Wintersonett

Konzert I - DOWN THE RABBIT HOLE, 1. Satz, Allegro non molto

𝄞

(Wann sehe ich dich wieder?)

(Bald. Ganz bestimmt)

Schnee

(Aber wann ist bald?)

(Bald!)

Schnee

(Aber wo ist bald?)

Schnee Schnee Schnee Schnee

(Alice nimm dies Märchen und flicht's ein mit sanfter Hand in Träume aus der Kinderzeit...)

𝅘𝅥.

Grässlich.

(Komm und sieh ihn dir an riefen die Brüder aus und beide nahmen Alice an den Händen und führten sie dorthin wo der König schlief)

Es fühlte sich grässlich und absolut falsch an so dazu liegen.

Die Hände sanft auf seiner Brust übereinander gefaltet lag Myotismon in seinem Sarg und starrte durch die Schwärze hindurch gegen den Sargdeckel und wäre dieser offen hätten seine Untergebenen sehen können, dass auf seinem Gesicht alles andere als Entspannung zu sehen gewesen wäre.

Es war Mittag, er musste nicht aus seiner improvisierten Gruft heraus um dies zu wissen, seine innere Uhr sagte ihm, dass es noch hellster Tag war und es war absolut falsch. Er sollte ruhen, er sollte Kräfte sparen und sammeln, bis das elende Sonnenlicht fort war und nun kostete es ihm fast mehr Energie seine Lider überhaupt geschlossen zu halten.

Seit er in der Menschenwelt angelangt war hatte Myotismon einiges an Ausdauer eingebüßt. Die Tage waren entsetzlich lang und selbst in der Nacht spürte man die Hitze der Sonne in der Luft. Die Bakemon litten am meisten darunter. Sie waren es gewohnt im Norden Servers zu leben, wo der Unterschied von Tag und Nacht kaum zu spüren war und sie mit angenehm kalten Brisen durch die Wälder flogen.

Und ihm, der zwar viel stärker, aber immer noch ein untotes Digimon war, ging es nicht anders, darum verschliefen Digimon wie er eines war schließlich den Tag, um in der Nacht Herr ihrer vollen Stärke zu sein.

(Warum liege ich dann wach?)

Gute Frage, auf die er keine Antwort fand. Was hatte er sonst getan, wenn er nicht schlafen konnte? Das letzte Mal war zu lange her, dass Myotismon nicht einmal mehr wusste, was beim letzten Mal die Ursache gewesen war.

Ihn plagte schlicht die Unruhe. Eine, die ihn nicht schlafen ließ, obwohl er es sollte, dringend sogar, aber sein Gehirn schien wie in zwei geteilt. Die eine Hälfte wollte ruhen, die andere schickte bereits Impulse zu den Beinen, damit sie sich in Bewegung setzen konnten.

Weiter unter vier Augen mit der Schwärze überlegte Myotismon, was er sonst bei Unruhe tat. Nun, dass kam wohl darauf an welche Form von Unruhe es war. Die Unruhe nach Hunger erklärte sich von selbst. Aber diese andere...

Bücher halfen da oft ganz gut.

Myotismon begann seine Bibliothek zu vermissen. Er hatte sich die letzten Wochen nur mit seinen eigenen Nachforschungen beschäftigt, dass es ihn selbst doch irgendwie überraschte, dass es ihm nicht irgendwann zum Halse heraushing. Menschen, die keine Digiritter waren, waren so uninteressant. Ihre Bücher waren dafür umso spannender. Fachliteratur eben, die sich manifestiert hatte, weil Daten davon irgendwie in die Digiwelt gelangt waren und etwas - vielleicht eine höhere Existenz, vielleicht auch Zufall - beschloss es in dieser zusammengewürfelten Welt aus Bits, Bytes und wirren Fantasien aufzunehmen. Verstehe wer den Sinn.

Aber Myotismon würde sich darüber nicht beschweren. So manchen literarischen Schatz aus Philosophie und Psychologie, Wissenschaft und Alchemie hatte er schon finden können und verschlang so einige Wälzer binnen einer Nacht. Dazwischen fand man auch hin und wieder einfach Erzählungen, die zwar nicht sonderlich bereichernd waren, aber doch einen gewissen Unterhaltungswert besaßen.

Einige menschliche Autoren kannte man in der Digiwelt beim Namen, da ihr Maß an Werken ebenso hoch war wie ihr Grad der Bekannt- und Beliebtheit und entsprechend existierten auch sehr viele Daten in den digitalen Landen. Selbiges galt auch für Künstler. Und für Musiker.

Musik. Das wäre es. Sanfte Klavierklänge, so wie Schneefall, das wäre genau das Richtige.

Vivaldi... Der Winter. Der Schneesturm.

Nein, es müsste nicht einmal das sein. Tchaikovsky, Bach, Dvorak, was auch immer, Hauptsache es wurde auf einem Piano gespielt. Und irgendein Buch dazu, ob Fachliteratur oder eine Mär aus Traum und Wirrsinn. Sogar dieses Buch würde er lesen, wenn die Unruhe dafür verschwinden würde.

Aber es würde nicht so passieren. Hier gab es keine Musik, keine Bücher und keinen Winter. Nur ihn und die Unruhe und dieses Duett war unstimmig und hörte sich grässlich an und es trieb Myotismons ohnehin schon schlechte Laune nur weiter ins Bodenlose.

Das Echo des Sargdeckels, den Myotismon mit der Kraft, die sich in seiner Wut angesammelte hatte hallte im gesamten Untergrund. Das leise Echo eines Bakemon, das versuchte mit Schlaf die Tageszeit zu überwinden, bis es dunkel wurde und von dem Krach aufgeschreckt war drang in seine Ohren, aber Myotismon machte sich nicht die Mühe genau auf die Worte zu achten und sie in seinem Kopf zu verarbeiten.

Er hatte schon genug Schmerzen. Was musste das achte Kind auch in so einer Stadt leben, kaum Bäume und kaum Orte, an denen man sich verstecken konnte? Zwar waren die Häuser der Menschen von beeindruckender Höhe und warfen entsprechen große Schatten, aber aus weißen Stein und Glas gebaut, dass sie so ihre Umgebung nur heller erschienen ließen und Hitze sich staute.

Winter. Wenn wenigstens Winter wäre. Wenn es schneien würde, wie in Vivaldis ersten Satz. Wie.... dort.

„Meister Myotismon, ist etwas passiert?“

Und wieder ignorierte Myotismon die Worte, auch wenn sie diesmal direkt an ihn gerichtet waren und ließ das Bakemon verdutzt in der Luft schweben. Es schwieg vorsichtshalber, nicht sicher in welcher Laune sein Meister war.

„Ich gehe.“

Das Bakemon schaute noch verwirrter drein, traute sich aber immer noch nicht seinem Meister irgendwelche Fragen zu stellen. Schweigend blickte es Myotismon nach, die Steintreppe hinauf, die aus seiner Gruft (wenn man es so nennen durfte) führte, in die Räume, in denen sich seinen Truppen sammelten, die zwar größer, aber genauso wenig Licht oder irgendeinem Sinn für Räum- oder Bequemlichkeit besaßen. Nur wenige Bakemon waren noch hier und schliefen so fest in den Schatten, dass nicht einmal der schnelle Gang ihres Herrn sie weckte.

Das Bakemon jedoch, dass wach geworden war und sich schon mehrmals die Augen rieb, weil es immer noch dachte es würde schlafen, sah Myotismon aus einer sicheren Distanz zu, wie er sich einen der langen Trenchcoats anzog, die seine Diener in der näheren Umgebung gestohlen hatten, damit sich jene unter ihnen, die zwar humanoid, aber dennoch nicht ganz menschlich wirkten zumindest getarnt einen Fuß in diese Stadt setzen konnten.

„Meister, es ist noch hell draußen.“

„Ich weiß.“

In Gedanken schimpfte Bakemon sich selbst als Trottel. Natürlich wusste er das, wie hatte es auch nur einen Moment daran zweifeln können, dass Meister Myotismon das nicht hätten wissen können?

Schlau wurde Bakemon jedoch nicht daraus.

„Wollt Ihr nicht weiter ruhen, bis die Nacht angebrochen ist? Ihr braucht doch Eure Kraft um das achte Kind zu vernichten.“

„Wie, wenn keiner es schafft dieses Kind überhaupt zu finden?“, sagte er wütend, weniger aber auf das Bakemon, sondern über den Mantel, da Myotismon Probleme hatte seinen hohen Kragen in den des Trenchcoats zu stopfen und seinen Umhang so einzupacken, dass man ihn unter dem Mantel nicht sehen konnte. Er brauchte drei Anläufe, bis er es schaffte den Kragen so zu legen, dass er mehr wie ein Schal wirkte und den Umhang um sich gewickelte, dass er nicht schleifte.

„Jede weitere Sekunde ohne eine Spur ist eine vergeudete. Die Digiritter suchen ebenfalls nach diesem Kind. Ich kann nicht zulassen, dass sie es vor mir finden.“

In dem Haufen aus verschiedenen Stoffen fand Myotismon schließlich auch einen Fedora, mit dem gleichen hellgrauen Ton wie der Trenchcoat. Der Hut war zwar ein wenig zu groß, aber so verdeckte der Schatten, den dieser warf Myotismons Maske besser.

„Heißt das, ihr wollt Euch persönlich auf die Suche machen? Um diese Zeit? Ist das denn wirklich eine gute Idee?“

„Besser wie hier zu liegen und nichts zu tun.“

Zwar hielt Bakemon es weiter für eine schlechte Idee, seinen Meister fort zu lassen, aber genauso schlecht war die Idee es ihm auszureden. Geist- und Untote-Digimon bei Tag, dass vertrug sich nicht und brachte so sicher ein Unheil mit sich, so sicher wie der Tod selbst war. Und noch gewisser war er, wenn man Regel Nummer Zwei missachtete und diese lautete:

Lasset den Meister in Ruhe, wenn er schlechte Laune hatte.

Nervös blickte Bakemon um sich, hoffte auf Unterstützung, aber alle seine Kameraden schliefen fest und schnarchten.

„Und was soll ich den anderen sagen, wenn sie Euch suchen, Meister Myotismon?“

„Denk dir was aus!“, und mit diesen deutlich verstimmten Worten trat Myotismon einen Schritt in die Schwärze, bis er gänzlich mit ihr verschmolz und verschwand. Bakemon blickte noch lange in dieses schwarze Nichts, bis das Geräusch von Fledermäusen verschwunden war.

„Lass ihn“, murmelte Phantomon in einer Ecke, leicht verschlafen und Bakemon war sich erst nicht sicher, ob sein im übertragenen Sinne großer Bruder wirklich wach war oder im Schlaf nur Wortfetzen von sich gab.

„Aber wenn dem Meister was zustößt, Phantomon? Was sollen wir ohne ihn machen?“

„Sei nicht so vorsintflutlich. Meister Myotismon kann man nicht halten. Da merkt man eben, dass er nicht aus unseren Kreisen stammte. Ihm etwas ausreden zu wollen hat keinen Sinn. Hatte es nie gehabt. Er ist anders als wir.“

Phantomon wollte einmal tief seufzen, gähnte aber stattdessen.

„Vertrau mir, wenn ich dir sage, dass er spätestens heute Nacht wieder da ist. Schlaf also weiter.“

„Du hast leicht reden“, maulte Bakemon, aber Phantomon hatte wieder das schattenhafte Gesicht unter seiner Kapuze vergraben und schlief weiter. Mit gesenkten Kopf zog das Bakemon sich wieder auf seinen Posten zurück, den Rücken der Tür zu seines Meisters Gemach zugewandt.

Und was sollte es nun Gatomon und DemiDevimon sagen, wenn sie vor hätten mit dem Meister zu sprechen?

Ehe Bakemon sich darum Gedanken machen konnte, war es jedoch wieder eingeschlafen.

𝅗𝅥
 

Draußen war es tatsächlich etwas erträglicher, zu verdanken hatte Myotismon dies dem Wind, der hin und wieder aufkam und ihm ins Gesicht fuhr. Doch dieses angenehme Gefühl hielt nicht lange. Nicht nur das Licht, diese vielen Geräusche, die vielen Gerüche, die vielen Stimmen gepaart mit den Temperaturen zerrten an ihm.

Müde war Myotismon nicht, aber er fühlte sich schwach. Der Kopf schmerzte immer noch und die Gedanken kreisten und diese vielen, vielen Reize in dieser Welt hinderten ihn daran die Bilder und Töne zu ordnen.

Dass er am Tage ohne Probleme umherlief war schon Ewigkeiten her. Wohl, seitdem er vom Champion zum Ultra-Level digitiert war nicht mehr. Aber wie lange war das nun her?

Die wenigen Male, dass er sich am Tage außerhalb seines Domizils befand waren nicht mehr wie kurze Ausflüge, unter den Voraussetzungen, dass die Sonne niedrig stand und ein Bakemon oder Soulmon, meist jedoch DemiDevimon einen Sonnenschirm hielt, um seinen Meister von den Sonnenstrahlen zu schützen.

Kurz kam ihn der Gedanke, einfach etwas Nebel in diese Stadt zu bringen, aber dies würde ihm nicht nur viel Kraft kosten (Sparsamkeit war schließlich eine Tugend, hatte ihn man zumindest einmal gelehrt), sondern würde seine Anwesenheit offenbaren und er wollte weder den Digirittern, noch seiner Gefolgschaft begegnen.

Außerdem trugen der Mantel und der Hut auch genug zu seinem Schutz bei.

Während Myotismon durch die Straßen der Innenstadt von Odaiba lief hatten ihn einige Leute hinterher geschaut und hatten irgendwas wie Freak gesagt und Was lief der denn mit Mantel und Hut bei diesem Wetter herum?

Ansonsten aber schenkte man ihm wenig Beachtung. Für die Menschen hier war er wohl, aufgrund dessen dass er mit dieser Tarnung auffiel komisch und unheimlich und lieber machte man einen Bogen darum. Ein klassischer Außenseiter und das war in Ordnung. Ein Außenseiter zu sein war er gewohnt. Als Außenseiter hatte man Privilegien und nicht angesprochen zu werden war eines davon. Ein paar kleine Kinder (keines davon natürlich das achte Kind) schaute etwas verdutzt, aber wurden von ihren Eltern meist getadelt, wenn sie zu lange starrten und mit den Finger auf ihn zeigten.

Aber so konnte er das kleine Fünkchen Ruhe genießen.

Nicht einmal seiner Dienerschaft erkannte ihn. Wizardmon kam ihn an einer Straßenkreuzung entgegen, mit einer Schar Kinder hinter ihm, ohne aber dass dieser etwas merkte. Da Myotismon unter seinem Umhang selbst eine Fälschung des achten Wappens bei sich trug wusste er sofort, dass auch hier keines dieser Anhängsel das gesuchte Kind war.

Mitten auf dem Zebrastreifen blieb Myotismon stehen und schaute Wizardmon nach, der wie der Rattenfänger von Hamel mit den Kindern Richtung Westpromenade lief. Nicht zu fassen, dass dieser ihn einfach so übersah. Es war wohl der Gedanke der Unwahrscheinlichkeit, der dies ermöglichte.

Myotismon hätte ja selbst nicht damit gerechnet, dass er um diese Zeit auch nur freiwillig einen Fuß nach draußen setzen würde, aber der Drang sein Versteck zu verlassen war zu stark gewesen, stärker wie seine eigenen Instinkte. Erst in einem Keller, dann in der Kutsche, dann auf dem Schiff und dann...

Vielleicht hatte er aufgrund der doch stark eingeschränkten Bewegungsfreiheit etwas wie einen Lagerkoller entwickelt.

„Hey Mann, beweg' deinen Hintern von der Straße!“

Links und rechts von Myotismon hatten sich die Autos gestaut und die schrillen Laute ihrer Autohupen kamen gefühlt aus allen Richtungen. Zum dem Mann, der ihn angeschrien hatte gesellten sich zahlreiche weitere, die die Köpfe aus den Autos streckten und ihm vulgäre Wörter an den Kopf warfen.

Zu gern würde er ja...

Aber das wäre unvorteilhaft.

Also schritt er los, aber in einem absichtlich langsamen Gang auf die andere Straßenseite, die sich aber kaum von der anderen Seite unterschied. Wie trostlos und einfallslos diese Welt war.

Kurz sah er Gatomon zwischen einigen Büschen herumstreunen, Richtung Odaiba Seaside Park, der Schatten DemiDevimons zog über ihm vorbei und umkreiste das Einkaufszentrum, an dem Myotismon vorbei lief und flog dann wieder Richtung Fuji TV, dann über den Fluss.

Am Fluss selbst konnte man, wenn nur für einen kurzen Augenblick die Schatten von MegaSeadramon und Gizamon erkennen. Alle auf der Suche nach dem achten Kind. Und alle bisher ohne Erfolg, genauso wie er.

„Was mache ich hier eigentlich?“, seufzte Myotismon, wenn er auch lieber laut geflucht hätte. Zu glauben, die Suche nach dem achten Kind wäre einfach, wäre mehr als nur naiv gewesen. Dass es aber dabei zu solchen Schwierigkeiten käme, daran hatte er nicht gedacht. Gemeint war damit nicht mal das Klima, vielmehr die Einschränkungen und diese Menge. Die Menschen lebten eng beieinander und zuhauf, dazu kam ihre geradezu neurotische Art.

Mammutmon löste bei seinem Kampf mit den Digirittern schon Panik unter ihnen aus, doch zu irgendeiner Form der Gegenwehr kam es bisher nicht. Vermutlich hielten sie dieses Ereignis, zu Myotismons Glück, für einen Einzelfall oder gingen nicht davon aus, dass hinter diesen Ungeheuern etwas Größeres dahinterstecke als eine Laune der Natur.

Doch er musste Vorsicht wallten lassen und möglichst mit verdeckten Karten spielen, wenn er den Digirittern zuvor kommen wollte. Das bedeutete, er musste so unauffällig wie möglich bleiben und die Stadtbezirke einzeln absuchen.

In Hikarigaoka hatte er bereits keinen Erfolg gehabt. Vielleicht wurde er hier, in Odaiba, oder an den angrenzenden Bezirken nun eher fündig. Vorausgesetzt natürlich seine Truppen würden ihre Arbeit etwas schneller vorantreiben, anders wie Wizardmon, der wohl lieber seine Zeit mit Kunststückchen vergeudete. Oder nicht ständig die selben Kreise über den selben Häusern ziehen würden, wie DemiDevimon es tat.

Und wo sollte er suchen?

Zwei Kinder liefen an ihm vorbei, die Eltern folgten ihnen. Sie riefen ihnen nach, dass sie langsamer machen sollten, doch ohne jede Reaktion auf diesen Appell stürmten sie auf das Einkaufszentrum zu, wo noch mehr Kinder standen und sich die Plakate an der Außenwand, geschützt von Glas, mit den aktuell laufenden und kommenden Filme ansahen.

Das gefälschte Wappen befand sich in der Innentasche von Myotismons Trenchcoat. Er holte es heraus und hielt es, möglichst unauffällig in die Richtung, in der die Schar von Kindern, die sich vor dem Plakat eines gezeichneten Mädchens mit blonden Haaren und blauen Kleid versammeltn, dass einem weißen Kaninchen nachlief.

(FAMILIENSONNTAG, JEDEN SONNTAG EIN KLASSIKER FÜR GROSS UND KLEIN, ERWACHSENE MIT KINDER ERHALTEN ERMÄSSIGTEN EINTRITT, WALT DISNEY'S ALICE IN WUNDERLAND, 12 UHR, 15 UHR, 18 UHR)

Er kannte dieses Mädchen, dass zu dieser bestimmten Geschichte gehörte nur zu gut. Genauso wie das weiße Kaninchen mit der Uhr. Myotismons Gesicht verzog sich. Selbst in dieser Welt wurde er also nicht von diesem Unsinn auf Papier, der Inkarnation des Nonsens verschont.

Alice in Wunderland. Bescheuertes Buch.

Das Wappen reagierte genauso wenig auf die Kinder, wie diese auf ihre genervten Eltern, die in ihren Taschen nach den Karten oder dem Geld suchten und noch bevor sie eines von beidem fanden waren sie schon hineingelaufen.

Ein weiterer Fehlschlag also.

Während Myotismon noch überlegte, welchen Weg er nun einschlagen sollte, galt sein Augenmerk jedoch den verschiedenen Filmplakaten hinter den Glaswänden zu beiden Seiten des Haupteinganges, verlangsamte sein gewohntes Schritttempo und sah sich jedes einzelne Plakat an. Es waren wohl größtenteils Inland Filme

(POPPOYA, JEDEN TAG, 13 UHR, 17 UHR, 20 UHR,

STUDIO GHIBLI MEINE NACHBARN DIE YAMADAS, MO-DI UND DO.-SA. 12 UHR, 15.00 UHR, MI. UND DO. 13.30 UND 17.30 UHR,

SAIMIN, MI. 18 UHR UND 20.30, SA. UND SO. 20 UHR,

DEMNÄCHST IM UNSEREM PROGRAMM: AWAY WITH WORDS, SHIKOKU, SECRET,...)

als auch ein paar, die wohl aus dem Ausland stammten

(MATRIX, JEDEN TAG, 19 UHR, 22 UHR, DIE MUMIE, MO.- FR. 15.30 UHR,)

und blieb schließlich an einem Filmplakat hängen, dass eigentlich nur aus Schwarz und Rot bestand. Aber trotz des schlechten Kontrastes war etwas zu erkennen, dass Myotismon selbst wohl als Artgenossen bezeichnen würde.

(FREITAG UND SAMSTAG ABEND, HORROR CLASSIC NIGHT, JOHN CARPENTERS VAMPIRES, 21.30 UHR, 0.30 UHR, FÜR JUGENDLICHE KEINEN EINLASS)

Myotismon verschränkte die Arme vor der Brust und legte den Kopf etwas schief, während er sich die Fratze in diesem roten Hintergrund ansah, die gierig und mit entblößten Zähnen auf die Schatten der Protagonisten starrte. Und wie länger er darauf starrte, so mehr hatte er das Gefühl diese Grimasse würde sich verformen und sein Blick läge nicht mehr auf seinen Opfern, die mit ihm den Platz auf dem Plakat teilten, sondern auf Myotismon.

Zwei Teenager-Mädchen waren neben ihm stehen geblieben und bei dem Anblick des Plakates geritten sie, zu seiner Verwirrung, ins Schwärmen und fingen an zu kichern.

„Da müssen wir unbedingt rein, hörst du.“

„Wir sind doch zu jung, die lassen uns da bestimmt nicht rein.“

„Frag doch deinen Bruder, ob der mit uns geht. Der ist doch schon volljährig.“

„Der geht bestimmt nicht mit, er mag keine Horrorfilme.“

Enttäuscht blickten die beiden Mädchen gebannt auf das Filmplakat, bis die eine die andere anschubste.

„Aber meine Eltern haben einen alten Dracula-Film zu Hause, aus den Fünfzigern oder Sechzigern glaub ich, du wirst diesen Film lieben. Und Graf Dracula erst. Zum fürchten, aber zum dahin schmelzen, wie ein guter Vampir eben sein muss.“

„Oh ja, wir machen Pyjama-Party bei dir zu Hause!“, kicherten sie gerade hysterisch und liefen schnell weiter. Myotismons Blick folgte eine Weile noch den zwei Mädchen, die ebenfalls im Einkaufscenter verschwanden, dann wieder zurück zum Plakat, wobei er nicht dieses ansah, sondern eher sein Spiegelbild, dass die Glasscheibe wenn auch nur schwach reflektierte.

(Zum dahin schmelzen?)

Dachten die Menschen wirklich so von Seinesgleichen?

Myotismon fasste den Entschluss, hätte er irgendwann die Kontrolle über diese Welt, wäre eine seiner ersten Tätigkeiten, das Fantasiebild, was Menschen von Vampiren hatten etwas umzugestalten.

Vielleicht.

Er lief weiter, aber sein Schritt verlangsamte sich erneut. Es musste ein Finanzgenie gewesen sein, dass auf die Idee kam fast neben dem Einkaufszentrum, in dem sich das Kino befand eine Videotheke aufzustellen, da die Filmlust, die die Plakate in potenziellen Kunden weckte und anschließend daran vorbei gingen, sie eher zum Kauf eines Filmes animieren würde.

Im Schaufenster der Videotheke standen vier Fernseher und auf allen vier Geräten liefen unterschiedliche Filme, doch nur einer hatte Ton. Auf dem mittleren Fernseher, dem zweitgrößten im Schaufenster, sah sich Myotismon kurz einige Szenen dieses Films an, was aber doch nicht der richtige Film war, sondern nur eine Zusammensetzung einiger Szenen. Diese zeigten vier Jungen, die durch einen dichten Wald liefen und von dort auf eine Brücke kamen, auf der Bahngleise lagen und schließlich wechselte es zu einer Szene, wie zwei der Jungen (ein hagerer Bursche und ein Dickerer, wohl auch kein Film aus dieser Region) auf besagter Brücke von einem Zug wegrannten, der kurz davor war sie gnadenlos zu überfahren, während aus dem Gerät die Stimme von Ben E. King Stand by me sang:

(If the sky that we Look upon should tumble and fall

Or the mountain should crumble to the sea

I won t cry

I won t CRY)

Myotismon erwischte sich dabei, wie er seinen Kopf leicht zu der Melodie hin und her bewegte, und als er das realisierte, zu welchen Verhalten er sich hatte hinreißen lassen, schüttelte er den Kopf, als würde er so den Rhythmus, den er verinnerlicht hatte so wieder loswerden und hoffte, dass ihn dabei keiner gesehen hatte.

Er blieb nur kurz an dem kleinsten Fernseher hängen, der eine Szene zeigte in der ein Mönch oder ein Priester, ein großer Affe, ein Schwein-Mensch-Wesen und ein weiterer Mann mit dicken, dunklen Bart einen Bergpfad entlang gingen. Den Priester sah sich Myotismon sehr lange an, während er immer noch Ben E. Kings Gesang hörte und wieder damit begann seinen Kopf mit dem Takt zu bewegen. Zumindest zur Melodie, die in seinem Kopf etwas klavier-ähnlicher wurde. Eine einfache Melodie eben, leicht auf einem Klavier zu spielen.

„Auch du hast wohl ein Pendant in dieser Welt. Wenn dir deine digitale Form jedoch weitaus besser steht, als diese hier, Sanzomon.“

Als Ben E. King verstummte, hörte Myotismon hohe Stimmen aus der Ferne näher kommen. Eine davon eine Kinderstimmen, jedoch klang sie wie die Stimme eines Digiritter. Er war sich sogar absolut sicher, dass sie es waren, trotz dem Lärm, den der Verkehr verursachte würde er diese Stimmen unter Tausenden wiedererkennen.

Es stellte sich als nur einer der Jungen heraus, das Kind der Zuverlässigkeit, dass die Straße entlang gelaufen kam, sein Digimon offensichtlich in der viel zu großen Sporttasche versteckt. Myotismon hätte so tun können, als würde er den Jungen nicht kennen und wäre so nicht einmal bemerkt worden, bei seinem Digimon war er sich aber weniger sicher.

Bevor sie aber selbst vor der Videotheke standen, hatte Myotismon sich in die entgegen gesetzte Richtung aufgemacht. Eine Feuertreppe an der Seite des hohen Gebäudes, dass teils von Bäumen bedeckt war kam ihn da ganz gelegen. Mit einem kräftigen Satz - und er musste sich dann doch über die Ignoranz der Menschen wundern, da ihn keiner bemerkte - sprang er zu ihr hoch und mit einem weiteren großen Sprung auf das Dach des Gebäudes, zu dem die Videotheke auch noch gehörte. Die Rollläden der großen Fenster waren, zum Schutz vor den Sonnenstrahlen komplett runter gefahren worden.

Die Oberfläche war bedeckt mit Kiesel und zwischen den grauen und weißen Steinen und dem Kies ragten hellgrünes Gras und Pusteblumen heraus. Zweitere wirbelten auf durch den aufkommenden Wind, den Myotismon bei seinem Sprung erzeugte und sorgte dafür, dass ihre kleinen dunklen Samen, die an ebenso kleinen weißen Schirmen hingen erst auf- und dann wegflogen. Myotismon sah ihnen kurz nach und dachte an Schnee.

Der Digiritter, noch sein Partner hatten ihn bemerkt, er konnte den Jungen nur jammern hören, und er jammerte laut. Dafür dass Myotismon auf Höhe des zweiten Obergeschosses war, konnte er ihn so gut hören, als stände er neben dem Kind. Aber schließlich besaß er auch ein sehr - für jemanden, der mit Fledermäusen sympathisierte typisches und für jemanden, der sich mit Musik auskannte nötiges - empfindliches Gehör.

„Warum habe ich mich dazu überreden lassen die Telefonlisten durchzuchecken? Ab Morgen ist doch die Sommerschule und ich habe noch so viel zu erledigen“, und sein Partner erwiderte darauf nur nüchtern, dass man ihm eben vertrauen würde.

„Außerdem, Joey -“, sprach das Gomamon dieses Jungen, „- bist du selbst Schuld. Du hättest Nein sagen können.“

„Aber ich kann die anderen doch nicht hängen lassen. Schließlich verlassen sie sich auf mich.“

„Siehst du, dass ist genau die Einstellung, die ich von dir hören will. Und jetzt ran an die Arbeit, wir müssen das achte Kind finden!“

Motivierter, dennoch weiter mit hängenden Kopf, lief er weiter.

Die hatten ihm gerade noch gefehlt. Wie er befürchtet hatte waren die Digiritter aktiv auf der Suche nach dem achten Kind, ihr Fortschritt schien jedoch nicht viel weiter wie sein eigener.

Myotismon schnaufte einmal tief durch, doch seine Lungen fühlten sich nach diesem kräftigen Atemzug dank dieser kaum auszuhaltenden Hitze schwerer an. Trotz dass er in einem schattigen Winkel stand brannte seine Haut, aber es war zu ertragen.

Er musste irgendwo hin wo es etwas weniger hell war, irgendwo, wo er vielleicht auch Kraft schöpfen konnte. Und vielleicht noch eine Mahlzeit her bekam. Er verlor in dieser Welt einfach viel zu schnell Energie. Und diese Unruhe erst, die Myotismon jahrelang in Frieden gelassen hatte und nun erbarmungslos an ihm zerrte, wie der Teufel an der unschuldigen Seele.

Mit der Hand über den Augen blickte Myotismon um sich. Nichts als grelle Gebäude, grelle Straßen, sogar grelle Pflanzen, es blendete einfach alles im Gegenlicht der Sonne.

Missmutig zog er das gefälschte Wappen aus seinem Mantel und ließ dass Amulett auf Augenhöhe in der Luft schweben, wobei es ein paar Mal dabei um sich selbst rotierte. Warum Myotismon es anstarrte, als ob er es einschüchtern könnte, bis es mit der Wahrheit von selbst rausrücken würde wusste er selbst nicht und er kam sich albern vor.

Gerade als er es wieder einstecken wollte, hatte es, wie aus heiterem Himmel angefangen zu leuchten. Erst hielt Myotismon es für eine Reflexion der Sonnenstrahlen, doch er merkte schnell, dass die Quelle dieses Lichtes vom Wappen selbst kam.

Das Kind war hier also irgendwo.

Vor Erregung zitterte seine Hände und hätte dabei das Amulett fast fallen gelassen, fing sich aber dann, als das Leuchten wieder schwächer wurde.

„Verdammt, nicht jetzt, wo ich endlich eine Spur habe!“

Er streckte das Wappen in verschiedene Richtung und tatsächlich nahm die Kraft und die Intensität des Leuchtens wieder zu, als Myotismon es dem Fluss zugewandt hielt und wunderte sich, warum es erst jetzt reagierte, da er dort ja bereits gesucht hatte. Vielleicht, aber auch nur vielleicht, war das achte Kind dabei zu fliehen, weil es wusste, dass man hier nach ihm suchte.

Die Rainbow Brigde, die ihren Namen ihrer farbenfrohen Nachtbeleuchtung zu verdanken hatte, fiel in Myotismons Blickwinkel.

Auch die Reste der Pusteblumen flogen in die Richtung der Brücke. In ihrem Flug schaukelten sie hin und her, als wollten sie Myotismon damit sagen, dass er ihnen folgen sollte, genau dorthin, nirgendwo anders, dort war der große Jackpot, also worauf wartete er noch, er sollte folgen, diesen weißen Dingern, so weiß wie Schnee, so weiß wie das hysterische, weiße Kaninchen aus dem Wunderland.

Die Menschen auf der Straße hörten nur noch schrille, hohe Laute und blickten überrascht zum Himmel und redeten wirr durcheinander, als sie die ein dutzend Fledermäuse am Himmel sahen, jedoch, durch den schwachen Kontrast nicht die Pusteblumen, denen sie über den Fluss hinweg folgten. In der Videotheke hatte Ben E. King wieder begonnen zu singen.

Myotismon würde nie erfahren, dass er lediglich einer diebischen Krähe bis nach Minato gefolgt war.

𝅘𝅥
 

Auf dem Aoyama Friedhof hatten sich aufgrund der beißenden Hitze nur wenige Leute zusammen gefunden. Selbst die Zahl Touristen, die herkamen um sich die Grabmale bekannter Namen anzuschauen, die allerdings in einem anderen Teil des Geländes waren, blieb verhältnismäßig klein. Die meisten Besucher, die wegen ihrer Trauer hier waren, waren vereinzelte ältere Leute, die in der Nähe des Friedhofs im Herzen Minatos wohnten.

Und dazwischen stand eine Frau (die nicht mal in der Nähe wohnte) am Grab ihres Ehemannes, den das Schicksal vor vier Jahren aus ihrem Leben riss und hielt ihre Tochter dabei an der Hand. Das Kind selbst hielt wiederum die Blumen, die sie mitgebracht hatten um das Grab etwas zu schmücken, eine kleine Vase hatte die Mutter selbst in ihrer Tasche. Wasser fehlte ihnen jedoch.

(Alice begann sich Recht zu langweilen als -)

„Bleib kurz hier bei Papa, ja Yuki? Ich geh nur schnell Wasser holen.“

Ein zaghaftes „Okay, Mama“ war die Antwort, ohne den Hauch von Besorgnis, trotz, dass dieses Kind schon am Vortag das Schlagen von großen, schweren Flügeln gehört hatte, wie in diesem Moment das Ächzen einer Krähe über ihrem Kopf, die wohl irgendwas bei sich hatte, dass die ganze Zeit Piep-Piep-Pieppiep oder so in etwa machte. Wohl hatte die Krähe irgendwo eine Uhr oder ein Spielzeug aufgeschnappt und mitgenommen. Man hörte noch, wie die Krähe mit ihrem Schnabel auf das Was-auch-immer-sie-aufgeschnappt-hatte hämmerte. Das Piep-Geräusch verstummte und das Mädchen dachte noch daran, dass die Krähe es hoffentlich nicht kaputt gemacht hatte.

Im selbigen Moment hörte sie ebenfalls Laute, die wie eine Schar Fledermäuse klang, die sich irgendwo in den Bäumen niederließen. Aber Fledermäuse? Um die Uhrzeit?

Aber sie machte sich weiterhin keine Sorgen. In letzter Zeit war vieles komisch. Das Wetter vor allem, klar dass die Tiere verrückt wurden. Und dann diese Monster, von denen man im Fernseher erzählte. In verschiedenen Shows und Radiosendungen hatten sie darüber diskutiert, ob es Mutanten oder Aliens waren. Sie hielt beides für dämlich, wenn sie selbst aber auch keinen guten Vorschlag hatte.

Aber sie machte sich weiter keine Sorgen, auch als sie die Fledermäuse noch einmal hörte. Warum auch? Woher sollte das Mädchen auch wissen, dass ihre Mutter Myotismon direkt in die Arme lief?

Glücklich über diesen schönen warmen Tag (die Fledermäuse hatte sie, im Gegensatz zu ihrer Tochter nicht gehört), lief sie über die kleinen Seitenwege hinweg zu einem der Wasserhähne, der im Schatten einer dichten, verblühten Gruppe Kirschbäume lag und an denen sich jeder bedienen konnte.

Die Vase war fast voll und als der Wind aufkam, ihre rötlichen Haare ins Gesicht wehte und sie diese mit ihren schlanken Fingern hinter ihren Ohren legte bemerkte sie, dass jemand neben ihr stand.

Ein Mann - sie ging davon aus, dass er ein Mann war, die Statur und die Größe sprach dafür - stand im Schatten zwischen den Bäumen, dass Gesicht durch den Hut verdeckt, aber sein Lächeln war zu erkennen.

Und als er langsam seinen hellgrauen Fedora abnahm und sein schmales, aber schönes Gesicht zum Vorschein kam, Haut und Lippen so blau und kalt wie seine Augen, die ihn unheimlich und doch faszinierend zugleich machten war es um sie geschehen.

Kein Wort fiel zwischen ihnen, doch irgendwas brachte sie dazu zu diesem hübschen Fremden zu gehen und zu vergessen, warum sie hier war und dass ihr Kind nur wenige Meter entfernt auf sie wartete. Die Vase hatte sie fallen lassen und sie war auf den Pflastersteinen in viele, bunte Scherben zersprungen. Man hörte es knirschen, als sie unachtsam über die Tonscherben ging und unter den Absätzen ihrer Schuhe noch einmal zermalmt wurden, aber sie schien es nicht zu merken. Alles was sich um sie herum befand blendete sie aus, ihre Gedanken blieben einzig bei dem Fremden, der ihr lächelnd die Hand reichte.

Ihre Eigene hob sie nur zögerlich hoch, wohl versuchte noch irgendwas in ihrem Unterbewusstsein sich gegen diese dämonische Anziehungskraft zu wehren, doch sie konnte nicht. Nicht unbedingt das Gesicht, aber diese Augen hatten was entsetzlich Vertrautes, wenn sie gleichzeitig fremder nicht hätten sein können.

Die Antwort kam ihr erst langsam in den Sinn, als der Unbekannte bereits ihr Handgelenk packte und sie an sich zog. Der Kuss zwischen ihnen war lang und kalt, sein ganzer Körper war wie Eis, trotz des dicken Trenchcoats, trotz seines schwarzen Umhangs, der sie beide umschlang. Die Antwort war da, als sie mit ihren Lippen seinen langen Eckzähne berührte, ehe er selbige in ihren Hals schlug.

Er erinnerte sie auf eine gewisse Weise an ihren toten Ehemann.

Sie wollte schreien, konnte aber nicht und der Nebel, der sich in ihrem Kopf befand bereitete sich nun auch auf ihre Sicht aus, Nebel, dicht und weiß, aber wenn man genau hinsah, war es gar kein Nebel, sondern Schnee, der stürmisch an ihr vorbeizog.

Und niemand bekam es mit, was da zwischen den Bäumen geschah, während ihre Kraft in den Beinen schwand wie ihr Bewusstsein, mit dem saugenden und schmatzenden Geräusch im Ohr und dem Gefühl, wie kleine Mengen ihres eigenes Blut über ihrer Haut tiefrote Bahnen zog. Ihr Stöhnen und ihr leises Wimmern hörte niemand.

Das Klirren der zerbrochenen Vase, etwas so simples dass es keiner Beachtung wert war, war jedoch durchaus gehört worden.

Das irgendwo, irgendwann einmal etwas von einem lauen Wind von seinem Platz gerissen wurde und dabei kaputt ging war so alltäglich, dass niemand auch nur einen besorgniserregenden Gedanken verschwenden würde, selbst wenn es auf einem Friedhof war und durch die permanente Stille jedes Geräusch viel lauter wirkte, wie es eigentlich war.

Weder über die Krähe, noch über die Fledermäuse, noch über die großen, schweren Schwingen hatte die kleine Tochter, die immer noch vor des Vaters Grab stand, sich einen Kopf gemacht.

Sie hatte aber die Vase gehört und sie hatte sich Sorgen über dieses klirrende Geräusch gemacht, Sorgen darüber dass es aus der Richtung kam, in die ihre Mutter, mit einer Vase, verschwunden war.

Was hatte sie nun wieder angestellt? Sie war manchmal so schusselig.

Sie wartete nur darauf, dass ihre Mutter fluchend zurückkam, verärgert über ihre eigene Tollpatschigkeit. Sie wartete sehr lange. Doch ihre Mutter kam nicht.

Ihre Mutter war zu Boden gedrückt worden, ihr Stöhnen war leiser und schwächer geworden, doch sie wandte sich und versuchte sich loszureißen, während Myotismon sich mit seinem ganzen Körper über die beugte, mit seinen Zähnen immer noch in ihrem Hals.

Diese Frau machte es ihm so zwar schwerer ihr das Blut auszusaugen, dennoch reizte ihn ihre Gegenwehr auf eine gewisse Weise. Im Gegensatz zu den Frauen, die er bisher in dieser Welt getroffen hatte war diese hier zäh und besaß mentale Stärke. Er musste tatsächlich Kraft anwenden, um sie trotz Hypnose am Boden zu halten.

(So wie bei dir Sanzomon du hast dich auch immer gewehrt du hast auch immer versucht die Oberhand über mich zu gewinnen oh Sanzomon)

Myotismon biss fester zu, bis sie fast zu schreien begann, dann erschlaffte sie unter seinem Körper, wenn sie aber noch nicht voll und ganz bewusstlos war. Vorsichtig ließ er von ihr ab, Blut, ihr Blut, dass von seinen Mundwinkeln zum seinem Kinn lief tropfte auf ihre Bluse, die zuerst hellrosa war, sich nun aber am linken Kragen und Ärmel dunkelrot verfärbte. Mit dem rechten Handrücken fuhr er einmal über seine Lippen, um das überschüssige Blut wegzuwischen, ließ aber sein Opfer dabei nicht aus den Augen. Ihre braunen Augen waren halboffen und hatten an Glanz verloren, aber sie kämpfte noch immer gegen die Benommenheit.

Ganz schön widerspenstig. So jemanden traf man selten.

(So wie bei dir Sanzomon)

Myotismon spielte schon mit dem Gedanken ihr das letzte bisschen Blut, dass er ihr großzügigerweise noch gelassen hatte auch noch zu nehmen, nur um zusehen wie das Leuchten in ihren Augen komplett erlosch, ehe sie das Bewusstsein verlor. Als Strafe dafür, dass sie ihn geschlagen und getreten hatte. Und mit diesem Leuchten in den Augen sah sie zu ihm auf, allein dass schien ihr schon schwer zu fallen und war auch dass, trotz dass sein Durst gut gestillt war, was die Gier und vor allem die Lust nach mehr entfachte. Als er sich jedoch erneut über sie beugte, kehrte auch ihre Kraft zurück. Diese sammelte sich in ihren Armen, die sie mit aller Mühe empor hob um sie dann um Myotismons Nacken zu legen. Sie schaffte sogar sich wieder etwas aufzurichten, um noch einen kurzen Kuss auf die Lippen zu hauchen.

„Hisa... ki...“

Dann verlor sie endgültig das Bewusstsein. Ihre Arme glitten zu Boden und sämtliche Glieder erschlafften. Nur das flache Heben und Senken ihres Brustkorbs zeigte, dass sie noch am Leben war. Derweil war Myotismon ein gutes Stück von ihr gewichen und blickte noch mit Entsetzen auf diese Frau. Was immer das war oder zu bedeuten hatte, ihm war noch nie so schnell die Lust nach mehr vergangen, wie bei dieser Szenerie. Was sie jedoch geflüstert hatte, ehe sie wieder in Ohnmacht fiel hatte er nicht gehört. Es klang wie -

„Mama?“

Ein Schauer fuhr durch Mark und Bein und Myotismon warf seinen Kopf zur Seite.

Da stand, vielleicht mit einem Abstand von nur ein paar Metern ein kleines Mädchen, kleiner und vielleicht sogar jünger im Vergleich zu den Digirittern. Acht, vielleicht sogar schon neun Jahre. Blond und blass, nur ein Hauch von Rosa war in ihren Wangen, ansonsten wirkte sie eher mager und kränklich mit dieser Blässe. Ihre Augen waren groß und blau.

Alice.

Sie sah aus wie das Mädchen aus diesem blöden Buch, wie Alice in ihrem Wunderland und hinter den Spiegeln, wenn ihre Haare dafür aber ein wenig zu kurz waren. Obwohl dieses Mädchen direkt in seine Richtung sah, sah sie nicht Myotismon an. Und auch nicht ihre Mutter. Vielmehr starrte sie ins Leere.

„Mama? Ist alles in Ordnung? Warum sagst du nichts?“, wiederholte sie. Myotismon rührte sich kein bisschen, sondern sah sie weiter nur starr an, immer noch überrascht, warum sie auf ihn nicht reagierte. Oder verstand sie die Situation nicht? Sein Hut lag auf dem Boden, sein Mantel war unordentlich und man konnte den Umhang genauso deutlich sehen wie die bleiche Haut und die langen Zähne, sie müsste doch zumindest auf den Gedanken kommen, dass er kein Mensch war.

Doch nichts an ihr deutete auf irgendetwas wie Angst oder einen Schock hin.

Sein Blick wanderte von ihrem puppenhaften Gesicht bis zu ihren Schuhen und den dunklen Kniestrümpfen und wieder nach oben und blieb dann auf Hüfthöhe hängen. An ihrer dunkelblauen kurzen Trägerhose hing, an einer Gürtelschlaufe befestigt etwas kleines, dass von dieser Entfernung einem Digivice ziemlich ähnlich sah und bei längeren Hinsehen konnte man feststellen, dass es nicht nur so aussah, es war ein Digivice.

Erst war Myotismon nicht sicher, ob er sich das einfach nur eingebildete, aber er starrte weiter darauf und war sich dann absolut sicher. In seinem Inneren brodelte die Euphorie. Er wollte lachen, aber unterdrückte es. Der anschließende Satz, der sehr leise über seine Lippen kam, klang mehr wie das ebenso leise Zischen einer Schlange, weder Höhe noch Klang selbst für ein geschultes Ohr klar definierbar.

„Das achte Kind...“

Statt dem Durst nach Blut, der immer schon, seit er auf das Ultra-Level digitiert war begleitet hatte, war erloschen und an seiner Stelle stieg, neben dem Gefühl des Triumphes Mordlust auf. Er konnte nur daran denken, dieses Kind, das achte Kind endlich zu vernichten, vorbei war die Suche, vorbei war es mit den Digirittern und vorbei mit dieser Welt!

Mit schnellen Schritten ging er auf dieses Mädchen zu und allein der Gedanke daran, sie gleich töten zu können, egal ob es jemand sehen würde oder nicht, versetzte ihn noch mehr in Ekstase.

Doch als er schließlich vor ihr stand verging ihm dieses Gefühl. Innerhalb dieser wenigen Augenblicke in denen er auf sie zugelaufen war, war der Rausch so schnell verflogen wie er gekommen war und ermöglichte einen klaren Blick auf dieses Szenario.

Und Myotismon fielen gleich zwei Dinge auf:

Das Erste und Wichtigste für ihn war die Tatsache, dass das falsche Wappen nicht reagierte. Er spürte es ganz deutlich, dass da eben nichts war, was man hätte spüren können, es blieb regungslos unter seinem Umhang versteckt. Ehe sich in seinem Kopf das Warum? über dieses Mysterium bilden konnte, bemerkte er schon die zweite Auffälligkeit.

Denn obwohl er genau vor diesem Mädchen stand, die Hand nach ihr ausgestreckt, um ihr, wenn es sein müsste sofort ihren Hals umzudrehen, reagierte sie genauso wenig wie das Wappen. Sie blickte nur weiterhin leer drein.

„Mama?“

Natürlich.

Sie war blind.

Das war die einzige, logische Erklärung. Bestätigt wurde das schließlich als sie den langen, weißen Stab, den sie fest in ihrer rechten Hand hielt ausstreckte, damit seine Spitze den Boden berühren konnte, um die Umgebung vor ihr abzutasten. Als sie sich in Bewegung setzte und direkt auf Myotismon zulief, ging er möglichst geräuschlos aus ihrem Weg. Und tatsächlich, nicht einmal darauf hatte sie reagiert, sie blickte weiter nur ganz starr geradeaus, während ihr Blindenstab das Sehen übernahm.

Sie ging recht langsam, ihr Stab peitschte die Erde und die herumliegenden Blätter, bis sie damit den bewusstlosen Körper ihrer Mutter berührte. Offensichtlich merkte sie sofort, dass das kein Stein oder eine Pflanze oder etwas anderes in ihrem Weg war. Dann wurde sie ganz zittrig, ging auf die Knie und tastete den Körper ihrer Mutter ab, erst die Kleidung, an denen sie wohl merkte, dass es wirklich ihre Mutter war, dann wanderten ihre Hände vom Brustbereich zum Gesicht und das Zittern wurde intensiver.

„Mama? Mama, was ist passiert? Sag was, Mama! Mama!“

Und dann fiel Myotismon, während er das Mädchen beobachtete noch ein dritter Punkt ins Auge. Einen, der erklärte, warum das Wappen auf sie nicht reagierte.

Sie hatte schon eines.

Als sie sich, besorgt und vorsichtig, über ihre Mutter beugte fiel das Amulett auf ihrer weißen Bluse und es war eines jener unverwechselbaren Amulette, mit einem Wappen, doch statt pink war ihres hellblau.

Mit dem Blick weiter auf das Amulett gerichtet schossen Myotismon unzählige Fragen durch den Kopf und versuchte gleichzeitig für jede Frage eine Erklärung zu finden.Sicher war er sich nur in einem Punkt, nämlich dass dieses Kind nicht jenes achte Kind war. Wer aber dann? Ein neuntes Kind? Davon stand aber kein sterbendes Wort in seinen Schriften, in jeder urbanen Legende der Digiwelt sprach man nie von mehr wie acht Kindern.

Jedoch - Das Zeichen auf ihrem Wappen kannte Myotismon, mit dieser Erkenntnis aber stapelte sich der Berg der ungelösten Fragen in seinem Verstand.

Die wichtigste Frage aber blieb - woher hatte sie das? Die Fragen häuften sich immer mehr und er ging einige Schritte langsam zurück, sein Blick weiter auf dieses Mädchen gerichtet. Ein Zweig knackste unter seinen Schuhen, nicht laut, aber laut genug, dass dieses blinde Kind, mit einem genauso empfindlichen Gehör wie er es hatte es bemerkte. Ihr Körper zuckte.

„He, Sie!“, rief das blinde Mädchen und riss Myotismon damit aus seiner Gedankenwelt. „Wer sind Sie? Was ist mit Mama passiert? Bitte sagen Sie es mir. Haben Sie etwas gesehen?“

Das Mädchen war aufgestanden und hatte sich ihm zugewandt, ging sogar wenige Schritte auf ihm zu. Er blieb weiterhin still. Sie war doch blind, wie sollte sie also -

„Sie brauchen nicht so zu tun, als ob Sie nicht da wären. Das ist unhöflich. Ich kann Sie hören. Ich habe das Gras rascheln hören. Sagen Sie doch, was passiert ist. Was hat meine Mama?“

Myotismon konnte nichts sagen, sein Blick hing immer noch an dem Wappen und dem Digivice, dass nach seiner Logik und denen seiner Bücher gar nicht existieren dürfte. Stimmen aus der Ferne, die aber nun näher kamen ermöglichten ihn dann wieder den Sprung zurück in die Gegenwart und durch die schmalen Bäume hindurch konnte Myotismon sehen, wie andere Besucher, angelockt von den Rufen dieses Mädchens, in ihre Richtung kamen. Er musste hier weg.

„Hey, wo gehen Sie hin?“, rief sie ihm noch nach, wie auch immer sie das nun gemerkt hatte. Hatte sie seine Schritt gehört? Hatte sie gemerkt, dass er kein Mensch, sondern ein Digimon war? Wusste sie wer er war? Noch viel wichtiger war noch, wusste überhaupt jemand von ihr?

Myotismon hatte sich nicht weit entfernt, er hatte sich nur hinter einen der dickeren Bäume und zwischen einigen der etwas größeren Grabmale versteckt, weit genug, dass ihn niemand bemerken würde, aber immer noch so nah, dass er alles beobachten konnte.

Die anderen Besucher, die das Kind und ihre bewusstlose Mutter entdeckten, hatten den Krankenwagen gerufen. Bis er da war dauerte es nicht einmal lange und beide fuhren im Rettungswagen mit lauter Sirene und Blaulicht davon.

Ob er ihnen folgen sollte?

Während Myotismon dem Rettungswagen nachschaute, wurde dieser immer kleiner und kleiner, je weiter er fuhr. Er durfte dieses Mädchen nicht gehen lassen. Wer immer sie war, dass sie ein Digivice und ein Wappen hatte machte sie zu einer potenziellen Gefahr, egal ob sie jetzt wirklich das achte Kind war oder nicht. Digiritter blieb Digiritter und jeder Digiritter musste ausgelöscht werden. Um jeden Preis. Dies war Orchester-Regeln Nummer Zwei. So verlangte es der Herr Dirigent.

♭ 𝅘𝅥

Etemon war das letzte Digimon der großen bösen Meister, den Myotismon vor einer Abreise in die Menschenwelt traf. Myotismon konnte Etemon nicht ausstehen. Er war nervtötend, überheblich, ungehobelt und verpestete mit seinen schiefen Klängen die Welt. Aber gerade weil er nicht wie die ach so großen vier Meister der Dunkelheit war, oder wie ihr Speichellecker Devimon, war Etemon ihm auf eine komischerweise doch sympathisch (und wen von den anderen konnte er schon ausstehen?)

Wieso Etemon aber an ihm einen Narren gefressen zu haben schien verstand Myotismon nicht und er hätte es gerne gewusst, dann hätte er etwas daran ändern können und wäre ihn somit automatisch los geworden.

Selbst seine Diener empfanden Etemons Besuche als merkwürdig und unangenehm. Am deutlichsten zu sehen war es bei DemiDevimon und Gatomon. Die beiden stritten sich zu jeder Zeit und egal um was es sich drehte, wenn es aber darum ging Etemon aus den Weg zu gehen, da er den einen als fliegende Ratte und den anderen als flohverseuchten Pelzsack bezeichnet hatte, wurden sie sich plötzlich sehr schnell einig und eine Kooperation schien dann auch kein Ding der Unmöglichkeit mehr zu sein, wie es sonst war.

Zwar hatte Myotismon nach diesem unglücklichen Ereignis Etemon verboten auch nur ein Wort mit seiner Dienerschaft zu wechseln, aber sie mieden ihn weiterhin so gut wie nur möglich. Und an manchen Tagen wünschte Myotismon sich, er könnte ihn auch so einfach ignorieren und aus seinem Schloss werfen, jedoch befürchtete er, dass Etemon als Reaktion darauf etwas von seinen E-Gitarren- oder Schlagzeugkünsten zum Besten geben würde und das wollte er auf gar keinen Fall riskieren. Es gab nichts schlimmeres wie moderne, elektrische Instrumente.

Sowohl Myotismon als auch Etemon mochten Musik, wie eben alle großen bösen Meister. Myotismon mochte es eher klassisch, die Klänge eines Klaviers ganz besonders. Etemon hingegen war, wenn er sich selbst als Rockstar schimpfte dem Cello zugeneigt und spielte es auch. Sogar sehr gut, anders wie dieser moderne, elektrische Kram. Wie ein echter Cellisten eben. Jedoch nur klammheimlich spielte er, von milden Herbsttagen in Gold und Rot getaucht, erfüllt vom zaghaften Rascheln der Blätter, so wie Myotismon von der schönen Winterzeit im stürmischen Weiß träumte.

Diese Blöße konnte Etemon sich jedoch vor seinen Dienern (er selbst bezeichnete sie als Fanclub oder Groupies ) allerdings nicht erlauben und in der Hinsicht ging es Myotismon nicht anders. 

Vivaldi. Seine vier Jahreszeiten verfolgten Etemon wie ihn. Wie alle sieben. Egal was sie taten, ob sie es versuchten zu ignorieren oder versuchten es mit anderer Musik zu übertönen, sie fanden doch immer wieder dahin zurück.

„Wieso bist du nun schon wieder hier?“

„Na, weil ich großartige Neuigkeiten hab’, die ich meinem Kumpel nicht vorenthalten darf.“

Myotismon hasste diesen Namen, aber er hatte es aufgeben Etemon diesen austreiben zu wollen.

An jenem Tag, der Tag an dem die Digiritter auf Server gelandet waren, war Etemon mit Saus und Braus in seinem Schloss aufgetaucht, natürlich ohne vorher eine Warnung oder ähnliches zu versenden, so dass er mal wieder uneingeladen Myotismons heimische Hallen gestürmte. Dieser hatte den ungebetenen Gast noch am Eingang abgefangen. Er stand ganz oben auf der Treppe aus dunklen, grauem Stein und sah, mit deutlich verstimmter Miene zu Etemon hinab, der entweder wirklich nicht merkte oder nicht merken wollte, dass Myotismon nicht erfreut über diesen Überraschungsbesuch war.

Aber lieber ihn als Piedmon. Schon allein wenn er an diesen ätzenden Clown dachte...

„Dann sprich.“

„Die Digiritter sind endlich hier angekommen, is' gerade mal 'n paar Stunden her. Viel her machen sie aber nich'. Sieben Dreikäsehoch sind das, darüber kann man nich' mal lachen.“

„Haben sie ihre Amulette schon gefunden?“

Etemons Lachen verstummte. Er hatte wohl tatsächlich gedacht, dass Myotismon sich dazu hinreißen lassen würde, sich mit ihm über die Digiritter das Maul zu zerreißen. Dabei müsste dieses Puppen-Digimon es eigentlich besser wissen. Er hatte ja sogar ein Wort dafür, wie man Digimon wie Myotismon nannte, die - wie sagte er - zum Lachen in den Keller gingen. Spießer.

„Glaub schon. Hab' gehört sie hätten Devimon erledigt und der hatte die Amulette damals doch mitgenommen. War eigentlich klar, dass sie an die Amulette kommen, sobald sie den aus den Weg geräumt haben.“

„Und die Wappen, haben sie diese schon gefunden?“, fragte Myotismon, bekam aber als Antwort erst nur einen nichtssagenden Gesichtsausdruck und Etemon kratzte sich am Hinterkopf.

„Nee, die suchen sie noch. Aber keine Sorge, sollen sie die alle nur schön eins nach dem anderen einsammeln, ich werde sie ihnen dann unter den Nasen wegluchsen und dann heißt's Gute Nacht, Digiritter!“

Kichernd rieb Etemon sich die Hände.

„Und ebenso, Gute Nacht, Opposition!“

„Und du glaubst, das wird so einfach?“, fragte Myotismon und klang dabei sogar ziemlich belustigt. „Sobald sie es geschafft haben die Kräfte ihrer Wappen zu erwecken wird das nicht mehr so einfach.“

„Und wenn schon, ich tue wenigstens etwas und überlasse nich' einfach diesem Idiotenquartett den ganzen Spaß und den Ruhm, während du nur faul in deinem Gruselschloss rumsitzt und dich betrinkst!“

Idiotenquartett war Etemons Bezeichnung für die Meister der Dunkelheit, jedoch hätte er sich niemals getraut, dass auch nur in der Nähe von einem von ihnen zu sagen. Immerhin waren sie Mega-Level und das reichte als Erklärung, warum es plötzlich offiziell nur vier Meister der Dunkelheit statt eben schlicht Meister der Dunkelheit hieß. Oder Orchester. Ein Orchester mit sieben Musikern. Nun jedoch, nachdem Devimon nicht mehr war, waren sie nur noch zu sechst und die Trauer über ihren Trompeter hielt sich begrenzt. Aber dass wäre bei irgendeinem anderen Mitglied nicht anders gewesen.

Devimon dachte, es sei wie in der Geschichte vom kleinen Hobbit, hatte Machinedramon erklärt. Glaubte, er könne, wenn Vivaldis Sommer begann Bilbo folgen, über sich hinauswachsen – stattdessen fiel er tief.

„Das mag alles stimmen was du sagst, aber wenn ich eins bin, dann nicht träge. Ich habe nur eigene Pläne geschmiedet und habe sie im Stillen studiert und bearbeitet, bis sie perfekt waren“, und während Myotismon das mit Stolz von sich gab, griff er unter seinen Umhang und präsentierte Etemon eines der Digiamulette, mit dem Wappen des Lichts darin. Etemon war sprachlos und der Mund stand ihm so weit offen, dass selbst ein Devidramon darin Platz gefunden hätte, dann fing er sich wieder.

„W-W-Wo hast du das denn her? Sag nich', du hast das damals einfach so mitgehen lassen?“

„Sagen wir, es ist ein Trostpreis, für das verlorene Schachspiel gegen die Weiße Königin.“

Myotismon musste an Sanzomon denken.

„Schau an, schau an“ , murmelte Etemon begeistert vor sich hin, rieb sich mit einer Hand um das Kinn und die andere stemmte er in die Hüfte. „Dann ist ja vielleicht doch was an den Gerüchten dran. Hab gehört, du willst in die Menschenwelt und suchst 'n paar starke Digimon dafür. Und das, wo ich dich immer für 'nen totalen Stubenhocker und Langweiler gehalten hab. Bist eben doch immer für 'ne Überraschung gut, Herr Pianist.“

„Das habe ich öfter schon gehört. Herr Cellist.“

Das Kichern Etemons hallte stark durch die Mauern, dennoch hatte Myotismon sich entschlossen die Distanz zwischen ihnen zu verringern und schritt zu ihm ans untere Ende der Treppe. Etemon verstand darin wohl eine Art Freundschaftsgeste und legte seine Hand auf Myotismons Schulter ab.

„Sag, alter Freund, warum -“

„Wir sind keine Freunde“, unterbrach ihn Myotismon harsch und Etemon nahm nicht nur die Hand wieder weg, sondern vergrößerte den Abstand um ein ganzes Stück.

„Also, noch einmal - Warum willst du so unbedingt in die Menschenwelt?“

„Wegen dem achten Kind.“

„Hä?“, ächzte Etemon über die viel zu kurze Antwort. Er richtete seine Sonnenbrille und zwang sich anschließend wieder zu einem Lächeln.

„Myotismon. Kumpel, geht das auch in ganzen Sätzen?“

„Ich rede von den Digirittern. Sie sind nur sieben, doch heißt es, dass acht Kinder kommen und die Dunkelheit wieder aus der Digiwelt verbannen. Wenn ich das achte Kind vorher finde und vernichte, dann -“

„Warum so umständlich? Vernichte doch einfach die, die hier sind. Wenn einer fehlt können sie doch ohnehin nichts ausrichten.“

„Halt die Klappe!“

Diesmal schreckte Etemon einen ganzen Satz von Myotismon zurück, berührte mit seinem Rücken fast die Wand und hätte dabei zu allem Übel beinah noch einen der Kerzenständer umgeworfen, konnte diesen aber noch auffangen.

„Der Entschluss steht fest und alle Vorbereitungen sind getroffen. Weißt du eigentlich wie lange es gedauert hat dieses Nonsens-Geschreibsel zu übersetzen und die Karten herzustellen? Sobald ich den Code für die Karten vollständig entschlüsselt habe werde ich die Menschenwelt betreten.“

„Und der Aufwand für nur 'n einziges Gör? Sicher, dass du nicht noch andere Pläne hast?“

Myotismon verstand genau, auf was Etemon hinaus wollte und es war nicht der Verdacht, dass er vor hatte, genauso wie Piedmon die Digiwelt zu beherrschen, indem er diese und alle anderen Welt in Dunkelheit tauchte.

Es war etwas anderes, etwas was beide dazu veranlasste lange zu schweigen und sich nur anzusehen. Aber allein dieses Schweigen brach Bände und letztlich war es Etemon, der seinen Blick abwandte, als wollte er sagen, Okay, vergiss was ich gesagt hab, Kumpel, war 'n Versehen, tun wir so als sei das gerade eben nicht passiert.

Es gab da so ein Sprichwort, wenn etwas unausgesprochenes im Raum lag, so groß, so auffällig, dass man es nicht übersehen konnte, aber niemand wagte es, es anzusprechen. Zwischen ihnen sieben - Devimon, Etemon, den vier Meister der Dunkelheit und Myotismon selbst - lag eine Verbindung, eine, die nicht die Dunkelheit war oder der Hass auf die Serum-Digimon oder die Menschen.

Aber es war nie Thema gewesen. Es war ein ungeschriebenes Gesetz, dass niemand es ansprach oder in irgendeiner anderen Weise erwähnte. Egal wie offensichtlich es war und es schrie, dass es jemanden auffallen und beim Namen nennen würde - es wurde ignoriert, als wäre es niemals je passiert.

Manch einer würde sagen, sie verbergen es. Ein anderer würde dazu verdrängen sagen, der keine Ahnung hatte, wie Digimon wie er oder sogar Etemon, die die Typus-Apartheid in der Digiwelt noch miterlebt hatten, dachten.

Eine grässliche Ära, in der Virus-Typen systematisch von den Serum-Digimon ausgegrenzt und diskriminiert wurden. Es hatte Kriege unten allen drei Typen gegeben, auch noch nachdem die Gesetze als nichtig erklärt wurden. Lebensunwürdige Gesetze, eine Diktatur unter Digimon, die, wenn es nötig war Digimon erlaubte andere sogar umprogrammieren, wenn ihre Gedanken und Ideen nicht zu den Dogmen passten. Und politische Verfolgung und Hinrichtung für jene, die sich wehren wollten.

Es hatte Suizide gegeben, weil Digimon nicht zum gewünschten Typus wurden. Der Hass unter ihnen hatte die Dunkelheit, die es auf diese frische, neue Welt abgesehen hatte nur gestärkt, statt sie zu vertreiben.

Schuld war der Glaube an die hohen Götter-Digimon. Da sie überwiegend zum Typus Serum gehörten, fühlten sich Digimon der selben Gruppe, die zudem noch mit heiliger Macht gesegnet waren dazu berufen Ordnung in der Digiwelt zu schaffen, als diese noch neu war und Chaos, Streit, Mord und Totschlag, besonders durch die Virus-Digimon absolut alltäglich waren.

Tatsächlich kehrte Frieden ein, jedoch nicht für lange. Den Serums stieg diese Aufgabe zu Kopf und aus einer Ordnung des Friedens und Zusammenlebens wurde eine Diktatur der Rassengesetze, dass ausschließlich Nachteile für Virus-Digimon hatte. Schließlich gehörten auch alle bekannten bösartigen und grausamen Digimon zum Typus Virus und dass allein hatte für die hohen Digimon ausgereicht, um ihnen allen das Recht auf Existenz zu verneinen.

Während die Serums ihre Diktatur, getarnt unter den Mantel der Demokratie und des guten Willens regierten um ihren Kontrollzwang zu rechtfertigen, hatte jeder von ihnen doch seinen eigenen Sinn von effizienter Politik und seine Methoden, wie man Datei- und Virus-Typen zu behandeln hatte. Selbst untereinander waren diese Digimon sich uneinig.

Die Viren selbst lebten in eine fast altertümlichen und primitiven Monarchie und obwohl Grundgesetz Null – Gefressen und gefressen werden – an oberster Tagesordnung stand, strebten sie einen Absolutismus an, mit den Dämonenkönigen an der Spitze. Und jedes Virus-Digimon wollte an dieser Spitze sein, selbst wenn es hieß dafür die eigenen Freund im Schlaf aufzufressen, geschweige denn kleine Serums, die sich in das Ödland der Viren verirrten.

Die Digimon von Typ Datei hatten die Wahl und waren gleichzeitig damit gestraft. Entweder sie unterwarfen sich den Viren, gegen die sie einen Typ-Nachteil hatten, wie auch die Angst vor ihrer Unberechenbarkeit oder eben den Serums, die ihnen nur für absoluten Gehorsam Sicherheit versprachen.

Die heutigen Digimon erinnerten sich nicht mehr an die Zeit während der Apartheid, höchstes an die Typus oder Rassenkriege, die Zeit danach, als sich alles und jeder bekriegte, um die freigewordenen Ränge zu übernehmen, nachdem jede Politik obsolet wurde.

Die Digimon zu gegenwärtiger Zeit waren bereits zu oft wiedergeboren worden und lebten in fünfter, zehnter oder in der zwei dutzendsten Generation, so dass ihre Erinnerungen und Daten von damals längst gelöscht und überschrieben waren.

Dann gab es Digimon, die sich noch an diese Zeit erinnern konnten. Wie die Meister der Dunkelheit zum Beispiel. Sie kannten die Apartheid noch sehr gut und diese Erinnerungen hielten ihren Hass am Leben. Wie der Hass auf die Menschen, deren Daten sie alle zu dem gemacht hatten, was sie waren, ihre Daten die entschieden was gut und richtig war und ihnen überhaupt das Wissen für so eine Politik gab. Menschen, wie Digiritter, die hierher fanden und meinten, mit reinen Herzen könnte man festgefahrene politische Strömungen und Weltvorstellungen, wenn gar Urinstinkte zerschmettern. Und die vier Souveränen, die so ein unsinniges Gedankengut aufrecht erhielten, bewahrten und weiter trugen.

(So wie bei dir Sanzomon)

Aber die waren Piedmons Problem. Sollte er sich zusammen mit Puppetmon, MetalSeadramon und Machinedramon mit denen rumärgern.

„Dann wünsch ich dir viel Spaß damit, Kumpel. Wenn du Zeit hast, kannst du mir ja 'ne Mail zukommen lassen und mir erzählen, wie es sich dort so lebt.“

„Das ist dein einziges Kommentar? Kein Widerspruch, kein dummer Witz, nichts?“

Es klang selbst wie ein schlechter Witz, doch Myotismon hätte zumindest auf irgendeine kleine, wenn auch dumme Bemerkung von Etemon gehofft, aber es kam nichts. Er war also tatsächlich auch hin und wieder für Überraschungen gut.

Er ging einfach nur stumm zurück zum Eingangstor. Zwar hatte Myotismon immer gehofft einmal den Tag zu erleben, an dem Etemon sein Schloss mal nicht mit tosenden Lärm verlassen würde, aber als es dann wirklich passierte, war es einfach nur komisch.

Etemon stand schon im Rahmen des offenen und schweren Tores, als er doch noch sprach:

„Und du erinnerst dich wirklich an gar nichts?“, fragte er, ungewohnt vorsichtig.

„An was soll ich mich erinnern?“

„Also wirklich? Du bist zu beneiden, weißt du das, Kumpel? Ich erinnere mich und es is' lästig. Du kennst noch Krabat? Tolle Story, oder? Ich denk oft an Krabat, immer wenn es Herbst wird, weißt du? Dann ruft er Juro, Juro! Mit dem Cello und dem zweiten Herbstsatz zusammen klingt's sogar ganz fetzig. Hörst du Alice nicht rufen, wenn's schneit? Kommt dir da nicht auch die Lust hoch Klavier zu spielen?“

Dann ging er in die Nacht hinaus. Als Myotismon das nächste Mal von Etemon hören sollte, war es die Nachricht über dessen Vernichtung. Nun war Etemon bei Krabat, wie Devimon zuvor wieder zu Bilbo zurückkehrte. Und das Orchester nur noch zu fünft.

Konzert I - DOWN THE RABBIT HOLE, 2. Satz, Largo G-Dur

𝄞

„Hitzschlag?“

In ihrem Kopf wiederholte sie dieses Wort erneut, aber es klang nur unglaubwürdiger.

„Yukino, bitte, nicht so laut“, sagte eine der Krankenschwester zu ihr, aber freundlich.

„Verzeihung. Aber wieso hat meine Mama einen Hitzschlag? Wie ist das passiert?“

Im Universitätsklinikum Minato herrschte immer ein unausstehlicher Trubel. Yuki wusste das, sie war schließlich schon ein paar Mal hier gewesen. Zuletzt als sie vor einigen Wochen ihren Opa besuchte. Aber nun war es still geworden. Sie musste ihre Frage wirklich ziemlich laut formuliert haben, wohl ein Nebeneffekt ihrer Verwunderung und einige Leute, ob Patient oder Personal haben es mitbekommen und schauten zu ihr (zumindest dachte sie das) und den beiden Krankenschwestern, die ihr diese Nachricht überbrachten.

Vielleicht war es auch ihre Spannung gewesen. Yuki war nicht ungeduldig, im Gegenteil, aber das, was auf dem Friedhof passiert war bereitete ihr ein flaues Gefühl im Magen. Als dann andere Besucher auf sie aufmerksam wurden, wie sie neben ihrer bewusstlosen Mutter kauerte war alles sehr schnell gegangen, aber niemand hatte ihr erklärt, was genau vorgefallen war. Man hatte Yuki nur von ihrer Mutter weggezogen, während man den Krankenwagen rief.

Zwar durfte sie mit in den Rettungswagen, aber auch die Notärzte hatten es nicht für nötig gehalten ihr den genauen Sachverhalt zu schildern und sie hatten so wild durcheinander geredet, dass Yuki nicht in der Lage war irgendwelche Informationen herauszufiltern.

Im Krankenhaus selbst war es nicht anders. Nun war ihre Mutter auf der Intensivstation und Yuki konnte sich nicht erklären wieso.

„Nun, dass kann passieren, bei diesen Temperaturen und wenn man nicht genug trinkt. Da kann ein kleiner Spaziergang schnell so enden.“

Es machte schon irgendwo Sinn. Der Friedhof, auf dem ihr Vater lag, war schließlich nicht um die Ecke. Zwar fuhren ihre Mama und sie immer ein Stück mit den Bus, aber um überhaupt an die entsprechende Haltestelle zu kommen, die auch genau da hielt wo man hin wollte musste man auch einen ziemlichen Fußmarsch hinlegen. Und dann noch gleich zwei, die sie nehmen musste. Nicht zu vergessen die Bahn.

Sinn machte es. Und doch spürte Yuki, dass die Krankenschwester log.

Yuki hatte ein gutes Gespür für Lügen. Es gab immer etwas, was jemanden verriet. Zu lange Pausen zwischen den Sätzen, die entstanden, der Rhythmus zwischen Aus- und Einatmen, der sich veränderte. Von einzelnen Wörtern und Betonungen ganz zu schweigen.

Wenn man blind war, begann man auf solche Dinge zu achten, um Eigenschaften zu erkennen, die etwas über die Persönlichkeit und die Motivation seines Gegenübers verriet, was normalerweise die Arbeit der Augen gewesen wäre.

Mama hatte immer gesagt, dass man aus jedem Handicap etwas nützlich ziehen konnte. Papa hatte dafür immer gesagt, dass man niemals mit offenen Karten spielen sollte. Und Yuki tat, wie man ihr riet und setzte beides um, indem sie sich nicht anmerken ließ, dass sie nichts von dem glaubte, was man ihr weismachen wollte.

„Und warum war da Blut?“, fragte sie und die Schwestern schwiegen. Eine weitere Person lief dicht an ihnen vorbei, blieb stehen, doch auch diese sagte nichts. Yuki meinte sogar, eine der Krankenschwestern schlucken zu hören.

Die Welt vor Yukis Augen war gräulich, in ihrer Fantasie aber waren die Schwestern kuriose Gestalten, teils grotesk, teils witzig mit Gesichtern, die mal mehr oder weniger realistischer waren. Das kam drauf an, wie viel Energie sie in ihre Fantasie steckte.

Sie harkte weiter nach.

„Die anderen Besucher, die den Krankenwagen gerufen haben, haben geschrien dass sie ganz schlimm blutet. Ist Mama verletzt?“

„Deine Mama ist wohl, als sie ohnmächtig geworden ist mit dem Kopf auf dem Boden aufgeschlagen und hat sich eine Wunde zugezogen. Aber keine Sorge, es ist nur ganz oberflächlich, also nicht so schlimm.“

Die Schwester log schon wieder. Vielleicht nicht mal mit Absicht. Vielleicht dachte sie, Yuki würde anfangen zu heulen, wenn sie die Wahrheit erfuhr. Eventuell hatte die Schwester selbst nicht wirklich Ahnung, was ihrer Mutter passiert war. Sie log, meinte es aber nicht böse, also verzieh Yuki ihr und tat so, als glaubte sie diesen Worten.

„Und wann kann ich zu meiner Mama? Wann können wir wieder Heim?“

„Wir müssen erst warten, bis deine Mama aufgewacht ist und dann müssen wir noch ein paar Untersuchungen machen.“

„Und wie lange dauert das?“

Die Schwestern schwiegen diesmal nicht, tuschelten aber dafür, sogar so leise und bedacht, dass nicht mal Yuki wirklich hörte was sie sagten.

„Nun, wenn deine Mutter aufwacht, müssen wir sie beobachten und sehen, ob es Folgeschäden gab. Und dann müssen wir herausfinden, was die Ursache war, um auszuschließen dass deine Mama eine Krankheit hat.“

„Haben Sie nicht gesagt, es war ein Hitzschlag?“

„Ähm, das muss so sein. Krankenhaus Richtlinien eben.“

Ihr anschließendes Lachen wirkte mehr wie nur gekünstelt. Etwas ärgerte sich Yuki schon, hätte sie nichts gesagt, vielleicht hätte die Schwester dann gar nicht gemerkt, dass sie sich fast verplappert hätte.

„Selbst wenn sie heute noch zu sich kommt, müssen wir sie sicher zwei Tage hier lassen, vielleicht sogar länger.“

Yuki sagte nichts, sie wollte nicht schon wieder unangenehm auffallen, indem sie wieder laut protestierte. Aber zwei ganze Tage?

„Darf ich zu ihr?“

„Tut mir Leid, meine Kleine, aber das geht vorerst nicht. Das ist Vorschrift vom Oberarzt.“

Die Krankenschwester ließ Yukis Schulter los, auf der ihre Hand die ganze Zeit geruhte und tätschelte ihr mit selbiger über das hellblonde Haar.

„Es ist besser, wenn du nach Hause gehst. Du kannst das Telefon am Empfang nutzen, dann kann dich dein Papa abholen.“

Ob sie sagen sollte, dass das nicht ging, da ihr Papa verbrannt in einer Urne unter der Erde lag? Yuki entschied sich dagegen.

„Gut, ich rufe jemanden an.“

Die Schwester begleiteten Yuki noch zum Empfang in der Nähe des Haupteinganges. Eine der Schwestern hatte für Yuki einen Stuhl besorgt, auf den sie sich stellen konnte, um an das Telefon vom Empfang rankommen zu können, damit sie nicht die Münztelefone, die etwas weiter weg an einer Wand hingen und eben Geld kosteten benutzen musste. Die Empfangsdame fragte sie noch, da sie merkte, dass Yuki nichts sehen konnte ob sie für sie wählen sollte, aber Yuki verneinte. Sie würde das hinbekommen, zu Hause schaffte sie das ja auch und die Tasten für die Zahlen waren schließlich überall gleich. Aber sie wählte nicht sofort, sondern wartete, bis sich das Geräusch der Schuhe mit den Holzsohlen, die die Krankenschwestern trugen etwas entfernte und wartete ebenso darauf, dass sie das Geräusch von Papier hörte, dass ihr zeigte, dass sich auch die Empfangsdame wieder ihrer Arbeit widmete und ihrem Radio, dass da irgendwo in der Nähe stehen musste. Es liefen die Nachrichten und der Sprecher sprach von einem schweren Zugunglück in Indien am frühen Morgen, bei dem viele Leute schwer verletzt wurden und es wohl auch viele Tote gab.

Züge. Yuki musste kurz schlucken.

Ihre Finger schwebte über den Tasten, während sie dem Radiosprecher zwar versuchte zuzuhören (und ob die Empfangsdame weiter ihrer Arbeit nachging), jedoch wurde er von der Stimme ihres eigenen Kopfes übertönt.

Anrufen sollte sie. Aber wen anrufen?

Normalerweise hätte sie Opa und Oma angerufen. Doch die waren nicht da, nachdem ihr Opa einen Bandscheibenvorfall erlitt und drei Tage im Krankenhaus war. Da hatten er und Oma sich entschlossen einen Kurzurlaub in Kyoto zu machen, damit er sich etwas erholen konnte. Es hieß im Ernstfall könnten sie sich dennoch melden. Auch wenn Mamas Zustand ein Ernstfall war, war Opas denn nicht im Grunde auch einer? Immerhin hatte er höllische Schmerzen. Und an wen wendete sie sich dann im Ernstfall des Ernstfalles?

Sie hätte eines der Tantchen oder Onkelchen aus der Nachbarschaft anrufen können, schließlich waren sie immer nett zu ihr - die meisten zumindest. Es gab auch die, die oft über ihre Mama schimpften. Eine alleinstehende Ikebana-Floristin mit einem behinderten Kind, dass kann nur irgendwann schief gehen. Mama sei jemand mit Vergangenheit, so wie Papa schon, was immer das hieß. Mama tat, als mache ihr das nichts aus, sie war schließlich sehr stark und klug und hatte nie Probleme damit, jemanden zu sagen, was für ein dreckiger Schei-

Yuki schüttelte den Kopf, als hoffte sie so würde das Wort, was ihr gerade in den Sinn kam aus den Ohren herausfallen. Mama wollte nicht, dass sie solche Schimpfwörter benutzte.

Und wenn sie nun jemanden von den Nachbarn anrief, die um diese Uhrzeit selbst auf der Arbeit waren, musste sie ja sagen, dass ihre Mutter im Krankenhaus war, und wenn das die falschen, die bösen Nachbarn mitbekämen würden sie wieder über Mama schimpfen. Das war das Letzte, was Yuki wollte.

Aber was dann tun? Hierbleiben? Vor allem wenn es stimmte, dass es vermutlich zwei, wenn sogar drei Tage dauern könnte und sie ohnehin nicht mal zu ihrer Mutter durfte? Die Schwestern konnten sagen was sie wollten, aber Yuki glaubte an keinen Hitzschlag.

Irgendwas anderes war geschehen. Und dieser Unbekannte, der da war hatte sicher etwas damit zu tun. Jedoch konnte sie nicht bestimmen, wer das gewesen war. Sie hatte kaum etwas gehört. Fast keinen Laut und sie konnte so gar nicht sagen, ob diese Person ein Mann oder eine Frau war, geschweige denn im welchen Alter.

Ob dieser jemand ihrer Mutter etwas angetan hatte? Vielleicht war es aber auch ein anderer Besucher, der ihre Mutter gefunden hatte und dann erschrocken war, weil er dachte man wollte ihm etwas Böses anhängen.

Der Sprecher im Radio erzählte nun von jungen Frauen, die in den frühen Morgenstunden auf der Straße gefunden wurden. Er erwähnte etwas von akuter Blutarmut.

Mittlerweile hatte Yuki ihren Finger auf die Taste gelegt, wo die Null sein müsste, auch wenn sie immer noch nicht wusste, an wen sie sich wenden sollte.

Und wenn sie alleine nach Hause ging?

(Warum eigentlich nicht?)

Yuki kannte die Buslinie und wusste, wo sie ein- und aussteigen musste und den Fußweg nach Hause kannte sie in und auswendig. Die Handtasche ihrer Mutter war zwar im Behandlungszimmer, aber sie hatte den Ersatzschlüssel in der Tasche ihrer blauen Trägerhose. Die Akabanebashi Haltestelle war gar nicht soweit vom Krankenhaus entfernt, von dort konnte sie bis zum Shimbashi Bahnhof und über die Yurikamone-Linie wieder zurück nach Odabai. Ein Bus wäre auch möglich. Beide Varianten dauerten zwar, aber es war sicher, dass sie zu Hause ankommen würde. Sie könnte nach Hause und dann am Abend, wenn die Nachbarn von der Arbeit wieder zurück waren bei ihnen klingen und sagen, was passiert war. Sie könnten ja dann bei Mama im Krankenhaus anrufen und ihr sagen, oder eben einer Schwester, dass sie sich um Yuki keine Sorgen machen müsste, sie ist sehr gut alleine zurecht gekommen, schließlich würde sie im Dezember schon neun werden und das sie blind war war kein Hindernis.

Ihre Hand wanderte an ihre Halskette und umklammerte den Anhänger fest.

Papa hätte ihr sicher zugestimmt. Ihr Papa war mit seinen Freunden mal ganz lange in einem fremden Land gewesen und hatte in Wäldern und in Wüsten übernachtet. Im Wunderland sei er mal gewesen, so wie Alice, und das sogar sehr, sehr lange. So wunderlich und so lange, wie ihr Vater behauptete glaubte Yuki zwar nicht, aber dass ihr Papa mal lange irgendwo alleine war glaubte sie. Wenn ihr Papa als Kind so etwas konnte, dann konnte sie mit (fast) neun Jahren auch alleine nach Hause. Sie war ja nicht in einer fremden Stadt oder einem fernen Land unterwegs, sie kannte das Viertel. Sie kannte die Linie. Sie war sie schon einige Male gefahren und das Universitätsklinikum lag doch genau auf dem Weg, also hatte sie sich schon einmal eine Busfahrt gespart.

Aber wen rief sie an? Die Empfangsdame war zwar beschäftigt, aber wenn Yuki einfach ging ohne telefoniert zu haben, würde das vielleicht auffallen.

Ihr kam Frau Takenouchi in den Sinn. Das war die Chefin ihrer Mutter. Erst als sie daran dachte fiel ihr ein, dass sie dort lieber anrufen sollte, da ihre Mama normalerweise am nächsten Tag zur Arbeit gehen müsste. Die Nummer kannte sie ja schließlich, so wie alle wichtigen Nummern.

Am Telefon war eine von Mamas Kolleginnen. Frau Takenouchi selbst war nicht im Betrieb, da ihre Tochter viel früher wie erwartet vom Sommercamp zurückkam und sie nun ihren Arbeitsplan - und den von den anderen Kollegen natürlich auch - noch mal umschreiben und ihre Ikebana-Lehrgänge in der Schule, wo sie zusätzlich arbeitete verlegen musste. Yuki erzählte ihr, dass ihre Mutter im Krankenhaus lag und die (von den Krankenschwestern vermutlich erfundene) Geschichte über den Hitzschlag und dass das Personal gesagt hätte, dass es wohl zwei Tage dauern kann, bis sie entlassen wird. Dabei achtete Yuki darauf, was sie sagte und wie sie es sagte, damit niemand in ihrer Nähe erahnen konnte, mit wem sie sprach, so fielen ihre Sätze allesamt recht kurz aus.

Die nette Kollegin am anderen Ende der Leitung versicherte ihr, dass sie es der Chefin mitteilen würde und wünschte ihrer Mutter im Namen aller Kollegen eine gute Besserung.

Kaum dass sie den Hörer aufgelegte, wurde die Empfangsdame wieder auf sie aufmerksam. Yuki hatte also Recht, sie hatte tatsächlich zugehört.

„Hast du jemanden erreicht? Kommt dein Papa?“

„Nein, unsere Nachbarn holen mich ab. Es dauert zwar etwas, aber ich soll vor dem Haupteingang auf sie warten.“

Die Empfangsdame nahm das ohne weitere Fragen so hin und widmete sich wieder ihrem Papierkram. Die Radio-Nachrichten waren vorbei und es lief Boys & Girls von Ayumi Hamasaki.

Zielstrebig folgte Yuki dem Geräusch der Schiebetür. Ein paar Leute kamen ihr entgegen, aber sprachen sie nicht an und als sie draußen stand, fühlte sie sich leichter, auch wenn ihre Hände, mit denen sie ihren weißen Blindenstock hielt feucht waren. Es war warm, aber die Sonnenstrahlen taten gut und trotz dem Lärm der fahrenden Autos, war es viel angenehmer, als im Krankenhaus zu sein.

Nervös war Yuki dennoch. Schließlich hatte sie noch nie einen so weiten Weg zurückgelegt ohne ihre Mutter. Selbst wenn alles glatt lief, Mama würde früher oder später rauskriegen, dass sie alleine losgegangen war und sie würde dann früher oder später auch Ärger kassieren.

Aber wann sollte sie denn sonst beweisen, dass sie auf sich selbst aufpassen konnte? Sie war blind, aber nicht hilflos. Sie musste irgendwann damit anfangen, sonst würden die Leute weiterhin hinter dem Rücken ihrer Mutter über sie tuscheln und Yuki selbst in Samt einpacken, weil sie halt - wie sagten sie immer, statt blind oder behindert? - anders war.

Nein, das musste irgendwann mal enden. Und dieser Tag war die Gelegenheit und bei dem Gedanken, sie würde damit wirklich einen Schritt Richtung Selbstständigkeit gehen, schoss dass Adrenalin durch ihren kleinen Körper. Oh, vielleicht würde sie in feinster Detektiv-Arbeit sogar dem über dem Weg laufen, der sie und ihre Mutter einfach hat auf dem Friedhof stehen lassen. Vielleicht hatte derjenige was mit dem Zustand ihrer Mutter zu tun und aus nicht klaren Gründen gipfelte sich diese Vorstellung in Yukis Fantasie zu einem epischen Kampf, wenn sie sich dennoch eingestand, dass ein Blindenstock keine effektive Waffe war.

Aber vergessen war die Angst. Vergessen war die Sorgen über die Fledermäuse am helllichten Tag (von denen Yuki glaubte, sie immer noch zu hören), die Sorgen um den Unbekannten und die Sorge über die großen, schweren Schwingen, die sie seit dem gestrigen Tag hörte, bis in die Nacht hinein, dass sie sich nicht einmal getraut hatte zu schlafen.

Sie würde das packen und das redete Yuki sich in Gedanken immer weiter ein, selbst als sie schon losgelaufen war, trällernd mit der Melodie von Funkel, funkel, kleiner Stern. Töne, die ein Piano in ihrem Kopf verursachte, jedoch der Text eine Eigenkomposition eines wirren Hutmachers.

„Funkel, funkel, Fledermaus, wonach fliegst du heut' wohl aus? Segelst hoch über der Welt, wie 'n Teetablett am Himmelszelt.“

Und die Fledermaus folgte ihr.

♭ ♪

Es gab schlechte und es gab richtig schlechte Aufträge und er war sicher, das war einer davon und wäre die Versuchung nicht so verlockend, hätte er ihn nicht angenommen. Er war zwar als Kopfgeldjäger unterwegs und verdiente sich somit das Geld, aber dieser Auftrag übertraf alles.

Das Gerücht, das eines der gefürchtetsten Digimon Servers, Myotismon - Pardon, Meister Myotismon - auf der Suche nach Truppen-Zuwachs war, ging schon eine ganze Weile um und hatte sich über den Kontinent ausgebreitet, bis hinunter zur Kaktuswüste im Südwesten Servers. Warum wusste niemand und selbst wenn Interesse bestand, hätte keiner einfach zu Myotismon gehen und sich für eine Stelle als Fußsoldat bewerben können. Sie würden es wohl auch nicht einmal zu ihm schaffen, da das Schloss auf dem Gipfel der Grey Mountain stand, eine große und lange Bergkette Servers, die den Norden von der Landesmitte trennte, immer von dichten Nebel umgeben und selbst mit einer brauchbaren Landkarte nur schwer zu finden, geschweige denn zu erreichen war.

Aber genau aus diesem Grund war er ja hier. Er hatte erfahren können, dass seine Untergeben sich aufgemacht hatten Neulinge, die auch nur zu irgendwas taugten zu rekrutieren. Und genau deswegen saß er, ein ehemaliger Kopfgeldjäger aus einem sehr, sehr weit entfernten Wickel der Welt in dieser Bar.

Die Bar Zum Maulbeerbusch, mitten in der Kaktuswüste war klein und stickig, aber immer gut besucht, wenn die Gäste allerdings nicht gerade zu den freundlichsten Gesellen gehörten. Einige von ihnen kannte er selbst und hatte schon Kämpfe mit ihnen ausgetragen. Deswegen saß er auch eher im Schatten, so dass keiner der Gäste ihn bemerken würde, was sie wohl ohnehin nicht tun würden, da sie zu sehr mit Saufen und Zinken beschäftigt waren.

Seit gut einer Woche kam er jeden Tag hierher und wartete, dass sich etwas tun würde oder sich die Möglichkeit bot, neue Informationen abzugreifen, während er in seiner dunklen Ecke saß und den beißenden Drink die Kehle herrunterwürgte. Das Zeug schmeckte genauso scheußlich, wie es aussah und er vermutete, dass das kein Spezialdrink war, wie es auf der Karte hieß, sondern einfach Gin, den man mit Spülwasser gestreckt hatte.

Am achten Tag schließlich hatte das Warten ein Ende. Er hatte gerade seinen dritten Spezialdrink mit Mühe und Überwindung ausgetrunken, als die hölzerne Schwingtür der Bar aufging. Das Lachen und Grölen, dass den Raum erfüllt e war sofort verstummt und alle blickten nur auf die zwei Silhouetten, die im Gegenlicht standen. Erst als die kleinere Gestalt sich mehr in das Innere der Bar wagte, erkannte man, dass es sich dabei um ein Gatomon handelte. Der andere, größerer Schatten gehörte einem Wizardmon, dass sich jedoch nur teilnahmslos an die Wand neben der Tür lehnte.

„Was wollen diese Witzfiguren hier?“

SkullMeramon, Stammgast im Maulbeerbusch und der bis zum Eintreten der Fremdlinge noch mit Ponchomon und BigMamemon pokerte, legte seine Karten mit der Farbe nach unten auf den Tisch und wechselte dabei seinen Blick immer wieder zwischen Gatomon und Wizardmon.

„Ich bin im Auftrag des großen Meister Myotismon hier.“

Die Stimme dieses Gatomon klang sehr feminin, zudem sehr klar und hell und ohne einen Funken Angst darin, obwohl so ziemlich jedes Digimon, dass sich hier in dieser Bar befand mindestens dreimal größer war.

„Ich bin hier um für ihn Digimon zu finden, die die nötige Stärke und genug Mumm in den Knochen haben um sich seiner Truppe anzuschließen.“

Niemand sagte etwas, aber das Tuscheln, dass begonnen hatte nachdem der Name Myotismon gefallen war, wurde etwas deutlicher und man hörte einzelne Wortfetzen. Misstrauen sammelte sich, aber dieses Gatomon schien die Wahrheit zu sagen und wirklich zu Myotismon zu gehören.

Darin zeigte sich wohl sein exzentrischer Geschmack, von dem man schon so viel gehört hatte.

Allgemein galt Myotismon als mysteriöser Eigenbrödler. Die Digimon auf Server hatten Respekt vor ihm, obwohl viele nicht einmal wussten wie er aussah, aber gerade deswegen war er gerne Gesprächsthema.

Es hieß, er sei der Schatten der Digiwelt und verkörperte alles Böse und Schlechte.

Es hieß, er sei eine Kreatur aus einer anderen Welt.

Es hieß, er sei ein mächtiges, heiliges Digimon gewesen, das jedoch in einer Schlacht fiel und sein Wunsch nach Rache hatte ihn von den Toten wiederauferstehen lassen.

Es hieß, er hätte seine Seele an den Teufel verkauft, als er seine Liebsten verlor und hasste die Digiwelt.

Es gab unzählige solcher Geschichten über den rätselhaften Herrn des Schlosses von Grey Mountain. Aber im Gegensatz zu Etemon oder den vier Meistern brachten manche Digimon sogar große Verehrung für ihn auf, da Myotismon, für ein Digimon dass zum politischen Spektrum der Meister der Dunkelheit gehörte tatsächlich etwas wie einen (wenn auch verkorksten und moralischen durchaus fragwürdigen) Sinn für Gerechtigkeit hatte, wenn seine Sicht über Gleichheit – das Lieblingswort der Meister der Dunkelheit - dem von Piedmon jedoch wieder erschreckend ähnlich war.

Niemand wusste wie lange Myotismon schon in diesem Schloss lebte. Es soll angeblich mal ein heiliger Zufluchtsort gewesen sein, der zuvor einer Hexe gehörte. Mancher sprach aber auch von einer Priesterin oder etwas ähnlichem. Wer wusste das schon?

Myotismon war dafür bekannt, dass er Digimon, die er für talentiert hielt bei sich aufnahm und machte dabei keinen Unterschied zwischen den Typen. Für ein Digimon wie ihn, dass angeblich so lange lebte - Nein, er wusste, dass Myotismon wirklich schon so lange lebte - war das durchaus ungewöhnlich. Selbst in der heutigen Generation existierte noch der Rassismus zwischen Serum- und Virus-Typen, obwohl die Zeit der Apartheid längst vorüber war und in einer so abgeschwächten Form, dass es sich nicht einmal lohnte es als Problem anzusehen, zumindest als eines, was man nicht mit einer guten Erziehung und einer ordentlichen Prügelei aus dem Kopf bekam.

Was er mit diesen Digimon jedoch machte war ein Gerücht für sich. Manch einer munkelte, der fraß diese Digimon einfach, um ihre Kräfte aufnehmen zu können. Andere, dass er sie in seiner Langweile quälte und folterte, bis sie schließlich elendig verreckten. Wiederum hieß es, weil es sich ja dabei in Myotismons Augen um sehr talentierte Digimon handelte, dass er sie zu seinesgleichen machte, oder eben bei sich leben ließ, da sie ihm von Nutzen sein könnten, was immer dieser auch war. Vielleicht als Sklave, als Haustier oder als Konkubine, wie Piedmon es tat.

Piedmon, das wirklich meist gehasste und gefürchtetste Digimon dieser Zeit, hatte einen Faible für LadyDevimon, daraus machte er nicht einmal ein großes Geheimnis, stets wurde er von einem Digimon dieser Art umgarnt.

Piedmon fing Digimon ein, die theoretisch in der Lage dazu waren zu LadyDevimon zu digitieren. Wie er es schließlich schaffte, dass diese Digimon auch diese gewünschte Digitation vollzogen wollte man sich nicht vorstellen, dies war eine Sache für sich, über die fast jedes Digimon seine eigenen Horrorgeschichten hatte. Und wenn das Digimon es dann schließlich auch schaffte die gewünschte Digitation zu vollziehen, durfte es weiterleben, als Piedmons Anhängsel und Gespielin, und die toxische Mischung aus psychischen Schäden und einer durchtriebenen Ader, wie es für LadyDevimon eben üblich war, machten sie zu sehr loyalen und verführerischen Fußabtretern. Gnade dem, der Piedmons geliebtes Spielzeug zu lange anstarrte.

Wenn Piedmon jedoch die Lust nach diesem LadyDevimon vergehen sollte (das geschah mal eher, mal später) tötete er es erbarmungslos und das Spiel begann vom neuen.

Aber zu Myotismon passte das weniger.

Dieses Gatomon gehörte ohne Zweifel zu seinem Truppen. Im Gegenlicht sah man kleine, glänzende Narben zwischen den kurzen, weißen Fell. Doch dieses Gatomon hatte eine weibliche wie ebenso durchaus erhabene Ausstrahlung, Schultern und Beine wirkten gut durchtrainiert, für Gatomon nicht unüblich, wenn diese stolze Körperhaltung nicht wäre. Der Rücken gerade, die Schultern nach hinten, das Kinn leicht angehoben.

Ob Myotismon seine Leute wohl selbst trainierte? Ob er ihnen beibrachte, wie man sich zeigen musste, dass selbst der Anblick Ehrfurcht weckte? Die Stimme seiner eigenen Gedanken sagte laut Garantiert.

SkullMeramon, der bisher nichts gesagt hatte, beugte sich über die Holzplatte und beging hier schon seinen ersten, großen Fehler, indem er auf dieses Gatomon spöttisch herabblickte.

„Der große, böse Meister von Grey Mountain schickt also sein Haustierchen um Personal anzuheuern? Verschwinde von hier, Süße, der Laden ist nur was für harte Digimon.“

Ponchomon und BigMamemon begannen hämisch zu lachen, die anderen Gäste folgten ihnen.

„Wie wär's wenn du dir selbst ein paar Muskeln antrainierst, ehe du so große Töne spuckst. Hey, Digitamamon, gib der Mieze hier was. Die Rechnung geht auf mich.“

Digitamamon - damals noch der Besitzer einer Bar, statt eines Restaurants - verstand den all zu offensichtlichen Witz und stellte zwischen die Krüge vorsichtig ein kleines Glas mit Milch hin. Die Gäste lachten wieder. Gatomon blieb nur ganz ruhig stehen, machte aber keinen Anschein, als sei sie verärgert. Zumindest sagte sie nichts und ihre Körpersprache verriet nichts dergleichen, aber man musste nur in ihre großen Augen sehen um zu wissen, was sie dachte. Auch Wizardmon, der sie begleitete rührte sich nicht.

Kaum dass das Lachen leiser geworden war, weil einfach keine Reaktion folgte, schob Gatomon das Milchglas zur Seite und Griff nach einem der Krüge mit Digitamamons Spezialdrink darin. Der Krug war fast größer wie ihr Kopf und es sah irgendwie eher danach aus, als hätte das Ding ein Eigenleben entwickelt und versuchte Gatomon mit der Schnauze voraus in sein Inneres zu ziehen, als dass sie daraus wirklich trinken würde. Sie nahm einige, kräftige Züge und das braungolde Gesöff lief von ihren Mundwinkeln herunter, aber das Meiste hatte sie tatsächlich getrunken.

Mit einem lauten Knall, dass die restlichen Krüge auf dem Tisch wackelten, schlug sie den nun leeren Krug wieder auf den Tisch. Aus der Menge, die sie vor einigen Sekunden noch ausgelacht hatte kam nichts mehr, nur hier und da ein respektvolles Stöhnen.

Bisher war jeder, der einen ganzen Krug von diesem ekelhaften Zeug auf einmal leer getrunken hatte umgekippt und so schnell auch nicht mehr zu sich gekommen.

„Du hältst dich wohl für ziemlich taff, wie?“, brüllte SkullMeramon und spuckte blaue Flammen aus seinem Mund, während Ponchomon und BigMamemon neben ihm sich erhoben. Was dann geschah kam ziemlich schnell, man konnte nur sehen, wie Gatomon erst zu BigMamemon, dann auf Ponchomon und zuletzt auf SkullMeramon zusprang, dann stand sie wieder auf ihrem Fleck, als ob nichts passiert wäre.

Sie war wirklich sehr schnell. Keiner hatte gesehen, wie sie bei diesem Satz erst BigMamemons Handschuhe in zwei, Ponchomons Hut in vier und SkullMeramons imposante Ketten, die sich um seine Brust spannten in unzählige Einzelteile zerschlitzte. Auf ihren Krallen lag selbst kein einziger Kratzer.

„Das Angebot besteht weiterhin. Wenn ihr zeigen wollt, dass ihr mehr wie eine große Klappe habt, dann schließt euch Meister Myotismon an. Solltet ihr ihm einen guten Dienst erweisen, wird er euch großzügig belohnen. Ich gebe euch bis Morgenfrüh Bedenkzeit.“

Keiner sagte etwas, aber ihre Darbietung hatte Eindruck hinterlassen und man sah Gatomon lange nach, auch als sie mit Wizardmon die Bar längst verlassen hatte.

Die Menge tuschelte, laute Diskussionen entstanden, SkullMeramon regte sich auf über dieses unverschämte Ding und so merkte niemand, dass er selbst, der stille Gast, aus den Schatten getreten war um die Bar zu verlassen.

Der Sandsturm, der schon den ganzen Tag tobte hatte nachgelassen, aber die Sonne schwebte immer noch mit ihrem erbarmungslosen Licht über die Sandsee. Er blickte auf den Boden und sah noch die Fußspuren von Gatomon und ihrem Begleiter Wizardmon im Sand. Allerdings führten diese nicht fort, sondern hinter die Bar.

„Geht es wieder?“

„Ja, ich glaube schon.“

Er musste nur einmal um die Ecke blicken und da standen sie beide noch. Gatomon würgte und hustete, während sie sich mit einer Pfote an der Wand der Bar abstütze, ihr Begleiter, mit dem Rücken zu ihm stand neben ihr.

„Was zum Teufel verkauft Digitamamon da bitte in seiner Bar? Brandbeschleuniger?“

„Du hättest nicht alles auf einmal trinken dürfen.“

„Tse. Das blöde Gesicht von diesem Großmaul war es mir wert.“

Sie würgte erneut. Wizardmon hatte schließlich dass Knirschen des Sandes bemerkt und drehte sich mit erhobenem Stab um.

„Wer bist du?!“

„Sachte. Ich habe keine bösen Absichten.“

Wizardmon senkt den Stab nicht und nun war auch Gatomon auf ihn aufmerksam geworden. Sie funkelte ihn böse an.

„Bist du ein Freund von diesem großkotzigen SkullMeramon?“

„Mit diesen Pöbel habe ich nichts am Hut. Ich habe mitbekommen, dass ihr zu Myotismon gehört und Truppen sucht. Tatsächlich hätte ich sehr großes Interesse daran mit euch zu kommen.“

„Glaube aber nicht, dass du gleich am ersten Tag eine Audienz bei Meister Myotismon bekommst“, sagte Gatomon mit einem sehr herrischen Ton, der so gar nicht zu ihrer Stimme passte. „Und die Belohnung gibt es erst nach getaner Arbeit.“

„Oh, mich interessieren Belohnungen eher weniger. Ich bin nur ein Gauner, der sich vom Schicksal treiben lässt und dies scheint mir eine willkommende Abwechslung.“

Die beiden sahen ihn eindringlich an. Leichte Skepsis war ihnen anzumerken. Vielleicht hätte er es anders umschreiben sollen. Aber jede Geschichte war eine gute, solange sie nicht merkten, wieso er wirklich Interesse für diese Rekrutierung hegte.

„Gut, dann kommst du mit uns mit“, sagte Gatomon schließlich. Von ihrem Begleiter kam kein einziger Hauch von Widerspruch.

„Wie sollen wir dich eigentlich nennen? Ein Digimon wie dich habe ich noch nie gesehen.“

„Sagt NeoDevimon zu mir, das reicht vollkommen.“

Beide musterten ihn noch einmal eindringlich, dann drehte sich Gatomon um und rannte ums Eck, um sich schließlich doch zu übergeben.

♫

Nun war NeoDevimon hier in der Realen Welt, im Auftrag von Myotismon, als Folge seines eigentlichen Auftrages. Das achte Kind hatte er bisher nicht gefunden und es war nicht Schade drum. Dafür etwas anderes, etwas sehr interessantes, dem er gerne auf dem Grund gehen wollte.

NeoDevimon wusste nicht nur welche der vielen, dubiosen Gerüchte über Myotismon stimmten oder kompletter Unfug waren, sondern er wusste weit mehr wie das. Es waren Informationen, die er von seinem Auftragsgeber Piedmon erhalten hatte und sie trafen alle zu, wie er im Laufe der Zeit festgestellt hatte.

Dann gab es aber noch die Informationen, die Piedmon unter Verschluss hielt. Interessante Informationen, die NeoDevimon von seinem eigentlichen Meister hatte. Sein Meister, den er schon lange nicht mehr gesehen hatte und an einem Ort gefangen war, wo jedes Licht erlosch und einzig das Geräusch von tosenden Wellen existierte.

Die Digimon zu jener Zeit (zu der Piedmon, als auch Myotismon noch gehörten), als sie noch zu den heiligen Digimon beteten, hatten diesen Ort als Hölle bezeichnet und er hatte Jahre dort verbracht. Als er es schaffte von dort zu fliehen, wofür seine Brüder und Schwestern all ihre Kraft opferten, hatte NeoDevimon die Digiwelt kaum wiedererkannt. Eine tragische Wendung.

Für das Andenken seiner Geschwister und seines alten Meisters aber nahm NeoDevimon sich vor, sie dort herauszuholen. Und sich an denen zu rächen, die sie alle dort eingesperrt hatten.

Dieses Mädchen, dass er gefunden hatte war Teil dessen. Gut, das Mädchen selbst weniger, aber dass, was sie bei sich trug. Wie dumm konnte man sein, es liefen überall Digimon herum und da trug sie dieses Ding mit sich rum, wie ein Schild mit der Aufschrift: HALLO, HIER BIN ICH, FANGT MICH BITTE!

Er hatte sie schon in der ersten Stunde, kaum dass er in dieser Stadt war bemerkt. Sie hatte vor einem Blumenladen auf ihre Mutter gewartet und da lachte ihm das Digivice an ihrer Gürtelschlaufe regelrecht entgegen. Dann sah er ihr Gesicht. Ein sehr vertrautes Gesicht.

Eine Sensation war das.

Daraufhin folgte NeoDevimon ihr, einfach um feststellen zu können, wie gefährlich dieses Mädchen sein könnte. Er bezweifelte zwar, dass sie mit dem Digivice und dem Wappen auch nur irgendwas anfangen konnte. Bloß, nachdem was NeoDevimon wusste, war es trotz allem ziemlich schlecht, dass gerade dieses Wappen hier in dieser Stadt war und dann noch zu dieser Zeit, so sensationell es auch war. Ein ziemlich schlechtes Timing.

Andererseits... 

NeoDevimon stand auf dem Dach eines Hochhauses und blickte von dort aus der Straßenbahn nach, in der das Mädchen saß. Sie fuhr gerade über die Rainbow Brigde zurück nach Odaiba. Er durfte sie auf keinen Fall aus den Augen verlieren, das war schon passiert, da er erst mit in das neue Hauptquartier musste, da es sonst zu auffällig gewesen wäre, wenn er fehlen würde. Die meisten Digimon trauten ihm nicht wirklich, selbst dieses zickige Gatomon nicht, obwohl sie ihn eingestellt hatte.

Und als er sie endlich wiederfand stieg die Kleine gerade in einen Rettungswagen, indem ihre bewusstlose Mutter weggebracht wurde.

Nun saß sie alleine in der Straßenbahn, ohne ihre Mutter, der sie seit einem Tag schon erzählte, sie hörte die Schwingen eines großen Vogels. Nein, anders hatte sie es genannt, als er vor ihrem Fenster in einem Baum saß und lauschte. Sie hatte ihn als Sabb-Sabb-Vogel bezeichnet. Er würde klingen wie der Jabberwock, ein Ungeheuer mit langen Krallen und großen Schwingen und sie hatte Angst, sie wollte gar nicht schlafen.

Natürlich kannte sie Alice im Wunderland. Spätestens hier hatte NeoDevimon keinen Zweifel mehr daran, dass sie es war. Er hatte die kleine Alice gefunden.

NeoDevimon wollte der Bahn nach, doch schrille Laute hinderten ihn daran die Verfolgung aufzunehmen. Da die Sonne stark blendete, kniff er die Augen etwas zusammen (von denen er gleich sechs hatte) und blickte sich um und tatsächlich flog da etwas über den Fluss, in dieselbe Richtung, in die auch die Straßenbahn fuhr und das auch dieses ekelhaft hohe Geräusch erzeugt hatte. Erst hielt er diese Ansammlung schwarzer Striche für Vögel, sah jedoch etwas genau hin und erkannte, dass es Fledermäuse waren.

NeoDevimon seufzte, aber es klang mehr wie ein Knurren.

Ausgerechnet derjenige, der am wenigsten von ihr erfahren durfte, hatte sie natürlich gefunden. Natürlich. Das machte den ganzen Überraschungseffekt zunichte. Wusste er, wer sie war? Nachdem was NeoDevimon wusste eigentlich nicht. Oder ahnte er etwas?  

Es blieb die Frage, was er nun mit ihr machen würde. NeoDevimon zumindest wusste es bereits und eigentlich kam ihm das ganz gelegen.

Würde Alice' geliebter Schwarzer König weiter träumen oder endlich aufwachen?

♩

Es war naiv zu glauben, das bei dem ersten Versuch alles glatt gehen würde. Bis zum Bahnhof hatte auch alles funktioniert wie geplant und Yuki wurde in der alltäglichen Hektik nicht mal von anderen Fahrgästen angerempelt, was sie durchaus befürchtet hatte.

Bis in den Bus hatte es auch noch geklappt und sie war entspannter gewesen, wie zuvor noch in der Bahn. Vom Bahnhof bis zur Haltestelle Daiba war es ja auch nicht weit. Im Bus selbst saß Yuki rechts neben einer (dem Parfüm nach zu urteilen) älteren Dame, während sie gleichzeitig zur linken eines jungen Mannes saß, der einen Manga las, wie es schien. Während er sich durch den Manga blätterte sprach er die Dialoge nach, sehr leise zwar, aber Yuki konnte ein wenig mithören. Der Junge merkte wohl nicht, dass er laut las.

Aus dem, was Yuki heraushörte ging es in diesem Manga wohl um einen Arzt, der einen Serienkiller in einem Land, dass sie nicht kannte suchte um ihn zu töten, dass er aber eigentlich gar nicht wollte. Sie verstand nicht viel von der Story an sich, aber die Dialoge von dem Arzt und den Mädchen, dass bei ihm war klangen sehr traurig und emotional und sie entwickelte sofort Sympathie für diese beiden fiktiven Figuren. Und sie fand das - oder zumindest das, was sie hörte so spannend, dass sie ihre Haltestelle verpasste. Dies merkte Yuki allerdings erst, als der junge Mann neben ihr den Manga zuklappte und aufstand, in dem selben Moment, als der Busfahrer via Lautsprecher rief:

„Haltestelle Kokusai!"

Und als Yuki das hörte und gleichzeitig verstand, dass sie drei ganze Stationen zu weit gefahren war geriet sie in Panik und tat was eigentlich ziemlich Dummes - sie stieg aus.

Kaum dass sie draußen war ging die Tür hinter ihr zu und der Bus fuhr weiter und kam erst, als sie den Motor nicht mehr hören konnte zu dem Urteil, dass sie hätte sitzen bleiben sollen. Dann hätte sie zwar eine ganze Stadtrundfahrt gemacht, aber dann wäre sie zumindest irgendwann doch zu Hause gelandet. Nun musste sie auf den Nächsten warten, der in die andere Richtung fuhr und bei den Baustellen auf den Straßen und dem Sommerstau in der Odaiba Innenstadt konnte das weiß Gott wann sein, auch wenn die Zeittafeln einem etwas anderes weismachen wollten.

Nun ja, dachte Yuki sich, es hätte schlimmer sein können. Immerhin war sie in Odaiba. Sie hätte auch in Koto, dem Nachbarbezirk landen können.

Die Haltestelle grenzte an den Mizuno Hiroba Park, fiel ihr ein, als ihr ein starker Wind entgegen kam, der nach der salzigen Meeresluft roch. Das traf sich dann doch schon wieder ganz gut und Yuki bereute ihr Handeln schon gar nicht mehr. Sie war gerne hier. Es war zwar nicht Odaiba Beach, aber es war dennoch schön hier. Einerseits überraschte es Yuki nur, dass sie niemanden hörte. Mit ihren Blindenstock voraus ging sie dorthin, wo die Treppe sein müsste und ging jede Stufe vorsichtig hinunter, da sie keine Stange hatte, woran man sich festhalten konnte.

„Drei blinde Mäus'.“

Immer drei Stufen im Takt des Mutter-Gans-Liedes, wobei ihr Stab ein kratzendes Geräusch auf dem Asphalt erzeugte.

„Drei blinde Mäus'.“

Wieder drei Stufen.

„Schau nur wie sie renn'. Schau nur wie sie renn'.“

Yuki war am unteren Ende angekommen, so viele Stufen hinter sich wie Takte. Aber sie hörte immer noch keine anderen Personen.

Andererseits, es war Nachmittag - 14 Uhr vielleicht, aber auf keinen Fall später wie Drei - die Leute hatten sich eher dort versammelt, wo man nahe am Wasser liegen konnte, tummelten sich unter den Bäumen des Shiozake Parks oder stritten sich um einen günstigen Platz im Einkaufszentrum in der Nähe der Klimaanlagen.

So gesehen hatte sie den Platz für sich und es sollte sie nicht stören. Von ihren Nachbarn würde ohnehin keiner vor Acht nach Hause kommen (zumindest niemand von den Nachbarn, die keine bösen Nachbarn waren), und so weit war die Strecke von hier bis zu ihr nach Hause gar nicht. Gegen Abend wurde der Verkehr auch etwas besser und zügiger. Dann konnte sie die Zeit bis dahin auch hier totschlagen.

War hier in der Nähe nicht zumindest eine Schaukel gewesen?

Als sie ganz unten angekommen war rutschte Yuki noch einmal ein Stück zurück, bis sie mit der Hinterseite ihrer Schuhe die Stufen berühren konnte und nahm ihre Uhr in die Hand. Zumindest hatte ihr Papa gesagt, es sei eine Uhr, denn die Uhrzeit bestimmen tat sie seit seinem Tod nicht mehr, genauso wie einige andere Funktionen ausgeblieben waren. Yuki versuchte seit vier Jahren irgendwelche Geheimnisse aus dem Ding zu entlocken, aber vergebens. Als Papa noch lebte, sagte er dass dieses kleine Gerät ziemlich tolle Fähigkeiten hätte, doch egal welche Knöpfe sie in welcher Reihenfolge auch immer betätigte, es tat sich nicht viel. Einen Schrittzähler hatte sie entdeckt, oder irgendwas in dieser Richtung. Ungefähr alle zwei Schritte gab dieses kleine Ding ein kurzen Piep-piep-Tonvon sich. Ähnlich wie das, was die Krähe vom Friedhof hatte.

„Na dann. Eins... Zwei... Drei...“

Sie drückte auf einen der Knöpfe, ging exakt vier Piep-Laute gerade aus, blieb abrupt stehen und drehte sich nach rechts, ehe sie wieder von vorne zu Zählen begann. Das war Yukis effektivste Methode sich zu orientieren, wenn sie sich allerdings dabei auch recht dämlich vorkam. Obwohl es genau die Methode war, die es ihr ermöglichte auch ohne ihren Stab sich auf vertrauten Gelände zurechtzufinden, erkannten die Leute dann doch von Weiten, dass mit ihr etwas nicht ganz in Ordnung war. Die anderen Kinder verstanden es gar nicht und hier und da, aber selten ist schon das ein oder andere dumme, aber doch verletzende Wort gefallen und die anderen Eltern haben Mitleid für ihre Mama empfunden. Und Mitleid war genau das, was Yuki noch ihre Mutter wollten, egal wie aufrichtig es auch gewesen war. 

Sechsundzwanzig Piep-Laute und noch einmal weitere sechs auf 11 Uhr hatte Yuki die Schaukel erreicht. Die Ketten und der Sitz waren nicht einmal heiß, sie standen günstig im Schatten von ein paar Bäumen. Aufgeregt setzte Yuki sich in den Kunststoffsattel, stieß sich mit ihren dünnen Beinen einmal kräftig ab und schon schwebte sie in der Luft hin und her. Ein paar Mal holte sie noch Schwung und summte dabei Melodien von verschiedenen Kinderliedern, die ihr einfielen und vermischte dabei den Takt, so dass was ganz anderes, nicht wieder erkennbares dabei raus kam.

Die Gegenkräfte zogen an ihrem Körper und wahrscheinlich wäre sie ziemlich weit davongeflogen, hätte sie die Ketten nicht so fest umklammert, vielleicht sogar so weit, dass sie bis nach Hause geflogen und vor ihrer Haustüre wieder gelandet wäre. Vielleicht auch nicht so weit, aber hoch, wo der Himmel pastellfarben war, die Wolken dick und weich und wenn man achtsam war, sah man fliegende Untertassen zwischen den Sternen und dem grinsenden Mond. Vielleicht auch mit Tassen dabei. Vielleicht mit Tee gefüllt, vielleicht mit heißer Schokolade oder aber Kürbis-Karamell-Milkshake (Mamas Eigenkreation waren die Besten!).  

Ihre Haare kitzelten ihr Gesicht und aus dem Summen wurde ein Trällern und schließlich ein lautes, aber fröhliches Lachen. Oh, wenn Mama das sehen könnte, auch wenn es vermutlich riesigen Ärger geben würde, das wäre es wert gewesen.

Ein kalter, aber doch sehr starker Wind kam ihr entgegen und bremste ihren Flug aus und dieser Wind war weder Seeluft, noch eine einfache Sommerbrise gewesen. Yuki dachte schon, ein Gewitter wäre aufgekommen

(aber das hätte ich doch merken müssen, die Schön-Wetter-Luft war ganz anders wie die Gewitter-Luft)

und ließ ihre Beine auf dem Boden schleifen, um so endgültig zum Stillstand zu kommen.

Plötzlich, als sie schließlich wieder auf ihren Füßen stand, die Ketten aber noch weiter in der Hand und den Schaukelsitz im Rücken, fühlte sie sich beobachtet. Unangenehm beobachtet.

Von diesem Vielleicht-Gewitter-Wind spürte sie nichts mehr, dafür wie sich die Kälte neben ihr sammelte und sie verstand, dass dieses Kalte nicht die Luft war. Irgendjemand stand da und beobachtete sie. Und sie konnte es sich nicht erklären, aber Yuki fühlte diese kalte Präsenz und wusste, wer immer es war, er hatte keine allzu freundlichen Absichten.

Yuki sagte nichts, und - wer immer es war, sagte ebenfalls vorerst gar nichts, doch er stand neben ihr und war sogar näher gekommen. Die Schritte waren nicht sanft oder leicht, aber kaum hörbar, als würde derjenige mehr schweben als gehen. Und, was Yuki erst Recht Angst machte, sie konnte ihn atmen hören und mit jedem Ausatmen schien die Luft um sie herum eisiger zu werden.

War das vielleicht einer von diesen Leuten, die, wie sagte ihre Oma, Kinder mitnehmen um ihnen etwas Schlimmes anzutun?

In diesem kurzen Augenblick bereute es Yuki, so stur und vor allem so blöd gewesen und alleine losgegangen zu sein.

(Verdammt verdammt verdammt wenn Mama das raus findet ich wollte doch nur auf mich selbst aufpassen und ausgerechnet jetzt-)

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte Yuki vorsichtig. Der Fremde versuchte ein höhnisches, leises Lachen zu unterdrücken, dennoch hatte sie es gehört.

„Vielleicht kannst du das, junge Dame. Ich habe dich beobachtet und hätte ein paar Fragen an dich und ich wäre sehr erfreut, wenn du dir etwas Zeit für mich nehmen würdest.“

Die Stimme jagte Yuki schließlich noch einen weiteren Schauder über den Rücken. Es war ein Mann, seine Stimme war tief, wenn auch nicht rau und er sprach sehr bedacht und...

Ihr fiel kein anderes Wort außer elegant ein, wenn es sicher auch einen passenderen Begriff gab. Auch sein Gang war anders, eleganter, nicht so wie der Gang, den die meisten Männer in ihrer Nachbarschaft hatten. Er wirkte nicht wie jemand, der aus Odaiba kam. War er vielleicht ein reicher Herr aus Shibuya oder Shinjuku? Vielleicht sogar aus Yokohama?

„Ich weiß nicht, ob ich Ihnen helfen kann, Onkelchen, es ist nur -“

Kurz erschreckte Yuki.

„Verzeihung. Ich rede unsere Nachbarn alle mit Onkelchen an, das ist eine sehr unhöfliche Angewohnheit. Bitte entschuldigen Sie.“

„Das macht doch nichts. Ich störe mich nicht an Namen.“

Langsam nahm sie die Hand von den Schaukelketten und drehten ihren Körper in die Richtung, aus der diese unheimliche Stimme kam. Aber immerhin, er hatte ihr das Onkelchen nicht krumm genommen. Yuki hatte schon netter wirkende Personen getroffen, die sich mehr darüber geärgert hatten.

„Ich danke Ihnen. Aber ich glaube dennoch nicht, dass ich Ihnen helfen kann. Ich bin blind, wissen Sie? Warten Sie doch, bis meine Mama kommt. Sie hat was zu Hause vergessen. Wir wohnen nur eine Straße weiter, sie müsste in ein paar Minuten wieder da sein.“

Diese offensichtliche Lüge würde früher oder später von selbst auffliegen, aber Yuki hoffte zumindest so ihn etwas abschrecken zu können. Und selbst wenn nicht, vielleicht würde sie so Zeit gewinnen bis irgendjemand anders vorbei käme, der diese Szene bemerken und dazwischen funken würde.

„Ich denke, du allein reichst vollkommen. Ich habe nur ein paar Fragen an dich und mehr wie Antworten möchte ich auch nicht.“

Dennoch behielt Yuki das Gefühl, als würde dieser Fremde genauso krude Hintergedanken haben, wie sie es kurz zuvor oder wie die Schwestern im Krankenhaus. Er hatte irgendeinen Hintergedanken, wie er sprach, wie er atmete, wie er einfach nur vor ihr stand, alles an ihm verriet ihn.

Yuki hörte das Gras rascheln und den Boden etwas schleifen, er musste wohl vor ihr in die Hocke gegangen sein.

„Ich habe dein Spielzeug und dein Amulett bemerkt und ich wollte dich fragen, ob du mir etwas über ihre Herkunft erzählen könntest.“

„Sie meinen meine Uhr und meine Kette?"

Instinktiv nahm sie beides in die Hand und drückte sie an ihre Brust.

„Warum möchten Sie das wissen? Wollen Sie mir das etwa wegnehmen?“

„Aber ganz gewiss nicht. Ich möchte mir das nur anschauen. Ich habe ein Auge dafür, weißt du?“

„Sind Sie ein Schatzsucher, oder so etwas?“

„So in etwa.“

So in etwa war jedoch kein Ja. So in etwa, in seiner Art wie er es aussprach klang es wie ein ganz im Gegenteil, aber die Wahrheit würde dich nur beunruhigen.

Und ja, es beunruhigte sie sogar sehr.

„Ich suche nach solchen überaus seltenen Gegenständen und nach ihrer Bedeutung. Und deine Kette sieht einem Amulett, das ich besitze, sehr ähnlich.“

„Was? Wirklich?“

Zum ersten Mal klang dieser fremde Mann ehrlich und gar nicht so bedrohlich. Gut, ein wenig schon, aber nicht so sehr wie vorher.

„Darf ich sie mal haben?“, fragte Yuki vorsichtig. Ein wenig zögerlich streckte sie ihre offene Hand aus, mit der Innenfläche nach oben, da legte der Fremde etwas kleines, an dem noch ein Band hing in sie hinein und so wie es sich anfühlte schien an dem, was er sagte sogar etwas dran zu sein.

Das Gewicht der beiden Anhänger war ziemlich gleich. Die Größe auch. Selbst die dünne Schnur war die Selbe. Die Muster fühlten sich ähnlich an, ob es identisch war konnte sie schwer bestimmen, aber sie tippte darauf, dass es so war. Und sowohl bei ihrer als auch bei der des Fremden spürte sie, dass in der Mitte noch etwas war. Ein Chip, oder so. Was es genau war, dass hatte nicht einmal Papa gesagt. Er sagte nur, es sei etwas besonderes.

Und dass das, was darauf war (Yuki meinte sich vage zu erinnern, dass es wie eine Feder oder wie eine Blume aussah, oder wie ein Auge oder eine Krone, vielleicht eine Mischung aus allem, wie auch immer das gehen sollte) eine tiefere Bedeutung hatte. Gerechtigkeit war ein Wort, was Papa oft im Zusammenhang damit benutzte, inwiefern das jedoch mit dieser Kette in Verbindung stand hatte Yuki nie verstanden. Und auch wenn sie darüber nachdachte, vier Jahre später wurde sie immer noch nicht schlau daraus.

Vielleicht war das irgendwas abergläubisches? Oder religiöses? Oder so ein Erwachsenen-Ding?

„Ja, sie fühlt sich wirklich an wie meine.“

„Deswegen möchte ich mir deine gerne genauer ansehen. Vielleicht gehören Sie zusammen.“

Er erwartet wohl, dass nun sie mit ihrer Kette - falsch, Papas Kette - rausrückte und natürlich tat sie das, immerhin hatte er auch Vertrauen in sie gehabt. Also streckte sie ihm beide Hände hin, in der Rechten ihre Uhr, in der Linken ihre Kette, wobei Yuki bei Letzterem die Schnur um ihren Zeige- und Mittelfinger gewickelt hielt, nur falls er mehr wie nur schauen wollte.

Der Fremde schien ihre Uhr nur mit seinen Blicken zu analysieren, während er den Anhänger ihrer Kette in die Hand nahm und von mehreren Seiten begutachtete. Gelegentlich hörte Yuki nur ein leises „Hm“.

„Sag, junge Dame“, begann er schließlich, nach langem Schweigen. „Wo hast du deine Kette und deine Uhr her?“

„Die gehören mir eigentlich gar nicht.“

„So?“

„Ich habe sie von meinem Papa bekommen.“

Irgendwas sagte Yuki, dass er mit dieser Antwort nicht allzu zufrieden war.

„Und wo hat dein Vater das her?“

„Ich weiß es nicht. Aber so wie er erzählt hat, sind sie aus dem Ausland. Mehr weiß ich nicht.“

Ihre eigene Stimme hörte sich so unnatürlich hoch und ängstlich an. Angst vor diesem Fremden, wenn sie auch nicht wusste, was genau an ihm sie so verängstigte. Ihr Körper stand unter Spannung und Yuki fühlte jeden Muskel unter ihrer Haut pochen. Dadurch reagierte sie viel stärker auf den plötzlich Zug an ihrer linken Hand, als sie eigentlich wollte. Der Fremde hatten ihre Kette noch in der Hand gehalten, als Yuki fest an der Schnur zog und, samt ihren beiden Besitztümern, etwas von ihm zurück ging. Sie brauchte einen Moment, bis ihr Körper sich wieder beruhigt hatte.

„Es tut mir Leid, wenn ich unhöflich war, Onkelchen. Mir sind diese Sachen nur sehr, sehr wichtig und... Entschuldigung, wenn ich dich verärgert habe.“

Sie hatte auf eine Beschwerde gewartet und spannte die Schultern an, weil sie nicht abschätzen konnte, was dieser Mann nun tat. Yuki rechnete damit, dass er aufstehen und sie anbrüllen würde. Zwar hörte sie das Gras, aber es klang nicht, als wäre er aufgestanden. Dann folgte nur tiefes, schmerzhaftes Atmen.

„Onkelchen? Was hast du denn? Ist dir nicht gut?“

Er sagte nichts, sein Atmen klang immer mehr danach, als ginge es ihm schlecht und prompt dachte Yuki an ihre Mutter. Vielleicht geschah mit ihm das Gleiche, was ihr passiert war.

Vorsichtig ging Yuki näher auf ihn zu, streckte die Hand aus, bis sie seinen Körper berührte und stellte fest, dass er nicht nur auf die Knie gegangen war und sich mit beiden Armen vom Boden abstütze, sondern auch dass er einen furchtbar dicken Mantel trug. Kein Wunder, dass es ihm schlecht ging, es musste ja entsetzlich warm in dem Ding sein.

Yuki wollte ihm schon fragen, ob sie ihm helfen sollte aus diesem Ding zu kommen, da packte er sie wie aus dem Nichts an beiden Schultern. Dafür, dass es ihm nicht gut ging, hatte er unheimlich viel Kraft. Beide Daumen lagen auf ihrem Schlüsselbein und allein in ihnen steckte so viel Gewalt drin, dass Yuki fast vor Schmerz aufschrie.

„Vom Vater... Aus dem Ausland... Denken die Digiritter wirklich, sie könnten mich in die Irre führen?“

Kein Wort verstand Yuki von dem, was er sagte, ob es Bedeutung hatte, oder er einfach wirres Zeug sprach. Zu Fragen traute sie sich aber nicht. 

„Ich wundere mich ja, was du darstellen willst. Bist du nun das Kind, dass ich suche? Oder nur ein Köder? Ein Ablenkungsmanöver? Haben sie dir dieses Wappen gegeben, um mich zu verwirren?“

Sein Griff wurde fester, dass Yuki nun wirklich aufschrie und dabei versuchte, von ihm weg zu kommen. Doch er war viel stärker. Seine Hand hielt ihr Kinn fest. Sein Atem traf sie und dieser war kälter wie Eis. 

„Wieso aber sehe ich nichts? Ich kann nicht in deinen Kopf schauen. Wieso geht das nicht?“, knurrte der Fremde weiter, ignorierend, dass Yuki versuchte um sich zu schlagen. Dann wurde sie schwächer. Worte oder Laute kamen nicht heraus. Sie hatte Kopfweh.

„Ah, ich verstehe. Es ist, weil du blind bist. Deswegen funktioniert die Hypnose nicht richtig.“

Yuki wagte noch einmal den Versuch zu schreien, aber der Druck im Kopf breitete sich aus und sie bekam es nicht hin, auch nur irgendeinen Ton mit der Zunge zu formen. Und vielleicht bildete sie sich das ein – aber Yuki glaubte, Schnee zu sehen.

„Aber egal, ob achtes Kind oder nicht... Für eine Mahlzeit reicht es.“

Sie verstand immer noch nicht, was er damit meinte und konnte auch nicht mehr klar denken. Yukis Kopf fühlte sich so leer an und würde dieser Fremde sie nicht halten, wäre sie vermutlich augenblicklich umgekippt. Mit aller Kraft versuchte sie aber wach zu bleiben und hatte ganz vergessen, dass sie eben noch Angst hatte. Geschah mit ihr dasselbe, was ihrer Mutter passiert war?

Und was war mit ihm?

Warum fror sie so?

„Onkelchen...?“

Nicht die Kälte, die Yuki in ihrem Griff hielt war es, dass sie schließlich erstarren ließ. Es war der Geruch um sie, ein Geruch der süß und faulig zugleich war, ein Geruch, den sie vom Friedhof kannte, als hätte jemand Blumen auf frische Graberde gelegt.

Und ehe Myotismon, der Yuki bis hierher gefolgt war und sie nun an den Schultern festhielt, seine Eckzähne in ihren dünnen, weißen Hals schlagen konnte ertönte eine Melodie, die ihn zurückschrecken ließ.

Eine Melodie, die aus ihrem Digivice kam.

„Nanu? Sie geht ja wieder!“, jauchzte Yuki, sichtlich überrascht, so sehr dass sie nicht mal merkte, wie Myotismon von ihr ließ. Genauso wie ihre Angst mit einem Schlag fort war, hatte sich auch ihre Benommenheit aufgelöst. Und, blind wie sie war würde sie niemals sehen, wie sich Myotismons Gesicht beim Klang dieser Melodie vor Entsetzen verzog.

„Dabei hat sie seit Papas Tod nicht mehr gespielt. Wie hast du das gemacht, Onkelchen?“

Keine Antwort, stattdessen hörte sie nur ein Wimmern. Yuki lief einen Schritt, mit ihrer Uhr, die nun eine Spieluhr war auf Myotismon zu, doch er ging darauf gleich mehrere Schritte zurück.

„Geh weg damit! Dieses Licht... Diese Musik, sie schmerzt in meinem Kopf.“

Yuki tat, wie er ihr befahl. Er klang als hätte er wirklich Schmerzen und sie versuchte, die Musik abzuschalten. Sie probierte alle Knöpfe aus, aber wie sollte sie es aus kriegen, wenn sie nicht einmal wusste, wie man sie einschaltete?

Dann hörte sie nur noch, wie Myotismons Körper zu Boden fiel, während ihm selbst bei ihrem Anblick - blond und blauäugig und blass und zierlich, wie dubios, haargenau wie Alice - nur durch den Kopf ging, dass Alice im Wunderland ein absolut dummes Märchen war. Und dass er, sobald er die Macht über diese und die Digiwelt erlangt hätte jede einzelne Ausgabe von diesem dämlichen Buch verbrennen würde.

Dann blieb er im Gras liegen.

„Onkelchen?“

♭𝅝

„Hey! Hey, du da!“

Wo war er nur? Er konnte sich nur noch an Schwärze erinnern. Schwärze und Qualen. Und an Schnee.

Sein Kopf tat weh. Nein, eigentlich tat alles weh.

Wo war er? Und wo war er vorher gewesen? Der Boden fühlte sich hart an und Sand und Wind streiften ihn. Er sollte hier nicht sein. Wo sollte er aber dann sein?

Wieso erinnerte er sich an gar nichts?

„Komm schon, wach bitte auf“, wiederholte derjenige wieder. Es dauerte, aber er konnte seine Augen etwas öffnen. Es war so grell um ihn herum. Die Sonne, diese abscheuliche Sonne war direkt über ihm.

Das Digimon, das vor ihm schwebte kannte er nicht, es musste aber derjenige gewesen sein, der ihn rief. Ein Mensch hätte es - sie für eine Fee gehalten. Sie flog etwas über ihm, da sie entgegen der Sonne stand wirkte ihre Gestalt noch winziger, wie sie ohnehin schon war.

„Bist du ein Patamon? Du siehst so anders aus.“

Sie war näher auf ihn zugekommen und nun konnte er ihr Gesicht erkennen. Sie hatte ein kindliches Gesicht, die Augen wie Glasmurmeln, umrahmt von langen Wimpern. Das goldene Haar und die Glocke um ihren Hals bewegten sich mit der aufkommenden Windböe.

„Ich bin Tinkermon. Und du?“

Er hatte keine Kraft um ihr zu antworten. Gerade so hatte er es geschafft seinen Kopf zu heben, versucht Kraft für ein paar Worte zusammenzukriegen, aber scheiterte. Er war zu schwach. Zu hungrig. Zu müde. Er schmeckte Sand im Mund. Und der metallische Geschmack von Blut. Sah geisterhafte Gestalten vor sich. Dubiose Kreaturen. Und jemand, blass und blond, gekleidet in weiß und blau. Lange, dünne, angewinkelte Finger.

Was war bloß vorher geschehen?

„Hey, nicht wieder schlappmachen! Halt durch, ja?“, sagte sie wieder, dabei schubste sie seinen Körper und er wollte sie anmosern, dass sie ihre Hände von ihm lassen sollte. Aber er konnte nicht. Er legte den Kopf zu Boden und war wieder kurz davor ohnmächtig zu werden. Dieses Tinkermon schien zu merken, dass sein Bewusstsein schwand und weil sie zu klein war, um ihn von der Stelle zu bewegen, begann sie wehleidig zu schreien.

„Jijimooooon! Babamooooon!“

Auch die Namen dieser Digimon sagten ihm nichts, doch er konnte noch, bevor ihm wieder Schwarz vor Augen wurde vor sich ziemlich große Füße und den Teil eines langen, zotteligen Bartes sehen. Das Letzte was er wusste, war dass ihn jemand hochhob und wegtrug. Dann kam wieder die Schwärze und mit ihr Schreie in seinem Kopf. Schreie von Digimon, zwischen den abstrusen Gesang alter Kinderlieder. Einer davon war sein eigener, der irgendwo zwischen einem Mutter-Gans-Fers und einer zaghaften Klaviermelodie unterging.

(Funkel funkel Fledermaus wonach fliegst du heut nur aus?)

Konzert II - UNBIRTHDAY, 1. Satz, Largo pianissimo D-Moll

𝄞
 

„Touko?“

Es war kurz vor drei, eigentlich eine Zeit in der es voll in der kleinen Lawson Filiale in der Nähe des Mizuno Hiroba Parks wurde. Doch an diesem zweiten August waren die Kundenbesuche dürftig und in dem Augenblick, als Hr. Watai, ein älterer Herr hinter der Theke, der aussah als wäre er ein etwas größerer und schlankerer Dr. Slump, seinen Geistesblitz hatte, war nicht einmal einer da, der das hätte mitkriegen können.

Er hatte seit dem Vortag darüber nachgedacht und hatte sich schlecht auf die Arbeit konzentrieren können, da kam es ihm doch ganz gelegen, dass seine Filiale eher klein ausfiel und die meisten aufgrund dessen eher zu 7Eleven gingen, vier Blocks weiter.

Ein Junge, der bei ihm Kunde war, ging Watai nicht mehr aus den Kopf. Ein Grundschüler, vielleicht dritte Klasse? Die Haare standen ihm wirr ab und die Augen waren dunkel, aber trotzdem so klar. Er hatte Snacks gekauft – ziemliche viele, dabei sah der Junge selbst nicht aus, als sei er ein guter Esser, - und in seiner Tasche waren ein neu gekauftes Schloss und Schrauben verstaut. Als Watai den Jungen ansprach, ob der ganze Proviant für ihn und sein Vater wären und sie etwas Größeres vor hätten, wich der Junge aus. Es war offensichtlich, dass dieser Junge – er stellte sich mit dem Namen Izumi vor – etwas verbarg und sich offensichtlich schämte, gerade weil er schwieg. Watai hatte versucht ihn zu trösten, dass Kinder auch ein Anrecht auf Geheimnisse hätten und scheinbar ging es ihm dann auch etwas besser.

Watai sah dem rotbraunen Wuschelkopf lange nach und fragte sich, warum dieser Junge so eine große Welle der Nostalgie mit sich brachte. Dann begann Watai sich zu fragen, wo er schon einmal solch dunkle Augen gesehen hatte, die aber nicht leer waren, sondern alles genau zu analysieren schienen und die ebenfalls von rotbraunen Haar umfasst wurden.

Für die Antwort hatte er einen ganzen Tag gebraucht, bis Watai sich wieder an Touko Nakatani erinnerte.

Watai rieb sich die Augen, wollte sich aber eigentlich gegen die Stirn schlagen. Touko war doch schon lange verstorben. Und selbst wenn nicht, war sie doch kein Grundschüler mehr (Anfang dreißig hätte sie nun sein müssen).

Er dachte an sie, an Touko, an all jene sieben Kinder und ihm kamen fast die Tränen, redete sich aber selbst ein, dass es von seiner Stauballergie käme und die Reinigungskräfte einfach nur schlecht putzten.

Wann war das alles nur gleich wieder gewesen?

1980? 1981? Vielleicht sogar schon 1979, er wusste es nicht mehr. Er könnte sich Zahlen nur schlecht merken.

Watai wusste aber, dass es auch irgendwann Anfang August war, an einem herrlich warmen Mittwoch. Das wusste er so genau, da an diesem Tag der Laden der Kette Daiei Lawson in Hikarigaoka eröffnete und bis im Jahre 1995 auch dort blieb und vermutlich auch nochdort wäre, wäre dieser Anschlag nicht gewesen.

Damals, Ende der 70er Jahre war die Filiale kleiner und bestand nur aus zwei Arbeitern, ihm und noch einem Freund, der letztes Jahr in Rente ging.

Der erste Tag war immer etwas besonderes und an keinem einzigen Tag in seinem Leben (außer seinem Hochzeitstag und die Geburt seiner zwei Kinder), konnte Watai sich so genau erinnern, wie an diesen. Dies hatte jedoch weit mehr Gründe, als nur die Eröffnung an sich.

Es kamen viele Leute an diesem Mittwoch vorbei, schauten durch das Fenster und rätselten, was in den Kartons war, aber nur wenige kamen hinein. Vielleicht Desinteresse, vielleicht war es ihnen auch unangenehm einfach hineinzukommen, da noch aufgrund von Verspätungen seitens der Lieferanten nicht alles eingeräumt war und vollkommen chaotisch wirkte.

Unter Watais ersten Kunden waren jene sieben Kinder. Watai stand hinter dem Tresen (sein Freund und Kollege checkte die Lieferungen ab) und beobachtete die recht bunte Gruppe von Jungen und Mädchen, hörte hier und da Namen und Spitznamen fallen, doch ihre ganzen Namen sollte er erst zwei Tage später in der Zeitung lesen:

Renta Gozuma(12), Soichiro und Kanako Morikawa (beide 10), Touko Nakatani (11), Natsu Usui (9), Hisaki Amano (11) und Kouta Ichijouji (11).

Nette Kinder. Aufgeschlossene Kinder.

Watai wusste noch, wie sie alle nebeneinander am Tresen gestanden und er schnell feststellte, wie redebedürftig sie alle waren. Sie erzählten, dass sie alle zusammen in der Musik-AG ihrer Schule waren und sich von dort kannten (drei von ihnen hatten Taschen dabei, Kanako und Natsu Blasinstrumente, da sie nicht sehr breit waren und Touko trug eine Violine mit sich rum).

Jeder von ihnen spielte ein Instrument und sie waren auf dem Weg zu einer Probe in der Schule, da sie für das Schulfest im September mit dem Schulchor eine Aufführung hatten. Obwohl sie ihre Käufe eigentlich auf Getränke beschränkten wollten, wurden sie doch schnell auf ein paar Spielzeuge in einer Kiste aufmerksam.

Über ihre Existenz war sich selbst Watai im Unklaren. Die Kiste war voll mit Geräten, die er damals nicht beschreiben konnte. Nun, zwanzig Jahre später, wenn er so darüber nachdachte, fand er dass sie Ähnlichkeit mir Tamagotchis hatten, in grellen, bunten Farben und er konnte sich am Eröffnungstag schon nicht erinnern, so was bestellt zu haben. Da es keinen Absender gab und er beim Inspizieren feststellen musste, dass sie nicht funktionierten hatte er eigentlich beschlossen sie wegzuwerfen. 

Wenn er sich recht erinnerte, musste es Hisaki gewesen sein, der sich als erstes eines dieser Dinger aus der Kiste nahm. Er war sich sogar sicher, da er Hisaki wegen der blonden Haare und dem eher europäischen Aussehen für das Kind von Touristen gehalten hatte, deswegen hatte er wohl einen stärkeren Eindruck hinterlassen, zumindest was das Optische betraf. Aus diesem Jungen war Watai nie schlau geworden. Trotz dass Hisaki so unbeschwert schien, war er das leibhaftige Bild eines Wässerchens, dass jedoch tief war und in den tiefsten Tiefen sehr stürmisch.

Natsu Usui machte einen eher ängstlichen Eindruck und lief stets entweder Renta Gozuma - als Watai den Namen hörte musste er schlucken, da die Familie Gozuma gut betuchte Leute waren - oder an Kouta Ichijouji, dem wohl Ruhigsten in der Gruppe, der das Aussehen eines jungen Adligen aus Shojo-Mangas besaß und so gut mit Worten umgehen konnte, dass er mit einem Satz der Welt ewigen Frieden hätte bringen können, wenn er es denn gewollt hätte. Doch war Kouta auch schüchtern und nicht so voller Tatendrang, wie es seine Freunde waren.

Kanako, die von ihren Freunden aber nur Kana genannt wurde, war ebenso unsicher wie Natsu und lief ihrem Zwillingsbruder nach wie ein Küken seiner Mutter. Soichiro hatte eine etwas schroffe Art der Ehrlichkeit, was seine etwas emotionalere Schwester öfter mal zu Ernst nahm. Touko war aber dann doch diejenige, die mit ihrer Klugheit überzeugte und eine Mutterrolle (gerade für Kanako) inne hielt, auch wenn alle eher an der Ausstrahlung von Kouta und den Worten des wohlhabenden Renta hingen, der sich aber auf das Gehalt seiner Eltern wenig einzubilden schien.

Er hatte die Gruppe lange und intensiv studiert, auch noch als sie alle ganz gespannt um Hisaki und der Kiste mit den Tamagotchis – er wusste nicht, wie er sie anders umschreiben sollte - standen.

Kaum dass Watai ihnen gesagt hatte, dass die Dinger nur Schrott waren gab eben jenes, dass Hisaki begutachtete Laute von sich. Mit großen Augen standen diese Kinder im Halbkreis um ihren Freund, Worte wie krass und abgefahren fielen immer wieder. Keine Minute später hatte jeder von ihnen so eines in der Hand.

„Herr Watai, können wir die haben? Was kosten sie?“ rief Hisaki daraufhin aufgebracht und Watai selbst stammelte nur ein verwirrtes „D-Darf ich kurz sehen, junger Mann?“. Und daraufhin gab Hisaki ihm das eiförmige, hellblaue Ding (seine Freunde hatten sich alle jeweils andere Farben ausgesucht). Auf dem kleinen Bildschirm bewegte sich eine Figur hin und her, die ein wenig an ein Gespenst mit kleinen Augen erinnerte. Ein, zweimal sah dieses Ding ihn direkt an - wenn man das so nennen konnte -, blinzelte und wiederholte seine Bewegungen.

Doch kaum, dass sich das Spielzeug wieder in den Händen von Hisaki befand, hatte dieses Etwas seine Bewegung geändert und schien tatsächlich so was wie Freude zu signalisieren. Kana fand schließlich heraus, dass man diese Wesen füttern und auch streicheln konnte (das wurde auf dem Bildschirm mit passende Emojis angezeigt, so gut es eben ging). Kanas Wesen ähnelte einem Samen, der zu keimen begann.

Er erinnerte sich nur noch an das von Touko, dass Ähnlichkeit mit einem Fisch hatte. Die der anderen vier waren unförmig und kaum zu definieren oder mit etwas Bekannten zu vergleichen.

Die Kinder fragten alle nach dem Preis und bettelten, dass sie doch nicht zu teuer sein sollten, ansonsten wären ihre Familien gegen den Kauf. Renta wollte sogar schon für alle bezahlen, schließlich hatte er das meiste Taschengeld, wenn er auch befürchten musste, dass das Ärger geben würde und seine Freunde das auch nicht wollten.

Jedoch entschloss sich Watai die Dinger ihnen ohne irgendeinen Geldbetrag dafür zu verlangen zu geben, als eine Art Geschenk, da sie seine ersten Kunden wären. Er wollte sie eh wegwerfen, also warum Geld verlangen? Erst wollten die Kinder diese Großzügigkeit nicht annehmen, aber es genügten ein paar freundliche Worte und schon rannten alle sieben mit ihren neuerworbenen Schätzen aus dem Laden.

Dies war am Vormittag passiert und den ganzen Tag noch dachte Watai an die Kinder und lächelte dabei. Am frühen Nachmittag jedoch änderte sich diese Stimmung rasch.

Erst kam ein Herr aufgeregt in seinen Laden gestürmt, er suche seinen - an das Wort, was er als Umschreibung benutzte erinnerte sich Watai nicht mehr, aber es war nicht besonders nett - Sohn, er sei nicht in der Musik-AG aufgekreuzt, dabei wäre er von Freunden abgeholt worden und zeigte Bilder von Hisaki Amano, die dieser grimmig aussehende Herr in seinem Portemonnaie aufbewahrte. Mehr wie dem Mann das zu erzählen, was am Vormittag passiert war konnte er nicht und stellte die Vermutung auf, dass Hisaki und seine Freunde sich irgendwo verkrochen hätten, um in Ruhe ihre neuen Spielzeuge auszuprobieren. Wütend war dieser Herr aus den Laden gestürmt und Watai war froh gewesen ihn los zu sein.

Es dauerte keine Stunde bis erneut jemand kam und nach vermissten Kindern fragte, diesmal ein Lehrer. Wie Watai befürchtet hatte, waren alle sieben Kinder nicht zur Musikprobe aufgetaucht. Auch dem Lehrer erzählte Watai von seiner Theorie, jedoch machte der Lehrer diese schnell zunichte.

„Die Instrumente von Nakatani, Morikawa und Usui sind gefunden worden, aber von ihnen selbst keine Spur. Nie hätten sie ihre Instrumente so achtlos liegen lassen.“

Ab diesem Zeitpunkt waren die Kinder bereits sieben Stunden vermisst gewesen. Die Nachbarschaft hatte sich zusammengetan um nach ihnen zu suchen. Die Eltern wurden bei Nachtanbruch Heim geschickt, da man noch immer hoffte, die Kinder würden tatsächlich irgendwo spielen, hätten die Zeit vergessen und kämen nach Hause, wenn sie merkten, dass es dunkel wurde.

Doch auch dieser Versuch blieb ohne Erfolg. Nach zwölf Stunden hatte sich die Polizei der Sache angenommen und suchten alles weiträumig ab. Als sich nach achtzehn Stunden noch immer nichts tat, begannen auch wieder Nachbarn und Lehrer bei der Suche zu helfen.

Nach fast schließlich vierundzwanzig Stunden fand man Natsu mitten auf den Straßen von Hikarigaoka stehen, nicht weit von der Haupthaltestelle und dem Wohnblock, wo er wohnte entfernt. Er war wie von der einen auf die andere Sekunde einfach da und niemand konnte sich dies erklären.

Der Junge heulte wie ein Schlosshund, warf sich den Beamten, die ihn auflasen in die Arme. Da man Natsu in der Nähe des Shikino Kaori Parks fand ging man davon aus, dass der Rest dort auch irgendwo sein musste.

Es dauerte etwas, aber man fand sie tatsächlich, auch wenn sich die Polizei und alle, die an der Suche beteiligt waren sicher waren, dass man dort jeden Grashalm abgesucht hatte und man sich nicht vorstellen konnte, wie die Kinder dorthin gelangt waren, ohne dass sie jemand gesehen hätte.

Noch rätselhafter als ihr Auftauchen war jedoch ihr Zustand, sowohl physisch als auch psychisch. Die Kinder wirkten wie verstört, waren teils verletzt, Renta sogar schwer, er konnte nicht aufstehen und hatte höllische Schmerzen. Obwohl man ihn schnell ins Krankenhaus brachte und über mehrere Stunden operierte, blieb er von diesem Tag an an den Rollstuhl gefesselt.

Hisaki, Soichiro, Kana und Touko wurden noch vor Ort von der Polizei befragt, doch niemand gab Antwort. Sie sagten gar nichts, sondern schwiegen nur oder fingen an zu weinen.

Und dann war da noch Kouta.

Kouta kehrte an diesem Abend nicht nach Hause zurück. Auch an keinem anderen Tag. Die Suche nach dem Jungen ging über Monate, doch sie blieb ohne Ergebnisse. Alles was danach kam erfuhr Watai nur durch Hör-Sagen. Die Kinder wurden immer wieder befragt, was an jenem ersten Augusttag im Jahre 1979 geschehen war und wo Kouta war, doch alle sechs schwiegen. Offiziell.

In der Nachbarschaft gingen andere Gerüchte um. Die Kinder hätten wirres Zeug erzählt, sie wären in einer fremden Welt gewesen und das angeblich fast vier Jahre, doch da sie Menschen waren wären sie nicht gealtert, weil man in dieser Welt nicht normal altern würde. Und in dieser Welt gab es Tiere, Gnome, Feen, Geister, Maschinen, Drachen, Dämonen und Engel und einige Zeit lang schrieben sie sogar in komischen Zeichen, die keiner entziffern konnte.

Mit den Gerüchten bildeten sich Geschichten. Es ging die Erzählung um, die Kinder seinen auf den Weg zur Probe von einem Irren abgefangen, entführt und festgehalten worden, schafften es zu fliehen, doch auf der Flucht wurde Renta verletzt und Kouta wieder eingefangen.

Andere behaupteten, die Kinder hätten irgendwo gespielt, doch es hat Streit gegeben, sogar von einer Prügelei sei die Rede gewesen und bei dem Versuch sie zu trennen kam es zu einem Unfall, bei dem Renta seine Fähigkeit zu Laufen und Kouta sein Leben verlor.

Was auch immer stimmen mochte, man war sich zumindest einig, dass die Geschichte der Kinder, dass sie in einer fremden Welt gewesen seien falsche Erinnerungen waren, die sie sich in ihrem Kopf zusammengesetzt hatten, um ihr Trauma besser verarbeiten zu können. Selbiges galt für die Schrift, eine Art Übergangshandlung.

Die Aasgeier der lokalen Zeitungen hatten von diesen Gerüchten Wind bekommen und warben mit Überschriften wie NEUSTE ERKENNTNISSE ZUM WUNDERLAND-FALL, was Watai mehr wie geschmacklos fand. Wenn es stimmte, dass diese Kinder sich das ausdachten, um etwas Schreckliches zu vergessen, sollte man sie doch einfach in Ruhe lassen, anstatt damit auch noch Geld zu verdienen.

Auch, dass Kouta tot sein sollte, darin war sich jeder einig. Die Leute, die dieses Drama miterlebt hatten, egal ob sie noch in Hikarigaoka wohnten oder wie Watai nach dem Bombenanschlag 1995 nach Odaiba zogen, hofften eigentlich nur, dass eine höhere Macht doch Erbarmen mit der armen Familie hatte und eines Tages ein Spaziergänger die sterblichen Überreste des Jungen finden würde. Selbst die Eltern rechneten schon nach einigen Monaten nicht mehr damit, dass ihr Kind noch leben würde, aber es eben nicht zu wissen, nicht zu wissen wo er ruhte und ob seine Seele Frieden fand machte es unerträglich.

Besonders der arme Bruder litt unter diesem Verlust. Nun, da der Medienrummel vorbei war und der Junge erwachsen, hatte er eine Familie gegründet, nachdem er selbst Jahre gebraucht hatte, um über diesen Schicksalsschlag hinwegzukommen. Zwei Söhne hatte er, sein Ältester, so munkelte man, sei hochbegabt und so brav erzogen. Jeder war neidisch.

Watai schmunzelte, der Arme hatte das nach diesem schweren Verlust verdient glücklich zu werden.

Alle hätten glücklich sein sollen. Ob sie es waren, war teils fraglich.

Nach jenem Tag sah Watai die Kinder kaum mehr. Einzig Touko kam regelmäßig in den kleinen Laden vorbei, als sie zur Mittelschule ging, da dieser genau auf ihrem Weg lag. Das zog sich über die Oberstufe hinaus, als sie schließlich zur Uni ging, endeten ihre Besuche. Es war schade, sie war ein so liebes und kluges Mädchen.

Eines Tages hatte Watai in der Zeitung gelesen und Touko auf einem kleinen Bild in einem Unterartikel wiedergefunden. In diesem Abschnitt ging es eigentlich um einen jungen Studenten, der eine besondere Auszeichnung im Fach Mathematik in so jungen Jahren erhielt. Touko wurde nicht namentlich erwähnt, einzig als [...]dessen Verlobte, selbst Spitzenstudentin[...].

Sie hatte einen guten Fang gemacht und das, wo sie sich so lange nicht für Jungen interessierte und bloß nicht heiraten wollte, ehe sie fünfunddreißig war. Scheinbar hatte die Liebe gesiegt und doch so jung, vor allem während des Studiums zu heiraten war in den 80ern nicht unüblich gewesen.

Einige Monate nach der Hochzeit hatte er Touko das letzte Mal gesehen. Da war sie bereits schwanger.

Von ihrem Unfalltod erfuhr Watai nur von Hisaki. Von den Kindern aus dem Wunderland (mancher sagte auch Nimmerland oder St. Martinsland) war Hisaki der Letzte. Alle waren verstorben, selbst erfahren hatte Watai aber nur von den von Renta. Der plötzliche Tod eines Sohn eines großen Ingenieurs und Besitzer einer Firma für Technik und Elektronik brachte eben mehr Interesse, als der irgendwelcher Bürger.

Plötzlicher Tod war milde ausgerückt. Laut Medien wollte man ihn operieren, damit er zumindest in naher Zukunft mit Krücken etwas laufen konnte, doch ein rätselhafter Stromausfall, der sich während der OP ereignete beschädigte die Maschinen, während Renta in Narkose lag.

Der Junge lag drei Monate im Koma, dann starb er. Sein Vater war außer sich und verklagte das Krankenhaus, doch die Klage würde, so laut Zeitung, abgewiesen.

(KLAGE ABGEWIESEN, VERFAHREN EINGESTELLT, DER TOD DES JUNGEN WAR HÖHERE GEWALT - [...]Ein Stromausfall mit solchen erheblichen Konsequenzen überstieg jedoch die Vorsichtsmaßnahmen und die Vorstellung des Möglichen. Für dir Ursache des Stromausfalles und des Notstromes fanden die Beamten auch nach wiederholter Untersuchung keine Hinweise. Die Staatsanwaltschaft ist sich jedoch sicher, dass die Ursache nicht an den Maschinen selbst lag. Die letzte Kontrolle durch eine externe Gewerkschaft ereignete sich nur zwei Monate vor der Operation und auch eine erneute Prüfung ergab, dass sämtliche Krankenhausgeräte im einwandfreien Zustand waren[...])

Hisaki kam erst in den letzten Jahren vor seinen eigenen Tod öfter wieder ins Lawson, auch wenn er nicht mehr in Hikarigaoka wohnte. Vielleicht war es Nostalgie. Vielleicht Trauer, die er nicht überwinden konnte.

Watai hatte ihn zwar schon zuvor oft gesehen, aber die Umstände waren nicht erfreulich gewesen. Der einst so besonnene Junge, ebenso von Trauer zerfressen wie der jüngere Ichijouji Bruder, fand Trost bei anderen Leuten, statt bei seinen Freunden und Eltern und man sah, wie tief dieses Wässerchen wirklich war. Fast die gesamte Zeit auf der Mittel- und Oberstufe zog Hisaki, mit langem Mantel und Atemschutzmaske bekleidet mit Yankees durch die Straßen, einmal sind sie sogar in das Lawson eingebrochen und Watai hatte die Schweinerei aufräumen müssen, die sie hinterließen.

Auch Asami, seine zukünftige Frau gehört dieser Bande an, die ihre Zeit mit Diebstahl, Vandalismus und Schlägereien totschlug.

Natürlich ging das in der Nachbarschaft rum und natürlich hatte man sich das Maul darüber zerrissen. Überraschter war man (auch Watai hatte es nicht fassen können) als Hisaki doch irgendwie kurz vor Abschluss der Oberstufe die Kurve bekam und man ihn mit anständiger Kleidung, nicht viel später mit Ehering sah.

Es war wohl wieder der Tod, der Veränderung in ihr Leben gebracht hatte. Watai wusste nicht mehr, ob es Soichiro oder Kanako war, aber eines der Morikawa Kinder starb noch im Oberschul-Alter. Der andere Zwilling starb einige Jahre darauf ebenso. Die genauen Umstände kannte Watai nicht, da er von diesen Fällen auch nur durch Kunden erfuhr, aber auch hier war die Ursache, wie bei Renta, Touko und Natsu, der noch vor Touko starb, technisches Versagen.

Watai konnte nur darüber lachen. Von wegen, technischer Fortschritt und Digitales Zeitalter . Da sollte die Technik einem das Leben leichter machen, dabei brachte sie einen doch viel eher ins Grab.

Er dachte oft an Toukos Kind, was aus ihm geworden war, nachdem die Mutter nie mehr nach Hause kam? Und an die arme Asami und wie sie reagiert hatte, als man ihr mitteilte, dass ihr Mann von einem aus irgendwelchen unerklärlichen Gründen fehlgeleiteten Zug (so stand es in der Zeitung) direkt am Bahnhof überfahren wurde?

Auf Technik und den ganzen anderen digitalen Kram war eben doch kein Verlass.

„Onkelchen.“

Na, wenn man schon beim Thema war...

Yukinos Eintreten hatte Watai gar nicht bemerkt und unwillkürlich fragte er sich, wie lange er schon nachdenklich ins Leere starrte und wie lange seine Stammkundin auf eine Reaktion seinerseits wartete.

„Hallo, Yukino. Wie kann ich dir denn heute helfen?“

„Ich wollte etwas zu Trinken kaufen.“

Irgendwas stimmte mit dem Mädchen nicht und Watai erschrak, als er Yukino mit vollem Bewusstsein ansah. Ihr Gesicht war ganz rot und sie schien außer Atem. Auch ihre Hände waren rot angelaufen und sie hatte kleine, aber oberflächliche Hautrisse.

„Kind, was hast du gemacht?“

„Och, schon gut, Onkelchen. Ich habe nur etwas schweres schieben müssen und hab dabei versehentlich in einen Dornenbusch gefasst.“

„Was denn? Baggersteine? Warte mal kurz.“

Hinter dem Tresen befand sich ebenso die Tür zu den Pausenraum der Mitarbeiter, der neben stereotypischen Möbeln und Schränken auch einen kleinen Kühlschrank hatte, indem Herr Watai neben Essen und den eigenen Getränken auch Schmerzgel aufbewahrte, das er normalerweise für seine Gelenke benutzte.

„Hier, das hilft, damit du keine Blasen bekommst. Aber sag, Yukino, wo ist denn deine Mutter? Bist du heute ganz alleine hier?“

„Mama geht es nicht gut“, sagte sie, während Watai ihr etwas von dem Schmerzgel auf ihre Handfläche gab. Sie zuckte etwas zusammen, dann verrieb sie es gründlich.

„Der Doktor hat gesagt, sie hätte einen Hitzschlag bekommen.“

„Oh, das tut mir Leid. Sage ihr bitte gute Besserung. Und wer schaut nach dir, wenn es deiner Mutter nicht so gut geht?“

Sie zögerte kurz.

„Onkelchen von nebenan passt auf mich auf. Aber er musste wieder zur Arbeit und kommt erst heute Abend, solange soll ich bei ihm zu Hause bleiben.“

„Und hat er nichts zu Trinken im Haus, dass du extra hierherkommen musst?“, sagte Watai und versuchte Yukino mit einem, man musste zugeben gekünstelten Lachen zu selbigen zu animieren. Es funktionierte nicht. Mit einer nichtssagenden Miene starrte sie in die Richtung des Tresens.

„Doch, aber das schmeckt mir nicht. Und ich hatte noch Geld in der Hosentasche, also bin ich hierher.“

Für so wählerisch hätte er die Kleine gar nicht eingeschätzt. Wenn Watai neue Leckereien in seinem Sortiment hatte war Yukino immer eine der Ersten, die es kaufte um es auszuprobieren. Da ihr wohl das Entdecken und Erforschen durch den Mangel an Sehkraft fehlte, versuchte sie es wohl so zu kompensieren und bisher hatte sie am allen, was sie gehört, gerochen und geschmeckt hatte immer etwas positives gefunden. Aber na ja, es konnte einem nicht alles gefallen, also stempelte Watai es eben als ein ganz normales Verhalten ab.

„Hast du Tomatensaft für mich?“, fragte sie und hielt ihre Hände mit ausgestreckten Fingern von sich, damit das Schmerzgel schneller einziehen konnte.

„Tomatensaft? Ich fürchte nicht. Wieso eigentlich Tomatensaft?“

„Nur so. Hast du etwas ähnlich? Es muss aber ein roter Saft sein.“

Watai hinterfragte ihren Wunsch nicht, sie würde ihre Gründe haben. Außerdem war der Kunde König.

Er verließ den Tresen und ging zu den Kühlfächern, in denen sich ganz links die gekühlten Getränke befanden. Tatsächlich fand er etwas, was Yukinos Wünschen entsprach.

„Ist Blutorangensaft in Ordnung?“

„Oh ja, wenn er nicht zu süß ist.“

Nun lachte sie endlich einmal. Das Rot in ihrem Gesicht hatte gesündere Maße angenommen und auch ihre Hände wirkten nicht mehr so geschwollen und schienen auch nicht mehr zu schmerzen, da sie die Reste des Schmerzgels mit einem Taschentuch aus ihrer Hosentasche abrieb.

