Wintersonett   von Rakushina
                              (Which dreamed it?)
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                   Konzert IV - CAUCUS RACE, 2. Satz, Adagio
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𝄡
 
Woher Myotismon seinen Sinn für Musikalisches besaß war für ihn nie ein
besonders bedeutsames Thema. Für ihn war es selbstverständlich, dass es so
war. Erst nach und nach fiel ihm auf, wie ungewöhnlich seine Neigung damals
schon war. Sicher, es gab Digimon, die sich auf Musik und Takte spezialisierten,
aber es war nicht das Gleiche und je öfter er solche Digimon traf, umso mehr
stieg sein eigenes Verlangen.
Dann stand da ein Klavier vor ihm. Es war schwarz wie die Nacht, im Lichtkegel
waren die Tasten beißend weiß, geradezu blendend. Nie sah er so etwas, er
musste es sich ja einst sogar von Jijimon erklären lassen, was so ein Ding war,
wie es überhaupt funktionierte, aber nun als er sah überkam ihm eine Welle der
Nostalgie, wie wenn etwas Wichtiges wieder zu ihm zurückgekehrt war. Das
Gefühl, als seine Finger die Tasten berührten, als die ersten Töne erklangen,
der Hall dieses fragilen Lautes und zu dem sich noch viele weitere hinzufügten,
zu Worten, gar ganze Sätze einer urbanen Sprache reihten, die Myotismon jedoch
problemlos verstand.
„Er ist es wirklich… oder?“
„Schwer zu sagen...“
„Er ist es nicht. Er kann es nicht sein.“
„Ich wäre mir da nicht so sicher.“
„Er weiß nichts.“
„Das könnte sich ja noch ändern.“
„Oder bleiben. Auf dem Ultra-Level, aber keine Erinnerungen? Das kann nicht
sein.“
„Wer sagt, dass das kein Hochstapler ist? Wie können wir uns ganz sicher
sein?“
„Ich bin mir sicher, dass er es ist.“
Um Myotismon war nur Schwärze. Er sah nichts, aber er wusste, er war von den
Meistern der Dunkelheit umkreist, die ihn beäugten und der Lichtkegel, in dem
er und das Klavier standen war so grell, dass er nichts in dieser Finsternis
erkennen konnte, nicht einmal Konturen, obwohl er selbst in den finstersten
Nächten alles sehen konnte. Unangenehm, zugegeben. Er würde sich vielleicht
wie Beute fühlen, wüsste er nicht genau, dass sie ihm nicht tun würden.
„Bitte, bitte. verehrte Kameraden. Mitmusiker. Wer wird denn deswegen gleich
so wütend? Wir haben uns schließlich alle sehr verändert. Es ist alles eine
Frage der Zeit.“
Dies war Piedmons Stimme. Er kam in das Licht hinein, fast schon tanzend und
feierlich, wenn Myotismon auch nicht klar war was daran so feierlich sein
sollte. Nur das Piedmon für seinen Geschmack viel zu nah an ihm dran war. Bei
dem Versuch aber den Blickkontakt zu vermeiden und Abstand zu gewinnen, packte
Piedmon ihn mit einem Griff um die Schultern und drückte ihn an sich. Piedmon
grinste breit und verlogen freundlich und Myotismon widerte allein das an.
„Ich weiß, wer du bist. Dich würde ich unter Tausenden deiner Art
wiedererkennen. Mein Freund.“
Ohne etwas zu sagen, dafür knurrend stieß Myotismon Piedmon von sich. Dieser
fand das erst merkwürdig, fing aber doch an zu lachen und nahm es nicht ernst,
was Myotismon nur noch mehr reizte.
„Warum so wütend? Ich will dir doch nur ein fantastisches Angebot. Ich
möchte hier an dieser Stelle, bevor wir über die Details reden nur eins:
Einen kleinen Vertrauensvorschuss.“
Misstrauen jedoch blitzte in Myotismons Augen auf. Aber auch das brachte Piedmon
nur zu lachen und Myotismon hasste alles daran.
Abrupt hörte das Gelächter auf, das Grinsen jedoch nicht. Ohne den
Blickkontakt abzubrechen strichen Piedmons Hände über einige der Klaviertasten
und erzeugte wenige Töne, die jedoch nicht so stimmig und geordnet klangen, wie
wenn Myotismon es tat.
„Sag mir was du hörst.“
Er spielte schneller. Diesmal nun klang die Melodie passender und wie von
jemanden, der Ahnung davon hatte was er tat. Die Laute breiteten sich aus, er
und die damit verbundenen Bilder zogen an Myotismon vorbei wie ein lauer Wind,
dann verloren sie sich in diesem finsteren Raum.
„Schnee“, hauchte Myotismon schließlich.
„Mehr nicht?“, fragte Piedmon nach, stachelnd und fordernd. Seine Hand legte
er diesmal nur vorsichtig auf Myotismons Schultern ab.
„Ich weiß, dass du mehr hörst. Sag es ruhig. Es gibt keinen Grund, es zu
verbergen. Das ist gegen unsere Natur.“
Myotismon konzentrierte sich jedoch nur auf die Tasten. Wie weiß die Tasten
waren. So weiß wie der Schnee in seiner Vorstellung von jenem Ort, wo er immer
hin wollte.
„Ich höre einen Namen. Ich höre jenen, der diesen Namen trägt mich rufen.
Schon immer…“
Er begann auf den Tasten zu spielen. Eine Melodie. Eine sehr vertraute Melodie
die nicht nur wie eine Böe an ihm vorzog, sondern ihn wie einen Sturm umkreiste
und nie mehr los lassen wollte. 
„Alice…“

lx
 
( Ding... Ding... Ding... Ding...)
(Dong... Dong... Dong... Dong...)
(Ding Dong Ding Dong Ding Dong DongDongDong)
(Ding Dong Ding Dong Ding Dong Ding DingDingDing )
„Meister...“
Myotismon schien nicht zu reagieren, aber er hatte Phantomon deutlich gehört
und spitzte ein Ohr, falls sein neuer Diener ihm noch etwas sagen wollte. Das
Andere schenkte er einzig und allein der Glocke, die im Kirchenturm läutete.
Man hörte sie kaum und nur der Wind wippte sie leicht hin und her, jedoch hin
und wieder war ein Luftzug kräftig genug und sie gab doch einen Klang von sich
und schenkte somit diesem trostlosen Friedhof eine Melodie, die doch keiner zu
würdigen wusste.
Sie war kaum hörbar, selbst der Wind und das Rascheln der Bäume war lauter,
aber Myotismon hörte sie.
(Dong Ding Dong Ding DongDong Ding Ding DingDingDing
Dong Ding Dong Ding DongDongDong Ding Ding DingDingDing)
„Meister? Hört Ihr mir zu?“
„Ja“, antwortete Myotismon laut und fast schon gereizt. „Was willst du,
Phantomon?“
Die Glocke läutete weiter schwach.
(Dong Ding Dong Ding Dong Ding Ding
Dong Ding Dong Ding Dong DingDingDingDing)
Es schneite. Phantomon wunderte sich darüber. Hier hatte es nie geschneit,
obwohl ihr Friedhof so weit nördlich lag, zumindest hatte er es nie bewusst
erlebt. Die Geist-Digimon kamen nur bei tiefster Dunkelheit heraus, ansonsten
versteckten sie sich im Untergrund der Kirche. Katakomben, ein Labyrinth aus
Steinen, auf denen im fahlen Licht der Fackeln manchmal Fratzen erschienen,
waren ihre Ruhestätte. Generell waren Geist- und Untote-Digimon keine Digimon,
die sich gerne draußen aufhielten. Myotismon hingegen stand schon eine ganze
Weile dort vor der Kirche. Seit es zu schneien begonnen hatte um genau zu sein.
Auf seinem Umhang lag mittlerweile so viel Schnee, dass es schien er trug einen
weißen Pelzmantel. Auch in seinen Haaren hingen Schneeflocken, während er
weiter zur Glocke hochschaute. Ohne jede Erhabenheit, ohne jede Ausstrahlung
wippte dieser Klumpen dunkles Metall einige Millimeter nach links, dann wenige
Millimeter nach rechts.
(Ding DongDongDing Ding DongDongDing Ding DongDongDing
DongDingDongDingDongDingDongDingDing )
„Ich wollte fragen, wie es Euch ergangen ist“, sagte Phantomon. Myotismon
schaute ihn nun mit hochgezogenen Augenbrauen an, als verstünde er die Frage
nicht.
„Bei den Meistern der Dunkelheit. Ist etwas passiert?“
„Nein“, antwortete Myotismon weiterhin überaus monoton und Phantomon
stutzte.
„Nichts?“
„Nein. Nichts. Hast du daran etwas auszusetzen?“
„Oh, Nein, Nein, ganz gewiss nicht. Ich bin mehr wie erfreut, dass Ihr wieder
hier seid. Aber die Meister der Dunkelheit sind sehr... wie soll ich sagen?“
Unter seiner Kutte begann Phantomon wild zu gestikulieren, während er sein
inneres Wörterbuch einmal komplett durchblätterte, um die perfekte
Umschreibung zu finden. Was Phantomon jedoch fand war nicht gänzlich treffend,
aber nah dran.
„Eigen? Normalerweise fackeln sie nicht lange damit Konkurrenz
auszuschalten.“
„Ich weiß“, meinte Myotismon, sah wieder weg und widmete sich allein der
Glocke. „Wenn du Angst haben solltest, ist diese unbegründet. Sie tun euch
nichts mehr. Dafür sorge ich.“
„Wirklich?“, harkte Phantomon erstaunt nach. Er versuchte seine Freude etwas
zu dämpfen, denn es klang fast zu gut um wahr zu sein. Nach all den Jahren in
denen Phantomon nach dem Ende der Rassenkriege hier auf diesem Friedhof hauste
und auf die Geist-Digimon aufpasste, die sich hierher verirrten und nicht
wussten wohin, hätte er nicht mehr geglaubt, dass jemals mehr ein Digimon, dass
nicht so wie sie war irgendwas auf solche wie sie geben würde.
„Selbstverständlich. Das ist doch meine Aufgabe als euer König. Oder
nicht?“
„Natürlich ist es das, Meister. Ich bin ehrlich gesagt nur überrascht, dass
das so einfach ging. Wie habt Ihr diese Digimon von Euch überzeugen
können?“
„Ich bin eben auch, wie sagtest du... eigen?“
Phantomon wurde mulmig. Die fragenden Blicke seines Untergebenen ignorierte
Myotismon weitgehend und starrte wieder zur Glocke hinauf. Wer oder was, fragte
Phantomon sich, brachte sie überhaupt zum läuten? Wirklich nur der Wind? Von
den Geist-Digimon war es sicherlich keines. Die Töne, die diese Glocke von sich
gab, wenn sie mal laut genug läutete waren so tief, dass sie unheilbringend
wirkten.
(Dong...
Dong...)
Kirchen und Gebäude wie diese wurden kurz nach Ende der Apartheid viele gebaut,
zum Gedenken an die Opfer der Apartheid und der Kriege zwischen Serum und Viren,
um so ihrem Bedauern Ausdruck zu verleihen und Andenken zu ehren, auch wenn es
keine Leichen gab und ein paar von diesen Geschöpfen gar längst wiedergeboren
waren. Es wirkte fast sinnlos um die Gefallenen zu weinen, wenn man so darüber
nachdachte. Und doch verstanden Digimon das Prinzip von Trauer.
