Sherman is in the Cellar
It was a heritage, my friend Sherman said, from his uncle. This uncle owned a night-club back on terra, which furniture was antique, even by my standards. Since Sherman was not interested in giving up his claim here in the ring, and was neither willing to sell all the furniture along with the house, he planned to start a 'Nostalgic Coffee-Shop' on RingOrsta 75 - with the approval of the company's management of course.
The heritage included a nice amount of money, the selling of the house added to this and so Sherman allowed himself to ship the bar - and the little round tables, and the quite comfortable stools, and the mighty mirror - across the sonsyst.
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I first saw the furniture while helping to unload the conts. The place Sherman had rented for his Coffee-Shop was on the better side of the orsta. More expensive, Sherman admitted, but a better clientele and a quite nice look through the portholes. Since the orsta rotates on the upper rim of the ring you always have a look on the delicate veil of molecular-sized overburden from the mines. By the light of the sun so many thousand miles away it is slightly glittering in the colours of the rainbow.
Sherman got very sentimental about the bar, told me how often he had sat there as a child, after school and before the night-club opened, doing his homework, listening to the weird stories his uncle had loved to tell, and more than once cutting the name of a beloved in the reddish wood, below the thick board of the bar in the shadow - and secretly of course. There was the name 'Marianne', he pointed out, a blonde with blue eyes, and there 'Nasrin' as dark as the aged wood. And there... and here he only had started with a 'T' for 'Theresa', because his uncle had gotten suspicious. And seeing Sherman's knife his uncle had told him how somebody had lost his hand on this very bar, seemingly in an argument, but really because this bar needed blood every now and then. Sherman laughed, his memory refreshed, and told me, that he had also laughed then. That had upset his uncle so severely that he had dropped a bottle of red wine, which had burst into shards on the trapdoor behind the bar, where the cellar had been. Sherman pointed out for me, where this trapdoor had been down on terra, what it's dimensions had been, started sketching it on the grey plastic-floor with a piece of red chalk from a drawer of the bar and added the outlines of the puddle of wine.
"Oh, and he WAS upset about that, my uncle. Because that had been an insult to the spirits of the cellar in his eyes."
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A few days later nearly everything from the conts had found it's place and the soon to be opened Coffee-Shop looked nearly like the night-club on the photos Sherman had shown me.
Sherman was happy, he said, but he looked very tired. Surely he had worked in his mine beside fitting out his Coffee-Shop. I asked, if I could help him out, personal or moneywise, but he refused my offer. Instead he invited me to the opening the next evening. We had a chat and when I said 'good night' he asked me if I was believing in ghosts. I thought about it, but then he smiled. "Just joking", he said.
The opening was splendid, with real coffee from terra and home-made cakes and cookies from the neighbours and the company's management. But Sherman looked awful, his face grey and his hands trembling, so that he spilled a lot of the aromatic coffee. I tried to ask him what was wrong, but he did not answer. By chance I overheard a conversation, about Sherman not being in his mine for weeks, so once more I tried to find out how he got to be like that - but in vain.
The next day I came to his place before he opened. I asked him, what ghost was haunting him, but he only laughed at me. "The spirits of wine will never ever come to where only synthetic alcohol is being drunk", he said and shut the door in my face.
Several days I tried to get him, to speak with him, but he avoided me. So at last I gave up and sadly buried our friendship, which had lasted so long.
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A month or two after the opening of the Coffee-Shop I read in the company's news, that the place was vacant again. I could not believe it, went to the Coffee-Shop and found it closed. I managed to open the door with a little knife and looked at the debris of Sherman's antique furniture.
The mirror behind the bar was broken, most of the stools and tables were burned and the bar was badly damaged with an axe, which still stuck in the middle of the board. I walked across crunching shards of glass to have a look at the bar. And there I found what somebody had written on the floor behind the bar, with red chalk: "Sherman is in the cellar."
But here there has never been a cellar, not here on the orsta. Here there only was the plastic of the floor behind the bar, several insulation layers, ice-cold steel and empty space. Empty space and a tail of molecular-sized rocks drifting with the orsta, with a carcass dancing in it - the corpse of my late friend Sherman.
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Sherman ist im Weinkeller
Die deutsche Version habe ich selbst erstellt.
Es war ein Vermächtnis seines Onkels, erklärte mein Freund Sherman. Diesem Onkel hatte ein Nachtclub auf Terra gehört, dessen Einrichtung selbst nach meinen Standards antik war. Weil Sherman weder seine Fördergenehmigung hier im Ring verfallen lassen, noch die Nachtclub-Einrichtung zusammen mit dem Gebäude verkaufen wollte, plante er ein 'Nostalgie Kaffeehaus' auf RingOrsta 75 - mit der Genehmigung der Firmenleitung natürlich.
Zu dem Vermächtnis gehörte ein nettes Sümmchen, der Erlös aus dem Verkauf des Hauses kam dazu und daher leistete Sherman es sich, den Bartresen, die kleinen runden Tische, die sehr komfortablen Stühle und den riesigen Spiegel quer durch das Sonsyst befördern zu lassen.
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Ich sah die Möbel das erste mal, als ich half, die Conts zu entpacken. Die Einheit, die Sherman für sein Kaffeehaus gemietet hatte, war auf der besseren Seite der Orsta. Deutlich teurer, räumte Sherman ein, aber auch eine sehr viel bessere Klientel und ein sehr ansprechender Blick durch die Bullaugen. Da die Orsta zum größten Teil knapp innerhalb des Rings ihre Kreise zog, konnte sah man immer den zarten Schleier molekülgroßen Abraums aus den Minen sehen, der der Orsta folgte. Beim Blick von oben schimmerte dieser Schleier jedoch im Licht der so viele tausend Spacemiles entfernten Sonne in den Farben des Regenbogens.