„Yuki? Bist du das?“

Während Watai wieder zum Tresen zurücklief um den Saft abzurechnen, kam noch jemand zwischen den Regalen zum Vorschein und er fragte sich unwillkürlich, wann sie hierein gekommen war. Etwa, als er vor sich hin geträumt hatte? Wie peinlich das war.

„Kari? Ich dachte, du bist im Sommercamp mit deinem Bruder“, sagte Yukino überrascht. Wohl berechtigt, da Hikari viel weiter vom Lawson entfernt wohnte als Yukino und das wusste Watai nur, weil er im selben Block wie die Yagamis wohnte und Hikari immer traf, wenn er auf den Weg zur Arbeit war und sie zur Schule ging. Selten kam sie mit ihren älteren Bruder hierher, weil es hier Süßigkeiten gab, die sie gerne aßen, aber in den anderen Läden in Odaiba entweder nie vorhanden oder zu teuer waren.

„Ich wollte, aber kurz vor der Abreise habe ich Fieber bekommen.“

„Oh, wie schade.“

Hikari hatte sich neben Yukino gestellt und sie mit der Hand auf ihre Schulter getippt, damit sie wusste, wo sie stand und sie drehte erst ihren Kopf und dann ihren ganzen Körper in Hikaris Richtung.

„Das ist nicht so schlimm. Tai ist schon wieder zurück. Sie haben das Sommercamp abgebrochen, weil es zu schneien angefangen hat.“

„Schnee im August? Wie cool!“, jauchzte Yukino, ihr blasses Gesicht wurde rosa vor Entzückung. „Wieso bricht man das dann ab? Man kann doch Schneeball schlachten machen und Schneemänner bauen und das alles und man friert nicht mal dabei. Das ist doch toll.“

„Aber das schmilzt doch dann alles“, entgegnete Hikari und Yukino legte den Kopf schief.

„Hm, vielleicht ist das Sommerschnee. Der ist anders, sonst würde er im Sommer ja nicht runter fallen.“

„Ist das dann überhaupt richtiger Schnee?“

„Sicher. Wenn es im Winter regnen kann, kann es doch im Sommer auch schneien.“

„Schon irgendwie.“

„Ich sehe, ihr kennt euch?“, fragte Watai lächelnd, dass beide Mädchen erwiderten, wenn auch nur Hikari zu ihm blickte und Yukino weiter über den Unterschied von Winterschnee und Sommerschnee nachdachte (wenn es denn einen gab).

„Mhmm. Yukis Klasse ist unsere Patenklasse. Wir haben ein Projekt an unserer Schule und unsere Klasse besucht alle zwei, drei Monate Yukis Schule, damit wir sehen wie die Kinder lernen und spielen, die nicht hören oder sehen können.“

„Das ist ein sehr schönes Projekt, wie ich finde.“

Watai gab Yukino die Flasche mit Blutorangensaft und sie bezahlte passend mit dem Geld aus einem kleinem, pastellrosanen Münzensortierer mit einem weißen Hasen darauf. Noch ehe Hikari ihr Wechselgeld für ihren Einkauf, den sie mit einem Tausend-Yen-Schein aus ihrer Hosentasche bezahlte, bekommen hatte, hatte sie sich schon ganz auf Yukino konzentriert. Sie stellte sie direkt neben Yukino und die beiden Mädchen harkten ihre Ellenbogen ineinander ein.

„Und was hast du gekauft, Kari?“

„Ich habe Fisch aus der Dose geholt. Miko ist wieder weggelaufen und war die ganze Nacht weg. Vielleicht ist das ein guter Lockvogel.“

„Oh Nein. Aber warum sucht du hier, dass ist doch so weit weg von deinem zu Hause.“

„Schon. Aber einmal ist Miko sogar bis zum unteren West Terminal gelaufen.“

Die beiden liefen nebeneinander her und Watai sah ihnen nach, in der Position die er zuvor schon eingenommen hatte, als er an den Jungen von gestern dachte, mit dem Ellenbogen auf dem Tresen und den Kopf auf der Hand abgelegt.

Die automatische Schiebetür ging auf, dennoch bleiben die Mädchen kurz davor stehen, so konnte Watai noch etwas von ihrem Gespräch mithören.

„Hat Miko vielleicht ein Glöckchen um oder etwas, was ein Geräusch macht? Wenn ich es höre, kann ich deine Katze ja wieder Heim schicken.“

„Ja, aber wie schickt man eine Katze Heim, wenn man mit ihr nicht reden kann?“, fragte Hikari, aber es kam nur ein Achselzucken.

„Keine Ahnung. Katzen sind eben verrückt, wusstest du das? Und sie haben die Angewohnheit, immer irgendwo zu verschwinden und sich aufzulösen.“

Fragend blickte Hikari Yukino an und versuchte sich darauf einen Reim zu machen. Vermutlich hatte Yukino diesen Gedanken aus irgendeinem Buch übernommen. Ihre Oma, die ein, zweimal hier mit Yukino einkaufen war, hatte mal erzählt, dass seit sie zur Schule ging Lesen ihr Hobby geworden war. Um ihr jedoch das Vorhaben auszureden, Klavierspielen zu lernen reichte es nicht.

„Wenn Miko wieder da ist und mein Bruder seine Sachen fertig gemacht hat, kannst du uns ja mal besuchen.“

„Was muss dein Bruder denn machen?“

„Na ja, Hausaufgaben eben.“

Trotz der Entfernung sah Watai Yukino das Misstrauen an. Kein Kunststück, Hikari war keine gute Lügnerin. Sie sagte jedoch nichts, sondern freute sich nur über das Angebot. 

„Das wäre toll“ , lachte Yukino, hielt aber im selben Moment wieder inne. „Aber ich muss erst warten, bis meine Mama wieder gesund ist. Die Krankenschwester sagen, sie hat einen Hitzschlag bekommen.“

„Dann bist du jetzt ganz alleine zu Hause?“

„I wo. Ich bin bei Onkelchen.“

„Und wo ist dein Onkelchen? Wieso passt er nicht auf dich auf?“

„Nun, weißt du -“, begann Yukino nachdenklich, „- Onkelchen arbeitet überwiegend nachts.“

„Ah, verstehe.“

„Vielleicht kann ich ihn dir ja mal vorstellen. Wenn er irgendwann einmal ausgeschlafen hat.“

„Klingt ein bisschen nach meinem Bruder, der verschläft auch gerne den Tag...“

Nun sahen beiden Mädchen, in ihrer Gedankenwelt versunken, in die Luft.

„Nun muss ich aber schnell wieder zu ihm, er hat sicher großen Durst.“

„Aber wenn deine Mama wieder gesund ist, rufst du an?“

„Verlass dich drauf! Bis bald, Kari!“

„Ja, bis demnächst!“

Hikari rannte los, während Yukino noch ihren Blindenstab aufzog und damit in die entgegen gesetzte Richtung lief. Für eine kurze Zeit sah Watai den Kindern noch nach, bis ihm, als sie beide aus seinem Blickwinkel verschwanden auffiel, dass Yukino Hikari ja was vollkommen anderes erzählt hatte wie ihm.

×|/center]

(Er träumt jetzt sprach Dideldei: und wovon meinst du träumt er?

Alice sprach: Das kann niemand erraten.

Na von dir! Rief Dideldei aus und klatschte triumphierend in die Hände Und wenn er aufhört von dir zu träumen wo glaubst du wärst du dann?

Wo ich jetzt bin natürlich! sprach Alice

Nicht du! Gab Dideldei verächtlich zurück Du wärst nirgendwo Ho! Du bist doch nur ein Wesen in seinem Traum!)

♭𝅝
 

Das sanfte Weiß ging in ein warmes, aber nicht sehr angenehmes Rot und Orange über. Eine Kerze stand neben ihm und war somit die einzige Lichtquelle in dieser Dunkelheit. Diese Dunkelheit aber war keine echte Dunkelheit. Diese hier hatte eine Form.

Er spürte Stoff unter seinem Körper und etwas Nasses auf seinem Kopf. Kühle Tropfen liefen sein Gesicht entlang und fielen auf die Decken.

Die Dunkelheit war nun ein kleiner Raum aus Stein mit nur einem kleinen Fenster. Es war stockdunkel draußen, so wie er erkennen konnte. Alles sah so verschwommen aus, aber die Sicht klarte sich langsam auf. Er lag auf der rechten Seite, zusammengekauert zwischen mehreren Laken aus Stoff und Leinen, er fror und gleichzeitig fühlte er sich, als würde er schmelzen.

Er blickte leicht zur Seite und erkannte den grauen Rauschebart.

„Oh, du bist aufgewacht.“

Eine behaarte Hand berührte seinen Kopf.

„Ich hätte gedacht, du brauchst noch Zeit. Schone dich, du hast hohes Fieber. Babamon, komm mal her!“

Neben dieses Digimon, dem dieser zottelige Bart gehörte - eigentlich bestand dieses Digimon größtenteils nur aus Bart - gesellte sich sein weibliches Gegenstück. Weniger zottelig, wenn der Dutt sie allgemein strenger machte, wie ihr Gesicht es ohnehin schon war.

„Sieh nur. Hättest du das gedacht, dass es so schnell zu sich kommt, Babamon?“

„Ich hätte ja erwartet, dass er am Diensttag erwacht. Wann immer Diensttag auch ist.“

„Aber es könnte fast Diensttag sein. Dann hättest du fast Recht mit deiner Vorhersage.“

„Nicht nur fast. Ich habe immer Recht mit meiner Vorhersage. Auch wenn es nicht Diensttag ist, habe ich Recht.“

Kurz überlegte er, ob er noch bewusstlos war oder einfach noch tief im Fieberwahn. Kein Wort von dem, was die beiden redeten hatte für ihn Sinn gemacht.

Babamon trat etwas näher, nahm dabei das Tuch von seiner Stirn um es in das frische Wasser in einer Schüssel hinter ihr zu tauchen.

„Aber es braucht noch etwas mehr Zeit.“

Sie klatschte ihm das nasse Tuch wieder auf die Stirn, und dass nicht gerade zaghaft.

„Solange muss er die zwei S-Worte streng befolgen.“

„Ach ja. Speisen und Schlummern.“

Der Zottelbart lachte und streichelte dabei die grauen Haare in seinem Gesicht, bis er sich wieder ihm zuwandte. Endlich hatte er genug Kraft um seinem Mund bewegen zu können.

„Wo bin ich?“

„In unserem trauten Schloss auf Grey Mountain, wo auch sonst? Ich bin Jijimon, Herr dieses Schlosses. Und das ist mein störrisches Eheweib, Babamon.“

Besagtes Babamon stellte sich neben ihren Gatten, in ihrer Hand hielt sie eine Holzschüssel.

„Und ich bin Babamon, Herrin dieses Schlosses. Und das ist mein debiler Ehemann, Jijimon.“

Ein Irrenhaus, schoss es ihm durch den Kopf. Das kam nicht vom Fieber, das Verhalten der beiden war wirklich mehr Schwachsinn als alles andere. Er wusste nicht woher, aber er wusste es, so wie man wusste, dass, wenn die Sonne schien es hell draußen war.

Babamon hatte irgendeine undefinierbare Maße in ihrer Holzschüssel umgerührt, die im Kerzenlicht grün aussah, und strich eine großzügige Portion davon auf seinem Körper. Es kühlte zwar, brannte aber im selben Moment und er schrie auf.

„Ganz ruhig, das ist gleich vorüber. Aber es hilft, damit deine Wunden sich nicht entzünden. Und du hast davon nicht gerade wenig, also brauchst du auch nicht wenig davon.“

Ehe sie noch mehr von diesem Zeug, dass schlimmer brannte wie Brennnesseln und Teufelskrallen zusammen, klopfte es hinter der dicken, schwarzen Holztür und sie ging mit einem lauten Knarren auf.

„Ist er aufgewacht?“

Es war das Feen-Digimon, dass ihn gefunden hatte.

„Er ist tatsächlich aufgewacht. Komm ruhig her, er hat nichts was ansteckend sein könnte.“

Dann winkte Babamon ihr zu und sie brachten den Mut auf, zu ihnen zu kommen. Nun schwebte sie zwischen den beiden alten Digimon die sie noch winziger erschienen ließ, wie sie ohnehin war.

Kurz überlegte er, ob sie wirklich das gleiche Digimon war, das ihn gefunden hatte, aber er sah in ihre Augen und allein das bejahte seine Frage.

„Es ist gut, dass du ihn gefunden hast, Tinkermon. Eine weitere Nacht dort draußen und es wäre das Ende gewesen, geschwächt wie er war.“

Babamon klatschte noch mehr von dem grünen Glibberzeug auf die Haut. Das Brennen war nicht zum aushalten.

„Jijimon, was ist das für ein Digimon? Er sieht aus wie ein Patamon, aber er ist ganz lila.“

„Das, Tinkermon, ist Tsukaimon. Da habe ich doch Recht, oder?“

Etwas geschwächte nickte er Jijimon und Tinkermon zu. Er ging davon einfach aus, dass es stimmte, da der Name für ihn vertraut klang. Neugierig flog dieses Tinkermon um ihn herum, bis es ihn aus jedem Winkel begutachtet hatte. Dann legte sie sich zu ihm auf die Laken auf den Bauch und ihren Kopf auf die verschränkten Ellenbogen, um in dieser Position verharrend Tsukaimon in die Augen schauen zu können.

„Sag, geht es dir besser? Was ist dir zugestoßen? Und wie kamst du überhaupt so nah ans Schloss?“

Es waren zu viele Fragen auf einmal und Tsukaimon hatte auf keine einzige eine Antwort. Er war sich bis vor kurzem nicht einmal klar gewesen, dass er Tsukaimon war. Er wusste rein gar nichts.

„Fest steht -“, begann Jijimon und streichelte dabei wieder über den Bart. „- dass er viele Verletzungen hat, doch viele dieser Wunden sind älter. Kampfspuren. Aber eigenartig, Tsukaimon sind eher feige. Sobald sie in eine brenzlige Situation geraten suchen sie das Weite.“

„Vielleicht irren wir uns und es ist kein Tsukaimon.“

Babamon klatschte wieder von ihrer Heilsalbe auf seine Haut, diesmal auf einen seiner Flügel, dafür war es weniger.

„Dann wäre es, ganz im Gegenteil, gar nicht so feige.“

„Ich bin Tsukaimon“, protestierte er, sich nun sehr sicher, dass er Tsukaimon war und versuchte aufzustehen, aber seine Beine fanden keinen Halt. Dann versuchte er zu fliegen, doch auch der Versuch scheiterte und Tsukaimon fiel zurück in die Decken. Sein Aufprall sorgte dafür, dass Tinkermon fortgeschleudert wurde.

„Hey, pass doch auf!“, schimpfte sie, doch beim Anblick des sich vor Schmerzen krümmenden Körpers tat es ihr sofort leid, dass sie laut geworden war.

„Kinder, nicht streiten! Vor allem du nicht, Vielleicht-Tsukaimon“, ermahnte Jijimon beide. Babamon griff sofort zu ihrem Besen und zog damit dem viel kleineren Tinkermon eine über.

„Du bekommst nur keine Tadel, weil du verletzt bist“, schimpfte sie wieder und zielte mit dem Besen auf Tsukaimon. Sein Blick wanderte zu Tinkermon, die beschämt zu Boden blickte und sich über die goldenen Haare fuhr, um ihren Zopf wieder zu richten. Irgendwas sagte Tsukaimon, dass sie schon öfter eine übergezogen bekam.

„Babamon, was macht das Abendessen?“

„Fast fertig. Ich habe eine extragroße Portion für unseren Patienten gemacht. An ihm ist fast nichts dran, wenn ein Wind kommt wird er noch fortgeweht. Ich bereite alles vor, wenn die Kleinen alle im Bett sind. Achte du auf Vielleicht-Tsukaimon, Tinkermon.“

Tinkermon salutierte vor den beiden und rührte sich erst wieder, als beide den Raum verließen und die Tür - ziemlich laut - hinter sich schlossen.

„Du musst die beiden entschuldigen“, flüsterte Tinkermon ihm zu. Vermutlich hatten die Wände Ohren, sonst würde es keinen Sinn machen, dass sie flüsterte.

„Jijimon und Babamon sind etwas merkwürdig, aber wirklich fürsorglich. Eigentlich sind sie nicht so streng.“

Sie setzte sich neben ihm und streckte die Hand nach ihm aus. Doch noch bevor Tinkermon ihn berühren konnte, schlug Tsukaimon ihre Hand mit seinem Flügel, der verbunden war weg. Wütend, aber schockiert und verunsichert zugleich verengte sie die Augen, in denen sich die Flammen der Kerzen spiegelten.

„Ich habe es nur gut gemeint. Du könntest mir dankbar sein. Hätte ich dich nicht gefunden, wärst du tot.“

„Ich habe dich nicht darum gebeten.“

Mit einem grimmigen Blick drehte sich Tsukaimon auf die andere Seite, um ihr den Rücken zuzukehren, mit nichts als der Wand und seinem Schatten im Blickfeld. Allein das war schmerzhaft. Tinkermon aber flog einfach über ihn hinweg, landete wieder vor seinem Gesicht und ging in die Knie.

„Du solltest dich schonen, wenn du wieder gesund werden willst. Und was essen, wenn Babamons Kochkünste auch gewöhnungsbedürftig sind.“

„Gewöhnungsbedürftig?“

Ihm drehte sich schlagartig der Magen um.

„Aber wenn du wieder gesund werden und nach Hause willst, wirst du das durchziehen müssen. Wo bist du eigentlich zu Hause?“

Tsukaimon überlegte. Er überlegte lange, wo zu Hause war, doch in seinem Kopf herrschte absolute Leere. Seine Erinnerungen gingen nur bis dorthin, als er Tinkermon sah. Sein Blick, der sich von ihrem abwandte, reichte ihr als Antwort.

„Hast du denn ein zu Hause?“

„Ich weiß es nicht.“

„Hast du Freunde? Vielleicht vermisst dich jemand. Bist du vor einem stärkeren Digimon geflohen?“

Kein Wort fiel, die Antwort wäre ohnehin immer die Gleiche gewesen. Er wusste es nicht. Er wusste absolut gar nichts. Zwar fühlte er irgendwo in seinem Inneren, dass etwas fehlte, aber mehr auch nicht. Es war wie in ein Loch oder in einen Abgrund zu blicken, indem trotz hellstem Tag nichts zu erkennen war.

(etwas fehlt etwas wichtiges aber was fehlt)

Wieder streckte Tinkermon die Hand nach ihm aus, zögerte aber erst um nicht wieder einen Schlag von Tsukaimons Flügeln abzubekommen. Diesmal jedoch wehrte er sich nicht und ließ es zu, dass sie ihre Hand auf seiner Stirn ablegte und leicht über das kurze Fell strich. Eigentlich nur über einen Teil davon, so klein sie und ihre Hände entsprechend waren. Selbst er war größer.

„Weißt du, Jijimon und Babamon nehmen öfters Digimon auf, die ihr zu Hause verloren haben. Wenn du wieder gesund bist, kannst du vielleicht hierbleiben. Sie haben sicher nichts dagegen.“

Erwartungsvoll schaut sie ihn an, sie hatte wohl auf eine Zustimmung gehofft, wurde aber enttäuscht.

„Mal sehen. Vielleicht überlege ich es mir.“

Sie rümpfte die Nase über so viel Trotzigkeit in einem so kleinen Körper, aber beschwerte sich nicht. Sie blieb bei ihm, bis er aufgrund des Fiebers wieder einschlief, trotz dass sein Magen immer noch leer war und seine Haut aufgrund der Salbe brannte. Bis Babamon mit etwas Essbaren kam, war Tsukaimon wieder im Land der Albträume. Und Tinkermon, neugierig auf ihn blickend blieb bei ihm und strich ihm über das Fell, wenn er im Schlaf wimmerte, solange und immer wieder, bis er letztendlich ganz seelenruhig schlief.

𝅘𝅥𝅮
 

Aus Mangel an Optionen und Zielen entschloss Tsukaimon sich schlussendlich doch bei Jijimon und Babamon zu bleiben. In dem Schloss, in dem sie lebten hatten sie viele Digimon aufgenommen, wie er überrascht feststellen musste. Tsukaimon und Tinkermon waren einige der wenigen, die schon auf dem Rookie-Level waren, die Meisten waren entweder noch Babys oder auf dem Ausbildungs-Level, davon überwiegend Koromon, Yokomon und Pagumon.

Das alte Digimon-Paar erzählte wenig von sich selbst. Wenn man sie danach fragte, sagten sie nur dass sie schon immer zusammen und schon immer hier waren. Diese Digimon waren von Grund auf sehr mysteriös, wenn nicht der Nonsens wäre, den sie meistens von sich gaben.

Was man außerdem sagen konnte war, dass sie schon öfter verwaiste und verletzte Digimon aufgenommen hatten, vielleicht aus reiner Freundlichkeit, vielleicht, auch wenn sie Digimon waren, das Bedürfnis nach Familie hegten. Schließlich benahmen sich beide auch sehr traditionell. Verrückt, aber traditionell.

Jijimon kümmerte sich um die Arbeit, er besorgte das Essen und alles, was sie brauchten aus den Dörfern, weit weg vom Schloss. Er reparierte alles und er war es auch, der den aufgenommen Digimon, wenn sie den Wunsch danach hatten zu kämpfen um stärker zu werden, eben dieses lehrte, bis sie das Rookie- oder Champion-Level erreichten und ihres eigenen Weges gingen.

Obwohl Jijimon sehr stark war - was seine äußere Erscheinung kein bisschen vermuten ließ - war es doch Babamon, die über dieses Schloss und ihre Bewohner regierte. Sie war es, die die meiste Zeit in die Erziehung steckte und wenn jemand etwas anstellte auch die Tadel verteilte, dabei auch nicht zurückschreckte, mit dem Besen zu wedeln und dem ein oder anderen Digimon eine überziehen, wenn es seine Tischmanieren mal wieder vergessen hatte. Das galt auch für Jijimon.

Was Babamon jedoch ebenso von Jijimon unterschied, war ihr Maß an magischen Fähigkeiten. Wenn Jijimon schon mächtig war, war es Babamon noch mehr. Und Tinkermon war ihre Schülerin, der sie versuchte diese Magie näherzubringen. Seit dem ersten Tag, an dem Tsukaimon in diesem Schloss war, war ihm aufgefallen wie nah Tinkermon Babamon stand, wenn sie auch kein bisschen mehr oder weniger Tadel und Stockhiebe abbekam, wie er selbst oder andere Digimon. Im Gegenteil (das sagte Jijimon sehr gerne), Babamon war ihr gegenüber unheimlich streng und manchmal überaus kaltherzig. Und Tinkermon ließ sich den strengen Umgang gefallen, versuchte sogar Babamon zu imponieren, indem sie die Nächte durchpaukte und sich ebenso um die jungen Digimon kümmerte. Aber selbst dann war Babamon nicht zufrieden. Ein wenig Mitleid hätte Tsukaimon mit Tinkermon gehabt, wenn sie nicht selbst Schuld wäre. All das nur, um am Ende des Tages auf Babamons Schultern zu sitzen und den Körper an ihren Kopf zu lehnen, während sie, mit Baby- und Ausbildungs-Digimon auf dem Schoß und um sich herum Geschichten vorlas.

„Tsukaimon, kommst du auch dazu?“

Tinkermon fragte Tsukaimon jeden Abend. Immer wenn Babamon das Buch in die Hand nahm und vorlas ging Tsukaimon an dem Raum vorbei. Babamon saß im Schaukelstuhl, umzingelt von siebenunddreizig Digimon. Einige doppelten sich, aber was die Typus-Vielfalt anging war es sehr gemischt. Ein Wort jagte durch Tsukaimons Kopf, wenn er diese Digimon so vor sich sah – Apartheid.

Erwartungsvoll blickte Tinkermon zu ihm und war auch die Einzige, die tatsächlich etwas wie Freude signalisierte. Die anderen Digimon hielten etwas Abstand von ihm. Zugegeben, der Freundlichste war er auch nicht und wehe dem, eines von ihnen rückte ihm zu nah auf die Pelle. Er hasste es so sehr. Und es reichte schon, dass Tinkermon so distanzlos war. So beließen es die anderen Digimon dabei, ihn nur argwöhnisch anzusehen. Besonders bei Babamon fiel es auf.

Tatsächlich hatte Tsukaimon kurz daran gedacht, sich dazuzusetzen und - zumindest mit einem gewissen Sicherheitsabstand - zuzuhören. Den Abend zuvor hatte Babamon eine Geschichte vorgelesen – von einem, der auszog, das Fürchten zu lernen – und wollte zumindest etwas mithören, weil der Protagonist kein Held, sondern ein empathieloser Idiot war. Aber sie hielt bereits ein anderes Buch in der Hand. Alice im Wunderland. Tsukaimons Laune kippte sofort.

„Nein, Danke“, zischte er und machte sich augenblicklich wieder davon. Er hörte, wie Tinkermon ihm noch nachging, aber in der Türschwelle schließlich schweben blieb und ihm nur nachsah. Dann ging sie enttäuscht wieder zurück, während Tsukaimon alleine durch die Gänge lief.

Für ihn war dies nicht mehr wie Kinderkram. Zeit- und vorallem Gedankenverschwendung und den Raum, den Tsukaimon in seinen Kopf hatte brauchte er für andere Gedanken. Für Stichworte, wie eben Apartheid, dessen Bedeutung Tsukaimon noch ermitteln musste. Er wusste, was die Typus-Apartheid war, aber er wusste nicht woher er das wusste. Seit er sein Krankenbett verlassen und zu den Schlafräumen der Ausbildungs-Digimon gezogen war (wo auch Tinkermon ihren Schlafplatz hatte) waren seine Kopfschmerzen besser geworden, aber die Blitze vor seinen Augen erloschen nicht. Aber schlimmer wie die Blitze waren die Laute, die von nirgendwo, aber gleichzeitig von überall her zu kommen schienen.

Ziellos war Tsukaimon umhergeflogen, bis er in der Galerie gelandet war, einem langen, steinigen Flur, mit den meisten und größten Fenstern, von denen man hinunter in den Innenhof schauen konnte und den von Nebel bedeckten Himmel.

Babamon war in der Lage, die Naturgewalten und die Elemente zu kontrollieren. Ein paar Tage zuvor stand ihr Schloss unter Wasser, es hatte tagelang geregnet und die wenigen Beete um das Schloss und Grey Mountain herum waren kurz davor zu verfaulen. Obwohl es gegen ihren Kodex verstieß, in die Natur direkt einzugreifen, hatte Babamon mit einem Schwung ihres Stabes sämtliches überschüssiges Wasser restlos vom Berg gefegt.

Auch der Nebel war ihr Werk. Babamon stand manchmal die ganze Nacht vor dem Tor und ließ ihre Hände kreisen, bis das ganze Schloss im dicken Nebel eingehüllt war. Wieso sie es tat, war nicht klar. Sie sagte, sie wollte die jungen Digimon vor dem Feind beschützen. Es war noch nicht der richtige Zeitpunkt, ihm unter die Augen zu treten. Doch wer dieser Feind war wusste keiner. Zumindest zu dieser Zeit nicht.

Tsukaimon ließ sich auf den steinigen Fenstersims nieder, blickte hinaus, in der Hoffnung etwas draußen in der Nacht zu sehen. Wenn er auch nicht wusste was. Aber der kalte Nachtwind war angenehm. Tagsüber, besonders wenn es heiß war, wurde er immer schläfrig (Jijimon meinte, dass sei normal, da Tsukaimon in der Regel doch eher dort lebten, wo es dunkel und dicht bewachsen war, nicht auf Bergebene). Und unweigerlich dachte Tsukaimon an das blöde Alice-Märchen. War da auch nicht eine Figur dabei, die bei Tage unter dem Schatten lag und schlief? Die Frage, woher er selbst das wusste stellte Tsukaimon sich erst gar nicht.

Sein Blick senkte sich und er schaute auf die Steine, die den Fenstersims formten. Schmale Rechtecke reihten sich entlang im hellen Grau. Vielleicht war es die Form, vielleicht der Blickwinkel, aber Tsukaimon überkam plötzlich das Verlangen, mit den kleinen Fingern darauf zu tippen, als wäre eines dieser grauen, in seiner Fantasie weiß werdenden Rechtecke ein Schalter. Eine Taste. Dann nahm er die andere Hand hinzu und tippte auf die nächste. Und wieder auf die nächste, bis die Bewegungen flüssiger wurden und Tsukaimon glaubte, dass, was er tat würde eine Melodie erzeugen.

Er dachte an den Winter.

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„Du bist anders als andere Digimon“, hatte Babamon eines Tages im Vertrauen zu ihm gesagt. „In dir steckt das gewisse Etwas. Doch ich sehe, das dein Herz einem Abgrund gleicht. Tief. Leer. Unergründlich.“

Nein. Leer war er nicht. Tsukaimon wusste, dass dort etwas war, was er nicht sehen konnte. Vielleicht wollte er es auch gar nicht, zu fürchterlich war die Schwärze darin. Dafür der Schnee um zu verlockender.

„Du kannst mit Tinkermon hier studieren. Mich würde es sehr interessieren, welches Potenzial sich in diesem Abgrund verbirgt. Jijimon kann dir das Kämpfen beibringen, dafür reicht sein hohler Kopf noch. In deiner jetzigen Form mögen dir meine Lehren nutzlos erscheinen, aber der Tag wird kommen.“

Zwar klang es, als würde sie ihn darum bitten zu bleiben, aber Tsukaimon wusste, dass er nicht darumkommen würde. Aber selbst wenn er die Wahl gehabt hätte, hätte er das Angebot nicht verneint.

So wie Tinkermon an Babamon hing, suchte Tsukaimon die Gesellschaft von Jijimon auf. Er war ruhiger, redete weniger und das war ganz angenehm. Ihn störte es auch nicht, wenn Tsukaimon ihn in seiner Werkstatt besuchte. Jijimon hatte eine etwas kreativere Ader und stellte Dinge her, deren Sinn und Zweck Tsukaimon nicht ersichtlich war. Tsukaimon saß auf einem Stapel großer Bücher oder auf dem Fenstersims, um Jijimon dabei zuzusehen, wie er mit Digizoid hantierte und manchmal einfach irgendetwas ausrechnete.

„Lernst du auch schön fleißig?“, fragte Jijimon ihn, während er gerade eine Karte bemalte, deren Daseinsberechtigung Tsukaimon ebenso nicht klar war. Ein Gomamon zierte das Blatt.

„Schon. Aber ich habe das Gefühl, es bringt nichts. Oder ich weiß nicht, was es bringen soll.“

„Muss es den sofort Wirkung zeigen?“

„Es wäre vorteilhafter. Dann konnte ich sehen, ob ich Fortschritte mache. Ich möchte auch wie du Dinge bewegen und Angriffe abblocken können, indem ich nur einen Finger rühre“, sagte er überraschend aufgebracht, was gar nicht zu seinem sonst ruhigen Charakter passte. Vermutlich, so dachte Jijimon (und so war es auch), lag Tsukaimon noch die Niederlage vom letzten Training quer. Er, noch ein Kotemon, Elecmon, zwei Koromon und ein Hagururmon hatten gegen Jijimon gekämpft (Tinkermon nicht, sie lehnte es grundsätzlich ab zu kämpfen). Zu erwarten, ein Mega-Digimon zu besiegen war naiv und dämlich, dennoch hatte sich Tsukaimon massiv hineingesteigert. Er flog gegen unsichtbare Wände, die Jijimon mit Telekinese erschuf, oder er warf ihn mit einer sachten Handbewegung zur Seite. Aufgehört hatte er erst, als Babamon dazukam und mit Besenhieben drohte, da er auf Jijimon erst nicht hörte.

Als Tsukaimon schließlich schnaufend zu Boden ging, aber noch genug Puste hatte Tinkermon anzukeifen, die sich Sorgen um ihn gemacht hatte, hatten Jijimon und Babamon zu ihm hinüber geblickt. Schwer zu sagen, ob es Sorge oder Angst war, aber etwas beunruhigte sie. Tsukaimons Potenzial an Aggression stimmte sie nachdenklich.

Nein, Aggression war nicht korrekt. Tsukaimon hatte sie tuscheln hören, und auch wenn er kaum etwas verstand, Zerstörungswahn hatte er gehört. Das und, „Was, wenn er...?“.

Jijimon pausierte seine Arbeit, legte den Pinsel zurück in seine Halterung und die Gomamon-Karte neben die beiden anderen, an denen Jijimon Abende zuvor saß, mit Elecmon und Gazimon abgebildet. Tsukaimon dachte sich nichts dabei, solche Digimon hatten Jijimon und Babamon schließlich bereits unter ihren Findelkindern gehabt und großgezogen, manche waren geblieben, bis sie Champions waren, manche gingen noch als Rookie. Doch zu Schülern ernannten die beiden keines davon.

„Fortschritt muss nicht sofort sichtbar sein. Weißt du, Babamon und ich haben eine kleine Theorie.“

„Und die ist?“, fragte Tsukaimon, selbst überrascht, wie aufgeregt er klang, während sich Jijimon darüber wohl zu freuen schien, dass Tsukaimon einmal wirklich wie ein Rookie klang. Nicht so ruhig. Nicht so grimmig.

„Wir denken, dass das, was Digimon in frühen Leveln erleben und lernen Auswirkungen auf spätere Digitationen hat. Das, was du nun lernst kann darüber bestimmen, wer du später einmal wirst.“

„Wer? Nicht Was?“

„Was ist ein Digimon an sich. Digimon haben Persönlichkeiten. Jedes Digimon ist ein Individuum. Setze mir zehn Agumon aus zehn verschiedenen Städten für zehn Tage vor die Nase und ich werde sie in zehn Wochen noch immer alle voneinander unterscheiden können, selbst wenn sie zu zehn unterschiedlichen Digimon digitieren.“

Irgendwie zweifelte Tsukaimon daran, wenn er sich das wirre Verhalten von Jijimon ansah, aber er wagte keinen Widerspruch.

„Der Weg der Digitation ist nicht vorprogrammiert. Im Laufe unseres Daseins ebnen wir diesen Weg. Durch Erfahrungen, durch Moral, durch Emotionen.“

„Also kann ich bestimmen, zu welchen Digimon ich später werden will?“

„So einfach ist das nicht. Die Digitation passt sich dir an, nicht umgekehrt. Und wir setzen uns aus vielen Dingen zusammen. Wenn es so einfach wäre, hätte es vor so vielen Jahren nicht so viele arme Seelen gegeben.“

Jijimon sprach es nicht aus, aber Tsukaimon wusste, welcher Begriff dieses zottige Digimon vor ihm umgehen wollte, da es ihm selbst in den Sinn kam. Wieder die Typus-Apartheid.

„Jijimon, kann ich dich etwas fragen?“

„Natürlich doch. Sag ruhig.“

„Aber du musst mir Papier und Stift geben.“

Ohne es zu hinterfragen oder zu zögern griff Jijimon nach beiden, zwischen Farbtöpfen, Schreibfedern, Papierstapeln, Zirkeln, Messern und Kohlestiften und drückte es Tsukaimon in die Hand. Hochkonzentriert begann Tsukaimon auch gleich etwas darauf zu zeichnen, was für Jijimon erst nicht mehr wie aneinandergereihte Rechtecke aussah. Nachdem Tsukaimon ein paar davon auf dem Papier hatte, malte er zwischen ein paar der Rechtecke noch weitere, kleiner, die er komplett schwarz ausfärbte.

„Weißt du, was das ist, Jijimon?“

„Ich muss raten, aber -“, sagte er, und klang dabei gar nicht mehr so neben sich wie sonst, sondern sogar sehr ernst und konzentriert, „- das sieht aus wie Klaviertasten.“

„Klaviertasten?“

„Ja. Ein Instrument. Damit macht man Musik.“

„Musik? Du meinst, wie Babamons Mutter-Gans-Lieder?“

„Nein, Babamon singt. Ein Klavier macht selbst die Melodie. Aber nicht viele Digimon sind musikalisch begabt oder sind in der Lage das zu lernen. Kannst du es?“

Tsukaimon überlegte, entschied sich aber aus Unsicherheit nichts zu sagen. Melodien hatte er im Kopf, aber ob er Klavier spielen konnte, dass wusste er nicht. Wieder sah Jijimon ihn sehr eindringlich an, aber anders wie nach der Sache mit dem Training, war dies undefinierbar.

„An was erinnerst du dich, Tsukaimon?“

„An nicht viel. An Schnee erinnere ich mich. Und an ein ziemlich tiefes, schwarzes Loch.“

Warum er verschwieg, dass er neben dem auch noch Dinge aus den Alice-Märchen sah, wusste Tsukaimon selbst nicht. Geschweige denn die Melodie, die doch verdächtig nach Klavier-Musik klang.

„Tsukaimon? Bist du hier?“ rief es von draußen, nachdem es erst an der Tür geklopft hatte. Es war Tinkermon, die auch gleich die Tür einen Spalt öffnete.

„Babamon schickt mich, ich soll dich zum Unterricht holen.“

„Es ist doch noch Zeit“, bemerkte Tsukaimon, mit einem Seitenblick auf die Uhren, die in Jijimons Zimmer hingen. Es waren drei und keine von ihnen ging richtig, dennoch wusste Tsukaimon, wie spät es wirklich war.

„Ja, aber da du immer zu spät kommst, soll ich dir das früher sagen, damit du vielleicht weniger zu spät erscheinst.“

„Er kommt gleich, geh schon einmal vor“, sagte Jijimon. Tinkermon nickte nur darauf, wenn sie sich sicherlich fragte, was sie zu tuscheln hatten. Jedoch hatte Babamon es ihr ausgetrieben, direkt zu fragen und penetrant nachzuhaken. Was ihre Neugier selbst aber kaum dämmte.

„Das mit dem Klavier bleibt vorerst unter uns beiden, ja, Tsukaimon?“, sagte Jijimon zu ihm flüsternd und Tsukaimon nickte stumm. „Oh, und darf ich dich um einen Gefallen bitten?“

„Ähm, ja. Welchen denn?“

„Ich möchte dich darum bitten, etwas freundlicher zu Tinkermon zu sein.“

Fragend hob Tsukaimon die Augenbrauen und legte zusätzlich den Kopf schief.

„Tinkermon ist schon lange hier und obwohl sie sich sehr herzlich um die anderen Digimon kümmert, tut sie sich schwer damit sich mit ihnen anzufreunden. Sie denkt, sie sei komisch.“

„Sie ist komisch.“

„Komisch ist nicht schlecht. Wir sind alle anders, dass habe ich dir doch gesagt, zehn Agumon, aus zehn Städten,-“, und ehe Jijimon weiter machte, fiel Tsukaimon ihm ins Wort.

„Ja,ja, ich habe es kapiert!“

„Na hoffe ich, schließlich bist du auch komisch.“

Tsukaimon legte den Kopf auf die andere Seite und überlegte, ob er dies als Beleidigung auffassen sollte.

„Aber ich denke, du weißt das und dir macht das nichts aus. Du weißt glaube ich schon, wer du bist, auch wenn dir das noch nicht so ganz bewusst ist. Tinkermon tut sich damit schwer, einfach sie selbst zu sein und ihrem Kopf ihren Lauf zu lassen, deswegen bewundert sie dich ein bisschen. Ihr müsst keine Freunde werden, aber wenn du ein bisschen nett zu ihr sein könntest, würde sie das Selbstvertrauen wiederfinden, dass ihr abhanden gekommen ist.“

„Abhanden gekommen?“

In Tsukaimons Kopf überschlugen sich die Fragen und das, was Jijimon von sich gab, machte für ihn keinen Sinn. Schließlich wusste er nicht, was war bevor Tinkermon ihn fand. Dennoch sollte er wissen, wer er war?

Er entschied sich dennoch, Jijimons Bitte nachzukommen.

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„Ich finde es toll, dass du mit mir lernst. Ich war lange Babamons einziger Schüler.“

Es war mitten in der Nacht, als die Ruhe, die in den Schlafräumen lag von Tinkermon unterbrochen wurden. Sie lag in einem kleinen Korb, der an der Decke befestigt war, während Tsukaimon unter ihr in einer Hängematte schlief. Sie hatte wohl geahnt, dass er noch wach war, denn sie sprach leise genug, um niemanden von den anderen Digimon, die mit ihnen in diesem Raum waren zu wecken.

„Sei ruhig. Ich versuche zu schlafen.“

„Und warum tust du es nicht?“

„Weil du mich störst“, zischte er, seine Stimme unterdrückte Tsukaimon etwas. Schließlich hatte er Jijimon versprochen nett zu sein, wenn ihre aufdringliche und vor allem neugierige Art nicht wäre. Nachdem Jijimon ihm erzählt hatte, dass Tinkermon ihn, obwohl zwischen ihnen kaum ein freundlicher Ton fiel doch ganz gern hatte, fiel ihm erst einmal auf wie oft sie zu ihm schaute.

Ein Pagumon gähnte ziemlich laut, schlief aber weiter. Tinkermon hatte sich aufgerichtet und blickte von ihrem Schlafkorb hinunter zu Tsukaimon.

„Tust du nicht. Du denkst über etwas nach. Ich würde ja gerne wissen über was.“

„Geht dich nichts an.“

Fest kniff Tsukaimon seine Augen zusammen, bis er Sterne und Farbenblitze sah und als er seine Lider wieder entspannte, verliefen sie in alle Richtung. Ein entspannender Anblick, aber keiner der ihn müder machte. Vorsichtig öffnete er die Augen wieder und sah Tinkermon direkt vor sich schweben.

„Warum hängst du mir eigentlich so sehr an der Pelle?“

„Weil du anders bist. “

Er sagte nichts dazu, sicher, egal was er gesagt hätte, es wäre nutzlos gewesen. Außerdem war er zu müde für solche Diskussion. Irgendwas in seinem Handeln, oder eben Nicht-Handeln hatte Tinkermon dazu motiviert, sich ihm zu nähern und sie ließ sich neben ihm nieder, während sich Tsukaimon kein Stück bewegte.

„Und deswegen belästigst du mich?“, knurrte Tsukaimon weiter.

„Ich versuche nur aus dir schlau zu werden.“

„Es gibt genug andere Digimon hier.“

„Aber die sind nicht wie du“, antwortete sie und selbst während sie (flüsternd) diskutierten, schien Tinkermon ihn genau zu analysieren.

„Meine Güte, sind alle Digimon von deiner Sorte so aufdringlich? Das ist ja ätzend.“

Dann plötzlich verschwand das Leuchten aus ihrem Gesicht. Selbst im Dunklen sah Tsukaimon, dass Tinkermon blass geworden war und ihre Miene gefror. Was immer Tsukaimon gesagt hatte, irgendwas davon hatte sie hart getroffen. So viel dazu also, dass er freundlicher zu ihr sein sollte.

„Entschuldigung“, murmelte sie kaum hörbar und mit gesenkten Kopf und kurz schämte sich Tsukaimon, so in seinem Vorhaben versagt zu haben.

„Habe ich etwas Falsches gesagt, Tinkermon?“

„Nein. Nicht wirklich. Nur, weißt du, Tinkermon tun sich normalerweise mit Digimon namens Petermon zusammen. Doch ich fand keinen Partner und irgendwo fehlt mir das. Bis Jijimon und Babamon mich gefunden haben, dachte ich, ich hätte gar keinen Sinn.“

Zum ersten Mal erschien in Tinkermons Augen etwas, dass Tsukaimon niemals an ihr gesehen hatte und es war ein simpler, ehrlicher Blick. In all diesen Streitereien hatte er vergessen, dass Tinkermon ja auch ein Digimon war, dass von Jijimon und Babamon gefunden worden war.

Grey Mountain war ein sehr hoher Berg, der umgeben war von noch mehr Bergen und dichten Wäldern. Babamons Nebel nahm die gesamte Bergkette ein und selbst wenn man direkt am Fuße des Berges stand, konnte man das Schloss auf seiner Spitze nicht sehen. Jijimon fand die meisten verletzten Digimon unterhalb des Berges, da sie von größeren und stärkeren Digimon angegriffen worden waren. Tsukaimon wachte damals mitten auf dem Berg, einige Ebenen unterhalb des Schloss auf. Doch wie Tinkermon herkam, daran hatte er nie einen Gedanken verschwendet.

„Erinnerst du dich noch, was war, bevor du Tinkermon wurdest?“

Tsukaimons plötzliches Interesse überraschte sie. Etwas ungläubig und mit leicht geöffneten Mund sah sie ihn an. Ehe sie ihm antwortete, setzte sie sich auf das Laken und rückte mit ihren Körper näher.

„Ich war vorher ein Cupimon und davor ein Puttimon. Als ich und meine Geschwister... Also, meine Artgenossen, die Puttimon waren und auch zu Cupimon wurden, verließen die Stadt des Ewigen Anfangs und suchten einen Ort, wo es schön und friedlich war. Dann landeten wir hier auf Server. Nach und nach digitierten sie auf das Rookie-Level. Zu Patamon. Zu Lopmon. Zu Kudamon.“

Ihre Stimme wurde mit jeder Aufzählung immer leiser und ihre Augen glasig. Ihr Kopf lehnte sich an Tsukaimon, er verscheuchte sie aber nicht. Sie würde ohnehin das tun, was sie wollte.

„Zu Lunamon. Zu Biyomon. Zu Salamon. Und ich bin zu Tinkermon geworden und weil ich ein Virus-Typ war, gehörte ich nicht mehr dazu. Also haben sie mich verjagt.“

„Warum?“

„Wegen der Apartheid.“

Als Tsukaimon dieses Wort hörte klopfte sein Herz einmal heftig. Er hoffte nur, dass Tinkermon dies nicht mitbekommen hatte, redete sich sogar ein, dass er sich selbst diesen Schlag eingebildete.

„Es lebten noch ganz viele andere Digimon mit uns in diesem Wald. Digimon, die die Apartheid aufrecht erhalten und in den Rassenkriegen sich wieder gegen alles richteten, was ein Virus war. Sie waren überzeugt, dass die Typus-Apartheid und diese Ordnung gut und richtig war und ohne ihren Fall es nie zu Kriege gekommen wäre. Wir waren zu jung um zu verstehen, wieso es diese unsinnigen Trennungsgesetze gab, geschweige denn es zu hinterfragen. Meine Geschwister glaubten daran. Und ich...“

Ein heftiges Zittern fuhr durch ihren Körper, dass Tsukaimon so deutlich spüren konnte, als wäre der Schauer über ihn selbst gekommen. Sie zog ihre Beine eng an sich und presste sich noch dichter an ihn.

„Ich fand als Tinkermon zwar Artgenossen, aber keinen Anschluss. Die anderen Tinkermon stritten sich untereinander und spielten anderen Digimon gemeine Streiche mit den Petermon. Auch wenn andere Digimon dabei verletzt wurden, war ihnen das egal. Ich fand das widerlich. Man tat anderen nicht einfach so weh.“

„Hasst du sie?“

Beide schreckten auf, als eines der Yuramon im Schlaf redete. Es schlief zwar weiter, aber sie warteten noch, um sicher zu gehen dass es auch wirklich schlief und nichts von ihrer Unterhaltung mitbekam.

Im matten Mondlicht sah man, das kleine, runde Tränen in Tinkermons dunklen, langen Wimpern hingen.

„Hass?“

„Ja. Hasst du sie, weil sie dir das angetan haben? Weil sie dich alleine gelassen haben?“

Tsukaimon musste selbst überlegen, woher er die Bedeutung für so etwas überhaupt kannte. Gefühle waren laut diverser Schriften nichts, was in der Digiwelt zu suchen hatte. Die Digiwelt war logisch, Gefühle nicht. Aber Tsukaimon kannte mehr wie nur die simple Definition. Er wusste, wie sich das anfühlte.

Es gab Theorien, warum die Hohen Digimon so korrupt wurden. Eine besagte - und das war verrückt, den Tsukaimon hatte dies aus keinem Buch, sondern aus dem Abgrund in seinem Inneren - dass sie nicht begriffen, was Gefühle waren, weil sie ihnen nicht logisch erschienen. Sie brachten Chaos. So wie ein Virus Chaos in ein System brachte. Und Virus-Digimon lebten dafür, denn das war das, aus dem sie entstanden, während die Serum-Digimon das System waren, dass alles bereinigen sollte.

Nachdenklich senkte Tinkermon den Kopf.

„Ich glaube nicht. Weißt du, das andere Digimon Virus-Typen nicht trauen verstehe ich. Die meisten Digimon, die mich angegriffen und ausgeraubt haben waren Digimon meines eigenen Typus. Aber wir waren wie eine Familie. Nur weil ich zu einem Virus-Digimon digitiert bin, bin ich nicht automatisch bösartig. Nie hätte ich ihnen etwas angetan, niemals!“

Die Tränen in ihren Augen wurden größer, aber Tinkermon wischte sie mit ihrem Arm fort, ehe auch nur eine von ihnen über ihre rosigen Wangen fließen konnte.

Ein weiteres Gefühl, aus dem inneren Loch kroch in Tsukaimons Erinnerungen hoch, dessen er sich unsicher war, woher er es kannte. Aber er kannte es, sehr gut, sogar besser wie das Gefühl des Hasses. Trauer.

„Aber Jijimon und Babamon sind anders. Ja, streng sind sie, aber ihnen ist der Typus absolut egal. Sie helfen jedem Digimon, das Pflege und ein Dach über den Kopf braucht. Und irgendwann habe ich meinen Geschwister verziehen.“

„Einfach so?“

„Einfach so. Sie konnten nichts dafür, für das, was man ihnen eingetrichtert hatte. Mir wollte das eben nie in den Schädel. Ich war eben schon immer komisch“, lachte sie, die Nässe in ihren Augen begann zu verschwinden. „Jijimon und Babamon sind schon uralt. Sie haben die Apartheid noch miterlebt. Ich glaube sogar, ihnen ist was ganz schreckliches passiert. Wenn Jijimon und Babamon trotz dieser strengen Apartheid über den Typus so leicht hinwegsehen konnten, dann kann ich das auch. In strengen Gruppen zu denken wäre der Digiwelt keine Hilfe. Wir sind alle unterschiedlich, aber wenn es um Hilfe und Frieden geht, so sind alle gleichwertig, egal welcher Gruppe sie angehören.“

Tinkermon begann zu gähnen und legte sich dicht an Tsukaimon. Diese Beichte und die Kraft, die sie benötigt hatte um einen Heulanfall zu vermeiden hatten sie müde gemacht. Ihre goldenen Flügel legte sie wie eine Decke um sich, im Mondlicht sahen sie eher silbern aus. Sie schlief jedoch nicht sofort ein, sondern schien Tsukaimon von oben bis unten zu beäugen.

„Ist es in Ordnung, wenn ich bei dir schlafe?“

„Mach, was du denkst“, murrte er nur und ließ zu, dass Tinkermon noch näher an ihn rückte. „Weißt du, was ich denke. Vielleicht ging es dir ja wie mir. Vielleicht warst du mal ein Tokomon und weil du zum falschen Typus digitiert bist, haben die Digimon, mit denen du zusammengelebt hast dich auch verjagt. Vielleicht warst du deswegen so schwer verletzt.“

Ihre Schlussfolgerung hörte sich wirklich plausibel an und der Name Tokomon klang vertraut, obwohl Tsukaimon sich sicher war nie einem begegnet zu sein. Vielleicht war er, bevor er Tsukaimon war tatsächlich ein Tokomon. Aber ob er mit Tinkermon dasselbe Schicksal teilte? Müsste er sich dann nicht an irgendwas davon erinnern? An seine Artgenossen, oder dergleichen?

Apartheid. Das ging ihm nicht aus den Kopf. Und je öfter dieser Begriff ihm in den Sinn kam, um so mehr verabscheute er es. Er wusste nicht warum und woher oder wieso, aber Tsukaimon wusste, trotz dass zwischen diesem Abend und der Apartheid so viele Jahre lagen, wenn nicht Jahrzehnte, vielleicht auch Hundert, dass die Typus-Apartheid etwas absolut abscheuliches war. Dieses Wissen war auch der einzige Grund, warum er so tiefes Mitgefühl für Tinkermon empfand. Meinte Jijimon das damit, als er sagte ihr Selbstvertrauen sei abhanden gekommen? Weil sie anders und komisch war und man sie deswegen verstieß? Hing sie deswegen so verzweifelt an Babamon, die sie, trotz dass sie so war zu ihrer Schülerin machte? Und ebenso an ihm, der auch komisch und anders war?

Tsukaimon streckte einen seiner Flügel aus, der sich wie eine ledrige Decke über Tinkermon legte. Sie war schon eingeschlafen, so konnte er ihr auch nicht erzählen, was er sah, als er die Augen schloss.

Er sah nur Schnee. Weißer Schnee, der langsam nieder rieselte, den er immer sah, wenn er die Schwärze und den Abgrund vor Augen hatte.

An diesem Abend schien er sich auch an ein Geräusch zu erinnern. Eine Klavier-Melodie. Eine Melodie, passend zu den Schnee vor seinen Augen. Tsukaimon wusste, dass diese Melodie Winter hieß, bis ihm jedoch einfiel, woher er wusste, dass sie so hieß, war er schon selbst eingeschlafen.

Konzert II - UNBIRTHDAY, 2. Satz, Andante

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„Und, kommst du vorwärts?“

Tinkermon, auf den Bauch und auf einem der Bücher liegend, dass ihr Babamon als Lernaufgabe aufgezwungen hatte, sah hoch und hinüber zu Tsukaimon. Dieser saß ihr gegenüber und quälte sich mit Mathematik.

„Warum nochmal muss ich das lernen?“

„Weil Babamon sagt, Mathematik ist der Schlüssel zu allem", erklärte Tinkermon. „Rechnen ist der Grundstein für Alchemie, Magie und ganz vielen anderen Dingen.“

„Babamon sagt auch immer wir hätten Diensttag.“

„Na ja, in einen von sieben Fällen hat sie auch Recht. Das ist eine gute Trefferquote für ein Digimon wie sie.“

Vor allem im Vergleich zu Jijimon, der nie wusste welcher Wochentag war und manchmal auch nicht welcher Monat.

Schnaufend sah Tsukaimon sich seine Aufgaben an. Sein Kopf brummte und er hätte sich lieber, so wie Tinkermon ein Buch geschnappt. Bücher über Alchemie. Bücher darüber, in wessen Schatten die Digiwelt lag. Bücher darüber, was Menschen waren und mehr wie nur Gerüchte oder Märchen. Was Ordnung und Chaos, Licht und Dunkelheit waren. Gerade an diesen Bücher hing er sehr gerne und las sie mehrere Male. Das war so viel interessanter.

Wohl hatte Tinkermon sein verzweifeltes Gesicht bemerkt, denn sie kam, kurz nachdem Tsukaimon seinen langen Seufzer in die Luft blies zu ihm hinüber geflogen und ließ sich im Schneidersitz neben ihm nieder.

„Du bist müde, oder?“

„Gelangweilt. Du glaubst nicht wie neidisch ich bin, weil du diese Bücher lesen darfst“, schnaubte er grimmig. Doch statt wieder sich den Brüchen und Gleichungen zu widmen, sah er weiter Tinkermon an, die ebenso wenig daran dachte, das zu machen, was sie machen sollte.

„Ist was?“, fragte Tsukaimon, nachdem sie sich fast eine Minuten nur angesehen hatten.

„Weißt du, dieses Nachdenkliche passt zu dir.“

„Ähm... ja?“

Die Flügelohren, die Tsukaimon erst hängen ließ richteten sich wieder auf. Dann blinzelte er einige Male.

„Wenn du nachdenkst, sieht dein Gesicht entspannter aus. Nicht mehr so grimmig und mies gelaunt wie immer. Dann sind deine Augen auch viel klarer. Das sieht viel besser aus.“

„Wenn mich das aufheitern sollte, war das ein jämmerlicher Versuch.“

„Ich wollte nur etwas ehrliches sagen.“

„Lass es in Zukunft.“

Tinkermon schmollte, die Lippen angespitzt, aber sie blieb immer noch sitzen. Sie stützte die Arme ab und legte ihren Kopf in die Hände. Wenn sie so da saß, so dachte sich Tsukaimon, nichts sagte und so dreinschaute, ganz aufmerksam und konzentriert, war sie eigentlich ganz in Ordnung. Nur war sie die meiste Zeit nicht so.

„Tinkermon, Tinkermon!“, riefen hohe Stimmen von draußen. Die Tür des Studierzimmers, in dem Tsukaimon und Tinkermon waren wurde aufgeschlagen. Zwei Botamon und ein DemiMeramon kamen reingestürmt und Tsukaimon vermutete schon, dass sie sich wieder ein albernes Spiel überlegt hätten, dass sie mit ihnen spielen sollten. Sie waren aufgeregt, aber nicht vor Freude.

„Was habt ihr denn?“

„G-Geister! Geister!“, schrien die beiden Botamon. „Da draußen sind Geister, Tinkermon!“

„Geister?“, wiederholte sie ungläubig. „Ihr meint Bakemon, oder so?“

„Nein, Geister! Große Geister! Da im Flur, es ist in die Bibliothek gegangen“, erklärte das DemiMeramon aufgebracht, was ebenso die beiden Botamon animierte lauter und wehleidiger zu flennen, bis Tsukaimon das Gefühl hatte, ihm würden die Ohren bluten. Wenn das als digitales Wesen überhaupt so möglich war, wie er sich das vorstellte.

„Jetzt reißt euch mal zusammen!“, schimpfte er, gerade als Tinkermon anfing die jungen Digimon mit Tätscheln und sanften Worten zu beruhigen. „Was sollen es sonst für Geister sein, außer Bakemon? Und wie sollen die hierher kommen, bei der dicken Nebelwand?“

„A-Aber wir haben es gesehen!“, jammerte eines der Botamon. „Eine große Gestalt, ganz in weiß.“

„Das war wenn ein großes Hirngespinst. Ich beweise es euch und gehe nachsehen.“

Davon wollte Tinkermon ihn noch abhalten, aber Tsukaimon hatte den Raum schon fliegend verlassen. Er schwebte mitten im Gang. Es war bereits dunkel, draußen wie drinnen, nichts ungewöhnliches, aber irgendwie kam ihm der Korridor schwärzer vor wie sonst.

Die Bibliothek, die Jijimon und Babamon gehörte war gerade mal zwei Räume von dem Studierzimmer entfernt, dennoch wagten weder Tsuakimon noch Tinkermon es dort ungefragt hinzugehen, da die beiden alten und verwirrten Digimon es ihnen verboten hatten. Vermutlich fürchteten sie die beiden würden Unordnung in dieses Chaos bringen, dass Babamon System nannte. Wenn er jedoch Ruhe von diesen Heulsusen haben wollte, musste er nachschauen. Es würde ja sonst keiner erfahren.

Die Tür war nicht abgeschlossen (wie leichtsinnig), nur ein Kerzenständer mit drei Kerzen spendete Licht (noch leichtsinniger), da die Vorhänge an den großen Fenstern zugezogen waren. Bücher lagen verstreut auf einem der großen Tische auf den Tsukaimon schließlich zuflog und landete. Nun war er in der Mitte des Raumes, aber nichts wirkte danach, als sei etwas oder jemand hier gewesen, zumindest nicht vor kurzem.

„Etwas gefunden?“, rief Tinkermon hinein, dann flog sie zu Tsukaimon. Dieser schaute stutzig.

„Kein Protest? Ich dachte, jetzt käme etwas wie, Nein wir dürfen hier nicht sein, Babamon schimpft mit uns, oder ähnliches.“

„Normalerweise schon“, entgegnete sie. „Aber wir reden hier von Geistern. Da muss man doch einmal seiner Neugierde nachgeben, wenn etwas so hochinteressantes passiert. Oder nicht?“

Tsukaimon nickte, dann flog Tinkermon zufrieden die Reihen der Bücherregale entlang, in der Hoffnung dort etwas zu finden. So energisch, vor allem so gar nicht anständig und dafür aber willensstark kannte Tsukaimon sie gar nicht. Das machte sie gleich sympathischer. Wenn sie öfter nur so wäre.

Tsukaimon entschloss sich, einen Blick auf die Bücher zu werfen, wer weiß, vielleicht gaben sie etwas her. Vieles davon war jedoch in einer fremden Sprache. Digimojis. Eine alte Sprache, eine Sprache noch vor der Apartheid, die die Digiwelt immer mehr verlernte und sich einer anderen Sorache und Schrift zuwandt, die leichter zu entwickern war. Mal abgesehen davon, dass diese Bücher Babamon geschrieben hatte. Das hieß, dass diese Bücher größtenteils Wörter und Formulierungen beinhalteten, auf die kein vernünftig denkendes Digimon kommen würde. Babamon brachte ihren beiden Schülern zwar diese alte Sprache und Schrift bei, aber sie taten sich beide schwer, nicht zuletzt, weil sie nicht wussten ob die Vokabeln, die sie lernten korrekt waren, oder Babamon sich Worte ausdachte.

Tsukaimon überflog mit den Augen ein paar der Bücher, las einzelne Sätze um so grob herausfiltern zu können, was dies für Bücher waren. Wie es aussah jedoch überwiegend Bücher über Digimon-Geschichte. Auch nicht uninteressant.

OMNIA AUTEM HONESTE ET SECUNDUM ORDINEM FIANT las Tsukaimon schließlich auf einer Seite, nicht wissend genau über was das Buch, indem dieser Satz stand handelte. Tsukaimon schob die Bücher, die über diesem lagen beiseite (Tinkermon bekam nichts mit, sie war selbst in ihr Tun vertieft) um mehr sehen zu können. Überraschenderweise handelte das Buch über Politik (STRUKTUR UND INNERE SYSTEMTIK DER SERUMISCHEN DEMOKRATIE), dass konnte Tsukaimon soweit fehlerfrei übersetzen, während der Text zu viele Vokabeln beinhaltete, die er noch nicht kannte. Oder, wie sein Verstand sagte, nicht mehr, warum es auch immer nicht mehr hieß, aber da war dieser Gedanke, verloren, aber sichtbar, wie eine kleine Kerze in einem absolut lichtlosen Raum.

Dafür fand er aber ein anderes Wort, ein Vertrautes, dass sowohl in der alten, als auch der neuentwickelten Sprache gleich hieß. Typus-Apartheid.

(Omnia autem)

Ihm wurde schlecht, so plötzlich und überraschend, als hätte ein anderes Digimon Tsukaimon in den Bauch geschlagen. Seine Arme zitterten, er konnte sich kaum halten und dann war da noch dieses Echo

(honeste et secundum)

gleich Glockenschlägen, Nein, jemand sprach das, viele sprachen diesen Satz, ein ganzer Chor, voller Jubel und Euphorie

(ordinem fiant)

ohne zu wissen was und wem sie da zujubelten und applaudierten, für was das stand, was das bedeutet, was dies in die Köpfe der Digimon säte und sie jubelten einfach, ein Haufen närrischer Digimon, sie jubelten ihrem Ende entge-

„Was macht ihr beide hier?“, brüllte Babamon los. Die beiden Botamon und das DemiMeramon standen verängstigt vor der Tür und spähten hinein, vermutlich hatte Babamon sie dabei erwischt. Tinkermons Schrei, der ihr aus der Kehle kam, als sie sich erschrak klang mehr nach einem Quietschen, Tsukaimon selbst brauchte eine Weile, bis er realisierte was los war, geschweige denn wo er war.

Wütend stampfte Babamon an den jungen Digimon vorbei und blieb vor dem Tisch, auf den Tsukaimon saß stehen. Mit hängenden Kopf und ebenso niedrigen Schultern kam Tinkermon näher, wissend, was ihnen blühte, während Tsukaimon selbst noch brauchte, um sich innerlich zu ordnen.

„Tinkermon. Wie lautet die Regel für die Bibliothek?“

„Nicht ungefragt reinschauen“, begann sie voller Scham. „Nicht ungefragt reingehen. Nicht ungefragt umschauen. Nicht ungefragte Dinge tun.“

„Und wieso tut ihr beide das dann? Ihr seid die Ältesten hier, wenn ihr euch so unartig aufführt seid ihr schlechte Vorbilder.“

„Botamon und DemiMeramon sagten, hier wären Geister.“

„Papperlapapp! Geister! In eurem Kopf vielleicht!

Aufgeregt schwang Babamon ihren Besen im Kreis. Beide zuckten kurz, behielten aber ihre gerade Körperhaltung, um nicht noch kümmerlicher auf Babamon zu wirken.

„Besonders du enttäuschst mich, Tinkermon. Du bist schon so lange hier, du kennst die Regeln und wie wichtig es ist Regeln einzuhalten.“

„Ich... E-Es...“

Tinkermon bemühte sich, weder mental, noch in ihrer Körperhaltung einzuknicken, aber sie tat sich schwer nicht zu zeigen, wie sehr sie sich schämte. Ihr Gesicht deutete weiter Richtung Boden. Mitleid hatte Tsukaimon für sie in dieser Situation wenig übrig. Sie war eigentlich selbst Schuld. Jedoch hatte er zu diesem Zeitpunkt schon begriffen, wie leicht Tinkermon für etwas zu begeistern war und wie ungezügelt ihre leicht zu entfachende Neugierde war. Ansonsten hätte sie im Traum doch nicht daran gedacht Babamons Anweisungen zu missachten. Und wer hatte sie entfacht?

„Ich bin Schuld, Babamon. Ich bin voraus und habe sie angestiftet.“

Babamon riss die Augen so weit auf, dass selbst ihrer strenger Pony sich bewegte. Die bis eben noch Tränen nahe Tinkermon warf den Kopf so schnell beiseite, dass sie sich mit ihrem Zopf fast selbst ohrfeigte.

„Mein Lieber -“, begann Babamon und beugte sich weiter zu Tsukaimon. Die Benommenheit, die er noch empfunden hatte hatte er überwunden. Alles vor ihm war klar und deutlich. So deutlich wie er seine Muskeln anspannte. Er mochte ein Rookie sein und Babamon ein Mega-Digimon, was nicht hieß, dass er sich einschüchtern lassen würde. Bestimmt nicht.

Tsukaimon saß auf seinen Hinterbeinen, die Flügel eingezogen, aber nicht eng am Körper gelegt. Das mehr oder weniger angedeutete Kinn war erhoben.

„Du musst hier nicht den Helden spielen und selbstlos für jemand anderen den Kopf herhalten. Nur Trottel machen das.“

„Selbstlosigkeit ist etwas für Idioten. Aber ich kenne die Regeln auch und bin einfach hier rein. Tinkermon dachte so weit gar nicht. Sie ist eben neugierig und wenn ich nach Geistern suchen will, natürlich geht sie mit, wenn andere schon vorgehen.“

„Ich bin aber freiwillig mitgegangen“, protestierte Tinkermon neben ihm. „Als verantwortungsbewusstes Digimon hätte ich das nicht tun dürfen und dich ermahnen sollen.“

„Aber ohne mich wärst du nicht mal auf die Idee gekommen. Ich habe angefangen. Ich bin Schuld, also ist es gerecht, wenn ich den meisten Ärger kriege.“

„Von Gerechtigkeit sprichst du?“, sprach Babamon. Es klang als lachte sie darüber, aber sie schaute sehr nachdenklich auf Tsukaimon. Ihre Augen unter ihrem Pony waren groß und rund. Das war nicht ungewöhnlich. Die immensen Schatten und Ringe darunter schon. Babamon sah erschöpft aus. Und, ebenso überraschend, war ihr Blick nicht stechend. Tsukaimon hatte sich das immer vorgestellt, aber wenn man sah, wie sie Tsukaimon anstarrte und dann zu Tinkermon, könnte man denken sie sei traurig, dann erleichtert gewesen.

Tinkermon meinte, Babamon und Jijimon hätten in der Apartheid etwas Schreckliches erlebt. Sahen ihre Augen deswegen so aus?

„So klein und doch so ein großes Mundwerk. Aber große Münder reden auch viel. Wenigstens zeigst du Einsicht. Du hast mehr Courage, wie man dir zutrauen würde. Selbst für ein Digimon wie dich“, sagte sie ungewohnt zufrieden. Babamon ging einen Schritt zurück, wohl um Tsukaimons Blicken auszuweichen.

„Habt ihr eure Aufgaben wenigstens fertig?“, fragte sie nun wieder gewohnt streng. Tinkermon nickte, Tsukaimon schüttelte langsam den Kopf, worauf Babamon ihr Lächeln verzog.

„Typisch, eine große Klappe, aber seine Arbeit liegen lassen. Geh wieder zurück und mach deine Aufgaben fertig, vorher will ich dich nirgendwo anders sehen. Hast du verstanden?“

„Ja, Babamon“, ächzte Tsukaimon, seiner sinkenden Laune entsprechend ließ er seine Flügelohren hängen.

„Und ich werde mich um die kleinen Digimon kümmern. Haben Angst vor ihrer eigenen Fantasie. Kommst du mit und hilfst mir, Täubchen?“

Tinkermon hob überrascht den Kopf, dann folgte sie ihr, aber nicht ohne vorher lange zu Tsukaimon zu blicken, auch als sie längst die Bibliothek mit Babamon verlassen hatte. Täubchen war Babamons Kosename für Tinkermon, den sie aber kaum benutzte, schon gar nicht vor anderen Digimon. Sie nannte Tinkermon auch eigentlich nur so, wenn sie beim Lernen gute Leistung erbrachte und Babamon einer dieser seltenen Tage hatte, bei dem sie absolut klar im Oberstübchen war. Und die waren selten.

„Ach, ich habe noch etwas vergessen.“

Als Tsukaimon hoch sah, längst damit abgefunden, dass er wohl die ganze Nacht an diesen bescheuerten Rechenaufgaben hängen würde, stand Babamon wieder vor ihm. Nicht dicht genug, dass er unter ihren Pony hätte lugen können. Sie stand schweigend vor ihm, schien zu überlegen, wirkte aber nicht mehr so tief in ihren Gedanken versunken wie zuvor. Ehe Tsukaimon fragen konnte ob alles in Ordnung sei, holte Babamon mit ihrem Besen aus und zog ihm eine über.

„Strafe muss sein“, sagte sie knapp, dann ging sie wieder. Tinkermon hatte vom Türrahmen aus zugesehen, wollte noch zu Tsukaimon, aber Babamon packte sie im Flug und zog sie mit sich. Tsukaimon blieb zurück, während er sich den Kopf rieb. Nach kurzer Zeit ging es wieder. Babamon hatte schon fester zugeschlagen.

An die Geister verschwendete Tsukaimon keinen Gedanken mehr, weder an diesem, noch an irgendeinen der darauffolgenden Abende, auch wenn sich die Gerüchte lange hielten und man die Geister angeblich noch öfter gesehen haben wollte. Jijimon und Babamon sollten auch, wenn man diesen Gerüchten Glauben schenkte, sich mit ihnen in den dunklen Ecken des Schlosses unterhalten haben. Tsukaimon blieb dabei, dass dies ebenso nur Gespenster im Kopf waren.

Dafür war Tinkermon zufrieden. Sie war danach nicht weniger anhänglicher, noch distanzierter, aber Tsukaimon machte es weniger aus. Vermutlich hatte er sich an ihre Anwesenheit einfach gewöhnt.

Jahre danach, als sie sich als Ultra-Digimon wieder begegneten, fragte sie Myotismon, warum er damals den Kopf für sie hingehalten hatte. Zuerst, so dachte er, hätte er es getan, weil Jijimon ihn damals darum bat, nett zu ihr zu sein. Jedoch war es so, wie er schon zu Babamon sagte. Es ging um Gerechtigkeit. Er konnte es nicht leiden, wenn andere bestraft wurden, für etwas was er getan hatte. Es ging nicht um Sympathie, sondern um das Prinzip.

„Und warum hast du dann auch noch die Schuld auf dich nehmen wollen? Babamon war schon wütend genug auf dich“, hatte Myotismon sie anschließend gefragt. Sie sagte, es ging um Gerechtigkeit, aber genau wissend, dass dies nur die halbe Wahrheit war. Denn bei ihr ging es wirklich um mehr.

„Manchmal ist dir wirklich nicht zu helfen“, hatte er genervt geschnauft. Sie hatte gelacht. Nach wenigen Sekunden hatte auch er mitgelacht. Weniger aus Prinzip, sondern wirklich aus Sympathie.

Als dieses Gespräch stattfand, war Myotismon noch nicht verrückt gewesen. Aber, so wie er sie ansah, beobachtete wie ihre schlanken Finger das Papier berührten und ihre Augen aufmerksam über die Worte und Sätze flogen, war er – das gestand er sich aber noch später ein – bereits dabei. Er hatte vor sich immer noch Tinkermon, für die er damals nicht mehr wie oberflächliche Sympathie empfand. Jedoch hatte sie sich entwickelt, insbesondere geistig. Sie war nicht mehr so leicht zu ängstigen. Sie besaß mehr Selbstvertrauen. Sie war reifer und redlicher geworden, dennoch gingen Träume und Sachlichkeit bei ihr Hand in Hand. Sie hatte, wenn Myotismon sich jedoch sicher war, dass auch sie manchmal nicht so ganz rund lief, etwas Entspannendes an sich, besonders wenn sie redete. Was sie als Rookie nur im Ansatz beherrschte, um gut auf die Baby-Digimon oder auf ihn einzureden, hatte sie als Ultra-Digimon perfektioniert. Myotismon hörte ihr gerne beim Reden zu. Sie hatte ihre ganz eigene Art und Klangfarbe. Aber das verstand man wohl nur, wenn man ein Digimon wie er, ein Musiker war. Wenn er ein Musiker war, war sie eine Sängerin.

Verrückt. Das klang besser wie das, was es eigentlich wirklich heißen sollte. Dass er nicht verrückt wurde, sondern sich verrückt hatte.

♩

Tsukaimon wurde nach dieser Nacht etwas klarer, nachdem er in diese Bücher geschaut und die wenigen Worte ihm keine Ruhe mehr ließen. Nämlich das etwas in seinem Dasein fehlte. Was immer fehlte verursachte eine Lücke, die er von selbst nicht füllen konnte, egal wie sehr er sich in seinen Lernstoff vertiefte oder mit Jijimon kämpfte.

Jedoch waren es die einzigen Dinge, die ihn ablenkten und weil er nicht mehr vorwärts kam wurde es nur noch frustrierender. Und seine Gedanken kreisten sich wieder um den Abgrund und die Frage, was dort war. Um die Typus-Apartheid. Und um Alice im Wunderland. Tsukaimon hasste diese Geschichte mit jeden Tag mehr.

Die Unruhe in ihm wurde mit jedem Wechsel von Sonne und Mond der verging größer und die Ferne, die man an guten Tagen trotz des Nebels sehen konnte und andere Digimon Angst einjagte, weckte in Tsukaimon Sehnsüchte. Es war eine Sehnsucht nach Weißem. Nach Eis und nach Schnee. Irgendwann dachte er, weiße Hände würde ihm über den Kopf streicheln und hinter den Ohren kraulen, auch wenn nicht ein Digimon in der Nähe war.

Dann begann Tsukaimon Stimmen zu hören. Diese Stimmen waren laut und aufdringlich und er konnte in Gedanken noch so viel brüllen oder sich bei Babamon aufhalten, wenn sie ihren Findelkindern Mutter-Gans-Reime und Lieder aufsagte und vorsang. Die Stimmen der Unruhe riefen nach ihm, obwohl Tsukaimon kein einziges Wort verstand.

Er erzählte Jijimon davon (wenn auch nur einen Teil), aber eine Hilfe war er nicht. Jijimon stellte nur mehr Fragen, auf die Tsukaimon aber auch keine Antwort wusste. Seitdem verhielt sich nicht nur Jijimon, sondern auch Babamon komisch. Tsukaimon hatte das Gefühl, sie beobachteten ihn. Auffallend war ebenso, wie oft Babamon Tinkermon auf ihn ansetzte, aus Gründen, die weder er noch sie verstanden. Tinkermon versuchte meist ein Gespräch aufzubauen, erzählte, was sie mit den Ausbildungs-Digimon unternommen hatte (Tsukaimon war selten dabei, weil er mittags lieber schlief um dafür bis spät in die Nacht aufbleiben zu können) oder dass sie an den Wasserstellen waren. Jijimon hatte Seerosen gezüchtet, wie hübsch sie sein und was man daraus alles machen konnte. Oder was sie zuletzt gelesen hatte. Nichts davon besaß für Tsukaimon einen Mehrwert, aber er ließ sie reden. Tinkermons Erzählungen und Geschichten überdeckten die Stimmen in seinem Kopf. Das tat gut.

Dies ging ein paar Wochen. Dann hielt Tsukaimon es nicht mehr aus.

Er entschied er sich zu gehen.

♯♩

„Babamon, darf ich dich etwas fragen?“

Babamons Gesicht zuckte, aber sie wandte ihre Aufmerksamkeit nicht einen Moment von dem Zerimon, dass vor ihr saß ab. Vielleicht bildete Tinkermon sich auch das Zucken nur ein und es waren die Schatten, die die Kerzen in Babamons faltiges Gesicht warfen. Sonst war das Licht immer im strengen Gelb und Orange, aber Babamon hatte sie in bunte Glaskugeln gestellt, so wirkte der Raum bunter, vermutlich als Ablenkung für das verletzte Zerimon.

„Ist es wichtig?“, fragte Babamon, während sie weiter das Zerimon verarztete. Es war am Nachmittag beim Spielen von einem hohen Fels gesprungen (vermutlich um Eindruck zu schinden), war unvorteilhaft gelandet und hatte, Dank eines guten Schutzengels nur ein paar Schrammen an Horn und Schweif. Als es fertig verbunden war nahm Babamon es in den Arm, schaukelte es dabei sachte hin und her. Sie summte eine Melodie. Es war die vom Mann im Mond.

„Still, mein Kleines, hab keine Angst in der Na-cht, der Mann im Mond hat all die Wunder er-dacht.“

Das Zerimon beruhigte sich. Es hörte auf zu weinen und ließ sich entspannt weiter schaukeln.

„Eigentlich -“, begann Tinkermon. Sie klang unsicher und dass brachte Babamon dazu, dass Gesicht zu verziehen. Diese konnte es nicht leiden, wenn Tinkermon so eingeschüchtert und trübselig in der Gegend stand. Aber sie riss sich zusammen.

„Hast du etwas gegen Tsukaimon, Babamon?“

„Wieso kümmert dich das?“

„Du gibst ihm immer so viele und so schwere Aufgaben.“

„Er muss viel lernen. Er hat viel in seinem Kopf, weiß aber nichts damit anzufangen.“

Trotz Babamons lauter Stimme, begann das Zerimon friedlich einzudösen. Tinkermon hörte hinter sich, wie Jijimon weiter an seinen Karten arbeitete, an denen er schon seit Monaten saß und wie Tsukaimon verstand auch Tinkermon den Sinn nicht. Tief in der Arbeit versunken und nicht an dem Gespräch interessiert bepinselte er weiter eine Karte mit der Abbildung eines Andromon.

„Aber warum machst du so wenig Einzelunterricht mit ihm? Du lernst so oft mit mir alleine, aber mit Tsukaimon nie.“

„Er muss sich noch beweisen. In dich habe ich mittlerweile Vertrauen, dass du auch verstehst, was ich dir eigentlich sagen will. Kapierst du das?“

Tinkermon nickte, wenn sie eigentlich auch nur die Hälfte verstand.

„Tsukaimon mangelt es an sozialer Kompetenz. Aber mit dir scheint er klar zu kommen. Du kennst den Mutter -Gans-Reim, für jedes Übel unter der Sonne gibt es ein Mittel der Wonne. Also soll er weiter mit dir lernen.“

„Findest du? Also das wir gut klarkommen?“, harkte Tinkermon nach. Nach der genauen Erläuterung des Reimes fragte sie nicht. Babamon hatte einige komische Ansichten. Vor allem – Tsukaimon? Ein Übel?

Sie war so in ihre Gedanken vertieft, dass sie nicht hörte wie Jijimon seine Arbeit pausierte. Babamon hingegen merkte es und funkelte ihren Gatten böse an, um ihn zu signalisieren, wie unhöflich Lauschen sei.

„Offensichtlich. Ihr schlaft im selben Korb. Schickt sich so etwas für ein junges Digimon? Habe ich dir keinen Anstand beigebracht?“, schimpfte Babamon und wirbelte mit ihrer freien Hand umher, da sie wohl vergessen hatte, dass sie ihren Besen nicht da hatte. Das Zerimon schlief weiter. Was immer Babamon in ihre Medizin tat, es war stark genug um ein DarkTyrannomon ins Koma zu legen.

„Ihr tuschelt nachts und liegt Kopf an Kopf beieinander. Was sollen die anderen Digimon von euch denken, wenn ihr euch so benimmt?“

„D-D-Das ist nur, damit wir uns besser unterhalten können. Tsukaimon erzählt mir viel über Dinge, die ihm so einfallen.“

„Wie über Abgründe?“

Es überraschte Tinkermon nicht, dass Babamon das Thema ansprach. Eher dass sie dies noch zu wissen schien. Tsukaimon hatte sowohl vor Babamon, als auch auch vor ihr diesen Abgrund erwähnt, war sich aber über die Bedeutung nicht klar. Nur dass er da war. Das da unten am Boden etwas war. Und Tinkermon konnte diesen Abgrund auch sehen, nämlich immer wenn sie Tsukaimon in die Augen sah, gleich einer Vorahnung, was geschehen würde, würde sie sich zu lange mit ihm abgeben. Aber statt Angst zu empfinden interessierte sich Tinkermon nur noch mehr für ihn.

Tsukaimon war ein interessantes Digimon. Anders wie andere Rookies oder seiner Art. Dieses Anders war schwer zu umschreiben, aber Tsukaimon war einfach so. Und er fand das in Ordnung. Es machte ihm nichts aus, gleich ob die anderen Digimon, die ebenfalls von Jijimon und Babamon großgezogen wurden ihn deswegen aufzogen oder Abstand hielten. Er war er und machte sich um die Meinung anderer keine Gedanken. Das fand Tinkermon bemerkenswert. Ein wenig bewundern tat sie ihn schon. Aus selbigen Grund hatte Tinkermon Tsukaimon, auch wenn er alles andere als freundlich war eigentlich sehr gerne. Zu gern, wie Babamon bemerkte.

„Getrautes Weib, ich unterbreche deine Unterhaltung ungern, aber das solltest du dir einmal anschauen“, rief Jijimon. Er hatte seine Arbeit liegen lassen, stattdessen starrte er aus den Fenster in die Dunkelheit. Babamon legte das schlafende Zerimon in einen Weidenkorb und stellte sich zu ihm, quetschte ihren Kopf ebenso durch das schmale Fenster um in die Nacht zu blicken. Tinkermon traute sich nicht sich dazuzustellen, solange sie nicht aufgefordert wurde. Sonst würde vielleicht nur wieder der Eindruck entstehen, dass sie zu neugierig sei (was auch so war). Ihre Neugierde zu Tsukaimon hatte ihr schon genug Ärger für diesen Abend eingehandelt.

„Und? Was soll ich da draußen sehen? Siehst du wieder Gespenster, verehrter Gatte?“

„Gewiss nicht, Gespenster sind bekanntlich weiß. Aber schau dir die Schwärze im Nebel an. Wenn man zu lange hineinstarrt könnte man meinen die Schatten seien lebendig. Guck, einige Schatten sehen aus wie Tsukaimon.“

„Du schläfst mal wieder mit offenen Augen! Ich wusste, die Seerosen die du hier anbaust sind nicht geheuer. Dazu wachsen sie wie Unkraut!“, schimpfte Babamon, weiter aus dem Fenster starrend. Lange sagten sie nichts mehr, jedoch konnte man Babamon allein an der Haltung ansehen, dass sie doch nachdachte und grübelte, hingegen man bei Jijimon doch den Eindruck erwecken könne, er sei eingenickt. Schließlich aber, als seine Gattin aufschrie, war er doch wach und erschrak so sehr, dass ihm im wahrsten Sinne des Wortes die Haare, von denen Jijimon nicht wenig hatte zu Berge standen.

„Das ist Tsukaimon! Dieses ungezogene Digimon, wo will er um diese Zeit hin?!“

„Ich geh ihm nach!“, rief Tinkermon und flog an Jijimon und Babamon vorbei, ohne nachzudenken. Bestimmt bekäme sie wieder Ärger. Babamon hatte ihr etwas hinterher gebrüllt, während sie durch die Schwärze und Babamons dichte Nebelwand flog. Vermutlich etwas wie, was sie sich wieder da einmischte und dass sie gefälligst dableiben sollte, obwohl sie auch hätte schwören können, dass es nach „Hol ihn bitte wieder zurück!“ klang.
 

♬
 

Als die Nebelwolken dicht über die Bergkette hinweg zogen, so dicht, dass man nicht einmal den Standpunkt des Mondes hätte erahnen können und alle schliefen, schlich sich Tsukaimon durch das Fenster nach draußen. Während er den Berg hinunter flog, dachte er darüber nach welche Richtung er einschlagen sollte. Schnell hatte er sich entschieden in die anliegenden Wälder zu fliegen und den Fluss entlang nach Osten zu laufen. Es wäre zumindest etwas, woran er sich orientieren konnte, um in dieser Düsternis aus dem Wald zu finden. Wenn die Berge, die alle zu Grey Mountain gehörten schon groß waren, war der Ewige Wald – der Name entsprang Jijimons mehr oder minder kreativen Ader – um die Berge herum gigantisch.

In den Wäldern selbst war es noch dunkler und schwärzer wie man von der Bergspitze aus vermuten würde, aber es würde nur von Vorteil sein. Unheimlich war es hier dennoch. Die Pflanzen wuchsen quer in alle Richtungen, verknoteten sich ineinander und in Spiralen, eine Ansammlung surrealer Naturkunst. In der Dunkelheit sah es aus, als wären es Arme. Lange Arme. Sehr lange Arme und große Krallen, die nach ihm griffen.

Es war nur eine Fantasie, die mit ihm durchging, aber es machte ihn nervös. Tsukaimon schluckte schwer. Er landete im trockenen Gras, blieb kurz stehen und sah sich selbst in der Wasseroberfläche des Flusses, der seinen Ursprung irgendwo auf dem Berg hatte.

„Wo willst du hin?“

Tinkermons Spiegelbild erschien über seinem. Zwar hatte er sich erschrocken, machte sich aber nicht die Mühe zu Tinkermon zu schauen, sondern fixierte weiter seine Reflexion.

„Wie hast du mich bemerkt?“

„Ich nicht. Jijimon hat dich bemerkt.“

„Und warum bist du hier?“

„Weil ich nicht verstehe, warum du gehst.“

Nun flog Tinkermon vor ihm, wütend, mit beiden Fäusten auf den Hüften. Versuchte sie ihn einzuschüchtern? Wenn, war es ein bemitleidenswerter Versuch.

„Weil ich hier nicht weiter komme. Ich verschwende Zeit.“

„Das ist der Grund? Vor allem, für was Zeit? Was hast du davon, nicht zu warten?“

„Das kapierst du doch ohnehin nicht. Ich muss auf jeden Fall etwas machen. Ich kann hier nicht rumsitzen.“

Tsukaimon setzte sich in Bewegung und versuchte, weiter am Fluss entlang wegzurennen. Tinkermon stellte sich ihm jedoch in den Weg und behielt ihre Pose.

„Geh aus dem Weg! Ich bleibe nicht länger!“

„Warum nicht?“, fragte Tinkermon ungewohnt trotzig.

„Weil -“, Tsukaimon schaute weg, schüttelte anschließend den Kopf, „ - ich immer noch nicht weiß, woher ich komme. Aber ich muss es wissen. Ich sehe dieses Digimon im Wasser, aber ich habe das Gefühl, als wäre das nicht ich. Da stimmt etwas nicht und ich muss wissen was es ist.“

Sein Blick wanderte zu Boden, zu den kleinen kümmerlichen schwarzen Pfoten mit vier, ebenso schwarzen Fingern, die sich in die Erde krallten. Tinkermon flog näher heran.

„Dummkopf. Du bleibst du, das reicht doch. Wichtig ist, was du jetzt machst.“

„Das sagt die Richtige“, zischte Tsukaimon Tinkermon an, daraufhin vergrößerte sie den Abstand zwischen ihnen. Kalter Wind kam auf, der zwischen den Ästen und den hohlen Baumstämmen heulte wie böse Geister und den Stimmen, die Tsukaimon hörte nicht unähnlich waren.

„Wenn ich so weitermache, werde ich niemals erfahren, was in diesem Abgrund ist!“

„Der Abgrund? Was soll damit sein?“, fragte Tinkermon. Ihre Haltung, von der sie geglaubt hatte, sie würde bedrohlich wirken entspannte sich, genauso wie ihre Miene, von streng zu mitleidig.

„Siehst du es nicht, Tinkermon? Babamon hat es gesehen. Ich weiß, dass ihr das Sorgen macht, deswegen redet sie kaum allein mit mir.“

Sie kam nicht näher, nur Tinkermons Blick wurde konzentrierter. Sie stierte Tsukaimon direkt und nachdenklich in die Augen. So oft Tsukaimon davon erzählte, Tinkermon hatte den Zusammenhang mit dem, was ihn bedrückte nie verstanden. Sie dachte immer, der Abgrund sei wie ein Albtraum, so wie Tsukaimon davon berichtete. Oder eine verdrängte Erinnerung und wenn es eine war, hatte es sicher einen guten Grund, dass sie verdrängt wurde.

„Ich weiß nicht, wovon du redest. Wenn ich dir in die Augen gucke, denke ich, was zu sehen. Ich weiß nur nicht was. Aber ein Abgrund sicher nicht. Abgründe sind leer, aber deine Augen sind es nicht.“

Tsukaimons böser Blick zeigte, dass es nicht das war, was er hören wollte. Aber es machte Tinkermon ebenso klar, dass man ihn nicht umstimmen konnte. Selbst wenn, hätte sie ohnehin nicht dem Mumm und das Selbstbewusstsein gehabt, um es durchzuziehen. Außer beschämt wegzuschauen tat sie nichts und ließ ihn vorbei.

Kurz fragte Tsukaimon sich, wie sie sein Verschwinden wohl Jijimon und Babamon erklären wollte.

„Sehe ich dich vielleicht irgendwann mal wieder? Kommst du uns besuchen, wenn du Antworten hast?“

Tsukaimon rannte fort, ohne zurückzublicken oder ihr zu antworten.

𝅘𝅥𝅯
 

„Eine Portion Baked Beans für den Gast.“

Digitamamon, damals noch ein Kochlehrling räusperte und bemühte sich um Freundlichkeit, wenn es auch schon das zweite Mal war, dass er dies zu Tsukaimon sagte.

Er kam am Vortag in Cyper Hollow an, dem einzigen bewohnbaren Ort auf Server der unterhalb des Meeresspiegels lag und saß schon den ganzen Tag lang im Pub the lost Shoe. Sein Gesicht schwebte dicht über einer Karte von Server, die er aus einem der wenigen Läden mit seinem letzten Rest Ersparten eintauschte. Geblieben war Tsukaimon nur noch ein Kohlestift, mit denen er unterschiedliche Orte, die er schon kannte markierte. Weit über dem Schriftzug DATA VALLEY hatte er mit besagten Stift ein paar Striche kreuz und quer gekritzelt, doch man konnte noch erkennen das dort GREY MOUNTAIN stand, zumindest wenn man es wusste. PROTOKOLLWALD (da wollte er hin), KAKTUSWÜSTE (von dort kam er gerade) und im Süden DESK FALLS (da wollte er nicht hin) las Digitamamon auf der Karte noch, der Rest lag im Tsukaimons Schatten oder war aufgrund der kleinen Schrift nicht zu entziffern.

Wieder räusperte sich Digitamamon.

„Stellen Sie es hier hin. Danke“, antwortete Tsukaimon, weiter in die Karte vertieft. Digitamamon war sich nicht einmal sicher, ob Tsukaimon ihn überhaupt wahrgenommen hatte. Nichtsdestotrotz stellte Digitamamon die Schüssel auf dem Tisch ab, die er zuvor auf seinem Kopf balancierte. Die Schüssel war nicht groß, aber gut voll und Tsukaimon kam der Geruch von Paprika, Tomate und Zwiebeln entgegen. Wirklich nach Essen war Tsukaimon nicht, aber er brauchte Kraft für seine Reise. Wohin auch immer sie gehen sollte. Auf jeden Fall würde er sich nördlich halten. Dort wo auch hin und wieder Schnee fiel. Es gab auf Server einzelne Gebiete wo unregelmäßig Schnee fiel inmitten von Data Valley und darüber hinaus, ebenso einzelne Halbinseln entlang der Ostküste nach Norden. Er würde sie alle absuchen.

„Eh-hem“, räusperte sich Digitamamon nun schon drittes Mal und diesmal kam Tsukaimon nicht drum herum von seiner Karte aufzuschauen. Fragend runzelte er die Stirn.

„Das macht vier Dollar und fünfundneunzig Cent“, räusperte Digitamamon erneut und fordernd.

„Bezahlt man nicht erst nachdem man gegessen hat?“

„Woher weiß ich, dass du nicht zu dem Gesocks gehörst, dass mich um mein Geld bringt? Es kommen immer mehr Soldaten, die Glauben sie bekommen alles umsonst. Also bezahle oder ich nehme deinen Teller wieder mit.“

Tsukaimon schnaufte, aber wehrte sich nicht weiter. Er drückte Digitamamon fünf Dollar in die Tasche seiner Kochschürze, zusammengekratzt aus dem, was er in der Apotheke bekam. Die meisten Digimon die Streuner wie er waren lebten meist von der Kopfgeldjagd, aber das war nichts für ihn und für seine Reise eher hinderlich. In den Untergründen und dunkelsten Ecken der Dörfer und Kleinstädte wurde gekämpft und der Gewinner bekam eine kleine Prämie im Falle des Sieges, aber als Rookie war er zu schwach (und abgesehen davon, dass zu viele Digimon dabei schon über den Tisch gezogen wurden empfand Tsukaimon so etwas als würdelos). Was ihm also blieb war das Wissen, dass er hatte zu nutzen und in den Wäldern nach Wurzeln und Pflanzen zu suchen, die gerne für Medizin genommen wurde und diese einzutauschen. Über die geringen Einnahmen und die überhöhten Preise sah Tsukaimon mittlerweile hinweg, selbst wenn fünf Dollar für eine Schüssel Bohnen das Billigste auf der Speisekarte war. Die Ressourcen waren knapp. Das Meiste ging für die Anderen drauf. Die Anderen, die aktuell stärkste politische wie militärische Macht, vor der viele Digimon solche Angst hatten, dass sie nicht einmal ihren Namen sagen wollten.

Zwei Roachmon kamen lachend in den Pub gelaufen. Sie waren offensichtlich angetrunken. Der halbe Pub roch schlagartig nach Schnaps.

„Yooo, Digitamamon, ‘ne Runde Sashimi für uns beide hier“, grölte eines der Roachmon in einem schrecklichen Gossen-Slang. Dieses Roachmon musste sich an seinem Freund festhalten, doch gerade stehen konnte beide nicht mehr.

„Ihr hattet eure Ration schon“, meinte Digitamamon nur nüchtern. Andere Gäste wurden auch auf die zwei betrunkenen Insekten-Digimon aufmerksam und waren genauso angeekelt wie Tsukaimon. Ein Nanimon, dass an der Bar saß nuschelte eine Beleidigung leise vor sich hin, ehe es seine Ration Baked Beans in den Mund stopfte und mit einem Schluck Bier nachspülte.

„Was soll'n das heiß'n? Hast immer noch nisch' kapiert, wie? Wir 'g'hör'n zur Armee der Meister der Dunkelheit, wir müss'n uns stärken für den Kampf.“

„Es gibt strenge Regelungen und ihr kennt sie. MetalSeadramon regiert über die Ressourcen aus dieser Gegend. Alles ist genau abgewogen. Für die Soldaten wird schon mehr einberechnet und ihr seid heute schon hier gewesen! Also zieht Leine!“

Digitamamons Worte kamen bei den beiden Roachmon nicht wirklich an, ob dies dem Alkohol zu verschulden war oder ihrem begrenzten Geist war schwer zu beurteilen. Das würde erklären, warum sie Mitglieder der Armee der Meister der Dunkelheit waren. Fußabtreter und unbelichtete Digimon, die ungefragt jede Dreckarbeit erledigten brauchte man immer und Digimon, die genau diesen Job wollten gab es reichlich. Wer es schaffte bei der Armee der dunklen Meister mitzumischen hatte im Grunde gewonnen. Und vor allem Sicherheit und das war in Zeiten wie diesen mit wenig Nahrung und ohne sinnige Arbeit wichtiger denn je geworden. Dies war der einzige Vorteil, den die Rassenkriege besaßen. Man vergaß, wie unbedeutend die eigene Existenz eigentlich war, nachdem der Eugenik-Wahn der Apartheid aus der Digiwelt mitsamt ihrer Vertreter getilgt wurde. Wenn auch nicht ganz, wie Tsukaimon ja an Tinkermon sah.

„Wir woll'n was essen. Is' das hier 'n Pub oder nisch'. Also schwing die Hufe!“, fauchte das Roachmon weiter – sein Kumpel war zu betrunken um sich überhaupt verständlich zu artikulieren -, doch Digitamamon blieb eisern, was Tsukaimon zugegeben fast bemerkenswert fand.

„Nochmal gaaaaanz langsam für zwei wandelnde Vakuum wie euch. Es-gibt-nichts-für-euch! Höchstens Bohnen, davon habe ich gerade noch genug. Mehr nicht, ansonsten verschwindet oder ich melde es eurem Boss. Ich glaube nicht, dass er begeistert davon ist, wenn ihr euch nicht an seine Befehle haltet.“

„Tse, der Boss gibt nisch's auf euch. Ihr seid nur 'ne jammernde Meute, die ihre Klappe nisch' halt'n könn'n, dabei solltet ihr dankbar sein.“

„Ja, denn -“, das andere Roachmon schien sich hast zu übergeben, aber es schluckte und gab sich nun die Mühe den Oberkörper aufzurichten. „- wir, ja wir kämpfen für Pöbel wie euch, wir halt'n die Ordnung hier und wenn die Meister der Dunkelheit -“

„Die und Ordnung? Pah!“, brüllte ein Starmon, dass die ganze Zeit mit einem Witchmon flirtete, von seiner Sitzbank in einer Ecke. Wütend stiefelte dieses von seinem Platz und auf die beiden Roachmon zu. Sein stahlgleicher Körper schien zu glühen vor Wut.

„Seid ihr die letzten Jahr mal aus der Kanalisation gekrochen? Oder habt mal aus den Fenster geschaut? Ganze Städte sind von den Meister der Dunkelheit weggefegt worden! Digimon haben ihre Heimat verloren und sind auf der Flucht vor Gewalt und Hunger! Und ihr?! Schaut euch mal an. Das ist erbärmlich!“

„Tse. Wir hab'n 'n Job. Wir hab'n Unterkunft“, kommentierte eines der Roachmon trocken, aber nicht weniger nüchtern. „Das is' mehr, wie wir je geträumt hätt'n. Und das was zerstört is', hab'n schon die Typuskriege zerstört.“

„Rassenkriege“, korrigierte Starmon. „Rassenkriege heißt es.“

„Nisch' bei uns in der westlichen Kaktuswüste.“

„Wie auch immer“, stöhnte auch das andere Roachmon, während nun auch das Nanimon interessiert zuhörte. „Die Meister der Dunkelheit bringen Ordnung in diese Dreckslöcher. Es gibt viel weniger Tote oder Zerstörung als noch vor 'n paar Jahr'n. Und wir als Soldaten sind Teil dieses ehr'nvoll'n Dienstes.“

„Ehrenvoll? Ehrenvoll?“, brüllte Nanimon, sprang von seinem Hocker und stand nun zwischen den Roachmon und Starmon.

„Habt ihr Numemon-Scheiße statt Hirn in eurem Schädel oder was stimmt bei euch nicht?! Was daran ist ehrenvoll den Stiefelknecht für diese Verrückten zu spielen?“

„Wie redest du über die Digimon, die die Typuskriege gewonn'n hab'n?!“

„Indem sie die Soldaten auf den Schlachtfeldern zerbombt haben!“, brüllte Nanimon und so in Rage wie er war spuckte er den Roachmon dabei ins Gesicht. Tsukaimon, der sehr weit weg von diesem Streit entfernt saß und das mitbekam war wesentlich angeekelter darüber wie die Roachmon.

„Sie zerstören und treiben Digimon in Armut! Es ist nichts ehrenvolles daran, wenn man Feinde niedermetzelt!“

„Die Souveränen sind die wahren Friedensbringer“, verteidigte Starmon weiter. „Sie haben Abkommen geschlossen und damit Frieden und Freiheit gebracht.“

„Welche Freiheit?! Was bringt uns das?“, schimpften die Roachmon weiter. „Kein Geld, kein Essen, stattdessen sind wir auf uns gestellt und jeder macht, was er will. Keiner sagt wo's langgeht! Das ist Chaos.“

„Die Souveränen -“

„Ja, da kriech' doch zu deinen Souveränen. Könn'n es doch nicht mit den Meistern der Dunkelheit aufnehmen und was haben sie bisher gemacht? Nichts außer hohle Reden zu zwingen. Die Meister der Dunkelheit handeln! Das braucht die Digiwelt, endlich mal einer, der was tut!“, brüllte das Roachmon zurück und klang.

„Die Souveränen haben die Rassenkriege beendet, undankbares Gesindel! Sie haben Ordnung reingebracht, wären sie nicht, hätten wir immer noch überall Krieg!“

„Ordnung gab es, als die Meister der Dunkelheit kamen. Sie haben uns Arbeit verschafft, nicht die! Wisst ihr, was die sind?! Haustiere von Menschen, jawohl Menschen, mehr nicht!“

„Arbeit?! Digimon in die Armee zu zwingen und ihr Eigentum wegzunehmen nennt ihr Arbeit? Wisst ihr was das hier ist, was die Meister der Dunkelheit treiben? Nichts anderes wie eine zweite Apartheid, das ist es, nur das diesmal die Viren alle eliminieren, die nicht nach ihrer Pfeife tanzen.“

„Sag das nochmal, dann melden wir das den Boss! Kein Mitleid mit Volksverrätern!“

„Volksverräter nennt ihr mich?!“

Tsukaimon hatte den Löffel mit Bohnen noch nicht ganz im Mund, da flog eines der beiden Roachmon auf den Tisch, an dem er saß und riss dabei alles mit, was darauf stand, von der fast ausgebrannten Kerze, bis hin zur Schüssel. Die gebackenen Bohnen schwammen in der dickflüssigen Tomantensoße über das Gesicht des Insekten-Digimon, dass sich sofort aufrappelte und auf das Starmon losging. Sein Artgenosse stürmte auf die beiden, ebenso wie Nanimon, auch ein Vegimon, das im Pub arbeitete und gerade den Boden kehrte, sogar das Witchmon, nachdem ihr eines der Roachmon nachpfiff. Irgendwann geriet auch Digitamamon in die Rangelei und obwohl er ein Ultra-Digimon war, hatte er deutliche Probleme. Andere Digimon, die in den Pub kamen ging gleich wieder hinaus oder wurden mit in die Schlägerei gerissen.

Nur Tsukaimon saß bekümmert an seinem Platz. Seine Karte war ruiniert, die Umrisse von der Straße Data Valley und dem Gebiet Desk Falls war gänzlich rot von den Tomantensoße verfärbt, der Rest gesprenkelt. Missmutig starrte er in seine Schüssel, die nun nur noch halbvoll war. Fünf Dollar für eine halbe Schüssel Bohnen.

Doch er aß schweigend, bemüht die Schlägerei und das Geschrei auszublenden, sich überlegend, wie es nun weiterginge, so ohne Karte. Für diese hatte er schon mühselig zwanzig Dollar zusammengekratzt und so schnell bekäme er die nie wieder zusammen. Also musste er auf gut Glück ohne los. Den Sternen nach. Er konnte sich ja anhand dessen orientieren. Wer ihm das beibrachte? Tsukaimon glaubte Jijimon hätte es ihm beigebracht, aber er war sich nicht mehr sicher. Zumindest ein Digimon, dass wie Jijimon sprach und dachte, hatte es ihm beigebracht. Zumindest glaubte er das.

Die Schlägerei im Hintergrund blendete Tsukaimon aus, während er versuchte an Schnee zu denken.

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Er war bereits Monate unterwegs gewesen, ohne einen erkennbaren Fortschritt. An seiner Ausgangssituation hatte sich nichts geändert. Nicht nur, dass er nicht wusste was geschehen war, bevor er nach Grey Mountain kam, sondern er fühlte sich regelrecht fremd in der Digiwelt. Man hatte ihm beigebracht, dass Digimon, die eine Amnesie hatten sich nach einer gewissen Zeit wieder von selbst an alles erinnern würden, sobald ihre Daten wieder stabil waren oder wenn sie etwas sahen, dass ihnen bekannt vorkam. Sie würden dann Flashbacks bekommen und sich erinnern. Eines der Pagumon, dass von Jijimon und Babamon aufgezogen wurde und ebenfalls anfangs nicht wusste, woher es kam erzählte es wäre, als würde ein Blitz im Kopf einschlagen. Solche Blitze schossen öfter in Tsukaimons Kopf, aber erinnern tat er sich nicht.

Er lief und flog durch Wälder, entlang von Data Valley, einer Steppe die sich von der West bis zur Ostküste Servers erstreckte, kaum mit etwas zu Essen und noch weniger Schlaf. Stürme, Schauer und extreme Temperaturschwankungen erschwerten seine Reise durch bewohnte Orte auf Server, ebenso durch so verlassene Orte, die komplett unentdeckt schienen.

In den wenigen Städten hielt sich Tsukaimon nie lange auf. Städte wie Cyber Hollow, wo nicht jedes Digimon kontrolliert wurde fand er selten oder sie ließen wildfremde Digimon nicht einmal hinein. Mancher war gnädig und gab wenigstens was zu Essen her, andere verscheuchten ihn sofort. Das machte ihm aber wenig aus. Der Trubel war ihm ohnehin unangenehm. Die Digimon, die ihn anstarrten ebenso und wären solche Digimon nicht zumindest für etwas Tratsch gut, würde Tsukaimon gar keine bewohnten Gegenden mehr aufsuchen.

Die Meister der Dunkelheit waren dort stets ein aktuelles Thema.

Tsukaimon hatte nicht so viel Ahnung von Politik. Jedoch hatte er schon interessante Gespräche mit Jijimon hinter sich gehabt, wie beispielsweise die Schattenseiten einer Demokratie, oder wie eine Monarchie zum Nachteil für die Obrigkeiten werden konnte, führte man sie nicht gerecht. Das vermisste Tsukaimon manchmal. Jemanden zum reden, aber die meisten Digimon waren weniger intellektuell betucht. Einen Gesprächspartner finden war schwer.

Er hatte Jijimon und auch Babamon immer für etwas schrullig gehalten, aber in diesen Situationen vermisste er sie doch. Das und die zusätzliche Wärmequelle an seinem Schlafplatz.

Waren die Dörfer ruhig, dafür aber irgendwo doch zivilisiert, waren die Wälder das krasse Gegenteil. Neben den Naturgewalten, die sich gegen Tsukaimon verschworen zu haben schienen, waren da auch noch Digimon, die es auf ihn abgesehen hatten. Große und wilde Digimon, mit denen er sich anlegte, sei es um seine Stärke zu demonstrieren und stärker zu werden, sei es um zu überleben. Woodmon und Mushroomon versuchten ihn aus ihrem Territorium zu vertreiben. Kiwimon und Tapirmon, denen er Essen gestohlen hatte jagten ihn, doch er wurde nur mit ihnen fertig, wenn es nicht gerade mehr wie ein halbes dutzend waren. Je größer die Gruppe, um so schwerer hatte er es sie zu besiegen oder, im Notfall zu fliehen. Manchmal gewann er sogar.

Und dann gab es noch die Stimmen, die dann kamen wenn Tsukaimon geschwächt und ohne einen Funken auf irgendeine Hoffnung auf dem Boden zusammenklappte, während die Leere immer und immer größer wurde.

In einigen Nächten waren die Stimmen klar. In manchen nur statisches Rauschen. Wenn die Melodie, diese Winter-Melodie nicht in seinen Ohren gewesen wäre, die er immer nur dann zu hören schien, wenn die Leere unerträglich wurde, wer weiß.

Dieser kleine Teil einer Symphonie aus einer vermutlich schöneren Zeit war das Einzige, was Tsukaimon hatte. Der einzige Anhaltspunkt. Er brauchte etwas, was die Leere füllte und damit der Abgrund, den Babamon in seinen Augen sah nicht tiefer wurde und hoffte, dass sich irgendwann etwas ergeben würde, dass ihn auf den Pfad führte, wohin er gehen musste, wenn er auch kein Ziel hatte. Wobei, hieß es nicht in Alice im Wunderland schon, dass, wenn es kein Ziel gab, auch der Weg gleich war?

Tsukaimon mochte diese Geschichte immer weniger. Dabei war sie oft Hauptbestandteil seiner Träume.

„Ich hätte mir einen Plan machen sollen, bevor ich aufbreche“, seufzte Tsukaimon erschöpft, unter einem Baum liegend. Es war mitten in der Nacht und wie die Nächte davor schief er nicht. Sein Tag-Nacht-Rhytmus war zuvor schon verdreht gewesen, aber seit er unterwegs war, kreisten seine Gedanken so laut, dass er auch tagsüber kein Auge zubekam, wenn er im Schatten von Blättern und Ästen lag. Vielleicht war es auch der Hunger. Es war kein Dorf in der Nähe. Heißt, eigentlich schon, doch die Meister der Dunkelheit hatten sie dem Erdboden gleich gemacht, auf der Suche nach Digimon, die still und heimlich gegen diese agierten oder einfach Sympathie mit den Souveränen hegten.

Die Wälder selbst waren kahl, da Digimon, die ihre Heimat deswegen verloren hatten alles eingeheimst hatten. Wenn das so weiter ging musste er noch Baumrinde fressen.

Sein Magen knurrte lauter, dazu schien der Mond so penetrant in dieser Nacht, dass selbst mit geschlossenen Augen Tsukaimon von dem Licht geblendet wurde. Er drehte sich um, entgegen dem Licht, starrte gelangweilt die Grashalme an, die sich leicht bewegten, obwohl kein Wind wehte. Hinter den Grashalmen, die genau in Tsukaimons Sicht waren, war nur Schwärze. Diese gehörte aber nicht der Nacht, wie schon das Knurren nicht zu seinem leeren Magen gehört hatte.

Langsam folgte Tsukaimon der Schwärze, sah nach oben – und blickte in die roten Augen eines Devidramon. Sein Atem stockte. Das hatte ihn gerade noch gefehlt.

Devidramon waren mitunter die gefürchtesten Digimon in der Gegend. Nicht weil sie besonders stark, vielmehr weil sie besonders wild und ungehalten waren. Zudem neigten sie dazu in Rudeln unterwegs zu sein, was, wie Tsukaimon schnell feststellte, hier ebenso der Fall war. Hinter dem, das auf ihn herabblickte standen noch drei weitere, aber deutlich kleiner und vor allem abgemagerter. Auch sie litten an der knappen Nahrung und da machte es ihnen wohl auch nichts aus, dass an Tsukaimon selbst kaum etwas dran war.

Tsukaimon sah sich um, bewegte sich aber dabei keinen Millimeter. Die Bäume standen zu weit voneinander, Hecken und Gras genauso wenig dicht wie hoch. Alles im allem schlechte Bedienungen, um ihnen auszuweichen oder durch ein paar geschickte Manöver im Zusammenspiel mit seinem Umfeld einen Vorteil zu erhaschen.

„Großartig...“

Alle vier Devidramon sprangen auf ihn los. Noch im Sprung knallten sie aneinander, so konnte Tsukaimon noch ausweichen. Sie waren zu hungrig, als dass für einen Strategie inne hielten. Das Größte von ihnen – offensichtlich ihr Anführer – stand gleich wieder auf. Es lief Tsukaimon nach und holte mit seinen roten Krallen aus.

„Böser Schrei!“

Die Schallwellen, die von Tsukaimon ausgingen reichten zwar nicht, dass das Trommelfell des Devidramons platzte, aber es genügte, dass es seinen nächsten Angriff abbrach und sich schüttelte. Bis es wieder zuschlug, war Tsukaimon wieder ausgewichen, in einen Baum, dazwischen, wieder auf den Boden. Er war flink und windig genug, dass dieses Devidramon nur die Umgebung und die Hindernisse erwischte, statt ihn.

Sie gingen alle daneben. Ein großer Baum, der von Devidramon erfasst wurde fiel zwischen ihn und seine Beute. Für Tsukaimon die Gelegenheit zu flüchten. Doch dieses Devidramon war schnell und stand bereits vor ihm, ehe er sich in die Lüfte erheben konnte. Die glühenden Augen starrten ihn an.

Sein Körper gehorchte ihm nicht mehr. Tsukaimon fühlte sich, als sei er aus Stein, seine Beine am Boden festgewachsen. Sein Bewusstsein, das Einzige über dass Tsukaimon noch Kontrolle hatte schrie seine physische Gestalt an, dass er sich in Bewegung setzen sollte. Es war nur die Attacke des Devidramon. Er musste sich bewegen. Sonst -

(01000001 01101110 01100111 01110011 01110100 00111111)

Was?

Tsukaimon glaubte, einen Stromschlag gespürt zu haben. Sein Körper rührte sich immer noch nicht. Das Devidramon war nah. So nah, dass Tsukaimon seine Zähne zählen konnte.

(H01000001st 01100100u A01101110gs 01110100? Su0110001101101000t d01110101 01100101twas? Su01100011ht du 01000001 01101100 01101001 01100011 01100101?)

Ja, tat er. Er suchte etwas. Was er aber nicht tat, war Angst zu empfinden. Nein, er hatte keine Angst. Hatte er nicht. Durfte er nicht, selbst wenn ihn vom Tod nicht mehr viel trennte. Er hatte keine Angst.

Aber er wollte, dass dieses Digimon Angst vor ihm hatte.

(Dann lass dich 01100110 01100001 01101100 01101100 01100101 01101110)

„Tsukaimon digitiert zu -!“

Die drei, mageren Devidramon, die ihrem Rudelführer den Vortritt gelassen hatten – schließlich hatte er den Anspruch auf das erste und das beste Stück – standen immer noch genau an der Stelle an der sie zurückgelassen wurden. Sie hörten Kampfgeräusche, Knurren, das Geräusch, wenn Haut riss. Devidramon hatten große Stärke, aber mitunter den primitivsten Verstand, den man haben konnte und dachten sich bei dieser Geräuschkulisse nichts. Sie gingen davon aus, dass ihr Anführer das mit der Beute tat, was er immer tat. Dann sprang dieser aus dem Busch. Panisch. Schwer verletzt. Es fehlte Fleisch an den Schultern, Daten lösten sich von der Wunde und verteilten sich in der Luft. Dann breitete dieses Devidramon seine Flügel aus und flog, ebenso von Angst gepackt davon, so schnell es konnte.

Die zurückgeblieben Devidramon hoben ihre Schnauzen. Die Luft roch schwer. Es roch nach Blut, oder eher nach Daten, die genau wie Blut rochen. Wieder raschelten die Blätter und ein weiteres Digimon trat langsam heraus. Aus ihrer anfänglichen, mageren Beute war ein großes, schwarzes und hundeähnliches Digimon geworden, mit einem Blick, schärfer wie seine Zähne.

Mit weit erhobenen Haupt schaute Dobermon auf die drei Digimon. Er war kleiner wie sie und doch sah er auf einer gewissen Metaebene auf sie herab.

„Ihr habt die Wahl. Entkommen werde ich euch nicht lassen, also bleiben euch nur zwei Möglichkeiten: Entweder ihr kämpft und werdet ein schlimmeres Schicksal erleiden als euer Rudelführer oder ihr unterwerft euch.“

Sie dachten nicht lange nach. Alle drei gingen vor Dobermon in die Knie.

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Zur Zeit, als die Meister der Dunkelheit immer mehr zum primären Thema der Öffentlichkeit wurden errichteten viele der wenigen Städte und Dörfer, die es noch auf Server gab ihre Schutzmauern und mit ihrer Höhe und Dicke stieg auch die Skepsis unter allen Digimon. Bündnisse und Handelspartnerschaften wurden aufgelöst als Folge der Paranoia, unter irgendeinem Geschäftspartner oder Freund könnte sich ein Widerstandskämpfer und Sympathisant der vier Souveränen befinden, was die vermutliche Folge hätte, dass man selbst in die Schusslinie geriet. So beherrschten die Meister der Dunkelheit damit nicht nur die Politik und das Militär, sondern auch die Wirtschaft und Server geriet immer mehr in ihre Abhängigkeit.

Die vier Souveränen waren das zweithäufigste Gesprächsthema gewesen. Nicht zuletzt, da sie in der ganzen Digiwelt die Einzigen zu sein schienen, die es im Kampf mit den Meister der Dunkelheit aufnehmen konnten. Ihr Erscheinen hatte die ein oder andere Katastrophe verhindern können, ansonsten wäre die Digiwelt schon längst ein Ascheberg. Die Gefühle waren jedoch gemischt, man schimpfte über ihre leere Versprechungen von Frieden und Harmonie, dabei schafften sie es nicht einmal einen der Meister der Dunkelheit auch nur irgendwie zu stürzen. Und Abkommen, die dazu gedacht waren Streitereien zwischen verschiedenen Städten oder Königreichen zu beenden, ehe die Meister der Dunkelheit dies mit Gewalt täten interessierte die Allgemeinheit wenig, obwohl die Bevölkerung unter diesen kleineren Konflikten ebenso litten.

Dazu dieses eine Gerücht, dass die vier Souveränen seien Digimon, die mit Kreaturen aus einer anderen Welt sympathisierten. Mit Menschen. Unvorstellbar. Menschen. Das kannte man nur aus Märchenbüchern.

Ein drittes Gesprächsthema, dass in einigen Winkeln Servers seine Runde machte, zumindest entlang der Straßen von Data Valley, stand vor einem der vielen, verbarrikadierten Dörfer. Ein Ninjamon hatte sich diesen angenommen und zusammen mit zwei Gazimon standen sie vor einem überaus finster blickenden Dobermon.

„Nicht nur, dass du das erste Dobermon bist, dass ich ohne Rudel sehe, du kommst sogar ganz dreist hierher und fragst, ob du etwas von unserem Proviant haben kannst?“, fasste Ninjamon zusammen. Er legte das Gesicht in tiefe skeptische Falten, wie auch die Gazimon, während Dobermon selbst sich wenig rührte. Er stand einfach da und das allein missfiel den drei Digimon, weil allein seine Haltung Arroganz signalisierte. Ein gesundes Selbstbewusstsein besaß er zumindest.

„Ich möchte nicht einfach etwas von euren Vorräten, schließlich bin ich kein Bettler. Ich bevorzuge es zu verhandeln.“

„Handeln willst du? Mit was?“, fragte eines der Gazimon, und hob vorsichtig eine seiner Klauen hoch. Mit einer Handbewegung signalisierte Ninjamon, dass es das sein lassen sollte. Dobermon war keinem von ihnen geheuer, da er sich nicht wie ein typisches Dobermon benahm. Allein wie er sprach. Allein wie er dastand. Allein die Tatsache, dass dieses Dobermon regelrecht nach Virus-Typ stank. Das war noch beunruhigender, da die letzten Dobermon, die noch zum Typus Virus angehörten längst ausgestorben und mit der Zeit zum Serum-Typ mutiert waren.

Ein Sack, der neben Dobermon lag schob er mit seiner riesigen Pfote zu den drei Digimon. Das andere Gazimon griff danach und starrte ins Innere. Er war randvoll mit Kräutern und Wurzeln.

„Heilpflanzen?“, fragte Ninjamon vorsichtig.

„Richtig. Heilpflanzen, die nicht hier in unmittelbarer Nähe wachsen. Eurem Gartenzaun zu urteilen, habt ihr öfter Besuch von ungehaltenen Gästen.“

Dobermon sah zu den brüchigen Stellen im Holz, dass das gesamte Dorf umrahmte, eine Heimat für kämpferische, sich selbst als ehrenhaft bezeichnende Digimon, dass von seiner eigentlichen Bauweise der klassischen, japanischen frühen Edo-Zeit hätte entspringen können.

„Medizin gegen Essen. Ein fairer Handel, wie ich finde.“

„Das Angebot ist an sich wirklich nicht schlecht. Aber sicherlich nicht gut genug, das es drei große Essensrationen wert wäre“, sagte das Gazimon, dass Dobermon zuvor noch gedroht hatte. Dobermon verengte die Augen etwas.

„Ich erwähne es erneut. Es sind Heilpflanzen, die ihr so schnell nicht finden werdet. Ich bin seit mehreren Monaten auf der Straße von Data Valley unterwegs und die Vorräte sind knapp. Wenn ihr beim nächsten Kampf schwer verletzt werdet, hilft euch euer Essen nicht.“

„Wir benötigen es nicht nur für uns“, antwortete Ninjamon und sah Dobermon in die Augen. Sie waren blutrot und doch waren sie wie Eis.

„Unser Proviant ist unsere Bezahlung für Meister Etemon. Essen für seine Truppen bedeutet für uns eine weitere Schonfrist.“

„Deine Worte zeugen von wenig Rückgrat und das für ein kämpferisches Digimon. Ein Jammer.“

„Ich nenne es Schadensbegrenzung. Besser wie sein Laufbursche zu werden“, schnauzte Ninjamon Dobermon an. Er verengte daraufhin weiter die Augen und zitternd wichen sowohl Ninjamon, als auch die beiden Gazimon von ihm.

Ein großer Schatten flog über sie hinweg. Die drei blickten auf und sahen ein Digimon über ihnen kreisen. Dann flogen zwei der gleichen Sorte an der Sonne vorbei. Der Form zu urteilen waren es Devidramon.

„Da oben seht ihr den Grund, wieso ich so viel Essen brauche“, sagte Dobermon nach langer Pause. „Euch wird klar sein, dass sie einiges an Essen brauchen, um ihren Jagdtrieb zu dämmen.“

„D-D-Die gehören zu dir?“, fragten die beiden Gazimon perplex.

„Ich bin ihr Rudelführer und als dieser trage ich die Pflicht für ihre Versorgung. Es gibt nichts schlimmeres als hungrige Devidramon. Sie mutieren zu Berserkern. Ich kann mich zwar gegen sie zur Wehr setzen, allerdings sind sie unberechenbar. Wer weiß, auf wen oder was sie in ihrem Hunger losgehen.“

Die drei Digimon schluckten heftig, während sie weiter die Devidramon beobachteten und dann wieder zu Dobermon. Meister Etemon, der offiziell zur Partei der Meister der Dunkelheit gehörte und einen überaus hohen Rang genoss war schon kein angenehmer Geselle. Aber dieses Dobermon war bei weiten furchteinflößender und das war schließlich dies, auf was Dobermon hinaus wollte. Auf Furcht.

„Verdammt, wäre Musyamon nicht gegangen, wäre das nicht passiert. Dann gibt ihm halt, was er möchte“, schnaufte Ninjamon verärgert, ehe er sich wieder mit Dobermon unterhielt. „Die Medizin kriegen wir aber?“

„Das war der Handel.“

„Und du lässt dich dann nicht mehr so schnell hier blicken?“

„Gewiss nicht.“

Keine zehn Minuten dauerte es, bis die beiden Gazimon drei gutgefüllte Beutel geholt und auf Dobermons Rücken packten. Sie halfen ihm noch sie festzubinden, dann rannte er davon. Die Devidramon folgten ihm, die kurze Strecke über die Steppe, zurück zu ihrem Lager am Waldrand.

Während die Devidramon direkt zurückflogen, kam Dobermon erst viel später an. Jedoch hatten sie brav auf ihren Anführer gewartet, während sie sich im Geäst bedeckt hielten. Geduld war nichts, was sich für ein Devidramon gehörte, aber sie wussten was geschah, würden sie anfangen zu streiten. Sie respektierten ihren Anführer, auch wenn dieser bei weitem kleiner war als sie, vielleicht sogar schwächer. Physisch gesehen hätten sie es zu dritt gegen Dobermon aufnehmen können, wagten es jedoch nicht. Dafür fürchteten sie ihn zu sehr und aus Dobermons Sicht war das genau richtig so.

Er blieb vor den drei Devidramon stehen. Den Proviant hatte er nicht dabei.

„Euer Essen habe ich versteckt. Ihr könnt losfliegen und es suchen. Es gibt für jeden nur eine Ration, aber sie reicht zum satt werden. Wehe dem, wenn einer von euch versucht beim anderen zu klauen.“

Alle Devidramon knurrten leise. Es klang einschüchternd, allerdings signalisierten sie nur, dass sie sehr gut verstanden hatten.

„Ihr greift auch kein anderes Digimon an oder sucht anderweitig nach Essen. Es ist ohnehin alles viel zu knapp. Sollte ein anderes Digimon natürlich sich an eurem Essen vergreifen, dürft ihr mit dem machen, was ihr wollt. Findet euer Abendessen und bringt es hierher, vorher wird nichts angerührt! Und jetzt geht!“

Sie flogen alle drei gleichzeitig los und in verschiedene Richtung, während Dobermon sich im matten Schatten eines Baumes niederließ. Selbst als Champion vertrug er die Hitze immer noch nicht. Die kühle Nacht war ihm lieber. Doch nur bei Tag fanden sich Digimon, die bereit zum Handel waren und er konnte im Tageslicht besser die richtigen Heilpflanzen finden – niemals hätte Dobermon gedacht, dass Babamons Crash-Kurs in Kräuterkunde ihm jemals nützlich sein würde – und die ausgehandelte Ware verstecken.

Wenn die Devidramon schon nicht jagen durften, musste er eben ihr Essen in Gräben, Schluchten, zwischen dicken Ranken und Bäumen verstecken, ansonsten langweilten sie sich. Wer sich langweilte neigte eher dazu Dummes zu tun. Das hatte er auf Grey Mountain schließlich auch gelernt, deswegen hatte Babamon immer dafür gesorgt, dass ihre Schützlinge neben ihren Spielereien auch nützliche Beschäftigungen hatten. Ansonsten trieben sie Unfug. Im Falle der Devidramon würde ihr ungestillter Jagdtrieb eventuell noch dazu führen, dass sie ihn oder sie sich gegenseitig angriffen.

Nach gut einer Stunde kam das erste Devidramon mit seiner Beute zurück und legte sie vor Dobermon ab.

Die anderen beiden kamen nach weiteren fünf Minuten. Mit gesenkten Köpfen saßen sie in einer Reihe vor ihrem Anführer, während dieser auf die Fresspakete sah. Alle waren ungeöffnet. Natürlich waren sie es, schließlich hatte er es ihnen auch so gesagt und mit jeden Tag horchten sie mehr und besser.

Sie hatten Angst vor ihm. Furcht war der Schlüssel gewesen ihre niederen Triebe zu brechen. Es war so schrecklich simpel. Selbst dass hatte Babamon schon gewusst, deswegen ließ sie auch so gerne ihre herrische Art raus. Nur war es in ihrem Fall mehr albern, als ernst zu nehmen. Sie gab sich mit Baby- und Ausbildungs-Digimon ab. Was er hier machte und mit wem er sich abgab war ein weit höheres Kaliber.

„Sehr gut. Nun könnt ihr essen.“

Sie stürzten sich auf ihre Beute, kaum dass Dobermon die Worte aussprach. Er selbst ging von ihnen weg und legte sich wieder in den Schatten, den die untergehende Sonne in die Länge zog. Normalerweise legte Dobermon sich nicht einfach auf den Boden, mit dem Kopf auf den Pfoten. Er schlief nicht einmal wirklich, dafür traute er den Devidramon doch zu wenig. Wenn er schlief, wusste er nicht was sie trieben. Vielleicht kämen sie noch auf dumme Gedanken. Es zählte zwar das Gesetz des Stärkeren, doch wer stark war zog auch Feinde an und weckte den Ehrgeiz anderer, stärker wie er zu werden. Doch wenn alle Angst vor ihn hatten, würden sie sich nicht einmal trauen auch nur an so etwas zu denken.

Das galt bei den Devidramon, wie auch bei allen anderen. Furcht war der Schlüssel. Nur sie wecken, das war die große Frage. Sicher, furchteinflößend war sein Anblick zu einem bestimmten Grad. Dobermon galten, auch die mutierte Form, als wild, blutrünstig und ungehalten, verfielen sie einmal in einen Rausch. Fast wie die Devidramon.

Aber sich mit ihnen auf eine Stufe stellen wollte Dobermon nicht. Er weigerte sich zu bellen oder zu knurren. Er wollte nicht einmal seinen guten Geruchssinn benutzen, um sich zu orientieren. Das hieße den Kopf zu senken und nichts könnte ihn dazu bringen das zu tun.

Statt also wie ein Tier herumzuirren und sich immer wieder auf Kämpfe einzulassen, arbeitete Dobermon an seiner Erscheinungen. An der Art wie er redete, seine Art wie er lief. Der Rücken musste gerade sein, die Beine komplett durchgestreckt, der Kopf stets erhoben. Alles musste stimmen, damit andere Digimon bereits bei seinem Anblick schlotterten und das gelang ihm auch. Er war furchteinflößend, aber wortgewandt.

Die schweren Schritte der Devidramon weckten Dobermons Aufmerksamkeit. Langsam hob er seinen Kopf, blieb aber auf dem Bauch liegen. Hätten sie einen Angriff gewagt, wäre ihr Gang schneller gewesen.

Fast unbeholfen standen sie vor Dobermon, ein Teil ihres Abendessens vor ihnen. Eines der Devidramon schob den Haufen an Nahrungsmitteln – überwiegend Fleisch - näher zu Dobermon. Keine Ahnung ob es Dankbarkeit oder ein Versuch war sich einzuschmeicheln, Dobermon blies nur verstimmt Luft aus seiner Nase.

„Idioten. Das ist euer Essen. Was habe ich davon, wenn ihr nicht richtig satt werdet? Also isst, bevor es euch jemand wegnimmt. Ich habe schon gegessen.“

Wenn es auch nicht viel war. Dobermon hatte für sich selbst relativ wenig von dem Proviant genommen, ehe er den Rest entweder vergraben oder in einem Spalt im Boden geworfen hatte, um dieses Trio etwas Beschäftigung und Arbeit zu geben. Er widerstand dem Wunsch, nochmal was vom Fleisch zu essen. Seit er Dobermon war, hatte sich der Hunger danach vergrößert. Nach zarten Fleisch. Nach rohen Fleisch. Nach blutigem. Er war eben doch ein Dobermon und gegen die Daten, die sein Wesen formten konnte er sich nur bedingt wehren.

Aber er fasste sich, nicht zuletzt weil er nicht mit seiner Gefolgschaft zusammen speisen wollte, als bestünde irgendeine soziale Bindung und sah ihnen noch kurz beim Essen zu, ehe er seinen Blick über die Steppe schweifen ließ. Die Sonne war weg, der Himmel violett, die hohen Gräser schwarz. Schwarz wie der Abgrund in Dobermons Träumen. Dort, wo das Heulen von Schneegestöber herkam. Und die Stimmen, die deutlicher und klarer wurden. Die nach ihm suchten und er finden wollte. Aber wo?

„Ihr wollt euch erkenntlich zeigen?“

Die Devidramon unterbrachen ihre Mahlzeit, beobachteten ihren Rudelführer aufmerksam.

„Ich wüsste etwas. Ich suche Schnee. Zeigt mir, wo Schnee ist. Und wenn es nur ein einziger Hügel ist. Ich will jeden Ort sehen, wo Schnee fällt oder fallen könnte.“

♪
 

Der Winter sei rutschend, nässend und schneiend hieß es in einem von Babamons alten Mutter-Gans-Reimen, die sie ihren Findlingen oft vorsang. Durchaus Eigenschaften, die Dobermon unterschreiben würde, wäre da nicht noch weit, weit mehr. Doch das hier, was Dobermon erst nur in der Ferne erblickte und anfangs schon für die Grenze zur nächsten Schneewüste hielt besaß keinerlei dieser Eigenschaften. Und das, was in der Luft umherflog würde er auch nicht als schneiend bezeichnen. Erst bei näheren Herantreten kam ihm der Geruch entgegen, der ihm vergewisserte, dass dies kein Zeichen der nordischen Kälte war. Die Devidramon wurden nervös und trauten sich kaum überhaupt die Grenze von Steppe zu Wald und schließlich zum Gebirge, dass eines der vielen Schneegebiete von den Straßen Data Valleys abgrenzte, zu überschreiten. Eine eigenartige Aura lag über diesem Land, markerschütternd und zerstörerisch, dass selbst die als Monster mit tausend Augen geltenden Digimon in Panik gerieten und nur mit viel Abstand über die Route hinwegflogen. Der rauchende Atem der Dunkelheit und seine Präsenz lief über diesen unheiligen Boden. Man fühlte sich schlagartig beobachtet und eingekesselt, obwohl niemand hier war.

Also ging Dobermon alleine über die Grenze, lief durch Gras und an kahlen Laubbäumen vorbei, um sich dem Gebirge und damit dem Pass Richtung Norden zu nähern. Die Devidramon brüllten ihm nach. Ob aus Wut oder aus Angst um ihren Anführer blieb ihm schleierhaft.

Dort wo das Gebirge begann und der Weg spürbar steil wurde war Schnee, doch dieser Schnee war kein Schnee. Hier war nichts rutschend, nässend und schneiend. Asche flog umher und klebte an der Unterseite seiner Pfoten. Was immer hier war – Dobermon tippte nach den Überresten zufolge, dass hier ein größeres Lager war -, es war nichts mehr übrig. Obwohl hier auf dem Hügel am Fuß des Gebirges noch Wald sein sollte erstreckte sich vor ihm reine Einöde. Kein Stein und kein Stock lag mehr an seinem rechten Platz. In Ecken glimmte noch die Glut, aber sie würde bald erlöschen. An anderen Stellen, inzwischen in sich zusammengefallene Balken. Zelte, nur noch Stofffetzen erhoben sich schwach, wie eine Hand die um Hilfe bat und sank wieder, als die Kraft sie verließ. Dobermon stieg auf einen Fels, um von der geringen Erhöhung aus sich einen Überblick verschaffen zu können und prüfend bewegte er seinen Kopf von links nach rechts. Das Gebiet der Zerstörung war überschaubar, doch der Schaden war gewaltig. Seinen Augen folgten Fußspuren im lehmigen Boden, der an einigen Stellen verbrannt war – irgendwas musste explodiert sein – , die durch die weißgraue Asche nun besser zu erkennen waren. Es war ein Durcheinander, aber Dobermon erkannte ein paar der Spuren, deren Pfad große Schritte bildeten, obwohl die Füße dazu klein waren und dann plötzlich endeten, ehe sie in das sichere Geäst des Waldes abtauchen konnten. Genau an diesen Stellen starben Digimon bei ihrer Flucht. Er konnte regelrecht ihre letzten Schreie hören.

Dobermon sprang von seinem Aussichtspunkt hinab und durchlief die Gassen aus Schrott und Schutt. Der Ort verbreitete Melancholie. Dobermon fand Reste von Waffen zwischen den Fußspuren. Schwerter, aber wem gehörten sie? Er fand zwar auch Sperre und Schläger, aber sie sahen wie selbst zusammengebaut aus. Die Schwerter hingegen wirkten schon professionell. Wenn sie jedoch zu einem Digimon gehörten, hätten sie sich mit diesem auflösen müssen.

Dobermon wollte zwar endlich weiter um das zu suchen, von dem er immer noch nicht wusste was es war, doch interessiert lief er weiter durch die Trümmer, langsam und aufmerksam, damit ihm nichts entging. Er glaubte nicht, dass es Überlebende gab und doch suchte er den Boden nach Hinweisen ab. Vielleicht würde er ja erfahren, wer diese Zerstörung zu verantworten hatte.

Er entdeckte etwas. Bunte Punkte waren unter der Asche begraben, teilweise verbrannt und sie blieben wie die Asche auch an ihm hängen.

Konfetti. Hier? Überreste einer Feier?

Bei dem Versuch es abzuschütteln, da dass Dobermon zu makaber erschien das sich so etwas an so einem Ort befand wirbelte er versehentlich etwas auf. Er hielt es erst für einen Stofffetzen, bis er genau hinsah und dann vorsichtig berührte. Das Material war gummiartig, aber dünn. An einer Stelle war noch der Knoten mitsamt einer dünnen, langen Schnur. Und bei der Tatsache, dass hier Konfetti lag, kam Dobermon zum Schluss, dass es vielleicht ein Luftballon war, sich aber fragend, was so was hier machte. Etwas stand geschrieben, die schwarze Schrift war aber fast gänzlich verblichen. Die Worte waren so aufgeschrieben worden, dass sie die Form eines Herzens mimten:
 

WER___SCHOSS

AUF__ROT__ROBIN ?

ICH! DER CLOWN LACHT

UND SCHLACHTET

ALLE AB

!

Dobermon stutze. Es klang wie einer von Babamons alten Mutter-Gans-Reimen.

Alkoholgeruch stieg ihm plötzlich in die Nase, es roch jedoch nicht nach Sake, Bier oder etwas ähnlichem, dafür war der Geruch zu scharf und die Intensität zu stark. Neben ihm lag einer von vielen Haufen aus Holz und Trümmern und Dobermon schob sie mit seinen Pfoten zur Seite, dann griff er unter die Bretter und holte hervor, was darunter begraben wurde. Vier kleine Fläschchen rollten heraus und an ihm vorbei, eines war noch geschlossen. Eine Rolle Mullbinden kam mit heraus und breitete sich aus, während sie von Dobermon davonrollte. Dobermon beugte sich und kontrollierte den Geruch aus den geöffneten, aber leeren Flaschen. Der Alkohol kam aus einer von ihnen und er ging davon aus, dass in der anderen, die noch zu war das selbe drin war. Aus einer anderen roch er Ringelblumen. Die andere roch nach Beinwell. Typische Kräuter zur Behandlung von Verletzungen oder aus denen Heilsalben gemacht wurden. Hier musste ein Lazarett gewesen sein um die Digimon aufzufangen, die bei ihrer Reise über den Pass, in der Hoffnung im Zentrum Servers mehr Wohnraum, Essen und Arbeit zu finden erschöpft oder verletzt waren. Aber wer griff so etwas an?

Holz knirschte hinter Dobermon und erschrocken und kampfbereit sprang er auf. Sein Fell stellte sich auf und er fletschte mit den Zähnen, als ein Digimon hinter einem Haufen verbrannter Überreste herausgesprungen kam. Das Digimon stellte sich als ein Sukamon heraus, dass Dobermon nicht einmal zu bemerken schien, denn es sprang überaus fidel auf die Fläschchen am Boden zu.

„Na endlich, ich dachte ich muss auf dem Trocknen bleiben“, grinste das Sukamon, öffnete die Flasche und kippte mit nur einem Schluck den gesamten Flascheninhalt weg. Es fing augenblicklich an sich zu schütteln, spuckte und kratzte sich mit seinen Händen über seine übergroße, hellrote Zunge, um den Geschmack loszuwerden.

„Das war ja ein abscheulicher Drink.“

„Das war kein Drink, das war Desinfektionsmittel“, baffte Dobermon verärgert und stellte weiter sein Fell auf. Sukamon aber blinzelte nur verständnislos.

„Was ist hier passiert?“, fragte Dobermon schließlich. Sukamon waren nicht sehr intelligent, aber er hoffte zumindest, dass dieses Digimon wenigstens das wüsste, wurde aber enttäuscht.

„Weiß ich nicht“, antwortete es nur unbekümmert.

„Was machst du dann hier oder wie kommst du hierher? Das nächste Dorf ist Kilometer entfernt.“

„Weiß nicht.“

„Und was weißt du?“

„Ich weiß, dass ich einen Drink brauche. Irgendwo hier wird es sicher was geben“, sagte Sukamon und sprang weiter ohne jede Bedenken davon. Es griff sogar nach einem der Schwerter und fuchtelte damit herum, sagte sogar noch, was für ein alberner Käsespieß das sei. Angewidert schaute Dobermon dem Digimon nach, wie es weiter durch die Trümmern sprang.

„Bitte denk nichts falsches“, rief eine piepsige Stimme, die aus der selben Richtung kam, aus der zuerst Sukamon hervorkroch. Dieses Digimon aber war ein Chuumon. Dobermon vermutete, dass dieses zu dem Sukamon gehörte, da diese Digimon symbiotisch miteinander lebten. Doch anders wie sein Freund schien das Chuumon bedrückt und müde.

„Weißt du, was hier geschehen ist?“, fragte Dobermon und es nickte, während es auf wackligen Beinen stand.

„Hier war ein Sanitätslager. Man wollte die Digimon hier auffangen, die von ihrer Flucht vom Norden verletzt wurden. Die, die dieses Lager errichtet haben waren Anhänger des Widerstandes. Aber das wussten wir nicht. Sie haben mich und Sukamon wieder aufgepäppelt.“

„Und warum ist es nun zerstört?“

„Das... das waren die Meister der Dunkelheit“, antwortete es verängstigt und Chuumon begann fast zu weinen. „Ich und Sukamon sollten nur in den Wald und eine ganz bestimmte Blume holen, die in Seen und Teichen wächst. Sie würde helfen, dass die Digimon, die verletzt und verängstigt sind sich beruhigen und so schneller gesund werden. Wir wollten uns nur dankbar zeigen nach ihrer Hilfe. Und als wir wieder kamen...“

Chuumons Stimme versagte. Es schnappte nach Luft, was eher klang als hätte es Schluckauf und griff sich dabei auch an den Hals.

„Die Meister der Dunkelheit vernichten alle, die zum Widerstand gehörten. Selbst vor den verletzten Digimon, die nichts davon wussten machten sie keinen Halt. Machinedramon... E-E-Er hat mit einen Angriff... Und ihr Anführer hat jeden, der sich auflehnte...“

„Ihr Anführer?“, harkte Dobermon nach, aber Chuumon schaffte es nicht den Namen dieses Digimon auszusprechen. Seine Pupillen wurden klein, als er sich an den Anblick erinnerte, wie ein einziger Angriff von Machinedramon Lager und Bäume in das verwandelten, was sie nun waren, ohne jede Chance für die Opfer. Also fragte Dobermon nicht mehr und starrte nochmal zu Sukamon hinüber, der eine weiße Kapuze gefunden hatte, sich aufsetzte und damit mitsamt dem zerbrochenen Schwert spielte.

„Benimmt sich dein Freund deswegen so merkwürdig?“, fragte Dobermon. Chuumon schüttelte den Kopf.

„Es... geschah vor unseren Augen. Wir haben die Digimon und die Widerstandskämpfer zerfallen sehen. Er hat den Anblick nicht verkraftet. Kurz darauf rannte Sukamon in den Wald. Als ich ihn einholte, war er schon so. Er...“

Chuumon hob die rechte Hand, die es die ganze Zeit schon geschlossen hielt. Das pinke Maus-Digimon brachte es kaum fertig die verkrampfte Faust zu lösen. Als es dies aber tat, lag ein kleiner, bräunlicher Pilz darin.

„Sukamon hat Iss-mich-und-du-vergisst-alles-Pilze gegessen“, erklärte Chuumon schließlich bedrückt und fassungslos. Dobermon kannte diese Pilze, nicht zuletzt aus Babamons Kräuterkundebücher. Geierkrallen. Ein uraltes Gift, für Forschungszwecke und in der Apartheid gern genutzt, um ein Digimon zum Reboot zu zwingen.

„Er hat alles vergessen. Absolut alles. Leider auch, dass er versprochen hatte nicht mehr so viel zu trinken. Aber wenn Sukamon somit besser zurecht kommt, ist es den Preis wert.“

„Und warum trägst du einen solchen Pilz mit dir herum? Willst du auch alles vergessen?“, fragte Dobermon und klang regelrecht herausfordernd.

„I-Ich weiß nicht, was ich tun soll. Ich kann doch nicht einfach vergessen, wie freundlich und nett diese Digimon und diese komischen Gestalten in den weißen Kutten waren. Man hört nicht viel Gutes über die Sympathisanten der vier Souveränen, aber sie waren netter als ihr Ruf. Aber das hier... Erst die Rassenkriege und jetzt das hier. Die Digiwelt versinkt im Chaos. Unschuldige Digimon sterben. I-I-ich halt das nicht mehr aus! Ich will nicht mehr daran denken!“

„Hör auf zu jammern!“, keifte Dobermon Chuumon an. Vor Schreck und Angst, Dobermon würde nach ihm schnappen sprang es hinter einen Holzbalken. Da Dobermon ihm nicht nachjagte, traute es sich vorsichtig aus seinem Versteck herauszuschauen, um in Dobermons verärgertes und strenges Gesicht zu sehen. Viel Mimik besaß dieses Digimon nicht, aber sein Blick war kalt. Und denen der Meister der Dunkelheit nicht unähnlich.

„Denkst du, du bist das einzige Digimon in der gesamten Digiwelt, das damit fertig werden muss? Entweder du erträgst es oder du machst es wie dein Freund. Die Welt ändert sich nicht durch Tränen und Geheule. Und von deinem Mitgefühl haben jene, die bereits tot sind nichts. Also erspare dir und der Digiwelt diese Farce.“

Verächtlich schnaufte Dobermon noch, murmelte „schwächliches Gesindel“ vor sich hin, ohne Chuumon noch einmal zu beachten. Er lief gemäßigten Tempos weiter, bis ein Stück Holz nach geraumer Zeit an ihm vorbeiflog und zu Boden fiel. Das Stück hatte Chuumon nach ihm geworfen, dass mit knirschenden, schiefen Zähnen dastand und ihn mit seinen unterschiedlich großen Augen Dobermon fixierte, während es weiter Rotz und Wasser heulte.

„Wie kann man nur so ekelhaft und kaltherzig sein?!“, brüllte es Dobermon nach. „Hast du gar keinen Funken Anstand oder Respekt im Leib?!“

„Respekt muss man sich verdienen. Darum verschenke ich auch keinen.“

Auch Dobermon schaute nun zu Chuumon zurück, dieses machte daraufhin erneut einen Satz zurück, versteckte sich diesmal aber nicht. Dafür zitterte es aber. Dobermon beachtete diese armselige Kreatur aber nicht länger wie nötig.

„Ich habe mehr Respekt vor meinen Feinden, die bis zum bitteren Ende kämpfen, als vor Kameraden, die winselnd und jammernd in der Ecke sitzen. Ihr und andere Digimon seid Opfer eines Krieges. Dies ist bedauerlich – aber nichts, wofür ich euch Respekt oder Mitgefühl zolle. Solange ihr untätig seid, habt ihr nichts anderes wie Missgunst verdient.“

Im Augenwinkel erkannte Dobermon nur noch, wie Chuumon erst erstarrte und noch einmal den Pilz in seiner Hand betrachtete.

Dann sprintete Dobermon los. Im Westen ging die rote Sonne unter, doch die Farbe wurde von einer dünnen Wolkenmauer verschluckt. Dobermon glaubte am Himmel die Devidramon zu erkennen, die einen großen Bogen um dieses Land machten. Dobermon ließ das Feld der Zerstörung hinter sich. Ob Chuumon den Pilz aß oder nicht erfuhr er nie.

♬

Vier Schneegebiete und Eiswüsten waren den Devidramon auf Server bekannt und gehorsam wie Dobermon sie erzogen hatte brachten sie ihn auch direkt dorthin. Die Menge an Eis und Schnee unterschied sich, während sie immer weiter von Data Valley Richtung Norden abkamen. Eine war nicht mehr wie ein Gletscher, eine andere – die vierte, die Dobermon aufsuchte nachdem er den Pass hinter sich ließ eine kalte Landschaft, in der der Wind ebenso grausam war, wie die Kälte. Dafür hatten sie alle eine Gemeinsamkeit:

Sie waren nicht das, was Dobermon suchte.

Dobermon ließ die Devidramon immer zurück, sobald er in der Ferne eine größere Menge an Weißem sah. Er wollte alleine sein, wenn er dachte, dass er das, was er suchte gefunden hätte. Dieses Gebiet war schon am Rande des Meeres. Dobermon sah Eisbrocken im Salzwasser von Net Ocean davon treiben, so weit wie es ging zumindest. Der Schneesturm war stark und selbst ihm war bitterkalt.

Dobermon sah vom Meer fort weiter über die kahle, farbloses Landschaft, durch die Schneeflocken hindurch, die ihm ins Gesicht peitschten. Irgendwo in der Ferne sah er Berge, aber Dobermon war klar, dass dort hinzulaufen nichts brachte. Das, was er suchte, war nicht hier.

Zu erwarten beim ersten Versuch fündig zu werden wäre zu viel an Optimismus, doch er musste gestehen, dass mit der Zeit die Motivation, die er zu Beginn besaß doch erheblich gesunken war. Zumal Dobermon immer noch nicht wusste, was er denn eigentlich im Schnee suchte. Schnee und Eis war überall gleich, die gleiche Farbe, die gleiche Konsistenz, der gleiche Geruch. Aber etwas fehlte. Etwas bestimmtes. Etwas entscheidendes. Irgendetwas. Aber was war dieses Irgendetwas?

(das hängt zu einem guten Teil davon ab was zu finden möchtest! Sprach die Grinsekatze)

Eigentlich war Dobermon es gleich. Hauptsache irgendetwas.

(dann ist es gleich, was du findest)

Enttäuscht war Dobermon nicht, schließlich hatte er mit so einem Ergebnis gerechnet. Doch seine Brust fühlte sich schwer an. Und dass er sich an Alice im Wunderland erinnerte half seiner sinkenden Entschlossenheit kein bisschen. Im Gegenteil.

„Vielleicht ist es Zeitverschwendung“, sagte er zu sich selbst. Dobermon sah seinen Atem in der Luft, wie auch rechteckige Steine vor ihm. Irgendwie erinnerten sie ihn an die alte Zeichnung der Klaviertasten, die er einst Jijimon zeigte.

Vorsichtig tippte Dobermon auf einen der Steine, dann auf den nächsten, die Kälte und den Sturm ignorierend. Er begann Klaviertöne zu hören, statt den Sturm.

Dobermon wusste, er konnte spielen. Er wusste es einfach. Er wusste, was der Unterschied von Dur und Moll war. Wie ein C im Vergleich zu einem A klang, oder ein Ges im Vergleich zum Gis. Er wusste es und fragte nicht woher er es wusste.

Er wollte spielen.

„Vielleicht verschwinden dann zumindest die Stimmen.“

Dobermon tippte noch weiter auf den falschen Klaviertasten herum. Die Stimmen wurden lauter, statt leiser. Und deutlicher, so deutlich, dass Dobermon klar wurde, dass es zwei waren. Eine rief, dass er weiter suchen sollte. Die andere, dass er einfach nur tiefer in den Abgrund blicken müsse.

Konzert II - UNBIRTHDAY, 3. Satz, Allegro abbandono

𝄡

Die Digiwelt durchlebte viele Kriege. Die frühsten Aufzeichnungen stammten aus der Alpha-Ära und erzählten von einem klassischen Kampf von heiligen Gestalten und abtrünnigen Kreaturen, vergleichbar mit religiösen Schriften. Anschließend, nachdem eben jene Serum-Digimon an der Spitze waren und die Beta-Ära begann ging es weiter mit einem Streit mit eben jenen humanoiden Digimon und Tier-Digimon, die erst gegen ihre kaltherzigen und kontrollvernarrten Könige rebellierten, sich aber schließlich untereinander betrogen und ausbeuteten, bis diese zu ebenso verhassten, dämonischen Digimon wurden. Der erste Streit mit den übrigen Tier-Digimon begann, die daraufhin zu humanoiden, aber Serum-Digimon digitierten um das Ende der Digiwelt kurz vor ihrem letzten Glockenschlag und das, was in antiken Schriften nur als Feuer betitelt wurde aufzuhalten.

In der Typus-Apartheid schließlich, im Glauben dass alle großen Übel der Digiwelt in der Zerstörungswut der Virus-Digimon lag, waren sie schließlich die Spiegelbilder aller Inkarnationen der Niedertracht, einigte man sich auf Spaltung. Die Reiche trennten sich und das Verlangen nach Kontrolle wuchs. Was für einige Digimon sogar wie Frieden aussah und Ordnung, schließlich waren Hunger und die Angst vor Angriffe im Reich der Serums fern jeder Präsenz, war nichts als Diktatur, die sich jeder zu beugen hatte. Wer aus der Reihe fiel starb und da war es auch egal ob man den richtigen Typus besaß oder nicht.

Aber von all den Übel, Konflikten und Kriegen waren die Rassenkriege die mit Abstand Sinnlosesten. Es gab keine Obrigkeit, die Befehle gab, keine politische Macht die dies unterstützte, keine Ideologie dahinter, die als Treibstoff herhielt, kein Rechtssystem, dass dem irgendwie als Leitfaden fugierte und entsprechend auch keine Moral mehr. Es gab nichts zu gewinnen, aber vieles zu verlieren und nicht selten das eigene Leben. Unzufriedenheit herrscht in der Digiwelt und man gab stets anderen die Schuld für das eigene Versagen. Wer als anders galt, das entschied die jeweilige Gruppe stets für sich. Digimon eines anderen Typus, einer anderen Rasse, eines anderen Level, einer anderen Art – es war egal, solange es nicht einen selbst traf.

Ein Guardromon kämpfte irgendwo inmitten der viel gewordenen Niemandsländer gegen ein Sunflowmon. Seine Kameraden, ebenfalls alle Maschinen-Digimon waren gefallen. Granaten und kleine Raketen flogen auf das Blumen-Digimon zu, bis es mitsamt der Rauchschwarte, die es einhüllte fiel und schließlich verschwand. Es war vernichtet. Guardromon gab ein mechanisches, aber erleichtertes Schnaufen von sich. Gewonnen. Es hatte gewonnen, auch wenn es schon lange nicht mehr wusste, für was oder für wen es eigentlich kämpfte. Es kämpfte bereits seit drei Wochen hier in dieser Gegend gegen die Pflanzen-Digimon, die sich mit seinen Artgenossen um dieses Stück Land stritten, als es noch fruchtbar war. Nun war kaum mehr etwas hier. Sein Anführer, irgendein Maschinen-Digimon, an das sich Guardromon schon lange nicht mehr erinnerte und sich zum Marschall von Capital City ernannte, der größten Metropole Servers war längst gefallen (sogar vor der Hinrichtung von den eigenen Soldaten betrogen worden) und dessen Nachfolger wechselte dabei mehrmals und so rasch, dass es nicht mehr wusste wenn es denn nun mit Marschall ansprechen sollte.

Egal, Hauptsache aber es hatte gesiegt. Darum ging es. Um mehr nicht. Sieg und Stärke für die eigene Partei, egal mit welchen Mitteln. Das zählte in der Digiwelt.

Dieses Schema zog sich über die gesamte digitale Welt, doch auf Server war es ganz besonders schlimm. Als Folge wurden Dörfer ausradiert, sowohl von Landkarten, als auch aus den Erinnerungen aller. Es gab nur Nachteile, am meisten für die Ärmsten und Schwächsten, das gemeine Volk.

Die Rauchwolke, die erst die Reste des Sunflowmon einhüllte wurde dünner und Guardomon begann Schatten in ihr zu sehen. Kiwimon stürmten auf es zu. Dreißig an der Zahl sicherlich, aber vielleicht auch mehr. In einer V-Formation rannten sie auf das Guardomon zu, dass ihren Sergant tötete und nach und nach öffneten sich ihre langen Schnäbel, bereit zum Angriff. Dann explodierte wieder etwas. Die Kiwimon flogen durch die Luft. Die Ursache waren Mamemon, die sich selbst in die Luft jagten, sobald der Feind in der Nähe war. Nicht weil sie zu verletzten und garantiert den nächsten Morgen nicht mehr erleben würden, sondern weil dieser suizidale Akt das Einzige war, für den sie jemals ausgebildet wurden. Einige Kiwimon nahmen sie mit sich, doch die Mehrheit überlebte. Verteilt auf diesem Kriegsboden rotteten sie sich zusammen, umzingelt von BigMamemon, die auch jeden Moment in die Luft gehen könnten. Dann warfen die Kiwimon ihre Köpfe und Schnäbel in die Höhe und gaben einen schrillen Ruf aus ihren Kehlen. Augenblicklich bebte die Erde unter Guardomons metallischen Beinen. Etwas rannte auf sie zu, dann schoss es auf die BigMamemon.

Ein Gorillamon hatte sich den Pflanzen-Digimon angeschlossen. Guardomons Schaltkreise, die kurz davor waren auszubrennen und mit dem Maschinen-Digimon vermutlich aufgrund der Überlastung und Schäden genau wie die Mamemon in die Luft zu fliegen drohten, begannen noch einmal aufzustehen, trotz nahender Überhitzung. Andere Guardomon, wohl auch kurz davor im ewigen Standby-Modus zu verharren kurbelten ihre Schaltkreise noch einmal an, als sie dieses Digimon auf sie zurennen hörten, mitsamt den Kiwimon.

Gewinnen, sie wollten nur gewinnen, egal wie, egal wer noch sterben musste, obwohl es nichts zu gewinnen gab außer einen Titel vielleicht, der nichts brachte außer mehr Feinde und Kämpfe, im Glauben, dass würde verhindern, dass etwas wie eine Apartheid wieder entstehen könnte, denn angeblich wussten sie es ja besser.

Es war so sinnlos.

Gorillamon stand nun vor Guardomon. Es war schwer verletzt, ein Auge war verletzt und rot angelaufen, aber seine Raserei oblag dem Scherz und den Drang aufgeben zu wollen. Die Kanone, die es statt eines Armes besaß lud sich auf. Auch Guardomon hob den Arm und es sprangen Funken, als es seine Rakete zündete. Beide richteten ihre Geschosse auf den jeweils anderen, zwischen ihnen kaum ein Meter Abstand und egal wer schneller war, es würde beide in Stücke reißen. Bis -

„Hä?“

Ein blasslila Ballon schwebte zwischen ihnen. Guardomon konnte sich nicht erklären wo dieser plötzlich herkam. Es war nicht einmal so, dass dieser Ballon, der mit mattglänzenden, roten Herzen gemustert war einfach von irgendwo dahergeflogen kam. Er war von der ein auf die andere Sekunde einfach da gewesen.

Mehrerer dieser Ballons tauchten zwischen den sich streitenden und kämpfenden Digimon auf. Die Kämpfe stoppten und jedes Digimon sah sich diese Ballons an, sprachlos und verwirrt.

Dann platzten sie, einer nach den anderen und erzeugten je unterschiedlich gefärbte Rauchwolken, aber den selben lauten Knall. Glitzerndes Konfetti in Lilatönen flog umher und der bunte Qualm verlief ineinander und hinterließ das paradoxe Bild eines zerlaufenen Regenbogens auf diesem Land, wo so viele gestorben waren. Es wirkte wie ein geschmackloser Scherz.

Der Knall und die Schockwelle waren nicht stark, dennoch riss es jedes Digimon in der unmittelbaren Nähe von seinen Beinen. Guardomon landete auf den Rücken, sein Körperbau jedoch machten es ihn schwer sich wieder aufzurichten. Dazu kam sein Gewicht. Ächzend schwang es sich hin und her, bis es sich mit ausreichend Schwung auf seine linke Seite rollte und sich abstützen konnte. Es hörte Schritte die sich ihm näherten und ohne zu wissen, wer oder was es war, sich aber sicher dass es nur ein Feind sein konnte (zumindest war es wahrscheinlicher) schoss Guardromon auf die potenzielle Gefahr. Doch seine Rakete wurde mit nur einem Schlag abgewehrt und das Geschoss schlug in den Boden ein.

„Schluss damit. Ihr alle. Das führt zu nichts.“

Ein Puppetmon schritt aus dem immer noch dichten Rauch. Guardomon war für einen Moment überrascht. Es hatte schon lange mehr keine Mega-Level Digimon mehr gesehen und es war sich nicht sicher, was es nun tun sollte. Dieses Digimon wäre nicht der erste Feind, der vorgab kapitulieren zu wollen.

Doch nicht die Tatsache dass ein Mega-Level vor ihm auftauchte machte Guardomon so sprachlos, vielmehr dieses Surrealität, die dieses Digimon mit sich brachte, auch wenn Guardomon nicht hätte den Finger drauf legen können, was so surreal war, das dieses Digimon über diesen Boden lief und seinen Hammer spielerisch kreisen ließ, summend, als tätigte es einen gewöhnlichen Nachmittagsspaziergang. Dieses Digimon war... merkwürdig.

„Wie...“

„Hast du nicht verstanden? Schaltkreise durchgebrannt? Schluss mit dem Kampf. Alle“, rief Puppetmon, laut und energisch. Ungewöhnlich für ein so kindlich erscheinendes Digimon. Die Kiwimon stellten sich wieder auf ihre schmalen Beine. Auch die Guardomon standen nach und nach wieder auf, aber zündeten bereits ihre Raketen an den Armen. Ein Digimon, dass nicht wie sie war sollte man schließlich vernichten, sicher war sicherer.

Das Donnern hielten sie erst für ein Gewitter, dann jedoch sahen sie im Rauch, der sich immer noch nicht zu legen schien Lichter aufblitzen. Es waren Augen.

„Lasst es.“

Sofort unterbrachen die Maschinen-Digimon ihren Angriff. Wo erst nur Augen waren erscheinen die schattenhaften Konturen und als sich der bunte Rauch weiter legte, erkannten sie das Machinedramon hinter Puppetmon. Und dieser sprang auf die Schulter Machinedramons und blieb dort sitzen, entspannt und gelassen ein Bein über das andere geschlagen.

„Senkt die Waffen, Soldaten. Der Kampf ist sinnlos. Niemand hat etwas zu gewinnen. Wir haben Ziele. Schließt euch uns an und beendet diesen sinnlosen Akt. Es liegt in eurer Hand“, rief Machinedramon und zum ersten Mal seit langem war alles still auf diesem Stück Erde, auf dem schon seit Wochen Kämpfe stattfanden, selbst das Echo der Totenschreie, die stets im Hinterkopf der Soldaten ertönten schienen von den ein auf den anderen Moment aus den Erinnerungen getilgt. Irritierte Blicke, Flüstern und Unsicherheit ersetzten den Elan und die Wut auf den selbsternannten Feind.

„Warum sollten wir das glauben? Warum sollten wir einem Maschinen-Digimon trauen?!“, brüllte ein Kiwimon und als es Luft für einen weiteren Satz holte, warf Puppetmon sein Marionettenkreuz, dass er auf seinem Rücken trug nach dem Digimon. Es verfehlte das Kiwimon knapp, doch dies war Absicht.

„Dies war die erste und letzte Warnung“, zischte Puppetmon verärgert und fing das Kreuz wieder auf, als es wie ein Bumerang zurückkam. „Das gilt übrigens für euch alle. Wir dulden keinen Rassismus.“

„Alle Digimon sind gleich und wir geben euch allen die gleiche Chance“, ergänzte Machinedramon und für ein Maschinen-Digimon mit so einer tiefen Stimme klang er tatsächlich irgendwie gefühlvoll, wenn auch nicht emotional. Von den Kiwimon rührte sich keines mehr. Die BigMamemon schwebten regungslos in der Luft umher und ließen sich mit dem Wind und dem Rauch tragen. Von den Guardomon war nichts zu hören. Gorillamon war erst wie erstarrt, letztlich aber fletschte es doch die Zähne, während es vor diesen beiden Mega-Leveln stand und richtete schließlich seine Kanone auf die beiden. Weder Puppetmon noch Machinedramon rührten sich, sondern sahen nur zu wie sich Gorillamons Kanone weiter auflud. Und gerade als es seine Energie vollständig sammelte und das Guardromon, dass zuvor Gorillamon selbst noch vernichten wollte zu ihm rief, dass es das nicht tun sollte, war Gorillamon bereits Geschichte. Die Daten des Digimon verstreuten sich im Wind, mit dem Wasserstrahl, der es tötete. Nur Datenreste und Wassertropfen. Der Angriff kam weder von Puppetmon, noch von Machinedramon.

Im Rauch - die Farben waren gänzlich ineinander verlaufen und undefinierbar – bewegte sich etwas. Ein langer, aalglatter Körper. Man sah Flossen und Digizoid glänzen.

„Hat noch jemand Einwände? Ihr habt die freie Wahl“, rief Puppetmon in die Menge, während sich MetalSeadramon, der Gorillamon getötet hatte hinter ihm und Machinedramon aufbäumte. „Kommt mit uns und wir gewähren euch Sicherheit, Arbeit und Versorgung. Uns ist egal wer oder was ihr seid. Wer geht, kann zusehen wie er überlebt. Wer sich gegen uns stellt, der stirbt.“

„Wer sagt, dass ihr das könnt? Wer sagt, dass wir euch trauen können?“, fragte eines der Bigmamemon. MetalSeadramon und Machinedramon blickten auf es herab und BigMamemon glaubte nun das selbe Schicksal erleiden zu müssen wie Gorillamon. Die anderen BigMamemon entfernten sich bereits von ihm, doch die drei Mega-Digimon blieben gänzlich gelassen.

„Was habt ihr denn zu verlieren?“, sprach MetalSeadramon. „Ihr habt nichts. Die Digiwelt hat kein System, keine Struktur und so, wie sie nun ist auch keine Zukunft. Wir geben euch eine. Dafür wollen wir nur die Gewissheit, dass ihr uns unterstützt.“

„Die Kriege müssen aufhören. Der Hunger muss aufhören. Die Sinnlosigkeit muss aufhören“, ergänzte Machinedramon. „Ihr seid nicht die Ersten, die Zweifel hegen und wir haben Verständnis. Doch habt ihr jemals ein Digimon sagen hören, dass wir allesamt gleich wären?“

Wieder schweigen, wieder Tuscheln. Digimon sahen sich an und schüttelten leicht die Köpfe. Nie haben sie etwas dergleichen gehört. Alle Digimon seinen gleich? Wie absurd.