Trotz dass die schweren Klänge der Glocke in Phantomons Kopf unangenehme
Schmerzen hervorriefen, dachte er weiter darüber nach was Myotismon ihm
erzählte. Er war zwei Tage fort, nachdem er mit Piedmon in jener Nacht mitging.
Phantomon verstand nicht einmal was er am wenigsten begreifen konnte:
Dass Piedmon ihn mitnahm, oder dass Myotismon mitging und sogar wiederkehrte.
Doch was geschehen war behielt Myotismon für sich. Die Meister der Dunkelheit
ließen Digimon, die eine eventuelle Bedrohung sein könnten nie lange am Leben
und schließlich waren Myotismon gefürchtete Digimon. Die Erzählungen und
Legenden über diese Digimon waren älter als die Apartheid. So ein Digimon
würden sie nicht leben lassen, es sein denn...
„Habt Ihr... Habt Ihr Euch etwa entschlossen für sie zu arbeiten?“
„Ich arbeite für niemanden. Niemals“, entgegnete Myotismon wütend, als
wäre das, was Phantomon sagte eine Beleidigung, beruhigte sich aber wieder und
sprach dann ganz besonnen:
„Aber wir einigten uns auf einige Kompromisse. Wir vertreten schließlich
ähnliche Ansichten, ähnliche Vorstellungen und ähnliche Ziele. Fast wie...
Seelenverwandte.“
Dass Myotismon solch ein Wort in den Mund nahm wunderte Phantomon fast mehr, wie
die Vorstellung dass die Meister der Dunkelheit bereit waren zu verhandeln. Es
passte nicht zu den Geschichten die er kannte. Die Meister der Dunkelheit (das
sagten die Gerüchte) sollen plötzlich auf der Bildfläche erschienen sein, als
der Ärger in der Digiwelt über eine mangelnde Ordnung und die Willkür einiger
starker Digimon, die Schwächeren ihren Lebensraum wegnahmen zunahm. Auf dieser
Unzufriedenheit aufbauend stachelten Piedmon, Puppetmon, MetalSeadramon und
Machinedramon andere Digimon an ihnen zu folgen. Sie versprachen Gleichheit
unter den Digimon und dieses Wort klang aus dem Mund dieser Digimon noch
unheilbringender wie die Töne dieser glanzlosen Glocke. Was Devimon und Etemon
jedoch mit ihnen zu tun haben wollten erschloss sich Phantomon nicht so ganz. Er
vermutete, dass sie hohe Generäle waren, so viel Privilegien wie sie genossen
und aufgrund ihres niedrigen Levels nicht bei den vier anderen direkt mitmischen
durften. Warum gerade die beiden wusste man nicht.
Und da überkam Phantomon ein Gedanke. Würde man unter Phantomons Kapuze etwas
sehen können, könnte man erkennen dass sein Mund weit offen stand.
„Sie haben Euch in ihre Runde aufgenommen?“, fragte Phantomon schließlich
und mit großem Misstrauen. Er sagte dies sogar mehr im Scherz und erwartete
nicht einmal eine ernstgemeinte Antwort, da er dies für so unwahrscheinlich
hielt. Wer wusste denn schon wie es bei den Meister der Dunkelheit unter sich
zuging und das was man hörte war abschreckend und man fragte sich, was für
Digimon das sein sollten. MetalSeadramon und Machinedramon lebten sehr
zurückgezogen, doch besaßen sie die Kontrolle über wichtige Ressourcen und
sie genossen es an der Spitze der Wirtschaft zu sein, zur Freude ihrer Soldaten
und Befürworter, zum Leid ihrer Kritiker und der Mehrheit der Digimon.
Puppetmon war wie ein launisches Kind, aber dieses launisches Kind war stark und
behandelte Diener wie Gefangene und Spielzeug, das nicht selten kaputt ging.
Devimon soll angeblich an Digimon herumexperimentieren und Etemon pflegte einen
ausschweifenden Lebensstil gepaart mit Vandalismus, den jene zu spüren bekamen,
die ihn oder die Meister der Dunkelheit nicht bedingungslos huldigten.
Doch Piedmon war der Schlimmste von ihnen. Der Lebensstil dieses Clowns war
nicht nur ausschweifend, sondern Gerüchten zufolge absolut obszön und damit
waren nicht einmal seine Spielchen mit seinen Maitresen gemeint.
Myotismon blieb im Gegensatz zu Phantomon ernst und schwieg.
„Wie habt Ihr das gemacht?“, fragte Phantomon, jeder Fassung beraubt.
„Ich bin eigen, Phantomon. Nein. Eher... anders.“
(Ding Ding Ding Dong Ding Ding Ding Dong DingDingDingDing Ding Dong
DingDingDingDing)
Man sah für einen Augenblick ein Lächeln über Myotismons Lippen huschen, dass
er aber sofort zu unterdrücken versuchte, was ihm abgesehen von dem leichten
Zucken, dass Phantomon trotz schwacher Helligkeit noch erkannte auch gelang.
Anders, das würde Phantomon sogar unterschreiben. Dies war nicht das erste
Myotismon, dass er traf, aber er konnte sich nicht erinnern, dass er sich je in
der Anwesenheit eines solchen so gefühlt hätte wie in diesem Moment. Myotismon
waren keine angenehmen Zeitgenossen, das war allgemein bekannt, auch wenn sie
seit den Rassen-Aufständen als ausgerottet galten. Ein Digimon wie dieses zum
Feind zu haben galt als ein sicheres Todesurteil. Doch wenn Phantomon so an die
Myotismon zurückdachte, für die er einst arbeitete kam er zum Schluss, dass er
sich noch nie so erdrückt, allein durch deren Anwesenheit gefühlt hätte. Nur
bei diesem, dass nicht einmal zuvor ein untotes Digimon war, sondern aus einem
ordinären Tier-Digimon heraus digitierte (zu Zeiten der Beta-Ära wäre dies
ein Unding gewesen).
Ihre Blicke trafen sich wieder und Phantomon fühlte Scham. Myotismon sagte
nichts, noch tat er etwas, aber doch fühlte Phantomon, das sein Meister wusste
was er dachte und fühlte sich ertappt.
„Es waren nur ein paar Verhandlungen nötig“, erzählte Myotismon weiter,
als würde er Phantomons Scham nicht bemerken. „Sie lassen euch in Ruhe. Ob
ihr für die Armee der Meister der Dunkelheit kämpft oder nicht entscheide
einzig und alleine ich. Dafür sind wir aber auf uns alleine gestellt. Keine
Ressourcen, keine Versorgung, kein Anteil an den Ländereien. Ich besitze daher
nichts. Ich gebe somit nur einen sehr spärlichen Monarchen ab.“
„Und wenn schon. Wir Geist-Digimon sind lieber für uns und wir geben auch
nichts auf Prestige oder Wohlstand“, meinte Phantomon nur schulterzuckend,
aber auch sehr ernst. „Für uns zählt, ob Ihr ein guter Anführer seid oder
nicht.“
„Und an welchen Kriterien machst du dies fest?“
„Ich habe ein Auge dafür, glaubt mir, Meister. Ich habe schon genug anderen
Myotismon gedient und ich kann Euch vergewissern, dass auf meine Intuition
Verlass ist. Und das Ihr uns nicht an die Meister der Dunkelheit verkauft habt
spricht schon einmal für Euch.“
Auch Phantomons scharlachroter Umhang war weiß geworden und er klopfte sich die
Schneeflocken vom Stoff, ehe er die Nässe einzog und feucht wurde. Geister oder
nicht, Kälte spürten Digimon wie er oder die Bakemon dennoch.
„Doch wo ist der Haken? Die Meister der Dunkelheit werden doch etwas für
Euren Eintritt in ihren teuflischen Zirkel verlangen.“
„Durchaus.“
Doch ohne näher darauf einzugehen schwieg Myotismon wieder, starr zur Glocken
schauend.
(Ding Dong)
Dieses monströse Etwas bewegte sich kaum, und doch hörte Myotismon das Donnern
ihrer Schläge. Die Jahre hatten der Glocke jeden Hauch von Heiligkeit genommen.
Sie hatte Risse und es war fast unvorstellbar, dass sie überhaupt noch einen
Laut von sich gab. Früher musste sie einmal kupfern gewesen sein oder aber aus
Gold, was mit Kupfer gestreckt wurde, nun jedenfalls war sie tief dunkelgrün,
in der Nacht sogar fast schwarz. Fast wie verrottet.

(DongDingDongDongDingDongDingDongDingDongDingDongDongDingDongDongDingDongDingDong)
„Du wirst früher oder später erfahren, was es ist. Wir sollen etwas
suchen.“
„Und was?“
„Das musst du nicht wissen. Es reicht, wenn ich es weiß. Aber es trifft sich
hervorragend. Sie suchen, was ich ohnehin auch suche und brauchen werde. Also
werden sie mir nicht in die Quere kommen“, erklärte er weiter und Phantomon
verstand sofort, was er meinte. Die alten Legenden...
Phantomon kam nicht dazu zu fragen, woher Myotismon diese kannte. Er könnte es
von den Meister der Dunkelheit erfahren haben (schloss Phantomon aber aus). Er
könnte es einfach irgendwo aufgeschnappt haben. Die urbanen Erzählungen waren
nicht gänzlich unbekannt. Vielleicht auch gehörte es einfach zu dem Wesen
dieser Digimon und das Wissen kam automatisch mit der Digitation. Ebenso wie die
Besessenheit. Warum auch sonst hat ausnahmslos jedes Myotismon in der Geschichte
der Digiwelt versucht dieses Ziel zu erreichen?
Myotismon klopfte sich den Schnee von den Schultern und schüttelte einmal
seinen Umhang, damit die Schneeflocken abfielen. Nun war er schwarz mit
verschieden großen, weißen Punkten.
„Wir werden weiterziehen. Das hier ist nicht der geeignete Ort. Wir brauchen
ohnehin einen besseren Unterschlupf, der sich nicht nur für mich eignet,
sondern auch euch Geist-Digimon genug Freiraum und Schutz bietet.“
„Wo sollen wir dann hin, Meister?“

(DingDongDingDongDingDingDingDongDongDongDingDongDingDongDingDingDongDongDongDingDingDingDongDingDongDingDongDingDing)
Myotismon blieb stehen und Phantomon, noch darüber nachdenkend, was sein
Meister ihm erzählte und was er über seinen Meister denken sollte sah zwar das
rote Licht, nahm aber die Albtraumkralle nicht wahr. Erst als hinter ihm etwas
herunterfiel und in Stücke brach. Die Glocke.
„Verzeihung“, sagte Myotismon, aber nur aus reiner Höflichkeit, nicht weil
es ihm wirklich Leid tat Phantomon erschreckt zu haben. Das Geist-Digimon
schaute über seine Schultern und sah sich die Überreste der Glocke und der
Turmspitze an, die nun verteilt auf dem Boden vor der Kirche lagen. Ein paar
Bakemon kamen heraus oder erschienen zwischen den Nebelschichten, um zu sehen
was geschehen oder ihrem König etwas passiert war, aber wie Phantomon beäugten
sie nur irritiert das, was von der Kirchenglocke übrig war und die zerbrochenen
Steine.
