Scharfrichter   von Carabesh
                      (Denn Töten muss nicht Sünde sein)
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                            Kapitel 5: Der Bahnhof
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Disclaimer: (Kaffee aus Munueras Kaffeetasse schlürf) Mir gehört immer noch
nichts, obwohl das Team mittlerweile wieder umbesetzt wurde. Aber ich habe mich
entschlossen die Tasse zu behalten! (freudig weiterschlürf)

Yvonne: (Taschentuch zück und Tränen aus Augenwinkeln wisch) Ich bin
einerseits glücklich, andererseits auch wieder traurig. Glücklich bin ich weil
Scharfrichter nun meine eigentlich erste FF ist, die sich gut entwickelt hat und
trotz mehrerer Kapitel zuende geschrieben wurde.
Traurig bin ich, weil diese FF mir viel Spaß bereitet hat (na gut, Spaß ist
das falsche Wort, bei dem Thema, die sie behandelt, aber ihr wisst schon was ich
meine oO).
Und so präsentiere ich voller Stolz und ohne Profit das letzte Kapitel von
‚Scharfrichter – Denn töten muss nicht Sünde sein’! 

Kapitel 5

Der Bahnhof

Und der Rabe rührt’ sich nimmer,
sitzt noch immer, sitz noch immer,
auf der bleichen Pallas-Büste übern Türsims wie vorher;
und in seinen Augenhöhlen eines Dämons Träume schwelen,
und das Licht wirft seinen scheelen Schatten auf den Estrich schwer;
und es hebt sich aus dem Schatten auf dem Estrich dumpf und schwer
meine Seele – nimmermehr.

 [Edgar Allan Poe – Der Rabe]