„Die Ostküste gehört bereits uns. Kämpft für uns. Folgt uns. Glaubt, was wir sagen. Mehr müsst ihr nicht tun. Wir legen für euch den Weg, den ihr folgen müsst. Dann erst endet die Sinnlosigkeit“, rief MetalSeadramon weiter. „Die Digimon Net Oceans sind bereit Essen aus den Tiefen mit euch zu teilen, solange ihr auf unserer Seite seid. Es ist gleich, was ihr seid. Welches Level, welche Rasse. Ihr müsst nur folgen.“

„Ich bin der neue Herr von Capital City. Alles darin und in den benachbarten Gebieten ist miteinander vernetzt. Die Digimon, die dort Leben haben Strom. Wer mehr und gewissenhaft arbeitet, bekommt mehr“, erzählte Machinedramon weiter, dann stand Puppetmon auf.

„Die Wälder gehören mir und meiner Armee. Dort gibt es ausreichend Ressourcen. Meine Truppen sind mit Landwirtschaft vertraut und bauen verbrauchte Ressourcen wieder an. Je mehr Land wir für uns gewinnen, um so größer auch der Gewinn. Wir zwingen euch nicht, uns euer Land zu geben, doch tut ihr es, werdet ihr auch davon profitieren. Ihr alle könnt davon profitieren. Der Gewinn des Einzelnen ist der Gewinn aller. Wer zu uns gehört bekommt mehr. Wer in seinem Rang aufsteigt, bekommt noch mehr. Doch solange ihr auf unserer Seite seid, soll keiner hungern oder unnötig sein Leben verlieren. Also – wir wollen eure Entscheidung hören.“

Und wieder herrschte Totenstille. Selbst das Tuscheln erstarb und nicht mal ein Haar oder ein Staubkorn schien sich zu bewegen, obwohl der Wind wehte. Der Rauch, mittlerweile ohne den Hauch von Farbe, sondern zu einem gräulichen Einheitsbrei verschmolzen zog von dannen.

Ein BigMamemon begann zu klatschen, trotz seiner kurzen Arme. Es war schwach und war mehr ein Patschen, als wirkliches Klatschen aber weil es ohnehin schon so still war, hörte man es doch sehr deutlich. Mit dem BigMamemon begannen nun auch zwei weitere dem zu folgen. Dann einzelne Guardomon, doch ihr Klatschen war schwer und metallisch. Das ging im Applaus jedoch unter. Sie klatschten. Die Kiwimon, die nicht klatschen konnten sprangen und gaben schrilles Jubeln von sich, während sie auf der Stelle hüpften. Begeisterung. Freude. Hoffnung. Und doch hatte sie einen sehr beißenden Nachgeschmack.

Die wenigen, nicht einmal eine Handvoll, klatschen nicht, aber sie wussten, sie würden mitziehen müssen, ansonsten würde es ihnen ergehen wie Gorillamon. Oder gar schlimmer. Wenn sie nicht mitgingen, würden sie so oder so sterben. Schließlich war alles zerstört durch diese Kriege. Sie hatten alles selbst zerstört.

Guardomon, das zu besagter Minderheit gehörte und noch die Information verarbeitete, dass Machinedramon seinen Anführer auf den Gewissen hatte – und tatsächlich etwas wie Schock empfand – schaute an den drei Digimon vorbei. Der Rauch war immer noch da, aber er war nicht mehr so dicht und es stellte fest, dass sie vier waren. Das vierte Digimon schwebte in der Luft. Der Form des Körpers nach war es humanoid. Guardomon erkannte es nicht, es war zu weit weg und der Rauch lag genau zwischen den beiden Digimon. Aber Guardomon sah die Ballons. So viele blasslila mit roten Herzen bestückten Ballons und das Digimon hielt sie in der Hand wie ein Blumenstrauß. Und es grinste und sein Grinsen war so rot wie die Herzen auf den Ballons, die es zur Feier des Tages davonfliegen ließ. Sie flogen davon, über dieses Land der Toten. Wie paradox und anmaßend.

Nun hatten sie die gesamte Osthälfte Servers für sich gewonnen. Alle Digimon, die erst gegeneinander kämpften, kämpften nun einheitlich unter der Fittiche der Meister der Dunkelheit. Ihre Name und ihr Ruf als jene, die die Rassenkriege und das Chaos beenden sollten würde bald jedem bekannt sein. Doch nur wenige trauten sich zu denken, überhaupt zu sagen, dass mit ihnen das Unheil auf Server eingekehrt war.

#
 

Dobermon hatte sich verlaufen. Das hatte ihm noch gefehlt und es verstimmte ihn deutlich.

Der Schneesturm war stärker geworden und ließ jede Himmelrichtung gleich aussehen, nicht einmal oben von unten konnte man mit großer Sicherheit unterscheiden. Zudem zog sich diese Strecke und Dobermon, dem kalte Temperaturen je kaum etwas ausgemacht hatten, musste zugeben dass er kurz glaubte, ihm würden jeden Moment die Pfoten abfrieren.  

Irgendwann, auf dem trostlosen, stürmischen Weg gen Südosten, ragten Bäume aus dem weißen Teppich, auf die er ohne nachzudenken zulief, hoffend dies wäre der richtige Ausweg. Doch kaum dass Dobermon die Grenze von Schnee zu Wald erreichte, wusste er schon, dass dies nicht der Winkel war, von dem er hergekommen war. Vielleicht irrte er sich auch. Auch Schnee konnte Halluzinationen verursachen, das stechende Weiß begann dann den Augen einen Streich zu spielen, wie wenn man zu lange in einen Spiegel starrte.

Er war hier falsch. Aber zurück in den Sturm zu laufen war eine mehr wie schlechte Idee. Dobermon sah durch die Bäume, zwischen denen er sich vom Wind in Sicherheit gebracht hatte und die eisige Tundra wirkte von seinem Standort aus wie eine andere Welt, wenn die Entfernung nur wenige Meter ausmachten.

Eisig. Nicht winterlich. Winterlich war in Dobermons Empfinden etwas anderes. Winterlich war die Klaviermusik in seinem inneren Ohr. Doch sie passte nicht zu diesem Ort, genauso wenig wie zu denen davor.

Er ging weiter durch die Bäume, nach einem kleinen Fußmarsch verschwand der Schnee und wurde durch dunkles Grün ersetzt. Die Kälte unter seinen Pranken war verschwunden. Es war milder, aber der Wald auch dichter geworden. Dobermon spitzte die Ohren, hoffte in der Ferne irgendwo das Heulen der Devidramon zu hören, die darauf warteten, dass ihr Anführer wiederkäme, aber ohne Erfolg. Stattdessen geriet Dobermon immer mehr in dunkle Flora, die kein bisschen den Anschein erweckte, dass hier überhaupt einmal ein Digimon vorbeigekommen sei.

Auf den weiteren Fußmarsch, nun mitten in der Nacht und den Vollmond über ihm schwebend, sah Dobermon erste Schilder an den Bäumen hängen. Sie waren ins Holz genagelt, aber alt und morsch und das Geschriebene kaum lesbar. Dafür zeigten ihre Spitzen in alle möglichen Richtungen und waren damit genauso sinnfrei wie so viele Dinge hier in der Digiwelt, wie Schiffe in der Wüste oder Bahnen, an Orten wo keine Schienen waren.

Dobermon musste wieder an Alice in Wunderland denken.

Unter einem überaus dicken Baum, dessen ebenso dicke Äste in sich verdreht waren und sich erst oben an der Krone ausbreiteten, hing das erste und wohl einzige Schild, das lesbar war. Es stand auf dem Kopf und Dobermon musste selbst seinen Kopf stark zur Seite drehen und sich etwas senken, um die krakelige Aufschrift WASTE LAND CEMETERY lesen zu können. Wie einladend. Aber besser wie gar kein Anhaltspunkt.

Er lief weiter, den Weg, den dieses makabere Schild ihm eingeredete, dass es irgendwo hin führte, den Trampelpfaden nach und als dieser im Gras unterging, folgte Dobermon den zunehmenden modrigen Geruch des Verderbens. Selbst wenn er ein Digimon mit einem weniger ausgeprägten Geruchsinn gewesen wäre, wäre es nicht weniger merklich.

Dobermon zwängte sich durch verwachsene Ranken und Äste, die Kreuz und quer wuchsen und sich umarmen zu wollen schienen. Dann sah er die Dachspitze eines Gebäudes. Neben ihm tauchten die ersten Steine auf, deren Form viel zu gewollt war, als dass sie natürlichen Ursprungs gewesen wären. Grabsteine.

Nun, Friedhof, wie das Schild es bezeichnet hatte, war eine unangemesse Bezeichnung, denn hier war so gar nichts friedlich, außer vielleicht der Mond über diesem Fleckchen Digiwelt. Es sah und vor allem roch es nach Tod und Unheil, wie ein altes Schlachtfeld. Verlassene und mit Efeu überwuchernde Grabsteine ohne Namen, gruslige Statuen und leere Särge erstreckten sich über fahle Hügel. Religöse Ferse und Sprüche standen einst auf ihnen, aber sie wurden mit etwas spitzen zerkratzt und damit unlesbar. Die Fläche war sehr uneben und zwischen den einzelnen Erhebungen der Erde kroch Nebel entlang. Das Gebäude am anderen Ende dieses Ödlandes hatte sich als etwas herausgestellt, dass an eine Kirche erinnerte. Überraschenderweise war diese sehr gut erhalten, wenn es ihr auch an jeglicher heiligen Präsenz fehlte. Heilige Symbole waren unkenntlich bemacht worden und wo einst die Statue eines Engel thronte, war nur noch eine Steinfigur ohne Gesicht, ohne Hände und nur noch mit den Ansätzen von Flügelpaaren.

Und wie Dobermon feststellte, war er nicht das einzige Digimon, dass sich in dieser Nacht in die Verlassenheit verirrt hatte.

Genau vor der Kirche trug sich eine Debatte zu und obwohl die meisten Beteiligten die vermutlich hier lebenden Bakemon und Soulmon waren, konzentrierte sich Dobermon erst nur auf ihr verstimmtes Gegenüber - Puppetmon.

Dank der Gerüchteküche wusste Dobermon, welche Digimon zu den vier großen Meister der Dunkelheit gehörten. Ein Puppetmon war gewiss unter ihnen und er war sich zu einhundert Prozent sicher, dass es dieses Puppetmon war. Was aber hatte ein Digimon, dass trotz kindlichem Erscheinen so geächtet wurde hier mitten im Nirgendwo zu suchen?

Dobermon gab sich nicht einmal die Mühe zu schleichen, er lief nur langsam auf die Gruppe Digimon zu und blieb auf einem der Hügel stehen, weit genug und im Schatten einer hohen und genauso zerstörten Engelsstatue nicht sofort bemerkt zu werden, aber nah genug um mithören zu können und beobachtete von dort Puppetmon, wie er die Bakemon und Soulmon bedrohte. Nur ein Phantomon – ein überaus mutiges Phantomon, oder lebensmüde - stand zwischen ihnen und dem Meister der Dunkelheit.

„Glaubt uns einfach, wir wissen nicht, wo sich diese Typen aufhalten.“

„Wir haben noch nie irgendwelche Weißkutten hier gesehen.“

„Und woher wisst ihr dann, das es Weißkutten sind?“, bemerkte Puppetmon. Er klang, als ginge diese Debatte schon eine ganze Weile. Das Bakemon, dass sich verplappert hatte hielt sich erschrocken die Hände von den großen Mund. Phantomon seufzte verärgert.

„Na gut, vielleicht haben wir hier so einen gesehen, auf den diese Beschreibung zutrifft.“

„Und was wollten sie von euch?“

„Wir haben nie mit ihnen geredet. Sie kamen immer tags, wenn wir schliefen“, erklärte Phantomon weiter sehr ruhig. „Sie hatten es auf das Digizoid abgesehen, dass in einigen Grabmalen und in der Kirche zu Zeiten der Apartheid hier verarbeitet wurde. Sie haben es mitgenommen und gingen wieder.“

„Das ist alles?“, rief Puppetmon regelrecht empört auf.

„Das ist alles. Solange sie uns nicht belästigen, ist es mir egal, was sie hier treiben.“

„Und wer sagt mir, dass ihr nicht in Verbindung mit ihnen steht? Euch ist klar, dass diese Weißkutten zur Widerstandsbewegung der Souveränen gehören?“

Puppetmon hob seinen schweren Hammer, schlug dessen Kopf ungeduldig in seine offene Hand. Die Geist-Digimon drängelten sich dichter an Phantomon.

„Ich traue keinen Digimon, die mich anlügen. Aber ich habe gute Laune, also lass ich euch gehen. Ich beanspruche diesen Wald und alles was dazu gehört für meine Armee.“

„Einen Teufel wirst du!“, brüllte Phantomon Puppetmon an, seine untoten Kameraden hielten ihn zurück, als er die Sense hob. „Das ist unsere letzte Zuflucht. Diese Geist-Digimon sind die Reste derer, die in den Typus-Kriegen fielen und hier auf Frieden hoffen.“

„Ein Grund weniger für euch zu bleiben.“

Puppetmon blickte gelangweilt drein, aber er setzte den Hammer zumindest ab.

„Bugs haben keinen Anspruch auf gar nichts. Ihr seid nur Restdaten.“

Von den Typus-Kriegen hatte Dobermon erzählt bekommen, als Jijimon ihn die vergangene Historie der Digiwelt erläuterte. Als die Apartheid fiel, fielen auch all ihre politischen Stützpfeiler. Die kommenden Generationen nach der Apartheid sahen darin die Gelegenheit ein Reich oder ein Terrain für sich zu beanspruchen und sich zum neuen Herrscher zu krönen. Daraus entstanden die Typus-Kriege, wo Rassentrennung zwar nicht mehr so ein großes Thema war, aber als Folge dessen entstand. Die Schlachten wahrten ewig, pausierten einige Zeit um nur irgendwo anders wieder anzufangen. Auch die Meister der Dunkelheit waren aus dieser Bewegung entsprungen und waren lange an der Spitze, galten als Gewinner der Kriege. Dann kamen die Souveränen. Sie haben die Typus-Kriege beendet, indem sie die Meister der Dunkelheit zum Kampf stellten. Danach reduzierte sich ihre Macht und ihr Einfluss. Nun waren die Souveränen und die Meister der Dunkelheit die einzigen Gruppierungen, die genug politische Macht und Wichtigkeit inne hatten um Auswirkungen auf die Digiwelt zu haben, geschweige denn auf ihre Zukunft. Wer davon die bessere Wahl war, da gingen die Meinung weit auseinander. Streit wie im Pub in Cyber Hollow waren noch die harmloseste Form dieses Streites.

Das aber nicht alle Gefallenen wiedergeboren wurden kam keinen von ihnen in den Sinn. Diese Bakemon hatten den Friedhof augenscheinlich für sich beansprucht und errichtet, da sie anders nicht wussten, wie sie sich von ihrem alten Dasein lösen konnten. Dass aus einem sterbenden Digimon stattdessen ein Bakemon oder Soulmon digitierte geschah selten (ansonsten digitierten sie aus anderen Rookies wie andere Digimon auch). Aber es passierte. Und gefallene Digimon gab es in den letzten Jahrzehnten genug. Und die Daten waren oft zu sehr beschädigt, als dass sie die Kraft hatten in der Stadt des Ewigen Anfangs wiederzukehren. Sie waren zur Ewigkeit verdammt und wurden von anderen Digimon daraufhin gemieden. Ein alter Mythos aus der Apartheid erzählte sogar, Bakemon würden Viren verbreiten, die die Daten lebender Digimon zerstören und viele glaubten das immer noch, dabei war das Gegenteil längst bewiesen worden. Und ein Digimon wie Puppetmon, dass sonst von Gleichheit schwafelte ging mit ihnen so um.

Dobermon würde nicht sagen, dass er Mitleid fühlte für die Geist-Digimon. Aber ihm kam bei diesem moralischen Widerspruch die Galle hoch.

Es wäre fast zum Kampf zwischen ihm und Phantomon gekommen, hätte Puppetmon nicht den stummen Zuschauer mit dem schwarzen Fell bemerkt. Im Schatten sah man ihn erst kaum, nur den Blick, dann die Konturen, die sein Fell von der Dunkelheit trennte.

„Sieh an, einen Wachhund habt ihr also auch hier.“

„Wir kennen den nicht.“

„Ja, wir sehen dieses Digimon zum ersten Mal“, beteuerten die Geist-Digimon. Puppetmon glaubte es ihnen ausnahmsweise und verlor das Interesse an ihnen. Vielmehr ging ihm dieses Dobermon auf die Nerven. Allein wie es da stand gefiel ihm nicht, ganz und gar nicht.

„Was will so ein Köter wie du hier?“, fragte er und Dobermon gefiel dafür sein Ton nicht, genauso wie es Puppetmon mehr verstimmte, dass er nicht antwortete. „Was? Hat es dir die Sprache verschlagen? Etwa nie einem Meister der Dunkelheit begegnet? Keine Angst, wenn du ein braver Hund bist, tue ich dir nichts.“

Dobermon dachte jedoch nicht dran brav zu sein, oder ihn anzuknurren. Er drehte sich nur um und war dabei wieder zu gehen, ehe Puppetmon ihm auch nur ein Stück näher gekommen war. Verärgert über so viel Hochnäsigkeit, und das auch noch von einem gewöhnlichem Champion, holte Puppetmon kurz Anlauf und sprang mit einem Satz über Dobermon und landete vor ihm.

Nun konnte auch Dobermon in das hölzerner Gesicht, dass sich unter der roten Kapuze befand blicken und als sich ihre Augen trafen, war es für ihn, als hätte ein Blitz direkt vor ihm eingeschlagen. Und der Abgrund war vor ihm erschienen. Doch diesmal war der Abgrund nicht leer. Irgendwas war darin und begann aus dem Tiefsten seiner Seele hochzukriechen, wenn Dobermon auch nicht benennen konnte was es war.

Puppetmon schien es ähnlich zu gehen. Der Zorn in seinem Kindergesicht aus Holz war nicht mehr zu sehen.

„Sag mal, kennen wir beide uns?“, fragte Puppetmon und warf dabei seinen Hammer von einer Hand in die nächste, dass man hätte meinen können, er würde nicht mehr wie ein halbes Pfund wiegen, obwohl er definitiv schwerer war. „Warst du... Nein, bist du es, Tsukaimon?“

Dobermon zuckte, als er seinen Rookie-Namen hörte, lief rückwärts von dem Mega-Digimon weg. Über Puppetmons Gesicht huschte ein Lächeln.

„Wusste ich es doch. Du bist Tsukaimon. Ich hätte dich beinah nicht wiedererkannt. Liebe Güte, du weißt gar nicht wie lange wir dich schon suchen“, jubelte Puppetmon, von seinem strengen Gesicht war nichts mehr übrig, er sah einfach aus wie ein überaus fröhliches Kind aus Holz. Als er auf Dobermon zuging, wich dieser weiter zurück.

„Du erkennst mich nicht? Okay, zugegeben, ich hab mich echt total verändert. Wir beide sind vom Orchester. Ich war der Flötist und du der Pianist. Du weißt doch, Laaa lalaa laalaaa la...“

Weiterhin fröhlich – was einerseits auch sehr unheimlich war – trällerte Puppetmon seine Melodie weiter. Zugegeben, für Dobermon klang sie vertraut, wenn er auch nicht an den Winter denken musste, sondern eher an den Frühling. Ob es stimmte, was Puppetmon sagte? Niemand außer Jijimon wusste von seiner musikalischen Sehnsucht. Aber etwas hielt Dobermon davon ab tiefer in den Abgrund zu schauen.

Puppetmon hatte aufgehört seine Melodie zu summen. Die Geist-Digimon tuschelten aufgeregt.

„Ich weiß zwar nicht, wovon du redest -“, sagte Dobermon, dabei bedacht sich nicht anmerken zu lassen, wie ihm die Nervosität auf den Magen schlug. „Aber mir scheint, hier liegt eine Verwechslung vor.“

„Garantiert nicht. Allein dass du so geschwollen redest, trotz dass du zu einem räudigen Hund digitiert bist zeigt, dass du Tsukaimon bist“, antwortete Puppetmon sicher, aber ohne den Hauch von der zuvor ausgelebten Fröhlichkeit.

„Dann verwechselst du mich vielleicht mit einem anderen Tsukaimon. Ich jedenfalls kenne dich nicht und will es auch nicht.“

Dobermon lugte zu den Geist-Digimon, die zu tuscheln aufgehört hatten.

„Ich will nichts mit Digimon zu tun haben, die so respektlos mit gefallenen Kriegsopfern und Veteranen umspringen.“

Dobermon kehrte Puppetmon den Rücken, um zu gehen – und beging hier seinen ersten Fehltritt. Überrumpelt von dieser Hochnäsigkeit, stand Puppetmon erst verblüfft da, bis er wütend wurde. Puppetmon rannte Dobermon nach, stand wieder vor ihm, diesmal aber zum Kampf bereit.

„Du bleibst hier. Einmal Orchester, immer Orchester, das kann man nicht so einfach verlassen. Dein arrogantes Gehabe kotzt mich zwar an, aber Regeln sind Regeln. Wenn du dich lieber auf die Seite dieses Haufens kaputter Daten schlagen willst, musst du auch die Konsequenz dafür tragen. Puppenhammer!“

Sein Puppenhammer wurde durch die Luft geschwungen, den Dobermon aber noch spielend ausweichen konnte. Puppetmon war schnell, zu schnell, als dass Dobermon für einen Moment Halt fassen konnte, um einen Gegenangriff zu starten. Jeder misslungene Schlag hinterließ Löcher im Boden.

Als Puppetmon seinen Hammer statt zuzuschlagen nach Dobermon warf, wich dieser mit einen Sprung nach oben aus, war nun aber so im freien Fall und so leichte Beute. Puppetmon nahm sein Marionettenkreuz von seinem Rücken, grinste, als er zum Wurf ausholte. Doch eine Eisenkette mit einer befestigten Kugel, die Phantomon gehörte, wickelte sich um Puppetmons Arm und hindere ihn daran.

„Was mischst du dich da ein?“, rief Dobermon zu ihm, als er wieder Boden unter seinen Pfoten spürte.

„Ich helfe dir nicht, weil du so ein ach so netter Kerl bist“, antwortete Phantomon. „Aber jeder, der meinen gefallenen Kameraden hilft hat etwas gut bei mir.“

„Halt dich da gefälligst raus!“, schrie Puppetmon, packte die Kette mit beiden Händen und zog so fest er konnte dran. Phantomon versuchte noch dagegen zu ziehen, doch er wurde von der Wucht des Zugs mitgerissen, mitsamt seiner Kette einmal im Halbkreis herumgewirbelt und zu Boden geworfen. Die Bakemon kamen sofort angeflogen, stellten sich zwischen Puppetmon und ihren im Staub liegenden Kameraden, zwei Soulmon halfen Phantomon auf. Im Kampf hatten sie zwar keine Chance, sie blieben aber entschlossen an Ort und Stelle schweben. Dann, als Dobermon sich vor sie stellte, das Nackenfell hochgestellt, schauten sie genau wie Puppetmon verdutzt drein.

„Langsam geht mir dein Gehabe auf die Nerven! Puppenhammer!“

„Schwarz Strahl!“

Die entstandene Explosion schleuderte beide davon, wirbelte so viel Staub und Dreck auf, dass Dobermon seinen Gegner nicht mehr sehen konnte. Nur die Bakemon und wie sich ihre mit langen Zähnen gefüllten Mäuler öffneten, um ihm etwas zuzurufen. Oder um ihn zu warnen, dass Puppetmon hinter ihm stand.

„Fliegende Säge!“

Puppetmon schlug mit voller Kraft sein Marionettenkreuz Dobermon in die Seite, der ihn von seinen Pfoten riss und gegen mehrere Grabsteine schleuderte, bis er auf dem Boden liegen blieb und unter den Marmorbrocken begraben wurde.

„Das hast du nun davon“, sagte Puppetmon beleidigt und hob in seiner Wut, die aufkam als er sah, dass diese sture Digimon versuchte aufzustehen, wieder den Hammer. Plötzlich wurden Puppetmons Augen starr, sein Körper rührte sich nicht. Dann hielt er sich den Kopf und schüttelte ihn wirr hin und her.

„Jajaja, ist gut, ich habe die Regeln nicht vergessen! Ich bringe ihn nicht, ich bringe ihn nicht um!“, jammerte er, dann entspannte sich sein Körper wieder. Puppetmon ächzte vor Kopfschmerzen. Dobermon glaubte, eine Art elektrische Ladung gespürt zu haben, die unheilvoll in der Luft trieb. Hatte diese Puppetmon aufgehalten?

„Aber ein paar Schrammen und Knochenbrüche sind nicht gegen die Orchester-Regel. Soll sich der Herr Gitarrist mit ihm vergnügen. Er wird sich gern um ein so böses Hündchen kümmern, dass seine Kameraden einfach vergisst.“

Langsam ging Puppetmon auf Dobermon zu, der weiter versuchte auf die Beine zu kommen, aber es nicht schaffte. Dobermon feuerte noch einen Schwarz Strahl ab, doch Puppetmon wehrte den Angriff ab, indem er mit seinem Marionettenkreuz diesen einfach abfing und fortschlug.

Ein weiterer Angriff brachte Dobermon nicht zu Stande. Nicht wegen dem Schmerz in den Beinen, der war erträglich. Es war der in seinem eigenem Kopf. Die Stimmen, aber anders wie bei den Devidramon war dies kein Flüstern oder Rauschen mehr. Er hörte die Stimme aus den Abgrund klar und deutlich.

(D̶̨͠u̧͟ ẃ҉i͝͠l̶̨͜ls҉t͘͢ ́ḑ̶a̕s̢ ͞͏̡e͟r ̷̛A͘͠n̵͘g͏́s͟t̶ ̵͠v͟o̶r ̀d͢͏i̶ŗ̷ ̧̨́ha̵̛t̀͘ ҉҉d҉u wil̡l̡s̷̨t d̢̛a͟s̵ ̷̨a̕ll̵̀é͜͟ D̴̸i̴g̛͘͝i̴͢m̨̛ò͢ņ ̧̛̀Anģ̛́s̴t ̨̛v̕͠o͡r͢ dir͏͞ h̢̧͏a͝b̷̡e͝n̸͜ ̶du̸ ̴bi̴҉s̸̛t͢͞͠ ̷͏u̶̸̢ǹ̛z͡u̵f́̕r͠i͘e̷d͘͝ȩ̸n͘̕ ̴mi҉̵t ̨͞d̛i͟e̷͜se̡r̴͏ ͜͞W͏el͠t̛ ͞͝u̵̶̡n͏͝d ͞d̸̢as̢ v̡er̴̨̨s̡t͜͟ęh͜ȩ̧̛ ͏̡҉i̸̷͜c̸h̷ sò̵͟ ͜w̛i̧̡e̵ ̛d̢i̧̛̕r ̨ģ̷e͞͏̕h̶͡t͠ ̀e͢s̡͢͠ u͟͞ǹ̛ş̶ ̴̛͜a͞u҉c̢͜͞h̷̸ ̧d̷e̸͡s͟͝w̢͠ège̢̨n̸̡ ̢̢͡zer̵͢͟st͝ö͠re̷n̨ wi̶͢͠r̕ ͏un̨͜d͞ ̶͢d̡̡ù̢ ̛͏w҉i҉͝l̶͢͢l͠st ͝u̕͜ńd̸́̀ ͠d̵ù k̨͞a͏҉n͞n̕s̡͞t͘͟ e͠͠s̛ ̨̕a̛u̸͠҉c̵h͜͠ ͘d̴̷u̶ ̕͢͠w̡i̵͢ll̛͡s͜҉t̢ ̧e̡i̶ń͏é ̕W̧͟e̸͏̸ļ̷̶ţ̸͝ o̶͏́h́͜͟n͝e̵͟ ̴͢d҉i͢es͘e̵͞ ̕q̨͟͡u̡͟ä́l҉̧͢e̴̴n̵d̴́e͜ ̧̡͏U̢͢͟ń̕͠rù͟͠h̀e ҉̵o҉d̢͞e͜͡r̵͢ ̷̛n̨icḩ͞͞t̸͢?̛͘͘ )

Das wollte er wirklich. Schon als Rookie hatte er es gewusst. Die Digiwelt, so wie sie war hatte keine Zukunft. Statt sich von ihren vielen Kriegen zu erholen, entfachte sie nur immer wieder neue. Eine erbärmliche Welt, in der es nichts zu suchen oder zu finden gab. Geplagt von Unruhe, die Sehnsucht nach etwas, was vielleicht nicht existierte.

Er war nicht besser wie die Digimon, die verzweifelt den Meister der Dunkelheit oder den Souveränen hinterher liefen, weil sie sonst nichts in ihrem Dasein hatten, statt sich selbst zu helfen. Die Bewohner der Digiwelt waren nur die Sklaven ihrer selbst, die folgten, aber nicht denken konnten. Nur deswegen waren Dinge wie die Apartheid möglich. Nur darum waren Rassenkriege möglich. Nur darum kamen Digimon wie die Meister der Dunkelheit an die Spitze.

Was also sollte er hoffen zu finden in so einer erbärmlichen Welt, die man eigentlich nur verabscheuen konnte?

Nichts. Denn nur das Nichts war immer gleich. Nichts… und der Tod.

(N̕͝i̛c͢͡h́t̨s ͠k̵̵̨an͜ń͠ ̧́a͢͠ư̷c̛̀͢h ̀͏a̴̶l̵le̶͢͡s̴̢ ͠͞s̵e̸in̵̡ ̷͘i͟͞m̴͡ ̴̡A҉b̛͡g͝͡ŗ̨̕u̢n͠d̕ ̷͞i͟͞st͘ ̷̴̨a̕͢͝u̡c̢̕h̵ ̨̢͟n͏͟i͡ć͠h̛́t̀͝s̴͝ ̴̶u̧n͟d̷ ҉d̶҉̴o͠c͜h ̵aĺl͜e͞s͘͠ ̧͟wi҉͘ļ̸͘l͟s͏t̵̷͟ ͏̛d҉͏u̸̕ ͏w͢į̡͜s͝s̀e͞ń̨ ͡w̢̢͢as͢ ҉d̨o҉ŗ̷̵t̨͘ ͞i̷̷s͠t͏͘ i̸̟͒͗c̴̠̫̀h̶͙̒ ̶͕͛̕g̸̼͊͠ë̸̲́b̴̧̜̔̊e̸̟̹̾̆ ̶̣́d̷̪̩̿i̷̦̙̍͋r̸͖̆ ̷̾̚͜a̸̡͙̿ḻ̶̖͛̇l̵̬̈́ͅẽ̶̤͇s̷̬͎͒ ̸̨̢̋ẃ̷̤̚ã̷͖s̷͉̤͋͆ ̴̠̎͂d̵̩͎̐u̴͔͇̿ ̵̣̮͆w̴̥͌i̷̧̧̽̔ĺ̷̞l̸̡͊̓s̴͍̩̑̾t̴̘̎̏ ̸̣̹͌͘u̴͈̇͝n̷͖̐̚d̶̬̽ ̸̻̻͌b̷̜̌͊r̵͙̈́͗a̸̗̿͝u̶̪͂ć̴͇̑h̶̩̭̓s̸̬̄͜t̷̝̒ ̸̬̬̇ŵ̷̩̹i̴̅͜e̵̖̮̊ ̷̪͕̐k̷̪̍̓l̴͔̀i̶͚̒͝ṅ̵̨̓ǧ̶̲͕ṭ̵̋̔ ̶̬̀͠ḓ̵̨̓͋a̴͈͊̎s̸̱̣͋͗ ̵̡̏́f̶̖̪͂ü̴̗̺͠r̷̼̒̕ ̶͉͍͑̚d̷̥̱͘i̴̬͌c̴͙͛h̸̞̗̊͋?̸̯̑)

Gut. Mehr wie gut. Und was hatte er denn zu verlieren?

„Wie du willst. Schau mich nur weiter so an, Dobermon. Vielleicht hilft ein kräftiger Schlag auf den Hinterkopf deinem Erinnerungsvermögen auf die Sprünge! Oder ein kleiner Erholgungsschlaf in jenem tiefen Loch, weißt du noch, alter Freund?!“

Puppetmon holte mit seinem Hammer aus. Die Bakemon und Soulmon verdeckten ihre Gesichter, um nicht hinsehen zu müssen.

(W̡as̛̕ ͞w҉ä҉̢́r͡s҉t̡ ̶̡du̵͝ ́͢be̵͟ŕ͜͝e̢͠i̛͡t̷ ͜d̵af͟ų̈͢r͘͝ ̕hȩr̷̴z͘ugeb̛e̴n͠?̕͟͞ )

Alles, so dachte Dobermon sich, wenn es sein müsste.

Irgendetwas kroch immer mehr den Abgrund hoch Richtung Oberfläche.

Irgendetwas rief nach ihm.

(D̷̡an͏́n͟ ̛͝͏l̶á̧s̶s҉̛ ͞d̡͘i҉̢c̶h҉͢͠ ̵͘e̡̢̛i̧n̨̧͜f͠a̴c̕h̡͜͢ ͟f̀͜ąll̕ę̶̵n ͢͡H͢҉e͢҉r̴͠r̷͡ ̷͟P̷i͟a̢̨ni̧s̡͡t̴̡ u̴̯͒n̷̹̿d̶̪͗ ̷͉̊k̵̹̓o̶̯̊m̴̪͐m̶̩̄ ̵͔́w̷̥̍ȉ̵̗e̶̼̎d̸̗̂ē̸͇r̷͖̿ ̸̺̐z̵̠͂ŭ̴͖r̵͚̕ü̷̯̒ĉ̷̢k̸͇̈ ̸̛̣z̷̝͘u̴̹̇ ̶̢͂m̴̍͜ī̴̥r̸̼͂ ̴̣̾ẃ̸̢e̸̢̓r̶̟̅ḓ̸̈́e̷͙͊ ̶̻̇w̸̻͗i̵͜͝e̴̞̊d̸̗̿ê̶͖ŕ̵̹ ̸̙̆Ť̵̨e̸̛̝i̵̘̔l̸̠̃ ̶̢́m̵̦̓ẻ̷͍ḯ̴͎n̸̢̓e̴̟̎s̷͍̅ ̶̬͝Ṁ̴̱e̴̦̽i̸͋͜s̷͙͛ṭ̷̈́e̸̬̕r̸̰̽w̶͔̓e̷̻͊r̵̙̈k̶̥̀ê̸̮s̷͇͋ ̴̤͑d̴̞́a̴̤͂m̸̚͜į̷̽t̴̬̎ ̵̡̂d̸̬̿ǐ̷̦ę̵͝ ̸͓̐D̷͙́ȋ̸͙g̶͓͑ì̶̲ẃ̵̳e̶̪̔l̵̝͊t̴̞̃ ̶̥͋ë̵̙n̷̦̈d̷̖̋l̶̞͛ị̷̊c̴̳̚h̴̩̑ ̶͚͠z̴͍̀ủ̸͍ ̷̺͘i̵̖͝h̶̠̕r̷͇͊e̴̩̊m̵͈̌ ̵͈̑U̷͆͜r̴̤̊ṣ̷̊p̷̯͑ŕ̴̨u̵̧̍ṇ̵̊g̸̮͝ ̸̻̃ẓ̸͑ṳ̵̽ṟ̵̒ü̷͚͐c̶̬̍k̷̼̐k̷̼̇e̷̥̿h̷̪͋r̵̘̕t̸͈͒)

Das tat Dobermon. Dann war er nicht mehr Dobermon.

„Dobermon, Ultra-Digitation zu -!“

Schlagartig wurde die Atmosphäre kälter. Man hörte ein Donnern in der Ferne. Dies und das Fauchen von Fledermäusen.

Phantomon hatte als Einziger nicht den Blick abgewandt und sah, wie dieses Digimon nichts mehr weiter war wie ein schwarzer, flammender Schatten, der auf Puppetmon zuraste und, als dieser Schatten sich manifestierte nichts mehr an sich hatte, was auch nur im Entferntesten an jenes Dobermon erinnerte, wäre nicht dieser Blick gewesen. Dieser Blick, der Kälte ausstrahlte aber nicht verbarg, dass dieses Digimon irre war. Es musste irre sein, anders war dies nicht zu erklären.

„Gruselflügel!“

Auch wenn Puppetmon ein Mega-Level war, kam der Angriff zu plötzlich, als das er hätte etwas dagegen unternehmen können. Die Schar Fledermäuse rissen ihn zu Boden und selbst gegen einige zerstörte Gräber, dabei zerfetzten sie den Stoff seiner Kleidung und selbst das Holz, aus dem sein Körper bestand war von Bissspuren gezeichnet.

„Das kann doch nicht wahr sein“, ächzte Puppetmon, als er aus den Trümmern kroch. Sein Hammer kam vor ihm zu Fall und blieb durch das starke Gewicht im Boden stecken. Puppetmon kroch etwas näher heran um nach den Hammer zu greifen, doch ein schwarzer Stiefel verhinderte dies, indem dieser mit aller Kraft auf seine Hand trat.

Puppetmon biss die hölzernen Zähne zusammen und blickte zu dem Digimon auf, dass nicht mehr Dobermon war. Er konnte eigentlich nicht einmal glauben, dass dieses Digimon überhaupt Dobermon gewesen sein sollte, um so mehr aber, dass dies Tsukaimon war. Der hochgewachsene Hund war nun ein hochgewachsenes, menschenähnliches Digimon, der statt dunklem Fell einen dunklen Anzug und Umhang trug. Nur die Augen waren gleich geblieben. Zwar nun blau statt rot, doch waren sie immer noch wie Eiszapfen, stechend und kalt. Die Maske betonte die Kälte nur mehr. Eine Kälte gleich eines Schneesturmes.

„Du bist selbst Schuld. Zwerge wie du sollten keine so großen Töne spucken.“

„Halt den Mund! Du bist immer noch nur ein Ultra-Level, du hast es gerade nötig so was zu sagen!“

Der Druck auf Puppetmons Hand wurde fest und ihm liefen vor Schmerzen die Tränen. Weil die Fledermäuse sein Holz beschädigt hatten, konnte er seine Glieder nicht einmal richtig bewegen. Ein schmerz- und wutverzerrtes Gesicht, mit einem Hauch von Furcht. Das war es, was er sehen wollte.

Die Bakemon und Soulmon kam näher, zusammen mit Phantomen und blickten ehrfürchtig auf den scheinbaren Sieger dieses Kampfes.

„Meister Myotismon...“

Er warf den Kopf langsam über die Schultern. Sie verbeugten sich leicht, und er zweifelte für einen Moment, ob sie wirklich ihn meinten.

„Meister Myotismon, endlich seid Ihr hier. Wir warten schon so lange.“

„Auf mich? , fragte Myotismon skeptisch, blickte fragend durch Reihe der Geist-Digimon und blieb bei Phantomon hängen.

„Myotismon sind die Herren der Untoten und Geister der Digiwelt. Doch seit den Typus-Kriegen existieren keine Myotismon mehr. Wir warten schon so lange, dass jemand aus unseren Reihen endlich digitiert, damit er unser König werden kann.“

Phantomon pausierte, sein ehrfürchtiger Ton verwandelte sich in Verwunderung.

„Doch hätten wir nie erwartet, dass derjenige aus den Reihen der Lebenden kommt.“

Ihr Verbeugung wurde noch tiefer. Etwas ungläubig schaute Myotismon auf seine Hände und ihr humanoides Aussehen wirkte im ersten Moment komisch. Lange Finger. Angewinkelte Finger, nicht ganz gerade. Das Erste was Myotismon dabei in den Sinn kam war die Wintermelodie, die im Abgrund, zusammen mit Schneestürmen. Was hatte er nochmal darin gesehen, in dem Moment, als er digitierte?

„Ihr miesen kleinen Verräter, ihr wollt euch den Meistern der Dunkelheit widersetzen?!“, und mit einen kräftigen Ruck zog Puppetmon seine Hand unter Myotismons Stiefel weg und griff nach seinem Hammer. Die Bakemon und Soulmon erschraken, doch Myotismon schlug ihn mit einer Albtraumkralle wieder zu Boden. Bei dem Aufprall überschlug sich Puppetmon mehrmals und verlor einige seiner Zahnräder, die vorher noch in seiner Brust gesteckten und nun in alle Richtungen verteilt im Dreck lagen.

„Nei-n. Nicht au-ch no-no-noch das.“

Seine Sprache als auch seine Bewegungen waren stotternd und holprig, das Holz klapperte wie Geäst im Wind. Mit einem gehässigen Lächeln schlug Myotismon mit einer weiteren Albtraumkralle Puppetmons Zahnräder fort, als er versuchte, trotz seines akuten Tremors seine Einzelteile einzusammeln.

„D-D-Du mieser e-elender Mi-istkerl, du wagst es s-o-o-o mit einem Mi-Mitmusiker umzugehen?“

Puppetmon stoppte in seiner Bewegung, doch das lag nicht an seinen fehlende Schrauben. Knurren und ein tiefes Brüllen kreiste mit dunklen Flügeln über ihnen.

Myotismon warf den Kopf in den Nacken. Die Devidramon hatten sich also endlich dazu bereiterklärt ihren vermissten Rudelführer zu suchen.

Auf einem der Grabhügel landeten die drei dunklen Drachen-Digimon vor ihnen und streckten ihre Schnauzen in die Luft. Sie schnüffelten ziemlich lange, wohl wegen den vielen verschiedenen Gerüchen der heimischen Geister, aber dann erkannten sie den Geruch ihres Anführers, der zwar eine neue Gestalt angenommen hatte, aber nichts an der Ehrfurcht, die sie empfanden änderte. Auch den Geruch des Digimon, der ihren Anführer angegriffen hatte, hatten sie wahrgenommen und zähnefletschend krochen sie auf allen vieren zu ihrem Herrn. Die Bakemon und Soulmon schreckten zwar auf, aber sie, wie auch Phantomon begriffen schnell, dass diese Digimon zu ihrem neuen Meister gehörten. Von Phantomon kam ein überraschtes, langes „Oh“.

Puppetmon zeigte nun mehr, als nur eine Hauch von Furcht, die in ihm hochkam und in Myotismons Gesicht sah, dieses Gesicht mit diesem Lächeln, das seine Zähne hervorhob und diesem Blick.

„Fertig machen wolltest du mich doch. Oder habe ich mich da verhört, oh großer Meister der Dunkelheit?“

„Du -“

„Puppetmon, was treibst du so lange?“

Keine zehn Meter von ihnen entfernt stand ein Clown. Ein Clown wie man ihn sich schlicht vorstellen würde, in einem Anzug aus hellem Grün und gelben Punkten, einer passenden spitzen Mütze auf den orangenen Locken und einem Lächeln, das genauso falsch war wie diese geschminkte, fröhliche Mimik. Woher er kam wusste keiner, genauso wenig seit wann er da stand. Dieser Clown hatte erst nur gewunken und kam dann mit übertrieben großen Schritten auf Puppetmon zugelaufen, während Myotismon mit den Geist-Digimon etwas zurückschritt.

War diese dubiose Gestalt ein Digimon?

„Gehört der auch zu Euch?“, flüsterte Phantomon ebenso misstrauisch, Myotismon verneinte nur mit einem Kopfschütteln.

„P-P-Piedmon“, begann Puppetmon zu jammern. „Tsukaimon spielt nicht-icht fair! Sieh an was er mi-mi-mit mir gemacht hat! Er i-ist total w-wa-wahnsinnig geworden und kennt uns nicht mehr!“

Der harmlos und gleichzeitig so zwielichtig aussehende Clown, der vor Puppetmon in die Hocke gegangen war stand wieder auf. Mit beiden Fäusten in der Hüfte drehte er sich zu der Schar Untoter. Die Augen, nicht mehr wie aufgemalte Striche fixierten Myotismon eindringlich. Und es gefiel ihm nicht.

„Na, sieh einer an. Ich habe mich dumm und dämlich gesucht. Aber wie gewöhnlich tauchst du wieder zum Schluss auf. Du hättest ein weißes Kaninchen werden sollen, statt ein schwarzer Hund. Aber das Schwarz schmeichelt dir besser. Passt zu deiner Rolle.“

Keines der Geist-Digimon verstand etwas davon. Myotismon ebenso wenig. Die Anspielung auf Alice im Wunderland hatte er aber verstanden und das bereitete ihm Unbehagen.

„Kaum wieder auf der Bühne und schon zum König gekrönt, du hast noch nie halbe Sachen gemacht“, lachte der Clown, auch weil es Phantomon ebenso wenig gefiel, wie dieser das Digimon fixierte, auf das er und seine Kameraden so lange gewartet haben.

„Was willst du von unserem Meister?“

„Ich will ihm nur gratulieren. Ein Wiedersehen und eine Krönung gleich einer Auferstehung muss gefeiert werden!“

Der Clown klatschte in die Hände, er erzeugte dabei violetten Rauch. Als dieser Rauch dünner und dann gänzlich verschwunden war, hielt der Clown eine Torte in der Hand, ertränkt in rosa Zuckerguss und statt Kerzen mit einer Bombe, mit einem breiten, roten Grinsen, aber Kreuzen statt Augen.

Er holte weit aus und warf der Gruppe Digimon die Torte samt brennender Lunte entgegen. Noch im Flug explodierte sie, statt Biskuit und Glasur flogen spitze und dicke Nadeln heraus.

Die Devidramon hoben ihre Flügel, um sich, aber in erste Linie ihren Rudelführer zu beschützen, Phantomon, aus gleicher Motivation heraus schwebte nun vor seinem Meister. Nur Myotismon blieb stehen und ließ die Nadeln auf sich zukommen. Langsam hob er die Hand und ehe die Devidramon, noch Phantomon Schaden zugefügt werden konnte, prallten die spitzen Geschosse – teils noch mit Kuchenresten beschmiert – an einer unsichtbaren Wand ab oder lösten sich sofort in ihre Einzeldaten auf.

Jijimons Kampftraining und Babamons Bücher hatten sich endlich voll ausgezahlt. Diese zottlige wie verwirrte Digimon hatte in einem Punkt tatsächlich mal mit etwas Recht gehabt. 

„Die Zuschauer scheinen nicht begeistert von meiner Show zu sein“, sagte der Clown, gleichzeitig fröhlich wie traurig. Er schwebte und tänzelte in der Luft, den bewusstlosen Puppetmon unter den Arm geklemmt.

„Ein Jammer auch, gutes Publikum zu finden wird immer schwerer.“

„Lass die albernen Späße -“, sagte Myotismon erbost. „- und zeige gefälligst dein wahres Gesicht.“

„Du erkennst also wirklich keinen von uns? Wenn Alice nur wüsste, was der Schwarze König von sich gibt, hi, hi, hi...“

Ein leises Fingerschnipsen ging im Heulen einer Windböe unter. Der blasse Anzug wurde davon geweht und durch kräftiges Rot und Grün ausgewechselt. Das bemalte Gesicht durch eine Maske über den Augen ersetzt.

Phantomon atmete einmal und nervös nach Luft, als der Anführer der Meister der Dunkelheit sich vor ihnen zu erkennen gab.

Myotismon kannte dieses Digimon. Nicht diese Art Digimon, sondern genau dieses eine Digimon, genau dieses blutrote Lächeln und genau diesen Blick, tosend wie ein Orkan.

Piedmons Lächeln wurde immer breiter.

„Alles Gute zum Nicht-Geburtstag, Eure Majestät.“

Im Abgrund brach ein Schneesturm aus.

♯𝅝
 

Im Vergleich zu seinem geistigen Dahinschwinden war Myotismons Erwachen sehr plötzlich. Noch darüber am grübeln, was er geträumt hatte, stützte er sich mit seinem Ellenbogen ab, um zumindest seinen Oberkörper aufrichten zu können. Passanten liefen an ihm vorbei, aber sie bemerkten ihn nicht. Kein Wunder, er lag mehr oder weniger gut verborgen zwischen den Büschen.

Wie war er dahin gekommen? Mantel und Hut trug er noch, aber sie waren überseht mit gelb verfärbten Blättern und vertrockneten Gras. Im schwarzen Band des Fedoras hatte sich ein Zweig mit Hagebutten verfangen, den Myotismon augenblicklich von seinem Hut trennte und wegwarf. Er fragte sich, ob er das selbst war, aber das konnte nicht sein. Genauso wenig wie er sich an diese Stelle manövriert hatte. An eine recht sonnige Stelle, wie er feststellen musste.

Ihm war noch immer schwindlig, als er sich auf seine Beine stellte. Weit kam er nicht, es waren nur wenige Schritte gewesen, die er sich fortbewegte. Aber er war aus der Sonne heraus und saß im Schatten eines Baumes, an dessen Stamm er sich lehnte.

Er sah den Blättern zu, die sich hin und her bewegten und stellte sich selbst noch einmal die gleiche Frage.

(Was ist passiert wie kam ich hierher ich stand in der Nähe der Schaukel und)

Wo war das Mädchen eigentlich? Myotismon sah sich um, aber das Mädchen, dass er als das achte Kind vermutete sah er nicht. Nichts deutete auch nur annähernd auf ihren Verbleib hin. Vermutlich hatte sie das Weite gesucht. Oder hatte er sie doch getötet, wie geplant? Unwahrscheinlich und die geringe Menge an Passanten, die vom Weg unten am Meer bisher an ihm vorbeigelaufen waren, wären nicht so gelassen weiter ihres Weges gegangen und hätten ihn ignoriert, wie (mehr oder weniger) gut er auch versteckt war. Hoffentlich hatte ihn wirklich keiner hier liegen sehen. Und noch schlimmer, hoffentlich hatte ihn keiner gesehen und für jemanden ohne Obdach gehalten. Die Vorstellung allein und die Schmach, jemand hätte das über ihn denken können, egal ob Mensch oder Digimon...

Aber es war ruhig. Angenehm ruhig, wenn das Echo in seinem Kopf nicht wäre, das komischerweise wie Jijimon klang.

(Oh du bist aufgewacht)

Er fasste sich auf die Stirn. Kurz stellte er sich vor, Tinkermon hätte ihn wieder gefunden, so wie damals und begann innerlich sich über diesen Gedanken lustig zumachen. Wenn Tinkermon - Nein, wenn Sanzomon ihn hier gefunden hätte, hätte sie etwas ganz anderes mit ihm gemacht und Hilfe wäre es nicht gewesen.

„...Siebzehn, Achtzehn...“

Myotismon fuhr zusammen, da er wirklich erst dachte, es wäre Tinkermons Stimme gewesen. Aber nein, es war tatsächlich das Mädchen, jenes blinde Mädchen, von dem Myotismon immer noch nicht wusste, wer oder was sie war.

„ ...Neunzehn, Zwanzig, Einundzwanzig...“

Mit langsamen Schritten nährte sie sich ihm. Sie lief nicht, sie setzte nur einen Fuß vor den anderen und es sah komisch aus. In einer Hand hielt sie eine Flasche, in der anderen ihr Digivice, das mit den Takt ihrer Schritte leise mechanische Geräusche von sich gab.

„… Zweiundzwanzig.“

Dann blieb sie stehen, genau vor dem Fleck, auf dem Myotismon selbst noch gelegen hatte, man sah sogar noch den Abdruck im Gras. Sie ging in die Hocke und tastete den Boden ab und wurde sichtlich nervös, als sie nur Erde und Pflanzen fand.

„Hä? Er ist nicht hier? Habe ich mich verzählt? Hätte ich doch rechts laufen sollen, statt links?“

Nachdenklich warf sie den Kopf erst auf die eine Seite, dann auf die andere.

„Aber die Reihenfolge war doch richtig. Zweiundzwanzig, zehn, sieben, sechzehn in umgekehrt. Oder sieben und zehn doch nicht umgekehrt?“, murmelte sie weiter und ließ den Kopf schließlich hängen. „Ich wusste, man kann Dinge verlegen, aber Personen? Oder ist er doch zu Staub zerfallen? Oh Nein, er war doch zu lange in der Sonne. Der Arme...“

„Du suchst nicht zufällig mich?“

Sie hob rasch den Kopf und schien zu überlegen, wo die Stimme hergekommen war. Für einen Moment sah es aus, als wollte sie weinen, aber es hatte sich sofort gelegt. Sie hatte sich schnell orientiert und drehte den Kopf in die Richtung, in der sie Myotismon vermutete.

„Oh, da bist du“ , sagte sie, lächelte, wenn auch etwas schüchtern, stand wieder auf und tauschte ihr Digivice gegen ihren Blindenstab aus, den sie als Hilfsmittel benutzte, um ihre Umgebung zu untersuchen. Mit den Stab fand sie ihn schließlich, als sie damit sein rechtes Bein berührte, dass Myotismon von sich streckte, das andere blieb angewinkelt.

„Wieso bist du nicht an dem Fleck, wo ich dich liegen gelassen habe? Wenn du bewusstlos gewesen wärst, hätte ich vielleicht den ganzen Weg noch mal laufen müssen. Oder ich hätte dich gar nicht gefunden.“

Sie tastete den Rasen um sich herum ab, dann setzt sich neben ihn auf die Knie. Etwas ungläubig sah Myotismon in ihr starres, aber fröhliches Gesicht und zu dem Berg aus Fragen, der sich angehäuft hatte und schon kurz vorm Überlaufen war gesellten sich noch mehr.

Er könnte auch falsch liegen, aber wenn Myotismon sich richtig erinnerte, hatte er nicht versucht sie in den Nacken zu beißen? Obwohl er das Blut jüngerer Digimon verschmähte, da es seiner Meinung nach entsetzlich schmeckte und davon ausging, dass es bei jüngeren Menschen nicht anders war, hatte der Hunger über ihn gesiegt. In der Not fraß der Teufel eben Fliegen. Dann ist diese Melodie auf einmal aus dem Digivice ertönt und dann wusste er nichts mehr. Er hatte es nicht geschafft sie zu beißen, ihr Hals war unversehrt, wie er nun sah.

Geräuschlos hob Myotismon seinen Arm und wedelte langsam mit der Hand vor ihrem Gesicht herum. Der Schatten, den seine Hand auf ihre rosa Wangen und Lippen und die kleine Nase warf bewegten sich mit ihm und das war auch das Einzige. Ihr Gesicht blieb vollkommen regungslos. Ihre hellblauen Augen blickten nur geradeaus. Ihre Pupillen fixierten nichts. Sie war wirklich blind.

Genauso langsam nahm Myotismon die Hand runter. Gut, sie war also blind. Dennoch, irgendwas musste sie mitbekommen haben. Sie musste doch gemerkt haben, dass sie fast als Mahlzeit geendet wäre. Warum war sie also so freundlich und ruhig?

„Hier. Für dich.“

Weiterhin zierte ein schüchternes Lächeln ihre Lippen, als sie Myotismon eine Flasche vorhielt. Was immer dieser rote Saft darin war, es sah vom Weiten schon toxisch aus.

„Das ist mit Blutorange, extra für dich. Mit ganz wenig Zucker. Ich wusste nicht, was ich holen sollte. Die Vampire im Fernsehen trinken immer Tomatensaft, aber den gab es nicht.“

Bei dem Gedanken an dieses widerliche Zeug, drehte sich ihm der Magen um. Andererseits war es vielleicht besser die Geste anzunehmen, solange Myotismon sich noch nicht ganz im Klaren war, wie das Mädchen zu ihm stand. Und sie wusste also doch, was er war. Indirekt. Vermutlich wusste sie auch, was ihr fast widerfahren wäre. Wieso also dieses doch ungewöhnliche Verhalten?

Skeptisch nahm er die Flasche entgegen, ließ dieses Mädchen aber nicht eine Sekunde aus den Augen. Die Flasche zischte leise beim Öffnen und es kostete Myotismon einiges an Überwindung, auch nur etwas davon zu trinken. Zu einem kurzen Schluck konnte er sich dann doch entrinnen und bereute es im selbigen Moment. Dieses Zeug war so entsetzlich süß, dass es auf der Zungen einen ekelhaft pelzigen Geschmack hinterließ. Wenn das die Variante mit ganz wenig Zucker war, wollte er die mit Zucker gar nicht erst in seine bloße Nähe kommen lassen.

„Dir schmeckt es nicht, oder, Onkelchen?“, fragte sie zurückhaltend.

„Nur weil es Blutorange heißt, heißt dass nicht, dass es Blut ersetzen kann.“

Zu einem Schluck konnte Myotismon sich noch zwingen. Der Geschmack war entsetzlich, aber es war kühl. Der Teufel fraß in der Not also nicht nur Fliegen, sondern auch so was.

„Geht es dir wieder besser? Du bist einfach umgefallen und weil ich nicht wusste, was ich machen sollte, habe ich versucht dich etwas zur Seite zu drehen, damit du im Gebüsch landest und habe dich mit Blättern abgedeckt. So gut es eben ging. Du warst ganz schön schwer und es hat ewig gedauert. Ein Wunder, dass in der ganzen Zeit keiner kam.“

Tatsächlich musste Myotismon feststellen, dass die Schaukel, auf der sie zuvor noch gesessen und Lieder geträllert hatte keine drei Meter entfernt stand. An ihren Kniestrümpfen hingen noch Reste von trockener Erde und Gras, zwischen und auf der Innenseite ihren Fingern sah man, dass die Haut etwas gerissen war.

„Ich dachte, du bist vielleicht umgefallen, weil du lange nichts mehr gegessen hast. Dann hab ich den Blutorangensaft geholt.“

„Dann hast du also bemerkt, was ich vorhatte?“, fragte Myotismon, immer noch deutlich ungläubig und sie nickte.

„Mhmm. Ich hab deinen Atem am Hals gespürt. Und dafür, dass du so dick angezogen bist, sind deine Hände eiskalt.“

„Fürchtest du dich nicht?“

„Uh-uhmm.“

Ein leichtes Kopfschütteln, die schulterlangen Haare bewegten sich mit.

„Wieso nicht?“

„Ich habe keine Angst vor Vampiren. Ich habe Dracula gelesen. Vielleicht kennst du ihn, das ist eine Horrorfigur aus einem Buch.“

Der Name sagte Myotismon nichts, aber er tippte darauf, dass das ebenfalls ein Artgenosse war, wie der Vampir vom Kinoplakat.

„Das beantwortet meine Frage aber nicht ganz.“

„Ich dachte mir, dass du einfach Hunger hattest. Ziemlich großen sogar, wenn du selbst bei Tag unterwegs bist. Und ich dachte auch, wenn ich was ähnliches finde, würde es dir wieder gut gehen.“

Er musste gestehen, ihm ging es wirklich etwas besser. Zwar hielt er diesen Saft mehr für giftig als wirklich sättigend, aber es hatte etwas bewirkt, was sich auf seinen Zustand und seine Laune positiv auswirkte. Rotwein wäre ihm jedoch als Alternative lieber gewesen.

„Wenn du mitbekommen hast, was fast geschehen wäre, wieso bist du dann noch hier? Wieso hast du keine Angst?“

„Wieso?“

Fragend hob sie eine Augenbraue. Ihr Gesicht schaute zwar in seine Richtung, aber ihre Augen sahen ihn nicht an. Wie auf dem Friedhof in Minato zuvor, blickte sie nur nach vorne und es wirkte beinah, als wären ihre Augen nicht echt. Würde das Mädchen nicht hin und wieder blinzeln, könnte man auf den Gedanken kommen, sie wäre eine unheimliche Porzellanpuppe.

„Du hattest doch nur Hunger. Und wenn man Hunger hat muss man was essen. Du bist zwar ein Vampir und trinkst Blut, aber deswegen denke ich nicht schlecht von dir. Außerdem muss man dreimal von einem Vampir gebissen werden und sein Blut trinken, bevor man sich verwandelt, weißt doch jeder.“

„Und wer sagt, dass ich dich nicht ausgesaugt hätte, wenn es mir wieder besser gegangen wäre? Mehrmals? Und dich dann mitgenommen hätte?“

„Dann wärst du ziemlich dämlich. Schließlich sind Vampire bei Tag nicht so mächtig wie nachts. Du müsstest echt bescheuert sein, wenn du riskieren würdest bei Tag ein Opfer heimzusuchen.“

Die Kleine sagte das in einer solch trockenen Art, dass es irgendwo schon amüsant war. Myotismon musste wirklich bescheuert sein, wenn man ihm nicht einmal zutraute, dass er am Tage sein Versteck verließ. Freiwillig. Vermutlich hätte er sich selbst ebenfalls als bescheuert bezeichnet, hätte jemand ihm vorher diese Geschichte erzählt.

Und Myotismon wusste so, dass sie nicht wusste, dass er der Angreifer ihrer Mutter war.

„Dann muss ich dir wohl danken“, sagte er zu ihr, wenn Myotismon sich zu diesen Worten dennoch zwingen musste, und sie lächelte. Als er sich schließlich erhob, verschwand es wieder.

„Gehst du wieder weg?“

Er gab ihr keine Antwort, was sie noch mehr verwirrte.

„Ist dir immer noch nicht gut, Onkelchen?“

„Du könntest aufhören, mich Onkelchen zu nennen.“

„Und wie dann? Du hast dich nicht vorgestellt.“

Während nun auch sie sich ebenso aufrichtete und den Schmutz von ihr Kleidung klopfte, erinnerte sich Myotismon wieder an die versteckten Karten. Dass sie ein Digiritter sein könnte war noch nicht ganz ausgeschlossen. Vielmehr sprach nun mehr dafür als dagegen, schließlich hatte das Licht des Digivices sie beschützt. Es könnte sein, dass sie wirklich dachte, das Digivice wäre eine normale Uhr und ihr Amulett simpler Schmuck. Aber war es auch so? Vielleicht kannte sie die anderen Digiritter bereits und hatten sie vor ihm gewarnt.

Es wäre also vorerst besser, weiterhin auch verdeckt zu spielen.

„Weißt du was. Nenne mich ruhig weiter so, wenn es dich glücklich macht.“

Es war nicht ihre erhoffte Antwort, ihr darauffolgendes „Na gut“ sagte dies deutlich aus.

„Und willst du nun gehen, Onkelchen? Ist dein Versteck weit von hier fort? Darf ich dich begleiten?“

„Bleib bloß weg von mir.“

Sie war einen Schritt auf ihn zu gegangen, aber nachdem Myotismon sie mit harschen Ton abwies blieb sie erschrocken stehen.

„Ich will nicht riskieren, dass deine Uhr wieder anfängt zu spielen. Diese Musik schmerzt in meinen Ohren.“

„Gut. Also, Musik aus Spieluhren tut Vampiren in den Ohren weh. Ich merke es mir.“

Mit den Armen hinterm Rücken blieb sie stehen, rätselnd, verwirrt und wartend, ob er noch etwas sagen würde, traute sich nicht selbst etwas zu sagen, obwohl Myotismon ihr ansah, dass sie über etwas nachdachte. Dann, als sie lange schwiegen, platzte es doch aus ihr heraus.

„Warum interessiert sich ein Vampir überhaupt für eine Spieluhr und eine Kette?“

„Das sind private Angelegenheiten. Und ich bin kein Vampir. Ich bin ein Digimon.“

„Ein Digimon?“

Die Verwunderung in ihrem Puppen-Gesicht und in der Stimme schien so echt, dass sie das niemals hätte vortäuschen können. Wusste sie es tatsächlich nicht? Wie merkwürdig das alles war.

Da erst fiel Myotismon auf, dass er in der Nähe dieses Mädchens kein anderes Digimon gesehen hatte, das als potenzieller Partner in Frage gekommen wäre. Hatte sie überhaupt einen? Vermutlich nicht, denn hätte sie einen, hätte dieser sie in Anbetracht der aktuellen Lage niemals alleine gelassen.

„Sag schon, Onkelchen, was ist ein Digimon? Bist du vielleicht zusammen mit diesem Monstern gekommen, von denen so viel im Fernsehen gesprochen wird? Gehören die zu dir? Sind das auch Digimon?“

„Du stellst ziemlich viele Fragen, junge Dame.“

„Du hast vorhin auch viel gefragt. Warum -?“

Sie schrak auf und klatsche mit einer Hand auf ihren Mund. Zwei fremde Jungen, einer mit einem Ball in der Hand, der andere mit einem Walk Man liefen den Weg, entlang der Meeresseite und der Bäume, hinten denen sie beide standen, entlang. Sie lachten und blödelten herum, hatten aber weder Myotismon, noch sie bemerkt.

„Haben die dich gesehen?“, fragte sie aufgeregt.

„Ich glaube nicht.“

„Werden die Leute dir was antun, wenn sie dich finden? Sie sagen im Fernseher, dass ihr gefährlich seid.“

„Ehrlich gesagt, weiß ich es nicht. Und ich möchte das auch nicht herausfinden.“

Auch wenn sein Desinteresse deutlich war, erschien wieder dieser Hauch von Besorgnis in ihrem Gesicht. Gleichzeitig auch, dass irgendein, vermutlich absurder Gedanke, in ihrem Kopf Form annahm. Man konnte regelrecht sehen, wie sich die Zahnräder bewegten.

„Ich habe da eine Idee. Wo schaut man zum Meer?“

Statt zu antworten, packte Myotismon das Mädchen an ihren Schultern und drehte ihren ganzen Körper solange im Uhrzeigersinn, bis sie dem Meer zugewandt stand.

„Und auf, ähm, Zehn Uhr, da ist eine große Baustelle, richtig?“

Er zog den Fedora tiefer ins Gesicht, um nicht von der Sonne geblendet zu werden. Tatsächlich sah Myotismon zwischen den Bäumen, gar nicht mal so weit weg von ihnen die Absperrung, bestehend aus aufgestellten Drahtwänden und Holzpaletten und dahinter das Gerüst aus Stahl, dass nur bedingt mit Stein eingekleidet war.

„Die bauen da schon ewig. Mein Nachbar arbeitet am Bau mit und hat gesagt, die Arbeiter streiten sich. Ich glaube wegen Geld, deswegen machen sie da momentan auch nichts. Da findet dich keiner und du kannst dich ausruhen, bis Nacht ist.“

„Wieso erzählst du mir das?“

Es mag an der Gewohnheit liegen, dass man Leute eben ansah wenn man mit ihnen sprach, darum drehte Myotismon, diesmal gegen den Uhrzeigersinn das Mädchen wieder zu sich.

„Ich lehne freundliche Gesten zwar nicht ab, aber so viel Freundlichkeit auf einmal ist doch überaus fragwürdig. Findest du nicht auch, junge Dame?“

„Yukino.“

Sie wartete kurz, wohl um abzuwarten, ob er verärgert war, weil sie ihm ins Wort gefallen war.

Sie legte ihre Hände ineinander und verbeugte sich etwas.

„Ich heiße Yukino. Du kannst aber auch nur Yuki sagen, Onkelchen. Wenn das in Ordnung ist, natürlich.“

„Ich werde es mir merken“, antwortete Myotismon zwar, aber irgendwas störte ihn. Es störte ihn sogar sehr, aber er konnte nicht sagen was es war. Die ganze Existenz dieses Mädchens störte ihn, nicht nur weil sie Dinge besaß, die sie nicht besitzen sollte.

„Nun, Yukino. Woher also diese Freundlichkeit?“

„Du warst doch an meiner Spieluhr und meiner Kette interessiert. Und ich weiß, du hast noch mehr Fragen hast, sonst wärst du sicher schon gegangen. Da habe ich doch Recht, oder Onkelchen?“

Nie im Leben wusste sie das. Sie hatte nur geraten. Nein, sie hatte nicht geraten, sie bluffte. Aber sie bluffte gut. Hatte sie sich das wirklich zusammengereimt oder hatte ihn etwas verraten?

„Sagen wir, es ist so, junge Dame - Was nützt dir das?“

„Ganz einfach. Ich weiß vielleicht Dinge, die du wissen möchtest, und du weißt vielleicht Dinge, die ich wissen möchte. Ich mag Vampire, weißt du? Und alle sagen immer Vampire gibts gar nicht. Und jetzt bist du da. Ich will dich nur ein bisschen besser kennenlernen.“

Das kleine Mädchen genierte sich offenbar, darum senkte sie ihren Kopf so tief wie möglich. Myotismon fiel nichts ein, was er wissen könnte, was für ein Menschenkind wie sie von Belangen wäre, aber er hörte zu.

„Machen wir ein Spiel daraus. Du fragst mich etwas, und ich antwortete dir ganz ehrlich und umgekehrt. Ich helfe dir und als Gegenleistung spielst du einfach mit mir. So wie Wahrheit oder Pflicht. Nur ohne Pflicht. Und ohne Flaschendrehen.“

Sie bluffte nicht nur, schoss es Myotismon durch den Kopf, sie spielte mit verdeckten Karten, was ihn zwar nervte, sie aber schon fast sympathisch machte. Ihre Erklärung, dass das der Grund ihres Sinneswandels sei befriedigte ihn nicht wirklich, aber er müsste sich selbst anlügen, würde er behaupten dass dieses Spiel ihn nicht reizen würde und ihm doch recht günstig kam. Wenn er sie weder hypnotisieren, noch beißen konnte, musste er eben über Umwege zu seinen Antworten kommen.

Wenn sie wirklich keine Ahnung haben sollte, könnte Myotismon sie ganz leicht aushorchen und das direkt vor ihrer Nase. Vielleicht wusste sie ja doch etwas, was ihm helfen könnte das achte Kind zu finden.

„Also gut, wenn du spielen willst, spielen wir eben.“

Er konnte froh sein, dass dieses Mädchen, dass ihm ein Lächeln schenkte seines nicht sehen konnte. Zwar klang er freundlich, aber Myotismon konnte sich sein eigenes Lächeln zu gut vorstellen, eines, dass jedes andere Gegenüber, dass noch Herr seiner Sehfähigkeit war das Fürchten gelehrt hätte.

„Ich wusste, du bist nicht so miesepetrig, wie du klingst. Komm, bevor dich doch jemand sieht.“

Ein Schatten flog über Myotismon hinweg, während sie ihren Blindenstab fest in die Hand nahm. Doch als er hoch blickte, war da nichts mehr. Nur vereinzelte Wolken schwebten am Himmel, aber nichts was solch einen Schatten hätte werfen können. Es hätte ein Vogel sein können. Es hätte aber auch einer seiner Soldaten sein können.

Wenn es so war, durften sie ihn hier nicht finden und dieses Mädchen schon gar nicht. Solange Myotismon nicht wusste, wer dieses Kind war, war es besser wenn niemand von ihr erfuhr. Sie vertraute ihm, warum auch immer und das musste er nutzen. Solange zumindest, bis sie ihren Dienst erfüllt hätte und er sie fortschicken oder töten konnte.

„Wenn du erlaubst?“

Zwar fragte er, aber Myotismon wartete nicht, bis das Mädchen ihm geantwortet hatte und packte sie unter den Arm. Bis sie sich mit ihrem Stöckchen auch nur in die Nähe ihres tollen Spontan-Verstecks vorgearbeitet hätte, hätte die halbe Stadt sie schon gemerkten können.

Immer mehr Menschen, vereinzelt oder in kleinen Gruppen kamen in den Mizuno Hiroba Park, liefen aber in die entgegen gesetzten Richtungen oder waren zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um einen dubiosen Kerl mit langen Mantel zu bemerken, der unter dem Schatten von Bäumen entlang lief und ein Kind unter dem Arm hatte. Beide standen schließlich vor der Zaundraht überzogenen Tür, die die Bauarbeiter um die ganze Baustelle herum aufgebaut hatten, um den Bereich abzusperren. Das Schild KEIN ZUTRITT FÜR UNBEFUGTE war mit Grafitti und anzüglichen Sprüchen verschmiert worden. Die Tür selbst war aber nicht versperrt.

„Warte mal, Onkelchen. Kannst du überhaupt da durch?“, fragte sie, als er schon dabei war die Tür aufzuschieben.

„Warum sollte ich nicht?“

„Na, weil Vampire nicht über die Türschwelle können.“

Myotismon blinzelte einmal, sah das Kind an, dann die Tür und dann wieder zu ihr.

„Das ist ein Zaun!“

„Aber mit einer Tür. Also hat es auch eine Türschwelle und Vampire können nicht über Türschwellen.“

„Ich bin ein Digimon.“

„Du benimmst dich aber wie ein Vampir. Ein Vampir, der nicht über Türschwellen kann. Oder doch, Onkelchen?“

Myotismon musste inne halten und überlegte. Überlegte, wie die Zeit war, als er den Waste Land Cemetery mit seiner Anhängerschaft verließ und mit ihnen nördlich von Data Valley umherzog?

Er besuchte ausreichend kuriose Orte und dann dachte er nach, ob er je Probleme mit Türschwellen gab und stellte schließlich fest, dass er nie wirklich darauf geachtet hatte. Wenn es Probleme dieser Art gab, hing das mehr mit altertümlichen Bräuchen zusammen, wie Knoblauchblüten vor der Türe (bei allen finsteren Mächten, er hasste dieses Unkraut schon als Rookie).

Phantomon kannte sich da sehr gut aus, er hatte in der Vergangenheit schon andere Myotismon gesehen oder von ihnen gehört. Das Dinge wie Sonnenlicht und die Nahrungsbeschaffung Probleme für Digimon wie ihn darstellen konnten wusste Myotismon Dank diversen Erzählungen Jijimons schon zuvor. Phantomon klärte ihm nach seiner Ultra-Digitaton zusätzlich auf, dass unterschiedliche Myotismon durchaus gleiche Begabungen und Einschränkungen besaßen, der Grad dieser sich aber individuell unterscheiden kann.

„Dann tue das, was du für richtig erdenkst“, sagte er und setzte sie ab. Vorsichtig tastete sie die Tür ab. Mit wenig Kraft ging diese auf, sie quietschte entsetzlich dabei, dann ging das Mädchen einen Schritt hinein. Sie hielt Myotismon die Tür auf.

„Komm ruhig herein.“

Auch das, so hoffte er, hatte niemand gesehen. Myotismon warf kurz einen Blick über die Schultern, ging, nachdem er das Mädchen wieder unter den Arm packte, durch den Eingang und durch einen Vorhang einer Plastikplane.

Sie hatte Recht gehabt, es sah nicht aus, als wäre hier jemand in näherer Zeit überhaupt hier gewesen. Auf den Kabeln und Seilen, die auf dem Boden herumlagen lag weißlicher Staub und das, was nicht verstaubt war, war von abgefallenen Blättern verdeckt und gaukelten vor, der Herbst hätte schon begonnen.

Das Konstrukt aus Stahl und Stein sollte zwei Stockwerke haben, doch die Decke und Zwischendecke war offen, dass noch genug Tageslicht hineinfiel, doch waren die Plastikplanen so hoch aufgestellt, dass Myotismon kein direktes Sonnenlicht befürchten musste. Der Keller jedoch stand komplett unter Wasser, wie man in einem Loch im halbfertigen Boden sehen konnte.

Ehe Myotismon sich auf ein paar Stahlträger setzte, die nicht so verstaubt waren wie der Rest, stellte er das Mädchen wieder auf ihre eigenen Füße. Doch anders wie Myotismon blieb sie stehen. Sie schien zu spüren, dass er sie direkt ansah, schien nervös und fummelte kurz an ihren Haarspangen herum, zwei schlichte in ihrem Pony, zwei über dem linken Ohr, eine rosa Blume und ein blauer Schmetterling, die sie fester hinter die Haarsträhnen klemmte.

„Ist das in Ordnung hier?“, fragte sie, sie verschränkte wieder die Arme hinter den Rücken.

„Es ist zumindest ausreichend. Also noch einmal, junge Damen -“

Er hielt inne, als sich ihr Gesicht minimal bei junge Dame verzog.

„Also, Yukino... Wo hast du deine Spieluhr und deine Kette her?“

„Ich habe sie von Papa bekommen. Nun, eigentlich hat Mama sie mir gegeben, nachdem Papa gestorben ist und ich nicht wollte, dass sie es wegwirft oder verkauft.“

„Und woher -“

Aber bevor er weiter fragen konnte, fiel sie ihm ins Wort.

„Erst bin ich dran.“

Das sagte sie zwar, als würde sie vor Spannung platzen, dabei überlegte sie ziemlich lange, bis sie ihren Zug machte.

„Du hast gesagt, du wärst ein Digimon. Und diese anderen Monster. Aber was ist eigentlich ein Digimon?“

Myotismon wartete mit seiner Antwort und versuchte irgendwas in ihrer Gestik zu erkennen, dass ihm verriet, ob sie wirklich fragte, weil sie es nicht wusste, oder so tat. Zwar war er sich schon einig, dass man so viel Ahnungslosigkeit nicht angemessen schauspielern könnte, aber die Skepsis war größer.

Mit dem Digivice und dem Wappen war dieses Nicht-Wissen einfach so unglaubwürdig.

„Eigentlich sind wir digitale Monster. Aber Digimon ist die geläufigere Bezeichnung.“

„Digital? Das klingt, als kommt ihr aus einem Computer. Kommt ihr etwa aus einem Computer?“

„Hast du deine eigenen Spielregeln vergessen?“, schimpfte er und sie klatschte erneut beide Hände vor den Mund.

„Entschuldigung, Onkelchen. Das war unhöflich.“

Beschämt ließ sie die Mundwinkel sinken, aber Myotismon ignorierte ihre Scham.

„Wo hat dein Vater die Uhr und die Kette her?“

„Das hat er nie wirklich erklärt. Er hat nur einmal erzählt, er wäre mit Freunden in einem gaaaaanz weit entfernten Land gewesen. Und da hätte er das bekommen und diese Dinge wären sehr, sehr wichtig. Aber ich glaube, die Uhr ist kaputt.“

Sie griff nach ihrem Digivice, dass an ihrer Gürtelschlaufe hing, schüttelte es etwas und hielt es sich dabei an ihr Ohr. Nichts.

„Als Papa noch gelebt hat, hat es öfter Musik gespielt. Papa hat als Kind Klavier gespielt, weißt du? Die Melodie ist aber nur ein kleiner Teil von einem ziemlich langen Musikstück…. Hat er gesagt.“

Ein wenig Angst, dass sich das Licht des Digivices wieder aktiviert bekam Myotismon schon, als sie damit vor seinem Gesicht rumspielte. Er wollte sich nicht vorstellen was passieren könnte, sollte er wieder wegen eines solchen Zwischenfalles seine Kräfte verlieren.

„Warum interessiert dich das so sehr, Onkelchen?“, fragte sie, mit großen, neugierigen Augen. Ihr Digivice hing wieder an ihrer Trägerhose, wo es vorerst keinen Ärger machen konnte.

„Ich bin auf der Suche nach jemanden.“

„D-Du suchst jemanden?“

Schlagartig war ihre Vorsicht und die Distanz verschwunden, sie sprang regelrecht auf ihn zu und klammerte sich dabei an Myotismons Mantel. Sie zitterte, aber nicht vor Angst. Ihre Augen waren weit aufgerissen und es kam einem nicht nur so vor, sie schien, wie immer das gehen sollte, wirklich in Myotismons Augen zu blicken. Ihr Griff in den Mantelstoff wurde fester, das Zittern ließ jedoch nach.

„Ja. Ich suche denjenigen, dem die Kette gehört, die ich dir vorhin gegeben habe. Du weißt, die wie aussieht wie deine? Diese Person müsste auch so eine Uhr wie du haben.“

Auch diesmal war es nicht das, was das Mädchen hören wollte, doch diesmal war sie nicht erbost, sondern enttäuscht.

„Ach so...“, sagte sie nur, sehr leise, fast traurig murmelnd und der Elan in ihren Augen war damit verschwunden.

„Du kennst nicht zufällig jemanden, auf den das zutreffen könnte? Es ist ziemlich wichtig, dass ich denjenigen finde.“

Dass Myotismon jedoch nicht vor hatte, demjenigen das Wappen zu geben behielt er für sich.

Sie schüttelte, immer noch enttäuscht den Kopf und Myotismon bereute seine Antwort. Ihre Enttäuschung machte für ihn keinen Sinn, aber es hatte etwas von ihrer Redefreudigkeit eingebüßt. Zu gerne hätte er ja gewusst, was sie dachte, aber keine der Fähigkeiten, die er durch seine Ultra-Digitation erhalten oder von Jijimon und Babamon erlernt hatte, würden bei ihr wirkungsvoll sein. Ihre Blindheit hatte für ihn leider nicht nur Vorteile.

„Wie hast du das eigentlich vorhin gemacht, Onkelchen?“

„Was meinst du?“

„Wie hast du meine Uhr zum Spielen gebracht?“

Er lehnte sich etwas nach vorn, um in ihr gesenktes Gesicht schauen zu können. Sie sah nicht mehr ganz so enttäuscht aus. Aufgeregt, aber nicht nervös.

„Verzeih, aber ich habe gar nichts gemacht.“

„Das kann aber nicht sein“, sagte sie mit unterdrückter Stimme. „Ich versuche es schon seit vier Jahren und es hat sich nie etwas getan. Aber kaum treffe ich dich, spielt sie wieder. Bist du vielleicht an irgendeinen Knopf gekommen? Bitte denk nach.“

Es mag mehr ein Versehen gewesen sein, als sie ihre Hand im Affekt in seine Richtung ausstreckte und dabei seine Hand traf, die sie auch sofort mit ihren beiden festhielt. Ihre zwei kleinen Hände um seine eigene war ein merkwürdiges Gefühl. Myotismon erwiderte die Geste nicht, nahm aber seine Hand auch nicht fort.

Er musste an Sanzomon denken.

„Ich bleibe dabei, ich selbst habe damit nichts zu tun.“

Erneut die falsche Antwort. Nicht nur Enttäuschung, nun sah es sogar aus, als wäre sie traurig. Die unsichtbaren Zahnräder in ihrem Kopf drehten sich noch fleißig, aber sie waren langsamer geworden, mit ihrer Motorik, da sie sich ebenso langsam auf den Boden setzte. Ihr rechten Bein baumelte an der Bodenkante, in die man in den überfluteten Keller sehen konnte und dass zwischen dem Erdgeschoss und dem Wasserspiegel nicht mal ein Meter Zwischenraum lag. Myotismon erwischte sich dabei, dass er ihr schon sagen wollte, dass sie aufpassen solle, dass sie nicht hineinfiel und nun war es seine Hand, in der immer noch ihre eigene lag, die fester zupackte.

Seine Antwort hatte sie nicht zufrieden gestimmt, aber es hatte keinen Einfluss auf ihr Vertrauen zu ihm gehabt, sonst hätte sie losgelassen. Ein Vertrauen, von dem Myotismon nicht verstand wie es überhaupt entstehen konnte. Vielleicht war es auch kein Vertrauen, sondern schlichter Irrsinn. Davon hatten Kinder bekanntlich sehr viel und sie hatte wohl eine Extraportion davon, ansonsten würde sie sich kaum auf ihn einlassen, wenn sie denn - angeblich - eine grobe Vorstellung davon hatte was er war.

Ja, es war Irrsinn. Sehr sicher. Zumal dieses Kind nicht das erste irrsinnige Wesen war, dass sich an ihn klammerte. Aber solange dieser Irrsinn da war, konnte er es nutzen. Vielleicht musste er noch verdeckter und gleichzeitig offener spielen.

„Wie machst du das eigentlich?“

„Was meinst du, Onkelchen?“

Myotismon konnte sich nicht an das Onkelchen gewöhnen, wenn es auch seine eigene Schuld war. Ihre unsichtbaren Zahnräder drehten sich wieder schneller, als sie merkte, dass er sich neben sie gesetzt hatte.

„Deine Tricks. Du bist blind. Und trotzdem besitzt du genug Dreistigkeit, ohne ein Elternteil in der großen Stadt herumzulaufen und dich mit jemanden wie mir anzulegen.“

„Anlegen? Ist das nicht etwas böses? Ich will aber nichts böses machen. Du bist ehrlich. Ich mag Leute, die ehrlich sind und Leute, die ich mag will ich nichts Böses.“

Dazu konnte Myotismon nichts sagen, zumindest nicht sofort. Er überlegte, wie er es schonend erklären konnte, was aber letztendlich aus ihm herauskam war ein Lachen. Ein tiefes, höhnisches und langes Lachen, dass ihm fast die Luft wegblieb. Aber sie nahm es ihm nicht übel.

„Woher willst gerade du wissen, ob ich ehrlich bin? Das ist zu köstlich.“

„Deine Art verrät dich.“

Mit ihrem Satz schien sich ihre gesamte Erscheinung geändert zu haben und sie war so still. Man hörte nur das Meeresrauschen und das Echo des Wassers aus dem Keller unter ihnen. Sie wirkte plötzlich so ernst, aber nicht kühl. Da war ein Leuchten in ihren Augen. Sie war blind, aber ihre Augen waren nicht leer und es störte Myotismon, störte ihn zutiefst.

„Jeder hat etwas an sich, dass einen verrät, wenn man lügt. Wenn man so ist wie ich, fällt es einem eher auf. Ich sehe nur dicken, weißen Nebel, aber ich höre, wenn die Stimme sich verändert. Oder eine Hand kurz zuckt.“

Da wurde ihm klar, dass sie immer noch seine Hand hielt. Doch nicht etwas deswegen? Dieses kleine, hinterhältige Ding...

Aber Myotismon konnte ihre kleine, weiße Hand immer noch nicht loslassen. Nicht weil er an Sanzomon dachte, das tat er ohnehin schon in irgendeinem verborgenen Winkel seines Verstandes. Nicht mal an den Abgrund dachte er. Aber an den Schnee, der dort immer noch hinein fiel. Und an Alice in Wunderland.

„Nichts was du bisher gesagt hast, klang unehrlich. Gruselig bist du schon, Onkelchen. Merkwürdig vielleicht, selbst für einen Vampir. Nein, eher… mehr merkwürdig. Merkerwürdig, das trifft es!“

Während sie überlegte, ob merkerwürdig überhaupt ein Wort war, ächzte Myotismon leise. Sie sah nicht nur so aus, sie klang auch wie Alice. Das musste irgendein schlechter Scherz des Schicksals sein. Oder ein Albtraum.

„Aber du bist nicht unehrlich, deswegen ist das okay.“

„Sagt das Mädchen, dass mich vorhin angelogen hat.“

„Weil ich dachte, du bist ein Kinderentführer“, sagte sie, Schamesröte stieg in ihr Gesicht. Ihre Hand nahm sie wieder zu sich und legte sie beide eng an ihren Körper, während nun beide Beine im Loch hingen. Vielleicht hatte sie gemerkt, dass Myotismon ihren dubiosen Versuch, ihn auf Lügen abzutasten durchschaut hatte. Was sie jedoch nicht gemerkt hatte, war dass er etwas weit Schlimmeres war wie ein Kinderentführer.

„Und du denkst tatsächlich, du kämst so alleine in der Welt zurecht, weil du etwas besser hören kannst? Das ist dein großer Trumpf, junge Dame? Lese lieber weiter deine Märchenbücher, wie immer das auch gehen soll.“

„Es gibt Bücher mit Blindenschrift, die kann ich lesen.“

„Blindenschrift?“, fragte Myotismon ungläubig.

„Ja. Gibt es das in deiner Computerwelt nicht?“, sagte sie überrascht, wartete aber auf keine Antwort. Sie tastete den Boden nach ein paar kleinen Steinen ab und schob sie zu sich. Mit einer Hand fuhr sie ruckartig unsichtbare Linien entlang, mal senkrecht, mal waagerecht und legte hin und wieder einige der kleinen Kiesel auf den Boden, bis sie, mit viel Fantasie ein Muster ergaben.

⠠⠽ ⠥ ⠅ ⠊
 

„Was ist das?“

„Mein Name. In Blindenschrift. Hoffe ich zumindest. Ich dachte, wenn du das siehst nennst du mich auch endlich mal bei meinem Namen.“

„Du bist überaus unverschämt für ein kleines Mädchen“, antwortete Myotismon ihr, doch obwohl er etwas verärgert klang, schreckte sie diesmal nicht zurück.

„Mama und Papa haben gesagt, wenn man ein Handicap hat muss man manchmal unverschämt sein. Sonst tanzen andere einem immer auf der Nase herum.“

Ganz selbstbewusst streckte sie ihren Rücken durch. Es sah krampfhaft aus, doch war es irgendwo witzig zu sehen, wie sie versuchte Eindruck zu schinden. Ihre Haltung erzeugt bei Myotismon nicht das, von dem sie glaubte, dass es das täte. Dafür aber ihre Worte.

„Das ist, zugegeben, das Klügste was ich heute bisher gehört habe.“

Yuki lächelte zufrieden.

Myotismon sah zu, wie sie die kleinen Kieselsteine wieder mit einer Handbewegung zur Seite kehrte. Das war tatsächlich etwas interessant, das musste er gestehen. Blindheit war in der Digiwelt ein zeitlich begrenzter Zustand, zum Beispiel als Folge eines Giftes, wie seine eigenen Fledermäuse unter anderem besaßen. Aber nach wenigen Stunden legte sich dies wieder. Bei den Menschen jedoch schien so ein Zustand dauerhaft zu sein und nicht zu beheben. Wie bedauerlich und armselig diese Tatsache war, mehr wie der Zustand selbst. Aber dieses Kind schien nichts an ihrem Elan einzubüßen. Die Menschen lernten wohl irgendwann damit zu leben. Und dann wendeten sie solche Tricks an. Das war wirklich interessant.

„Meine Lehrer sagen, die Zeichen in der Blindenschrift sind überall auf der Welt gleich. So kann ich auch alle Bücher lesen.“

„Und dann liest du Horrorgeschichten?“

„Die Bücher für blinde Kinder sind total öde und langweilig. Du klingst wie mein Opa. Er sagt immer, ich hätte nur Flausen und Irrsinn im Kopf.“

„Er hat meine vollste Zustimmung.“

Geschockt blieb Yukis Mund offen und schloss sich nur sehr langsam, ehe sie beleidigt die Nase rümpfte. Sein Lachen hatte Myotismon unterdrückt, aber irgendwie - vielleicht durch eine Veränderung der Luftfeuchtigkeit oder dem Winkel der Sonne, wer weiß mit was für Tricks dieses Kind noch spielte - hatte sie das sicher auch mitbekommen.

„Wart's ab, wenn Opa sieht, dass ich genauso schön Klavier spielen kann wie Papa früher wird er seine Meinung ganz schnell ändern.“

„Und das willst du wie umsetzen?“

„Das -“, sie legte eine Pause ein, in der ihre Miene sank, „- weiß ich noch nicht. Du kannst es nicht zufällig?“

„Tse, selbstverständlich.“

Er widerstand dem Drang, sich die Hand ins Gesicht zu schlagen. Myotismon wusste nicht, warum er gerade das verraten hatte. Erstens, da er schon ewig nicht mehr gespielte hatte und zweitens, da er es diesem Kind verraten hatte, deren Augen sich sofort wieder mit Hoffnung füllten. Die Sonne, dachte er sich, die Sonne kochte sein Gehirn weich, ganz sicher war es das. Oder etwas in dem Blutorangensaft.

„Kannst du es mir beibringen, Onkelchen? Bitte, bitte.“

„Du vergisst deine eigenen Regeln schon wieder. Wahrheit oder Pflicht ohne Pflicht!“

Ihr Leuchten war verschwunden und es erfüllte Myotismon mit Genugtuung ihr beschämtes Gesicht zu sehen und wie sie sich in Gedanken selbst ausschimpfte. Insgeheim aber fragte Myotismon sich, ob alle Menschenkinder so schrecklich aufdringlich waren, oder ob er einfach einen schlechten Fang gemacht hatte.

„Gibt es eigentlich noch mehr Vampir-Digimon wie dich in eurer Computerwelt?“, fragte sie äußerst zurückhaltend.

„Digiwelt. Es heißt Digiwelt. Und vermutlich nicht. Digimon wie ich sind selten und ich habe nie ein Digimon gesehen, dass mir ähnelt.“

„Also bis du so was wie das letzte Vampir-Digimon in deiner Welt?“, harkte sie nach, ehe Myotismon aber antwortete, sagte sie mitfühlend:

„Das ist total traurig!“

„Ich würde es eher beruhigend nennen. Meinesgleichen mögen sich untereinander nicht. Wir sehen uns ausschließlich als Konkurrenten, und Konkurrenz kann ich nicht gebrauchen.“

„Aber mit wem unterhältst du dich dann und mit wem fliegst du dann durch die Nacht?“

„Sehe ich so aus, als hätte ich nichts anderes zu tun wie ziellos durch die Gegend zu fliegen?“, zischte Myotismon erst, bis ihm wieder einfiel dass dieses Mädchen ihn ja gar nicht sah und die Frage somit obsolet. Auf seine Frage achtete sie auch nicht besonders, sondern streckte ihre Hand aus und klopfte kurz dreimal behutsam auf seinen Arm, als wollten sie ihn trösten.

„Du Armer. Kein Wunder, dass du bei Tag unterwegs bist, so ganz ohne Freunde.“

„Ich brauche keine Freunde.“

„Jeder braucht Freunde! Ich habe ganz viele. Naomi ist meine Freundin und Rin und Yuuka und Kari und Tomoko und -“

„Das interessiert mich nicht. Und ich will keine -“, fing Myotismon an, sparte sich aber schließlich seinen Atem als er feststellen musste, dass Yuki ihm nicht mehr zuhörte. Stattdessen tastete sie den Boden ab. Der Boden besaß noch Lücken und aus einigen Lücken trotzte Löwenzahn dem Stein und genoss die Sonne, bis dieser zu Pusteblumen mutierte. Ein sehr kleines Exemplar wuchs direkt neben den Stahlträgern, die Yuki zu fassen bekam, als sie den Untergrund abtastete, von vorherigen, heimlichen Besuchen noch überzeugt, was hier irgendetwas war. Den Kopf der Pusteblume hielt sie Myotismon schließlich entgegen.

„Dann bin ich jetzt dein Freund. Dann hast du auch einen“, sagte sie strahlend, genauso wie ihre hellen Haare im Sonnenlicht, die Myotismon in den Augen jedoch eher schmerzten. Er verzog erst die Lippen, fixierte die Pusteblume vor sich und blies verächtlich dagegen. Die Samen mit ihrem federgleichen Schirmchen blieben in Yukis Gesicht und in ihren hellblonden Strähnen hängen. Statt aber sich wieder zu beschweren, fing sie an zu lachen.

„Du bist witzig, Onkelchen.“

„Keine Beschwerde dieses Mal?“

„Nö. Mama und Papa machen das auch immer, weil sie das lieb meinen. Ich finde das lustig“, kicherte sie weiter. Nicht wissend, was er über diese Reaktion denken sollte, sah Myotismon zu wie Yuki versuchte die Reste der Pusteblume aus ihrem Gesicht zu reiben. Da ihr das aber nicht wirklich gelang, blies Myotismon ihr noch einmal Luft entgegen, etwas kräftiger wie zuvor und die Samen flogen davon, was das Mädchen wieder zum lachen brachte. Die Pusteblumen flogen hinab und streiften Yuki dabei. Sie waren wie Schneeflocken.

Er dachte an Alice in Wunderland.

„Du, Onkelchen. Warum bist du denn der einzige Vampir in deiner Computerwelt? Hat man sie... na ja, du weißt schon?“

„Getötet?“, sagte Myotismon und sie nickte. „Das auch. Aber das wird nicht der primäre Grund sein. Eher ist es nur schwerer geworden, zu so einem Digimon wie ich es bin zu digitieren.“

„Und was heißt digitieren?“

Sie verstieß wieder gegen ihre eigenen Regeln, diesmal aber verkniff Myotismon es sich sie zu belehren.

„Das heißt, dass wir stärker werden und eine neue, passende Form annehmen. Bevor ich meine jetzigen Form erreicht hatte, war ich ein Hund. Und davor etwas, was als Fledermaus durchgehen könnte.“

Bewunderung erschien in ihren Augen, die Gleiche, die die Geist-Digimon empfunden haben mussten, als sie Myotismon nach seiner Ultra-Digitation zum ersten Mal sahen. Nein, dass in dem Gesicht dieses Kindes war intensiver. Sie war so schrecklich euphorisch wie sprunghaft, schlimmer wie ein Grashüpfer.

„Das ist ja irre. Du bist wirklich wie die Vampire in den Büchern. Die können sich auch in große Hunde und Fledermäuse verwandeln und sie können sich im Nebel auflösen. Und sie sind stark und können zaubern.“

„Ich behauptete auch nie gänzlich keiner zu sein. Ich bin ein Wesen aus einer Welt, die aus den Daten eurer Welt erschaffen wurde.“

Yuki hatte nicht eine Minute zugehört. Nachdenklich hatte sie die Finger ihrer rechten Hand auf ihr Kinn gelegt, nur der Zeigefinger war ausgestreckt und ruhte auf ihrer Wange.

„Hm, dann darf Mama aber auch nicht mehr mit Knoblauch kochen, dass ist für Vampir giftig. Und einladen darf ich Onkelchen auch nur abends. Aber Mama muss ihn erst einladen, sonst kann er nicht rein. Und Friedhofserde brauch ich, sonst kann er nicht so lange bleiben. Aber wo kriege ich die her, ohne dass das Schimpfe gibt?“

Sie plapperte weiter irgendwelches Zeug von sich und wurde dabei immer leiser und Myotismon überlegte kurz, ob er nachhaken sollte, was sie noch so für schlaue Dinge über Vampire und ihresgleichen gelesen hatte. Rückblickend an die zwei Mädchen, die ganz verliebt auf das Plakat mit diesem Filmvampir gestarrt hatten, entschied er sich dagegen.

(Was mache ich hier eigentlich?)

Er wollte sie loswerden, er sollte sie vor allem loswerden, wenn dieser Unwille dieses Theater zu beenden nicht wäre. Wer versprach ihm, dass sie nicht doch mit den Digirittern im Bunde war? Selbst wenn das mit ihrem Vater in irgendeiner Weise stimmen sollte...

Nonsens, das konnte nicht stimmen. Das Amulett war aus Digizoid, ein Material, dass in der Realen Welt nicht existierte. Das Digivice und das Wappen waren echt, sie stammten aus der Digiwelt und die Gefahr bestand, dass die Digiritter früher oder später doch auf sie aufmerksam werden würden. Vielleicht war dieses Wappen auch nur eine Täuschung und sie war doch das achte Kind. Niemand wusste wirklich, welche Kräfte genau in diesen Digivice und diesen Wappen steckte, vielleicht besaßen sie eine Art Intelligenz und beschützen das dazugehörige Kind. Vielleicht lag es ja an den Fälschungen, vielleicht -

Myotismon verwarf auch den Gedanken. Jijimon und Babamon waren merkwürdige Geschöpfe, aber so unscheinbar sie waren, so effektiv war ihre Magie und er hatte tiefes Vertrauen in diese, wie auch in die Schriften, die ihr Täubchen verfasste. Myotismon hatte sich nach vielen Nächten selbst beigebracht brauchbare Kopien des Wappens herzustellen und Dank Jijimons und Babamons Lehren gelang ihm das auch nach einigen durchzechten Nächten und Tagen. Die Fälschungen konnten nicht versagen.

Eins war sicher, leben lassen konnte Myotismon sie nicht. Früher oder später musste er sie ausschalten. Selbst wenn sie wirklich kein Digiritter sein sollte, so sei es drum. Sie könnte ihn an die echten Digiritter verraten.

Ihre Selbstgespräche waren verstummt und Yuki saß, wohl immer noch in ihren Plänen versunken auf dem Boden, nur ihre Beine, die in der Luft baumelten bewegten sich etwas.

Vielleicht sollte er ihr einfach den Hals umdrehen und ihr damit das Genick brechen, dass würde am schnellsten gehen. Jedoch hatten menschliche Körper die schreckliche Eigenart sich nicht aufzulösen, wie Digimon es taten. Sie blieben liegen, wurden kalt und erst die grausame Zeit würde den Körper sehr, sehr langsam in seine Ursprungsteile zerlegen, erst die Haut, dann das Fleisch und zuletzt die Knochen.

Myotismon wusste das. Aber er entschloss sich dazu, dass eben jenes Ereignis, bei dem es zu dieser Situation kam, nie passiert war. Das war das Motto des Orchesters.

(das ist niemals passiert)

Und der tote Körper eines kleinen Kindes würde für Aufruhr sorgen, die Menschen waren aufgrund der Digimon ohnehin schon so hysterisch. Die Menschen würden auf ihn und seine Dienerschaft losgehen, womöglich noch sein Versteck finden. Und wenn Myotismon etwas nicht gebrauchen konnte, war es die Menschen aufzuschrecken und eine Massenpanik auszulösen. Das könnte sich das achte Kind - das echte achte Kind - zu nutze machen und verschwinden.

Langsam streckte Myotismon seine Hände nach Yuki aus, bereit ihre Leiche einfach in diesem Loch, in dem sich das Wasser sammelte zu versenken, damit man sie zumindest nicht sofort finden würde. Besser wie im Meer, wo sie vielleicht noch an den Strand gespült werden könnte.

Er würde nicht einmal seine ganze Kraft brauchen, um ihren dürren Hals zu zerquetschen, einmal feste zupacken und das war's.

Die Sache wäre schnell vorbei gewesen. Und doch konnte er es nicht.

Yuki zuckte zwar im selben Augenblick zusammen und Myotismon redete sich ein, dass er mit dieser plötzlichen Reaktion nicht gerechnet hatte und sich deswegen umentschied. Einfach um sich nicht eingestehen zu müssen, dass dieser kleine Augenblick über mehrere Sekunden ging und er sie nur angestarrt hatte. Er hatte nur dieses Kind angestarrt, nicht mal ihren Hals, nur ihr blondes Haar und die Form ihres Gesichtes. Er hatte dabei an Alice und das blöde Wunderland gedacht.

Bei allen dunklen Mächten, wie sehr er diese Alice-Geschichten hasste, es war nicht einmal in Worte zu fassen. Und - das Schlimmste - Myotismon hatte trotzdem gezögert. Er, der grausame König der Untoten, hatte gezögert.

„Hast du das gehört, Onkelchen?“, fragte sie - sie hatte es wirklich nicht mitbekommen - und legte sich auf den Bauch. Nun hing Yuki ihren Kopf in das Loch.

„Was meinst du?“

„Ich habe da unten was gehört. Ganz kurz nur, aber es klang, als würde da unten was fliegen.“

„Vielleicht ein Vogel?“

„Hoffentlich nicht. Ich mag Vögel nicht.“

Yuki legte eine Hand hinter ihr Ohr und versuchte noch etwas weiter mit ihrem Kopf hinunter zu kommen. Kurz überlegte Myotismon, ob er sie nicht in das Wasser werfen sollte, tief genug schien es dort unten zu sein. Aber auch zu dieser Handlung konnte er sich nicht aufbringen. Vielleicht, weil es unnötig war.

Wenn sie kein Digiritter war, wäre es ein unnötiger Tod und das war gegen sein ästhetisches Empfinden. Genau, daran lag es. Er war eben ein Digimon mit Prinzipien.

„Sieht du da unten was, Onkelchen?“

„Nicht wirklich. Nur Wasser.“

„Sonst nichts? Nicht mal unser Spiegelbild?“

Nun wagte auch Myotismon einen Blick hinunter und spitzte die Ohren, aber er hörte weiter nichts, außer das Meer. Unter ihnen sah er kaum etwas vom Wasser, dass die Farbe des Himmels reflektierte, da unter ihnen weiße Flocken auf der Oberfläche schwammen. Noch bevor er auf die absurde Idee kam, dass das Schnee sein könnte, kam Myotismon zu der Feststellung, dass das Reste von weißen Blüten waren, die vereinzelt oder in Gruppen vom Wasser getragen wurden. Blüten von den Bäumen, vermutlich vom Park, vielleicht von weiter oben von der Hauptstraße.

Größtenteils hatte das Wasser sie schon in die Fäulnis getrieben, doch die Sonne schien direkt auf sie und verlieh ihnen ein gefälschtes, reines Weiß. Gepaart mit dem tiefen Blau des Himmels, das auf dem Wasser reflektiert wurde, hatte dieser simple Anblick etwas malerisches.

„Oh, ich vergaß. Du hast bestimmt keines, oder?“

„Selbst wenn, wäre es schwer zu sagen. Die Wasseroberfläche ist voll mit Blüten.“

„Blüten?“

Yuki streckte ihren Kopf noch weiter hinein, dachte, sie könnte die Blumen riechen, doch mehr wie der salzige Geruch des Meeres gab es dort unten nicht.

„Sind das Seerosen?“

„Unwahrscheinlich. Seerosen mögen kein Salzwasser. Bestimmt hat der Wind sie von den Bäumen geweht und sie sind hier runter gefallen.“

„Wie schade. Ich habe mal Seerosen gesehen. Also, als ich noch sehen konnte. Sie waren ganz weiß und es waren so viele auf einen Haufen, dass ich zuerst gedacht habe, da wäre Schnee auf dem Wasser. Gibt es in der Digiwelt auch Seerosen? Und Schnee, gibt es den da auch?“

Die Kleine noch einmal zu belehren war sinnlos, also ließ Myotismon es bleiben, starrte weiter stumm hinunter, beobachtete einige der Blütenblätter, die erst vereinzelt über den Himmel im Wasser schwammen und dann in anderen Blüten hängen blieben, bis sie zu ganzen Gruppen wurden, die ihren Tanz fortfuhren.

Er dachte an Sanzomon.

Konzert III - WILD FLOWERS, 1. Satz, Vivace non molto Ces-Dur

𝄡
 

„Wie lange wird es dauern?

„Alles ist so weit vorbereitet. Ich muss nur noch einige Dinge überprüfen, dann kann ich mit der Herstellung weitermachen.“

„Reichen die Daten dafür aus?“

„Ich denke schon. Doch es wird Zeit brauchen, bis sie vollendet sind. Das Herz eines Menschen ist selbst in unserer heutigen Zeit und mit dem heutigen Wissensstand ein komplexes Mysterium.“

„Wir und die Digiwelt verlassen uns auf Euch. Wir können uns keine weiteren Fehler leisten.“

„Ich werde euch nicht enttäuschen.“

♫
 

Der geheime Gang schloss sich hinter ihr. Die Schwärze und das, was darin war verschwand hinter grauem Stein. Erleichtert atmete sie auf, schaute nach links und rechts, ob jemand etwas gesehen hatte. Dies war jedoch nicht der Fall. Das Chaos, was sich jedoch im Zentrum der Bibliothek sammelte wollte sie nicht sehen. Sie hatte auf ein Wunder gehofft, dass es vielleicht verschwunden wäre bis sie wiederkäme, aber nichts dergleichen. Nun, da sie einen umfassenderen Blick darauf werfen konnte, sah es noch schlimmer aus, wie sie es in Erinnerung hatte.

Ein Seufzen kam über ihren Lippen und sie lehnt sich gegen das Bücherregal, hinter dem die Steinmauer und dahinter das Geheime lag. Sie würde Zeit brauchen, hatte sie gesagt, was nicht ganz korrekt war, mit aber nur einem Wort leicht zu beheben:

Sie würde viel Zeit brauchen.

An das Digizoid für den ersten Teil zu kommen war aufgrund seiner Seltenheit bereits schwer gewesen, die Herstellung dafür simpel. Der zweite Teil jedoch war dafür das genaue Gegenteil. Oder im Gegenteil, wie Jijimon gesagt hätte. All das, was sie über Alchemie und die Gewalten in und zwischen der Digiwelt studiert hatte half ihr nicht weiter. Sie übersah irgendetwas, verlor sich in Texte, die sie dazu verleitete in andere Themen abzudriften und ehe sie sich versah hatte sie wieder einen Tag verschwendet.

Der Weg war nicht leicht, man hatte sie mehr als deutlich gewarnt. Aber dies hier war wichtig. Sehr wichtig und das machte diesen Weg nicht nur schwer, sondern geradezu lebensbedrohlich.

Sie begann einige der Schriftrollen, die sich auf Tisch und Boden verteilt hatten aufzurollen und in brauchbar und nicht weiter von Belangen zu sortieren, als ihr Blick an einen großen Glas hingen blieb, indem eine einzige, kleine weiße Seerose schwamm. Vielleicht von den Baby-Digimon, die mal wieder einen Spaziergang um den Berggipfel unternommen hatten, obwohl sie dies ohne Begleitung eigentlich gar nicht sollten. Aber der schöne Anblick der weißen Blüten zauberte ihr ein Lächeln auf ihre Lippen, die unter ihrem roten Halstuch verborgen waren.

Sechs Schriftrollen und drei Bücher erklärte sie für belanglos und begann damit sie wieder in die verschiedenen Regale aus dunklem Holz einzuräumen, noch bevor sie die schnellen Schritte hörte, die auf den Stein durch fast sämtliche Flure hallte und immer näher kam.

„Meister!“

Cho-Hakkaimon raste, Nein, fiel in den Raum. Ihr erster Gedanke, als sie den Schrei ihres Schülers hörte war, dass sie sich mal wieder mit irgendeinem Digimon Ärger eingehandelt hatte. Vielleicht mit den Swanmon. Vielleicht auch schon wieder mit Gokuwmon.

Aber als sie Cho-Hakkaimon auf dem Boden knien sah, ihr Schweinekostüm zerrissen und ihre humanoiden Hände, Beine und Gesicht mit Schrammen verseht, wusste sie, dass es eine ganz andere Form von Ärger war, den sie sonst gewohnt war.

„Meister, wir haben Besucher. Da sind plötzlich ein ganzer Haufen Geist-Digimon im Vorhof aufgetaucht, und die machen ganz schön Stress. Ihr Anführer sagt, er will zu Jijimon und Babamon.“

Sie fragte nicht einmal, wie diese Gestalten es auf die Spitze von Grey Mountain geschafft hatten, geschweige denn, diese in diesem Nebel überhaupt das Schloss finden konnten.

Piedmon, sie dachte an Piedmon und dass er sie gefunden hätte und wusste, wer hier in diesem Schloss war und was man hier tat. Aufgeregt lief sie zum einzigen Fenster der Bibliothek, von dem sie aus zwar nicht bis zum Vorhof schauen konnte, dafür aber das Licht von Blitzen. Das waren Gokuwmons Attacken.

„Das darf nicht wahr sein!“

Sie rannte los, Cho-Hakkaimon folgte ihr, wenn sie auch langsamer war und nach einigen Schritten schon zurückfiel. Die Echo des Kampfes drang durch das halbe Schloss, durch Pfade in absoluter Dunkelheit, in Zimmer die nur Schein waren und über Gänge, die überall und nirgendwo hinzuführen schienen und keine Schwerkraft kannten. Sie rannte, bis sie endlich in der Haupthalle ankam. Unterhalb der hellgrauen, steinigen Treppe krümmte sich eines der Sistermon, Sistermon Blanc, die sich sogar im Awaken Mode befand, vor Schmerzen. Kaum dass sie neben dem Digimon, mit der Erscheinen einer unschuldigen, weißen Nonne kniete um ihre Wunden zu begutachten - keine schweren Wunden, aber schmerzhaft - sprang das schwere Haupttor auf und ihre Schwester, Sistermon Noir klatschte schreiend zu Boden und landete neben ihrer sogenannten Schwester.

„Blanc! Noir! Seid ihr in Ordnung?“

Vorsichtig hob sie den Kopf von Sistermon Noir (ebenfalls im Awaken Mode) und in dem Augenblick, als sie die Hände ihres Meisters spürte überkam eine angenehme, warme Welle ihren Körper, der ihr etwas von ihrer verloren Kraft zurückgab und die Schmerzen erträglicher machte. Sistermon Noir sah zu ihrem Meister auf.

„Meister Sanzomon“ , stöhnte sie, sie war trotz der Heilkräfte doch noch geschwächt.

„Rede nicht. Wer hat dir das und deiner Schwester angetan?“

„Diese Digimon, die hier aufgetaucht sind -“

Die Antwort kam von Sistermon Blanc. Cho-Hakkaimon kam endlich hinzu, war aber so aus der Puste, dass sie auf einer der unteren Stufen, direkt neben Sistermon Blanc Platz nahm.

„Ihr Anführer ist unglaublich stark. Er will Jijimon und Babamon sehen. Als wir ihm sagten, dass dies nicht ginge und dass sie gehen sollen, haben uns seine Schergen angegriffen.“

Sanzomon konnte, nun, da das Tor sperrangelweit offen stand auch nun endlich sehen, was im Vorhof vor sich ging und sah als erstes ihre beiden Schüler, Gokuwmon und Sagomon. Sie standen Schulter an Schulter, ihre Waffen erhoben und fixierten das Phantomon vor ihnen, die Sense in der Hand und hinter ihm dutzende und aberduzende Bakemon und Soulmon. Phantomon waren starke Geist-Digimon, es war naheliegend, dass er der Anführer war. Aber, die immer noch ungeklärte Frage, wie fand er hierher? Zu Piedmon gehörte er wohl jedoch nicht, denn wenn es so wäre...

Irgendwas, vermutlich Drohungen warfen sie sich an den Kopf, Gokuwmon schrie nicht, er bellte regelrecht vor Wut. Gokuwmon rannte auf Phantomon zu, der Kampfstab und die Sense trafen sich in der Mitte und jeder versuchte mit reiner Kraft den anderen zu entwaffnen. Sanzomon hörte ein erneutes Schimpfen und Fluchen von Gokuwmon und Blitze schossen wild umher und traf schließlich auch beide Kämpfer, jedoch hatten sie Gokuwomon, der sie auch beschworen hatte mehr geschadet, als Phantomon. Dieser versuchte mit seiner an der Sense befestigten Kette und der Eisenkugel Gokuwmon einzufangen, das wurde jedoch von Sagomon und einer heraufbeschworenen Wasserfront verhindert.

„Sofort aufhören!“, rief Sanzomon hinaus, doch man reagierte nicht. Die Sistermon und Cho-Hakkaimon protestierten, konnten aber das Vorhaben ihres Meisters nicht verhindern nach drauße zu gehen. Als Sanzomon aus dem Schloss trat wurden die zuvor streitenden und kämpfenden Digimon still.

„Schluss damit! Ich dulde auf diesem Schloss keine Kämpfe!“

„Meister Sanzomon, wir -“

Im Augenwinkel sah Sagomon, wie Phantomon seine Sense schwang und direkt auf Sanzomon zuwarf. Sie hob ihre Hand, ehe Sagomon oder Gokuwmon ihre Waffen ziehen konnten, nur Zeigefinger und Mittelfinger ausgestreckt und mit einer halbkreisförmigen Bewegung prallte nicht nur die Sense an ihr und ihren Schülern ab, sondern wurde zurück zu Phantomon geworfen. Die eigene Kette wickelten sich um seinen aus Leinen bedeckten Körper und machten ihn bewegungsunfähig.

„Steht nicht rum, holt mich hier raus!“, keifte er die Bakemon an, die sich bisher zurückgehalten hatten und diese begannen an de Ketten zu ziehen, machten es aber nur schlimmer. „Ihr Dummköpfe, zieht nicht so!“

„Aber die Kette ist zu fest.“

Eine wohl unzulässige Entschuldigung, denn Phantomon begann zu toben und zu schimpfen.

„Wenn du versprichst deine Hand nicht mehr gegen meine Schüler zu richten, helfe ich dir“, bot Sanzomon ihm an. Überraschend schnell stimmte Phantomon mit einem kräftigen Nicken zu, auch die Bakemon, die nicht aussahen, als hätte diese Geste einen feindseligen Hintergedanken.

Sanzomon richtete wieder Zeige- und Mittelfinger auf Phantomon, senkte sie aber dieses Mal und die Kette glitten von seinem Körper, als hätte man seinen Körper in Öl getränkt. Kurz warteten Sanzomon, Gokuwmon und Sagomon - im Gegensatz zu ihrem Meister blieben sie misstrauisch - ob Phantomon die Chance doch nutzen würde, aber er hielt sich an die Abmachung. Zwar griff er nach seiner Waffe, doch mit leicht gesenkten Schultern wich er zurück, die Bakemon und Soulmon mit ihm.

„Ich bin erfreut, dass ihr euch so kooperativ zeigt. Aber sagt mir, wie seid ihr alle hierher gekommen und was sucht ihr hier?“

„Ich und meine Kameraden sind nur Diener des großen Meister Myotismon. Er bittet um eine Audienz mit den Schlossherren, Jijimon und Babamon“, antwortete Phantomon ihr, seine Haltung blieb weiter reumütig geduckt. Sanzomon hob aufmerksam den Kopf.

„Ich bin die Schlossherrin. Und wenn euer Meister eine Audienz wünscht, soll er bitte selbst vortreten.“

Schrille, hohe Laute ertönten über ihren Köpfen. Fledermäuse flogen kreuz und quer, ihr hoher Gesang hatte etwas von einem unheimlichen und spöttischen Lachen. Die Bakemon und Soulmon und schließlich auch Phantomon wichen zur Seite um ihrem Meister den Weg frei zu machen. Dieses hochgewachsene und schlaksige Digimon, dass einen Teil seines Gesichtes mit seinem Umhang verdeckte, zusammen mit den Fledermäusen, die unheilvoll über ihnen flogen löste Unbehagen unter ihnen allen aus.

„Meint Ihr, er gehört zu Piedmon, Meister Sanzomon?“, fragte Gokuwmon, den Kampfstab schon leicht erhoben. Sanzomon antwortete nicht, was beide Schüler wunderte, man sah ihr jedoch an, dass sie dieses Digimon zu studieren versuchte und ihn von oben bis unten betrachtete. Sie blieb an seinen Augen, die hinter der Maske verborgen waren hängen. Oder viel mehr an dem Abgrund darin.

Er hatte sein violettes und weißes Fell verloren. Von seinen kleinen Fledermausflügeln war nichts mehr da, nur dunkelblondes Haar zierte seinen Kopf. Ein Irrtum wäre durchaus möglich, aber für Sanzomon reichte allein der Blick in sein Gesicht und sie wusste, sie hatte Recht.

„Du?“

Ihre Stimme klang viel höher, viel aufgeregter, nicht so behaglich und ruhig wie sonst.

„Ihr kennt dieses Digimon, Meister Sanzomon? Persönlich?“, hakte Sagomon nach, fixierte aber weiter diese unheimliche Gestalt vor ihnen.

„Ich glaube ja. Nein, ich bin mir sogar absolut sicher.“

Diese Augen hätte sie unter Tausenden wiedererkannt.

Auch Phantomon blickte, ebenso verwirrt wie Sanzomons Schüler, zu seinem Meister. Dieser schien sich wohl auch gefragt zu haben, was aus diesem kleinen Ding geworden war und wann sie ihre Flügel und die unpraktische Kleidung gegen eine Priestertracht ausgewechselt hatte. Sein ganzes Gesicht war nun zu sehen und entblößte damit sein Lächeln, dieses alles andere als freundliche Lächeln mit den viel zu langen Eckzähnen.

„Sieh an. Du bist also auch endlich digitiert. Aus dem Bücherwurm ist eine Priesterin geworden.“

Seine Stimme hatte sich verändert. Man hörte nicht mehr die Wut und den Widerwillen gegen alles und jeden darin. Was dafür nun in seiner Stimme lag, klang mehr wie die Ruhe vor einem Sturm, so tief, so bedacht sie auch war.

Nicht nur die Bakemon hatten angefangen zu tuscheln. Sie machten sich nicht einmal Mühe es groß zu verbergen. Zwar hörte man kein Wort, aber man konnte ihnen ansehen, was sie sagten und dachten und etwas sagte Sanzomon, dass sie wohl auch nicht wussten, dass ihr Meister hier bereits bekannt war.

Auch die beiden Sistermon, die sich nun wieder hinaus getraut hatten, nachdem kein Geräusch mehr zu hören war, dass irgendwie daraufhin deutete, dass ein Kampf stattfand, redeten und auch hier war die Distanz zu groß um etwas zu verstehen.

„Die meisten Digimon belassen es bei Sanzomon, und ich wäre erfreut, wenn du dich dem anschließen würdest“, sagte sie streng und verschränkte die Arme leicht vor ihrer Brust. „... Myotismon.“

„Du hast dich wirklich sehr verändert. War das auch Teil von Babamons Unterricht?“

„Ich habe den Unterricht zumindest durchgezogen und bin allein dadurch stärker geworden. Im Gegensatz zu anderen Digimon.“

Sie klang erzürnt, dass hatte das Getuschel der Bakemon nur mehr angeheizt.

„Meister Sanzomon, verzeiht, aber sagt und endlich einmal wer dieses Digimon da ist. Das Getuschel wird immer schlimmer.“

Gokuwmon behielt Recht, selbst das Gerede der beiden Sistermon, die wohl versuchten Cho-Hakkaimon auszuhorchen, ob sie etwas wusste, wurde aufgeregter und lauter.

„Er ist wie ich ein ehemaliger Schüler von Jijimon und Babamon“, erklärte sie widerwillig und erzürnt. Gokuwmon wechselte rasche Blicke zwischen ihr und Myotismon aus. Cho-Hakkaimons fassungsloses Ächzen erklang hinter ihr, Sagomon bemühte sich als Einziger, etwas von seiner Fassung zu bewahren.

„Du bist doch nicht immer noch wütend darüber, dass ich meine eigenen Mittel und Wege gefunden habe um an Stärke und Intelligenz zu gewinnen?“

„Ich bin wütend, weil du hier einfach hereinspazierst und meine Schüler angreifst.“

Sanzomon ging etwas näher auf Myotismon zu, unter den leisen Protesten ihrer besagten Schüler. Auch Myotismon kam ihr etwas entgegen, bis sie beide sich mit kaum einem Meter Abstand gegenüberstanden und sie war nervös. Nicht mal wegen der Augen, aber wegen der Zähne. Sanzomon wusste, was Myotismon für Digimon waren, was sie mit ihren Zähnen taten und unfreiwillig überlegte sie, ob ihr Halstuch, dass bis über die Nasenspitze ging auch richtig saß.

„Entschuldige für den Angriff auf deine Diener, meine Truppen pflegen einen etwas harschen Umgang mit anderen Digimon. Sie haben bis ich kam ganz allein für sich gelebt und waren der Spielball der Meister der Dunkelheit. Habe ich Recht, Phantomon?“

„Ja, Meister Myotismon.“

Phantomon ging noch tiefer in seine Verbeugung hinein. Sanzomon war etwas erstaunt, für so devot hatte sie Digimon wie Phantomon nie eingeschätzt. Ihr Blick war schnell wieder zu Myotismon gehuscht. Wie hatte Tsukaimon, der so störrisch und launisch war es nur geschafft, zu so einem Digimon zu werden?

„Zudem -“, sprach Myotismon, immer noch mit diesem spöttischem Lächeln auf den Lippen, „- hegen sie wie ich eine starke Aversion gegenüber Digimon ohne Manieren.“

„Ihr habt uns doch zuerst angegriffen!“, schrie Cho-Hakkaimon hinüber. Sie hatte ihre Schmerzen vergessen, stattdessen blitzen ihre Augen unter dem pinken Schweinekopf. Sie wäre vermutlich auch auf Myotismon gestürmt, hätte Gokuwmon sie nicht, deutlich genervt von ihrem Gezeter, am Kragen gepackt und sie über seine Schultern geworfen, wo sie nicht viel Schaden anrichten konnte.

„Ich weiß, ich hätte vorher fragen sollen, ehe ich sie hierher nach Grey Mountain bringe. Aber meine Diener sind sehr anhänglich und konnten nicht warten, bis ich die Formalitäten geklärt hätte.“

Sanzomon stempelte das als faule Ausrede ab, schließlich müsste gerade Myotismon wissen, wie man hier auf Grey Mountain untereinander verkehrte und was mit unerwünschten Gästen geschah. Die Bakemon und Soulmon tuschelten nicht mehr, sondern blickte beschämt drein, wie kleine Kinder, die etwas ausgefressen hatten. Ihre Hoffnung lag wohl nur darin, dass ihr Herr das für sie wieder geradebog.

„Wie seid ihr unbemerkt an den Rabbitmon und Butterflymon im Wald vorbeigekommen? Normalerweise hätten wir längst wissen müssen, dass du auf dem Weg hierher bist.“

„Ich habe sie ganz sanft -“, Myotismon legte eine kurze Pause ein, „ - beiseite geschoben. Nichts Ernstes, keine Angst, du kannst gerne nachschauen Aber du solltest dir bessere Kämpfer suchen, wenn du Überraschungsgäste so verabscheust. Meine Truppen geben ihnen gerne Nachhilfe.“

„Sehr zuvorkommend. Aber die Rabbitmon und Butterflymon sind schlicht Wachen, keine Kämpfer.“

Sanzomon versuchte jede Regung in seinem Gesicht zu analysieren und kam zum Schluss, dass er die Wahrheit sagte und den Digimon wirklich nichts getan hatte.

„Was ist mit den Goatmon auf den unteren Ebenen? Hast du ihnen etwas angetan?“

„Mitnichten. Ich habe sie nur schlafen gelegt, als sie uns nicht passieren lassen wollten.“

„Was ist mit den Swanmon, die an den Wasserstellen und am Fluss leben?“

„Nicht eine Feder habe ich ihnen gekrümmt. Sie vergnügen sich mit Raremon, es gehört wie alle untoten Digimon auch zu meinen Untergebenen. Ich hoffe, das stört dich nicht.“

Doch, es störte sie, sagte dies aber nicht.

„Was ist mit den Reppamon und Kyubimon, die die obere Bergkette bewachen?“

„Oh, ich denke sie werden mit meinen Devidramon einig. Sie werden ihnen aber nichts tun. Du siehst, ich komme in friedlicher Absicht.“

Sanzomons Blick huschte wieder kurz zu den Bakemon und Soulmon, die die selbe unterwürfige Haltung die Phantomon annahmen.

Sie sahen eigentlich ungefährlich aus, im einzelnen zumindest, in Gruppen wurden Bakemon gerne übermütig und schlugen wild um sich, wenn sie mit einer Situation überfordert waren. Vielleicht war das der Grund für diese Auseinandersetzung gewesen.

Myotismon reichte ihr die Hand und erwartete, sie würde das Gleiche tun um so zu zeigen, dass sie die Erklärung und die eher magere Entschuldigung annahm. Sanzomon spürte die Blicke aller in ihrem Rücken, die ihrer Schüler, die der Geist-Digimon, sogar die verdammten Fledermäuse, die sich in den dunklen Ecken der steinigen Mauern verkrochen schienen sie anzustarren.

Jeder hat eine zweite Chance verdient, hörte sie Jijimon in ihren Erinnerungen sagen. Das galt für jedes Digimon. Und vielleicht war es wirklich nur ein Missverständnis.

Mit diesem Gedanken streckte sie ihre Hand Myotismon entgegen, doch dann ergriff er diese - Sanzomon konnte irgendwo immer noch nicht glauben, dass das die gleichen Hände waren, die sie früher weggeschubst hatten, wenn sie zu aufdringlich geworden war - um sie an seine Lippen zu führen.

„Wenn du also gestattest, würde ich gerne mit Jijimon und Babamon sprechen.“

Sie war zu perplex um zu antworten, ihre Hand fröstelte, als sein kalter Atem ihre Haut streifte, ihr ganzer Körper schien zu Eis erstarrt zu sein. Sanzomon dachte, Myotismon würde sich von ihr entfernen, dabei war sie es, die ihre Position verließ. Panisch und auf die Zähne fixiert riss sie ihre Hand weg und trat einige Schritte zurück. Die beiden Sistermon zogen Sanzomon noch weiter on Myotismon weg. Cho-Hakkaimon, Gokuwmon und Sagomon sprangen vor ihren Meister.

„Etwas mehr Respekt vor unserem Meister, kapisché?“, meckerte Cho-Hakkaimon. Die vorher so harmlos aussehenden Bakemon waren nun gar nicht mehr so harmlos und unter ihren lakenähnlichen Körpern zeigten sich ihre dürren, aber langen Krallen, die fast die selbe Leichenblässe hatten, wie die Haut ihres Herrn. Myotismon, offensichtlich verärgert wie Cho-Hakkaimon mit ihm sprach hob aber nur die Hand und schon waren die Klauen von allen Bakemon und Soulmon wieder unter ihrem weißen, zerfledderten Körpern verschwunden.

„Ich frage nun erneut. Wo sind Jijimon und Babamon? Ich möchte mit ihnen sprechen.“

„Das geht nicht“, antwortete Cho-Hakkaimon schnippisch und mit gestemmter Brust. Ein Einschüchterungsversuch, der fruchtlos blieb, außer dass es Myotismon mehr verstimmte.

„Und wieso nicht?“

„Jijimon und Babamon -“, Sagomon hielt kurz inne, „- sind nicht mehr hier.“

Myotismon verstand, was das hieß. Er fragte nicht einmal, wo sie denn seien oder warum sie ihr geliebtes zu Hause verlassen hätten. Es war offensichtlich, dass sie tot waren.

„Piedmon, nehme ich an? Weiß er auch von Grey Mountain und dem Schloss?“

„Nein. Würde er das, würde hier kein Stein mehr auf dem anderen stehen.“

Gokuwmon legte sein Gesicht in tiefe Falten und verengte die Augen, so dass sein affenähnliches Gesicht mit der grauen Mähne ihn älter wirken ließ, wie er war, wäre sein athletischer Körper nicht. Sein Gesicht wirkte immer grimmig, selbst wenn Gokuwmon eigentlich gut gelaunt war. Aber Sanzomon kannte ihn lange, er war schließlich ihr erster Schüler. Sie erkannte die minimalen Unterschiede und wusste somit gleich, dass Gokuwmon Myotismon kein Stück Vertrauen entgegen brachte. Und Myotismon wusste das, wohl deswegen schenkte er Gokuwmon auch keine Beachtung, genauso wenig wie Cho-Hakkaimon, die nun sogar auf ihren Zehenspitzen stand, um größer zu wirken, oder Sagomon, dessen üppige Federpracht sich unterhalb seines Schnabel aufgestellte.

Er ignorierte die drei misstrauischen Schüler und konzentrierte sich nur auf Sanzomon, die an jedem Arm noch das Gewicht je eines Sistermon hängen hatte.

„Dann hast du also damit offiziell ihre Nachfolge angenommen?“

„Ganz richtig. Ich bin jetzt für das Schloss und seine Bewohner verantwortlich und führe Jijimons und Babamons Tradition fort.“

„Das heißt, du nimmst genau wie sie heimatlose Digimon auf?“

Erst begriff sie nicht, verstand aber dann, auf was er wohl hinaus wollte, wenn sie sich die Bakemon ansah und mit dem Wissen, dass Bakemon nicht einfach durch die Gegend wanderten, zumindest nicht grundlos.

Das war der Grund, warum er hier war. Natürlich. Er kam nicht aus reiner Freundlichkeit oder Sehnsucht. Sie hatte damals die Hoffnung schnell verloren, dass Tsukaimon je zurückkommen würde, ohne einen plausiblen Grund für solch eine Rückkehr zu haben.

„Und wenn es so ist?“

„Aus diesem Grund bin ich hier. Wir haben ein wenig Ärger mit den Meister der Dunkelheit und ich bin daher auf der Suche nach einer Bleibe, für mich und mein Gefolge.“

„Und führt die Meister der Dunkelheit praktisch hierher?“

Sagomons Schrei ähnelte mehr einem Krächzen und klang befremdenden. Von Gokuwmon und Cho-Hakkaimon war Sanzomon solch eine Lautstärke gewohnt.

Auch das hatte Myotismon nicht im geringsten interessiert und der Argwohn unter ihren Schülern ihm gegenüber wuchs. Würde er weiter nur so hämisch lächeln, würde das noch in einer Katastrophe enden, darin war Sanzomon sich sicher.

„Nicht doch, ich habe meine Spuren gut verwischt. Ich möchte keinem der Meister der Dunkelheit begegnen. Sie interessieren mich nicht. Leider beruht dies nicht auf Gegenseitigkeiten.“

„Warum haben sie es eigentlich auf Euch abgesehen?“

„Vielleicht mögen sie mich nicht besonders.“

„Ich frage mich nur warum“, flüsterte Cho-Hakkaimon zu Gokuwmon. Warum sie überhaupt zu flüstern versucht hatte verstand Sanzomon nicht, gehört hatte sie nämlich jeder.

Und Sanzomon musste sich selbst korrigieren - Es war bereits eine Katastrophe.

Obwohl er sein lustloses und zorniges Gesicht, dass er als Tsukaimon ständig zog gegen ein fast unheilvolles Lächeln ausgetauscht hatte, sah Sanzomon ihm an, dass sich in seinem Kopf immer mehr Mordgelüste zusammentrugen. Es war damals schon in Streitereien geendet, wenn seine Geduld eine gewisse Toleranzgrenze erreichte und - wenn sie auch die Sorgen ihrer Schüler vollkommen verstand - früher oder später würde es ein Desaster geben und es gab dieses Mal keine Babamon, die Stockhiebe verteilte, wenn es denn nicht endlich Ruhe gab.

Warum musste er gerade zu diesem Zeitpunkt hier aufkreuzen? Es hätte keinen Schlechteren geben können.

„Piedmon und ich kommen nicht gut miteinander aus. Vielleicht sieht er mich als Konkurrenz oder als Bedrohung, wer weiß das schon? Diese Digimon wurden von den Meister der Dunkelheit ausgebeutet und gequält und suchten bei mir Schutz. Digimon wie ich sind die Herrscher der Untoten. Für sie bin ich ein König und als solcher trage ich eine gewisse Fürsorgepflicht.“

Myotismon ging einen Schritt zur Seite, damit die misstrauische Gruppe vor ihm einen umfassenden Blick auf die Bakemon und Soulmon werfen konnten, deren Stimmung noch wechselhafter war wie das Wetter, anders konnte man sich diesen plötzlich wehleidigen Anblick nicht erklären. Ihre gekrümmte Haltung und ihr ausgezerrter Anblick nach solch einer erschwerlichen Reise weckte jedoch Mitleid. Sie waren erschöpft.

„Sie tun mir ja irgendwie Leid“, sagte Sistermon Blanc traurig.

„Wenn das stimmt, haben sie sicher viel durchmachen müssen“, sagte Sistermon Noir, genauso von diesen Anblick eingenommen. Beide Schwestern waren vom Awaken Modus wieder zurück in ihrer normalen Form und wirkten wieder so unschuldig und unscheinbar wie die meiste Zeit.

Auch in Sanzomons drei Schülern hörte man regelrecht die Gedanken kreisen und ihren damit verbundenen Unwillen, Myotismon zu vertrauen, andererseits dafür eben jener Wille diese Geist-Digimon - und was ihr Herr sonst noch mitgeschleppte - nicht ihrem Schicksal überlassen zu wollen.

„Meine Kräfte für meinen eigenen Schutz allein reichen aus, um gegen die Meister der Dunkelheit anzukommen, was ich von ihnen nicht behaupten kann“, sprach Myotismon weiter. „Und bei Tage bin sogar ich machtlos. Sie brauchen einen sicheren Ort, unabhängig von mir.“

„Und Ihr dachtet, Jijimon und Babamon hätten nichts dagegen und würden Euch und Eure Schergen mit offenen Armen aufnehmen?“, fasste Gokuwmon zusammen. Sein Blick hing immer noch an den Bakemon und Soulmon fest und Phantomon hatte ihm zustimmend zugenickt.

„Nun, da sie nicht mehr sind, hängt die Entscheidung von eurer ehrfürchtigen Hohepriesterin ab. Ich wäre natürlich auch zu einer Gegenleistung bereit.“

Jedes anwesenden Digimon, dass im Vorhof dieses alten, steinigen Gemäuers stand, das mit dem Berg verschmolzen schien und dessen Mauern noch Efeu hing, starrte auf Sanzomon und wartete, teils sogar ungeduldig auf eine Antwort. Unter normalen Umständen wäre die Antwort einfach gewesen und sie hätte keine Einwände gehabt.

Doch die Umstände waren alles andere als normal und es waren so viele Digimon auf einmal, die sie aufnehmen würde. Wenn einer von ihnen nur herausfinden würde, was hinter den Mauern geschah?

Aber sie fortschicken konnte sie auch nicht. Es würde gegen alles verstoßen, was man ihr beigebracht hatte und wofür sie stand.

„Sanzomon!“, riefen hohe Stimmen hinter ihr, die immer näher kamen. Es waren drei Digimon, Kokomon, Pagumon und SnowBotamon, die aufgeregt auf sie zugehüpft kamen. Der Schlaf und die Müdigkeit war ihnen noch ins Gesicht geschrieben. Die beiden Sistermon gingen in die Knie, ebenso Sanzomon und reichte einem von ihnen die Hand, in das sich auch gleich SnowBotamon schmiegte.

„Sanzomon, wir haben Krach gehört. Ist etwas passiert?“, fragte das Pagumon ganz außer sich. Unter dem Eingangstor hatten sich noch mehr der Baby- und Ausbildungs-Digimon gesammelt. Sie konnte nur raten, wie viel sie mitbekommen hatten, vielleicht nicht alles, aber sicher genug.

„Nein, es ist alles in Ordnung“, antworte Sistermon Noir anstelle von Sanzomon. Aber es reichte nicht, die Kleinen zu beruhigen. Digimon wie sie, die unter welchen Umständen auch immer ihren Weg hierher fanden waren überaus misstrauisch und leicht zu ängstigen.

„Wer sind die?“

„Die sind gruselig“, jammerten Pagumon und Kokomon schmiegten sich immer näher an die Sistermon und an Sanzomon. Was sie jedoch eher sagen wollten, aber nicht taten war, dass sie allein Myotismon so gruselig fanden, da sie auf die Bakemon kaum reagiert hatten und erst beim Anblick ihrer Anführers zitterten.

„Gäste. Das sind Gäste.“

„Gäste? Dann bleiben Sie hier?“

„Bleiben die ganzen Digimon lange hier?“

Nun auch die Blicke ihrer Schützlinge zu spüren machte das imaginäre Gewicht auf Sanzomons Schultern unerträglich. Man wartete auf eine Antwort und man erwartete, es wäre eine einfache Entscheidung mit einer ebenso einfachen Antwort.

Die Blicke der kleinen Baby-Digimon, die Sanzomon großzog, wie Babamon sie einst großzog und denen sie beizubringen versuchte wie wichtig Gleichberechtigung und Akzeptanz war, schafften es, dass das Gewicht zusammenbrach.

„Ja. Sie werden länger hier bleiben.“

Die Worte über ihre Lippen zu bringen war ebenso schwierig, wie diese Entscheidung nur in ihrem Kopf zu fällen. Sanzomon hörte, wie Gokuwmon beide Hände in sein Gesicht schlug, während der Rest sich nur auf ein schwermütiges Seufzen beschränkte.

Einzig Myotismon schien wirklich vollkommen zufrieden zu sein.

„Ich sehe, wir werden uns doch noch einig. Wir können alles weitere ja drinnen besprechen“, sagte er, noch höflich, kaum aber dass er sich seinen Schergen zuwandte, kehrte seine Strenge wieder zurück. „Bedankt euch bei Sanzomon für ihre Großzügigkeit.“

Phantomon trat schließlich vor, da der Rest entweder doch noch zu argwöhnisch oder (eher weniger, aber nicht gänzlich unwahrscheinlich) zu schüchtern war. Aber Phantomon bewahrte einen gewissen Abstand, Angesichts von Cho-Hakkaimon, Gokuwmon und Sagomon, die weiter eng und mit erhobenen Waffen um Sanzomon standen und den beiden Sistermon, die die Baby-Digimon auf ihren Armen trugen und dicht an sich schmiegten. Erst als Phantomon sich vor ihnen verbeugte, entspannte sich die Haltung aller.

„Wir danken, dass Ihr uns in Eure Obhut aufnimmt, Sanzomon.“

Phantomon hatte sich bereits erhoben, als er das deutliche Räuspern seines Meisters vernahm. Er verbeugte sich erneut vor Sanzomon, sogar noch tiefer als beim ersten Mal.

„... Meister Sanzomon.“

Sanzomon entgegnete ebenfalls mit einer leichten Verbeugung, ihr fehlte jedoch weiter der Atem etwas zu sagen. Zwar herrschte weiterhin Misstrauen unter ihren Schülern, aber sie verbeugten sich ebenso, wenn auch tiefer wie Sanzomon.

Nun zeigten auch die Bakemon und Soulmon keine Angst mehr, ihre Schüchternheit war ebenso schnell verflogen wie jede andere ihrer Gefühlsregungen und sie kamen in Zweier- und Dreiergruppen auf sie zugeschwebt.

„Danke, Meister Sanzomon. Ihr seid sehr freundlich.“

„Gern geschehen.“

Ihre Stimme klang zittrig und es hatte mehr nach einem Stöhnen geklungen, als dass es ernst gemeint gewesen wäre. Sie fühlte erst Erleichterung, als die Bakemon auch ihren Schülern ebenso ein respektvolles Danke entgegenbrachten und die Soulmon sogar ihre schwarzen Spitzhüte vom Kopf nahmen. Noch entscheidender für Sanzomon waren jedoch die Baby-Digimon, die auch ihre Furcht überwunden hatten und stattdessen ganz neugierig den vielen neuen Gästen hinterher sahen.

„Gibt es bei euch etwas zu Essen?“

„Ja, wir sterben vor Hunger.“

„Wie könnt ihr Hunger haben? Ihr seid Geister!“, meckerte Cho-Hakkaimon die Bakemon an und hielt erst inne, als sie Sanzomons Hand auf ihren schmalen Schultern spürte.

„Hinterfrage es nicht. Bereite einfach etwas mit Sirenmon für sie vor. Sistermon Blanc, bring die Kleinen bitte zu Bett. Sistermon Noir, zeig unseren Gästen ihre Räumlichkeiten.“

„Sehr wohl, Meister!“

Die drei nickten und bemerkten erst dann, dass die drei Baby-Digimon weg waren. Sie waren den Bakemon hinterhergelaufen und mit den Digimon, die die ganze Zeit nur alles aus der Ferne beobachtet hatten sprangen sie aufgeregt um die Geist-Digimon auf und ab. Ein Frimon und ein Yuramon hangen sich an die herabhängenden Fetzen eines der Soulmon und missbrauchten es als eine Art Schiffschaukel. Es musste sicherlich weh tun, aber das Bakemon beschwerte sich nicht, zumindest nicht lauthals und wäre diese Szene nicht so bizarr, wäre es fast amüsant.

Sanzomon wollte erleichtert nach Luft schnappen, wenn da nicht noch Myotismon wäre, der immer noch nur Skepsis von ihren Schülern erntete. Ihn hier irgendwie zu integrieren war die wirkliche Herausforderung.

„Ich fürchte nur, dass wir nichts haben, was deinen Geschmäckern entsprechen könnte, alter Freund.“

Sanzomons Blick ruhte wieder auf seinen langen Eckzähnen.

„Schon gut. Rotwein und Fleisch tut es auch. Ich werde meinen Diener außerhalb der Mauer sagen, dass ihr mit unserer Anwesenheit einverstanden seid.“

Sein langer Umhang wickelte sich um seinen Körper, eher dieser mit den immer länger werdenden Schatten des Schlosses verschmolz. Nach wenigen Sekunden deutete nichts mehr auf Myotismons Anwesenheit hin, nur die Fledermäuse krochen aus ihren Ecken und flogen in die verschiedenen Himmelsrichtungen. Ihre hohen Rufe erzeugten ein Echo und es dauert lange, bis es vollkommen still wurde und alles um sie herum wieder so erschien, als wäre niemals etwas passiert.

„Sagomon“, rief Sanzomon und packte ihren Schüler am Arm, ziemlich fest sogar. „Hol bitte Rotweinflaschen aus der Speisekammer. So viel wie du tragen kannst.“

„Wollt Ihr ihn abfüllen, Meister?“

„Ich dachte eher an mich. Ich fürchte, das wird ein langer Abend.“

Wieder seufzte sie laut. Sie rieb sich dabei mit den Händen über das Gesicht.

„Sanzomon, ist alles in Ordnung? Ihr seid so blass“, bemerkte Cho-Hakkaimon. Sie versuchte ihrem Meister in die Augen zu schauen, jedoch, und dass war für Sanzomon ungewöhnlich, wich sie dem aus.

„Schon gut. Es ist nichts. Das alles kommt nur gerade sehr überraschend.“

„Sicher, dass das eine gute Idee ist, sie hier zu lassen?“

„Ich habe entschieden, Sagomon. Sie bleiben. Zumindest will ich hören was… ihr Meister als Gegenleistung anbietet. Also, bitte… helft mir das alles vorzubereiten.“

Und für Sanzomon ebenso ungewöhnlich wartete sie keine Antwort ab, sondern ging los. Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon schaute ihr fragend hinterher. Sie sprach voller Tatendrang, aber wie sie von ihnen weglief, glich es mehr einer Flucht.

Sanzomons Bauch zog sich zusammen, ihr Digikern, ihr Herz schlug ihr bis zum Hals.

Er war tatsächlich zurückgekehrt.

♬
 

Es wurde ein entsetzlich langer Abend, was in erster Linie daran lag, dass Myotismon sich ebenso entsetzlich viel Zeit ließ, bis er überhaupt wieder aufkreuzte.

Der Speisesaal war ein langer wie ebenso schmaler Raum, der auf der Schattenseite des Schlosses lag, weswegen Sanzomon ihn immer großzügig beleuchtete. Nur an diesem Abend verzichtete sie darauf, da sie nicht abschätzen konnte wie lichtempfindlich ihre Gäste waren und beschränkte sich nur auf drei Kerzen auf dem Tisch. Sie saß am oberen Ende des Tisches, Cho-Hakkaimon zu ihrer Linken, Gokuwmon und Sagomon rechts von ihr und sie beobachteten die Geist-Digimon, die entlang der beiden längeren Tischseiten saßen und sich auf das Essen gestürzten, dass die Sistermon mit Sirenmon, die die meiste Zeit in der Küche verbrachte vorbereitet hatten. Auf der Seite, wo Sanzomon, Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon saßen stand nur eine Flasche Rotwein und darum vier volle Gläser, aber keiner traute sich einen Schluck zu nehmen.

Während sie auf Myotismon warteten, beobachteten sie die Bakemon und Soulmon beim Essen und rätselten über deren Hunger, da es im Vergleich zu ihren bisherigen Bild von Geist-Digimon keinen Sinn ergab. Aber wann hatten sie schon Geist-Digimon getroffen? Und wenn man bei Jijimon und Babamon aufwuchs, merkte man schnell, das etwas wie Sinn und Logik überbewertet war.

Merkwürdig blieb es und sie beobachteten dabei Phantomon, dessen Speisen nicht mal wirklich zerkaut wurden (alle vier begannen sich zu fragen, ob er überhaupt Zähne besaß), sondern einfach im Schatten seiner Kapuze verschwand.

Gerade als Sagomon sich entschloss doch einen Schluck zu trinken, waren die Fledermäuse wieder zu hören und sofort legte er seine Hände wieder auf den Schoß.

Myotismon erschien von der einen auf die andere Sekunde im Stuhl auf der anderen Seite des Tisches, direkt gegenüber von Sanzomon, als hätte er dort schon die ganze Zeit gesessen.

Die Geist-Digimon, die die Reihe entlang zwischen ihnen saßen hatten ihr Esstempo verringert und hatten teilweise gänzlich aufgehört und warteten darauf, ebenso wie Myotismon, dass jemand etwas sagen würde.

„Ich möchte noch einmal auf deine Gegenleistung zu sprechen kommen. Wie hast du dir das vorgestellt?“, begann schließlich Sanzomon. Ebenso wie mit seinem Erscheinen ließ er sich mit seiner Antwort Zeit und während sie beobachtete, wie Myotismon selbst erst von dem Rotwein trank, fühlte sich ihre Kehle trocken an.

„Ich hatte eine Theorie, die sich durch dieses Treffen bewahrheitet hat. Jijimon und Babamon haben dieses Schloss immer so geheim wie möglich gehalten. Der Nebel ist undurchdringlich, und das Schloss regelrecht unsichtbar, wenn man nicht weiß, wonach man Ausschau halten muss. Der Berg ist hoch, außerhalb des Nebels denkt man, es sind einfach Wolken, die über eine flache Bergkette ziehen."

„Das wissen wir bereits“, murmelte Cho-Hakkaimon neben Sanzomon. Zumindest diesmal hatte sie sich die Mühe gegeben auch wirklich zu flüstern.

„Sie haben uns damals nicht einfach vor irgendeinem ominösen und namenlosen Feind beschützt, wie er in Babamons unsinnigen Kinderreimen existierte. Die Meister der Dunkelheit hatten es damals schon auf die beiden abgesehen. Sie glaubten an jene Philosophie, dass Digimon Seelen hätten und propagierten ihre Ideale heimlich, nicht zuletzt durch ihre Kinderstube, die wir beide schon genossen haben.“

Auch das war ihr zwar bekannt, aber Sanzomon musste sich trotzdem wundern, woher er das so genau wusste. Sie ließ einige Sekunden vergehen, überlegte erneut und dann ergab es auch Sinn. Wenn Myotismon wirklich irgendwann einmal den Weg der Meister der Dunkelheit gekreuzt hatte, wusste er automatisch auch, dass sie Jijimons und Babamons Nachfolger suchten. Die Frage war nur, wusste er warum man sie und das Schloss wirklich suchte?

Nicht alles, alles konnte er nicht wissen, auch wenn er hier aufgewachsen war. Aber vielleicht wusste er etwas, oder hatte eine leise Vorahnung, was der Grund sein könnte.

„Ich weiß noch nicht was ihre Motive waren, aber es würde mich sehr interessieren und vielleicht komme ich hinter das Geheimnis, wenn ich mich etwas im Schloss hier umsehe. Vielleicht können wir beide ein paar interessante Dinge ans Tageslicht bringen. Dich interessiert es doch sicher genauso sehr, was unsere Zieheltern alles zu verbergen hatten, nicht?“

„Vergiss es!“

Sanzomons wütender Schrei ließ jeden im Raum zusammenzucken. Sie hatte ihre Worte lauter ausgesprochen, wie sie sich das in ihrem Kopf eigentlich vorgestellt hatte, aber jedes rationale Denken hätte sie nicht dazu bringen können sich zurückhalten. Sie schlug mit geballter Faust auf die Stuhllehne, obwohl sie das ebenso wenig wollte.

Selbst Myotismon, selbst ihre eigenen Schüler sahen sie überrascht an bei diesem plötzlichen Gefühlsausbruch, auch wenn diese den Grund (anders wie ihre Gäste) kannten. Sanzomon erhob selten ihre Stimme und die Situationen, in denen das passiert war, konnten sich die meisten Ausbildungs-Digimon an einer Hand abzählen und blieben nicht wirklich im gedächtnis hängen. Sanzomon fehlte es einfach jeglicher dominanten Ausstrahlung und nun, da sie Myotismon gegenübersaß, der nur mit seiner Anwesenheit mehr Superiorität ausstrahlte wie alle anderen anwesenden Digimon zusammen, merkte man es umso mehr.

„Ehemaliger Schüler hin oder her, du bist immer noch ein Fremder und ein Gast. Jijimon und Babamon haben mich darum gebeten ihre Tradition genauso fortzuführen, wie sie zu Lebzeiten. Du kannst dich umsehen, schließlich sollst du dich hier wieder wie zu Hause fühlen. Aber Gast ist Gast und wie jeder Gast hast du dich an Regeln zu halten. Und eine ist, dass du dich vorerst nur da aufhältst, wo ich es erlaube.“

Während Sanzomon sprach, wurde ihre Stimme wieder etwas leiser, bis sie wieder zu ihrer gewohnten Tonlage zurückkehrte. Das amüsierte Lächeln blieb auf Myotismons Gesicht.

„Wieso so viel Misstrauen? Das schickt sich nicht für eine alte Freundin.“

„Ich habe Verantwortung, schließlich habe ich viele junge Digimon hier, die ich versorge. Meine Schüler haben für ihren jetzigen Status hart gearbeitet. Dir werde ich diese Privilegien nicht einfach zuschreiben und dich im Schloss machen lassen was du willst, trotz der alten Zeiten. Selbiges gilt auch für deine Diener. Hier sind wichtige Schriftstücke, an denen Babamon lange arbeitete. Vieles musste neu geschrieben werden, manches ist gar verboten. Und manches könnte mich auch in Schwierigkeiten bringen und damit auch jedes Digimon, was hier lebt.“

„Sanzomon, wir kennen uns doch.“

„Gerade deswegen solltest du verstehen, warum ich so vorsichtig bin. Ich habe Jijimon und Babamon ein Versprechen gegeben und wie du dir denken kannst, ist mir dies heilig. Genauso heilig wie mein Schwur gegenüber jedem Digimon hier, dass hier lebt und mir Vertrauen schenkt. Darum musst du vorerst damit rechnen, dass ich dir genauso viel Skepsis entgegenbringe wie jedem anderem Neuankömmling.“

Niemand sagte etwas. Selbst das Atmen wurde unterdrückt. Hinsichtlich der Situation wirkte jedes Wort, jeder Laut fehlt am Platz, unangemessen und peinlich.

Auch Myotismons Lächeln war fort. Sie hatte seine Toleranzgrenze angekratzt.

„Du solltest mir aber vertrauen. Wenn ich das richtig gesehen habe, seid ihr vier die Einzigen auf dem Ultra-Level. Ein paar wenige Champions, aber sonst sind eure Ressourcen mehr als nur bescheiden. Und ich nehme Gift darauf, das keiner von ihnen in Jijimons und Babamons geheime Künste eingeweiht ist. Selbst deine Schüler scheinen nicht annähernd an das Potenzial zu kommen, das wir beide haben.“

„Dieser -“, knurrte Gokuwmon, aber Sagomon schubste ihm vorsichtig mit den Ellenbogen gegen den Arm, schüttelte den Kopf und warf einen ebenso kurzen Blick auf die vor Wut kochende Cho-Hakkaimon. Er hatte begriffen, dass Myotismon sie drei nur aus Spaß anstachelte und provozierte.

„Wenn die Meister der Dunkelheit auch nur hier irgendwo in der Nähe auftauchen sollten -“, setzte er fort, als hätte er die feindseligen Blicke von Sanzomons Schülern und von ihr selbst nicht bemerkt, was er aber definitiv hatte, „- sehe ich schwarz für euch. Piedmon wird nicht ruhen, nur weil Jijimon und Babamon tot sind. Sie waren Sympathisanten der vier Souveränen, die immer mehr Anhänger auf Server gewinnen. Dies gilt als Verrat und deswegen tötete er sie. Und vielleicht weiß Piedmon ja, dass sie eine sehr begabte Schülerin hatten, die die Nachfolge übernimmt und vielleicht trägt ihre Schülerin genau diese Ideologie weiter und macht sich damit Freunde beim Widerstand. Oder was meinst du? “

Er bluffte, schoss es ihr durch den Kopf. Darauf zu kommen war nicht besonders schwer und doch verkrampfte sich Sanzomon immer mehr in ihrem Stuhl, während sie sich gleichzeitig fragte, wie Myotismon so gerade, mit rausgestreckter Brust und erhobenen Kopf sitzen konnte, ohne das es unnatürlich wirkte.

Irgendwas an ihr hatte Myotismon wohl verraten, dass er mit seinen Vermutungen auf dem richtigen Pfad war. Vielleicht war es ihrer Haltung, die im Gegensatz zu seiner gezwungen aussah, vielleicht die Tatsache, dass ihr Weinglas immer noch randvoll war, anders wie seines. Durst kam hoch und Sanzomon hätte gerne das Glas mit einem Zug leer getrunken, befürchtete aber so zu offenbaren, wie schrecklich nervös sie eigentlich war.

Stattdessen versuchte sie sich auf ihre Atmung zu konzentrieren.

„Komm zum Punkt.“

„Der Punkt ist, ich suche eine Bleibe und du brauchst mehr Digimon, die euch im Kampf helfen könnten. Meine Armee ist groß und im Kampf erfahren, auch wenn selbst einige von ihnen nur Champions sind. Natürlich werde ich mich auch selbst am Schutz von Grey Mountain beteiligen. Mir ist es persönlich egal, in welchen politischen Kreisen du verkehrst, solange ich keinen Nachteil habe.“

Keines der Bakemon oder Soulmon aß mehr auch nur einen Brotkrumen, sondern blickten den Tisch hoch zu ihren Gastgebern. Erneut wartete man auf eine Antwort. Sanzomon sah erst zu Gokuwmon und Sagomon, dann zu Cho-Hakkaimon. Die vier dachten alle das Gleiche.

„Dein Angebot ist mehr als großzügig“, und Sanzomon schnaufte einmal durch, eher sie fortfuhr. „Aber mein Entschluss bleibt. Selbst wenn ich zustimme, bist du nur ein Gast. Vorerst also keine Spaziergänge hier im Schloss und ohne mein Wissen wirst du den Berg nicht verlassen, selbiges gilt für deine Diener. Und sie werden meinem Willen genauso Folge leisten wie deinem.“

Jeder konnte spüren, dass sich irgendwo, genau in der Mitte des Raumes Spannung ansammelte, dass einem die Haare hätten zu Berge stehen können und es war zu präsent und so fest, dass man es greifen hätte können. Aber es wagte keiner auch nur irgendwie darauf aufmerksam zu machen, aus Angst, wie bei einer Ladung elektrischen Strom, die sich bei Unwetter staute eine gewischt zu bekommen. Man wartete nur ab, ob das Gewitter auch ausbrechen oder sich wieder legen würde.

Es brach mit einem ohrenbetäubenden Donnergrollen aus. Und dieser Donnergrollen war Myotismon selbst, der von der einen auf die andere Sekunde verschwand und vor Sanzomon wieder auftauchte, mit seinem Körper über sie gebeugt wie ein großes und dunkles Untier, dass sie verschlingen wollte. Ihre Handgelenke wurden von seinen Händen auf das Holz der Stuhllehnen gepresst und jeder Versuch von Sanzomon, den Griff irgendwie zu lockern scheiterte.

Der Sturm, der mit diesem Donnergroll aufgezogen war hatten den Tisch umgeworfen, Geschirr fiel klirrend zu Boden und zerbrach. Der Geruch von Verbrannten lag in der Luft, die Kerzen hatten bei ihrem Fall etwas in Brand gesteckt, aber Cho-Hakkaimon konnte mit den Bakemon etwas schlimmeres verhindern, indem sie Wasser drauf kippten oder solange drauf trampelten, bis die kleinen orangenen Flammen erloschen.

Sanzomon konnte davon jedoch nichts sehen, nur hören, denn sehen konnte sie nur Myotismon und den Stoff seines dunklen Umhanges, der sie in Dunkelheit einzuhüllen und die Welt um Sanzomon herum zu vergessen versuchte, bis es nur noch sie und dieses große, bleiche Digimon gab, das zwar bedrohlich war, aber doch etwas anziehendes an sich hatte.

Genau wie damals...

Sie wehrte sich weiter gegen die Kraft, die auf ihren Handgelenken lag, aber sie konnte sich nicht rühren. Selbst wenn, hätte sie nicht aufstehen können, dafür war Myotismon zu nah. Viel zu nah, so nah, dass Sanzomon befürchtete, dass er ihren viel zu schnellen Herzschlag hören könnte, während dieses gehässige Lächeln wieder seine dunkelblauen Lippen zierte, das seine Zähne so hervorhob.

„Du schläfst wenig, habe ich Recht? Die Augenringe stehen dir nicht.“

„Das geht dich nichts an.“

Ihre Worte, die sie zwar leise, aber versuchte drohend klingen zu lassen bewirkten nichts. Stattdessen senkte Myotismon seinen Kopf weiter zu ihr herab. Sein Atem roch nach dem Rotwein und nach der Luft, die die Wälder umgab, wenn diese ihr Blattwerk verloren hatten und vom goldenen Herbst in den kalten, weißen Winter wechselten.

„Du hast viel von Babamon gelernt und übernommen, wie ich sehe. Ich wette, tagsüber kümmerst du dich um die kleinen Baby-Digimon, studierst die Schriften und nachts stehst du draußen und kreist deine Arme unter dem Himmel, damit bloß niemand diesen Ort findet, genau wie sie damals. Oder kämpfst am Fuße des Berges zusammen mit deinen Schülern gegen feindliche Digimon, die dem Berg zu nahe kommen, damit sie nicht verraten können, wo euer Kaninchenbau ist. Nein, du wirst nicht kämpfen, so wie ich dich kenne. Du wirst sicher irgendwelche Zaubern kennen, die sie vergessen lassen, was sie erblickten und wieder wegschicken. Aber wie lange geht das wohl noch gut? Leider werden die Truppen der Meister der Dunkelheit mit jedem weiteren Tag größer, stärker und aggressiver. Ob ihr dem so lange standhalten könnt? Es wäre zu tragisch, würde den Kleinen etwas passieren.“

Bei dem Gedanken bebte Sanzomons Körper und ihre Fingernägel krallten sich in das Holz. Er wusste, was er sagen musste und er wusste ebenso, dass er damit Erfolg hatte.

Myotismon beugte sich noch weiter hinunter, noch näher, so erschreckend nah, dass gerade einmal ein Blatt zwischen ihnen beiden Platz gefunden hätte und Sanzomon nichts mehr sehen konnte, außer dem tiefen Blau in seinen Augen.

„Weil wir alte Freunde sind, komme ich dir etwas entgegen. Vorerst werde ich nur jene Räume betreten, denen du mir das auch gestattest. Grey Mountain verlassen werde ich wann und wie ich will. Zumindest nachts. Aber keine Sorge, ich bleibe in der Nähe. Ohne Sarg komme ich nicht allzu weit. Wo wir schon dabei sind, hätte ich gerne ein Zimmer für mich alleine. Möglichst dunkel.“

In ihrem Verstand versuchte Sanzomon irgendwelche bissigen Kommentare zusammen zu bekommen, um sie ihm mit einem ebenso scharfen Ton an den Kopf zu werfen, aber sie schaffte es nicht einmal einen einzigen klaren Gedanken zu fassen. Stattdessen biss sie sich auf ihre Unterlippe.

Die Kraft, die ihre Handgelenke festhielt ließ nach, doch mangelte es Sanzomon an eigener, um sich aus dem Griff zu befreien. Ihr ganzer Körper fühlte sich im Anblick dieses Digimon ohnmächtig an.

„Sollte ich bis zum Morgengrauen nicht zurück sein, kannst du dich beschweren, soviel du willst. Tagsüber bevorzuge ich es ohnehin zu ruhen. Die Sonne bekommt mir nicht, wie du dir denken kannst. Solltest du etwas von meinen Untergebenen wollen, geht das über mich.“

Er wäre ihr wohl noch näher gekommen, hätte nicht etwas an seinem Kragen aufgeblitzt. Der glänzende Stahl von Gokuwmons Stab und Sagomons Klinge kreuzten sich direkt an Myotismons Hals und ihm blieb nichts, als die ohnehin schon kaum vorhandene Distanz zwischen ihm und Sanzomon zu erweitern.

Das matte Licht, dass der Stahl reflektierte, holte Sanzomon aber in die Realität zurück und ihr war wieder klar geworden, dass sie gar nicht allein mit ihm gewesen war, sondern dass um sie herum viele Digimon standen, die auf den Ausgang dieses Gewitters warteten.

„Schön. Die unteren Etagen sind für dich und deine Diener frei begehbar. Sollten sie meinen Schülern oder den Kleinen etwas tun, werde ich mich allerdings ihrer annehmen und sie werden es bereuen, hier auch nur einen Fuß hinein gesetzt zu haben. Das gilt auch für dich.“

Endlich hatte ihre Stimme die Tonlage und die Lautstärke, die sie die ganze Zeit angestrebte, sie schaffte es sogar eine Hand freizubekommen. Myotismons Blicken auszuweichen fiel ihr schwerer, aber versuchte sich auf Phantomon und die Schar Geist-Digimon um und hinter ihm zu konzentrieren.

„Sie werden sich genauso an der Versorgung der Baby-Digimon beteiligen, als auch Lieferungen aus den Nachbardörfern besorgen, genau wie meine Schüler. Sie werden alle Digimon, die im und außerhalb der Mauern leben respektieren und achten. Und auch wenn du ihr König bist, bleibe ich die Schlossherrin. Was am Tag geschieht obliegt allein meiner Entscheidung und der meiner drei Schüler. Die Nacht gehört dafür euch, solange ihr euch an die Regeln haltet“, sagte sie, sehr bestimmt, sehr streng, dass ebenso ungewohnt war wie ihr emotionaler Aufschrei zuvor. Kurz schwieg Myotismon.

„Ihr habt gehört, was Sanzomon gesagt hat?“

„Jawohl, Meister Myotismon.“

Myotismon warf einen Blick über die Schulter, um sich zu vergewissern, dass jeder von ihnen auch mitgehört und auch verstanden hatte, was er gesagte, vielleicht auch um zu prüfen, ob irgendjemand von ihnen auch nur im geringsten den Anschein weckte, er würde sich darüber beschweren wollen, was aber keiner von ihnen tat. Dann wandt er sich wieder der erzürnten Sanzomon zu, die noch immer steif in ihrem Stuhl saß. Jedoch kam er ihr nicht mehr so nah wie zuvor. Gokuwmons Kampfstab direkt unter seinem Kinn zu spüren war wohl einer dieser Gründe, seinen typischen, zwielichtigen Gesichtsausdruck hatte es allerdings nicht beeinflusst.

„Zutritt zu Jijimons und Babamons Bibliothek erlaubst du mir sicherlich auch. Du kannst dir vorstellen, dass ich die Bücher sehr vermisste habe.“

„Du darfst die Bibliothek betreten. Die Bücher, die du lesen darfst wähle allerdings ich vorher aus. Sollte ich dich beim herumschnüffeln erwischen, hat dies schwerwiegende Konsequenzen für dich, alter Freund.“

Erneut sah sie, wie seine leichenblasse Fassade hinter seiner Maske wich und nicht nur Unmut und Ungeduld zum Vorschein kam, sondern Zorn. Darüber, dass sie es einfach wagte zu widersprechen. Wieder staute sich das Gewitter, nicht so groß und bedrohlich wie zuerst, aber genauso erdrückend und wieder starrten Myotismon und Sanzomon sich nur schweigend in die Augen.