„Ich hasse Glocken“, schnaubte Myotismon und verschwand ins Innere der
Kirche, deren Doppeltür von zwei Soulmon aufgehalten wurde und dann, als ihr
Meister ins Innere verschwand zufiel. Phantomon, immer noch in einer Art
Zwischenstadium zwischen Angst und Faszination sah auf die Überreste der
Glocke. Nur noch Scherben waren übrig und doch hörte man einen letzten Klang,
wie ein Hilferuf. Oder eine Warnung.
(Dong…)
 
𝅝#

Mit seiner Ultra-Digitation hatte Myotismon immer mehr Probleme was das Essen
betraf. Tsukaimons Problem war, dass es einfach zu wenig gab, woran die Meister
der Dunkelheit einen großen Beitrag dazu geleistet hatten. Dobermon hatte das
Problem, dass er normal aß, aber der Drang zu Reißen wuchs. Aber er widerstand
seinen niederen Bedürfnissen. Als Myotismon hingegen erwies sich das alles
ziemlich schwierig. Normales Essen, wenn man es so nennen wollte bekam er
runter, aber nach einer gewissen Zeit wuchs das Verlangen nach einem warmen Hals
deutlich. Ein zartes Stück Fleisch half noch einmal eine gewisse Zeit, dem
Bedürfnis in etwas Lebendiges hinein zubeißen und Rotwein hob die Laune etwas,
aber auch diese Befriedigung hielt nicht lange.
In der Realen Welt würde Myotismon ziemlich große Probleme deswegen bekommen.
Er blieb ein Haufen Daten aus einer Datenwelt, was die Reale Welt eben nicht
war. Und ihr Essen auch nicht. Myotismon blieb schwach und es setzte keine
Sättigung ein, wie gut das Fleisch und wie gut der Wein war. Zu seinem Glück
liefen genügen potenzielle Opfer umher und glich das Malheur aus.
In der Digiwelt, gerade in der Zeit, als er sich auf Grey Mountain niederließ,
mit einer Schlossherrin, deren Augen ihn jeden Abend anfunkelten wie die Sterne,
die sie aufgrund der Nebelwand nicht sahen, hatte er diese Probleme nicht. Da
konnte er essen was er wollte und wenn Myotismon das Verlangen nach digitalen
Blut verspürte, suchte er sich eben seine Opfer. Schließlich hatte er nun den
Vorteil nicht mehr wie ein Hund jagen zu müssen. Viel lieber brachte Myotismon
seine Beute dazu, freiwillig in seine Arme zu laufen. Nur diese Beute finden,
dass war das Problem in dieser Lage.
Auf Grey Mountain durfte er nicht riskieren irgendeinem Digimon an die Kehle zu
springen. Sobald irgendein Digimon die Bissspuren am Hals eines anderen bemerken
würde, fiele der Verdacht sofort auf ihn.
Erneut Sanzomon anzuknabbern riskierte Myotismon auch nicht. Das ging beim
letzten Mal schon schief. Also hob er sich dies für den Schluss auf, wenn sein
Plan durch war, auch wenn – dass musste Myotismon sich wohl oder übel
eingestehen – Sanzomon durchaus seinem Beuteschema entsprach. Überaus
ärgerlich fast, schließlich gab es nichts schmackhafteres wie in einen
zierlichen, schlanken und warmen Hals zu beißen und die ebenso warme und weiche
Haut in den Mund zu saugen. Nur zu dem Vergnügen würde Myotismon nicht so
schnell kommen.
So trieb er sich also manchmal stundenlang draußen herum, bis er ein Digimon
für eine potenzielle Mahlzeit fand, immer mitten in der Nacht. Für den Fall,
das unangenehme Fragen aufkommen sollten deckte ihn Phantomon. Er wusste
möglichst weit weg von Grey Mountain jagen. Er musste den Schein waren, dass er
ganz leicht auf Blut verzichten konnte, wenn er Skepsis und Konflikte vermeiden
wollte. 
Ob Wälder oder Steppen, Hauptsache irgendwo, wo weder Sanzomon, noch ihre
Schüler etwas davon mitbekommen konnten. Manchmal trieb es ihn sogar bis zum
Rande des Kontinents, wo an der Meeresbucht AncientMermaidmon saßen, die zwar
schön anzusehen, aber in nicht seltenen Fällen fast genauso durchtrieben
waren. Sie sahen ein Digimon, dass ihnen gefiel, verführten sie und zogen sie
dann in die Tiefe, wo die Beute jämmerlich ertrank und dann gefressen wurde.
Der Name deutete schon an, dass diese Digimon einen besonderen Status genossen.
Sie galten als große Krieger, bereits vor der Apartheid. Als diese jedoch
begann, zogen sich diese Digimon komplett zurück und wurden selten und
seltener. Deswegen auch hütete MetalSeadramon die AncientMermaidmon wie einen
Schatz und hielt sie möglichst sogar aus Kämpfen heraus, wenn diese Digimon
jedoch gar stärker waren wie die blichen Digimon, die MetalSeadramon in seiner
Armee beherbergte. Nicht so kostbar wie LadyDevimon es für Piedmon war, viel
mehr platonisch, nicht zuletzt fühlten sich auch diese femininen Meeres-Digimon
zum Herrn Violinist hingezogen und verehrten ihn, als wäre er Neptunmon
persönlich. Wie ungewöhnlich also, dass in einer von Mondlicht erfüllten
Nacht eines von ihnen ganz alleine an einer Bucht saß. Vielleicht war es das
Mondlicht, vielleicht seltene Muscheln, die sie anzog. 
„Verzeiht, wenn ich stören sollte. Aber ich hätte ein paar Fragen.
Vielleicht könnt Ihr mir helfen?“
Das AncientMermaidmon hatte Myotismon schon bemerkt und ihm war das klar, auch
wenn es bezüglich Fähigkeiten und Stärke solcher Digimon kaum Wissen gab. Sie
saß da, ihren Schweif im Wasser hängend, mit ihrem silbernen Haar spielend und
wartete vielleicht sogar selbst, dass ein Abendsnack vorbeikäme. Und entweder
war sie mit Digimon wie Myotismon nicht vertraut, oder aber auch er entsprach
auch ihrem Beuteschema, ansonsten wüsste Myotismon nicht, wieso sie sich auf
ihn einließ.
„Und die wären?“
„Ich bin auf der Suche nach MetalSeadramon. Ihr gehört doch zu seiner
Gefolgschaft, richtig? Könntet Ihr mir sagen, wo ich ihn antreffen könnte?“
„Was wollt Ihr von Meister MetalSeadramon? Er hat nie erwähnt, dass er mit
untoten Digimon verkehrt“, fragte AncientMermaidmon vorsichtig, aber ihre
Körpersprache deutete nichts dieser Skepsis an. Vielmehr entsprach ihre Haltung
einer Einladung, die Myotismon dankend annahm.
„Ich denke, er hat es nicht erwähnt, weil wir keine Freunde sind. Aber ich
bin der Pianist eines Orchesters, für das auch MetalSeadramon als Violinist
spielt.“
AncientMermaidmon wurde hellhörig und hob den Kopf an. Ein riskanter Zug,
dennoch wäre Myotismon mehr wie überrascht gewesen, hätte MetalSeadramon
seinen Lieblingen, Digimon die er wie eigene Töchter behandelte (die Tatsache
mal ignorierend, dass Digimon keinen eigenen Nachwuchs bekamen), die Erkenntnis
der musikalischen Schönheit verwehrt.
„Ihr scheint die Wahrheit zu sagen. Aber ich kann Euch nicht sagen, wo Meister
MetalSeadramon ist.“
„Wie schade. Aber vielleicht würdet Ihr mir ja etwas von Eurer Zeit
schenken?“
„Ich...“
Auch wenn AncientMermaidmon einen Helm trug, sehen konnte sie allemal. Sie sah
die Augen dieses Digimon, dass ihr durchaus optisch zusagte und ihr war daher
erst nicht klar, dass diese Anziehungskraft kein Resultat von etwas wie
Sympathie war. Und die Neugierde, was im Abgrund war nicht echt.
„Ich weiß aber nicht viel, dass Euch helfen könnte.“
„Das macht nichts. Ich bin überzeugt, Ihr könnt mir sehr behilflich
sein.“
Lächelnd reichte Myotismon ihr die Hand und AncientMermaidmon zögerte nicht,
sie anzunehmen. Ihr war kalt geworden, was irgendwie fernab ihrer Logik war,
schließlich war sie ein Meeresbewohner. Auch die Logik, warum sie glaubte, bei
Myotismon würde sie den Mangel an Wärme wieder ausgleichen, wenn er selbst
doch eiskalt war, erschloss sich ihr nicht. Aber jede einzelne Datei in ihr
sehnte sich danach dieses Digimon zu greifen.
Schnee. Es fiel Schnee vom Nachthimmel ins Meer. Es gefror. Für
AncientMermaidmon war es einerseits beunruhigend und gleichzeitig genauso
gleichgültig. Das Vampir-Digimon vor ihr war interessanter.
Seine dämonische Aura zog sie immer weiter Richtung Abgrund.
„MetalSeadramon ist ein wenig schüchtern, wisst Ihr? Er erzählt nicht so
viel von sich. Als ein Mitglied seines Orchesters kränkt mich das etwas. Dabei
würde es mich sehr interessieren, welche Pläne er verfolgt.“
„Meister MetalSeadramon, er...“, sprach AncientMermaidmon, stoppte, als ihr
bewusst wurde wie kalt es wirklich war. Die Bucht war ganz weiß geworden.
Schneeweiß und doch so dunkel.
„Er redet gewiss nicht viel von seinen Plänen. Er steht im engen Kontakt mit
Machinedramon und einem Devimon. Meister MetalSeadramon befahl den Divermon,
etwas im Meer auszubreiten, dass er Dunkles Netzwerk nannte.“
Schwindel überkam sie. Der Schneefall – kein echter, nur eine Halluzination
– wurde zu seinem Sturm. Aber statt sich Sorgen darüber zu machen, dass sie
sich im wahrsten Sinne die Schuppen abfror, war sie heilfroh, dass dieses
unheimliche Digimon da war, dass ihr nicht nur die Hand gereicht hatte, sondern
auch erlaubte, dass sie die Arme um ihn legen durfte.
„Wofür braucht er das?“
„Ich weiß es nicht. Mich und meine Schwestern lässt er aus den politischen
Streitereien. Meister MetalSeadramon hat mir und meinen Schwestern versprochen,
dass er die Meere ausbreiten und die Grenzen für Meeres-Digimon wie uns
sprengen würde. Er sagte wir wären dann alle... alle gleich.“
„Er scheint euch ja sehr gerne zu haben“, sagte Myotismon, unheilvoll
lächelnd. „Spielt er euch AncientMermaidmon oft etwas auf seiner Violine vor?
Hat er nicht für solche besonderen Anlässe ein spezielles Modell entwerfen
lassen?“
„Selten... Dabei klingt es so schön. Wenn wir ihn fragen, woher er das kann,
schweigt er. Er redet darüber nicht. Er bezahlt die Gekomon manchmal, die ihr
Königreich weiter östlich haben, dass sie für ihn spielen. Das Stück... Ich
weiß nicht mehr, wie es heißt. Aber es ist schön… so wunderschön. Es
klingt wie Regen...“
Im Gegensatz zu ihr wusste Myotismon genau, welches Stück es war. Das Orchester
hatte hier und da Stücke und Komponisten als individuelle Favoriten, aber in
zwei Dingen waren sie sich immer einig und jeder von ihnen würde es nicht nur
im Halbschlaf problemlos spielen können, sondern es auch immer einem anderen
vorziehen.