Erfolglos hatte der Bürgermeister Fantasio etwas zu trinken angeboten, sich
dafür aber selbst an Hochprozentigen gütlich getan. Zusammengesunken saß er
in einem Sessel mit geschnitzten Füssen und starrte in eine Leere, die nur er
sah.
Fantasio hatte ihm gegenüber platz genommen und beobachtete das Feuer, einzige
Licht- und Wärmequelle, im Kamin. Pips lag auf seinem Schoß und wartete auf
eine Streicheleinheit, bekam sie aber nicht.
„Nun“, begann der Bürgermeister, verstummte aber wieder, zupfte an seinem
Schnauzer und fixierte einen nicht vorhandenen Punkt im Raum.
„Fragen sie mich nicht nach einer Jahreszahl, ich erinnere mich nicht. Aber,
wie gesagt, kurz, nachdem ich meine Ausbildung beendet hatte, da zog eine Frau
hierher, zusammen mit ihrem Sohn. Keine zehn Jahre alt, der Junge. Sie… sie
kamen aus dem Mittelmeerraum. Wir alle fragten uns, wie sie ausgerechnet nach
Rummelsdorf kam. Gauloisus hieß sie. Wir kümmerten uns jedoch nicht weiter
darum und gingen unserem Alltag nach, ja… unserem Alltag.“
Fantasio bemerkte die versteckte Verwirrtheit im Unterton des Bürgermeisters.
„Das ging etwa zwei Monate so weiter… zwei oder drei, ich weiß es nicht
mehr. Dann ging auf einmal ein Anruf bei der Polizei ein. Von der Nachbarin kam
der Anruf, dass der Sohn ihr einen Brief gegeben hätte, in dem… in dem Herr
Gauloisus bekennt, seine Frau ermordet zu haben. Er schrieb darin,… darin,
dass er es nicht länger einsah, hinter ihr herzu… herzulaufen. Außerdem
wollte er nicht mehr für ein Kind bezahlen, dass gar nicht… nicht seins war.
Der größte Teil des Briefes war wirres Zeugs. Kein Zusammenhang. Aber immer
wieder schrieb er, „dass seine Frau dafür bezahlen werde“ und anderes. 
Als die Polizei ankam, da fanden sie nur noch die Leichen der Eltern. Die Frau
erstochen, der Mann… der hatte sich selbst umgebracht. Pulsadern
aufgeschnitten. Aber der Junge…“, Der Bürgermeister seufzte und sackte noch
mehr in seinem Sessel zusammen.
„Der Junge hat gar keine Reaktion gezeigt. Nichts. Gar nichts. Einige haben
gesagt, er stände unter Schock, andere meinten, der wäre immer so. Ein Autist.
Oder ein Irrer.
Er wurde mitgenommen. In eine Klinik,… glaub ich. Danach, da haben wir nichts
mehr von ihm gehört. Nur die Nachbarin hat sich noch nach ihm erkundigt, aber
etwa vier Jahre später starb sie. Dann wollte keiner mehr an ihn denken. Hat
wohl aber danach auch kein Wort mehr mit jemand gesprochen. Hat er davor auch
schon nicht.“
Der Bürgermeister schenkte sich noch einmal etwas in ein Schnapsglas ein,
schluckte es auf ex und bot Fantasio erneut fragend die Flasche an.
Und erneut lehnte Fantasio ab. Pips beobachtete den Bürgermeister mit
Unbehagen.
„Und was glauben Sie? Wo würde Gauloisus sich verstecken?“
Der Ältere runzelte die Stirn.
„Der hat sich als Kind nur an zwei Orten rumgetrieben. In seinem Zuhause und
am alten, stillgelegten Bahnhof. Hatte keine Freunde. War immer für sich
allein. Aber selbst, wenn er irre war… blöd war er nicht.“
„Wie meinen Sie das?“
„War an der Schule wohl sehr gut. Hat aber kaum was gesagt. Die Lehrer
meinten, er wäre sehr intelligent, … aber so unnatürlich ruhig.“
Fantasio verarbeitete die Information schwer schluckend. Wenn das stimmte, dann
hatte er es nicht einfach mit einem bekloppten Mörder zu tun, sondern mit einem
durchaus intelligenten Fanatiker. Er schluckte erneut.
„Sie sagten gerade ‚unnatürlich ruhig’. Wieso unnatürlich?“
„Sie wissen schon… unnatürlich eben. Nicht einfach nur ruhig im Sinne von
redet nicht viel, sondern ruhig im Sinne von verschlossen. Versteckt von seiner
Umwelt eben. So, als versuche er krampfhaft nicht zu reden oder antworten.
Grüßte nicht auf der Straße, nagte immer nervös an der Unterlippe. Wurde von
vielen Kindern gemieden. Hatten einfach… Angst,… vor ihm. Ja… Angst…
Angst ist passend…“ Den letzten Satz murmelte er mehr für sich selbst, als
für Fantasio.
Der Blonde stand auf und bewegte sich in Richtung Tür.
„Ich danke Ihnen. Auch dafür, dass Sie mir noch so spät die Türe geöffnet
haben. Ach,… wo wohnt eigentlich Wachtmeister Wastl? Ich weiß,
rechtschaffende Leute soll man bei wohlverdienten Schlaf nicht stören, doch die
Polizeistation dürfte jetzt ja wohl leer sein.“
„Der?... Der wohnt zwei Straßen weiter. Das Haus mit den Heckenrosen und dem
Efeu an der Tür…“

Wastl war im schläfrigen Zustand mürrisch, man erwartete es kaum, bei dem
sonst so freundlichen Provinzpolizisten. Er öffnete die Tür mit einem Blick,
der Zeugen Jehovas sofort in eine panische Flucht gejagt hätte.
„Wasn?“ Der Ton verriert alles: Schläfrig. Müde. Sauer. 
Fantasio rieb sich wärmend die Arme und fing an, dem Wachtmeister über seine
Informationen aufzuklären. Jedoch schien Wastl erst einige Zeit zu brauchen, um
zu begreifen, wer in seiner Tür stand, welches Wetter herrschte und was der Typ
sich da zusammenstotterte.
Doch nachdem ihn ein kräftiger (und kalter) Windstoß getroffen hatte,
schaltete sich der Logikschalter in seinem Hirn wieder an und er erkannte
Fantasio, registrierte das Wetter und verstand endlich, was dort zuvor
unverständlich gebabbelt wurde. 
„Der… der Bahnhof?!“ Wastl verknotete beinahe seine Finger, als er das
Schulterhalfter seiner Pistole umschnürte.
„Da kommen wir doch jetzt nur mit einem Geländewagen durch. Da ist bestimmt
alles zugeschneit. Schauen Sie doch nur mal raus!“
„Aber wir müssen hin! Gauloisus wird mindestens noch zwei weitere Morde
begehen!“
„Okay. Okay. Mit meinem Wagen kommen wir bestimmt in die Nähe, aber wenn auf
dem Weg ein paar weitere Strommasten umgekippt sind, dann bekommen wir ein
Problem. Es gibt nämlich nicht so viele Wege zum alten Bahnhof. Wenn die
versperrt sind, dann müssen wir zu Fuß weiter!“ Wastl zog schnell seine
Jacke an. Fantasio stand schon an der Tür.
„Und im absoluten Notfall kriechen wir halt durchs Unterholz! Los jetzt!
Los!“
Pips verfluchte sämtliche Hektiker der Welt und wünschte sich insgeheim, bei
Spirou geblieben zu sein, aber so, wie er den Reporter kannte, würde der
sicherlich wieder einmal seine Hilfe benötigen.