Es war ein Machtkampf um die Oberhand und über das Schloss, dass selbst nur ein hübsch verziertes Puppenhaus war, aber unter sich etwas verbarg, dass man besser nicht an die Oberfläche tragen sollte. Nur war das hier ihre eigene Art diesen Kampf auszutragen, den Kampf um das Machtwort, den Myotismon nur von den triebhaften Dobermon kannte, die ihn so angewidert hatten und Sanzomon von den launischen Tinkermon, deren Sinn für Schadenfreude sie nie nachvollziehen konnte.

Nicht einmal ein Blinzeln riskierten sie und jeder um sie herum befürchtete schon, sie wären zu Stein erstarrt, doch es war schlicht der Drang, nicht als Erster ihren Blickkontakt zu unterbrechen und damit automatisch diesen Streit zu verlieren.

Es war Myotismon, der schließlich nachgab, weniger aber, weil er Sanzomon als Schlossherrin akzeptierte, sondern vielmehr aus einem anderem Grund, einem, der ihr jedoch noch nicht ersichtlich schien. Tsukaimon wäre lieber tot umgefallen, als sich das gefallen zu lassen. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass Myotismon anders war. Aber er lachte nur.

„Also gut. Alles was die ehrfürchtige Hohepriesterin wünscht. Vorerst.“

Sanzomon würde in den kommenden Tagen diesen von ihm so betonten Titel noch mehr hassen lernen, wie sie es in diesem Augenblick schon tat.

Der Sprung in die gedämpfte Helligkeit war kurz und ihre Augen taten weh, aber Sanzomon wagte es nicht sie nur ein einziges Mal zu oft oder zu lange zu schließen. Sie wagte es nicht einmal auf ihre Arme zu schauen, als sich Myotismons Gewicht vollständig von ihnen löste, aber sie konnte sich vorstellen, dass ihre Handgelenke rot verfärbt waren. Seine Statur vermochte es nicht zu erahnen, aber er besaß eine immense Kraft, wie Sanzomon zu spüren bekam.

Die Waffen von Gokuwmon und Sagomon lagen nun wieder ruhig und weniger drohend in ihren Händen und sie spürte Cho-Hakkaimons Hand auf ihrer Schulter. Myotismon beachtete keinen von ihnen mehr, sondern schien nur noch Augen für seine Untergebenen zu haben und doch hatte Sanzomon das Gefühl, er würde sie weiter beobachten, selbst wenn er ihr den Rücken kehrte.

„Ihr zieht euch zurück und sammelt eure Kräfte. Ab Morgen teile ich euch in Gruppen auf. Ein Teil wird Wache im Wald um Grey Mountain halten zusammen mit Phantomon. Eine Gruppe bleibt hier und hilft Sanzomons Dienern. Auch wenn ich euer alleiniger Herr bleibe, zollt ihr Sanzomon ebenso viel Respekt wie mir. Sollten mir Beschwerden zu Ohren kommen, werdet ihr dafür bestraft.“

Keine Widerworte. Kein Protest.

Sanzomon glaubte die Sistermon zu hören, vermutlich hatten sie den Krach mitbekommen und an der Türe gelauscht. Was sie gesagten, nachdem sie sich dann doch endlich trauten die Tür zu öffnen (eher Sistermon Noir hatte sich getraut, Sistermon Blanc stand immer noch, scheu wie sie eben war hinter ihr), hatte Sanzomon nicht verstanden, dafür waren ihre eigenen Gedanken und das Pochen in ihrem Kopf zu laut, aber die Bakemon und Soulmon waren ihnen nach draußen gefolgt. Myotismon bildete mit Phantomon das Schlusslicht, doch bevor er den Raum verließ, warf er einen letzten Blick auf Sanzomon. Sie hatte sich kaum bewegt, ihre Haltung war immer noch steif und ihr Funkeln in den Augen noch immer derselbe.

Sein hoher Kragen versperrte ihr zumindest den Blick in sein Gesicht, aber sie konnte sich vorstellen, wie er sie ansah. Sehr gut sogar.

Die große Holztür schloss sich fast von selbst, nachdem Phantom als letzter den Speisesaal verließ. Die Vier warteten, bis wirklich nichts mehr zu hören war und erst als sie sich sicher waren, dass keiner ihrer neuen Gäste noch mal zurückkommen würde, fingen alle vier gleichzeitig wieder an normal nach Luft zu holen.

Ächzend knieten Gokumon und Sagomon zu Boden und auch Sanzomon ließ sich in ihren Stuhl sinken. Als sie ausatmete, hatte sie das Gefühl um ein, zwei Zentner leichter geworden zu sein und nicht einmal dass ihre Krone ins Gesicht gerutscht war störte sie besonders.

Cho-Hakkaimon lehnte sich an Sanzomon Stuhl und schnappte so hastig nach Luft, als wäre sie einen Marathon gelaufen. Unter ihrem Kostüm, mehr Fesseln als Kleidung, musste die warme Luft unerträglich sein.

„Meister Sanzomon. Ihr wisst, ich würde niemals eine Eurer Entscheidung hinterfragen. Aber glaubt Ihr wirklich, dass das gut geht?“

„Es ist einen Versuch wert“, antwortete sie Sagomon. Ihr Gesicht lag in ihrer Hand und sie konnte fast nicht glauben, wie fertig sie klang. Sagomon war aber auch der Einzige von ihnen, der sich wieder etwas fasste, während Gokuwmon und Cho-Hakkaimon noch dasaßen, als hätten sie den härtesten Kampf ihres Lebens hinter sich.

„Urteile niemals über ein Buch, ohne es gelesen zu haben. Jeder der Hilfe braucht, ist willkommen, egal woher er kommt oder was für ein Digimon er ist. Diese Digimon haben ebenso eine Chance verdient wie ihr drei.“

Beschämt blickten sich die drei Schüler an, oder zumindest schienen sie sehr nachdenklich.

„Ich zweifle nicht an den Bakemon oder Soulmon. Ihr etwa?“, fragte Sagomon Gokuwmon und Cho-Hakkaimon, beide schüttelten nur die Köpfe.

„Ich auch nicht“, begann Gokuwmon. Er hatte tatsächlich noch Restwein in seinem Glas gefunden und trank es so schnell aus, als ob er befürchten müsse jemand wolle es ihm wegnehmen.

„Die sind mir gleich und ich befürchte vor ihnen nichts. Mit Phantomon scheint man reden zu können. Selbst Devidramon sind kein Grund zur Sorge, wenn man ihnen klar macht, das man stärker ist als sie und sie keinen Hunger haben.“

Er fand weiteren Wein noch in einer der umgekippten Flasche mitten im diesen Chaos und goss sich reichlich nach. Ehe Gokuwmon aber selbst trank, reichte er erst Cho-Hakkaimon neben sich, dann Sanzomon und schließlich Sagomon, aber jeder von ihnen lehnte ab, erst dann nahm er selbst noch einmal einen großen Schluck.

Sanzomon sah sich dass von Myotismon hinterlassene Chaos an. Wenn Sirenmon das sah, würde sie durchdrehen.

„Ich zweifle einzig an ihm. Ihr wisst, was man über Digimon wie Myotismon erzählt, Meister.“

„Ich weiß es. Aber ich weiß, wie er ist. Ich kenne ihn seit er ein Rookie war. Er hat hier gelebt. Er hat die gleichen Dinge gelernt wie ich. Babamon hat sicherlich keine Digimon ausgebildet, die sie als gefährlich empfunden hätte.“

Wenn nur dieses Gerede von diesem Abgrund nicht gewesen wäre, hätte diese Entscheidung damals sich auch nicht so zweifelhaft angefühlt. Sie hatte es als Tinkermon nie verstanden. Tsukaimon sprach zwar davon, aber sie hatte sich nie erklären können, wie in einem Digimon ein Abgrund sein konnte, der dunkel, aber nicht leer war. Als sie ihm jedoch in die Augen sah, hatte sie es verstanden und es war beängstigend, aber irgendwo auch faszinierend. Ein Abgrund, gleich einem leeren Grab. Graben. Vergraben. Ausgraben. Sanzomon sah sich ihre Hände an und fragte sich ob dies Zufall war.

Sagomon begann Geschirr und Glas vom Boden aufzusammeln.

„Seid trotzdem vorsichtig, Meister Sanzomon. Wie er Euch angesehen hat gefiel mir gar nicht.“

„Er hat ja was Interessantes an sich", murmelte Cho-Hakkaimon vor sich hin. Wohl hatte sie, wie so oft an diesem Tag schon wieder nicht bemerkt, dass sie lauter sprach,wie es angemessener gewesen wäre. Gokuwmon und Sagomon zeigten in ihren Gesichtern Unverständnis.

„Aber Sagomon hat Recht. Die stillsten Wasser sind schließlich die Tiefsten und Stürmischsten.“

„Kein Wasser. Ein Abgrund.“

Die drei warteten, ob Sanzomon die Bedeutung dieser Allegorie noch erklären würde, doch nichts kam und sie ließen es dabei, dass ihre Worte sicher irgendwo eine Bedeutung hatten, die sie nur bisher, da sie eben Schüler waren nicht ganz erfassen konnten. Das oder Nachwehen von Babamons Nonsens.

„Aber ihr habt Mut bewiesen, Meister“, sagte Gokuwmon. Der Wein zeigte Wirkung, er klang ruhiger.

„Nicht jeder hätte eine solche Entscheidung getroffen und noch genug Mumm gehabt, sich mit einem solchen Digimon so zu messen.“

„Ich weiß nicht, ob gerade das so gut war. Er stimmte zwar zu, aber begeistert war er nicht.“

Sanzomon schnaufte einmal auf, aber gleichzeitig fuhr ein leises Lachen aus ihrer Kehle.

Mut.

Vielleicht war das doch nicht so ein Fehler gewesen. Vielleicht würde sie es in dieser Nacht schaffen.

Sirenmon betrat den Speisesaal von der Tür aus, die hinter Sanzomon lag und ebenso zur Speisekammer führte und wie sie befürchtet hatte, schrie sie bei diesem Durcheinander sofort auf und ließ eine Schimpftriade im Kanon los.

Sanzomon würde in dieser Nacht auch nicht schlafen, da war sie sich sicher, dafür machte sie sich über ihre Gäste zu viele Gedanken. Und ob das gut gehen würde.

Es ging gut. Vorerst.

♩
 

„Sanzomon! Wir müssen reden.“

Es war Neumond gewesen, als Myotismon mit seiner Anhängerschaft auf Grey Mountain aufgetaucht war und wenn man es optimistisch sah, ging es wirklich gut. Nun war der Neumond wieder dabei an Fülle zuzulegen und das Durcheinander war geringer, wie Sanzomon geschätzt hätte, was nicht hieß, dass es nicht existierte.

Eigentlich sah man Myotismon nur am frühen Abend und am frühen Morgen, damit er so wenig wie möglich etwas von der Sonne abbekam. So ungewöhnlicher war es, ihn bei bereits angebrochenem Tage zu sehen.

In den frühen Morgenstunden traf sich Sanzomon mit Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon zum Unterricht, auch immer kurz vor Sonnenuntergang. Unterhalb des Schlosses flossen Wasserströme durch ganz Grey Mountain, nur an wenigen Stellen trat das Wasser in Form von Flüssen und Teichen (und den ein oder anderen mittelgroßen See) nach oben. Gar nicht so weit weg vom Schloss auch fand sich eine gute Stelle, die sich dafür eigneten in Ruhe ihre Sutras zusprechen und ihre eigenen Lehren und Gedanken ihren Schülern zu übermitteln und sie sich im Geiste einzuverleiben. Oder auch zusammengefasst könnt man sagen, dass Sanzomon, dass was ihr durch den Kopf ging – mal mehr philosophisch, mal mehr politisch - kund tat und ihre Schüler dies aufnahmen. Was sie mit diesem geistigen Gut taten blieb ihnen überlassen, doch sollte diese Entscheidung weise sein. Darum saßen sie auch hier. Um sich Gedanken zu machen. Sich klar zu sein, wer man man war und was man wollte.

Unter dem eiskalten Wasserfallen eines solchen Teiches saßen die vier Digimon und meditierten, meist nicht lange – die Arbeit rief – aber sie hatten auch schon ganze Tage dort gesessen. Wenn jemand sprach, dann nur Sanzomon.

Sie öffnete die Augen als Erste und Einzige. Myotismon stand am Rande des Teiches, zu seiner linken ein Soulmon, zu seiner rechten ein Bakemon, dass einen großen, schwarzen Sonnenschirm hielt. Auch wenn die Nebelwand dick war, an sehr sonnigen Tagen ragten vereinzelte Lichtstrahlen hindurch. Für die Pflanzen eine willkommene Abwechslung, Myotismon hingegen konnte gut darauf verzichten.

Myotismon sah verstimmt aus, so schenkte Sanzomon es sich zu fragen was sein Anliegen war, sondern stand gleich auf. Ihre Schüler hoben ihre Köpfe nicht, öffneten nur die Augen, um ihrem Meister nachschauen zu können. Als sie diese zu sich winkte, standen sie auf.

„Ich wünsche auch dir einen Guten Morgen“, begann Sanzomon, Myotismons Laune ignorierend, während sie durch das Wasser lief. Sagomon, als ein auf einen Wasser-Dämon basierendes Digimon machte der Widerstand des Wassers kaum etwas aus, daher war er auch der Erste, der am Ufer ankam und schließlich Sanzomon und Cho-Hakkaimon beim herausgehen half, indem er ihnen die Hand reichte.

Nun am Ufer angelangt sah Sanzomon auch Sirenmon etwas abseits stehen und sie wirkte eingeschüchtert. Nicht wunderlich, Myotismon mochte Sirenmon nicht, beziehungsweise ihren Gesang. Wenn Sanzomon ihm zwar sagte, er soll es bitte unterlassen ihrer Köchin Angst einzujagen und sie singen lassen, hatte Sanzomon ihr ebenfalls geraten, sich damit zurückzuhalten, zumindest wenn er in der Nähe war.

„Er wollte wissen, wo er Euch finden kann, also habe ich ihn hierher geführt. Verzeiht die Störung, Sanzomon“, erklärte Sirenmon und verbeugte sich leicht.

„Du musst dich nicht rechtfertigen, Sirenmon. Und was kann ich für dich tun, zu so früher Stunde?“

Vor Myotismon stehend – er war ein Kopf größer als sie, Sanzomon musste ihren eigenen leicht in den Nacken legen um ihn überhaupt anschauen zu können - und umringt von ihren drei Schülern und Sirenmon wartete sie ab. Schweigen herrschte zwischen beiden, dann aber sprach er das Soulmon an, dass die ganze Zeit unbeteiligt neben ihm schwebte.

„Zeig es ihr.“

„Muss ich, Meister?“

„Ja!“

Soulmon nahm, wenn auch etwas widerwillig seinen spitzen, schwarzen Hut ab. Neben seinem Gesicht, dass haargenau aussah wie das eines jeden Bakemon, offenbarte es auch das Innere des Hutes. Darin bewegte sich etwas, etwas glänzendes und graues. Knopfaugen richteten sich auf die gespannte Meute, dann ragten drei Köpfe kleiner, junger Choromon aus dem Hut.

„Oh, da habt ihr euch also verkrochen“, sagte Cho-Hakkaimon ganz überrascht.

„Also wirklich, man verkriecht sich nicht unter die Hüte fremder Digimon. Das ist nicht höflich!“ schimpfte Sirenmon, die Federn an ihrem Kragen bauschten sich vor Aufregung auf.

„Ja, seid so gut und kommt da bitte wieder raus. Soulmon ist das unangenehm“, sagte Sanzomon. Die drei Choromon sahen erst sie, dann Soulmon an, dem das mehr wie unangenehm zu sein schien. Ohne den Hut auf den Kopf fühlte es sich irgendwie entblößt. Fiepend sprangen die drei Baby-Digimon aus dem Spitzhut, krabbelten auf dem Boden entlang und an Sanzomons Gewand hoch, um es sich auf ihrem Arm bequem zu machen.

Schnell zog Soulmon seinen Hut an und atmete erleichtert auf, zumindest bis es seinen Meister ansah. Myotismon schien immer noch nicht erfreut.

„Haben alle deine Findelkinder diese schreckliche Angewohnheit?“, fragte er abfällig. Die Choromon spürten, trotz ihres noch mangelhaften ausgeprägten Intellekts, dass dies ihnen galt. Sie fuhren zusammen, bis Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon jeweils einem über den Kopf tätschelten und Sanzomons Arme sich enger um sie legten.

„Sie meinten es nicht böse. Ich denke, du bist mit der gesellschaftlichen Lage ebenso vertraut wie ich und kannst dir denken, woher diese Digimon stammten“, erklärte Sanzomon. Myotismon sagte nichts, aber er kannte die Antwort. Sanzomon hatte sie gefunden, wie sie ihn schon gefunden hatte. Nur dass diese Digimon nicht einfach da waren, wie er damals, sondern eine Geschichte hinter sich hatten.

„Wenn sie trotz allem, was ihnen zugestoßen ist so viel Nähe zu anderen Digimon suchen, finde ich, sollte man das auch nicht unterbinden. Ihnen so viel Vertrauen zu geben, dass sie selbst überhaupt vertrauen können hat lange gedauert.“

„Meine Truppen sind Soldaten, keine Babysitter“, entgegnete er scharf. „Und zu einer Erziehung gehört auch, Digimon klar zu machen, dass sich eine gewisse Distanz gehört man und sich nicht an jeden Rockzipfel hängt, der einen freundlichen Ton übrig hat. Baby-Digimon hin oder her.“

Wieder zuckten die Choromon kurz und Sirenmon flog auf Gokuwmons Schultern, um so näher bei ihnen zu sein. Mit einer sachten Bewegung eines Flügels, gestikulierte sie den drei Baby-Digimon, dass alles gut sei und ruhig bleiben sollten. Es gelang, nicht zuletzt, da sie ja auch bei Sanzomon waren. Und bei Sanzomon waren sie sicher. Das hatten sie nach langer Zeit auch gelernt.

„Es war aber vereinbart, dass deine Truppen sich nicht nur den Regeln, sondern auch den Pflichten und den Aufgaben innerhalb des Schlosses widmen.“

„Und meine Aufgabe und die meiner Truppen war, dass wir nachts das Schloss, die Berge und den anliegenden Wald vor Feinden bewahren, damit ihr seelenruhig schlafen könnt. Oder erwartest du etwa, dass ich auch noch ein Auge auf deine Schar Baby-Digimon werfe und mich um sie kümmere?“

Man sah Gokuwmon, Cho-Hakkaimon, Sagomon und auch Sirenmon an, dass sie versuchten sich genau das vorzustellen. Da dies aber zu absurd und vor allem gruselig war, warfen sie diesen Gedanken schnell in ihren mentalen Papierkorb.

„Das erwarte ich weder von dir, noch von Phantomon. Du als König und er als dein Hauptmann haben sicherlich genug andere Dinge zu erledigen“, sprach Sanzomon weiter ruhig. Oder eher klang sie so, ihr Rücken war hingegen steif und die Haltung gezwungen. Vor Myotismon zu stehen und ihn so lange anzusehen machte sie nervös. Mit jedem Tag mehr.

„Aber die Bakemon und Soulmon werden zumindest kurz vor ihrem Dienstantritt den Kleinen etwas Zeit schenken können. Wir sind alle an der Sicherheit wie auch an der Entwicklung dieser Digimon beteiligt. Außerdem mögen sie deine Truppen, was also spricht dagegen? So können sie auch lernen, wie man sich Geist-Digimon gegenüber verhält und sie nicht wie einen Fehler oder eine Krankheit behandelt, wie es heutzutage immer noch zu viele Digimon bevorzugen. Wäre das nicht auch in deinem Interesse?“

„Mögen?“, wiederholte das Soulmon überaus ungläubig und unterbrach Sanzomon dabei erstaunt.

„Ja, die Kleinensind ganz verrückt nach euch“, antwortete Gokuwmon. „Merkt ihr das nicht?“

„Vielleicht erinnert ihr sie an Bettlaken. Sie haben vielleicht nie Geist-Digimon gesehen und halten euch für eine Decke, in der man sich verstecken und schlafen kann“, schlussfolgerte Sagomon.

„Aber wir sind Geist-Digimon. Die meisten Digimon haben Angst vor uns.“

„Tja, wie es aussieht, stört die Kleinen das herzlich wenig“, sagte nun Sirenmon, aber Soulmon schien das immer noch kaum zu glauben. Es sah die drei Choromon an und sie Soulmon, gespannt und achtsam, aber nicht ängstlich. Ganz perplex wandte es sich an das Bakemon, dass die ganze Zeit Myotismons Sonnenschirm hielt und sich bisher an dieser Konversation nicht beteiligte.

„Die sagen, die mögen uns.“

„Die mögen uns? Sicher?“, fragte das Bakemon selbst ganz erstaunt, dann sahen beide Myotismon an. „Meister, habt Ihr gehört? Die mögen uns.“

„Ich habe es gehört“, antwortete Myotismon unbeeindruckt. Dann drehte sich Soulmon zu den Bäumen und nun merkten Sanzomon und die anderen auch, dass zwischen den Bäumen Phantomon war, der darauf wartete, dass sie ihre Diskussion zu Ende bringen würden.

„Phantomon, hast du gehört? Die mögen uns!“

„Wir haben es alle mitbekommen!“, rief er ein wenig genervt zurück. „Seid ihr jetzt fertig? Es ist schon lange hell.“

Soulmon, nun mehr wie nur zufrieden schwebte direkt zu Phantomon. Bakemon hielt noch kurz inne, auf seinen Meister wartend, aber da der Nebel sich weiter verdichtete und nun weniger Licht auf die Erde fiel signalisierte Myotismon ihm mit einem kurzen Handzeichen, dass es fürs erste von seinem Dienst befreit war, dann schwebte es Soulmon nach, ehe er sich noch einmal Sanzomon widmete.

„Ich bin damit alles andere als einverstanden, damit du es weißt.“

„Es war Teil der Abmachung. Wir sorgen gerne dafür, dass du und deine Truppen bekommen, was ihr für euer Wohlergehen benötigt. Dafür müsst ihr euch aber genauso in unseren Alltag integrieren.“

„Wie überraschend diplomatisch und fordernd von dir.“

Ein kurzes, tiefes Lachen. Sanzomon wurde noch nervöser und sie wusste nicht einmal wirklich warum, aber alle Digimon um sie herum schienen es regelrecht zu riechen, dass sie sich Unbehagen vor kam. Schon wie Myotismon einen Schritt näher auf sie zuging, rückten Gokuwmon, mit Sirenmon auf der Schulter sitzend, Cho-Hakkaimon und Sagomon näher an ihren nervösen Meister.

„Kein Vergleich mehr zu früher.“

„Wir entwickeln uns eben alle irgendwann einmal...“, antwortete sie. Sanzomon fuhr sich unter ihrem Halstuch über die Lippen. Ihr Mund, ihr ganzer Hals fühlte sich trocken an.

„Ich frage mich ja, wie aus so einem kleinen, schüchternen Digimon so etwas werden konnte,“ sagte Myotismon, grinsend und Sanzomon war nun nicht nur nervös, sondern wie erstarrt. Sie bemerkte, dass er sie von Kopf bis Fuß eindringlich musterte, aber konnte nicht sagen, was ihm durch den Kopf ging. Sie würde gerne wegschauen, traute sich dies aber nicht. Das konnte sie sich nicht erlauben. Und doch keimte ein Funken Freude in ihr auf. Kein Vergleich zu früher. Sie war nicht wie früher und es war ihm aufgefallen. In seinen Augen war sie verändert, kein Vergleich zu damals. Damals, als er nichts mit ihr zu tun haben wollte…

Myotismon schaute über seine Schultern. Phantomon stand mit dem Bakemon und dem Soulmon unter dem Schatten der Bäume und warteten darauf, wieder gehen zu können. Der Morgen war längst angebrochen und normalerweise schliefen die Geist-Digimon um diese Zeit bereits, nachdem sie ihre Nachtschicht hinter sich gebracht hatten.

„Ich würde ja gerne länger hier verweilen, aber mein Gefolge wirkt sichtlich ungeduldig.“

„Sag mir nur noch, ob in der Nacht irgendetwas vorgefallen ist.“

„Das können wir beide gerne bereden.“

Kaum dass er das sagte, verschwanden seine Hände hinter dem Rücken und beugte sich leicht zu ihr hinunter. Sanzomon musste zwar nicht mehr so weit hochschauen, dafür hatte sie an Distanz eingebüßt. Die drei Choromon spürten, welch Unbehagen es Sanzomon bereitete, Myotismon so direkt anzuschauen. Vielleicht war es auch seine unheimliche Aura, die die drei Baby-Digimon ebenso nervös machte. Er besaß eine Art an sich, absolut überzeugt von sich, die man selten antraf.

„Du kannst mich gerne zurück ins Schloss begleiten, dann können wir beide alles allein und in Ruhe besprechen, ehrfürchtige Hohepriesterin.“

„Alleine? Warum?“, sagte Sanzomon und sie erschrak selbst darüber, wie sie es ausgesprochen hatte (die Bemerkung, dass sie diesen Titel nicht leiden konnte hatte sie mit ihrer Empörung vergessen). Und sie hoffte, man sah nicht wie ihre Lippen unter ihrem roten Halstuch zitterten. Sie glaubte sogar, Myotismon war ihr näher gekommen.

Gokuwmon war schließlich derjenige, der den Abstand zwischen ihnen vergrößerte, indem er Sanzomon an den Schultern berührte und sachte wegschob.

„Wenn Ihr so viel zu berichten habt, könnt Ihr das auch hier machen“, sagte er und so argwöhnisch Gokuwmon ihn anfunkelte, so sah Myotismon auch ihn an. Er würdigte Gokuwmon schließlich nicht einmal mehr eines Blickes, sondern konzentrierte sich nur auf Sanzomon.

„Pardon, aber ich rede nicht mit Fußvolk.“

„Du wirst es aber nicht vermeiden können“, fügte Sanzomon hinzu, diesmal gefasster. „Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon sind als meine Schüler meine direkten Vertreter. Sollte ich verhindert sein, so sind sie der nächste Ansprechpartner. Alles was im und um das Schloss passiert verwalten sie ebenso wie ich. Wenn du also etwas zu berichten hast, gehen diese Informationen auch an sie.“

Von dem charismatischen Lächeln war nichts mehr zu sehen. Stattdessen starrte er Sanzomons Schüler an, die noch näher an ihren Meister traten.

„Ja, erzählt. Wir sind ganz Ohr“, lachte Cho-Hakkaimon und es war viel zu offensichtlich, dass sie es, genau wie Gokuwmon (Sagomon eher weniger) genoss, wie Myotismons Gesicht immer weiter entgleiste. Zuletzt blieb er wieder an Sanzomon hängen.

„Die Nacht war ruhig“, sagte er zwar gefasst, aber da war nicht die Ruhe dahinter, die er sonst besaß. Er war wütend und mit diesem überaus schnippischen Kommentar machte er sich schließlich auf zu gehen. Doch kaum unter der Sicherheit der kühlen Schatten, drehte er sich noch einmal zu der Truppe um. Gokuwmons Arm lag lässig auf Sanzomons Schulter, Cho-Hakkaimon lehnte sich an sie und grinste wie ihr Freund schelmisch. Sagomon hingegen fühlte sich von ihrem provokanten Posieren eher peinlich berührt. Myotismon ignorierte es, sah nur Sanzomon an, die Choromon und dann wieder sie.

„Wehe dem, ich finde eines davon in meinem Sarg.“

„Keine Sorge. Sie sind nur neugierig, nicht lebensmüde“, rief Cho-Hakkaimon ihm zu, was ihr einen Schubs von Sagomon bescherte und ein mahnendes Kopfschütteln von Sanzomon.

„Er ist wirklich ein Herzblatt“, grummelte Gokuwmon, ohne dabei Myotismon aus den Augen zu lassen, der zielstrebig auf die Schatten der Bäume und damit zu Phantomon, Bakemon und Soulmon gingen. Sie verschwanden nicht sofort, sondern beredeten etwas, was aber von den anderen keiner aufgrund der Ferne hätte hören können.

„Könntet ihr bitte aufhören Öl ins Feuer zu gießen?“, flüsterte Sanzomon Gokuwmon und Cho-Hakkaimon zu. „Vor allem du, Gokuwmon? Ich sehe dir an, dass du ihn nicht magst.“

„Wir machen nur Spaß. Ihr wisst, hier macht sich doch jeder über jeden ein wenig lustig. Niemand meint die Streitereien und Seitenhiebe wirkt ernst“, entgegnete Cho-Hakkaimon und winkte die Vorwürfe mit beiden Händen ab.

„Ja, aber das sollte ihm auch vorher jemand sagen. Zudem bezweifle ich, dass er euren Humor teilt, so wie ich ihn kenne.“

„Er war schon früher so… allerliebst, Meister?“, fragte Sagomon und Sanzomon wollte erst nicht glauben, dass er nun auch noch auf diesen Zug aufsprang.

„Weniger“, sagte Sanzomon und schnaufte. „Er war früher etwas griesgrämiger.“

„Noch mehr?“, fragte Sirenmon mit weit aufgerissenen Augen. „Und was noch?“

„Nichts weiter. Einfach anders eben.“

„Anders? Was heißt anders, Sanzomon?“

„Eben anders. Anders wie andere Digimon. Auch nicht wie wir. Er ist eben, wie er ist. Das macht ihn schwierig, aber gleichzeitig irgendwie... interessant.“

Die fragenden Gesichtszüge blieben. Unbemerkt blieb, wie Cho-Hakkaimon erst ihren Meister ansah, kurz zu Myotismon hinüber lugte, der mit Phantomon sprach und dann wieder zu Sanzomon, während diese sich immer noch Gedanken machte. Darüber, wie ein Digimon wie Tsukaimon zu so einem Digimon wie Myotismon werden konnte. Wie viel von dem Tsukaimon, dass sie kannte noch da war oder ob er alles abgelegt hatte. Nun, alles vermutlich nicht, sonst hätte sie ihn nicht so schnell wiedererkannt. Wie sein Blick zum Beispiel. Und andere Dinge vielleicht. Dachte er noch genauso wie früher? Bestimmt. Ob sich seine Welt der Gedanken vergrößert hatte nach all der Zeit? Und wie und in welche Richtung?

Zu gerne würde Sanzomon es wissen, wie viel Altes und was an Neuem dazugekommen war. Ob er immer noch dieses Digimon war, dass sie stets wegschubste, andererseits ihr erlaubte, mit ihm in einem Bett zu liegen und nie von ihr wich. Er war eben immer eigen gewesen. Aber gerade wegen dieser Art fühlte sie sich schon damals zu ihm hingezogen.

„Gehen wir?“, sagte Sirenmon.

„Oh ja, ich sterbe vor Hunger“, stöhnte Cho-Hakkaimon. „Wer ist eigentlich heute mit den Feldarbeiten dran?“

„Ich bin an der Reihe“, antwortete Sagomon und streckte sich. „Die Ausbildungs-Digimon warten sicher schon, dass ich mit ihnen losgehe.“

„Du kannst eben gut mit den Kleinen.“

„Ich bin es nur gewohnt eine tobende Menge in Zaun zu halten“, antwortete Sagomon Gokuwmon. Man hatte seinen Schnabel kurz klappern hören.

Die Digimon folgten Sirenmon schließlich kommentarlos, nur Sanzomon lief sehr langsam und warf einen Blick zurück. Zurück zu den untoten Digimon, die noch immer im Schutz des Schattens standen. Zurück zu Myotismon, den sie nur von der Seite sah und während sie sein humanoides Gesicht analysierte, fragte sie sich die gleichen Fragen erneut. Dann stockte ihren Gedanken, als Sanzomon merkte, dass sie abgedriftet waren, in dem Moment als sie sich selbst fragte – weiter Myotismon anstarrend – wie sich seine Haut, anstelle des kurzen Fells von früher anfühlte. Dazu die Erinnerung an die Nächte, die sie nebeneinander gelegen hatten und plötzlich fühlte sich das mehr wie nur peinlich und unangemessen an. Irgendwo in ihrem Gedächtnis hörte sie Babamon, die Sanzomons Anstand hinterfragte und sie ausschimpfte. Damals konnte sie diese Predigt nicht ganz nachvollziehen, waren sie doch Freunde und die anderen jüngeren Digimon lag doch auch immer in Gruppen zusammen, wenn sie einsam waren. Nun aber, wo sie darüber nachdachte kam ihr Babamons Kritik mehr als berechtigt vor. Und doch sehnte sie sich an diese Abende zurück.

Sanzomon beschleunigte ihr Tempo, als die drei Choromon in ihren Armen fiepten, bis sie zwischen Sagomon und Gokuwmon herlief.

„Ist alles in Ordnung, Meister?“

„Ja. Mir geht es blendend. Keine Sorge“, antwortete Sanzomon Gokuwmon, ohne ihn dabei aber anzusehen. Die Skepsis keimte in ihren Schülern auf. Die Wortwahl und der Ton verrieten schon, dass nicht alles in Ordnung war. Sanzomon hoffte nur, dass Myotismon nicht bemerkt hatte, wie sie ihn geistesabwesend angestarrt hatte.

Sie hatte Pech. Er hatte es bemerkt.

Konzert III - WILD FLOWERS, 2. Satz, Allegro molto E-Dur

𝄡
 

Der Mond war voll und rund, als eines der drei Butterflymon Hilfe schreiend zu Boden gingen. Der Ewige Wald war jedoch großflächig und sie waren fern aller Stützpunkte. Sie waren zwar zu dritt, doch gegen mehrere Mekanorimon und Guardromon hatten sie keine Chance. Eines, das versuchte zu fliehen wurde im Flug abgeschossen und fiel neben seine Kameraden ins Gras.

„Hey, hey, sachte, ja?“, rief ein Goblinmon und kletterte aus einem der Mekanorimon. „Hört auf, auf die Flügel zu schießen. Beschädigte Ware lässt sich schwer verkaufen.“

„Ihr als Maschinen-Digimon müsstet das doch hinkriegen“, meckerte ein weiteres Goblinmon, dass eine Augenklappe trug und aus einem anderem Mekanorimon herauskletterte.

„Ihr sagtet nicht, dass wir nicht auf die Flügel schießen sollen“, erklärte eines der Guardomon ohne jede Emotion oder Verständnis in der Stimme.

„Is’ das nicht klar, wenn wir euch zum Beutezug mieten?“

„Es stand nicht explizit im Vertrag.“

„Ach, wie auch immer.“

Das Goblinmon mit der Augenklappe spuckte ins Gras und ließ die Maschinen-Digimon stehen. Es griff nach einem der weißen Flügel eines der geschwächten Butterflymon, das schmerzhaft ächzte. Der Vollmond erhellte die Nacht, die Flügel erschienen durchsichtig, ihre Muster funkelten wie eine Geode voller Amethyste im Inneren.

„Das gibt ordentlich Kohle auf 'm Schwarzmarkt“, freute sich das Goblinmon mit der Augenklappe. Mit einem Pfiff rief es zwei Tekkamon her. Ihr Gesicht grinste breit vor Freude auf diese wertvolle Beute. Ihre Dolche waren lang, breit und scharf. Die Butterflymon versuchten noch einen Fluchtversuch Anbetracht ihres tödlichen Schicksals, dass sie früher oder später ohne Flügel ereilen würde, doch waren zu schwach. Sie konnte nicht mehr. Es war vorbei.

Schatten bewegten sich zwischen den Bäumen. Etwas großes streifte durch die Hecken, aber das konnte nicht sein, so etwas Riesiges würde man hören oder die Erde beben spüren. Und doch sprang wie aus dem Nichts ein Ungetüm aus den Büschen und Sträuchern, lautlos, aber schnell. Es schnappte nach den Tekkamon, Goblinmon ließ beim Angriff Butterflymon los und wurde weggeschleudert. Die Butterflymon hielten das Ungetüm, dass die Tekkamon zermalmte wie Kaubonbons zuerst für ein Devidramon, aber es sah zu hundeartig aus, war aber kein Digimon.

„Scannen. Scannen. Unbekannt. Ziel Unbekannt. Scannen. Ziel erfasst. Roter Laser!“

Die beiden Mekanorimon trafen das unbekannte Monstrum frontal, es rannte auch nicht fort, ließ sich treffen und löste sich damit auf, jedoch nicht in Daten. Es zerfiel in schwarze Flammen, die in den Himmel aufstiegen, die schrille Laute von sich gaben und über den verwirrten Digimon in alle Richtungen flogen und sie zu verspotten schienen.

„Fledermäuse?!“, riefen die Goblinmon erstaunt auf. Die schwarze Schar flog über ihnen und keiner der Mekanorimon oder der Guardomon konnte sie ins Visier nehmen. Es waren zu viele, sie waren viel zu schnell und in der Dunkelheit verschmolzen diese zahllosen Tiere zu einer einzigen Masse.

„J-J-Jetzt steht doch nicht rum und schießt!“, befahlen die Goblinmon, also schossen die Guardomon und Mekanorimon, wenn sie auch nicht wussten auf was oder wohin, aber Befehl war Befehl. Ein Guardomon schoss Raketen auf den Fledermaus-Schwarm, doch die Geschosse erreichten nicht einmal die Höhe der Baumkronen, als sie stattdessen einen großen Bogen zogen und wieder hinunterrasten. Beide Geschosse peilten nun die Mekanorimon an und ehe die Digimon wussten, was sie tun sollten, überfordert mit solch einen Manöver und für dessen Fall sie nichts in ihrer Datenbank besaßen, traf je eine Rakete mitten ins Auge im Rumpf der beiden Maschinen-Digimon und explodierten. Die Explosion war klein, sie genügte aber um alles Innere der Maschinen zu zerstören und mit dem Zusammenbruch aller Schaltkreise und Betriebssysteme dauerte es nur Sekunden, bis auch die Mekanorimon in Einzelteile zersprangen und sich auflösten.

Die Goblinmon und Butterflymon waren regelrecht zu Stein erstarrt über das was geschah und dem Fehlen jeder Ursache für dies alles, nur die Guardomon suchten im Rauch nach etwas, das verriet, was sie angriff. Doch nichts, mehrmaliges Scannen der Umgebung, noch die Wärmebildsicht ließ sie etwas erkennen. Die Rauchschwarten spielten ihnen Streiche und sie wirkte lebendig, erdrückend, schien sie zu umzingeln. Der Rauch hatte ein System, ein System dass für eine Maschine wie ihn zu berechnen war und fand das Zentrum dessen.

„Granate!“, rief es, doch es konnte nicht einmal die Rakete zünden. Guardomon sah nur rotes Licht, dann verlor es beide Arme.

„Gruselflügel!“

Die am Himmel kreisenden Fledermäuse, zu einer finsteren undefinierbaren Einheit wieder verschmolzen attackierten beide Guardomon. Obwohl sie doch so kleine Tiere waren, einzeln kaum stark genug um einen Stein zu heben, waren ihre Zähne dafür scharf und rissen Löcher in das Metall der Blechkörper, bis sie auch die Kabel zerbissen. Die beiden Maschinen-Digimon prallten gegen dicke Bäume und blieben liegen.

Der Rauch verzog sich schlagartig, verkroch sich ins Unterholz und wie ein zur Seite geschobener Vorhang gab er die Bühne für Myotismon frei.

Nur flüchtig widmete er sich den Guardomon. Sie lösten sich noch nicht auf, aber bald würde ihr System zusammenbrechen. Sie waren keine Gefahr mehr, die Goblinmon schon gar nicht. Sie erschaudernden bei seinem Anblick. Bibbernd saßen die beiden Goblinmon da, konnten ihren Augen nicht trauen und schrien auf, als sie feststellen mussten dass Myotismon nun sie ins Visier nahm. Um ihr Leben bangend kauerten sie im Gras, zwar nicht wissend, was das für ein Digimon war, sich aber sicher Legend und Gerüchte über solche wie ihn gehört zu haben, als sie die langen Zähne sahen.

„Bitte… tut uns nichts…“, winselte eines der beiden Goblinmon. „W-W-Wir wollten nur Geld. Wir wollten nur abhängig von den Meistern der Dunkelheit Geld verdienen.“

„Und wandert mit ihren Truppen herum? Was für eine erbärmliche Form der Unabhängigkeit soll das sein?“

Weiter wollten die Goblinmon sich verteidigen, aber angesichts Myotismons und der Tatsache, dass er sie sicherlich umbringen würde und sie nichts dagegen tun konnten blieben ihnen die Worte aus. Die Albtraumkralle erschien in Myotismons Händen, ihr Licht warf blutrote Flammen in seine eiskalten Augen. Er war sich nur noch unschlüssig wie er es tat. Schnell am besten, nur beide auf einmal, oder einen nach dem anderen?

Myotismon überlegte, konnte sich aber nicht konzentrieren, denn da war dieses Piepen im Ohr, was für ein entsetzlicher Ton, der immer lauter und lauter wurde, wie grässlich, was -

Maschinen-Digimon hatten die besondere Eigenschaft, nicht nur sonderlich robust zu sein, sondern konnten auch sehr lange überleben, auch wenn ihre Daten schon so weit beschädigt waren, dass jedes andere Digimon längst dahingeschieden wäre. Es gehörte viel dazu ein Maschinen-Digimon zu vernichten. Ws konnte lange dauern, bis ihr Betriebssystem endgültig den Geist aufgab. Oft aber rafften sich ihre Schaltkreise noch einmal auf, so wie dieses Guardomon es noch tat und obwohl nur noch ein Auge funktionierte und dabei flackerte, führte es seinen Auftrag weiter aus und wie Myotismon feststellte, kamen diese schrecklichen Geräusche von diesem Digimon.

„-nnen… Scannen… Scannen... Code erkannt. Code 709, Schneewittchen - senden. Code 709, Schneewittchen - senden. Lokalisierung erfasst. Bericht erstellen. Code 709, Schneewi-“

Ein sauberer Schlag mit Myotismons Albtraumkralle trennte den Oberkörper des Guardomon von seinem Beinen. Die untere Hälfte löste sich sofort auf, der Torso überschlug sich mehrmals in der der Luft, knallte auf den harten Boden, ließ es Schrauben, Zahnräder und Daten regnen, dann erst verschwand er im Nichts.

Ein fast tonloses Aufatmen entwich aus Myotismons Kehle. Und keine Sekunde zu spät, wie er auch erkannte. Es dürften keine Daten versendet worden sein, zumindest nicht ausreichend. Der Ewige Wald war zu weit vom nächsten Stützpunkt der Meister der Dunkelheit entfernt.

Sein nächster Schritt war es gewesen, dass die Goblinmon selbiges Schicksal ereilen sollte, doch sah Myotismon im Augenwinkel die Butterflymon, die angesichts solch einer Kraft und Geschwindigkeit fast noch mehr schlotterten, als die Goblinmon, die wesentlich mehr Sorge hatten um ihr Leben zu bangen. Normalerweise wäre ihm dies gleichgültig, doch in Anbetracht dessen, dass hier das wenige Vertrauen auf dem Spiel stand, dass er sich hat aufbauen können unter den Digimon des Waldes, entschied er sich dagegen diese Digimon zu töten. Sie schienen nicht wie Soldaten der Meister der Dunkelheit, nur Mitläufer ohne jedes Rückgrat.

„Haut ab. Wenn ihr auch nur einen Ton über das hier verliert, werde ich euch finden, selbst wenn ihr an den Rand der Digiwelt flüchtet und werde euch häuten, nachdem ich euch aufgespießt habe. Habt ihr verstanden?“

Nicht einmal zu nicken trauten sich die beiden Goblinmon. Bis sie es schafften sich aus der Starre zu lösen, den Kopf zu sinken und wieder anzuheben verging viel Zeit. Dafür sprangen sie ruckartig und fast problemlos auf und rannten in regelrechter Todesangst davon. Myotismon konnte ihnen nur verächtlich hinterher sehen, aber es sollte Wirkung erzielt haben. Sanzomon pflegte einen harmloseren Umgang mit solchen Digimon, indem sie ihren Willen brach, regelrecht zähmte und ihnen die Erinnerungen an das hier löschte. Durchaus war sie damit erfolgreich und rein theoretisch könnte Myotismon dies auch so handhaben – für was aber Kraft für Magie verschwenden, wenn es mit Angst genauso effektiv war?

„Also… ist es wahr?“

„Ein untotes Digimon verweilt hier und kämpft mit uns?“, ächzten die Butterflymon, die sich gegenseitig stützten. Sie sahen schwer verletzt aus.

„Ich bin nur die Nachtschicht“, erklärte Myotismon. Die Worte selbst klangen bescheiden, Myotismons Gestik jedoch zeigte deutlich, dass Bescheidenheit für ihn eher ein Fremdwort schien.

Verängstigt, aber erstaunt starrten die Butterflymon ihn an, nicht glauben wollend, dass so ein Digimon ihnen wirklich das Leben rettete. Von dem Einzug diverser Geist-Digimon hatte man gehört und sie auch unterrichtet, aber jede Einheit für sich nahm es anders auf. Anders wie die Digimon, die im Schloss lebten, waren die Gruppen die im und um den Ewigen Wald und Grey Mountain lebten eher eine Zweckgemeinschaft. Man hatte Regeln, an die man sich hielt, man half sich, wenn möglich, aber wirklich eng waren sie nie miteinander. Solange Sanzomon und ihre Gefolgschaft sorgte, dass sie sicher waren, war alles in Ordnung. Die Sache mit den Geist-Digimon löste jedoch bei einigen großen Unmut aus, unter anderem auch bei den Butterflymon. Über Virus-Digimon konnte man reden, waren Gokuwmon und Sagomon trotz ihres Typus sehr hilfsbereite Digimon, aber Geist-Digimon waren sehr speziell und ihr negativer Ruf hatte Gründe. Negatives Karma. Überbringer von Krankheiten. Okkulte Magie. Verbindungen zu anderen Dimensionen. Kannibalismus. Und dann so ein Digimon.

Aber dieses Digimon hatte sie gerettet und wirkte trotz der kühlen Art nicht feindlich gesinnt. Und da die Butterflymon Sanzomon vertrauten, blieb ihnen nichts, wie durchzuatmen und dankbar zu sein, dass ihre Flügel nun nicht irgendwo hinter dunklen Gassen für viel Geld verkauft wurden.

„Steht nicht herum. Meine Diener bringen euch zu Sanzomon. Sie kann sich um euch kümmern“, forderte Myotismon sie auf und neben den Butterflymon erschienen wie aufs Stichwort zwei Bakemon.

„Mein Herr“, rief eines der Butterflymon ihm nach, da Myotismon eine andere Richtung wie sie einschlug und offensichtlich nicht gewillt war sie zu begleiten, hatte er schließlich noch genug Arbeit und eine lange Nacht vor sich.

„Wir danken euch. Eure Hilfsbereitschaft ehrt uns.“

Sie verbeugten sich sehr tief, noch ein wenig mehr und sie würde nach vorne fallen oder mit ihren Köpfen den Boden berühren. Myotismon nickte ihnen zu, als Zeichen der Kenntnisnahme, wenn ihm ihr Dank auch wenig rührte. Dann brachten die Bakemon sie fort und Myotismon blickte noch einmal umfassenden durch die Bäume. Er hätte die Goblinmon lieber getötet. Er hoffte, hier waren keine weiteren Truppen der Meister der Dunkelheit mehr. Es wäre fast schief gegangen.

Sie durften ihn und das alles hier nicht finden. Niemals.

♩

Am dritten Tag des Vollmondes begann Sanzomon Myotismon zu beobachten. In den Sachen von Jijimon hatte sie ein altes Fernglas gefunden, mit dem sie von den Schlossmauern oder von Fenstern aus nach ihm Ausschau zuhalten konnte, um besser zu sehen, was er die Nächte überhaupt trieb. Sanzomon kam sich zwar schäbig vor ihm erst so viel Vertrauen zu schenken, nur ihm dann später zu observieren, aber es ging schließlich auch um das Wohl ihrer Gefolgschaft, auch wenn sich das Misstrauen so langsam legte, seit der Rettung der Butterflymon vor zwei Nächten. Er sammelte zwar Pluspunkt damit bei ihnen, dennoch war es für sie seltsam ein untotes Digimon, dessen Art nun einmal eine lange Liste von Albträumen und bösen Prophezeiungen auf seinen Schultern trug um sich zu haben. Es wirkte für sie zu bizarr und die Digimon außerhalb der Schlossmauern pflegten nicht selbige Mentalität wie Sanzomon, ihr Gefolge oder ihre Findelkinder.

Die Bakemon wie die Soulmon stellten sich schnell, wie Gokuwmon schon prophezeit hatte, als recht simpelgestrickte Gesellen heraus und solange man sie nicht zu sehr verärgerte auch in keinster Weise aggressiv. Als Spielkameraden für die jungen Digimon eigneten sie sich zumindest hervorragend (sehr zu Myotismons Ärgernis) und Sanzomon hegte den Verdacht, dass es ihnen weniger etwas ausmachte, wie sie zugaben. Vielleicht genossen sie es sogar von kleineren Digimon umzingelt zu sein, die dafür keine Angst und wenig Scheu vor fremden Digimon hatten, nicht einmal wenn sie untot waren. Auch hatten die beiden Sistermon, die Fell und Staub aus ihren Laken klopften und Knitterfalten glätteten einen großen Sympathiebonus bei ihnen erhaschen können.

Phantomon erwies sich als umgänglicher wie erwartet, wenn es ihn auch störte, dass er die ersten Nächte mit einen von Sanzomons Schülern zusammen die abendlichen Patrouillen schob. Insbesondere Cho-Hakkaimon fraß an ihm einen Narren, aus Gründen die sich Sanzomon nicht ganz erschlossen (sie selbst beteuerte lediglich, dass sie Phantomon nur helfen wollte sich besser zu integrieren).

Am meisten überraschte es Sanzomon, dass die Swanmon sich so schnell an Raremon gewöhnten, auch wenn sie ganz unterschiedliche Teile der Gewässer für sich beansprucht hatten. Während Raremon sich meist unter Wasser befand und gegen die Strömungen im Berg selbst schwamm, die unterirdisch durch die gesamte Bergkette flossen, blieben die Swanmon oberhalb der wenigen Wasserstellen direkt am Berg und halfen im Schloss wenn nötig. Man musste aber betonen, dass dieses untote Ungetüm sich erfolgreich bei den Swanmon, die eine gewisse Eigensinnigkeit besaßen eingeschmeichelt hatte, indem es ihnen einen Teil der Algen brachte, die tief am Grund lagen und an die sie selbst nie herangekommen wären, dabei waren das die Besten (hatte man Sanzomon zumindest gesagt). Raremon selbst sprach kaum und Sanzomon hatte dubiose Geschichten über diese Digimon gehört. Myotismon beteuerte aber, dass es für andere Digimon, wie auch für seine Umwelt harmlos sei und es schwächeren Digimon nichts täte. Sie glaubte Myotismon. Schließlich kannte sie sich nicht mit untoten Digimon aus. Kamen die Baby- und Ausbildungs-Digimon zum Spielen in die Gewässer und halfen Sanzomon oder den Sistermon bei der Seerosen-Ernte, blieb es unbemerkt und ruhig am Grund.

Brenzliger erwies es sich bei den Reppamon und Kyubimon, die ihr Gebiet hoch oben am Berg mit den Devidramon teilten, da sie alle das Revier für sich beanspruchen wollten und allgemeines Misstrauen herrschte, sei es weil Reppamon und Kyubimon heilige Tierdigimon waren oder weil Devidramon, was ihre Beute betraf nicht wählerisch waren.

Schlussendlich haben Sanzomon und Myotismon selbst eingreifen müssen. Die Reppamon und Kyubimon hatte Sanzomon umstimmen können und sie plädierte auf ihre Vernunft, da es auch um ihren Schutz ginge. Wie Myotismon allerdings seine Verhandlungen mit den Devidramon pflegte wusste sie nicht, zumal deren Intelligenz auf einem ganz anderen Niveau war.

Letztendlich kam Myotismon zum Schluss, zwei der Devidramon in Stein zu verwandeln, während das dritte Wache hielt und alle drei, vier Tage wechselte er unter ihnen. Nicht zuletzt auch um Ressourcen zu sparen. Devidramon hatten einen mehr wie gesunden Appetit, wie Sanzomon miterleben durfte und waren nun mal keine Digimon, die gerne teilten, sei es unter sich oder unter anderen Digimon, sei es Essen oder Revier.

Und auch bei ihnen fiel Sanzomon, wie ihren Schülern auf, wie viel Respekt diese Digimon alle vor Myotismon hatten. Wenn selbst Devidramon vor ihm krochen, ohne ein Brüllen von sich zu geben, musste er mehr wie deutlich demonstriert haben, dass er weit über ihnen stand. Das hieße, er musste eine unheimliche Stärke haben wie den Intellekt, diese Gruppe beisammen zuhalten und zu kontrollieren.

Man wusste, wie Digimon wie Myotismon sein konnten, das waren Sagomons Worte und die der Butterflymon, die zwar dankbar waren, aber genauso eingeschüchtert. Sie hatten nicht Unrecht damit. Auch wenn Sanzomon ihrem alten Freund niemals das geringste Übel unterstellen wollte - generell keinem Digimon, so schlimm die Gruselgeschichten auch sein mochten - , musste sie ihre Rationalität bewahren. Das war sie ihren Schülern schuldig. Sie war es jedem Digimon hier schuldig, dass sich ihrer anvertraut hatte und ihr auch bereit war zu helfen.

Sie wusste selbst nicht wirklich was sie erwartete, was Myotismon heimlich des nachts, wenn er seine Patrouille anstelle von Sanzomon hielt. Vor allem, hier? Direkt vor ihrer Nase? Selbst für ein Digimon wie ihn, das scheinbar gerne seine Grenzen austestete, wie schon als Rookie, wäre das mehr wie riskant. Nein, es wäre schlicht dumm.

Hin und wieder wechselten ihre Ziele auch auf die Bakemon und Soulmon, einige bereits bei ihrer Arbeit und wurden in Gruppen von Phantomon eingeteilt, andere spielten noch mit einigen Baby- und Ausbildungs-Digimon, ehe es für sie Zeit war zu Bett zu gehen. Sie ließen sich von den Bakemon durch die Lüfte tragen, was einige von ihnen sogar nicht einmal etwas ausmachte, auch wenn vier oder fünf an ihm hingen.

Jene von ihnen, die nicht durch die Wälder am Fuße des Berges Wache hielten nahm Gokuwmon sich unter die Fittiche. Dagegen hatte Sanzomon an sich nichts und freute sich bis sie verstand, dass diese geradezu freundliche Tat nur auf Gokuwmons immensen Ego zurückzuführen war, dass er nie ganz ablegen konnte und sich dieses Training ausdachte, um ihnen seine Stärke zu demonstrieren und seine Kampftriebe ausleben zu können. Und um auszutesten, was sie so aushielten. Sanzomon würde ihm in naher Zukunft mehr mentales Selbsterkenntnis-Training aufbrummen müssen.

Während Phantomon immer in der Nähe des Schlosses blieb, war Myotismon in der Nacht ständig unterwegs, flog vom einem Ende der Bergkette zu anderen, um dafür zu Sorgen, dass der Nebel die Bergspitze weiterhin bedeckt hielt, während er am Tage in seinem eigenem Raum in seinem Sarg schlief (wo immer er den her hatte und ehrlich gesagt wollte Sanzomon es so genau auch nicht wissen).

Alles in allem schien nichts davon verdächtig oder besorgniserregend, im Gegenteil, Myotismon schien seine Position sehr ernst zu nehmen und war erpicht darauf, dass niemand, der auch nur irgendwie zwielichtig schien Grey Mountain zu nahe kam. In der Nacht hörte sie den Schrei seiner Gruselflügel und sah die Blitze der Albtraumkralle am Horizont und wusste damit, dass er in diesen Augenblicken nicht einfach nur ein Digimon bekämpfte, der schlicht verdächtig aussah. Sondern Digimon, die zu den Meister der Dunkelheit gehörten, auf der Suche nach Volksverrätern, Befürworter der vier Souveränen, potenziellen Sklaven und Beute und nun zu nah an den Berg und an den Nebel kamen, die Umrisse des Schlosses sahen und nur eins und eins zusammenzählen mussten um zu wissen, das dort etwas oder jemand war, der auf gar keinen Fall entdeckt werden wollte. Das Myotismon sie bekämpfte missfiel ihr genauso, so wie es ihm missfiel dass sie solche Digimon schlicht wenn Willen nahm, auch nur die Hand gegen irgendein Digimon zu erheben, ihnen die frischen Erinnerungen nahm und sie in ihrem Delirium meist wieder fortschickte.

Und wie üblich hörte der eine nicht auf das, was der andere sagte und regelte die Dinge weiter auf seine Art. Myotismon vergewisserte aber, dass er keinem Digimon schadete, dass kein Soldat der Meister der Dunkelheit war und Sanzomon glaubte dies (nach diversen Nachtschichten, die sie mit ihm anfangs führen musste).

Dennoch beobachtete Sanzomon Myotismon weiterhin, Nacht für Nacht. Zur Sicherheit. Das sagte sie sich zumindest. In Wahrheit wartete sie nicht darauf, dass er etwas verdächtiges tat sondern einfach irgendetwas, das sie analysieren konnte und ihn somit besser verstehen könnte. Sie wollte nicht wieder den selben Fehler begehen wie damals. Und sie wollte verstehen, wo sie bei ihm stand.

„Wieso beobachtet Ihr Myotismon eigentlich die ganze Zeit, Meister Sanzomon?“

Cho-Hakkaimon stand mit ihr im Schatten der äußeren Burgmauern, hinter Efeu versteckt, während Sanzomon mit ihrem Fernglas weiter ihr Hauptziel beobachtete. Sanzomons Schülerin stand schon eine ganze Weile neben ihr, sie hatte das unverkennbare Geräusch ihrer künstlichen Hufe erkannt und wie diese neben ihr zum Stillstand gekommen waren.

Ihre Frage hatte einen ebenso eigenen, verspielten und stichelten Unterton. Das hieß, dass Cho-Hakkaimon eigentlich schon die Antwort wusste, sie aber noch nicht aussprach. Sie war ein verspieltes und lautes Digimon, aber nun einmal gewiss nicht unaufmerksam.

„Es ist Teil meiner Aufgabe. Es gibt noch Digimon unter uns, die skeptisch sind. Ich möchte nur sicher gehen, dass alle ihre Sorgen unbegründet sind und ich ihnen dies auch beweisen kann.“

„Es ist aber durchaus verdächtigt, dass Ihr nur Myotismon beobachtet.“

„Das tue ich nicht.“

Das tat sie, dass wusste sie schon, noch bevor Cho-Hakkaimon es anmerkte. Jedoch war es Sanzomon selbst, die das nicht merken wollte und Erklärungen erfand und mit sich selbst im Reinen zu bleiben. Jedoch stellte ihre eigene Logik und ihre eigenen Vorstellung sie überhaupt nicht zufrieden. Stattdessen bewegten sich ihre Gedanken immer wieder im Kreis.

„Und warum kontrolliert Ihr nicht die Bakemon? Oder Raremon? Es ist die ganze Zeit unter Wasser, wer weiß schon, was es da unten treibt?“

„Und sie alle unterliegen Myotismons Befehlen. Darum widme ich die meiste Zeit auch ihm. Und du weißt, ihm gilt das meiste Misstrauen, nicht seinen Soldaten.“

Sanzomon wartete nur auf irgendeine schnippische Bemerkung, dass das ein dummes Vorgehen war und dass Myotismon - wie Sanzomon schon selbst herausgefunden hatte - entweder nicht sehr weit gedacht oder sehr risikofreudig sein müsste, um ein Verhalten zu riskieren, dass Misstrauen wecken könnte. Andererseits – Nein, Im Gegenteil, dass Im stark betont, so hätte es Jijimon gesagt - wann verhielt er sich nicht so... eigen?

Sie sahen sich eigentlich kaum. Sanzomon war am Tage mit zu vielen Dingen beschäftigt. Mit der Erziehung der aufgenommen, kleinen Digimon, mit dem Training und dem Unterricht ihrer Schüler, ihren Gebeten, den Patrouillen um den Berg und ihren Studien, Forschungen und Büchern, die bis tief in die Nacht gingen.

Vorher hatte sie noch bis spät in die Nacht den Nebel beschworen, dass dieser alles bis auf die höchste Bergspitze einnahm und führte auch ihre Patrouille nachts durch, auch hier um die gesamte Bergkette, die nicht gerade klein war. Die genaue Länge hatte Sanzomon nie gezählt, aber sie wusste, das es zu Fuß einen halben Tag benötigen würde, um vom einem zum anderen Ende zu gelangen (im Flug natürlich viel schneller), und dies war nur eine Ebene.

Digimon wie Dokugumon und Grizzlymon haben sich den dichten Nebel zu Nutze gemacht, um sich zwischen den Abhängen, Schluchten und Höhlen ein sicheres zu Hause aufzubauen. Aber sie waren zu weit weg um zu wissen, dass auf dem höchsten Punkt irgendwo ein Schloss war, aber sie wussten, dass der Nebel das Werk eines Mönch-Digimons war, dass hier irgendwo mit seinen Schülern lebte. Und auch weil sie arme Seelen waren wollte sich Sanzomon vergewissern, dass es auch ihnen gut ging und nicht das Opfer von räuberischen Digimon wurden.

Zwar beschwerte sich Myotismon, warum sie fremde Digimon beschützte, die ihr nicht halfen und keinen Nutzen für sie hatte und dass es Kraftverschwendung sei, aber er akzeptierte es kopfschüttelnd, nachdem sie stur blieb.

Alles was die ehrfürchtige Hohepriesterin eben verlangte und Sanzomon hasste diesen Titel immer mehr, je öfter Myotismon diesen Aussprach und vor allem wie er es aussprach. Myotismon entlastete sie aber dadurch, dass er ihr Arbeit abnahm und sie rechnete ihm dies hoch an, also ließ sie ihm den Spaß. Es war hauptsächlich seine Magie, die den Nebelschleier aufrecht erhielt. Selbst am Tage, wenn er schlief, wie immer er das umsetzte.

Am Tage trafen sie sich nie, nur zur Dämmerung oder wenn sie nachts länger aufblieb. Und hin und wieder sah sie Myotismon, wie er im Türrahmen stand und sie beobachtete, während sie ihre Bücher las, Texte aufschrieb, übersetzte oder markierte. Die meiste Zeit tat Sanzomon so, als würde sie ihn nicht bemerken, bis dann doch der Drang in ihr hochkam zu fragen, ob er etwas von ihr wollte. Eine Antwort bekam sie nie darauf, nur Schweigen und anschließend ging Myotismon wieder seiner Arbeit nach oder legte sich zurück in seinen Sarg.

Am Himmel über Sanzomon und Cho-Hakkaimon kreiste eines der Devidramon. Anfangs hatte dieser Anblick in allen Schlossbewohnern Unbehagen ausgelöst, nun hatte man sich ein wenig daran gewöhnt und kaum, dass Myotismon ihm Aufmerksamkeit schenkte und ihnen ein kurzes Handzeichen gab, flog es in die von ihm angedeutete Richtung.

Wer hätte gedacht, das irgendein Digimon auf Grey Mountain mal froh darüber sein würde, dass Devidramon hier ihre Nester errichteten und ihre Bahnen so knapp über dem Schloss zogen?

Endlich auch hatte sich Sanzomon dazu entschlossen das Fernglas bei Seite zu legen, sich Cho-Hakkaimon zu widmen und bereute es im selben Moment. Ihre Mundwinkel waren weit nach oben gezogen und Sanzomon wusste, was es hieß. Es war jenes Grinsen, dass sie Sagomon gab, wenn er in Verlegenheit geraten war und dies nicht offen zeigen konnte, weil er sich wohl schämte oder wenn Gokuwmon dabei war in einer Diskussion den Kürzeren zu ziehen, dies auch wusste, aber nicht zugeben wollte.

Genau dieses Grinsen sah nun Sanzomon auf Cho-Hakkaimons Gesicht.

„Sagt, Meister Sanzomon, wie standet ihr noch einmal zueinander?“

Sie tat, als würde sie die Frage nicht verstehen, hatte sich aber dann doch verraten, indem sie einen verstohlenen Blick zu Myotismon warf. Ohne das Fernglas war er in der Dunkelheit der Nacht kaum zu erkennen. Und Cho-Hakkaimon war ihrem Blick gefolgt und allein das reichte ihr, um Bestätigung zu verschaffen für jede ihrer Theorien und Vermutungen der letzten Tage.

„Willst du irgendetwas andeuten, Cho-Hakkaimon?“

„Ich habe nur gefragt.“

Nein, sie fragte nicht einfach. Sie stachelte, bis sie das zu hören bekam, was sie hören wollte.

„Ich habe es bereits erklärt, wir beide wurden von Babamon und Jijimon aufgezogen und irgendwann haben sich unsere Wege getrennt.“

„Und seid ihr Freunde gewesen?“

„Nun -“

Sanzomon nahm das Fernglas wieder in die Hand und dachte einen Augenblick nach, ehe sie es wieder ansetzte.

„So in etwa.“

„Ich verstehe schon.“

Ihr Grinsen war noch breiter geworden, was Sanzomon eigentlich für unmöglich hielt.

„Was verstehst du?“

„Schon in Ordnung, ich verstehe, dass Ihr darüber nicht reden wollt.“

„Das habe ich überhaupt nicht gesagt.“

„Oh doch, Ihr habt So in etwa gesagt. So in etwa heißt soviel wie Eigentlich sind wir etwas ganz anderes, aber es ist zu kompliziert um es zu erklären.“

„Du redest Unsinn. Wir waren damals Rookies, wir haben uns ständig wegen Nichtigkeiten gestritten.“

„Aber nun seid ihr beide auf dem Ultra-Level. Dinge und Sichtweisen verändern sich. Manche Dinge sollte man mehr als einmal betrachten.“

Sanzomon schnaufte leise und fragte sich, warum ihre Schüler, ihre Freunde ihre Lehren immer nur dann auswendig wussten, wenn es zu Sanzomons Nachteil war? Zu einem anderen Zeitpunkt wäre das sicherlich lobenswert gewesen. Und egal was Sanzomon darauf antworten würde, es hätte kläglich und erbärmlich geklungen.

Und Recht geben musste sie Cho-Hakkaimon, ob es ihr gefiel oder nicht. Sie hat Tsukaimon nie vergessen können, als Tinkermon nicht und später, als D'arcmon, als sie nach langem Training unter Babamons strenger Führung durch Server ging um hatte sie sich immer gefragt, was ihm widerfahren und ob er überhaupt noch am Leben war. Mal waren diese Gedanken präsenter, manchmal weniger, aber nie ganz fort.

Myotismons Anblick löste etwas Unbekanntes in ihr aus, insbesondere als Sanzomon jenes Tsukaimon in ihm erkannte, doch sie war glücklich nun auch zu wissen, was aus ihm geworden und ihm nichts schlimmes zugestoßen war.

In dem Zusammenspiel aus dunklen Blau und Schwarz blitzte etwas Weißes auf und nahm Sanzomons ganze Sicht ein, die sie mit dem Fernglas erfassen konnte und sah eines der Swanmon, dass vor ihr und Cho-Hakkaimon in der Luft flog, als sie das Fernglas abnahm.

„Ich grüße Euch, Meister Sanzomon. Auch dich, Cho-Hakkaimon. Verzeiht meinen Besuch zu so später Stunde“, sagte Swanmon und landete sanft und grazil direkt vor ihnen.

„Du störst nicht. Wichtige Anliegen brauchen nicht zu warten. Aber sag dennoch, was führt dich hierher?“

Vorsichtig blickte Swanmon um sich, in jede Richtung, sogar nach oben zum Himmel schaute es, wo man zwischen den verschiedenen Nebelschichten noch lückenhaft das Dunkelblau des Himmels und vereinzelte, einsame Sterne sah. Erst dann griff es unter sein Federkleid.

„Das kam heute in einer Glasflasche an. Raremon fand es bei einem seiner tieferen Tauchgänge und überreichte es mir ungeöffnet.“

Dieses Vertrauen gegenüber einem wildfremden Digimon wirkte immer noch so surreal, aber Sanzomon nahm das Stück Papier an, dass Swanmon unter den Federn seines Flügels versteckte. Das Stück Papier war ein Brief und er war mit Siebenschläfer unterzeichnet worden. Er war von Pixiemon.

Schnell öffnete Sanzomon den Brief. Sie hatte schon ewig nichts mehr von ihren geheimen Verbündeten fernab von Grey Mountain gehört. Sich in diesen Zeiten Nachrichten zukommen zu lassen, wenn man sich öffentlich dazu bekannte die Menschenwelt als unverzichtbaren Teil der Digiwelt zu sehen und Vertrauen in die Souveränen legte war schwierig. Besonders wenn man von den Meistern der Dunkelheit gesucht wurde und manchmal lagen zwischen zwei Briefen mehrere Monate. Sie war sich nicht einmal sicher, ob noch alle, die heimlich gegen die Meister der Dunkelheit und ihr Terrorregime kämpften und sich für die vier Souveränen stark machten noch am Leben waren, oder ob ihre Briefe irgendwo auf einer Zwischenstelle verharrten.

Nur von Piximon (Siebenschläfer), Datamon (Hutmacher) und Centarumon (Einhorn) hörte sie noch etwas.
 

An:

- weiße Königin, schwarzer Springer, roter Turm, schwarzer Bischof
 

Wer erschoss ihn, den rot' Robin und, ich, rief der Fisch, mit Fauch und Zisch .

Wer grub ihn aus, als alles war aus, und, ich, rief die weise Eule, und flog in die Bläue.

In ihrer Eiche sie kaum spricht doch hört mehr als sie kann.
 

Die kleine Schildkröte sitzt in der Schachtel, fort vom Spatz im Baum, mit Schrei und Fuchtel

Doch keine Katz am Feuer, fort und dahin, wo ist sie hin, wenn nicht zur weißen Königin?

Sitzt ihr auch alle brav unter der Pfann'?
 

Die Herzkönigin verlangt, dass Ihr zum Krocket erscheint.
 

- Siebenschläfer
 

Das waren alles keine guten Neuigkeiten, aber Sanzomon hatte auch nicht erwartet nach so langer Zeit etwas Gutes zu hören. Der letzte Satz, der sogar unterstrichen war gefiel ihr am allerwenigsten.

Erst hieß es, die Herzkönigin, mit dem Hang zu rollenden Köpfen wäre erfreut, würde sie zum Krocket antreten. Dann hieß es, die Herzkönigin wünsche, dass sie zum Krocket käme. Und dann, dass die Herzkönigin will, dass sie zum Krocket erschien.

So nett die Worte der Herzkönigin auch klingen mochten, waren sie nichts als Drohungen und der Freibrief, sie zu finden, gefangen zu nehmen oder gleich zu töten. Das war der Herzkönigin mittlerweile egal, denn seine Geduld war am Ende. Alle Digimon auf diesem Kontinent wussten, dass die Herzkönigin ein Sturm war. Nicht nur ein Gewitter oder Unwetter, sondern ein tosender, alles vernichtender Sommersturm, der sich nicht zurückhielt.

„Keine guten Nachrichten, Meister?“, fragte Cho-Hakkaimon vorsichtig und Sanzomon schüttelte nur den Kopf, der in Anbetracht der Lage wie kraftlos an ihrem Hals hing.

(Wer erschoss ihn den rot' Robin)

Sie musste vorwärts kommen, so schnell wie möglich.

Noch bevor Sanzomon den Schatten neben ihr überhaupt bemerke, nahmen lange Finger in dunklen Handschuhen ihr den Brief aus der Hand. Zwar versuchte sie noch nach dem Stück Papier zu greifen, aber Myotismon, der einfach aus dem Nichts aufgetaucht zu sein schien, hielt den Brief zu weit über ihr, als dass sie auch nur ansatzweise rangekommen wäre.

Aber er verstand offensichtlich nicht, was dieser in Tinte verfasste Nonsens bedeuten sollte, daher machte sich Sanzomon auch keine Sorgen. Sicher erinnerte er sich nicht mehr an Babamons alte Reime. Grob, wenn überhaupt. Auch nicht an die albernen Geschichten, er würde nichts davon wirklich verstehen, da war sie sicher.

„Du benutzt Babamons alte Kinderreime für verschlüsselte Botschaften?“

„Das sind keine verschlüsselten Botschaften“, sagte Sanzomon, aber so wie sie es sagte hätte sie das selbst nicht einmal geglaubt. Sie klang zu verspannt, zu offensichtlich ertappt.

„Es gibt nur zwei Arten von Digimon, die solche Texte verfassen. Die, die verrückt sind und die, die etwas zu verbergen haben. In manchen Fällen sogar beides.“

„Wo er Recht hat -“, murmelte Cho-Hakkaimon hinter Sanzomon, kurz darauf folgte ein „Aua!“. Swanmon hatte ihr den Flügel in die Seite gerammt.

Von Cho-Hakkaimons unüberlegten Kommentaren war er genervt und ihm störte ihre Anwesenheit, aber zumindest vor Sanzomon wollte er so tun, als ließe die Kurzsichtigkeit iher Gedanken gänzlich kalt, wie er auch gewisse andere, für ihn negative Eigenschaften von Gokuwmon und Sagomon ignorierte. Sanzomon schien sogar als Einzige das Privileg zu genießen, von ihm überhaupt eines Blickes gewürdigt zu werden. Und es gab Tage, da wünschte sie sich es wäre nicht so. Immer wenn sie sah oder spürte, dass seine Blicke auf ihr lagen, bekam sie eine Gänsehaut.

Als Myotismon ihr ihren Brief zur Rückgabe reichte, sah er sie genauso an und es schauderte sie. Sie wollte ihm den Brief so schnell sie konnte aus der Hand reißen, wenn da nicht die Hitze in ihrem Gesicht wäre. Es wurde schrecklich warm unter ihrem Halstuch und trotzdem wollte Sanzomon es sich noch weiter über das Gesicht ziehen, während Myotismon sie weiter ansah, offensichtlich amüsiert darüber, dass sie an Babamons alten Kinderreimen hing.

„Und ich denke, verrückt, wie Jijimon und Babamon es waren bis du nicht. Oder, ehrfürchtige Hohepriesterin?“

„Sicher nicht“, antwortete Sanzomon. Das Papier steckte immer noch zwischen seinem Zeige- und Mittelfinger und wartete darauf, dass es wieder zu seinem eigentlichen Besitzer zurückkam. Doch das Pochen in ihrer Hand hielt Sanzomon davon ab. Sie dachte nicht einmal mehr an Pixiemons Brief und was darin stand, nur an Myotismon Hand, die ihre eigene am Tag seiner Heimkehr gehalten hatte und in ihr blühte der Wunsch, diese Berührung noch einmal fühlen zu können, um sich diese Berührung in ihrem Gedächtnis einzuprägen, was sie beim ersten Mal verpasst hatte.

Nein, es müsste nicht einmal die ganze Hand sein. Wenn sie nur kurz seine Fingerspitzen streifen könnte, würde ihr das genügen.

Nur einen kurzen Moment.

Und würde er etwas sagen, irgendwas Zynisches würde sie es als einen dummen Reflex betiteln oder als ein Versehen, dass sie gar nicht bemerkt hätte. Aber sie konnte die Kraft dazu nicht aufraffen und Sanzomon wurde mit der immer mehr zunehmenden Wärme in ihrem Kopf schwindelig.

„Vielleicht bin ich es ja doch. Und ich weiß es nur noch nicht.“

Sanzomon stützte sich erschöpft - von was auch immer sie erschöpft war - mit der offenen Hand an der Steinmauer ab und schüttelte den Kopf über ihre eigene Unfähigkeit. Myotismon zeigte hinter seiner Maske leise Andeutungen, dass er fragend eine Augenbraue hob und Swanmon versank in Verwirrung. Cho-Hakkaimons Grinsen musste mittlerweile so gigantisch sein, dass es eigentlich vollkommen unmöglich war und ihr Mund einreißen müsste.

„Sagt mal, Myotismon“, fragte sie, während sie den Brief an sich nahm und an Sanzomon weiter gab. Ihr fuhr ein Schauer durch den Körper, als sie diesen Ton von Cho-Hakkaimon hörte, ähnlich ihrem Sticheln zuvor.

„Habt Ihr Phantomon irgendwo gesehen?“

„Wieso diese Frage?“

„Na, weil ich doch heute dran bin mit euch Nachtwache zu halten. Und, habt Ihr?“

Mit einem Kopfnicken deute Myotismon zur Außenseite des Schlosses, rechts von ihm. Wenn man von dort über die Reihen einiger dunklen mahagoniroter und grauen Dachziegel sah, blickte man auf dichte Bäume und steinige Wege dazwischen, die ins Tal zwischen den Erhöhungen der Bergketten führte. Und auf einem von ihnen schlich sich tatsächlich Phantomon herum, die Sense eng an seinen Körper gepresst und nervös in alle Richtungen blickend.

„Juhuuu, Phantomon! Was schleichst du dich denn hier draußen so alleine rum?“

„Verfluchter Mist!“, schrie er auf, als er Cho-Hakkaimons quietschende Mädchenstimme hörte und sein zuvor schleichendes Tempo nahm rasend zu.

„Hey, warte doch mal! Swanmon, hilf mir mal rüber!“

Ohne Vorwarnung packte Cho-Hakkaimon Swanmon und sprang damit von der Mauer, während es, überrumpelt wie es war, seine gesamte Kraft in seine Flügel steckte, damit sie nicht zusammen in die Tiefe stürzten. Knapp über der Brücke ließ Cho-Hakkaimon sich fallen und rannte dem panischen Phantomon beängstigend verzückt hinterher. Swanmon flog schnaufend über ihnen und schrie „Unverschämtheit! Welch Unverschämtheit!“ nach.

Myotismon und Sanzomon sahen ihnen lange nach und warfen sich einen kurzen Blick zu.

„Sie meint es nicht so. Das ist nur Cho-Hakkaimons Art zu zeigen, dass sie jemanden ganz gut leiden kann. Wenn es mir für Phantomon auch Leid tut.“

„Mein Mitleid ist etwas bescheidender. Es schadet ihm nicht, wenn deine Schüler ihn auf Trab halten. Und, im Gegenteil, würde es ihn wirklich so immens stören, wie er behauptet, hätte er längst zugeschlagen.“

Es war still, bis Sanzomon plötzlich zu kichern anfing, aber bei Myotismon nur auf Unverständnis stieß.

„Was ist so witzig?“, harkte er mit einer hochgezogenen Augenbraue nach, nicht amüsiert darüber, dass sie sich auf seine Kosten einen Spaß erlaubte.

„Du hast Im Gegenteil gesagt. Du klingst wie Jijimon“, kicherte sie weiter, aber sie versuchte zumindest damit aufzuhören, da er ihren Humor – deutlich durch den Ansatz eines Lippenkräuselns und den verengten Augen - mehr als nur offensichtlich nicht teilte.

„Ich werde es mir für die Zukunft abgewöhnen.“

„So schlimm ist das doch gar nicht gewesen. Ich verrate es auch keinem, wenn es dir so unangenehm ist.“

„Ich schäme mich nicht. Aber ich lege nun einmal Wert auf mein Auftreten, da wirkt das Vokabular, das an ein altes und verwirrtes Digimon erinnert nicht sehr überzeugend.“

„Und was denkst du, was geschieht wenn es noch jemand mitbekommt? Dass die Bakemon dich nicht mehr respektieren?“

„Ich dachte an deine Schüler.“

Er blickte zurück in die Richtung, in die Phantomon und Cho-Hakkaimon verschwunden waren. Ihnen war, als hätten sie irgendwo in der Ferne das Echo ihrer Streitereien gehört. Es hätten aber auch Reppamon sein können, die sich eben darüber beschwerten.

„Sie scheinen ja nicht sehr angetan von mir zu sein.“

„Du bemühst dich ja auch nicht ihnen gegenüber freundlich zu sein.“

„Sollte ich?“

Statt über die Dächer, sah Myotismon wieder Sanzomon an, als wollte er fragen, ob das ein Witz war. Offensichtlich nicht, erbost wie Sanzomon schaute.

„Sie machen wirklich nur Späße. Alle drei sind ein raues und einfaches Umfeld gewohnt. Aber sie sind anständige Digimon und ich verdanke ihnen sehr viel, also habe zumindest so viel Anstand und respektiere sie, wie es angemessen ist.“

Irgendwo unter ihnen hörte man Gokuwmons euphorisches Brüllen. Er hatte sich einige der Bakemon geschnappt, die gegen ihn kämpfen sollten und sie, gar nicht mal so dumm, taten sich zusammen und verschmolzen zu einem riesigen Geist. Gokuwmon fluchte und jubelte gleichzeitig darüber seid langem einen so interessanten gegner zu haben, an dem er Kampftecniken ausprobieren konnte, während Sagomon sich über den Krach beklagte, da er gerade meditierte.

„Geht das auch etwas leiser, hier sind auch noch andere Digimon!“, schimpfte Sagomon und „Na warte, komm doch her und zeig mal wie du es gegen diesen übergroßen Windbeutel aufnimmst!“, schrie Gokuwmon zurück und „Wir sind kein Windbeutel, das war gemein“, beklagten sich die Bakemon.

Sanzomon legte ihr Gesicht beschämt in beide Hände und schüttelte sachte den Kopf.

„Wo genau hast du diese drei Witzfiguren eigentlich aufgegabelt?“

„Es sind keine Witzfiguren“, sagte sie, immer noch in Scham versunken. „Sie sind meine Freunde.“

„Freunde?“

Nun war es Myotismon, der lachte, aber es klang mehr nach Schadenfreude und er zeigte auch keinen Anstand, sich zurückzuhalten, egal wie verärgert Sanzomon darüber war.

„Ihr befindet euch nicht einmal auf der gleichen autoritären Stufe, wie willst du da überhaupt etwas wie Freundschaft aufbauen?“

„Wären sie nicht, würde ich hier nicht stehen. Wir trafen uns und sie blieben bei mir. Aus freien Stücken und wir helfen einander, fernab von Autorität. Mich Meister zu nennen war ihr Wunsch, der Überzeugung das meine Worte Gewicht haben und meine Gedanken weitergetragen werden sollen.“

Man hörte immer noch Gokuwmon und Sagomon streiten. Sirenmon war dazugekommen und moserte, dass sie sich alle benehmen würden wie frisch aus dem Digiei geschlüpft. Aber diesmal schmunzelte Sanzomon darüber.

„Kann Piedmon dich wegen dieser Worte und Gedanke nicht leiden? Mit dieser ominösen Herzkönigin ist er doch gemeint.“

„Das spielt keine Rolle. Und wenn du wüsstest, was in meinen Büchern steht, würdest du nicht fragen.“

„Ich interessiere mich nicht für Sophismus.“

Mit den Armen vor der Brust verschränkt drehte Sanzomon Myotismon den Rücken zu. Es fröstelte sie, obwohl die Nacht selbst nicht kalt war, schließlich war Sommer, aber immer wenn sie nur einen Gedanken an dieses Digimon verschwendete, zog sich ein Schauer über Mark und Bein. Piedmon war der Einzige der Meister der Dunkelheit, den sie je persönlich traf und dieses einzige Treffen reichte ihr.

Sanzomon empfand bereits genug Nervosität gegenüber Myotismon. Vor Piedmon jedoch hatte sie aber nicht nur Angst, sondern regelrechte Panik.

Myotismon Blick fiel nochmal auf den Brief, den Sanzomon in ihren Ärmel stopfte.

„Du musst zugeben, diese Einladung zum Krocket klingt schon sehr, nun - unheilbringend?“

„Er rief Jijimon und Babamon mit der gleichen Einladung zu sich. Es hat mit ihrer Niederlage geendet.“

„Du warst dabei, als sie starben?“

Sie antwortete nicht. Sanzomon war entsetzlich kalt geworden und rieb mit ihren Händen über ihre Schultern. Lange war Sanzomon still und wich Myotismons Blicken aus, hoffend, es würde ihm irgendwann idiotisch vorkommen und er würde gehen.

Er blieb, geduldig wartend, ob Sanzomon etwas sagte. Sie überlegte noch, dann sprach sie:

„Babamon und ich haben uns gestritten, kurz bevor sie vernichtet wurde.“

Man hörte kurz den Wind heulen. Efeu raschelte in den Ecken, bewegt durch eine Sommerbrise. Myotismon runzelte verwundert die Stirn.

„Ihr? Gestritten? Verzeih, aber es ist rückblickend auf dein Verhalten von damals überaus merkwürdig, das zu hören“, sagte er und klang, als hielte er auch das wieder für einen Scherz. Doch ein Blick in Sanzomons Gesicht reichte, um zu wissen dass es nicht nur kein Scherz war, sondern ihr doch nahe ging. Streit hin oder her, ob sie sie nun oft triezte und ausgeschimpfte, Babamon war für Sanzomon die Inkarnation einer Mutter gewesen.

„Weswegen habt ihr euch gestritten?“

„Ich kann es nicht so genau sagen.“

Hätte sie schon, dabei hätte Sanzomon jedoch ein unliebsames Detail preisgeben müssen. Nämlich, dass Tsukaimon bei diesem Streit eine nicht unbedeutende Rolle gespielte. Es war so offensichtlich, dass Tinkermon Tsukaimon vermisste. Sehr vermisste sogar. Aber ihr war klar, dass Tsukaimon diese Ansicht nicht unbedingt teilte. Sie wusste, dass er nett zu ihr war, weil Jijimon ihn darum bat. Sie hatte das Gespräch damals mitgehört. Doch die Zeit mit Tsukaimon war die Schönste, die sie bis dahin erlebte und sie wollte nicht mehr das eingeschüchterte, jammernde Digimon bleiben. Also büffelte sie noch mehr wie ohnehin schon, lernte mehr, wie man von ihr verlangte und lernte Zauber, von denen Babamon eigentlich meinte, dass sie dafür noch nicht das Potenzial hätte, sie überhaupt zu begreifen.

Es hatte sich ausgezahlt. Sie war zu D'arcmon digitiert und sie wollte weiter und mehr lernen. Also ließ Babamon ihre Schülerin ziehen. Jedoch...

„Ich glaube, Babamon war nicht glücklich darüber, zu was ich digitiert bin. Sie sagte, das hier passt nicht zu mir. Ich sei zu etwas geworden, dem ich hinterher weinte, nicht aus Überzeugung. Sie glaubte, ich hätte ihre Lehren verunglimpft. Ich würde mein Innerstes verschließen und stattdessen immer noch meinen geschwistern hinterher weinen. Bevor ich digitierte, stritten wir sehr viel, weil ich immer öfter widersprach. Zur Strafe ignorierte sie mich.“

„Ist dem denn so?“

Sanzomon merkte erst nicht, wie dunkel es um sie herum geworden war oder wie groß ihr Schatten auf dem Boden plötzlich aussah. Sie war so mit ihren eigenen Gedanken beschäftigt, dass sie nicht mal merkte, wie nah Myotismon ihr gekommen war. Er stand direkt neben ihr, wenige Millimeter befanden sich zwischen ihnen und seine imposante Gestalt verdeckte Sanzomon vollkommen. Nicht einer der wenigen Mondstrahlen, die sich ihren Weg durch die Nebelwand gebahnten streifte sie. Unheimlich. Und trotzdem...

„Ich gebe zu, ich habe Babamons Lehren bezüglich Emotionalität hinterfragt und gewisse Punkte kritisiert, weil es wieder nur eine Entweder-Oder-Sicht war. Schwarz oder Weiß. Genauso borniert wie die serumischen Thesen und Lehren. Aber ich habe Babamons Worte in ihrem Kern immer vor anderen Digimon verteidigt, weil sie einen guten Ansatz inne hielten. Doch schien sie unzufrieden darüber, dass ich zu Sanzomon geworden bin.“

„Dabei sollte sie froh sein. Schließlich bist du nun ein Serum.“

Sanzomons Kopf, der mit jedem Satz in sich gesunken war, schreckte vor Empörung auf. Myotismon stand so dicht neben ihr, dass es fast erdrückend war.

„Was willst du damit sagen?“

„Du hast doch immer darunter gelitten, dass du ein Virus-Typ warst. Du hättest sicher viel getan, um wie deine Geschwister sein zu können. Es freut mich für dich, dass sich dein Traum erfüllt hat.“

Sanzomon sagte immer noch nichts, aber ihr Mund stand offen. Die Worte an sich waren freundlich gewählt, klangen aber überhaupt nicht aufrichtig. Das und als machte sich Myotismon darüber lustig.

„In gewisser Weise klingst sogar schon wie die Hohen Digimon der Typus-Apartheid, Sanzomon. Die haben auch nicht an reine Emotionalität geglaubt.“

Was er sagte glich einem Stich ins Herz, aber es half ihr mehr, als dass es schadete. Die Schüchternheit die Sanzomon sonst überkam, wenn sie Myotismon zu lange ansah verwandelte sich in Wut. Ihre Angst vor seiner Nähe war entschwunden. Sie griff nach seinen Kragen und zog ihn zu sich hinunter, damit sie ihn, wütend wie sie war direkt ins Gesicht sehen konnte.

„Unterstehe dir so einen Vergleich! Weißt du eigentlich, dass du genau wie Babamon klingst? Meine Lehren und die der Hohen Serums sind nicht gleich!“

„Nicht? Ich sehe da durchaus gewisse Parallelen. Dazu verurteilst du ein Digimon, ohne seine Motive zu kennen.“

„Wenn das eine Anspielung auf Piedmon sein soll -“

Sanzomon merkte wieder, dass sie begann laut zu werden. Sie holte kurz Luft, um nicht noch mehr die Stimme zu heben. Myotismon grinste schon wieder und die Freude würde sie ihm nicht gönnen.

„- dann wisse, dass ich ihn nicht wegen seinem Typus verurteile, sondern wegen dem, was er tut!“

„Und was tut er? Warum tut er es, ist das nicht die wichtigere Frage? Wer bestimmt schon was richtig und falsch ist? Geschweige denn, was gerecht ist? Bestimmst du dies? Dann erkläre mir doch einmal, wo die Grenze liegt.“

„Da siehst du die Grenze!“

Sanzomon ließ Myotismon los und deutete mit ihrem Finger hinunter in den Hof, wo Sistermon Blanc Frimon hinterher rannte, dass mit KyouKyoumon und Budmon Fangen spielte.

„Diese Digimon haben niemanden etwas getan und doch haben sie alles verloren. Ihre Freunde, ihr zu Hause, Digimon die sich um sie gekümmert haben und sie wurden schutzlos zurückgelassen. Du hast sie nicht verletzt und verhungert in den Wäldern oder am Fuße des Berges aufsammeln müssen und dir Sorgen machen müssen, ob sie die Nacht überstehen. Nacht für Nacht werden sie von erinnerungen geplagt. Sie konnten rein gar nichts dafür, was ihnen zugestoßen ist. Sie können nichts für das, was vor Generationen geschah. Wie boshaft muss man sein, um seine Wut an Unschuldigen auszulassen?“

„Vielleicht kann ein Digimon wie Piedmon auch nichts dafür. Manche Digimon sind nun einmal so, wie sie sind, eben weil sie so sind. Das nennt man innere Triebe. Im Grunde sind wir alle Gleich. Wir sind Daten. Festgelegte Daten. Ohne höheres Sein, ohne einen Sinn, ohne Bedeutung. Nicht mehr. Und je ein Digimon sich von der Vorstellung löst, ihm stünde ein bestimmtes Schicksal zu, ein Sinn, ein Platz in dieser Welt, ein Recht auf eine Persönlichkeit, umso besser.“

„Verzeih, wenn ich mich nicht für deinen Nihilismus begeistern kann.“

Abrupt versteifte Sanzomon ihre Haltung, hob die Brust nach vorn und den Kopf hoch. Die Haltung fühlte sich so unnatürlich an, wie sie aussah, anders wie bei Myotismon und irgendwie beneidete sie ihn dafür. Wie er das wohl geschafft hatte in all den Jahren?

Von ihm selbst bekam Sanzomon nur ein genervtes Seufzen.

„Du glaubst also ernsthaft an diesen Schwachsinn von einem Ich von einem digitalen Wesen? Einen Sinn, fernab unserer Daten?“

„Offensichtlich. Möchtest du etwas daran anzweifeln?“

Ihr Abstand hatte sich wieder verringert, wie auch immer das noch gehen sollte. Myotismon stand direkt vor ihr, noch immer mit dieser gebeugten, hochnäsigen Haltung, den Armen hinter dem Rücken verschränkt und jenem pseudocharmanten Lächeln, von dem Sanzomon sich manchmal wünschte, dass es aus seinem Gesicht verschwinden würde. Wenn es nicht manchmal heißen würde.

„Eine ganze Menge sogar. Aber dann stünden wir die ganze Nacht hier.“

„Von mir aus“, sagte Sanzomon, sehr überzeugt, sogar zu Myotismons Überraschung. „Vor Diskursen fürchte ich mich nicht, solange es sich nicht um eine sinnlose Debatte mit einem Orkan handelt.“

„Orkan?“, fragte er kurz. „Ah, verstehe, was haben ein Orkan und die Herzkönigin gemeinsam. So kamst du auf diesen Spitznamen.“

Myotismon lachte. Ehe Sanzomon aber fragen konnte, was ihn denn zum lachen brachte, sah er ihr wieder direkt in die Augen.

„Und was bin ich?“

Es war still um sie geworden, was sicherlich nicht sein konnte. In diesem Schloss hörte man immer irgendetwas oder jemanden, sei es Sirenmons Lieder oder das Lachen der kleinen Digimon. Oder eben ihre zankenden Schüler. Diese Totenstille war das Resultat davon, dass Sanzomons Sinne sich nur auf Myotismon zu konzentrieren schienen und jeden anderen Reiz als unwichtig abstempelten, damit keine einzige Regung in seinem Gesicht von ihr unbemerkt blieb.

„Dieser Blick...“, hauchte er kaum hörbar. Hätte Sanzomon sich nicht so intensiv auf ihn fokussiert, hätte sie es nicht einmal mitbekommen, genauso wie diese Veränderung in seinen Augen. Sie sah den Abgrund, von dem er früher schon immer gesprochen hatte, aber dass, was darin war konnte sie nicht deuten. Ob er herausgefunden hatte, was er bedeutet und wo er herkam? Und was dort unten war?

„Weißt du, was ich überhaupt nicht ausstehen kann? Digimon die glauben, sie könnten es in irgendeiner Weise mit mir aufnehmen. Im Kampf, wie mental. Sie alle haben genau diesen Blick in ihren Augen. Augen voller Träume und Hoffnungen. Rebellische Augen. Genau vor denen sollte man sich besonders in Acht nehmen. Darum traue ich solchen Digimon mit solchen Augen nicht eine Sekunde über den Weg.“

Er machte sich über sie lustig, davon war Sanzomon absolut überzeugt. Er sah sie an wie die Digimon, die D'arcmon schon auf ihrer Reise durch Server für verrückt hielten. Und obwohl Sanzomon an Myotismons Augen festhing und versuchte Tsukaimon zu finden, sah sie in ihrem Kopf nur seine langen Eckzähne, mit der Frage, was er mit diesen Zähnen schon getan hatte. Sie wollte an so etwas nicht denken, aber die Worte ließen sie nicht los.

(wie viele Digimon hat er schon gebissen wie vielen hat er das Blut ausgesaugt hatte er es überhaupt er zeigt davon nichts verbergt er es hat er schon Digimon getö-)

Ihre Gedanken verflogen, als Myotismons rechte Hand, die Sanzomon kurz zuvor noch berühren wollte ihr Gesicht streifte und seine Finger in ihr blondes Haar fuhren.

„Aber diese Augen stehen dir gut.“

„Sag so was nicht!“, rief Sanzomon entsetzt, dann schlug sie seine Hand mit ihrer eigenen fort. „Was soll jemand denken, der dich so reden hört oder der uns so sieht?“

„Hast du Angst davor, dass andere Digimon dabei schlecht über dich denken?“

„So was gehört sich einfach nicht!“, rief sie weiter schockiert auf, hoffend, niemand hatte sie nun gehört. „Ich habe eine Vorbildfunktion! Und ich kann es nicht ausstehen, wenn man versucht mich mit Süßholzraspel zu umgarnen.“

Sanzomon presste ihre verschränkten Arme noch dichter an ihren Körper. Obwohl sie versuchte von ihm zu weichen, ging Myotismon ihr einfach nach, ohne dass sich seine Haltung änderte.

„Dann haben dir noch andere Digimon solche unangemessenen Komplimente gemacht? Oder bin ich der Erste?“

„Das spielt keine Rolle!“, keifte sie zurück und klang schon wieder viel aufgebrachter, wie sie wollte. Und noch mehr ärgerte sie es, dass Myotismon offensichtlich Spaß daran hatte. Aber...

„Das ist wohl deine Lieblingsantwort. Aber ich kann solche überzogenen Schmeicheleien auch nicht leiden. Auch wenn es der Wahrheit entspricht.“

Myotismons Finger berührten erneut ihre Wange, aber statt sich zu wehren, versuchte Sanzomon sich das Gefühl dieser Berührung bis in kleinste Detail einzuprägen. Wie erst nur seine Fingerkuppen und dann seine ganze Hand auf ihrer Haut lag, wie unerwartet dünn der Stoff seiner Handschuhe war und wie kalt es sich anfühlte. Dann prägte sich Sanzomon aber nicht mehr nur diese Berührung ein – sie fing an, es zu genießen und anschließend sich zu erinnern, warum sie früher immer so gerne bei Tsukaimon war, obwohl er sie meist ignorierte und als störend empfand.

Ihre Sinne kehrten jedoch wieder zurück, als Sanzomon spürte, dass Myotismon versuchte ihr Halstuch herunterzuziehen und sie schlug seine Hand erneut weg, diesmal aber fester.

„Hast du nichts zu tun?“, schimpfte sie, ignorierte sein Knurren und kehrte ihm wieder den Rücken. Auch als sie seine Schritte hörte, die sich von ihr weg bewegten rührte Sanzomon sich kein Stück. Und doch tat es ihr, obwohl sie wütend war und sich bloßgestellt vorkam irgendwie Leid.

„Myotismon.“

Sie wagte über ihre Schultern zurück zu ihm zu schauen. Verärgert sah er aus, aber nicht so wütend, wie sie erwartet hätte. Wenn Sanzomon es nicht besser wüsste könnte man glauben, er wäre frustriert.

Es muss zu viel Zeit vergangen sein, ungeduldig nickte Myotismon kurz mit dem Kopf und seine Hand kreiste in der Luft, eine Geste um ihr zu sagen, dass sie weitermachen sollte. Dabei hatte Sanzomon längst vergessen, was sie wirklich sagen wollte und versuchte sich an einer Alternative.

„Pass auf dich auf, ja?“

Myotismon zog wieder die Augenbrauen hoch und Sanzomon wünschte sich, allein zu sein um sich selbst eine reinhauen zu können, ohne dass man dabei an ihrem Verstand zweifelte, wenn sie das aber auch schon selbst zu genüge tat.

„Machst du dir Sorgen?“

„Das gehört sich einfach“, antwortete Sanzomon hektisch, Myotismon schnaufte kopfschüttelnd.

„Natürlich, ehrfürchtige Hohepriesterin.“

Der schwarze Umhang erhob sich wie dicker Qualm und löste sich in einem Schwarm Fledermäuse, zusammen mit seinem Träger, auf. Noch bevor sie ganz in der Dunkelheit verschwanden, ließ Sanzomon sich zu Boden fallen und atmete ein-, zweimal kräftig ein. Ihr Gesicht war immer noch ganz warm.

„Sanzomon, Sanzomon!“, trällerten die Stimmen junger Digimon. Ein Kyubimon, mit Sistermon Noir auf dem Rücken, diese wiederum mit zwei Pinamon und Puffmon auf dem Schoß, kamen die Reihen der Mauer entlang gelaufen und sprangen schließlich hoch zu Sanzomon.

„Huch, alles okay, Meister?“, fragte Sistermon Noir, schockiert über Sanzomons puderrotes Gesicht, dass man trotz Halstuch, ebenso rot, doch gut erkennen konnte.

„Sanzomon, wir haben Seerosen für Euch geholt“, sagte Puffmon ganz stolz, ohne Sanzomons Scham undAufregung anzuerkennen.

„Ja, wir haben nur die Schönsten ausgesucht.“

„Sistermon und Kyubimon haben uns dabei geholfen“, fügten die beiden Pinamon hinzu. An jeder Seite von Kyubimon hingen, mit Seilen befestigte Steintöpfe. Sistermon Noir nahm einen davon ab und reichte es Sanzomon, nachdem sie den mit Mosaik verzierten Deckel wegnahm. Der, zugegeben nicht gerade leichte Steinkrug war fast bis zum Rand mit klarem Wasser gefüllt und überdeckt mit schneeweißen Seerosen.

Die Pflanze hatte einst Jijimon hier heimisch gemacht. Wachsen tat sie überall auf Server, aber mit den Jahren und durch die gute Pflege entwickelte sie mit der Zeit einen deutlichen, süß-blumigen Geruch. Die Pflanze selbst war jedoch scharf und bitter, getrocknet aber eigneten sich die Blüten hervorragend für Medizin, Tee und, wie Sirenmon herausfand als Gewürz. Also ernteten Sanzomon und die beiden Sistermon regelmäßig davon, um die getrockneten Blüten zu verarbeiten und damit auch handeln zu können.

Aber in dieser Form, in weiß und rosa füllte Sanzomon das Schloss damit, um etwas Natur und Schönheit in die dunklen und kahlen Schlossmauern zu bringen.

„Ich danke euch. Das ist so lieb“, seufzte Sanzomon, alle fünf Digimon blickten verlegen zu Boden. Nur konnte Sanzomon sich nicht auf die reine Farbe oder den Geruch konzentrieren, den sie sonst eigentlich mochte (im Gegensatz zu ihren Schülern, die ihn zu penetrant fanden). Nur wie kühl das Wasser wohl war im Vergleich zu ihrem Gesicht.

Dann, urplötzlich, tauchte Sanzomon ihr Gesicht, das gerade so in das Loch des Kruges passte, in das Wasser, unter den überraschten Blicken der anderen Digimon. Schweigend sahen sie zu, aber keiner sagte etwas und je mehr Zeit verstrich, in der Sanzomon nur ihr Gesicht unter Wasser hielt, um so nervöser wurden sie.

„Sistermon Noir, mach etwas, sonst ertrinkt sie noch!“, forderte Kyubimon sie auf, aber ehe Sistermon Noir sie auch nur anfassen konnte, riss Sanzomon mit einem lauten Schnappen nach Luft ihr Gesicht wieder aus dem Wasser. Zwei kleine Seerosenblüten verfingen sich in ihrem Haar und alles um sie herum war klitschnass geworden.

Aber das war nötig gewesen.

„I-I-Ist alles in Ordnung mit Euch, Meister Sanzomon?“

„Blendend“, sagte Sanzomon zu Sistermon Noir fast monoton, ohne sie aber dabei anzusehen. Ihre Gedanken waren ganz woanders.

„Mir geht es absolut blendend.“

♬
 

Die Kaktuswüste war in den richtigen Regionen und zur richtigen Zeit ziemlich schattig und in der Nacht kühl zu Phantomons Glück. Der Ewige Wald lag hinter ihm und er hoffte Cho-Hakkaimon endlich los zu sein, nicht ahnend, dass sie ihm immer noch dicht auf den Fersen war. Sie war ihm die ganze Schicht über gefolgt, schließlich war es Sanzomons Order, dass ihre Schüler im Wechsel etwas auf die Geist-Digimon aufpassten, immerhin waren sie neu. Dass Cho-Hakkaimon übereifrig war war ja bekannt, aber Phantomon fühlte sich eher belästigt (und bekam von seinem Meister wenig Mitgefühl, doch wen wunderte es).

Und nun am Rande des Waldes holte sie ihn wieder ein, geradezu freudestrahlend, bis seine Sense fast ihren Bauch berührte und sie vielleicht sogar durchbohrt hätte, wäre das Digimon im Schweins-Kostüm nicht rechtzeitig und mit weit ausgestreckten Armen stehengeblieben.

„Hast du eigentlich gar keinen Funken Anstand oder Respekt? Was soll dieses kindische Verhalten? Was für ein Ultra-Level willst du eigentlich darstellen?“, keifte Phantomon sie ungehalten an, aber Cho-Hakkaimons Gesicht, wenn auch fragend blieb strahlend und unbedarft, frei von jedem Schuldbewusstsein.

„Sanzomon sagte, wir sollen uns gut um euch kümmern. Sie sagt, Geist-Digimon haben es heutzutage gar nicht so leicht und sind sehr unbeliebt“, erklärte sie und, wie Phantomon merkte war dieses Digimon auch frei von jeglichen Taktgefühl. „Also sollen wir euch möglichst gut und respektvoll behandeln und euch so gut wie es geht in unseren Alltag integrieren.“

„Was hat dein aufsässiges Gehabe mit Integration zu tun?“

„Absolut gar nichts“, antwortete Cho-Hakkaimon mit trällernder Stimme. Phantomon schwieg und sie lächelte weiter. Zu gern hätte sie ja gewusst wie er unter seiner Kutte aussah, aber da die Bakemon und Soulmon selbst schon regelrecht scheu waren und sich nicht ohne ihre Laken oder im Falle der Soulmon nicht einmal ohne Hut zeigen wollten, konnte sie sich denken, dass Phantomon es nicht lustig finde würde, würde sie versuchen einen Blick zu erhaschen. Angeblich sollte unter der Kleidung ein riesiges schwarzes Loch sein und kurz überkam Cho-Hakkaimon die Angst, sie könnte dort hineingezogen werden. Jedoch, wenn es so wäre, wie sollte dann der Stoff halten, schließlich sogen Schwarze Löcher alles in sich hinein?

„Was soll das heißen, nichts?“

„Ich mag Digimon, die Temperament haben. Du wirkst zudem ulkig. Das mag ich.“

„Ulkig? Ulkig?!“, wiederholte Phantomon immer wütender, aber auch leiser. Erst als er auf dem Boden lag, erkannte Cho-Hakkaimon den Grund. Hinter den Sandhügeln der Kaktuswüste stieg allmählich die Sonne auf, die Mammutkakteen verschmolzen in der Ferne mit dem weißgoldenen Morgenlicht.

Cho-Hakkaimon überkam Müdigkeit. Für Nachtschichten war sie nicht gemacht und wenn sie früher Nächte durch machte, mit zwielichtigen Gesellen und viel Alkohol. Sie freute sich auf ihr Bett, wissend jedoch, dass dieser Schlaf nicht lange sein würde. Gegen Mittag rum würden die Baby-Digimon sie aus dem Bett werfen und anschließend zu Sanzomons Unterricht müssen. Meditation am Morgen, Theorie am Nachmittag. Sie hasste Theorie.

„Digimon wie ihr wisst gar nicht, wie so ein Leben ist“, nuschelte Phantomon in den Sand. Cho-Hakkaimon ging in ihre Knie um ihn besser hören zu können. Er klang wirklich sehr schwach, je heller es wurde.

„So viele Kriege, so viele Kämpfe... Aber sich damit beschäftigt, wie es ist wie wir zu sein hat sich niemand. Der Tod ist ein unangenehmes Thema in der Digiwelt. Niemand will darüber nachdenken was Tod eigentlich bedeutet. Nicht wiedergeboren zu werden ist eine Schmach. Viele haben uns Geistern ein besseres Dasein versprochen. Integration? Tse. Für sie waren wir billige Soldaten. Wenn einer von uns draufgeht, ist es nicht schade. Wir sind ja nur kaputte Daten.“

Eine etwas stärkere Böe wirbelte Sand auf, der auf Phantomons Kutte fiel, den Cho-Hakkaimon aber sofort wegklopfte. Und plötzlich fiel ihr auf, dass sie außer dem Stoff des Kleidungsstückes nichts von Phantomon spürte. Als existierte er gar nicht. Nur der Stoff, der vage etwas von dem Digimon einfing, dass ihn trug.

„Wir mögen untot sein, aber wir sind nicht frei von Schmerzen. Für viele sind wir keine richtigen Digimon. Mir ist es gleich, doch meine Brüder leiden unter ihren kaputten Daten. Wir sind nicht wie ihr. Aber das verstehen solche wie ihr nicht. Uns kann man nicht einfach so integrieren.“

„Hat's denn je einer versucht?“, fragte Cho-Hakkaimon gänzlich unbedarft und direkt in ihrem Ton. „Von euch Geist-Digimon hört man ja auch nie viel. Ihr seid nur unter euch, verkriecht euch und seid jedem gleich feindlich gesinnt. Außerdem findet man euch immer nur in den dunkelsten und deprimierensten Ecken, die ihr nie verlasst. Kein Wunder, das ihr so griesgrämig seid. Dabei könnt ihr doch auch ganz anders sein. Myotismon war doch auch keiner von euch, aber ihr akzeptiert ihn als König.“

„Das ist nicht vergleichbar...“

„Doch. Ist es.“

Phantomons Gesicht hob sich nicht mehr. Er schnaufte nicht einmal mehr genervt und als Cho-Hakkaimon das bewusst wurde, trübte sich ihre Mine. Und es tat ihr Leid. Vielleicht war Phantomon es einfach nicht gewohnt unter lebenden Digimon zu sein. Und was er sagte stimmte durchaus – Geist-Digimon wurden wirklich nicht gut behandelt. Vermutlich hing Phantomon genauso sehr an Myotismon wie sie an Sanzomon, weil sie ihnen eine Alternative schenkten.

„Weißt du, Phantomon, mein Meister vor Sanzomon glaubte auch, ich integriere mich niemals irgendwo hin. Und Virus-Typen hat sie gehasst und sie lehrte uns, wie durchtrieben sie seien. Aber ich mag Gokuwmon und ich mag Sagomon. Und ich bin froh Meister Sanzomon getroffen zu haben. Ich finde wir passen gut zusammen und wir helfen einander. Auch wenn ich die Partys vermisse. Und ihr Geist-Digimon passt auch zu uns, dass kannst du mir glauben.“

Wieder gab Phantomon keine Antwort. Zarter Morgenwind trug Sand von der Wüste an den noch in schwacher Dunkelheit getauchten Waldrand, über dessen Bäume und Sträucher nach und nach die Strahlen strichen und aus seinen Schlaf rissen.

„Phan... tomon..?“

Vorsichtig berührte Cho-Hakkaimon die Kutte Phantomons. Erst tippte sie ihn nur an, dann zog sie vorsichtig an ihm, doch er rührte sich nicht und Cho-Hakkaimon bekam es mit der Angst zu tun. Wenn Myotismon Sonne abbekam löste er sich zwar nicht sofort auf, aber er erzählte direktes Sonnenlicht sei, als würde man ihm Quecksilber über die Haut gießen und er war schon sehr stark. Ob Phantomon -

„Hat man dir nicht beigebracht, dass man Geist-Digimon nicht unter die Kutte schaut?“, baffte Phantomon schließlich, als sie seine Kapuze leicht anhob, woraufhin Cho-Hakkaimon brüllte:

„Ey, entschuldige, ja? Ich dachte gerade du stirbst!“

„Ich sterbe nicht wegen dem bisschen Licht.“

Zuerst stützte Phantomon sich mit den Armen ab und hob den Oberkörper wieder, dann schwebte er wenige Zentimeter über dem Boden, doch er torkelte dabei wie ein Betrunkener. Cho-Hakkaimon sah dem eine Weile zu, dann schnappte sie Phantomon an seiner Kapuze und zog ihn zu sich. Kaum Widerstand, dazu wog er so gut wie nichts (als Geist vermutlich logisch). Besagtes Geist-Digimon brummte etwas vor sich hin, dass Cho-Hakkaimon ignorierte und schwang ihn fast wie ein nasses Handtuch um ihre Schultern.

„Komm, ich bring dich nach Hause. Dann kannst du in deinem Zimmer weiter schmollen. Und Morgen probieren wir es einfach nochmal. Wir kriegen noch unsere lustige Nachtschicht.“

„Bitte nicht“, murmelte Phantomon beinahe schon deprimiert. Nun spürte Cho-Hakkaimon auch Gewicht auf ihrer linken Schulter, genau da wo Phantomon seinen Kopf ablegte, doch das bisschen Gewicht kam einzig vom Stoff seiner Kapuze. Von dem Digimon selbst spürte sie nicht wirklich etwas. Geist-Digimon waren wirklich gruselig.

Vorsichtig ging Cho-Hakkaimon erst einen Schritt zurück, machte dann auf dem Absatz kehrt, nur aber bei der Hälfte ihrer Bewegung zu erstarren. Im Augenwinkel bemerkte Cho-Hakkaimon wie die Kaktuswüste durch eine aufkommende Staubwolke ihrer frühmorgendlichen und verschlafenen Anmut beraubt wurde. Das Naheliegenste wäre gewesen, dass irgendeine Horde von Digimon – Monochromon oder Mammutmon – in Scharen vorbei rannten, doch Metall glänzte zwischen dem Sandböen. Der Boden vibrierte durch die Räder und ein geradezu ekelhafter Laut nahm der Kulisse letztlich jede harmonische Ausstrahlung.

„Ist das ein Zug?“, fragte Cho-Hakkaimon irritiert, als glaubte sie nicht, was sie sah, obwohl dieser Zug immer näher kam, aber dem Kurs zu urteilen an ihnen vorbeifahren würde.

„Schlimmer“, ächzte Phantomon, als er die aufgemalte, affenähnliche Fratze auf dem Zug sah. „Das ist der Karren, mit dem Etemon durch die Gegend fährt.“

„Was macht der hier?“

Ohne weitere Worte, denn eine Antwort hatte keiner von beiden parat (und auch weiter etwas besorgt wegen Phantomon), verkroch sich Cho-Hakkaimon weiter in den Wald und ging hinter einem Strauch in die Knie. Durch die Blätter, an denen noch der Morgentau haftete beobachtete sie den großen Laster, der am Ewigen Wald vorbeifuhr. Doch kann schoss etwas aus dem Zug heraus und flog wie eine Rakete davon, aber fiel nach wenigen Metern wieder steil hinab. Was erst wie eben eine Rakete aussah und schließlich über den Sand schlürfte, stellte sich als ein Digimon heraus.

„Ist das ein Datamon? Ich sehe das bei dem Licht kaum“, harkte Phantomon nach und kniff die Augen zusammen. Cho-Hakkaimon nickte lautlos. Sie hielt sich den Mund zu, ehe ihr etwas herausrutschte.

Der Zug blieb stehen, eine Tür klappte nach oben auf und Gazimon sprangen nach und nach heraus. Sie rannte zu dem Datamon, dass sich im Sand kaum fortbewegen konnte, da es auf diesem Untergrund keinen Halt fand und die Sandkörner zudem die Getriebe verstopften. Wenn auch offensichtlich geschwächt und verletzt, konnte Datamon die Gazimon mit nur wenigen Digibomben überwältigen.

Wieder behinderte eine Sandwolke die Sicht und gerade als Cho-Hakkaimon der Verdacht aufstieg, genau zu wissen was für ein Datamon das war und Erleichterung verspürte es zu sehen, sogar noch den Mund öffnete um nach ihm zu rufen flog Datamon durch die Wolke und mit voller Wucht auf den sandigen Boden. Es zerschellte. Scherben seines Helms und Metallstücke flogen umher und landeten neben dem regungslosen Körper. Es war nicht tot, natürlich nicht, sonst hätte es sich aufgelöst, aber so beschädigt wie Datamon war, war es absolut handlungsunfähig.

Cho-Hakkaimon und auch Phantomon standen da, erstarrt. Die Münder weit auf, genau wie die Augen.

Wie Etemon auf Datamon zuraste und dieses Datamon mit nur einem Faustschlag durch die Gegend schleuderte hatten Cho-Hakkaimon und Phantomon gar nicht realisieren können, bis das affenähnliche Puppen-Digimon neben dem Maschinen-Digimon stand, erst grinsend und dann laut lachend. Auch wenn die beiden wie Etemon Ultra-Level waren, konnten sie erst gar nicht glauben, dass so ein Digimon so eine Kraft haben konnte. Ein einziger Fausthieb. Mehr nicht. Dazu diese enorme Geschwindigkeit. Geradezu abnorm, selbst für ein Etemon.

„Nein...“

Cho-Hakkaimon hatte sich erst nur halb aufgerichtet, da drückte eine andere physische Kraft eines anderen Affen-Digimon sie wieder hinunter und noch tiefer in das Gestrüpp. Als sie und Phantomon aufsahen, blickte Gokuwmon zu ihnen hinunter. Er schüttelte den Kopf und legte einen Finger auf die Lippen.

„Ich suche euch schon eine halbe Ewigkeit. Sanzomon macht sich schon Sorgen, verschlimmere also die Situation nicht, Cho-Hakkaimon.“

„Willst du nur zusehen?“, maulte Cho-Hakkaimon mit gedrückter Stimme. „Wenn sie ihn -“

„Willst du dich mit denen anlegen? Selbst wenn wir mit Etemon mithalten können, willst du riskieren, dass sie unser zu Hause finden? Das ist zu gefährlich. Denk allein an die Kleinen.“

Entrüstet, aber sich eingestehend, dass ihr Mitschüler und Kamerad Recht hatte, biss Cho-Hakkaimon sich auf die Lippen und beobachtete dabei, wie die Einzelteile von Datamon unter Etemons Kommando von den Gazimon eingesammelt und zurück in den Zug getragen wurden.

„Und denk mal an Phantomon. Dir geht’s echt dreckig, oder?“

„Redet nicht so viel. Mein Kopf schmerzt“, ächzte Phantomon. Er zog dabei seine Kapuze so tief herunter, dass man nicht einmal seine Augen mehr sah.

Hilfesuchend und noch mit dem Gewissen ringend – Gokuwmon und Sagomon hätten dies bizarr gefunden, da sie lange glaubten Cho-Hakkaimon hätte keines – wechselte sie zwischen Gokuwmon und dem davonfahrenden Zug Etemons hin und her und da sie keine Anstalten machte zu gehen, drückte Gokuwmon sie noch weiter zurück.

„Jetzt starr keine Löcher in die Luft und bring den Ärmsten wieder zurück. Am Ende fängt er noch Feuer. Und ich hab’ keine Lust noch Ärger mit Myotismon zu bekommen“, sagte Gokuwmon mit einem recht resignierten Blick auf Phantomon.

„Und du?“

„Ich seh mir das an. Ich will schon wissen, was so ein Digimon hier macht. Und normalerweise machen die Meister der Dunkelheit keine Gefangenen.“

„Du weißt aber, wenn du geschnappt wirst, helfe ich dir auch nicht“, motzte Cho-Hakkaimon mit gerümpfter Nase.

„Was anderes würde ich gar nicht von dir oder den anderen verlangen. Aber ich lass mich nicht schnappen.“

Dreimal schlug Gokuwmon mit dem Ende seines Stabs auf den Boden, dabei fing dieser an Funken zu sprühen. Dann stieg Dampf auf, was Phantomon selbst erst für eine Fata Morgana hielt oder die Sonne stand mittlerweile schon so hoch, dass der Tau verdunstete – dass dies unmöglich war, kam ihm erst später.

Der Dunst wurde zu Rauch und dieser Rauch zu einer Wolke und Phantomon traute auch weiter seinen Augen nicht, als Gokuwmon sich einfach auf die Wolke setzte um dem Zug mit einem gewissen Sicherheitsabstand hinterherzufliegen.

Phantomon hatte so etwas nie gesehen und durch die Helligkeit erschlagen, überraschte ihn das tatsächlich und kam zum Schluss, dass das einfach eine Halluzination war.

Er halluzinierte. Genau. Seine Gedanken schwammen und nahmen Dinge gar nicht oder falsch auf.

Genau. Sein Kopf spielte ihm einen Streich. Das was er sah und hörte war nicht die Realität. Die Sonne und die ganze Atmosphäre drückten auf seinen Verstand. Dazu kam, dass Sanzomon ihren Findelkindern ständig aus ALICE IM WUNDERLAND vorlas. Ja. Das machte Sinn. Er hörte schon den merkwürdigsten Quatsch. Aber bis sie wieder zurück im Schloss waren, würde Phantomon dieses Gebrabbel von eben wieder vergessen haben.

„Sag, war das Hutmacher? Hat die Herzkönigin unseren Hutmacher wirklich gefangen genommen?“

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„Wir hatten es schon befürchtet. Hutmacher sitzt im Kerker“, sagte ihr Gokuwmon eines abends, in einer Halbmondnacht, im Vertrauen und ganz leise, während er und Sanzomon durch die Gänge liefen und sie wusste gleich, was es hieß. Sanzomon hatte sich schon gewundert, warum so lange nichts mehr von Datamon kam.

„Und wie ist es passiert?“

„Der Zaunkönig hat ihn in Einzelteile zerschlagen.“

Zaunkönig war Etemons Deckname, dass wohl, wie Sanzomon erfuhr auch zu Piedmon gehörte, da er selbst Digimon als Untergebene hatte und einen sehr vertrauten Umgang mit den Meister der Dunkelheit pflegte. Nicht zuletzt auch, weil er sich öffentlich zu ihnen bekehrte. Viel wusste Sanzomon von ihm nicht, nur dass er sehr laut und überheblich sei. Mit der Krähe Devimon, dem Käfer Machinedramon, dem Fisch MetalSeadramon und dem Spatz Puppetmon waren sie zusammen mit der Herzkönigin Piedmon an der Spitze nun also zu sechst.

Cho-Hakkaimon kam sehr aufgebracht am frühen Vormittag zurück und berichtete von dem, was sie und Phantomon am Waldrand sahen. Phantomon selbst war erschöpft und einem Zustand ähnlich eines Delirs nichts zu den Erzählungen beitragen.

Gokuwmon kam am Nachmittag des selben Tages zurück. Er war ihnen bis zu einer Pyramide gefolgt, die Etemon gehörte und sahen wie Datamon, verletzt vom Kampf dort einsperrt wurde. Und so wie sie vermutete, war dieses Datamon wirklich jenes, mit dem Sanzomon bereits drei, vier Briefe und Informationen austauschte. Gokuwmon und Sagomon hatten am Folgetag mehrmals die Pyramide aufgesucht und versucht herauszufinden, was dort vor sich ging und eventuell einen Rettungsversuch zu starten. Dieses Gebilde wurde jedoch rund um die Uhr von den Schergen Etemons bewacht und dabei hielt er noch Unterstützung von der Technik Machinedramons.

Bisher aber hatte sich nichts getan. Einzig was sie sagen konnte war, dass dieses Datamon wirklich Hutmacher war.

„Kann man nichts tun?“

„Unmöglich. Der Zaunkönig hat Kabel um die Pyramide gelegt. Vermutlich ist er direkt mit ihr vernetzt. Wenn wir da einbrechen, fliegen wir auf. Zudem sind dort zu viele Fliegen, die die Tat hätten sehen können.“

Fliege war ihre gängigste Bezeichnung für die Lakaien der Meister der Dunkelheit gewesen.

„Ob sie herausgefunden haben, dass er mit der Weißen Königin Kontakt hatte?“, fragte Sanzomon besorgt.

„Selbst wenn, lieber würde der Hutmacher sich köpfen lassen, als etwas Sinniges zu sagen. Er, Siebenschläfer und alle schworen beim Mann im Mond. Und sie würden nicht wollen, dass die Weiße Königin sich deswegen schämt.“

Er legte den Kopf zu Seite, so dass Gokuwmon direkt in Sanzomons Gesicht schauen konnte, auch wenn Sanzomon ihren Blick senkte. Ein Blick voller Schuldgefühle.

„Oder ihr Reich in Gefahr bringt. Dass sie nicht Schachmatt geht ist wichtig. Denkt an die Kleinen. Was sollen sie ohne die weiße Königin machen, Meister?“

Gokuwmon sagte das immer, aber jedes Mal fühlte sich Sanzomon schlecht dabei. Sie wollte helfen, aber durfte nicht. Sie hatte es als Weiße Königin und Nachfolgerin der Roten Königin dem Mann im Mond geschworen. Ihre Schüler waren die Einzigen die das wussten, vor dem Rest verschwieg sie es. Die meisten ihrer Briefkontakte wusste nicht einmal, was für ein Digimon die Weiße Königin überhaupt war. In Zeiten wie diesen war es besser so.

Gokuwmon war auch der Einzige, der Sanzomon ungeniert den Arm reichte, dass sie sich dagegen lehnen konnte, trotz dass sein Fell kratzig war. Aber es hatte ihr noch nie etwas ausgemacht.

Opfer waren nicht Sanzomons Art, dass wusste Gokuwmon. Sie wollte, gutmütig und pazifistisch wie sie war für alle das Beste, auch wenn sie selbst wusste, dass so etwas meist unmöglich war. Aber darin lag ihre doch noch verträumte Ader, die sich nach Schönem und Friedlichem sehnte und gleichzeitig alles sehen, hören und fühlen zu wollen, egal wie verdorben und hässlich es war, um darin etwas zu finden, was ihr Wunderland bereichern könnte.

Doch merkte man, dass es Sanzomon an Durchsetzungskraft mangelte. Als Tinkermon war sie wesentlich ängstlicher, aber ganz los wurde sie diese Eigenschaft nicht, auch wenn sie hart an sich gearbeitete. Manche Last wurde man nie los. Sie wusste das aber, genauso wie ihre Schüler wussten, die alle drei erfahrene Krieger waren, dass Sanzomon eben kein Digimon war, dass an eine Front gehörte. Oder in Angelegenheiten wie diese hier. Sie kämpfte nicht einmal, sondern hoffte, ihre Fähigkeiten, die Kampfeslust wie auch Wut tilgten reichten, um unentdeckt zu bleiben, was sie bisher auch taten. Die Erziehung und Pflege heimatloser Digimon und das Schreiben lagen ihr eher.

Seit diese Fledermaus aber hier war...

„Ihr wirkt in letzter Zeit ohnehin so abwesend, Meister Sanzomon“, sagte Gokuwmon, er drosselte sein Schritttempo, so dass Sanzomon, die sich an ihn lehnte Schritt halten konnte.

„Ich bin in meine Arbeit vertieft, mehr nicht.“

„Und ihr habt keine Fledermaus unter Eurem Hut?“

Sanzomons Gewicht entfernte sich von Gokuwmons Arm. Sie begriff zwar, dass Gokuwmon nur einen Kinderreim aufgesagte, wie sie es für alles taten was nicht laut ausgesprochen werden sollte, aber sich für dass, was er damit aussagen wollte einen zu Offensichtlichen rausgesucht hatte.

„Fiel dir kein besseres Synonym ein?“

„Aber Ihr habt mich verstanden“, fügte Gokuwmon hinzu und ging noch einige Schritte, bis er merkte, dass Sanzomon stehen geblieben und wieder zurück in die Dunkelheit der steinigen Schlossgänge gelaufen war.

Dass die Holztür zur Bibliothek offen stand, hätte man noch einfach so abtun können. Das schwache Kerzenlicht, was darin brannte auch. Aber nicht, dass die Fledermaus nicht unter dem Hut, sondern da drin war, ohne dass Sanzomon etwas davon wusste.

Myotismon lehnte gegen einen der Tische, wenig gestört von dem Chaos, dass Sanzomon bei ihrer Arbeit verursacht hatte und hielt eines von ihren etwas dünner geratenen Büchern in der Hand, mit dem Titel, in einer anderen, alten Schrift aber grob übersetzt, EINFLÜSSE DER DIGIWELT AUF NATUR UND GEIST.

„Meister San-“

„Schon gut. Ich kümmere mich darum. Alleine.“

Sie merkte, dass Gokuwmon mit ihr gehen wollte. Er akzeptierte ihren Wunsch nur ungern, ging aber weiter durch die Gänge, für ihn aber ungewohnt langsam, wie Sanzomon auffiel. Sie wartete, bis Gokuwmon aus dem Sichtfeld verschwunden war und sie das Echo seiner Schritte nicht mehr hörte.

Myotismon schien ihr Eintreten keine Beachtung zu schenken, selbst als sie direkt neben ihm mit verschränkten Armen stand und ein gezwungen höfliches „Guten Abend“ von sich gab. Sie wollte es wiederholen, bis er ihr selbst nur ein „Guten Abend“ schenkte, aber dabei nicht so wirkte, als hätte er ihre Anwesenheit wirklich erfasst.

„Darf man fragen, was du da machst?“

„Sieht man das nicht?“, antwortete er, ohne seinen Blick von den Seiten zu nehmen. Sie schwiegen einander an, bis Myotismon schließlich doch zu Sanzomon sah und merkte, dass ihr irgendetwas nicht gefiel. Und da er von selbst nicht darauf zu kommen schien, schaute Sanzomon auf das Buch und dann wieder ihm ins Gesicht. Er blinzelte kurz.

„Das ist nicht dein Ernst?“

Es war ihr voller Ernst. Zwar lachte er noch darüber, aber es verging ihm, als Sanzomon ihm die offene Hand entgegenhielt. Wütend klatschte Myotismon das Buch wieder zu und schlug es ihr regelrecht in die Hand.

„Das ist erniedrigend, weißt du das?“

„Wir hatten eine Abmachung und an diese hast du dich zu halten. Du darfst die Bücher lesen, die ich dir erlaube.“

„Und mit welchem Sinn?“

Sanzomon versuchte ihn zu ignorieren. Auf dem Tisch standen noch mehr Bücher, die meisten davon von der Sorte, die ihrer Meinung nach nichts in seiner Nähe zu suchen hatten (DIGITATION DES LEBENS – DAS ES UND DAS ÜBER-ICH, THEORIE DER EMOTIONEN UND DIGITATIONEN, DIE BEDEUTUNG VON LICHT UND DUNKELHEIT IN DER DIGIWELT, RATIONALITÄT UND EMOTIONALITÄT, KRITIK AM REINEN DENKEN, TRIEBE UND GEWISSEN – WAS IST KRANKHEIT UND WAS ENTWICKLUNG?). Sie konnte nur hoffen, dass er nicht ihre Unterlagen gefunden hatte. Myotismon würde vermutlich nicht verstehen, was darin stand, aber man konnte nie wissen.

„Es reicht, wenn ich den Sinn und Zweck kenne.“

„Und was steht da alles so Wichtiges darin, dass ich vorher dich um Erlaubnis bitten muss?“

Sanzomon griff nach den Büchern auf den Tisch und ein paar Schriftstücken, die daneben lagen, die meisten davon Sternkarten.

„Wichtige Dinge eben.“

„Sehr aufschlussreich“, knurrte Myotismon verächtlich und sie ging an ihm vorbei, um ihre Bücher wieder dorthin zu stellen, wo sie hingehörten. Vielleicht war es der falsche Zeitpunkt um mit Aufräumen zu beginnen, es wäre auch viel einfacher gewesen mit Telekinese alles auf einmal wieder einzuordnen, aber sie brauchte eine Nebenbeschäftigung, auf die sie sich konzentrieren konnte, um nicht an Myotismon zu denken, dessen Blick sie im Nacken spürte. Und auch wenn sie nicht gerade das ordentlichste Digimon ihrer Sorte war, aber das Wissen, dass die Bücher an ihrem Platz waren, statt in Myotismons Hand war beruhigender und tatsächlich überlegte sie, ob sie Talismane anbringen sollte. Aber dann wäre alles viel zu offensichtlich und ihrem alten Freund gegenüber unfair.

„Du nutzt deine Position aus, nur um mich klein zu halten und ich darf mich nicht einmal kritisch äußern, weil ich und mein Gefolge von dir abhängig sind. Ist das deine Rache, weil ich damals abgehauen bin?“

„Fang nicht damit an. Du wolltest deinen Weg gehen und ich habe dich gehen lassen, obwohl Jijimon und Babamon alles andere als begeistert davon waren. Dass du mir so etwas unterstellst ist demütigend.“

Mittlerweile legte Sanzomon die Bücher nicht mehr, sondern warf sie zurück auf ihren ursprünglichen Platz und dann war es auch noch zu dunkel hier drin. Warum hatte er überhaupt nur eine einzige Kerze an? Wer konnte so lesen?

Myotismons Schatten tauchte neben ihrem auf und der Raum wirkte gleich noch viel dunkler, wie er es ohnehin schon war. Nicht mal genug Mondlicht kam durchs Fenster. Sanzomon musste ihn nicht mal anschauen, sie wusste, welch erbostes Gesicht Myotismon zog.

„Du demütigst dich nur selbst. Glaubst du wirklich, diese wichtigen Dinge, die du da auf Papier kritzelst verändern irgendetwas in der Digiwelt?“

„Was soll ich deiner Meinung nach sonst tun?“, zischte Sanzomon, weiter nur auf ihre Bücher schauend.

„Du könntest aufhören, dich wie eine Traumtänzerin aufzuführen. Wir leben hier in der Digiwelt! Einer digitalen Welt! Allein der Name impliziert schon die Sinnlosigkeit deiner Lektüre. Sinn für Moral und Mitgefühle - Ich habe nie einen schlechteren Witz gehört.“

„Also soll ich deiner Meinung nach gar nichts tun und mich einfach meiner digitalen Natur hingeben? Sieh mich an, ich bestehe nur aus Daten, ich habe weder Willen noch Persönlichkeit, denn alles was ich tue ist vorprogrammiert. Ich bin nur die Kopie der Kopie der Kopie.“

Während sie das sagte, gestikulierte Sanzomon wild mit ihren Hände. Anschließend hatte sie sich dazu aufraffen können kurz zu Myotismon zu schauen, um schließlich zu merken, wie er sein Gesicht noch mehrvon Wut verzerrt war, wie sie sich es vorgestellt hatte.

„Wir Digimon bestehen schon lange nicht mehr nur aus einer Aneinanderreihung von Daten und einprogrammierten Trieben", erzählte sie weiter. „Wir haben einen Willen, wir sind fähig zu fühlen und zu verstehen. Wenn sie keinen Denkanstoß bekommen, wie soll sich jemals etwas zum Besseren in der Digiwelt ändern? Was soll die Digiwelt sonst lernen? Oder wie? Und wenn eben keiner diese starren Muster hinterfragt, die in der Vergangenheit nur ärger gebracht haben, dann tu ich es eben. Auf meine Art.“

„Und subjektive Emotionen sind deine Lösung?“

„Empathie! Empathie um Triebe zu hinterfragen und den Willen stärken, die reine Logik durch Sinne zu erweitern. Und wenn die Meister der Dunkelheit sich durch das bisschen Philosophie angegriffen fühlen, können sie nicht sonderlich von ihren eigenen Idealen überzeugt sein.“

Myotismon sagte nichts, schnaufte nur. Er und Sanzomon stierten sich an, dann widmete sie sich wieder dem Aufräumen der Bücher. Sie dachte, Myotismon hätte genug von dieser Diskussion, da sie voraussichtlich nirgendwo hinführte. Sanzomon hatte sich damit abgefunden, dass sie beide komplett andere Ansichten vom Leben besaßen.

Dann aber kam Myotismon noch ein Stück näher.

„Du hältst dich wohl für etwas Besseres, weil du kein Virus mehr bist, sondern zu Sanzomon digitiert bist. Ein Serum-Digimon mit heiligen Status, dass Digimon wie die Meister der Dunkelheit oder eben wie mich verabscheut.“

Das letzte Buch, dass Sanzomon noch in ihrer Hand gehalten hatte, was gleichzeitig das Dickste war schlug sie mit aller Kraft ins Regal zurück. Der Gegenstoß spürte sie sofort in ihrem Handgelenk. Einige Bücher aus den oberen Reihen fielen heraus und landeten irgendwo in ihrer Nähe verteilt.

„Fang nicht wieder mit dieser Rassen- und Typus-Geschichte an! Das hat damit nichts zu tun!“

Ihr Schrei musste lauter wie alles andere gewesen sein, was sie jemals mit ihrer Stimme zustande gebracht hatte. Sanzomons Kehle begann zu kratzen und dann spürte sie den Knoten darin, dass sie fast kaum atmen konnte. Ihre Finger, die sich tief in das Leder der Buchrücken krallten taten weh. Wer weiß, vielleicht hätte sie im Affekt Myotismon, der wie erwartet erbost und verärgert auf sie herabblickte sogar das Buch an den Kopf geworfen, wäre ihre Brust nicht so schwer geworden und würde ihr Schreien sie schon alles an Kraft berauben, was sie in ihrem zierlichen Körper besaß.

„Dass ich zu Sanzomon digitiert bin ist unbedeutend. Ich weiß doch selbst nicht, warum ich zu so einem Digimon geworden bin. Aber ich bin ich, egal ob ich ein Virus geblieben wäre oder wie jetzt zu einem Serum geworden bin! Also hör auf mir so etwas zu unterstellen! Ich wurde nicht gefragt, welchem Typus oder welcher Rasse ich angehören will!“

Irgendwie hatte Sanzomon es geschafft den Knoten in ihrem Hals runter zu schlucken, wenn auch mit viel Überwindung. Dann wurde ihr klar, was sie hier tat. Sie hatte die Beherrschung verloren und ihren alten Freund direkt ins Gesicht gebrüllt. IhreWut wandelte sich in Entsetzen. Ihr Entsetzen zu Scham.

Seufzend lehnte sie ihren Kopf gegen die im Regal stehenden Bücher und ließ den Blick gesenkt. So emotional und unbeherrscht kannte sie sich nicht. Vielleicht lag es an dem, was Datamon passiert war. Vielleicht an allem, was die letzten Tage geschehen war.

Sanzomon kam sich so schwach vor. Und erschöpft.

„Entschuldige. Ich bin in letzter Zeit etwas überarbeitet.“

„Nicht zu übersehen. Das Licht in deinem Arbeitszimmer brennt fast die ganze Nacht“, sagte Myotismon, seine Stimme klang ungewohnt vorsichtig. Sanzomon schüttelte den Kopf.

„Einige der kleinen Digimon, die hier leben erging es genauso wie mir. Kennst du den alten Kinderreim von damals noch? Der, wenn ein Digimon ihn gesungen hat, von Jijimon und Babamon Haue bekam, selbst wenn es nur ein Schabernack war? Es gibt immer noch Teile in der Digiwelt, in denen man glaubt die Apartheid hätte Ordnung und Gerechtigkeit in die Digiwelt gebracht.“

„Das hat sie. Allerdings nur bis zu einem sehr schmalen Grad. Und zum Laster vieler anderer Digimon, die weder die Chance an Beteiligung, noch an Veränderung hatten.“

Ihre Arme versagten genauso, wie ihr Nacken es schon tat und Sanzomon ließ sie wie ihren Kopf hängen. Irgendwo aus ihrem tiefsten Inneren kamen die Ferse hoch, die sie vor sich hinmurmelte wie ihre allmorgendlichen und abendlichen Sutras.

„Aus was sind Serums gemacht? Aus Fleiß und klar'm Verstand, Glanz und fein'm Gewand. Aus was sind Dateien gemacht? Aus Schwarz' Stahl und Dreck, Weiß 'Asch' und Schreck.“

Sie schnappte nach Luft, doch diese brachte ihr keinen klaren Kopf, sondern rief nur wieder diesen Druck in ihrer Kehle hervor. Sie erinnerte sich an ihre Artgenossen. Geschwister. Wenn sie es je waren...

„Aus was sind Viren gemacht? Aus spitz' Krall und Dorn, dunk'l Nebel und Zorn...“

„Die Version der Viren ist genauso geschmacklos wie die der Serums, wenn dir dieses Wissen hilft. Ich persönlich empfinde jedoch die der Dateien als die schlimmste Version. Sie grenzt an Obszönität“, sagte Myotismon beinah angewidert. Sie sparte sich zu fragen, woher er die anderen Versionen dieses Kinderreimes kannte.

„Warum...“, hauchte Sanzomon, stoppte, als sie das Gefühl hatte, ihr liefen jeden Moment Tränen aus den Augen. „Warum ändert sich nichts an der Digiwelt? Die Apartheid hat nichts Gutes gebracht, warum also existiert sie immer noch in den Köpfen der Digimon? Warum kehren diese Dinge immer und immer wieder zurück? Warum ist die Digiwelt heute immer noch wie vor Jahrhunderten?“

„Weil wir Daten sind.“

Zwar wollte Sanzomon widersprechen und ärgerte sich einerseits, dass er wieder damit anfing. Diesmal jedoch wartete sie, ob Myotismon noch mehr zu sagen hatte, wie nur das. Eventuell war sie auch den Widerspruch leid. Sich immer wieder zu erklären erschöpfte.

„Du weißt doch sicher, dass die Apartheid nicht die erste Kriegsära war?“, fragte er und Sanzomon nickte.„Davor gab es viele Epochen, die sich bekriegten und schließlich versagten. Vor der Apartheid gab es die Beta-Ära, davor die Alpha-Ära. Und wer weiß, was davor noch war. Keine hielt sich. Sie alle strebten nach Ordnung und versanken im Chaos. Aber etwas anderes kann die Digiwelt nicht. Die Digiwelt ist eine Welt, die nicht lernt. Sie begeht immer und immer wieder die gleichen Fehler. Drei verschiedene Typen zu erschaffen war einer der Gravierendsten. Der Krieg zwischen den Typen ist einer von vielen missglückten Versuchen, Ordnung zu schaffen. Und weil die Digimon selbst nur Daten sind, die dem folgen, was sie beinhalten, wird sich das auch nicht ändern. “

„Warum gibt es dann Digimon, wie...“

Ein Schluchzen unterbrach Sanzomon. Schließlich aber sprach Myotismon genau das aus, was ihr auf der Seele lag.

„Digimon wie dich und mich, die nicht in dieses Muster passen?“, fragte er, statt ihrer. Sanzomon zögerte mit ihrer Antwort, aber nickte erneut.

„Ja...“

„Ich weiß es nicht. Vielleicht stimmt mit unseren Daten etwas nicht. Oder wir sind verrückt.“

Nicht sein typisches Lächeln, aber ein Schmunzeln lag auf Myotismons Lippen. Sanzomon sah es, aber konnte sich nicht dazu aufbringen. Sie schüttelte nur wieder den Kopf.

„Nonsens“, zischte sie, ihr Haar hing in ihrem Gesicht wie ein dichter, goldener Vorhang. „Alles Blödsinn. Ein Typus sagt nichts über den Charakter aus. Der Typus sagt nichts darüber, wer Ich bin. Babamon hat mich durch Server geschickt und ich war Monate unterwegs. Vielleicht waren es auch Jahre, damit ich mein Ich finde. Sie hat es nie gesagt, aber ich bin davon überzeugt, dass es so war.“

„Hast du denn etwas gefunden?“

„Ja. Ich habe einen Außenseiter gefunden.“

Sanzomon nahm ihr letztes bisschen Mut und traute sie sich ihren Blick zu heben, um schließlich rechts neben ihr Myotismon zu erblicken, nachdem sie ihn wie eine Furie angeschrien hatte und sich dafür immer noch schämte. Er lehnte sich mit verschränkten Armen an das Bücherregal und stützte sich mit seiner Schulter und dem Kopf ab. Seine Gesichtszüge waren entspannt. Nun konnte sie gar keine Emotion in ihm sehen.

Sanzomon seufzte schwer. Sie wünschte, die blöde Kerze würde einfach ausgehen.

„Ich habe eingesehen, dass ich anders bin. Ich war unter den Tinkermon ein Außenseiter, ich war es unter den D'arcmon und unter den Sanzomon bin ich es vermutlich immer noch. Ich habe ihre Lektüre angefangen zu lesen, hoffend, dass ich ihnen etwas ähnlicher bin. Aber ich kann mich mit ihren Vorstellungen vom Leben auch nicht anfreunden. Dass das Leben nur Leid sein soll. Das der Wille Ich zu sein, die Begierde nach Existenz und Leidenschaft der Ursprung allen Leid sein soll. Dass das, was mir wichtig ist unvernünftig sei. Ist das nicht genauso schrecklich, wie sich und alles Leben in der Digiwelt nur auf Daten zu reduzieren?“

Sie wartete auf eine Aussage, einen Widerspruch um genau zu sein. Aber sie sahen sich nur an.

Er dachte nach. Und Sanzomon sah, dass Myotismon wirklich darüber nachdachte. Die blaue Farbe seiner Augen wanderte kurz nach oben und er kräuselte leicht die Lippen. Sein Gesicht war immer noch absolut entspannt.

Myotismon nahm das, was sie sagte ernst und tat mehr, wie sich darüber lustig zu machen oder es als etwas abzustempeln, dass die Nachwirkungen von Jijimons und Babamons Unsinns-Sprüchen hätte sein können. Allein dass er das tat, bewusst oder nicht rührte Sanzomon so sehr, dass ihr warm ums Herz wurde. Ihre Niedergeschlagenheit war weg, ein wenig zumindest.

„Aber dann ist es so. Ich bin ein Außenseiter. Das bin ich. Und sicher hat das einen gerechten Sinn. Etwas wollte, dass ich so bin. Wer weiß, vielleicht hätten sich meine Freunde mir nie angeschlossen, wenn ich kein Außenseiter wäre. Sie sind Außenseiter, wie ich. Gleich und gleich gesellt sich gern.“

Auch über diese Worte dachte Myotismon intensiver nach, als sich über das Wort Freunde zu amüsieren. Aber diesmal bekam Sanzomon auch etwas von ihm zurück.

„Ist es denn so furchtbar, ein Außenseiter zu sein? Manchmal kann man nirgendwo dazugehören. Als Dobermon war ich stets von Unruhe getrieben und dem Gedanken, dass ich irgendwo hin müsse. Hätte ich dieses Vorhaben nicht aufgeben, mich von alle dem gelöst wäre ich vermutlich nie auf das Ultra-Level digitiert. Man akzeptiert die Unbedeutsamkeit des Daseins. Wenn du Bedeutung willst, dan schaff dir diese selbst, mit den Ressourcen, die du Dank deiner Daten hast. Manche Digimon versagen. Andere wie ich, wissen es zu nutzen. Glaube mir, es kann befreiend sein, wenn man sich an nichts bindet und nicht ständig auf der Suche nach jenem Ort ist, wo man glaubt hinzugehören. “

„Ist es das? Du bist hierher zurückgekommen. Und deine Diener hängen an dir, nur du distanzierst dich. Machst du dich nicht eher selbst zum Außenseiter?“, fragte Sanzomon zurückhaltend. Keine Regung in seinem Gesicht, aber seine Haltung, die Aufmerksamkeit andeutete zeigte, dass Myotismon gerne eine Antwort von ihr hören würde. Nun wurde Sanzomons Herz nicht nur warm, es schienen ihm nun auch zarte Schmetterlingsflügel zu wachsen, die wild in ihrer Brust flatterten.

„Du bist nicht wie andere Digimon. Bestimmt nicht einmal wie andere Myotismon. Du hast irgendetwas an dir und ich bin mir sicher, dass es mehr wie nur Daten sind. Ich weiß nicht genau was es ist, aber es ist da und man spürt es.“

„Du redest von Abgründen?“, fragte Myotismon, aber Sanzomon, von der Euphorie der Schmetterlinge in ihrem Innern komplett eingenommen, überhörte sie den Argwohn und schüttelte den Kopf.

„Nein, etwas anderes. Ich weiß nur nicht was. Das und dass ich deine Augen immer gemocht habe. In ihnen erkennt man dieses… Etwas.“

„Ich dachte, solche Komplimente gehören sich nicht. Stell dir vor jemand hört dich so reden, Sanzomon.“

Es war Sanzomon peinlich, ihre eigenen Worte aus seinem Mund zu hören, oder dass sie sich zu so einer unangemessenen Bemerkung hat hinreißen lassen. Aber irgendwie fand sie es auch lustig und sie lachte darüber. Myotismon lachte zwar auch, aber es war kein belustigtes. Es war dieses Hämische, Zwielichtige, dass Sanzomon nicht leiden konnte, weil es ihr Angst machte und sie sich vorkam wie ein Beutetier.

Nun stand Myotismon auch nicht mehr neben, sondern vor ihr und presste sie mit wenig Kraft und Mühe mit dem Rücken gegen das Bücherregal. Die Dunkelheit seines Schattens, nein, seiner ganzen Anwesenheit nahm sie ein, als wollte er, dass niemand weiß, dass sie hier stand. Seine Hände stützte er an den Büchern ab, mit ihrem Kopf genau dazwischen. Sanzomon sah seine Eckzähne im matten Licht aufblitzen, als sich ihre Gesichter näher kamen.

„Sind meine Augen denn immer noch so wie früher?“

„Ich -“, stammelte sie, fand zunächst nicht einmal die Luft dafür weiter zu reden, „- bin nicht sicher.“

„Du hast Angst, nicht? Vielleicht nicht einmal, weil ich jetzt ein großes, böses Virus-Digimon bin. Wenn du sagst, dir sei der Typus egal, glaube ich dir das.“

Kalte Luft umgab sie, die allerdings nicht von draußen kam und schien sich um Sanzomons Hals zu schnüren wie Seidenstoff, um sie zu erwürgen.

„Vielleicht ist es aber eher, weil du dir nicht ganz sicher bist, ob in den Augen doch ein Abgrund ist und das darin etwas sein könnte. Wie ein Sturm. Eine ganz andere Art von Sturm, vor dem man sich fürchten sollte. Aber du würdest gerne wissen, was für ein Sturm es ist.“

(Ein Schneesturm)

Wenn es wirklich ein Sturm war, der in diesem Abgrund lag, dann war es ein kalter und unbarmherziger Schneesturm, so kalt wie seine Hand, die, während Sanzomon dieses Bild vor Augen hatte, ihr Halstuch herunterriss und zu Boden warf. Und als sein Daumen über ihre nun entblößten, roten Lippen fuhr kam ihr der Vergleich in den Sinn, dass Schnee, wenn man ihn zu lange in der Hand hielt dieser die Haut nicht gefrieren ließ. Sie brannte.

„Ich merke, wie du mir nachschaust. Ich sehe in deinen Augen, was du über mich denkst.“

„Ich schaue dir nach, weil das meine Aufgabe als Schlossherrin ist“, sagte sie, zittrig und unsicher, Myotismon brachte es nur zum Schmunzeln.

„Für ein Sanzomon, dass Leidenschaft nicht als Übel sieht, scheinst du aber nur wenig Ahnung davon zu haben. Aber ich teile mein Wissen gerne mit dir.“

Sein Kuss kam plötzlich und war im ersten Moment wie ein Stück kalter Schnee auf den Lippen, der genauso wie dieses weiße, kalte Etwas auf ihrer Haut zu brennen begann. Doch dieses Stück Schnee fing an sich auf ihren Lippen zu bewegen und sich immer fester an sie zu pressen. Sanzomon konnte Myotismons Zähne fühlen, die Spitze seiner Zungen schmecken und sie konnte sein schadenfrohes Grinsen spüren.

„Hör auf!“

Sanzomon versuchte ihn wegzustoßen, konnte aber den Raum zwischen ihnen nur minimal vergrößern.

„Hör auf damit! Sofort!“

„Dann schau weg. Schau einfach weg und ich werde sofort aufhören.“

Ihr Hände, die noch versucht hatten Myotismon von ihr wegzuschieben, hatten sich fest in den Stoff seines Anzuges gekrallt, drückte ihren Oberkörper an seinen, statt weiter Abstand zu gewinnen. Sein Grinsen zierte immer noch sein Gesicht und sie hasste es, und konnte doch nicht wegschauen. Es ging nicht. Wegzuschauen fühlte sich in dieser Situation an, wie eine dreiste Lüge.

„Du hast irgendwas mit mir gemacht, gib es zu. Ich weiß von den Tricks, die deinesgleichen benutzt um andere Digimon zu manipulieren.“

„Verzeih, wenn ich dich enttäusche, aber ich habe damit nichts zu tun. Erzwungene Leidenschaft hat einen überaus faden Beigeschmack. Ich manipuliere dich nicht, noch zwinge ich dich zu etwas. Das bist du ganz alleine, ehrfürchtige Hohepriesterin.“

Myotismon sprach ihren Titel, den er ohnehin nur in den Mund nahm, um sie damit zu provozieren mit so viel Hohn in der Stimme aus, dass es Sanzomon fast rasend machte. Doch ihre Hände blieben wo sie waren.

„Und solange du mich mit diesem Augen anschaust, werde ich auch nicht aufhören. Sieh mich an, Sanzomon.“

Myotismons Lippen fühlten sich nicht mehr wie Schnee an. Sie waren noch kühl, hatten aber die Wärme, die von Sanzomon ausgegangen war in sich aufgenommen und die Kälte, die ihren Körper beherrscht hatte schmolz dahin. Ihre Lippenbewegungen folgten seinen und Sanzomon ließ zu, dass er mit seinen Zähnen zubiss und seine Zunge sich in ihren Mund stahl. Sein Speichel schmeckte wie pures Gift, dass die Sinne benebelte, gleichzeitig brachte es ihren Körper zum zittern.

Und als sich ihre Blicke für einen Moment trafen, musste Sanzomon sich eingestehen, dass sich diese Augen in all der vergangenen Zeit, in der sie an dieses Digimon dachte, dass sie schon immer mehr wie nur mochte, nicht verändert hatten und dieser sagenumwobene Abgrund zu verführerisch war, um nicht hinein fallen zu wollen.

Sie wollte hineinfallen, wenn sie Myotismon ansah, wollte ihn schmecken, seinen Geruch tief einatmen, sein tiefes Seufzen hören, wenn sie mit ihren Händen sein Gesicht und durch sein Haar fuhr, sie wollte ihn anfassen, einfach nur überall anfassen, jeden Zentimeter der unter seinem dunklen Kleidern versteckt war, einfach alles.

Es störte nicht, dass der Raum zwischen ihnen immer schmaler wurde, bis er gänzlich fort war. Es störte sie auch nicht, als seine Hände unter ihrer Robe verschwanden. Doch seine Zähne...

Diese langen Eckzähne, die Sanzomon während ihres Kusses kaum gespürt hatte, sich aber auf der dünnen Haut ihres Halses messerscharf anfühlten und seine Atemluft, die sie in sich aufgenommen hatte nicht mehr wie der Winter roch, sondern wie das Verderben selbst.

Und ganz plötzlich war Sanzomons Kraft wieder in ihren Gliedern, genug Kraft um sie auf ihren Füßen zu halten, genug um Myotismon von ihr fortzustoßen und genug um ihm eine Ohrfeige zu verpassen. Der Schlag war fest gewesen, vielleicht fester wie Sanzomon es sich vorgestellt hatte. Es hatte gereicht, damit Myotismon von ihr wegtaumelte und die aschfahle Wange für einen Moment gerötet blieb. Selbst sie spürte das Brennen noch auf ihrer Handfläche, als sie ihren Hals nach Bissabdrücken abtastete. Sie fand nichts.

Myotismon berührte, noch überrumpelt von dem Schlag, die betroffene Gesichtshälfte ab und sah Sanzomon an, die schwer atmend dastand und nur seine Zähne in ihren Fokus nahm. Er begann zu lachen, nicht nur so leise wie sonst, es war ein regelrechtes Gelächter. Er lachte sie aus und wenn man ihn so gut kannte, wie Sanzomon es zu denken vermochte, hörte sie einen Anflug von Wut.

„Widerspenstig wie eh und je. Mir war klar, dass du nicht so leicht um den Finger zu wickeln bist. Aber das gerade du mich schlägst, damit hatte ich gewiss nicht gerechnet.“

Es reichte nur ein Schritt, dann stand Myotismon wieder direkt vor ihr. Sanzomon presste sich gegen das Bücherregal, die Hand, mit der sie zugeschlagen hatte in ihrer anderen und an die Brust gedrückt.

„Dabei dachte ich, du seist Pazifist. Da gehört sich so etwas aber nicht.“

Nicht wissend, was Sanzomon sagen sollte, geschweige denn was sie überhaupt tun sollte, kniff sie die Augen zu, schwieg aber weiter.

„Hast du Angst vor mir?“

Keine Antwort. Nur ein Schauer, der Sanzomon über den Rücken lief. Sie drehte den Kopf weg, die Augen weiter geschlossen.

„Wie bedauerlich. Wir beide sind doch alte Freunde. Ich wollte nicht mehr, wie dir etwas Gutes tun. Als eine Art Dankeschön, dass du mein Gefolge aufgenommen hast“, flüsterte Myotismon ihr ins Ohr. Ein eisiger Hauch streichelte Sanzomons Hals und Nacken. Ein Schauer lief ihr über den Rücken und doch, auch wenn es vielleicht riskant war, hätte sie genau diesen Atem zu gern noch einmal auf ihren Lippen gespürt.

„Aber ich habe versprochen aufzuhören, wenn du wegschaust. Wobei deine Augen sicher etwas ganz anderes sagen würden. Du bist nicht das erste Digimon, dass mich so ansieht, Sanzomon. Ich ging nur davon aus, dass du einfach zu scheu und zu dogmatisiert bist, um deiner Neugierde ihren Lauf zu lassen. Dabei ist es so befreiend, wenn man hin und wieder alles, was man auf sich lastet ablegt...“

Nicht nur Luft, auch einer seiner schlanken Finger zeichneten die Konturen ihres Halses nach.

„Und befriedigend.“

„Geh...“

Ihre Stimme ging zwischen ihren Atemzügen unter, Sanzomon hatte sich selbst kaum gehört. Und Myotismon hatte es auch nicht beeindruckt. Nicht einmal die Ohrfeige reichte, sonst würde er ihr nicht wieder so nahe kommen. Es lag vielmehr Spott in seinem Gesicht, mit dem Triumph, Sanzomons Willen ins Schwanken gebracht zu haben, den Blick auf ihre Lippen gerichtet, die dunkelrot und geschwollen waren.

„Das werde ich auch. Ich denke, du hattest genug Leidenschaft für einen Abend.“

Sanzomon dachte, er wollte sie wieder küssen und ging mit ihren Kopf zurück, bis dieser an die Bücher hinter ihr stieß und kniff ihre Augen so fest zusammen wie sie konnte.

Der Geschmack kam in ihren Mund zurück, der Geschmack seines Atems, der wie Spätherbst- und Frühwinterliche Luft schmeckte. Und dazwischen irgendwo hatte Sanzomon diese Süße bemerkt von der man leichtgläubig hätte denken können, sie wäre gleich der von Frühlings- und Sommerblumen, dabei verdeckten sie nur geradezu penetrant, woher diese Süße wirklich kam.

Die Süße, gleich etwas Verrotteten, dass man lieber nicht sehen und nicht ausgraben sollte.

Und ein kleiner Teil in Sanzomon wollte, so sehr sie sich ängstigte und ekelte, es ausgraben.

„Wir sollten das bei Gelegenheit wiederholen.“

„Geh. Jetzt.“

Die Spuren ihres Schlages war aus seinem Gesicht verschwunden, das sah Sanzomon als erstes, als sie die Augen wieder öffnete. Mit diesem hämischen, verhassten Lächeln trat Myotismon von ihr weg. Er machte sich nicht einmal Mühe es zu verbergen, obwohl er deutlich sah, dass nun in Sanzomon die Wut hochkam (auch wenn sie immer noch wie zur Salzsäule erstarrt ihren Körper an die Bücher lehnte) und sie den Drang entwickelte, ihm noch eine zu verpassen. Myotismon stand im Türrahmen und sah sie an, als wäre nichts passiert, nichts außer vielleicht ein paar wenigen, unordentlichen Haarsträhnen deutete darauf hin, was eben passiert war, anders wie Sanzomon, die aussah wie von einem Sturm überrascht und wutentbrannt an ihrem Platz stand.

„Und wage es nie wieder, mir ungefragt zu nahe zu kommen“, war das Einzige, was Sanzomon durch ihre zusammengepressten Zähne herausbrachte. „Hast du verstanden?“

„Aber wenn ich vorher frage ob ich dich wieder küssen soll, ist das in Ordnung, ehrfürchtige Hohepriesterin?“

„Hau ab!“

Sanzomon griff nach dem Erstbesten, was sie mit ihrer Hand zu fassen bekam und warf es Myotismon hinterher, der hatte jedoch die Tür hinter sich bereits geschlossen. Das Buch prallte mit einem lauten Knall gegen das dunkle Holz, und blieb aufgeschlagen auf dem Boden liegen, zusammen mit einer Sternkarte und einem Zirkel, die mit im Regal standen und Sanzomon mitgerissen hatte. Ihre ganze restliche Energie hatte sie in diesen Wurf gesteckt und nun fehlte ihr eben diese, um ihren wackligen Körper zu halten.

Sie rutschte langsam zu Boden. Ihr Herz pochte in ihrer Brust und kam lange nicht zur Ruhe, fast die ganze Nacht nicht. Selbst als die Kerze ausging und nur das Licht des Mondes etwas Helligkeit schaffte, blieb Sanzomon auf dem Boden sitzen, mit dem Rücken an die Bücher gelehnt. Sie wollte denken, darüber denken, aber ihr Kopf war absolut leer. Sanzomons einziger Gedanken war nur, dass das nicht das Tsukaimon war, dass sie kannte. Aber er war es. Aber er hatte sich so verändert. Und sie wusste nicht, was sie nun denken sollte. Fest stand für Sanzomon nur, dass ihr der Kuss gefiel. Vielleicht war das sogar noch schlimmer.

So blieb sie sitzen, bis Gokuwmon sie am nächsten Morgen, noch immer so in dieser Position fand. Als er fragte, ob mit ihr alles in Ordnung sei, antwortete Sanzomon nur, dass es ihr blendend ginge.
 

Konzert III - WILD FLOWERS, 3. Satz, Vivace fortepiano

𝄡
 

Alice im Wunderland war Tinkermons Lieblingsgeschichte. Der doch eigensinnige Schreibstil, die Witze, die man nicht unbedingt sofort verstand und die doch überaus kuriose Fantasie wirkten auf junge Digimon abschreckend. Eine Geschichte ohne Logik, verloren bei ihrer Suche nach Bedeutungen, eine Ethik oder Moral. Das alles hatte diese Geschichte nicht wirklich. Doch gerade deswegen mochte Tinkermon sie, auch wenn sie niemals bestreiten würde, dass Alice etwas merkwürdig war. Anders eben. Und alles was anders war, aber nicht so eingeschüchtert wie sie faszinierte Tinkermon.

Genauso wie Alice war Tsukaimon. Anders, aber unerschrocken und mit klaren Vorstellungen. Sie hatte ihn dafür beneidet. Sie hatte ihn dafür gemocht. Mehr wie nur gemocht und als er ging verkraftete Tinkermon dies nur schwer.

Aber doch hatte sie ihn beneidet, dass er so war. Er hatte keine Angst vor der Welt. Sie beneidete ihn dafür.

Die Nacht, in der Tsukaimon ging war schmerzlich für Tinkermon, aber gleichzeitig war es ein Ansporn für sie. Anfangs weinte sie viel. Dann trauerte sie still. Dann wurde ihr klar, dass sie nicht ewig bei Jijimon und Babamon bleiben konnte. Mit zunehmender Zeit schien es immer mehr, als riefe die Digiwelt, die sie sonst doch immer abzustoßen schien nach ihr und Tinkermon wollte wissen, was da draußen auf sie wartete.

„D'arcmon.“

Sie sah auf, als sie Jijimons Stimme hörte. Digimon brauchten sich nicht an ihren neuen Namen und ihre neue Gestalt zu gewöhnen. Die Erkenntnis, dass sie immer noch sie waren blieb erhalten und doch klang es für D'arcmon komisch nun auf diesen Namen zu hören. Vielleicht, weil sie auch nie damit gerechnet hatte je zu digitieren. Vor allem nicht in ein heiliges Digimon. Geschweige denn in ein Serum. Vor geraumer Zeit hätte sie wer weiß dafür gegeben um ein heiliges Serum-Digimon sein zu können, um so von ihren Geschwistern und den anderen Digimon, die ebenfalls in ihrer alten Heimat lebten geachtet und akzeptiert zu werden. Nun aber fühlte sie sich nur komisch. Aber reifer.

Für ihren Korb war D'arcmon zu groß, darum bekam sie ein Zimmer, nicht weit von Babamons und doch bekam sie ihre Ziehmutter und Lehrmeister an diesem Tag selten zu Gesicht. Ob sie noch sauer war, da sie sich gestritten hatten? Weil sie es gewagt hatte Babamon zu widersprechen? Mutter Gans widersprach man schließlich nicht.

Es war ein eigentlich vollkommen unnötiger Streit gewesen, aber der wohl für sie nötig war. Wenn sie schon gänzlich pazifistisch war und jeden Kampf entsagte, der eigentlich in der Regel für eine Digitation nötig war, dann zumindest wollte sie sich einem verbalen stellen.

Tinkermons Trauer wurde von allen selbstverständlich bemerkt und deren Umstände und Auslöser von Babamon harsch kritisiert. Ihre Motivation sich zu ändern verspottet. Spott war Tinkermon gewohnt, doch Tsukaimons Verschwinden legte, wenn auch gemächlich einen Schalter in Tinkermon um. Babamons Gezetter und verletzenden Worte taten weh, aber doch war es Tinkermon plötzlich egal.

„Du schläfst immer noch nicht“, sagte Jijimon, mehr wie eine nüchterne Feststellung, doch nickte D'arcmon ihm zu, als hätte er überrascht gefragt. Nur eine Öllampe erhellte den Raum und D'arcmons langer Schatten fiel auf eine Tasche am Fuße ihres Bettes. Sie war zwar groß, aber viel war nicht darin, nur Flaschen mit Wasser, Papier und Kohlestifte und einen Kompass. Essen würde sie am nächsten Morgen frisch einpacken. Mehr brauchte sie vorerst nicht und mehr hatte sie auch nie besessen.

