A Dreamless Carroll   von Yu_B_Su
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                              Kapitel 7: Fotograf
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Hier eine Story, die eher zufällig entstanden ist... es geht wieder um die
Kunst. Leider habe ich keine Ahnung von Profi-Fotografen, Anregungen sind
willkomen... Ich liebe Betrand Lumiere... wie die Kerze aus Beauty and the Biest
:-D

Lest fröhlich!

„Och, Hasi, du bist ja soooo süß“, quietzscht sie, während sie mit der
einen Hand seine fest umklammert und ihm mit der anderen liebevoll die Wange
tätzschelt. „Und du riechst so gut!“, fügt sie raunend hinzu und wirkt
dabei wie ein kleines Kind, das seine in der Midlifecrisis befindliche Mutter
nachäfft. Er seinerseits hält ihre Hand und guckt sie mit strahlenden Augen
an. Doch sein Strahlen hat einen schwarzen Fleck, vermutlich ist es ihm
peinlich, von seiner Freundin vor anderen wie ein Teddybär behandelt zu werden.
Einer Meinung, der ich nur zustimmen kann. Die ganze Situation ist total
peinlich. Ich – Single – soll ein superverliebtes Pärchen – bald
verheiratet – ablichten. Und das ist mir absolut zuwider. Ich fotografiere
gerne Bewerber, auch Kinder, die ihren Eltern etwas schönes schenken sollen,
Familienfotos, von mir aus auch Frauen, die ihre Männer mit erotischen Fotos
überraschen wollen. Alles kein Problem für mich. Nur verliebte Pärchen gehen
mir total auf den Geist. Es gibt Kollegen, die sie lieben. Sie lieben den
Esprit, der von ihnen ausgeht, die Frische, das Strahlen von Glück, die
Unberechenbarkeit. Für mich sind sie einfach nur nervig. Dauernd befummeln sie
sich, schauen sich verliebt an, sie haben ein Gefühl für die vermeintlichen
Bedürfnisse des anderen, aber nicht einen Hauch Ahnung von einem guten Foto.
Ihr verliebter Blick mag verliebt sein, aber wenn sie ihr Gesicht im Schatten
hat oder er die Beine unglücklich stellt, dann ist das nicht schön! Und
Sabrina weiß das! Sie weiß, verdammt noch mal, dass ich keine verliebten
Pärchen vor meiner Linse haben will! Und dann das! Warum musste sie ihrer
besten Freundin auch versprechen, dass sie sie fotografieren würde, ein paar
Fotos um „den Moment für immer festzuhalten“ – und zu hoffen, dass es
für immer so toll blieben wird, dass ausgerechnet sie von den drei
berüchtigten Beziehungskillern Untreue, Langeweile und Auseinanderleben
verschont bleiben würden! Alle drei hatten sich ja sooo gefreut – und dann
wurde Sabrina von der Grippe außer Gefecht gesetzt. Und anstatt den Termin
abzusagen, wie man es sonst macht, schlug sie vor, dass ich das übernehmen
würde, ich sei der beste Fotograf der Stadt – und nebenbei könnte ich ihren
Freund „abchecken“! Ich, der schon seit Jahren Single und von den Männern
nur verarscht worden war, sollte also den Zukünftigen der Freundin meiner
Kollegin beobachten und darüber Bericht erstatten. Schließlich bekam sie von
ihrer Freundin natürlich nur Positives zu hören und auch bei Google konnte sie
keinen Fleck auf seiner weißen  Weste entdecken. Ein Gespräch von Mann zu Mann
sollte Klarheit schaffen!
„Ach Hasi, ist es nicht schön hier!“, seufzt sie pathetisch. Auch wenn ich
nicht weiß, was an einer weißen Wand so schön ist – nur Kunstkritiker
finden weiße Wände gut, nicht mal die Künstler selbst! Ihr Freund scheint das
erkannt zu haben, denn er legt zärtlich seine Hand auf ihre Hüfte und raunt:
„Ja, aber das Schönste in diesem Raum bist immer noch du!“ Bevor sie
weiterreden und am Ende noch übereinander her fallen können, trete ich aus dem
Schatten meiner Kamera und gehe ein paar Schritte auf sie zu:
„Hallo, ich bin Bert, die Vertretung für Sabrina!“, ich halte ihnen meine
Hand hin.