Gauloisus stand erhaben über seinem nächsten Opfer. Sein neuntes Opfer war
anders als die anderen. Sie war älter. Sie war kränker. Sie war trotz der
Blässe ihrer Haut absolut schmutzig. Sie war dreckig. 
Widerlich. 
Hässlich. 
Abstoßend.
Ihre Eltern hatten keinen heiligen Bund geschlossen. Und mit ihrem Tod würde er
für alle Unreinen der Welt ein sichtbares Zeichen setzen. Nach ihm würden
andere kommen. Und nach denen wieder andere. Der Kreislauf würde auf ewig
bestehen.
Doch noch lebte sie.
Noch.

Wastls Wagen schoss durch die vereisten Straßen und gab knirschende Geräusche
von sich, während der Wachtmeister  versuchte, so schnell wie möglich zu
fahren, ohne mit diversen Laternen, Briefkästen und Hydranten zu kollidieren.
Pips klammerte sich fluchend unter Fantasios Jacke an den Blonden fest. So
musste die Formel 1 sein, wenn der Wagen plötzlich verrückt spielt.
Doch endlich erreichten sie den Bahnhof.
Der Wind pfiff ihnen um die Ohren als sie ausstiegen und sich umsahen. Wastl
deutete auf ein großes Gatter.
„Da! Das Tor ist nicht abgeschlossen! Das haben vor Jahren irgendwelche Kiffer
aufgebrochen!“
„Is gut!“ brüllte Fantasio durch den Wind und stampfte in die Richtung, in
die der Polizist gedeutet hatte.
Aber was tun, wenn er jetzt wirklich da ist? Fantasio zögerte kurz, als ihm der
Gedanke durch den Kopf jagte. 
Ich kann nur hoffen, dass Wastl nicht vergessen hat, wie man mit einer Pistole
umgeht.

Die Stimmen hatten ihn verlassen. Sie waren weg. Einfach verschwunden. Sonst
waren sie immer da gewesen. Hatten unverständliches gemurmelt, sich gestritten,
gebrüllt, Befehle erteilt und Lob gesprochen.
Aber jetzt war alles still.
Totenstill.
Nur sein eigener keuchender Atem war in den leeren, großen Gängen hörbar.
Sonst nichts. Er begann zu zittern. Tausende von Fragen tauchten vor seinem
inneren Auge auf und wollten nicht mehr fort.
Doch nun meldete sich sein feines Gespür. 
Draußen war jemand. Draußen war ein Mensch und suchte ihn.
Ihn!
Jemand wusste von seiner Anwesenheit. Gänsehaut bildete sich auf seinen Armen
und jagte ihm kalte Schauer über den Rücken. Seine Nackenhaare richteten sich
auf und die Angst begann ihn in die Arme zu nehmen und drohte, ihn vollständig
zu verschlucken. Fraß an seinen Nerven und fing an, ihn in eine hirnlose Panik
zu versetzen.
Er ging, schritt über das gefesselte Mädchen hinweg und wurde immer schneller.
Rannte in Richtung Eingang. Und obwohl er rannte, war er beinahe geräuschlos. 
Ein Schatten in der Dunkelheit der Nacht.