Das eine war Stand by me. Es war das erste Stück, was sie spielen konnten. Es
war ihr Anfang. Ein simpler Anfang. 
Nummer Zwei, Vivaldis Jahreszeiten, war ihr Meisterwerk. Das, was sie wirklich
mit Musik und allem, was darum war verbanden. Dieses Musikstück, von dem sie
nie loskamen. Jenes, dass sie hörten, wenn sie es wagten selbst in ihren
Abgrund zu schauen, ehe sie sich abwandten und sich wieder ihrer verkorksten
Welt widmeten, die bedauerlicherweise kein bisschen an die erinnerte, die sie
aus ihren Märchen kannten.
In MetalSeadramons Abgrund spielte Vivaldis Sommer im zweiten Satz. Ein
Regenschauer.
„Er beschwert sich immer, dass sie schrecklich spielen. Doch er geht immer
wieder zu ihnen und bezahlt gut. Niemand weiß, warum. Für uns macht Meister
MetalSeadramon manchmal eine Ausnahme... Er sagt wir erinnern ihn an jemanden...
Aber wenn er selbst spielt, ist er danach oft so wütend.“
„An wen erinnert ihr ihn denn?“
„Ich weiß es nicht... Ich weiß nichts mehr. Verzeiht mir.“
„Ihr müsst Euch nicht entschuldigen. Ihr habt mir wirklich sehr geholfen. Und
wenn Ihr erlaubt, würde ich mich für diese Hilfe gerne erkenntlich
zeigen...“
AncientMermaidmon verstand durchaus was das hieß, war sich aber den Folgen
dessen aufgrund ihres Zustanden nicht bewusst, oder sich diesen nicht bewusst
werden. Sie ignorierte es, wie auch wie in Myotismon die Gier in den Augen
aufblitzte. Mit der Beute zu spielen war eine Leidenschaft, die Myotismon genoss
und er ließ sich meist sogar viel Zeit damit, bis sie sich freiwillig hingaben
und ihren Hals freimachten. Der Biss selbst war nur die Krönung von allem. Doch
in letzter Zeit...
Bevor er zurück nach Grey Mountain kam konnte Myotismon sich noch soweit
beherrschen, um seinen Opfern noch wenigstens so viel Blut übrig zu lassen, um
sie in einer anderen Nacht wieder aufzusuchen und das Spielchen wiederholen.
Aber nun wurden die Abstände zwischen all seinen Mahlzeiten länger und mit
jedem Tropfen, den er aus der Kehle saugte wurde sein Hunger nur noch größer,
anstatt dass er Sättigung empfand, wie bei diesem AncientMermaimon, dem
Persiamon davor, dem Lilimon davor und auch - wenn Piedmon das jemals
herausfinden sollte, würde er ihn einen Kopf kürzer machen, da war sich
Myotismon sicher - dem LadyDevimon davor und was für Digimon noch alle davor
waren.
Weil er einfach nicht satt wurde. Weil er, sobald er sich über seine
stöhnenden Opfer legte an etwas anderes dachte. Weil keines dieser Digimon das
Digimon war, dass er eigentlich beißen wollte.
An jenem Abend, als dieses meerjungfraugleiche Digimon seine Beute wurde und er
sich dabei vorstellte, dass sie Sanzomon hätte sein können, hatte ihn
MetalSeadramon schon in flagranti erwischt. Myotismon vernahm erst nur sein
Knurren und als er aufsah, konnte er dessen Schweif auf sich zurasen sehen. Er
konnte aber noch ausweichen, dass AncientMermaimon war mit dem zerschlagenen
Stück Land zurück ins Wasser gefallen und trieb, mehr tot als lebendig an der
Wasseroberfläche.
„Störst du andere Digimon immer so beim Essen?“, rief Myotismon zu
MetalSeadramon, mit dem Handrücken auf den Lippen, um das Blut, was noch daran
hing zu entfernen. Das riesige Seeschlangen-Digimon stand entgegen des
Mondlichtes und er sah aus wie eine lange, dicke Gewitterwolke, die aus dem
Wasser stieg mit roten Blitzen in den Augen und Donner, der aus dem Maul kam,
zusammen mit diesem salzigen Meeresatem. Seine Mähne wirbelte im Wind, als
hätten sie ein Eigenleben entwickelt.
„Da bin ich endlich dieses lästige Zhuqiaomon losgeworden und schon muss ich
mich mit solchen Parasiten wie dir rumärgern!“
Er stutzte kurz. Der Name war Myotismon selbstverständlich geläufig. Einer der
Souveränen. Ein Pönix, rot wie Feuer. 
(Wer erschoss ihn, den rot Robin? Ich, rief der Fisch, mit Fauch und Zisch)
Bei dem Gedanken runzelte sich Myotismons Stirn schwach. Sanzomons alberne
Nonsens-Briefe ergaben plötzlich doch Sinn und diese Erkenntnis war für
Myotismon fast unheimlich.
Das AncientMermaimon streckte die Hand nach ihrem Meister aus, versuchte etwas
zu sagen, bekam aber die Worte nicht zusammen. Das Wasser um sie herum war rot
durch ihre eigenen Daten geworden. MetalSeadramon sah sie lange an, schien zu
überlegen und dafür, dass er so lange überlegte kam sein Angriff, der
Powerfluss, überaus überraschend und traf damit dass wehrlose
AncientMermaimon. Zu Myotismons Leidwesen sah man nicht einmal, wie der
Wasserstrahl sie durchbohrte, nur wie ihr Datenstaub im Meer zerfiel, wie Algen
oder Gischt über der Wasseroberfläche trieb und dann vollständig verschwand.
„Wie kaltschnäuzig. Hätte ich einem wie dir gar nicht zugetraut.“
„Selbst wenn sie sich erholt hätte, hätte sie mit der Schande leben müssen
von einem wie dir angefasst worden zu sein! Dein Gift hätte ich niemals
vollständig aus ihr herausbekommen! Hast du keine Achtung vor solch legendären
Digimon?“
Myotismon kümmerte sich jedoch wenig um das Gewitter, dass sich in
MetalSeadramon - oder eher in dessen Abgrund - anbahnte. Interessanter war mehr
dieser große Bluttropfen, der noch an seinem Handgelenk hing und glänzte wie
ein fein geschliffener Edelstein, ehe er sich in feine Daten auflöste. Erst als
dieser Bluttropfen verschwunden war, schenkte Myotismon MetalSeadramon wieder
Beachtung.
„Ich hatte eben Hunger. Und unter uns – Spiel dich nicht auf wie ein
Samariter. Wäre sie ein Landbewohner gewesen, hätte es dich nicht nur nicht
interessiert, sondern du hättest noch schadenfroh zugesehen.“
Und gerade weil das die reine Wahrheit war, flippte MetalSeadramon aus und gebe
es nicht dieses Irgendetwas, inmitten eines Regenschauers in seinen Augen,
hätte er Myotismon vermutlich wirklich in diesem Moment gefressen. Vielleicht
war es auch ein Blitzschlag des Herr Dirigenten, der ihn rettete.
Stattdessen standen sie sich praktisch Nase an Nase und sahen in den Abgrund des
jeweils anderen.
„Du spuckst zu große Töne für ein Ultra-Level. Nur weil du Puppetmon einmal
ein paar Holzsplitter rausgezogen hast, heißt dass nicht, dass du mit uns allen
so umgehen kannst!“
„Und nur weil ihr Mega-Level seid, werde ich nicht vor euch kuschen.“
Zwar rührte sich MetalSeadramon kein bisschen, dennoch begann das Wasser, indem
er schwamm zu tosen und die Wellen schlugen gegen das Land. Dann drehte sich der
Wind und MetalSeadramon erschnüffelte etwas in der Luft. Etwas war in seine
Nase gekommen, dass weder wie das Meer, noch wie eine Gruft roch.
„Woher kommt dieser Geruch?“
„Ich verstehe nicht, was du meinst“, sagte Myotismon, der sich wirklich erst
nichts dabei dachte, auch nicht, als MetalSeadramon ihn einmal komplett
umkreiste.
„Dein Grabgeruch ist mir zwar vertraut, aber irgendetwas ist anders. Viel
frischer. Viel blumiger.“
Und bei dem Wort blumig dämmerte es Myotismon so langsam. Er wusste, Sanzomons
Lieblingsblumen würden ihm irgendwann einmal zum Verhängnis, doch hatte er
eher erwartet, dass er eines Tages eher daran ersticken würde.
„Ich bin viel unterwegs.“
„Aber ich kenne diesen Geruch. Sehr gut sogar. Es ist der Geruch der Seerosen,
die meine AncientMermaidmon so lieben. Wieso aber riecht ein Untoter wie du nach
-“, sprach MetalSeadramon und in dem Moment, als er Myotismon fixierte, der
krampfhaft versuchte, dass sein Pokerface nicht zu bröckeln begann, verstand
er. Die AncientMermaidmon waren nicht die Einzigen, die diese Seerosen liebten.
Überhaupt aufmerksam auf diese einfachen Wasserpflanzen wurde er nur, weil
seine geliebten Meerjungfrauen-Digimon diese Pflanzen auf dem Einband bestimmter
Bücher wiedererkannten. Bücher über Ideale, die sich indirekt über das
echauffierten, für was die Meister der Dunkelheit einstanden und MetalSeadramon
in seiner Wut stets zerfetzte. Bücher, die bei der Opposition Anklang fanden,
wie erst selbst schon sah. Die Bücher eines Sanzomon, die die Einbände ihrer
Bücher mit diesen Seerosen zierte, wie auch die Spitze des Widerstandes. 
„Du... Du machst gemeinsame Sache mit dem Feind?!“, fauchte MetalSeadramon
ihn an und wieder standen die beiden Digimon Nase an Nase. „Lässt du dich
deswegen nicht mehr blicken, weil du dich mit dieser Volksverräterin
vergnügst?“
„Ich mache keine gemeinsame Sache, das ist alles Teil meines Plans! Ich
versuche nur an Informationen zu kommen.“
„Warum sollte der Widerstand ausgerechnet dich bei sich haben wollen?“
„Meine Kontakte die Kreise, in denen ich verkehre, haben dich nicht zu
interessieren. Ich bin keinen von euch Rechenschaft schuldig.“
So viel Unverschämtheit auf einmal entfachte MetalSeadramons Zorn erneut, aber
erneut hinderte ein Stromschlag ihn daran, Myotismon anzugreifen. Dieser Zweite
war stärker wie der Erste und bereitete dem Leviathan von Net Ocean
Kopfschmerzen. Die und die bebende Stimme ihres Dirigenten, der in der ewigen
Dunkelheit seinen Stab führte und so seinen Violinist zwang, ruhiger zu
spielen. Der Herr Pianist hatte ein Anspruch darauf, vor Publikum verhört zu
werden, ehe man über ihn richtete.