„Du musst schlafen. Du wolltest früh aufbrechen. Bis Sonnenaufgang sind es nur wenige Stunden.“

„Mir schwirrt so viel im Kopf herum, Jijimon.“

„Das ist normal, wenn man gerade digitiert ist. Der Kopf braucht Zeit, um all die neuen Blickwinkel auszuwerten. Das überfordert, ganz besonders wenn man zu einem humanoiden Digimon wird.“

„Ich weiß und so meinte ich das auch nicht“, entgegnete sie müde. Sie rieb sich über ihre Armschützer. Sie sah wie ein Kämpfer aus, dabei hatte sie nie einmal die Hand gegen ein Digimon erhoben. D'arcmon trugen den Titel Prinzessin des Schlachtfelds und waren in den heiligen Armeen gern gesehene Digimon. Trotz dass sie nur Champions waren galten diese Digimon als taktische Genies und geborene Anführer. Doch sie selbst wusste nicht, wie sie zu so einem Digimon passen sollte. Sie war kein Kämpfer. Sie war kein Anführer.

Nervös zupfte D'arcmon an ihrem Turban. Sie sah den Schatten ihrer Flügel. Flügel wie die eines Engels. Sie war ein Serum. Sie war ein heiliges Digimon. Bei allen Göttern, vor Jahren hätte sie alles dafür gegeben so ein Digimon sein zu können. Nun sah sie sich und war sich nicht sicher, warum sie zu dem wurde, was sie nun war.

„Hält Babamon mich für unfähig, Jijimon?“, fragte D'arcmon vorsichtig.

„Hältst du dich für unfähig, Kind?“, fragte Jijimon, in so einer ungewöhnlich klaren Weise, wie D'arcmon ihn nie zuvor erlebte. Doch D'arcmon blieb resigniert und sie dachte nach, ehe sie etwas sagte. Sie hatte bereits ihrer verborgenen Impulsivität ihren Lauf gelassen. Sie hat geschrien. Mitten beim Abendessen rüllte sie herum, dabei sagte Babamon nicht einmal etwas, sie saß ihr nur gegenüber. Babamon hob nur den Kopf an, ihr Mundwinkel zuckte leicht hinunter und dann senkte sie den Blick wieder,so banal, aber Tinkermon kannte sie zu gut um zu wissen, was sie mit dieser subtilen Geste zum Ausdruck bringen wollte. Verachtung. Tinkermon ertrug es nicht mehr. Sie schrie ihren Frust hinaus. Sie diskutierten. Dann stritten sie. Babamon kritisierte. Tinkermon widersprach. Oh, wie dumm sie sei. Dumm, dumm, dumm dumm dumm, schwach, einfältig, gehen, sie, wohin, sie konnte doch nichts, außer einem Digimon nachtrauern, wie bescheuert, als ob Tsukaimon es ihr Danken würde, und doch schafft sie es nicht einmal zu kämpfen, die Welt ist kein Märchen, sie will sich zwar ändern, tut es aber doch nicht.

(Ich tue doch bereits alles was ich kann)

(Dann wundere dich nicht wenn du nie mehr wie das erreichen wirst)

(Aber was soll ich denn noch tun? Ich lerne doch! Ich kann erlernen!)

(Und wofür wenn du nicht einmal das Schloss verlassen kannst?)

(D-D-Dann gehe ich eben!)

Tinkermon wusste nicht mehr genau, was geschehen war. Als sie wieder klaren Verstandes war, war sie D’arcmon. Obwohl Babamon ein Grinsen auf den Lippen lag, als ihre Schülerin als Champion-Digimon vor ihr stand, sah D'arcmon, dass Babamon ihr nicht vergab. Sie hatte sich geändert, aller Erwartungen, ihre Digitation war der Beweis. Nur wie, das missfiel Babamon. Deutlich. Vielleicht, dachte sie sich, wollte Babamon einfach nicht, dass sie ging, konnte das aber nicht sagen, schließlich galt es einen Ruf zu bewahren. Aber sie musste gehen. Das war ihr klar. Und ich wichtiger noch, sie konnte gehen.

„Nein. Nein, das denke ich nicht.“

„Dann bist du es auch nicht. Du bist nichts das, was du denkst nicht zu sein. Man denkt nicht, was man sein könnte, sondern was man sein will. Hast du verstanden?“

„Ich... denke schon“, gab D'arcmon zurückhaltend von sich, war sich aber nicht so sicher, ob sie es begriff. Unter normalen Umständen sicherlich, doch sie war müde und an einem Tag war viel geschehen. Und wenn sie ehrlich war wusste D'arcmon nicht, was oder wer sie sein wollte.

Sie wollte bei Tsukaimon sein. Aber er war gegangen um herauszufinden, was er werden muss. Das musste sie auch, ein für alle mal. Das wollte sie. Hinaus in die Welt um vielleicht irgendwann ein Digimon zu werden, das irgendetwas bewegen kann, und wenn es einzig nur im Herzen eines einzelnen Digimon sein würde. Ein Digimon, dass nicht mit ihr Zeit verbrachte oder in einem Bett lag, weil man es darum bat, sondern weil man sich akzeptierte. Babamon hatte Recht, so harsch sie war. So wie D'arcmon beziehungsweise Tinkermon die ganze Zeit war konnte sie nichts bewegen. Sie musste weiter gehen.

„Ich weiß nur noch nicht ganz, was ich sein will.“

„Darum gehst du doch auf die Suche.“

„Ich dachte, ich gehe auf eine Reise.“

„Eine Reise hat ein klares Ziel, du hingegen gehst auf eine Suche. Eine Suche ist nie eine Reise. Wage also ja nicht das Wort Selbstfindungsreise in den Mund zu nehmen, verstanden? So etwas gibt es nicht! Selbstfindungsreisen sind nur für jene, die nichts als unreflektierte Bestätigung suchen für das, was sie ohnehin schon sind“, tadelte Jijimon. Er klang sogar recht ernst, untermalt davon wie er das untere Ende seines Stocks auf den Boden schlug. D'arcmon war anderer Meinung, aber da sie es sich bereits mit Babamon verscherzt hatte, würde sie dies nicht auch noch bei Jijimon riskieren.

„Und diese Reise wird dauern. Monate. Oder länger. Man kommt nicht auf die Welt, digitiert und weiß sofort wie sein Leben verlaufen wird. Wäre es so, wäre das Leben nicht lebenswert. Im Gegenteil. Das Leben wäre kein Leben mehr.“

„Du hast Recht. Ich mache mich nur verrückt“, murmelte D'arcmon, überzeugt, aber nicht energisch genug, dass es Jijimon überzeugt hätte. Das alte Digimon trat näher in den Raum und nun sah D'arcmon auch, dass etwas unter seinem Arm klemmte.

„Hier.“

Grob drückte Jijimon D'arcmon das Buch gegen die Brust, sie konnte also nicht anders wie es an sich zu nehmen. Aus ihrer Sicht lag das Buch zwar auf den Kopf, aber das dort ALICE IM WUNDERLAND stand wusste sie auch so, als sie sich das Buch ansah. Alice im Wunderland war nicht das erste Buch, dass Babamon ihr gab, damit sie lesen lernen konnte (obwohl sie das bereits schon im Ansatz beherrschte, ehe sie nach Grey Mountain kam) aber es war das, was sie am häufigsten las.

Was D'arcmon an diese Geschichte band konnte sie nicht erklären. Lag es an der Spannung, was Alice wohl noch kurioses in einer gänzlich fremden Welt traf? Dann hätte sie es nicht so oft gelesen. Die Figuren waren absolut schrill und unvorhersehbar, dass sich D'arcmon auch mit keiner wirklich identifizieren konnte, ansonsten hätte sie es auf eine Art Verbundenheit schieben können. Mit Ausnahme der Weißen Königin vielleicht. Die war zwar auch etwas schrill, aber D'arcmon war sie irgendwie sympathisch. Und Alice selbst natürlich.

Irgendwie erinnerte Alice sie an jemanden, der sie selbst auch gerne einmal gewesen wäre.

„Alice wusste auch nicht, was im Wunderland vor sich geht oder was kommen würde. Aber Alice ging jeden Weg, überzeugt und starrköpfig und stellte sich sogar der Obrigkeit und letztlich sogar dem Krieg. Wenn du schon nicht auf mich hörst, nimm dir an deinen geliebten Büchern ein Beispiel.“

„Ja. Werde ich“, nickte D'arcmon und lächelte, weniger über Jijimons aufmunternden Worte, sondern vielmehr, weil sie an Tsukaimon dachte. Was er wohl sagen würde, wenn er hiervon wüsste. Vermutlich behaupten, sie würde dort draußen keinen Tag durchstehen. Was sie vor geraumer Zeit noch bestätigt hätte, lächelte sie mental nun entgegen und dachte Tse, warte nur ab, du wirst staunen!

Ob sie ihn dort draußen irgendwann treffen würde? Was sie dort treffen würde? Wie lange würde sie wohl reisen? Was war dort draußen? Wie komisch, obwohl Tinkermon schon über das Meer reiste und Server durchquerte, hatte sie sich diese Fragen nie gestellt. War es, weil sie nun ein Champion war? Fing man dann an solche Dinge zu denken, während man als Rookie und alles, was darunter war die Gegebenheit einfach hinnahm?

Während Jijimon sich aufmachte den Raum zu verlassen, drehte D'arcmon das Buch richtig herum und starrte gebannt auf das Bild von Alice, die ganz verloren dastand, geradezu hilfesuchend mit dem Ferkel in der Hand, das zuvor das Baby der Herzogin war. Alice, die kein Digimon war. Das war Tinkermon bereits schon bewusst, aber sie hatte sich nie Gedanken darüber gemacht, warum sämtliche Figuren keine Digimon waren, sondern etwas ganz anderes. Alice war kein Digimon und nun, da sie nun D'arcmon war fing sie auch an überhaupt nach dem Warum zu fragen. Warum war Alice kein Digimon? Warum war niemand in dieser Geschichte ein Digimon? Warum existierte so ein Buch mit so einer Geschichte in einer Welt wie dieser? Das Wort Mensch war ihr geläufig, aber hatte für sie nie eine Bedeutung. Bis zu diesem Moment.

„Jijimon. Es gibt die Welt der Menschen, oder? Es gibt ganz viele Dinge außerhalb der Digiwelt, richtig?“

Im Türrahmen blieb Jijimon schließlich stehen und drehte sich ohne zu Zögern wieder zu D'arcmon. Ihre Augen wechselten nach ihrer Digitation von blau zu grün, aber das war nicht der markanteste Unterschied. Ihr Blick war eindringlicher geworden, als versuchten sie hinter das zu blicken, was ihnen sonst eigentlich verborgen blieb. Die Schatten, die das Licht warf und ihre Maske betonten das nur deutlicher und langsam begann Jijimon zu begreifen, was seine Gattin in diesem ängstlichen und verunsicherten Digimon sah.

Gelassen streichelte Jijimon über seinen Bart.

„Wieso sollte die Digiwelt sonst Märchen von Menschen kennen?“, antwortete er wenig überraschend, als sprach D'arcmon von etwas, was allgemein bekannt oder ein offenes Geheimnis war. Die Reaktion überraschte sie. Für viele Digimon, gerade für die jüngeren und die, die Rookies waren (und darunter) waren Menschen gleich mit Fabelwesen oder Ammenmärchen, obwohl bereits weitläufig in der Digiwelt bekannt war, dass die vier Souveränen mit Menschen im Bunde stehen sollten. Sie blendeten den Begriff Mensch regelrecht aus, sie erkannten sie, aber verstanden nicht.

„Wo kommen diese Bücher her?“

„Daten, mein Kind. Bekannte Geschichten haben viele Daten und viele Daten manifestieren sich irgendwann. Das haben wir dir in der ersten Stunde schon beigebracht.“

„Aber wieso habt ihr solche Bücher?“

„Wir sind eben schrullig. Je schrulliger, um so mehr beschäftigt man sich mit Dingen, die wie Zeitverschwendung erscheinen. Das gehört zum Altwerden dazu“, erklärte Jijimon weiter. Es klang durchaus plausibel und Jijimon war – wie er sagte – schrullig genug um sich so ein Laster zur Gewohnheit zu machen. Babamon jedoch wäre so etwas sehr missfallen. Vielleicht, kam D'arcmon in den Sinn, akzeptierte sie es weil sie ja von den Büchern auch einen Nutzen gewann, indem sie ihre Findelkinder in den Bann von Geschichten über Zauberer, Fabelwesen und epischen Schlachten zog. Gerade weil es aber so schlicht und plausibel schien, blieb D'arcmon etwas skeptisch.

„Das ist auch mein Tipp an dich“, sprach Jijimon weiter, D'arcmon Misstrauen gänzlich ignorierend. „Werde nicht alt. Verstanden?“

Obwohl D'arcmon den Kopf schüttelte, ging Jijimon zufrieden.

Jahre später begriff D'arcmon schließlich, was Jijimon meinte. D'arcmon las ein paar Zeilen von ALICE HINTER DEN SPIEGELN – gerade als Alice auf die Weiße Königin traf – und ehe sie einschlief stellte sie sich dann doch die Frage, was Jijimon mit Krieg meinte. Es wurde im ganzen Buch nie von einem Krieg gesprochen. Sie vermutete letztlich, dass er schlicht das Schachspiel der weißen und schwarzen Schachfiguren meinte und einfach in seiner Wortwahl übertrieb, dann schlief sie ein.

♪
 

D'arcmon entschied sich nicht bis zum Frühstück zu warten. Natürlich hätte sie ihren jüngeren Spielkameraden gerne Lebewohl gesagt, doch der Abschied, gerade bei denen die sie schon mehrere Monate kannte wäre schmerzlich gewesen. Sie erklärte ihnen am Abend zuvor schon, dass sie nicht mehr mit ihnen spielen könnte, sondern nun endlich gehen müsste. Das war schwer genug und es nun am frühen Morgen wieder aufzukochen würde es schwerer machen.

Alles an diesem Morgen wirkte matt und verschlafen. Der Himmel über ihr war Dank der Nebelwand grau, aber sie wusste, irgendwo dort ginge bald die Sonne auf und für Frühling, auch wenn es langsam Richtung Sommer ging war der Morgen kühl.

Leicht verschlafen und mit einem leeren Kopf stand D'arcmon vor Jijimon und Babamon. Bis zum Tor waren sie ihr gefolgt und unter dem Torbogen erstarrten sie wie vor einer unsichtbaren Wand.

„Dann gehst du undankbares Ding also?“, sagte Babamon mit kratziger Stimme. D'arcmon nickte schweigend und hing sich ihre Tasche um. Ihr Herz klopfte zwar, aber D'arcmon hatte sich ihren Abschied immer etwas emotionaler vorgestellt und geglaubt, sie würde bis zum Schluss mit der Entscheidung hapern und zweifeln, ob dies richtig war. Doch Zweifel spürte sie tatsächlich keine. Es war wohl wirklich der richtige Moment dafür und sie würde keinen Besseren finden. Sie war ohnehin zu spät dran die Welt zu sehen. Obwohl sie schon umhergereist war, auf der Suche nach einem zu Hause, hatte sie zwar stets Ausschau gehalten, aber nie hatte sie die Welt wirklich gesehen. Sie flog mehr mit einem Tunnelblick umher. Ein Jammer. Was sie dabei wohl alles verpasst hatte? Sie hatte viel nachzuholen.

„Dann hau ab. Mach dich auf und werde erwachsen. Tu was“, schimpfte Babamon weiter. Sie klang rauer wie sonst. Aber D'arcmon war sich nicht sicher weswegen. War sie wütend? War sie traurig?

Als Tinkermon hätte sie sich noch eine Teilschuld gegeben, warum Babamon so war, doch nun als Champion und der Impulsivität beraubt als Preis für einen weitsichtigeren Blick bemerkte sie, wie alt Babamon und Jijimon waren. Wie alt, wie kaputt, wie schwach, wie ausgebrannt, wie von der Zeit gezeichnet.

Tu was. Das sagte Babamon immer so gerne. Ich tue was ich kann, hatte sie immer darauf geantwortet.

(Dann wundere dich nicht wenn du nie mehr wie das erreichen wirst)

Vielleicht war wirklich etwas dran. Wenn sie mehr sein wollte wie das, was sie war musste sie auch mehr tun.

„Ich werde gehen. Ich werde sehen und lernen. Ich werde meine Gefühle verstehen lernen. Aber auch sie zu zügeln lernen.“

„Und das von dir, die immer am meinem Rockzipfel hing und weinte?“

„Heulen ändert nichts. An meine Träume glaube ich weiter. Ich habe Träume. Ich weiß, was ich fühle. Aber ich darf mich nicht davon treiben lassen. Ich muss die Mitte finden. Vernunft, ohne aufzuhören zu träumen. Aber das kann ich hier nicht. Ich... ich muss mich selbst finden. Nicht das Digimon, was ich bin oder sein könnte. Nur mich. Ich muss lernen zu begreifen.“

D'arcmon zog ihre Tasche hoch, die ihr von den Schultern rutschte, ohne ihren Blick von Babamon abzuwenden. Was würde sie nur geben, könnte sie in die Augen dieses Digimon sehen, doch schein es ihr, Babamon wolle es ohnehin nicht. Geschweige denn sie vielleicht nochmal zu umarmen, nun da D'arcmon groß genug war um beide gleichzeitig in die Arme schließen zu können. Doch alles an Babamon signalisierte ihrer Schülerin, dass sie endlich verschwinden sollte und Jijimon unterwarf sich dem Urteil seiner Gattin gänzlich.

„Du hast dich nicht im Griff. Deine Sucht nach Sinn und Bestimmung verleitet dich zu dummen Dingen und Träumen. Das ist noch gefährlicher wie deine krankhafte Neugier. Du bist ein schlechter Serum, geschweige denn ein schlechtes D'arcmon. Wie du zu so einem Digimon werden konntest ist mir schleierhaft. Du wirst auf die Schnauze kriegen, ich sehe das Unheil schon.“

„Dann muss es so sein“, entgegnete D'arcmon, so entschlossen und so ernst, wie man sie zuvor nie zu hören bekam. An diesem Ton merkte man schließlich doch, dass sie berechtigterweise zu einem D'arcmon wurde. Ihr Elan, ihre felsenfeste Überzeugung für ihre Vorstellungen waren trotz der nicht vorhandenen Kampfeslust präsent und was in Babamon einerseits Unwohlsein weckte, ließ Jijimon darüber staunen, was noch aus diesem Digimon werden könnte. Sie hatte Potenzial. Sie tat sich nur unendlich schwer damit es auszulösen und zu nutzen. Sie hofften, nach dieser Reise würde es sich ändern.

„Bestimmung wird nicht in die Wiege gelegt. Man hat kein Recht auf einen Sinn in dieser Welt. Man wird ohne Sinn in diese Welt geboren. Gefühle reden dir ein, das es nicht so wäre. Gefühle sind da, um das Leben und Sinnlosigkeit erträglich zu machen. Nicht mehr. Ich lehre euch Gefühle zu begreifen, damit ihr mir nicht reihenweise von der Klippe springt. Aber glaub mir, manchmal ist es besser damit zu leben, dass sie nicht echt sind“, sagte Babamon weiter mit knirschenden Zähnen. „ Aber ich bin ja kein alter Serum. Ich sage euch Kindern daher nur, dass es nicht schlimm ist zu fühlen, was ihr damit macht ist eure Entscheidung. Doch als Antrieb taugen sie nichts. Merk dir meine Worte also gut – leg sie ab. Sie bringen nur Unheil. Oder lebe sie ungezügelt aus, aber heule nicht, wenn du wieder zum Virus wirst, das Gelassenheit von Ekstase nicht unterscheiden kann.“

„Das sind Extreme. Extreme sind nie gut. Reine Vernunft ist genauso schädlich wie reine Emotionalität. Man braucht einen Mittelweg. Einen anderen Weg.“

„Und wie willst du diesen anderen Weg finden, wenn nicht einmal die Digiwelt, dieser lernresistente Limbus das kann? Diese Welt und ihre Bevölkerung weiß weder was das eine, noch das andere bedeutet und sie wollen auch nicht wissen, was es bedeutet. Deswegen entstehen diese Kriege immer wieder. Sie will nicht begreifen. Und Dinge wie Liebe, wie Freundschaft, wie Glück zu verinnerlichen macht es nicht besser.“

„Sie können aber. Die Digiwelt kann besser werden. Sie braucht nur Zeit. Und noch etwas... Doch was das ist, muss ich noch herausfinden. Oder wie.“

Eigentlich hatte D'arcmon schon eine Idee, was dieses etwas sein könnte, doch zu gegebenen Zeitpunkt fehlte ihr das Wissen, ebenso ein Wort dafür. Sobald sie jedoch in ein paar Jahren ihren ersten Findling aufnehmen würde, würde sie es begreifen, aber schwer erklären können.

Ihre schwitzige Hand zog am Lederriemen ihrer Tasche und ein flaues Gefühl bildete sich in ihrem Magen. Kurz kam ihr der Gedanke es vielleicht doch sein zu lassen, aber D'arcmon riss sich zusammen und holte tief Luft. Ein Rückzug war ausgeschlossen. Das hier war endgültig.

„Auf Wiedersehen“, sagte sie zaghaft und ging einen Schritt zurück. Dann noch einen weiteren, größeren Schritt. Babamon blieb gänzlich resigniert, während Jijimon zumindest den Anschein erweckte, als hätte er D'arcmon zumindest zum Abschied noch gerne die Hand geschüttelt, entschied sich jedoch dagegen.

„Pass auf dich auf, D'arcmon. Die Welt dort draußen ist das Gegenteil von dem von Träumen verzauberten Kinderbettchen. Viele denken, sie seien im Recht. Das sind die Schlimmsten.“

„Werde ich. Versprochen“, nickte D'arcmon Jijimon zu. Dann fiel ihr letzter Blick auf Babamon. Sie sagte nichts. Sie rührte sich nicht. Sie schien so steif, dass D'arcmon nicht einmal sicher war, dass Babamon überhaupt atmete.

Als schließlich nichts mehr den Anschein erweckte, dass irgendjemand von ihnen noch etwas sagen oder tun würde kehrte D'arcmon den beiden den Rücken und sah den Pfad hinab, entlang der Felswand, die in Kurven sich durch die Berge bahnte und schließlich ins Tal mündete. Sie zögerte nicht einmal bergabwärts zu laufen, wie sie es sich immer vorstellte sondern lief recht gemächlich und entspannt.

Sie lief einen Meter. Zwei. Fünf. Zehn. Zwanzig. Nach Fünfzig Metern schaute sie noch einmal zurück, doch sie sah weder Jijimon noch Babamon. Sie waren ins Schloss verschwunden und gingen ihrem Alltag nach, als hätte dieser Augenblick nie stattgefunden. Wie sie das wohl den anderen Digimon erklären wollten, dass ihre älteste Spielkameradin nicht mehr da war?

Nebel verschleierte das Schloss. Obwohl sie schon weiter weg vom Schloss spielen war, wirkte es ferner denn je. Selbst der Berg wollte, dass sie endlich verschwand. Also setzte D'arcmon ihren Weg, wenn auch mit schwerem Herzen fort. Irgendwann lichtete sich der weiße Schleier und verfärbte sich bläulich. Irgendwann begann sie die Baumkronen des Ewigen Waldes deutlich zu erkennen. Sie sah das erste Mal seit langem das tiefe Azur des Himmels. Das Tal war so nah und hinter diesem Meer aus Bäumen entstieg gerade die Sonne.

D'arcmon lief weiter. Fliegen wollte sie nicht, dann neigte man dazu zu vieles ungeachtet zu übersehen. Jeder Schritt sollte weise gewählt sein und ihr Herz würde ihr sagen wohin.

Mehr wie drei Stunden lief sie durch den Wald, dann fand sie hinaus. Wenn auch vorerst nichts als Wüste, war ihr als täte sich die ganze Digiwelt vor ihr auf.

(Tsukaimon hast du dich auch so gefühlt als du gegangen bist? Ob wir uns je davon erzählen können? Wenn ich mich gefunden habe wirst du mich dann so sehen wie ich dich immer gesehen habe?)

Obwohl ihre Gefühle für Tsukaimon immer noch stark waren, sollte dies vorerst das letzte Mal sein, dass D'arcmon über ihn in solch einem Sinne dachte und begriff, dass da ein bisschen mehr wie Freundschaft war. Grey Mountain, von Wolken verborgen und alles, was dort geschehen war ließ D'arcmon hinter sich.

Vorerst.

#.
 

Der Mond war nur ein Grinsen am Nachthimmel, als Sanzomon sich eingestehen musste, dass sie sich in Myotismon verliebt hatte. Aber sie weigerte sich es so zu nennen. Das wäre ein Wort, dass Cho-Hakkaimon, die Kitsch und Romantik so gern hatte oder die Sistermon benutzen würden. Sie selbst beließ es schlicht als Neugierde. Als ausgeartete Neugierde. Sehr, sehr ausgeartete Art der Neugierde.

Neugierde war ein gutes Wort. Sanzomon war schließlich nicht vielen Digimon begegnet, wie er eines war. Aber die Formen, die ihre Neugierde annahm missfiel ihr. Die Sehnsucht nach einem zweiten Kuss war nur eine Facette davon. Doch redet sich Sanzomon weiter ein, dass sie Obacht geben musste. Tsukaimon war nicht mehr Tsukaimon. Vielleicht war Tsukaimon auch nie Tsukaimon gewesen. Und wie musste er sich entwickelt haben, wenn er zu so einem Digimon wurde? Je mehr sie aber darüber nachdachte, umso mehr wollte sie es wissen. Sie fühlte sich wie in die alten Tage versetzt, als sie, wie würde Cho-Hakkaimon sagen, für Tsukaimon schwärmte. Sie wollte nur von ihm gesehen und geschätzt werden, mehr nicht. Wo kamen also plötzlich diese Wünsche nach Berührung her, und da fiel Sazomon wieder die Nächte von einst ein, wie schön es war bei Tsukaimon unter der gleichen Decke zu liegen. Es war Sanzomon unangenehmer denn je. Das war nicht gut.

Sie mied Myotismon seitdem. Wenn Sanzomon ihn schon von Weitem irgendwo in den Gängen laufen oder seine Fledermäuse pfeifen hörte, huschte sie sofort in die entgegen gesetzte Richtung, oder irgendwo hin, wo er sie nicht fand. Wenn sie ihn dann doch sah, fehlten ihr die Worte und sein Geschmack kehrte in ihren Mund zurück.

Das war nicht gut. Das war absolut nicht gut.

Den Versuch es zu verbergen hätte Sanzomon sich schenken können, soviel Mühe sie sich auch gab. Jeder sah, dass sie Myotismon aus dem Weg ging und ihre Schüler, die von ihr immer etwas mehr wussten, wussten es noch besser. Sogar die Mondsichel schien es zu wissen, die genauso hämisch und verabscheuungswürdig durch die Nebelwand grinste.

(alle wissen es alle wissen es und jeder sieht es jeder kann es sehen man kann es vom Weltraum aus sehen und er weiß es am aller besten er weiß es und macht sich über dich lustig)

Da aber kein Digimon sie darauf ansprechen wollte bat Sirenmon, die immer so besorgt um Sanzomon war, auch wenn sie nie diesen Eindruck erweckte, eben ihre Schüler. Und weil Gokuwmon und Cho-Hakkaimon eben wussten, dass sie mit Worten nur schlecht umgehen konnten schickten sie Sagomon vor, der sich besser auszudrücken verstand. Aber er brauchte lange um diese Wort zu finden.

Er saß, während die Mondsichel durch das Fenster griente hinter Sanzomon, die in ihrem Zimmer auf ihren Knien saß und zu meditieren versuchte, ihre Gebetskette fest in den gefalteten Händen. Man sah ihr an, dass sie sich schwer damit tat.

„Ihr meditiert schon ziemlich lange, Meister Sanzomon.“

„Ich habe meine Rituale sehr vernachlässigt. Ein Ärgernis, dass ich vermeiden sollte. Dann wird meine Arbeit auch vielleicht schneller vorangehen.“

Ihre Art, wie sie da saß wirkte unnatürlich und verkrampft, obwohl es Sanzomons ganz typische Haltung war. Vielleicht war es auch diese Ruhe, die genauso unnatürlich schien. Nur noch schlimmer war der schwere Duft der Seerosen, der sonst immer so dezent war. Sanzomon dekorierte ihre Räumlichkeiten gerne mit diesen Pflanzen, trocknete sie und legte sie in Wasser, aber sie übertrieb in letzter Zeit damit. Man konnte sich ihrem Zimmer- dem hellsten im gesamten Schloss - nicht bewegen, ohne Angst zu haben Vasen oder Krüge mit Wasser umzuwerfen. Und sie hatte so viele ihrer schneeweißen Seerosen hier, dass man hätte glauben können, sie wollte versuchen sich damit selbst zu berauschen. Das konnten diese Pflanzen nicht, aber ihre bekannte, beruhigende Wirkung hielt die Gerüchte am Leben.

„Wie viele?“, fragte Sagomon nach kurzer Pause.

„Zwei Wunder. Von Acht bisher.“

Es bedarf keiner weiteren Erklärungen. Zwei von acht war besser wie vor ein paar Tagen noch, als es nur eines von acht war. Oder vor einigen Wochen, wo es gar keine waren. Und nicht einmal das war wirklich korrekt, da es bisher nur ein Umriss, ein Grundstein war. Das gewisse Etwas fehlte, aber es war ein Anfang.

Sagomon wollte sie loben, aber fürchtete, Sanzomon wollte es nicht hören, weil sie an etwas anderes dachte. Zumal es passieren könnte, dass es Digimon erfahren, die davon besser nichts wissen sollten. Ihre geheimen Codeworte nahmen ihnen zwar diese Furcht, aber man wollte es nicht riskieren, dass doch irgendwer einmal begriff, was das alles heißen könnte.

„Und über was meditiert ihr? Über welches Thema denkt Ihr nach? Ist es für die nächsten Unterricht?“

Keine Antwort, sie musste auch nicht, Sagomon kannte sie zu gut um zu wissen, dass ihr zu diesem Zeitpunkt nur einziges Thema im Kopf kreiste.

„Sitzt eine Fledermaus unter dem Hut?“, fragte er, ungewohnt direkt. Sanzomon entwicht ein genervtes, aber doch schockiertes Schnaufen.

„Ihr setzt dieses Gleichnis wirklich durch?“

„Ihr habt mich verstanden, das ist wichtig. Wir hatten uns zuerst auf Solomon Grundy geeinigt, fanden es aber dann etwas... makaber.“

Ein Digimon nach einer Figur zu betiteln, die weniger wie eine Woche leben durfte, klang nicht nur makaber, sondern wie ein Versprechen, dass es auch wirklich nicht mehr wie eine Woche dauern würde bis derjenige genauso dahinschied.

„Gokuwmon sagte, die Fledermaus unter dem Hut würde Euch komische Blicke zuwerfen.“

„Gokuwmon sagt dies über jedes Digimon, das ihm missfällt. Er muss lernen mehr Vertrauen zu schöpfen, selbst wenn es nur wenig zu schöpfen gibt.“

„Er sagt auch, dass Ihr in letzter Zeit etwas aufgewühlt scheint.“

„Ich habe viel zu tun, wie ich schon sagte.“

Wieder Schweigen. Sanzomon tat, als würde sie ein Mantra sprechen, dabei murmelte sie nur irgendwas hin und schloss die Augen, um das Mondgrinsen nicht sehen zu müssen.

„Cho-Hakkaimon sagte, Ihr seid ver-“

„Könnten wir bitte das Thema wechseln?“, keifte sie und warf dabei fast selbst einen ihrer Krüge um. Sanzomon merkte, wie jung sie auf einmal lang. Wie, als wäre sie wieder ein Tinkermon. Und so fühlte Sanzomon sich auch, so unbeholfen und ahnungslos, wie sie es als Rookie war.

„Wieso grämt ihr Euch so, Meister? Es ist nichts dabei, in der heutigen Zeit zumindest. Zugegeben ein solches Digimon ist trotz allem eine gewagte Wahl, aber -“

„Ich habe mir das doch nicht ausgesucht!“

Nun klang ihre Stimme nicht nur sehr jung, sondern unheimlich schrill, dass selbst Sagomon erschrak. Der Krug fiel fast wieder um, Sanzomon konnte ihn zwar halten, aber es lief Wasser über den Rand.

„Es ist einfach passiert. Vor vielen Jahren schon. Ich dachte, nach all der Zeit sind diese… Wünsche dahin gerafft, nachdem ich ihn so lange nicht sah und andere Dinge im Kopf hatte. Ich habe mir gewünscht, dass ich ihn irgendwann einmal wieder sehe, doch erst nun wird mir bewusst, was dieser Wunsch überhaupt bedeutete. Und warum ich mir dies gewünscht habe.“

„Ein Wunsch, der in Erfüllung gegangen ist, ist doch etwas wunderbares. Was also bedrückt Euch so?“

„Ich… ich weiß es nicht. Es ist Tsukaimon… Aber er ist es doch nicht. Ich erkenne ihn, aber gleichzeitig auch nicht“, erklärte Sanzomon weiter. Sie vergrub ihr Gesicht in die Hände und schüttelte den Kopf.

„Ich bin überfordert. Ich habe vergessen, dass auch er sich ändern kann. Er ist mein alter Freund, aber gleichzeitig so fremd. Es bereitet mir Angst.“

Auf einmal wurde Sanzomon noch etwas klar und es versetzte ihr einen schmerzlichen Stich in der Brust. Sie würde nie mit ihm mithalten können. Ihr Kuss, obwohl sie ihn so genoss zeigte es ihr um so deutlicher. Sie waren nicht auf Augenhöhe. Seine Einstellung ihr gegenüber hatte sich nicht verändert. Er kam nicht wegen ihr wieder hierher. Natürlich nicht. Warum sollte er?

Sanzomon schnappte sich eine aus den Krügen gefallene Seerose. Nachdenklich drehte sie den dunkelgrünen Stil und ließ die weiß-rosa Blütenpracht mal im, mal gegen den Uhrzeigersinn kreisen.

„Ich wollte früher nur wissen, was er dachte. Und ich möchte es heute auch noch gerne wissen. Aber ich sehe seine Zähne, sehe wie viel Zeit verstrichen ist, sehe wie der Unterschied zwischen uns nur noch größer wurde... Ich habe Angst.“

„Was ist denn stärker, Meister? Die Angst oder die Neugier?“

Schweigen. Beides, dachte sie. Und gleichzeitig nichts davon. Sie wollte doch nur von ihm gesehen werden. Das ihre Gefühle, die sich in all der Zeit intensiviert hatten erkannt wurden. Vielleicht sogar erwidert. Dieser Abend hatte jedoch alles nur schwieriger gemacht.

In welche Situation hatte sie sich da nur manövriert?

Und dann war da ja noch dieser… Abgrund.

Den Abgrund, von den Tsukaimon manchmal ins einen Albträumen erblickte und auch Babamon zu spüren schien sah Tinkermon nie. In ihren Erinnerungen saß Tsukaimon oft am Fenster in den Winterabenden und starrte hinaus und seine Augen waren an diesen Abenden so klar, dass sich die Schneeflocken darin spiegelten und von da an sah Tinkermon sie immer seinen Augen fallen, auch wenn der Winter sich längst verzog. Als Tsukaimon noch Tsukaimon war rieselte der Schnee sachte hinein. Nun jedoch war daraus ein Schneesturm geworden und irgendwo da war dieses... Irgendetwas.

Sanzomon kannte Abgründe. Das waren Löcher oder Gräber in den Herzen der Digimon und allein für diese Theorie war sie oft ausgelacht worden. Dabei war es nur eine Umschreibung für das, was Digimon wie sie konnten. Anderer Individuen ihrer Art nannten es tauchen, erhellen, wandern und sie nannte es eben in Gräbern graben, um es einen Digimon, dass nicht wie sie war erklären zu können. Diese Gräber waren mal tiefer, mal nicht so tief, gemeinsam hatten sie aber alle eins – am Boden lag immer irgendetwas und es waren meist schreckliche Dinge.

Und mit dem Wandel der Digiwelt, der sich durch die Meister der Dunkelheit in eine Abwärtsspirale zu drehen schien wurden die Dinge, die Sanzomon am Boden eines zerrütteten Geistes fand nur noch schauriger.

Wenn es bei Tsukaimon – geschweige denn Myotismon auch so war? Wurde er deswegen so, wie er nun war? Was dachte er? Was sah er? Und was tat sich in seinem Kopf, wenn er sie ansah? Was lag dort unten?

„Ich weiß es nicht, Sagomon. Ich weiß nicht einmal, was ich in seinen Augen sehe.“

„Habt Ihr versucht, nun, Ihr wisst schon?“

„Ja“, sagte Sanzomon knapp. „Natürlich habe ich es. Aber ich sehe nichts und ich höre nichts. Es überrascht mich nicht einmal, wir beide hatten schließlich die gleichen Lehrer.“

„Und was gedenkt Ihr nun zu tun?“

Genau das wusste Sanzomon eben nicht. Eben weil sie nicht zu Myotismon durchdrang, war sie unsicher. Aber wie sie es wollte, dass machte ihr noch mehr Angst als Myotismon selbst. Sie hatte Angst vor diesem Abgrund und irgendetwas war dort und sie wollte wissen, was es war, um dieses Digimon endlich erfassen zu können, was ihr damals nicht gelang. Tsukaimon war tapfer, anders wie von seiner Art gewohnt und trainierte mit Jijimon manchmal bis spät in die Nacht, egal wie oft es im Dreck landete. Tsukaimon war der Beweis für Tinkermon, dass Digimon wirklich einen Willen und ein Ich besaßen. Er war anders. So anders wie sie manchmal. Zumindest hatte sie es gehofft.

Letztendlich hatte Tinkermon auch für ihn gelernt. Damit er sah, dass sie mehr war wie ein scheues Digimon, dass jammerte, weil seine Artgenossen es nicht bei sich haben wollten und sich für sich selbst schämte. Ein wenig Anerkennung, mehr wollte Tinkermon von Tsukaimon gar nicht. Nun aber war da statt Schneefall ein Schneesturm erschienen...

Nein, er war der Schneesturm, etwas Lebhaftes in einer Jahreszeit, die nur kalt und tot war. Ein größeres Paradoxon als jedes Unsinns-Gedicht. Ein Digimon, dass zwischen Leben und Tod stand allein war ein Widerspruch. Wie passend für ihn. Wie reizvoll.

Und weil es so reizvoll war, machte es ihr fast noch mehr Angst und so mancher Gedanken, der da in dunkle Ecken abtauchte, Wünsche, mehr Zeit bei ihm verbringen zu können, sich wieder so nah sein zu können wie früher und wieder mit Leichtigkeit Körperkontakt aufzubauen. Von der Tatsache ganz zu schweigen, dass sie früher ein Bett teilten, wenn es einem von ihnen nicht gut ging und was Sanzomon Anfangs mit Peinlichkeit erfüllte, entwickelte sich zu einer Sehnsucht und das machte es noch schlimmer.

Sie wollte ihn nochmal küssen. Sie wollte den kalten Körper in ihren Arm halten und dabei seinen Geruch einatmen, der sie an Spaziergänge im verschneiten Wald erinnerte, die Erde frisch und noch ein Hauch von Süßem in der Luft, von Blumen die den Herbst und sogar den ersten Frost standhielten, aber bald verblühen würden.

Sanzomon umklammerte ihre Mala-Kette fester und presste sie an ihre Brust.

Zwischen ihren Fingern hielt sie nur eine einzige der insgesamt einhundertundacht roten Perlen, eine einzige rosafarbene Kugel, die noch von Babamons Halskette stammte. Babamon hätte sie für diese alberne, fast kindische Erinnerungsgeste getadelt. Und ihr mit dem Besen eine übergezogen, wenn sie wüsste, welche Gedanken Sanzomon hegte.

(du dummes Ding benimmst dich wie ein aufgescheuchtes Kokatorimon hab endlich mal Rückgrat und hab ich dir nicht beigebracht dass du Tsukaimon nicht so angucken sollst sonst weinst du eines Tages noch wie die Digimon in den Kinderreimen die sich von jedem küssen lassen weil sie so dumm sind)

„Wisst Ihr, Meister, neugierig seid Ihr uns alle lieber. Also könntet Ihr auch weiter so bleiben? Das wäre das Beste.“

Sagomon genoss wieder Sanzomons volle Aufmerksamkeit, er hatte Babamons Predigt in den Hintergrund gerückt. Das Ziehen mit der verbundenen Euphorie war aus ihrem Bauch verschwunden und sie war froh darüber.

„Sanzomon!“, riefen Stimmen von draußen. Im selben Moment ging die Tür auf und Kiimon und Viximon rannten zu ihr. Beide nahmen vor Sanzomon Platz, mit großen, kullernden Augen.

„Sanzomon darf nicht traurig sein!“

„Ja, wenn Sanzomon auch traurig ist, sind wir auch ganz traurig.“

„Ich bin doch nicht -“, dann warf sie ihren Kopf zurück und hatte im Türrahmen für einen Moment Gokuwmon und Cho-Hakkaimon gesehen. Sagomon knurrte leise.

„Wieso schickt ihr immer andere vor, euren Kram zu machen?“, schimpfte er mit den beiden. „Tragt gefälligst auch etwas Nützliches bei!“

„Du weißt doch, wie nutzlos wir sind“, meinte Cho-Hakkaimon kleinlaut.

„Richtig“, stimmte Gokuwmon zu. „Du kannst so etwas viel besser, Sagomon. Deswegen schicken wir dich ja auch immer vor. Du machst das schon gut. Glaub an dich. Lass dein Herz für dich sprechen, oder... was auch immer.“

„Tolle Freunde seid ihr…“, knurrte Sagomon und sein Schnabel klapperte leise. Sanzomon rieb sich mit der Hand über die Augen und seufzte. Viximon und Kiimon starrten noch immer besorgt drein, mit zittrigen Lippen, als wären sie etwas, was ihnen so schwer auf der Seele lag und so klein und unerfahren, genauso überfordert mit der Situation und mit den Gefühlen. Dass Sanzomon nun diejenige war, die diese Rolle spielte beschämte sie zutiefst.

„Ich bin nicht traurig.“

„Echt nicht?“, fragte Kiimon skeptisch, gleichzeitig aber war es froh darüber.

„Wirklich. Ich arbeite nur zu viel, das ist alles.“

„Musst du heute wieder so viel arbeiten?“

„Liest du uns nach dem Abendessen was vor? Bitte.“

Für Viximons großen und bettelnden Blick hätte sie gerne bejaht. Jedoch -

„Leider ja“, seufzte Sanzomon schwer, die beiden kleinen Digimon vor ihr noch tiefer und waren nun die, die traurig waren und mit herunterhängenden Ohren dasaßen. Sanzomon legte die Arme um sie und zog sie näher zu sich.

„Du sollst nicht so viel arbeiten. Cho-Hakkaimon sagt doch immer, zu viel arbeiten ist nicht gesund. Oder, Cho-Hakkaimon?“

„Natürlich ist das ungesund, aber Meisterchen hört ja nie auf uns.“

Nun stand sie hinter Sanzomon und sie wie Sagomon waren überrascht, warum sie nun doch aus ihrem Versteck gekrochen kam, oder warum Gokuwmon plötzlich saß, als täte er dies schon die ganze Zeit. Derweil legte Cho-Hakkaimon ihren Arm um Sanzomon und drückte sie so dicht an sich, dass Sanzomon nur schwer atmen konnte.

„Deswegen solltet ihr kleinen Rabauken mit ihr reden. Sagt ihr, sie soll nicht so Trübsal blasen, mit gestemmter Brust voraus und mal sagen, wo’s lang geht! Los, sagt’s ihr. Sagt ihr, sie soll auf Konfrontation gehen. Schlimmer geht’s zwar immer, aber je schneller man es hinter sich hat, um so besser. Das Schlimmste sind die ersten drei Sekunden, danach wird es erträglich.“

„Wir wissen doch nicht einmal um was es geht“, jammerte Viximon. Die Digimon redeten immer so wirre Sachen, die sie selbst, auf dem geistigen Stand vergleichbar mit einem fünfjährigen Kindes, gar nicht begreifen konnten, selbst wenn sie gewollt hätten.

„Jetzt lass die Kleinen, Cho-Hakkaimon, du überforderst sie.“

„Und sehr aufbauend bist du auch nicht“, beschwerten sich Gokuwmon und Sagomon. „Du machst es nur schlimmer.“

„Du hast doch auch keinen Vorschlag, Sagomon!“

„Jetzt beschwerst du dich? Du hast mich doch vorgeschickt!“

„Recht hat sie schon“, murmelte Gokuwmon, was den sonst so gefassten Sagomon erschütterte.

„Du hast doch mitgemacht! Du hättest ja auch etwas Sinnvolles beitragen können.“

„Ach, nicht doch. Du bist schließlich der Ältestes von uns, Sagomon. Älteren gibt man den Vortritt.“

„Ahr, hätte ich gewusst, wie ihr mich einmal vorführt, wäre ich weiter in Pixiemons Keller verrottet.“

„Du musst aber zugeben, bei uns ist es wesentlich entspannter als bei Pixiemon. Oder?“

Sagomon verschränkte die Arme und zog nachdenklich den Kopf ein. Die Zeit nach dem Krieg war für ihn keine schöne und statt von den wenigen Engel-Digimon auf Server gleich getötet zu werden, wurde er unter Pixiemons Obhut gesteckt. Er verbrachte Jahre in einem dunklen Keller, nur gelegentlich holte ihn Pixiemon heraus, wenn es eine Putzkraft brauchte. Absolut herrisches Ding. Hätte D’arcmon ihn damals nicht bemerkt und mit Pixiemon verhandelt, würde er vermutlich immer noch den Boden putzen.

„Na ja, nicht mehr Böden wischen hat etwas, zugegeben…“

„Hey, du hattest wenigstens ein Dach über den Kopf“, schmollte Cho-Hakkaimon laut. „Ich wurde einfach auf die Müllkippe geworfen.“

„Ja, weil du faul warst“, schimpfte Gokuwmon.

„Und vorlaut“, fügte Sagomon hinzu.

„Und weil du gegen Regeln verstoßen hast.“

„Und weil du sie dazu wissentlich ignoriert hast.“

„Und du ständig Party gemacht hast.“

„Das hat sie danach auch.“

„Habt ihr’s bald?!“, maulte Cho-Hakkaimon erbost. Obwohl sie wütend auf beide war, schlug sie erst nur auf Gokuwmon ein, der drückte sie aber nur von sie sich. Sanzomon zog Luft ein, wollte eigentlich aufseufzen, nach all dem Stress und nun dieser Lautstärke, stattdessen aber musste sie kichern. Ihre drei Schüler hörten sofort auf zu streiten.

„Ihr seid manchmal noch verrückter wie ich“, lachte Sanzomon.

„Ist das… schlecht?“, fragte Cho-Hakkaimon verwirrt, Gokuwmon und Sagomon aber lächelten, nicht wegen dieser Bemerkung, sondern da sie ihren selbstgewählten Meister endlich wieder einmal lachen. Darüber freuten sich auch Viximon und Kiimon.

„Jaaa, Sanzomon ist fröhlich! Fröhlich! Fröhlich!“, jubelten die beiden, während sie aufgeregt nach einander in Luft sprangen.

„Wenn du wieder fröhlich bist, kannst du uns doch etwas vorlesen, Sanzomon? Bitteee.“

„Ich sagte doch, es geht nicht“, entgegnete sie Kiimon. Dieses und Viximon beendeten ihre Freudensprünge sofort und die Ohren klappten traurig zurück.

„Aber... Morgen werde ich gerne eurem Wunsch nachkommen. Gleich nach dem Frühstück.“

Jauchzend sprang die beiden Digimon schließlich bei dieser Neuigkeit wieder auf und ab, schmiegten sich eng an Sanzomon und sie so fröhlich zu sehen erleichterte ihren Geist. Diese kleinen Geschöpfe hatten so viel durchgemacht. Sie konnte ihnen nur schwer etwas abschlagen. Und enttäuschen wollte Sanzomon sie erst Recht nicht.

„Übrigens… Solltet ihr beiden nicht bei Sirenmon und Sistermon sein und beim Aufräumen helfen?“, bemerkte Sagomon, er stand nun hinter Sanzomon, während Cho-Hakkaimon immer noch mit Gokuwmon zetterte.

„Haben wir schon gemacht“, antwortete Viximon abrupt.

„Na, dann ab ins Bett mit euch. Es ist schon stockfinster draußen.“

„Können wir nicht noch mit den Bakemon spielen?“

„Die Bakemon müssen auch ihre Arbeit erledigen.“

Enttäuscht seufzten Viximon und Kiimon, während Sanzomon, wie auch Sagomon sich fragten, was das größere Mysterium war – das sämtliche Baby- und Ausbildungs-Digimon im Schloss so gar keine Angst vor den Bakemon zu haben schienen und sie als Spielkameraden sahen, oder dass die Bakemon erstaunlich gut und effektiv als Babysitter waren?

„Sagomon, musst du Morgen wieder um den Berg?“

„Und wenn du das gemacht hast, kannst du dann mit uns im Wasser spielen?“, fragten Viximon und Kiimon erwartungsvoll – die anfängliche Enttäuschung war bereits Schnee von gestern – und Sagomon nickte ihnen zu.

„Wolltest du nicht mit uns spielen?“, fragte Cho-Hakkaimon und zitterte übertrieben mit ihrer Unterlippe. „Du wolltest mit ihr und Gokuwmon pokern.“

„Hast du nicht Nachtschicht?“, bemerkte Gokuwmon.

„Ja, irgendwas muss ich ja machen, Phantomon will nicht mit mir Karten spielen.“

„Du sollst ja auch nicht Karten spielen, sondern arbeiten!“, brüllte Gokuwmon sie an, worauf sie nur beleidigt schimpfte:

„Mach ich doch, ich fördere unser soziales Miteinander! Ich bin sozusagen als Vertreter unserer Gemeinschaft zuständig und versuche die Geist-Digimon hier einzugliedern.“

„Du hast nur keine Lust, sei wenigstens ehrlich!“

Doch Cho-Hakkaimon lief schon davon, nicht aber ohne Gokuwmon die Zunge herauszustrecken.

„Ich glaube, ich geh lieber hinterher“, schnaufte Gokuwmon auf, als er aufstand. „Nicht, dass es heute Nacht Tote gibt. Armer Phantomon, dabei hat er nichts getan.“

„Können untote Digimon überhaupt noch einmal sterben? Ist das nicht ein Widerspruch in sich?“, fragte sich Sanzomon.

„Kein’ Schimmer. Ich will’s aber ehrlich gesagt auch nicht herausfinden. Am Ende sind ansonsten wir dran“, und eilig rannte Gokuwmon Cho-Hakkaimon hinterher.

„Willst du nicht auch nach, Sagomon?“

„Nein. Ich hoffe einfach das Beste. Vielleicht schafft es Cho-Hakkaimon wirklich, sich mit Phantomon und den restlichen Geist-Digimon anzufreunden.“

Trotz des Optimismus in seinen Augen, wurde sein Gesicht von Skepsis und vorsintflutlichen Gedanken gezeichnet. Sanzomon gab ihm daraufhin einen leichten Stoß mit dem Ellenbogen.

„Es klappt. Sicher. Bisher lief es den ganzen Monat doch friedlich. Besonders Cho-Hakkaimon hat sich schon mit größeren Digimon angelegt in der Vergangenheit.“

„Ja. Und wir wissen alle wie das ausging“, bemerkte Sagomon weiter besorgt.

„Lass sie. Ich bin sicher, es passiert nichts schlimmes“, sagte Sanzomon von sich überzeugt, dann widmete sie sich wieder zu Viximon und Kiimon. „Und ihr zwei geht nun wirklich ins Bett.“

Die beiden stöhnten enttäuscht auf, fingen an zu protestieren, sie seinen ja noch gar nicht müde und Viximon sei ja kein Baby-Digimon mehr, es wollte lieber noch mit den Sistermon oder den Bakemon spielen. Doch Sanzomon ignorierte ihre Beschwerden, wusste sie doch, dass selbst wenn sie sie spielen lassen würde, nach nicht einmal einer Viertelstunde würden sie schlafend in der Ecke kauern. Viximon und Kiimons Beschwerden ließen schließlich nach, in dem Augenblick als Sanzomon begann sie in den Armen zu schaukeln und zu summen, als sie durch die Korridore liefen, Sagomon hinter ihnen. Und da den beiden Digimon, genau wie ihren anderen Spielkameraden Sanzomons Stimme so gefiel, steckte sie sich mit dem Takt an und summten fröhlich die Melodie von Schnell, hier kommt das Mondmon.

Sanzomon bemerkte in dem Gesumme, dem Gelächter und der damit einhergehenden lockeren Stimmung die Fledermäuse nicht, erst als Viximon und Kiimon zu jauchzen begannen. Die Fledermäuse die mit den Geist-Digimon hier ins Schloss eingezogen waren, machten ihnen genauso wenig aus wie die Geister und sie versuchten hin und wieder welche von diesen geflügelten, schwarzen Tierchen mit den großen Ohren zu fangen. Vor Myotismon aber, dem diese Fledermäuse gehörten hatten sie Angst und überaus viel Respekt. Die Baby- und Ausbildungs-Digimon sagten nichts, aus Höflichkeit und weil sie wussten, dass er so etwas wie ein alter Freund ihrer Ziehmutter war und immerhin dafür verantwortlich, dass sie alle nachts ruhig schlafen konnten. Aber Sanzomon wusste, dass die kleinen Digimon Myotismon heimlich als das große, schwarze Boogymon bezeichneten, eine alte Gruselgestalt, die sie noch aus jüngsten Tagen kannte.

Und Sanzomon bemerkte ihn erst, als er direkt vor ihr war. Da stand er nun, mitten im Zentrum des Schlosskomplexes, der alle anderen Winkel und Flügel miteinander vereinte, jedoch keine Physik oder Logik kannte.Wirre Gänge, die sich in diesem einzigen Teil des Schlosses befanden, wo schon die Schwerkraft versagte (Sinnbild von Jijimons und Babamons wirren Köpfen, munkelte man). Und von all denen musste Myotismon genau den Weg wählen, den Sanzomon gehen wollte.

Es war ein Albtraum. Ein anderes Sanzomon hätte sehr wahrscheinlich zu ihr gesagt, es sei Karma.

„Guten Abend.“

Er klang neutral, und doch schien es Sanzomon, als wäre Myotismon genauso wenig über dieses Zusammentreffen erfreut. Oder es störte ihn, dass sie nicht alleine war.

Viximon und Kiimon pressten sich enger an Sanzomon. Während sie den Kopf etwas anhob und weniger eingeschüchtert zu wirken, glaubte sie irgendwo über- oder unterhalb, so sicher konnte man sich hier nicht sein - Bakemon schweben zu hören, die gerade aufgewacht waren.

„Guten Abend. Ich nehme an, du bist auf dem Weg zu deiner Nachtpatrouille?“

„Selbstverständlich. Gibt es Einwände, ehrfürchtige Hohepriesterin?“

Sanzomon schüttelte nur den Kopf, während ihr restlicher Körper stocksteif bleib. Kiimon und Viximon zappelten in ihren Armen. Ihr Griff war die beiden Digimon zu eng geworden, aber sie konnte sich kaum beherrschen.

„Sanzomon, du drückt zu fest zu. Ist dir nicht gut?“, beschwerte sich Kiimon, Viximon versuchte schon Sanzomons Arme wegzudrücken, bis sie ihre Umarmung von selbst lockerte.

„Entschuldigung, ich wollte euch nicht wehtun. Und ja, mir geht es gut.“

„Ehrlich? Dein Herz pocht ganz schön schnell.“

„Ja, das springt bestimmt gleich raus.“

Sanzomon wollte fluchen, aber verkniff es sich, dafür war sie zu verkrampft. Das war ein Albtraum, ganz, ganz sicher. Sie hoffte es, aber dafür war Myotismon zu real gewesen, dem trotz erhobenen Blick, obwohl er sich wieder zu ihr hinunterbeugte, um mit ihr auf Augenhöhe zu sein und den langen Zähnen, vor denen sie solche Angst hatte auf den grinsenden, dunkelblauen Lippen.

„Ja, Sanzomon, sag schon. Ist dir nicht gut?“

„Mir. Geht. Es blendend.“

Nicht nur ihr Körper, sogar ihre Stimme versagte nun vor Angst. Sie hatte Angst vor ihm. Entsetzliche Angst und wusste nicht einmal wirklich warum.Wenn da nicht ein kleines Wörtchen wäre, gleich einem einsamen Funkeln im tiefsten und schrecklichsten Abgrund.

Manchmal.

„Myotismon, ich glaube Sanzomon schwindelt, damit wir uns keine Sorgen machen.“

„Ja, dabei klopft ihr Herz jetzt noch viel doller.“

Viximon und Kiimon drehten schnell ihre Köpfe immer wieder zu Sanzomon, deren Herz wirklich dabei war herausspringen und sich dabei mental schon darauf gefasst machten, es im Fall des Falles - auch wenn sie wussten, dass das nicht möglich war - aufzufangen, und zu Myotismon, dessen Bedeutung in seinen Gesichtszügen sie aufgrund ihres kindlichen Verstandes nicht deuten konnten. Es reichte, dass Sanzomon diese Zweideutigkeiten in seiner Mimik verstand.

„Ihr erlaubt?“

Sagomon tauchte neben Sanzomon und Myotismon auf. Sagomon, stimmt, sie hatte es vergessen. Als sie Myotismon erblickte, hatte sie die gesamte Welt um sich herum vergessen, dabei brauchte sie doch keine Angst haben, er war ja da, scho die ganze Zeit, was sollte also passieren?

Doch Sagomon nahm schweigend Viximon und Kiimon an sich, lief mit den beiden im Arm weiter und ließ Sanzomon, deren Körper sich immer noch taub anfühlte, stehen. Er sah nicht einmal zurück.

„Haben wir was Falsches gesagt, Sagomon?“

„Pscht jetzt!“, ermahnte Sagomon die beiden Digimon und sie blieben es auch. Sanzomon schaute ihm nach, hoffte er käme zurück und würde sie genauso mitziehen. Selbst als er in den Schatten der Korridore verschwand, hoffte sie weiter. Aber Sagomon kam nicht zurück. Er wollte, dass Sanzomon dass alleine regelte.

Ungestört und mit der Angst direkt konfrontiert. Sie bildete sich ein ihr Inneres wurde schwer. Myotismon wirkte hingegen wieder ganz neutral, wenn Sanzomon auch nicht glaubte, dass er es wirklich war.

„Möchtest du mir etwas sagen?“, fragte er nach kurzer Stille fordernd.

„N-Nein. Nein, habe ich nicht. Ich arbeite eben viel und die Kleinen machen sich Sorgen. Mehr nicht.“

Sanzomons Lippen hatten sich unter ihrem Halstuch zu einem schmalen Strich verzogen. Die Erinnerungen an ihren Kuss kamen hoch. Und wie der schlichte Wunsch, Myotismons Hand noch mal berühren zu können, wollte sie ebenso diesen Kuss noch mal erleben, mit jeder einzelnen Faser ihres Körpers. Doch die Angst hielt sie im Griff. Sanzomon konnte nur an seine Zähne denken, mit denen er wer weiß was getan hatte und bei jeder seiner Mundbewegungen hatte Sanzomon das Gefühl, er würde jeden Moment nach ihr schnappen und zubeißen.

„Ich glaube aber, es gibt da sehr viel mehr, was du mir sagen möchtest.“

Myotismon lächelte. Er war nicht wütend auf sie, kein Hauch von Verwunderung, nicht einmal Enttäuschung darüber, dass sie bei jeder Silbe zusammenzuckte. Myotismon lächelte sie an und Sanzomon sah die grinsende Mondsichel vor ihrem geistigen Auge, die sie verspottete.

(er weiß es er weiß es er weiß es)

Er wusste, was sie dachte, weil es so offensichtlich war. Schon die ganze Zeit. Bestimmt wusste er sogar, mit welchen kläglichen Vorhaben sie versucht hatte es zu verbergen. Und wieder wurde Sanzomon klar, wie riesig der Abstand, in jeder Hinsicht zwischen ihnen war.

(er weiß es er weiß es und macht sich über dich lustig)

„Ich höre zu, also sprich.“

„Es gibt nichts, was ich zu sagen hätte. Es -“

„Geht mich nichts an. Richtig?“

Sie war sprachlos. Genau das war es, was Sanzomon ihm sagen wollte, so erbärmlich diese Antwort auch war, genauso wie ihr Verhalten, wofür sie von Myotismon mit Frustration gestraft wurde.

„Ich lasse es mir vielleicht gefallen, nach deinen Regeln zu tanzen. Wir leben hier in Symbiose. Und wir sind die Gäste, also hast du als Babamons Nachfolgerin auch das Hausrecht.“

Mit jedem Wort wurde Myotismons Stimme tiefer und sei Gesicht kam ihr wieder viel zu nah. Das zynische Lächeln war weg und Sanzomon schluckte, als die Frustration in Wut umschlug.

„Das heißt jedoch nicht, dass ich derjenige bin, an dem du deine Launen ausleben kannst. Ich habe nichts dagegen, wenn Digimon mir hübsche Augen machen. Aber ich lasse mich nicht verführen, nur um dann geächtet zu werden.“

„D-Das ist so nicht!“, widersprach Sanzomon direkt.

„So? Dann hast du mich also nicht geschlagen, obwohl du offensichtlich Spaß hattest? Oder meidest du mich etwa nicht, weil es dir unangenehm ist? Deine Ohrfeige lasse ich mir gefallen, nicht aber wie du mich seither behandelst, weil du zu feige bist, den Dingen ins Gesicht zu schauen. Du schimpfst dich Freund, dabei sehe ich, wie du meine Zähne anstarrst. So viel zu deiner Gleichwertigkeit und deinem Individualismus. Wenn du wenigstens die Courage hättest zuzugeben, dass du mich als Virus und potenzielle Gefahr siehst -“

„Nein!“, unterbrach sie ihn laut. „Das verstehst du falsch! Es ist nicht der Typus, oder etwas ähnliches. Du sagtest, du würdest mir das glauben!“

„Was ist es dann?“

Sanzomon brachte kein Wort heraus. Ihre Kehle war enger geworden, selbst zu atmen fühlte sich unangenehm an. Myotismon wartete noch, ob sie etwas sagen würde, doch als nichts kam, schüttelte er den Kopf und schnaufte durch die Nase.

„Typisch Serum.“

Die Worte, die Sanzomon sich erst im Kopf zusammengelegt hatte lösten sich in ihren Gedanken im Nichts auf und sie kamen auch nicht wieder. Verantwortlich war der Schmerz, der ihr durch die Brust jagte. Myotismon ging an ihr vorbei, ohne noch etwas zu sagen, nur sein Umhang streifte sie und selbst stand sie nur wie angewurzelt da.

Sie hatte auf ganzer Linie versagt. Wie erbärmlich. So einen erbärmlichen Schlossherrn wie sie hatte es sehr wahrscheinlich noch nie auf Grey Mountain gegeben.

Sanzomons Nacken war schwer. Sie sah nur den Boden und ihre eigenen Füße, aber wirklich wahrnehmen tat sie es nicht. Ihre Hände erschienen in ihrem Blickfeld und Sanzomon begann sich zurückzuerinnern, an jenen Abend damals. Sie füllte sich wieder wie früher. Schwach und unfähig. Ihre Gefühle unerwidert und unbemerkt.

Vielleicht war sie eben doch nur zu Sanzomon digitiert, weil sie tief in ihrem Inneren noch den Wunsch hegte, wie die Digimon zu sein, die sie einst Geschwister nannte. Vielleicht passte das, was sie war wirklich nicht zu ihr und sie hatte sich nur angepasst. Sie war noch wie früher und neben Myotismon zu stehen machte es nur noch deutlich. Sie konnte mit ihm nicht mithalten. Sie konnte nicht wie er sein.

Taugte sie so dann überhaupt als Meister? Als Schlossherr? Vielleicht hatte Babamon ja Recht...

Sanzomon sah sich ihre Hände genauer an. Helle, dünne Finger mit langen Nägeln, sauber, vor allem sauber. Vor ein paar Stunden waren sie noch mit Tinte verschmiert gewesen, dunkelblaue und schwarze Reste ihrer Schriften und Übersetzungen, die sie am Nachmittag auf Pergament geschrieben hatte. Wenn Sanzomon sich so zurückerinnerte, waren ihre Hände oft schmutzig gewesen.

Schon im jungen Ausbildungs-Level hatte Cupimon Pflanzen ausgebuddelt und schwere Steine beiseite geräumt, um zu wissen, wie es darunter aussah. Ebenso stets mit den Händen im seichten Wasser, um alles, was am Boden lag an die Oberfläche zu holen und von simplen Steinen, die ganz andere Muster besaßen wie die meisten oder die Erkenntnis, dass die Wurzeln oft doppelt so lang waren, wie die eigentliche Pflanze hatten sie so leicht zu faszinieren. Sie ist oft deswegen gehänselt worden.

Als Babamon ihr das Schreiben beibrachte, lernte sie den Geruch von Papier und Tinte zu lieben. Auch als Tsukaimon noch bei ihnen lebte, waren ihre Hände oft verfärbt. Sie bekam es manchmal nie ganz weg und obwohl Tsukaimon oft mit ihr schimpfte, akzeptierte er es, wenn sie ihm, nach einer schlechten und mit Albträumen geplagten Nacht mit eben diesen Händen über den Kopf strich.

„Tsukaimon...“

Er hatte sie immer irgendwie akzeptiert, egal wie oft er sich über sie beschwerte oder wie oft er sie anschrie. Am Ende des Tages, durfte sie doch die Decke mit ihm teilen.

Sie hatte auch für ihn gelernt und für ihn ändern. Sie wollte nicht mehr von ihm als nervtötend empfunden werden, sondern ein Digimon sein, dass von ihm anerkannt wurde. Und dass an ihren Einstellungen, die er damals schon für albern hielt, nichts verkehrt war. Um irgendwann den Abgrund auch in seinen Augen sehen und verstehen zu können. Seine neue Gestalt und seine Zähne durften daran nichts ändern. Angst war der Neugier größter Feind.

Nicht zuletzt schließlich durfte sie auch keine Angst haben, damit sie irgendwann einmal mehr für dieses Digimon sein könnte.

Keine Angst. Keine Angst. Keine Angst.

Ihre hellen Hände ballten sich zu Fäusten.

„Tsu... Myotismon! Warte kurz!“

Als Myotismon sich, wenn auch widerwillig umdrehte, stand Sanzomon bereits vor ihm und fragte sich im selbigen Moment, wo plötzlich diese Entschlossenheit in ihrem Gesicht herkam, obwohl sie eben noch fast in Panik geraten war und nicht Wort herausbekam.

Sanzomon war schwindlig von ihrer eigenen Entscheidung geworden. Statt in der Realität befand sie sich in ihrer Vergangenheit, sah ihr Rookie-Ich allein im Korb liegen, wartend und hoffend, Tsukaimon käme wieder. Und überzeugt, wenn er wieder käme, würde er wieder bei ihr liegen. Aus freien Stücken, nicht weil Jijimon ihn darum bat.

Sie hatte Angst er könnte denken, dass sich nichts geändert hätte, außer ihr Äußeres. Sie musste das Gegenteil beweisen, wenn sie jemals von ihm so angesehen werden wollte, wie sie sich das erträumte. Und das hier war die Chance, von der Sanzomon immer gehofft hatte. Genau das.

Mit dem Blick fest auf Myotismon gerichtet, zog Sanzomon ihr Halstuch vom Gesicht und packte ihn schließlich mit einer Hand am Kragen, während sie die andere in seinen Nacken legte. Kurz zögerte Sanzomon, überlegte, wie und wo sie anfangen sollte, während Myotismon selbst sie stumm dabei beobachtete, wie sie ihn ansah, unsicher was dieses Digimon vor hatte. Sanzomon entschied sich für einen Kuss direkt auf einen seiner Eckzähne. Die kalten Schärfe löste ein heftiges Pochen aus, das aber nur für ein, zwei Schläge hielt. Das Tempo wurde gemächlicher, dann schien ihr Herz davonzufliegen.

„Sieh mich an, Myotismon...“

Sanzomon ließ ab, um in Myotismons Gesicht schauen zu können und spürte dabei den leichten Abdruck seines Zahnes auf den Lippen. Doch schockiert über sich selbst, wich sie zurück. Ihre Hände drückte sie fest an sich und vor Scham brachte sie es kaum fertig weiter aufzuschauen.

„I-Ich weiß, es wirkte nicht so. Ich denke, ich war zu verunsichert und überfordert. Dabei war ich wirklich glücklich, als ich dich gesehen habe, nach so langer Zeit. Ich habe gewartet. Ich habe solange darauf gewartet, dass ich dich wiedersehen kann und ich dir beweisen kann, dass ich nicht mehr so bin wie früher. Weil… du mir schon immer viel bedeutest. Sehr viel. Egal was für ein Digimon du bist.“

Sie schluckte und es kostete Sanzomon fast genauso viel Mut Myotismon in die Augen zu sehen, wie schon diese Worte überhaupt auszusprechen, die sie eigentlich wohlbehütet in ihrem Herzen eingeschlossen lassen wollte.

Myotismon war verwirrt, vollkommen entrüstet und nun verstand Sanzomon auch, wieso er immer so viel Freude dabei hatte sie aus der Fassung zu bringen. Ihr war fast nach kichern zumute bei diesem Gesicht, aber die Scham in ihr ließ es nicht zu. Es war so still zwischen ihnen dass Sanzomon sich wünschte, sie könne sich auflösen. Gerade als Sanzomon im Glauben verfiel, einen Fehler begangen zu haben, hörte sie Myotismon räuspern, sah ihn um Worte ringen, doch er scheiterte erst daran, einen Anfang zu finden.

„… Was möchtest du, was ich nun tue?“

„Ich…“, begann sie, aber Sanzomon konnte nicht reden. Früher wäre es leichter gewesen darauf zu antworten. Aber sie waren keine Rookies mehr, sie waren sich ähnlich und doch ziemlich verschieden und seine Nachtaktivität machte es schwer, wirklich Zeit für ihn zu finden.

„Ich möchte nicht, dass du irgendetwas für mich tust. Ich möchte nur – Ahr, verdammt!“

Erbost und selbst genervt von sich selbst schüttelte sie den Kopf. Doch diese simple Bewegung half ihr, die letzten Bruchstücke geistiger Hindernisse fortzubewegen, frei zu sein und noch einmal den Mut aufzubringen, den sie erst so mühselig zusammenbringen musste.

Vorsichtig legte Sanzomon ihre Hände um sein Gesicht und da Myotismon sich nicht wehte gab sie ihm noch einen Kuss. Einen längeren, weniger schüchtern, diesmal direkt auf die Lippen.

„Du hast dich also für eine Wiederholung entschieden, ehrfürchtige Hohepriesterin?“, lachte Myotismon amüsiert.

„Glaube ja nicht, dass ich dir deine Unverschämtheiten verziehen hätte.“

Sie zog Myotismons Gesicht näher an ihres, bis sich ihre Nasen und ihre Stirn sich berührten. Die schwere Luft um sie herum versuchte Sanzomons Kehle zuzuschnüren, aber sie zögerte nicht, alles davon einzuatmen, selbst wenn sie ersticken würde. Wieder hatte er dieses zwielichtige Lächeln auf den Lippen, dass Sanzomon manchmal, aber wirklich nur manchmal so an ihm hasste und sie hatte diesen Blick in ihren Augen, den Myotismon nicht ausstehen konnte, aber ihr angeblich so gut stand.

„Und an unserer Vereinbarung ändert sich nichts. Es bleibt alles wie besprochen, also erwarte keine Sonderbehandlung.“

„Ich würde nicht einmal im Traum daran denken.“

Vorsichtig ließ sie von ihm ab, dabei beobachtete Sanzomon genau Körperhaltung und Körpersprache. Kerzengerade, erhaben, selbstbewusst, so wie immer. Sanzomon versuchte, wie so oft auch diese Haltung zu mimen, was bei ihr eher ein Misserfolg war. Sie war zu steif und angespannt. Wieder mit diesem nachdenklich Gesicht legte Myotismon stumm den Kopf zur Seite. Ebenso stumm platzierte er mit leichten Druck seine Hände auf Sanzomons Schultern, so dass sie sie etwas senkte. Dann schließlich nahm er ihren Kopf in die Hand, um ihn ein wenig nach vorn zu legen, damit ihr Kinn zwar erhoben blieb, aber ihr Haupt nicht mehr so tief im Nacken lag. Diese Haltung war deutlich besser. Ihr „Danke“ klang fast schon zu leise, so, wie Myotismon sie aber ansah und ihr Gesicht in seinen kühlen Händen hielt, war es in Ordnung.

„Gern geschehen. Ich hoffe aber, als kleine Anerkennung bekomme ich nach getaner Arbeit noch einen Gute-Nacht-Kuss von dir, ehe ich mich wieder zur Ruhe lege.“

Sie war sprachlos. Weil ihr Halstuch nicht hochgezogen war bemühte Sanzomon sich um Diskretion, innerlich fühlen ihre Emotionen und Gedanken Achterbahn, begleitet von Freudenschreien. Es wirkte in diesem Moment wie ein Traum und fast war ihr, als müsste sie vor Freude weinen. Aber Sanzomon blieb beherrscht.

„Mach deine Arbeit und ich denke darüber nach.“

Noch bevor Sanzomon ihr Halstuch wieder gerichtet hatte, hatte sie sich bereits dazu entschieden dieser Bitte nachzukommen. Kaum das der Stoff wieder die untere Hälfe ihres Gesichtes verdeckte, konnte sie ihr Grinsen nicht mehr halten. Sie strahlte jedoch so sehr, dass man es Sanzomon doch ansah.

Ihre zuvor empfundene Angst schmolz dahin wie Schnee im Sommer, während Myotismon sie losließ und sie ihm hinterher schaute.

Es fühlte sich gut an. Richtig. Wie ihre Träume von früher, nur diesmal waren sie real.

Cho-Hakkaimons Gekichern hallte in ihren Ohren, und Sanzomon rechnete mit dem Schlimmsten. Alle ihre drei Schüler standen in einem Gang über ihr, mit den Köpfen nach unten hängend wie Fledermäuse (vielleicht stand auch sie entgegen der Schwerkraft und ihr Schüler korrekt, in diesen Gängen konnte man sich da nicht so sicher sein) und hatten von dort das Szenario beobachtet. Außer Viximon und Kiimon, denen Sagomon die Augen zuhielt. Gokuwmon schüttelte nur, mit den Armen an die Brüstung gelehnt den Kopf, während Cho-Hakkaimon ihre Hände über den Mund kreuzte, um so ihr Kichern zu verbergen. Erleichterung keimte in Sanzomon auf, aber gleichzeitig wünschte sie sich, sie hätte eines ihrer dicken Bücher in der Hand, dass sie sich vor das Gesicht halten konnte, damit niemand sah wie furchtbar verliebt sie war.

𝅗𝅥
 

Es war längst dunkel und ungeduldig schwebte Phantomon vor der Tür seines Schlafraumes, den er mit ein paar Bakemon teilte. Er war kläglich eingerichtet, aber sie brauchten nicht viel und da dieser Raum keine Fenster besaß, schützte er sie alle vor der Helligkeit und mehr brauchte Phantomon nicht. Mit seiner Sense in der Hand schwebte Phantomon den Gang auf und ab und wartete auf Myotismon. Dieser Abend sollte der Erste sein, an dem ihr Meister und der Rest der untoten Gefolgschaft ohne Aufpasser ihrer Arbeit nachkommen konnten und da nun keiner von Sanzomons Schülern in der Nähe war, konnten sie in Ruhe so einiges bereden.

Phantomon hörte Schritte aus dem Korridor, aber ebenso, dass das nicht sein Meister war. Es waren die Schritte von drei paar Füßen und Phantomon wusste noch ehe sie in Sichtweite waren, dass es Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon waren. Sie tratschten. Vor allem kicherten sie mit eng zusammengesteckten Köpfen und das war durchaus seltsam.

„Ah, guten Abend, Phantomon. Bereit für die Arbeit?“, grüßte Sagomon freundlich. Ihm sah Phantomon an, dass Sagomon schon im Krieg war. Seine Art zu reden und sein Kampfstil verrieten das. Umso mehr fragte Phantomon sich, warum ein Digimon wie er vor einem Digimon wie Sanzomon kuschte. Bei Gokuwmon und Cho-Hakkaimon ähnlich, wenn er aber an ihrem Verhalten nicht ganz erschließen konnte, woher sie kamen. Für das Militär oder einen ähnlichen Dienst unter einem autoritären Regieme waren sie zu locker. Wenn Phantomon jedoch ehrlich war, interessierten ihn nicht-untote Digimon wenig.

„Ich warte noch auf Meister Myotismon. Er ist spät.“

Eigentlich neigte Myotismon grundsätzlich dazu sich Zeit zu lassen, aber an dem Abend war er selbst für seine Verhältnisse unpünktlich.

„Oh, ich denke, der kommt gleich. Wir haben ihn getroffen und er war noch mit anderen Sachen beschäftigt“, kicherte Cho-Hakkaimon los.

„Ach so? Und was war so wichtig?“

Sie antwortete nicht. Gokuwmon und Sagomon sahen sich an und überlegten erst noch, ob sie etwas sagen sollten.

„Frag am besten deinen Meister direkt“, antwortete Gokuwmon. „Wir tratschen nicht so gern über so was.“

„Och, jetzt sag das nicht so“, schimpfte Cho-Hakkaimon. „Das war doch süß! Es wurde echt Zeit, dass Meister Sanzomon den Schritt wagt.“

„Wir müssen es aber nicht gleich an die große Glocken hängen. So etwas macht man nicht“, entgegnete Sagomon um Cho-Hakkaimon zu bremsen, die nun schmollte. Insgeheim fragte sich Phantomon, was bei allen Gruften dieser Welt sein Meister getan hatte, dass ein Digimon wie Cho-Hakkaimon sagte es sei süß gewesen.

„Was ist vorgefallen?“, fragte Phantomon überaus skeptisch.

„Wie wir sagten, dein Meister soll es dir erzählen. Ihr habt ja die Nacht nachher ja für euch.“

Ja, und darum war Phantomon auch froh. Ein Monat stets jemanden an der Backe zu haben, nur um sicherzustellen, dass sie alle vertrauenswürdig seien war lästig. Besonders, wenn er Cho-Hakkaimon am Halse hatte. Für solche anhängliche und sprunghafte Digimon konnte Phantomon wirklich nichts abgewinnen.

„Durchaus. Dann könnt ihr ja alle früh schlafen gehen. Den ganzen Tag zu lernen und auf kleine Digimon aufzupassen ist sicher anstrengend.“

„Eigentlich wollten wir den Abend zusammen verbringen. Wir hatten lange die Zeit dafür nicht“, sagte Sagomon, Gokuwmon und Cho-Hakkaimon nickten zu.

„A-ha?“

„Ja, wir sitzen noch zusammen, quatschen und trinken ein wenig. Normalerweise sind wir auch zu viert, aber Meister Sanzomon wird ein wenig Zeit für sich brauchen, besonders jetzt“, erzählte Gokuwmon, dann überkam Cho-Hakkaimon ein Geistesblitz.

„Hey, wenn du nachher Pause machst kannst du gerne dazukommen. Wir sind immer sehr lange wach.“

„Ich trinke nicht im Dienst.“

„Wir haben auch Nichtalkoholisches.“

„Wir würden uns freuen. Wir haben in all der Zeit kaum Möglichkeiten gehabt von uns zu erzählen und uns richtig kennenzulernen. Was sagst du, Phantomon?“, fragte Sagomon. Die drei sahen ihn gespannt an und Phantomon würde mit Schweigen nicht hieraus kommen. Außerdem war es unhöflich direkt Nein zu sagen. Nicht zuletzt auch riskant, denn es könnte das gerade erst gewonnene Vertrauen wieder dämmen.

„Ich denke darüber nach.“

„Na gut. Wir sind im Esssaal, wenn du uns suchst.“

„Und wir sehen uns später nochmal!“

Sie gingen, Cho-Hakkaimon winkte ihm noch zu, dann waren sie weg. Phantomon war froh darum. Er wollte aufatmen, doch der Zug blieb ihm im Halse stecken. Die eiskalte Präsenz seines Meisters war in unmittelbarer Nähe. Obwohl Phantomon sich daran eigentlich gewöhnen müsste erschrak er doch jedes Mal, wenn Meister Myotismon von der einen auf die anderen Sekunde irgendwo auftauchte. Nichts Unbekanntes für ein Geist-Digimon, aber Geist-Digimon untereinander spürten es, wenn Ihresgleichen in der Nähe war. Aber Myotismon spürte man so gut wie überhaupt nicht.

In diesem Fall erschien er hinter Phantomon und das Erste, was dieser sah war das breite Grinsen seines Meisters.

„Guten Abend, Meister“, grüßte Phantomon ihn und verbeugte sich, wie es sich seines Erachtens gehörte. Myotismon sagte nichts, er grinste nur weiter.

„Wie mir scheint, seid Ihr guter Laune?“

„Oh, ich bin sehr guter Laune. Fast schon euphorisch.“

Erst traute Phantomon sich nicht zu fragen, ob es etwas mit dem zu tun hatte, was die anderen drei zuvor von sich gaben. Zudem bereitete ihm das Grinsen seines Meisters Unbehagen. Wenn Myotismon ein solches Grinsen im Gesicht hatte, lag dahinter ein Plan. Zuletzt sah Phantomon dies, als Myotismon die Idee kam, hierher nach Grey Mountain zu kommen.

Zuvor waren sie in ihrer Kirche am Wasteland Cemetery geblieben und Phantomons Genossen zweifelten daran, dass dieses Digimon dies sein sollte, auf das sie gewartet hatten. Der König der Untoten, der auf vorherigen Level nicht mal untot war? Aber Phantomon war älter als die anderen Bakemon und Soulmon und erkannte das gewisse Etwas. Er war eines der ersten Digimon, die direkt nach dem Fall der Apartheid geboren wurde, kannte das Chaos und die Unordnung, die ihr Fall mit sich brachte und kannte noch die Zeit der Typuskriege: Er hatte selbst um den Norden Data Valleys gekämpft und, liebe Güte, wen kümmerte denn so was? Phantomon war kein Rassist, wie es andere Digimon zu dieser Zeit noch waren, trotz fehlender Apartheid und sie sollten froh sein, dass dieses Dobermon aufgetaucht war.

Schon als Dobermon besaß ihr Meister das Potenzial die Inkarnation des Todes selbst zu sein, mit einer so untypischen, aber erhabenen Haltung, von der er nach der Digitation nichts eingebüßt hatte. Sein Blick allein hätte töten können. Seine Fähigkeiten lernte er schnell zu kontrollieren und nach kürzester Zeit das volle Potenzial zu nutzen gewusst. Mal abgesehen davon, dass er wusste, wie man sich der alten Magie bediente, Magie die nach dem Fall der Apartheid als verloren galt. Nachdem Phantomon erfuhr, dass er mal der Schützling eines Jijimon und eines Babamon war, wunderte ihn das auch nicht.

Meister Myotismons Karten blieben eben verdeckt, deswegen hatte er auch so viele Überraschungen auf Lager. Die bezüglich der Meister der Dunkelheit war aber die Größte gewesen und man wollte seinen Augen nicht so ganz trauen, als man sah wie Piedmon diesen Neuankömmling nicht versuchte auszuschalten, da Myotismon eine mögliche Gefahr sein könnte, sondern ihn mit offenen Armen empfing - umarmt, Piedmon hatte ihn umarmt! - und so vertraut mit ihm sprach, als kannten sie sich bereits. Als seien sie, naja, so etwas wie Freunde.

Myotismon war mit Piedmon und Puppetmon gegangen und tauchte am nächsten Tag wieder bei den Geister auf dem Friedhof auf, nachdem man sich schon mit dem gedanken abfand, dass er vielleicht gar nicht mehr wiederkäme. Er gab nichts Preis, nicht einmal was im Hauptquartier der Meistern der Dunkelheit vorgefallen war, zeigte dafür jedoch großes Interesse an den Untoten-Digimon. Sein Wesen war still, aber intelligent, analysierte und verstand schnell. Aufgrund ihrer Einschränkungen durch Dinge wie die Helligkeit zerbrach sich Myotismon lange den Kopf. Auf diesem Friedhof konnte er nicht bleiben. Zudem hatte er die Meister der Dunkelheit im Nacken. Man brauchte einen sicheren Ort und Grey Mountain war wie geschaffen dafür. Also zogen sie los und jedes Digimon, dass ihnen entgegen kam hatte niederzuknien oder sterben müssen. An Land, Besitz oder Reichtum war Myotismon nicht interessiert. Einzig was er verlangte war bedingungslose Gehorsamkeit. Und Informationen.

Nur einen Sache war bei allem wichtig gewesen, egal was sie taten – Niemals öffentlich bekannt machen, dass man zu den Meister der Dunkelheit gehörte. Offiziell hatte sich Myotismon nicht zu ihnen bekennt und es sollte auch so bleiben, dass kein Digimon es wusste. Warum verstand Phantomon nicht ganz. Digimon prügelten sich regelrecht darum überhaupt in der Armee der Meister der Dunkelheit mitmarschieren zu dürfen. Hatte man das geschafft, hatte man ausgesorgt. Man bekam Unterkunft, mehr Bezahlung und mehr Essen als andere. Aber Myotismon wollte, dass man schwieg und hinsichtlich ihres Vorhabens war das auch wesentlich intelligenter.

Allerdings genauso wenig distanzierte er sich von den Meistern der Dunkelheit. Phantomon verstand zwar immer noch nicht, was zwischen Myotismon und den Meister der Dunkelheit war. Nichtsdestotrotz stand fest, dass er eine Sonderstellung und eine sehr hohe Position genoss. Was immer es war, es würde sich kein Digimon trauen zu fragen, auch Phantomon nicht. Phantomon sah ebenfalls den Schneesturm in seines Meisters Augen, der bitterkalt und unbarmherzig war und vor fast gar nichts zurückschreckte. Sie alle hatten Respekt vor diesem Schneesturm. Und Angst, sehr große sogar. Vor der Kälte, vor der Grausamkeit unter dem Schnee und dem Eis. Myotismon mochte nicht so unberechenbar sein, wie Piedmon es war, dafür folgte er streng eigenen Idealen und Prinzipien, vielleicht sogar noch verbissener wie Sanzomon. Jedoch machte ihn das nicht ungefährlicher.

„Ich verstehe leider nicht, was Ihr mir sagen möchtet, Meister Myotismon.“

„Es sind die Umstände. Es läuft alles fast zu perfekt.“

„Dann hattet Ihr bei Sanzomon Erfolg?“

Ehe Myotismon sprach, sah er sich um. Es gab nur zwei Richtungen, in die der Gang verlief. Hinter ihnen war eine Sackgasse, vor ihnen weit und breit kein anderes Digimon, dass etwas mitbekommen hätte können.

„So kann man es sagen.“

„Also habt Ihr nun die Kontrolle über das Schloss?“

„Noch nicht“, entgegnete er und was Phanotmon noch mehr überraschte wie diese Aussage, war dass sein Meister darüber nicht verstimmt schien. Und Phantomons Theorie schien sich zu bestätigen. Er fand das Verhalten, dass Myotismon Sanzomon entgegenbrachte schon die ganz Zeit sehr auffällig. Es konnte nur etwas Größeres dahinter stecken.

„Es gibt eine Planänderung.“

„Eine Planänderung?“, wiederholte Phantomon überaus überrascht und ohne Verständnis.

„Ich dachte, es wäre leicht Sanzomon aus der Fassung zu bringen. Sie war schon immer schwach und hat sich nicht durchsetzen können.“

Noch einmal sahen beide die Gänge entlang, um sicher zu sein, dass ihr Gespräch niemand hörte, doch der einzige Zeuge blieben nur die grauen Schlossmauern.

„Ich war überzeugt, es sei leicht sie zu verunsichern und ihr einzureden, welch niederen Charakter sie hat. Aber wie es scheint, habe ich sie doch unterschätzt. Sie ist zäh geworden. Aber gleichzeitig hat sich eine ganz neue Möglichkeit eröffnet.“

„Und diese ist, Meister?“

„Nun, ich habe festgestellt, dass die Blicke, die mir Sanzomon zugeworfen hat nicht nur reine Angst waren. Vielmehr noch, scheint sie sich gar nicht sattsehen zu können.“

Es herrschte kurzes Schweigen in dem viel zu langen, verlassenen Korridor und man hörte nichts, außer das Knistern der Fackel, die in diesem Korridor verkehrt herum an den Wänden hingen.

„Ich verstehe nicht, Meister.“

„Ihre Blicke, Phantomon. Ihre Augen. Sie hat ein Auge auf mich geworfen.“

Im ersten Moment verstand es Phantomon immer noch nicht und Myotismons Grinsen verschwand. Dann aber stieg die Erkenntnis langsam auf und Phantomon schämte sich fast dafür. Hatte Cho-Hakkaimon etwa davon gesprochen?

„O-Oh, jetzt verstehe ich“, sagte Phantomon peinlich berührt. Ein Film begann in seinem Kopfkino zu laufen und obwohl er die Information direkt von seinem Meister bekam, war die Vorstellung einfach zu abstrus, als dass er es einfach so glauben konnte, ohne es selbst zu sehen. Anderseits, überlegte sich Phantomon, wollte er es vielleicht auch gar nicht so genau sehen.

„Es könnte nicht besser laufen. Und solange ich Sanzomon um den Finger wickeln kann, können wir unserem eigentlichen Vorhaben nachgehen.“

„Wieso versucht Ihr es nicht weiter auf die herkömmliche Weise, Meister Myotismon?“

„Das habe ich bereits! Oft genug!“, sagte Myotismon erzürnt. „Ich habe wie oft versucht sie zu hypnotisieren, aber es ist nicht möglich. Egal ob sie müde, erschöpft oder hellwach war. Es geht nicht! Und ihre Daten auszusaugen ist zu riskant. Sie könnte sich wehren. Wer weiß, was sie noch für Tricks auf Lager hat. Wer weiß, was oder wer hier noch in diesem Schloss ist. Und das Vertrauen, dass wir uns die letzten Wochen erschlichen haben wäre zunichte und das gesamte Vorhaben umsonst.“

Ungewollt war Myotismon lauter geworden. Er bremste sich, schwieg kurz, Phantomon ignorierend, dem dies alles andere als koscher war. Außerdem konnte er sich, nun ja, so etwas bei seinem Meister nicht vorstellen. Dieses Digimon hasste Berührungen und überschritt gewisse intime Grenzen nur wegen des Hungers Willen. Und dann so etwas – dass, was Digimon eben taten, wenn man sich mehr wie nur sympathisch war – sein Meister, bei einem Digimon wie Sanzomon? Einer, wie Myotismon sagte, Anhängerin der Souveränen? Einer Volksverräterin?

„Ihr wisst, niemals würde ich Eure Pläne anzweifeln, Meister. Aber seid Ihr Euch wirklich sicher, dass dies gut geht?“

„Ich bin sehr überzeugt davon. Solange Sanzomon weiter glaubt, dass, was sie Gefühle nennt würde mir schmeicheln, genießen wir eine gewisse Sicherheit. Wir können in Ruhe alles absuchen und diese Digimon aushorchen. Dann finden wir heraus, was diese Volksverräter hier treiben. Hier ist etwas im Gange. Es hat einen Grund, warum bereits Jijimon und Babamon nicht wollten, dass die Meister der Dunkelheit sie finden. Das sie heimliche Anhänger der Souveränen waren war niemals der einzige Grund, da bin ich mir sicher. Und was immer dieser Grund ist, es könnte uns nützen. Umbringen kann man sie alle danach noch immer.“

Das Grinsen war wieder erschienen. Phantomon gefiel das nicht, zumal ihm der Plan nicht so zusagte wie seinem Meister. Sicher, so hätten sie geradezu Narrenfreiheit, aber selbst er musste zugeben, dass Meister Myotismons Vorhaben nicht die feine Art war. Andererseits, war die Digiwelt ein ständiges Kriegsfeld und Phantomon lernte im Krieg schon, dass für das Ziel stets alles erlaubt war. Wertlose Gefühle auszunutzen war noch das freundlichste. Wäre Sanzomon nicht der Feind, könnte man sie bemitleiden. Aber Myotismon war ihr gegenüber gütig und gewillt, dass ihr Ende schnell sein würde.

„Wir werden weiter verlaufen wie bisher. Jijimon und Babamon haben sie bewusst zu ihrer Nachfolgerin gewählt, sonst hätte sie uns nicht solche komplexe Magie und Sprachen eingetrichtert. Was immer diese Digimon hier heimlich treiben, wir müssen es herausfinden. Gib das auch den Soldaten weiter, verstanden?“

„Jawohl, Meister“, salutierte Phantomon deutlich und aufmerksam.

„Alles was verdächtig erscheint ist mir zu melden. Meidet Konflikte und verhaltet euch unauffällig. Und versucht weiter Sympathie zu erhaschen. Das gilt auch für dich, Phantomon.“

„Muss das sein, Meister?“

„Ja!“

Zu Nörgeln sparte Phantomon sich, bringen würde es ohnehin nichts. Aber er erinnerte sich wieder an Sagomons Einladung.

„Gut, ich bin dabei einen Draht zu Sanzomons Schülern aufzubauen. Ich werde mich bei der nächste Gelegenheit unter sie mischen.“

„Tu das. Aber nicht zu lange, hast du gehört? Du musst die Truppen im Auge behalten, während ich mich nach einer Mahlzeit umschaue.“

„Jawohl.“

Zwar nickte Phantomon dies ab, vielmehr wunderte er sich aber und hätte gerne genauer nachgehakt. Normalerweise, wenn er nicht so viel Kraft verbrauchte, reichte es Meister Myotismon, wenn er nur alle paar Tage an Blut kam. Aber in letzter Zeit war er fast jede Nacht auf der Jagd, irgendwo weit weg von Grey Mountain.

Als Myotismon mit wehenden Umhang hinausging sah Phantomon noch, wie er sich, gierig nach Blut in einen Fingerknöchel biss, der Blick stur geradeaus.

♫
 

„Ihr seid schon wieder hier?“

Gennai hörte zwar schon von Weitem den Widerhall von Sanzomons Schritten, trotz den metallischen Geräuschen der Maschinen und Rohre, die wie Ungeheuer brüllten und knurrten, aber er dachte, er hatte es sich eingebildet, bis er Sanzomon wirklich die steinigen Treppen hinab kommen sah und ihr langer Schatten ihr die Felswände entlang folgte. Etwas war an diesem Digimon an dem Tag jedoch anders. Sie hatte eine rosige Farbe im Gesicht, was sie lebhafter und gesünder aussehen ließ und ihre Augen wirkten so klar. Da Gennai aber selbst nur ein Arbeitsprogramm war oder so etwas ähnliches, verstand er die Bedeutung dahinter aus emotionaler Sicht nicht ganz. Für solche Dinge waren er und seine elf anderen Brüder nicht gemacht.

„Selbstverständlich. Ich habe viel zu viel Zeit seit dem letzten Mal verstreichen lassen.“

„Weil Ihr Kraft braucht. Viel Kraft. Habt Ihr Euch vom letzten Mal überhaupt erholt?“

Nicht wirklich, aber sie musste weitermachen, als winkte Snazomon nur ab. Sanzomon und Gennai blickten zu einem Brutkasten in der Mitte des Raumes, mit acht Digieiern darin. Nur zwei von ihnen hatte jedoch bisher Farbe bekommen, in orange und schwarz und in blau und weiß. Weil sie mit den Digivice, dass Gennai hergestellt und den Wappen, die Sanzomon geschaffen hatte vollständig waren.

(Zwei von Acht. Eins für den Mut, zwei für die Freundschaft… Acht ganze Wunder.)

Die ersten Male waren alle Fehlschläge gewesen und Sanzomon hatte abermale die Daten, die man ihr gab durchgerechnet um den Fehler zu finden. Vielleicht ein Berechnungsfehler. Vielleicht Übermüdung. Vielleicht weil sie zu unerfahren war, im Gegensatz zu Babamon, die vor ihr bereits Wappen für die Digiritter und die Souveränen erschaffen hatte.

Komplett waren die Wappen immer noch nicht. Man sah das Symbol, sie hatten wie die Eier Farbe bekommen, aber es fehlte das Licht noch in ihnen. Bei ihrem ersten Versuch war Sanzomon ohnmächtig geworden. Sie hatte die Kräfte, die sie alleine für ein einziges Wappen aufbringen musste unterschätzt. Bei ihrem zweiten Mal war sie einer Ohnmacht nahe, hielt aber durch, wenn jedoch auch dieser Versuch zum Scheitern verurteilt war.

Sie wusste nicht nach dem wievielten Mal sie es geschafft hatte, das Wappen des Mutes kreieren zu können. Das Wappen der Freundschaft fiel ihr leichter, weil sie dann auch nicht mehr so müde und gestresst war. Dass Myotismon hierher zurückgekehrt war, war ihr Glück im Unglück. Nun hatte sie nachts Zeit ihre Kräfte zu sammeln und es kostete sie fast ihre ganze Kraft allein ein Wappen herzustellen. Und es mussten acht werden.

Zu Anfang würde sie sich aber erst darauf beschränken, dass die Wappen überhaupt eine feste Form erhielten, ehe sie sich die Frage nach dem inneren Licht stellte, sonst käme sie gar nicht vorwärts.

„Ich werde das schon schaffen. Was ist mit Rot' Robin? Wisst Ihr etwas, Gennai?“

„Nicht viel“, sagte er. „Meister Zhuqiaomon wurde beim Kampf um die südliche Küste schwer von MetalSeadramon verwundet. Es geht bergauf, wenn auch schleppend.“

„Wo ist er überhaupt?“

„Diese Information ist streng vertraulich“, antwortete Gennai. Sanzomon verstand, was das hieß. Sie hatte keine Befugnis für diese Informationen. Das sagte Gennai immer wenn sie fragte, woher er und seine Kameraden das Digizoid hernahmen, dass sie für die Amulette benötigten. Von den vier Souveränen kannte Sanzomon nur Meister Azulongmon.

„Doch wisst, es wird sich um ihn gekümmert. Otto ist bei ihm“, sagte Gennai, versuchte seine Stimme etwas emotionaler klingen zu lassen, um so Sanzomons Sorgen zu verringern. Die vier Souveränen waren die einzigen Digimon, die es bisher mit den Meister der Dunkelheit aufnehmen konnten. Einen von ihnen zu verlieren würde die Chance, die Digiwelt stabilisieren zu können sinken. Wo die Souveränen regierten waren Digimon freier, sie konnten selbst bestimmen, es gab weniger Autorität und Kontrolle, weniger Land zwar, dafür war dieses wesentlich großzügiger was Nahrung anging, die jeder anbauen und verkaufen durfte. Jedoch gab es trotz allem weniger Ressourcen und kaum Militär, diese hatten sich die Meister der Dunkelheit unter den Nagel gerissen. Nur wenige trauten sich Handel mit den Souveränen abzuschließen, ansonsten könnte der Zorn der Meister der Dunkelheit sie treffen.

Aber wie Meister Azulongmon schon sagte, sie könnten die Meister der Dunkelheit etwas in Schach halten, doch sie sollten nicht der Grund für ihren Sturz sein. Dies sollte jenen Digimon vorenthalten bleiben, die in diesen Eiern vor ihr ruhten, geboren und hier leben sollten, bis die Digiritter eines Tages in diese Welt treten würden. Solange würden sie hier in ihrem Brutkasten bleiben, in einer Höhle tief unter dem Schloss.

„Darf ich wenigstens erfahren, wo Eure Kameraden sind, Gennai?“

„Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht“, antwortete er nüchtern und wieder sehr monoton. „Zuletzt gehört habe ich etwas von Marz gehört, vor etwa zwei Wochen. Er und Febbra sind auf der Suche nach Digizoid, ansonsten kann ich keine weiteren Amulette herstellen.“

Beide schauten zum Tisch hinüber, an dem Gennai gearbeitete hatte, ehe Sanzomon gekommen war. Ein goldenes Amulett lag fertig da, ein weiteres angefangen.

„Und ohne Amulette keine Wappen. Aber die Materialien werden knapper und die Meister der Dunkelheit greifen jeden Ort an, von dem sie glauben, dass dort Widerstandskämpfer ihr Lager haben.“

Und Friedhöfe, dachte Sanzomon. Myotismon erzählte, dass Puppetmon aus diesem Grund Phantomon und die anderen Geist-Digimon angegriffen hätten. Sie verstand nicht, wie ein Digimon, geschweige denn sechs davon so niederträchtig sein konnten unschuldige Digimon anzugreifen die ihnen doch nichts taten, egal ob Rebellen oder nicht.

„Seht Ihr? Und aus diesem Grund muss ich so schnell wie möglich weiter an den Wappen arbeiten. Nun, da wir auch mehr Digimon sind, kann ich meine Kräfte sparsamer einteilen.“

Die Glaswand des Brutkastens ging automatisch nach oben, als Sanzomon darauf zulief und sie schnappte sich das nun dritte Digiei. Man konnte, wenn man sich konzentrierte und Acht gab spüren, dass etwas Lebendiges darin war, aber es war noch kalt und unvollständig. Das Digivice war mit einem dicken Kabel mit dem Ei verbunden, ebenso das Amulett. Jedoch war dieses hier, im Gegensatz zu seinen beiden Vorgängern noch grau und leer wie das Ei selbst.

Sanzomon schlug sich die Nächte damit herum, das gewisse Etwas

(ein Irgendetwas)

in den Daten der dazugehörigen Kinder zu finden. Bis auf zwei hatte sie bei allen ihre Berechnungen abgeschlossen. Mit Jijimons und Babamons Schriften und waghalsigen Berechnungen, die man vielleicht wirklich nur verstand, wenn man sie als Lehrmeister hatte und - wie böse Zungen sagten - genauso übergeschnappt war, hatte sie die Daten gefunden, die sie für die Wappen brauchte. Die eine Eigenschaft, die besonders hervorstach, die das Ich dieser Kinder ausmachte und auch das Ich ihrer Digimon ausmachen würde und ihnen so ermöglichte allein mit Gefühlen zu digitieren, anstatt durch unzählige Kämpfe und viel zu viel Zeit. Zeit, die sie nicht hatten.

Die hohen Digimon der Apartheid hätten dies als Volksverrat gesehen, als eine Art Terrorakt gegen die Ordnung und das Sein der Digiwelt. Gefühle bräuchte eine Welt aus Zahlen nicht, so ihre Devise. Für die Meister der Dunkelheit war es genauso, auch wenn sie sich selbst als Verächter der alten Zeit bezeichneten.

„Wer ist dieses Digimon überhaupt, dass die ganzen Geister hergebracht hat?“

„Er -“

Sanzomon überlegte, was sie antworten sollte von den vielen Möglichkeiten, die sie im Kopf hatte. Sollte sie das sagen, was er zu seinem Antreffen war oder wie sie ihn nun sah, nachdem sie ihre kindische Angst über Bord warf? Hatte Gennai mitbekommen, was zwischen ihnen war? Es gab im Schloss immerhin so viele geheime Wege, nicht einmal Sanzomon kannte alle. Wohl deswegen hatten Tinkermon, Tsukaimon und die anderen Findelkinder von Jijimon und Babamon auch gedacht, Gennai und seine Kameraden, die schon ewig hier lebten und durch eben diese Gänge huschten seien Poltergeister.

„Er war auch ein Schüler von Jijimon und Babamon.“

„Weiß er etwas hiervon?“

„Natürlich nicht.“

Etwas entrüstet schaute Gennai schon. Natürlich hatte er Sanzomons mehr als offensichtliche, amourösen Stimmungswechsel mitbekommen und gerade deswegen dachte er, sie hätte es sofort verraten. Sanzomon war so naiv, wie sie irgendwo auch wieder misstrauisch war. Babamon hatte sie gut erzogen. Vielleicht war es auch gerade Jijimons und Babamons schrecklicher Tod, der Sanzomon doch so vorsichtig machte, wie es nötig war.

Sanzomon saß, mit dem Ei eng an sich gedrückt auf ihren Knien vor dem Steintisch, mit dem man angeblich dieses riesige Eisentor vor ihnen öffnen konnte, dass in dem Moment aber nur die aufflackernden blauen und roten Lichter der Maschinen reflektierte. Als Jijimon und Babamon ihr das zeigten, kurz nach Sanzomons Wiederkehr von ihrer Reise und kurz vor Jijimons und Babamons Ableben wollte sie das alles nicht so wirklich glauben. Sie konnte nicht einmal glauben, dass die beiden Aktivisten waren. Oder dass sie einst die Souveränen großzogen. Aber es sollte stimmen und nach der Erkenntnis machte vieles an ihrem Verhalten plötzlich Sinn. Wie sie sich von der Außenwelt abschotteten, warum sie verbaten bestimmt Räume zu betreten oder bestimmte Bücher zu lesen oder warum sie ihr damals vehement die alte Sprache und ihr Wissen eintrichterten. Die Sammlung menschlicher Märchen. Es war gut behütetes und wichtiges Wissen, dass nicht verloren gehen durfte. Sie wussten, irgendwann würde sie sterben und dass Sanzomon die sein würde, die ihre Aufgabe weiterführte.

„Meine drei Schüler und ich haben Euch versprochen, dass niemand davon erfährt. Und dabei bleibt es vorerst.“

„Vorerst?“, harkte Gennai nach und klang nicht begeistert. Er war ein Programm, aber vielleicht hatte er auch irgendwo ein Ich-Sein und dieses war skeptisch und hoffte, sich doch verhört zu haben, während er die kleine Holzschatulle, mit floralem Muster auf dem Deckel holte (Sanzomon tippte darauf, dass Jijimon sie für Babamon gemacht hatte, er war ja so handwerklich und künstlerisch begabt gewesen), um den Inhalt Sanzomon zu überreichen.

„Habt Ihr vor das zu ändern?“

„Ich weiß es noch nicht“, antworte Sanzomon nachdenklich. Eigentlich war sie es Myotismon schuldig. Andrerseits - Nein, im Gegenteil - je weniger davon wussten, um so besser war es. Den beiden Sistermon, Sirenmon, auch den anderen Digimon auf und um Grey Mountain sagte sie davon nichts, zumindest nicht alles und das aus gutem Grund.

Gennai holte aus der Holzschachtel eine rosa Perle raus, die letzten Reste von Babamons Rosenkranz. Die Perlen waren das perfekte Material für die Wappen. Genauso magisch, genauso unkaputtbar, genauso in der Lage dem Etwas eine physische Form zu geben, solange die Kinder noch zu unerfahren waren, um ihre eigene Stärke greifen und beschreiben zu können. Unkaputtbar zumindest so lange, wenn man keine unerfahrene Sanzomon war, die schon einen Teil der Perlenkette bei ihren Fehlversuchen zerstört hatte.

„Aber seid Euch sicher, Gennai, bis nicht alle Wappen vollständig sind, bleibt es geheim.“

Sie atmete einmal tief durch, doch ihre Lungen fühlten sich noch immer schwer an. Erst nach zwei weiteren Malen war Sanzomon überzeugt, dass ihr Kopf frei war. Das Digiei lag auf ihrem Schoß, die Perle hielt Sanzomon in der Hand, während die Schnur des Amulettes um ihre Handgelenke gewickelt war. Sie durfte sich keine Fehler mehr erlauben. Sie hatte kaum Perlen mehr und einen passenden Ersatz würden sie nie finden.

„Bitte seid nicht allzu leichtsinnig. Ich glaube an Euer Urteilsvermögen, aber wir müssen Vorsicht walten, Sanzomon. Das hier ist wichtig. Ihr seid wichtig. Niemand sonst kann diese Wappen. Nur ein Digimon, dass die alte Magie und die Bedeutung eines Herzens versteht kann das.“

„Warum erzählst du mir Dinge, die ich schon weiß, Gennai?“, fragte Sanzomon und sie merkte selbst, dass sie zu gereizt dabei klang.

„Um Euch noch einmal klar zu machen, welche Rolle Ihr spielt. Also seid nicht so leichtsinnig. Das so ein Digimon hier herumspaziert ist… nicht gut.“

„Du misstraust ihm?“

„Denkt doch daran, was das für ein Digimon ist“, brummte Gennai, sehr aufgebracht für ein Wesen, das Emotionen angeblich nicht verstand (Sanzomon glaubte ohnehin nicht, dass das wirklich stimmte). Kurz erinnerte er sie an Gokuwmon, nur fiel es ihr bei ihm leichter, sein Misstrauen zu tolerieren, da Gokuwmon sie weniger bevormunden wollte.

„Er ist mein Freund, Gennai und hat hier auch gelernt. Außerdem…“

Beschämt schaute sie fort und begann das Ei in ihren Armen zu streicheln.

„Ich weiß, Ihr wollt das nicht hören. Habt aber ein wenig Verständnis. Und wenn Piedmon hiervon Wind bekommt -“

„Ich weiß.“

Sie konnte den Namen Piedmon nicht mehr hören. Ein Name, den sie nur mit Angst verband.

Gennai sagte noch etwas zu ihr, jedoch hörte Sanzomon dies nicht mehr. Sie war schon in ihr Sutra und in ihre Trance verfallen, die ihren Geist völlig von der Außenwelt abschnitt und jede Existenz verschlang, außer die des Digieis. Und in ihrer Trance, einem Delirium aus wirren Farben, Tönen und ihrer eigenen Stimme, die das Sutra sprach, sah sie das Mädchen, dass später dieses Wappen und dieses Digimon mit diesem Etwas bekommen sollte vor sich, wie sie die beiden Jungen bei den ersten beiden Malen schon sah.

Es würde ihr, wie bei jedem Mal Unmengen an Kraft rauben und Sanzomon würde auch wieder an diesem Abend torkelnd in ihr Bett fallen, wenn Gokuwmon oder Sagomon sie nicht wie so oft irgendwo vorher aufschnappten und sie in ihr Zimmer trugen. Aber Sanzomon würde noch rechtzeitig zum Sonnenaufgang erwachen, um ihren kleinen Schützlingen das versprochene Märchen vorzulesen und Myotismon den versprochenen Gute-Nacht-Kuss zu geben, wenn er von seinem Nachtdienst wiederkehrte.

Es waren nun Drei von Acht.

Konzert IV - CAUCUS RACE, 1. Satz, Adagietto unisono Dis-Dur

𝄞

Dracula war für Yuki so was wie die erste große Schwärmerei. Eine Phase die viele kleine Mädchen mal durchliefen (laut ihrer Oma), die scheinbar nötig war um sich irgendwann von der Bewunderung des Vaters abzunabeln. Yuki hatte in der Schule eine Freundin, die trotz eines bösen Arms Klassenbeste war, die mit den anderen Mädchen für die Jungs von Kinki Kids schwärmte und sie und die anderen konnten sich nicht entscheiden, wen sie süßer fanden. Und diese erste große Schwärmerei, egal ob die zentrale Figur dessen nah oder fern war, fiktiv oder nicht, war immer etwas besonderes (hatte ihre Oma auch gesagt).

Dracula begleitete Yuki durch eine harte Zeit und dass machte ihn, eine Figur die nur auf Papier existierte sehr besonders. Diese Zeit begann, als sie sechs wurde und sie eigentlich in die Grundschule müsste, sich aber aufgrund der Blindheit als schwierig erwies. Ihre Mutter wollte mit ihr im Jahre 1997 nach Odaiba ziehen, da hatte sie einen Job bekommen, die Wohnungen waren etwas billiger und die Schule, auf die Yuki gehen sollte, eine Schule mit Klassen für Kinder mit einem Handicap, wäre nicht so weit weg gewesen wie von ihrem damaligen Wohnort aus.

Doch die Schule wollte sie nicht ohne weiteres nehmen. Man sagte zu ihrer Mutter, dass Yuki zumindest die Brailleschrift können müsste. Sie zu schreiben hätte sie, mit Hilfe des richtigen Equipment in der Schule gelernt, aber dass sie diese Schrift lesen könnte war eine Bedienung, die sie nicht erfüllen konnte und da Yuki schon sechs war, schlug man vor sie ein Jahr später zur Schule zu schicken und vorher nur ein Jahr Vorbereitung bekommt. Dies alles war jedoch nicht ganz umsonst und die kleine Familie konnte es sich nicht leisten in Shinagawa zu bleiben. Also blieb Yuki keine Wahl als zu lernen, als hinge ihr Leben davon ab. Nein, sie lernte, eben weil ihr Leben und dass ihrer Mutter davon abhing.

Einfache Bücher, damit sie einen sachten Einstieg bekam stellte man ihr netterweise zur Verfügung, wo sie Schritt für Schritt erst die einzelnen Worte und Zeichen lernen konnte. Und es war schwer. Es gab keine Kanji und oft konnte sie nicht klar erahnen, welche Punkte welches Zeichen darstellen sollten.

Manchmal hätten es beide gerne hingeschmissen, aber für Yuki war es trotz des junges Jahres klar, dass dies unausweichlich war. Ihre Mutter schimpfte, dass sie es selbst hatte schleifen lassen, in der Hoffnung die Schule würde es Yuki beibringen, da sie es ja selbst nicht konnte und über die Vorschule, die keinerlei Anstrengung für ein blindes Kind investieren wollte.

Es dauerte lange und manchmal machte Yuki die Nächte durch, bis sie es mehr oder weniger gut verinnerlicht hatte. Die Bücher halfen ihr, es waren Geschichten auf dem Niveau Dreijähriger, aber sie war froh darum sie zu haben, obwohl sie sich nicht ganz sicher war, ob sie die Bücher wirklich las oder einfach nur aufsagte, da sie den Inhalt bereits auswendig kannte.

Die Schulleitung war nur mittelmäßig überzeugt, aber sie gaben ihr eine Chance auf den Vorbereitungsunterricht zu verzichten und Yuki gleich in den regulären Unterricht aufzunehmen, der teilweise auch gemischt mit nichtbehinderten Kindern stattfand.

Man konnte Aufatmen und stellte fest, dass sich in Yuki die Lust mehr lesen zu wollen entwickelte. Bücher würden ihre beste Freunde. Bücher waren im Grunde genommen auch blind, sie sahen nicht, sie erzählten nur und beschrieben. Yukis Vorteil war, dass sie mal sehen konnte. Sie kannte Farben, sie kannte Formen, den Unterschied zu Hell und Dunkel und die Bücher erzählten ihr von der Welt, die sie selbst nicht mehr so erkunden und entdecken konnte, wie andere Kinder in ihrem Alter. Bücher wurden von Menschen geschrieben, die sehen konnten und diese Bücher ließen Yuki an dieser Seherwelt teilhaben.

Die gewonnene Leselust kam ihrer Mutter zwar komisch vor, aber sie war glücklich, weil es Yuki glücklich machte und entschied sich dieser Passion nachzukommen. Sie ging davon aus, die Freude an Büchern wäre etwas, dass ihr Vater ihr mit seinen Genen gab, wie so viel anderes. Auch er las immer gern.

An einem warmen Wochenende war sie mit ihr in eine große Buchhandlung gegangen.

„Du hast nur Kleinkinderbücher zu Hause, aber wenn du wirklich lesen willst, brauchen wir etwas Besseres. Etwas, das auch dir hilft die Blindenschrift besser zu lernen. Such dir ein Buch aus, die ganze Reihe zu deiner Linken sind Bücher in Brailleschrift. Eins kauf ich dir für den Anfang.“

Das Strahlen in Yukis Gesicht war gigantisch, ihr Gesicht strahlte wie ein Leuchtturm bei Nacht. Aufgeregt tastete sie sich durch die Reihe und durch die Bücher, die alphabetisch und nach Genre geordnet waren. Die Reihe selbst war nicht lang, es waren nur drei Regale, einmeterfünfzig hoch und einmeterzehn breit, aber für Yuki hatte allein das die Ausmaße eines All-You-Can-Eat-Buffets.

Ihre Mutter machte sich keine Sorgen, als Yuki, in der Zeit in der sie sich was am Kaffeeautomaten der Bibliothek geholte, vor dem Regal stand, an dem ein kleiner, neongelber Zettel mit der schwarzen Aufschrift FANTASY befestigt war. Sie dachte, Yuki würde sich vielleicht etwas wie DIE UNENDLICHE GESCHICHTE oder GRIMMS MÄRCHEN herausnehmen. Oder ALICE IM WUNDERLAND, das war die Lieblingsgeschichte ihres Vaters (dieses sollte aber erst ihr zweites Buch werden).

Als sie jedoch genauer hinsah, hielt Yuki ein Buch in jeder Hand. In ihrer rechten hielt sie Bram Stokers Dracula, in der linken Mary Shelleys Frankenstein. Jemand war wohl der Meinung, Bücher wie diese gehörten nicht in die Horrorabteilung, weil die Bösen Fabelwesen waren, über die man sich in Kinderfilmen und Komödien lustig machen konnte, statt Menschen wie Tsutomu Miyazaki.

„Yuki? Liebling, ich glaube nicht, dass die was für dich sind.“

„Und ich glaube, du irrst dich, Mama.“

Yuki konnte sich das Gesicht ihrer Mutter ganz genau vorstellen. Ihre Mutter stand neben ihr und starrte sie mit geschlossenem Mund an und blinzelte einmal mit ihren Augen. Einmal und das sehr langsam. Sie schloss sie langsam, bis ihre dunklen Wimpern die unteren berührten und öffnete sie wieder, genauso langsam um dann weiter zu starren. Yuki kannte dieses Blinzeln, das war ihre Antwort, jedes Mal wenn schon Papa zu ihr sagte „Ich glaube, du irrst dich, Liebes“, da tat sie das auch. Nur einmal gab es auf diese Aussage eine verbale Reaktion:

„Und ich glaube, du verarschst mich doch gerade!“.

Daher taufte Yuki es auf Mamas Du-verarschst-mich-doch-gerade-Blinzeln.

Sie hätte Gift drauf nehmen können, dass ihre Mutter genau dieses Blinzeln von sich gab, während sie selbst noch überlegte welches Buch sie nehmen sollte. Das von dem Monster aus Leichenteilen, dass nur missverstanden in seinem Innern war und nur Einsamkeit und Rache kannte, oder die des Vampir-Grafen, der einem im Dunkeln auflauerte, mit der Gestalt eines Menschen, aber mit der Seele eines Raubtieres, dass sich nach der Welt sehnte?

Yuki entschied sich für den Grafen.

Anfangs fühlte es sich an wie ein Fehler. Das Englisch des späten 19. Jahrhundertes, mit der eher dürftigen Übersetzung war für ein kleines Kind schwer zu erfassen und dann noch in einer Schrift, die man ebenfalls erst lernen musste. Oft träumte Yuki von Graf Dracula und bekam manchmal Albträume, obwohl sie nicht aufhören konnte die Zeilen immer und immer wieder zu lesen. Manchmal träumte sie, der Graf stehe neben ihrem Bett und wollte sie beißen oder sie seinen Wölfen im Wald zum Fraß vorwerfen. Auch manchmal, dass er Yuki an einen Stuhl band und sie zwang weiter Blindenschrift zu lernen, bis ihre Finger blutig waren.

Es dauerte gut ein Jahr, bis Yuki es durch hatte, da war sie schon in der Grundschule und beherrschte die Brailleschrift fast besser, wie die anderen Kinder in ihrer Klasse. Dracula begleitete sie bei diesem Lernprozess, egal ob sie Freude beim Lesen empfand oder frustriert das Buch in die Ecke warf und anschließend mit ihren Plüschtieren, Schneeball - eine weiße Katze - und Kitty - bizarrer Weise ein schwarzer Hund - sich ins Bett kuschelte. Sie wollte weitermachen und tat es.

Eine Romanfigur war der Ersatz für den fehlenden Vater geworden und über die Jahre, in denen Yuki das Buch tatsächlich noch ein zweites Mal in die Hand nahm und sich irgendwann heimlich doch noch das Buch mit Frankensteins Monster holte, nachdem sie dann auch Alice im Wunderland und Alice hinter den Spiegeln durch hatte und Kinderlexika, wo in einer in ihrem Alter gerechten Art erklärt wurde was Vampire waren, stellte sie für sich selbst fest, dass dieser Graf gar keine so üble Person war. Gut, übel vielleicht doch, aber nicht das übelste Übel der übelsten Sorte.

Ihr neues Onkelchen war vielleicht auch so. Zumindest nach den paar Worten, die sie gewechselt hatten und es ihm auch etwas besser ging, schien er nur halb so unsympathisch wie am Anfang. Es war also doch ganz gut, dass sie ihm noch eine Chance gab und Dracula war wie so viel anderes fester Bestandteil in Yukis Fantasie, die es nur in ihrem Kopf gab und niemand sehen konnte, nur sie.

Dann entstieg ein echter Vampir aus der Dunkelheit des Kaninchenbaus.

Es war, als sei nicht Alice ins Wunderland gelangt, sondern das Wunderland sei zu ihr gekommen.

#

Ihr Kopf hing noch immer im den Loch und Yuki ließ kein Geräusch unbemerkt. Sie hörte Wellen, die hörte Tropfen, sie hörte sogar Sand und Schutt rieseln. Aber dass, was sie dachte gehört zu haben und ihr Angst machte hörte sie da unten nicht.

Auch von Onkelchen hörte sie nichts. Er saß neben ihr und atmete ganz ruhig. Er schien nachzudenken und sie hätte gerne gewusst worüber.

„Geht es dir wieder nicht gut, Onkelchen?“, fragte sie ganz vorsichtig. Es dauerte etwas, bis er etwas sagte. Er schien wirklich tief in Gedanken gewesen zu sein.

„Ich habe nur nachgedacht.“

„Worüber hast du denn nachgedacht?“

Yuki konnte ihn leise, aber böse knurren hören und zog ihre Schultern angespannt nach oben. Sie hatte wieder die Spielregeln vergessen. Aber sie konnte ihre Neugierde nur so schwer zurückhalten.

„Entschuldigung, Onkelchen. Du bist dran…“

Yuki zog ihren Kopf aus dem Loch und rutschte, weiter aber auf dem Bauch liegend zurück. Der Boden unter ihrem Händen war sehr warm. Die Sonne drehte sich weiter in ihre Richtung, ihr Schatten war so gut wie nicht vorhanden, den er verschwand im Loch vor ihr.

„Komm, wir gehen rein. Da hast du mehr Schatten, Onkelchen.“

Während sie sich aufrichtete griff Yuki nach ihm, bekam seinen Mantel zu fassen und zog daran, was ihn aus seiner Trance holte. Onkelchen wehrte sich, folgte Yukis Aufforderung schließlich der Situation und der Umständen Willen. Viel Schatten war nicht geblieben und bald beherrschte die Sonne das ganze Feld dieser Baustelle für sich.

Direkt neben ihnen ging es ins Gebäude hinein, keine Türe die sie aufhalten könnte, da war nur ein rechteckiges Loch in einer dicken Betonwand. Keine Türen, Fenster ohne Glas, es gab eine Treppe, die nach oben führte. Steine lagen hier, Rohre, Stahlträger und Staub und der Geruch stauender Hitze und Wasser. Für Onkelchen war es geradezu langweilig, aber es erfüllte seinen Zweck. Yuki versuchte sich vorzustellen, dass dieser Ort eine Höhle war, mit Malereien verschiedener Tiere an der Wand, die sich bewegten und verändern konnten und hängenden Pflanzen von der Decke, in denen Insekten saßen und im kompletter Dunkelheit würde man sehen, dass ihr Leuchten und ihre Position Sternbilder darstellten, die sich auch schnell ändern konnten.

„Was genau macht ein Kind wie du an so einem Ort? Meines Wissen spielen Kinder nicht an solchen Plätzen“, fragte Onkelchen, während er Yuki zusah, wie sie sich an der Wand entlang tastete, um jene Stelle zu finden, die sich nur fünf Schritte von einem Stahlträger entfernte. Nach besagten fünf Schritten stieg sie auf ihn auf und balancierte mit weit ausgestreckten Armen über den metallischen Pfad. Der Stahlträger war breit, aber Yuki musste sich dennoch bemühen ihre Balance zu halten.

„Mama und ich sind einmal hierher, weil ein paar Jungen ihren Ball über den Zaun geschossen haben und sich nicht getraut haben ihn zu holen. Da haben Mama und ich das alles ein bisschen erkundet. So ein Ort der so verlassen und leer ist, findet man selten. Man hört nicht einmal die Geräusche von der Straße.“

Onkelchen sagte nichts, er schien aufzuhorchen um zu prüfen, ob dies der Tatsache entsprach. Tatsächlich stellte er fest, dass die Wände hier gut isoliert waren. Auch wenn Fenster fehlten, alle waren zum Meer gerichtet. Man hörte nur ihr Rauschen.

„Dir gefallen also solche… Plätze?“

„Oh ja, sehr. Ich stelle mir dann vor, was man hier alles sehen könnte. So wie dieser Stahlträger. Was glaubst du ist das? Ein großer, feuerspeiender Tausendfüßler? Der Faden eines großen Spinnennetzes? Oder der Hals eines längst ausgestorbenen Tieres, das aussieht wie, hm… Wie ein ganz, ganz dünnes Pferd? Mit einem kurzen Schnabel wie von einem Papagei? Und Flügeln einer Fledermaus, aber sie haben Muster, wie von Motten?“

Etwa auf der Hälfte ihres Weges drehte Yuki sich gleich einer Ballerina um die eigene Achse. Während sie ihre Pirouette vorführte, spürte sie geradezu wie Onkelchen nur wartete, dass sie fiel und sich verletzte, man sah es kommen wie der Schreckmoment in einem Film, den man schon zum zweiten oder dritten Mal sah, wurde aber durch die Ernüchterung abgelöst, da nicht das geschah, was man doch erwartete. Die halbe Drehung schaffte Yuki soweit problemlos. Statt ihrem Onkelchen den Rücken zu kehren, starrte sie wieder in seine Richtung.

„Komm, sag schon etwas“, forderte Yuki ihn auf. „Du lebst doch sicher auch an einem ganz verlassenen und verborgenen Ort, mit Tieren, die niemand kennt. Oder?“

„Verlassen?… Ja. Verborgen? Wie man es betrachtet.“

„Lebst du auch in einem Schloss auf einem Berg im Wald, wie Graf Dracula?“

„Ich weiß nicht, wer das sein soll - aber ja, ich lebe in einem Schloss. Auf einem Berg, umgeben von Wäldern.“

„Ui. Dann kennst du solche Städte wie Tokyo ja gar nicht“, stellte Yuki fest, als sei es eine bahnbrechende Erkenntnis. „Das muss dir ja alles ganz neu und spannend erscheinen.“

„Unter Spannung verstehe ich etwas anderes“, brummte er. Seine Schritte hallten laut, während er weiter in den Raum trat, der in Yukis Vorstellung aber voll eigenartiger und merkwürdiger Dinge war.

„Mich interessiert diese Stadt und ihre Bewohner nicht so sehr, wie du vielleicht denkst.“

„Und für was interessierst du dich dann?“, fragte Yuki gespannt. Sie dachte oder wollte gerne, dass er sagt, dass er wie sie Bücher mag oder Musik. Er kann spielen, also musste er Musik mögen. Sie hoffte sogar dass er das sagen würde, doch stattdessen kam:

„Das, was du an deinem Hals trägst, zum Beispiel.“

Reflexartig umklammerte Yuki die Kette und den Anhänger und durch ihr Zucken ging ihr Gleichgewicht dahin. Sie fiel aber nicht, sondern landete, wenn es auch ungeschickt aussah sicher auf den Füßen.

„Weißt du denn, was das Zeichen darauf symbolisiert?“

Sie hatte es ganz vergessen. Schließlich war Onkelchen deswegen bei ihr. Wegen diesem Ding, mit dem hellblauen Glas darin. Und das Zeichen? Yuki fand, es sah wie eine Seerose aus, ihr Vater meinte, es sei eine Eisblume. Eisblumen an den gefrorenen Fenstern erschienen in allerhand Formen und Mustern, aber wie ihr Vater darauf kam verstand sie nicht und sie sah darin nicht wirklich eine Ähnlichkeit. Aber es hatte eine Bedeutung. Das hatte er auch gesagt. Eine sehr wichtige Botschaft.

„Gerechtigkeit.“

„Und du verstehst das Prinzip? Was ist Gerechtigkeit in deinen Augen?“

Yuki fand, dass das eine wirklich schwere Frage war und sie dachte sehr lange nach, aber statt darüber nachzudenken - er hatte Recht, sie dachte wirklich zu viel - , dachte sie an ihren letzten Unterricht vor den Sommerferien. Da ging es um die Römer und die hatten eine Göttin, deren Name Yuki nicht einfiel, aber sie wusste, dass diese Gottheit auch blind war. Ob sie auch darauf achtete, wie die Leute redeten und ob ihre Hände zuckten, wenn sie offensichtlich logen?

Yuki überlegte, mit den Händen auf ihrem Schoss, ziemlich eifrig sogar. Wie man gerecht handelte, dieses Prinzip verstand sie schon. Das man eben Dinge zu gleichen Teilen teilte, das man Dinge, die man sagt oder macht auch andere machen lässt, ohne sich im Nachhinein zu beschweren und das man auf die Beamten, wie zum Beispiel auf einen Polizisten hören sollte, weil sie sorgten dafür, dass alles im Rahmen der Gerechtigkeit blieb. Man verstand es, ohne das man es wirklich erklärt bekommen musste. Nur wie in Worte fassen?

Dann hatte sie einen Geistesblitz.

„Walross und Zimmermann!“, rief sie plötzlich auf und klatsche in ihre Hand, das durch den Widerhall wie das Knallen eines Feuerwerkskörpers klang, aber sogleich erlosch.

„Wie bitte?“

„Das Walross und der Zimmermann, die sind aus Alice hinter den Spiegeln. Kennst du die Geschichte, Onkelchen?“

„Ja“, antwortete er und Dank des Echos des Halls hörte Yuki gerade so noch sein unterdrücktes „leider viel zu gut.“

„Das Walross und der Zimmermann haben doch die Austern gefressen. Also haben sie sie damit auch getötet und etwas Schlimmes getan, weil es hat ihnen geschadet. Jemand anderen schaden ist schlecht. Der Zimmermann hat weniger Austern gegessen und damit weniger Schlimmeres getan. Aber er hat nur so wenig gegessen, weil das Walross viel größer, stärker und schneller war als er. Das Walross hat mehr Austern auf dem Gewissen, aber am Ende tat es ihm unsagbar Leid. Es weiß, dass es etwas Furchtbares getan hat und hatte Mitleid. Obwohl beide etwas Schlimmes getan haben, hat das Walross bewiesen, dass es zumindest Einsicht und Mitgefühl besitzt. Also sollte das Walross zwar schon bestraft werden, aber nicht so, wie der Zimmermann, der keinerlei Einsicht oder ein Gewissen hat.“

„Also ich Gerechtigkeit für dich das Unterscheiden zwischen Gut und Böse“, fasste Onkelchen zusammen und lachte abfällig auf. „Wie primitiv und einfältig.“

„S-S-Soll das heißen, dass du das dumm findest?“, fragte Yuki empört. „Andere hätten beide gleich bestraft! Oder das Walross mehr, weil es mehr Austern getötet hat. Es gibt mehr wie nur gut oder nur böse.“

„Und das Gut und Böse rein subjektiv sind? Weißt du dies? Das sind Dinge, die du wissen solltest, wenn du schon über Gerechtigkeit philosophieren möchtest.“

Er kam näher auf sie zu. Seine Gang wirkte plötzlich schwer. Yuki spürte wie seine Aura sich über sie erstreckte und verschlang. Onkelchen sagte nichts, aber Yuki stellte sich vor, wie er blinzelte. Fast wie Mamas langsamen Blinzeln. Nur bedrohlicher. Furchteinflößend.

„Aber wenn man seine Fehler begreift und Einsicht hat und mit einem anderem mitfühlt, kommt es von Herzen“, verteidigte Yuki sich. Sie atmete scharf ein, merkte wie ihre Lippen zitterten und sie, obwohl sie doch sonst immer fest an das glaubte, was sie dachte, unsicher wurde.

„Das ist ehrlich und aufrichtig. Also kann etwas, was von Herzen kommt nichts Schlechtes sein. Oder Unrecht.“

„Auch Hass kann von Herzen kommen.“

Der Friedhofsgeruch streifte Yuki. Unangenehm, nicht aber der Geruch an sich. Es war nicht, als wäre es nur der Geruch des Körpers, eher eine Aura. Böse Geister, die Onkelchen umgaben und hin und wieder versuchten nach ihr zu fassen. Vielleicht um sie wegzustoßen. Vielleicht um sie in seinen Bann zu ziehen.

„Aber Hass ist nicht aufrichtig oder ehrlich. Hass kaschiert eigentlich nur, dass man wütend oder verzweifelt ist.“

„Darf ich raten, dies kam auch von deinem schlauen Vater?“, fragte Onkelchen, wieder deutlich betont, deutlich herablassend und langsam begriff Yuki, warum der Geruch so stark war. Onkelchen musste ganz nah sein, Gesicht an Gesicht. Er sah ihr direkt in die Augen.

„Ja...aber nicht so richtig“, antwortete sie und schluckte anschließend. „Ich weiß nicht, ob ein Digimon das verstehen kann, aber Papa hatte so, nun ja, so graue und trübe Gedanken im Kopf. Er hat gesagt, sie sind wie ein matschiger, klumpiger, dreckiger Schneehaufen am grauen Straßenrand. Sie sind hässlich und machen alles um sie herum ebenso hässlich und grau.“

Yuki berührte mit ihrem Zeigefinger ihre rechte Schläfe, weniger eine Geste, mehr ein Affekt, um sich die Erinnerungen wieder selbst ins Gedächtnis zu rufen.

„Deswegen hätte er so viel gehasst. Weil er traurig war, aber hassen ginge leichter. Hass ist unehrlich. Hass verdeckt, was man wirklich fühlt. Papa sagte, als er das verstanden hat, ging es ihm besser.“

„Nun gut“, sagte Onkelchen, er ging dabei etwas zurück, die Aura der bösen Geister folgten ihm und die langen, knochigen Arme, die sich Yuki vorgestellte erreichten sie kaum mehr. „Und was ist mit jenen, die unehrlich sind? Was ist ihre Strafe, du Möchtegern-Justizia? Gefangenschaft? Schmerz? Tod?“

„Einsamkeit… Denke ich.“

Sie hörte Onkelchen wieder schnauben, aber es klang nicht verärgert, sondern eher sogar etwas überrascht.

„Verstehst du denn überhaupt Einsamkeit, kleines Fräulein?“

„Ein bisschen vielleicht...“

Nicht so sehr wie ihr Vater. Aber Yuki konnte es sich zusammenreimen.

Als sie mit vier Jahren von ständigen Kopfschmerzen und der zunehmenden, schwammigen Sicht gequält wurde, lag Yuki so oft über Tage im Krankenhaus und ihre Eltern konnten nicht immer über Nacht bleiben. Das waren die allerschlimmsten Nächte, auch wenn die Nachtschwestern sich manchmal zu ihr gesellten, wenn sie Zeit hatten und versuchten sie zu trösten. Es war der pure Horror für so ein kleines Kind und Yuki vergaß danach viel aus ihrer Krankenhauszeit, aber nicht das. Schrecklich dieses Gefühl. Nicht dasselbe, wie Mama sich fühlte, nachdem Papa starb. Sie fühlte sich sehr, sehr lange einsam und konnte lange Zeit nicht lachen.

Oder wie Papa sich fühlte. Er mochte seine Familie nicht. Er mochte die Stadt nicht. Papa mochte seine Freunde. Menschen, die er sehr, sehr lange kannte. Er war lange einsam sagte er. Hat dumme Dinge gemacht und wurde noch einsamer. Er wollte das nie, aber er war zu dumm um die Zusammenhänge zu begreifen. Dann hat er versucht sich zu bessern und dann war er nicht mehr einsam. Irgendwann kamen Papas Freunde in den Himmel und nun war auch er bei ihnen. Also war er auch im Tod nicht einsam.

„Ich glaube, niemand will einsam sein. Aber die, die unehrlich zu sich sind strafen sich selbst damit, indem sie alles um sich herum kaputt machen, egal ob sie die Wahrheit sagen oder lügen. Aber unehrlich zu sich und anderen zu sein ist viel einfacher und das ist denen, die versuchen sich selbst ehrlich zu sein nicht fair, weil das ist sehr, sehr schwer. Und deswegen werden die, die so sein können gerecht belohnt. Die sind nicht einsam.“

Wieder überkam Yuki der Stolz, dass sie es doch geschafft hatte ihre Worte zu ordnen. Nur das keine Reaktion von Onkelchen kam irritierte sie dann doch etwas und machte sie schließlich unsicher.

„Macht das Sinn, Onkelchen?“, fragte sie. Yuki befürchtete schon ein klares Nein, aber Onkelchen sagte gar nichts, sondern schien darüber nachzudenken. Sie stellte sich vor, wie die Lippen schmal wurden, sich eine Augenbraue hob und die Augen kurz nach oben wanderten, ehe er sie wieder fixieren würde. Das war dem, was ihr Onkelchen wirklich tat, als er über ihre Worte nachdachte sehr nahe.

„Ein kleines bisschen vielleicht.“

Das war besser wie ein Nein und Yuki freute sich darüber. Vielleicht hätte sie ihm auch ein Nein verziehen, Hauptsache Onkelchen hatte darüber nachgedacht und nicht gleich gesagt, sie würde spinnen. Es war als Kind schon schwer genug ernst genommen zu werden. Selbst Oma und Opa schüttelten über ihre queren Gedanken manchmal. Meinten, sie hätte das von Papa, er soll auch so krumme Gedanken im Kopf und über Unsinn nachgedacht haben. Vielleicht war Onkelchen auch so krumm im Kopf und deswegen verstand er das, was sie sagte. Aber waren Vampire nicht eher listig, statt krumm? Was hieß eigentlich krumm im Kopf zu sein? Schloss sich das denn aus?

Da fiel Yuki auf, dass Onkelchen nichts mehr sagte und sie befürchtete schon, er hätte keine Lust mehr auf das Spiel. Er stellte komplexe Fragen, vielleicht waren ihm ihre daher zu langweilig. Warum einer wie er sich überhaupt für ein Kind wie sie interessierte? Yuki würde sich nie beklagen, wann traf man schon einen echten Vampir? Vielleicht war es bei ihm auch nur reines Interesse, wer weiß wie Onkelchens Welt war. Und Dracula war ja auch irgendwo neugierig gewesen, sonst hätte er nicht so viele Bücher über England gelesen, sogar die Sprache gelernt und über die Kultur geschwärmt. Wenn Yuki aber auch gestehen musste, dass sie doch etwas weniger zu bieten hatte im Vergleich zu einem ganzen Land. Ob alle Vampire so waren?

„Komm, du bist wieder Onkelchen.“

„Wieso ich?“

„Na, ich hab dich gefragt, ob meine Frage Sinn macht und du hast geantwortet. Also los, frag was. Oder magst du nicht mehr? Ich weiß, ich bin nicht interessant genug.“

„Ich werde nur aus deiner Logik nicht schlau“, brummte er auf, fragte aber dennoch nach einigen Augenblicken:

„Kennst du noch mehr Kinder, die auch so eine Uhr haben? Oder eine Kette? Oder bist du einem Digimon begegnet, das sich damit auskennt?“

„Umhmm.“

Wieder schüttelte Yuki den Kopf und merkte, dass ihre Haare dabei ins Gesicht rutschten.

„Du bist das erste Digimon, dass ich treffe. Aber woher soll ich wissen, ob ich mal eins getroffen habe?“

„Nun, der Name eines Digimon endet grundsätzlich mit einem -mon am Ende.“

Sie dachte nach, weil ihr das vertraut vorkam. Sie hatte mal von jemanden gehört, der auch mit -mon endete. Abgesehen von Solomon Grundy, einer Mutter-Gans-Figur. Ihr Vater kannte viele solcher Kinder-Reime. Aber nur gehört, getroffen hatte sie diesen nie. Statt darüber aber zu grübeln, dachte sie darüber nach, dass Onkelchen, wenn er ein Digimon war ja auch mit -mon enden müsste. Kurz nannte Yuki ihn in ihrem Kopf Onkelchenmon, aber selbst sie musste zugeben, dass das absolut bescheuert klang und löschte es deswegen sogleich wieder aus ihrem Gedächtnis.

„Dann habe ich nie ein anderes Digimon getroffen. Du bist das Erste. Und Kinder, die auch eine Kette oder eine Spieluhr haben kenne ich auch keine.“

Frustriert griff sie nach der Spieluhr in ihrer Hosentasche. Papas Spieluhr konnte die Melodie von Vivaldis Winter im zweiten Satz. Sie mochte das Lied, Vivaldis vier Jahreszeiten war eins der wenigen großen Lieder, dass Papa auf dem Klavier noch spielen konnte und wollte und der Winter klang bei ihm einfach am Schönsten. Vielleicht hatte er es in die Spieluhr eingebaut? Einprogrammiert? Aber sie konnte es nicht hören, weil sie nicht wusste wie. Bei Papa hatte es immer geklappt.

Vielleicht, weil er sagte, dass es nur zwei gab, die wirklich verstanden, was diese Uhr oder eben Spieluhr war. Einer war Papa. Der andere, das wusste sie nicht. Vielleicht einer von seinen Freunden, die mit ihm nun im Himmel waren.

Doch bei Onkelchen fing sie plötzlich an zu spielen. Und Yuki wollte wissen warum. Und wer er war. Aber die Frage nach dem Wer war schwierig, wenn man nicht mal wusste, wie dieser Wer aussah.

Und dann kam ihr ein Gedanke, der Onkelchen sicher nicht gefallen würde und vielleicht auch sehr unhöflich war. Mama würde mit ihr schimpfen, wenn sie das erfuhr. So was machte man nicht bei Fremden, die man vielleicht ein oder zwei Stunden kannte. Aber die Neugierde war eben größer.

„So, ich bin wieder dran“, sagte Yuki, merkwürdig euphorisch, wie ihr Onkelchen in diesem Moment fand. Yuki blickte in sein Gesicht, wenn man von blicken sprechen konnte, aber so betrachtet konnte man wirklich denken, ihre Augen würden ihn eindringlich ansehen, statt der Tatsache, dass sie starr und nichtssagend waren. Dafür war ihr Gesicht plötzlich der Farbe der Morgensonne getaucht.

„Sag schon, was willst du wissen? Es kann nichts Gutes sein, ich sehe es dir bereits an.“

Man sah in Yukis Gesicht, dass sie vor Spannung fast platzte und tat es schließlich auch.

„Darf ich dein Gesicht berühren, Onkelchen?“

Gespannt wartete sie auf ein Geräusch, dass seine Reaktion verriet. Oder zumindest ein entsetztes Wie bitte? Jedoch sie hörte nichts, aber dass hieß nicht unbedingt, dass er nicht überrumpelt war. Weit aufgerissene Augen und ein Mund, der erst aufklappte und sich wieder langsam schloss hörte man nicht. Und eben weil Yuki nicht sah, wie ihr Onkelchen genau das tat, wagte sie einen weiteren Schritt.

„Ich möchte wissen, wie du aussiehst.“

„Kann ich dir das nicht beschreiben? In Worten?“

Mit der zunehmender, gemeinsamen Zeit hatte Yuki gemerkt, dass ihr Onkelchen bestimmte Silben und Wörter so betonte, wenn ihm etwas nicht gefiel, so wie in diesem Moment. Das hätte eigentlich reichen sollen um sie abzuschrecken. Wenn dieser Drang nach Wissen nur nicht wäre.

„Das geht mit meinen Händen besser. Keine Sorge, ich wasche sie mir immer ganz gründlich!“

„Hatten wir nicht eine Vereinbarung? Keine Pflicht?“

„Du musst doch gar nichts machen, nur dasitzen und stillhalten.“

Das Rauschen von außen wirkte durch die einsetzende Stille laut und nun ganz besonders. Ein,zwei, starke Welle prallten an die Mauern, Wassertropfen prasselten auf den Asphalt wie fallende Reiskörner. Direkt danach noch einmal, als betonten sie die Missgunst, die Yuki regelrecht ins Gesicht sprang. Vielleicht war es das auch wirklich.

Er seufzte genervt.

„Dann tue eben, was du nicht lassen kannst.“

Yuki hörte, wie er seine Sitzposition veränderte und da der Wind sich in diesem Moment drehte, kam ihr wieder der Friedhofsgeruch entgegen, der sie abschrecken wollte, aber verschrecken ließ Yuki sich nicht. Dafür hatte sie Papa schon zu oft dort besucht. Und doch ergriff Yuki die Nervosität, als sie ihre Hände ausstrecke und als erstes den Stoff von Onkelchens Fedora berührte, den sie abnahm und beiseite legte.

Sie dachte an Dracula und ob Onkelchen auch so aussah, wie Jonathan Harker ihn in seinen Briefen beschrieb:

(Innerhalb dessen stand ein hochgewachsener alter Mann, glatt rasiert, mit einem langem weißen Schnurrbart und schwarz gekleidet von Kopf bis zu den Füßen; kein heller Fleck war an ihm zu sehen)

Was zumindest stimmte war, dass dieser Vampir vor ihr ein hochgewachsener Mann war. Yuki began an den Schultern und es waren sehr breite Schultern. Leute mit breiten Schultern waren - meistens - entweder sehr groß oder hatten sich vom vielen Krafttraining starke Muskeln aufgebaut. Aber obwohl Onkelchen einen dicken Mantel trug

(ob Onkelchen darunter einen schwarzen Anzug und einen langen schwarzen Umhang trug?)

spürte sie, dass das unter dem Mantel mehr Stoff als Fleisch war. Seine Arme waren lang, obwohl Yuki sie nur bis zu den Ellenbogen abtastete. Er war wirklich groß und dünn.

Aber der Hals an seinem samtigen Kragen war kräftig und da merkte sie, wie entsetzlich kalt Onkelchen war. Yuki spürte es ja bereits, als sie ihn mit aller Kraft in die Büsche schob, wenn es auch nur ein kleines Stück war und das Gefühl sie überkam, ihr würden die Arme abreißen, aber seine bloße Haut war glatt und kalt wie Eis. Genauso wie sein Gesicht, dass so lang und schmal war. Aber sein Kinn und sein Kiefer fühlten sich so kräftig an, dass Yuki es kurz mit der Angst zu tun bekam. Aber klar musste der kräftig sein, wenn man

(Menschen in den Hals biss)

Blut trank.

Sie fuhr mit ihren Händen sein Gesicht nach oben, bis sie seine Ohren berührte, die komischerweise sich so spitz anfühlten, doch er begann zu wimmern, als Yuki sie weiter abtastete, also hörte sie auf und griff in seinen Haarschopf, und sein Haar fühlte sich dicht und glatt an.

„Welche Haarfarbe hast du denn?“, fragte sie. Einzelne, lange und dicke Haarsträhnen fielen tief in Onkelchens Gesicht und Yuki versuchte sie wieder zurück auf den Kopf zu streichen, aber sie blieben nicht dort, wo sie bleiben sollten.

„Weißt du denn was Farben sind?“

„Klar, weiß ich das. Also die Farben vom Regenbogen kenne ich noch von früher.“

Sie spürte mit ihren Händen, wie Onkelchen die Stirn runzelte. Er hatte Zweifel.

„Ich weiß, dass meine blond sind, das ist irgendwie wie gelb oder gold, glaube ich. Und Mama hat rote Haare“, erklärte Yuki, bis ihr einfiel, dass ihre Mutter zwar rote Haare hatte, aber dass vermutlich nicht ihre echte Haarfarbe war. Manchmal rochen ihre Haare nach diesem beißenden Chemiecocktail, mit dem sie sich diese bleichte.

„Blond. Aber meine sind dunkler wie deine. Kannst du damit etwas anfangen?“

„Ich denke schon. Und deine Augen, Onkelchen?“

Die Vampire, über die sie las hatten immer dunkle, rote oder gelbe, was scheinbar unheimlich sein sollte.

„Die sind blau.“

„So wie meine?“

„Ich habe bestimmt nicht die gleichen, leeren Augen wie du.“

Es war fies gewesen, aber er hatte Recht.

Yukis Hände wanderten wieder Richtung Gesicht und merkte, das auf der Höhe der Augen etwas großes und stabiles im Weg war. Erst dachte sie an eine Brille, aber dafür war sie zu breit und sie trug kein Glas.

„Wieso trägst du eine Maske, Onkelchen?“

„Ausstrahlung.“

„Das verstehe ich nicht.“

Sie überlegte kurz, ob sie die Maske abnehmen sollte, aber sie gab Onkelchens Augenpartien gut wieder, also ließ Yuki es bleiben. Die mandelförmige Vertiefung der Augen und hohen Wangenknochen fühlten sich nicht wie von einem Einheimischen an, eher wie die von den Touristen aus Europa. Zumindest dachte sie das, so viele hatte Yuki noch nicht getroffen, die ihr erlaubt hatten das Gesicht abzutasten. Die meisten mochten keine neugierigen Kinder.

„Es gibt jene, die das Verborgene fürchten und jene, die es anlockt. Eine Maske hat den Sinn etwas zu verbergen und das weckt Neugierde. Und das ist für jemanden wie mich, sagen wir, ganz praktisch“, sagte er, mit einer Begeisterung und einem tiefen, leisen Lachen in der Stimme, dass Yuki fast mehr Angst machte wie sein Knurren.

„Ich glaube, das verstehe ich.“

„Glaube mir, das verstehst du nicht.“

„Ich sehe nichts, aber ich will das hören und berühren, was ich nicht sehen kann. Ist das nicht auch Neugierde?“

„Das wovon ich spreche, ist eine ganz andere Art von Neugierde. Dafür bist du noch zu jung.“

Sie meinte gespürt zu haben, dass Onkelchen grinste. Yuki nahm seine Erklärung aber einfach mal so hin und ließ die Maske Maske sein – obwohl sie noch intensiv darüber nachdachte, was das heißen sollte und über dieses nachdenkliche Gesicht schmunzelte Onkelchen vor ihr dann doch nochmal länger, wie eigentlich geplant -, die aber nur die Augen und den Nasenrücken einnahm, der gerade, lang und nicht zu schmal war. Dann blieb sie an seinen Lippen hängen. Er hatte volle Lippen, aber sie waren kalt und da konnte Yuki etwas spüren, dass sich wie Eiszapfen anfühlte. Sie wollte ihre Hand nicht gleich wieder wegreißen, weil sie dachte das sei unhöflich, aber bei den Gedanken, dass sie wirklich die Zähne eines Vampir berührte - ob Digimon oder nicht - wurde ihr mulmig. Erst als sie das Gefühl überkam viel zu lange ihre Finger auf den spitzen Zähnen zu haben, nahm sie ihre Hände ganz langsam wieder zu sich. Yuki Handflächen brannten, als hätte sie in eine Kiste hineingegriffen, die bis obenhin voll mit kleinen, spitzen Nadeln war. Oder als hätte sie Schnee angefasst.

„Zufrieden?“, fragte Onkelchen sie und Yuki nickte, ebenso langsam, wie sie ihre Hände von ihm weggenommen hatte.

„Ja, und vielen, vielen Dank, Onkelchen. Mir hat das wirklich sehr geholfen. Ich habe das Gefühl mit einer Person zu sprechen, statt nur mit Lauten, die zufällig wie eine Stimme klingen.“

Sie meinte, ein ganz leises „Gern geschehen“ gehört zu haben, war sich aber nicht sicher, da es mehr wie ein Seufzen oder Stöhnen klang. Dann bemerkte sie ihren eigenen Fehler und ihre kaltgewordenen Finger berührten ihren Mund.

„Oh, entschuldige, ich meinte natürlich, mit einem Digimon zu sprechen.“

„Hattest du keine Angst? Ich hätte auch ein grausames Monster sein können. In meiner Welt gibt es Maschinen und Drachen, die wie Menschen sprechen und die einem ganz schnell die dürren Ärmchen abbeißen.“

Er übertrieb, das hörte Yuki wie er es sagte. Sein Satz klang wie etwas, was er nicht allzu sehr ernst meinte, mit einer sehr trockenen Art von Humor. Yuki selbst beschränkte sich nur auf ein sachtes Kopfschütteln.

„Hm, ich weiß nicht, ob ich das mutig oder dumm nennen soll. Wobei das eine das andere nicht ausschließt“, bemerkte Onkelchen abfällig. Währenddessen setzte sich Yuki wieder hin, mit angezogenen Knien und legte ihre Arme um diese.

„Ich habe keine Angst davor, Fremdes anzufassen. Weil ich eben nicht sehe, darf ich erst Recht keine haben. Papa sagt, wenn man zu sehr Angst hat auch mal über den Tellerrand zu schauen, bleibt die Welt, die man im Kopf hat immer klein und mickrig.“

„Da hat dir dein Vater immerhin etwas Kluges beigebracht“, sagte Onkelchen, immer noch nicht sonderlich begeistert, aber zumindest weniger abfällig wie zuvor. Aufmerksam lauschend saß Yuki weiter da, versuchte das Knistern von kleinen Kieseln zu hören, tat es aber nicht. Onkelchen saß ganz ruhig vor ihr. Er schien also der eher ruhige Typ zu sein. Geduldig. Achtsam und beäugte das Meiste skeptisch. Erinnerte sie schon etwas an ihren Papa, wenn dieser auch gewiss viel liebevoller war.

„Dennoch solltest du nicht immer so leichtsinnig mit deiner Hand überall hin. Irgendwann rächt sich Neugier und dann verletzt du dich nur.“

„Ich weiß, Onkelchen“, seufzte Yuki und als sie die Erinnerung aus ihrem Gedächtnis holte, spürte sie einen Druck an ihrem rechten Handgelenk. „Ich habe Papa berührt. Als er schon tot war. Oma hat mich erwischt und richtig fest zugepackt, dann hat sie mit mir geschimpft. Sie sagte, Tote anzufassen ist -“, Yuki überlegt, versuchte sich wieder an den Wortlaut zu erinnern, „- ich glaube, unrein hat sie gesagt.“

„Ich sehe schon. Die Reale Welt hat vor ihren Toten genauso viel Angst, wie die Digitale“, sagte Onkelchen ziemlich abwertend.

„I-Ich hab keine Angst. Wirklich. Nur ist es...“

Sie schwieg. Yuki presste fest ihre Lippen aneinander, kaute etwas auf ihnen. Sich an Papa zu erinnern, an ihn als Toter war fast noch seltsamer wie sein kaltes Fleisch damals unter ihren Fingern. Und schmerzlich.

„Sprich es aus.“

„Als ich Papa berührt habe, war es so seltsam. So kalt. Von innen“, berichtete Yuki, war mit der Umschreibung jedoch wenig zufrieden, wenngleich ihr auch nichts einfiel, was den Nagel eher auf den Kopf traf. Nett klang es nur nicht so wirklich.

„Seltsam?“

„Ja. Oh, dass heißt nicht, dass du dich seltsam anfühlst“, stammelte Yuki los, im Glauben sie hätte mit ihrer Aussage Onkelchen beleidigt. War er nicht. Nur unsicher, was er über Yuki denken sollte, besonders als sie ihn anlächelte. Vor allem wie sie es tat.

„Im Gegenteil, ich finde, du bist hübsch, Onkelchen.“

Zwar sagte sie es, aber eigentlich hatte Yuki keine Ahnung, was hübsch wirklich war. Sie verglich die Gesichtszüge - vielleicht sogar unbewusst - mit denen von Dracula verglichen. Dracula hatte das Gesicht eines Raubvogels, oder anders gesagt, er war alt, aber dennoch sei er anziehend gewesen, so stand es im Buch zumindest. Das war scheinbar die abgeschwächte Form von hübsch (wenn der Graf wohlgemerkt mit zunehmender Zeit und mehr Mahlzeiten doch so was wie hübsch wurde). Aber Onkelchen war jung. Er war ein Vampir wie Dracula und jung. Er fühlte sich wie ihr Vater an. Müsste sie raten, würde sie sagen er wäre nur ein wenig älter, wie ihre Eltern. Und dass ihr Vater für Yuki der hübschste Mann der Welt war erklärte sich von selbst.

In Yukis immer mehr aufkommenden Schwärmerei für ihr Onkelchen, einem fleischgewordenem Bücherhelden, gepaart mit den äußerlichen Eigenschaften einer Vaterfigur, kam in ihr der Drang hoch, ihm einen Kuss auf die markanten Wangenknochen zu geben, genierte sich aber zu sehr. Stattdessen rechnete Yuki sich aus, wie viele Jahre und Monate sie noch warten müsste, bis sie heiraten dürfte.

„Ein Kompliment von einer blinden Göre“, schnaufte Onkelchen. „Damit gewinne ich nicht einmal einen Blumentopf.“

„Oh. I-Ich dachte nur, weil -“

Bei der Bemerkung verwarf Yuki ihre Heiratspläne sofort und begann sich zu schämen. Aber sie warf die Flinte nicht ins Korn. Vielleicht könnte sie ihn ja mit ihrer Mutter zusammenbringen.

„Du denkst zu viel, kleines Mädchen. Und sagst du so was eigentlich immer so ungeniert heraus? Wenn du schon denken musst, dann denke vorher darüber nach, was du sagst, sonst nutzt irgendein Kerl das aus und dann bist du diejenige, die heult.“

„Du meinst, so wie in dem Mutter-Gans-Reim von Georgie Porgie?“

Onkelchen sagte erst nichts, schnaufte nur wieder tief und sehr wütend. Er schlug sich die Hand gegen die Stirn und in Yukis Ohren klang es, als hätte er sich selbst eine Ohrfeige verpasst.

„Nicht noch mehr von diesen Nonsens-Reimen, hört das denn nie auf?“

Yuki wollte ihn belehren, dass das kein Nonsens-Reim war, denn diese hatten schließlich die Eigenschaft, dass sie eben keinen Sinn machten, zumindest auf den ersten Blick nicht. Vielleicht machten sie für einen Vampir oder eben für ein Digimon tatsächlich keinen Sinn und dann - Papa hätte gesagt Im Gegenteil, aber das konnte Mama absolut nicht leiden, weil es dämlich klang - wäre das Wort doch ganz treffend und es wäre tatsächlich Nonsens. Dass Onkelchen aber solche Kinderreime kannte fand Yuki witzig.

„A-Aber du hast Recht, ich habe nicht richtig nachgedacht. Oder ich habe zu viel und zu falsch gedacht. Also entschuldige“, sagte sie ganz eifrig, in der Hoffnung es würde seine Laune verbessern, wenn sie sich artig verhielt. Yuki konnte ihn einmal tief atmen hören. Es klang noch genervter. Dann wie ein erschöpftes Seuzfen und dann erst bemerkte sie, wie sich die Wärme hier drinnen staute.

„Dir geht es nicht so gut, wie?“

„Ich bekomme von deinem Unsinn Kopfschmerzen.“

„Vielleicht denkst du auch zu viel, Onkelchen. Manchmal muss man Unsinn Unsinn sein lassen. Denn wenn man versucht Sinn im Unsinn zu finden, wäre es kein Unsinn mehr.“

„Hat dir das auch dein ach so schlauer Vater beigebracht?“

Yuki hörte auf hin und her zu schaukeln und kräuselte beleidigt die Lippen, ehe sie wieder damit anfing.

„Nein, aber Papa war schlau. Er hat gesagt, er muss schlau gewesen sein, sonst wären er und Mama immer noch Yankee.“

„Was ist das? Dieses Yankee oder wie du es nennst?“

„Keine Ahnung, aber Mama und Papa sagen, es wäre besser wenn ich damit nicht anfange. Das sei kein Unsinn, sondern nur dumm und dumm möchte ich nicht sein.“

Das kam ihr so selbstbewusst über die Lippen, dass Yuki kurz selbst stolz auf sich war. Sie saß kerzengerade da und streckte den Kopf weit nach oben, bis ihr Nacken weh tat. Kurz darauf spürte sie Onkelchens Hände, die zwar kalt waren, aber nicht so kalt sie sein Gesicht, der ihren Kopf packte und ihn etwas senkte.

„Den Kopf nicht so weit nach hinten und nur das Kinn nach vorn. Ansonsten sieht es verkrampft und lächerlich aus, so nimmt dich keiner ernst“, schimpfte er, hielt aber Yukis Kopf für ein paar Augenblicke in den Händen. „Aber es scheint, da drin wären noch ein oder zwei vernünftige Gedankengänge enthalten.“

Etwas gerührt war Yuki von den Worten schon. Die meisten verstanden nicht was sie sagte und manchmal verstand sie ihr eigenes Geplapper auch nicht wirklich.

Also freute sie sich innerlich und irgendwo in ihrem Hinterstübchen grub Yuki ihre kindischen Heiratspläne still und heimlich wieder aus.

Wieder seufzte er tief und schwer und Yuki dachte, dass es wegen der Sonne wäre, auch wenn das Seufzen nicht nach Erschöpfung klang sondern, nun, anders eben. Vielleicht dachte sie das auch nur und es lag an der Sonne. Sie hatte sich nicht zu ihren Gunsten gedreht und schien in den Raum. Sein Hut lag immer noch auf dem Boden.

(Fledermaus, Fledermaus, komm unter mein Hut und bau dir n Haus)

Yuki hob ihn auf und reichte ihm den grauen Fedora, den Onkelchen auf gleich wieder an sich riss. Auch wenn er es offensichtlich nicht mochte, wollte sie ihm noch einmal etwas von dem Blutorangensaft anbieten, eher er noch austrocknete (gleichzeitig fragte sie sich, ob Vampire das überhaupt konnten), merkte aber dann, dass ihre Hosentaschen sich viel zu leicht anfühlten, als dass da eine Plastikflasche hätte darin sein können.

„So was blödes. Bleibst du hier, Onkelchen? Hier ist noch schattig genug. Ich geh dir noch mal das Getränk holen.“

„Wie willst du dich zurechtfinden?“

„Ich weiß, wo die Flasche liegt.“

„Du bist blind!“, und wieder betonte er die Worte so deutlich, als ob sie diese offensichtliche Tatsache vergessen hätte.

„Ich bin nicht das erste Mal hier. Und ich habe mir den Weg gemerkt, den du gelaufen bist. Ich muss nur spiegelverkehrt denken.“

Stille, nur das Rauschen des Meeres und dem Wasser unter ihnen. Während Yuki vorsichtig aufstand sah sie das Gesicht ihres Onkelchens vor sich und wie er erneut mit den Augen einmal langsam blinzelte, bei so viel Skepsis. Grimmig verzog Yuki ihr eigenes.

„Neun Schritte gerade aus, dann Zehn Uhr, vier Schritte durch die Türe, zwölf Schritte gerade aus, dann rechts fünf Schritte, dann wieder elf Uhr mit fünfzehn Schritten bis zur Schaukel. Und jeden Schritt mal zwei, weil du ein Erwachsener bist, Onkelchen.“

Yuki hielt inne, sie dachte an seine breiten Schultern und die schlanken, langen Arme.

„Vielleicht sogar mal drei.“

„Dann geh.“

Ihr Onkelchen schwang seine Hand zur Seite, um dem Gesagten mit dieser Geste Ausdruck zu verleihen. Bei Yuki kam diese Geste nur als leichter Lufthauch an ihrem Hals und ihrem Gesicht an. Also drehte sie sich nach links und begann in ihrem Kopf bereits die Schritte mal zwei zu zählen. Ihren Blindenstab würde sie aber erst rausholen, wenn sie aus der Tür war, damit Onkelchen sah, dass sie auch wirklich sehr gut zurechtkam.

Yuki ging ein paar Schritte aus dem Gebäude, aber die Zahlen wollten nicht in ihrem Kopf bleiben, dieser Mutter-Gans-Reim hatte ihr einen Ohrwurm versetzt und der Takt passte nicht zu dem Weg. Aber es war okay. Musik half auch, sich die Schritte zu merken. So summte Yuki die Melodie von Funkel, funkel, Fledermaus, wenn es auch immer noch die von Funkel, funkel, kleiner Stern war. Aber Fledermäuse waren cooler.

„Und unterstehe dich zu singen!“, rief Onkelchen ihr nach, der Ton mehr wie deutlich. Mit hängenden Schultern und gekräuselten Lippen lief Yuki weiter, nachdem sie erst vor Schreck stehen blieb. Sie wollte etwas wie Spielverderber murmeln, wagte es aber nicht. Drei Schritte ging sie gerade aus, bis das Geräusch von knallenden Plastik Yuki erneut zum Stillstand brachte. Und es kam näher angerollt und dann spürte sie etwas leichtes, dass an die Spitze ihrer Schuhe stieß. Da daraufhin nichts mehr folgte, wagte Yuki danach zu greifen und hielt besagtes Plastik in der Hand. Eine Plastikflasche. Eine Plastikflasche, die die selbe Form hatte wie die vom Blutorangensaft und die leer war und sie war sich ganz sicher, dass die vorhin noch mehr wie halbvoll gewesen war.

„So was Fieses! Wer war das?“

Dann hörte Yuki etwas und ihr lief ein Schauer über den Rücken. Sie hörte Flügelschlagen.

Yuki hatte in ihrem achtjährigen Leben zwei Arten von Albträumen kennengelernt. Die Schlimmen, die gut ausgingen und die Schlimmen, die bis zum Ende hin auch schlimm blieben. Die Albträume von Graf Dracula gehörten zu Ersteren. Dieser böse Vampir quälte sie in ihren Träumen mit der Brailleschrift und er drohte ihr, würde sie die Zeichen falsch deuten oder sich verlesen, würde er die Bücher durch Spinnen, glühende Nadeln und spitze Glasscherben austauschen und sie müsste dann hinein fassen. Aber manchmal gingen die Albträume gut aus, da machte sie alles richtig und dann bekam sie von ihrem Bücherschwarm mit den langen Zähnen ein unheimliches, aber aufrichtiges Lob und ein Streicheln über den Kopf.