Fantasio schluckte. Die Nacht schien im Bahnhof ein Eigenleben entwickelt zu
haben und wirkte auf beängstigende Weise fast schon materiell greifbar. Hinter
sich konnte er Wastl spüren. Er bewegte sich etwas träge.
Kindheitsalbträume wurden aus den Ecken von Fantasios Gedanken wiederbelebt.
Alte Gespenster der Vergangenheit, aus schlaflosen Nächten, krochen hervor und
nährten seine dunkle Fantasie.
Sein Handgelenk wurde gepackt!
Fantasio unterdrückte einen Aufschrei, als er plötzliches etwas Langes und
Hartes spürte, das ihm in die Hand gedrückt wurde.
„Nehmen Sie meine Taschenlampe“, raunte ihm Wastl ins Ohr.
„Aber schalten Sie sie noch nicht ein. Wenn Gauloisus hier ist, dann wird er
das Licht sofort bemerken.“
Fantasio nickte. Dann fiel ihm ein, dass Wastl ihn wahrscheinlich gar nicht
sehen konnte und murmelte ein kurzes: “Okay.“ bevor er sich weiter seinen
Weg durch die Dunkelheit bahnte. 
Seine Augen gewöhnten sich nur sehr langsam an die Schwärze und selbst nach
wenigen Minuten konnte er immer noch nicht weiter als sechs Meter blicken. 
Pips huschte in die Dunkelheit davon.
„Pips“, wisperte er.
„Pips. Komm zurück.“
Er tastete sich noch ein paar weitere Schritte vor, die Taschenlampe wie eine
Keule, schlagbereit, erhoben.
„He.“, flüsterte Fantasio nach hinten.
„Kennen Sie sich hier aus?“
„Hm…“
„Wenn ja, dann könnten Sie vorgehen. Ich weiß nicht, wo was beginnt…“
„Hchr…“
Fantasio erschauderte und ein eiskalter Schock jagte seine Wirbelsäule hinab.
Das war nicht Wastls Stimme. Diese war…
War anders.
Fantasio drehte sich langsam auf der Stelle um und schaltete die Taschenlampe
ein.
Der Lichtkegel traf auf das Gesicht eines Mannes. Blass wie Leinen war seine
Haut. Die Wangen waren eingefallen und tiefe Ringe bildeten sich unter den
Augen. Das Haar war schäbig und glänzte fettig. Geronnenes Blut klebte auf dem
Gesicht.
Der Mann hob ein Eisenrohr über den Kopf.
Fantasio zog scharf die Luft ein. 
Das Eisenrohr sauste blitzschnell nach unten.

Der Bürgermeister wusste nicht, wie lange er seit dem Verlassen Fantasios das
Kaminfeuer angestarrt hatte. Eine Minute? Eine Stunde? Die ganze Nacht?
Er erhob sich ächzend aus seinem Sessel und wankte durch den Raum. 
Alles drehte sich. Er sah sich selbst. Jetzt, als Bürgermeister. Als kleinen
Jungen, ein Kind. Sah sich, wie er seine Lehre begann, wie er dem Dorf half. 
Er taumelte zu einem großen Fenster, lehnte sich auf dessen Sims und starrte in
die Nacht hinaus.
Hatte er wirklich so viel falsch gemacht? Hatten alle nicht irgendwie etwas
falsch gemacht? Hatte der Schlag ins Gesicht niemanden aufgeweckt?
Er begann sein Handy zu suchen. Als er es hatte, wählte er wie in Trance eine
Nummer und zählte das Klingeln.
Eins… Zwei… Drei… Vier… Fünf… Sechs… Sieben… Acht… Neu-
„Verdammte Scheiße? Wer ruft den noch so spät an?!“
„Ich bins.“
„Du? Was gibt’s denn? Hast du mal auf die Uhr…“
„Es ist wegen dem Mörder.“
„Mörder?... Mörder… Mörder… oh Schei-“
„Spar dir das für deine Azubis. Nen … Bekannter… von mir glaubt zu
wissen, wo der Kerl steckt. Weiß sogar, wer’s ist.“
„Wer?!“
„Erinnerst dich an Gauloisus?“
„Heilige Mutter Gottes! Der?!“
„Ist nicht weiter wichtig. … Hör zu: Der Reporter un-“
„Er is Reporter?“
„Das ist jetzt egal! Pass auf: Der Kerl ist zusammen mit meiner
Provinz-Polizei-Pflaume unterwegs ihn zu suchen …“
„Wastl ist ein ordentlicher Polizist. War bei…“
„Sie suchen zu zweit einen Kerl, der bereits mehrere Kinder umgebracht hat! Du
leitest die Polizeistelle in Pfifferlingen und bist ein alter Kumpel von mir!
Also tu mir bitte den Gefallen und rück mit ’n paar Leuten an.“
„… Und wohin?“
„Alter Bahnhof. Dort war er immer. Das Haus seiner Mutter steht ja schon seit
gut fünf Jahren nicht mehr.“
„Ich komme mein Alter. Kannst dich drauf verlassen.“