„...Tse. Der Herr Dirigent hat Recht. Warum verschwende ich meine Zeit
überhaupt mit dir?“, zischte MetalSeadramon weiter und koch wieder zurück
ins Wasser. „Bete, dass mein AncientMermaidmon in der Stadt des Ewigen Anfangs
bereits auf mich wartet! Und wage es noch einmal so nah an mein Reich zu kommen
oder du wirst derjenige sein, der gefressen wird, hast du verstanden?!“
„Dann tu es doch gleich oder hast du zu viel Angst vor dem Herr
Dirigenten?“
Mit einer ziemlich großen Welle wurde die See wieder ganz still, aber man
konnte in der Stille das Plätschern hören. MetalSeadramon entschied sich
darauf nicht zu antworten, Myotismon würde es nicht verstehen. Schließlich
wusste dieses Digimon nicht mehr, was da in dem Abgrund unter dem Schnee lag,
was das Irgendetwas war, dass sie sieben zu einem Orchester machte. Das
Irgendetwas hatte keinen Namen, keine Form, keine Farbe, aber es existierte
irgendwo dort unten und auch wenn man es nicht beschreiben konnte, wussten sie
alle, was es war. Zumindest sechs von ihnen wussten es und dass Myotismon es
nicht wusste ärgerte MetalSeadramon fast noch mehr, als dass dieser eins seiner
liebsten und schönsten Digimon seines Reiches auf dem Gewissen hatte.
„Und ausgerechnet so ein widerwärtiges Suspekt wie du hat so viel Glück.
Warum hast du von uns sieben allein das Glück erhalten vergessen zu
dürfen?“, knurrte MetalSeadramon. Es klang wie ein Blitzschlag und als hätte
ihn wirklich ein Blitz getroffen, wandt sich dieses Digimon im Wasser, krampfte
und brüllte, während Myotismon selbst ihn unverständlich dabei zusah.
„Ich will vergessen! Dieser Schmerz! Diese Qual! Der Abgrund! Das ist niemals
passiert!“
MetalSeadramon warf sich nach hinten und ließ seinen Körper ins Meer fallen.
Die aufkommenden Wellen waren groß genug, dass Myotismon selbst noch von ihnen
erfasst wurde und es ihn fast von den Füßen riss. Sein Umhang und seine
Fähigkeiten schützten ihn zwar, so dass er zwar nicht durchnässt war, aber
der Stoff seines Umhangs hatte dennoch eine großzügige Menge Wasser aufgesogen
und war so schwer, als hätte jemand Steine hinein genäht.
Von MetalSeadramon sah man oberhalb des Wasserspiegels nichts mehr, aber
zwischen dem Rauschen der Wellen konnte Myotismon, Dank seines doch
empfindlichen Gehörs MetalSeadramons Brüllen hören, dass aus den Tiefen des
Meeres kam.
„Momo! Momo, wieso bist du fort? Wo bist du hingegangen, Momo? Momo! Wieso
ließt du mich allein?Wieso kann ich dich nicht hassen, Momo?!“
Dann wurde es still. MetalSeadramon war in sein eigenes Unterwasser-Wunderland
abgetaucht. Doch MetalSeadramons Wunderland war nicht Lewis Carrolls
Nonsens-Welt, sondern ein zerfallenes Amphitheater, und er war kein Schwarzer
König, sondern ein Tier, dass Kassiopeia gerufen wurde. Von einem Mädchen, von
Momo, die ihn, wenn es regnete mit Violinenklängen heimsuchte und auf ihn
einredete, statt auf die grauen Herren.
„Garantiert wird er mich bei Piedmon verpfeifen“, schnaufte Myotismon,
weiter das Meer anstarrend, die trügerisch ruhig war. Eine schreckliche Nacht.
Hoffentlich würde es für seine Pläne keine Konsequenzen haben. Aber wohl oder
übel müsste er sich demnächst bei den anderen blicken lassen müssen.
Vielleicht täte es auch ein Brief, denn sehen wollte Myotismon keinen von
ihnen.
Er wrang das überschüssige Wasser aus seinem Umhang, dann verließ Myotismon
die Bucht, hoffend, dass seine Truppen bessere Nachrichten für ihn hätten.
 
♫

Wie Myotismon selbst hatten auch seine Truppen kein Glück, aber irgendwie
rechnete er schon damit. Phantomon hatte ihm nichts zu erzählen und kein
einziges Digimon, dass ihm gehorchte brachte brauchbare Informationen zu Tage.
Er wusste es und war gleichzeitig doch so verblüfft, wie gut Sanzomon ihre
Geheimnisse versteckte. Raremon schwamm die unterirdischen Flüsse entlang,
wusste wo es versteckte Pfade gab, aber sie waren nicht zu erreichen oder
zugemauert. In den Höhlen im Berg fand sich nichts. Ein, zwei Flaschen mit
Briefen fing Raremon in den vergangenen Wochen noch auf und überbrachte sie
seinem Meister, aber gelesen hatte er sie nicht. Wenn man im richtigen Winkel
durch das Glas sah, erkannte man, dass eine ganz dünne Schnur in der Flasche
gespannt war. Vielleicht auch ein Haar.
Ein alter Trick von Babamon. Sie spannte ihre eigenen Haare an ihre Bücher, um
feststellen zu können, ob irgendjemand sie heimlich herausnahm. Und wie bei den
Büchern würde auch in den Flaschen das Haar reißen und man würde wissen,
dass ein anderes Digimon sich an der Flasche zu schaffen gemacht hatte. Dabei
war sich Myotismon sogar sicher, dass auch in dem Fall der Verdacht schnell auf
ihn fallen würde.
„Was nur verheimlichst du vor mir, Sanzomon?“, sagte Myotismon nachdenklich
zu sich selbst und blickte durch die Nebeldecke hinunter ins Tal, aber außer
schwarzen Wäldern gab es dort unten nichts und weil alles so normal und
unscheinbar wirkte, so gar nicht verdächtig, ärgerte sich Myotismon. Er hatte
Sanzomon tatsächlich unterschätzt.
Myotismon hatte sich eigentlich vorgestellt, dass es sehr leicht wäre seiner
alten Freundin die Informationen herauszulocken, aber sie war zu einem doch
starken Ultra-Level Digimon geworden. Er bekam aus ihr nichts heraus und unter
Hypnose schon gar nicht. Diese wirkte bei ihr ja nicht einmal. Jijimon mochte
ihm zwar gelehrt haben, wie man in die Köpfe anderer Digimon schaute, Babamon
dafür brachte Sanzomon bei, wie man sich eben genau gegen so etwas wehrte. Und
ihren drei geliebten Schülern hatte Sanzomon dieses Wissen nicht verwehrt.
Der Rest ihres Personales war nutzlos. Weder die Sistermon, noch Sirenmon hatten
unter Myotismons Bann etwas Wertvolles zu seinem Plan beizutragen und als er das
recht schnell bemerkte, schickte er sie erzürnt zurück auf ihre Zimmer. Am
nächsten Tag wussten sie davon nichts mehr. Und dass die Swanmon oder die
Reppamon mehr wussten, als die Digimon, die mit Sanzomon am selben Tisch saßen
bezweifelte er sehr stark.
Und so naiv wie sie war, sagte sie ihm doch nicht alles. Sie verheimlichte ihm
bewusst Dinge, er roch es geradezu. Zwar saß er ihr direkt gegenüber, wenn sie
ihre Bücher schrieb oder übersetzte, aber er hatte große Teile der alten
Sprache verlernt und sie wusste das. Die Bücher, die es ihm wieder hätten
beibringen können hielt sie unter Verschluss. Nicht zu vergessen, diese
dämlichen Kinderreime dazwischen, die Nonsenssprüche und Schachtelwörter, die
er als Tsukaimon schon gehasst hatte. Nicht selten sprach sie eben in solchen
Kinderreimen mit ihren Schülern. Das war ein Code. Sie sprachen so miteinander
und tauschen Informationen aus, weil sie wussten, dass er es nicht verstehen
würde.
Was immer sie heimlich in diesem Schloss für die vier Souveränen trieb, sie
versteckte es sehr gut.
Aber irgendwo auf Grey Mountain war das, was er suchte und er verbrachte alle
seine Nachtschichten damit, es zu finden. Keine Eile, es würde alles von selbst
kommen. Entweder würde er fündig werden, oder es würde sich die Gelegenheit
ergeben, alles direkt von Sanzomon zu erfahren. Er durfte sich nur nicht
erwischen lassen.
Wo man schon dabei war – In einem der Zimmer in den mittleren Etagen brannte
Licht und wenn Myotismon sich nicht irrte, war es eines der Zimmer, dass
Sanzomon als Spielzimmer für ihre Findelkinder eingerichtet hatte, überwiegend
mit Fabelbüchern und Babamons alten Schaukelstuhl in der Mitte. Für die Zeit
jedoch ungewohnt, dass dort noch Licht brannte. Myotismon war nicht so neugierig
wie Sanzomon, aber es war ungewöhnlich und etwas Ungewöhnliches brachte meist
auch etwas Interessantes mit sich.
Er sah sich noch um, ob ihn ein Digimon beobachtete, aber alles was ihm entgegen
kam war grünes Blattwerk, dass sich teils auch schon rötlich verfärbte, dann
erst flog Myotismon zum Fenster. Er blieb im Schatten der Schlossmauern
versteckt, an die Wand gelehnt und spickte hinein und sah dort auch als erstes
Sanzomon, die auf dem Boden vor Viximon kniete.
Allen Anschein nach schien das Ausbildungs-Digimon etwas ausgefressen zu haben
(Myotismon hatte nur vage mitbekommen, wie drei von Sanzomons Findlingen sich
gestritten hätten, kurz bevor er seinen Nachtdienst angetreten war). Es kniff
die Augen zu, sein buschiger Schweif lag eng am Körper.
„Ich entschuldige mich nicht! Basta! Es geschieht ihnen Recht, sie haben
angefangen!“
„Sie mögen angefangen haben, aber du hast sie angegriffen. Ich habe euch
gelehrt, dass man bei einem Streit niemals zuerst angreifen soll. Sie mögen
dich geärgert haben, aber du hast dich genauso falsch verhalten“, ermahnte
Sanzomon Viximon und sie klang so ungewohnt ernst, was selbst Myotismon für
einen Augenblick überraschte. „Sunmoon und Moonmon kriegen noch ihre Predigt
und ihre Strafe, aber erst möchte ich, dass du dich bei Sunmoon entschuldigst.
Es hat sich verletzt, als du auf es losgegangen bist.“
„Mir doch egal!“, keifte Viximon zurück. Nun legte es auch seine Ohren so
weit es ging zurück.
„Die beiden haben einfach mein Essen versteckt! Sie sind so gemein und
bösartig gewesen!“
„Viximon, es war ein Scherz. Was sie getan haben war nicht richtig. Aber ich
habe mit den beiden geredet und glaube mir, sie meinten es nicht böse. Sie
dachten sich nichts.“
„Doch! Haben sie! Ich mag sie nicht mehr und nächstes Mal nehme ich ihnen
auch ihr Essen weg!“
„Vixi-“
Sanzomon kam nicht dazu, weiter zu sprechen. Als sie ihre Hand nach dem kleinen
Fuchs-Digimon ausstreckte, sprang dieses auf und biss ihr in die Hand. Sie
zuckte, kniff ein Auge zu, aber sie wagte es nicht zu schreien. Jedoch begriff
Viximon schnell, was es tat und ließ vor Schock Sanzomon los und weil es nicht
nur schockiert war, sondern sich auch begann zu schämen, als es die Abdrücke
seiner kleinen Zähne an Sanzomons Hand sah, rollte es sich ein und keinen
Moment später hatte es sich in eine kleine Wolke gehüllt. Als diese
verschwand, war Viximon zu Stein geworden.