„Bert? Wie „Cindy & Bert“?“, fragt er belustigt und erwidert meinen
Gruß. Ich nehme ihm das nicht übel. Auch meine Eltern mögen „Cindy &
Bert“ und sogar für mich ist dieses Heile-Welt-Gesinge ganz beruhigend. Nur
der Spruch seiner Freundin verschlägt mir die Sprache, auch wenn ich damit
rechnen müsste:
„Bert? Sag mal, bist du schwul?“ Ich hasse Frauen. Nicht alle Frauen. Ich
hasse sie nicht dafür, dass sie sofort erkennen, wenn ihr Gegenüber vom
anderen Ufer ist. Aber ich hasse verliebte Frauen, weil sie nur wegen einem
Typen einfach alle Anstandsregeln über Bord werfen. Ich schlucke kurz und
antworte dann mit einem gequälten Lächeln:
„Nein, Bert wie Bertrand, Bertrand Lumière!“, ich ziehe eine Visitenkarte
aus der Hosentasche und drücke sie ihm in die Hand; vermutlich würde sie
anhand der Schriftgröße und der Farbe gleich mein Horoskop für die nächsten
drei Jahre erstellen, „Und wer seid ihr? Sabrina hat mir schon erzählt, dass
ihr ein paar schöne Fotos machen wollt!“
„Ad…“, setzt er an, doch sie unterbricht ihn: „Ich bin Michelle, und das
ist mein Verlobter Adriano. Ist er nicht süß?“ Nein, ist er nicht. Er ist
nicht süß, dafür sind seine Gesichtszüge zu kantig, seine Augenbrauen zu
buschig, sein Haarschnitt zu buissnessmäßig und sein ganzer Klamottenstil zu
trendy. Andere würden ihn vielleicht attraktiv finden, aber keiner außer einer
Frau würde ihn als „süß“ bezeichnen.
„Ja, also…“, setzt er noch mal an, doch er zieht schon wieder den
Kürzeren:
„Wir wollten ein paar hübsche Schnappschüsse, nur wir zwei, ganz intim“
– völlig intim, nur die beiden und ich – „Und ein paar für Facebook. Und
wenn sie gut werden, können wir sie ja auch für die Einladungskarten für die
Verlobungsfeier nehmen! Was meinst du Hasi?“
„Ja Schatz… das ist eine gute Idee!“, nur aus dem Zucken seiner
Augenwinkel kann ich erkennen, dass er das für keine gute Idee hält.
„Schön, dann würde ich sagen, dass ihr euch auf das rote Sofa setzt“, ich
zeige auf den roten Fleck ein paar Meter weiter rechts, „Und dann reden wir
ein bisschen, damit ihr locker werdet! Möchtet ihr Tee, Kaffee, Wasser?“,
fast hätte ich es vergessen – wäre kein großer Verlust gewesen. Sie nehmen
übereinstimmend einen Mate-Tee. Während ich in die Küche gehe, um den
Wasserkocher anzuschmeißen und zu fluchen, weil wir keine Kopfschmerztablette
im Haus haben, hoffe ich, dass es sich die beiden nicht „zu“ gemütlich
machen.