Das Rohr verfehlte Fantasio zwar, aber er konnte trotzdem den scharfen Luftzug
an seinem Gesicht spüren, als es vorbei glitt und neben ihm in den Boden
krachte. Gauloisus jaulte wie ein getretener Hund.
Er kam sich vor, wie ein Kaninchen vor der Schlange. Hilflos. Irritiert.
Aussichtslos.
Gauloisus rieb verwirrt sein Handgelenk, in das Pips vor nicht mal vier Sekunden
gebissen hatte. 
Innerhalb eines Sekundenbruchteils fragte sich Fantasio innerlich, wie oft er
jetzt schon dem Eichhörnchen sein Leben verdanke. Dann kehrte sein Geist auch
schon wieder aus der Erinnerung in die Gegenwart zurück.
Ein irres Grinsen klebte nun auf Gauloisus Gesicht und er hob erneut die
Eisenstange über seinen Kopf. Seine Finger verfestigten den Griff um das Metall
und der Blonde konnte deutlich spüren, dass sich sein Gegenüber auf einen
Schlag vorbereitete, der den Boden in kleine Splitter verwandelte und seinen
Schädel in Bruchstücke.
„Halt! Warte!“ 
Und das Unglaubliche geschah: Gauloisus führte den Schlag nicht zuende sondern
verharrte.
„Warum… warum willst du mich töten?“ Fantasio begann zu beten, dass er
antworten würde, aber NICHT, dass die Antwort etwas mit ‚Stimmen’ und
‚Auftrag’ zu tun hatte.
Gauloisus ließ langsam das Rohr sinken, bis er es nur noch mit einer Hand
festhielt und den Boden berührte.
„Waren sie verheiratet?“ Seine Stimme klang, als würde er sie so gut wie
gar nicht benutzen.
„Hö?“
„Deine Eltern. Waren sie verheiratet?“ Jedes Wort schien ihm nur mit Mühe
über die Lippen zu kommen.
„Ja. Ja, sie waren verheiratet.“
„Dann darfst du leben.“
Fantasio stockte der Atem. Dann war seine bescheuerte und abgrundtief dämliche
Theorie eines bekloppten Fanatikers, der Kinder metzelte, weil ihre Eltern NICHT
verheiratet waren richtig? RICHTIG?
Der Blonde wusste nicht, welches Gefühl zuerst da war: Unbehagen,
Unverständnis, die lodernde Wut oder doch der Wunsch diesem Irren an die Kehle
zu springen.
Gauloisus verlor jedoch mit seinem letzten Satz jegliches Interesse an Fantasio
und wanderte in die Dunkelheit. Der Strahl der Taschenlampe folgte ihm. Er blieb
bei Wastl stehen.
Wastl lag regungslos auf dem Boden und hatte ein kleines Rinnsaal Blut an der
Stirn. Er atmete.
„Dessen Eltern waren auch verheiratet.“ Gauloisus tippte kurz mit der
Fußspitze gegen ihn, unschlüssig, was er mit den beiden Gästen anfangen
sollte. 
Doch dann entschied etwas in seinem Kopf diese Frage und er schritt in die
Finsternis zurück. Sie beide würden ihm nicht folgen. Der eine konnte nicht,
und der Andere würde nicht. Schließlich hatte er ihm das Leben geschenkt.
Fantasio rannte schnell zu Wastl. Der Polizist war jedoch nur bewusstlos
geschlagen worden und der Blonde fragte sich insgeheim, wie Gauloisus es
geschafft hatte, ohne dass er auch nur irgendetwas mitbekommen hatte. Vorsichtig
zog er die Pistole aus dem Schulterhalfter.
Der Lichtkegel tastete sich nun in die Richtung vor, in die der Mörder
verschwunden war. Hastig und möglichst lautlos rannte er ihm nach, während
draußen vor den Tor vier Polizeiwagen anhielten.