„Viximon, verwandle dich wieder zurück! Ich bin dir nicht böse. Aber sich zu
verstecken bringt nichts“, redete Sanzomon auf es sein, aber der Stein, der
nur mit viel Fantasie eine Fuchsform erahnen ließ rührte sich nicht.
„Viximon!“
Das Digimon blieb stumm. Sanzomon schnaufte, blickte auf ihr Findelkind und
wirkte recht ratlos. Dann aber streckte sie ihren Hand aus. Ein Licht flackerte
auf, dann hielt Sanzomon ihre Mala-Kette in der Hand.
„Glaube mir, ich mache das nicht gerne“, sagte sie noch, dann falteten sich
ihre Hände, von ihrer Kette umschlungen. Sie senkte den Kopf, die Perlen ihrer
Kette glühten und trotz, dass der Wind Myotismon um die Ohren pfiff und das
vertrocknete Blattwerk raschelte, hörte er Sanzomons Sutra. Sie war in Trance,
trotz allem war ihr Blick klar wie ihre Stimme. Ihr Sutra irgendwo zwischen
Sprache und Gesang, der sich kaum von ihren Schlafliedern unterschied, betete
die Worte vor sich hin, die von einem Ort und einer Zeit stammten, an die sich
keiner mehr erinnerte außer Digimon die wie sie oder einer ähnlichen Art
angehörten. Ein Fers. Zwei Ferse. Eine ganze Strophe. Ein kompletter Refrain.
Sie hörte auf, als wieder eine kleine Rauchwolke aufstieg und Viximon sich
zurückverwandelte. Statt aber verängstigt zu sein, starrte es nur mit
halboffenem Mund. Das Digimon hatte Tränen im Gesicht und es dauerte, bis
Viximon dies selbst bemerkte. Das Schluchzen kam verzögert, dann fing es an zu
weinen.
„Sanzomon... Sanzomon... M-Mein Essen... Sie haben mir mein Essen weggenommen.
Sie haben mir alle mein Essen weggenommen!“, heulte es, wieder legte es
Schweif und Ohren an und die kleinen Arme über den Kopf. „Sie haben mir alles
weggenommen u-u-und ich hatte nichts. Sie haben mir alles weggenommen und mich
alleine gelassen, obwohl ich so Hunger hatte! Ich verhungere! Ich muss
verhungern!“
„Pscht, Viximon, es ist gut. Alles ist gut...“
Sanzomon nahm das heulende Digimon an sich, hielt es im Arm, dicht an die Brust
gedrückt, was aber nur bedingt half.
„Viximon, schau mich einmal an“, sagte Sanzomon zu dem Ausbildungs-Digimon,
mit sachter Stimme, dann erst öffnete es seine großen und mit Tränen
gefüllten Augen. „Du verhungerst nicht. Der Tag wird kommen, dann wirst du
stark genug sein dein Essen vor anderen Digimon verteidigen oder es mit denen
teilen können, die vielleicht nicht deine Stärke haben. Und solange bin ich
da. Jeder von euch bekommt alles von mir, was er braucht. Dafür sorge ich mit
aller Macht. Du brauchst keine Angst haben.“
Es war nicht ganz klar, ob Viximon alles hörte oder verstand, was Sanzomon ihm
sagte. Während es Sanzomon ansah und sie mit warmer Stimme auf es einsprach,
waren seine Augen wieder zugefallen. Als Sanzomon anfing, es in den Armen leicht
hin und her zu schaukeln und zu summen – kein Sutra, diesmal wirklich eines
ihrer Lieder, die Babamon schon ihren Findlingen vorsang, wenn ihre Stimme auch
nicht so weich war wie Sanzomons –, schlief es ein.
„Brichst du so immer den Willen deiner Findelkinder?“, rief Myotismon in den
Raum. Sanzomon zuckte erschrocken zusammen, hielt Viximon fest im Arm, ehe sie
es noch fallen ließ. Als sie aufblickte, saß Myotismon mit verschränkten
Armen auf dem Fenstersims.
„Musst du mich so erschrecken?“, sagte sie, sichtlich nicht erfreut und
stand wieder auf. „Wie lange bist du schon hier?“
„Ein paar Minuten vielleicht. Lange genug, um deine Erziehungsmethoden
beobachten zu können.“
„Das hier ist keine Erziehung.“
Ehe Sanzomon weiter erzählte, hielt sie inne und rührte sich keinen
Millimeter. Dann verzog sich ihr Gesicht, und schob einen Teil ihres Schals
unter das Gesicht des schlafenden Viximon. Myotismon überlegte noch, ob das
passiert war, was er dachte, verkniff es sich aber ein schadenfrohes
Schmunzeln.
„Machst du das immer, Sanzomon? Bringst du so deinen Kindergarten Anstand und
Manieren bei?“
„Zum letzten Mal, es ist kein Teil der Erziehung. Nicht im dem Sinne. Du
weißt doch, was das für Digimon sind.“
Natürlich wusste er das. Sie waren Opfer der Kriege und dem Zerstörungswahn
der Meister der Dunkelheit. Man sprach es nicht öffentlich aus, aber das, was
hier in der Digiwelt geschah war Krieg. Und im Krieg gab es nun mal Opfer,
vermeiden ließ sich das nicht. Geschweige denn achtete man darauf, auf was für
einem Level sich diese befanden. Für Baby- und Ausbildungs-Digimon gab es nicht
immer Mitleid oder eine Art Welpenschutz. Sie mussten lernen, die Realität zu
akzeptieren, wenn sie überleben wollten. Grundgesetz Null – töten oder
getötet werden. Warum mehr Mitgefühl für Ausbildungs-Digimon aufbringen, als
für einen Champion oder ein Ultra (was Myotismon für diese schon nicht tat)?
Myotismon war selbst gegen diese unkontrollierbaren Trümmerzüge und gab auch
öffentlich zu, dass es ihm zuwider war, Digimon in den Krieg hineinzuziehen,
die nicht einmal an die Front wollten. Es war so unnötig, solche Digimon zu
töten. Aber sie hatten eben Pech und wer sich wehrte sollte eigentlich auch
wissen, warum er dies tat und dass dies unter Umständen schwere Folgen haben
konnte. 
„Sie alle haben ähnliche Dinge erlebt wie Viximon. Ich möchte ihnen nur
helfen, dass sie das verarbeiten können, damit sie die Albträume, die sie im
Herzen heimsuchen irgendwann bezwingen können.“
„Da gibt es doch bei weitem einfachere Methoden“, warf Myotismon ein und
stand auf, ging direkt auf Sanzomon zu. „Hat Babamon uns beiden nicht einmal
beigebracht, dass es da eine Pilzsorte gibt, die helfen könnte? Dann könnten
sie das doch ganz leicht wieder vergessen. Sie könnten alles vergessen. Ist das
nicht ein Segen?“
„Du meinst… Geierkrallen?“
Erschrocken und angewidert verzog Sanzomon ihr Gesicht. 
„Das den Kleinen vorzusetzen wäre das Letzte, was ich tun würde“,
antwortete Sanzomon bestimmend. Einerseits gefiel Myotismon eben dieser Ton
nicht, dass hieße, sie versuchte sich gegen ihn durchzusetzen. Keine Spur von
Angst und ein Digimon, dass keine Angst vor ihm hatte war nicht
vertrauenswürdig. Andererseits musste Myotismon sich eingestehen, gerade weil
sie früher so ängstlich war, hatte dieser Klang in ihrer Stimme etwas, der ihn
dazu animierte diese Diskussionen auf einer ruhigen Ebene weiterzuführen.
„Wieso nicht?“
„Du liest meine Bücher offensichtlich immer noch nicht. Würden sie den
Schmerz einfach vergessen, würden sie nie daraus lernen. Die Digiwelt lernt
ohnehin schon zu wenig. Es zu vergessen mag einfach sein, aber man wächst daran
nicht.“
Besorgt sah Sanzomon Viximon an, dann strich sie dem schlafenden Digimon über
dem Kopf.
„Aber sie sollen lernen. Vielleicht wird dann diese Generation von Digimon
etwas in dieser Welt erreichen können. Ich will nicht, dass sie ihre Herzen
verschließen. Dann heilen auch ihre Wunden. Narben werden immer bleiben, aber
sie werden wissen, mit ihnen umgehen zu können.“
„Und aus welchen schlauen Buch hast du das?“
„Aus gar keinem Buch. Das sind nur wenige der vielen Dinge, die ich mir
überlegt habe, während ich an Jijimon und Babamon zurückdenke oder meine
Schüler ansehe.“
Und an noch ein Digimon. Das sagte Sanzomon zwar nicht, aber man konnte es in
ihren Augen ablesen, als sie Myotismon ins Gesicht sah.
„Woher weißt du, dass das, was du machst überhaupt funktioniert?“
„Als ich aufs Ultra-Level digitierte, habe ich die Stimmen gequälter Seelen
immer gehört. Mit der Zeit habe ich gelernt, sie auszublenden. Aber besonders
laute Stimmen kann ich nicht abschalten. Ich höre die Schreie und Hilferufe aus
dem Herzen dieser jungen Digimon. Sie reißen mich aus dem Schlaf, so wie heute
Nacht. Aber diese Hilferufe werden seltener. Dann weiß ich, dass ich Erfolg
habe.“
Ihr Blick blieb an Viximon haften, als es begann unverständliches Zeug zu
murmeln. Es schlief, aber etwas in ihr motivierte Sanzomon das
Ausbildung-Digimon fester in den Arm zu nehmen und nochmal leicht hin und her zu
bewegen.
Dass sie mitten in der Nacht mal aufwachte, geschah also öfter, wie Myotismon
heraushörte. Gut, dass er dies nun auch wusste.
„Kennst du das auch?“, fragte Sanzomon anschließend. Myotismon überlegte,
aber erst nicht darüber. Sondern eher, wie viel er ihr von seinem Blatt zeigen
sollte. Aber wenn Myotismon wollte, dass sie weiter redete und ihr halbblindes
Vertrauen blieb, musste er gezwungenermaßen einiges von sich Preis geben.
Ungern. Aber es war ja Sanzomon, die ihn schon als schwachen Rookie
kennenlernte, im kränklichen Zustand wie schlafend, Situationen die Myotismon
viel zu intim waren. Auf den ein oder anderen Schatten mehr, über den er
springen müsste, um ihr Interesse zu wahren kam es nun also auch nicht mehr
an.
„In gewisser Weise ja. Es sind die Toten, die ich höre. Daten der Digimon,
die erst gelöscht wurden und deren letzte Erinnerungen im Wind verstreuen, ehe
sie wiedergeboren werden oder für immer als Reste in dieser Welt umherirren.