„Dann erzählt doch mal, wie das alles angefangen hat!“, bitte ich und wie
das bei verliebten Pärchen so ist, plaudern sie munter drauf los und ergänzen
dabei Satzfetzen oder ganze Passagen, die der eine anfängt, sodass man am Ende
gar nicht mehr weiß, dass zwei Leute geredet haben. Bei Adriano und Michelle
fing alles – auch wenn es noch so einzigartig scheint – auf der simplen
Gartenparty der Freundin einer Freundin an. Michelle hatte sich anfangs sehr,
sehr unwohl gefühlt, weil sie niemanden, gar niemanden, wirklich niemanden
kannte, und, und sie fühlte sich so… so allein und sie aß und versuchte mit
irgendjemandem zu reden, was ihr normalerweise leicht fiel, aber da sie hier
niemanden kannte dann doch nicht, und so ging sie irgendwann zum Grill, um sich
ein paar Würstchen zu holen. Und Adriano, der mit einer schneeweißen
Kochmütze, einer schneeweißen Schürze über seinem babyblauen Hemd und der
dunkelblauen Jeans und den hellbraunen Lederschuhen dastand, hatte nicht etwa
gefragt, wie viele, oder ob sie auch sein Würstchen haben wollte. Nein, er
hatte tatsächlich, wirklich, echt, gefragt, ob sie ein Tofuwürstchen haben
wollte! Ein Tofuwürstchen, so was kannten Männer nicht, Männer wussten
nichtmal, dass man auch ohne Fleisch überleben konnte, Männer hielten
„vegetarisch“ für eine besondere Sexstellung – ist das nicht süß! Er
dagegen hatte sie schon den ganzen, langen Abend beobachtet, wie sie mit Top und
Rock dasaß und versuchte, mit Leuten zu reden, und er hatte gehofft, dass sie
irgendwann Hunger bekam und sich etwas zu essen holte. Und dann hatten sie sich
unterhalten und die Handynummern ausgetauscht, aber als sie anrief, war seine
Schwester rangegangen, von der sie nichts wusste, und so war sie sauer auf ihn
gewesen, aber trotz des Missverständnisses waren sie zusammengekommen und nun
schon seit zwei Monaten glücklich. Ich würde gerne reihern, so zuckersüß und
langweilig ist ihre Geschichte, aber mein Equipment ist zu teuer. 

Und außerdem muss ich fleißig Fotos schießen, nur um schon beim groben
Durchgucken festzustellen, dass sie total unfotogen ist. Dauernd wedelt eine
Hand vor ihrem oder vor seinem Gesicht oder sie zieht Grimassen oder sie
versteckt sich halb im Sofa! Um nicht völlig auszuflippen, widme ich mich ihrem
Freund, der erstaunlich gut mit seinem Körper umgehen kann; während sie wild
umhergestikuliert, ist er immer beherrscht, er sieht auf jedem Foto gut aus;
nicht süß, nicht attraktiv, er tut irgendwie immer das Richtige und wirkt
dabei trotzdem sehr locker. Solche Menschen trifft man selten; die meisten haben
anfangs Hemmungen, und wenn man diese nach ein paar Minuten oder Stunden
aufgelöst hat, agieren sie frei und unbeschwert, aber man muss sie immer wieder
korrigieren. Bei Adriano dagegen passt alles. Und das macht ihn interessant. Ich
würde zu gerne wissen, wie weit man mit ihm gehen kann. Wäre nebenbei auch
eine gute Möglichkeit, um ihn „abzuchecken“ Aber erst muss ich seine
Freundin loswerden. Nachdem die beiden aufgelockert genug sind, stelle ich sie
vor die weiße Wand und lasse sie weitererzählen. Von irgendwelchen
Kleinigkeiten. Ich lasse sie auf einer imaginären Wiese im Sommer springen,
sich über den ersten gemeinsamen Urlaub freuen, von ihrem zweiten und ihrem
dritten Date erzählen, von ihrem ersten Kuss und dem Morgen nach der ersten
Nacht. Es fasziniert mich immer wieder, dass manche Menschen mit Händen,
Füßen und allen anderen Körperteilen gleichzeitig agieren können, während
sie auf einem Stuhl wirken, als hätte man das Unterteil festgekettet. Michelle
ist so ein Mensch. So schlimm ihr Herumfuchteln auf dem Sofa war, so hilfreich
ist es jetzt. Die Anzahl guter Fotos wird diesmal wahrscheinlich höher sein.