„Ich… ich muss ihm… ihm helfen, “ murmelte Spirou als Abigail ihn ins
Bett zurückzerrte.
„Bitte… versteh doch…“
„Nein! Nichts versteh ich! Du bist krank! Sehr krank! Du bleibst im Bett! Für
mindestens eine Woche!“ Mit diesen Worten verlor sie ihren letzten Rest Geduld
und zog so heftig an seinem Arm, dass er von selbst ins Bett zurück fiel.
„Aber ich…“
„Nichts aber!“ 
„Ich muss…“
„Du musst fast gar nichts im Moment! Nur liegen bleiben und gesund werden!
Außerdem, wie willst du zu Fantasio gelangen? Er hat unser einziges Auto
genommen und euers liegt draußen auf dem Feldweg und wartet auf den
Abschleppdienst. Schlaf jetzt.“
„Ich…“
„Zwing mich nicht die Tür abzuschließen.“
Spirou gab letztendlich klein bei und Abigail setzte sich zu ihren Vater ins
Wohnzimmer.
„You’re worried.“ 
„I’m worried about so much.“
“Maybe a little game of chess will change it.” Richard lächelte seine
Tochter aufmunternd an.
„You’ll be able to forget about all these things.“
“I feel so helpless, Dad. So helpless...”

Fantasio konnte seinen Augen nicht trauen. Natürlich hatte er schon von Leuten
gehört, die sich aus diversen Gründen alte Gebäude als kostenlose Bleibe
suchten, er hatte jedoch nie erwartet jemals in eine Art eigene Folterkammer zu
stolpern.
An den Wänden lehnten alte, verbogene und eingerostete Stangen, überall lagen
schwere Eisenketten auf dem Boden, ein Satz Fleischermesser lag fein ordentlich
sortiert auf einem splittrigen, angeschimmelten Tisch und überall war
eingetrocknetes Blut. Und es stank!
Es stank nach Krankheit, Tod und Verwesung. Am meisten nach letzterem.
Gauloisus stand in der Mitte des Raumes, ihm den Rücken zugewannt. 
Irgendwo neben sich nahm der Blonde ein gedämpft Keuchen wahr.
„Du darfst nicht hier sein.“
Fantasio zuckte zusammen. Gauloisus hatte sich umgedreht und blickte ihn direkt
an. Er konnte nicht definieren, was genau im Blick des Mörders lag, doch, wenn
er es genau beschreiben sollte, würde er am ehesten … eine gewisse
Menschlichkeit … sagen. Es passte so gar nicht zu ihm und seinen Taten. Es
ließ ihn so …so harmlos wirken.
„Wenn du hier bist, dann reden die Stimmen nicht.“
Ah ha, dachte Fantasio.
Stimmen also? Doch ein Irrer.
Aber wenn Gauloisus schon so redete, vielleicht würde er sich dann auch auf ein
richtiges Gespräch einlassen…
„Was… was sind das… für Stimmen?“
„Verschiedene. Sie reden halt mit mir.“
„Und warum… befehlen sie dir zu töten?“ Irrte er sich, oder hörte er
Stimmen hinter sich im Gang?
„Warum geht …die Sonne auf?“
Fantasio starrte ihn perplex an. Die Sonne? Was war denn das für eine
Gegenfrage?
„Ähm… weil die Erde sich um die Sonne dreht?“ fragte er in einem
erklärlichen Tonfall.
„Vielleicht will die… Sonne auch einfach wieder …aufgehen.“
„Was? Aber das macht doch keinen Sinn!“
Gauloisus lächelte.
„Für mich macht es… es Sinn. Doch dein Denken hat für mich… weder
Form… noch Farbe.“ Fantasio klappte der Mund auf. Wie bitte? Eskalierte das
hier nun zur Philosophie-Diskussion?
Fantasio erstarrte. Gauloisus lächelte weiterhin.
„Wo Verstehen ist …muss kein Sinn… sein. Verstehen und …kom- …plexes