Schmerzensschreie, das Betteln um Gnade, alles was kurz vor ihrem Ableben
geschah. Aber man lernt sie irgendwann zu ignorieren. Toten Digimon ist nicht zu
helfen.“
„Sagt der, der um Asyl für eine Schar Geist-Digimon bat.“
Sanzomon lachte über die Ironie, Myotismon hingegen nicht, also ließ sie es
schnell wieder und wartete, dass von ihm eine Reaktion kam. Eigentlich müsste
Myotismon seinem Dienst nachgehen, nur war es offensichtlich, dass Sanzomon
diese Pflicht gerade zweitrangig war und es eigentlich genoss, dass sie beide
mal ganz allein in einem Raum standen, ohne Bedenken, dass ihre Schüler oder
Myotismons eigene Truppen dazwischen funkten.
Und tatsächlich war Myotismon dieser Situation auch nicht ganz abgeneigt. Zeit
verbrachten sie beide ohnehin wenig gemeinsam – verschiedene
Tag-Nacht-Rhythmen und viel Arbeit waren hinderlich – und wenn sich die
Gelegenheit zum spielen gab, warum nicht ergreifen?
„Hörst du auch mich, ehrfürchtige Hohepriesterin?“, fragte Myotismon. Der
Abstand zwischen ihnen verringerte sich. Augenpaare, die direkt in die
gegenüberliegenden schauten. Als sein Kopf sich nachdenklich zur Seite legte,
neigte Sanzomon ihren mit. Er blinzelte, sie daraufhin genauso. Ihn zu mimen
machte ihr Spaß.
Sanzomon sah noch einmal zu Viximon, aber nicht um zu sehen, ob es schlief,
sondern ob es wirklich tief schlief.
„Nein. Ich glaube, bei den Kleinen funktioniert es nur, weil sie noch keine
mentalen Wände um ihre Psyche gezogen haben. Das macht es leichter für mich zu
ihnen durchzudringen, statt erst die Wurzel des Übels zu finden und
auszugraben.“
„Ausgraben?“, fragte Myotismon. Sanzomon blickte erschrocken auf, als ob ihr
das, was sie sagte peinlich gewesen wäre. Vielleicht war es das für sie auch.
„Nur eine Metapher“, antwortete sie schließlich, die Gesichtszüge unter
ihrem Halstuch komplett entspannt. Und dem verräterischen Leuchten in den
Augen, dass Myotismon verriet, dass er sie da hatte, wo er sie haben wollte.
„Würdest du denn gerne wissen, was in meinem Inneren vor sich geht?“
Die Worte flüsterte Myotismon Sanzomon direkt ins Ohr. Doch sie zuckte nicht,
als der kalte Atem ihre Haut berührte. Kein bisschen und es war ärgerlich –
gleichzeitig aber auch irgendwie faszinierend.
„Zu gerne nur. Aber da wir beide wohl sehr verschlossen sind, muss ich auf die
herkömmliche Art zurückgreifen und mich Stück für Stück vortasten.“
Das glaubte er ihr gerne. Ihr Ton und ihre Wortwahl verriet, was er schon
erwartete. Sie hatte ebenso versucht zu ihm durchzudringen und wie Myotismon
schon, hatte auch sie keinen Erfolg damit und viel denken tat sie sich dabei
nichts.
Sie hatte keine Ahnung, was Myotismon eigentlich dachte. Er wusste, dass sie
mehr verbarg wie ein paar schmerzliche Erinnerungen und alberne Träume. Und
wenn er es früher oder später rausbekam, so hoffte er, dass unter diesen
kostbaren Dingen etwas gab, dass ihm behilflich sein würde seinen Plan in die
Tat umzusetzen und was er ganz besonders hoffte – etwas, um die
keifende Herzkönigin namens Piedmon endlich zum Schweigen zum bringen. Im
besten Fall für immer.
In Gedanken versunken merkte Myotismon erst nicht, dass Sanzomons Gesicht sich
seinem nährte und bis er es merkte, küsste sie ihn bereits. Nur kurz, aber er
kam gänzlich unerwartet.
„Wofür war das?“
„Aus keinem speziellen Grund. Mir war schlicht danach“, sagte Sanzomon auf
eine verspielte Art, die in letzter Zeit zunahm, ebenso ihre Versuche ihn dazu
zu bringen, sich auf diese Spielereien einzulassen. Myotismon beklagte sich
wenig, nicht zuletzt, da sie anfangs doch noch zu schüchtern war und sich
leicht an seinen Eckzähnen die hübschen Lippen aufschnitt. Das wenige digitale
Blut, was aus den kleinen Schnitt- und Bisswunden kam reichte nicht, als dass
Myotismon etwas aus ihren Daten direkt hätte erfahren können. Bis er merkte,
dass diese Methode genauso fruchtlos wie seine Hypnoseversuche blieb, hatte
Sanzomon bereits gelernt, wie man Küsse nicht nur erwiderte, sondern auch
anforderte. Zu behaupten, es wäre nicht schmackhaft, ob nun mit Blut auf den
Lippen oder nicht, wäre die Unwahrheit und von diesen war Myotismon bekanntlich
kein Freund. Und wer wäre er, würde er das Verlangen eines ansehnlichen
Digimons abschlagen?
„Ist etwas, Myotismon?“
„Weißt du, ich vermisse es, wie du dich anfangs immer an meinen Zähnen
gestochen hast.“
„Ich hatte viele Gelegenheiten zum Üben.“
Kichernd stand sie da, und Myotismon hätte sich fast mitreißen lassen, weil
sie so schrecklich ahnungslos war, dann hörte sie aber schlagartig auf.
„Da fällt mir ein, dass du hier bist trifft sich hervorragend. Dann kannst du
ja kurz einmal mitkommen.“
„Wohin?“
„Komm einfach mit, du wirst es schon sehen.“
„Sag es doch einfach.“
„Wieso, ich muss ohnehin dahin, also kannst du auch mitkommen. Also komm
jetzt, bitte“, forderte Sanzomon in auf, zog Myotismon dabei noch am Ärmel,
erst aber als sie wieder los ließ ging er ihr nach. Viximon bekam weiterhin
nichts mit. Es schlief wie ein Stein.
Schweigsam ging Myotismon Sanzomon nach, die Treppen hinunter zum ersten Stock,
durchquerten den Speisesaal, der stockdunkel war, durch die Tür, die in den
Gang der in die Küche führte. Dort zumindest brannte schon Licht, man hörte
Geschirr und im Gang stand Sirenmon, die gerade einen Sack Kartoffeln aus der
Vorratskammer holte. Erst fragte Myotismon sich, was dieses Digimon so früh
schon hier trieb und ob das öfters der Fall war. Aber natürlich, sie war ja
die Köchin für alle hier, es war logisch, dass sie mit ihrer Arbeit viel
früher anfing. Daran hatte Myotismon nicht gedacht. Und hoffentlich hatte
Sirenmon ihn oder seine Truppen nie dabei gesehen, wie sie die Gänge
absuchten.
„Sirenmon!“
„Oh, Sanzomon?“, rief sie auf, wollte fragen, was die Schlossherrin um die
Uhrzeit noch in den Gängen herumlief, bis sie Myotismon hinter Sanzomon stehen
sah. „Ah, ihr habt ihn mitgebracht. Dann können wir ja alles bereden.“
Mit einem Satz sprang Sirenmon auf Sanzomons Schulter. Mit Unverständnis sah
Myotismon abwechselnd beide Digimon an.
„Könntet ihr beide mich bitte aufklären?“
„Du weißt, ich kann nicht...“
Sanzomon stoppte, schüttelte den Kopf, dann begann sie von vorne.
„Es ist schwer an Blut zu kommen und es über längere Zeit zu halten. Sobald
es an die Luft kommt, löst es sich in seine Bestandteile auf.“
„Das Thema über meine Essgewohnheiten hatten wir schon, Sanzomon. Du weißt,
ich habe Alternativen.“
„Ja, aber Alternativen sind ebenso begrenzt. Ich weiß, es ist nicht leicht
und zufrieden bist du mit dem Essensplan auch nicht immer. Wir würden dir etwas
entgegen kommen.“
Was Myotismon an der Aussage mehr wunderte, war dieses wir. Aber ein Blick auf
Sirenmon reichte um zu verstehen. Und er ahnte, auf was dieses Gespräch
hinauslief.
„Sage uns, was wir tun sollen, damit dein Aufenthalt und die verbundenen
Lebensumstände hier so erträglich wie möglich sind, damit, nun -“
„Ich nicht auf die Idee komme hier irgendjemanden im Schlaf anzufallen. Nenne
die Dinge beim Namen.“
„Ich wollte es nur nicht so direkt formulieren. Oder so brutal“, sagte
Sanzomon, in einer Art, die wie eine verzweifelte Entschuldigung klang.
„Also, sagt schon. Was kann ich tun?“, forderte nun auch Sirenmon auf.
Myotismon sah die beiden Digimon an und fragte sich, ob dass ihr Ernst war. War
es augenscheinlich. Seine ehrliche Antwort konnte er hier an der Stelle nicht
äußern und ganz sicher, ob Myotismon sich deswegen geschmeichelt fühlen
sollte, wusste er auch nicht so wirklich.
Das Angebot abschlagen wäre jedoch eine ebenso schlechte Entscheidung. Und
vielleicht, wenn die Mahlzeiten eher seinem Geschmäckern entsprachen, würde
sich auch dieser unstillbare Hunger endlich legen, der ihm keine Ruhe ließ,
egal was er aß.
„Ich will mein Steak blutig, hellrosa, nur die oberste Schicht sollte leicht
Medium sein. Nicht dicker wie ein Blatt Papier! Und im eigenen Saft, aber so
wenig wie möglich, damit das Fleisch nicht durchweicht. Wehe dem, ich finde ein
Gramm Fett. Geschweige denn ihr kommt auf die Idee irgendetwas, was ihr mir
vorsetzen wollt mit Knoblauch zu würzen. Selbiges gilt übrigens auch für
Salz. Wenn überhaupt eine halbe Messerspitze, und kein Milligramm mehr.“
Es folgte erst keine Reaktion, es wurde nur still gewartet, ob noch ein Wunsch
folgte. Sanzomon blickte schließlich Sirenmon an, die sich jedes Wort genau
einpägte, wie es sich für eine gute Köchin gehörte. Myotismon konnte von
Sanzomons Personal dieses Digimon am wenigsten leiden (zusammen mit dem Affen)
und sie empfand nicht anders, aber wenn es um so etwas ging, behielt sie ihre
Professionalität.
„Bekommst du das hin, Sirenmon?“
„Die Herausforderung nehme ich gerne an“, sagte Sirenmon schließlich, teils
überzeugt, teils sogar sehr von sich überzeugt. Ihr üppiges Federkleid
plusterte sich auf und mit den Händen dort gestemmt, wo schätzungsweise ihre
Hüfte beginnen sollte, sprang sie von Sanzomons Schulter, um dann direkt vor
Myotismon zu landen, zu dem sie weit hochschauen musste.
„Morgen Abend?“
„Morgen Abend“, nickte Sirenmon ab, mit erhobenen Haupt flog sie zurück in
ihre Küche. Sanzomon und Myotismon sahen ihr noch kurz hinterher. Aus dem Raum
hörte man Töpfe und Teller klappern, die sie benötigte um bis zum Morgen
zumindest mit dem Frühstück fertig zu sein.
„Ich dachte, ich bekäme keine Sonderbehandlung“, sagte Myotismon
schließlich und runzelte fragend die Stirn.