Der Zweitere ging nie gut aus und die Albträume fürchtete Yuki wirklich. Und in diesen Träumen war sie die kleine Alice Liddle, die vor dem grässlichen Jabberwock stand. Einem Ungetüm, den sie nur aus diesem Unsinns-Gedicht und einem Fühlbild kannte. Eine Mischung aus Vogel, Drache und haarlosen Kaninchen, das brüllend und fauchend vor ihrem Geiste erscheinen zu lassen.

(Hüt' dich, mein Kind, vorm Jabberwock!)

Und dieser Albtraum wurde wahr, als nach ihrem Schrei ein Beben folgte und dann wieder dieses Geräusch, dass Yuki die letzte Nacht schon vor ihrem Schlafzimmerfenster hörte. Das Geräusch großer, schwerer Flügel im Wind, wie sie nur der Jabberwock haben konnte, der lachend im Baum saß.

(Als unterm Tamtam-Baum der stand und Selbstgespräche führt )

Yuki wollte wieder schreien, aber sämtliche Luft war aus ihren Lungen verschwunden. Die Wärme der Sonne war plötzlich fort, sie musste im Schatten von dieser Kreatur stehen, im Schatten seiner großen Flügel und vermutlich starrte er sie mit seinen Flammenaugen an, während seine Kralen aufblitzen im Licht, Krallen so scharf und schmerzlich wie die von Vögeln, die vom Himmel lautlos herabstürtzten und in Hände und Haare krallten.

„Was willst du hier?“

Onkelchens Stimme riss Yuki aus ihrer Angststarre und weckte gleichzeitig ihre tiefsten Urinstinkte, die sie kurz vergessen ließen, dass dieser Körper nicht sehen konnte. Erst auf dem Hosenboden gefallen, krabbelte sie rückwärts wieder zurück, erst die eine, dann die andere Hand hinterher, um die Orientierung in der Angst nicht zu verlieren, Richtung Onkelchens Stimme, bis sie an ihn stieß.

(Onkelchen ist da Onkelchen ist da mir passiert nichts Onkelchen ist da)

Panisch griff sie nach einem Stück des Trenchcoats, an dem Yuki hochzog.

Der Jabberwock war Yuki nachgegangen, sie hörte seine schweren Schritte und das Beben darunter und verängstigt wie sie war, presste Yuki sich an Onkelchen und spürte seine ebenso schlanken und langen Beine unter dem glatten Stoff des Trenchcoats.

„Jetzt hör auf zu zittern. Dieses Digimon tut dir schon nichts.“

Yuki schreckte kurz bei Onkelchens Worten auf. Digimon? Der Jabberwock war auch ein Digimon?

„Meister Myotismon. Ich bin überrascht Euch hier zu begegnen. Und das bei Tage.“

Er schnalzte, fiel Yuki auf und das gefiel ihr nicht. Man hörte es kaum, aber es war zwischen einzelnen Silben gut versteckt gewesen. Eine Zunge schnalzte nicht so beim Reden. Es gab Leute, die taten dass, weil sie nervös waren, wenn sie den Mund aufmachen mussten, da wurde der Mund trocken und dann leckte man sich über die Lippen. Yuki hatte Klassenkameraden, die so waren. Das Schnalzen des Jabberwock jedoch war keine Nervosität.

Aber dieser respektvolle Ton war interessant. Zwar war da, zusammen mit dem Schnalzen eine gewisse Häme drin, aber er sprach trotzdem höflich zu Onkelchen. Er hatte ihn Meister genannt. War dieser Sabbsabb-Vogel so etwas wie ein Diener? Und Onkelchen wirklich so etwas wie ein Graf, so wie der echte Dracula? Und so mächtig, dass sogar der Jabberwock vor ihm Respekt hatte?

Und er hatte ihn Myotismon genannt. Mit einem -mon am Ende. Das war also Onkelchens Name.

Yuki drückte ihr Gesicht in den Mantelstoff, als sie fürchten musste jemand könnte merken, dass ihre Wangen knallrosa anliefen.

„Noch einmal: Was willst du hier, NeoDevimon? Antworte!“

„Ich bin nur zufällig hier und habe Euch hier zuerst sitzen sehen. Erst war ich verwundert, da dass eigentlich gar nicht sein kann. Dann aber habe ich Eure Stimme vernommen.“

Auch der Jabberwock endete mit einem -mon, es schien also wahr zu sein. Onkelchen sagte ja, in seiner Welt gäbe es Drachen und Maschinen, die auch wie Menschen reden konnten. Da war ein solches Ungetüm sicher auch möglich.

„Die Stimme meines Meisters würde ich sofort erkennen und ich war neugierig, was Ihr hier treibt, wo man mir doch versicherte, dass Ihr ruhen würdet. Und dann sehe ich Euch mit einem kleinen Mädchen“, sagte NeoDevimon, wieder schnalzend und Yuki hörte seinen Atem, aber spürte und roch nichts. Sein Atem klang gedämpft, als hätte er eine Maske auf, die aber, anders wie die von Onkelchen, das gesamte Gesicht verdeckte.

„Ist sie jenes Kind, Meister Myotismon?“

„Geht dich nichts an.“

Myotismon betonte einzelne Worte und Silben wieder so deutlich und Yuki machte es Angst wie deutlich er diesmal war dabei. Das man ihn mit ihr hier fand ging ihm deutlich gegen den Strich und nicht mal Yukis Fantasie reichte um sich vorzustellen wie erbost er war.

„Wieso diese Geheimniskrämerei so plötzlich? Sind wir nicht deswegen hier?“

„Kennst du dieses Kind, NeoDevimon? Wieso hat sie solche Angst vor dir?“

„Ich weiß nicht. Ich sehe dieses Kind zum ersten Mal, Meister Myotismon.“

„Der Kerl lügt wie gedruckt! Ich höre ihn Zischen und mit der Zunge schnalzen, wenn er was Unehrliches sagt!“, rief Yuki empört dazwischen, dabei klammerte sie sich zitternd fester an den Mantel, bis ihre Handknöchel weiß wurden. „Und dieses Geräusch habe ich sofort wieder erkannt. Das Geräusch seiner Flügel. Er ist seit gestern hinter mir und Mama her und um unsere Wohnung herumgeschlichen. Die ganze Nacht habe ich seine schweren Flügel in der Luft schlagen hören. Und die Erde bebt unter seinen Klauen, sobald er auf ihr landet. Ich habe es die ganze Nacht gehört. Des Klauens Krall, wie der Jabberwock in Alice hinter den Spiegeln.“

Vielleicht war es nur, weil Onkelchen bei ihr war, aber ihre Angst verging, weil dieses Jabberwock-Digimon ihm so dreist ins Gesicht log. Sie versuchte NeoDevimon böse anzufunkeln. Allerdings sah Yuki nur zornig auf den Boden. Zumindest wollte sie zeigen, dass sie es versuchte.

Der Stoff des Trenchcoat bewegte sich, vermutlich sah Onkelchen abwechselnd zu ihr, beugte sich dabei etwas zu Yuki hinunter, und dann zu NeoDevimon.

Das tat Myotismon auch wirklich. Myotismon hatte ebenso wie Yuki gemerkt, dass NeoDevimon nicht zufällig hier war. Er erinnerte sich an den Schatten, fragend, was für ein großer Vogel über ihnen hinweggeflogen war und nun wurde ihm die Situation klar. Wer weiß, wie lange NeoDevimon sie schon beobachtete. Und wie viel er mitbekommen hatte.

„Stimmt das, was das Mädchen sagt?“

„Es waren lediglich Nachforschungen, ob sie das gesuchte Kind ist, Meister Myotismon. Dieses Mädchen hat ein Digivice. Aber das werdet Ihr sicher schon bemerkt haben.“

Während Yuki sich fragte, was ein Digivice sein sollte, wanderte Myotismons Blick weiter zwischen ihr und NeoDevimon hin und her. Und entschied sich weiter mit verdeckten Karten zu spielen.

„Und wenn es so wäre?“

„Wenn es so wäre, ist es nicht gleichzeitig erstaunlich, dass die Kopie nicht reagiert? Das wird Euch doch nicht entgangen sein. Oder?“

Wieder dieses leise Schnalzen und Yuki hatte eine schreckliche Ahnung. Ihm ging es nicht um sie, wenn sie auch nicht verstand warum dieser Jabberwock die ganze Nacht vor ihrer Wohnung gesessen hatte. Ihm ging es um Onkelchen. In ihrem Kopf entstand ein Bild des Jabberwock mit besonders scharfen Krallen, der mit seinem flammenden Blick auf die jüngere, blonde Version von Graf Dracula herabsah.

„Besteht vielleicht die Vermutung, dass die Kopien, die Ihr uns gegeben habt nicht funktionieren?“

„Sie funktionieren. Und dieses Mädchen ist kein Digiritter. Dieses Digivice ist nichts als eine dämliche Spieluhr, mehr auch nicht.“

„Und das Wappen um ihren Hals sieht auch nur ganz zufällig aus wie das eines Digiritter?“

Myotismon blickte noch einmal kurz zu Yuki herunter, deren Blick irgendwo zwischen Angst und Zorn lag, während ihre Hände seinen Mantel festhielten und ihr Gesicht an sein Bein lehnte. Aber nichts in ihrer Mimik sagte aus, dass sie das, was er und NeoDevimon sprachen verstand.

„Eine Fälschung. Vermutlich eine Falle der echten Digiritter, um mich in die Irre zu führen.“

„Na, wenn sie nur ein Köder ist, sollten wir sie dann nicht loswerden?“, sagte NeoDevimon, aber beugte sich hinunter zu Yuki, die immer noch versuchte böse zu schauen und die Körperhaltung anzunehmen, die ihr Onkelchen beigebracht hatte. Myotismon schob sie zurück.

„Vergeude deine Kräfte nicht für diese Göre. Ihr Tod würde auch keinen Vorteil verschaffen. Und Unnötige Tode sind mir zu wider.“

„Vielleicht habt Ihr Recht.“

Er schnalzte schon wieder und Yuki wurde immer wütender darüber. Wie konnte er es wagen sich so vor Onkelchen zu benehmen, wenn das doch sein Meister war? Aber Yuki musste schlucken, als sie hörte, wie seine Klauen sich streiften, wie zwei Messer beim Schärfen.

(des Klauens Krall)

„Wenn sie wirklich etwas mit den Digirittern zu tun hat, weiß sie ja vielleicht, wer und wo das achte Kind ist.“

„Nein!“

Myotismon hatte Yuki weiter zurückgeschoben und nun stand er genau zwischen ihr und NeoDevimon. Seine Finger hatten dabei kurz ihren Haarschopf und ihre Hand, die noch in den Mantel gekrallt war berührt und genauso kurz hatte sie sich vorgestellt - und es sich auch irgendwo gewünscht - dass ihr Vater von den Toten auferstanden wäre und sie vor dem schrecklichen Jabberwock beschützte.

„Das habe ich auch gedacht. Aber sie weiß absolut nichts.“

„Wenn sie nichts weiß, warum wollt Ihr Sie dann am Leben lassen? Etwa als Mahlzeit? Dafür ist aber viel zu wenig an ihr dran.“

Myotismon sagte nichts. Yuki gespürte, wie sein Körper zusammenzuckte, kurz bevor NeoDevimon sie am Arm packte und sie von ihrem Onkelchen wegriss.

„Aua, du tust mir weh!“, schimpfte sie und hielt dagegen, gingen in die Knie und kippte ihr Gewicht nach hinten, aber NeoDevimon war viel zu stark für ihren kleinen Körper gewesen. Trotz der langen Krallen hatte er fast menschliche Hände. Dennoch sah er in Yukis Fantasie weiterhin wie der Jabberwock mit einer großen Maske aus.

„Oder kann es sein, dass Ihr wisst, was es mit diesem Wappen und dem Kind auf sich hat, Meister Myotismon? Mir kommt es sehr bekannt vor…“

Das Geräusch von Eis, das brach drang in Yukis Ohren. Genauso klang es, dann wurde ihr klar, dass es kein Eis sein konnte, weil es immer noch Sommer war und weil NeoDevimon sie nicht mehr festhielt. Sie hörte seine Flügel in der Luft, aber nicht weil er flog und auf diese Erkenntnis folgten die Geräusche von Stahl, der in sich zusammenfiel, bröckelnden Stein und Onkelchens wütendes Schnaufen direkt neben ihr.

„H-H-Hast du ihn geschlagen, Onkelchen?“

„Hätte ich es nicht getan, hätte er dich vermutlich in kleine Stücke geschnitten. Wäre dir das lieber gewesen?“

Yuki schüttelte den Kopf. Er klang wieder so böse, aber sie verstand nicht warum.

Myotismon aber war nur wütend, weil er, als NeoDevimon sie schnappte sah, wie er unter seiner Maske grinste und auf einmal schien sein ohnehin zwielichtes plötzliches Auftreten noch verdächtiger. Er wusste Dinge. Über das Wappen und dieses Kind und Yuki von diesem Digimon fernzuhalten, ehe Myotismon wusste wie alles miteinander zusammenhing war das Sicherste. Also schlug Myotismon ihn mit seiner Albtraumkralle gegen einen Haufen Strahlträger und gestapelte Ziegelsteine.

Bevor Yuki irgendetwas fragen konnte, packte Myotismon sie unter den Arm und sprang mit ihr auf die oberen Etagen, deren Boden zwar schon fast komplett gefliest waren, aber ohne Wände so gut wie einen Schatten gaben, die ihn schützen.

„Onkelchen? Was hat dieserKerl vor?“, fragte Yuki, während sie noch immer unter seinem Arm hing, wie ein unbeholfenes kleines Tier.

„Ich weiß es nicht, aber wir sollten zu sehen, dass wir hier we-“

„Schuldkralle!“

Yuki wurde noch fester an Myotismon Körper gepresst, als NeoDevimon hinter ihnen auftauchte und mit seinen viel zu langen Armen und den spitzen, goldenen Krallen nach ihnen schlug, aber nur den Boden traf.

„Wage es ja nicht loszulassen, verstanden!“

Yuki tat, was Myotismon ihr befahl und klammerte sie mit all ihrer Kraft an den Stoff des Trenchcoats, während er sie mit noch einem Arm um ihren Körper festhielt. Sie hörte, wie die Krallen des Jabberwock dicht an ihr vorbeirasten und in den Boden aufschlugen. Sie hörte, wie Onkelchen etwas wie „Albtraumkralle!“ schrie, von peitschenden Geräuschen gefolgt und dem Zischen von Strom, mit dem Geräusch, wie sie an den Metall des Jabberwocks Krallen abprallten. Sie kämpften. Sie kämpften wirklich!

„Na warte,Schuldkralle!“

Myotismon spürte, wie er mit jedem Schlag schwächer wurde. Der Hunger in ihm wurde größer, die Sonne, die auf seiner Haut, trotz des dicken Stoffes brannte entsetzlich und er hatte das Gefühl von innen heraus zu verglühen. Und mit dem blinden Gör im Schlepptau war er eingeschränkt. Er konnte so nicht kämpfen.

NeoDevimon traf ihn frontal, seine mit Klauen besetzte Hand packte seinen Kopf und schlug Myotismon zu Boden. Beim Aufprall verlor Yuki selbst ihren Halt und überschlug sich ein paar Mal, bis sie ein paar Meter neben Myotismon auf dem Boden liegen blieb.

Sie konnte ihr Onkelchen stöhnen hören. Während NeoDevimon neben dem auf dem Boden kauerten Myotismon stand, mit der Hand weiter auf seinem Gesicht und einem Fuß auf der Brust, war der Fedora mit Yuki davongeflogen und sein Gesicht den Lichtstrahlen ausgeliefert. Es fühlte sich an wie Säure.

„Hat sich also doch gelohnt zu warten. Was spaziert Ihr aber auch bei Tag durch die Gegend? Wart Ihr so einsam, dass Ihr Euch die Gesellschaft einer kleinen Blindschleiche anlachen musstet? Das ist erbärmlich, genau wie dieser Anblick.“

„Du wagst es mich so zu nennen, dabei traust du dich auch nur mich am Tage anzugreifen und ich ein Kind am Rockzipfel habe!“

Yuki zuckte zusammen, als sie Stromschläge hörte, nachdem NeoDevimon, dieser fiese Jabberwock „Betäubungskralle!“ brüllte und bevor sie Onkelchen kurz schreien hörte.

„Mag sein. Aber wenn Ihr irgendein anderes Kind getroffen hättet, hätte ich meinen Auftrag weiter hinausziehen und noch eigene Pläne schmieden müssen. Aber Ihr seid genau an die Richtige geraten. Welch ein glücklicher Zufall. Das erspart mir viel Zeit.“

Irgendwas in ihr verriet Yuki, dass der Jabberwock mit der Maske sie ansah und vor allem wie. Tat er Onkelchen etwa wegen ihr weh? Hatte sie etwas angestellt und deswegen tat er das?

„Was für ein Auftrag?“, fragte Myotismon und im selben Moment sah er statt NeoDevimon ein andere Digimon vor sich, eines in grellen Farben gekleidet und einer geschminkten, falschen Visage. „Hat dieser wahnsinnige Clown dich mir etwa auf den Hals gehetzt?!“

„Ich würde nicht einmal deinen Sarg polieren, egal wie gut Piedmon mich bezahlen würde. Du weißt immer noch nicht, wer ich bin? Ist doch so? Keine Sorge, ich helfe deinem Gedächtnis gerne auf die Sprünge. Die kleine Alice darf auch gerne mitspielen. Das macht es nur amüsanter.“

Wieder das Geräusch von Stromschlägen, aber kein Stöhnen, dass Yukis Sorge noch mehr entfachte.

„Lass Onkelchen gehen!“, versuchte sie zu schreien, aber ihre Stimme war so hoch und leise wie das Pfeifen einer Maus. Aber es amüsierte NeoDevimon so sehr, dass er kurz sein Interesse an Myotismon verlor.

„Wie süß. Nennt sie dich etwa die ganze Zeit so? Weiß sie, wer oder was du bist?“

„Das hat dich nicht zu interessieren!“, knurrte Myotismon ihn weiter an und NeoDevimon seufzte.

„Also bleibst du dabei, dass du absolut keine Ahnung habt, was geschehen ist? Nichts? Absolut nichts? Gar nichts? Tse, das ist fast noch erbärmlicher wie alles andere.“

„Lass ihn!“, sagte Yuki, nun mit der Stimme einer etwas lauteren Maus und schaffte es zumindest wieder auf ihre Knie. Ihre Sturheit nervte NeoDevimon langsam, wenn ihr kümmerliches Auftreten doch sehr belustigend war.

„Sag das doch noch mal, kleine Alice. Der Wind war zu laut, dass ich dein zartes Stimmchen nicht hören konnte.“

„Du hast mich genau gehört, du blöder Jabberwock! Du sollst Onkelchen in Ruhe lassen!“

Yuki hatte nur die kurze Wärme auf ihrer Brust gespürt und hielt es für Sonnenstrahlen. Myotismon bekam es gar nicht mit und das war auch ganz gut so. NeoDevimon jedoch sah, wie das Wappen nur einen ganz kleinen Moment begann zu glühen. Und dieses Glühen sah er schließlich dann auch, für einen ebenso kurzen Moment wieder in Myotismons Augen, dieses Leuchten, dass NeoDevimon sehen wollte. Genau das, dieser Blick von diesem widerlichem Volksverräter einer Fledermaus – wie ironisch, wie absolut ironisch, dass er dieses Schimpfwort selbst in den Mund nahm – , ein Verräter an seinem eigenem Typus, der ihn und seinen Meister unter dem Schutz dieses Wappens einst ins Meer der Dunkelheit wegsperrte.

Doch alles ging zu schnell und NeoDevimons Euphorie erstarb.

„Gruselflügel!“

Die Schar Fledermäuse riss NeoDevimon wie ein schwarzer Blizzard davon. Yuki hörte nur ihr entsetzlich hohes Fauchen und Pfeifen. Und dann, wie in der Ferne etwas, der Jabberwock selbst, mit einem lauten Knall und Platschen ins Wasser fiel. Aber kein Geräusch, dass danach folgte deutete darauf hin, dass er wieder aufgetaucht sei. Es war ruhig, wenn man die Rufe und das Geschrei der Leute ignorierte, die von der anderen Seite des Mizuno Hiroba Parks aus (aber noch weit genug von der Baustelle entfernt) die Wasserfontäne und die Fledermäuse erblickten und spekulierten, ob dass wieder das Werk dieser Monster war, die man seit dem Vortag öfter in Tokyo begegnete.

Am Wichtigsten für Myotismon blieb, dass er diesen von Piedmon angeheuerten Meuchelmörder, wenn auch vorerst, losgeworden war. Er hätte ahnen müssen, dass Piedmon Wind von der ganzen Sachen hier bekäme und Spione anheuern würde, die Myotismon im Falle des Falles auslöschen würden. Dieses größenwahnsinnige Digimon hatte ihm nie vertraut.

In seinem Ärger über Piedmon vergaß Myotismon darüber nachzudenken, wo die Kraft in seinem Körper hergekommen war. Das Gefühl von Salzsäure auf der Haut und der Hunger war für gerade einmal eine Sekunde fort gewesen, eine kurze Zeit, jedoch für einen Gegenangriff ausreichend, während sich NeoDevimon über Yuki lustig machte. Wohl auch, da diese Kraft genauso schnell gegangen, wie sie gekommen war und damit das Brennen wiederkehrte, schenkte Myotismon diesem Phänomen keinerlei große Beachtung mehr. Doch mit ihrem Verschwinden kehrte der Hunger wieder.

„Geht es wieder, Onkelchen? Bist du schwer verletzt?“

Yuki kam auf ihm zu, mit seinem grauen Hut in der Hand. Sofort nahm Myotismon ihn ihr weg und setzte ihn auf, aber es half nur geringfügig. Er war vom Hunger zu kraftlos geworden, selbst das Atmen löste wieder das Brennen in seiner Kehle aus und Yuki, die besorgt neben ihm stand konnte es hören, wie schwer er nach Luft schnappte.

Sie wusste, er musste schon die ganze Zeit Hunger gehabt haben und nun, nach dem Gefecht mit dem Jabberwock muss es noch schlimmer geworden sein. Vielleicht war er sogar verletzt. Vielleicht war sie sogar irgendwie Schuld daran.

„Onkelchen...“

Yuki wagte es, seine Schulter zu berühren, spürte sein Zittern, aber er schlug ihre Hand gleich wieder fort. Wie schrecklich warm ihm wohl unter dem Mantel war? Wann hatte er eigentlich das letzte Mal etwas zu essen, wenn er sogar am Tage unterwegs war? Abgesehen von dem doofen Saft. Vampire brauchten keinen Saft.

Vampire mit Tomatensaft oder so was handzahm zu machen ging im Fernsehen, aber in der Realität - was paradox war, da Vampire eigentlich doch nur Fabelwesen waren - ging das überhaupt nicht. Das wäre, als würde man einen Hund jedes mal nur die Soße vom Teller lecken lassen, als ihm ein anständiges Stück Fleisch zu geben.

„W-W-Wenn du so Hunger hast, dann ist das okay. D-Dann...“

Yuki konnte es nicht sagen, sondern griff nach ihrer Spieluhr, nicht das sie wieder losging und Onkelchen schwindlig wurde, wie beim letzten Mal. Mit zugeknifften Augen griff sie nach dem Kragen ihrer Bluse und riss sie, so weit wie sie konnte herunter, damit ihr Hals frei war. Und versuchte dabei sich nicht sein Gesicht vorzustellen, wie er sie und ihren Hals ansehen würde. Aber sie spürte diesen Blick. Deutlich.

„N-Nur bitte nicht so fest, okay?“

Alles in ihrem Körper verkrafte sich. Sie spürte wie eine von Onkelchens Händen sie an der Schulter packte und sie wartete nur auf den stechenden Schmerz und dass es schnell vorbei sein würde. Sie ließ in ihrem Kopf sogar sämtliche Lieder und Kinderreim wie auf einer Kassette abspielen, um den Geräuschen, die hierbei entstehen würde nicht zuhören zu müssen.

Sie mochte erst acht Jahre sein, aber der Hunger in Myotismon war so groß gewesen, dass ihm das vorerst auch gereicht hätte. Diese Welt kostete ihn zu viel Kraft, diese Unruhe raubte ihm zu viel Kraft, dieser Kampf, dieses Kind ganz besonders, dass er vermutlich die ganze Stadt aussaugen müsste, bis er endlich wieder das Gefühl hätte richtig satt zu sein. Ihre Mutter hatte schließlich schon einen so schönen, warmen Hals und Myotismon hat diese Hingebung in ihrem Blut so deutlich schmecken können, wie selten sonst.

(So wie bei dir Sanzomon)

Und so, wie dieses Mädchen ihn die ganze Zeit angehimmelte, würde es sicher genauso gut schmecken.

Der Druck auf Yukis Schulter war fester und statt an ihre Nonsens-Reime und Märchen zu denken, die sie ablenken sollten, konnte sie nur an seine Zähne denken, die sie vorhin berührt hatte und wie kalt sie waren und wie ekelhaft sie sich erst in der Haut anfühlen würden. Sie konnte ihr Wimmern nicht unterdrücken, aber es war besser wie zu weinen oder zu schreien, was ihr Körper eigentlich viel lieber getan hätte. Da war dieses Wimmern besser, auch als Onkelchen sie noch fester packte, damit sie aufhören würde.

Er hasste dieses Gewinsel. Furcht war etwas Wunderbares, wenn man loyale Untertanen wollte, aber nicht für eine Mahlzeit. Darum schließlich hypnotisierte Myotismon seine Opfer, damit er diese jämmerlichen Geräusche nicht hören musste, das verdarb ihm nur den Appetit. Furcht schmeckte nicht so gut, wenn keine Leidenschaft dabei war oder der Wille sich dem Verderben und dem Verdorbenem hingeben zu wollen.

Der Hunger wurde von Wut beseitigt. Wut darüber, dass sie mit Blindheit gestraft war. Hätte sie ihn sehen können, wäre alles so viel leichter gewesen und Myotismon könnte längst wieder in seinem Sarg liegen. Aber so blieb nicht nur seine anfängliche Neugier, sondern auch sein Hunger unbefriedigt.

Yukis ängstlichen Winseln ließ nicht nach, trotz dass sie versuchte es so leise wie möglich zu halten. Sie wartete auf den Biss, der aber nicht kam. Stattdessen packte die Hand ihres Onkelchens sie nun am Kragen, so wie wenn man eine Katze am Genick packte.

„Als ob ich so verzweifelt sein müsste! Ich wette, dein Blut schmeckt genauso wie dieser widerliche Saft!“, keifte er Yuki an. Ihr Winseln wurde jedoch statt leiser nur lauter, obwohl sie sich wirklich anstrengte, das Gegenteil zu erreichen.

„Wieso muss ich immer an so treudoofe, neugierige Dinger geraten, die einem nur Ärger machen? Und wage es bloß nicht zu weinen. Ich kann heulende Kinder nicht ausstehen.“

Ihr Gewinsel machte Myotismon wütend, dass hatte sie begriffen, aber Yuki konnte nicht aufhören, so sehr sie es versuchte. Aber sie würde nicht weinen, bestimmt nicht, ganz sicher nicht. Yuki wollte nicht, dass Onkelchen noch mehr mit ihr schimpfte.

„Ich habe genug von dir.“

Sie konnte das Flattern von schweren Stoff hören. Und dann war Yukis Welt schwarz geworden. Kein Dracula. Kein Jabberwock. Nur Schwärze und das Geräusch von Fledermäusen.

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Während NeoDevimon im Salzwasser langsam versank, immer noch mit diesen ohrenbetäubenden Schrei der Fledermäuse im Ohr und das Wasser um ihn von Azurblau, zu Dunkelblau und schließlich zu Schwarz wechselte, überfiel ihn die Nostalgie.

Die Apartheid hatte durchaus ihre Vorzüge. Man wusste immer, wo man hingehörte. Da wurde nicht lange gefackelt, gefragt welche Wertvorstellungen man hatte, so wie es nun war, man beschränkte sich auf den Typus und man gehörte dazu und das war ein sehr bequemes Herangehen. Alles was dazwischen war wurde akzeptiert, solange der Typus stimmte und Gleiches unter Gleichen war. Und trafen sich zwei ungleiche Digimon, kämpfte man bis einer gelöscht war. Gefressen und Gefressen werden, war ja auch Jahre nach der Apartheid nicht anders. Nur haben dass die Serums nicht so sehen wollen, wie die Viren. Die Serums plädierten auf Vernunft und waren gleichzeitig die größten Heuchler, denn wer auf Vernunft pfiff, wurde ausgelöscht. Und die Dateien konnte man getrost vergessen, sie waren wie laue Lüftchen im Wind, die sich dem anschlossen, der ihnen gerade gelegen kam.

Dass die so verhasste Typus-Apartheid überhaupt entstand war die Schuld der Serums. Hätten sie die Viren einfach Viren sein lassen, hätte es so schlimm gar nicht sein müssen. Viren zerstörten halt gerne, das war ihr Urinstinkt, der Urkern ihrer Daten und es gehörte dazu, aber Zerstörung ruinierte das System und mit Unordnung, Unlogik und Chaos konnten die Serums nichts anfangen.

Dann, eines Tages, kamen, unter der Hand der Allmacht der Digiwelt und einem zickigen, wenn auch starken Rosemon sieben Gänslein in die Lande. Sieben kleine, menschliche Gänslein.

Unschuldige Kinder, die Unsinn und Chaos liebten, aber sich auch nach der Ordnung sehnten und keinen Sinn für Zerstörung hatten. Ihre Namen? Wen interessierte das? Keiner hatte sich die Mühe gemacht und bald schon wusste man Mär von Wahrheit nicht mehr zu unterscheiden, ob diese Kinder wirklich mal existierten oder ob sie nur Fabelwesen aus Märchenbüchern waren.

Hänsel und Gretel, Bruder und Schwester, die Hand an Hand durch den Wald liefen. Momo, die sich immer Zeit nahm jedem zuzuhören. Krabat, der über diese chaotische Truppe wachte. Bilbo, der so ängstlich war und sich kaum getraute hinter die nächste Ecke zu schauen, aber Abenteuer erleben wollte. Humpty Dumpty, der glückselig auf seiner Mauer saß. Und selbstverständlich Alice.

Sie erzählten den Digimon von ihrer Welt und brachten Märchen und Nonsens-Reime mit. Sie sprachen von Gleichheit und Individualität, als wäre es ein und dasselbe und für keinen der drei Typen machte das Sinn. Sprachen von Gefühlen und hatten diese mit Musik zum Ausdruck gebracht. Wie widerlich.

Aber sie boten diesen Digimon die Stirn, Serums wie Seraphimon, Ophanimon, Cherubimon und Huanglongmon (einem Datei, der sich den Serums anschloss) und wie sie nicht alle hießen, den Mumm musste man ihnen lassen. Wenn dieses Geschwätz von Gefühlen nicht gewesen wäre, hätte man diese Gören Ernst nehmen können. Die Begeisterung unter den Viren war groß, schließlich stopfte jemand den Hohen Digimon endlich das vorlaute Mundwerk und zeigte ihnen mit ihrer eigenen Medizin, was man von ihrer tollen Ordnung hielt.

Nur waren diese Kinder nicht allein Gegner der hohen Serums, sondern gingen genauso gegen die Dateien vor, die das ausnutzen wollten, als auch gegen die Viren, die eben Chaos und Zerstörung verbreiten wollten. Und eben eines jener hohen Digimon der Virus-Typen, wenn auch kein Dämonenfürst, war Meister Dragomon, dem NeoDevimon schon damals als IceDevimon diente.

Diese sieben Gänslein waren allesamt total unscheinbar und er verstand nicht, was an denen und ihren Digimon, die sie begleiteten so besonders sein sollte, wenn auch die Tatsache, das erste Mal überhaupt Menschen zu sehen ganz interessant war. Bilbo war der Jüngste von ihnen, ein kleiner Bursche, der panische Angst vor ihm hatte und sich hinter seinem Digimon versteckte, dass ihn mit Flammen bedrohte, die so rotorange waren wie der Haarschopf seines menschlichen Partners. IceDevimon hatte sich über den Kleinen amüsiert. Dann war sein Partner jedoch digitiert und nahm ihn mit zwei weiteren Digimon in die Mangel. IceDevimon sah, dass sie alle digitieren konnten, wie sie lustig waren. Zu Champions. Zu Ultras.

Irgendetwas hatten sie an sich, sonst hätten sie nicht so einfach digitieren können und Meister Dragomon, mitsamt aller seine Anhänger, zu denen auch IceDevimon gehörte nicht ins Meer der Dunkelheit verbannt. Nicht immer hieß dieser Ort so. Früher war es nur ein sehr abgelegener Teil der Digiwelt, ein Niemandsland, dann wurde es ihr Gefängnis. Anfangs war es auch nicht einmal so schlecht. Sien Meisterverschmolz mit diesem von den Göttern verlassene Land und machte es für Virus-Digimon bewohnbar. Sie hatten sogar Essen, sie hatten Platz, obwohl sie Gefangene waren, umzingelt von Wasser und Dragomons Gesang, der sich nur wenigen erschloss. Für die Meisten war es nur ein tiefes Brummen, manche wie IceDevimon klang es wie die Schläge einer schweren Glocke, deren Rhythmus früher oder später alle in den Whansinn trieb. Einige on ihnen zog es ins Wasser, um nahe bei Dragomon zu sein undsie wurden zu etwas, was man nicht einmal wagte auszusprechen. Andere verzogen sich in tiefe Höllen und mauerten sich ein und den Klängen zu entkommen. Man wusste nicht, was aus ihnen wurde. Man wollte es auch nicht wissen. Doch manchml warfen Digimon ihr Essen hinein und alles was zu hören war war ein unnatürliches Gebrüll und Geschmatze ihres Haustieres. Man wollte nicht wissen, was aus den Digimon, oder den Daten von ihnen dort unten wurde.

IceDevimon hatte diesen Kindern nie verziehen, dass man sie in diese ewige Hölle eingesperrte. Zwei davon ganz besonders nicht. Ein Junge mit glatten, rabenschwarzen Haar, der so unscheinbar und freundlich aussah, mit einem Virus als Partner, das eigentlich als so hinterhältig galt, aber an dessen Seite brav wie ein Sheepmon war. IceDevimon erfuhr erst, nachdem er zu NeoDevimon digitieren war, dass dieses Balg kurz nach diesem Kampf mit Meister Dragomon verreckt war und er bedauerte es zutiefst, nicht dabei gewesen zu sein.

Das andere Gänslein war Alice. Ein blasses, blondes Ding mit einem Blick in den blauen Augen, der etwas in sich barg, was einem in die Weißglut treiben konnte. Und dicht an Alice schwebte eine ebenso vorlaute, dreckige Fledermaus.

Es war der Gedanke der Rache, der NeoDevimon verhalf nach Jahren aus dem Meer der Dunkelheit zu fliehen. Er wollte sich an diesen Kindern und an ihren Digimon rächen, für all die Viren, für Meister Dragomon und für ihn selbst. Was konnten sie denn dafür, dass sie Viren waren und halt das taten, was ihnen ihre Daten mitgegeben haben, nämlich ihren Trieben, wie immer sie auch aussehen mochten, freien Lauf zu lassen? Sie zerstörten. Das war normal. Alles wurde früher oder später gelöscht. Es war natürlich. Ordnung erzwingen, schwache Daten beschützen, in ungleichen Gruppen leben, zu trauern um ein digitales Ding, als digitales Ding überhaupt zu fühlen – war dies nicht die wahre Sünde?

Nun war von den Kindern keines mehr übrig. Sie waren fort, an einen Ort, an dem NeoDevimon sie niemals erreichen würde. Aber ihre Digimon existierten noch. Er erfuhr es erst, als er seinen Unterhalt als Kopfgeldjäger für Piedmon verdiente, was mit denen geschehen war. Und es entwickelte sich ein heimtückischer Plan, als Piedmon ihn darum bat (oder doch eher befahl) den Herrn von Grey Mountain, Myotismon, mal genauer unter die Lupe zu nehmen, da Piedmon fürchtete Myotismon würde sich nicht - wie nannte er es? - an die vorgegeben Musiknoten halten.

Und er wusste, als dieses Gatomon NeoDevimon nach Grey Mountain brachte und ihm ihren Meister vorstellte und er diesen Blick in diesen Augen sah, dass Myotismon genau der war, an dem er seine Rache und seinen Zorn ausleben konnte.

Myotismon hatte ihn nicht erkannt. Zu Schade fast, er hätte ja gerne gewusst, was er dann getan hätte. Vielleicht hätte NeoDevimon ihn auch gleich umbringen sollen, während er in seinem Sarg vom Schnee träumte. Oder von seiner ehemaligen Geliebten, diesem Mönch-Digimon, dass vorher auf Grey Mountain lebte. Es war fast schon dreist. Hätte die Apartheid noch existiert, wäre Myotismon für so ein Verhältnis von seinen eigenen Artgenossen zerstückelt worden, auch wenn Piedmon sagte, die Romanze hätte kein Happy End gehabt. Aber allein, dass dieses vorlaute Drecksstück einer Fledermaus von damals zu so einem Digimon wurde, ein Digimon, dass nur zerstören konnte verschaffte NeoDevimon Genugtuung.

Und dann fand er auch noch dieses Mädchen. Mit dem selben Blick und dem Wappen der Gerechtigkeit um den Hals. Das wurde immer besser.

Sie konnte ja nichts dafür, dass sie geboren wurde. Sie hatte halt Pech. Aber wenn noch irgendetwas von dieser Fledermaus von einst in Myotismon übrig war - und da war Irgendetwas - würde es ihm eine Freude machen die kleine Alice vor seinen Augen zum weinen zu bringen.

Nur ein wenig.

Einfach um zu sehen, wie dieser Blick in Myotismon wieder hochkam, um ihm kurz danach wieder auslöschen zu können. Und diesmal für immer.

„NeoDevimon, Mega-Digitation zuuu-!“

♭
 

„Kagome, Kagome...“

Yuki war besonders glücklich und gut gelaunt an diesem Tag. Normalerweise wurde Yuki nach dem Kindergarten von Mama abgeholt. Besonders gute Laune bekam sie, weil sie früher abgeholt wurde wie sonst. Yuki mochte zwar den Kindergarten, aber sie war lieber zu Hause. Zu Hause war ihr vertrautes Umfeld, ihre Sachen, bekannte Gerüche und Geräusche. Hier im Kindergarten jedoch wirkte alles so vollkommen fremd. Sie war seit einem Monat blind und war gerade einmal eine Woche hier. Oder zwei? Oder nur einen Tag? Yuki zählte die Tage nicht.

Der zweite Grund für ihre Freude war, dass Papa sie abholte. Das kam selten vor, dass kam darauf an wie schnell Papa mit seiner Arbeit fertig wurde. Papa gab Klavierstunden und hatte viele Schüler und an manchen Tagen dafür keine Zeit. Manchmal rannte er morgens wie das weiße Kaninchen umher, weil er zu spät dran war und Angst hatte die Bahn zu verpassen.

„Fledermaus, dein Hohesang…“

Dass er sie abholte stimmte Yuki so glücklich. Doch sie konnte noch nicht gehen, denn ihr Vater redet noch mit der Erzieherin. Draußen, weit weg hörte sie die anderen Kinder spielen. Etwas näher hörte sie die Stimmen der Erzieherin und ihres Vaters, gedämmt durch die Türe. Yuki hörte bruchstückhaft, was sie sagten, aber war zu jung, um die Worte zu begreifen und verlor sich in dem Tagtraum einer saphirblauen Nacht und fliederfarbener Wolken, und schwarze Fledermäuse kreisten umher, manche hatte grüne Augen, manche pinke, manche gelbe und sogar rote.

„Der Zustand ist doch erst seit einem Monat, sie muss sich noch daran gewöhnen.“

„Dann hätten Sie sie nicht schon hierher bringen sollen, sondern noch zu Hause lassen. Sie kommt doch so gar nicht zurecht.“

„Sie sind doch Erzieher, ist es nicht ihr Job auf die Kinder aufzupassen und ihnen etwas beizubringen?“

„Wir sind keine Betreuungsstätte für behinderte Kinder und schon gar nicht für Blinde. Sie kann nicht lesen, nicht schreiben und sie kann kaum an Aktivitäten teilnehmen, nicht mit den anderen spielen, nicht mal ihre Platz aufräumen.“

Und eine war aber nicht so nett, aber in Yukis Tagtraum wechselte der Übeltäter immer, wie in dem Spiel. An diesem Tag war es die mit den kalten, blauen Augen in Yukis Fantasie, die eigentlich böse war und ihr die Mütze oder die Schleife wegnehmen wollte, um sie zu ärgern. Weiter reichte Yukis Verständnis von Gemeinheiten zu diesem Zeitpunkt noch nicht.

„Sie muss auch erst einmal lernen, sich in ihrer Umgebung zurecht zu finden. Wenn sie das kann, kann man ihr immer noch lesen und schreiben beibringen. Sie ist ja nicht der erste blinde Mensch auf der Welt.“

„Sie stört aber damit die anderen Kinder. Weil wir ihr mehr helfen müssen, kommen die anderen zu kurz.“

„Ein blindes Kind braucht halt etwas mehr Hilfe. Ich und meine Frau tun alles, damit sie nicht zurückfällt, aber da benötigen wir auch etwas Unterstützung von euch. Wir müssen alle an einem Strang ziehen, damit sie mithalten kann.“

„Das ist Ihre Aufgabe. Sie wollen, dass ihr Kind hier lernt, also soll es auch lern- und anpassungsfähig sein. Und mithalten wird sie mit den anderen nie können. Sie wird eine Belastung für alle.“

„Mein Kind... ist keine Belastung.“

Da der Schall durch die Tür gedämpft wurde wirkte die Stimme ihres Vaters wesentlich gefasster und verbarg seinen Zorn, den er aber unterdrückte.

„...wann holst du uns in deinen Bann? Wer hat da in tiefster Nacht...“

Fledermäuse waren ulkige Tiere. Die konnten wie Yuki auch nicht sehen und flogen trotzdem problemlos durch die Luft. Die anderen Mädchen fanden sie gruselig und die Jungs interessierten sie nicht besonders.

„Sie wird immer auf Hilfe angewiesen sein.“

„Yuki ist sehr lernfähig und selbstständig für ihr Alter. Ich habe großes Vertrauen in mein Kind, dass sie die Hürden überwindet. Zudem wäre es nicht falsch, Kinder frühzeitig mit solch sensiblen Dingen zu konfrontieren. Das schult vielleicht das soziale Miteinander, wenn man lernt anderen, die eine Beeinträchtigung haben die Hand zu reichen, anstatt sie als sonderlich abzustempeln.“

„Also bitte, Sie können nicht erwarten, dass sich alles und jeder nach ihrer Tochter richtet.“

„Das habe ich nie gesagt.“

„Wir tolerieren schon genug. Yuki bringt den anderen Kindern gruselige Reime und Geschichten bei. Nun fängt sie an von musizierenden Fledermäusen zu singen beim spielen, die sich in schwarze Männer verwandeln. Fledermäuse! Sie sind uns eine Erklärung schuldig.“

„Na ja,“ lachte Yukis Vater auf, „Sie hat eben doch eine blühende Fantasie. Meine Frau und ich lesen gern europäische Lektüre, da haben Fledermäuse einen etwas… skurrilen Ruf.“

„Dann unterlassen sie solche Geschichten, wenn Sie sich nicht in Zukunft vor den anderen Eltern rechtfertigen wollen.“

„Ich bitte Sie. Kinder erfinden manchmal schaurige Dinge und neigen zu Übertreibungen, dass wissen Sie genauso gut wie ich.“

Doch es kam nur ein leises Schnaufen.

Yuki langweilte sich allmählich. Wie lange brauchten sie denn noch?

„...Wal und Mann zu Fall gebracht?“

Sie schloss die Augen und legte die Hände auf sie. Es machte eigentlich keinen Unterschied, doch der Erkenntnis über die Blindheit war der Gewohnheit und dem tief verankerten Instinkt unterlegen. Auch im Spiel schloss sie die Augen, um im Kreise ihrer Spielkameraden den Schein zu wahren, dass zwischen ihnen kein Unterschied lag und sie doch wie die Anderen war. Auch ihre Trefferquote bei Kagome, Kagome lag mit der der anderen Kinder etwa gleich auf. Manchmal erkannte sie an den Klang der Schritte, wo wer war. Wie unterschiedlich Schritte klingen konnten. Das war ihr nie aufgefallen.

„Nun gut. Ich werde meine ausländische Lektüre nicht all zu sehr vor ihr präsentieren.“

„Und das, weswegen ich Sie überhaupt angerufen habe?“

„Ich habe gesagt, was ich dazu denke. Ich arbeite daran, Yuki zu fördern. Ich tue es aber, um ihr Normalität zu schenken, nicht damit andere es leichter mit ihr haben. Guten Tag noch.“

„Das sollte aber das Mindeste sein, wenn Sie nicht wollen, dass andere sie als Last empfinden“, rief die Erzieherin Yukis Vater nach, dies hörte Yuki aber nun viel deutlicher. Die Tür war auf gegangen. Sie hörte Schritte, die auch gleich neben ihr stehen blieben. Die Türe knallte zu.

„Schwarzer Mann oder großes Tier? Wer steht nun hinter dir?“

Sie nahm die Hände von ihren Augen. Es änderte sich nichts vor ihr, aber doch gaukelte Yukis Kopf ihr vor, es wäre vor ihr klarer und heller geworden.

„Papa!“, lachte sie auf. Zwei Hände griffen unter ihre Arme und hoben ihren kleinen Körper hoch. Ihre Finger klammerten sich an den schwarzen Mantels ihres Vaters, der aus einem weichen und doch gleichzeitig schweren Stoff bestand, der Duft seines Rasierwasser umgab ihn. Sie hörte sein Lachen. Er freute sich, sie zu sehen und Yuki freute sich, bei ihrem Vater zu sein. Sie liebte ihn so sehr. In ihrer Vorstellung war ihr Vater so perfekt, wie es ein Vater für seine Tochter sein konnte. Zu dem Zeitpunkt wusste Yuki es noch nicht, aber ihr Vater sah nicht japanisch aus. Sein Gesicht war anders und hell, sein Haar war wie Gold und die Augen wie der Himmel und all das hatte er an sie vererbt. Er war größer als die meisten Männer und auf seinen Schultern zu sitzen und über die Köpfe aller hinwegzuschauen gab Yuki das Gefühl, als könne sie auf die ganze Welt blicken und die Sterne ergreifen. Auch nun, wo sie blind war, glaubte sie weiter, auf seinen Schultern könnte sie die Wolken und Sterne berühren.

„Gehen wir Heim, Papa?“

„Ja.“

„Spielst du dann mit mir?“

„Ja, aber nicht lange. Ich muss leider nachher noch Unterricht geben. Aber erst, wenn Mama wieder zu Hause ist“, erklärte er. Erst war Yuki enttäuscht, aber es war Zeit mit ihrem Papa, die sie verbringen konnte, also klagte sie nicht. Er setzte sie ab und nahm ihre Hand. Seine Hände wirkten so fein, wenn sie so an die Hände ihres Opas dachte und die der männlichen Ärzte, die sie untersuchten. Yuki war überzeugt, dass die Finger so fein sein mussten, damit sie sich schnell bewegen konnten beim spielen. Sie wollte auch gern Klavierspielen lernen. Nun aber schien dieser Wunsch unmöglich. Fast.

„Sag Yuki, man sagte mir, du erzählst viele Geschichten über Fledermäuse. Was ist da los?“

„Opa hat mir von Fledermäusen erzählt“, sagte Yuki fröhlich und unbedarft. „Fledermäuse sind auch blind und können fliegen. Ist das nicht toll?“

„Warum erzählt Opa dir das?“

„Weil ich Angst hatte, dass du mir kein Klavierspielen mehr beibringen kannst. Und dann hat er mir von den Fledermäusen erzählt.“

Ihr Vater blieb stehen. Seine Finger krampften und Yukis fröhliches Gesicht trübte sich.

„Yuki, wir haben doch drüber geredet. Ich kann es dir nicht beibringen.“

„Doch kannst du! Du bist Lehrer“, schimpfte Yuki beleidigt. „Du willst nur nicht.“

„Ja… Richtig. So ist es.“

Dann schwang etwas um. Ein beklemmendes Gefühl, dass ihren Vater umgab. Graue Gedanken kreisten um ihn. Keines ihrer Sinnesorgane war fähig diese wirklich zu begreifen oder zu erfassen, aber sie existierten und ließen alles farblos, schwer und kalt erscheinen. Es einfach graue Gedanken zu nennen war vermutlich auch nicht ideal, aber es verschaffte Yuki ein wenig Verständnis dafür, was ihren Vater in seinen unerbittlichen Würgegriff hielt wie eine große Schlange. Nein, vielleicht eher wie eine Qualle. Unscheinbar, aber mit vielen Armen, mit versteckten Stacheln in ihnen, die sich ins Fleisch verharkten und unerträgliche, kaum vorstellbare Schmerzen verursachten.

Sie hörte, wie ihr Vater sich mit der Hand über das Gesicht fuhr, dann durch die Haare. Jene Hand, die Yuki hielt wirkte steif, aber es mangelte ihr an jeder Kraft. So war es schließlich Yuki, die an diesen langen, angewinkelten Fingern zog, die kalt vom Winterwetter waren.

„Komm, Papa. Je früher wir daheim sind, um so mehr können wir spielen“, lachte Yuki, als hätte sie nicht bemerkt, dass ihr Vater von seinen eigenen Geistern verfolgt wurde und die grauen Gedanken ihn regelrecht erfrieren ließen. Er nickte nur, vergaß, dass seine Tochter das ja nicht sah und versuchte, bis sie zu Hause waren diese Gedanken wieder in seinem Unterbewusstsein zu vergraben. Zu jung um sich ernst damit zu beschäftigen, dachte Yuki nicht mehr daran, sondern dachte an Fledermäuse. Große, schwarze Fledermäuse.
 

#♫
 

Bei dem plötzlich Wechsel von Hell zu Dunkel wäre Yuki fast schlecht geworden und sie fürchtete, ihr Frühstück käme wieder hoch, konnte sich aber noch beherrschen. Was immer das gewesen war, die schrillen Geräusche der Fledermäuse klingelten ihr immer noch in den Ohren und es war entsetzlich und trotz Blindheit hatte sich alles vor ihren Augen gedreht.

Aber sie waren nicht mehr am Mizuno Hiroba Park, das war ihr klar. Die Gegend hörte sich ganz anders an. Viel ruhiger. Sie konnte Blätter rascheln hören und irgendwo in der ferne das Lachen der Leute.

Myotismon hatte sie von der Baustelle weggebracht und war erst als Schwarm Fledermäuse und dann in komplette physischer Gestalt mit Yuki am Rande des Fountain Square aufgetaucht, zwischen schattigen Bäumen versteckt und weit weg von den Menschen, die das hätten bemerken können. Oder von NeoDevimon, der vermutlich noch am Leben war. Er hatte zwar sein Versteck auf Bird Island angestrebt, aber für mehr hatte Myotismon in seiner momentanen Verfassung nicht aufbringen, zumal er dieses Kind noch mit dabei hatte. Aber Hauptsache weg von dort.

Yuki taumelte kurz, hielt sich dabei an Myotismons Trenchcoat fest und schlecht gelaunt wie er war, wäre es ihm lieber wenn sie Abstand lassen würde. Aber sie fing sich schnell wieder.

„Es reicht mir mit dir. Nichts als Ärger hat man mit Kindern!“, knurrte Myotismon und packte Yuki fest an den Schultern. Er positionierte sie vor sich und drehte Yuki in die Richtung, in der sie direkt durch die Bäume hinaus blickte und aus der auch die Laute der anderen Menschen herkamen.

„Einfach geradeaus, dann kommst du auf den Weg. Den Rest, wo immer du hin willst, schaffst du sicher alleine. Du kannst doch angeblich so gut auf dich selbst aufpassen.“

Er nahm die Hände von ihren Schultern, aber als er es tat, schubste Myotismon sie gleichzeitig nach vorn. Yuki zog die Schultern hoch und wollte sich entschuldigen, für was auch immer sie getan hatte. War Onkelchen wütend wegen dem Jabberwock? War sie doch schuld? Oder weil sie ihm Blut anbieten wollte? Sie hatte es doch nicht böse gemeint, ihr tat Onkelchen nur so Leid, weil er Hunger hatte.

Irgendwie spürte Yuki, was für ein erbostes Gesicht ihr Onkelchen zog und sie hatte absolut Recht damit. Myotismon war wütend, extrem wütend, aber nicht wegen NeoDevimon.

Verräter verdienten es beseitigt zu werden und dass er dieses Kind traf, dass indirekt diesen Verrat aufdeckte war nicht das Problem. Das eigentliche Problem war, dass sie nicht das achte Kind war. Dass sie keinen Sinn machte. Dass sie unbrauchbar war und Myotismon es trotzdem nicht fertig brachte sie umzubringen. Normalerweise verschmähte er unnötige Tode, unnötig im Sinne davon, wenn sie nicht zur Sättigung von Hunger oder Lust dienten, schließlich war er nicht Piedmon. Er wollte ihr den Hals umdrehen, dafür dass sie ein Digivice und ein Wappen besaß, dass nicht sein sollte, dass sie diesen Blick hatte, obwohl sie blind wie eine Fledermaus war und dann auch noch Nonsens-Reime und dumme Ideen vor sich hin plapperte. Er wollte sie am liebsten zerfetzen und dann so tun, als sei niemals etwas passiert, dass konnte er am besten. Und konnte es letztendlich doch nicht.

„Onkelchen?“, rief Yuki ihm nach, als sie das Gras hörte und Myotismon dabei war zu gehen. Bei diesem Namen lief ihm immer noch ein Schauer über den Rücken.

„Wenn ich dich verärgert habe oder so, dann tut mir das Leid. Das war nicht so gemeint. Ich dachte einfach nur -“

„Was dachtest du? Habe ich dir nicht gesagt, dass du weniger denken sollst?“

Er klang überhaupt nicht mehr freundlich - wann war er das je gewesen? - aber dass klang alles andere als gut und Yuki fuhr wieder zusammen, Myotismon selbst schüttelte nur den Kopf darüber. Dabei hatte sie vorhin noch so eine große Klappe.

Yuki hätte sich vielleicht sogar noch mehr gefürchtet, hätte sie sehen können, wie das orangegelbe Licht der Nachmittagssonne in Myotismons Augen fiel und sie unheimlich aufglühen ließen, als wären sie der Abgrund ins Purgatorium.

„Geh nach Hause. Ich habe die Schnauze voll von deinen Kinderspielchen. Und sei froh, dass ich noch so gnädig bin und dich gehen lasse.“

„Aber Onkel-“

„Und gewöhne dir dieses Onkelchen ab!“

Mit seinem Schrei begannen auch die Fledermäuse zu fauchen, die sich in den Bäumen versteckt hielten, weil dass Licht noch immer zu grell war. Yukis Kopf versank noch tiefer in ihren Schultern. Sie hörte zwar ihr eigenes Wimmern in ihrer Stimme, dennoch hatte sie Myotismons verächtliches Schnaufen vernommen und kurz darauf wieder das Geräusch der Wiese unter seinem Gang.

Vielleicht dachte sie wirklich zu viel, ein anderes Kind hätte geheult und hätte das Onkelchen aus seinem Kopf gestrichen. Aber Yuki dachte eben doch zu viel und sie dachte, dass in den wenigen Sätzen, die zwischen ihnen ganz vernünftig klangen, er so ehrlich war. Nicht freundlich, okay, aber ehrlich. Aber jetzt war er nicht ehrlich und sie sollte sich darüber ärgern, aber auch dass konnte sie nicht. Dafür erinnerte sie Myotismon zu sehr an ihren Vater, auf eine sehr komische Weise. Äußerlich vielleicht ein bisschen, von Verhalten her fast überhaupt nicht. Aber da war - Irgendetwas. Irgendetwas, was ihre Uhr zum spielen gebrachte und sie wollte wissen, was es war. Sie musste es wissen.

Und noch ehe sich das Wort Furcht überhaupt in Yukis Kopf bilden konnte, wurde sie wütend. Nicht so sehr wie Onkelchen, aber doch wütend genug. Was immer er für ein Problem hatte, sie war nicht Schuld. Sie hatte den Jabberwock nicht gerufen und gesagt, dass er auf Onkelchen losgehen sollte. Sie hatte auch nichts Falsches gemacht. Sie war nur ehrlich gewesen und sie hatte ehrliches Mitgefühl und hatte ehrliche Sympathie - an das Wort, dass mit Ver- anfing und mit -liebheit endete wollte sie nicht denken -, warum sollte sie bestraft werden? Das war nicht gerecht!

„Ich finde es so mies von dir, dass du mich anschreist, dabei habe ich dir gar nichts gemacht!“

Sämtliche Geräusche verstummten abrupt.

Myotismon schnappte tief nach Luft, ehe er, mehr als nur wütend zu ihr zurückschaute und wenn dieses Irgendetwas nicht wäre, hätte er seine Fledermäuse in diesem Moment auf sie gehetzt. Er kam mit großen Schritten zu ihr zurück und blieb vor diesem mickrigen, dünnen und blassen Körper stehen. Myotismon packte sie am Kopf, um sie wie einen Schraubverschluss zu sich zu drehen, dann ging er vor ihr in die Hocke. Yuki schluckte.

Ja, sie konnte wirklich von Glück reden, dass da dieses Irgendetwas war, mitsamt seiner eigenen Moral. Und dieses andere, dass ihn schon bei Tage aus seinem Versteck gelockt hatte, diese Unruhe, die ihn als Tsukaimon schon quälte und nun, wo er in ihr Gesicht sah wiederaufkam, ohne zu wissen warum.

„Ich dachte, du kennst dich so gut mit Vampiren aus. Solltest du nicht wissen, dass es keine gute Idee ist so mit mir zu reden? Weißt du, was ich mit Kindern und Digimon anstelle, die es wagen so weit den Mund aufzureißen?“

„Wenn du das ernst meinen würdest, hättest du es schon getan! Und vor Vampiren habe ich keine Angst, das solltest du auch wissen“, moserte Yuki weiter. Vermutlich schaufelte sie sich ihr eigenes Grab, aber sie wollte nicht zeigen, dass sie Angst hatte.

Beide sahen sich in die Augen (Yuki konnte es nur erahnen, aber sie hatte wieder das Gefühl, böse Geister tänzelten um sie herum). Und während Yuki über den Geruch von Friedhof nachdachte, der Onkelchen umgab und gleichzeitig so stechend kalt war, dachte Myotismon darüber nach, wie ein blindes Gör es schaffte genau diesen Blick in ihren Augen zu haben, den er so hasste.

Dann dachte Yuki an ihre Spieluhr. Wenn er ihr etwas tun würde, vielleicht spielte sie dann wieder. Sie könnte sich wehren. Er war wütend, ein wütender Vampir, oder eher ein digitales Wesen, dass so war wie Dracula und seine literarischen Abkömmlinge. Und Yuki fiel ein, warum das Aussehen der Vampire immer als anziehend und hübsch beschrieben wurde. Weil sie in ihrem Inneren nun einmal ziemlich hässlich waren. Unehrlich.

Aber Yuki widerstand dem Bedürfnis, nach ihrer Uhr zu greifen und sie Onkelchen vors Gesicht zu halten. Dann würde sie nur gestehen, dass sie Angst vor ihm und seinem hässlichen Inneren hätte.

Myotismon sah nur kurz, wie ihre Hand ihr Digivice, dass noch in der Hosentasche war greifen wollte, aber wie sie genauso schnell diesen Gedanken verwarf und ihre Hände hinter dem Rücken versteckte.

„Geh – Jetzt!“

„Wann treffe ich dich wieder, Onkelchen?“

Ihre Stimme zitterte, aber es hatte nicht so ängstlich geklungen, wie sie befürchtet hatte und es machte Myotismon noch wütender, wenn er auch erst ziemlich verdutzt darüber war.

„Spielst du immer noch dein blödes Spiel mit mir?“

„Wann treffe ich dich wieder, Onkelchen?“

Ihre Fäuste ballten sich hinter ihrem Rücken, sie hielt den Atem an. Yuki hörte nichts um sich herum, und das war komisch. Vielleicht war sie so nervös, dass sie umfiel und alle ihre anderen Sinne würden versagen, wurde sie wieder Luft holen.

„Ich spiele dein blödes Spiel sicher nicht weiter. Digimon wie ich sind keine amüsanten Bücherfiguren, in denen das Gute immer siegt. Das ist eine Traumwelt und wenn du unbedingt in diesen Träumen bleiben willst, dann lass dich vom Mann im Mond ins Bettchen bringen und lies weiter deine Nonsens-Reime und Mutter-Gans-Märchen, anstatt Geschichten über Untote und Blutsauger. Passt besser zu dir.“

Seine tiefe Stimme klang genauso spöttisch wie entsetzlich bedrohlich, dass Yuki regelrecht hören konnte, wie er die Zähne vor ihr fletschte. Myotismon tat dies zwar nicht, aber er biss fest auf diese und sie wirkten im richtigen Winkel und im Licht mehr als nur gefährlich scharf. Nicht nur die Eckzähne, die ganze Zahnreihe, als wäre er wieder ein Dobermon. Er kam noch näher, bis Yuki seinen Atem riechen konnte. Er roch nach alten Herbstblattwerk und verwelkten Blumen im Winter.

„Deine letzte Chance. Wach auf und geh nach Hause, kleine Alice. Denn wenn der Schwarze König erst einmal aufwacht, hörst du auf zu existieren!“, zischte er noch einmal laut und stand wieder auf. Zwar brauchte er noch einen Moment, um nicht doch noch einen Versuch zu vagen der Kleinen an die Gurgel zu springen, auch wenn zu viele Zeugen hier in der Nähe wären, aber er ließ es. Vorerst.

Myotismon wollte einfach hinter den Bäumen verschwinden und warten, bis die Sonne fort war, bis er ebenfalls Gras hinter sich hörte, sich noch einredete, dass er das nur dachte oder es einfach ein Insekt oder ein Nagetier im Gestrüpp war und nicht das Wahrscheinlichste.

Es war das Wahrscheinlichste. Die Göre lief ihm nach.

„Muss ich noch klarer werden?“

„Sieh es als Strafe dafür, dass du dich so unehrlich benimmst“, keifte Yuki, rümpfte dabei ihre Stupsnase und kräuselte die Lippen so fest, dass sie von rosa zu rot wechselten. Myotismon musste seine Stimme dämpfen, wenn er wirklich so laut werden würde, wie er wollte, würde die ganze verdammte Stadt wissen, dass er hier war und es würde keine fünf Sekunden dauern, bis er dann noch die (richtigen) Digiritter am Hals hätte.

„Ich lüge nicht. Ich mein meine Drohung ernst.“

„Du lügst nicht, aber du benimmst dich nicht ehrlich. Keine Ahnung was dich stört, aber lass es nicht an mir aus. Und du bist gar nicht so unehrlich, ich habe es gespürt. Das passt nicht zu dir.“

„Was weiß ein kleines, blindes Menschenmädchen schon?“, sagte er verächtlich und setzte sich wieder in Bewegung. Doch Yuki ließ ihn nicht gehen. Sie wollte das Onkelchen, dass zwar nach Friedhof roch, aber so spannend war wie der Gedanke, was nach dem Tod kommen könnte, nicht einfach so gehen lassen.

Aber sie war nur einen Schritt gegangen, als eine von Myotismons Albtraumkrallen auf den Boden direkt vor ihr aufschlug. Yuki selbst hörte nur den Knall, dieses elektrische Geräusch wie von vorhin und wie kleine Erdbrocken und Steinchen gegen ihre Beine und Arme flogen, bis sie selbst durch den Gegendruck auf das trockene Gras und die ebenso trockene Erde fiel.

„Hau ab! Und wenn du mir noch einmal zu nahe kommst, ziele ich auf dein Gesicht!“

Sie blieb auf dem Boden und rührte sich nicht, aber ihr trotziger Gesichtsausdruck blieb. Statt dem Grasrascheln hörte Yuki nur noch die Fledermäuse, die sich vor ihr in alle Richtungen verstreuten und von Myotismon keine Spur zurückließen. Kurz blieb sie noch sitzen, die Sonnenstrahlen trafen sie und sie waren angenehm warm, nachdem Onkelchens Atem und seine ganze Präsenz sie so gefröstelt hatte. Und sie stellte sich in ihrem Kopf Dideldum und Dideldei vor, die sie auslachten, weil sie sie noch gewarnt hatten, dass man den Schwarzen König schlafen lassen sollte. Und die Dorfbewohner und Zigeuner tanzten und lachten mit ihnen, weil sie trotz Warnung zur Burg Dracula gegangen war.

„Dabei dachte ich, er wäre -“

Eigentlich wusste Yuki gar nicht, was sie gedacht hatte. Vermutlich zu viel.
 

♭
 

„Mama.“

Yuki klang ungewöhnlich schüchtern, was an der geladenen Ausstrahlung ihrer Mutter lag zusammen mit der Hitze. Sie schwitzte, dass lag aber nicht nur daran, dass es so schrecklich warm an diesem Tag war. Ihre Mutter hatte sich gestritten. Mit ihren Lehrern. Sie war gerade einmal drei Monate in der Grundschule und schon wurde ihre Mutter zu den Lehrern bestellt. Yuki war es so peinlich.

Das sie böse sein musste merkte man auch daran, dass sie noch etwas in der Gegend umher liefen und einen längeren Weg zu den Straßenbahnen gingen, um wieder runter zu kommen, wie ihre Mutter gesagt hätte.

Yuki konnte nicht sagen, wo in Minato sie genau umherliefen. Zu sehr war sie damit beschäftigt zu denken, was ihre Mutter wohl dachte, die sie an der Hand hielt und von der sich Yuki hinterher ziehen ließ, darum achtete sie auch nicht sonderlich darauf, was um sie herum war. Yuki hörte Leute an ihnen vorbeilaufen, Personen in Zweier- oder Dreiergruppen, die sich aufgeregt unterhielten, Mütter kamen mit ihren Kinderwägen entgegen. Autos brummten irgendwo von ganz weit weg und ratterten auf der Straße, aber Yuki hörte keine Reifen (klang nach Mittagsstau).

„Also, was ist passiert?“, fragte ihre Mutter schließlich ohne jeden wirklichen Kontext. Kies knirschte, als ein Fahrradfahrer sie überholte. Kinderrufe kamen aus einer anderen entfernten Ecke, aber sie waren näher als die Autos.

„Haben die Lehrer nichts gesagt?“

„Doch. Aber ich möchte auch deine Version hören. Das wäre nur fair. Und ich hoffe, ich habe mich nicht umsonst im Lehrerzimmer so aufgeregt.“

Aufgeregt war eine beschönigte Formulierung. Yukis Mutter hatte regelrecht getobt, warum diese Leute als Lehrer nicht in der Lage waren einen normalen Streit unter Kindern in Griff zu bekommen. Kinder müssen sich hin und wieder streiten. Eine Schlägerei hätte sie verstanden, aber nicht wenn es nur ums Packen am Handgelenk und um einen kräftigen Schubs ging, bei dem sich niemand verletzt hatte.

„Das war dieser Shiro wieder. Der aus meinem Kindergarten. Er hat mich gesehen und wollte mit mir wegen Papa reden. Er hat geredet und geredet, obwohl ich ihm nicht zuhören wollte. Dann hat er nur noch dumme Sachen über Papa gesagt und ich habe gesagt, dass er ein Lügner sei. Dann hat er mich gepackt und es tat eben weh.“

„Hast du ihn deswegen gehauen?“

„Ich habe ihn nur geschubst, obwohl ich ihm gesagt habe, er soll aufhören! Außerdem hat diese Heulsuse doch angefangen! Er hatte nur Glück, dass Frau Ichikawa mal wieder zu spät ins Klassenzimmer kam und nicht alles gesehen und gehört hat“, motzte Yuki trotzig und schmollte deutlich. Ihre Mutter schüttelte den Kopf und ehe sie darüber nachdenken konnte, ob sie Yuki dafür wirklich ausschimpfen sollte - schließlich hätte sie in der Situation nicht anders gehandelt, auch wenn es falsch war – blieb Yuki stehen, was sie jedoch erst durch den Zug an ihrer Hand bemerkte. Die Stirn ihrer Tochter war nicht mehr gerunzelt und auch die Lippen nicht mehr gekräuselt. Ihr Haarreif mit einer kleinen Schleife saß schief und obwohl Yuki dass eigentlich immer störte, schenkte sie dem diesmal keine Beachtung.

„Mama... Hat Papa etwas schlimmes gemacht?“

Yuki spürte und hörte auch, wie ihre Mutter vor ihr in die Knie ging, um ihrer Tochter direkt ins Gesicht zu sehen. Sinnlos eigentlich, konnte Yuki ihre Mimik doch nicht erwidern, aber dass sie dennoch so normal mit Yuki umging rührte sie irgendwie. Um so mehr versuchte sie zu spüren, was ihre Mutter fühlte und sie lag damit meist richtig.

Sie standen unter dem Schatten einer Baumkrone, durch dessen Blätter und Zweige einzelne Sonnenstrahlen fielen und das spürte Yuki, da nur kleine Stellen in ihrem Gesicht durch das Licht warm wurden, nicht aber ihr ganzer Kopf. Sie versuchte sich vorzustellen, wie die knallroten Haare ihrer Mutter wohl in dem Licht aussahen. Vielleicht wie Feuer, vielleicht wie ein Haufen glänzender roter Edelsteine, aber Yuki schaffte es sich nicht darauf zu konzentrieren. So sah sie nichts. Absolut nichts. Und denken konnte sie nur an ihren Papa.

„Unsinn. Schätzchen, wie kommst du auf so etwas?“

„Weil Shiro das gesagt hat. Er hat das gesagt, was die Nachbarn sagen.“

Die Finger ihrer Mutter zuckten. Ein Pochen in der Hand. Ihr Daumen, fuhr über die Hand ihrer Tochter.

„Ich verstehe“, sagte ihre Mutter leise und in Gedanken.

„Sie sagen, das es schlimm ist. Feige. Und un... undehr... unehrhaft?“

„Ich glaube, unehrenhaft haben sie gesagt.“

Ihre Mutter sprach weiter leise, über ihre Lippen fuhr ein langes Seufzen und ein ebenso leises, langes Einatmen. Und wieder schämte Yuki sich, diesmal weil sie ihren Vater in solch einem negativen Kontext erwähnte. Obwohl ihre Mutter es nach zwei Jahren durchaus schaffte locker über ihren verstorbenen Mann zu reden, sie vermisste ihn und manchmal gab es dann Augenblicke wie den, wo ihr klar wurde wie sehr sie ihn vermisste. Und wie er gestorben war.

„Warum sagen sie das dann, Mama? Wissen sie, dass Papa graue Gedanken hatte?“

„Nein, ich glaube nicht, dass sie es wussten. Und wenn, würde es sie nicht interessieren. Die meisten Menschen interessieren sich nicht für andere Menschen, nur für ihre Werte um sich darüber zu echauffieren“, erklärte ihre Mutter weiter und Yuki hörte, wie sie wieder aufstand. Yuki rückte näher an sie heran, als die lauten Kinderstimmen näher kamen und den Aufprall eines Fußballes auf den Asphalt in ihrer unmittelbaren Nähe vernahm. Der Ball rollte den Weg entlang, die Kinder rannten schreiend hinterher.

Was echauffieren hieß wusste Yuki nicht, aber dem Ton ihrer Mutter zu urteilen war es nichts Nettes.

„Woher weißt du so etwas, Mama?“

„Du kennst doch Onkel Eri. Du weißt, er und dein Papa waren mal in so einer albernen Schlägertruppe. Ich war auch in so einer.“

„Eeeeeeecht?“

Die beiden setzten sich in Bewegung. Noch etwas überrumpelt von dieser Information ließ Yuki sich mehr von ihrer Mutter ziehen. Sie dachte nach und glaubte sich zu erinnern, dass sie das eigentlich schon wusste, aber diese Information nie ganz bewusst aufnahm. Zumal Yuki sich bei genaueren Überlegen eher vorstellen konnte, dass ihre Mutter mit solchen Leuten unterwegs war, wie ihr Vater. Der wirkte so gar nicht wie jemand, der andere bestahl oder ihr Eigentum kaputt machte, weil ihm danach war, geschweige denn sich irgendwo mit anderen Typen prügelte.

„Als ich ein Teenager war, fingen wir Mädchen an das Gegenteil von dem zu machen, was unsere Eltern eigentlich von uns erwarteten. Dann kommen solche Mädchen daher, die sich tagsüber schminken und nachts heimlich Sachen zu sich nehmen, die nicht für sie gemacht sind. Sie sagen, du bist eine von ihnen. Sie sagen, du gehörst zu dieser Gruppe, weil du anders bis wie die anderen und so bist, wie sie sind. Sie sagen alles ist gut und die Eltern ernennen sie zum Feind, den man bekämpfen muss. Die Familie. Schulen. Das System. Was oder wer das auch immer sein soll, aber Hauptsache du hast einen Gegner, denn du angeblich aktiv bekämpfst, obwohl dein sogenannter Gegner absolut passiv ist. Lachhaft. Aber solange du mitspielst ist alles gut. Doch schießt du einmal quer, kratzen sie dir die Haut vom Gesicht. Dann merkst du, dass alle gleich sind. Und manche eben noch gleicher.“

Der Gang ihrer Mutter wurde langsam, dass Yuki sie schließlich überholte, doch als sie das bemerkte reduzierte sie auch ihre Geschwindigkeit. Sie wunderte sich. Um sich zu Fragen, ob ihre Mutter irgendwelche Dinge von damals nicht gut verkraftet hatte, ob sie Scham oder Sehnsucht empfand, dafür war sie zu jung. Aber sensibel genug um zu merken, dass ihre Mutter mit einem schweren Gefühl an die vergangenen Tage zurückdachte, nicht zuletzt, da sie es ihrem Mann zu verdanken hatte, dass sie diese Zeit zurücklassen konnte. Anderen fiel das schwerer. Andere merkten es viel zu spät.

Aber Mama hatte keine grauen Gedanken, dass war für Yuki essenzieller. Und doch fragte sie besorgt:

„Mama?“

„Schon gut, Yuki. Ich erzähle dir Dinge, die du noch gar nicht verstehen kannst. Was ich dir sagen will ist, dass die Nachbarn nur einen Grund suchen um über deinen Papa zu schimpfen, weil er eben... anders war. Viele denken immer noch anders zu sein sei schlecht, was totaler Blödsinn ist. Und so ein Verhalten ist nicht nett. Über Tote zu schimpfen schon gar nicht.“

Obwohl das keine Tadel, noch eine Beschwerde war nickte Yuki eifrig mit dem Kopf, als hätte sie etwas ausgefressen und versprach damit, es nie wieder zu tun.

„Ich will aber auch nicht mehr, dass du deswegen jemand anderen weh tust. Ich habe es dir schon einmal gesagt – wehren ist okay, aber schlage nicht als Erste zu oder auf jemanden, der schon am Boden liegt. Versuche es erst irgendwie friedlich zu regeln. Oder zumindest ohne das jemand am Ende weint.“

„Ja, Mama. Das mache ich.“

„Und Morgen entschuldigst du dich trotzdem bei deinem Schulkameraden.“

Yuki stöhnte. Ruckartig fielen ihre angespannten Schultern, dann ließ sie sich von ihrer Mutter hinterziehen.

„Ja. Mama. Mache ich“, kam etwas verzögert und nicht gerade euphorisch zurück. Sie wollte nicht, aber sie würde es wohl müssen. Nur wie, das fragte sich Yuki, aber darüber würde sie sich Gedanken machen, wenn es soweit war. Ihre Gedanken waren längst bei den Hausaufgaben und dass sie weiter versuchen musste Dracula zu lesen. Zwei Seiten pro Tag musste sie mindestens schaffen, vielleicht auch eine mehr. Und dann musste sie noch Papa Lieblingsbuch lesen, wenn sie es aber eigentlich schon auswendig kannte.

In Yukis Kinderzimmer lag genau neben Dracula nämlich Alice im Wunderland. Beide Bücher waren aus England, ungefähr auch zu selben Zeit geschrieben, wenn sie sich recht erinnerte. Achtzehnhundert-irgendwann auf jeden Fall. Obwohl zwischen Alice im Wunderland und Dracula doch mehrere Jahre lagen, fragte sich Yuki ob die beiden Herren – Carroll und Stoker – sich kannten und sich in London zum Tee trafen und sich austauschten. Ob Dracula Alice kannte? Yuki hörte einmal, dass Dracula und Alice Liddle eigentlich wahre Figuren waren. Und wenn die Bücher etwa zur selben Zeit geschrieben wurden bestätigte dies Yuki schon automatisch, dass sie sich ja kennen mussten. Ob Alice mit Dracula mal Tee getrunken hatte, als er in London war? Tranken Vampire überhaupt Tee?

Yukis Theorie ging zwar an vielen Stellen nicht auf, was sie auch selbst merkte – den Umstand, dass solch eine Situation gänzlich unmöglich war ignorierend -, doch gefiel ihr die diese ulkige Vorstellung von Dracula, im bunten Ohrensessel sitzend und Alice daneben, während Fledermäuse und Butterbrotfliegen um sie kreisten und der Graf von seinem bisherigen Leben erzählte. Ein Leben in Krieg und Dunkelheit, eine Epoche in der niemand etwas zu gewinnen hatte, dass in den Ohren eines kleinen Mädchens, dass nur Teepartys, Schule und Wachsmalstifte kannte so erschreckend klang, fast erschreckend wie die Art Draculas selbst. Und doch würde sie gern mehr hören.

Yukis Mutter konnte sich nicht im geringsten vorstellen, welche Gedanken im Kopf ihrer Tochter aufkeimten, dem strahlenden, abwesenden Grinsen konnte sie jedoch entnehmen, dass es etwas absolut albernes und realitätsfernes war.

Konzert IV - CAUCUS RACE, 2. Satz, Adagio

𝄡

Woher Myotismon seinen Sinn für Musikalisches besaß war für ihn nie ein besonders bedeutsames Thema. Für ihn war es selbstverständlich, dass es so war. Erst nach und nach fiel ihm auf, wie ungewöhnlich seine Neigung damals schon war. Sicher, es gab Digimon, die sich auf Musik und Takte spezialisierten, aber es war nicht das Gleiche und je öfter er solche Digimon traf, umso mehr stieg sein eigenes Verlangen.

Dann stand da ein Klavier vor ihm. Es war schwarz wie die Nacht, im Lichtkegel waren die Tasten beißend weiß, geradezu blendend. Nie sah er so etwas, er musste es sich ja einst sogar von Jijimon erklären lassen, was so ein Ding war, wie es überhaupt funktionierte, aber nun als er sah überkam ihm eine Welle der Nostalgie, wie wenn etwas Wichtiges wieder zu ihm zurückgekehrt war. Das Gefühl, als seine Finger die Tasten berührten, als die ersten Töne erklangen, der Hall dieses fragilen Lautes und zu dem sich noch viele weitere hinzufügten, zu Worten, gar ganze Sätze einer urbanen Sprache reihten, die Myotismon jedoch problemlos verstand.

„Er ist es wirklich… oder?“

„Schwer zu sagen...“

„Er ist es nicht. Er kann es nicht sein.“

„Ich wäre mir da nicht so sicher.“

„Er weiß nichts.“

„Das könnte sich ja noch ändern.“

„Oder bleiben. Auf dem Ultra-Level, aber keine Erinnerungen? Das kann nicht sein.“

„Wer sagt, dass das kein Hochstapler ist? Wie können wir uns ganz sicher sein?“

„Ich bin mir sicher, dass er es ist.“

Um Myotismon war nur Schwärze. Er sah nichts, aber er wusste, er war von den Meistern der Dunkelheit umkreist, die ihn beäugten und der Lichtkegel, in dem er und das Klavier standen war so grell, dass er nichts in dieser Finsternis erkennen konnte, nicht einmal Konturen, obwohl er selbst in den finstersten Nächten alles sehen konnte. Unangenehm, zugegeben. Er würde sich vielleicht wie Beute fühlen, wüsste er nicht genau, dass sie ihm nicht tun würden.

„Bitte, bitte. verehrte Kameraden. Mitmusiker. Wer wird denn deswegen gleich so wütend? Wir haben uns schließlich alle sehr verändert. Es ist alles eine Frage der Zeit.“

Dies war Piedmons Stimme. Er kam in das Licht hinein, fast schon tanzend und feierlich, wenn Myotismon auch nicht klar war was daran so feierlich sein sollte. Nur das Piedmon für seinen Geschmack viel zu nah an ihm dran war. Bei dem Versuch aber den Blickkontakt zu vermeiden und Abstand zu gewinnen, packte Piedmon ihn mit einem Griff um die Schultern und drückte ihn an sich. Piedmon grinste breit und verlogen freundlich und Myotismon widerte allein das an.

„Ich weiß, wer du bist. Dich würde ich unter Tausenden deiner Art wiedererkennen. Mein Freund.“

Ohne etwas zu sagen, dafür knurrend stieß Myotismon Piedmon von sich. Dieser fand das erst merkwürdig, fing aber doch an zu lachen und nahm es nicht ernst, was Myotismon nur noch mehr reizte.

„Warum so wütend? Ich will dir doch nur ein fantastisches Angebot. Ich möchte hier an dieser Stelle, bevor wir über die Details reden nur eins:

Einen kleinen Vertrauensvorschuss.“

Misstrauen jedoch blitzte in Myotismons Augen auf. Aber auch das brachte Piedmon nur zu lachen und Myotismon hasste alles daran.

Abrupt hörte das Gelächter auf, das Grinsen jedoch nicht. Ohne den Blickkontakt abzubrechen strichen Piedmons Hände über einige der Klaviertasten und erzeugte wenige Töne, die jedoch nicht so stimmig und geordnet klangen, wie wenn Myotismon es tat.

„Sag mir was du hörst.“

Er spielte schneller. Diesmal nun klang die Melodie passender und wie von jemanden, der Ahnung davon hatte was er tat. Die Laute breiteten sich aus, er und die damit verbundenen Bilder zogen an Myotismon vorbei wie ein lauer Wind, dann verloren sie sich in diesem finsteren Raum.

„Schnee“, hauchte Myotismon schließlich.

„Mehr nicht?“, fragte Piedmon nach, stachelnd und fordernd. Seine Hand legte er diesmal nur vorsichtig auf Myotismons Schultern ab.

„Ich weiß, dass du mehr hörst. Sag es ruhig. Es gibt keinen Grund, es zu verbergen. Das ist gegen unsere Natur.“

Myotismon konzentrierte sich jedoch nur auf die Tasten. Wie weiß die Tasten waren. So weiß wie der Schnee in seiner Vorstellung von jenem Ort, wo er immer hin wollte.

„Ich höre einen Namen. Ich höre jenen, der diesen Namen trägt mich rufen. Schon immer…“

Er begann auf den Tasten zu spielen. Eine Melodie. Eine sehr vertraute Melodie die nicht nur wie eine Böe an ihm vorzog, sondern ihn wie einen Sturm umkreiste und nie mehr los lassen wollte.

„Alice…“
 

lx

( Ding... Ding... Ding... Ding...)

(Dong... Dong... Dong... Dong...)

(Ding Dong Ding Dong Ding Dong DongDongDong)

(Ding Dong Ding Dong Ding Dong Ding DingDingDing )

„Meister...“

Myotismon schien nicht zu reagieren, aber er hatte Phantomon deutlich gehört und spitzte ein Ohr, falls sein neuer Diener ihm noch etwas sagen wollte. Das Andere schenkte er einzig und allein der Glocke, die im Kirchenturm läutete. Man hörte sie kaum und nur der Wind wippte sie leicht hin und her, jedoch hin und wieder war ein Luftzug kräftig genug und sie gab doch einen Klang von sich und schenkte somit diesem trostlosen Friedhof eine Melodie, die doch keiner zu würdigen wusste.

Sie war kaum hörbar, selbst der Wind und das Rascheln der Bäume war lauter, aber Myotismon hörte sie.

(Dong Ding Dong Ding DongDong Ding Ding DingDingDing

Dong Ding Dong Ding DongDongDong Ding Ding DingDingDing)

„Meister? Hört Ihr mir zu?“

„Ja“, antwortete Myotismon laut und fast schon gereizt. „Was willst du, Phantomon?“

Die Glocke läutete weiter schwach.

(Dong Ding Dong Ding Dong Ding Ding

Dong Ding Dong Ding Dong DingDingDingDing)

Es schneite. Phantomon wunderte sich darüber. Hier hatte es nie geschneit, obwohl ihr Friedhof so weit nördlich lag, zumindest hatte er es nie bewusst erlebt. Die Geist-Digimon kamen nur bei tiefster Dunkelheit heraus, ansonsten versteckten sie sich im Untergrund der Kirche. Katakomben, ein Labyrinth aus Steinen, auf denen im fahlen Licht der Fackeln manchmal Fratzen erschienen, waren ihre Ruhestätte. Generell waren Geist- und Untote-Digimon keine Digimon, die sich gerne draußen aufhielten. Myotismon hingegen stand schon eine ganze Weile dort vor der Kirche. Seit es zu schneien begonnen hatte um genau zu sein. Auf seinem Umhang lag mittlerweile so viel Schnee, dass es schien er trug einen weißen Pelzmantel. Auch in seinen Haaren hingen Schneeflocken, während er weiter zur Glocke hochschaute. Ohne jede Erhabenheit, ohne jede Ausstrahlung wippte dieser Klumpen dunkles Metall einige Millimeter nach links, dann wenige Millimeter nach rechts.

(Ding DongDongDing Ding DongDongDing Ding DongDongDing DongDingDongDingDongDingDongDingDing )

„Ich wollte fragen, wie es Euch ergangen ist“, sagte Phantomon. Myotismon schaute ihn nun mit hochgezogenen Augenbrauen an, als verstünde er die Frage nicht.

„Bei den Meistern der Dunkelheit. Ist etwas passiert?“

„Nein“, antwortete Myotismon weiterhin überaus monoton und Phantomon stutzte.

„Nichts?“

„Nein. Nichts. Hast du daran etwas auszusetzen?“

„Oh, Nein, Nein, ganz gewiss nicht. Ich bin mehr wie erfreut, dass Ihr wieder hier seid. Aber die Meister der Dunkelheit sind sehr... wie soll ich sagen?“

Unter seiner Kutte begann Phantomon wild zu gestikulieren, während er sein inneres Wörterbuch einmal komplett durchblätterte, um die perfekte Umschreibung zu finden. Was Phantomon jedoch fand war nicht gänzlich treffend, aber nah dran.

„Eigen? Normalerweise fackeln sie nicht lange damit Konkurrenz auszuschalten.“

„Ich weiß“, meinte Myotismon, sah wieder weg und widmete sich allein der Glocke. „Wenn du Angst haben solltest, ist diese unbegründet. Sie tun euch nichts mehr. Dafür sorge ich.“

„Wirklich?“, harkte Phantomon erstaunt nach. Er versuchte seine Freude etwas zu dämpfen, denn es klang fast zu gut um wahr zu sein. Nach all den Jahren in denen Phantomon nach dem Ende der Rassenkriege hier auf diesem Friedhof hauste und auf die Geist-Digimon aufpasste, die sich hierher verirrten und nicht wussten wohin, hätte er nicht mehr geglaubt, dass jemals mehr ein Digimon, dass nicht so wie sie war irgendwas auf solche wie sie geben würde.

„Selbstverständlich. Das ist doch meine Aufgabe als euer König. Oder nicht?“

„Natürlich ist es das, Meister. Ich bin ehrlich gesagt nur überrascht, dass das so einfach ging. Wie habt Ihr diese Digimon von Euch überzeugen können?“

„Ich bin eben auch, wie sagtest du... eigen?“

Phantomon wurde mulmig. Die fragenden Blicke seines Untergebenen ignorierte Myotismon weitgehend und starrte wieder zur Glocke hinauf. Wer oder was, fragte Phantomon sich, brachte sie überhaupt zum läuten? Wirklich nur der Wind? Von den Geist-Digimon war es sicherlich keines. Die Töne, die diese Glocke von sich gab, wenn sie mal laut genug läutete waren so tief, dass sie unheilbringend wirkten.

(Dong...

Dong...)

Kirchen und Gebäude wie diese wurden kurz nach Ende der Apartheid viele gebaut, zum Gedenken an die Opfer der Apartheid und der Kriege zwischen Serum und Viren, um so ihrem Bedauern Ausdruck zu verleihen und Andenken zu ehren, auch wenn es keine Leichen gab und ein paar von diesen Geschöpfen gar längst wiedergeboren waren. Es wirkte fast sinnlos um die Gefallenen zu weinen, wenn man so darüber nachdachte. Und doch verstanden Digimon das Prinzip von Trauer.

Trotz dass die schweren Klänge der Glocke in Phantomons Kopf unangenehme Schmerzen hervorriefen, dachte er weiter darüber nach was Myotismon ihm erzählte. Er war zwei Tage fort, nachdem er mit Piedmon in jener Nacht mitging. Phantomon verstand nicht einmal was er am wenigsten begreifen konnte:

Dass Piedmon ihn mitnahm, oder dass Myotismon mitging und sogar wiederkehrte. Doch was geschehen war behielt Myotismon für sich. Die Meister der Dunkelheit ließen Digimon, die eine eventuelle Bedrohung sein könnten nie lange am Leben und schließlich waren Myotismon gefürchtete Digimon. Die Erzählungen und Legenden über diese Digimon waren älter als die Apartheid. So ein Digimon würden sie nicht leben lassen, es sein denn...

„Habt Ihr... Habt Ihr Euch etwa entschlossen für sie zu arbeiten?“

„Ich arbeite für niemanden. Niemals“, entgegnete Myotismon wütend, als wäre das, was Phantomon sagte eine Beleidigung, beruhigte sich aber wieder und sprach dann ganz besonnen:

„Aber wir einigten uns auf einige Kompromisse. Wir vertreten schließlich ähnliche Ansichten, ähnliche Vorstellungen und ähnliche Ziele. Fast wie... Seelenverwandte.“

Dass Myotismon solch ein Wort in den Mund nahm wunderte Phantomon fast mehr, wie die Vorstellung dass die Meister der Dunkelheit bereit waren zu verhandeln. Es passte nicht zu den Geschichten die er kannte. Die Meister der Dunkelheit (das sagten die Gerüchte) sollen plötzlich auf der Bildfläche erschienen sein, als der Ärger in der Digiwelt über eine mangelnde Ordnung und die Willkür einiger starker Digimon, die Schwächeren ihren Lebensraum wegnahmen zunahm. Auf dieser Unzufriedenheit aufbauend stachelten Piedmon, Puppetmon, MetalSeadramon und Machinedramon andere Digimon an ihnen zu folgen. Sie versprachen Gleichheit unter den Digimon und dieses Wort klang aus dem Mund dieser Digimon noch unheilbringender wie die Töne dieser glanzlosen Glocke. Was Devimon und Etemon jedoch mit ihnen zu tun haben wollten erschloss sich Phantomon nicht so ganz. Er vermutete, dass sie hohe Generäle waren, so viel Privilegien wie sie genossen und aufgrund ihres niedrigen Levels nicht bei den vier anderen direkt mitmischen durften. Warum gerade die beiden wusste man nicht.

Und da überkam Phantomon ein Gedanke. Würde man unter Phantomons Kapuze etwas sehen können, könnte man erkennen dass sein Mund weit offen stand.

„Sie haben Euch in ihre Runde aufgenommen?“, fragte Phantomon schließlich und mit großem Misstrauen. Er sagte dies sogar mehr im Scherz und erwartete nicht einmal eine ernstgemeinte Antwort, da er dies für so unwahrscheinlich hielt. Wer wusste denn schon wie es bei den Meister der Dunkelheit unter sich zuging und das was man hörte war abschreckend und man fragte sich, was für Digimon das sein sollten. MetalSeadramon und Machinedramon lebten sehr zurückgezogen, doch besaßen sie die Kontrolle über wichtige Ressourcen und sie genossen es an der Spitze der Wirtschaft zu sein, zur Freude ihrer Soldaten und Befürworter, zum Leid ihrer Kritiker und der Mehrheit der Digimon.

Puppetmon war wie ein launisches Kind, aber dieses launisches Kind war stark und behandelte Diener wie Gefangene und Spielzeug, das nicht selten kaputt ging.

Devimon soll angeblich an Digimon herumexperimentieren und Etemon pflegte einen ausschweifenden Lebensstil gepaart mit Vandalismus, den jene zu spüren bekamen, die ihn oder die Meister der Dunkelheit nicht bedingungslos huldigten.

Doch Piedmon war der Schlimmste von ihnen. Der Lebensstil dieses Clowns war nicht nur ausschweifend, sondern Gerüchten zufolge absolut obszön und damit waren nicht einmal seine Spielchen mit seinen Maitresen gemeint.

Myotismon blieb im Gegensatz zu Phantomon ernst und schwieg.

„Wie habt Ihr das gemacht?“, fragte Phantomon, jeder Fassung beraubt.

„Ich bin eigen, Phantomon. Nein. Eher... anders.“

(Ding Ding Ding Dong Ding Ding Ding Dong DingDingDingDing Ding Dong DingDingDingDing)

Man sah für einen Augenblick ein Lächeln über Myotismons Lippen huschen, dass er aber sofort zu unterdrücken versuchte, was ihm abgesehen von dem leichten Zucken, dass Phantomon trotz schwacher Helligkeit noch erkannte auch gelang. Anders, das würde Phantomon sogar unterschreiben. Dies war nicht das erste Myotismon, dass er traf, aber er konnte sich nicht erinnern, dass er sich je in der Anwesenheit eines solchen so gefühlt hätte wie in diesem Moment. Myotismon waren keine angenehmen Zeitgenossen, das war allgemein bekannt, auch wenn sie seit den Rassen-Aufständen als ausgerottet galten. Ein Digimon wie dieses zum Feind zu haben galt als ein sicheres Todesurteil. Doch wenn Phantomon so an die Myotismon zurückdachte, für die er einst arbeitete kam er zum Schluss, dass er sich noch nie so erdrückt, allein durch deren Anwesenheit gefühlt hätte. Nur bei diesem, dass nicht einmal zuvor ein untotes Digimon war, sondern aus einem ordinären Tier-Digimon heraus digitierte (zu Zeiten der Beta-Ära wäre dies ein Unding gewesen).

Ihre Blicke trafen sich wieder und Phantomon fühlte Scham. Myotismon sagte nichts, noch tat er etwas, aber doch fühlte Phantomon, das sein Meister wusste was er dachte und fühlte sich ertappt.

„Es waren nur ein paar Verhandlungen nötig“, erzählte Myotismon weiter, als würde er Phantomons Scham nicht bemerken. „Sie lassen euch in Ruhe. Ob ihr für die Armee der Meister der Dunkelheit kämpft oder nicht entscheide einzig und alleine ich. Dafür sind wir aber auf uns alleine gestellt. Keine Ressourcen, keine Versorgung, kein Anteil an den Ländereien. Ich besitze daher nichts. Ich gebe somit nur einen sehr spärlichen Monarchen ab.“

„Und wenn schon. Wir Geist-Digimon sind lieber für uns und wir geben auch nichts auf Prestige oder Wohlstand“, meinte Phantomon nur schulterzuckend, aber auch sehr ernst. „Für uns zählt, ob Ihr ein guter Anführer seid oder nicht.“

„Und an welchen Kriterien machst du dies fest?“

„Ich habe ein Auge dafür, glaubt mir, Meister. Ich habe schon genug anderen Myotismon gedient und ich kann Euch vergewissern, dass auf meine Intuition Verlass ist. Und das Ihr uns nicht an die Meister der Dunkelheit verkauft habt spricht schon einmal für Euch.“

Auch Phantomons scharlachroter Umhang war weiß geworden und er klopfte sich die Schneeflocken vom Stoff, ehe er die Nässe einzog und feucht wurde. Geister oder nicht, Kälte spürten Digimon wie er oder die Bakemon dennoch.

„Doch wo ist der Haken? Die Meister der Dunkelheit werden doch etwas für Euren Eintritt in ihren teuflischen Zirkel verlangen.“

„Durchaus.“

Doch ohne näher darauf einzugehen schwieg Myotismon wieder, starr zur Glocken schauend.

(Ding Dong)

Dieses monströse Etwas bewegte sich kaum, und doch hörte Myotismon das Donnern ihrer Schläge. Die Jahre hatten der Glocke jeden Hauch von Heiligkeit genommen. Sie hatte Risse und es war fast unvorstellbar, dass sie überhaupt noch einen Laut von sich gab. Früher musste sie einmal kupfern gewesen sein oder aber aus Gold, was mit Kupfer gestreckt wurde, nun jedenfalls war sie tief dunkelgrün, in der Nacht sogar fast schwarz. Fast wie verrottet.

(DongDingDongDongDingDongDingDongDingDongDingDongDongDingDongDongDingDongDingDong)

„Du wirst früher oder später erfahren, was es ist. Wir sollen etwas suchen.“

„Und was?“

„Das musst du nicht wissen. Es reicht, wenn ich es weiß. Aber es trifft sich hervorragend. Sie suchen, was ich ohnehin auch suche und brauchen werde. Also werden sie mir nicht in die Quere kommen“, erklärte er weiter und Phantomon verstand sofort, was er meinte. Die alten Legenden...

Phantomon kam nicht dazu zu fragen, woher Myotismon diese kannte. Er könnte es von den Meister der Dunkelheit erfahren haben (schloss Phantomon aber aus). Er könnte es einfach irgendwo aufgeschnappt haben. Die urbanen Erzählungen waren nicht gänzlich unbekannt. Vielleicht auch gehörte es einfach zu dem Wesen dieser Digimon und das Wissen kam automatisch mit der Digitation. Ebenso wie die Besessenheit. Warum auch sonst hat ausnahmslos jedes Myotismon in der Geschichte der Digiwelt versucht dieses Ziel zu erreichen?

Myotismon klopfte sich den Schnee von den Schultern und schüttelte einmal seinen Umhang, damit die Schneeflocken abfielen. Nun war er schwarz mit verschieden großen, weißen Punkten.

„Wir werden weiterziehen. Das hier ist nicht der geeignete Ort. Wir brauchen ohnehin einen besseren Unterschlupf, der sich nicht nur für mich eignet, sondern auch euch Geist-Digimon genug Freiraum und Schutz bietet.“

„Wo sollen wir dann hin, Meister?“

(DingDongDingDongDingDingDingDongDongDongDingDongDingDongDingDingDongDongDongDingDingDingDongDingDongDingDongDingDing)

Myotismon blieb stehen und Phantomon, noch darüber nachdenkend, was sein Meister ihm erzählte und was er über seinen Meister denken sollte sah zwar das rote Licht, nahm aber die Albtraumkralle nicht wahr. Erst als hinter ihm etwas herunterfiel und in Stücke brach. Die Glocke.

„Verzeihung“, sagte Myotismon, aber nur aus reiner Höflichkeit, nicht weil es ihm wirklich Leid tat Phantomon erschreckt zu haben. Das Geist-Digimon schaute über seine Schultern und sah sich die Überreste der Glocke und der Turmspitze an, die nun verteilt auf dem Boden vor der Kirche lagen. Ein paar Bakemon kamen heraus oder erschienen zwischen den Nebelschichten, um zu sehen was geschehen oder ihrem König etwas passiert war, aber wie Phantomon beäugten sie nur irritiert das, was von der Kirchenglocke übrig war und die zerbrochenen Steine.

„Ich hasse Glocken“, schnaubte Myotismon und verschwand ins Innere der Kirche, deren Doppeltür von zwei Soulmon aufgehalten wurde und dann, als ihr Meister ins Innere verschwand zufiel. Phantomon, immer noch in einer Art Zwischenstadium zwischen Angst und Faszination sah auf die Überreste der Glocke. Nur noch Scherben waren übrig und doch hörte man einen letzten Klang, wie ein Hilferuf. Oder eine Warnung.

(Dong…)

𝅝#
 

Mit seiner Ultra-Digitation hatte Myotismon immer mehr Probleme was das Essen betraf. Tsukaimons Problem war, dass es einfach zu wenig gab, woran die Meister der Dunkelheit einen großen Beitrag dazu geleistet hatten. Dobermon hatte das Problem, dass er normal aß, aber der Drang zu Reißen wuchs. Aber er widerstand seinen niederen Bedürfnissen. Als Myotismon hingegen erwies sich das alles ziemlich schwierig. Normales Essen, wenn man es so nennen wollte bekam er runter, aber nach einer gewissen Zeit wuchs das Verlangen nach einem warmen Hals deutlich. Ein zartes Stück Fleisch half noch einmal eine gewisse Zeit, dem Bedürfnis in etwas Lebendiges hinein zubeißen und Rotwein hob die Laune etwas, aber auch diese Befriedigung hielt nicht lange.

In der Realen Welt würde Myotismon ziemlich große Probleme deswegen bekommen. Er blieb ein Haufen Daten aus einer Datenwelt, was die Reale Welt eben nicht war. Und ihr Essen auch nicht. Myotismon blieb schwach und es setzte keine Sättigung ein, wie gut das Fleisch und wie gut der Wein war. Zu seinem Glück liefen genügen potenzielle Opfer umher und glich das Malheur aus.

In der Digiwelt, gerade in der Zeit, als er sich auf Grey Mountain niederließ, mit einer Schlossherrin, deren Augen ihn jeden Abend anfunkelten wie die Sterne, die sie aufgrund der Nebelwand nicht sahen, hatte er diese Probleme nicht. Da konnte er essen was er wollte und wenn Myotismon das Verlangen nach digitalen Blut verspürte, suchte er sich eben seine Opfer. Schließlich hatte er nun den Vorteil nicht mehr wie ein Hund jagen zu müssen. Viel lieber brachte Myotismon seine Beute dazu, freiwillig in seine Arme zu laufen. Nur diese Beute finden, dass war das Problem in dieser Lage.

Auf Grey Mountain durfte er nicht riskieren irgendeinem Digimon an die Kehle zu springen. Sobald irgendein Digimon die Bissspuren am Hals eines anderen bemerken würde, fiele der Verdacht sofort auf ihn.

Erneut Sanzomon anzuknabbern riskierte Myotismon auch nicht. Das ging beim letzten Mal schon schief. Also hob er sich dies für den Schluss auf, wenn sein Plan durch war, auch wenn – dass musste Myotismon sich wohl oder übel eingestehen – Sanzomon durchaus seinem Beuteschema entsprach. Überaus ärgerlich fast, schließlich gab es nichts schmackhafteres wie in einen zierlichen, schlanken und warmen Hals zu beißen und die ebenso warme und weiche Haut in den Mund zu saugen. Nur zu dem Vergnügen würde Myotismon nicht so schnell kommen.

So trieb er sich also manchmal stundenlang draußen herum, bis er ein Digimon für eine potenzielle Mahlzeit fand, immer mitten in der Nacht. Für den Fall, das unangenehme Fragen aufkommen sollten deckte ihn Phantomon. Er wusste möglichst weit weg von Grey Mountain jagen. Er musste den Schein waren, dass er ganz leicht auf Blut verzichten konnte, wenn er Skepsis und Konflikte vermeiden wollte.

Ob Wälder oder Steppen, Hauptsache irgendwo, wo weder Sanzomon, noch ihre Schüler etwas davon mitbekommen konnten. Manchmal trieb es ihn sogar bis zum Rande des Kontinents, wo an der Meeresbucht AncientMermaidmon saßen, die zwar schön anzusehen, aber in nicht seltenen Fällen fast genauso durchtrieben waren. Sie sahen ein Digimon, dass ihnen gefiel, verführten sie und zogen sie dann in die Tiefe, wo die Beute jämmerlich ertrank und dann gefressen wurde.

Der Name deutete schon an, dass diese Digimon einen besonderen Status genossen. Sie galten als große Krieger, bereits vor der Apartheid. Als diese jedoch begann, zogen sich diese Digimon komplett zurück und wurden selten und seltener. Deswegen auch hütete MetalSeadramon die AncientMermaidmon wie einen Schatz und hielt sie möglichst sogar aus Kämpfen heraus, wenn diese Digimon jedoch gar stärker waren wie die blichen Digimon, die MetalSeadramon in seiner Armee beherbergte. Nicht so kostbar wie LadyDevimon es für Piedmon war, viel mehr platonisch, nicht zuletzt fühlten sich auch diese femininen Meeres-Digimon zum Herrn Violinist hingezogen und verehrten ihn, als wäre er Neptunmon persönlich. Wie ungewöhnlich also, dass in einer von Mondlicht erfüllten Nacht eines von ihnen ganz alleine an einer Bucht saß. Vielleicht war es das Mondlicht, vielleicht seltene Muscheln, die sie anzog.

„Verzeiht, wenn ich stören sollte. Aber ich hätte ein paar Fragen. Vielleicht könnt Ihr mir helfen?“

Das AncientMermaidmon hatte Myotismon schon bemerkt und ihm war das klar, auch wenn es bezüglich Fähigkeiten und Stärke solcher Digimon kaum Wissen gab. Sie saß da, ihren Schweif im Wasser hängend, mit ihrem silbernen Haar spielend und wartete vielleicht sogar selbst, dass ein Abendsnack vorbeikäme. Und entweder war sie mit Digimon wie Myotismon nicht vertraut, oder aber auch er entsprach auch ihrem Beuteschema, ansonsten wüsste Myotismon nicht, wieso sie sich auf ihn einließ.

„Und die wären?“

„Ich bin auf der Suche nach MetalSeadramon. Ihr gehört doch zu seiner Gefolgschaft, richtig? Könntet Ihr mir sagen, wo ich ihn antreffen könnte?“

„Was wollt Ihr von Meister MetalSeadramon? Er hat nie erwähnt, dass er mit untoten Digimon verkehrt“, fragte AncientMermaidmon vorsichtig, aber ihre Körpersprache deutete nichts dieser Skepsis an. Vielmehr entsprach ihre Haltung einer Einladung, die Myotismon dankend annahm.

„Ich denke, er hat es nicht erwähnt, weil wir keine Freunde sind. Aber ich bin der Pianist eines Orchesters, für das auch MetalSeadramon als Violinist spielt.“

AncientMermaidmon wurde hellhörig und hob den Kopf an. Ein riskanter Zug, dennoch wäre Myotismon mehr wie überrascht gewesen, hätte MetalSeadramon seinen Lieblingen, Digimon die er wie eigene Töchter behandelte (die Tatsache mal ignorierend, dass Digimon keinen eigenen Nachwuchs bekamen), die Erkenntnis der musikalischen Schönheit verwehrt.

„Ihr scheint die Wahrheit zu sagen. Aber ich kann Euch nicht sagen, wo Meister MetalSeadramon ist.“

„Wie schade. Aber vielleicht würdet Ihr mir ja etwas von Eurer Zeit schenken?“

„Ich...“

Auch wenn AncientMermaidmon einen Helm trug, sehen konnte sie allemal. Sie sah die Augen dieses Digimon, dass ihr durchaus optisch zusagte und ihr war daher erst nicht klar, dass diese Anziehungskraft kein Resultat von etwas wie Sympathie war. Und die Neugierde, was im Abgrund war nicht echt.

„Ich weiß aber nicht viel, dass Euch helfen könnte.“

„Das macht nichts. Ich bin überzeugt, Ihr könnt mir sehr behilflich sein.“

Lächelnd reichte Myotismon ihr die Hand und AncientMermaidmon zögerte nicht, sie anzunehmen. Ihr war kalt geworden, was irgendwie fernab ihrer Logik war, schließlich war sie ein Meeresbewohner. Auch die Logik, warum sie glaubte, bei Myotismon würde sie den Mangel an Wärme wieder ausgleichen, wenn er selbst doch eiskalt war, erschloss sich ihr nicht. Aber jede einzelne Datei in ihr sehnte sich danach dieses Digimon zu greifen.

Schnee. Es fiel Schnee vom Nachthimmel ins Meer. Es gefror. Für AncientMermaidmon war es einerseits beunruhigend und gleichzeitig genauso gleichgültig. Das Vampir-Digimon vor ihr war interessanter.

Seine dämonische Aura zog sie immer weiter Richtung Abgrund.

„MetalSeadramon ist ein wenig schüchtern, wisst Ihr? Er erzählt nicht so viel von sich. Als ein Mitglied seines Orchesters kränkt mich das etwas. Dabei würde es mich sehr interessieren, welche Pläne er verfolgt.“

„Meister MetalSeadramon, er...“, sprach AncientMermaidmon, stoppte, als ihr bewusst wurde wie kalt es wirklich war. Die Bucht war ganz weiß geworden. Schneeweiß und doch so dunkel.

„Er redet gewiss nicht viel von seinen Plänen. Er steht im engen Kontakt mit Machinedramon und einem Devimon. Meister MetalSeadramon befahl den Divermon, etwas im Meer auszubreiten, dass er Dunkles Netzwerk nannte.“

Schwindel überkam sie. Der Schneefall – kein echter, nur eine Halluzination – wurde zu seinem Sturm. Aber statt sich Sorgen darüber zu machen, dass sie sich im wahrsten Sinne die Schuppen abfror, war sie heilfroh, dass dieses unheimliche Digimon da war, dass ihr nicht nur die Hand gereicht hatte, sondern auch erlaubte, dass sie die Arme um ihn legen durfte.

„Wofür braucht er das?“

„Ich weiß es nicht. Mich und meine Schwestern lässt er aus den politischen Streitereien. Meister MetalSeadramon hat mir und meinen Schwestern versprochen, dass er die Meere ausbreiten und die Grenzen für Meeres-Digimon wie uns sprengen würde. Er sagte wir wären dann alle... alle gleich.“

„Er scheint euch ja sehr gerne zu haben“, sagte Myotismon, unheilvoll lächelnd. „Spielt er euch AncientMermaidmon oft etwas auf seiner Violine vor? Hat er nicht für solche besonderen Anlässe ein spezielles Modell entwerfen lassen?“

„Selten... Dabei klingt es so schön. Wenn wir ihn fragen, woher er das kann, schweigt er. Er redet darüber nicht. Er bezahlt die Gekomon manchmal, die ihr Königreich weiter östlich haben, dass sie für ihn spielen. Das Stück... Ich weiß nicht mehr, wie es heißt. Aber es ist schön… so wunderschön. Es klingt wie Regen...“

Im Gegensatz zu ihr wusste Myotismon genau, welches Stück es war. Das Orchester hatte hier und da Stücke und Komponisten als individuelle Favoriten, aber in zwei Dingen waren sie sich immer einig und jeder von ihnen würde es nicht nur im Halbschlaf problemlos spielen können, sondern es auch immer einem anderen vorziehen.

Das eine war Stand by me. Es war das erste Stück, was sie spielen konnten. Es war ihr Anfang. Ein simpler Anfang.

Nummer Zwei, Vivaldis Jahreszeiten, war ihr Meisterwerk. Das, was sie wirklich mit Musik und allem, was darum war verbanden. Dieses Musikstück, von dem sie nie loskamen. Jenes, dass sie hörten, wenn sie es wagten selbst in ihren Abgrund zu schauen, ehe sie sich abwandten und sich wieder ihrer verkorksten Welt widmeten, die bedauerlicherweise kein bisschen an die erinnerte, die sie aus ihren Märchen kannten.

In MetalSeadramons Abgrund spielte Vivaldis Sommer im zweiten Satz. Ein Regenschauer.

„Er beschwert sich immer, dass sie schrecklich spielen. Doch er geht immer wieder zu ihnen und bezahlt gut. Niemand weiß, warum. Für uns macht Meister MetalSeadramon manchmal eine Ausnahme... Er sagt wir erinnern ihn an jemanden... Aber wenn er selbst spielt, ist er danach oft so wütend.“

„An wen erinnert ihr ihn denn?“

„Ich weiß es nicht... Ich weiß nichts mehr. Verzeiht mir.“

„Ihr müsst Euch nicht entschuldigen. Ihr habt mir wirklich sehr geholfen. Und wenn Ihr erlaubt, würde ich mich für diese Hilfe gerne erkenntlich zeigen...“

AncientMermaidmon verstand durchaus was das hieß, war sich aber den Folgen dessen aufgrund ihres Zustanden nicht bewusst, oder sich diesen nicht bewusst werden. Sie ignorierte es, wie auch wie in Myotismon die Gier in den Augen aufblitzte. Mit der Beute zu spielen war eine Leidenschaft, die Myotismon genoss und er ließ sich meist sogar viel Zeit damit, bis sie sich freiwillig hingaben und ihren Hals freimachten. Der Biss selbst war nur die Krönung von allem. Doch in letzter Zeit...

Bevor er zurück nach Grey Mountain kam konnte Myotismon sich noch soweit beherrschen, um seinen Opfern noch wenigstens so viel Blut übrig zu lassen, um sie in einer anderen Nacht wieder aufzusuchen und das Spielchen wiederholen. Aber nun wurden die Abstände zwischen all seinen Mahlzeiten länger und mit jedem Tropfen, den er aus der Kehle saugte wurde sein Hunger nur noch größer, anstatt dass er Sättigung empfand, wie bei diesem AncientMermaimon, dem Persiamon davor, dem Lilimon davor und auch - wenn Piedmon das jemals herausfinden sollte, würde er ihn einen Kopf kürzer machen, da war sich Myotismon sicher - dem LadyDevimon davor und was für Digimon noch alle davor waren.

Weil er einfach nicht satt wurde. Weil er, sobald er sich über seine stöhnenden Opfer legte an etwas anderes dachte. Weil keines dieser Digimon das Digimon war, dass er eigentlich beißen wollte.

An jenem Abend, als dieses meerjungfraugleiche Digimon seine Beute wurde und er sich dabei vorstellte, dass sie Sanzomon hätte sein können, hatte ihn MetalSeadramon schon in flagranti erwischt. Myotismon vernahm erst nur sein Knurren und als er aufsah, konnte er dessen Schweif auf sich zurasen sehen. Er konnte aber noch ausweichen, dass AncientMermaimon war mit dem zerschlagenen Stück Land zurück ins Wasser gefallen und trieb, mehr tot als lebendig an der Wasseroberfläche.

„Störst du andere Digimon immer so beim Essen?“, rief Myotismon zu MetalSeadramon, mit dem Handrücken auf den Lippen, um das Blut, was noch daran hing zu entfernen. Das riesige Seeschlangen-Digimon stand entgegen des Mondlichtes und er sah aus wie eine lange, dicke Gewitterwolke, die aus dem Wasser stieg mit roten Blitzen in den Augen und Donner, der aus dem Maul kam, zusammen mit diesem salzigen Meeresatem. Seine Mähne wirbelte im Wind, als hätten sie ein Eigenleben entwickelt.

„Da bin ich endlich dieses lästige Zhuqiaomon losgeworden und schon muss ich mich mit solchen Parasiten wie dir rumärgern!“

Er stutzte kurz. Der Name war Myotismon selbstverständlich geläufig. Einer der Souveränen. Ein Pönix, rot wie Feuer.

(Wer erschoss ihn, den rot Robin? Ich, rief der Fisch, mit Fauch und Zisch)

Bei dem Gedanken runzelte sich Myotismons Stirn schwach. Sanzomons alberne Nonsens-Briefe ergaben plötzlich doch Sinn und diese Erkenntnis war für Myotismon fast unheimlich.

Das AncientMermaimon streckte die Hand nach ihrem Meister aus, versuchte etwas zu sagen, bekam aber die Worte nicht zusammen. Das Wasser um sie herum war rot durch ihre eigenen Daten geworden. MetalSeadramon sah sie lange an, schien zu überlegen und dafür, dass er so lange überlegte kam sein Angriff, der Powerfluss, überaus überraschend und traf damit dass wehrlose AncientMermaimon. Zu Myotismons Leidwesen sah man nicht einmal, wie der Wasserstrahl sie durchbohrte, nur wie ihr Datenstaub im Meer zerfiel, wie Algen oder Gischt über der Wasseroberfläche trieb und dann vollständig verschwand.

„Wie kaltschnäuzig. Hätte ich einem wie dir gar nicht zugetraut.“

„Selbst wenn sie sich erholt hätte, hätte sie mit der Schande leben müssen von einem wie dir angefasst worden zu sein! Dein Gift hätte ich niemals vollständig aus ihr herausbekommen! Hast du keine Achtung vor solch legendären Digimon?“

Myotismon kümmerte sich jedoch wenig um das Gewitter, dass sich in MetalSeadramon - oder eher in dessen Abgrund - anbahnte. Interessanter war mehr dieser große Bluttropfen, der noch an seinem Handgelenk hing und glänzte wie ein fein geschliffener Edelstein, ehe er sich in feine Daten auflöste. Erst als dieser Bluttropfen verschwunden war, schenkte Myotismon MetalSeadramon wieder Beachtung.

„Ich hatte eben Hunger. Und unter uns – Spiel dich nicht auf wie ein Samariter. Wäre sie ein Landbewohner gewesen, hätte es dich nicht nur nicht interessiert, sondern du hättest noch schadenfroh zugesehen.“

Und gerade weil das die reine Wahrheit war, flippte MetalSeadramon aus und gebe es nicht dieses Irgendetwas, inmitten eines Regenschauers in seinen Augen, hätte er Myotismon vermutlich wirklich in diesem Moment gefressen. Vielleicht war es auch ein Blitzschlag des Herr Dirigenten, der ihn rettete.

Stattdessen standen sie sich praktisch Nase an Nase und sahen in den Abgrund des jeweils anderen.

„Du spuckst zu große Töne für ein Ultra-Level. Nur weil du Puppetmon einmal ein paar Holzsplitter rausgezogen hast, heißt dass nicht, dass du mit uns allen so umgehen kannst!“

„Und nur weil ihr Mega-Level seid, werde ich nicht vor euch kuschen.“

Zwar rührte sich MetalSeadramon kein bisschen, dennoch begann das Wasser, indem er schwamm zu tosen und die Wellen schlugen gegen das Land. Dann drehte sich der Wind und MetalSeadramon erschnüffelte etwas in der Luft. Etwas war in seine Nase gekommen, dass weder wie das Meer, noch wie eine Gruft roch.

„Woher kommt dieser Geruch?“

„Ich verstehe nicht, was du meinst“, sagte Myotismon, der sich wirklich erst nichts dabei dachte, auch nicht, als MetalSeadramon ihn einmal komplett umkreiste.

„Dein Grabgeruch ist mir zwar vertraut, aber irgendetwas ist anders. Viel frischer. Viel blumiger.“

Und bei dem Wort blumig dämmerte es Myotismon so langsam. Er wusste, Sanzomons Lieblingsblumen würden ihm irgendwann einmal zum Verhängnis, doch hatte er eher erwartet, dass er eines Tages eher daran ersticken würde.

„Ich bin viel unterwegs.“

„Aber ich kenne diesen Geruch. Sehr gut sogar. Es ist der Geruch der Seerosen, die meine AncientMermaidmon so lieben. Wieso aber riecht ein Untoter wie du nach -“, sprach MetalSeadramon und in dem Moment, als er Myotismon fixierte, der krampfhaft versuchte, dass sein Pokerface nicht zu bröckeln begann, verstand er. Die AncientMermaidmon waren nicht die Einzigen, die diese Seerosen liebten. Überhaupt aufmerksam auf diese einfachen Wasserpflanzen wurde er nur, weil seine geliebten Meerjungfrauen-Digimon diese Pflanzen auf dem Einband bestimmter Bücher wiedererkannten. Bücher über Ideale, die sich indirekt über das echauffierten, für was die Meister der Dunkelheit einstanden und MetalSeadramon in seiner Wut stets zerfetzte. Bücher, die bei der Opposition Anklang fanden, wie erst selbst schon sah. Die Bücher eines Sanzomon, die die Einbände ihrer Bücher mit diesen Seerosen zierte, wie auch die Spitze des Widerstandes.

„Du... Du machst gemeinsame Sache mit dem Feind?!“, fauchte MetalSeadramon ihn an und wieder standen die beiden Digimon Nase an Nase. „Lässt du dich deswegen nicht mehr blicken, weil du dich mit dieser Volksverräterin vergnügst?“

„Ich mache keine gemeinsame Sache, das ist alles Teil meines Plans! Ich versuche nur an Informationen zu kommen.“

„Warum sollte der Widerstand ausgerechnet dich bei sich haben wollen?“

„Meine Kontakte die Kreise, in denen ich verkehre, haben dich nicht zu interessieren. Ich bin keinen von euch Rechenschaft schuldig.“

So viel Unverschämtheit auf einmal entfachte MetalSeadramons Zorn erneut, aber erneut hinderte ein Stromschlag ihn daran, Myotismon anzugreifen. Dieser Zweite war stärker wie der Erste und bereitete dem Leviathan von Net Ocean Kopfschmerzen. Die und die bebende Stimme ihres Dirigenten, der in der ewigen Dunkelheit seinen Stab führte und so seinen Violinist zwang, ruhiger zu spielen. Der Herr Pianist hatte ein Anspruch darauf, vor Publikum verhört zu werden, ehe man über ihn richtete.

„...Tse. Der Herr Dirigent hat Recht. Warum verschwende ich meine Zeit überhaupt mit dir?“, zischte MetalSeadramon weiter und koch wieder zurück ins Wasser. „Bete, dass mein AncientMermaidmon in der Stadt des Ewigen Anfangs bereits auf mich wartet! Und wage es noch einmal so nah an mein Reich zu kommen oder du wirst derjenige sein, der gefressen wird, hast du verstanden?!“

„Dann tu es doch gleich oder hast du zu viel Angst vor dem Herr Dirigenten?“

Mit einer ziemlich großen Welle wurde die See wieder ganz still, aber man konnte in der Stille das Plätschern hören. MetalSeadramon entschied sich darauf nicht zu antworten, Myotismon würde es nicht verstehen. Schließlich wusste dieses Digimon nicht mehr, was da in dem Abgrund unter dem Schnee lag, was das Irgendetwas war, dass sie sieben zu einem Orchester machte. Das Irgendetwas hatte keinen Namen, keine Form, keine Farbe, aber es existierte irgendwo dort unten und auch wenn man es nicht beschreiben konnte, wussten sie alle, was es war. Zumindest sechs von ihnen wussten es und dass Myotismon es nicht wusste ärgerte MetalSeadramon fast noch mehr, als dass dieser eins seiner liebsten und schönsten Digimon seines Reiches auf dem Gewissen hatte.

„Und ausgerechnet so ein widerwärtiges Suspekt wie du hat so viel Glück. Warum hast du von uns sieben allein das Glück erhalten vergessen zu dürfen?“, knurrte MetalSeadramon. Es klang wie ein Blitzschlag und als hätte ihn wirklich ein Blitz getroffen, wandt sich dieses Digimon im Wasser, krampfte und brüllte, während Myotismon selbst ihn unverständlich dabei zusah.

„Ich will vergessen! Dieser Schmerz! Diese Qual! Der Abgrund! Das ist niemals passiert!“

MetalSeadramon warf sich nach hinten und ließ seinen Körper ins Meer fallen. Die aufkommenden Wellen waren groß genug, dass Myotismon selbst noch von ihnen erfasst wurde und es ihn fast von den Füßen riss. Sein Umhang und seine Fähigkeiten schützten ihn zwar, so dass er zwar nicht durchnässt war, aber der Stoff seines Umhangs hatte dennoch eine großzügige Menge Wasser aufgesogen und war so schwer, als hätte jemand Steine hinein genäht.

Von MetalSeadramon sah man oberhalb des Wasserspiegels nichts mehr, aber zwischen dem Rauschen der Wellen konnte Myotismon, Dank seines doch empfindlichen Gehörs MetalSeadramons Brüllen hören, dass aus den Tiefen des Meeres kam.

„Momo! Momo, wieso bist du fort? Wo bist du hingegangen, Momo? Momo! Wieso ließt du mich allein?Wieso kann ich dich nicht hassen, Momo?!“

Dann wurde es still. MetalSeadramon war in sein eigenes Unterwasser-Wunderland abgetaucht. Doch MetalSeadramons Wunderland war nicht Lewis Carrolls Nonsens-Welt, sondern ein zerfallenes Amphitheater, und er war kein Schwarzer König, sondern ein Tier, dass Kassiopeia gerufen wurde. Von einem Mädchen, von Momo, die ihn, wenn es regnete mit Violinenklängen heimsuchte und auf ihn einredete, statt auf die grauen Herren.

„Garantiert wird er mich bei Piedmon verpfeifen“, schnaufte Myotismon, weiter das Meer anstarrend, die trügerisch ruhig war. Eine schreckliche Nacht. Hoffentlich würde es für seine Pläne keine Konsequenzen haben. Aber wohl oder übel müsste er sich demnächst bei den anderen blicken lassen müssen.

Vielleicht täte es auch ein Brief, denn sehen wollte Myotismon keinen von ihnen.

Er wrang das überschüssige Wasser aus seinem Umhang, dann verließ Myotismon die Bucht, hoffend, dass seine Truppen bessere Nachrichten für ihn hätten.

♫
 

Wie Myotismon selbst hatten auch seine Truppen kein Glück, aber irgendwie rechnete er schon damit. Phantomon hatte ihm nichts zu erzählen und kein einziges Digimon, dass ihm gehorchte brachte brauchbare Informationen zu Tage. Er wusste es und war gleichzeitig doch so verblüfft, wie gut Sanzomon ihre Geheimnisse versteckte. Raremon schwamm die unterirdischen Flüsse entlang, wusste wo es versteckte Pfade gab, aber sie waren nicht zu erreichen oder zugemauert. In den Höhlen im Berg fand sich nichts. Ein, zwei Flaschen mit Briefen fing Raremon in den vergangenen Wochen noch auf und überbrachte sie seinem Meister, aber gelesen hatte er sie nicht. Wenn man im richtigen Winkel durch das Glas sah, erkannte man, dass eine ganz dünne Schnur in der Flasche gespannt war. Vielleicht auch ein Haar.

Ein alter Trick von Babamon. Sie spannte ihre eigenen Haare an ihre Bücher, um feststellen zu können, ob irgendjemand sie heimlich herausnahm. Und wie bei den Büchern würde auch in den Flaschen das Haar reißen und man würde wissen, dass ein anderes Digimon sich an der Flasche zu schaffen gemacht hatte. Dabei war sich Myotismon sogar sicher, dass auch in dem Fall der Verdacht schnell auf ihn fallen würde.

„Was nur verheimlichst du vor mir, Sanzomon?“, sagte Myotismon nachdenklich zu sich selbst und blickte durch die Nebeldecke hinunter ins Tal, aber außer schwarzen Wäldern gab es dort unten nichts und weil alles so normal und unscheinbar wirkte, so gar nicht verdächtig, ärgerte sich Myotismon. Er hatte Sanzomon tatsächlich unterschätzt.

Myotismon hatte sich eigentlich vorgestellt, dass es sehr leicht wäre seiner alten Freundin die Informationen herauszulocken, aber sie war zu einem doch starken Ultra-Level Digimon geworden. Er bekam aus ihr nichts heraus und unter Hypnose schon gar nicht. Diese wirkte bei ihr ja nicht einmal. Jijimon mochte ihm zwar gelehrt haben, wie man in die Köpfe anderer Digimon schaute, Babamon dafür brachte Sanzomon bei, wie man sich eben genau gegen so etwas wehrte. Und ihren drei geliebten Schülern hatte Sanzomon dieses Wissen nicht verwehrt.

Der Rest ihres Personales war nutzlos. Weder die Sistermon, noch Sirenmon hatten unter Myotismons Bann etwas Wertvolles zu seinem Plan beizutragen und als er das recht schnell bemerkte, schickte er sie erzürnt zurück auf ihre Zimmer. Am nächsten Tag wussten sie davon nichts mehr. Und dass die Swanmon oder die Reppamon mehr wussten, als die Digimon, die mit Sanzomon am selben Tisch saßen bezweifelte er sehr stark.

Und so naiv wie sie war, sagte sie ihm doch nicht alles. Sie verheimlichte ihm bewusst Dinge, er roch es geradezu. Zwar saß er ihr direkt gegenüber, wenn sie ihre Bücher schrieb oder übersetzte, aber er hatte große Teile der alten Sprache verlernt und sie wusste das. Die Bücher, die es ihm wieder hätten beibringen können hielt sie unter Verschluss. Nicht zu vergessen, diese dämlichen Kinderreime dazwischen, die Nonsenssprüche und Schachtelwörter, die er als Tsukaimon schon gehasst hatte. Nicht selten sprach sie eben in solchen Kinderreimen mit ihren Schülern. Das war ein Code. Sie sprachen so miteinander und tauschen Informationen aus, weil sie wussten, dass er es nicht verstehen würde.

Was immer sie heimlich in diesem Schloss für die vier Souveränen trieb, sie versteckte es sehr gut.

Aber irgendwo auf Grey Mountain war das, was er suchte und er verbrachte alle seine Nachtschichten damit, es zu finden. Keine Eile, es würde alles von selbst kommen. Entweder würde er fündig werden, oder es würde sich die Gelegenheit ergeben, alles direkt von Sanzomon zu erfahren. Er durfte sich nur nicht erwischen lassen.

Wo man schon dabei war – In einem der Zimmer in den mittleren Etagen brannte Licht und wenn Myotismon sich nicht irrte, war es eines der Zimmer, dass Sanzomon als Spielzimmer für ihre Findelkinder eingerichtet hatte, überwiegend mit Fabelbüchern und Babamons alten Schaukelstuhl in der Mitte. Für die Zeit jedoch ungewohnt, dass dort noch Licht brannte. Myotismon war nicht so neugierig wie Sanzomon, aber es war ungewöhnlich und etwas Ungewöhnliches brachte meist auch etwas Interessantes mit sich.

Er sah sich noch um, ob ihn ein Digimon beobachtete, aber alles was ihm entgegen kam war grünes Blattwerk, dass sich teils auch schon rötlich verfärbte, dann erst flog Myotismon zum Fenster. Er blieb im Schatten der Schlossmauern versteckt, an die Wand gelehnt und spickte hinein und sah dort auch als erstes Sanzomon, die auf dem Boden vor Viximon kniete.

Allen Anschein nach schien das Ausbildungs-Digimon etwas ausgefressen zu haben (Myotismon hatte nur vage mitbekommen, wie drei von Sanzomons Findlingen sich gestritten hätten, kurz bevor er seinen Nachtdienst angetreten war). Es kniff die Augen zu, sein buschiger Schweif lag eng am Körper.

„Ich entschuldige mich nicht! Basta! Es geschieht ihnen Recht, sie haben angefangen!“

„Sie mögen angefangen haben, aber du hast sie angegriffen. Ich habe euch gelehrt, dass man bei einem Streit niemals zuerst angreifen soll. Sie mögen dich geärgert haben, aber du hast dich genauso falsch verhalten“, ermahnte Sanzomon Viximon und sie klang so ungewohnt ernst, was selbst Myotismon für einen Augenblick überraschte. „Sunmoon und Moonmon kriegen noch ihre Predigt und ihre Strafe, aber erst möchte ich, dass du dich bei Sunmoon entschuldigst. Es hat sich verletzt, als du auf es losgegangen bist.“

„Mir doch egal!“, keifte Viximon zurück. Nun legte es auch seine Ohren so weit es ging zurück.

„Die beiden haben einfach mein Essen versteckt! Sie sind so gemein und bösartig gewesen!“

„Viximon, es war ein Scherz. Was sie getan haben war nicht richtig. Aber ich habe mit den beiden geredet und glaube mir, sie meinten es nicht böse. Sie dachten sich nichts.“

„Doch! Haben sie! Ich mag sie nicht mehr und nächstes Mal nehme ich ihnen auch ihr Essen weg!“

„Vixi-“

Sanzomon kam nicht dazu, weiter zu sprechen. Als sie ihre Hand nach dem kleinen Fuchs-Digimon ausstreckte, sprang dieses auf und biss ihr in die Hand. Sie zuckte, kniff ein Auge zu, aber sie wagte es nicht zu schreien. Jedoch begriff Viximon schnell, was es tat und ließ vor Schock Sanzomon los und weil es nicht nur schockiert war, sondern sich auch begann zu schämen, als es die Abdrücke seiner kleinen Zähne an Sanzomons Hand sah, rollte es sich ein und keinen Moment später hatte es sich in eine kleine Wolke gehüllt. Als diese verschwand, war Viximon zu Stein geworden.

„Viximon, verwandle dich wieder zurück! Ich bin dir nicht böse. Aber sich zu verstecken bringt nichts“, redete Sanzomon auf es sein, aber der Stein, der nur mit viel Fantasie eine Fuchsform erahnen ließ rührte sich nicht.

„Viximon!“

Das Digimon blieb stumm. Sanzomon schnaufte, blickte auf ihr Findelkind und wirkte recht ratlos. Dann aber streckte sie ihren Hand aus. Ein Licht flackerte auf, dann hielt Sanzomon ihre Mala-Kette in der Hand.

„Glaube mir, ich mache das nicht gerne“, sagte sie noch, dann falteten sich ihre Hände, von ihrer Kette umschlungen. Sie senkte den Kopf, die Perlen ihrer Kette glühten und trotz, dass der Wind Myotismon um die Ohren pfiff und das vertrocknete Blattwerk raschelte, hörte er Sanzomons Sutra. Sie war in Trance, trotz allem war ihr Blick klar wie ihre Stimme. Ihr Sutra irgendwo zwischen Sprache und Gesang, der sich kaum von ihren Schlafliedern unterschied, betete die Worte vor sich hin, die von einem Ort und einer Zeit stammten, an die sich keiner mehr erinnerte außer Digimon die wie sie oder einer ähnlichen Art angehörten. Ein Fers. Zwei Ferse. Eine ganze Strophe. Ein kompletter Refrain.

Sie hörte auf, als wieder eine kleine Rauchwolke aufstieg und Viximon sich zurückverwandelte. Statt aber verängstigt zu sein, starrte es nur mit halboffenem Mund. Das Digimon hatte Tränen im Gesicht und es dauerte, bis Viximon dies selbst bemerkte. Das Schluchzen kam verzögert, dann fing es an zu weinen.

„Sanzomon... Sanzomon... M-Mein Essen... Sie haben mir mein Essen weggenommen. Sie haben mir alle mein Essen weggenommen!“, heulte es, wieder legte es Schweif und Ohren an und die kleinen Arme über den Kopf. „Sie haben mir alles weggenommen u-u-und ich hatte nichts. Sie haben mir alles weggenommen und mich alleine gelassen, obwohl ich so Hunger hatte! Ich verhungere! Ich muss verhungern!“

„Pscht, Viximon, es ist gut. Alles ist gut...“

Sanzomon nahm das heulende Digimon an sich, hielt es im Arm, dicht an die Brust gedrückt, was aber nur bedingt half.

„Viximon, schau mich einmal an“, sagte Sanzomon zu dem Ausbildungs-Digimon, mit sachter Stimme, dann erst öffnete es seine großen und mit Tränen gefüllten Augen. „Du verhungerst nicht. Der Tag wird kommen, dann wirst du stark genug sein dein Essen vor anderen Digimon verteidigen oder es mit denen teilen können, die vielleicht nicht deine Stärke haben. Und solange bin ich da. Jeder von euch bekommt alles von mir, was er braucht. Dafür sorge ich mit aller Macht. Du brauchst keine Angst haben.“

Es war nicht ganz klar, ob Viximon alles hörte oder verstand, was Sanzomon ihm sagte. Während es Sanzomon ansah und sie mit warmer Stimme auf es einsprach, waren seine Augen wieder zugefallen. Als Sanzomon anfing, es in den Armen leicht hin und her zu schaukeln und zu summen – kein Sutra, diesmal wirklich eines ihrer Lieder, die Babamon schon ihren Findlingen vorsang, wenn ihre Stimme auch nicht so weich war wie Sanzomons –, schlief es ein.

„Brichst du so immer den Willen deiner Findelkinder?“, rief Myotismon in den Raum. Sanzomon zuckte erschrocken zusammen, hielt Viximon fest im Arm, ehe sie es noch fallen ließ. Als sie aufblickte, saß Myotismon mit verschränkten Armen auf dem Fenstersims.

„Musst du mich so erschrecken?“, sagte sie, sichtlich nicht erfreut und stand wieder auf. „Wie lange bist du schon hier?“

„Ein paar Minuten vielleicht. Lange genug, um deine Erziehungsmethoden beobachten zu können.“

„Das hier ist keine Erziehung.“

Ehe Sanzomon weiter erzählte, hielt sie inne und rührte sich keinen Millimeter. Dann verzog sich ihr Gesicht, und schob einen Teil ihres Schals unter das Gesicht des schlafenden Viximon. Myotismon überlegte noch, ob das passiert war, was er dachte, verkniff es sich aber ein schadenfrohes Schmunzeln.

„Machst du das immer, Sanzomon? Bringst du so deinen Kindergarten Anstand und Manieren bei?“

„Zum letzten Mal, es ist kein Teil der Erziehung. Nicht im dem Sinne. Du weißt doch, was das für Digimon sind.“

Natürlich wusste er das. Sie waren Opfer der Kriege und dem Zerstörungswahn der Meister der Dunkelheit. Man sprach es nicht öffentlich aus, aber das, was hier in der Digiwelt geschah war Krieg. Und im Krieg gab es nun mal Opfer, vermeiden ließ sich das nicht. Geschweige denn achtete man darauf, auf was für einem Level sich diese befanden. Für Baby- und Ausbildungs-Digimon gab es nicht immer Mitleid oder eine Art Welpenschutz. Sie mussten lernen, die Realität zu akzeptieren, wenn sie überleben wollten. Grundgesetz Null – töten oder getötet werden. Warum mehr Mitgefühl für Ausbildungs-Digimon aufbringen, als für einen Champion oder ein Ultra (was Myotismon für diese schon nicht tat)? Myotismon war selbst gegen diese unkontrollierbaren Trümmerzüge und gab auch öffentlich zu, dass es ihm zuwider war, Digimon in den Krieg hineinzuziehen, die nicht einmal an die Front wollten. Es war so unnötig, solche Digimon zu töten. Aber sie hatten eben Pech und wer sich wehrte sollte eigentlich auch wissen, warum er dies tat und dass dies unter Umständen schwere Folgen haben konnte.

„Sie alle haben ähnliche Dinge erlebt wie Viximon. Ich möchte ihnen nur helfen, dass sie das verarbeiten können, damit sie die Albträume, die sie im Herzen heimsuchen irgendwann bezwingen können.“

„Da gibt es doch bei weitem einfachere Methoden“, warf Myotismon ein und stand auf, ging direkt auf Sanzomon zu. „Hat Babamon uns beiden nicht einmal beigebracht, dass es da eine Pilzsorte gibt, die helfen könnte? Dann könnten sie das doch ganz leicht wieder vergessen. Sie könnten alles vergessen. Ist das nicht ein Segen?“

„Du meinst… Geierkrallen?“

Erschrocken und angewidert verzog Sanzomon ihr Gesicht.

„Das den Kleinen vorzusetzen wäre das Letzte, was ich tun würde“, antwortete Sanzomon bestimmend. Einerseits gefiel Myotismon eben dieser Ton nicht, dass hieße, sie versuchte sich gegen ihn durchzusetzen. Keine Spur von Angst und ein Digimon, dass keine Angst vor ihm hatte war nicht vertrauenswürdig. Andererseits musste Myotismon sich eingestehen, gerade weil sie früher so ängstlich war, hatte dieser Klang in ihrer Stimme etwas, der ihn dazu animierte diese Diskussionen auf einer ruhigen Ebene weiterzuführen.

„Wieso nicht?“

„Du liest meine Bücher offensichtlich immer noch nicht. Würden sie den Schmerz einfach vergessen, würden sie nie daraus lernen. Die Digiwelt lernt ohnehin schon zu wenig. Es zu vergessen mag einfach sein, aber man wächst daran nicht.“

Besorgt sah Sanzomon Viximon an, dann strich sie dem schlafenden Digimon über dem Kopf.

„Aber sie sollen lernen. Vielleicht wird dann diese Generation von Digimon etwas in dieser Welt erreichen können. Ich will nicht, dass sie ihre Herzen verschließen. Dann heilen auch ihre Wunden. Narben werden immer bleiben, aber sie werden wissen, mit ihnen umgehen zu können.“

„Und aus welchen schlauen Buch hast du das?“

„Aus gar keinem Buch. Das sind nur wenige der vielen Dinge, die ich mir überlegt habe, während ich an Jijimon und Babamon zurückdenke oder meine Schüler ansehe.“

Und an noch ein Digimon. Das sagte Sanzomon zwar nicht, aber man konnte es in ihren Augen ablesen, als sie Myotismon ins Gesicht sah.

„Woher weißt du, dass das, was du machst überhaupt funktioniert?“

„Als ich aufs Ultra-Level digitierte, habe ich die Stimmen gequälter Seelen immer gehört. Mit der Zeit habe ich gelernt, sie auszublenden. Aber besonders laute Stimmen kann ich nicht abschalten. Ich höre die Schreie und Hilferufe aus dem Herzen dieser jungen Digimon. Sie reißen mich aus dem Schlaf, so wie heute Nacht. Aber diese Hilferufe werden seltener. Dann weiß ich, dass ich Erfolg habe.“

Ihr Blick blieb an Viximon haften, als es begann unverständliches Zeug zu murmeln. Es schlief, aber etwas in ihr motivierte Sanzomon das Ausbildung-Digimon fester in den Arm zu nehmen und nochmal leicht hin und her zu bewegen.

Dass sie mitten in der Nacht mal aufwachte, geschah also öfter, wie Myotismon heraushörte. Gut, dass er dies nun auch wusste.

„Kennst du das auch?“, fragte Sanzomon anschließend. Myotismon überlegte, aber erst nicht darüber. Sondern eher, wie viel er ihr von seinem Blatt zeigen sollte. Aber wenn Myotismon wollte, dass sie weiter redete und ihr halbblindes Vertrauen blieb, musste er gezwungenermaßen einiges von sich Preis geben.

Ungern. Aber es war ja Sanzomon, die ihn schon als schwachen Rookie kennenlernte, im kränklichen Zustand wie schlafend, Situationen die Myotismon viel zu intim waren. Auf den ein oder anderen Schatten mehr, über den er springen müsste, um ihr Interesse zu wahren kam es nun also auch nicht mehr an.

„In gewisser Weise ja. Es sind die Toten, die ich höre. Daten der Digimon, die erst gelöscht wurden und deren letzte Erinnerungen im Wind verstreuen, ehe sie wiedergeboren werden oder für immer als Reste in dieser Welt umherirren. Schmerzensschreie, das Betteln um Gnade, alles was kurz vor ihrem Ableben geschah. Aber man lernt sie irgendwann zu ignorieren. Toten Digimon ist nicht zu helfen.“

„Sagt der, der um Asyl für eine Schar Geist-Digimon bat.“

Sanzomon lachte über die Ironie, Myotismon hingegen nicht, also ließ sie es schnell wieder und wartete, dass von ihm eine Reaktion kam. Eigentlich müsste Myotismon seinem Dienst nachgehen, nur war es offensichtlich, dass Sanzomon diese Pflicht gerade zweitrangig war und es eigentlich genoss, dass sie beide mal ganz allein in einem Raum standen, ohne Bedenken, dass ihre Schüler oder Myotismons eigene Truppen dazwischen funkten.

Und tatsächlich war Myotismon dieser Situation auch nicht ganz abgeneigt. Zeit verbrachten sie beide ohnehin wenig gemeinsam – verschiedene Tag-Nacht-Rhythmen und viel Arbeit waren hinderlich – und wenn sich die Gelegenheit zum spielen gab, warum nicht ergreifen?

„Hörst du auch mich, ehrfürchtige Hohepriesterin?“, fragte Myotismon. Der Abstand zwischen ihnen verringerte sich. Augenpaare, die direkt in die gegenüberliegenden schauten. Als sein Kopf sich nachdenklich zur Seite legte, neigte Sanzomon ihren mit. Er blinzelte, sie daraufhin genauso. Ihn zu mimen machte ihr Spaß.

Sanzomon sah noch einmal zu Viximon, aber nicht um zu sehen, ob es schlief, sondern ob es wirklich tief schlief.

„Nein. Ich glaube, bei den Kleinen funktioniert es nur, weil sie noch keine mentalen Wände um ihre Psyche gezogen haben. Das macht es leichter für mich zu ihnen durchzudringen, statt erst die Wurzel des Übels zu finden und auszugraben.“

„Ausgraben?“, fragte Myotismon. Sanzomon blickte erschrocken auf, als ob ihr das, was sie sagte peinlich gewesen wäre. Vielleicht war es das für sie auch.

„Nur eine Metapher“, antwortete sie schließlich, die Gesichtszüge unter ihrem Halstuch komplett entspannt. Und dem verräterischen Leuchten in den Augen, dass Myotismon verriet, dass er sie da hatte, wo er sie haben wollte.

„Würdest du denn gerne wissen, was in meinem Inneren vor sich geht?“

Die Worte flüsterte Myotismon Sanzomon direkt ins Ohr. Doch sie zuckte nicht, als der kalte Atem ihre Haut berührte. Kein bisschen und es war ärgerlich – gleichzeitig aber auch irgendwie faszinierend.

„Zu gerne nur. Aber da wir beide wohl sehr verschlossen sind, muss ich auf die herkömmliche Art zurückgreifen und mich Stück für Stück vortasten.“

Das glaubte er ihr gerne. Ihr Ton und ihre Wortwahl verriet, was er schon erwartete. Sie hatte ebenso versucht zu ihm durchzudringen und wie Myotismon schon, hatte auch sie keinen Erfolg damit und viel denken tat sie sich dabei nichts.

Sie hatte keine Ahnung, was Myotismon eigentlich dachte. Er wusste, dass sie mehr verbarg wie ein paar schmerzliche Erinnerungen und alberne Träume. Und wenn er es früher oder später rausbekam, so hoffte er, dass unter diesen kostbaren Dingen etwas gab, dass ihm behilflich sein würde seinen Plan in die Tat umzusetzen und was er ganz besonders hoffte – etwas, um die keifende Herzkönigin namens Piedmon endlich zum Schweigen zum bringen. Im besten Fall für immer.

In Gedanken versunken merkte Myotismon erst nicht, dass Sanzomons Gesicht sich seinem nährte und bis er es merkte, küsste sie ihn bereits. Nur kurz, aber er kam gänzlich unerwartet.

„Wofür war das?“

„Aus keinem speziellen Grund. Mir war schlicht danach“, sagte Sanzomon auf eine verspielte Art, die in letzter Zeit zunahm, ebenso ihre Versuche ihn dazu zu bringen, sich auf diese Spielereien einzulassen. Myotismon beklagte sich wenig, nicht zuletzt, da sie anfangs doch noch zu schüchtern war und sich leicht an seinen Eckzähnen die hübschen Lippen aufschnitt. Das wenige digitale Blut, was aus den kleinen Schnitt- und Bisswunden kam reichte nicht, als dass Myotismon etwas aus ihren Daten direkt hätte erfahren können. Bis er merkte, dass diese Methode genauso fruchtlos wie seine Hypnoseversuche blieb, hatte Sanzomon bereits gelernt, wie man Küsse nicht nur erwiderte, sondern auch anforderte. Zu behaupten, es wäre nicht schmackhaft, ob nun mit Blut auf den Lippen oder nicht, wäre die Unwahrheit und von diesen war Myotismon bekanntlich kein Freund. Und wer wäre er, würde er das Verlangen eines ansehnlichen Digimons abschlagen?

„Ist etwas, Myotismon?“

„Weißt du, ich vermisse es, wie du dich anfangs immer an meinen Zähnen gestochen hast.“

„Ich hatte viele Gelegenheiten zum Üben.“

Kichernd stand sie da, und Myotismon hätte sich fast mitreißen lassen, weil sie so schrecklich ahnungslos war, dann hörte sie aber schlagartig auf.

„Da fällt mir ein, dass du hier bist trifft sich hervorragend. Dann kannst du ja kurz einmal mitkommen.“

„Wohin?“

„Komm einfach mit, du wirst es schon sehen.“

„Sag es doch einfach.“

„Wieso, ich muss ohnehin dahin, also kannst du auch mitkommen. Also komm jetzt, bitte“, forderte Sanzomon in auf, zog Myotismon dabei noch am Ärmel, erst aber als sie wieder los ließ ging er ihr nach. Viximon bekam weiterhin nichts mit. Es schlief wie ein Stein.

Schweigsam ging Myotismon Sanzomon nach, die Treppen hinunter zum ersten Stock, durchquerten den Speisesaal, der stockdunkel war, durch die Tür, die in den Gang der in die Küche führte. Dort zumindest brannte schon Licht, man hörte Geschirr und im Gang stand Sirenmon, die gerade einen Sack Kartoffeln aus der Vorratskammer holte. Erst fragte Myotismon sich, was dieses Digimon so früh schon hier trieb und ob das öfters der Fall war. Aber natürlich, sie war ja die Köchin für alle hier, es war logisch, dass sie mit ihrer Arbeit viel früher anfing. Daran hatte Myotismon nicht gedacht. Und hoffentlich hatte Sirenmon ihn oder seine Truppen nie dabei gesehen, wie sie die Gänge absuchten.

„Sirenmon!“

„Oh, Sanzomon?“, rief sie auf, wollte fragen, was die Schlossherrin um die Uhrzeit noch in den Gängen herumlief, bis sie Myotismon hinter Sanzomon stehen sah. „Ah, ihr habt ihn mitgebracht. Dann können wir ja alles bereden.“

Mit einem Satz sprang Sirenmon auf Sanzomons Schulter. Mit Unverständnis sah Myotismon abwechselnd beide Digimon an.

„Könntet ihr beide mich bitte aufklären?“

„Du weißt, ich kann nicht...“

Sanzomon stoppte, schüttelte den Kopf, dann begann sie von vorne.

„Es ist schwer an Blut zu kommen und es über längere Zeit zu halten. Sobald es an die Luft kommt, löst es sich in seine Bestandteile auf.“

„Das Thema über meine Essgewohnheiten hatten wir schon, Sanzomon. Du weißt, ich habe Alternativen.“

„Ja, aber Alternativen sind ebenso begrenzt. Ich weiß, es ist nicht leicht und zufrieden bist du mit dem Essensplan auch nicht immer. Wir würden dir etwas entgegen kommen.“

Was Myotismon an der Aussage mehr wunderte, war dieses wir. Aber ein Blick auf Sirenmon reichte um zu verstehen. Und er ahnte, auf was dieses Gespräch hinauslief.

„Sage uns, was wir tun sollen, damit dein Aufenthalt und die verbundenen Lebensumstände hier so erträglich wie möglich sind, damit, nun -“

„Ich nicht auf die Idee komme hier irgendjemanden im Schlaf anzufallen. Nenne die Dinge beim Namen.“

„Ich wollte es nur nicht so direkt formulieren. Oder so brutal“, sagte Sanzomon, in einer Art, die wie eine verzweifelte Entschuldigung klang.

„Also, sagt schon. Was kann ich tun?“, forderte nun auch Sirenmon auf. Myotismon sah die beiden Digimon an und fragte sich, ob dass ihr Ernst war. War es augenscheinlich. Seine ehrliche Antwort konnte er hier an der Stelle nicht äußern und ganz sicher, ob Myotismon sich deswegen geschmeichelt fühlen sollte, wusste er auch nicht so wirklich.

Das Angebot abschlagen wäre jedoch eine ebenso schlechte Entscheidung. Und vielleicht, wenn die Mahlzeiten eher seinem Geschmäckern entsprachen, würde sich auch dieser unstillbare Hunger endlich legen, der ihm keine Ruhe ließ, egal was er aß.

„Ich will mein Steak blutig, hellrosa, nur die oberste Schicht sollte leicht Medium sein. Nicht dicker wie ein Blatt Papier! Und im eigenen Saft, aber so wenig wie möglich, damit das Fleisch nicht durchweicht. Wehe dem, ich finde ein Gramm Fett. Geschweige denn ihr kommt auf die Idee irgendetwas, was ihr mir vorsetzen wollt mit Knoblauch zu würzen. Selbiges gilt übrigens auch für Salz. Wenn überhaupt eine halbe Messerspitze, und kein Milligramm mehr.“

Es folgte erst keine Reaktion, es wurde nur still gewartet, ob noch ein Wunsch folgte. Sanzomon blickte schließlich Sirenmon an, die sich jedes Wort genau einpägte, wie es sich für eine gute Köchin gehörte. Myotismon konnte von Sanzomons Personal dieses Digimon am wenigsten leiden (zusammen mit dem Affen) und sie empfand nicht anders, aber wenn es um so etwas ging, behielt sie ihre Professionalität.

„Bekommst du das hin, Sirenmon?“

„Die Herausforderung nehme ich gerne an“, sagte Sirenmon schließlich, teils überzeugt, teils sogar sehr von sich überzeugt. Ihr üppiges Federkleid plusterte sich auf und mit den Händen dort gestemmt, wo schätzungsweise ihre Hüfte beginnen sollte, sprang sie von Sanzomons Schulter, um dann direkt vor Myotismon zu landen, zu dem sie weit hochschauen musste.

„Morgen Abend?“

„Morgen Abend“, nickte Sirenmon ab, mit erhobenen Haupt flog sie zurück in ihre Küche. Sanzomon und Myotismon sahen ihr noch kurz hinterher. Aus dem Raum hörte man Töpfe und Teller klappern, die sie benötigte um bis zum Morgen zumindest mit dem Frühstück fertig zu sein.

„Ich dachte, ich bekäme keine Sonderbehandlung“, sagte Myotismon schließlich und runzelte fragend die Stirn.

„Bekommst du auch nicht. Aber zu einer gewissen Stabilität innerhalb einer Gruppe, die so grundlegend verschieden ist gehört dazu, dass man auch auf existenzielle Bedürfnisse etwas Rücksicht nimmt. Außerdem, dachte ich -“, Sanzomon blickte kurz verlegen zur Seite, „- wir könnten dann auch zusammen zu Abend essen.“

Schweigen. Und mehr, als dass Myotismon skeptisch die Augenbrauen hob passierte auch nichts.

„Ich dachte nur... Wir sehen uns nur kurz zwischen Tag und Nacht. Das ist wenig Zeit für intensive Debatten. Wenn wir zusammen essen hätten wir etwas mehr Raum dafür. Vielleicht nur ein paar Minuten, aber es ist besser wie überhaupt nichts.“

„Isst du nicht mit deinen Schülern und deinen Findlingen zusammen?“

„Werde ich auch weiter. Ich esse nur eine halbe Portion. Und die andere Hälfte mit dir. Ich möchte einfach nur ganz normal Zeit mit dir verbringen.“

Myotismon beobachtete, wie sie ihn ansah und versuchte, etwas in seiner Körpersprache zu lesen. Abneigung zeigte sich keine. Sanzomon mochte idealistisch sein – zu idealistisch, wenn man Myotismon fragte -, dennoch konnte man nicht bestreiten, dass sie ein sehr intelligentes Digimon war, dass wusste wie man eine Debatte um diverse Themen (überwiegend Philosophie und Politik) zu führen hatte und sich wusste auszudrücken. Das konnten nicht viele, vor allem nicht wenn man Digimon gegenüber saß, die eine so ganz andere Weltansicht hatten. Und manchmal war es wirklich schade, dass ihnen beiden die Zeit für solche tiefgehenden Gespräche fehlte.

Etwas missfallen tat Myotismon es aber schon. Es hatte seine Gründe, dass er alleine speiste. Die Art, wie er aß war nur einer von vielen. Man hatte ihm beigebracht, wenn man mit Digimon an einem Tisch saß, dann verschwammen die Grenzen von Autorität und Rang und dies war in seiner Vorstellung ein Unding. Er hatte schon als Dobermon nicht mit den Devidramon zusammen gegessen, schon damals als Tsukaimon war es ihm unangenehm, zwischen fremden Digimon zu sitzen und er würde sicherlich nicht als Ultra-Level damit anfangen. Auch wenn Sanzomon sein Sitznachbar war und sie wesentlich interessanter war wie irgendwelche nervigen Digimon, zu denen er keine Bindung aufbauen wollte (zudem war sie auch hübscher anzusehen wie die Devidramon).

Myotismon könnte Nein sagen und die Sache wäre vom Tisch. Tat er jedoch nicht.

„Ich neige allerdings dazu, mein Essen zu genießen. Wenn meine Zähne schon nicht das tun können, wofür sie da sind, muss ich es anderweitig kompensieren. Ich bevorzuge mein Steak weniger wegen des Geschmacks, sondern eher aufgrund seiner, sagen wir, Konsistenz. Ich beiße gerne zu. Aber das weißt du ja.“

Ihr Halstuch lag eng an ihrem Gesicht, und der Stoff bewegte sich, als ihre Zähne auf ihre eigenen Lippen fuhr. Vermutlich über kleine Kratzer, die Myotismons eigene Zähne auf diesen hinterlassen hatten. Aber sie beklagte sich nicht. Anfangs mochte sie zwar Angst gehabt haben, aber nachdem Sanzomon diese überwunden hatte gewöhnte sie sich daran und lernte es irgendwo auch gerne zu haben, wenn ihre Küsse etwas rauer wurden.

Vielleicht lag es daran, weil Sanzomon mal ein Virus-Typ war. Oder weil sie eben noch nie ganz dicht war. Zwischen ihrem Dasein als mehr oder minder kritischer Philosoph, ihrem idealistischen, verdrehten und sinnbefreiten Wunderland und ihrer pflichtbewussten, fürsorglichen Mutterrolle hatte Sanzomon doch noch etwas Verruchtes - Ihre eigene Neugierde.

„Ich möchte trotzdem mit dir speisen.“

„Ich reiße mein Fleisch gerne, statt es zu schneiden, wenn mir danach ist.“

Tat er nicht wirklich, zumindest nicht so oft und so übertrieben wie Myotismon es zu suggerieren versuchte, aber er wollte einfach wissen, wie Sanzomon reagierte. Sie war kurz verblüfft, fing sich aber wieder. 

„Trotzdem. Wenn es eben so ist, dann ist es so. Ich möchte nicht, das du dich verstellst“, sagte sie mit leuchtenden Augen. Ihr Kinn hob sich, ihre Schultern sanken. Würde sie Viximon nicht halten, hätte sie wie Myotismon in diesem Moment die Arme hinter ihrem Rücken gekreuzt.

„Zudem traue ich dir zu, dass du in Anwesenheit eines weiteren Digimon deine Manieren bewahren kannst.“

„Vielleicht tue ich das wirklich. Und wenn nicht, ehrfürchtige Hohepriesterin?“

„Ich weiß noch nicht. Aber ich werde ganz sicher nicht wegschauen.“

„Das hoffe ich doch.“

Kein Zucken in ihren Augenlidern. Auch nicht im Gesicht. Sanzomon schien wirklich absolut überzeugt von dem, was sie vor hatte. Allgemein war sie in so ziemlich vielen, was sie tat und von sich gab sehr von sich überzeugt, nur hatten Digimon wie ihre Artgenossen und Babamons Strenge ihr Potenzial ziemlich unterbunden. Wie gut, dass er hierher kam, am Ende wäre diese Eigenschaft noch verkümmert.

Hätte Sanzomon Angst vor ihm, wäre ihm das zwar lieber, aber sie so zu sehen, von ihr so angesehen zu werden gefiel ihm irgendwie besser. Sanzomon stand vor ihm und man merkte ihr an, dass in ihrem Kopf unzählige Gedanken kreisten, einige davon, die ihr Angst machten, die anderen von einer Natur, die Myotismon wenig nachvollziehen konnte. Eigentlich müsste es Myotismon stören, denn je selbstbewusster sie wurde, um so schwerer würde es werden, Sanzomon in seinem Bann zu behalten und sie in die Richtung zu lenken, die er benötigte. Aber es störte ihn weniger, wie es sollte. Zu sehen, wie mutig sie wurde und zu sehen, wie Sanzomon sich in bestimmten Situationen entschied, sich zu bestimmten Themen äußerte war wesentlich amüsanter zu beobachten, wie sie schlicht zu manipulieren, in der Hoffnung sie irgendwann zu brechen.

Sanzomon war immer noch wie früher. Und dann doch nicht. Sie war irgendwie anders. Verrückt eben.

„Wenn wir schon dabei sind, hätte ich da noch ein paar Punkte, die einen gewissen Redebedarf benötigen. Deine Schüler zum Beispiel -“

„Übertreibe nicht. Meine Schüler bleiben wo sie sind und sie behalten ihren Status“, antwortete sie störrisch. Und auch im Anblick von Myotismon nicht begeisterter Miene knickte sie nicht ein.

Viximon brummte im Schlaf, gab schmatzende Geräusche von sich, aber es schlief weiter. Sanzomon begann es ein wenig zu schaukeln, bis es wieder ruhig wurde.

„Du solltest dir ein Beispiel an deinen Findelkindern nehmen und auch ins Bett gehen.“

„Sollte ich wirklich“, und just in dem Moment rieb Sanzomon sich die Augen. „Und wenn es nur ein paar Stunden sind.“

„Ich werde mich auch wieder meiner Arbeit widmen. Meine Truppen erwarten mich sicher.“

Weiter etwas hier im Schloss abzusuchen würde er aber für diese Nacht aufgeben. Wenn Sirenmon schon zu so früher Stunde ihren Tätigkeiten nachging, war es doch etwas zu riskant. Er konnte von Glück reden, dass sie ihn oder seine Truppen bisher nicht beim Rumschnüffeln erwischt hatte. Sicher war sie mit ihrer eigenen Arbeiten beschäftigt, aber Vorsicht war besser wie Nachsicht.

Sanzomon wollte sich verabschieden und noch eine Gute Nacht wünschen, dies ging aber in einem Gähnen verloren. Obwohl sie ihr Halstuch wieder ihr halbes Gesicht verdeckte, nahm sie automatisch die Hand vor ihren Mund. Statt sie aber wieder runter zu nehmen oder Viximon enger an sich zu drücken, blieb sie oben, zog erst den Stoff etwas von Sanzomons Gesicht und lag dann in Myotismons Nacken. Sanzomon stellte sich auf die Zehen und spitzte die Lippen, aber es war kein Kuss. Ihre Unterlippe berührten seinen Zahn und Myotismon spürte den Druck. Der Schmerz brachte Sanzomons Körper so stark zum zucken, dass selbst er es spürte. Dann ging sie einen Satz zurück und man sah den knallroten Abdruck auf ihrer Lippe, ehe ihre Finger sie verdeckten.

Verdutzt blickte Myotismon sie an, blinzelte mehrmals, sich fragend, was das war. Und zugegeben, etwas sprachlos war er für einen Moment.

„Du bist verrückt, ehrfürchtige Hohepriesterin.“

„Ist das ein Problem?“

Sie schwiegen sich an. Sanzomon hob erwartungsvoll den Kopf, als ob sie ihn herausfordern wollte. Myotismon schüttelte sachte den eigenen. Ein paar Küsse und schon wurde sie übermütig. Aber sie war nicht zu überzeugt von sich. Ihr überwiegender Charakter blieb ruhig und sachte. Durchaus, sie hatte nicht so viel Selbstvertrauen, aber eine gesunde Menge, wie eine leicht süße Unternote in einem trockenen Rotwein.

„Keineswegs.“

„Also Morgen Abend?“

„... Morgen Abend.“

Sanzomons Lippen formten ein Lächeln, ehe sie ihr Halstuch wieder hochzog und mit Viximon in der matten Dunkelheit der Schlossgänge verschwand. Man hörte sie summen und Myotismon lauschte noch etwas, ehe die Entfernung Sanzomons Stimme verschluckte.

Myotismon blieb noch stehen. Seine Finger berührten den Eckzahn, auf dem immer noch das Gefühl von Sanzomons Lippen ruhte. Sie hatte nicht kräftig genug zugedrückt. Aber dafür fühlte es sich warm an. Sein Zahn und seine Lippen, die sie nur gestreift hatte waren warm. Er schnaufte tief und lange.

„Dieses Digimon ist absolut verrückt.“

Als Myotismon später an ihrem Zimmerfenster vorbeiflog lag sie in ihrem Bett. Viximon in ihrem Arm, eingewickelt in ihrem Schal. Man konnte nur erahnen, was für Bilder in Sanzomons Kopf rumspukten, während sie so unscheinbar da lag und seelenruhig schlief.

Myotismons Inneres zog sich zusammen. Hunger machte sich wieder breit.

Konzert IV - CAUCUS RACE, 3. Satz, Presto un poco A-Moll

𝄡
 

Desk Falls verdankte seinen Namen nicht allein der offensichtlichen Parodie zum Wort Desk Top, sondern bezieht sich überwiegend auf den riesigen Wasserfall direkt an der Küste. Sämtliche Flüsse Servers flossen von Norden nach Süden und vereinten sich schließlich zu einem einzigen unaufhaltsamen Strom, der die Klippe hinabstürzte, direkt in das offenen Meer. Das hier ein Stützpunkt des Widerstandes sein sollte war bekannt, anders jedoch wo genau er war. Den Wenigsten war das Höhlensystem hinter den großen Wasserfall geläufig, nicht einmal den Digimon, die direkt an Desk Falls lebten. Würde man das Wasser abstellen, würde man sehen, dass die Abhänge mehr einem löchrigen Käse glichen als einer Felswand. Die Strömungen waren zu stark und außer direkt durch die Wassermassen gab es keine Möglichkeit in diese Höhlen zu gelangen. Außer man war stark genug gegen die Maßen anzukämpfen. Oder man gehörte dem Widerstand an und kannte sich mit dem Höhlensystem aus. Einst erstreckte sich dieses System quer durch Server, vom Süden bis hin zu den Gebirgen, dass das Zentrum und damit Data Valley vom Norden trennte – Grey Mountain. Jedoch bohrte sich das Dunkle Netzwerk, dass Etemon kontrollierte tief in den Boden der Digiwelt, verpestete diesen mit Dunkelheit und man entschloss sich die meisten Wege und Höhlen zuzumauern oder zu sprengen. Das garantierte nicht vollständig das man unentdeckt blieb, verhinderte aber deutlich, dass miteinander verbundene Stützpunkte und heimliche Kameraden entdeckt wurden, die ebenso damit vertraut waren.