Denken sind etwas… vollkommen …Verschiedenes.“
Gauloisus schenkte ihm nun ein Lächeln, wie von einem Schüler, der gerade
seinen Lehrer etwas beigebracht hatte.
„Ich weiß, du wirst… nicht verstehen, und das… verlange ich auch gar
nicht, … doch ich wäre froh, wenn du …über meine Worte nachdenken
...würdest.“ Er atmete schwer zwischen jeder Satzunterbrechung.
Der Blonde schluckte schwer.
„Was … was ist mit den zwei weiteren Opfern?“
Gauloisus bedachte ihn mit einem bewundernden Blick. Er ging langsam auf den
schimmeligen Tisch zu und nahm von dort eines der Messer. Mit dem Daumen prüfte
er die Schärfe der Schneide. Fantasios Griff festigte sich um Wastls Pistole.
„Ich hatte nicht …erwartet, dass mein kleines …Zahlen-Rätsel-Spiel so
schnell …lösen würde“, Gauloisus seufzte.
„Aber es gibt… scheinbar noch Menschen,… die sich an mich, meine Mutter
und meinen… Vater erinnern. … Ihr werdet’s schon …finden. Habt
…schließlich alle… gefunden.“
„Wolltest du sie … sie alle töten?“ Fantasio versuchte mit aller Macht
das Zittern in seiner Stimme zu unterdrücken, es gelang ihm jedoch nicht.
„Hmm… ja und… nein.  Töten ist… ein Verstoß gegen… ein Gottes-
…gebot, …aber sie hatten es… nicht anders verdient…“
„Es waren Kinder!“
Gauloisus zuckte mit den Schultern: „ …Schuldlos… schuldig.“
Heiße Wut kochte in Fantasio hoch. Er richtete die Waffe auf Gauloisus. Dieser
beachtete ihn jedoch nicht weiter, sondern befingerte nur sein Messer.
„Und was …dann?“
„Hä?“ Grandiose Antwort, lobte sich Fantasio in Gedanken.
„Was kommt… danach? Draußen… im Eingang liegt… der einzige… Polizist
im ganzen …Dorf. Draußen …wütet ein…. Sturm. Wo würdest …du mich
hinführen,… wenn ich …mich jetzt ergebe?
Würdest du mich… erschießen…, dann hättest… du ein anderes… Problem:
Ich ha- …hab dich nicht …angegriffen. Also keine… Notwehr. Du …hättest
….mich er- …ermordet.“ Er warf dem Blonden einen kurzen Blick zu.
„Außerdem…  bist du … ni- …nicht die Sorte Mensch,… die auf …a-
…andere schießt. Und nun,… entschuldige mich.“
Gauloisus legte das Messer zurück auf den Tisch und verschwand in den Schatten
hinter ihm.
„Nehmen Sie die Hände hoch!“
Fantasio drehte sich langsam um. Hinter ihm standen acht Polizisten. Alle
richteten ihre Waffen auf ihn.
„Waffe fallen lassen!“
Fantasio ließ die Pistole los und fing an, nervös auf der Unterlippe zu
kauen.
„Ähm… hören Sie: Ich bin nicht der Mörder. Mein Name ist Fantasio. Ich
bin Reporter und…“
„Das isser nicht! Blond, Stirnglatze, groß,… das is der Reporter! Los!
Durchsucht den Raum!“
Die Polizisten stürmten an Fantasio vorbei. Der Blonde konnte sich nicht
helfen. Auf irgendeine Art und Weise kam er sich selten dämlich vor.
„Gauloisus ist dort lang…“ Er deutete in die Dunkelheit.
Einer der Polizisten schnaubte.
„Das hätten Sie auch gleich sagen können!“
Jemand tippte Fantasio auf die Schulter. Hinter ihm stand ein stämmiger Mann
mittleren Alters.
„Mein Herr, ich möchte Sie bitten mit nach draußen in den Wagen zu kommen.
Der Bahnhof ist nun polizeiliches Sperrgebiet… nanu, da is ja ein
Eichhörnchen…“