„Bekommst du auch nicht. Aber zu einer gewissen Stabilität innerhalb einer
Gruppe, die so grundlegend verschieden ist gehört dazu, dass man auch auf
existenzielle Bedürfnisse etwas Rücksicht nimmt. Außerdem, dachte ich -“,
Sanzomon blickte kurz verlegen zur Seite, „- wir könnten dann auch zusammen
zu Abend essen.“
Schweigen. Und mehr, als dass Myotismon skeptisch die Augenbrauen hob passierte
auch nichts.
„Ich dachte nur... Wir sehen uns nur kurz zwischen Tag und Nacht. Das ist
wenig Zeit für intensive Debatten. Wenn wir zusammen essen hätten wir etwas
mehr Raum dafür. Vielleicht nur ein paar Minuten, aber es ist besser wie
überhaupt nichts.“
„Isst du nicht mit deinen Schülern und deinen Findlingen zusammen?“
„Werde ich auch weiter. Ich esse nur eine halbe Portion. Und die andere
Hälfte mit dir. Ich möchte einfach nur ganz normal Zeit mit dir
verbringen.“
Myotismon beobachtete, wie sie ihn ansah und versuchte, etwas in seiner
Körpersprache zu lesen. Abneigung zeigte sich keine. Sanzomon mochte
idealistisch sein – zu idealistisch, wenn man Myotismon fragte -, dennoch
konnte man nicht bestreiten, dass sie ein sehr intelligentes Digimon war, dass
wusste wie man eine Debatte um diverse Themen (überwiegend Philosophie und
Politik) zu führen hatte und sich wusste auszudrücken. Das konnten nicht
viele, vor allem nicht wenn man Digimon gegenüber saß, die eine so ganz andere
Weltansicht hatten. Und manchmal war es wirklich schade, dass ihnen beiden die
Zeit für solche tiefgehenden Gespräche fehlte.
Etwas missfallen tat Myotismon es aber schon. Es hatte seine Gründe, dass er
alleine speiste. Die Art, wie er aß war nur einer von vielen. Man hatte ihm
beigebracht, wenn man mit Digimon an einem Tisch saß, dann verschwammen die
Grenzen von Autorität und Rang und dies war in seiner Vorstellung ein Unding.
Er hatte schon als Dobermon nicht mit den Devidramon zusammen gegessen, schon
damals als Tsukaimon war es ihm unangenehm, zwischen fremden Digimon zu sitzen
und er würde sicherlich nicht als Ultra-Level damit anfangen. Auch wenn
Sanzomon sein Sitznachbar war und sie wesentlich interessanter war wie
irgendwelche nervigen Digimon, zu denen er keine Bindung aufbauen wollte (zudem
war sie auch hübscher anzusehen wie die Devidramon).
Myotismon könnte Nein sagen und die Sache wäre vom Tisch. Tat er jedoch
nicht.
„Ich neige allerdings dazu, mein Essen zu genießen. Wenn meine Zähne schon
nicht das tun können, wofür sie da sind, muss ich es anderweitig kompensieren.
Ich bevorzuge mein Steak weniger wegen des Geschmacks, sondern eher aufgrund
seiner, sagen wir, Konsistenz. Ich beiße gerne zu. Aber das weißt du ja.“
Ihr Halstuch lag eng an ihrem Gesicht, und der Stoff bewegte sich, als ihre
Zähne auf ihre eigenen Lippen fuhr. Vermutlich über kleine Kratzer, die
Myotismons eigene Zähne auf diesen hinterlassen hatten. Aber sie beklagte sich
nicht. Anfangs mochte sie zwar Angst gehabt haben, aber nachdem Sanzomon diese
überwunden hatte gewöhnte sie sich daran und lernte es irgendwo auch gerne zu
haben, wenn ihre Küsse etwas rauer wurden.
Vielleicht lag es daran, weil Sanzomon mal ein Virus-Typ war. Oder weil sie eben
noch nie ganz dicht war. Zwischen ihrem Dasein als mehr oder minder kritischer
Philosoph, ihrem idealistischen, verdrehten und sinnbefreiten Wunderland und
ihrer pflichtbewussten, fürsorglichen Mutterrolle hatte Sanzomon doch noch
etwas Verruchtes - Ihre eigene Neugierde.
„Ich möchte trotzdem mit dir speisen.“
„Ich reiße mein Fleisch gerne, statt es zu schneiden, wenn mir danach
ist.“
Tat er nicht wirklich, zumindest nicht so oft und so übertrieben wie Myotismon
es zu suggerieren versuchte, aber er wollte einfach wissen, wie Sanzomon
reagierte. Sie war kurz verblüfft, fing sich aber wieder. 
„Trotzdem. Wenn es eben so ist, dann ist es so. Ich möchte nicht, das du dich
verstellst“, sagte sie mit leuchtenden Augen. Ihr Kinn hob sich, ihre
Schultern sanken. Würde sie Viximon nicht halten, hätte sie wie Myotismon in
diesem Moment die Arme hinter ihrem Rücken gekreuzt.
„Zudem traue ich dir zu, dass du in Anwesenheit eines weiteren Digimon deine
Manieren bewahren kannst.“
„Vielleicht tue ich das wirklich. Und wenn nicht, ehrfürchtige
Hohepriesterin?“
„Ich weiß noch nicht. Aber ich werde ganz sicher nicht wegschauen.“
„Das hoffe ich doch.“
Kein Zucken in ihren Augenlidern. Auch nicht im Gesicht. Sanzomon schien
wirklich absolut überzeugt von dem, was sie vor hatte. Allgemein war sie in so
ziemlich vielen, was sie tat und von sich gab sehr von sich überzeugt, nur
hatten Digimon wie ihre Artgenossen und Babamons Strenge ihr Potenzial ziemlich
unterbunden. Wie gut, dass er hierher kam, am Ende wäre diese Eigenschaft noch
verkümmert.
Hätte Sanzomon Angst vor ihm, wäre ihm das zwar lieber, aber sie so zu sehen,
von ihr so angesehen zu werden gefiel ihm irgendwie besser. Sanzomon stand vor
ihm und man merkte ihr an, dass in ihrem Kopf unzählige Gedanken kreisten,
einige davon, die ihr Angst machten, die anderen von einer Natur, die Myotismon
wenig nachvollziehen konnte. Eigentlich müsste es Myotismon stören, denn je
selbstbewusster sie wurde, um so schwerer würde es werden, Sanzomon in seinem
Bann zu behalten und sie in die Richtung zu lenken, die er benötigte. Aber es
störte ihn weniger, wie es sollte. Zu sehen, wie mutig sie wurde und zu sehen,
wie Sanzomon sich in bestimmten Situationen entschied, sich zu bestimmten Themen
äußerte war wesentlich amüsanter zu beobachten, wie sie schlicht zu
manipulieren, in der Hoffnung sie irgendwann zu brechen.
Sanzomon war immer noch wie früher. Und dann doch nicht. Sie war irgendwie
anders. Verrückt eben.
„Wenn wir schon dabei sind, hätte ich da noch ein paar Punkte, die einen
gewissen Redebedarf benötigen. Deine Schüler zum Beispiel -“
„Übertreibe nicht. Meine Schüler bleiben wo sie sind und sie behalten ihren
Status“, antwortete sie störrisch. Und auch im Anblick von Myotismon nicht
begeisterter Miene knickte sie nicht ein.
Viximon brummte im Schlaf, gab schmatzende Geräusche von sich, aber es schlief
weiter. Sanzomon begann es ein wenig zu schaukeln, bis es wieder ruhig wurde.
„Du solltest dir ein Beispiel an deinen Findelkindern nehmen und auch ins Bett
gehen.“
„Sollte ich wirklich“, und just in dem Moment rieb Sanzomon sich die Augen.
„Und wenn es nur ein paar Stunden sind.“
„Ich werde mich auch wieder meiner Arbeit widmen. Meine Truppen erwarten mich
sicher.“
Weiter etwas hier im Schloss abzusuchen würde er aber für diese Nacht
aufgeben. Wenn Sirenmon schon zu so früher Stunde ihren Tätigkeiten nachging,
war es doch etwas zu riskant. Er konnte von Glück reden, dass sie ihn oder
seine Truppen bisher nicht beim Rumschnüffeln erwischt hatte. Sicher war sie
mit ihrer eigenen Arbeiten beschäftigt, aber Vorsicht war besser wie
Nachsicht.
Sanzomon wollte sich verabschieden und noch eine Gute Nacht wünschen, dies ging
aber in einem Gähnen verloren. Obwohl sie ihr Halstuch wieder ihr halbes
Gesicht verdeckte, nahm sie automatisch die Hand vor ihren Mund. Statt sie aber
wieder runter zu nehmen oder Viximon enger an sich zu drücken, blieb sie oben,
zog erst den Stoff etwas von Sanzomons Gesicht und lag dann in Myotismons
Nacken. Sanzomon stellte sich auf die Zehen und spitzte die Lippen, aber es war
kein Kuss. Ihre Unterlippe berührten seinen Zahn und Myotismon spürte den
Druck. Der Schmerz brachte Sanzomons Körper so stark zum zucken, dass selbst
er es spürte. Dann ging sie einen Satz zurück und man sah den knallroten
Abdruck auf ihrer Lippe, ehe ihre Finger sie verdeckten.
Verdutzt blickte Myotismon sie an, blinzelte mehrmals, sich fragend, was das
war. Und zugegeben, etwas sprachlos war er für einen Moment.
„Du bist verrückt, ehrfürchtige Hohepriesterin.“
„Ist das ein Problem?“
Sie schwiegen sich an. Sanzomon hob erwartungsvoll den Kopf, als ob sie ihn
herausfordern wollte. Myotismon schüttelte sachte den eigenen. Ein paar Küsse
und schon wurde sie übermütig. Aber sie war nicht zu überzeugt von sich. Ihr
überwiegender Charakter blieb ruhig und sachte. Durchaus, sie hatte nicht so
viel Selbstvertrauen, aber eine gesunde Menge, wie eine leicht süße Unternote
in einem trockenen Rotwein.
„Keineswegs.“
„Also Morgen Abend?“
„... Morgen Abend.“
Sanzomons Lippen formten ein Lächeln, ehe sie ihr Halstuch wieder hochzog und
mit Viximon in der matten Dunkelheit der Schlossgänge verschwand. Man hörte
sie summen und Myotismon lauschte noch etwas, ehe die Entfernung Sanzomons
Stimme verschluckte.
Myotismon blieb noch stehen. Seine Finger berührten den Eckzahn, auf dem immer
noch das Gefühl von Sanzomons Lippen ruhte. Sie hatte nicht kräftig genug
zugedrückt. Aber dafür fühlte es sich warm an. Sein Zahn und seine Lippen,
die sie nur gestreift hatte waren warm. Er schnaufte tief und lange.
„Dieses Digimon ist absolut verrückt.“
Als Myotismon später an ihrem Zimmerfenster vorbeiflog lag sie in ihrem Bett.
Viximon in ihrem Arm, eingewickelt in ihrem Schal. Man konnte nur erahnen, was
für Bilder in Sanzomons Kopf rumspukten, während sie so unscheinbar da lag und
seelenruhig schlief.
Myotismons Inneres zog sich zusammen. Hunger machte sich wieder breit.
 

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