Zhuqiaomon war müde und schwach, doch der Lärm des rauschenden Wasserfalls hinderte ihn daran einzuschlafen. Ebenso die Schmerzen. Dreizacke steckten immer noch in seinem Brustkorb. Dicem und Otto versuchten sie herauszuziehen. Zhuqiaomon glaube zumindest, dass es Dicem und Otto waren. Diese Helfer-Programme sahen absolut identisch aus und Persönlichkeit war nicht Hauptbestandteil ihrer Daten oder ihres Daseins. Zumindest mit Ausnahme von einem von ihnen vielleicht.

Der letzte Dreizack wurde herausgezogen. Man hatte auf Zhuqiaomons Wunsch seinen Schnabel zugebunden, um die Schreie zu dämpfen und ihm nicht einmal die Möglichkeit zu geben, seinen Schmerz in die Welt zu brüllen. Zwar war der Wasserfall laut, aber den Schrei eines solchen Digimon hätte er niemals übertönt.

Der Schmerz war wie ein Knäul in seinem Brustkorb, dann bereitete dieser sich wie eine Welle in alle Richtungen aus. Der Souverän des Südens atmete rasch und laut.

„Meister Zhuqia-“, schrie Dicem auf, Otto hielt ihm noch den Mund zu. Außerhalb ihrer sicheren Basen war es verboten Namen auszusprechen. Und gerade Otto war einer der Helfer-Programme, der das verdammt ernst nahm. Insgesamt waren sie zwölf.

„Es geht schon wieder“, murmelte Zhuqiaomon trotz des verbundenen Schnabels. Dicem nahm das Tuch ab, während Otto den letzten Dreizack wegwarf. Wie auch alle anderen davor löste auch dieser Dreizack sich in Datenreste auf. Es waren die Waffen von MetalSeadramons AncientMermaidmon.

Zhuqiaomon versuchte unter Stöhnen sich wieder aufzurichten, doch scheiterte. Er war noch zu schwach.

„Ihr müsst Euch schonen“, sagte Dicem streng.

„Ihr seid zu waghalsig. Wäre Meister Azulongmon nicht gewesen -“

„Es galt dem höheren Zweck. Das Wichtigste ist geschafft.“

Alle drei schauten auf einen Weidenkorb in einer Ecke, zwischen mehreren, leuchtenden bläulichen Stalagmiten versteckt. Goldendes Digizoid funkelte durch das wenige Licht, dass die Steine von sich gaben. Einst war dies ein Stück von MetalSeadramons Rüstung.

Digizoid suchten die Helfer-Programme immer mehr vergebens in der Digiwelt. Es war selten und die Digimon, die es als Rüstung oder Waffe mit sich trugen gaben es um keinen Preis freiwillig her.

Bei dem Kampf zwischen den beiden Digimon, die sich um den Süden Servers stritten ging es anfangs nicht einmal um das kostbare Material. MetalSeadramon kontrolliert die Wirtschaft im Süden. Das Meer war Hauptnahrungsquelle vieler Digimon die im Meer oder an der Küste lebten. Der Streit begann aufgrund von Überfischung. Die Meeres-Digimon bekamen immer weniger Fisch und Algen und Kannibalismus häufte sich. MetalSeadramon riss die Herrschaft des Meeres an sich, überfiel die anliegenden Fischerdörfer und regulierte den Fischfang und den Algenabbau. Was anfangs gut klang entwickelte sich letztlich nur zu einem Akt aus Ignoranz und Doppelmoral, denn MetalSeadramon nahm so gut wie alles an sich. Zusätzlich flutete er einige Teil der Küste, um sein Territorium auszuweiten, was zudem Trinkwasser reduzierte. Nun hungerten die Digimon in den Dörfern wie die Meeres-Digimon zuvor, genauso wie die Digimon, die mit Fischern handelten. Ihre Acker konnten sie nicht aufrechterhalten. Auf die Bitte auf Handel reagierte MetalSeadramon mit kompletten Desinteresse. Der Versuch Zhuqiaomons zu verhandeln endete, da beide ein doch großes Temperament aufwiesen, unweigerlich in einem Streit. Das Meer war ihr Schlachtfeld und MetalSeadramon genoss seinen Heimvorteil. Zhuqiaomon glaubte zwar nicht daran, diese Meeresschlange nach jahrelanger Feindschaft doch ganz plötzlich zu besiegen – so selbstüberschätzt war er dann doch nicht -, aber zumindest ihm das Digizoid abknöpfen zu können. Es hätte mehr sein können, hätten die AncientMermaidmon, die MetalSeadramon aus tiefster Dankbarkeit verfallen waren Zhuqiaomon nicht hinterrücks attackiert.

Ja, wäre Azulongmon nicht gewesen... Zhuqiaomon war über diese Rettung weniger erfreut und beschwerte sich, was der blaue Drache sich hatte einmischen müssen und ließ seinem Temperament seinen Lauf, während Azulongmon es über sich ergehen ließ und wenn er was sagte nichts weiter als altkluge Weisheiten über seinen Bart kamen.

Es war fast wie früher.

Zhuqiaomon, wenn auch noch immer wütend sagte sich schließlich doch, dass er sich bei seinem alten Freund bedanken. Irgendwie. Irgendwann. Wenn keiner zuschaute.

Eine der Felswände rüttelte, Steine fielen von den Seiten, als sie sich öffnete und im Boden verschwand. Ihnen war klar, dass dies eigentlich nur Meister Ebonwumon sein konnte und doch war die Überraschung groß. Auf ihrem Panzer saßen ebenfalls zwei der Helfer-Programme, Settem und Agost. Während Dicem und Otto sich augenblicklich vor Ebonwumon verbeugten, hörte man von Zhuqiaomon ein genervtes Ausatmen, dass er noch zu unterdrücken versuchte. Zwar gut genug, dass keiner der Helfer-Programme es hörte, aber da Ebonwumon zwei Köpfe besaß und somit doppelt so gut hörte wie sah, war dieser Versuch vergebens.

„Ich hörte, du warst leichtsinnig“, sagten ihre beiden Köpfe mit verschiedenen Stimmen. Die Stimme des linken Kopfes war weiblich, der rechte männlich, wobei die weibliche Tonlage etwas dominierte.

„Es war nur eine Verhandlung, die aus dem Ruder lief.“

„Du hättest einen von uns rufen sollen. Wir hätten dir doch geholfen.“

„Es geht um meine Himmelsphäre!“, brüllte Zhuqiaomon. Eine Hitzewelle fegte dabei durch die Höhle. Während die vier Helfer sich duckten, teilweise sogar zu Boden fielen, stand Ebonwumon regungslos da. Wasser von den Wasserfällen verdampfte und machte die Luft nur noch stickiger.

„Dieses Digimon hat fast den kompletten Süden unter seiner Kontrolle. Das Wasser steigt und so ignorant wie MetalSeadramon ist, endet dies noch in einer Katastrophe und Hunger.“

„Ich verstehe deinen Zorn“, sagte Ebonwumon. „Auch ich habe die Kontrolle über den Norden verloren. Ich kann nicht mehr tun wie Digimon sicher ins Zentrum des Kontinentes zu bringen. Die Digimon sind uns gegenüber immer noch skeptisch. Also versuche wenigstens besonnen und friedlich zu handeln. Oder willst du genauso sein wie die Meister der Dunkelheit, die nur die Sprache des Kampfes kennen?“

„Du hast den Norden verloren, weil du aufgegeben hast!“, schimpfte Zuqiaomon weiter. „Du hättest es mit Machinedramon aufnehmen können! Wieder typisch, dass du den Kampf scheust.“

„Ich habe so gehandelt, dass es die wenigsten Opfer kostet. Soll ich meine Verbündeten in den sicheren Tod schicken?“, verteidigte Ebonwumon sich weiter. „Wir haben aktuell wenig Chancen gegen diese Digimon. Und mir ist das Wohl derer, die mir vertrauen wichtiger.“

Dann, sonst eher ungewöhnlich für Ebonwumon, wo sie doch recht sanftmütig war, hob sich ihre Stimme.

„Und nicht mein gekränkter Stolz.“

„Du klingst schon wie Azulongmon!“

„Er hat aber nun einmal Recht und dich schließlich gerettet.“

„Ich habe meine Methoden die Dinge zu regeln, also mischt euch nicht ein und seht zu, wie ihr eure Gebiete unter Kontrolle bewahrt! Ich sehe nicht zu, wie MetalSeadramon die Küste flutet!“

„Wenn du dabei sterben solltest, wirst du dies nicht mehr verhindern können.“

Agost ging einen Schritt nach vorne, jedoch deutlich nervös und nicht sicher, ob die beiden Digimon, die viel, viel größer wie er und seine Brüder waren ihn überhaupt beachten würden. Die beiden Digimon beendeten den Streit, aber auch nur weil Ebonwumon wusste, was Agost mitteilen wollte und Zhuqiaomon immer noch die Schmerzen spürte.

„Wir sind eigentlich hierher gekommen um Euch mitzuteilen, dass die Weiße Königin Fortschritte macht“, berichtete Agost. „Drei von acht Wundern sind vollständig.“

„Erst drei?“, schnaubte Zhuqiaomon. „Dieses Digimon arbeitet mit Gennai schon so lange daran und sie hat bisher nur drei geschafft?“

„Sie ist jung“, ermahnte Ebonwumon. „Und sie wurde mit dieser Aufgabe ohne jede Vorwarnung konfrontiert. Wir können froh sein, dass sie überhaupt in der Lage ist die Aufgabe der Roten Königin fortzuführen, geschweige denn, dass sie dieses Erbe überhaupt angenommen hat.“

„Sie kann jedoch nie mit Mutter Gans mithalten“, ächzte Zhuqiaomon weiter und bei der Wahl des Decknamens wurde Ebonwumon zumindest etwas deutlich, mit welchen Gefühlen sich Zhuqiaomon herumschlug. Den Tod von Babamon traf ihn von allen vier Souveränen am schwersten. Trotz seiner Impulsivität, schon damals als Rookie, war er nie ein offenherziges Digimon gewesen.

„Das wissen wir nicht. Ich glaube an ihr Potenzial. Sie braucht nur Zeit um weiter zu reifen und sie ist jetzt schon auf einem sehr guten Weg. Azulongmon hat für solche Digimon ein gutes Gespür. Er ist optimistisch“, sagte Ebonwumon weiter.

„Azulongmon ist immer optimistisch. Es grenzt schon an einem Zwang.“

„Aber wichtiger ist noch die Frage, ob sie dort auf Grey Mountain sicher ist“, schloss sich Dicem der Diskussion an, doch Settem beruhigte ihn:

„Absolut. Der Nebel ist undurchsichtig und die Berge werden gut bewacht. Und sollten feindliche Digimon auftauchen, werden sie von den drei Schülern bekämpft und von der Weißen Königin schließlich ihres Kampfwillens beraubt. Bis die Eindringlinge den Wald verlassen haben wissen sie gar nicht mehr, was überhaupt geschehen war. Und vor drei Monaten etwa -“, Settem holte einen zerknitterten Brief aus der Innentasche seiner Kutte, „ - schloss sich zudem noch ein Digimon ihr an. Es war ebenfalls vor Jahren ein Findelkind der Roten Königin, mitsamt einer nicht geringen Zahl an Gefolgschaft. Es handelt sich zwar um Geist-Digimon, die aber von den Meistern der Dunkelheit ihrer Heimat beraubt wurden und daher einen tiefen Groll auf diese hegen. Das schrieb uns zumindest Gennai.“

„Zumindest etwas, das reibungslos funktioniert“, seufzte Otto und fuhr sich einmal durch die kurzgeschnittenen, braunen Haare. Zhuqiaomon wirkte immer noch wenig begeistert, aber zumindest etwas entspannter. Sein Blick fiel wieder auf das Digizoid.

„Dann bringt ihr das, so schnell wie möglich. Je eher sie die Wappen fertigstellt, um so eher werden die Digimon schlüpfen. Und je eher umso mehr Zeit haben wir, sie auf den Kampf vorzubereiten, bis ihre Partner hierherkommen.“

Die vier Helfer nickten zustimmend, während Settem nach dem Korb griff und den Inhalt betrachtete. Das Licht der Stalagmiten spiegelte sich in der Platte, groß genug, dass sie seine Schulter und Oberarm decken könnte, aber nicht sonderlich dick war, kaum dicker wie Papier.

„Hm. Für zwei Amulette könnte es reichen. Vielleicht sogar für drei, mehr nicht.“

„Also werden wir noch mehr brauchen. Nur wo?“, stellte Otto verzweifelt fest. „Wir haben schon alles abgesucht.“

„Ich könnte die Orte, die wir schon abgesucht haben noch einmal unter die Lupe nehmen“, schlug Agost vor. „Vielleicht könnte dort noch etwas sein.“

„Hüte dich aber“, ermahnte Ebonwumon. „Ihr seid dort gesehen worden und all diese Gebiete stehen unter der Kontrolle der Meister der Dunkelheit.“

„Das werde ich, Meister Ebonwumon.“

„Und ich werde das hier so schnell wie möglich zur Weißen Königin bringen“, sagte Settem.

„Gut. Dicem und Otto sollen euch ein Stück begleiten“, sagte Ebonwumon, worauf die vier irritiert reagierten, dann fügte sie hinzu:

„Keine Sorge. Ich bleibe noch etwas bei Zhuqiaomon. Geht ruhig.“

„Ja... Verstanden, Meister.“

Die vier verbeugten sich übertrieben ehrfürchtig. Trotz Skepsis machte niemand auch nur den Anschein zu widersprechen oder zu zögern. Sie gingen, ohne zu hinterfragen, ohne sich zu wundern, sie taten es einfach. Ihre Ausnahme in der Reihe hätte noch stillgestanden und zurückgeschaut, aber diese vier verschwanden und Ebonwumon fragte sich, ob diese eine Ausnahme ein Fehler war, um die Regel zu bestätigen, oder ob es von der Allmacht der Digiwelt so erdacht war. Oder hatte gar niemand Einfluss darauf, sondern war eine Laune der Digiwelt, eine Mutation, wie sie schon seit Jahren unter den Digimon zu sehen war?

Der große Unterschied zu den Meistern der Dunkelheit und den Souveränen und dem Widerstand war – sie glaubten daran, dass Digimon lernten. Die Digimon wurden individueller, empathischer und komplexer. Im Groben noch den typischen Eigenschaften ihrer Art und ihres Typus treu – das war nun einmal ihrer Basis, verankert bis tief in ihren Kern, das konnte man nicht umschreiben – entwickelten sich aber Feinheiten und Eigenarten. Sie wirkten lebendig. Sie waren fühlende Wesen. Vielleicht schon immer gewesen. Und eine Welt voller solcher fühlender Wesen, egal ob gut oder böse durfte nicht verenden. Sie musste bewahrt werden, mit ihren Eigenarten. Und auch ihren Fehlern. An das glaubten die Souveränen. Dies hatte man ihnen auch von klein auf beigebracht.

„Bekomme ich eine weitere Predigt?“, schnaubte Zhuqiaomon, nachdem die vier Helfer verschwunden, außer Sicht und ganz sicher nicht mehr in Hörweite waren.

„Ich möchte nur etwas Zeit mit meinem alten Freund verbringen. Es ist zu lange her.“

Ebonwumon ging etwas in die Knie, um so eine bequeme Position zu finden, direkt neben Zhuqiaomon. Er hingegen, noch zu schwach um sich selbst auf den Beinen zu halten, drehte den Kopf in eine andere Richtung. Die Flügel lagen so eng an seinem Körper, dass er mehr wie ein großer, runder Feuerball aussah. Zhuqiaomon starrte zum Wasserfall und Ebonwumon beobachtete ihn dabei. Das Rauschen war laut, man hörte nicht einmal seine eigenen Gedanken, was sich dadurch zeigte, dass Ebonwumons rechter Kopf (der mit der eher maskulinen Stimme) leicht die Stirn runzelte, um eben nachzudenken, während der linke Kopf weiter mitfühlend auf Zhuqiaomon starrte. Neben dem Rauschen ertönte hin und wieder das Geräusch der Tropfen, die von der Decke fielen und wenn sie die Oberfläche eines Kristalls trafen, hallte ein zartes Geräusch wie Glas durch die Gänge, ähnlich wie Glocken.

„Ich vermisse Satsuki.“

Einige Tropfen fielen wenige Millisekunden versetzt von der Decke, aber beide trafen auf einen Kristall. Eine Sekunde später folgte ein dritter, der vierte traf auf den Boden und gab nur ein eher dumpfes Echo. Es klang beinah wie der Beginn einer Symphonie, dass zumindest fand Ebonwumon, wenn die vier Souveränen jedoch alles andere als musikalisch waren. Die Töne berührten ihr Herz. Selbst erzeugen konnten sie jedoch keine.

„Ja. Ich vermisse meinen Partner auch“, gab Zhuqiaomon schließlich zu, starrte aber weiter zum Wasserfall. Für ihn hatte das kleine Tropfen-Konzert nichts musikalisches. Er empfand es eher als nervtötend.

„Fragst du dich auch, was sie machen?“, fragte Ebonwumon, nachdem nach der Äußerung ihres Kameraden und Freundes nichts weiter kam und nach langer Verzögerung antwortete dieser schließlich, wenn auch ungern:

„Ja. Manchmal.“

„Wünschst du dir denn auch, dass Hatori bei dir wäre?“

„Nein. Ich habe mich damit abgefunden, dass er vermutlich nie mehr die Digiwelt betreten kann. Was ist mit dir?“

Die Falten von Ebonwumons rechten Kopf lösten sich auf und beide Gesichter schauten gequält drein. Die Musik der Wassertropfen erinnerte nun nicht mehr an ein Musikstück, sondern mehr an frühere Zeiten, als Ebonwumon noch jünger und kleiner war und die Zeit hatte im Wasser zu tollen. Trotz dass sie stets zu einer Digimon-Art angehörte, die Wasser hasste, egal auf welchem Level, hatte Ebonwumon selbst Wasser und Schwimmen immer geliebt. Genauso wie Satsuki. Ein kleine, scheues, aber so kluges Menschen-Mädchen, auf dass sie seit ihrer Geburt wartete. Jeden Abend, wenn Babamon, ihre Mutter Gans sie zu Bett brachte sagte sie den damals jungen, zukünftigen Souveränen Bald, bald kommen sie. Und sie kamen und Ebonwumon brach damals fast in Tränen aus Es war, als wäre ein Teil von ihr zu ihr gekommen, den sie zwar nie kannte, aber dennoch vermisste.

Merkwürdig manchmal, diese Gefühle.

„Ich wünschte manchmal, Satsuki wäre hier. Dann hätte ich vielleicht meine alte Stärke wieder. Vielleicht hätte ich den Norden retten können. Nun jedoch bleibt mir nichts, wie zu hoffen, dass die nächste Generation das schafft, woran wir scheiterten.“

Zhuqiaomon tat weiter so, als interessierte es nicht, was seine alte Freundin ihm erzählte und sah den herabfließenden Wassermengen zu, die sich ihren Weg in den Net Ocean bahnten. Die Salzluft jedoch in der Höhle war unangenehm und der sich stauende Wasserdampf half dabei nicht. An der Decke sammelte sich eine Wasserperlenschicht und selbst von den dunkelgrünen Nadeln des Baumes, der auf Ebonwumons Panzer wuchs tropfte es.

„Was denkst du, warum wir es nicht schaffen? Ob es an Tapirmons Tod liegt?“, fragte Zhuqiaomon. Ebonwumon wunderte sich, dass er ihren alten Freund erwähnte, zumal er sich damals mir Tapirmon nicht so gut verstand (aber wenn man ganz ehrlich war besaß Zhuqiaomon nie sehr viel soziale Kompetenz und dass er und Azulongmon so eine starke Bindung hatten, verdankte er einzig der engelgleichen Geduld des Drachen-Digimon). Doch einen Freund zu verlieren, der wie ein Geschwisterchen war – der Anblick brannte sich ihr ihren Kopf. Sie hätten zu fünft sein können, wären sie nur stärker gewesen. Wären sie schneller gewesen. Wären sie eher digitiert. Der Angriff kam und Tapirmon entschied sich, statt zu digitieren seinen Partner zu retten.

(Ich bin zu schwach und wenn ich schon nicht so digitieren kann dann ja dann)

Konnten sie sich vergeben? Ebonwumon konnte es schwer. Zhuqiaomon behaarte zwar darauf, dass es sein musste. Was nützte das Leben eines Freundes zu retten wenn dafür die Welt unterging, aber sie hatte berechtigte Zweifel daran, dass ihr Freund und Bruder das wirklich so einfach hinnahm, wie er tat, genauso wie es mit dem Verlust ihrer Partner war.

„Vielleicht. Es hat uns deutlich geschwächt. Aber wir haben die Meister der Dunkelheit damals auch unterschätzt. Diese Macht die sie haben ist geradezu abnorm“, meinte Ebonwumon, aber hörte nur ihre weibliche Stimme sprechen, der Teil von ihr, der ruhig und redlicher war. Der rechte Kopf schwieg, er schluckte nur schwer.

„Aber ich kämpfe weiter. Für unseren verlorenen Bruder und für Satsuki. Sie hat die Digiwelt geliebt. Sie hat mich geliebt. Wo immer sie ist, ich hoffe, sie hat ein schönes Leben. Selbst wenn sie nie mehr wiederkehrt. Sie soll lachen und erwachsen werden. Sie soll mit einem Lächeln ihren Kindern und Kindeskindern hiervon erzählen. Von uns. Nicht vom Krieg, sondern von all den Erfahrungen und Wundern. Wir dürfen nicht zulassen, dass diese Welt unserer Träume zerstört wird. Wir alle dürfen das nicht.“

„Ja. Das soll Hatori auch“, sagte Zhuqiaomon zustimmend. Dass er Ebonwumons Einstellung teilte kam für sie so überraschend, dass nun beide Köpfe überrascht dreinschauten. Das Phönix-Digimon neben ihr nahm noch einmal seine Kräfte zusammen und stellte sich auf seine Beine. Das rote Federkleid war nass, aber nachdem Zhuqiaomon einmal seine Federn schüttelte, kehrte nicht nur auch ihre Fülle wieder, sondern auch seine Kräfte und die damit verbundene Hitze, die den letzten Rest Feuchtigkeit verdunsten ließ.

„Er soll in seiner Welt seine Kämpfe bestreiten. Und ich kämpfe dafür, dass die Digiwelt, wie er sie kennenlernen durfte niemals ihren Glanz verliert. Egal was geschieht. Die Digiwelt darf nicht untergehen. Diese wahrgewordenen Albträume, die sich Meister der Dunkelheit nennen sollen nicht das zerstören, an das wir glauben.“

„Wo du es ansprichst...“, fing Ebonwumon an, hielt aber erst innen. Was immer ihrem alten Freund die Kraft wiedergab den Schmerz und die Wunden zu ignorieren – man sah die Lücken im Federkleid,die die Dreizacke verursacht hatten noch wenn man genau hinsah – , sie war froh ihn so zu sehen. Dann fiel ihr wieder ein, was sie sagen wollte und der kurze Hauch von Freude wurde wieder ernst.

„Ich habe Puppetmon in den nördlichen Wäldern rund um den Wasteland Cemetery gefunden. Die Pflanzen-Digimon sind ihm hörig, obwohl er sich wie ein Rookie-Digimon benimmt. Er hängt sehr an einem Cherrymon und manchmal wusste ich nicht, wer Meister und wer Diener war.“

„Auf was willst du hinaus?“

„Puppetmon hat ihm befohlen ihm Geschichten vorzulesen. Puppetmon besitzt eine Sammlung von Märchen. So wie unsere Mutter Gans“, sagte Ebonwumon mit verschiedenen Stimmen und beide betonten das auch je anders. Während die männliche Stimme eher erstaunt klang, klang es von Seiten der Weiblichen eher danach, als sei dieser Gedanke und die Aussage bei weitem mehr wie nur eine Feststellung.

„Das sich bekannte Märchen in der Digiwelt verbreiten ist nichts Unbekanntes. Mutter Gans hat selbst welche übersetzt und in Umlauf gebracht“, erklärte Zuqiaomon mit erhobener Stimme. Er wusste genau, auf was Ebonwumons feminine Hälfte hinaus wollte, schließlich hatte sich Ebonwumon früher schon eher weiblich Verhalten. Ob das an ihrem Charakter lag oder weil sie sich das von ihrer Partnerin abschaute war im Unklaren.

„Aber findest du das nicht merkwürdig? Was soll ein Digimon wie er damit?“, fragte Ebonwumon weiter und wieder klangen die beiden Stimmen in ihrer Betonung absolut asynchron.

„Er benimmt sich wie ein Rookie. Das erklärt es. Erinnere dich wie wir waren, als wir auf diesem Level und unsere Partner noch nicht hier waren. Wir konnten den Hals nie voll genug kriegen, ganz besonders Azulongmon. Ich habe aufgehört zu zählen, wie oft uns Mutter Gans MOMO, HÄNSEL UND GRETEL oder ALICE IM WUNDERLAND vorgelesen hat.“

„Aber nicht nur er hat diese Obsession. Erinnerst du dich an damals? Wir konnten damals noch nicht auf das Ultra-Level digitieren und wir haben Machinedramons Basis gestürmt. Wir haben seine Computer lahm gelegt.“

„Ja, daran erinnere mich. Eine mehr als waghalsige Aktion. Und weiter?“

„Seine Computer waren ebenfalls nach Märchenfiguren benannt. Ins einen Dateien gab Machinedramon die Namen solcher Figuren seinen Kameraden. Satsuki, Daigo und Maki haben dies damals herausgefunden, da sie die Namen aus ihre Welt kannten. Aschenputtel, Frau Holle, Marie, Eiserner Heinrich… Wir empfand das damals schon als sehr merkwürdig. Aber wir hielten es damals nicht für wichtig.“

„Manche Digimon haben komische Geschmäcker. Dass die Meister der Dunkelheit Exzentriker sind haben wir damals schon bemerkt. Erinnere dich, wie Piedmon mit uns gespielt hat.“

Ein kurzes Schweigen, hervorgerufen durch bizarre Erinnerungen herrschte, wobei sich beide nicht sicher waren, ob dass wirklich Erinnerungen oder Albträume waren. Piedmon besaß eine im wahrsten Sinnes des Wortes sehr verspielte und bunte Art der Folter. Das war bei weitem schlimmer als einfache physische Gewalt.

„Ja, wie könnte ich das vergessen. Aber findest du nicht, dass das alles nicht ganz zusammenpasst?“, fragte Ebonwumon weiter. Die Stimmen hatten beide zwar nun die selbe Betonung, aber es war genau diese unterschwellige Betonung, dieses Da-ist-irgendetwas-faul-aber-ich-sage-es-nicht-direkt-Betonung, die Zhuqiaomon noch nie leiden konnte.

„Irgendetwas stimmt mit diesen Digimon nicht. Mir kommt es vor, als -“

„Was?“, sprach Zhuqiaomon dazwischen. Er versuchte es nicht einmal zu verbergen, dass ihn dieses Thema auf die Nerven ging und er nichts davon hören wollte. Azulongmon tat dies bereits. Zhuqiaomon wollte darüber nicht nachdenken und es auch nicht hören. Es würde nichts ändern, selbst wenn das, was Azulongmon dachte stimmen würde. Zhuqiaomons Ausbruch war seine Art zu sagen, dass Ebonwumon es lassen sollte, zu ihrer aller Besten. Und sie hielt sich daran.

„...Vergiss es. Du weißt, du solltest nicht jeden Gedanken, den ich ausspreche ernst nehmen. Du schimpfst doch bereits früher, ich besäße zwei verschiedene Geister.“

„Ja. Und wenn ich dich so ansehe, schien ich damit Recht behalten zu haben“, brummte Zhuqiaomon. Er drehte sich ein Stück nach links, um einerseits mehr Abstand zu gewinnen und nicht mehr gezwungen zu sein, Ebonwumon direkt in ihre beiden Gesichter zu sehen.

„Werde nur schnell wieder gesund. Und mache so etwas nie wieder“, sagte Ebonwumon deutlich besorgt und ohne jede Andeutung, sie könnte wütend sein, weil ihr Kamerad versuchte sie zu ignorieren. Aber wenn Zhuqiaomon darüber nachdachte, wunderte es ihn nicht. Er war früher sehr temperamentvoll gewesen und launisch und Ebonwumon, egal auf welchem Level stets die Ruhe selbst, stand darüber.

„Ja. Werde ich, Kudamon.“

Beide Köpfe drehten sich langsam zu Zhuqiaomon. Dieser jedoch schaute nicht zu seinem Kameraden, nur zum Wasserfall und durch das Wasser hindurch sah man die verschwommene Silhouette des Mondes.

Kudamon. Wie lange war es her, dass Ebonwumon diesen Namen hörte? Wie lange war es her, dass sie Rookies waren? Seit damals waren sie nicht mehr zurückdigitiert sondern verharrten auf dem Mega-Level. Ein Vorteil könnte man denken, doch das Opfer war ihre Partner nie mehr sehen zu können. Sie hatten nur sich selbst und den Glauben, ihren Partner ginge es gut.

„Danke. Muchomon.“

Ebonwumon ließ sich neben ihren Kameraden und Freund nieder. Beide Köpfe zog sich in den Panzer zurück, jedoch nicht komplett. Noch einmal sah sie zur Seite, aber Zhuqiaomon schaute immer noch nicht zu ihr. Aber sie kannte ihn gut genug um zu wissen, dass er trotz seiner rauen Art froh war, nicht allein hier zu sein.

𝅗𝅥
 

„Ihr? Ihr sollt Diener von diesem Mönch-Digimon sein?“

Digitamamon, der vor seinem Restaurant und vor seiner Bar mit einem Wagen umherzog um Essen ans Digimon zu bringen, blickte entrüstet abwechselnd zu dem Bakemon und dem Soulmon, die ihn aus dem Nichts ansprachen, kaum dass es dämmerte.

Er gehörte nicht zu Sanzomons heimlichen Verbündeten, denen sie Spitznamen gab und mit denen sie in ihren Briefen nur in Kinder-Reimen sprach, aber er belieferte sie mit Essen und fuhr öfter mal die Straße zwischen der Kaktuswüste und der üppigen Steppe um Data Valley vorbei, nicht weit vom Ewigen Wald fort, obwohl es so gar nicht seine Route war. Sirenmon war eine alte Freundin von ihm, die bei Sanzomon Arbeit fand und auch wenn Digitamamon Sanzomon nie getroffen hatte, hatte er von dem gelesen und dem gehört, was sie von sich gab und es klang ganz interessant, was sie so über Individualität erzählte.

Und Sirenmon versicherte ihm, dass sie ein anständiges Digimon sei und auch gut bezahlen würde, würde er sie mit Speis und Trank versorgen, dass sie dort, wo ihr Kaninchenbau sein sollte nicht anbauen konnte. Und Digitamamon teilte seine Waren mit diesem Digimon, wenn Sirenmon schon sagte, dass auf sie Verlass sei. Allerdings tat er es weniger, weil Sirenmon eine alte Freundin war, sondern eher, weil Digitamamon fürchtete, die Bitte eines Mönch-Digimons abzulehnen oder Geiz zu zeigen wäre schlecht fürs Karma und damit schlecht fürs Geschäft.

Aber Sirenmon wegen würde er sich hüten, irgendwas davon an die Meister der Dunkelheit zu verraten, allein schon auch, weil ihre Schergen ihm auf den Keks gingen und ihn immer versuchten zu beklauen.

Er fand allerdings Sanzomons Boten, die die Ware abholten suspekt. Die Butterflymon und Rabbitmon, die im Ewigen Wald lebten gingen ja noch. Dieses Gokuwmon oder dieses Sagomon aber waren keine angenehmen Gesellen, wie die es als hochrangige Schüler eines heiligen Digimon geschafft hatten war Digitamamon ein Rätsel. Aber ihre Haut war ehrlich, das musste man ihnen lassen, dafür dass sie Viren waren. Digitamamon war selbst ein Virus-Typ und nicht gerade die Güte in digitaler Form, aber er selbst musste gestehen, dass die Banden, die sich zusammentaten, gerade unter den Viren eine Plage waren. Die Meister der Dunkelheit waren das Paradebeispiel dafür. Auch wenn sie selbst gegen diese Plünderungen und gegen den Vandalismus waren und jene bestraften, die sie dabei erwischten war nicht zu leugnen, dass sie wenig dagegen taten Diebstahl und Gewalt vorzubeugen, sondern es nur mehr förderten.

Aber diese beiden Hohlköpfe passten so gar nicht zu einem Digimon wie Sanzomon eines war oder zu dem, was sich als ihre Schüler bezeichnete. Aber vielleicht waren die beiden die Erklärung dafür, warum dieses Sanzomon, beziehungsweise Sirenmon in ihrem Namen seit den letzten paar Wochen so viel rohes Fleisch wollte.

„Wollt ihr mich für dumm verkaufen? Was will sie denn mit solchen zwei Intelligenzverweigerern? Wo ist das Digimon mit dem Vogelkopf oder dieser grimmige Affe?“

„Meister Sanzomon hat gesagt, wenn sie uns in ihre Obhut nimmt, müssen wir uns auch an der Arbeit beteiligen.“

„Genau. Und deswegen sind wir heute statt Sagomon und Gokuwmon hier. Die haben nämlich zu viel zu tun.“

Eigentlich ja nur Sagomon. Nachdem Gokuwmon ein paar Extrastunden mentales Training von Sanzomon hat über sich ergehen lassen, das überwiegend aus Lektüre und Sutras bestand, hatte er eine ganze Ladung Bücher und Schriften auf seinen Rücken gepackt und war damit auf und davon. Sanzomon sagte, er verkaufte ein paar Bücher oder tauschte sie gegen Brauchbares. Sagomon (der an dem Tag dazu verdonnert worden war Babysitter zu spielen) meinte, Gokuwmon würde die Zeit nutzen um sich unter die Digimon zu mischen, im Maulbeerbusch oder im Jack Jingle. In erster Linie natürlich um zu trinken.

„Das soll ich euch abkaufen? Ihr versucht mich nur auszutricksen, weil ihr an meine Ware wollt, aber daraus wird nichts. Ihr kriegt nichts ab.“

Digitamamon streckte seine dicken, reptilienartigen Beine aus, um sich vor den beiden Digimon zu brüsten, dass sie ja nicht auf die Idee kämen irgendwelche Tricks anzuwenden, wenn sie wirklich so lebensmüde - konnten Geist-Digimon überhaupt lebensmüde sein? - wären, ein Ultra-Level Digimon anzugreifen. Aber mit einem eher leeren Gesicht sahen Bakemon und Soulmon sich, dann Digitamamon und dann wieder sich gegenseitig an.

„Sanzomon sagte, dass das passieren könnte.Das wäre sehr wahrscheinlich.“

„Hat sie. Sanzomon sagte aber auch, dass wir das hier zeigen sollen, wenn das Wahrscheinlichste passiert.“

Soulmon packte seinen schwarzen Spitzhut und nahm ihn von seinem Kopf, dass man sein Gesicht erkennen konnte, dass unüberraschender Weise genau wie das eines Bakemon aussah. Nur dass Soulmon noch eine Blume auf seinen Kopf hatte, die es unter seinem Hut transportierte. Die Blume entpuppte sich als eine blühende Seerose, mit einem Weiß, dass von Schnee hätte sein können und nur wenn man richtig hinsah, sah man dass die Ansätze der Blütenblätter und der Blütenstempel in der Mitte rosa waren. Normalerweise waren die meisten Seerosen geruchlos, aber diese hatte eine sehr dezente und süßliche Note, wenn man nah genug heranging.

Diese Sorte gab es überall auf dem Kontinent, aber nur Sanzomon kam auf die Idee, diese als eine Art Markenzeichen zu benutzen und die Einbände ihrer Bücher mit einer simplen Zeichnung dieser Blumen zu schmücken. Auf so eine kitschige Geste würden solche zwei Hohlköpfe nicht kommen.

„Sieht wirklich aus wie eine von Sanzomons Seerosen. Und genauso riechen tut sie auch.“

Die beiden Geist-Digimon nickten sich zufrieden zu. Ihre in Laken verpackten Krallen klatschen sie zusammen, als wollten sie beten, dabei hielt Soulmon weiter die Seerose in der Hand.

„Wir beten auch zusammen mit Sanzomon.“

„Ja, tun wir“, sagten sie und schlossen ihre Augen und summten oder murmelten irgendetwas, dessen Sinn Digitamamon nicht verstand und für die beiden die Vorstellung eines Sutras entsprach.

„Ein Sutra kann viel mehr, als vor Unheil zu bewahren. In erster Linie dienen sie dazu, innere Kraft zu schöpfen“, hatte Sanzomon ihnen erklärt.

„Und ein Sutra, das Kraft geben soll, kann euch ja keine Kraft nehmen. Das wäre ja paradox“, hatte Cho-Hakkaimon erklärt. Das gab schon Sinn. Also gesellten sich die Bakemon und Soulmon manchmal zu diesem früh morgendlichen oder eben abendlichen Gebetsritus und waren überzeugt, dass es auch ihnen Kraft gab. Sehr wahrscheinlich war es aber auch einfach nur Suggestion.

Phantomon hatte Meister Myotismon von dem neuen, ungewöhnlichen Hobby seiner Dienerschaft erzählt und seine Begeisterung hielt sich, milde und freundlich ausgedrückt, in Grenzen.

„Na ja, ihr beide seht tatsächlich nicht ganz so hohl aus wie die Bakemon die ich kenne. Und die Blume scheint überzeugend. Also dann nimmt die Sachen und zieht wieder Leine.“

„Dankeschön.“

Noch mit einer höflichen Verbeugung als Abschluss, was Digitamamon noch unheimlicher fand wie die Existenz von Geister-Digimon an sich, nahmen Bakemon und Soulmon die Kisten, die Digitamamon vorbereitet hatte und schwebten zufrieden zurück in jenes Waldstück hinein, dass an derr Steppe angrenzte. Die Lücken zwischen den Bäumen waren noch groß, erst wenn man in Sichtweite des Ewigen Waldes kam wurden sie dichter, und die späte Nachmittagssonne schien hindurch, so schwebten Bakemon und Soulmon entlang der Bäume, wo sie noch etwas Schatten warfen, die mit jeder weiteren Minute Richtung Abend länger wurden.

„Ist noch gut gegangen, nicht? Hätte nicht gedacht, dass das mit der Seerose funktioniert. Wenn nur alles immer so leicht wäre.“

„Stell dir vor, man könnte Meister Myotismon damit so leicht überzeugen.“

Der Gedanken war so absurd, dass er in ihren Köpfen nicht mal Form annehmen konnte und sie flogen weiter. Bakemon jedoch, das, wenn es schon gedanklich bei Meister Myotismon war dort auch erstmal blieb, dachte weiter und es nahmen ganz andere Gedanken Form an. Es stoppte.

„Findest du auch, dass Meister Myotismon sich verändert hat?“, fragte es Soulmon, dass eigentlich weiter fliegen wollte, damit sie in den sicheren, dichten Schatten abtauchen konnten, aber es ging noch mal zurück.

„Wie verändert? Ich merke nichts. Also beeil dich, du weißt, der Meister hasst Verspätungen.“

Stimmt, und sie wollten keinen Ärger mit Meister Myotismon haben. Schließlich sollten sie zu ihrer Nachtschicht wieder da sein und vermutlich würden die Baby-Digimon auf sie warten und noch fragen, ob sie einmal mit ihnen durch die Gänge flogen, ehe Sanzomon sie einsammelte, ihnen etwas vorlas oder sang, ehe sie sie zu Bett brachte.

Sie verstanden nicht, warum sie das tat. Sie, als Geist-Digimon waren Untergeordnete ihres Meisters, sie waren seine Soldaten und Digimon wie Myotismon waren dazu bestimmt, dass die Untoten niemals vollständig aus dem Reich der Lebenden verschwanden und Angst und Schrecken verbreiteten, den der Tod war nie das Ende und unausweislich, wenn die Lebenden dass auch nur zu gern vergaßen. Auch wenn es seit den Typus-Kriegen keine Myotismon mehr gegeben hatte, war dieses Myotismon ohne jeden Zweifel jener untote König, von dem man sich in den ganz alten Geschichten erzählte und wie lange hatten sie darauf gewartet, um mit ihm in den Kampf ziehen, ohne es zu hinterfragen.

Aber das was Meister Sanzomon für ihre Nicht-Untergeben tat hatte nicht mal Sinn, da sie die Digimon, wenn sie alt und stark genug waren ziehen ließ. Hatte was von Selbstfindung und ihren eigenen Weg gehen erzählt. Komisches Digimon, dieses Sanzomon. Aber scheinbar ganz in Ordnung.

„Welche Veränderungen hast du jetzt gemeint?“, fragte Soulmon.

„Na ja, findest du nicht auch, dass Meister Myotismon sehr viel Zeit bei Sanzomon verbringt?“, sagte Bakemon, dabei kam es selbst erst bei dem Gedanken an Sanzomon auf die Erkenntnis, dass sie beide wohl nicht die Einzigen waren, die Sanzomon ganz in Ordnung fanden. Soulmon hob unter seinem Hut die Augen.

„Natürlich tut er das, Sanzomon ist schließlich die Schlossherrin.“

„Aber er hat zuvor nicht so viel Zeit bei ihr verbracht. Also, eigentlich doch, aber nicht so viel.“

„Sei doch froh, dann haben wir mehr Freizeit. Du weißt wie er ist, wenn er schlechte Laune hat.“

Ja, das wussten sie. Sie mussten an Puppetmon denken, an jenen Abend, an dem ihr Meister sich erhoben hatte, auf den sie gewartet hatten. Ausgerechnet ein Digimon aus den Reich der Lebenden. Zur Epoche der Apartheid gar nicht zu denken gewesen. Serums zu den Serums, Dateien zu Dateien, Viren zu den Vieren und unter den einzelnen Rassen während der Typus-Kriege – eigentlich irreführend, weil sich nicht die Typen, sondern die verschiedenen Rassen um Reich und Gloria stritten - war es ähnlich. Pflanzen zu Pflanzen, Puppen zu Puppen, Tiere zu Tiere, Untote zu Untote und wehe ein Digimon hielt sich nicht aus gutem Grund daran. Aber dieses Dobermon hatte irgendetwas an sich. Etwas Zerstörerisches.

Es taten sich entsetzliche Abgründe auf, wenn Meister Myotismon schlechter Laune war. Selbst wenn er gar keine Laune hatte. Da war ihnen sogar Piedmon lieber, da wusste man von vorne rein, dass man mit allem und mit dem unsinnigsten rechnen musste. Den Mächten sei Dank waren sie bei Sanzomon untergebracht, die keine Abgründe kannte und Meister Myotismon, nun...

„Da ist aber noch was.“

Soulmon blieb wieder stehen, als Bakemon mit sich selbst sprach, wenn es ihn auch nervte, da es endlich in die dichteren Teile des Waldes wollte. Und zurück zum Schloss, wo die netten Sistermon waren, die ihnen manchmal den Staub aus den Laken klopften und den Stoff glattstrichen.

„Mein Bruder hat mir da etwas erzählt.“

„Und was?“

Bakemon traute sich erst nicht es laut auszusprechen. Es dachte daran, dass die Bäume es mithören und Meister Myotismon zuflüstern könnten und dann wären sie beide erledigt, da würde keine Blume der Welt helfen. Sie hatten beide nicht die geringste Ahnung davon, ob dass überhaupt im Rahmen von Meister Myotismons Kräften war, aber es war ihm zuzutrauen. Meister Myotismon spielte schließlich immer mit verdeckten Karten und fand am Ende doch immer alles heraus. Vermutlich hatte jedes einzelne Grashalm Ohren und flüsterten ihm alles zu. Wer wusste das schon. Digimon wie Myotismon wurden schon immer bizarre Fähigkeiten zugesprochen.

Mit einer kleine Handbewegung bat es Soulmon näher zu kommen, so dass Bakemon ihm in sein, mehr oder weniger nicht vorhandenes Ohr flüstern konnte, was es erzählt bekommen hatte. Vielleicht war es wirklich nur albernes Geschwätz, aber man schwor ihm, dass es wirklich so passiert sei und dass schon öfters.

Man hatte gesehen, wie Meister Myotismon und Sanzomon eng umschlungen in den Gängen und Räumen des Schlosses standen.

Man hatte gesehen, wie Meister Myotismon sie geküsst hatte, aber statt auch nur einmal den Versuch zu wagen, ihren Hals zu durchbohren, wie es sonst mit Digimon tat, die ihm gefielen, hatte er sie weiter geküsst und man hatte sogar ihre Zungen sehen können.

Man hatte gesehen, dass trotz des harschen Tones der zwischen ihnen manchmal herrschte, Sanzomons Gesicht ganz rosig war und die Augen geleuchtet hätten, obwohl Meister Myotismon sie an Stellen berührte, die für eine Diskussion sicherlich nicht angemessen waren.

Man hatte gesehen -

„Hö-Hör sofort auf! Du spinnst doch!“, schrie Soulmon Bakemon mitten ins Gesicht, sein gesamter, lakenähnlicher Körper war nicht mehr weiß, sondern puderrot geworden bei den Vorstellungen, die ihm durch den Kopf gingen. „Das ist bestimmt nicht passiert.“

„Natürlich ist das passiert, unser Bruder hat mir das im Vertrauen erzählt.“

„Eingebildet hast du dir das und dein Spiegelbild hat dir das erzählt. Wir sehen schließlich alle gleich aus.“

Bakemon wollte einwerfen, dass das nicht sein konnte, sonst könnte weder Meister Myotismon, noch Sanzomon sie voneinander unterscheiden. Aber Sanzomon war ja eine Sache für sich, und bei Myotismon war es sich ohnehin nicht so sicher, ob er sie wirklich unterschied, also sparte es sich das Kommentar. Aber Bakemon hätte schwören können, dass es sie sogar selbst einmal erwischt hatte. Oder doch nur geträumt. Konnten sie überhaupt träumen? Und wenn ja, warum dann so etwas?

„Oh, dabei war es gerade so spannend. Erzähl doch mal, was du noch alles so gesehen hast.“

Bakemon war überzeugt, keine Knochen zu haben, aber in dem Moment als es diese Stimme hörte, dachte Bakemon sie hätten unter seinem Lakenkörper geklappert. Silbernes Haar tanzte vor seinen Augen und das weibliches Kichern schwebte unheilvoll über ihm. Soulmon hatte es ebenfalls bemerkt und sich herumgedreht, wollte noch schreien, dass Bakemon Acht geben sollte.

Aber da packte LadyDevimon es schon und zog es mit sich ins Ungewisse.

Was blieb, war eine Spielkarte.

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„Schön, dass mein Pianist sich auch endlich mal hierher bequemt. Dachte schon, du wärst krepiert.“

Das Klavier verstummte jedoch nicht. Myotismon spielte ganz gelassen weiter.Zu lange konnte er die Woge dieser Klänge nicht mehr genießen, nicht würde ihn also darin hindern, bis er sein Stück zu Ende gebracht hätte. Wie lange dauerte es, bis Piedmon ihn bemerkte, oder eher ihn bemerken wollte? Zwanzig Minuten? Wie großzügig auf einmal.

Es gab dieses Bild tief in Myotismons Erinnerungen. Mit Kunst kannte er sich, im Vergleich zur Musik fast gar nicht aus. Aber das Bild der musikalischen Hölle war ihm durchaus vertraut und wenn es nicht unsinnig wäre, könnte man glauben, der Maler dieses Kunstwerkes hätte sich dabei das Höllenorchester der Meister der Dunkelheit als Inspiration bedient. Ein unheilvolles Zusammentreffen waren ihre Proben immer. Sie unterhielten sich, meist geschäftliches. Ebonwumon hatte den Norden aufgegeben. Das Dunkle Netzwerk verbrauchte zu viel Energie, Etemon soll sich doch endlich etwas besseres ausdenken, anstatt Machinedramon alles aufzuhalsen. Etwas Neues vom Widerstand, Nein, gut so. Sie bekommen mehr Anhänger, dann tötet sie, warum so lange diskutieren? Nicht genug Fisch für alle, so gebe ihnen halt Muscheln, dann halten sie endlich den Mund.

Nicht beachtet zu werden missfiel Myotismon, aber hier im Reich der Herzkönigin war dies ein Segen, auch wenn er sich einerseits sicher war, dass Piedmon wusste, dass er schon die Zeit anwesend war und nur auf den passenden Moment wartete. Wenn die Ankündigung, dass der Pianist endlich eingetreten war schon die Ouvertüre einleitete, konnte der Rest dieses Schwachsinnskonzertes nicht besser werden.

Seitdem er und Piedmon sich auf dem Friedhof begegnet waren und der Schneesturm ausgebrochen war, wurde Myotismon diesen irren Clown nicht mehr los und er selbst hing an ihm, wie die Bakemon und Soulmon an ihrem Meister. Piedmon sagte, er suche schon ewig nach seinem verlorengegangen Pianisten und es sei ziemlich böse darüber, dass Myotismon sich hat so lange Zeit nehmen lassen.

Aber ihr Orchester wäre nun endlich vollständig. Sie gehörten zusammen, wegen ihrer Art, wegen ihrer Ansichten. Sie alle haben unter der Typus-Apartheid gelitten. Wie, darüber wurde natürlich geschwiegen, aber die Verbundenheit war da und man wusste es, ohne dass man die Notwendigkeit hatte es auszusprechen. Sie verstanden sich ohne Worte, was man kaum glauben mochte, wenn ein Außenstehender sah, wie sie miteinander umsprangen. Wie Freunde, wie Sanzomon vielleicht gesagt hätte sicherlich nicht. Dafür hassten sie sich untereinander viel zu sehr.

Sie mochten alle ihre eigene Art haben und ihre eigenen Methoden, aber was sie alle gleichermaßen anstrebten war die absolute Auslöschung der Typus-Trennung und alles was diese auslösen könnte. Digimon waren eben anders. Weil jedes Digimon seine eigenen Daten hatte und Artgenossen sie nur kopierten. Ein Digimon der selben Art war immer gleich seinen Artgenossen und darum verstanden sich andere Typen und Rassen untereinander nicht und konnten nicht zueinander passen. Egal wie sehr man es wollte, Konflikte würden immer aus ihnen resultieren. Weil Digimon eben lernunfähig waren. Die ganze Digiwelt war lernunfähig. Jede andere Behauptung wäre Nonsens. Sie wollten die absolute Gleichheit, denn mit Gleichheit können auch keine Ungleichheiten existieren und vorbei wäre es mit Ausgrenzung, mit Diskriminierung. Mit

(Außenseiter)

Krieg.

Und für die absolute Gleichheit musste die Digiwelt und ihr Spiegel - die Reale Welt - absolut gleich sein. Man musste sie komplett in die Schwärze der Dunkelheit tauchen, bis kein Funke hindurch kam und nichts anderes mehr zu sehen sei.

Solch verdorbene Welten konnte man nicht vollständig reinigen, dafür war sie zu schmutzig, widerlicher als eine eitrige, stinkende Wunde. Es war leichter sie tiefer in den Dreck, der sie eh schon war zu tauchen. Die Jahreszeiten konnten wechseln wie sie wollten, aber unter all den schönen Blumen, dem warmen Sonnenlicht, dem goldenen Laub und dem reinen Schnee blieb stets noch tiefer der Dreck und der Schmutz, der immer gleich blieb. Dunkelheit einte sie. Dunkelheit einte alles.

Dies war eins der wenigen Dinge, in denen sich die Meister der Dunkelheit einig waren. Das und das klassische Musik die schönste Musik von allen war. Man mochte sich mit den Instrumenten, den Klängen und Tempo uneinig sein, aber es füllte den Abgrund. Zumindest kurz.

Und als Myotismon Piedmon in seinem Versteck besuchte (Versteck nannte Piedmon es zwar, aber eine riesige, pompöse Sternwarte irgendwo im Nirgendwo würde Myotismon eher als Nicht-Versteck bezeichnen), spielten Etemon, Devimon und Machinedramon, mit Cello, Trompete und Klarinette irgendwo im Schatten Prokofievs Dance of the Knights und Myotismon ärgerte sich, dass sie nicht auf ihn gewartet hatten, reihte sich schweigend dazu und irgendwann verschmolz sein Spiel mit dem der anderen. Man konnte es zurecht ein Mysterium nennen oder gar ein eigenes, physikalisches Gesetz, dass ihr Spiel immer harmonisch und stimmig klang, obwohl sie untereinander nicht auskamen. Vielleicht ließ es auch ihre Professionalität und ihr Stolz nicht zu, diese Ästhetik zu zerstören.

Trotz guter Musik graute es Myotismon immer mit Piedmon in einem Raum zu sein. Bei diesem hysterischen Clown - und dann noch ein Mega-Level - wusste man nie, was er dachte. Piedmon versteckte seine Launen hinter Schabernack, Hysterie und makaberen Scherzen. Nur seine besonders schlechte Laune konnte man schon drei Meilen gegen den Wind riechen.

An diesem Abend umgab Piedmon auch besagte besonders schlechte Laune, dass wusste Myotismon schon in dem Augenblick, als er sich an das glänzend schwarze Klavier setzte und leichte Skepsis empfand, als er feststellte, dass er als Einziger im Rampenlicht saß. Und dass dieser Clown viele, viele Treppenstufen über ihm in seinem Sessel saß, die Beine übereinander geschlagen und dabei noch in sein Teleskop hindurch schaute, statt wie der Rest in der Dunkelheit zu sitzen und mitzuspielen. Er lächelte, gerade weil er schlecht gelaunt war.

Aber Myotismon war ebenso ein Digimon, dass seiner schlechten Laune gerne freien Lauf ließ. Er konnte es nicht ausstehen, wie Piedmon mit ihm redete. Gerade deswegen tat Piedmon es auch so.

„Ich bin nicht hier, weil mir danach ist. Deine Drohungen werden immer plumper.“

Mit einer ebenso schlechten Laune im Gesicht hielt Myotismon eine Spielkarte hoch. Es war ein Joker, doch statt einem hässlichen Gesicht mit großen Augen und Wangen wie überreife Äpfel, hatte dieser Joker keinen Kopf. Zumindest keinen auf dem Hals. Er hielt seinen Totenschädel, der breit grinste in der Hand, in der anderen hielt er eine Mandoline.

Es war nicht zu übersehen, dass das nur von Piedmon stammen konnte, die Soulmon da brachte. Sein Diener kam aufgebracht von seiner Auftrag zurück und während es sich bei Sanzomon und dann bei den beiden Sistermon ausweinte berichtete es davon, dass LadyDevimon plötzlich aufgetaucht sei und sie Bakemon erwischt hätte, es selbst aber noch rechtzeitig im Ewigen Wald verschwinden und über einen der längeren Wege - zur Sicherheit, so weit hatte es noch gedacht - wieder zurück nach Grey Mountain fand. Die Karte hielt die ganze Zeit es unter seinem Hut versteckt, niemand bekam etwas mit.

Myotismon hatte Sanzomon, die sich eine Teilschuld für den Angriff auf das Bakemon gab, noch versprochen, er würde nach dem Rechten sehen, weil Soulmon noch verstört schien und ihr dann sehr gerne noch einen kleinen Besuch in ihrer Bibliothek, das auch ihr Arbeitszimmer war abstatten, ehe er sich wieder seiner Nachtschicht widmete und sie von ihren unsinnigen Nonsens-Geschichten und ihrem Geschwätz von Gefühlen, Hoffnungen und Freundschaft träumen konnte.

Aber so, wie Piedmon schaute würde Sanzomon sehr lange auf ihren Gute-Nacht-Kuss warten müssen.

Die anderen spielten in der Dunkelheit weiter, doch ihr Tempo würde gemächlicher. Sie waren einerseits zu professionell um wegen so etwas ihr Spiel zu unterbrechen – ein Stück gehört zu Ende gespielt, was immer auch komme – aber sich das Spektakel entgehen lassen wollten sie auch nicht.

„Selbst Schuld, wenn du für unsere Orchesterproben immer eine Sondereinladung benötigst. Dabei freue ich mich doch, wenn wir einmal alle zusammen sind, so selten wie das geschieht.“

„Klingt nicht überzeugend von einem Digimon, dass mir Todesdrohungen schickt.“

„Das sind doch keine Drohungen. Nur ein kleiner Ansporn“, lachte Piedmon, aber er hielt die Zähne aneinandergepresst, während er sprach. Vermutlich merkte Piedmon auch, dass er zu offensichtlich sauer wirkte.

Aus seinem Ärmel kullerten drei Bälle, weiß, schwarz und rot und er begann zu jonglieren, ohne aber seinen Blick von Myotismon abzuwenden, der sich ohnehin mehr auf die Klaviertasten vor ihm konzentrierte. Immer, wenn Myotismon davor saß, es berührte und sich den Noten hingeben konnte fühlte er sich besser. Da wurde der Blizzard in seinem Inneren ruhiger. Und dies hier war nun einmal der einzige Ort in der gesamten Digiwelt, wo er seinem Bedürfnis nach Klaviermusik nachkommen konnte. Das Spielen selbst war dabei nicht das Problem. Eher was diese und die Töne aus dem Schneesturm machte. Und dem Abgrund.

„Ich hab da ein paar Gerüchte gehört. Ein Vögelchen hat mir gezwitschert, du wärst sesshaft geworden. Hätte ich von einem Streuner wie dir nicht erwartet.“

„Sicher, dass dieses Vögelchen keine Seeschlange war?“

Über ihnen hörte man ein Gewitter und das war das Einzige, was man so manchmal von ihrem Violinisten mitbekam. MetalSeadramon beteiligte sich äußerst selten an ihren Musikproben, obwohl er stets anwesend war. Der Grund war, dass er zwar ein spezielle Violine besaß, die ihm das Spielen trotz fehlender Finger erlaubte und solch ein Wille war durchaus lobenswert, doch es war umständlich sie anzubringen und an ihm zu befestigen.

„Bist du immer noch beleidigt?“

„Du hast dich an meinem AncientMermaidmon vergriffen!“, zischte MetalSeadramon. Über Myotismon war es stockfinster, aber wenn man drauf achtete, sah man MetalSeadramons Konturen in der Schwärze.

„Kein Grund so nachtragend zu sein. Du hast dafür etwas gut bei mir und als Zeichen dessen stimme ich gerne ein Duett mit dir ein. Wie klingt das, Herr Violinist?“

„Du kannst deinen jämmerlichen Flohwalzer gerne ohne mich spielen“, knurrte MetalSeadramon zurück. Er klang weniger erzürnt wie vorher, lachte sogar, dafür hatte sich Myotismons Grinsen kurz verzogen. Flohwalzer. Welch eine Unterstellung.

„Ich hoffe, du erstickst an deinem hohen C.“

„Wir könnten doch etwas einstimmen“, jubelte Etemon, als Myotismon entschied MetalSeadramon ab sofort nur noch die kalte Schulter zu zeigen. Etemon saß gegenüber von Myotismon, allerdings im Schatten, das Cello zwischen die Beine geklemmt und den Bogen in einer Hand. Als sich Etemons Stimme erklang, dämmte sich die Finsternis und er wurde sichtbar. Grinsend wartete Etemon, dass Myotismon auf dieses Angebot ansprang, doch dieser sah dem oft zu lauten und vor allem vorlauten Cellisten an, und mit aller Gewalt schlug Myotismon mit einem ausgestreckten Finger auf die äußerste Taste der letzten und tiefsten Oktave und der tiefe A-Ton breitete sich stumpf und langatmig, wie das Brummen eines Ungeheuers durch das Atrium. Etemon ließ den Kopf hängen, dabei verrutschte seine Sonnenbrille und man sah seine großen, dunklen Knopfaugen.

„Ich bin übrigens auch sehr verstimmt“, warf Piedmon ein. „Erst meldest du dich nicht und dann hast du mich nicht einmal zu einer Einweihungsparty eingeladen. Das schmerzt mich.“

„Dich will ich bestimmt nicht in meinem Hause haben“, schnaubte Myotismon, er klimperte dabei auf ein paar Tasten, ohne dabei aber einen bestimmten Rhythmus oder dergleichen im Kopf zu haben. Irgendwo hörte Myotismon Puppetmons Zahnräder drehen und die Devimon mit seinen Flügeln schlug.

„Wieso denn nicht? Etwa weil du mit ganz bestimmten Digimon zusammen lebst? Darf ich mal raten? Da sind ein Mönch, ein Affe, ein Schwein und ein Rabe dabei. Ich suche nämlich ganz zufällig nach solch einem Quartett.“

Myotismon fielen zuerst die Goblinmon ein, der er verschonte. Bestimmt hatten sie ihn doch verraten.

Dann aber verstimmte Machinedramons Spiel und seine Stimme ertönte aus der Dunkelheit wie das Ächzen einer alten, rostigen und Dampf erzeugenden Maschine.

„Ich bekam vor kurzem einen Code 709 zugesendet von einem Guardromon, dass nicht wiederkehrte. Sie wurden von zwei Goblinmon gemietet. Ich erfuhrt erst über die gesendeten Aufzeichnungen der Black Box, dass sie Butterflymon jagten, um ihnen die Flügel abzunehmen. Armor-Digimon, allesamt große Befürworter des Widerstandes. Und der Weißen Königin.“

Der Boden bebte unter Machinedramons schweren Schritten. Er kam nur langsam aus seinem Schatten heraus. Nur die Kanonnen auf seinem Rücken blitzten im Licht, die glühenden Augen waren zu sehen und sein dampfender Atem, der ihn in Nebel hüllte.

„Schneewittchen… Das kann ja nur einer gewesen sein. Aber warum sollte der Herr Pianist Soldaten angreifen? Aber nachdem was MetalSeadramon erzählte, machte alles plötzlich Sinn. Du kannst der Weißen Königin sagen, dass ich mich um die beiden Goblinmon gekümmert habe. Ein solchen Missbrauch meiner Truppen für solch barbarischen Akt akzeptiere ich nicht. “

Myotismon schaute nur kurz auf, schnaubte und entzog sich damit aus dem Gespräch, doch retten würde es ihn nicht. Piedmon begann Spaß zu haben und je mehr Myotismon sich weigerte darauf anzuspringen, um so mehr Freude bereitete es ihn. Piedmon besaß nicht nur eine distanzlose Unart, er liebte es zu reizen. Bis zum äußersten und machte dabei vor keinem einzigen Digimon Halt.

„Och, du könntest wenigstens so tun, als hätte ich dich überrascht.“

„An dir überrascht mich gar nichts mehr. Nicht einmal, dass du mir verheimlicht hast, dass du Jijimon und Babamon getötet hast!“

„Überraschung“, trällerte Piedmon, legte beide Fäuste vor den Mund. Als er in seine Hände blies, flog buntes Konfetti aus diesen. Er grinste, aber Myotismon teilte den Spaß nicht.

„Das Einzige, was mich wirklich wundert ist, dass du nicht weiß, wo sie sind.“

„Leider sind die vier gar nicht so dumm“, seufzte Piedmon. „Zumindest das Mönch-Digimon nicht. Mich wundert es, dass du sie gefunden hast. Wie machst du das, mein Freund?“

„Pardon, aber ich lasse mir nicht in die Karten schauen. Ich behalte meine Geheimnisse lieber für mich“, sagte Myotismon und nun war er es, der begann sich zu amüsieren.

Jijimons und Babamons Magie war eben doch nicht zu unterschätzen und dieser Nebel war etwas Besonderes. Solange man nicht wusste, wohin man gehen oder schauen sollte, war es unmöglich in diesem Nebel irgendetwas zu finden, selbst wenn Piedmons Handlanger ihn verfolgen würden. Sie würden sofort die Orientierung verlieren und am anderen Ende der Bergkette herauskommen ohne zu wissen, was geschehen war. Im Grunde konnte Myotismon den Meister der Dunkelheit vom höchsten Fenster aus zuwinken und sie würden ihm trotzdem nicht sehen. Es war so amüsant, wie ein Digimon wie Piedmon an so einem simplen Magie scheiterte.

Piedmon warf den schwarzen Ball, den er noch in der Luft jonglierte nach Myotismon. Er musste den Kopf aber nur etwas zur Seite legen, um diesem Ding auszuweichen. Der Ball war nicht nur sehr schnell auf ihn zugeflogen, er verwandelte sich im Flug in einen Morgenstern und blieb hinter Myotismon im Boden stecken.

„Du heckst doch etwas aus, das sehe ich dir an.“

„Haben wir nicht alle ein Recht auf ein kleines instrumentales Solo? Außerdem habe ich eine Vielzahl untoter Digimon hinter mir, für die ich eine gewisse Verantwortung trage.“

„Ich bitte dich, seit wann interessiert dich das Wohl deiner Untertanen?“

Der Morgenstern verwandelte sich wieder in einen gewöhnlichen Gummiball zurück, der an Myotismon vorbei rollte und dann die einzelnen Stufen hinauf hüpfte, bis er wieder in Piedmons Hand lag.

„Weißt du, du machst es mir ziemlich schwer Sympathie für dich zu entwickeln, Herr Pianist. Erst lässt du dir so lange Zeit, bis du dich überhaupt einmal blicken lässt, machst Puppetmon fast zu Kleinholz und auf meine netten Grußkärtchen antwortest du auch nur bedingt. Du machst es mir wirklich schwer, aber ich bemühe mich sehr und lege immer ein gutes Wort für sich ein. Ich hoffe, du weißt das.“

Das mochte wahr sein, aber es lag nicht viel dahinter, wenn, dann nur etwas Boshaftes. Hätte Myotismon Yuki zu diesem Zeitpunkt schon getroffen, hätte sie gesagt, Piedmon benehme sich unehrlich.

„Aber etwas Dankbarkeit wäre nach all der Zeit doch angemessen. Ich vergesse auch all unsere Streitigkeiten, wenn du mir sagst, wo sich dieser kleine Kinderchor versteckt.“

Absolute Stille herrschte, nur Piedmons Ungeduld hatte man hören können, und das war eben diese Stille. Die Ruhe im Auge des Sturmes. Piedmon kreiste einige Male schnell die Hand, wartete, dass eine Antwort kam und mit jeder weiteren Rotation, auf die Myotismon nicht mal im Traum oder unter Folter dachte zu antworten, sanken Piedmons Mundwinkel nach unten.

„Nicht?“

„Kein Bedarf. Du kannst gerne weiter suchen. Ich sehe keinen Grund, dir zu helfen. Zu meinem Teil dieses Opus gehört, dass ich ungestört mein Solo spielen kann. Ich lass mir lieber Zeit. Ich genieße Vertrauen, warum sollte ich es auf Spiel setzen. Ich werde mich schon mitteilen, sollte ich etwas herausfinden, was dich interessieren könnte.“

Das zumindest der grobe Plan. Wann Myotismon gewillt war es umzusetzen, dies stand in den Sternen.

Als Piedmon ihm berichtete, dass Jijimon und Babamon nicht mehr waren (die genauen Umstände ihres Todes aber verschwieg) und stattdessen nun ihr Nachfolger an ihrer Stelle den vier Souveränen diente, ahnte er schon, dass es nur Tinkermon sein konnte. Wer sonst? Also entschied Myotismon, wie alle anderen der Meister der Dunkelheit auch sein Solo einzustimmen und machte sich, ohne Piedmons Wissen Richtung Grey Mountain auf. Besser so. Der große, böse dunkle Meister sollte nicht erfahren, wie Myotismons Spiel klang. Seine Aufgabe war es die geheimen Verstecke und Pläne des Widerstandes ans Licht zu bringen, als Ausgleich für die Freiheit über sein sonstiges Handeln und sein Gefolge. Doch, und das sollte Piedmon eigentlich wissen, gab es Informationen nicht umsonst und von Myotismon erst Recht nicht.

„Du bist ziemlich unverschämt, für jemanden in deiner Lage“, fauchte Piedmon ihn an, da Myotismon ihn weiter versuchte zu ignorieren. „Du bist mir was schuldig, dafür dass ich dir nicht den Kopf abschlage und stattdessen damit jongliere. Deine Spielchen kannst du mit anderen Digimon treiben, aber nicht mit mir.“

(Die Herzkönigin verlangt dass du zum Krocket kommst)

Nun begriff Myotismon auch, wie diese Metapher zu Stande gekommen war.

„Du weißt, dass Sanzomon zu den Souveränen gehört? Das sie ihnen sogar direkt unterstellt ist? Natürlich weißt du das, welch dumme Frage. Das ist ein Spiel mit dem Feuer. Früher oder später fliegst du auf.“

„Hat doch etwas. Dieser schmale Grad zwischen Leben und der sicheren Vernichtungen ist überaus spannend. Und allein zu wissen, dass ich mehr weiß wie du, ist für mich die beste Komödie seit langem.“

Piedmon warf diesmal den roten Ball nach ihm, der zu einem Holzpflock wurde. Auch dem war Myotismon, wenn auch etwas knapper als dem Morgenstern ausgewichen und wie der Morgenstern blieb der Pflock im Boden stecken und fing Feuer. Die Drohungen begannen subtiler zu werden.

„Weißt du, ich liebe deine hinterhältige Art. Aber gewöhne es dir ab, das bei mir anzuwenden. Ich meine es nur gut“, knurrte Piedmon zu ihm hinunter, nur noch mit dem weißen Ball spielend. „Hier geht es um sehr viel. Die Souveränen sollen für ihren Verrat an der Digiwelt ausbluten, ehe der Her Dirigent die Bühne betritt. Weißt du eigentlich mit welcher Euphorie mich allein der Gedanken erfüllt, diese Volksverräter in kleine Häppchen zu schneiden? Oder wenn wir erst ihre Menschenfreunde dazu holen? Wen spieße ich dann nur zuerst auf?“

„Erspare dir bitte die Details“, gab Myotismon angewidert zurück und allein das schien Piedmons Laune wieder etwas zu heben. Ob das nun gut oder schlecht war sei dahingestellt.

„Was denkst du, was tun Digimon, die verzweifelt sind? Werden sie dann stärker? Setzen sie sich selbst ein Ende? Oder was denkst du tun sie?“

Piedmon hörte auf zu jonglieren, alle drei Bälle lagen wieder auf seinem Schoß, die Hände ineinander gefaltet und seinen Kopf darauf abgelegt, während der auf Myotismon erwartungsvoll herabblickte und dieser den Abgrund in Piedmons Augen sah, einen Abgrund, den sie alle in ihren Augen trugen.

Der Unterschied in ihnen war nur, dass sich in allen von ihnen andere Naturgewalten und Jahreszeiten tummelten, die versuchten das Irgendetwas ganz dort unten zu verbergen. Ein quälendes, klaffendes Krebsgeschwür in Innerem und nichts in allen Welten konnte es zerstören. Nicht einmal er, die Inkarnation des Zerstörungswahns. Ein Unwesen, dass dieses Höllenorchester ihren Herr Dirigenten nannten und dem jene Stimme gehörte, die Dobermon einst sage, er solle sich...

„Fragst du dich das nicht auch, Myotismon?“

„Vielmehr frage ich mich, warum deine Worte so klingen, als w äre es nicht das erste Mal, dass du diese Gedanken hegtest?“

Man hörte das laute Grölen des Sommersturmes wieder aufkommen, genauso wie Myotismon das Pfeifen seines eigenen Schneesturmes hörte, obwohl diese Wetterformen doch nichts anderes waren wie Sinnbilder ihrer Selbst.

„Du weißt es also tatsächlich nicht?“, schnaubte Piedmon lächelnd.

„Was soll ich nicht wissen?“

„Schon gut. Es ist vielleicht auch besser für uns alle. Nicht-Wissen kann ein Segen sein.“

Überraschenderweise sah Piedmon zufrieden aus, obwohl er keine Antwort bekommen hatte. Vielleicht aber war gerade diese Nicht-Antwort das, was er hören wollte.

Statt wieder zu jonglieren, klatschte Piedmon die drei Bälle zusammen. Als er die Hand wieder öffnete, hielt er eine ganz klassische Gitarre aus goldbraunen Holz, nur der Hals war fast schwarz, in der Hand. Auch seine Sitzposition änderte sich, seine Beine hingen nun über der Stuhllehne und wenn er so hochkonzentriert die Saiten richtete, wirkte Piedmon fast normal, freundlich und gesittet.

„Hey, Klarinettist! Such du dir doch heute ein passendes Musikstück für diesen Abend aus.“

Machinedramon trat nun vollst aus der Düsternis, als die ersten Testklänge der Gitarre zu hören waren. Man sah seine Klauen nun deutlicher aufschimmern und die Augen noch mehr glühen. Noch ein Abgrund. Ein Abgrund mit dunklen, dicken Herbstwolken darin, umgeben von Nebel, dichter wie sein Atem.

„Die vier Jahreszeiten. Antonio Vivaldi. Herbst. Zweiter Satz. Adagio, im Dreiviertel Takt. D-Moll.“

Ächzend ließ sich Piedmon tief in den Stuhl sinken und warf dabei seinen Kopf zurück in den Nacken. Die Laute, die seine Gitarre bei dem Vorschlag von sich gaben taten Myotismon nicht nur in seinen empfindlichen Ohren weh, sondern schreckte auch seine Fledermäuse auf, die in den Ecke saßen.

„Warum frage ich überhaupt noch irgendjemanden von euch?“, moserte Piedmon und richtete wieder die Saiten. „Ihr sucht euch immer dasselbe Stück aus. Das wird langweilig mit der Zeit. Und weißt du nicht, dass ein Moll immer so schrecklich depressiv klingt, Machinedramon? Das ist keine Beerdigung, wir wollen Spaß haben.“

Machinedramon antwortete nicht und rührte sich auch kaum. Er wollte bei seiner Wahl bleiben, auch wenn es Piedmon verstimmte. Aber er ließ sich ebenso, wie die Saiten seiner Gitarre auch, umstimmen.

„Na gut. Nächstes Mal aber suche ich mir ein Stück aus. Oder nehmt euch ein Beispiel an unseren Cellisten, der sucht sich zumindest nicht solche bedrückenden Klänge aus.“

„Danke für die Blumen, Herr Gitarrist“, sagte Etemon zufrieden. Er bemerkte, dass Myotismon ihm möglichst unauffällig zuwinkte und Etemon beobachtete, wie der Herr Pianist versuchte ihm mit Gestik und langsamen Lippenbewegungen etwas mitzuteilen. Wenn man es richtig deutete, versuchte Myotismon Etemon zu sagen, dass er Danse Macabre vorschlagen sollte.

„Also, wenn dir der Wunsch von Machinedramon so missfällt, könnten wir ja -“

„Nein, wir spielen nicht Danse Macabre“, unterbrach Piedmon, dem die Flüsterpost, die vom Klavier aus kam aufgefallen war und offenkundig nur dagegen stimmte, um Myotismon zu ärgern.

„Nun gut, wenn ich dann einen anderen Vorschlag bringen dürfte, wie wär's mal mit 'nem Tapetenwechsel und vielleicht mal etwas Modernem, statt dem verstaubten Kram von UrUrUr-mon Zeiten? Wie wär’s mit Bohemia Rhapso-“

„Nein!“, schrie es aus allen erdenklichen Ecken gleichzeitig, selbst von den Digimon, die sich im Verborgenen verkrochen. Puppetmon saß auf einer etwas niedrigeren Säulen direkt neben der, an der Etemon saß und hob drohend seinen Hammer.

„Schon gut. Euch kann man's auch nie Recht mach'n. War nur 'n gutgemeinter Vorschlag, ihr Spießer! Kann ja nich' jeder so viel Glück wie unser Fledermäuschen haben.“

Obwohl Myotismon damals schon beschloss, sollte jemals der ersehnte Tag des jüngsten Gerichts kommen, würde er Etemon als Letztes umbringen, da er als größtes Plappermaul und Klatschtante Servers Nutzen hatte. Aber in dem Moment hätte er ihn zumindest gerne mit seinen Fledermäusen kreuz und quer durch den Raum geschleudert, bis ihm seine digitalen Eingeweide hochkommen würden (obwohl Myotismon der Überzeugung war, dass Etemon nur mit Stroh gefüllt war).

Piedmon hob nur die Augenbrauen, die Schultern und die Mundwinkel, als ob er Myotismon damit sagen wollte, dass er selbst an seinem Glück schuld sei, während er nun richtig auf seiner Gitarre spielte. Die Musik erwachte wieder, um die Stille zu übertönen, auch wenn in den Gedanken dieser sieben Digimon niemals Ruhe einkehrte.

Eine ganze Weile hörte Myotismon dem Spiel zu, hörte wie mit der Zeit auch Cello, Flöte, Klarinette, Violine und Trompete ihren Takt fanden. Die Frage, ab welchen Takt er einstieg, stellte sich Myotismon nicht. Es klang ohnehin immer, als würde er das Klavier nur für sich spielen. Er spielte neben ihnen, nicht mit ihnen. Ein Außenseiter eben.

Myotismon wollte dieses verrückte Nicht-Konzert verlassen und er würde es auch tun. Seine Predigt der ersten Gitarre hatte er schon bekommen. Der Weg zurück nach Grey Mountain war lang, am Ende fiele es noch auf. Das konnte er nicht riskieren, auch wenn es sich gut anfühlte nach langer Zeit wieder ein Klavier zu berühren und die Klänge eines Orchesters zu hören. Das Gefühl, wenn die Finger über die Tasten flogen. So vertraut. So lebendig. Dieses Bedürfnis konnte er nur hier stillen, außerhalb des Orchesters jedoch, ohne ein Klavier in der Nähe kam er sich beinah unvollständig vor.Ein Musiker ohne Instrument war ein bedauernswerter Anblick. Aber große Pläne erforderten große Opfer.

„Verehrte Mitmusiker… Es wird Zeit für mich.“

Die Musik hörte nicht auf, es war war egal, ob er mitspielte oder nicht. Seine Kundmachen war nichts als reine Höflichkeit und kein Digimon sollte behaupten, er schliche sich davon.

Myotismon stand auf, drehte sich so schnell um, dass sich sein Umhang fast komplett um ihn wickelte und das Klacken seiner Stiefel unter dem glatten Boden begleitete ihn, als er aus dem Licht in der Mitte des Atriums trat.

„Ich habe gehört, dass Sanzomon so unsterblich in dich verliebt ist.“

Myotismon blieb noch innerhalb des Rampenlichts stehen, kaum dass Piedmon seinen Satz beendete. Das Orchester, außer der Gitarre war verstummt. Am liebsten hätte Myotismon geflucht, biss sich stattdessen nur auf die Lippe. Und nicht nur Piedmon schien es zu wissen, alle schien bereits davon gehört zu haben. Devimon grinste breit, was man trotz der Dunkelheit, die das runde Atrium umgab sehen konnte, noch aber ganz erträglich war. Aber Puppetmon kicherte wie ein frühreifes Rookie-Digimon über einen unanständigen Witz und Etemon gab schmatzende Geräusche von sich, während er sich selbst fest umarmte.

„Ihr seid schrecklich infantil, ich hoffe das ist euch bewusst“, knurrte Myotismon die beiden an, sie hörten aber erst auf, als Machinedramon näher ins Licht trat, dem dieses Gehabe selbst auf die Nerven ging und MetalSeadramon über ihnen zwar auch zu knurren begann, sich aber mehr nach einem erschreckenden Donnern anhörte.

„Das Piano scheint verstimmt.“

„War nicht zu überhören“, antwortete Piedmon Machinedramon und spielte die letzten Noten vom zweiten Satz des Herbstes, bis er sich wieder Myotismon widmete. „Warum auf einmal so stumm? Hat es dir die Sprache verschlagen?“

„Da gibt es nichts zu sagen. Ich weiß davon, dass muss ich gestehen. Aber ich habe kein solches Interesse an ihr. Ihre große Zuneigung ist leicht ausnutzen und alles dient anderen Dingen.“

„Wirklich nicht? Da hat mir aber jemand etwas anderes erzählt.“

Das Gekicher wurde noch schlimmer, aber es kam von keinem Mitmusiker. Über Myotismon saß LadyDevimon in einer Zirkusschaukel und schwang hin und her, während sie dabei ein Bakemon fest an ihre Brust drückte. Vermutlich das, dass Myotismon abhanden gekommen war.

„Wer hätte gedacht, dass ein Digimon so singen kann“, kicherte sie wieder und strich dem verstörten Bakemon über den Kopf, das aber nur wehleidig seinen Meister ansah. Die Laken seines Körpers waren eingerissen, übersät mit Schrammen und Brandspuren.

„Es tut mir Leid, Meister Myotismon, aber sie ließen mir keine Wahl“, jammerte es, aber wenn Myotismon etwas noch weniger leiden konnte wie nutzloses Gesindel, dann nutzloses Gesindel, das heulte.

Die Fledermäuse spürten diesen aufkommenden Zorn und flogen mit schrillen Geschrei auf LadyDevimon und Bakemon zu. Ladydevimon konnte sich aber noch auf Piedmons Schoß fliehen und legte den Kopf in seine Halsbeuge und so fielen die kleinen, schwarzen Tiere mit den langen Flügel und spitzen Zähnen nur über Bakemon her, bissen es und rissen den Lakenstoff unter seinem Gejammer von seinem Körper. Myotismon war der Einzige, der diesem Spiel nicht zusah, alle anderen jedoch blickten nach auf, mit unterschiedlich starker Begeisterung, wie Bakemon von den Fledermäusen zerfetzt wurde wie ein Stück Papier.

„Das wäre doch nicht nötig gewesen“, sagte Piedmon und sah angewidert zu Myotismon. „Ich dachte, du hast so etwas wie Verantwortungsgefühl?“

„Habe ich auch. Und in meiner Verantwortung liegt es auch Nichtsnutze zu bestrafen.“

Zwei Fledermäuse zogen an einen großen Stück weißen Leinen wie an einem Tauseil. Einzelne kleine Fetzen, weiß wie Schnee rieselten zu Boden, auch wenn ihnen der Anmut wahrer Schneeflocken fehlte, , ehe sie sich in einer Wolke aus Daten auflösten.

„Aber um dich zu beruhigen, du brauchst dir überhaupt keine Sorgen zu machen. Über euer Nest hat es kein Wort verloren, da es dir, seinem Meister absolutes Schweigen versprochen hatte. Und hatte was von Sistermon gefaselt. So viel Beharrlichkeit hätte ich so einem Digimon gar nicht zugetraut. Du hättest ihm auch beibringen sollen, das Selbiges auch für geheime Affären gilt. Es hat viel erzählt. Sanzomon scheint es ja einer deiner Seite wirklich zu gefallen. Und ganz abgetan scheinst du ja auch nicht zu sein, wie du uns hier gerade weißmachen willst.“

LadyDevimon kicherte, als Piedmon das Wort Affäre in den Mund nahm und man konnte das, was sie sich in ihrem Kopf vorstellte in ihrem Gesicht ablesen. Myotismon funkelte sie böse an, auch begannen einige seiner Fledermäuse in ihre Richtung zu fauchen. Daraufhin lehnte sie sich noch mehr an Piedmons Brust, dem es ganz und gar nicht gefiel, wie Myotismon seine Geliebte ansah, aber das Gekicher hörte nicht auf und es machte ihn rasend.

„Schau nicht so böse, ich werde dir deswegen keine Predigt halten. Sanzomon ist genauso wie du oder ich ein Gegner der alten Apartheid, darum hat sie einen ganz besonderen Platz in meinem Blatt.“

Die Gitarre hatte sich in einen Stapel Spielkarten verwandelt, die wie durch Geisterhand sich selbst mischten. Auf allen Karten war die Karo-Dame abgebildet.

„Und dass sie einem Digimon wie dir so offen ist, ist eine Entwicklung in der Digiwelt, die ich, wenn ich ihre politische Sicht auch nicht teile sehr begrüße. Und du stehst doch auf diese unscheinbaren, unschuldigen Dinger. Also meinen Segen habt ihr.“

„Ich verzichte“, gab Myotismon angewidert zurück. Man konnte in Piedmons Augen sehen, was er sich für Dinge vorstellte. Aber so unschuldig, wie Piedmon Sanzomon hielt war sie nun wirklich nicht.

„Aber es ist nicht zu leugnen, dass durchaus einige Befürchtungen aufkommen. Immerhin ist und bleibt sie eine miese kleine Verräterin an der Digiwelt, die weitere Volksverräter großzieht. So was Abscheuliches. Wenn ich nur daran denke.“

„Dann denk an was Schönes“, flüsterte LadyDevimon Piedmon ins Ohr, nur dass sie das Prinzip des Flüsterns genauso schlecht beherrschte wie Cho-Hakkaimon. Zumindest, nun da Piedmon die Arme um sie legte und sie ihn küsste, hielt sie endlich den Mund.

„Vielleicht hat es ja durchaus seine Vorteile. Du musst wissen, ich kenne Sanzomon und ich verstehe, was Babamon in ihr gesehen hat. Sie ist ein intelligentes und zudem sehr hübsches Exemplar von einem Digimon.“

Und so plötzlich war LadyDevimons Schwärmerei auch wieder verschwunden. Sie wich zurück und gab Piedmon eine schallende Ohrfeige. Würde ihm nicht das Wasser bis zum Hals stehen, hätte Myotismon laut gelacht, also beschränkte er sich auf ein kurzes Schmunzeln. Devimon, Etemon und Puppetmon gesellten sich ebenfalls zu dieser heimlichen, spöttischen Truppe, aber auch nur, weil sie genauso wenig zu lachen hätten, würden sie an Myotismons Stelle stehen.

„Wie bitte? Du hast gesagt, ich bin viel hübscher wie diese aufgeblasene Tussi!“

„Aber natürlich bist du das, Darling.“

Piedmons inszenierte Reue reichte, dass LadyDevimon ihm vorerst verzieh und sie hing sich sofort wieder an seine Lippen. Viel zu lange und zu viel Zunge, wie Myotismon fand. Er drehte den Kopf weg, hielt sich die Hand an vor die Augen und hoffte, dass es bei ihm und Sanzomon nicht auch so aussah.

Sein Blick fiel auf Etemon und Puppetmon zurück, die nur mit der Schulter zuckten. Denen war es entweder egal - sie waren Puppen, die eine auf Stoff und die andere aus Holz, wenn auch digital, was sollte sie so etwas interessieren? - oder sie waren es gewohnt.

„Ich dachte, das sei eine Orchesterprobe. Also nehmt euch für solche Spielchen ein Zimmer“, und damit sprach ihr Trompeter Devimon genau das aus, was Myotismon gerade durch den Kopf ging. Die Dreistigkeit amüsierte und erzürnte Piedmon gleichzeitig, aber zumindest hatte diese Knutscherei aufgehört. Etwas flüsterte er LadyDevimon jedoch noch ins Ohr, was keiner von ihnen hören konnte. Sie blickte verlegen drein, kicherte und verschwand in der Dunkelheit. Wahrscheinlich hatten die beiden Devimons Vorschlag wörtlich genommen.

„Auf was willst du jetzt eigentlich hinaus?“, schnaufte Myotismon, Piedmon ließ sich mit seiner Antwort jedoch Zeit. Vielleicht um sicher zu gehen, dass LadyDevimon nichts von seiner Antwort mitbekam.

„Weißt du, ich beneide dich ja. Ich habe versucht Sanzomon, sagen wir, freundschaftliche Angebote zukommen zu lassen, mich jedoch lehnte sie stets ab. Ich hatte mich damit abgefunden, dass sie ein Digimon sei, dass man eben nur schwer überzeugen kann und zudem sehr nachtragend. Dabei wollte ich mich nur bei ihr aufrichtig entschuldigen für diese Unannehmlichkeit mit Jijimon und Babamon. Aber kaum erscheinst du auf der Bildfläche, zeigt sie sich gar nicht mehr so unnahbar.“

„Wir beide kennen uns sehr lange. Das und die Tatsache, dass sie selbst ein Virus-Digimon war und versteht, allein deswegen verstoßen zu werden. Ich vermute, sie hält mich für einen… Seelenkameraden, oder etwas ähnliches. Sie hat eben eine Schwäche für Klavierballaden. Warum nicht nutzen?“

Obwohl es die Wahrheit war, schien Piedmon nicht überzeugt. Er stand aus seinem Stuhl auf, stieg aber nicht die Treppe hinunter, sondern schwebte zu Myotismon hinab und blieb über ihm schweben.

Aber Myotismon sah nicht hoch, sondern nur weiter stur geradeaus und erfasste damit nur einen Teil von Piedmons gelben Stiefeln. Er würde sicher nicht wie ein Hund zu seinem Herrchen hochblicken und so viel Frechheit fand Piedmon lustig, also sagte er dazu nichts.

Etemon und Puppetmon schlossen im Hintergrund Wetten ab, wer von beiden zuerst einknicken würde, Devimon und Machinedramon bekamen dies mit und warfen ihnen Blicke der Unverständlichkeit zu, der heißen sollte, ob das wirklich sein müsste, obwohl sie selbst warteten, was nun passierte.

Wie ein bunter Luftballon vor Myotismon schwebend, sprach Piedmon weiter.

„Was ist sie eigentlich für dich? Eine Gefangene? Eine Sklavin? Mit was erpresst du sie?“

„Ich zwinge Sanzomon zu nichts. Sie wollte größere Truppen zum Schutz und ich eine Herberge für meine wachsende Anhängerschaft. Wir kamen zum Entschluss, das es im Falle einer Kooperation Vorteile für beide Seiten gäbe. Mehr Vorteile, wie ich unter deiner Fittiche hätte.“

„Möchtest du mir also sagen, ich behandle dich nicht angemessen?“

„Das ist mehr, wie nur eine schamlose Untertreibung.“

Piedmons Schatten auf dem Boden verriet Myotismon, dass er näher kam und fast direkt über ihm war.

„Das soll alles sein?“, fragte er, sein Ton ließ erahnen, dass er immer noch nicht überzeugt war und plötzlich hing Piedmon kopfüber genau vor Myotismon und ihm blieb nichts, als diesem Clown direkt ins Gesicht zu sehen. „Ich habe dich beobachtet und du hast dich schon immer für so überlegen und unfehlbar gehalten, selbst als du noch ein streunendes Dobermon warst. Fast schade, dass du digitiert bist, als Köter hast du mir besser gefallen. Hättest ruhig so bleiben können. Für's Fliegen hätten wir eine Alternative gefunden.“

Die Alternative wäre wahrscheinlich, dass Piedmon ihn durch die Luft kicken würde, wenn ihm danach wäre oder Ballons an Dobermons Halsband binden, nur um ihn hängen und würgen zu sehen. Wenn Myotismon selbst nicht ein begeisterter und treuer Zuschauer solcher abscheulichen Spielchen wäre wenn es Verräter und Widerständler traf, würde es ihn fast schaudern.

„Dann wäre er keine Fledermaus, sondern 'n Flughund“, flüsterte Etemon zu Puppetmon, der in albernes Gelächter ausbrach, woraufhin Piedmon eines seiner Schwerter bedrohlich nah und ebenso bedrohlich schnell an den beiden Digimon vorbei warf und dieses schließlich in einer der Säulen stecken blieb.

„Schnauze auf den billigen Plätzen, ich bin der Einzige der hier schlechte Wortspiele machen darf. Gilt besonders für Cellisten und Flötisten.“

Sie schwiegen, aber ihre Mundwinkel blieben oben, nicht mal wegen Etemons lächerlichen Wortwitz, eher weil Piedmon sich Myotismon als Opfer des Abends ausgesucht hatte. Und wenn er zum Hauptakt des Konzerts wurde und Piedmon ihn mit diesen stechenden Blick ansah, der allein hätte töten können, klatsche das Publikum Beifall.

„Und was dich angeht, funkel, funkel, Fledermäuschen“, sagte er und mit ungewöhnlich hoher Stimme und einer Schnute auf den knallroten Lippen, gab Piedmon Myotismon einen Klaps auf die Wange. „Sei ganz ehrlich. Nur einer alten Bekanntschaft wegen und einem waghalsigen Plan, um sie auszuspionieren lässt du dich auf das Niveau eines Wachhundes degradieren? Denkst du wirklich ich kauf dir das ab?“

Nein, aber Myotismon hätte gehofft, dass es Piedmon so langweilen würde, dass er ihn in Ruhe ließe. Jedoch hatte er nicht damit gerechnet, dass dieser an Sanzomon so einen Narren fraß und fast wäre Myotismon dazu geneigt genauer nachzuharken, was da zwischen ihm und Sanzomon genau war.

Plötzlich jedoch packte Piedmon ihn am Kragen und versuchte ihn näher an sich zu ziehen, aber Myotismon lehnte sein ganzes Gewicht in die entgegen gesetzte Richtung, ohne etwas an seiner geraden Haltung einzubüßen und diese Gegenwehr machte diesen manischen Clown nur noch aggressiver. Sein Lächeln war unnatürlich breit und seine gesamte Zahnreihen wirkten größer und schärfer, wie Myotismons eigene Eckzähne. Und seine Stimme besaß nicht mehr diesen verspielten Klang. Er klang, als sei er in Rage.

„Denkst du ich merke nicht, dass du nach Seerosen stinkst? Nach den gleichen Blumen, die die ach so erhabene Weiße Königin so liebt. Ich frage mich, ich frage mich ja wirklich, wie es sein kann, dass gerade du so nah an ihre heißgeliebten Pflänzchen ran durftest, wenn es doch nur eine Zweckgemeinschaft für dich ist und dir ihre Schwärmerei so egal?“

Myotismon hätte eine Ausrede gehabt, viele Ausreden und er war sicher, sie hätten plausibel geklungen. Dass nun mal alles im Schloss voll von diesem Unkraut war. Das eins von den dämlichen Swanmon oder eines seiner Devidramon ihm in Flug erwischt und ins Wasser befördert hätten. Oder dass diese nervigen, kleinen Baby- und Ausbildungs-Digimon sich einen dummen Scherz erlaubt hätten, der seinen Sarg mit involvierte, während sie dabei die letzten Strophen von Solomon Grundy sangen.

Es hätte überzeugend sein können, wenn Piedmon, der Myotismons Ohr immer näher kam, nicht genau wüsste, dass so kein Digimon roch, das einfach in einen Teich fiel oder sich zu viele davon in den Räumlichkeiten hielt. So roch nur ein Digimon, dass sich tagtäglich in diesen Blumen wälzte, genauso wie eben jenes Blümchen täglich sich in diese Graberde mit Schnee und faulen Laub legte.

„Oder sollte ich eher fragen, wie nah und wie oft du an sie ran durftest? Und wie oft hat es dir gefallen?“

Der warme Atem hatte Myotismons Haut nicht einmal ganz berührt, als er mit seiner Albtraumkralle zuschlug, aber nur die Luft und anschließend irgendetwas in der Finsternis traf, dass dann umfiel und man nur das Geräusch fallender Steine hörte. Das rote Licht in seiner verkrampften Hand blieb noch eine Weile, um sofort wieder zuzuschlagen, falls Piedmon es wagen sollte ihm noch mal so nah zu kommen.

„Hat das jetzt sein müssen, Romeo? Jetzt hab ich 'ne Wette verloren!“

„Halt deine Klappe!“, schrie Myotismon zu Etemon hinüber und sah dann wieder zu Piedmon, der ganz entspannt in seinem Stuhl Platz nahm und sich freute sein Lieblingsspielzeug gefunden zu haben - einen wunden Punkt.

„Und du wagst es nie wieder mir so etwas zu unterstellen!“

„Dann würde ich an deiner Stelle etwas gegen den penetranten Blumengestank machen, wenn du vermeiden willst, dass andere Digimon sich ihren Teil denken. Da kommt einem ja alles hoch. Gilt übrigens auch für deinen Kragen. Schick sieht es zumindest nicht aus.“

Er dachte an eines von Sanzomons langen, blonden Haaren, dass sich im Stoff seines Kragens verfangen hatte, aber Myotismon fand nichts, bis er seinen Hals abtastete. Erst, als er seine Haut berührte, begriff er was Piedmon gemeint hatte und er ärgerte sich über sich selbst, dass er nicht einmal auf die Idee gekommen war es besser zu verstecken. Piedmon entging schließlich nie etwas, insbesondere schlecht kaschierte Knutschflecken nicht.

Er musste in Zukunft bei ihren Küssen kürzer treten, vor allem vor einer Orchesterprobe, ansonsten würde Sanzomons Leidenschaft und Experimentierfreude, die ihr unschuldiger und neugieriger Geist auslebte ihm noch im wahrsten Sinne Kopf und Kragen kosten.

Irgendwo hinter ihm konnte er Etemon anzüglich pfeifen hören und er meinte auch Devimon wieder lachen zu hören. Und Puppetmon. Sogar MetalSeadramon, der irgendwo über dem Atrium umherschwebte. Vielleicht lachte auch Machinedramon, wenn Myotismon es sich auch nicht vorstellen konnte. Dieses Digimon lachte nie.

Am schlimmsten blieb ohnehin Piedmons Gesicht, der wieder seine Hände faltete, um seinen Kopf, mit dem überbreiten geschminkten Grinsen darauf abzulegen.

„Und ich hatte mich schon gewundert, warum du sie ganz für dich alleine haben möchtest. Erzähl schon, mein Freund, wie oft treibt ihr es miteinander? Mir fehlt es da an Fantasie, wie das sich anfühlt, wenn man so untot ist. Wo packt sie dich an, um deinen eiskalten Körper richtig heiß zu machen? Ihr Schoß ist bestimmt schön warm, oder?“

Hätte Myotismon mehr von etwas, was lebte, hätte er Schamesröte im Gesicht, oder es hätte sich, bei dem Anblick wie Piedmon sich mit der Zunge über die Lippen fuhr vor Wut komplett rot verfärbt. Und wenn Myotismon es nicht besser wüsste, könnte er glauben, er höre Zorn in Piedmons Stimme, so belustigt er auch auf ihn herab schaute, nur um ihn anzustacheln. Wundern würde es Myotismon nicht, denn dass Piedmon Sanzomon nicht nur nicht mochte, sondern sie regelrecht hasste war ein offenes Geheimnis.

Piedmon schwang sich wieder quer in seinen Stuhl, um weiter mit den Karten zu spielen und sie in der Luft zum tanzen zu bringen. Sie zeigten immer noch alle die Karo-Dame.

„Was will ein Digimon wie Sanzomon überhaupt mit halbtoten Daten? Ich hätte mir ja an ihrer Stelle etwas weniger modriges ausgesucht, das nicht schon von Weitem nach einer alten Gruft aussieht.“

Die Bewegungen der Karten wurden schneller. Zwischen den Karo-Damen waren Pik-Könige aufgetaucht.

„Typisch, die unscheinbarsten Digimon sind immer die Versautesten. Sag schon, was für schmutzige Dinge macht sie mit dir, wenn du zu ihr ins Bett kriechst? Oder sag nicht, du nagelst sie in deinem Sarg.“

„Das geht dich nichts an, was ich angeblich mit ihr mache. Und wenn du so weiter machst, bis du bald derjenige, den ich in einen Sarg stecken und zunageln werde. Für immer!“

„Uh, ich hab Angst. Lass deine Energie an dieser Volksverräterin aus, aber verschone mich damit. Ich schlafe nicht mit Untoten.“

Myotismon Befürchtung bestätigte sich - Er war für diese Probe rein zur Unterhaltung gedacht. Vermutlich Piedmons Rache für seinen kleinen Deserteur-Akt und sie alle amüsierten sich darüber, wie immer, wenn die Laune des Gitarristen, des Sommersturms, der Herzkönigin, ihn traf.

Und Gegenwehr wurde belächelt oder bestraft, denn der Herr Dirigent ließ seine Hand über sie alle schweben und peinigte jeden, der es wagte, dessen selbstverfasste Asimov-Gesetze zu brechen. Und da allein schon auf der gegnerischen Seite vier Mega-Level standen, blieb Myotismon nichts, als es hinzunehmen. Es würde ein hässliches Konzert werden.

Aber Myotismon beklagte sich nicht, er war ja hier nie sehr beliebt gewesen und erwartete kein Mitleid. Sie hassten ihn, weil er angeblich Glück hatte.

(Außenseiter)

Und leider, so musste Myotismon sich aber gestehen, war Sanzomon nun einmal genau der Typ Digimon, der seinem Geschmack entsprach und mit jeden weiteren Tag ärgerte er sich mehr über sie. Sie hatte ihn in dieses Schlamassel gebracht.

Hätte sie nicht ein Rookie blieben können? Wieso musste sie so eine enge, figurbetonte Robe tragen? Was musste sie ihren Hals verbergen, aber ihre Schultern so entblößen? Warum musste sie diesen Blick haben? Myotismon war es Leid, seine Arme hinter seinen Rücken zu verschränken und seine eigenen Gelenke zu packen, damit er ihr nicht an die Kehle sprang oder sich selbst so fest auf die Zunge zu beißen, bis das Verlangen verflogen war, während er ihr naives Bild einer schönen, heilen Welt, dass ihr abgeschottetes Reich war erhielt, im Glauben der Krieg könnte sie dort und ihre lieben Kleinen nie erreichen.

Myotismon wartete nur darauf, dass dieses Bild bald zerbrach und Sanzomon an der brutalen Realität. Seine Zähne in ihrem Hals, ihr Körper im Seerosenwasser schwimmend und sich schließlich in Daten auflösend. Ein wahrlich malerischer Anblick. Aber sein Plan ging voraus.

Seine Sinne mit Rotwein zu betäuben und rohes Fleisch zu essen, dem die Wärme von Leben fehlte, hielt auch nicht für die Ewigkeit. Aber er musste. Für sein Vorhaben, von dem die anderen sechs nichts wissen sollten, bis zu dem Augenblick, in dem er ihnen im wahrsten Sinne des Wortes das Messer in den Rücken rammte.

Aber zuerst würde Myotismon sich den Herr Dirigenten vorknöpfen. Jenes Digimon, dass im Hintergrund die Fäden zog, sie an der Leine hielt wie Hunde und bestrafte, horchten sie nicht. Trotz der strengen Orchester-Regeln wusste Myotismon gewisse Dinge zu umgehen und war sich sicher, irgendwo auf Grey Mountain befand sich etwas, dass ihm helfen könnte seinen Plan in die Tat umzusetzen und ihn an seinen rechtmäßigen Platz zu führen. Und hätte er das erst einmal aus Sanzomon herausgekitzelt, könnte er auch sie töten. Und nur er, kein anderes Digimon durfte das. Ganz besonders Piedmon nicht, der über Myotismons drohende Miene nur spottete.

Anfangs, aber gerade weil Myotismons Blick nicht wich, verzog sich Piedmons Lippen immer mehr zu einem schmalen Strich.

„Deine Blicke kannst du dir sparen. Und wenn dir Sanzomon so wichtig ist, werde ich ihr auch nichts tun. Das heißt, solange sie mir nicht im Weg stehen sollte, kannst du mit ihr machen, was dir gerade in den Sinn kommt. Foltere sie, ficke sie, friss sie von mir aus. Die Reihenfolge überlasse ich dir.“

Angewidert von Piedmons Worten sah Myotismon fort. Auf die Bemerkungen seiner Mitmusiker gab er nichts. Tatsächlich bereute Myotismon es kurz hierher gekommen zu sein. Grey Mountain wäre ihm lieber gewesen. Sanzomon wäre ihm lieber gewesen, statt hier mit Digimon zu stehen, mit denen ihn angeblich irgendetwas Wichtiges verband, was doch nicht greifbar war. Ihre angeblicher Zusammenhalt, ihre Verbundheit, ihre Kameradschaft, ihre angebliche bedingungslose Solidarität waren Scheinargumente ohne jedne Inhalt in Myotismons Augen.

Ja, Sanzomons Anwesenheit wäre ihm lieber und wenn es nur gewesen wäre weiter mit ihr zu spielen.

Hätte alles nicht einmal wie vorgesehen laufen können? Ihr die alleinige Schuld für dieses unangemessene Verhalten in der Bibliothek zu geben war in seinen Augen der sichere Übergang von Unsicherheit zu Furcht gewesen und er hätte ihr die Führung über Grey Mountain unter der Nase weggenommen, ohne dass sie etwas machen konnte. Statt Angst nun ihre Zuneigung auszunutzen klang wie eine gelungene Alternative zu Beginn. Nun war sich Myotismon dem jedoch nicht mehr so sicher.

Statt ängstlicher war sie mutiger geworden. Statt unsicherer wirkte sie entschlossener. Statt sich zu isolieren suchte sie seine Anwesenheit. Sie hörte sich seine Geschichten angehört an, was er als Dobermon trieb. Wie er die Devidramon gezähmt hatte. Was seine Zähne schon taten. Sie saß beim Essen neben ihm, mit der Erkenntnis im Hinterkopf wie Digimon wie er eigentlich lebten. Dann starrte sie für einen Moment und fragte sich, was er dabei dachte, wenn er so zubiss. Der Ekel stand ihr ins Gesicht geschrieben, aber die unerschrockene Neugierde erlaubte es ihr nicht wegzusehen. Sie wolte weiter mit ihm essen. Sie wollte Zeit mit ihm verbringen. Sie wusste schließlich, auf was sie sich einließ.

Zwar fragte Sanzomon, wie er es aushielt, so Tage ohne Blut. Er wich mit der Antwort aus, dass Daten eben Daten seien. Dass es aber selbst zwischen Fleischdaten und Blutdaten dezente Unterschiede gab, musste sie nicht wissen. Vorerst.

Trotz allem aßen sie weiter jeden Abend zusammen. Sanzomon sagte, er sei eben so und dass kann man nicht schönreden oder ändern, also konnte sie selbst nur wegschauen oder es akzeptieren und wegschauen war das Letzte, was sie wollte.

Er hatte so oft versucht sie in seinen Bann zu ziehen, nun hing sie sich freiwillig an ihn und der Tag würde kommen, an dem Myotismon über sie herfallen konnte. Er musste sie nur weiter mit süßen Worten und Küssen umgarnen und schwer war es nicht. Oh, im Gegenteil war es das.

Sie redeten viel. Unterschiedliche Dinge. Politisches, unpolitisches. Manchmal waren sie sich einig, überraschend oft sogar, musste Myotismon sich eingestehen, machmal nicht und sie gab Kritik, die aber nicht selten uninteressant war. Manchmal tat es gut, so ganz vernünftig zu reden und über ihre dummen Träume nachzudenken, selbst wenn die Diskussionen hitzig wurden, da sie beide in ihrem Inneren stur waren, er mehr, sie weniger. Ihr Leuchten in den goldenen Augen blieb.

Wahnsinn. Mehr nicht. Das konnte Myotismon sich so lange zu nutze machen, bis sein Plan und sein Vorhaben erfüllt waren und Sanzomons Vernichtung, der Moment wenn er ihr digitales Inneres ausweiden und ihr Blut trinken konnte, nachdem er vor ihren Augen erst noch ihre geliebten Schüler in Stück reißen, wenn nicht sogar ihre Datenreste zerstören würde, damit sie nie mehr wiedergeboren werden konnten, wäre der Höhepunkt seiner Horrorballade.

Wenn nur dieses Irgendetwas nicht wäre. Dieses Irgendetwas, dass ihn so wütend machte, wenn Piedmon solche Worte in den Mund nahm, dieses Irgendwas, dass schon da war, bevor er Tinkermon überhaupt getroffen hatte und ihn dazu brachte - vorerst - zu schweigen. Sie nicht töten zu wollen und ihr weiter bei ihren Philosophien und ihren Wunschvorstellungen zuzuhören und darüber nachzudenken.

(Wieso träumen Digimon und haben Albträume, wenn Träume für die Digitation nichtig seien?

Kann ein Digimon sich wünschen, zu was es digitieren möchte und darauf gezielt hinarbeiten?

Oder ist das unmöglich, wenn doch alles angeblich schon in einem Digimon eingespeichert ist?

Wieso können dann aus fünf Poyomon aus fünf verschiedenen Städten fünf verschiedene Digimon werden?

Und wenn sie alle den gleichen Weg der Digitation einschlagen, sind sie dann gleich oder nicht?

Wieso können zwei gleiche Digimon aus der selben Digitation verschiedene Ideale entwickeln?

Ist es albern, wenn ich dir verrate, dass ich als Cupimon immer ein Venusmon werden wollte?

Sag mir, Myotismon, was denkst du darüber?)

Manchmal, wenn sie sich unterhielten, flog die Zeit davon und Myotismon merkte es nicht einmal, weil er so in diese Unterhaltung vertieft war, auch wenn er sagte, Sanzomons Ansichten seien reiner Sophismus und Tagträumerei. Seltsam schon fast, dass er sich mit einem Digimon des Widerstandes besser unterhalten konnte wie mit seinen eigenen Kameraden, denen er ja angeblich so verbunden war.

Obwohl er Streicheleien gar nicht mochte, machte es ihm bei Sanzomon Tag für Tag weniger aus. Allgemein hob sich seine Toleranzgrenze in gewissen Dingen etwas. Die Wärme, die ihre Lippen hinterließ blieb auch gefühlte Stunden später noch auf seiner Haut und weckten in Myotismon das Verlangen, sie nochmal zu küssen. Er wollte sie küssen und gleichzeitig komplett auffressen. Und irgendwann würde er das, wenn es so weit war. Irgendwann. Bestimmt. Ganz sicher.

Vielleicht war er ja auch mittlerweile verrückter wie Piedmon selbst. Einzig, was diesen Irrsinn noch übertrumpfen könnte war die Reale Welt. Diese Welt hinter unsichtbaren Grenzen, die man nicht überschreiten konnte und fast alle Digimon nur als eine Art Märchenwelt kannten. Aber es gab sie. Sie wussten es und der Widerstand wusste es. Und spätestens mit dem Auftauchen der Souveränen glaubten es immer mehr Digimon. Denn als die Souveränen das erste Mal auf der Bildfläche erschienen und die Digimon gegen die Meister der Dunkelheit aufstachelten waren sie nicht alleine. Menschen standen an ihrer Seite.

Alle sieben Meister der Dunkelheit wussten, wie erschreckend widerlich die Menschen sein konnten und es die Daten ihrer Welt waren, die Digimon wie sie überhaupt entstehen ließ. Das Verständnis für eine Apartheid, für Krieg, dies kam alles aus der Realen Welt. Wenn die Digiwelt erst einmal am Rande der Vernichtung stünde, würde es der Realen Welt genauso ergehen. Und wenn sie auch mit unterging, was soll's? Sollte sie. Und die ganze verrückte und belanglose Menschheit, mit ihren Digirittern dazu.

„Hast du mich nur hierher bestellt, um mich wegen einer angeblichen Liebschaft zu verurteilen, oder kommt da noch etwas Wichtiges? Du musst wissen, Sanzomon macht sich Sorgen, wenn ich zu lange fort bleibe. Und ich lasse die ehrfürchtige Hohepriesterin nur ungern warten.“

Kurz stellte Myotismon sich vor, wie sie in der Bibliothek saß, wartete und beim Warten versuchte sich mit Arbeit abzulenken und schließlich irgendwann, mit dem Kopf auf einem Buch einnickte, um von ihrer süßen Welt zu träumen. Bei so viel Naivität konnte einem übel werden, so viel Loyalität nur für ein paar Küsse, Streicheleinheiten und Zeit, die man sich für etwas Grübeln und ihre Worte nahm.

Aber Zeit, die Myotismon sich allmählich gerne nahm.

„Ich wollte nur sicher gehen, ob du dir deiner Position bewusst bist“, rief Piedmon zu ihm hinunter. Wieder diese Rage in der Stimme. Vermutlich hatte er bemerkt, dass Myotismons Gedanken abgedriftet waren.

„Was wir hier tun und vor allem warum. Und was geschieht, wenn irgendjemand auf die Idee kommen sollte, seine eigenen kleinen Intermezzos zu spielen, die nicht vom Herr Dirigenten abgesegnet wurden.“

Auch wenn er Myotismon am längsten ansah, wanderte Piedmons stechender Blick zu allen anwesenden Digimon.

„Der Herr Dirigent verlangt nicht viel von uns. Die Kapellmeister -“, Piedmon zuckte kurz, schloss die Augen und zog scharf Luft ein, „- sind ihres Amtes enthoben. Vergesst das nicht. Sie kamen mit der Apartheid und sie gingen mit ihr. Alles andere was sie brachten, ist niemals passiert. Sind wir uns da alle einig? Das ist niemals passiert!“

Piedmons Abgrund lief über und der Sommerorkan brach aus. Aber überraschender- und vor allem glücklicherweise war alles heil geblieben. Es hatte schon schlimmere Stürme gegeben, aber selten welche, die so laut waren.

Piedmon war sie ein Sommersturm von ein auf die andere Sekunde verschwunden, wohin, darüber konnte man spekulieren. Zu LadyDevimon vermutlich weniger. Man konnte über Piedmon reden und denken was man wollte, aber nicht, dass er seinen Zorn an ihr ausließ, dafür gefielen ihn diese Digimon dann doch zu sehr und achtete zu sehr darauf, dass kein anderes Digimon ihnen was tat (solange er sie eben noch nicht satt hatte). Für seinen Zorn hatte er niedere Digimon, die ihm egal waren.

„Das ist niemals passiert.“

MetalSeadramon war aus der Dunkelheit getreten und schwebte wie eine Gewitterwolke über ihnen allen und man wartete darauf, dass ein Schauer mit Regentropfen, so groß wie ihre eigenen Köpfe sich über ihnen ergießen würde. Aber er zog davon, wie ein Gewitter, mit Donner, aber ohne Blitze. Er wollte, nun da die Orchesterprobe endlich vorbei war wieder zurück in seine Gewässer, in deren Tiefen niemand sah, wie gefährlich dieser Regenschauer war und das Wasser salziger als bittere Tränen.

„Das ist niemals passiert.“

Da Devimon selbst schwarz wie die Nacht war, sah man kaum, wie er entschwand. Er war froh darum, als Schwächster versteckte er seine Karten fast noch besser wie Myotismon. Kein Wunder, dass er sich auf File Island zum Trompetenspielen verzog, isoliert von jedem Sonnenschein. Nur seine Augen, die glühten wie die Hitze der Sommersonne auf dem Boden, blieben sehr lange dort in dieser Schwärze, wie eine einsame Kerze.

„Das ist niemals passiert.“

Machinedramon ging rückwärts wieder in den Schatten und wie schon bei Devimon dauerte es, bis der matte Glanz des Stahls in der Dunkelheit, ähnlich einer dicken Wolke, verschwunden war. Er redete wenig, aber an dem Abend noch weniger. Vermutlich lag es an der musikalischen Untermalung. Piedmon hatte Recht, ein Moll drückte die Stimmung, aber er wollte dieses Lied hören, weil die Maschinen, die er dafür programmierte, dass sie es mit ihm taten eben nicht so konnten, wie Machinedramon es sich wünschte. Was von seiner Anwesenheit noch blieb, war Dampf, der wie Nebel über den Boden kroch.

„Das ist niemals passiert.“

Puppetmon kicherte immer noch, als er fort sprang, begleitet von dem Geräusch seiner Zahnräder, die sehr laut tickten, damit Myotismon nicht vergaß, was er ihn einmal angetan hatte. Aber irgendwie hatte diese Orchesterprobe auch ihm zugesetzt, gerade weil er so weibisch lachte. Er konnte seinen Abgrund so gut wie es ging mit frischem Grünem und bunten Frühlingsblüten verdecken, man sah ihn in seinem Holzschädel immer noch, und wie verrottet das alles mittlerweile war.

„Das ist niemals passiert.“

Etemon schnaubte nur, statt noch einmal unangemessen zu lachen oder einen Witz zu reißen, ehe er ging. Er würde wieder in sein Refugium zurückkehren und versuchen auf seiner E-Gitarre irgendwelche Töne zu treffen, die ohnehin immer grässlich klangen. Er konnte sich noch so sehr bemühen, es würde immer schrecklich klingen. Etemon konnte nur das Cello spielen, nur dieses Instrument konnte dem Irgendwas, dass er unter goldroten Herbstlaub versteckte, Ausdruck verleihen. Aber er wollte es nicht begreifen.

„Das ist niemals passiert.“

Myotismon stand als Letzter noch im Atrium, als hätte sein eigener Schneesturm ihn in eine Eissäule verwandelt. Er dachte an Sanzomon. Er musste sich eine gute Ausrede einfallen lassen, warum er ihr an dem Abend keine Gesellschaft leisten konnte. Obwohl ihm eine Stunde mit ihr und ihren Worten weit lieber gewesen wäre als diese Orchesterprobe, seien es der Anfang tiefenpsychologischer Theorien oder eben ihre Nonsens-Ferse gewesen. Er hätte es sich angehört. Und darüber nachgedacht.

Er bekam Hunger.

Konzert V - ##### ME, 1. Satz, Allegro pianissimo Cis-Moll

𝄡

„Was denkst du über Gleichheit?“

Noch am Folgeabend, nachdem Sanzomon sich entschlossen hatte ihrer Furcht Lebewohl zu sagen und sich ihren Gefühlen zu stellen, suchte Myotismon sie in ihrer Bibliothek auf und erwischte sie dabei, wie sie am großen Holztisch saß auf dem Türme aus Papier und Büchern in die Höhe ragten. Es war das reinste Chaos und daran sah man, wie sehr Sanzomon grübelte. Schließlich grübelte sie gerne, entsprechend war ihr Arbeitsplatz immer ein Chaos.

Als Myotismon den Raum betrat, der diesmal mit weit mehr wie nur einer Kerze erhellt war und sich gegenüber von Sanzomon setzte, schob sie ihre wichtigen, geheimen Unterlagen unter einen Stapel und klappte stattdessen ein Buch auf, dass sie nebenbei übersetzte. Jijimons und Babamons alte Bücher mochten wirr sein, teilweise sehr anstößig, stellenweise sogar noch aus der Hand alter Digimon Hoheiten stammend, die Rassismus unter den Typen salonfähig machten. Sanzomon war jedoch der Überzeugung, gerade der Digiwelt durch diese Bücher zu zeigen, wie es früher zuging, als nur allein der Typus wichtig schien bei der Frage, ob man ein Recht auf Leben hatte oder nicht, würde mehr die Augen öffnen als so zu tun, als sei das alles niemals passiert - so in etwa das Motto der Meister der Dunkelheit, die alles zerstörten, was auch nur im entferntesten auf die alte Apartheid hindeuten könnte.

„Wie kommst du auf dieses Thema?“, fragte sie vorsichtig. Myotismon lächelte sie schelmisch an und Sanzomon wusste nicht, wie sie dies einordnen sollte.

„Weil die Meister der Dunkelheit dich nicht sehr mögen.“

„Vielleicht fehlt ihnen der Sinn für Literatur“, witzelte sie und tat, als wäre sie dabei Sätze aus der alten Schrift in die Zeitgemäße zu schreiben. Babamons Handschrift zu entschlüsseln war schwierig. Ihre Gedankengänge und ihre Sprache zu übersetzen ein Nervenakt.

„Weil du von Andersartigkeit und Individualität sprichst und es dich nicht stört.“

„Man muss mit Kritik leben. Man kann es nicht jedem Digimon Recht machen.“

Insbesondere der Herzkönigin nicht. Irgendwo verstand Sanzomon Piedmons Ansicht, vermutlich war auch er ein Digimon, dass unter den Nachwehen der Typus-Apartheid gelitten hatte, so wie alle Meister der Dunkelheit vielleicht auch. Aber war alle gleich machen zu wollen wirklich die Lösung? Die Auslöschung allen, dass den Pfad verließ? Das Verweigern, dass die Digiwelt mehr wie nur ein Schatten war, aber eben auch nichts eigenes, sondern ein Teil der Realen Welt, die eben auch mehr war wie das Produkt urbaner Erzählungen? Und das auch jedes einzelne Digimon entsprechend mehr war? Grenzte das nicht schon an Zensur? War es richtig Essen und Wohnraum so strikt zu kontrollieren, damit bloß keiner mehr wie der andere besaß? War es richtig Literatur und Kunst so einzuschränken? War es richtig Digimon in feste Arbeit und Aufgaben zu stecken, obwohl sie diese vielleicht gar nicht wollten? Zugeben, die Kriminalität war wesentlich geringer, als zur Zeit der Rassenkriege und sie konnte nicht bestreiten, dass die Meister der Dunkelheit nicht dazu getragen hatten. Aber war so viel Autorität und Kontrolle und Gleichmacherei richtig? Wo war das Individuum? Der freie Wille? Wo?

Nein, für Sanzomon war dies nicht richtig. Ihre Artgenossen pflegten eine ähnliche, aber mildere Form eines solchen Lebensstils auf ihrem Weg der Erleuchtung, zwangen aber kein Digimon dazu. Die Meister der Dunkelheit waren eine extreme Form und schadeten allen.

Das Auferstehen der vier Souveränen zeigte doch schon, dass Individualität hohes Potenzial besaß zum Wohle der Digiwelt etwas beizutragen und wie wertvoll und vielfältig das digitale Leben war. Die Gefühle dieser Menschen, die mit ihnen kamen. Zwar hatte Sanzomon diese Menschen, die sogenannten Digiritter nie getroffen, aber so hell wie dieses Licht der vier Souveränen war, mussten diese Gefühle sehr stark sein. Jener Tag – da lebte Tinkermon noch nicht bei Babamon – war ein düsterer Tag gewesen, man glaubte die Welt ginge unter. Das Wetter spielte komplett verrückt. Und dann, so wusste Sanzomon noch, regnete es Schwärze. Dunkelheit. Gerade als man glaubte, der Orkan würde die Digiwelt davon wehen, erschien eben dieses Licht am Horizont. Dann war der Sturm vorbei und nur wenige Digimon, zu denen auch Tinkermon und ihre späteren Schüler gehörten sahen in der Ferne vier Lichter in die verschiedenen Himmelsrichtungen davonfliegen. Diese Lichter waren die Souveränen und sie glühten im Schein des Herzens der Digiritter.

Genau das war es, was die Digiwelt brauchte. Das Leuchten und Strahlen, rein wie ein unschuldiges Kinderherz aus einem Märchenbuch. Wer weiß, vielleicht waren sich diese Welten nicht so unähnlich. Vielleicht würden die Grenzen beider Welten irgendwann verwischen.

Aber das wollten die Meister der Dunkelheit nicht hören. Myotismon wohl schon, sonst würde er nicht hier sitzen. Sanzomon fragte sich unwillkürlich, ob es ihm nicht unangenehm sein müsste, hier mit ihr in diesem Raum zu sein. Das letzte Mal endete es mit einer Ohrfeige.

„Wie passt das damit zusammen, dass wir alle gleich sind und etwas wie die Apartheid ein Verbrechen gegen die Seele und das Ich sei? Sollen nicht alle gleich behandelt werden, in deinen Augen? Was glaubst du unterscheidet dich und deine Lehren von der Propaganda der Meister der Dunkelheit?“

Sanzomons Blick wechselte zwischen Myotismon und ihren Büchern hin und her. Die Spitze ihrer Feder schwebte in der Luft. Der Satz, den sie eben schreiben wollte war ihr entfallen, dafür dachte sie zu sehr über seine Frage nach.

„Wir sind alle Lebewesen“, begann sie, vorsichtig und sah Myotismon dabei ins Gesicht, um jede noch so kleine Reaktion von ihm wahrzunehmen. „Lebewesen, die leben wollen. Und wie sie wollen und niemand soll dafür verurteilt werden.“

„Und wenn Serums nun mal die komplette Kontrolle haben und Viren nun einmal zerstören wollen? Ein Verhalten, dass nun einmal nicht zu leugnen ist. Es ist Teil unseres inneren Netzwerkes, bis zum tiefsten Punkt des Digikerns.“

Darauf lief es also hinaus, dass hätte Sanzomon kommen sehen müssen. Schließlich glaubte er ja nicht an dieses Ich in einem Digimon, an ein Herz, an eine Seele. Nur an Daten. Umstimmen würde sie ihn auch nicht können. Aber sie könnte ihren Standpunkt verteidigen.

„Das würde ich auch niemals wagen anzuzweifeln. Ich kann den Urkern unseres Wesens nicht leugnen. Es geht nur darum, dass unter solch rein triebhaften Verhalten, das aus unseren Daten hervorgeht, viele leiden, das ist eine nötige Erkenntnis und wir sind zu solchen Erkenntnissen fähig. Dies ist der erste Schritt zu einem Lernprozess und Lernen ist der Grundstein von Leben. Wir haben unsere Rechte und Pflichten gegenüber allem Leben. Ein Es, wie unsere Daten, aber auch ein hohes Bewusstsein, wie unser Herz, unser Verständnis und unsere Erkenntnis. Und dazwischen irgendwo liegt unser Sein. Wir werden aus beidem geformt, nicht nur aus dem einem.“

Der Satz, der Sanzomon entfallen war kehrte wieder in ihre Gedächtnis zurück und sie schrieb ihn schnell auf das Papier. Die schwarze Tinte zog schnell ein, aber erst als Sanzomon sich sicher war, dass sie so weit getrocknet war, dass nicht all zu viel verschmieren konnte wagte sie wieder Myotismon in die Augen zu schauen. Er saß ganz entspannt da und lächelte amüsiert. Aber seine Mimik wirkte nicht herablassend.

„Deswegen wird auch immer Chaos herrschen. Jedes Digimon hat seine eigenen Vorstellungen von Rechten und Pflichten, Ordnung und Chaos. Serums, Dateien und Viren sind nun einmal von Grund auf verschieden.“

„Aber man kann versuchen es in einer Balance zu halten. Eine Welt muss nicht perfekt sein, aber ausgeglichen. Deswegen funktioniert auch eine absolute Gleichheit nicht. Sie obliege der Gewalt einer homogenen Einheit oder eine absoluten Kontrollgruppe, deren Sichtweisen, wie auch Fehler unreflektiert übernommen werden würden. Die Folge wäre, dass man Fehler wiederholt, für neuaufkommende Probleme keine Lösungen findet und Alternativen übersieht. Und für Probleme benötigt es verschiedene Sichtweisen. Wir müssen verschieden bleiben und gleichberechtigt behandelt werden. Gleichheit ist keine Gleichberechtigung. Für eine Gleichheit müsste man das Ich, das Individuum und den freien Willen komplett dafür auslöschen. Und dann sind wir wirklich nicht mehr wie Daten.“

„Also möchtest du Digimon-Gruppen untereinander am besten vermischen und sie sollen zusehen, wie sie miteinander auskommen?“

„Bei Shakamon, Nein! Du weißt auch, dass ich es nicht so meine“, schimpfte Sanzomon. „Ich würde niemals Fangmon in eine Horden Sheepmon drängen wollen. Oder Hanguromon zusammen mit Sukamon oder Divermon, dass sind zu unterschiedliche Digimon, die auch andere Lebens-Bedingungen haben. Zwei Extreme zusammenführen endet meistens nicht gut. Aber wenn eins von einhundert Fangmon unter Sheepmon leben will und es sich den Bedingungen anpasst und die Sheepmon nichts fürchten müssen, sich sogar vertragen, warum sollte man dem Fangmon einreden, dass es die Sheepmon zu fressen hat, weil es bei neunundneunzig anderen Fangmon auch so ist?“

„Das Prinzip der Täuschung ist dir vertraut?“

„Das ist meinen Augen aber kein Grund irgendetwas zu kontrollieren oder zu regulieren. Geschweige denn etwas zu verbieten oder zu verwehren. Ich setze meine Schüler, die sonst als eher schwierige Digimon gelten auch nicht vor die Türe oder kontrolliere sie übermäßig, weil ihre Artgenossen bekanntermaßen so schwierig sind. Oder dich und deine Truppen.“

Erst als sie sich wieder ihren Schriften widmete bemerkte Sanzomon, dass ihre Antwort tatsächlich etwas Schlagfertiges hatte und empfand einklein wenig Freude dabei.

Myotismons Lächeln wich, aber seine Gesichtszüge blieben genauso entspannt wie seine Haltung. Er schien nachzudenken und hätte man Sanzomon in diesem Moment gefragt, was für die den wichtigsten optischen Reiz ausmachte, sie hätte mit absoluter Sicherheit geantwortet, dass es dieses Gesicht in diesem Moment war, das ehrlich und intensiv über ihre Worte nachdachte.

„Vielleicht ist durchaus etwas dran, was du sagst. Auch ich sympathisiere nicht wirklich mit den Vorstellungen der Meister der Dunkelheit.“

„Willst du mir sagen, dass du an Individualität und an ein Ich-Bewusstsein glaubst?“, sagte Sanzomon mit einem kleinen, versteckten Lachen im Unterton und sie war überrascht, dass auch Myotismon sich zu so einem kurzen, tiefen Lachen mitreißen ließ.

„Ich habe nur begriffen, dass eine absolute Gleichheit, wie die Meister der Dunkelheit es sich vorstellen, nicht existieren kann. Sie streben nach absoluter Dunkelheit. Sie glauben, die Digiwelt war nie etwas anderes als eine sündige, schlechte Welt, eine Bühne für Betrüger, Diebe und Tyrannen, eben wie schick sie sich präsentieren. Und was schon bedeckt mit Ruß und Asche ist, kann auch tiefer darin versinken, bis kein sauberer Fleck mehr darauf liegt, so ihre Logik. Aber es wird immer Digimon geben, die sich dagegen wehren und jeden Rußfleck beseitigen, egal zu was man sie zwingt, weil sie eben auch Ideale haben, seien es Daten, sei es eine Seele. Eines habe ich vor mir sitzen.“

Sanzomon warf nur einen kurzen Blick zu Myotismon hinüber, ehe sie sich weiter ihren Schriften zuwandte, nicht sicher ob das eine Stichelei oder ein Kompliment war.

„Man kann Digimon kein Verhalten aufzwingen, wie dunkel es auch um ihn herum wird, da stimme ich dir zu. Wir leben in einem System der Dreifaltigkeit. Serum, Datei, Virus. Ordnung,Wachstum, Chaos. Solche Komponenten sind ewig und erlöscht ein Vertreter, wird ein anderer sie ersetzen. Man kann sie nicht gleich machen. Das ist wider unseres natürlichen Systems.“

Myotismon wartete kurz, ob Sanzomon etwas einzuwerfen hätte, aber sie schwieg. Nun schlug sie ihr Buch zu und behielt ihren Blick aufrecht, die Arme verschränkt auf dem Holz abgelegt.

„Die Methoden der Meister der Dunkelheit übersehen, dass auch Dunkelheit und Triebhaftigkeit etwas Lebendiges ist. Zum Lebendigen gehört, dass es sich entwickelt und verändert. Rund um die Uhr wirken die Gewalten von Ordnung und Chaos, Licht und Dunkelheit auf die Digimon und lässt sie wachsen, während sich Licht und Dunkelheit gegenseitig regulieren. Deswegen funktioniert ihre Gleichheit auch nicht. Man kann diese drei Dinge niemals aus dem Leben entfernen. Das ist unmöglich.“

„Was ist dann für dich Gleichheit?“, fragte Sanzomon angespannt. Myotismon lächelte düster.

„Die einzige, absolute Gleichheit, die in allen Welten und für alle Wesen omnipräsent ist, ist die Gleichheit des Todes“, erzählte er weiter, mit etwas in der Stimme, dass Sanzomon zu frösteln brachte.

„Tod? Sagt du das, weil du ein untotes Digimon bist? Du bist auch nicht gleich mit Phantomon oder deinen Bakemon. Ihr basiert nur auf der Idee von etwas Totem, seid es aber nicht. Nicht ganz zumindest.“

„Physisch und mental mag das zutreffen. Aber weil wir mit einem Fuß im Grab stehen, sind wir fast so etwas wie befreit.“

„Befreit, wie von dem Drang irgendwo hinzugehören?“

Myotismon zögerte kurz bei seiner Antwort.

„Von sogenannten Pflichten in diesem System. Von Regeln wie auch Bedürfnissen. Mehr eine paradoxe Lebensform. Darum heißt es ja auch untot. Wir leben auf eine bizarre Weise und sind dem Nahe, auf was alles Leben nun einmal hinausläuft. Wir haben nichts zu verlieren und auch nichts zu gewinnen. Wir passen in diese Dreifaltigkeit nicht wirklich hinein. Wir sind ein unvollständiger Stillstand. Darum hassen Digimon die Untoten so. Wer will sich schon mit dem Endgültigem einlassen?“

Was er sagte klang erschreckend düster. Viel mehr noch wie er es sagte. Hätte Sanzomon dieses Wie beschreiben müssen, sie hätte es mit ihrer Tinte verglichen, die man über die beschrifteten Seiten goss, bis nichts mehr zu sehen war. Nur tiefe, vollendete Schwärze. Und keine Chance das Geschriebene zu retten.

Wann hatte er solche Ansichten angenommen? Als Tsukaimon klang er nicht so. Die Gänsehaut kam über sie, aber Sanzomon wollte mehr hören. Also verließ sie ihren bisherigen Platz und setzte sich an die Tischseite direkt neben Myotismon. Um zu sehen, ob sich der Schneesturm in seinen Augen ebenso wie seine Miene verändern würde, um dass, was er dachte nicht nur hören, sondern auch sehen zu können.

„Der Tod ereilt uns alle einmal. Im Tod interessiert es keine Macht, ob wir gerecht waren oder nicht, ob wir einen Sinn haben oder nicht. Wir hören irgendwann alle auf zu existieren. Wirwerden zwar wiedergeboren, aber ein erheblicher Teil unserer Daten geht dabei verloren und es besteht immer wie Chance, dass wir selbst dies nicht mehr schaffen, weil unsere Daten krank oder zu alt werden. Jede Welt ist nichts als ein übergroßer Friedhof.“

Sanzomon saß noch angespannter da, den Oberkörper noch weiter nach vorne gelehnt, um nichts in diesem Gesicht zu verpassen, selbst wenn seine Maske einen Teil davon verdeckte. Man sah, dass sie ebenso angestrengt über das Gesagte nachdachte, ebenso auch, dass Myotismon genauso wissen wollte, was sie dachte.

Er nahm selbige Sitzpose wie Sanzomon ein und direkt über der Tischecke trafen sich ihre Blicke.

„Das ist eine sehr traurige Sicht der Dinge, wenn du mich fragst“, sprach Sanzomon weiter, nachdem es lange still um sie beide war und sie sich nur auf seine Augen konzentrierte. „Bist du deswegen zu so einem Digimon geworden?“

„Du meinst untot?“

„Ich meine, so respektlos den Lebenden gegenüber. Erscheint dir ein Leben so wertlos?“

„Ich sagte doch, es kann befreiend sein, an nichts gebunden zu sein. Nicht einmal an das Leben selbst. Keine Pflichten. Keine Rechte. Keine Regeln. Keine verzweifelte Suche nach einer führenden Hand, etwas, das einen leitet und führt, eine Bestimmung... Und dann kann man sich sein kleines Wunderland, das man im Kopf hat leicht selbst kreieren.“

Auch wenn seine Aussprach noch schwärzer und schwerer klang wie ihre Tinte, sie blieb dabei, dass diese Ansicht mehr wie traurig war. So leer und nichtig – so tot eben – , selbst wenn man berücksichtigte, dass Myotismon von sich behauptete ein Befürworter des Nihilismus zu sein. So morbid hatte sie diese Philosophie nicht in Erinnerung.

„Ist eine solche Ablehnung dem Leben gegenüber nicht zu einfach? Ohne zumindest den Versuch zu wagen seine Chancen zu ergreifen?“

„Diese wären?“, fragte er herausfordernd und beugte sich etwas tiefer zu Sanzomon.

„Chancen, etwas aus sich zu machen, nachdem man von Digimon, die man als Familie sah abgelehnt wurde. Oder, nachdem man sein Gedächtnis an seine Vergangenheit verlor sich zumindest eine Zukunft aufzubauen.“

Sanzomon beugte sich etwas näher zu Myotismon und rückte mit ihren Armen nach vorn, bis sie seine berührte. Draußen war es Nacht geworden und eigentlich hätte Myotismon längst seiner Arbeit nachgehen müssen, aber er blieb sitzen.

„Das ist das Leben also für dich? Chancen nutzen, die irgendwelchen moralischen Regeln unterliegen? Eine Wahnvorstellung, dass ein jedes Digimon eine Bestimmung hat?“

„Oder selbst eine finden. Deswegen suchen wir doch nach dieser – nach jenen Ort, wo wir hingehören. Selbst Digimon brauchen das, egal ob sie jetzt nur Daten sind oder nicht.“

„Und das hier ist jener Ort, den du suchtest?“

„Ja. Schließlich suchte ich als Tinkermon danach“, antwortete sie, bekam aber als Antwort erst wieder nur ein Lachen.

„Regeln und Moral sind die Feinde der Freiheit.“

„Aber die Helfer für Sicherheit.“

„Also gibst du zu, dass Freiheit und Sicherheit, ähnlich wie Ordnung und Chaos nicht zu einem werden können?“

Grinsend lehnte sich Myotismon in seinen Stuhl zurück, die Hände ineinander gefaltet.

„Ja, sie sind nicht vereinbar. Aber sie können durchaus koexistieren und dazu benötigt es eine Balance, aber eben durch Regeln. Genau wie Ordnung und Chaos. So viel Freiheit wie möglich, um Ideen ausleben zu können, aber so wenig Regeln wie nötig, dass eben kein Digimon fürchten muss, diese Ideen umzusetzen.“

„Und wer bestimmt über diese Regelung und ihre Notwendigkeit? Wer bestimmt was Moral ist? Eine einzelne Obrigkeit?“

Myotismon löste seine Hände voneinander, eine Hand schwenkte er dabei zur Seite.

„Höhere Existenzen im Namen des Volkes? Du weißt, die Apartheid begann auch mit ihrem Gerede von Regeln und Moral, die den Typen Privilegien in unterschiedlichen Maßen zusprachen.“

„Die Hohen Digimon haben ihre Freiheiten ausgenutzt. Sie haben ihre eigenen Regeln missachtet. Deswegen geriet die serumische Politik ins Unglück. Wer sich nicht an seine eigenen Regeln hält oder an seine Pflichten, die man als Obrigkeit – Nein, als Digimon anderen Digimon seines Schlages hat, warum sollte man dann erwarten, dass andere Digimon diesen folgen, wenn diese nur Leid bringen?“

„Für was dann überhaupt Regeln und Moral?“

Sanzomon schnaufte. Die Diskussion war anstrengend und Myotismon mehr wie nur hartnäckig. Das Pochen in ihrer Brust war so stark, dass sie es bis in ihre Finger spüren konnte. Aber es war ein angenehmes Pochen. Daten, die wie Adrenalin in ihrem Körper wirkten bewegten sie aber dazu nicht klein beizugeben oder Myotismon einfach so das letzte Wort zu schenken. Das und der unmittelbare Wunsch, ihn auf der Stelle küssen zu können.

Stattdessen aber entschied Sanzomon ihren Rücken durchzustecken und ihren Kopf hoch zu halten.

„Weil Regeln und Moral der Triebhaftigkeit ihre Grenzen setzt, genau wie Licht und Dunkelheit das auch tun. Sie garantieren die Basis für ein soziales Miteinander, egal ob unter gleichen oder unterschiedlichen Typen oder Rassen. Und auf diesem Grundstein ist es möglich etwas aufzubauen. Oder möchtest du mir sagen, dass du deine Gefolgschaft ganz ohne Regeln führst?“

„Aber gewiss nicht“, antwortete Myotismon und klang dabei sehr amüsiert. „Aber wir leben für uns. Wir sind eine kleine, untote Gruppe und existieren einzig für uns alleine. Wir untereinander funktionieren. Wir unter anderen Digimon – Ich muss es nicht erklären, oder? Und du kennst unseren schlechten Ruf.“

„Das haben ich und meine Schüler auch. Zusammen haben wir voneinander gelernt, haben Ansichten angenommen und andere erweitert. Und auf dem haben Gokuwmon, Cho-Hakkaimon, Sagomon und ich dies hier aufgebaut. Nicht mit Steinen, aber mit Regeln, mit Aufgaben. Mit Zielen. Vielleicht kannst du das auch?“

Sanzomon fand ihre Worte selbst etwas zu kitschig formuliert und Myotismon merkte man an, dass er es ebenso empfand. Aber er dachte darüber nach. Seine Mundwinkel bewegten sich nach oben, seine Eckzähne wirkten sogleich viel länger.

„Vielleicht kann ich das wirklich.“

Das Lächeln auf seinen Lippen war zwar mit dem, mit dem er seine Häme gerne zum Ausdruck brachte ähnlich, aber doch irgendwie anders, wie Sanzomon für sich feststellen wusste. Er hatte einen Hintergedanken, vielleicht sogar schon klare Vorstellungen. Sanzomon hätte zu gern gewusst welche, aber Myotismon würde sicher nicht damit so direkt rausrücken. Vielleicht war das vorerst auch besser. Wie er sie ansah machte sie doch noch etwas nervös. Diese Zweideutigkeit, die sie nur schwer einordnen konnte. Aber beirren lassen durfte sie sich auch nicht.

„Wusstest du, als du damals fort gingst, wie dieser Ort aussah, den du suchtest?“, fragte Sanzomon, ganz erwartungsvoll, so finster Myotismons Gerede war und kam ihm wieder etwas näher.

„Ist das so interessant für dich? Ich suche nicht mehr danach. Es ist also irrelevant.“

„Ich würde es dennoch sehr gerne wissen.“

„Da könnten aber sehr düstere und sehr anstößige Dinge mitunter sein.“

„Damit komme ich klar.“

„Auch wenn Blumen und Nonsens-Reime gänzlich fehlen?“

„Das macht nichts.“

„Du bist viel zu neugierig, ehrfürchtige Hohepriesterin.

„Ich weiß.“

Beiden war nicht ganz bewusst gewesen, dass sie mit jedem Satz, der ausgesprochen wurde immer näher aneinander rückten. Die Oberkörper so weit nach vorne gebeugt, das sich ihre Wangen berührten und es fühlte sich gut an, dass die Kälte, die von ihm ausging Sanzomons warm gewordenes Gesicht etwas abkühlte, genauso wie seinen Geruch einzuatmen und zu hören, dass er das gleiche tat.

Sie hörten kurz wie die Tür aufging, gerade als Sanzomon ihn küssen wollte, auch wie ein Digimon noch „Entschuldigung, ich w-wusste nicht das - “, stotterte und sofort wieder ging. Sanzomon war so weit weg von der Realität gewesen, dass sie nicht mal wusste welches Digimon sie da gestört hatte und sie und Myotismon, der scheinbar auch nicht mitbekommen hatte wer es war, nichts weiter tun konnten, als sich fragend anzuschauen.

„War das einer deiner Schüler oder einer meiner Untergebenen?“

„Ich… habe nicht darauf geachtet“, seufzte Sanzomon und sie dachte an Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon und erinnerte sich an ihre Blicke zurück, einer Mischung aus Wohlwollen und Skepsis. Cho-Hakkaimon stachelte sie nach ihrem Geständnis. Ihr war es immer noch peinlich, obwohl alle drei betonten, dass dies einem Digimon niemals sein sollte. Gokuwmon und Sagomon blieben dennoch etwas zurückhaltender mit ihrem Enthusiasmus. Sagomon hatte im Krieg bereits schlechte Erfahrungen mit untoten Digimon gemacht und Gokuwmon war von Natur aus extrem skeptisch. Ein Krieger musste seiner Auffassung nach immer skeptisch sein.

Aber, so sagten sie, für ihren Meister würde sie ihrem Schlossgespenst, wie sie Myotismon hin und wieder heimlich bezeichneten gerne eine faire Chance geben und ihr Misstrauen und ihre Bedenken auf ein Minimum reduzieren.

„Was denkst du -“, fragte Sanzomon, nachdem sie für einige Sekunden in Gedanken versunken war, „ - würden Jijimon und Babamon sagen, wenn sie hiervon wüssten?“

„Vermutlich gar nichts. Vermutlich hätten sie uns beide eine… schwere Lektion erteilt.“

Beide konnten es sich lebhaft vorstellen. Bei Jijimon vielleicht weniger. Zwar trainierte er die aufgenommen Digimon im Kampf, so wie Gokuwmon und Sagomon es nun taten, aber er beschränkte seine Kräfte wirklich nur auf das Training und war auch ein Pazifist, wie es Sanzomon war. Babamon hingegen hätte so lange mit dem Besen auf sie eingedroschen und geschimpft, bis sie wieder zu Rookies zurückdigitiert wären und sich das Thema erledigt hätte. Die Bedeutung von Gefühlen wie diesen, von Anziehung oder ähnlichem begriffen die meisten Digimon zumeist mit dem Champion-Level. Intensivere Gefühle,insbesondere die einhergehende körperliche Anziehung entstanden erst mit dem Ultra-Level und das nur bei humanoiden Digimon.

„Meinst du, sie wurden wiedergeboren?“

„Vielleicht. Nur werden sie sich nicht mehr hieran erinnern. Das sind die großen Tücken der Wiederherstellung.“

Myotismon glaubte wirklich nicht an eine Seele, dass wurde Sanzomon nun deutlich bewusst, schon wie er Wiederherstellung sagte, statt Wiedergeburt.

„Selbst wenn, würde es Ewigkeiten dauern, bis sie wieder so sind, wie sie zuvor waren“, fügte er noch hinzu. Diese Erkenntnis war Sanzomon zwar bewusst, aber es machte sie traurig. Digimon konnten sagen was sie wollten, trotz der Tatsache, dass sie nach ihrer Vernichtung wiederkehrten, das, was sie ausmachte war wieder bei Null. Im Grunde starben Digimon doch.

Die Erinnerungen an Jijimons und Babamons Tod kamen wieder in ihr hoch, gerade als Myotismon bemerkte, dass es längst dunkel war und er schließlich eine Pflicht zu erfüllen hatte. Beim Aufstehen streifte seine Hand noch über Sanzomons Gesicht. Die Berührung holte sie aus ihrer kurzen Trauer. Sie hinderte Myotismon am Gehen, indem sie ihn an seinem Ärmel packte.

„Kommst du Morgenabend wieder vorbei?“, fragte sie fast zu sehnsüchtig und sie ihn dabei in die Augen sah, in denen sich das Kerzenlicht spiegelte.

„Nachdem wir beide offensichtlich nicht die selben Meinungen teilen?“

„Das ist egal. Ich teile auch nicht jede Meinung meiner Schüler und sie auch nicht immer meine. Aber wir respektieren einander und oftmals sind gegensätzliche Ideen und Vorstellungen die, die einen am meisten bereichern.“

Eine der Kerzen ging aus und tauchte die Bibliothek in ein dunkles Rotorange, zumindest dort, wo das Licht hinfiel, wie in Myotismons Augen, an denen sich Sanzomon kaum satt sehen konnte. Nur zögerlich und wieder mit dem Gefühl, dass ihr Gesicht rosa wurde, brachte sie ihre Worte heraus.

„Ich… möchte mehr von dem hören, was du denkst.“

„Du willst also wirklich mehr von Tod und Friedhöfen hören?“

„Willst du denn mehr von Moral und Wunderländern hören?“

Obwohl es durchaus albern klang, schien Myotismon darüber nachzudenken, bückte sich leicht nach vorn, um Sanzomon besser anschauen zu können. Und er schien mit ihrer Idee zu sympathisieren.

„Dann bis Morgenabend, zur selben Zeit“, und mit einem kurzen Lächeln - aber nicht seinem hämischen - gab er Sanzomon noch einen kurzen Kuss, eher er den Raum verließ. Trotz allem, dass ihr Halstuch zwischen ihren Lippen war, hatte sie alles ganz deutlich spüren können. Noch während sie sich fragte, ob etwas von Myotismons Geruch an ihrem Halstuch hängen geblieben war, drehte er sich noch einmal um und stand wieder vor ihr.

„Nach getaner Nachtarbeit bekommen ich aber wieder eine Belohnung von dir, oder?“

„Hattest du die nicht heute Morgen schon?“, fragte Sanzomon, aber nicht schüchtern, nicht verlegen und das überraschte Myotismon dann doch etwas, wenn auch positiv. Sie wirkte selbstbewusst und stand gerade und mit erhobene Brust vor ihm. Seine Arme verschwanden hinter dem Rücken, ihre daraufhin ebenso. Einzig ihr Größenunterschied von fast mehr einem ganzen Kopf störte diese Symmetrie. Sanzomon musste zu ihm hochblicken und Myotismon sich weiter etwas hinunterbeugen.

„Über deine Lippen kommen eben interessante Vorstellungen und Gedankengänge ans Licht. Trotz deiner Nonsens-Ferse, scheint da doch sehr viel hinter deinen Worten verborgen zu sein. Und Verborgenes hat nun einmal seinen Reiz, dem man schwer widerstehen kann.“

Das Wort, was er wohl versuchte zu umschreiben, war Neugierde. Ihr ging es schließlich nicht anders. Genauso wie Sanzomon hören wollte, was in seinem Kopf vorging, wollte sie die süße Fäulnis schmecken, die diesem Kopf gehörte und sie nicht mehr so sehr an das Dasein als Untoter erinnerte. Es störte sie nicht.

„Dann bis Morgenfrüh, zur selben Zeit.“

Dieser Satz sollte nun immer nach einem Treffen zwischen ihnen beiden fallen. Was erst als kleiner Zeitvertreib gedacht war, entwickelte sich zu einer täglichen Tradition. Da Tag und Nacht ihren Pflichten gehörten, blieb ihnen hierfür nur die kurze Dämmerungszeit. Was sie sagen mussten, um ihre Diskussionen und ihren Meinungen den richtigen Ton zu geben lernte sie schnell. Die Gespräche gingen in tiefere Ebenen und wurden vertrauter. Es war nicht nur wie früher, sondern fühlte sich für Sanzomon noch intensiver an. Mit jedem Mal war sie sich sicherer, es war das Richtige ihre Gefühle zu offenbaren.

Sie war verliebt. Bei allen Himmeln, sie war so verliebt.

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Sanzomon kam mitten in der Nacht zu sich. Es war stockfinster, aber das realisierte sie erst, als sie sich die Augen rieb. Kurz darauf überfiel sie die Erkenntnis, dass sie noch in der Bibliothek war. Allein. Wie ungewohnt. Seit Wochen hatte Sanzomon kaum mehr Zeit hier allein verbracht. Sonst war immer Myotismon neben ihr gesessen, hatte sich mit ihr unterhalten und hin und wieder einen kurzen Blick in ihre Machwerke geworfen (und sich nicht selten darüber amüsiert). Er war etwas früher zu seinem Dienst angetreten, versprach aber nochmal zu ihr zu kommen. Doch er war nicht zurückgekehrt, ansonsten wäre Sanzomon auch nicht hier. Er hatte es sich in den letzten paar Wochen zur Angewohnheit gemacht, sie bei ihren Schülern abzugeben, wenn sie bei der Arbeit einschlief und manchmal hörte sie ihn im Halbschlaf über diese Peinlichkeit spotten. Manchmal gab sie sogar Widerworte, was nicht mehr wie Gemurmel war, dennoch gab Myotismon ihr immer Antwort, Zuspruch oder Kontra. Einmal, als Myotismon sie Gokuwmon überreichtem nachdem er sie erneut im Halbschlaf irgendwo aufgabelte, nicht wissend für was sie ihre ganze Kraft verbrauchte, fragte Gokuwmon erstaunt, ob er das wirklich verstehen würde, was sie da im Schlaf plapperte.

„Nicht ein Wort“, hatte Myotismon darauf nüchtern geantwortet.

Doch an diesem Abend saß sie seit langem einmal wieder alleine in ihrem dunklen Arbeitszimmer und würde alleine den Weg in ihr Gemach finden.

Nochmal sah Sanzomon auf ihre Unterlagen, an denen sie weiter gearbeitete hatte, während sie auf Myotismon wartete, wenn Schmierzettel eine treffendere Bezeichnung gewesen wäre. Sie waren voll mit Schlagwörtern, die Sanzomon wild über das Papier geschrieben hatte, mit Formeln und Randbemerkungen, die sie fast selbst nicht mehr entziffern konnte. Die Daten der nächsten auserwählten Digiritter waren in dieser gedruckten Form nicht mehr wie ein Wirrwarr aus Symbolen und Zahlen. Herauszufinden welche davon besonders präsent waren, war nicht so schwierig, wenn man einmal den Dreh raus hatte und mehr wie simple Mathematik und ein paar gute Sprachkenntnisse waren nicht von Nöten. Problematisch war in eben jener markanten Tugend die Zusammenhänge zu anderen Eigenschaften zu erkennen, die davon angetrieben wurden oder eben besagte Tugend förderten. Oder Erinnerungen. Oder Entscheidungen. Schwierig, aber machbar. Das Rätsel für Sanzomon blieb nur, wie eben diese Tugend das Licht im Herzen erwecken sollte. Oder sollte das Licht der Tugend Macht verleihen? Was war es dieses… Etwas? Dieses gewisse Etwas? Was war es, was einem die Erkenntnis gab Etwas zu erkennen?

Sanzomon rieb sich die Schläfen. Sie sollte langsamer arbeiten (ihre Schüler warnten sie bereits oft genug vor Überarbeitung und die Sorge kam nicht von ungefähr), sich Zeit lassen zum nachdenken. Sie hatte vor ein paar Tagen das vierte Wappen fertig bekommen und an dem Fünften würde sie frühstens weiter machen können, wenn Gennai wieder genug Digizoid hatte, um das dazugehörige Amulett schmieden zu können. Geschweige denn, dass er noch drei herstellen musste. Ihr blieb also noch etwas Zeit.

Sanzomon versteckte ihre Unterlagen in einem kleinen Spalt, der sich in einem der Bretter eines Bücherregals befand und blies die letzte Kerze aus, ehe sie den Raum verließ. Nun, da sie auf den Beinen war und nachdachte, war sie nicht nur nicht mehr so müde, sondern wünschte sich ein Digimon her, dem sie von ihren Gedanken erzählen könnte, dafür aber würde es zu spät sein.

Cho-Hakkaimon und Sagomon schliefen selbst schon und Sanzomon wollte sie nicht wecken, weil sie selbst das Bedürfnis nach einer Unterhaltung hatte. Sie schaute, ob Gokuwmon bereits da war, aber sein Bett war leer. Immer noch. Sie machte sich Sorgen. Er wollte doch nur ins Reich von ShogunGekomon, verhandeln, Ware eintauschen und wieder zurückkommen. Bei Gokuwmons Tempo hätte das wenn zwei Tag gedauert, aber nun waren es schon drei und das gefiel ihr nicht, auch wenn Verspätungen seitens Gokuwmon keine Seltenheit waren. Doch gerade nachdem, was dem armen Bakemon zugestoßen war...

Aus dem Gang hinter ihr hörte Sanzomon Schritte. Als sie ihren Blick über die Schultern warf, sah sie erst niemand, aber die Schritte wurden lauter. Dann schließlich lief Sistermon Noir schlaftrunken um die Ecke, mit dem weinenden SnowBotamon im Arm.

„Hohepriesterin? Ihr seid noch auf?“

„Das könnte ich dich genauso fragen.“

Sistermon Noir öffnete den Mund, aber nur ein Gähnen kam heraus. SnowBotamon blieb weiter in ihrem Arm, schluchzend.

„SnowBotamon hat mich geweckt. Vermutlich hat es schlecht geträumt und hat sich dabei in unser Zimmer verirrt. Es schläft aber nicht mehr ein“, erklärte Sistermon Noir müde, schaukelte das verheulte Baby-Digimon etwas. Was immer es geträumt hatte, es hatte SnowBotamon ziemlich aufgewühlt. Vermutlich ein böser Traum, wie es von der Stadt des Ewigen Anfangs gewaltsam fort kam und dann im Nirgendwo landete. Passierte schließlich häufig, da passte man nicht auf und wurde als mögliche Mahlzeit geschnappt und fortgetragen und wenn einem die Flucht gelang landete man irgendwo an einem fremden Ort. Oder man hatte diesen Ort, wo man hingehörte, bis die Meister der Dunkelheit diesen zerstörten. Oder man wachte dort auf, wo einst die Digimon wiedergeboren wurden und musste feststellen, dass man sich bei seiner Geburt nur zwischen Trümmern befand.

In Zentrum Servers stand eine Stadt, die Stadt des Erwachens, wo Digieier erschienen und Baby-Digimon geboren wurden. Eins der wenigen Dinge, dass von der Apartheid übrig blieb, wenn dieser Ort nicht gar noch älter war. Diese Stadt war vermutlich sogar, wie all die Städte und Dörfer der Digiwelt wo Baby-Digimon geboren wurden noch aus der Alpha-Ära. Doch die Dunkelheit zerstörte die Stadt. Baby-Digimon kamen nur noch selten zur Welt, zum Wohlwollen der Meister der Dunkleheit. Weniger Digimon hieß weniger Probleme. Wenn dann Digimon hier auf Server geboren wurden, schlüpften sie irgendwo hier auf diesen Kontinent. Allein.

„Ich kann es für dich weiter in den Schlaf wiegen, Sistermon Noir.“

„Aber Hohepriesterin -“, sprach Sistermon Noir, sie wurde von einem Gähnen unterbrochen. Sanzomon nahm ihr das Baby-Digimon ab, kaum dann begann sie mit ihren Armen sachte das Baby-Digimon zu wippen.

„Kein Aber. Du bist Morgen mit den Feldarbeiten dran. Du musst ausgeruht sein, wenn du auf die Ausbildungs-Digimon aufpassen möchtest“, erklärte Sanzomon, Sistermon Noir nickte nur.

„Okay... Und Ihr?“

„Ich kann ohnehin nicht schlafen. Ob ich mich jetzt noch schlafen lege oder nicht, ist gleich. Geh zu Bett. Vielleicht bist du nach deiner Arbeit dann auch wach genug, um an meinem Unterricht teilzunehmen.“

Sistermon Noirs überraschtes Aufblinzeln sah Sanzomon erst nicht, da sie SnowBotamon in die verheulten Knopfaugen sah und mit ihren Finger die kaum vorhandenen Gesichtskonturen entlang streichelte, bis es weniger traurig wirkte. Als sie wieder Sistermon Noir ansah, war deren Verblüffung fort, aber sie wirkte genauso wenig enthusiastisch wie zuvor.

„Nicht?“

„Doch. Gerne, aber -“

„Du möchtest nicht ohne deine Schwester die Lehre beginnen, oder?“

Sie sagte nichts, aber wie Sistermon Noir den Kopf hängen ließ war Antwort genug.

„Sistermon Blanc ist noch nicht so weit. Wir hatten ein sorgloses Leben, bis die Armee der Meister der Dunkelheit alles zerstört hat. Ich bin nicht einmal das Sistermon Noir, dass von Geburt an an ihrer Seite war. Wir haben unser passendes Gegenstück verloren. Ich versprach ihr, an ihrer Seite zu bleiben, wie es ihre richtige Schwester getan hätte. Wenn ich ohne sie die Lehre beginne, denkt sie vielleicht, ich lasse sie im Stich. Das möchte ich nicht.“

Sistermon Noir rieb sich über den Arm. Eine Gänsehaut überkam sie.

„Piedmons Gesicht werden wir nie vergessen. Ich werde ihm nie vergeben für den Tod meiner Schwestern und für den Tod Ophanimons. Er hat die Stadt des Erwachsen mit Dunkelheit besudelt.“

Sanzomon versuchte resigniert zu wirken, doch ihre Finger krampften. Sie verstand durchaus, das Ophanimon unter den Sistermon und anderen heiligen Digimon großes Ansehen genoss. Selbst Cho-Hakkaimon, die von ihr selbst verbannt wurde verlor kein allzu schlechtes Wort über sie. Jedoch war sie einst die Krone der Apartheid und an vielen Dingen mitschuldig, auch wenn sie all die Jahre nach dem Fall der Apartheid sich komplett zurückzog und sich an den Rassenkriegen kaum beteiligte, da sie das Interesse an Politik gänzlich verlor, so hieß es. Sie zu töten jedoch empfand selbst Sanzomon als falsch.

„Vergebe und vergesse nicht. Aber Wut ist das falsche Motiv, merke dies. Eine Emotion ist nur so lange lehrreich, wenn sie das rationale Denken nicht übernimmt“, erklärte Sanzomon ihr ernst. Das erschrak einige Digimon manchmal, wenn Sanzomon so genau, klar und wenig emotional sprach, aber aus vollster Überzeugung, was sehr selten geschah.

„Was soll ich dann tun?“

„Lernen. Selbst und vielleicht wenn du auch am Unterricht teilnimmst mit Sistermon Blanc. Möglicherweise hilft es, wenn auch sie einen Anreiz hat. Ein Digimon zu dem sie aufsehen kann und sie ermutigt, den nächsten Schritt zu vagen. Ich sage nichts, wenn Digimon Zeit brauchen und unsicher sind, wohin es sie verschlägt, aber irgendwann müssen wir alle beginnen zu reifen.“

Schweigen. Sistermon Noir stimmte Sanzomon zwar zu, aber es hob ihre Laune nicht. Sobald sich zwei Sistermon fanden, digitierte die eine zu Sistermon Noir und blieb an der Seite der anderen. Auch wenn dieses Sistermon Blanc nicht ihre Digitation ausgelöst hatte – Sistermon Noirs echte Schwester war vernichtet worden, sowie Sistermon Blancs Schwester auch, die sie beschützen wollte – spürte sie eine gewisse Verbundenheit. Sie waren sich grün, obwohl Sistermon Blanc ängstlich und schüchtern war. Sie war verspielt, lies sich führen und leicht beeindrucken. Das war schon süß. Sie waren nicht zwei Seiten einer Medaille, eher zwei Stücke, die aneinander geklebt wurden, aber es passte irgendwie doch zusammen.

„Ich verstehe, dass du warten willst“, seufzte Sanzomon etwas. „Und ich helfe dir. Wenn Sistermon Blanc von selbst mit der Lehre anfangen will, wurdest du dann auch beginnen?“

„Was habt Ihr vor, Sanzomon?“

„Lass dies meine Sorge sein. Ich überlege seit längerem, wie ich Cho-Hakkaimon etwas fordern könnte. Ihr fehlen Erfahrungen, die Gokuwmon und Sagomon bereits durchlebt haben. Vielleicht lassen sich zwei Probleme zu einer Lösung vereinen.“

Sanzomon lächelte unter ihrem Halstuch und Sistermon Noir tat es ihr gleich. Anders wie Gokuwmon und Sagomon fehlte Cho-Hakkaimon der Sinn für Verantwortung und Eigeninitiative. Aber sie kam sehr gut mit den beiden Sistermon aus. Daraus ließe sich etwas machen.

„Habt Ihr denn Zeit für so etwas, Meister Sanzomon?“

„Ich werde Zeit finden.“

„Ich meinte nur, na ja, wegen...“, stotterte sie und allein als Sanzomon sah, dass Sistermon Noir wegschaute und rot im Gesicht wurde wusste sie, auf was sie hinaus wollte.

„Nur weil ich auch Zeit mit Myotismon verbringe, lasse ich meine Arbeit nicht liegen. Meine Pflichten sind mir ernst, ihr müsst also keine Angst haben, dass ich diese liegen lasse.“

„Oh, das dachte ich gar nicht. Um ehrlich zu sein, würde es uns nichts ausmachen, wenn Ihr eure Arbeit etwas reduziert. Wisst Ihr, seit man Euch öfters mit Myotismon sieht, wirkt Ihr entspannter.“

Mit uns tippte Sanzomon auf Cho-Hakkaimon und die beiden Sistermon. Gokuwmon, Sagomon und Sirenmon würden sich zwar auch nicht beklagen, wenn Sanzomon mit ihrer Arbeit einen Schritt kürzer trat, allerdings würden sie ihr nicht empfehlen, die gewonnene Freizeit noch mehr mit diesem Vampir-Digimon zu verbringen, dem sie nur so viel Vertrauen schenkten, wie sie es als nötig empfanden.

Über diese Digimon gab es einfach zu viele negative Geschichten und Gerüchte. Zur Apartheid gab es viel mehr Myotismon. Ihr Sadismus war bekannt, ihre Hinterlist und natürlich der Blutdurst. Sie waren Strategen darin Digimon um sich zu sammeln, Macht und Reichtum aufzubauen, waren selbst eher unparteiisch und lebten nur für sich, aber benutzten Kontakte zu anderen Digimon, um ihre Interessen durchzusetzen. Kein Digimon wusste wie stark sie sein konnten, aber angeblich haben selbst die hohen Serums sie gefürchtet.

Für Sanzomon wollte sich immer noch nicht erschließen, wie ihr alter Freund seine Wege zu solch einer Digitation fand, die als aus der Digiwelt verschwunden galt.

„Geh nun schlafen. Es ist spät“, sagte Sanzomon, SnowBotamon schniefte wieder und jammerte, weinte aber noch nicht. Sistermon Noirs „Gute Nacht“ ging in einem Gähnen verloren, dann erst ging sie langsamen Schrittes zurück in ihr Gemach, während Sanzomon sich nun SnowBotamon widmete. Es weinte kaum mehr, nur das Wimmern und Schniefen kam in unregelmäßigen Abständen wieder hoch. Tränen liefen über sein Gesicht, wie damals, als Sanzomon es in einem kleinen Loch in einer Schlucht fand, wo es sich versteckte, aber nicht mehr alleine herauskam und vielleicht gestorben wäre, hätte sie es bei ihrer Patrouille um die Bergkette nicht zufällig entdeckt. SnowBotamon war zu jung um sich bewusst daran zu erinnern wo es geschlüpft oder zuvor gewesen war. Aber als Albträume getarnt kamen diese Erinnerungsfetzen wieder hoch.

„Hab keine Angst. Ich bin bei dir. Mach ruhig die Augen zu und schlafe bis Morgenfrüh. Morgen wird wieder ein guter Tag sein, an dem du spielen kannst.“

SnowBotamon starrte lange in Sanzomons Augen. Es verstand nicht, welche Motivation dieses humanoide Digimon hatte, weshalb oder warum sie bestimmte Dinge tat und auch die Bedeutung der Worte begriff es nicht. Aber Sanzomon besaß warme Hände und eine weiche Stimme, die Geborgenheit garantierten.