Zum Schluss folgt der wirklich intime Teil: das Bett. Es ist nicht nur gut, um
nach einer langen Session nicht nach Hause fahren zu müssen oder schreiende
Babies zu beruhigen, sondern es vermittelt den Menschen trotz der Fremde etwas
persönliches, ein eigener Raum, in den sie sich einschließen können. Sabrina
hatte mir den Tipp mit der pastellfarbenen Blümchenbettwäsche gegeben; Frauen
lieben Blümchen und da Michelle nichts gemustertes trägt, passt das sogar. Ich
frage sie, ob sie die Schuhe ausziehen möchte und schlage Adriano vor, seine
festgezurrten Gürtel zu lockern und das Hemd heraushängen zu lassen. Um die
Stimmung noch „kuscheliger“ zu machen, dimme ich das Licht und suche im
Internet nach ihrem Lieblingssong (wieder übereinstimmend: Norah Jones,
„Don’t know why’ – gute Wahl) Einen Kaffee später schleiche ich mich
unauffällig zu meiner Kamera und beginne, die beiden zu fotografieren. Sie sind
am Knuddeln und Kuscheln und Busseln, was in mir trotz aller Abneigung ein paar
Sehnsüchte auf den Plan ruft, die ich gekonnt überspiele. Sie sind
überrascht, als ich plötzlich routiniert rufe, sie mögen doch bitte mehr zur
Kamera gucken. Ein bisschen muss ich an Michelles schulterlangem Haar
korrigieren, aber ansonsten werden sie immer besser. Nach zwei Stunden ist es
Zeit für eine Pause. Ich wecke in Michelle die Erinnerung an einen
superleckeren Bäcker mit hyperleckeren Cupcakes und megaleckerem Kuchen und so
hüpfelt sie locker von dannen, nicht, ohne sich küssend, hintern-streichelnd,
anderweitig-befummelnd und wieder küssend von ihrem Liebsten zu verabschieden.
Zeit für mich. Sie muss ja nicht abgecheckt werden, sie ist ja nicht meine
Freundin!

Nachdem Adriano seiner Freundin genug hinterhergewunken hat, werde ich etwas
entspannter.
„Kaffee?“, frage ich lachend. Die meisten Menschen – und seien sie noch so
verliebt – verhalten sich ohne ihren Partner doch etwas anders.
Er überlegt eine Weile, wahrscheinlich denkt er darüber nach, ob Michelle
sauer sein wird, aber schließlich stimmt der zu:
„Schwarz“
Ich gehe in die Küche und schmeiße die Kaffeemaschine an.
„Du hast eine tolle Freundin!“, beginne ich, um meine wahren Absichten nicht
gleich zu offenbaren.
„Ja, sie ist echt super!“, antwortet er und steht auf einmal neben mir,
„Ihr Humor ist einfach klasse! Sie bringt mich zum Lachen, sie steht auf
eigenen Füßen und ihr Körper ist … der Hammer! Du verstehst das
wahrscheinlich nicht, aber sie ist einfach die perfekte Frau für mich!“
„Doch, das tue ich. Das ideale Gesamtpaket. Scheinbar.“, ich sollte meine
Liebe-ist-scheiße-Meinung lieber für mich behalten, sonst ist das Gespräch
schnell beendet, „Was macht ihr eigentlich beruflich?“, lenke ich ab.
„Mediengestalterin, sie arbeitet bei einer großen Werbeagentur. Und ich, ich
bin in der Finanzbranche tätig.“, erzählt er.
„Aktienhändler?“, frage ich.
„Nein, Kundenberater!“
„Oh! Daher die geschickte Mimik“, murmle ich in mich hinein, doch er hat es
gehört:
„Welche Mimik?“
„Du bewegst dich ziemlich gut, sehr fotogen.“, erkläre ich sachlich.
„Das sagen meine Freunde auch immer!“, lacht er, „Kommt wahrscheinlich vom
Turnen, da lernt man, seinen Körper zu beherrschen!“
„Tatsächlich…“, für einen Moment löst sich sein Hemd auf und legt
seinen beeindruckenden Körper frei. Für einen Turner könnte ich die buschigen
Augenbrauen übersehen. Um meine unkontrollierbaren Zuckungen zu überspielen,
leere ich den Kaffeefilter, säubere die Kaffeemaschine kurz mit einem Lappen
und gieße das heiße Getränk in zwei Tassen.
„Und, was machst du so?“, die Frage irritiert mich.
„Ich bin Fotograf“, antworte ich wahrheitsgemäß.
„Ja, aber wie ist es so… andere zu fotografieren?“, ist er Günter Jauch?