Gauloisus hatte insgesamt nur zwei Minuten Vorsprung. Diese zwei Minuten waren
jedoch für ihn ausreichend genug, um sich in einem der vielen Tunnel zu
erhängen. Wieso er das tat anstatt zu fliehen konnte keiner sagen. Nur
Gauloisus selbst hätte darauf antworten können.
Fantasio war in einer der Polizeistreifen untergebracht worden, eine andere
hatte Wastl schon in das nächste Krankenhaus gebracht.
Eine halbe Stunde lang musste Fantasio dort dem Leiter der Polizeistelle
Pfifferlingen erklären, wie er den (simplen) Zahlen-Code gelöst und überhaupt
auf die Antwort gekommen war. Als er fertig war, war der einzige Kommentar des
Polizisten „In Ordnung.“.
Etwa fünf Minuten später brachten zwei der Polizisten eine junge Frau aus dem
Bahnhof.

„Ich glaube, es ist nur ein kleiner Schock.“ Sophia lächelte Fantasio
aufmunternd zu.
„Nur ein kleiner Schock?!“ Der nebenstehende Arzt schnitt sich fast in den
Finger, als er mit einer Schere hantierte.
„Mädchen, du wärst fast gestorben! Du… du…“
„Ja ja ja“, Fantasio wedelte abwertend mit der Hand.
„Erinnern Sie bitte weder mich noch Fräulein Sophia daran.“
Sophia lächelte traurig. Fantasio schritt zum Fenster des Krankenzimmers und
blickte schweigend hinaus.
Schließlich verließ der Arzt den Raum und der Blonde räusperte sich:
„Was… werden Sie hiernach tun?“
„Nun… darüber bin ich mir noch nicht sicher. Aber ich glaube, ich werde
wegziehen.“ Sie zupfte an einer Strähne ihres weißen Haares.
„Vielleicht nach New York, Sydney oder auch in etwas näher Gelegenes. Rom
soll ja sehr schön sein. Und Sie?“
Fantasio blickte zu ihr. 
„Ich bleib hier. Hier hab ich Freunde, Familie und so’n Quatsch halt.
Außerdem komm ich auch so schon oft genug in der Welt herum. Wo wir gerade
davon sprechen, ich muss da noch zu Jemand, der mich bestimmt schon
vermisst.“
„Tun Sie das. Aber Sie kommen doch noch mal wieder oder, denn wissen Sie, ohne
Sie wäre ich jetzt bestimmt tot.“
„Natürlich. Dann bring ich auch noch ein paar Freunde mit. Sie werden sie
mögen.“

„Albträume.“
Spirou presste sich einen Beutel Eis gegen die heiße Stirn.  Fantasio seufzte
und setzte den Rothaarigen mit seiner Dame Schachmatt.
„Du träumst sie, ich erlebe sie.“
„Sag das nicht!“ Abigail tupfte sich mit einem Taschentuch Tränenreste aus
den Augen.
„Ich bin froh, dass es jetzt vorbei ist.“
„Tja…“, murmelte Fantasio.
„Es ist immer wieder interessant, was zum Vorschein kommt, wenn man an einer
Fassade kratzt.“
„Ich hab dich doch gebeten aufzuhören!“
Spirou nieste und Fantasio schlürfte weiter an seinem heißen Kaffee. Pips
kuschelte sich weiter an Spirou.
„Ach… nun ist es endlich vorbei. Also… ich und Pips werden keine
Ego-Helden-Trips mehr machen, Spirou wird nicht mehr krank werden und du wirst
nicht mehr in Benzin baden -…“
„Lustig. Siehst du, wie ich lache? Ha ha.“
„Kommst du Morgen mit zu Sophia? Sie freut sich über Besuch.“
„Klar. Aber… lasst uns heute nicht mehr darüber nachdenken. Einfach Schach
spielen.“
„Sag mal… wie viel Urlaub haben wir noch? Jetzt könnte ich wirklich mal
eine lange Auszeit gebrauchen.“

Ende

Ich bedanke mich bei Yami_06; Mr Unbekannt; Timmy und Amethyst, die diese FF
lasen und Kommis hinterließen. 
Außerdem bedanke ich mich dafür, dass ich keine Hass-Spams bekommen hab, weil
das letzte Kapitel sich so lange hinzog.

Eure Vermi (oder auch Carabesh/Sotez)

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