Sherman wurde sehr sentimental, wenn er über den Bartresen sprach, erzählte mir, wie oft er als Kind an ihm gesessen hatte, nach der Schule und bevor der Nachtclub seine Türen öffnete. Er machte dort seine Hausaufgaben, hörte sich die seltsamen Geschichten an, die sein Onkel so gerne erzählte, und mehr als einmal schnitt er heimlich den Namen eines Schwarms in das rötliche Holz, im Schatten unterhalb der dicken Platte. Er zeigte mir 'Marianne', eine Blondine mit blauen Augen, und dort 'Nasrin', sie war so dunkel wie das gealterte Holz. Und dort... da hatte er nur mit dem 'T' für 'Theresa' begonnen, weil sein Onkel Verdacht geschöpft hatte.
Als der Onkel Shermans Messer sah, erzählte er, wie jemand seine Hand auf genau diesem Tresen durch ein Messer verloren hatte. Nicht in einem Streit, wie es scheinen mochte, sondern weil dieser Bartresen immer wieder einmal Blut brauchte. Sherman lachte, als die Erinnerung daran zurückkam, und erzählte, daß er auch damals gelacht hatte. Das hatte seinen Onkel so ernsthaft aufgeregt, daß der eine Rotweinflasche fallen ließ, die genau auf der Falltür zum Weinkeller zerschellte, die hinter dem Tresen gelegen hatte. Sherman zeigte mir, wo diese Falltür auf Terra gewesen war, begann, ihre Kanten mit einem Stück roter Kreide aus einer der Schubladen des Tresens auf dem grauen Plastic-Fußboden zu skizzieren und fügte die Umrisse der Weinpfütze hinzu.
"Und DAS hat meinen Onkel erst mal aufgeregt. Denn das war in seinen Augen eine Beleidigung der Geister des Weinkellers gewesen."
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Ein paar Tage später hatte nahezu alles aus den Conts seinen Platz gefunden und das kurz vor der Eröffnung stehende Kaffeehaus sah fast genauso aus wie der Nachtclub auf den Fotos, die Sherman mir gezeigt hatte.
Sherman sagte, er sei glücklich, aber er sah sehr müde aus. Wahrscheinlich hatte er parallel zur Einrichtung seines Kaffeehauses auch in seiner Mine gearbeitet. Ich fragte ihn, ob ich irgendwie zur Hand gehen oder mit Geld helfen könne. Aber er lehnte mein Angebot ab und lud mich statt dessen zur Eröffnung am nächsten Abend ein. Wir quatschten noch ein bißchen, und als ich 'gute Nacht' sagte, fragte er mich, ob ich an Geister glauben würde. Ich dachte einen Moment darüber nach, aber dann lächelte er. "Ich mach nur Spaß."
Die Eröffnung war opulent, mit echtem Kaffee von Terra und selbst gemachtem Kuchen und Keksen von den Nachbarn und der Firmenleitung. Aber Sherman sah furchtbar aus; sein Gesicht war grau und die Hände zitterten, so daß er eine Menge des aromatischen Kaffees verschüttete. Ich versuchte zu erfahren, was los war, aber er ignorierte das. Zufällig hörte ich, wie zwei Gäste sich darüber unterhielten, daß Sherman seit Wochen nicht in seiner Mine gewesen war, also versuchte ich noch einmal herauszubekommen, was mit ihm los war, aber vergeblich.
Am nächsten Tag besuchte ich Shermans Kaffeehaus, bevor er öffnete. Ich fragte ihn auf der Türschwelle, was für ein Geist ihn heimsuche, aber er lachte mich nur aus. "Die Geister des Weines kommen nicht dorthin, wo nur synthetischer Alkohol getrunken wird", sagte er und schlug mir die Tür vor der Nase zu.
Mehrere Tage versuchte ich, ihn abzupassen, mit ihm zu sprechen, aber er ging mir aus dem Weg. Und so gab ich schließlich auf und begrub traurig unsere Freundschaft, die so lange Bestand gehabt hatte.
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Ein oder zwei Monate nach der Eröffnung des Kaffeehauses las ich in den Firmennachrichten, daß die Einheit wieder zu vermieten sei. Ich konnte es nicht glauben, lief zum Kaffeehaus und sah, daß es wirklich geschlossen hatte. Es gelang mir, die Tür mit einem kleinen Taschenmesser zu öffnen - und stand vor den Resten von Shermans antiken Möbeln.
Der Spiegel hinter dem Tresen war zersprungen, die meisten Stühle und Tische waren angekokelt, und der Tresen war offenbar mit der Axt schwer beschädigt worden, die noch in der Mitte der Platte steckte. Ich schritt über knirschende Glasscherben, um mir den Schaden des Tresens genauer anzusehen. Und da entdeckte ich, daß jemand etwas mit roter Kreide auf den Boden hinter dem Bartresen geschrieben hatte: "Sherman ist im Weinkeller."
Aber hier hatte es nie einen Weinkeller gegeben, nicht hier auf der Orsta. Hier gab es hinter dem Tresen nur das Plastic des Fußbodens, mehrere Isolationsschichten, eiskalten Stahl und leeren Raum. In dem leeren Raum eine Spur molekülgroßer Felspartikel, die hinter der Orsta hertrieben, und darin ein mit ihnen tanzender Kadaver - der Leichnam meines verstorbenen Freundes Sherman.
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