„Besser als davor zu stehen, oder?“, ich muss lächeln bei dem Gedanken,
dass ich sehr, sehr selten fotografiert werde, „Es ist toll, mit verschiedenen
Menschen zu arbeiten, ihre Persönlichkeit zu erkunden und das Beste aus ihnen
herauszuholen. Man muss sich immer wieder auf andere Bedürfnisse einstellen;
bei einem Werbefoto steht das Produkt im Vordergrund, bei einem Modell oder
Familienfoto die Personen selbst, und bei solchen Fotos wie ihr sie wollt, die
Emotion. Und am Ende muss es einfach gut aussehen. Keine einfach Aufgabe!“
„Das kann ich mir gut vorstellen. Bei mir sind die Kunden teilweise ziemlich
krass… Und warum wolltest du Fotograf werden?“, langsam habe ich die Nase
voll – ich wollte IHN ausfragen, nicht er mich, und außerdem muss ich mir von
einem „süßen“, superverliebten Typen doch nicht in die Seele gucken
lassen! Um ihn abzulenken, holte ich die Kamera und fange an, ihn beim
Kaffeetrinken zu knipsen.
„Ich liebe Menschen und ich wollte ihnen helfen, dass sie nicht nur von innen,
sondern auch von außen schön sind. In unserer heutigen Welt sind alle Augen
auf ein perfektes Äußeres gerichtet, niemand möchte den Menschen sehen, der
sich hinter dieser Maske verbirgt. Dagegen möchte ich etwas tun! Und ich liebe
die Kunst, ich liebe es, mit Farben und Formen zu spielen.“, ich nehme einen
Schluck Kaffee, „Und du, was hat dich bewogen, bei einer Bank zu arbeiten?“
Er überlegt eine Weile, und dieses Überlegen einfangen zu können, ist
wundervoll. Die Falten auf seiner Stirn reichen bis zum Boden, sein Blick ist so
leer, er versucht gerade zu stehen, doch alles sackt nach unten.
„Naja… Banker werden immer gesucht; es ist ein Beruf mit Zukunft, jeder hat
schließlich Träume, die finanziert werden müssen. Falls du also mal einen
Kredit brauchst…“, sagt er schließlich monoton.
„Das klingt ja nicht sehr begeistert.“, stelle ich fest. Wieder so ein
Spießer!
„Naja, du musst dich eben entscheiden: wählst du Sicherheit oder Risiko. Ich
habe mich für die  Sicherheit entschieden.“, erklärt er. Ich hasse
Spießer!
„Und wenn du morgen tot bist?“, frage ich.
„Und wenn ich morgen noch lebe?“, fragt er zurück. Gleichstand.
„Dann hast du das Gefühl, nicht richtig gelebt zu haben!“
„Dann stehst du mit 60 noch auf der Straße und musst dir das Geld für deine
Rente verdienen.“ Ich halte fest: er steht auf Mimikry.
„Dafür, dass du dir deiner Sache so sicher bist, überlegst du aber
erstaunlich lange!“, schlage ich zurück.
„Dafür, dass du soooo auf Freiheiten stehst, bist du aber ziemlich spießig.
Sabrina hat Michelle von deinem Wunsch nach einer festen Beziehung erzählt.
Willst du mit 60 deinem Freund auf der Tasche liegen?“, warum dreht er mir das
Wort im Mund um?
„Es geht hier nicht um mich, es geht um dich! Ich habe nie behauptet, dass ich
ein Freiheitsfanatiker bin und mein Privatleben geht dich nichts an!“, fauche
ich. Obwohl es mich wundert, dass er das Wort „Freund“ so neutral
ausgesprochen hat.
„Aber uns darfst du ausfragen?“, schießt er zurück.
„Das ist rein beruflicher Natur. Außerdem habe ich euch nicht gebeten, von
eurer ersten Nacht zu erzählen!“, diesem Pantoffelhelden muss mal einer den
Kopf waschen! Der denkt wohl, nur weil seine Freundin nicht da ist, kann er Chef
spielen? „DU musstest mich doch ausfragen! Wenn du ein Problem hast, dann sag
es doch einfach!“
„Ich habe kein Problem!“, raunt er trotzig. Die typische Antwort eines
Menschen, der einen ganzen Berg von Problemen hat und dessen größtes er selbst
ist.
Ich weiß nicht warum, aber mir fällt plötzlich ein Satz ein, den Psychologen
gerne anwenden:
„Hey, wir sind hier ganz allein, nur ich und du, niemand sonst! Wenn du also
heulen oder schreien möchtest, dann tu das – aber stell dich vor die weiße
Wand!“, selbst wenn er sich aufregt, ist er noch total fotogen – und die
Küche als Hintergrund wird langsam langweilig.
„Du hast mich fotografiert?!“ Erstaunen – logisch. Er geht mit dem Kaffee
zur weißen Wand und lächelt mich an – unlogisch. Absolut unlogisch. „Mach
schon!“, fordert er mich auf. Wahnsinnig. Geisteskrank. Oder beides.
Ich brauche eine Weile, um zu realisieren, dass er gerade das tut, was am Anfang
nur eine Spinnerei in meinem Kopf war. Jetzt bin ich derjenige, der gehemmt ist.
Ich schieße ein paar normale Fotos, bis ich ihn bitte, etwas verrücktes mit
der Tasse zu machen und dabei die Mimik zu verändern. Er ist erstaunlich
kreativ, balanciert die Tasse auf den Händen, dem Knie, sogar auf dem Kopf, er
leckt sich genüsslich den Kaffee von den Lippen und sieht aus, als wollte er
den Kaffee verkaufen. Ich kämme ihn mit Hilfe des braunen Wundermittelchens die
Haare ins Gesicht, färbe seinen Teint, definierte Augenbrauen und Wimpern, ich
probiere verschiedene Objektive und Farbeinstellungen, einfach so. Dann wird es
Zeit, die Hilfsmittelchen wegzulassen und nur noch ihn zu inszenieren.
„Stell die Kaffeetasse weg und sei du selbst!“, rufe ich ihm zu. Zuerst ist
er verwirrt, doch als ich ihm den Tipp gebe, einfach von sich zu erzählen, wird
er locker. Er erzählt von seiner Familie, seiner Kindheit, seinen Freundinnen,
seinem Beruf und ich muss ihm nicht sagen, was er machen soll, er macht es
einfach; manchmal ist es nötig, ihn zu korrigieren, aber nur für die
künstlerischen Effekte. Ansonsten sieht er einfach gut aus. Seine Blicke
wechseln von freudig zu wütend zu melancholisch zu verliebt zu verlassen zu
nachdenklich zu entschieden zu unentschlossen und es fällt mir immer schwerer,
zwischen Objekt und Mensch zu unterscheiden. Zuerst bekomme ich nicht mit, wie
er auf einmal ohne Hemd dasteht, ich registriere es und reagiere darauf, mehr
automatisch, aber als er mich plötzlich bittet ihn völlig nackt zu
fotografieren, bin ich völlig perplex.
„Das kann ich nicht. Ich bin dafür nicht qualifiziert!“, wende ich ein.
Obwohl ich schon einige Lover mit der Kamera abgelichtet habe. Aber es ist nicht
mein Metier.
„Hast du Angst über mich herzufallen?“, fragt er lachend. Ich finde das
nicht zum Lachen.
„Das nicht. Es geht mir um dich: wenn man sich nackt vor jemandem zeigt, dann
muss man das absolute Vertrauen zum Fotografen haben – hast du das?“, harke
ich nach.
„Ich habe dir alles über mich erzählt, ich vertraue dir!“, erklärt er.
Ich kann das nicht. Sabrina hatte mir aufgetragen, den Freund ihrer besten
Freundin zu prüfen, ich wollte dieses verliebte Pärchen nur schnell abharken
und jetzt bittet mich ihr Freund, ihn völlig nackt abzulichten? Das hatten wir
nicht vereinbahrt!
„Hör zu Adriano, das geht nicht. Ihr seid hierher gekommen, um EUCH zu
inszenieren, es geht um dich und Michelle. Dich SO zu fotografieren, das geht zu
weit!“, wende ich erneut ein.
„Willst du jetzt kneifen? Es geht schon seit einer Stunde nicht mehr um
Michelle! Und außerdem hat sie auch etwas von den Fotos…“, die Feststellung
ist berechtigt, und sie beruhigt den Menschen in mir. Der Künstler hätte
seinem Wunsch vorbehaltlos zugestimmt. Apropos, wo bleibt eigentlich Michelle?
Der Bäcker ist höchstens 10 min von hier entfernt und selbst wenn sie sich
ewig nicht entscheiden kann, müsste sie schon längst wieder da sein. Die
Antwort folgt prompt in Form eines Mozart-Klingeltons: Sie hat auf dem Weg eine
alte, sehr alte, Schulfreundin getroffen, die nur noch bis morgen in der Stadt
ist, Essen steht im Kühlschrank und er soll sich einen schönen Abend machen.
Und sie vermisst ihn jetzt schon fürchterlich! Jetzt mischt sich auch noch Wut
in meinen Gefühlsbrei. Wie kann sie nur! Angeblich sooooo verliebt, aber ihre
Freundin ist ihr in Zeiten von E-Mail, Handy und Internet wichtiger! Eines steht
fest: Adriano ist vermutlich ganz passable, aber Sabrina sollte sich eine neue
Freundin suchen!

Ich koche uns beiden noch einen Kaffee und als ich mit den beiden Tassen zurück
komme, steht er da. Nackt. Völlig nackt. Man sieht alles. Wirklich alles. Ich
weiß nicht, ob es Naivität, Mut oder einfach Dummheit ist, sich so vor
jemanden zu stellen – das Kissen mit dem Blümchen ist ja so weit weg! Ich
versuche die Fassung zu wahren und mache das, was ein Künstler zuerst macht,
wenn er sein Objekt inszenieren möchte: analysieren. Ich stelle mich aus
verschiedenen Entfernungen vor ihn und betrachte ihn. Die leichten Muskeln an
den Armen und Beinen zeigen, das er das Turnen nur noch als Hobby betreibt,
seine Bauchmuskeln sind trotzdem noch ziemlich deutlich, die wirren Härchen auf
seiner Brust findet seine Freundin wohl toll, diesen animalischen Touch haben
nur noch wenige Männer. Das Haar um seine Kronjuwelen ist fast schon zu kurz,
um ein Pendant zum Kopfhaar zu bilden, aber es reicht. Seine Füße sind dank
seiner Freundin modelltauglich pedikürt. Einzig auf seinem Knie befindet sich
eine lange Narbe, die von einem komplizierten Bänderriss übrig geblieben ist.
„Was guckst du so?“, fragt er mich plötzlich. Natürlich, ich hatte ihn
vorher nicht aufgeklärt.
„Ich überlege, wie ich dich am besten in Szene setze!“, antworte ich
nachdenklich. Und während ich noch am Grübeln bin, geht er zur weißen Wand
und stellt sich davor, sein Kopf blickt zur Seite, die Augen nachdenklich. Die
Pose ist genial. Entweder ist er ein Genie oder er lernt schnell. Die
Verletzlichkeit der Nacktheit, kombiniert mit dem nachdenklichen, fast traurigen
Blick, das ist einfach fantastisch. Ich stelle den Schweinwerfer so, dass sein
Kopf durch den Schatten verlängert wird und so noch eindringlicher wirkt. Und
dann schieße ich. Ich schieße viele Fotos. Nur von dieser einen Pose. Als ob
ich sie dadurch festhalten könnte. Später probieren wir noch anderes, wir
wechseln die Seite, er kniet, liegt hockt, er lächelt, guckt neutral,
verführerisch, und alle sind schön, aber keine ist so vollkommen wie die
erste.

Zum Schluss schlägt er eine liegende Pose auf dem roten Sofa vor. Die typische
Titanic-Pose – Kate Winslet liegt seitlich da, das Gesicht zum Maler, mit
einem Glitzern in den Augen und der Frage, ob das denn nicht erotisch sei, doch
Jack ist viel zu sehr Künstler, um sie danach zu verführen. Er legt sich hin
und ich versuche, die Gemütlichkeit, das Entspannte und gleichzeitig das
Selbstbewusstsein einzufangen. Doch es fällt mir immer schwerer. Und das nicht
nur, weil diese Pose geradezu zu einem Schäferstündchen einlädt und nicht
jeder von uns Jack Dawson ist, sondern, weil ihm die Verletzlichkeit wesentlich
besser steht als die erzwungene Autorität. Um wenigstens noch Etwas zu
erschaffen, konzentriere ich mich auf das Spiel zwischen dem Stoff des Sofas und
seiner Haut. Der Kontrast toll. Auch wenn es so aussieht, als ob ich ihn von
oben bis unten besteige, kommen dabei echt schöne Bilder heraus. Perfekt für
Facebook.
„So, wir sind fertig!“, sage ich schließlich, „Gut gemacht!“
„Danke, du warst ein toller Fotograf!“, erwidert er lächelnd, doch ich
verneine:
„Das sehen wir erst, wenn die Bilder entwickelt sind; auf Papier sehen sie
doch wieder ganz anders aus!“
Ich will gerade aufstehen, als er mich zurückhält – und seine Lippen auf
meine presst! Hat er sie noch alle? Seine Lippen sind zwar weicher, als ich
vermutet hatte, aber er ist immer noch der Freund der Freundin meiner Kollegin!
Bevor ich in Versuchung komme, meine Zunge einzusetzen, löse ich unsere
Verbindung:
„Geht es dir gut? Was sollte das?“, rufe ich aufgebracht.
„Ich wollte nur wissen, wie es ist, einen Mann zu küssen!“, antwortet er
unschuldig.
„Schön, das hast du ja jetzt getan! Aber aus der Experimentierphase bin ich
raus – also such dir jemand anderen aus!“ Wie oft musste ich mich mit Typen
rumschlagen, die nur mal wissen wollten, wie es mit einem Mann ist und dann doch
wieder das Ufer wechselten?
„Bitte Bertrand, schlaf mit mir!“ Ich glaube mich verhört zu haben. Spreche
ich chinesisch, japanisch oder französisch mit britischem Akzent?
„Nein!“, sage ich entschlossen. Doch er lässt nicht locker. Immer wieder
flüstert er mir die drei Worte ins Ohr, bis sich meine Zweifel in Lust
auflösen – er ist ja nicht mein Freund, sollen Michelle und Sabrina denken
was sie wollen, ich habe ja nicht angefangen! Außerdem habe ich heute Abend
sowieso nichts vor. Und wie Adriano das seiner Liebsten erklärt, kann mir auch
egal sein. Eines ist jedenfalls klar: er mag zwar ein Pantoffelheld sein, aber
wie man jemanden verführt, das weiß er. Daher darf er auch alles machen; ich
sehe nicht ein, warum ich auch noch Lehrer spielen soll; nur wenn er mal völlig
falsch liegt, gebe ich ihm einen Hinweis. Die letzte Tat, die ich noch mit
vollem Verstand tue, ist, dass ich unser Beisammensein vom Sofa auf das Bett
verlege; denn die Bettwäsche kann man danach mit allen Regeln der Waschkunst
behandeln und im Notfall wegschmeißen, beim Sofa wäre es schwieriger, weil man
den Bezug nicht abziehen kann; Sabrinas Mutter hat stundenlang an den Flecken
geschrubbt, die ein kotzendes Baby verursacht hatte. Zumindest im Bett weiß
Adriano, was er tut. Ich bin danach jedenfalls vollkommen zufrieden. Zum Schluss
gönne ich mir noch den Spaß, ihn erschöpft und halbwach abzulichten. Auch
dieses Bild ist total genial geworden.

Wenn er am nächsten Morgen aufwacht, wird er sich, während ich ihn aus dem
Bett schmeiße, eine Ausrede für seine Freundin überlegen müssen. Und ich
werde Sabrina Bericht erstatten: dass der Freund ihrer Freundin absolut noch
nicht reif für eine Beziehung ist, dass er noch etwas rumexperimentieren muss
und ihre Freundin selber schuld daran ist.

Die Fotos dagegen werde ich in mein Zimmer hängen und nur daran denken, dass
das Modell einfach fantastisch ist.

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