Einige Male lief Sanzomon die Gänge, nur erhellt von blauen Mondlicht auf und ab, begann das kleine Digimon in ihrem Armen etwas zu schaukeln, bis es zu Schluchzen aufhörte und sich mit den Bewegungen tragen ließ. Erschöpft, aber nicht müde vom Weinen drückte SnowBotamon sich enger an Sanzomons Brust und lauschte ihrem Summen und Gesang von Kinderliedern, die sie selbst alle von Babamon erlernte. Selten jedoch fragte Sanzomon sich, woher Babamon diese Lieder kannte.

„Der Sandmann kommt im Zug samt Wa-gen, die Fenster aus Mondlicht, von Stern'n getragen. Still, mein Kleines, hab keine Angst in der Na-cht, der Mann im Mond hat all die Wunder er-dacht.“

Zusammen mit dem sachten hin und her Wiegen, fiel auch SnowBotamon schließlich nach langer Zeit doch der Dösigkeit zum Opfer, aber Sanzomon wagte es noch nicht dass schlafende Digimon wieder zu seiner Wiege zu bringen. Sie schlang ihren eigenen Schal so um SnowBotamon, dass es darin sicher einwickeln war und drückte es an sich.

„Irgendw-o über dem Regenbo-gen, wo man die Sterne si-eht. Da gibt es ein Land von dem ich hö-rte einst, in einem Wiegenlied.“

Zusammenhangslose Geräusche ertönten zwischen ihrem leisen Gesang. SnowBotamon plapperte irgendwas vor sich hin, aber war für ganze, deutliche Sätze noch zu klein, aber dass würde sich mit der Zeit ändern. Sanzomon war erst einmal erleichtert, dass es sich hat beruhigen lassen. Und dass es nur SnowBotamon war, sie hatte schon Nächte hinter sich, wo sie in ein ganzes Zimmer voller schluchzender und weinender kleiner Digimon hineinkam und die Nacht dort blieb, manchmal sogar ihre Schüler wecken musste. Dann saß sie zwischen gut eindutzend Digimon, hielt sie fest, streichelte sie und sang ihnen etwas vor, hin und wieder ließ sie sich auch zu Geschichten hinreißen, denen sie lauschen konnten.

Das hatte sie schon lange nicht mehr, ging es Sanzomon durch den Kopf, während sie weiter SnowBotamon schaukelte. Es war schon lange nicht mehr nötig gewesen. Seit sie die Bakemon als Spielkameraden zweckentfremdete, waren sie in der Nacht zu erschöpft für Albträume und die Ausbildungs-Digimon schliefen fast immer ruhig und selig.

Schade eigentlich, sie mochte die Geschichten, die sie von Jijimon und Babamon erzählt bekommen hatte. Ihre Liebste, neben Alice im Wunderland selbstverständlich, war die über das Rosemon.

„Es war einmal…“, fing Sanzomon an zu murmeln und schaute dabei aus dem Fenster. Der Mond schien so hell, dass man ihn deutlich hinter der Nebelwand sah. Die Nacht war tiefblau und Dank dem Mond hell. Sanzomon verlor sich bei diesem Anblick, während der Rest der Geschichte nur in ihrem Kopf erzählt wurde.

Es war einmal, zu einer Zeit des Ungleichgewichts ein mächtiges Rosemon und weil sie wusste, dass sie mächtig war kniete sie weder vor dem Dunklen nieder, noch ließ sie sich mit dem Licht mitreißen. Sie lebte, wie es ihr beliebte und ließ sich aufgrund ihrer Stärke und ihrer Schönheit von allen anderen Digimon verehren oder verfluchen. Aber eben weil Rosemon war, wie sie war, war sie auch recht einsam und die Digiwelt war ihr so gut wie gleichgültig, solange sie keinen Nachteil erfuhr und man sie in Ruhe leben ließ.

Eines Tages aber kreuzte ein Wisemon ihren Weg. Ein sehr komisch gestricktes Digimon, wie sie fand, dass aufgrund seiner großen Neugier und Offenherzigkeit weder bei seinesgleichen noch bei anderen Digimon einen Platz fand und als dämlich und irre betitelt wurde, obwohl er nicht mehr wollte wie sein Wissen zu erweitern und dem, was er bereits wusste Kund zu tun. Und er fand jenes Rosemon, dass seine ohnehin große Neugier weiter entflammte. Auch Wisemon verehrte Rosemon, nicht aber weil sie stark oder schön war, sondern wegen etwas, was sie nicht ganz verstand. Da Wisemon ein Störenfried war sollte er hingerichtet werden, aber Rosemon entschied sich ihn mitzunehmen, hoffend er wäre trotz seiner komischen Art für einen Zeitvertreib zu gebrauchen.

Am Anfang teilten sie sich nur Tisch und Bett wenn Rosemon danach war und ihr erkaufter Leibeigener ließ es über sich ergehen ohne sich ein einziges Mal zu beschweren. Irgendwann aber begann sie ihn nicht mehr zu ignorieren oder nach einer gemeinsamen Nacht wieder fortzuschicken, sondern zuzuhören. Wisemon erzählte, er käme aus einer anderen Welt, hätte dort Magie studiert, doch der Wunsch mehr zu sehen brachte ihn in viele Welten, auch in diese. Aber nach vielen Jahren des Alleinseins sei er auf der Suche nach jenem Ort, wo er Ruhe finden würde und von dem, was er erlebt hatte anderen zu verkünden. Rosemon hörte ihm zu, hörte ihm sogar sehr gerne zu, von all den Dingen, die er schon sah und hörte, die aus seinem Mund wie Märchen klangen und ertappte sich dabei, wie sie sich von seiner Faszination für alles mitreißen ließ - auch wenn sein Kopf nicht mehr wie ein Schatten unter eine Kapuze mit zwei gelb glühenden Augen war - , sei es noch so banal.

Sie zeigte ihm die geheimen Winkel der Digiwelt, egal wie schön oder abstoßend sie waren, mit dem Ziel vielleicht jenen Ort zu finden, nach dem Wisemon sich sehnte und auch Rosemon, nachdem sie so lange von ihrer eigenen Gleichgültigkeit eingenommen war. Jedoch sollte es nicht lange dauern, bis sie merkten, dass, egal welchen Ort sie suchten und fanden, solange sie beide zusammen waren, war jeder Ort der Richtige. So blieben sie zusammen und der Mann im Mond, der auf dieses ungleiche und doch interessante Gespann aufmerksam wurde, in einer Welt die Ungleichheit strafte, schenkte ihnen das Glück von sieben kleinen Gänslein, die so schön musizieren konnten und den ganzen Tag Lieder für ihre Mutter Gans sangen. Selbst, als Rosemon und Wisemon ihre Kräfte und Jugend für eine längere, gemeinsame Zeit einbüßten, blieben sie unzertrennlich, wie er ihr einst Schwur, besiegelt mit einem blauen Lavendelstrauß.

Sanzomon mochte diese Geschichte und wurde immer ganz rührselig, wenn sie daran dachte. Unzertrennlich bis ans Ende. Ein ewiges Versprechen. Welch schöner und romantischer Gedanke, den sie versuchte ihren Schützlingen mitzugeben, wenn Gokuwmon insbesondere solch eine Idee überaus kitschig wie zu optimistisch empfand. Außerdem verstanden Baby-Digimon das doch gar nicht.

Fünfundzwanzig Digimon zog Sanzomon gleichzeitig groß und wären die Wappen vollständig, und damit auch die Digieier für die acht auserwählten Kinder, würde sie diese besonderen Digimon auch hier großziehen, bis die Digiritter hierher kämen, würde ihnen die gleichen Lieder vorsingen und die gleichen Nonsens-Reime und Märchen vorlesen.

Während Sanzomon SnowBotamon nach einiger Zeit wieder in sein Schlafzimmer brachte, sanft in sein Körbchen legte und penibel darauf achtete, keines der anderen zu wecken, überlegte sie sich, wie sie ihrer Gefolgschaft erklären sollte, wo diese acht Digimon auf einmal herkämen, wenn sie irgendwann schlüpften. Ihre Schüler wussten von dem Plan des Mann in Mondes, waren aber damit auch die Einzigen. Aber schließlich hatten sie öfters kleine Digimon im Ewigen Wald, an dessen Rande oder sogar schon auf der Bergkette selbst gefunden und bei dieser Geschichte zu bleiben wäre für Sirenmon, den Sistermon und den Swanmon und Reppamon genug. Ob dass Myotismon jedoch reichte zweifelte sie an, er würde merken, dass da was faul war. Vielleicht würde er sogar spüren, dass an diesem Digimon etwas anders war.

Vielleicht, und dieser Gedanke beschäftigte sie schon eine ganze Weile, aber vielleicht müsste sie ihm nichts vormachen. Wenn sie ihn einweihte? Nicht sofort, auch nicht während sie noch die Wappen herstellte, aber danach. Schritt für Schritt. Immerhin war er ein sehr mächtiges Digimon und nicht zuletzt der Grund, dass sie hier auf dem Schloss, im Tal und auch die Digimon im Ewigen Wald nachts ruhig schlafen und Kräfte sammeln konnten.

Sie würde sich weiter an das halten, was sie Gennai geschworen hatte. Kein Digimon, außer ihr und ihren Schülern durfte von ihrer heimlichen, heiligen Mission erfahren. Und danach, wenn dieser erste, große Schritt Richtung Frieden vollendet war...

Ihr Vorhaben, sich endlich schlafen zu legen, wurde von dem Bedürfnis eingenommen nochmal nach den acht Digieiern zu schauen. Gennai war nicht da, sie waren allein, nur das schwere Tor und eine digitale Mauer zu ihrem Schutz um sie herum. Sanzomon lehnte an den warmen Brustkasten und summte den Digimon in diesen Digieiern Lieder vor. Vier farbig, vier immer noch blass, eine Folge eines Prozesses, der einige Daten dieser Digimon gelöscht hatte. Ein notwendiger Prozess, um das Digimon auf seinen Partner abzustimmen. Und wären die Wappen fertig, wären auch diese Digimon wieder vollständig. Doch den Wappen fehlte immer noch das Leuchten. Sie übersah etwas. Oder sie begriff noch etwas nicht, aber sie wusste nicht was.

„Ich werde mich bemühen, dass ihr bald alle vollständig seid“, murmelte sie zu ihnen und legte eine Hand auf das warme Glas, dann ihre Stirn. Das Wappen des Mutes, der Freundschaft, der Liebe und des Wissens funkelten sie an. Letzteres war gerade einmal einen Tag alt und Sanzomon fühlte sich immer noch so schwach. Aber seit Myotismon hier war erholte sie sich deutlich schneller und sie war überzeugt, dass sie bald mit dem fünften weitermachen konnte, sobald sie ein wenig geschlafen und anständig gegessen hätte. „Ich… wir beschützen euch. Ihr braucht vor nichts Angst zu haben. Schlaft gut, hört ihr? Morgen komme ich wieder. Wenn ich dann nicht so müde bin, lese ich euch auch etwas vor. Ich kenne sehr viele Geschichten und Lieder. Ich hoffe, ich kann sie euch bald alle beibringen. Sie werden euch ganz bestimmt gefallen."

Der Schwindel der Müdigkeit überkam sie. Besorgt über Gokuwmon, fragend, wo Myotismon blieb und in Gedanken zwischen den beiden Sistermon und den Wappen, zwang Sanzomon sich schließlich doch ins Bett.
 

𝅘𝅥
 

Am Morgen nach einer Nacht des Kopfzerbrechens, saß Sanzomon nach ihrem morgendlichen Ritus aus Meditation im kalten Wasser und Sutras, vor einem ihrer Schützlinge. Sie hasste diese Momente, wenn sie auch froh darüber war, dass diese kleinen Digimon, die vielleicht hätten tot sein können heranwuchsen und bereit waren ihren eigenen Weg zu suchen. Aber es schmerzte, gerade an dem Morgen, wo sie sich nicht nur fragte wo Myotismon blieb - immerhin war es schon hell - sondern sich immer noch um Gokuwmon sorgte. Nun aber saß Leormon vor ihr, dass aus dem kleinen Frimon digitiert war und er hatte schließlich, nachdem er für seinen Digitation zum Rookie so viel trainierte und lernte ihre volle Aufmerksamkeit verdient, zumindest die, die sie aufbringen konnte.

„Du möchtest also losziehen?“

„Ja, Sanzomon“, nickte Leormon eifrig. „Ihr habt mir beigebracht nach meinem Weg zu suchen und ich habe lange darüber nachgedacht. Auch wenn ich nicht mehr weiß wie ich hierherkam, weiß ich doch, dass ich zurück nach Hause muss. Ich muss nach File Island zurück.“

„Ich bin erfreut über diesen Eifer. Dennoch, möchtest du nicht noch etwas hier verweilen? In Zeiten wie diesen ist es als Rookie gefährlich. Gokuwmon und Sagomon werden sicher weiter mit dir trainieren, so oft du willst, damit du schnell zum Champion digitieren kannst.“

Leormon senkte seinen Kopf etwas, sein Schwanz schlug langsam hin und her wie ein Pendel, während er nachdachte. Die Andeutungen eines Schattens, den die Morgensonne warf folgte ihm. Und wenn das Licht warm wirkte und der frische, aber kühle Wind einer frühen Stunde in den Raum kam, dachte Sanzomon nur wieder daran, wo Myotismon blieb. Er löste sich nicht im Staub auf, wenn Sonnenlicht ihn berührte und seine dunkle Kleidung war dick, aber er vertrug die Hitze nicht und die Sonnenstrahlen auf seinem Gesicht glichen dem Gefühl - so seine Umschreibung - wenn man raues Salz über wunde Haut streute. Mal abgesehen von der Tatsache, dass er bei sonnigen Tagen wie diesen (ob kühl oder nicht) nur noch halb so stark war. Er musste, das betonte er deutlich, bei Sonnenaufgang in seinem Sarg sein. Vielleicht hatte er dennoch irgendwo einen Unterschlupf gefunden.

Und Gokuwmon? Sie hoffte, mit dem Tagesanbruch käme er wieder nach Grey Mountain und dass er nur so spät war, weil er noch irgendwo etwas trinken war, wen er denn schon einmal vom Berg weg kam.

„Ich danke Euch, Sanzomon. Aber mein Herz sagt, dass ich jetzt gehen muss.“

„Das ist eine sehr gute Antwort“, lobte Sanzomon das kleine Löwen-Digimon, lachte auch etwas und hätte fast gegähnt, konnte es aber unterdrücken, um nicht respektlos zu wirken. Sie war so schrecklich müde.

Leormon schien zu merken, dass Sanzomon noch nicht ganz wach war, aber sie bemühte sich nicht all zu viel davon anzumerken.

„Außerdem wartet Dolphmon auf mich. Er ist schon lange ein Champion und lebt bei den Swanmon, seit er digitiert ist. Er stammte von einer Whamon-Gruppe in der Nähe von File Island. Wir wollten zusammen zurück. Die Stadt des Ewigen Anfangs soll dort auf dieser Insel sein und sie werden Hilfe brauchen. Gerade weil das Nest dieser schrecklichen Krähe auch dort ist, die zur Herzkönigin gehört. Wir dürfen nicht zulassen, dass es dem Dorf so ergeht wie der Stadt des Erwachsens.“

Sanzomon erklärte ihren Findelkindern nie, was es mit den Synonymen auf sich hatte, die sie und ihre Schüler benutzten, aber sie unterschätzte ihre Mündel wohl. Sie waren klug genug um Zusammenhänge zu erkennen.

„Dann erlaube mir dich auf diesen Weg zu unterstützen. Ich werde die Kyubimon bitten, dass sie dich bei Abenddämmerung schnell zum anderen Ende der Bergkette führen, dann habt ihr beide die Sicherheit der Nacht bei euch. Dolphmon wird sich die unterirdischen Wasserströme zu nutzen machen, nehme ich an? Dann müsstet ihr euch am Ende des Ewigen Waldes treffen. Von da an seid ihr aber auf euch alleine gestellt“, erklärte Sanzomon Leormon, sie hörte ihre eigene Besorgnis. Aber Leormon blieb überzeugt. Er war wirklich bereit aufzubrechen.

„Ich danke Euch, Sanzomon“, sagte er und sprang zu ihr, mit den Pfoten auf ihren Schultern abgelegt und sie umarmte ihn kurz.

„Ich bin froh, dass ihr euren Weg findet, egal mit oder ohne mich. Aber sei nicht traurig und genieße diesen Tag noch. Ich sorge dafür, dass heute Abend alles reibungslos abläuft.“

Leormon nickte zufrieden, doch Feuchtigkeit sammelte sich in seinen Augen. Der Abschied schien nicht nur ihr schwer. Dabei hatten sie noch ein paar Stunden, genug zu tun und wollten den kleinen Digimon und vor allem Sirenmon nichts anmerken lassen, bis es soweit sein würde. Wenn es Digimon gab, die mit Abschieden noch schwerer umgehen konnten als Sanzomon, dann war sie es.

„Na, habt ihr alles besprochen?“

Sagomon wartete vor der Tür, scheinbar hatte er sich gleich freiwillig dazu bereit erklärt, einem seiner Schützlinge die ersten Schritte Richtung Erwachsenwerden ebenfalls etwas zu erleichtern.

Leormon, zwar traurig auf dass, was ihm noch bevorstand rannte jauchzend und übermäßig euphorisch zu Sagomon, erzählte ihm, was Sanzomon über seine Pläne dachte und ob sie beide noch ein bisschen kämpfen können, damit er sich für die Reise warmmachen konnte.

„Später, nach meiner Patrouille“, meinte Sagomon, aber er würde sich beeilen und sie liefen dicht zusammen den Gang hinunter.

Sanzomon schlug eine andere Richtung ein, mit zahllosen Gedanken und Müdigkeit im Kopf, aber der prägnanteste Gedanke war, noch mal nachzuschauen ob Gokuwmon oder Myotismon endlich zurück wären.

Noch in Schlaftrunkenheit versunken merkte sie gar nicht, dass sie an ihrem Handgelenk gepackt und um die Ecke gezerrt wurde. Sie hatte erst gedacht, dass sie von dem Schlafmangel einfach umkippte – wäre nicht das erste Mal gewesen –, aber sie fiel nicht, sondern wurde gegen die grauen Steinmauern gedrückt und sah vor sich den Schneesturm.

Damit war ihre Müdigkeit mit einem Schlag dahin.

„Diese elende Sonne… Lännger hätte ich nicht mehr durchgehalten...“

Myotismon ließ Sanzomons Handgelenke los und stützte sich stattdessen an der Wand ab. Er war außer Atem, er musste sich ziemlich beeilt haben, um den Sonnenstrahlen zu entfliehen. Warum er so spät war interessierte Sanzomon herzlich wenig, Hauptsache er war da. Wenn jetzt noch Gokuwmon endlich wiederkäme, wäre sie gänzlich beruhigt.

„Wo warst du nur?“, seufzte Sanzomon erleichtert auf, nutzte ihre neu gewonnene Kraft und Wachheit, um sich mit einen Satz um Myotismons Hals zuwerfen und sich an ihm hochzuziehen.

„Warst du besorgt?“

„Es ist schon lange hell draußen, natürlich war ich das.“

„Verzeih. Ich wollte noch mal zu dir kommen, aber ich hatte zu viel zu tun. Es sind so viele zwielichtige Digimon hier unterwegs.“

Korrekt gewesen wäre, dass Phantomon zu viel zu tun hatte, zwielichtige Digimon von Grey Mountain fernzuhalten, während Myotismon zu viel damit zu tun hatte, die Orchesterprobe zwielichtiger Digimon wie Piedmon eines war über sich ergehen zu lassen.

„Was ist passiert?“

„Einige Moosemon sind vom Norden hierher gewandert. Ich denke, sie sind vor Machinedramons Truppen geflüchtet. Sie haben einen Unterschlupf auf den höheren Ebenen gefunden, haben sich jedoch mit den Grizzlymon um den Platz gestritten. Es hat lange gedauert, aber man hat verhandeln können, ehe es Verletzte gab.“

Das war nicht einmal gelogen. Sich Lügenmärchen auszudenken war schließlich gegen Myotismons eigenen Codex. Nur sagte er nicht, dass es bei seinen Untergebenen, die seine Aufgaben übernommen hatten, solange er bei der Orchesterprobe war, nicht klappen wollte mit dem Verhandeln. Als Myotismon aber kurz vor Sonnenaufgang dann doch noch nach dem Rechten sah, ließ er die richtige Worte mit dem entsprechenden Ton sprechen und das schüchtert die Digimon weit genug ein um sich fürs erste zurückzuziehen.

Und weil das eben alles stimmte, witterte Sanzomon sein falsches Spiel nicht. Dies und ihre Gefühle, die ihm blind glaubten.

„Es gab einige Probleme in dieser Nacht. Ich wäre sonst eher hier gewesen. Aber macht dir keine Sorgen, alles verläuft wieder in geregelten Bahnen.“

„Egal, du bist da und das ist wichtig. Zu warten macht mir wenig aus.“

„Wie ich dich kenne, hast du deine Zeit gut genutzt.“

„Du weißt, ich bin stets fleißig und liebe meine Arbeit.“

Ein Seufzen unterdrückte Sanzomon, als sich Dank plötzlich Wachheit noch etwas hochzog, bis nur noch ihre Zehenspitzen den Boden berührten. Aber ein Schmunzeln verkniff sie sich nicht.

„Ich kann mir vorstellen, welchen Nonsens du wieder zu Papier gebracht hast.“

„Es gibt aber genug Digimon, die meinen Nonsens gerne hören. Du gehörst schließlich auch dazu.“

Sistermon Blanc, die eben aufgewacht war und Soulmon, das schlafen gehen wollte liefen zusammen, in einer Unterhaltung vertieft, um die Ecke. Als sie ihre beiden Meister, eng umschlungen und küssend vor sich sahen, machten sie sofort wieder kehrt und taten so, als hätten sie nichts gesehen.

„Ich höre dir zu, weil ich selten so albernes Zeug gehört habe.“

„Spotte nur über mich. Ich wette, heute Abend bist du wieder bei mir und hörst dir meine Worte an.“

„Eben weil ich gerne über dich spotte.“

Während Sanzomon spürte, wie sich seine Arme immer fester um sie legten, sah sie weiter in sein Gesicht, dass wieder dieses Grinsen auf den Lippen trug, dass sie nicht mochte. Und es war nicht schwer zu erraten, dass Myotismon eben das nur tat, weil er wusste, dass sie es manchmal hasste.

„Nachdem du mich hast Warten lassen solltest du deine Unverschämtheiten etwas zügeln. Du weißt, ich verzeihe nicht so leicht. Du möchtest doch nicht, dass ich wütend werde.“

„Wenn dieser Blick die Strafe dafür ist, nehme ich das gerne in Kauf.“

Sanzomons Kräfte in ihren Armen ließ nach und sie begann wieder hinunterzurutschen, aber Myotismon hielt sie fest. Nur die Kraft seiner Arme, die sich hinter ihr kreuzten und an seinen Körper presste hielten sie weiter in der Luft und es kostete ihn kaum Mühe. Von Zeit zu Zeit vergaß sie, wie viel physische Kraft Myotismon eigentlich besaß, trotz dass er so schlank wie groß war. Wenn er wollte, könnte er sie sicher zerquetschen. Gruselig der Gedanke.

Und Myotismon dachte tatsächlich einen kurzen Moment daran, dass auch zu tun, während sie ihn verträumt ansah. Aber er beherrschte sich.

Sanzomon hauchte ihm noch einen Kuss auf den Mundwinkel, als sie die Erschöpfung in seinen Augen bemerkte, ohne zu ahnen, woher diese überhaupt resultierte.

„Geh schlafen. Du siehst so müde aus. Ich möchte, dass du ausgeruht bist, damit ich heute Abend ein wenig Zeit mit dir verbringen kann, ehe du auf Patrouille gehst. Nicht, dass du beim Erzählen noch einschläfst.“

„Du meinst, damit ich nicht bei deiner kleinen Unsinns-Märchenstunde einnicke?“

Sanzomon verengte, ein wenig verärgert darüber ihre Augen, ihre roten Lippen spitzten sich zusammen. Kraft kehrte in ihre Arme zurück und sie zog sich wieder hoch, damit sie direkt in Myotismons Gesicht sehen konnte. So erschöpft er war, für schnippische Kommentare reichte es allemal.

„Du überspannst den Bogen. Und solltest du dabei einschlafen, glaube ja nicht, dass ich dich dann wach küsse. Die Kleinen können dich dann mit ihren Mutter-Gans-Liedern aus deiner Traumwelt reißen.“

„Wie kindisch und grausam von dir.“

Sanzomon tat, als wollte sie ihm noch einmal küssen, aber noch bevor sich Myotismon überhaupt darauf einlassen konnte, strich sie mit ihrer Hand erst über seine Wange und nahm dann sein Ohrläppchen zwischen ihre Finger. Er knurrte leise, aber sie schaffte es ihm ein Seufzen zu entlocken, als sie über seine Ohrmuschel strich. Kurz darauf stellte Myotismon sie jedoch wieder auf ihre eigenen Füße, packte beide Hände und schob Sanzomon von sich fort.

„Ich glaube, du bist diejenige, die den Bogen ein wenig überspannt“, keifte er mit geknirschten Zähnen, aber er ließ Sanzomon los und sie zog ihr Halstuch wieder hoch.

„Ich sagte doch, ich verzeihe nicht so leicht. Und ich muss noch überlegen, ob ich es dir verzeihe, dass du mich versetzt hast.“

Auch wenn ihr Blick, jener Blick, Erzürntheit zeigte, lächelte Sanzomon unter ihrem Tuch.

Er merkte, dass sie sich über ihn amüsierte, trotz Halstuch, aber er konnte nicht all zu böse auf sie sein. Hätte man Myotismon gefragt, was für ihn den optischen Reiz ausmachte, dann wäre es dieser Blick gewesen, den er einerseits so hasste, weil es ein unergründlicher Blick war und das ohne jeden Abgrund darin. Man sah das Strahlen von Träumen und Wünschen, aber das war nur die Spitze des Eisberges. Darunter war mehr, viel mehr, sehr viel widersprüchliches und sinnfreies, dass genauso wenig zusammengehörte wie Wunderländer und Gruselkonzerte. Nicht kindlich oder naiv, dafür war Sanzomon zu ernst. Zu idealistisch, diplomatisch und - wie bizarr - vernünftig.

Man wollte wissen, wie diese ungleichen Dinge in einem so queren Geist zusammenpassten und was sie verbargen. Verborgenes hatte eben seinen eigenen Reiz.

Und Sanzomon stand dieser Blick nun einmal sehr gut. So gut, dass sich Myotismons Arme hinter seinen Rücken kreuzten. Sanzomon dachte, diese Haltung und diese Geste wären ein Zeichen seiner Belustigung ihr gegenüber, so oft wie er das tat. Dabei war selbst diese Haltung nichts mehr wie reine Selbstdisziplin. Zusammen mit diesem hämischen, unheimlich Lächeln, dass all seine düsteren Gedanken versteckte, unausgesprochen ließ und ihn davon abhielten Sanzomon, allein weil sie glaubte ihn irgendwie lenken zu können, zu erwürgen - oder etwas anderes – während sie dastand. Verträumt. Verspielt. Verliebt.

„Dann hoffe ich inständig, die ehrfürchtige Hohepriesterin ist gnädig und hat mir bis heute Abend verziehen.“

Die Ernsthaftigkeit und die gespielte Verstimmtheit blieb in Sanzomons Gesicht, jedoch wussten beide, dass sie kein allzu nachtragendes Digimon war. Jedoch überlegte sie sich, ob sie ihn nicht doch noch etwas necken sollte, schlicht um zu erfahren, was er dann tun würde. Vermutlich wütend werden. Oder es ihr mit selbigen Getue heimzahlen.

Das war das Schöne an ihren Zusammentreffen, die kaum länger waren wie eine, allerhöchstens zwei Stunden, je zu Morgen- und Abenddämmerung, jeder war doch irgendwo immer für eine Überraschung gut. Man mochte es Wahnsinn nennen, aber sie fanden beide immer etwas Neues heraus, dass das Interesse weckte. Oder man dachte sich was aus und wollte wissen, wie der andere darauf reagierte. Sie mochten zwar andauernd anecken, aber dass war ihre Motivation. In ihrer Art waren sie sich dann doch gleich, wie sie beide zugleich von besonnenen Gemüt waren, gerne redeten und dachten, wenn auch oft um mehr als nur ein paar krumme Ecken zu viel. Sanzomon hätte damals nie gedacht, dass sie einmal so mit Tsukaimon reden könnte.

Fast genauso schön nach solchen Treffen war das Kribbeln im Inneren danach, wenn sie Myotismon wie in diesem Augenblick hinterher saß. Es war Zeit für ihn. Nicht die Müdigkeit zwang ihn, aber die Schwäche und die Vorfreude auf den Abend war groß bei ihr. Seit über drei Monaten ging das und ihre Gefühle schienen zuzunehmen mit jedem Mal. Und Sanzomon ertappte sich dabei, wie sie wieder an Babamons alte Geschichte über das Rosemon dachte, dass sie in keinem Buch fand und kein anderes Digimon kannte und sie wünschte sich eine ähnliche Geschichte wie diese.

Obwohl auf Grey Mountain und auch im Ewigen Wald nirgendwo Lavendel wuchs, glaubte Sanzomon ihn doch zu riechen und wünschte sich einen Strauß so wie das Rosemon im Märchen einen besaß.

♫
 

Kaum dass Myotismon in seinem Gemach verschwunden war und die Tür schloss, lehnte er sich gegen die dunkle Tür und kämpfte mit dem Bedürfnis, irgendwo hinein beißen zu wollen. Er biss sich auf die Zähne, seine Finger krümmten sich und seine Nägel kratzten über das Holz, doch Dank der Handschuhe blieb es weitgehend unbeschadet. Er widerstand, trotz dem Hunger, der ihn nun wieder überkam, nachdem er vor ein paar Minuten noch etwas wie Sättigung empfunden hatte, obwohl seine Jagd erfolglos war. Nun aber drehte sich sein Magen.

Nach dieser Folter und den Gedanken, die Piedmon ihm versuchte einzuflüstern büßte er mehr seiner Nerven und Kräfte ein, wie durch jeden Kampf, den er bisher bestreiten musste, so amüsant die Folter wäre, wenn er nicht die Hauptattraktion des abends gewesen wäre. Ganz zu schweigen von gewissen Gedanken und Ideen, wie er dieser Volksverräterin den Gnadenstoß versetzte, während Sanzomon ihn weiter so anhimmelte. Mittlerweile hatte Myotismon sich dazu entschlossen, Sanzomon einen schnellen Tod zu schenken, statt sie zu quälen. Schließlich war er ein Gentleman und verstand sich gut mit ihr, ihr einen schmerzlosen Tod zu schenken war das Mindeste an Wertschätzung.

Aber er musste sich noch etwas beherrschen, wenn sein Appetit ebenso eine Folter war. Er hatte kein Glück bei der Jagd, jedes Digimon, dass als Mahlzeit in Frage gekommen wäre - und so kurz vor Sonnenaufgang war Myotismon wirklich nicht mehr wählerisch - entwischte ihm. Er war zu angespannt. Zu sehr in Gedanken. Zu durcheinander.

Alles Piedmons Schuld.

Rotwein. Vielleicht half Rotwein etwas. Besser wie gar nichts.

Eine Flasche Rotwein stand noch auf dem Tisch und während Myotismon sie ansah und auf eine bizarre Weise schrie diese Flasche regelrecht TRINK MICH. Er wollte zwar, aber in der Sekunde wie er die Flasche erblickte verging ihm die Lust und in Gedanken hing er an Sanzomon fest, die permanent mit einem ISS MICH-Schildchen durch das Schloss stolzierte. Zu gern, aber nicht an diesem Tag, auch nicht so schnell an irgendeinem anderen Tag, aber irgendwann in der Zukunft würde er dieser Bitte gerne nachkommen.

Sein Ohr zuckte. Das Gefühl von Sanzomons Fingern flackerte kurz in seinem Gedächtnis auf. Sie war nicht zu zaghaft, aber sie packte auch nicht zu fest zu. Sie spielte.

„Dieses kleine, verdorbene Ding mit ihrem genauso verdorbenen Wissensdurst... Unschuldig und unscheinbar, dass ich nicht lache.“

Obwohl er sich ärgerte, schmunzelte Myotismon letztendlich doch. Sanzomon war kein Deut besser wie er und manchmal fragte er sich, ob er auch so ein Schild um den Hals trug und was Sanzomon auf diesem las. Manchmal wüsste er das wirklich gerne, was sie in ihm sah und was es war, dass sie in seinen Bann zog, wenn doch jede Magie bei ihr versagte.

Was war er auf ihrem wunderlichen Schachbrett? Der König, dass wäre seine Antwort gewesen, wenn sie schon die Königin war. Er war der Schwarze König. Er war ein König mit Volk, Macht und einen Thron in Aussicht, den er anstrebte. Wenn er jedoch vor Piedmon stand, fühlte er sich nicht wie einer. Für Piedmonw war er eine ordinäre Schachfigur. Nicht einmal wirklich wie ein Musiker, obwohl die Meister der Dunkelheit dies stets beteuerten.

(Wer bist du? sprach das Raupentier)

Myotismon hatte Kopfschmerzen. Vielleicht lag es an der Luft in diesem Raum. Die Fenster waren immer zu, damit es dunkel blieb und er hatte vergessen zu lüften, nachdem er aufgestanden war. Der Geruch verbrannter Kerzen lag immer noch in der Luft und – es war eine Halluzinationen, sehr, sehr wahrscheinlich sogar, dennoch sah Myotismon es – Rauch und Qualm tanzten vor seinen Augen.

(Alice antwortete ziemlich zaghaft Ich – ich weiß es kaum zur Zeit Sir – jedenfalls weiß ich wer ich war als ich heute Morgen aufstand)

„Ein Musiker ohne Instrument. Genauso jämmerlich wie ein König ohne Thron.“

(Was meinst du damit? Sprach das Raupentier unbewegt Erklär dich Näher!

Mich näher erklären ich fürchte das kann ich nicht! sprach Alice Denn sehen Sie ich bin nicht ich selber!

Sehe ich nicht! Sprach das Raupentier)

Wie erklärte man dies nur? Musiklaische Digimon waren so selten geworden. Digimon wie er und die Meister der Dunkelheit… die gab es kaum.

Anders, wie im Falle des Instrumentes würde sich das mit dem Thron in naher Zukunft klären, wenn auch nur irgendetwas an diesen Geistergeschichten dran war. Früher, noch vor der Apartheid sprach man von Prophezeiungen. Einer Prophezeiung, die Digimon wie ihn an der Spitze der Welten sah und nur jene die unter dem Schutz des Tifaret standen könnten ihm gefährlich werden. Da es außer ihm sonst keine Myotismon mehr gab – alle in den Typus-Kriegen gelyncht worden, wie Phantomon erzählte – war dies seine Bestimmung. Das musste er werden. Er musste von dem weg, was er war und zu etwas anderem werden, wie es die Natur der Digimon verlangte. Sanzomon mochte es anders sehen, aber Digimon waren nun einmal so. Ein Ich war hinderlich, weil ein Ich nicht digitierte. Ein Ich lernte und das konnte die Digiwelt nicht. War es denn wirklich so schwer für sie, dies zu begreifen?

(Nun du hast es vielleicht bis jetzt noch nicht so empfunden! Sprach Alice Aber wenn du dich in ein Ultra-Level verwandeln musst – und das hast du ja bereits – und danach dann zu einem Mega dürfte dir doch ein klein wenig komisch zumute werden nicht wahr? Kein bisschen! Sprach Tsukaimon)

Myotismon schüttelte den Kopf, es half aber nicht, dass das Pochen nachließ. Warum dachte er gerade zu diesem Zeitpunkt daran und an dieses bescheuerte Buch, mit den ebenso bescheuerten Reimen?

(Nun deine Gefühle mögen ja vielleicht anders sein! Sprach Alice Ich weiß nur das zu erleben wäre sehr komisch für mich!

Dich! Sprach Tsukaimon Aber wer bist du?

Ich weiß es nicht Tsukaimon! Sprach Alice traurig Ich weiß es nicht mehr! Wer bin ich denn? Warum bin ich denn hier? Warum hat man mich geboren? Wer bist du? Wer sind wir? Ich weiß es nicht mehr ich weiß es nicht ich weiß es nicht ich weiß es nicht)

Und mit den Reimen und dem Qualm löste sich das Bild des blauen Raupentieres auf. Doch Alice blieb mitsamt der traurigen Stimme. Es lag an der kalten Wind draußen, ganz sicher. Sie schmeckte und roch ganz winterlich und obwohl Myotismon Schnee nun eher mied, als suchte, blieb ein gewisser Hauch an Sentimentalität zurück, wenn auch nur ein kleiner, mickriger Rest, der ihn glauben ließ Irgendetwas stand ganz dicht bei ihm.

( – da machte Tsukaimon plötzlich einen Luftsprung und befreite sich aus Alice Arm. Wir sind ein Orchester! Ich bin ein Musiker! Rief er entzückt aus Und du bist mein Kapellmeister! Und ich als Schwarzer König ich bin immer bei dir und du bist immer bei mir es ist doch egal als was wir geboren werden das hast du doch gesagt richtig? Ist es so?)

Und was Piedmon sprach, war Nonsens. Man konnte einen Kapellmeister seines Amtes nicht entheben.

„Wenn ich erst einmal das bin, was ich werden muss, wird alles besser. Wir bekommen schon noch unser Wunderland, Alice. Ohne Regeln. Ohne Pflichten. Ohne Kriege. Auch ohne den Rest des Orchesters. Wer braucht sie schon, wenn mein ewiger, dunkler Winter erst einmal über die Digiwelt und deine Welt kommt?“

Es war nur ein kleiner, kalter Luftzug, der sich seinen Weg durch die Schlossmauern bahnte und Myotismons Finger streifte. Und doch glaubte er für einen winzigen Moment, dass das blonde, blasse Irgendetwas – Nein, nicht Irgendetwas, kein Etwas, sondern Alice, Alice! – nach der Hand des Schwarzen Königs griff.

Der Qualm verwandelte sich vor Myotismons Augen in Polarlicht.

Konzert V - ##### ME, 2. Satz, Largo accelerando

𝄡
 

Babamon hatte meist ihre wirren, aber guten Tage. Ihr Gedächtnis litt etwas – wenn auch nicht so sehr wie das von Jijimon – , aber schließlich wusste jeder, dass sie die Herrin des Schlosses war, daher respektierte jeder sie ohne auch nur einen Hauch von Zweifel. Um Jijimon und Babamon scharten sich nicht so viele Anhänger wie um Sanzomon später, aber das brauchten sie auch nicht sonderlich. Alles was benötigt wurde, besorgte Jijimon. Unimon lebten auf dem Berg zu ihrer Herrschaftszeit, aber ansonsten war es eher still. Kaum zu glauben, dass Babamon zu der Zeit schon Bekanntschaft mit Gennai, seinen Brüdern und den vier Souveränen in Verbindung stand.

Babamon hatte ihre wirren, aber guten Tage, war unheimlich streng, besonders zu Tinkermon und verteilte ihre Tadel, dennoch liebte Tinkermon dieses alte Digimon wie eine Mutter, wenn sie denn genau verstehen würde, was eine Mutter war.

Ihre guten und ebenso klaren Tage waren selten und ebenso selten, worum es aber nicht schade war, waren Babamons schlechte und wirren Tage. Da stand sie draußen, nachts, bei Wind und Wetter und sie rief wehleidig ins Tal hinunter.

„Gänslein! Gänslein, wo seid ihr? Es ist spät, kommt nach Hause! Gänslein! Gäääänslein!“

Aber es kam nie etwas oder jemand. Egal wie laut sie rief.

Tinkermon hörte Babamon oft in der Nacht, da ihre Rufe sie aus dem Schlaf rissen. Tinkermon hatte schon jeher einen schwachen Schlaf. Jahre später, als sie endlich Sanzomon war und die Stimmen ihrer Findlinge sie weckten, mit der Bitte das dieser Albtraum vorübergehen sollten, glaubte sie manchmal auch Babamon noch zu hören.

Doch Tinkermon konnte Babamon nicht in den Arm nehmen und sie in ihr Bett bringen, dazu musste sie immer Jijimon wecken, dass er dies übernahm. Sie hätte ohnehin auf kein anderes Digimon reagiert.

„Wo sind sie nur? Wo sind meine Gänslein hin, Wisemon? I-ich finde sie nicht“, stammelte Babamon nur immer und immer wieder, während Jijimon sie bei der Hand nahm, um sie wieder ins Schloss zu bringen. „Wieso kommen sie nicht, wenn ich sie rufe? Wo sind sie? Sind sie den anderen Gänschen nach? Ist ihnen etwas zugestoßen? Bitte, Wisemon, wo sind unsere Gänslein hin?“

„Sie kommen wieder. Du siehst doch, es ist Nacht und brave Gänslein schlafen in der Nacht. Und du solltest auch schlafen, Rosemon. Ich lege mich zu dir und halte dich warm.“

Tinkermon stand zwar immer am Eingang um die Szene zu beobachten, wurde aber stets von Babamon ignoriert. Dabei hätte sie gerne geholfen, hätte gerne gefragt, tat es aber nie, da Jijimon davon abriet.

„Vergiss, was du gesehen und gehört hast, Tinkermon. Oder - Nein, im Gegenteil, merke es dir genau, damit du dich stets erinnerst, nicht davon zu reden. Frage sie nicht. Erzähle nichts davon. Wenn du ihr wirklich helfen willst, dann erlaube ihr, entscheiden zu dürfen. Und sie hat sich entschieden vergessen zu wollen.“

Und Tinkermon respektierte das, wenn es auch für sie so paradox schien, dass Digimon, dass ihr eintrichterte beharrlich zu sein praktisch hängen zu lassen. Dafür aber kam ihr der Gedanke, dass Babamon vielleicht gerade deswegen so streng zu ihr war, damit sie irgendwann nicht auch so endete. Also ließ sie Jijimon mit seiner Gattin allein, spähte nur manchmal in das Zimmer hinein, das später mal ihr Zimmer sein würde, um dann festzustellen, dass sie beide auf dem Bett saßen oder lagen, Babamon eingenickt war und Jijimon (bei ihm war es noch schwerer festzustellen, ob er schlief oder nicht) sich an sie lehnte und dabei ihre Hand hielt. Am nächsten Tag war es, als sei nie etwas gewesen.

Babamons Gänslein kamen niemals nach Hause und ihre herzzerreißenden Rufe kehrten Nacht für Nacht wieder.

♩♯
 

Sirenmon war kein Findelkind, für solch eine Bezeichnung war sie auch wirklich schon viel zu weit digitiert, anders wie die beiden Sistermon. Sie waren junge, unerfahrene Digimon, so süß und anhänglich wie Zuckerguss und wie Zucker mochten sie Regen nicht. Sagomon fand sie, nachdem Rabbitmon auf die beiden in einem schweren Regenschauer stießen und den Schwarzen Bischof riefen, um sie auf die Spitze von Grey Mountain zu bringen. Sie waren verängstigt, Blanc mehr wie Noir. Wohl, so wie sie erzählten, waren sie Zeugen des Sommersturmes geworden, dessen Name Piedmon war. Sie kamen davon, weil er sie rennen sehen wollte. Einfach nur rennen und wehe dem, sie blieben stehen. Keine Ahnung ob dieser Sturm ihnen folgte, sie wagten es nicht einmal sich umzudrehen, sondern rannten bis zur Erschöpfung.

Sistermon Blanc war sehr scheu, Sistermon Noir misstrauisch, mit Cho-Hakkaimon aber verstanden sie sich gut. ´

In der Zeit, in der Sirenmon nun hier war tauten die beiden etwas auf. Zudem ideale Kindermädchen. Vielleicht nannte Sanzomon die beiden deswegen auch Weißkaninchen und Grinsekatze. Sanzomons Andeutungen und Witzeleien über ihr Lieblingsbuch verstand nicht jeder, aber sie waren ansteckend.

Sirenmon war kein Findelkind, sie wurde ganz formell und wie es sich gehörte eingestellt, wenn auch mit einer Rettungsaktion verbunden. Sirenmon war zuvor mit ihrem alten Freund Digitamamon unterwegs, doch trennten sich ihre Wege nach der Kochausbildung und kaum dass sie alleine war, wurden die Meister der Dunkelheit auf sie aufmerksam. Machinedramon, den Sanzomon abwertend als den Käfer aus dem Reim vom ermordeten Rot' Robin bezeichnete, und seine Untergebenen waren hinter ihr her, hatten es auf ihre musikalische Begabung abgesehen, was auch immer ein Digimon wie Machinedramon mit Musik zu schaffen hatte. Wer weiß, was sie mit ihr gemacht hätten, wäre Gokuwmon nicht gewesen, der gerade auf dem Heimweg von einem Handel war. Wenn er auch gegen Machinedramon keine Chance hatte, gegen seine Armee aus Maschinen-Digimon kam er an, somit war ihre Flucht erfolgreich. Für Gokuwmon war es selbstverständlich Sirenmon mitzunehmen, ohne zu zögern oder Fragen zu stellen. Sie war ein Digimon, dass Hilfe brauchte und solche waren bei Meister Sanzomon immer willkommen.

Sanzomon war ein ruhiges und pflichtbewusstes Digimon, gerecht und ehrlich, Tugenden die man in Zeiten wie diesen selten fand. Geschweige denn ein Digimon, dass Schriften in Umlauf brachte, die die Prinzipien und Dogmen der Meister der Dunkelheit nicht nur ablehnten, sondern regelrecht verhöhnten, dafür aber die vier Souveränen preiste, die hier und dort noch mit Skepsis beäugt wurden.

Obwohl sie selbst schon ein Ultra-Level war, durfte sie bleiben. Etwas reifere Gesellschaft zwischen den ganzen kleinen Digimon täte gut, sagte man Sirenmon. Und sie war mehr wie nützlich. Sanzomon kümmerte sich bereits um neun Mündel, als Sirenmon gerade einzog und weder sie, noch ihre Schüler waren begabt darin zu kochen und brachten nur über Umwege und Unfälle etwas Essbares zu Tisch. Dank etwas Nachhilfe von Sirenmon gab es unter ihnen allen schließlich Fortschritte, aber für Sirenmon selbst war es besser, wenn man einen Bogen um ihre Küche machte und sie alleine Arbeiten ließ. Nur die Ausbildungs-Digimon durften ihr ab und an helfen, etwas Gemüse und Obst zu putzen, aufzuräumen und Geschirr abzutrocknen (feste Aufgaben, die einen Zweck erfüllen wären ein guter Nährboden für Elan und Selbstvertrauen, so Sanzomons Weisheit, die sie selbst von Jijimon übernahm).

Sirenmon war kein Findelkind, noch ein Verbündeter, da sie nichts von dem ahnte (wie die Sistermon auch), was Sanzomon in den geheimen, unterirdischen Räumen trieb, aber sie war der Greif, ihr Synonym, dass Sanzomon jedem Verbündeten gab. So wie Myotismon.

Man wusste es, weil Sanzomon hin und wieder Sirenmon um Hilfe bei ihren verschlüsselten Briefen bat. Mit Mutter-Gans-Reimen kannte sie sich zwar aus, aber Reimen selbst war nicht Sanzomons Stärke, da war Sirenmon als begabte Sängerin besser betucht. In ihrem letzten Brief, der noch gar nicht so lange her war und an den Siebenschläfer gehen sollte, schrieb Sanzomon ganz unten:
 

Wir haben einen Schwarzen König auf unserem Spielbrett.
 

Man hoffte unter den tagaktiven Schlossbewohnern, dass Myotismon seinen Synonym gerecht wurde und brav und seelenruhig schlief, wie es der Schwarze König in ALICE HINTER DEN SPIEGELN tat.

„Guten Morgen, Sanzomon“, pfiff Sirenmon, ein wenig trällerte sie auch dabei, als sie Sanzomon sah. Diese rieb sich die Schultern. Die letzten Tage waren kühl gewesen, nun aber war es bitterkalt geworden. Sogar Sirenmons Atem war zu erkennen.

Der frühe Morgen war die Lieblingstageszeit der beiden Digimon. Es war angenhem hell auf Grey Mountain. Das Schloss lag noch im Schatten, aber die Sonne berührte die Gipfel. Durch den Winkel der Sonne schimmerten die Wolken der Nebelwand wie von Permutt überzogen. Die Luft hier oben auf dem Gipfel war immer kühler wie im Wald oder zur Mittagsstunde, aber sie schmeckte frisch, was bei dem ein oder anderem Digimon nicht nur das Gemüt aufhellte, sondern auch den Appetit anregte und die Freude auf Frühstück war groß.

„Ihr seid spät heute.“

„Ich hatte ein paar längere Gespräche.“

Sanzomon war schon etwas überrascht, dass sie plötzlich doch so hellwach war, trotz des matten Lichtes, der Frische und der noch morgendlichen Stille. Von ihrem Standpunkt an den Mauern aus sahen sie beide gerade Sistermon Noir mit den Ausbildung-Digimon, die sich auf den Weg Richtung Tal machen wollten. Sanzomon rief zweimal nach der Gruppe, bis sie sich umdrehten. Sistermon Noir winkte ihr zu, die Ausbildungs-Digimon hüpften freudig. Sie waren schon ein ganzes Stück entfernt, aber man hat sie noch hören können.

„Sanzomon! Wir gehen zu den Feldern!“, rief die Gruppe Digimon ihr zu. Auf den unteren Reihen Grey Mountains, im inneren Tal, wo der Wind nicht so stark war, war tatsächlich noch Ackerbau möglich. Jeden Tag ging einer von ihnen mit den Ausbildungs-Digimon dorthin, um zu ernten und zu gießen, anzupflanzen und umzugraben. Sistermon Noir war aber verhältnismäßig früh losgegangen, vermutlich wollten sie dass, was sie angepflanzt hatten einsammeln, ehe die Kälte alles ruinierte.

„Habt ihr das Fleisch für die Reppamon, Kyubimon und die Devidramon mitgenommen?“

„Natürlich!“

„Sehr gut! Bringt bitte so viel mit, wie ihr könnt. Die Goatmon brauchen sicher auch etwas!“

Sanzomon würde ihnen und den Rabbitmon eine Nachricht zukommen lassen, dass sie etwas Holz aus dem Wald bräuchten, denn so kalt wie es nun war würde ihr Vorrat nicht reichen. Und wenn die Goatmon schon so nett waren und das alles noch hier hoch brächten, konnte sie sie auch gleich dafür belohnen und sie konnten neue Kraft schöpfen. Den Rabbitmon konnten sie vielleicht etwas mitgeben. Die waren immer so verrückt auf gelbe Rüben. Hoffentlich wuchsen trotz Frost überhaupt welche, geschweige denn genug, dass auch die Schlossbewohner etwas davon hatten. Sie und die Swanmon waren mit der Wäsche dran, aber vorher musste noch nachsehen, ob die Seerosenblüten getrocknet waren, ihre Medizin und ihr Tee gingen ihr allmählich aus. Wann stand Digitamamons nächste Lieferung überhaupt wieder an und während Sanzomon versuchte sich daran zu erinnern, rieb sie sich über die Augen.

Sistermon Noir hob den Daumen, als Zeichen, dass alles angekommen war, dann gingen sie und die Ausbildungs-Digimon weiter. Leormon war auch dabei. Er wollte bis zum Schluss seinen Pflichten, nachkommen. Bei dem Gedanken, dass Leormon wirklich gehen wollte wurde Sanzomons Herz wieder schwer.

„Sirenmon, ist Gokuwmon eigentlich wieder da?“

„Bisher nicht.“

Ein weiterer Stein band sich an ihre Brust. Es sah ihm nicht ähnlich. Dennoch, Gokuwmon war manchmal ein Wildfang. Er wurde ruhiger und gewissenhafter nachdem er sich D'arcmon anschloss, aber er war ein wilder Kämpfer und dieses Wilde musste er manchmal ausleben. Und wenn es ein Wetttrinken mit irgendwelchen dubiosen Gestalten in Cyber Hollow war.

„Hey, Meister!“, rief Cho-Hakkaimon zu Sanzomon und Sirenmon hoch. Sie fegte mit Sistermon Blanc den Innenhof der überseht war von vertrockneten Herbstlaub, beobachtet von den Baby-Digimon, die größtenteils eng aneinander standen, da ihnen auch zu kalt war, wie den drei Choromon, Paomon, Yuramon, Nyokimon - grad sie beide, die so stark an Pflanzen erinnerten litten besonders an der Kälte - und SnowBotamon. Kiimon und Puffmon saßen auf den Besen, den Cho-Hakkaimon schwang, während zwei Pupumon und Torikaramon um Sistermon Blanc im Kreis flogen und Lieder summten und Puwamon auf Sistermon Blanc Kopf saß.

Die Baby-Digimon hüpften aufgeregt auf und ab, als sie Sanzomon sahen und sie von den oberen Schlossreihen zu ihnen in den Innenhof herunter schwebte. Sirenmon flog ihr dabei hinterher. Sanzomon berührte nicht mal den Boden, da sprangen alle Baby-Digimon ihr an den Hals, so eng wie möglich und erinnerten an einen sehr üppigen und bunten Patchwork-Schal.

„Die Frage, ob ihr gut geschlafen habt erübrigt sich wohl“, sagte Sirenmon, die Baby-Digimon nickten, weiter an Sanzomon geklammert, die damit kämpfte die Balance zu halten. Cho-Hakkaimon und Sistermon Blanc unterbrachen ihren Kehrdienst, wenn Letztere auch erst nur zu Boden schaute und Rot im Gesicht wurde, als ihr wieder einfiel, was ihre Schlossherrin zuvor noch gemacht hatte, bei dem sie unfreiwillig Zeuge wurde. Es war ihr so peinlich gewesen. Sanzomon, die davon nichts bekommen hatte zuvor, wunderte sich über Sistermon Blancs plötzliches Schamgefühl.

„Ist Sagomon nicht bei euch? Oder ist er schon losgegangen?“

„Der holt Mäntel. Wir frieren uns hier alles ab!“, jammerte Cho-Hakkaimon schlotternd. „Ohne Euch wollte er auch nicht zur Patrouille. Die Bakemon haben etwas von Moosemon erzählt, die sich auf dem Gipfel breitgemacht haben. Ausgerechnet bei den Grizzlymon. Streit ist schon vorprogrammiert.“

„Myotismon hat mir schon alles berichtet“, seufzte Sanzomon. Die Baby-Digimon um ihren Hals wurden langsam schwer, was auch sie zu bemerken schienen und die ersten lösten sich wieder von Sanzomon. Die beiden Pupumon und Puwamon flog eng an Sirenmon, während andere, wie die Choromon sich wieder an Sistermon Blanc schmiegten.

„Aber die ersten Tage ist es besser, diese Digimon etwas zu beobachten. Da sie wohl vor Machinedramon geflohen sind, sollten wir zuerst vorsichtig mit ihnen umgehen. Vielleicht stehen sie noch immer unter Schock. Sagomon und ich werden uns das ansehen. Und wenn ich wieder zurück bin, reden wir über deinen Stundenplan, Cho-Hakkaimon.“

Sagomon kam in dem Moment zurück, als Cho-Hakkaimon unter ihrem großen Schweinekopf heftig mit den Augen klimperte. Die Mäntel waren überwiegend aus dem Fell der Goatmon und den wenigen Sheepmon, die bei ihnen lebten und ihr Fell zur Verfügung stellten, dafür dass die Digimon, die im Schloss lebten dieses für sie bei viel zu warmen Wetterstauungen, ausgelöst durch die Ansammlung entsprechender Daten, stutzten.

„Ich habe mir gedacht, dass es nicht schaden könnte, dich ein wenig in Verantwortung zu schulen. Du bist immerhin eine gute Schülerin, die auch irgendwann ein Lehrmeister werden könnte. Genauso wie Sistermon Blanc und Sistermon Noir auch bald Schüler sein könnten.“

Sistermon Blanc erhob plötzlich ihren Kopf und schaute ebenso aufgeregt drein wie Cho-Hakkaimon. Sie hatte sogar den Film in ihrem Gedächtnis vergessen. Dafür wurde ihr bewusst, was Sanzomon eigentlich gesagt hatte.

„S-Schüler? Ich und meine Schwester?“, sagte sie aufgeregt. „A-Aber Meister Sanzomon, dass geht doch gar nicht. Ihr habt doch viel zu viel zu tun. Außerdem sind Sistermon Noir und ich gar nicht so weit und erfahren, wir würden nur stören.“

„Darum wird sich auch überwiegend Cho-Hakkaimon um euch kümmern“, antwortete Sanzomon mit anhaltender Überzeugung, dann widmete sie sich ihrer immer noch verdutzten Schülerin. Diese war immer noch überfordert, während Sagomon und Sirenmon aussahen, als zweifelten sie an der vollen Funktionsfähigkeit ihres Gehörs.

„Cho-Hakkaimon, du hast durchaus die Begabung, keine Frage. Es benötigt aber zwei wichtige Komponenten für einen Meister, innere Ruhe und Balance“, erklärte Sanzomon weiter und je mehr sie sprach, um so größer wurden Cho-Hakkaimons Augen. „Ich weiß, Ruhe ist keine deiner bevorzugten Tugenden. Aber was die Balance betrifft, brauchen wir nur ein passendes Gegenstück zu deiner Energie. Verantwortung bedeutet schließlich, einen klaren Kopf und Vernunft zu bewahren. Du möchtest doch den Sistermon ein gutes Vorbild sein, oder nicht, Cho-Hakkaimon?“

Und ob sie das wollte, aber sie war zu perplex gewesen, um es herauszuschreien. Ihr Kopf bewegte sich nur ganz hektisch hin und her, dann sprang sie auf Sistermon Blanc zu und beide hüpften, Hände halten in die Luft. Sistermon Blanc zögerte zwar noch, aber durch Cho-Hakkaimons Freude motiviert, verlor auch sie sich schließlich in Vorfreude.

„Hast du das gehört?“

„Das ist so irre! Das muss ich Phantomon erzählen! Von wegen, ich hätte nur Watte im Kopf!“, jubelte sie beide, die Baby-Digimon mit ihnen, obwohl die Kleinen wohl kaum etwas von dem, was Sanzomon erklärte hatte verstanden haben.

„Ob das so gut ist, diese drei Kindsköpfe aufeinander loszulassen, Meister?“, fragte Sagomon, aber er meinte es offensichtlich scherzhaft.

„Vielleicht gerade deswegen. Man hatte dir und Gokuwmon auch nicht zugetraut, dass ihr Ausbildungs- und Rookie-Digimon im Kampf erziehen könntet. Und doch habt ihr euch zu hervorragenden Babysittern gemausert.“

Sagomon blickte etwas verlegen drein, als Sirenmon neben ihm kicherte. Sie saß auf seinen Schultern, da der Poncho aus Goatmon-Fell doch etwas beim Fliegen störte.

„Klingt für mich eher nach einem Job als Betreuer“, bemerkte Sirenmon.

„Unsinn. Zusammen zu lernen und zu wachsen ist der beste Weg. Ich bin sicher, Cho-Hakkaimon wird dies meistern.“

„Ich danke dir so sehr für dein Vertrauen, Meister Sanzomon“, sagte Cho-Hakkaimon gerührt, strahlend und großen Augen, dann packte sie Sanzomons Hände. „Meister Ophanimon hatte niemals so viel Vertrauen in mich.“

„Weil du faul, ungeduldig und verfressen warst. Die Swanmon haben alles erzählt, Cho-Hakkaimon“, schimpfte Sistermon Blanc. Cho-Hakkaimons Laune fiel und nun machte sich Trauer breit. Sie sank, vielleicht sogar vor Scham zu Boden.

„Ophanimon hat mir nur die Sache mit den Digi-Armoreiern nie verziehen. Ich konnte doch nicht ahnen, dass das Reliquien mit solch einer Macht sind. Das konnte doch niemand ahnen.“

„Doch. Jeder. Selbst wir Dämonen-Digimon aus dem hintersten Winkel von North Brigde Island wussten das. Jetzt stell dich nicht dümmer wie sonst“, sagte Sagomon forsch. Daraufhin fing Cho-Hakkaimon fast an zu weinen.

„Das war selbst für dich herzlos“, bemerkte Sirenmon.

„A-Aber ich… ich wollte doch… nicht…“

Seufzend ließ Sagomon den Kopf hängen. Cho-Hakkaimon aber, nicht nachtragend und auch nicht mehr weinend klopfte ihm ruppig auf die Schulter.

„Hey, schmoll’ nicht. Nichts ist aufbauender wie das Wissen, dass man nicht als Einziger immer ins Fettnäpfchen tritt.“

„Die Meinung teile ich allerdings nicht“, nörgelte Sagomon. Während Sanzomon sich den weichen Mantel über die Schultern warf und die Bänder unter ihrem Hals verschnürte, blickte sie sich nachdenklich um. Lange blieb ihr Blick am Himmel hängen. Wohl selbst wenn kein Nebel wäre, würde man nur graue Abstufungen über ihnen sehen. Selbst für Spätherbst war es doch verhältnismäßig dunkel und kalt.

In einer von Sanzomons langen Haarsträhnen waren kleine Schriftrollen eingewickelt, eine nahm sie an sich und riss zwei Stücke Papier davon ab.

„Du kannst schon vorgehen und die östliche Richtung kontrollieren, Sagomon“, sagte sie, dabei schrieb sie etwas auf das Papier, indem sie es nur mit ihrem Fingernagel berührte und ignorierte dabei gleichzeitig, wie er und Cho-Hakkaimon sich gegenseitig anstachelten. Man sah die Spuren schwarzer Tinte, obwohl sie ohne Feder schrieb, dann begann Sanzomon beide Stücke zu Falten, bis dass eine Papierstück wie ein Schmetterling, das andere wie ein Vogel aussah. Sie warf beide sanft in die Luft, und als hätte der Schreck des Falls ihr Herz in Bewegung gebracht, flogen sie hoch und davon. Die Baby-Digimon jagten den beiden Origami-Figuren noch etwas nach, bis sie außer Sichtweite waren.

Damit hatte sie ihre Nachrichten für die Goatmon und Rabbitmon auch abgeschickt.

„Ich möchte noch ein wenig auf Gokuwmon warten. Wenn ich nicht weiß, dass es ihm gut geht, habe ich keine Ruhe.“

„Hoffentlich ist ihm nichts passiert“, sagte Sistermon Blanc besorgt, aber Cho-Hakkaimon winkte ab.

„I wo, dem geht's sicher gut. Unkraut vergeht nicht.“

„Dein Wort in Shakamons Ohr. In Zeiten wie diesen sollte man das nicht zu leicht nehmen“, seufzte Sanzomon erneut. Sagomon warf ein paar der dicken Decken aus Sheepmon-Wolle auf den Boden, damit sich die Baby-Digimon darin einkuscheln konnten.

„Wenn es Euch beruhigt, Meister, gehe ich gerne schon einmal vor. Aber macht Euch nicht zu viele Sorgen. Ihr kennt Gokuwmon doch. Es würde mich nicht wundern, wenn er einen Zwischenstopp in einer Bar gemacht hat. Manchmal braucht er eben doch etwas raue Gesellschaft.“

„Und das nächste Mal kommst du mit, Sagomon!“

Gokuwmons Stimme zu hören erleichterte Sanzomon, so sehr, dass sie vor Freude springen wollte. Glauben wollte sie es aber erst, wenn sie ihn auch wirklich und leibhaftig sah und wirklich, er kam die paar Stufen in den Innenhof hoch gelaufen und auf die in Fell eingehüllte Gruppe zu, beladen mit Kisten und Säcken, die er mit Mühe zusammenhielt. Einen weiteren hielt er in der Hand.

Noch mehr wie Sanzomon aber noch freuten sich die Baby-Digimon, sie riefen „Gokuwmon, Gokuwmon!“ und hingen schließlich als bunter und schief gestrickter Schal getarnt an seinem Kragen, Nasen und Schnauzen an seinem weißen Halsfell reibend. Sanzomon lief ebenso auf ihn zu, sie blieb aber kurz vor ihm stehen. Sie wollte Gokuwmon umarmen, aber er wirkte kaum, als wollte er dies zulassen. Er sah Sanzomon immer noch mehr als Meister, statt als Freund und mit seinem Meister so herumzualbern gehörte sich seiner Ansicht nach nicht. Vielleicht wurde ihm auch einfach der Ballast zu schwer.

Wozu sich Gokuwmon jedoch erweichen konnte, war ihr seinen Arm entgegenzustrecken, während er verzweifelt versuchte sein Gleichgewicht zu halten.

Mit der Erleichterung, dass ihrem Schüler und Freund nichts passiert war, nahm Sanzomon diese Geste an, indem sie ihren Körper an Gokuwmons von kratzigen Haaren bedeckten Arm lehnte. Kurz darauf kam auch Cho-Hakkaimon und hielt sich an Gokuwmons Arm fest, ebenso erleichtert. Sagomon ersparte ihm das zusätzliche Gewicht und die Rührseligkeit.

„Da bist du ja endlich. Wir fürchteten schon, wir müssten dich nach Zapfenstreich vom Boden kratzen“, bemerkte Cho-Hakkaimon spöttisch, aber über diesen offensichtlichen Sarkasmus lachte Gokuwmon nur.

„Ein paar Schluck Sake hauen mich nicht vom Hocker.“

Ein paar Schluck war eine Untertreibung, denn es spiegelte so gar nicht Gokuwmons freizügigen Konsum wieder. Die erhobenen Augenbrauen reichten als Kommentar.

„Ja gut, vielleicht waren’s auch ein paar Krüge, wer zählt das denn schon? Das ist aber nicht der Grund für die Verspätung! Ich hing leider ziemlich lange bei den Gekomon fest.“

„Was ist passiert?“, fragte Sanzomon.

„Ihr König ist passiert, Meister. Er ist einfach eingeschlafen. Vor Schock. Hat vor ein paar Tagen ein Gesangswettbewerb oder so ähnlich veranstaltet. ShogunGekomon ist ohnehin so 'n eitler Kauz, aber als er ein Digimon singen hörte, dass besser sang als er und er das nicht einmal leugnen konnte, ist er zur Salzsäule erstarrt und pennt seitdem. Die Gekomon sind verzweifelt und haben gehofft, ich könnte mit meinen Fähigkeiten etwas bewirken, aber nichts dergleichen. Nicht mal ein Blitzschlag in den Allerwertesten hat diesen Fettsack geweckt.“

Gokuwmon legte die Säcke ab, ein paar der Baby-Digimon gleich mit, während Sanzomon begann zu überlegen. Vor ein paar Tagen also? War vor ein paar Tagen nicht noch eines der hier lebenden Digimon fort gewesen, weil es seinen Freund Digitamamon besuchen wollte, der das Buffet für eine größere Feier im Schloss ShogunGekomons organisierte?

„Sirenmon! Möchtest du uns nicht etwas erzählen?“

Das angesprochene Digimon war schon dabei gewesen sich davonzuschleichen, aber bei Sanzomons erhobener Stimme blieb sie stehen und drehte sich sofort wieder um.

„Verzeiht, Sanzomon, ich habe mich hinreißen lassen. Ich hatte doch so lange nicht mehr vor großen Publikum gesungen“, jammerte sie, beinah so als würde sie gleich weinen. „Ich konnte zudem diesen Krächzen von diesem ShogunGekomon nicht zuhören, geschweige denn, wie er Musik spielte. Ich konnte doch nicht weiter mit anhören, wie er Schuberts der Tod und das Mädchen so verschandelte, so tief und so hohl. Und erst Caccinis L Euridice! Welch Tragödie. ShogunGekomon mag eine vielseitige Stimme haben, aber er kann doch nicht Bass, Tenor und Sopran singen! Wie irrsinnig! Welch Eitelkeit!“

Sirenmon schimpfte so sehr, dass sie wild mit ihren Flügeln aus Federn und Fischhäuten zappelte und allein dass sie wieder in die Lüfte beförderte. Musik war kostbar in die Digiwelt, weil sie selten war und seltener noch Digimon, die das Prinzip von Musik verstanden. Sanzomons einziger Sinn für akustische Kunst waren ihre alten Kinderlieder, doch von der Theorie verstand sie nicht viel. Also taten sie und die anderen so, als verstünden sie das, was Sirenmon ihnen sagte, obwohl keiner von ihnen die Begriffe jemals gehört hatte. Sanzomon glaubte zu wissen, dass ein Sopran ein Sänger war, aber was war dann ein Tenor?

Sirenmon war beschämt und dennoch wütend zugleich. Irgendwie war der Anblick, wie sie ihr Federkleid aufplusterte und sie noch dicker und auch flauschiger aussehen ließ schon sehr amüsant.

„Digimon wie ich wurden aus den Daten der Musik erschaffen, was wäre ich für ein Digimon, wenn ich nicht zeigen würde, wie ein richtiger Mezzosopran zu sein hat? Woher sollte ich wissen, dass er so empfindlich ist?“

„Du hättest auch nichts tun können. Dass ShogunGekomon nicht das kritikfähigste Digimon ist, ist durchaus bekannt, deswegen sagt auch keiner etwas, nicht mal sein Volk“, bemerkte Gokuwmon an.

„Aber... Opern! Caccini! Caccini, Gokuwmon!“

„Ich weiß doch nicht einmal was dieses Caccini ist!“

„Ist doch gut jetzt. Ich werde mir dennoch etwas als Entschädigung einfallen lassen müssen. Immerhin sind sie unsere besten Handelspartner“, sagte Sanzomon kopfschüttelnd, während Sirenmon sich mit zusammengefalteten Händen vor ihr verbeugte.

„Die Gekomon und Otamamon sind schon am planen. Sie sagen, wenn er eine Stimme hört, die mindestens genauso wohlklingend ist wie Sirenmons, würde er wieder erwachen“, erklärte Gokuwmon, er setzte den Rest der Baby-Digimon, zusammen mit seinem Gepäck ab.

„Und woher wollen die wissen, dass das funktioniert?“, fragte Sistermon Blanc, wenig überzeugt von dieser Methode.

„Keine Ahnung. Aber sie sind davon überzeugt. Deswegen verkaufen sie auch gerade all ihre Instrumente, um Geld für eine Karaoke-Maschine zusammenzukratzen und Werbung zu machen. Ich dachte, ich unterstütze sie etwas dabei und hab etwas davon abgekauft.“

Sich jedoch fragend, warum sie die Violinen nicht rausrücken wollten, holte Gokuwmon aus seinen Leinensäcken langsam jedes einzelne Instrument heraus und legte es auf den Boden ab, damit jedes Digimon einen Blick erhaschen konnte. Da war eine Oboe und eine Klarinette dabei, Blockflöten und ein Fagott, Trompeten und Posaunen, sogar ein kleines Klavier, zwei Bratschen und zwei Cellos. Etwas klein geraten natürlich, aber alles in einem guten Zustand.

Die Baby-Digimon bekamen große Augen und stürzten sich sofort auf das neue Spielzeug, Sirenmon ermahnte sie noch, vorsichtig damit zu sein, Instrumente seien empfindlich. Zwar waren sie vorsichtig, aber die Neugier nach neuer Erfahrung und nach Musik war größer. Auch die größeren Digimon nahmen schnappten sich etwas. Vorsichtig tippte Sagomon auf ein paar Trommeln, dann fing er an mit der Faust auf sie zu klopfen. Cho-Hakkaimon hielt ein Saxophon in der Hand und schaute durch die große Öffnung des Korbus hinein und rief laut:

„Halloooo?!“

„So funktioniert das nicht. Du musst in das Mundstück da oben hineinblasen“, ermahnte Sirenmon sie und misstraurig schaute Cho-Hakkaimon sie und dann das Blasinstrument an.

„Ach komm, du nimmst mich auf den Arm.“

„Sehe ich so aus, als würde ich das tun?“

Sistermon Blanc zupfte auf einer Harfe herum, die erst aber wohlwollende Klänge annahm, als ihr Sirenmon zeigte, wie sie richtig an den Sainten zupfte. Die Baby-Digimon jubelten und Sanzomon klatschte. Vor ihr lagen zwei, mit einer dicken Schnur verbundene Blechglocken, die Sanzomons Aufmerksamkeit erlangten. Sie zog die Glocken an der Schnur hoch und schwing sie hin und her, dabei prallten sie immer wieder aneinander und erzeugten ein hellen Klingeln.

„So spielt man die aber nicht, Meister Sanzomon“, ermahnte Sirenmon.

„Also mir gefällt der Ton. Und euch?“, fragte sie die Baby-Digimon, die zustimmten und wie ein Armband wickelte Sanzomon die Schnur um ihr Handgelenk. Nun auch begannen die Baby-Digimon sich an den Instrumentne zu schaffen zu machen, zogen sachte an den Sainten und pusteten in die Blasinstrumente. Dieses erste Konzert klang absolut grauenerregend, aber man beschwerte sich nicht. War ja irgendwie süß der Anblick. Und interessant.

Sanzomon schrieb gerne Bücher, auch über Psychologie und Verhalten. Ihre Findlinge waren die Inspiration für diese. Alles, was sie an ihnen beobachtete, schrieb Sanzomon auf. Aber mit Musik hatte sie sich nie beschäftigt. Wenn ihre Findlinge nun so früh mit Instrumenten in Berührung kamen, vielleicht lernten sie dann auch damit umzugehen. Ob es Auswirkungen auf ihre Digitation hätte? Die Frage, ob Digimon überhaupt in der Lage waren Musik richtig zu erlernen war in der Digiwelt bloß eine Theorie, die Sanzomon nun aber vielleicht genauer unter die Lupe könnte. Und selbst wenn es ohne Ergebnisse bleiben würde, zumindest hätten die Kleinen ihre Freude daran.

„Das werden grässlich laute Tage“, schnaubte Cho-Hakkaimon etwas, während Sanzomon sich bereits Arbeitstitel für ihre zukünftige Lektüre überlegte. „Die brauchen dringend Nachhilfe.“

„Das wäre doch etwas für Sirenmon. Dann kannst du deiner musikalischen Ader auch deinen Lauf lassen.“

„Dürfen ich und meine Schwester auch?“, fragte Sistermon Blanc, als sie Sanzomons Vorschlag hörte. Und wie Sistermon Blanc auch, als sie zur Antwort ein Nicken bekam, erhob sich Sirenmon ebenso freudig in die Lüfte, drehte dabei eine Pirouette, bei dem ihr Poncho wie der Rock einer Tänzerin aufwirbelte.

Dann stoppte sie, auch Sistermon Blanc ächzte erschrocken und beide Digimon sprangen zu Sanzomon, genauso wie die Baby-Digimon sich hinter ihr und ihren Schülern versteckten.

Nicht weit von ihnen stand Myotismon und sah sie erbost an. Oder hing vielmehr. Er stand an den Seiten der Schlossmauer wie eine aufgesteckte Fahne und als sei es absolut normal im Neunzig-Grad-Winkel da zu hängen und die Mauer hinunterzulaufen. Einzig sein Umhang, die Haarsträhnen und seine Gürtel, die im Gegensatz zu ihm steil herabhingen zeigten, dass die physikalischen Gesetze noch ihrer gewohnten Richtigkeit folgten.

„Könntet ihr mir freundlicherweise erklären, was das für ein Krach ist?“

„Kein Krach. Musik!“, warf Cho-Hakkaimon ein, wenn auch sie eingeschüchtert von diesem Blick war.

„Als ob ein Digimon wie du wüsste, was das sei. Wie Musik klang das zumindest nicht. Eher wie die Schreie gehäuteter Digimon.“

Cho-Hakkaimon knurrte beleidigt, wenn aber auch Myotismon sich zurecht beschwerte. Er war wohl erschöpfter wie er zugab und dass r mitten am Tag aufstand war nie zuvor passiert. Nichtsdestotrotz, etwas Freundlichkeit, so dachte nicht nur Sanzomon, hätte ihm nicht geschadet.

Er stieß sich von der Mauer ab, entschied sich im Fall sich wieder der Schwerkraft zu unterwerfen, ehe er auf dem Boden landete und vor der Truppe stand. Die Baby-Digimon rücken noch näher zusammen, schauten teilweise zu Boden.

„Wo habt ihr das alles überhaupt her?“, fragte Myotismon, warf dabei aber nur einen kurzen Blick auf die Instrumente, ehe er sich dem Haufen Digimon vor ihm wandte. Alle zwischen Furcht und Missgunst, einzige Ausnahme blieb die ehrfürchtige Hohepriesterin. Sie war auch die Einzige, der Myotismon wirklich Beachtung schenkte.

„Souvenirs, wenn man es so nennen kann“, antwortete Sanzomon an Stelle ihrer Schüler. Sie stand regelrecht schützend zwischen ihm und ihrer Gefolgschaft.

„Nett. Wenn wenigstens einer von euch in der Lage wäre anständig zu spielen. Habt ihr keine Rücksicht vor Digimon, die um die Zeit schlafen wollen?“

„Seit wann denn so empfindsam? Über den Krach, der sonst über Tag geschieht beklagst du dich auch nicht.“

„Nur weil ich mich nicht beklage, bedeutet es nicht, dass ich das nicht höre. Und solch schrecklich, schiefen Töne würden sogar Digimon wieder erwecken, die im Koma legen. Seht zu, dass ihr den Schrott loswerdet.“

Man war Myotismons bestimmenden Ton gewohnt, aber dass übertraf so einiges und gesamte Gefolgschaft von Grey Mountain warfen sich rätselnde Blicke zu. Sonst gab er sich ja noch Mühe, vor Sanzomon immer ruhig und charmant zu bleiben und sich weniger aggressiv zu. Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon hatten sich nicht die Anstrengung gemacht seine Gemüte zu studieren, aber selbst sie erkannten, wie untypisch das war. So sehr, dass es selbst ihrem Meister die Sprache verschlug. Sie hatte ihn immer ganz adäquat einschätzen können, selbst wenn sein äußeres Auftreten im Widerspruch mit seinem Gemüt lag. Aber nun war sie verwirrt.

„Warum?“, fragte sie, vorsichtig, sogar schon fast zu freundlich und doch reizte Myotismon es umso mehr.

„Weil ich das sage.“

„Du wirst ja selbstverständlich einen Grund für deine Motive haben, oder nicht? Es wäre daher sehr freundlich, wenn du uns über diese unterrichten würdest.“

„Meine Motive liegen nicht in eurem Interesse.“

„Und wenn wir uns dagegen entscheiden?“, sagte Sanzomon weiter, nun weniger freundlich, aber noch bemüht darum neutral zu wirken. „Musik ist ein kostbares Gut in der Digiwelt, das geschätzt gehört. Für die Kleinen ist dies eine bedeutende und vor allem neue Erfahrung. Eine Gelegenheit die man nutzen sollte. Außerdem wissen wir alle, dass du schläfst wie ein Stein, das wissen wir alle. Du hast dich auch nie über Krach beklagt.“

Myotismon wurde nur noch wütender darüber. Er kam ihr zwar näher, mit verschränkten Armen, die sich aber diesmal nicht hinter seinem Rücken, sondern vor seiner Brust kreuzten. Sie tat es ebenso. Beide standen da, stocksteif und nur ihre Umhänge wehten im Wind.

Der Rest schluckte. Eine deutlichere Körpersprache hätte es zwischen ihnen nicht geben können.

„Krach mag eine Sache sein. Musik -“, dabei warf er einen sehr erbosten Blick zu Sirenmon, die sich dann auch gleich hinter Sagomon versteckte, „- eine andere. Insbesondere schlechte Musik.“

„Klingt, als wüsstest du, wie gute Musik zu sein hat“, bemerkte Sanzomon und gleichzeitig bemerkte sie noch etwas, nämlich dass nichts zu bemerken war. Sie hatte ihm oft und lang genug in die Augen gesehen, wusste, wie nur mit einem Zucken der Muskeln sich die ganze Aura um ihn herum ändern konnte. Aber da war nichts. Das war nichts sonderlich Neues für Sanzomon, Myotismon verstand wie man ein Pokerface aufrecht erhielt. Aber irgendetwas gefiel ihr daran nicht. Etwas verärgerte ihn offensichtlich und doch zeigte sich keine Emotion. Es wirkte fast anormal.

Es war kälter geworden. Man hoffte, es wurde nur so kalt, weil der Tag es so wollte und nicht weil der Schneesturm, verkörpert durch dieses bedrohliche Digimon im schwarzen Umhang mit diesem im Bunde stand.

„Ich will keine Musik hier hören. Euren dämlichen Kindergesang akzeptiere ich vielleicht noch, aber nicht das. Es schmerzt in meinen Ohren. Und es ist mehr wie nur großzügig von mir, dass ich diese dämlichen Kinderlieder von Babamon ertrage.“

„Ich habe dir gesagt, dass du keine Sonderbehandlung bekommst. Die Kleinen mögen die Lieder. Und Sirenmon mag es zu singen, also wirst du dich daran gewöhnen müssen.“

„Ich soll mich daran gewöhnen?“

„Ja, weil du der Einzige bist, der sich beschwert. Deinen Bakemon, wie auch Phantomon ist es absolut egal, der Einzige der seine Laune an anderen auslässt bist du und ich bin enttäuscht darüber, dass ich nicht einmal eine Erklärung für dein Verhalten bekomme.“

Wieder kamen sich die beiden näher, und wie es bei Wärme und Kälte üblich war, wenn sie aufeinandertrafen, wurde die Luft dicker und man hörte schon von weiten Donnerschläge.

„Sollen wir was machen?“, flüsterte Cho-Hakkaimon in die Runde. Sie schüttelten alle den Kopf und wussten nicht, was ihnen mehr Angst bereitete – Myotismons eigentlich gewohnte Launen oder Sanzomons plötzliches Temperament, dass wie aus dem Nichts erschienen war.

„Schaff dieses Zeug weg. Sofort.“

„Nein.“

Bei ihrem forderten und deutlichen Nein blinzelte Myotismon, hob die Augenbrauen und schien sich zu fragen, ob er sich eventuell gerade verhörte und dieses Nein wirklich und wahrhaftig ein Nein war, fasste sich aber noch, ehe seine Entsetzen über diese Widerworte zu deutlich wurde.

„Tse, sonst bist du doch immer für ein friedliches Miteinander. Wenn du also weiter willst, dass es friedlich bleibt, schaffst du diesen Kram hier weg“, knurrte Myotismon Sanzomon an. Zwar leise, aber gerade deswegen war es noch bedrohlicher. Schon wie er dabei sprach, machte dieses Ruhige weit schlimmer, als wenn er herum brüllen würde.

„Friedlich heißt nicht, dass wir uns von dir herumkommandieren lassen. Sage mir doch einfach, was dein Problem ist, dann finde ich sicher einen Kompromiss, mit dem wir weitgehend alle zufrieden sind.“

„Ich habe es bereits gesagt – mir schmerzen die Ohren bei diesem Krach.“

Erst deutete Myotismon mit einem rechten Zeigefinger auf sein ebenso rechtes Ohr, dann kam er Sanzomon noch ein Stück näher, um nicht nur leiser reden zu können, sonder auch zu flüstern.

„Meine Ohren sind empfindlich. Aber das weißt du schließlich.“

„Und warum glaube ich dir dann nicht, dass es hierum den Krach geht? Was ist wirklich dein Problem?“

Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon, die mit Sirenmon und Sistermon Blanc sich weit genug von der Szene entfernten, blickten weiter gespannt zu ihrem Meister und dem grusligen Vampir-Digimon rüber. Sie hörten zwar kaum was, konnten aber die Gesichter sehen und hofften daran abschätzen können, wann man wieder etwas sagen oder sich bewegen durfte, ohne Angst haben zu müssen vom Blitz erschlagen zu werden. Myotismons starres Gesicht aber stellte sie, wie Sanzomon auch vor weitere Rätsel.

„Rede“, forderte Sanzomon weiter, nun so leise, dass es mehr einem Hauchen glich. Vergeblich versuchte sie irgendwas aus Myotismon herauslesen zu können – in seinem Augen, in seinem Gesicht – aber scheiterte. Alles war einfach nur starr.

„Ich will keine Musik hier hören. Also schaff das Zeug weg oder ich werde es tun.“

„Dann sage mir endlich warum und das glaubhaft, wenn du nur einen Funken Vertrauen in mich hast.“

Doch die Antwort blieb die absolute Starre.

FÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖT

Sämtliche anwesenden Digimon fuhren zusammen, einige ließen sich sogar zu einem Satz in die Luft hinreißen. Dieser schiefe Ton, der über sämtliche Bergketten zu hallen schien hing einigen von ihnen noch in den Gliedern, als sie in die Richtung blickten, wo der Ursprung dessen zu vermuten war.

Die Baby-Digimon standen auf einem Haufen, aber nicht mehr hinter Gokuwmon, Sagomon und Cho-Hakkaimon versteckt, sondern sie hatten sich wieder den Instrumenten gewidmet und spielten weiterem damit. Der Streit zwischen Sanzomon und Myotismon interessierte sie nicht besonders und ihre Angst verhielt sich rezessiv zu ihrem Spieltrieb.

Kiimon war das Erste von ihnen, dass eingeschüchtert mit seinen Ohr auf SnowBotamon zeigte, dass sich eine der Blockflöten genommen und ziemlich kräftig hineingeblasen hatte. Als Myotismon es finster ansah, wichen alle Baby-Digimon ein gutes Stück von SnowBotamon fort, nur es selbst blieb mit hängenden Gesichtszügen an seinem Platz, während es ein verängstigtes Jammern von sich gab.

Myotismon sah dieses kleine, weiße Digimon lange an, man hörte ihn schließlich ärgerlich knurren, dann setzte er sich in Bewegung, direkt auf das Baby-Digimon zu. Sanzomon hielt noch seinen Arm fest, die beiden sahen sich nur kurz an, schienen aber in den vielleicht zwei Sekunden ein ganzes Gespräch zu führen, dass kein anderes Digimon um sie herum verstand.

Ihren Schülern gegenüber wurde Sanzomons Gestik deutlicher. Mehr aber wie ein Schulterzucken bekamen sie von ihrem Meister nicht, doch schien sie keine Gefahr zu wittern, ansonsten würde sie ihn nicht gehen lassen. Sie hoffte eher, dass sie vielleicht so eher verstehen würde, warum er Musik so hasste.

Bei jedem Schritt, mit dem Myotismon SnowBotamon näher kam duckte es sich immer mehr (wie das auch immer gehen sollte bei einem so unförmigen Körper), es wirkte, als wollte es gleich losweinen. Sirenmon überlegte schon einzugreifen, aber sie sah dabei Sanzomon an, die zwar ernst dreinblickte, aber nicht besorgt. Sie war sich sicher, so unheimlich Myotismon auch war, er würde dem kleinen Digimon nichts tun und Sanzomons Einschätzung beruhigte Sirenmon etwas. Wenn jemand dieses Digimon einschätzen konnte, dann ihre Schlossherrin.

Die Flöte legte SnowBotamon sachte auf die Pflastersteine, gänzlich eingeschüchtert, als Myotismon vor ihm in die Hocke ging. Da es nicht sprechen konnte, sollte das seine Art der Entschuldigung sein, weiter mit Kulleraugen und herunterhängenden Ohren. Die anderen Baby-Digimon blickten abwechselnd zu SnowBotamon und zu dem bösen schwarzen Boogymon und rechneten schon damit, dass SnowBotamon in dieser Nacht wieder Albträume haben und damit alle um den Schlaf bringen würde. Schließlich war es nicht nur das jüngste Digimon von ihnen, sondern auch eine Heulsuse.

„Wie erbärmlich...“, brummte Myotismon nur über SnowBotamons Reaktion. Es wimmerte laut, als Myotismon seine Hand ausstreckte, aber er griff nur nach der Flöte.

„Kannst du deine Zunge nach hinten rollen?“, fragte er, dabei die Blockflöte weiter im Blick und SnowBotamon nickte. Dann öffnete es den Mund, um so beweisen zu können, dass es seine Zunge wirklich nach hinten rollte, bis die Spitze fast den Gaumen berührte.

„Kannst du auch die Lippen spitzen? So, als würdest du pusten. Aber die Zunge bleibt, wo sie ist.“

Auch das konnte SnowBotamon, wenn es auch erst überlegte, ob es das auch wirklich hinbekam. Dann legte Myotismon das Mundstück auf die Lippen von SnowBotamon.

„Mund zu, Lippen und Zunge genau so halten. Sanft pusten und nicht auf das Mundstück beißen, verstanden?“, erklärte er, etwas streng, aber nicht so emotionslos wie gewohnt, dabei hielt er die Flöte fest, gleichzeitig verdeckte er mit Zeige- und Mittelfinger zwei der Grifflöcher. SnowBotamon schaute lange zu Myotismon auf und blies nach einer gefühlten Ewigkeit sehr zurückhaltend in das hölzerne Blasinstrument.

Es kam tatsächlich ein Ton raus, der akzeptabel klang. SnowBotamon blies noch einmal etwas kräftiger zu, aber nicht zu fest, wie man ihm ja sagte, versuchte den Luftstrom etwas länger aufrecht zu erhalten, so dass der Ton lang genug hielt, dass Myotismon die Position seiner Finger und damit auch die Geräusche, die erzeugt wurden verändern konnte. Es klang noch immer laienhaft, aber annehmbar. Tatsächlich wie Musik, statt nur Lärm. SnowBotamon, dass noch immer die Flöte in seinem Mund hielt, hatte auch seine Angst vor dem Digimon vor ihm vergessen und war entzückt von dem, was es gelernt und geleistet hatte in die Luft gesprungen.

„Hörst du jetzt auf zu flennen?“, fragte Myotismon gereizt und SnowBotamon nickte überglücklich. Es legte die Flöte ab, sprang eilig zu dem Berg Instrumente und zog etwas heraus, dass der Form der einer Flöte glich und hielt es, während SnowBotamon im Mund hielt Myotismon entgegen.

„Das ist eine Klarinette, die spielst du fast genauso wie die Flöte. Du hältst sie übrigens falsch herum.“

SnowBotamon wollte aber offensichtlich kein ähnliches Instrument, sondern etwas neues. Also sprang es wieder zu den Musikinstrumenten und zog eine Violine heraus, die es ebenso Myotismon präsentierte.

„Ohne Hände kannst du das gar nicht benutzen, also was willst du damit?“

„Wie benutzt man das denn?“, rief Kiimon plötzlich, dass auch ganz vergessen hatte, dass sie ja eigentlich alle Angst vor Myotismon hatten. Das merkte es allerdings erst, als die anderen Baby-Digimon mit Fassungslosigkeit ächzten und Paomon sogar noch mit seinen Ohr Kiimon einen leichten Klaps auf den Hinterkopf gab. Myotismon, zwar wenig begeistert griff dennoch nach einem der Bögen und nahm SnowBotamon die Violine ab, um sie selbst auf seinen Schultern zu platzieren.

„So spielt man das“, sagte er harsch, strich mit dem Bogen über die Saiten und auch hier kamen akzeptable Töne heraus und nicht nur die Baby-Digimon staunten darüber. Auch bei den älteren, die Abseits standen und vergessen worden zu sein zeigte sich Überraschung und mit ihr staunten sich Fragen.

Die beiden Puwamon und Pupumon, im glauben eine sehr große Violine geschnappt zu haben schleppt zu dritt ein Cello mit sich um es Torikaramon zu geben, doch es war zu schwer und schreiend flog das kükenähnlichen Digimon weg, um nicht davon erschlagen zu werden.

„Das ist keine Violine, sondern ein Cello“, seufzte Myotismon und legte kopfschüttelnd sein Gesicht in seine Hand. „Das streicht man auch, aber man klemmt dies zwischen die Beine.“

„Spiel das auch.“

„Ja, spiel, spiel!“, forderten Yuramon und Nyokimon.

„Ich spiele keine Chordophone!“, schimpfte Myotismon und als Kiimon eine Trompete in den Mund nahm fügte er hinzu, „Und Aerophone erst recht nicht!“

Kiimon brummte enttäuscht.

„Was hat er gesagt? Ich versteh nur Trailmon-isch“, flüsterte Cho-Hakkaimon in die Runde, doch gefesselt von diesem bizarren Anblick erhielt sie von keine eine Antwort, nicht einmal von Sirenmon, die mit solcherlei Wörtern vertraut war.

„Was kannst du denn spielen?“, fragte Paomon fordernd und die anderen stimmten mit ein.

„Ja, sag schon, sag, sag, sag.“

„Lasst mich in Ruhe!“

„Mach Musik für uns! Bitte, bitte, bitte, bitte!“

„Nein!“

Beim Anblick, wie Myotismon sich mit den Baby-Digimon stritt und von ihnen zurück schritt, während sie ihm nachliefen fing erst Cho-Hakkaimon, dann auch Gokuwmon und Sistermon Blanc an zu kichern.

„Er tut mir ja schon Leid“, gab Sagomon zu und klang gehässiger, wie eigentlich wollte.

„Och, ist doch entzückend, dass sie plötzlich gar keine Angst vor ihm haben“, meinte Sistermon Blanc, auch wenn sie nicht sicher war, ob man solches Verhalten begrüßen sollte, geschweige denn fördern, gerade bei einem Digimon mit einem solch gefährlichen Ruf. Sanzomon überlegte schon, wie sie die Kleinen zu sich zurückrief und wie sie Myotismon für diese Unannehmlichkeit entschädigen konnte, wen auch sie zugeben musste, dass der Anblick komisch, geradezu ulkig war.

Bei dem verzweifelten Versuch Abstand zu gewinnen stieß Myotismon an ein Instrument, dass noch vom Leinensack bedeckt war und daher erst keine Aufmerksamkeit genoss, doch statt es zu ignorieren, warf er den Sack beiseite und ein ein kleines Piano kam zum Vorschein. Für ein Gekomon die optimale Größe, für die Baby-Digimon schon wieder zu groß und für Myotismon ohne Zweifel zu klein. Es war ganz schwarz ohne jedes Muster, fast ordinär aber Myotismon schien so gefesselt davon, dass selbst die Baby-Digimon es bemerkten, ihr Betteln unterbrachen und sich selbst nun fragten, warum Boogeymon auf einmal so abwesend war. Erst als Myotismon das Instrument hochnahm kam mit ihren Staunen ein „Oooh“ dazu.

Um so genauer beäugte nun auch Sirenmon, die auf Sagomons Schultern saß, wie Myotismon mit den Instrumenten umging und allein wie behutsam es hochnahm verriet, dass er sich auskannte, überdurchschnittlich gut sogar. Kaum ein Digimon verstand etwas von Musik oder wie man mit ihr umging, geschweige denn mit Instrumenten, außer Digimon wie die Gekomon, die entsprechende Daten besaßen, so wie Sirenmon Daten für Gesang und Oper in sich trug, ansonsten hielt sich die These dass Digimon keine hohen Künste wie Malerei, Poesie oder Musik erlernen konnten. Die Flöte und die Violine hielt und spielte Myotismon wie jemand, der in der Theorie verstand wie diese Instrumente funktionierten, doch die Praxis nicht wirklich beherrschte. Im Fall des kleinen Flügelklavier wirkte dieses Bild schon anders und Sirenmon begann etwas aufzufallen. Zuerst sah Myotismon sich jeden Winkel des Pianos genau an, schaute in das Gehäuse hinein und selbst die Tasten schien er genau zu kontrollieren und ging dabei so genau und fast schon respektvoll damit um. Dann begann Sirenmon zum ersten Mal in all der Zeit, die er schon hier war, Myotismon richtig anzusehen und sie blieb an seinen Händen und Fingern hängen. Gerade weil die Handschuhe so dünn waren sah sie es genau. Lang, schmal, aber nicht ganz gerade. Könnte er etwa…

„Kannst du damit spielen?“, fragte Torikaramon vorsichtig, doch es erhielt von Myotismon keine Antwort. SnowBotamon gab besorgte Geräusche von sich, als versuchte es nach Myotismon zu rufen und bitten, dass er etwas sagte, was an Mangel an Linguistik jedoch scheiterte. Er starrte nur weiter stumm auf diesen schwarzen Kasten in seinen Händen.

„Guckt mal, guckt mal!“, rief Paomon plötzlich auf und deute mit seinen pinken Ohren gen Himmel. Man sah es schlecht durch den weißgrauen Nebel, aber wenn man lang genug hinschaute, bemerkte man wie etwas runter fiel, zu langsam aber, dass es hätte Regen sein können.

Die Flocke landete wie eine Feder direkt von der Schar Baby-Digimon, die das weiße Etwas ansahen wie ein Objekt aus einer anderen Welt. Kurz darauf folgten mehr, die nicht mal verschwanden, kaum dass sie den Boden berührte, sondern liegen blieben.

„Es schneit?“

„Kein Wunder, bei der Eiseskälte“, bemerkten Sistermon Blanc und Gokuwmon, während sie wie alle anderen die Köpfe in den Nacken legten. Allein in dieser kurzen Zeit war aus den Fall einzelner Flocken ein leichter Schauer weißer Punkte geworden, der über dem Schloss ausgebrochen war. Wäre nicht alles am Himmel ohnehin schon ein Gemisch aus Weiß und Grau, hätte man die Schneeflocken besser sehen können.

Die Baby-Digimon waren noch ganz außer sich, als das Geräusch von Klaviertasten sie aus dem Staunen riss. Wie begeistert und von Neugier erfüllt sie die Schneeflocke begutachten, starrten sie nun genauso Myotismon an. Er kniete vor dem kleinen Klavier, tänzelte mit den Fingern die Tasten auf und ab, um zu prüfen ob irgendeine von ihnen stumm war. Die Tasten waren wie das Klavier selbst eigentlich zu klein für ein Digimon wie ihn, aber er schien kaum Probleme zu haben oder über diesen Umstand hinwegzusehen. Aus dem Auf und Ab der Klänge entwickelte sich ein Rhythmus, dann eine Melodie. Sanzomon erkannte sie sofort. Das war die Melodie von Meines Großvaters Uhr, eines von Babamons Kinderliedern, über die er vorhin noch meckerte. Auch die Kleinen erkannten diese vertraute Melodie (die Myotismon trotz allem in einer recht tiefen Tonlage spielte), wagten sich näher an ihn heran, bis sie im Halbkreis vor ihm und dem Klavier standen.

„Du spielst toll“, quiekte Pupumon. SnowBotamon brummelte etwas, dass Zustimmung andeuten sollte. „Kannst du noch mehr spielen?“

„Ja, spiel die Melodie von Tante Rhody, bitte!“, jauchzte Nyokimon, bibbernd aufgrund der Kälte. Sanzomon und sämtliche Digimon, die das Spektakel von weiten beobachteten wussten nicht, was sie dazu sagen sollten. Für Sanzomon würde es Sinn machen, wenn er einfach nur spielte, damit die Kleinen Ruhe gaben. Mal abgesehen von den Frage, seit wann er spielen konnte. Nicht zu vergessen, dass ihm Babamons Kinderlieder und Mutter-Gans-Ferse besser im Kopf geblieben waren, wie er zugegeben wollte.

Jedoch wirkte er auf einmal auch so anders. Tief in Gedanken versunken und nicht für irdisches greifbar.

Was auch immer ihn dazu brachte, Myotismon tat, um was sie ihn baten, ohne jeden Hauch von Widerstand und die Digimon jubelten.

„Wie schön, wie schön!“

„Kannst du auch Die Beerdigung vom roten Robin spielen?“

„Und Schnell, das Mondmon kommt?“

„Und Meine Liebste Clementine?“

„Und Drei blinde Chuu’?“

Ohne ein Wort, spielte er jeder einzelne davon. Wirklich alle und in Sanzomons Erinnerungen erwachte von ganz weit weg Babamons Stimme und irgendwo dazwischen ihre eigene, die dazu sangen.

Die Begeisterung unter den Baby-Digimon über Myotismons kleines Konzert war so groß wie die Fassungslosigkeit der Älteren.

„Du, kannst du auch noch mehr spielen?“, fragte Kiimon ungewohnt schüchtern. Statt aber gleich loszuspielen sah Myotismon zum Himmel auf und seine Augen schienen den Schneeflocken zu folgen. Dann erst begann er zu spielen, eine Melodie, die Sanzomon nicht kannte, die von keinem on Babamons alten Kinderliedern stammte und sicherlich auch keines war. Und doch spielte Myotismon sie, als kenne er sie schon seit Anbeginn seiner Zeit.

♪
 

Das Gehirn, selbst das eines Untoten lernte mit der Zeit Wichtiges vom Unwichtigen zu trennen. Darum störte sich auch keiner von ihnen bei dem Krach, den so manches kleine Digimon am Tage verursachte und die Geist-Digimon schliefen so alle seelenruhig. Das galt für die Bakemon und Soulmon, als auch für Phantomon und - eigentlich - auch für Myotismon. Anders wie sein Meister bekam Phantomon den Krach aus einem wirren Kanon, erzeugt von Blasinstrumenten nicht mit und ruhte stattdessen weiter. Was er jedoch mitbekommen hatte war, dass Myotismon davon aufgewacht war und zornig aus seinem Zimmer stürmte, dass nicht so weit weg von dem seiner Handlanger entfernt war und dass riss Phantomon doch schließlich aus seinem Schlaf.

Denn wenn Meister Myotismon nicht nur wütend, sondern regelrecht wutentbrannt war, dann hieß das nichts Gutes. Und als oberster Heerführer war es seine Pflicht seinem Meister nachzugehen, ohne Wenn und Aber. Das war seine Pflicht als Geist-Digimon gegenüber dem Herr der Untoten und abgesehen davon tat er es gerne für seinen Meister. Er hatte Ordnung in die chaotische Truppe Bakemon und Soulmon gebracht, gab ihnen Aufgaben und ein Ziel, dass einen Zweck erfüllte. Einem, dass Myotismon zwar mehr nützte als ihnen, aber sei's drum. Meister Myotismon hatte Ziele und Pläne, wenn auch komplex und der Weg dahin ging oftmals über tausende Ecken, aber gerade weil sein Denkschema nicht das Simpelste war, aber dafür Hand und Fuß, hing man an seinen Worten, ob untot oder nicht.

Und immerhin war Meister Myotismon für allerhand Überraschungen gut. Seine Stärke und sein Denken überraschte Phantomon, besonderes Zweiteres unterschied sich doch etwas von der Art, was man ihm als kleines Zurumon erzählte oder was er später in den Typus-Kriegen zu sehen bekam, als er Soldat für ein anderes Myotismon war (dieses Myotismon hatte Phanotmon aber selten zu Gesicht bekommen, da er stets an der Front war und Myotismon sich allesamt versteckt hielten, was ihnen auf langer Sicht ohnehin nicht half). Damals, als Phantomon das einzige Geist-Digimon in der Armee war. Nun waren seine Kameraden nicht nur tot, sondern teilweise sogar untot.

Seine ethischen Ansichten hatten Phantomon überrascht, hielt sich doch hartnäckig das Gerücht, Myotismon seien nur blutrünstig und sadistisch. Sein Charisma hatte ihn überrascht, wie er andere Monarchen in der Digiwelt (die aber mit der Zeit alle von den Meister der Dunkelheit eliminiert werden würden) zwar für sich gewann, aber gleichzeitig das Fürchten lehrte. Auch Myotismons Plan, wie er das Schloss übernehmen wollte überraschte ihn. Noch mehr die plötzliche Umstrukturierung.

Alles nur um das herauszufinden, was Piedmon gern wissen würde. Alles, um herauszufinden ob hier das war, von dem in der alten Prophezeiung nur beiläufig Erwähnung fand. Alles, um herauszufinden was es mit jenem, unter dem Schutz des Tifaret, die Engel des Lichtes und Hoffnung auf sich hatte und diesen rechtzeitig zu vernichten. Um herauszufinden, wie man in andere Welten kam, um alles in die totale Gleichheit zu stürzen. Und dass Sanzomon, als Unterstützerin der vier Souveränen und Schülerin Babamons ganz sicher das Wissen besaß, was er brauchte und was er machen würde, hätte er erst einmal alle Informationen.

Nur schien der Plan nicht nur sehr langsam voran zu gehen, sondern entwickelte sich in eine komische Richtung und es begann auf Myotismon abzufärben, wenn er es auch nicht zugab. Die Bakemon und Soulmon waren wirklich nicht die Hellsten, aber selbst sie sahen es und Phantomon hatte gleich am ersten Tag bemerkt, wie Sanzomon ihren Meister ansah und allmählich fiel auch auf, wie Myotismon das erwiderte.

Er hatte Myotismon gefragt, ob das noch zum Plan gehören würde. Natürlich, hieß es. Kamen sie denn überhaupt vorwärts? Sicher, aber eben langsam, die Digimon, die hier lebten waren schließlich nicht dumm. Was war mit den Meister der Dunkelheit? Wen kümmerte die schon. Und Sanzomon?

„Wahnsinn. Sie ist schlichtweg wahnsinnig. Kein Grund zur Sorge“, hatte Myotismon darauf geantwortet. Ja, wahnsinnig war Sanzomon wohl wirklich. Und ihr Wahnsinn war offensichtlich ansteckend.

Phantomon hatte sie auch schon gesehen, beim Diskutieren, beim Anstacheln, beim Küssen und entweder schauspielerte Myotismon fast zu gut, oder, was eher zu befürchten war, dass da gar nicht mal so viel Schauspielerei dahinter war und er war sich noch nicht sicher, wie er darüber denken sollte.

Aber selbst das hatte Phantomon nicht so sehr überrascht, wie der Anblick, seinen Meister Klavier spielen zu sehen und zu hören, umzingelt von Baby-Digimon, die ganz hin und weg waren und dazu Sanzomon, ihre Schüler und Bediensteten zu sehen, die an der Wand lehnten und mit verschränkten Armen, genauso verblüfft wie er es war zuhörten.

„Was genau geht hier vor?“, fragte Phantomon, noch nicht ganz sicher, ob er nicht doch noch schlief und wandte sich an Sagomon.

„Wir hofften, du könntest uns das sagen.“

„Würde ich dann fragen?“

Nicht wissend, was er machen sollte, aber selbst zu neugierig um sich wieder hinzulegen entschied Phantomon sich der staunenden und sprachlosen Gruppe anzuschließen, obwohl er sich dämlich dabei vorkam. Standen die hier schon lange? Und wie lange saß Myotismon da schon und spielte? Dem Schnee zu urteilen, der sich auf seinem Umhang gesammelt hatte bereits länger. Das war für Phantomon nicht nur überraschend, sondern auch ziemlich gruselig.

Die Melodie klang aus, die Baby-Digimon riefen erfreut auf und, wenn es ihre simple Anatomie zuließ, klatschten sie. Wer jedoch nicht genug davon bekam, obwohl Myotismon aussah, als wäre ihm die Lust vergangen, war SnowBotamon. Es war Myotismon ganz nah gekommen und seine Augen wanderten zum Klavier, zu Myotismon und zum Himmel. Da es aber nicht sprechen konnte, tat Puffmon es an seiner Stelle.

„Kannst du noch etwas spielen? Ein Lied über den Schnee, vielleicht?“

„Bitte!“, riefen alle Baby-Digimon im Chor. Er ließ sich zu dem Gedanken hinreißen, aber nicht weil die Kleinen darum bettelten. Sirenmon sah es kurz, als Musik-Profi und Sanzomon ebenso, als ein Digimon, dass alles studierte und analysierte. Da war ein Zögern in seinen Händen, während er die Tasten ansah, gleichzeitig ein Leuchten in den Augen, dass ihn doch dazu brachte die Finger zu bewegen.

Der Anfang klang eintönig, nur langsam kamen weitere Noten hinzu. Es klang schwermütig. Tief. Als würde die Klänge ihn beschreiben, statt den Schnee.

(Ein Schneesturm)

Aber dann wurden die Klänge schneller und klang nicht mehr schwer. Hektisch, so dass man Myotismons Fingern kaum mehr folgen konnte, die Klänge so komplex, dass die Kinderlieder, die sie alle kannten und gewohnt waren so plump und einfältig wirkten. Sie kamen alle aus dem Staunen nicht heraus. Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon nicht, die sich sonst kaum für ihn interessierten, Sirenmon und Sistermon Blanc nicht, die sonst nur Angst ihm gegenüber kannten, Phantomon nicht, der versuchte sich ein Kommentar zu kneifen und auch Sanzomon nicht, die dachte, sie kenne ihn.

Er war wirklich immer für Überraschungen gut.

„Okay. Das ist tatsächlich beeindruckend.“

„Das ist weit mehr!“, jauchzte Sirenmon ganz fasziniert. Nie hätte irgendein Digimon im Schloss jemals erwartet, dass sie solche Töne über Myotismon verlieren würde, so wie er sich ihr gegenüber immer verhielt.

„Antonio Vivaldis Winter, Allegro non molto im Dreiachtel Takt, das vierte Stück seiner vier Jahreszeiten . Und Myotismon gibt einem fast reinen Violinstück so einen schönen Klang, wie es nur ein echter Pianist könnte."

Nun, da Sirenmon auch noch im Gesicht zu glühen begann, wurde es allen anderen Digimon um ihr herum unheimlich. Genauso unheimlich, wie Myotismon spielte. Auch wenn sie nicht so viel Ahnung besaßen wie Sirenmon, merkten sie, vor allem hörten und sahen sie, dass Myotismon wirklich kein Anfänger oder ein Gelegenheitsmusiker war. Das Stück und der Takt waren schnell, aber seine Finger fuhren gezielt und grazil über die Tasten, ohne den Hauch von Unsicherheit.

Er wusste ganz genau was er tat. Und Sanzomon begann in Myotismons halb geöffneten Augen, die sich nur auf die Tasten konzentrierten und sonst von Abgründen und Schneesturm eingenommen waren etwas zu sehen.

Das kleine Publikum beobachtete ihn weiter, die Baby-Digimon um ihn herum, die in ihrer Faszination vergessen schienen, dass sie eigentlich große Angst vor ihn hatten. Vielleicht waren es auch die weichen Schneeflocken, die diesen beruhigenden Effekt erzielten.

Die Melodie begann sich zu verändern, zusammen mit dem Tempo, was aber immer noch sehr schnell war und man fühlte regelrecht mit, wie man mit sich mit den Klängen im Kreis drehte, nicht mehr so stürmisch wie vorher. Sirenmon sagte ja, es war der erste Satz, also musste es mehrere geben. Doch schien sie unzufrieden.

„Myotismon, ich darf doch bitten!“, rief sie ganz aufgebracht. Myotismon reagierte auf sie, hörte aber nicht auf zu spielen.

„Das ist doch dritte Satz, den Ihr da gerade einstimmen. Warum überspringt Ihr den Zweiten?“

„Er ist zu langsam“, gab er nur knapp wieder, immer noch spielend, immer noch sein Blick nur auf den Tasten, aber dass er einen Teil des Stückes übersprang, schien Sirenmon mehr zu ärgern, als seine Ignoranz.

„Der zweite Satz ist gerade so langsam, weil das geringe Tempo des Largo den sanften Charakter des Winters doch einfangen soll, statt nur über Eis und Stürme zu musizieren! Oder möchtet Ihr andeuten, Ihr seid seiner breiten, zarten Klänge nicht mächtig?“

Ihr Ton kratzte doch etwas an Myotismons Stolz, sonst hätte er nicht mitten im Spiel aufgehört und sie eines Blickes gewürdigt, so finster dieser auch war. Die kleinen Digimon hielten die Luft an, wollten Myotismon eigentlich darum bitten, dass er weiterspielte, trauten sich aber nicht.

Sirenmon wirkte aber ungewohnt engstirnig, keines der Digimon hier im Schloss oder auf Grey Mountain hatte sie je so erlebt. Es hatte aber auf Grey Mountain auch nie eine Diskussion zum Thema Musik gegeben.

Myotismon überlegte überraschend lange, so kam es zumindest Sanzomon vor. Was immer er gegen den zweiten Satz hatte, er schien aber darüber nachzudenken, ob dass ein Zweifel an seiner Ehre wert war und wenn er auch nur ein wenig wie Sirenmon war, würde er nicht zulassen, dass man sein musikalisches Können und Empfinden anzweifelte. Alleine schon, weil Myotismon äußerst viel Wert auf seinen Ruf legte.

Er begann wieder zu spielen.

„Oh, das klingt total schön!“

„Spielt weiter, spielt weiter!“, jauchzten die kleinen Digimon und ihre Augen wurden ganz groß vor Begeisterung, genauso wie Sirenmon. Zwar hatte sie an Myotismon gezweifelt, aber offensichtlich nicht wirklich, sonst wäre sie nicht wieder so schnell in die Schwärmerei verfallen. Dieser Takt war wirklich sehr langsam, die Töne klangen sanft ab, als wären sie der Tribut an die Schneeflocken, die langsam herunterkamen und in Myotismons schwarzen Umhang zu sehen waren.

Das, was Sanzomon erst nur hat aufblitzen sehen wurde immer klarer, während sie Myotismon weiter beim Spielen zusah, wie er immer weiter in die Melodie verfiel und der weiße Schnee seinen Körper streifte oder liegenblieb. Der Schneesturm in seinem Abgrund schien mit dem Klavierspiel ruhiger zu werden, sie wirkten so klar, so sanft wie die Klänge, so sanft wie der Schnee es selbst war.

Sie begann immer mehr in diesen Augen zu sehen, obwohl sie nicht einmal direkt in diese schaute. Sie konnte es zwar immer noch nicht benennen oder irgendwie beschreiben, aber sie war sich absolut sicher, in diesem Moment, während Myotismon spielte, dieses Irgendetwas in ihm gesehen zu haben, so deutlich, so intensiv, dass sie fast den Halt verlor.

Sanzomon hielt sich die Hände vor den Mund und lehnte sich gegen die Wand. Ihr Herz, erfasst von der Melodie machte hohe Sprünge, dann schlug es mit dem Rhythmus der Noten. Ein Gefühl berührte ihr Innerstes, Melodien die sie nicht kannte und mit nichts verband weckten Emotionen, die sie sonst nur bei ihren schönsten Erinnerungen empfand und sie geradezu zu Tränen rührte.

Überrannt von ihren Chaos aus Gefühlen und Gedanken, hatte Sanzomon als Letzte bemerkt, dass etwas nicht stimmte. Sirenmon zuerst, schließlich hatte auch sie das Gehör dafür. Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon mochten Laien sein, aber auch ihnen war es schnell aufgefallen. Sistermon Blanc, zusammen mit Phantomon und den kleinen Digimon kamen kurz vor Sanzomon darauf, dass dieses Spiel nicht mehr wie gewohnt klang. Nicht mehr sanft. Eher verkrampft. Allerdings war sie die Einzige die sah, dass der Schneesturm wieder zu wehen begann.

Myotismon spielte nicht nur immer langsamer, sondern wiederholte stetig die selben drei Noten und es klang eben nicht danach, als wäre dies wirklich so Teil des Stücks. Seine rechte Hand war gänzlich zum Stillstand gekommen, nur die linke Hand spielte weiter und weiter auf den drei gleichen Tasten, c, dann e, dann g, und erneut, c, e, g, c, e, g, c, e, g, c -

„Hängt... er fest?“, flüstere Cho-Hakkaimon zu Sagomon und Phantomon, aber sie gaben ihr keine Antwort, sondern rätselten selbst. Fast mitleidig und damit überfordert sahen die Baby-Digimon zu Sanzomon hinüber. Sie war doch die Einzige, die mit dem bösen Boogymon reden konnte. Sie schlich näher zu ihm, als dass sie wirklich ging, den Umhang aus Sheepmon-Wolle eng an ihrem Körper. Seine Hand spielte immer noch weiter, als hätte sie ein Eigenleben entwickelt, während der Körper dazu irgendwohin abdriftete, und weiter g, c, e, g, c, e, g, c, e, -

Da Sanzomon nicht wusste, was sie sagen sollte, wagte sie es die Hand nach Myotismon auszustrecken, nur um kurz die Schultern zu berühren, um ihn so aus seiner Trance zu holen, in die das Klavier und der Schnee ihn befördert hatte, dass vielleicht dieses Gesicht, dass wie eingefroren schien wieder auftaute.

„Myotismon?“

Mit beiden Händen schlug er gleichzeitig und mit aller Gewalt in die Tasten. Der Klang, der dabei erzeugt wurde war entsetzlich. Die Baby-Digimon, die vor kurzem noch so voller Freude waren sprangen hinter Sanzomon und sahen Myotismon nach, als er sich erhob und ohne einem Digimon in die Augen zu schauen ging. Seine Mimik war immer noch verkrampft, wütend und die Stirn in tiefe Falten gelegt, aber er sagte nichts, wunderte sich nicht einmal, dass Phantomon wach war. Er ging einfach an allen vorbei und über die Treppen wieder ins Innere des Schlosses, während alle ihm noch nachsahen.

Der Schneefall wurde stärker, die Flocken größer und tauchten den grauen Steinboden in Weiß.

„Ist er böse auf uns? Haben wir was falsch gemacht, Sanzomon?“, fragte Puwamon, aber Sanzomon schüttelte nur den Kopf. Was immer es war, es war untypisch. Sie hatte Myotismon noch nie mit so einer Haltung gesehen. Verkrampft, gebeugt, den Kopf gesenkt, bedacht niemanden anzusehen. Er war geflohen, sie verstand nur nicht vor was.

„Vielleicht sollte mal jemand doch nach ihm sehen?“, schlug Cho-Hakkaimon vor und ihr Blick fiel als erstes auf Phantomon, der entsetzt abwinkte.

„Nein, nein, nein, nichts da. Sehe ich aus, als sei ich lebensmüde? Regel Nummer Zwei, lass den Meister in Ruhe, wenn er schlechte Laune hat. Und das werde ich auch tun!“

„Und was ist Regel Nummer Eins?“

„Ja, was wohl? Vermeide es, dass der Meister schlechte Laune hat. Wenn ihr euch mit diesem Blizzard anlegen wollt, bitteschön, ich lege mich wieder hin.“

„Och, komm schon“, quengelte Cho-Hakkaimon und klammerte sich dabei an Phantomons Leinenkutte. Er versuchte davonzuschweben, trotz dass sich Cho-Hakkaimon an ihm festhing und wild durcheinander sprach, dass man außer einzelnen Wortfetzen so gut wie nichts verstand.

„Und wer kümmert sich nun um Myotismon?“, fragte Sistermon Blanc in die Runde. Sofort fielen alle Blicke aus Sanzomon.

♫
 

Irgendetwas in Sanzomon sagte, dass das eine dumme Idee sei. Sie sollte ihn gehen lassen. Es war wie mit Babamon früher. Manchmal war sie in ihren irrsinnigen Gedanken und Handlungen gefangen und vertieft und es war das Beste, sie ganz für sich sein zu lassen, bis sich diese Stimmung wieder legte. Ebenso hatte sich Sanzomon sagen lassen, dass auch sie manchmal solche Momente hatte, wo sie erst von einem Geistesblitz getroffen wurde, Dinge vor sich hin sagte und ehe man sich versah versank ihr Arbeitszimmer im Chaos. Und auch da entschieden sich ihre Schüler, sie einfach machen zu lassen, bis es vorüber war.

Sanzomon sollte warten bis es dämmerte, dass wäre das Vernünftigste gewesen. Aber sein Gesicht, seine Haltung ging ihr nicht aus dem Kopf und bereitete Sanzomon Sorgen.

Er würde sie verfluchen.

Schon zu sachte klopfte Sanzomon gegen die viel zu hohe Holztür, dabei fragte sie sich, was hier in diesem Raum war, als sie noch Tinkermon war. Vieles vermutlich. Jijimon verfiel genauso wie seine Gattin seinen merkwürdigen Phasen und räumte Räume gerne komplett um, in und aus und auch hier war es besser, ihn in Ruhe zu lassen.

Sie war zu sehr in ihren Gedanken und Erinnerungen vertieft, als dass sie Myotismons Stimme verstanden hätte, aber sie hatte ihn definitiv gehört und entschloss sich allein deswegen hineinzugehen.

Das Zimmer war stockfinster, man sah nicht einmal die Hand vor Augen. Absolute Schwärze, selbst das Licht, dass vom Flur hereinfiel half kein bisschen. Auf gut Glück klatschte Sanzomon zweimal in die Hände, in der Hoffnung ihre magischen Fähigkeiten könnten etwas Licht machen. Tatsächlich stand ein Kerzenständer, auf den gerade mal drei Kerzen passten, auf einem Tisch in der Ecke und mit Sanzomons Klatschen entflammte sich der Kerzendocht. Dort stand auch noch die Rotweinflasche. Sie war angebrochen worden, aber viel fehlte nicht an Inhalt.

Das Licht half herzlich wenig, dafür war der Raum zu groß und von Tisch und ein paar Bücherregalen ziemlich leer. Myotismon bevorzugte schon immer ein eher minimalistisches Leben. Aber man sah die Fledermäuse. Sie hingen wie ein riesiger, dunkler Kronleuchter an der Decke, schlafend über dem Sarg in der Mitte des Raumes, der auf einem Steinpodest lag, für Sanzomon hüfthoch, dass sie direkt in den Sarg blicken konnte, der sich wie von Geisterhand öffnete. Das Innere war bedeckt mit roten Samt und Myotismon lag darin, eingewickelt in seinem eigenen Umhang, der sich aber wieder von seinem Körper löste, als er seinen Oberkörper aufrichtete. Er sah müde aus, aber nicht, als hätte er versucht zu schlafen.

„Du wieder, ehrfürchtige Hohepriesterin?“

Sie wollte etwas zu diesem Spottnamen sagen, aber ihr Blick und auch ihr Kopf blieben bei dem Sarg.

„Wie kommt man darauf in einem Sarg zu schlafen?“, platzte es schließlich aus ihr heraus und stellte sich vor, wie es wäre darin zu liegen.

„Hast du mich wirklich deswegen geweckt?“

„Nein, aber ich darf mich doch wundern. Und wo hast du den überhaupt her?“

„Ein kleines Geschenk der Bakemon zu meiner Krönung. Für Geister sind Digimon wie ich eben die Herrscher der Unterwelt und natürlich drücken sie so ihren Respekt aus. Ich empfand es beim ersten Mal auch als gewöhnungsbedürftig, aber es ist gemütlich.“

Das hämische Lächeln zierte seine Lippen und mittlerweile kannte Sanzomon ihn gut genug um zu wissen, was das bedeutete. Entweder er machte sich über ihre Ahnungslosigkeit lustig oder er wollte sie abwimmeln. Sie tippte auf Zweiteres.

„Du darfst es auch gerne einmal ausprobieren.“

„Bestimmt nicht. Nicht einmal eine Herde Monochromon würde mich da reinkriegen“, sagte Sanzomon und sie bekam eine Gänsehaut bei der Vorstellung. „Ich will nur wissen, was das eben war.“

„Was?“

„Das mit dem Klavier.“

Die Häme im Gesicht verschwand. Absolute Ausdruckslosigkeit.

„Wo hast du das gelernt? Wieso kannst du das?“, fragte sie weiter, wenn Sanzomon auch im gleichen Moment schon die Erwartung verlor, eine Antwort zu erhalten. Nichts an Myotismon deutete auf einen Wunsch nach Distanz hin, aber Sanzomon glaubte, dass es kälter um sie herum geworden war.

„Ich habe ein paar Noten günstig getroffen, dass es ganz annehmbar klang.“

„Du hast sämtliche Kinderlieder durchgespielt, die uns Jijimon und Babamon beigebracht haben.“

„Das sind sehr leichte Melodien, jeder Schwachmat mit ein wenig Taktgefühl könnte das.“

„Und die Stücke danach?“

Dann tat Myotismon etwas ungewöhnliches. Er schnaubte genervt, warf seinen Umhang um seinem Körper und wollte sich einfach kommentarlos wieder hinlegen. Einzig was ihn hinderte weiterzuschlafen, war Sanzomon, die den Stoff des Umhangs packte und ihn herausfordernd ansah. Aber Myotismon war mehr als offensichtlich nicht in der Stimmung dieser Herausforderung nachzukommen, wo er sie sonst nie scheute.

„Nicht der Rede wert. Es ist unwichtig. Kann ich jetzt bitte schlafen?“

„Unwichtig? Hast du dich einmal spielen hören? Sirenmon war beeindruckt von dir.“

„Ich stecke eben voller Überraschungen. Wenn du mich also entschuldigst, ich würde gerne weiterschlafen“, zischte er und legte sich hin. Der Sargdeckel wollte sich schließen, aber Sanzomon steckte die Hand dazwischen und schob das schwarze Holz wieder zurück. Verständnislos riss Myotismon die Augen weit auf, nachdem er sich wieder aufrichtete. Aber Sanzomon ließ sich nicht abschrecken, so genervt er schien und sie setzte sich schon fast entspannt auf den Rand des Steinpodestes.

„Schau dir die Gekomon an. Sie können spielen, haben aber kein Gefühl darin. Wenn die spielen, klingt es hohl, deswegen mag Sirenmon sie nicht. Und als ich das hörte, was du gespielt hast -“

Sanzomons Gedanken fielen kurz in der Zeit zurück, versuchte sich an die Melodie wieder zu erinnern.

„- es hatte irgendetwas.“

Keine Reaktion, nicht mal ein Zucken. Nachdem Myotismon Sanzomon nur sehr lange in die Augen blickte und merkte, wie sie sich an diesem Thema nun festgebissen hatte, verdrehte er nur seine eigenen und versuchte sich wieder hinzulegen und den Sargdeckel mit Telekinese zu schließen. Aber wieder ging Sanzomon dazwischen, packte Myotismon am Arm und den Sargdeckel schob sie zur Seite.

„Was willst du von mir, Sanzomon?“

„Dass du für ein paar Minuten überlegst, wieso ein Digimon wie du perfekt Klavier spielen kann.“

„Wieso willst du das wissen? Wieso hat das überhaupt irgendeine Relevanz?“

„Weil es ein Hinweis darauf sein könnte, was mit dir geschehen ist. Du weißt, bevor ich dich fand?“

„Nicht das schon wieder“, schnaufte er nur, deutlich angewidert von diesem Thema und versuchte wieder sich kommentarlos hinlegen. Als Sanzomon aber wieder den sich schließenden Sargdeckel packte und zurückwarf, schreckte Myotismon, mehr als deutlich schlecht gelaunt wieder hoch.

„Ich habe kein Interesse, dass habe ich dir schon ein paar Mal gesagt!“

„Wie kann man sich selbst gegenüber eigentlich so ignorant sein?“

„Ich bin nicht ignorant, ich bin nur der Überzeugung, dass es mir nicht nützen würde. Mich interessieren diese Dinge nicht, die irgendwo, irgendwann einmal passiert sind. Ich habe es weder als Tsukaimon, noch als Dobermon gebraucht und das wird sich auch jetzt nicht ändern! Also halte dich aus meinen Angelegenheiten raus!“

„Es ist aber wohl oder übel ein Teil deiner Vergangenheit und damit ein Teil deines Ichs. Wie will jemand einen Zukunft haben, der nicht einmal eine Vergangenheit hat. Und willst du nicht vielleicht doch, nach all der Zeit und all vergeblichen Suche nicht doch ein klein wenig wissen, wer du einmal warst?“

Sanzomon beugte sich weiter vor, zu weit, dass er fast nicht anders konnte wie in ihr Dekolleté zu schauen. In seinem Hinterkopf hörte er Piedmons Stimme, die ihm zurief, dass er sie in den Sarg ziehen und durchnehmen sollte, bis sie nicht mehr wüsste wo oben und unten sei. Es war so laut und so deutlich, dass es Myotismon fast anwiderte. Er konzentrierte sich wieder aufs Wesentliche.

„Du weißt, ich halte von deinen Sophismen nichts. Gute Nacht.“

Sein Lächeln war so schlecht gekünstelt, dass selbst Sanzomon davon enttäuscht war. Sie war Besseres von ihm gewohnt. Obwohl Myotismon merkte, dass er damit nicht überzeugend gewesen war, versuchte er sich wieder hinzulegen und wurde wieder von Sanzomon aufgehalten. Diesmal jedoch packte sie ihn sogar am Kragen.

„Hör mir zu - Auch wenn es dich nicht interessiert und du meine Weisheiten Sophismus schimpfst, bin ich der Überzeugung, dass es besser ist sich mit seinen eigenen Abgründe zu beschäftigen, um Seelenfrieden zu erlangen. Früher war es dir wichtig, also warum gibst du dem, was immer es auch ist nicht noch eine Chance? Du hast doch jetzt so viele Möglichkeiten.“

„Lese es mir von den Lippen ab: -“, und dabei lehnte Myotismon sich etwas nach vorn, etwas weiter zu ihr, dass sein Atem ihr Gesicht streifte:

„Ver – Giss – Es! Und jetzt lass mich endlich mit deiner krankhaften Wissbegierde in Ruhe!“

Myotismon nahm den Kopf wieder zurück und verzog das Gesicht. Aber dieses Leuchten in den goldenen Augen blieb, das Leuchten ihrer Neugier, dass sie dazu brachte seinen Kopf zu packen und wieder zu ihr zu drehen.

„Ich meine es doch nur gut. Ich will nicht, dass du dich so plagst wie früher. Ich habe genug Digimon gesehen, die Erinnerungen mit aller Macht verdrängen. Irgendwann frisst es den Geist innerlich auf. Glaube mir. Diesmal bin ich auch stark genau, dich zu unterstützen und zu helfen.“

„Ich will keine Hilfe“, zischte Myotismon weiter verärgert, aber Sanzomon gab nicht auf.

„Denk doch wenigstens einen Moment darüber nach. Als Ausgleich dafür wenn du dich kooperativ zeigst, mache ich auch alles, was du von mir verlangst.“

Erst als sie ihren Satz ausgesprochen hatte, begriff Sanzomon, dass diese Worte nicht unbedingt günstig gewählt waren. Die Ernsthaftigkeit, die sie sie in ihre Worte hineingelegte, wurden von Myotismon ebenso ernsthaft aufgefasst, bemerkbar daran, dass auch er ihren Kopf in seine Hände nahm.

„Was heißt bei dir alles?“

Mit alles das, was ihr durch den Kopf schoss. Alles, was dieses Ziehen in ihren Bauch verursachte, wenn sie in ihrem Bett lag und schlafen sollte, aber stattdessen weiterhin an Myotismon dachte. Alles, was sie als junges D'arcmon beobachtete, was Digimon, die so feminin wie sie es war, taten. Sie sah, wie sie mit ihren meist maskulinen Opfern in Büschen verschwanden, entweder zum reinen Zeitvertreib oder weil das ihre Methode war, an Beute zu kommen. Digimon, die der Grund waren, warum Gokuwmon eben solche, die sich weiblich zeigten und ihre Reize im Kampf ausnutzen so verabscheute.

Die Hohen Digimon auf der Seite der Serums würden zu Sanzomon sagen, sie gehöre umprogrammiert. Ein anderes Sanzomon hätte gesagt, sie sei wahnsinnig und sollte in Demut versinken. Babamon würde schlicht sagen, dass sie dumm sei und zu neugierig, und Neugier war des Täubchens Tod (wenn sie auch schwören konnte, dass der Spruch anders ging).

Aber das war sie eben. Und wäre ihre Neugierde nicht, dass dem Wort Begierde sehr ähnlich klang, würde sie hier nicht in tiefster Dunkelheit vor einem Sarg stehen und einem Digimon in die Augen sehen, dass als absolut gefährlich galt und nicht gegensätzlicher zu ihr sein konnte.

Vielleicht könnte sie dann nicht nur endlich verstehen, sondern auch... mehr wissen. Begreifen, warum sie sich ihm gegenüber so fern vorkam, obwohl sie ihn küssen konnte, soviel sie wollte. Nicht, dass Sanzomon sich beschweren würde, sie mochte es schließlich bei Myotismon zu sein. Da vergaß sie, wenn auch für ein paar Sekunden ihre Pflichten und ihre Arbeit, in der sie manchmal ertrank. Sie war zwar ein Digimon, dass Aufgaben und Pflichten im Leben brauchte, aber dies für eine gewisse Zeit beiseite zu legen, sich fallen und auch mal tragen zu lassen tat gut. Bei ihren Schülern fiel ihr das etwas schwerer. Sie war ihr Meister, eine gewisse Autorität lag immer um sie und das brachte Distanz. Dafür ging es in Myotismons Anwesenheit immer so leicht.

Gerade deswegen und weil Myotismon auch Tsukaimon war, wollte Sanzomon weit mehr, wie nur wissen. Wenn, dann alles. Nicht nur die Vergangenheit, sondern sie sah sich seine blasse Haut an, das Gesicht hinab, blieb am Kragen hängen und fragte sich, wie es weitergehen würde. Was würde passieren, wenn sie seinen Kragen lockern würde? Wie würde er sie ansehen? Was würde sie zu hören bekommen? Was würde sie fühlen können? Sie musste es wissen.

Alles.

(Neugier ist des Täubchens Tod)

Sei es drum.

Die Krone fiel mit einem dumpfen Schlag zu Boden, gefolgt von dem Rascheln der Papierbänder. Ihr Halstuch glitt dafür fast lautlos von seinem Platz. Die Knöpfe von Myotismons Anzug zu öffnen war nicht ganz so leicht, aber Sanzomon schaffte es, ohne dass sich ihre Lippen von seinen trennen mussten. Sanzomon hatte ihr Gleichgewicht verloren, ließ sich aber von Myotismon tragen und näher zu ihn und in den Sarg ziehen. Obwohl sie das nicht wollte, konnte sie auch nicht widerstehen, denn darin war sein Geruch, den sie immer um sich haben wollte, alles in diesem Raum roch nach ihm, alles, alles -

Sie lockerte das Tuch um seinem Kragen, seinen Anzug hatte sie so weit geöffnet, um die Haut darunter ertasten zu können, .

Dabei vergaß Sanzomon komplett, dass es ihr eigentlich hätte mulmig werden müssen. Myotismons Lippen hingen schon viel zu lange an ihrer Kehle. Das seine Zunge schon fast zu fest über ihre Haut glitt. Aber sein Gesicht lag im Schatten ihres Halses, so hätte sie auch gar nicht sehen können, wie gierig Myotismon sie ansah und er die Zähne fletschte, während er noch am letzten Rest seiner Selbstdisziplin zappelte.

Er war es Leid zu warten und seine Triebe zu unterdrücken. Sei es drum, sei es um den ganzen Plan, sei es um die Opposition, sei es um die Orchestergruppe der Meister der Dunkelheit. Sei es sogar um ihren Dirigenten. Er brauchte Daten. Er brauchte ihr Blut.

Er hatte es satt nicht zubeißen zu dürfen, obwohl ihr Hals förmlich ISS MICH und TRINK MICH schrie. Er war es Leid, sie in ihr Zimmer zu tragen, wenn sie wieder mal bei ihrer Arbeit eingeschlafen war und sie einfach nur ihren Schülern zu übergeben, nachdem der Versuch, ihre Gedanken im Schlaf zu manipulieren genauso erfolglos blieb. Er war es so Leid, dass sie ihn mit diesen Augen, diesem Blick ansah.

(Folter sie ficke sie friss sie)

Und wenn sie sich schon so anbot, es so sehr wollte, dann sollte sie es auch bekommen.

Die langen Zähne schimmerten im matten Kerzenlicht.

Er konnte diese süße Wärme schon schmecken...

Dann war es plötzlich kalt geworden.

Eiskalt, wie ein kleiner Stich in den Finger, doch der Schmerz zog sich durch den ganzen Körper und weckte die Sinne.

Seine Hand, die sich in Sanzomons Haar krallte war kalt. Schnee hing noch in ihren blonden Strähnen und nun auch an seinen Handschuhen, kleine, weiße, kalte Kristalle. Schnee. Und blonde Haare.

Myotismon hörte das Klavier irgendwo in der Ferne, was unmöglich war, denn so, wie er Vivaldis zweiten Satz des Winters hörte, konnte es kein anderes Digimon spielen, außer er selbst.

Seine ganze Arbeit wäre fast umsonst gewesen und fast panisch packte Myotismon Sanzomon an den Schultern und schob sie weg, als die plötzliche Kälte langsam wieder wich und das Klavierspiel leiser wurde, mit einer Hand noch auf ihrer Schulter, die andere noch um ihren Körper.

Sie blickte drein, als wäre ihr selbst nicht ganz klar gewesen, was sie tat und Myotismon schüttelte den Kopf, anstatt zu lachen. Es war unfassbar. Er hatte sich tatsächlich verführen lassen. Dieses kleine, verdorbene Digimon hatte ihn beinah zu etwas Dummen verführt.

Myotismon blickte kurz auf Sanzomons Hals, aber nichts, nicht mal ein Kratzer und er war erleichtert, Nein, froh darüber, dass er ihr nichts getan hatte . Nicht wegen dem Plan, an den dachte Myotismon nicht, nur daran, dass Sanzomon kein Opfer seines Hungers wurde, obwohl es seinen Bauch fast zerriss, dass man sich eigentlich kaum vorstellen konnte, dass Hunger so schmerzte. Schmerz, der für Hunger eigentlich absolut untypisch war.

Dann, urplötzlich begann Myotismon sich zu fragen, wann er denn das letzte Mal wirklich Hunger hatte. Wann hatte er das letzte Mal irgendetwas an Blut zu sich genommen, schlicht weil er sich schwach fühlte und sein Magen leer war, ohne dabei an sie zu denken?

Wann tat er überhaupt noch etwas, ohne dass er an Sanzomon dachte?

(Wer bist du? Sprach das Raupentier)

(Ich bin ver-)

-rückt. Er war absolut verrückt. Nur das Seit wann? blieb offen. Seit kurzem? Seit er einen Fuß in dieses Schloss gesetzt hatte? Hier konnte man schließlich nur verrückt werden. Verrückt genug, dass sich Myotismons Gedanken kreisten und tatsächlich überhaupt die Option in Erwägung zog, Sanzomon nicht zu töten, wenn alles erledigt war.

Ja. Wer sagte, dass er das müsste? Er könnte es auch sein lassen. Der Plan konnte weiter laufen wie gedacht, nur das Ende wäre ein wenig anders. Warum fiel ihm das erst so spät ein? Was, wenn er Sanzomon nicht tötete, sondern sie einfach behielt? Immerhin war sie auf seinem Niveau. Ein Digimon, dass so dachte wie sie und ähnlich zu ihm, das wusste wie man redet und wie er Weisheit und Ordnung zu schätzen wusste war selten geworden. Zudem war sie auch ansehnlich. Wäre doch eine Verschwendung. Dieses zarte Rot auf den Lippen. Ihre Augen. Ihr zartes Stimmchen... Ihre kleinen albernen, aber irgendwo doch auch sehr interessanten Weltbilder, die seinen in mancher Hinsicht gar nicht so unähnlich waren. Sie waren überaus gegensätzlich zu einander und gleichzeitig irgendwie ähnlich.

Warum Sanzomon nicht an seiner Seite behalten? Nichts sprach dagegen. Es wussten doch ohnehin schon alle, dass sie zueinander gehörten. Sie waren wie König und Königin dieses Schlosses.

Sie wollte es doch auch. Er sah es. Und was wäre denn eine Klavierballade des Schreckens ohne eine Primadonna?

Vielleicht in Allegro? Oder eher Vivace? Eine D-Dur wäre sicher treffend, oder sogar in Ces?

Er würde den richtigen Takt und das richtige Tempo für ihr Duett schon noch finden...

Wenn sie ihm ohnehin schon so verfallen war, würde sie sich sicherlich nicht darüber beklagen. Sanzomon könnte hierbleiben und kein Digimon würde jemals erfahren, dass sie bei ihm war, nicht einmal Piedmon würde sie finden, nicht mal der Herr Dirigent. Myotismon könnte jeden Tag von ihrem Blut trinken, könnte sie jeden Tag beißen wo er wollte und jeden Tag von den Dingen hören, die ihr durch ihren hübschen Kopf gingen, selbst wenn es die reinste Unsinnigkeit wäre.

(Ich bin -)

Bei diesen Vorstellungen lief Myotismon fast das Wasser im Munde zusammen. Er musste sich beherrschen. Am besten war, er tat vorerst weiterhin das, was er auch am besten konnte - so tun, als sei das niemals passiert.

Schweigend, ohne auf Sanzomons Schamgefühl einzugehen, zog er den Kragen ihrer Robe hoch und zog seinen eigenen zurecht, ehe er wieder ihren Kopf mit beiden Händen festhielt.

„So verführerisch das klingt und dein Blick so reizvoll ist, dass er Tote wiederbeleben könnte - Meine Antwort bleibt unverändert. Ich habe absolut kein Interesse daran vergossener Milch hinterher zu trauern oder auch nur einen Gedanken daran zu verschwenden. Vielleicht im nächsten Leben, ehrfürchtige Hohepriesterin.“

Zwar wollte Myotismon ihr noch einen Kuss geben, aber nachdem er sich beinah hat zu mehr verleiten lassen, ließ er es. Mit dem Gefühl der Frustration im Magen, warf er seinen Umhang wieder um seinen schlaksigen Körper um endlich ruhen zu können.

Wie auch Myotismons Hunger unbefriedigt blieb, begann auch Sanzomon der Frust zu packen, um ihre ungestillte Neugierde. Die war Sanzomon schließlich immer wichtig gewesen, wenn der Wunsch nach Wissen und Erkenntnis machte sie aus und deswegen war sie ja auch zu Sanzomon digitiert. Der Drang nach Wissen und Verstehen wollen hatte sie immer weiter gebracht und sie war dadurch reifer und stärker geworden. Der Drang nach Wissen hatte ihr auch stets den Mut gegeben sich in die tiefsten Tiefen eines Digikernes zu begeben.

Verstehen. Das war oberste Priorität. Dieses Digimon zu verstehen war das, was sie immer wollte. Und dies nun schweifen zu lassen, einfach zu vergessen, so wie Myotismon predigte verstieß gegen alle ihre Prinzipien. Vergessen war der falsche Weg. Sie sah doch, was Verdrängung mit Babamons Psyche machte.

Er würde verärgert sein, vielleicht strafte er sie mit Ignoranz. Aber sei es drum.

Ihr Frust wandelte sich in physisch Kraft. Ihre Krone setzte Sanzomon noch vorsichtig auf, ihren Schal jedoch warf sie einmal über die Schulter, aber kräftig genug, dass er sich komplett um ihren Hals legte. Schließlich warf Sanzomon den sich schließenden Sargdeckel wieder weg, sehr weit weg und wollte Myotismon am Kragen packen, wenn es sein musste aus dem Sarg ziehen, egal wie sehr er sich wehrte. Bisher war keine Wut in ihrem Gesicht, dafür die Verwunderung, als sie im Sarg nur roten Samt sah, aber kein Vampir-Digimon.

Hinter ihr hörte sie Fledermäuse pfeifen und wie hinter diesem schwarzen Schwarm die Türe zufiel.

„W-Warte! Wo willst du hin? Bleib hier! Myotismon!“

♬
 

„Lass mich endlich, du gehst mir auf die Nerven!“, moserte Phantomon und hob drohend seine Sense. Das half ihm zwar etwas Abstand zu Cho-Hakkaimon zu gewinnen, los wurde er sie aber nicht. Sie blieb mit den Händen hinterm Rücken stehen und stand mit Phantomon in der Mitte des Turmes und in alle vier Richtungen hinweg erstreckten sich Treppen, die nach Norden und Süden nach oben, die nach Westen und Osten nach unten. Über ihnen auch nur Treppen und mattes Licht von unbekannten Quellen. Auf dem Boden sah man alte Symbole, deren Bedeutungen sich keinen von beiden gänzlich erschloss, aber die Markierungen für die vier Himmelsphären erkannte man deutlich.

„Tschuldige. Ich wollte nur -“

„Was?“, zischte Phantomon, die blauen Augen im Schatten seiner Kapuze kaum erkennbar. Statt weiter zu sprechen streckte Cho-Hakkaimon ihre Armen nun Phantomon entgegen. Sie hatte einen Keramikbecher mit Tee in den Händen.

„Hier, damit du besser wieder einschlafen kannst. Sag nur Sirenmon nicht, dass ich in ihrer Küche war, sonst macht sie Spanferkel aus mir“, erklärte sie reumütig. Er nahm die Tasse an, dennoch überlegte Phantomon, ob er ihr die Tasse nicht an den Kopf zu werfen sollte, vielleicht würden seine Drohungen dann endlich in ihren Schädel gehen. Nur um den Tee wäre es schade. Was das für ein Tee war wusste Phantomon nicht, aber irgendetwas in seinem schattenhaften Innerem sagte ihm, dass diese zwielichtigen Seerosen mit ihrem penetranten Geruch einen großzügigen Teil davon ausmachten.

„Wegen einer Tasse Tee jagst du mich durch das halbe Schloss?“

„Allein wegen Tee doch nicht. Ich wollt’ nur nett sein, ihr sollt euch schließlich hier wohl fühlen.“

„Mein Wohlbefinden liegt nicht in deinem Interesse“, keifte Phantomon und trank mit einem Zug den Tee leer.

„Oh, durchaus tut es das“, sagte Cho-Hakkaimon bestimmend und stellte sich dabei auf die Zehen. „Wenn man harmonisch miteinander zusammenleben will, muss man das.“

„Für unser Wohlergehen ist Meister Myotismon zuständig.“

„Aber er kann ja nicht immer nur nach euch schauen. Und ist es da nicht gut zu wissen, dass auch andere Digimon einem bei der Arbeit unterstützen?“

„Ich bezweifle, dass Meister Myotismon Unterstützung von euch will.“

Cho-Hakkaimon ließ Mundwinkel und Schultern enttäuscht hängen, so schnell aber hoben sie sich wieder.

„Vielleicht war Unterstützung das falsche Wort. Wir achten einander. Ihr beschützt uns schließlich auch“, sprach sie, nichts ahnend, was sich Phantomon insgeheim bei ihren Worten dachte. „Und wenn dein Meister sieht, dass wir euch genauso unter die Arme greifen wie ihr uns, vielleicht hat er dann etwas mehr Zeit.“

„Zeit für was?“

„Zeit um, nun, sie mit Meister Sanzomon zu verbringen?“

Wenn auch Phantomons Gesichtszüge nicht erkennbar waren – was vielleicht auch daran lag, dass er keine hatte, erkannte Cho-Hakkaimon Unverständnis in seinem Gesicht.

„Warum sollte er?“

„Es muss doch keinen Grund haben. Aber es wäre nicht schlecht. Meister Sanzomon arbeitet immer schrecklich viel und Gokuwmon, Sagomon und ich können ihr nicht so viel Arbeit abnehmen, wie wir gerne würden. Wir machen uns manchmal wirklich Sorgen, dass sie zu viel arbeitet“, seufzte Cho-Hakkaimon. Phantomon stellte fest, dass sie plötzlich ernster klang und weniger im Slang, wenn sie so von Sanzomon redete. Eine doch überraschende Erkenntnis für Phantomon. Er könnte Cho-Hakkaimon fast ernst nehmen.

„Ich weiß nicht, wie er das macht, aber seit Meister Sanzomon Dank euch nicht nur mehr Zeit für die Baby-Digimon hat, sondern sie auch mit Myotismon verbringt, sieht sie viel besser aus. Sie schläft ruhiger, sie isst besser. Wir mögen nur ihre Schüler sein, aber wir bekommen mit, was in ihr vorgeht, auch wenn sie es uns nichts sagt. Und -“, Cho-Hakkaimon schnaufte einmal tief, „ - wir möchten nur, dass sie glücklich ist. Myotismon tut ihr gut. Und deinem Meister kann's auch nicht schaden. Dann ist er auch etwas lockerer drauf.“

„Zügle deinen Ton, wenn du über Meister Myotismon redest.“

„Als ob's nicht stimmen würde.“

Phantomon hätte gern widersprochen, konnte aber nicht. Sie hatte leider Recht und Cho-Hakkaimon wusste, dass es so war, wie ihr Grinsen verriet. Solange zumindest bis sie sicher erinnerte, dass ihr etwas unüberlegter Ton sie schon einmal in Schwierigkeiten gebracht hatte und erkannte, dass Phantomon auch Recht hatte.

„Trotzdem, ‘tschuldigung.“

„Pass einfach auf, dass es nicht die falschen Digimon mitkriegen. So manches ist nicht so großzügig wie ich“, motzte Phantomon, Cho-Hakkaimon nahm die Kritik mit einem Lächeln entgegen.

„Siehste, so grummelig seid ihr gar nicht. Das hätte Meister Ophanimon mal erfahren müssen. Sie hat immer ziemlich böswillig von Virus-Typen geredet. Aber ihr Geist-Digimon seid echt ulkig.“

„Wir Geist-Digimon sind nicht -“, begann Phantomon, wurde aber von lauten Schritten über ihnen unterbrochen, wie auch einem Schrei, der verdächtig nach Meister Myotismon klang:

„Bist du jetzt völlig übergeschnappt?!“

Die beiden Digimon sahen hoch. Ein paar Treppen über ihnen liefen Myotismon und Sanzomon gerade die Treppen nach oben. Laufen war allerdings die falsche Bezeichnung. Vielmehr versuchte Sanzomon Myotismon mit sich zu ziehen, er selbst wehrte sich ziemlich dagegen.

„Du sollst hierbleiben! Ich bin noch nicht fertig mit dir!“

„Lass mich in Frieden! Und hör auf so zu ziehen!“

„Hör du auf ständig davonzufliegen“, brüllte Sanzomon zurück, Myotismon wehrte sich weiter. Sie ließ ihn los, aber nur um sich hinter ihn zu stellen und ihn nun zu schieben. Das machte die ganze Sache nicht schneller, jedoch schaffte Sanzomon es so, Myotismon, der sich immer noch mit aller Gewalt wehrte zum Gehen zu bringen.

„Hör endlich auf damit! Zwing mich nicht dazu dich anzugreifen!“

„Zwing du mich nicht dazu, dir meine Gebetskette um den Hals zu legen!“

„Wenn du das wagen solltest, dann - !“

Myotismons Protest erstickte, er merkte noch rechtzeitig, dass ihn ansonsten noch unflätige Worte über die Lippen gekommen wären. Stattdessen löste er sich wieder in einen Schwarm Fledermäuse auf und flog über Sanzomon hinweg den Turm nach oben. Sanzomon versuchte noch nach ihm zu schnappen, auch wenn es zwecklos war.

„Fliehen ist sinnlos! Wir wissen beide, dass du das Schloss für die nächsten Stunden ohnehin nicht verlassen kannst“, rief sie ihm nach und eilig lief sie die Treppen auf, zu beschäftigt um Phantomon oder Cho-Hakkaimon zu bemerken, die mit Unglauben die Szene beobachten hatten.

„Hör zu“, begann Phantomon, nachdem er sich wieder gesammelt hatte. „Ich werde jetzt in mein Zimmer gehen und mich wieder schlafen legen. Du gehst wieder das machen, was du sonst auch immer machst. Und wir reden niemals darüber, was wir hier eben gesehen haben. Klar?“

„Klar wie Kloßbrühe...“, seufzte Cho-Hakkaimon zustimmend, dann gingen beide Digimon schweigend ihrer Wege.

Konzert V - ##### ME, 3. Satz, Lahgetto unisono

𝄡
 

Neben sozialer Wärme und Akzeptanz lernte Tinkermon bei Jijimon und Babamon auch den Winter kennen. In ihre alten Heimat gab es keine wirklichen Jahreszeiten. Die erste Hälfte des Jahres war ein lauwarmer, in Pastell gehüllter Frühling, die andere ein milder, selten windiger Herbst, der die Bäume, die zuvor rosa, fliedern, hellblau und mintgrün waren in ein knalliges goldrot färbte. Nüsse und Obst gab es das ganze Jahr (in der rotgoldenen Zeit mehr Nüsse), Regen gab es immer mal wieder und Schnee war gänzlich unbekannt.

Das Bäume ihre Blätter überhaupt verloren war für Tinkermon neu und das Pflanzen Schutz vor der Kälte bräuchten. Jijimon erklärte ihr den Zyklus der Jahreszeiten und brachte ihr und den anderen Findlingen bei sich gut um die Pflanzen zu kümmern, will man sie nie verlieren. Besonders wenn es Pflanzen waren, die normalerweise nicht auf einem Berg wuchsen.

Die Ausbildungs-Digimon und ein Elecmon, dass aber im Laufe der nächsten Tage Grey Mountain auch verlassen würde legten auf Jijimons Order Planen aus, um das Gemüse zu schützen. Gerade rechtzeitig wie sie feststellten, denn gerade als sie fertig wurden fielen die ersten Schneeflocken hinunter. Jijimon hingegen trug ein Fass mit beiden Händen. Es war nicht groß, aber halbvoll mit Wasser und die Setzlinge von Seerosen schwammen darin.

„Jijimon, Jijimon, was machst du da? Wir müssen schnell zurück“, rief DemiMeramon ganz aufgeregt, doch Jijimons Versuch an Geschwindigkeit zuzulegen scheiterte. Nach wenigen schnellen Schritten musste er eine Pause einlegen und legte das Fass ab. Tinkermon, DemiMeramon und ein Koromon kamen zu ihm gestürmt.

„Warum schleppst du die Seerosen mit dir mit?“, fragte Koromon. Jijimon schnaufte erst einige Male.

„Die Setzlinge -“, wieder holte er tief Luft, „-müssen hinein. Sonst überstehen sie den Winter nicht.“

„Aber es sind doch nur Seerosen“, meinte DemiMeramon. „Und wenn sie kaputtgehen sammeln sich ihre Daten irgendwann und kommen wieder.“

„Ach, Kinder... Ihr müsst noch einiges Lernen“, schnaufte Jijimon, ohne aber verärgert zu klingen. Er tätschelte Koromon und DemiMeramon sogar über den Kopf.

„Leben ist kostbar, auch wenn es ein Digitales ist. Möchte man, dass Dinge erhalten bleiben, muss man sich um sie kümmern, damit sie wachsen und gedeihen. Ihr sollt ja auch nicht einfach gelöscht werden, weil ihr ja schließlich wiedergeboren werdet. Im Gegenteil – um euch muss man sich auch kümmern, damit ihr wächst und gedeiht und lange wehrt.“

„Hä? Aber wir sind doch keine Pflanzen“, sagte Koromon und zog fragend eine seiner kaum vorhandenen Augenbrauen hoch. Jijimon fing daraufhin nur an zu lachen.

„Geht ruhig, Kinder. Es wird kalt und Babamon schimpft, wenn wir nicht bei Zeit zurück sind“, sagte er und drängte die beiden mit einer wedelten Handbewegung dazu, zu der Gruppe Ausbildungs-Digimon zurückzukehren, die gespannt wartete. Nur Tinkermon schwebte schweigend in der Luft und Jijimon sah, dass das Feen-Digimon in das Fass schaute in dem die Setzlinge schwammen. Das Wasser war zwar dunkel, aber klar und die Wurzeln schwammen darin wie feinste Haarsträhnen, während auf der Oberfläche die weißen Blüten schwammen. Normalerweise waren sie riesig, groß genug das ein Baby-Digimon und manche Ausbildungs-Digimon sich in sie legen könnten. Die im Fass jedoch waren kaum so groß wie Pflaumen.

„Warum müsst du die Setzlinge mitnehmen, Jijimon?“, fragte Tinkermon schließlich, leicht abwesend und nur auf die Blumen schauend. Im dunklen Wasser sah man die Konturen ihres Spiegelbildes, was nicht mehr wie ein Schatten war.

„Früher wuchsen die Blumen an Land. Besser gesagt auf Schnee. Doch als es wärmer wurde gingen sie ins Wasser. Sie sind immer noch winterhart und blühen sogar beim eisigsten Wetter. Doch wenn sie so klein sind, sind die Wurzeln empfindlich und schaffen es nicht aus dem Boden die Daten zu holen, die sie brauchen. Darum hole ich sie im Winter hinein und im Frühling setze ich sie wieder ins Wasser. Dann haben die Wurzeln genügend Zeit zu wachsen um sich zu stärken, bis der nächste Winter kommt.“

Begleitet von einem lauten Ächzen streckte Jijimon sich und packte wieder das Fass mit den Pflanzen, ehe er weiter auf die Ausbildungs-Digimon zuging, die immer noch warteten dass er hinterher kam.

„Je stärker die Wurzeln, um so mehr Daten nehmen sie auf. Je mehr Daten um so größer und weißer wird die Blüte und so mehr von ihren eigenen Daten geben sie ab.“

„Ah, du meinst ihren Geruch?“, fragte Tinkermon, Jijimon nickte.

„Die Blumen sind ein gutes Hausmittel. Sie helfen gegen Schlafprobleme, Angst und wirken positiv auf Schmerzen und Fieber. Ich kann dir beibringen wie man die Blüten trocknet und daraus Tee macht. Wenn du willst, natürlich.“

„Ja, ja unbedingt!“, jauchzte Tinkermon aufgebracht.

„Gut. Die Blüten ernten kann man erst im Sommer. Aber ich glaube, ich habe noch etwas Vorrat. Eine gute Medizin und der Tee ist nicht allzu herb. Aber du darfst mit der Dosis nicht übertreiben. Und schön von kleinen Digimon fernhalten, hast du -“

Jijimon blieb stehen, als er merkte dass Tinkermon ihm nicht mehr folgte. Sie hatte zwar zugehört, schaute aber immer wieder nach links und rechts und wieder nach links. Jijimon fragte nicht, es reichte, als er noch einmal zu den Ausbildungs-Digimon sah, durchzählte und merkte, das jemand fehlte.

„Wo ist Tsukaimon?“, fragte Tinkermon, während sie weiter nur hin und her sah. „Er war doch hier. Hast du ihn gesehen, Jijimon?“

„Nicht mehr seit ich die Pflanzen holen gegangen bin.“

„Ich suche ihn!“, rief sie Jijimon zu, nachdem sie schon längst aufgebrochen war, aus dem flachen Tal innerhalb er Bergreihen flog und hinter ihnen verschwand. Im Tal, dass zum Ackerbau genutzt wurde bekam man wenig von dem Wetter mit, aber kaum dass Tinkermon aus diesem flog überraschte sie eine Windböe. Schneeregen kam ihr entgegen, dann, als die Böe nachließ Schneeflocken. Das grelle weißgrau der Nebelwand und des Himmels blendeten unangenehm und Tinkermon hielt sich die Hände über die Augen, als sie einmal ihren Blick über die Felsen streifen ließ, um Tsukaimon zu finden. Und tatsächlich fand sie ihn sehr schnell als einsamen violetten Punkt in einem Bild, dass nur aus Weiß- und Grautönen bestand. Tsukaimon saß am Rande eines Vorsprungs, schaute aber nicht in die Weite, wie Tinkermon erst vermutete, sondern nach oben. Ihn schien das stechende Weiß nicht zu stören. Aufgebracht flog Tinkermon auch direkt auf ihn zu.

„Tsukaimon! Was machst du hier? Wir müssen zurück! Jijimon wartet und außerdem ist es eiskalt“, motzte Tinkermon lauthals, während sie auf ihn zuflog und neben ihm schwebte. Tsukaimon ignorierte sie gänzlich, was nicht sonderlich neu für sie war. Er ignorierte sie des Öfteren. Doch diesmal hatte Tinkermon nicht das Gefühl, dass Tsukaimon sie schlicht ignorierte, weil ihm ihr Geschwätz auf die Nerven ging. Er schien mehr als sei er abwesend.

„Tsukai-“

„Halt den Mund“, brummte er mit einer fast gefühlslosen Stimme und würdige Tinkermon keines Blickes. Er schaute einfach nur weiter den Himmel hinauf. Tsukaimons Augen waren so glasig und klar, dass sich die Schneeflocken darin spiegelten.

„Entschuldige, nur -“

„Habe ich nicht eben gesagt, dass du ruhig sein sollst? Ich höre den Schnee sonst nicht!“

„Den Schnee...?“, wiederholte Tinkermon, schon vergessen dass sie ja ruhig sein sollte, aber Tsukaimon schenkte diesem Ausrutscher ebenso wenig Beachtung. Mit offenem Mund schwebte Tinkermon in der Luft, die Arme eng um ihre Brust verschränkt, da sie die Kälte kaum aushielt. Auch Tsukaimon sträubte sich das Fell, dass sah man deutlich, aber er rührte sich keinen Millimeter.

„Wie klingt der Schnee denn?“, harkte Tinkermon nach. Ihre Stimme bibberte. Tsukaimon löste seinen Anblick vom Himmel und starrte Tinkermon schließlich resigniert an.

„Ach ja. Ich vergaß, du kannst es nicht hören.“

„Wieso eigentlich nicht? Wieso hörst du es, aber ich nicht?“

„Weil das nicht eben jedes Digimon kann. Ganz einfach“, erklärte Tsukaimon, regelrecht abfällig, als hätte sie eine vollkommen simple Frage gestellt mit einer noch simpleren Antwort, die man doch eigentlich wissen müsste.

„Und warum kannst du es? Wie kann man das lernen? Ich möchte auch wissen, wie der Schnee klingt.“

„Das lernt man nicht. Man kann es oder man kann es nicht.“

„Und gibt es noch Digimon, die das können?“

Während Tsukaimon kurz nachdachte, sah er einen ziemlich großen Schneeflocke dabei zu, wie sie sich ihren Weg durch die Windböen nach unten bahnte und zwischen ihm und Tinkermon zu Boden fiel, nur um sich schnell auf dem Boden wieder aufzulösen.

„Ich glaube nicht“, antwortete er wieder knapp, worauf dann Tinkermon nur verdutzt dreinblickte.

„Aber, wenn es niemand kann, wie kann dann ein Digimon verstehen, was du denkst?“

„Wer sagt, dass ich will, dass andere es verstehen? Ich will von anderen auch nichts wissen.“

„Aber jeder will doch verstanden werden.“

„Ich! Nicht!“, baffte Tsukaimon, wütend und mit verengten Augen und schließlich flog er an ihr vorbei. Beschämt und von Unverständnis geplagt schaute Tinkermon ihm nach und sich gleichzeitig fragend, ob sie einen Fehler gemacht hatte, bis Tsukaimon schließlich nach kurzer Zeit ins Straucheln geriet. Erst dachte sie, das käme weil die Windstärke zunahm und Tsukaimon von diesem fast weggeweht wurde. Doch er fiel schnurstracks zu Boden. Nicht besonders tief, er war ja auch nicht sehr hoch geflogen, aber Tsukaimon blieb liegen und Tinkermon hörte ihn ächzen. Tinkermon schrie auf, dann flog sie zu dem kauernden Digimon.

„Tsukai-“

„Lass mich...“, knurrte er, aber Tinkermon ignorierte es.

„Was ist los?“

„Ich sagte doch, lass mich. Ich habe nur... Kopfschmerzen.“

Tsukaimon schüttelte seinen Kopf, den er kraftlos hängen ließ, die Augen zu Boden gerichtet. Er sah zu, wie die Schneeflocken auf dem Boden aufkamen und nach wenigen Sekunden zerschmolzen. Selbiges geschah auch bei denen, die auf seinem Fell landeten. Sie zerschmolzen. Sie verschwanden.

„Tsukaimon...“

Er ignorierte Tinkermon weiter, sie nahm es ihm jedoch nicht übel, sondern sah traurig hinterher, als er sich wieder mit weiterhin gesenkten Kopf in Bewegung setzte. Ihr schien sogar, als taumelte er. Ob es an seinen Kopfschmerzen lag?

„Kann ich nichts für dich tun? Dir geht es doch nicht gut.“

„Nein. Lass mich einfach...“, brummte er erneut, ehe er davon flog. Tinkermon folgte ihm jedoch nicht gleich, sondern sah nur traurig wie besorgt hinterher, ehe ihr Mitschüler nicht mehr wie ein dunkler Punkt inmitten von weiß und grau war.

Zwei Tage schneite es ununterbrochen und in diesen zwei Tagen sah Tinkermon Tsukaimon kaum. Er kam nicht zum Essen und hätte wohl auch nicht gegessen, hätte Jijimon nichts gebracht. Er kam nicht zum Unterricht, was Babamon ärgerte, aber erneut war es ihr Gatte, der Tsukaimon in Schutz nahm und ihm damit den Raum gab und die Ruhe, die er wollte. Tsukaimon starrte diese zwei Tage nur den Schnee an. Er schlief am Fenster und wenn er erwachte, war Schnee das Erste, was er sah. Er wirkte regelrecht hypnotisiert und, wie Tinkermon fand überaus angespannt. Und auf irgendeine Weise sogar verlassen und einsam.

Als der Schnee fort war tat Tsukaimon, als sei dies nie passiert.

#
 

Myotismon manifestierte sich in der Bibliothek, hoffend, Sanzomon abgehängt zu haben und konnte für einen Moment überlegen, wie er sie die nächsten Stunden meiden konnte. Er würde ihr sogar zutrauen, dass sie seine Tür auftrat, sollte er diese verriegeln wollen. Doch lange unbemerkt blieb er nicht, denn hinter ihm räusperte sich schon Sanzomon, die als Schlossherrin jeden Winkel und jeden Geheimgang kannte.

„Könntest du mir mal erklären, was mit dir eigentlich nicht stimmt?“, brüllte Myotismon sie an, als er sie hinter sich stehen sah.

„Das könnte ich dich auch fragen.“

„Du rennst mir doch wie ein tollwütiges Tyranomon hinterher. Ich will nur meinen verdienten Schlaf.“

„Und ich will Antworten von dir“, sagte sie möglichst ruhig, aber die Anspannung stand ihr noch ins Gesicht geschrieben und die Anstrengung Myotismon überhaupt einzuholen, schließlich konnte sie sich nicht durch die Gegend teleportieren wie er.

„Ich habe aber kein Interesse an deinen Fragen.“

„Ich weiß, dass du keines hast.“

„Also warum rennst du mir hinterher?“

„Ich will nur reden. Weil ich das besser finde“, erklärte Sanzomon, doch es führte nur dazu, dass Myotismon mit den Augen rollte und wieder gehen wollte. Doch Sanzomon hielt ihn fest und konnte ihn noch abhalten, für diesen Moment zumindest.

„Hör mir einfach zu. Bitte. Weißt du, Babamon, sie… ich weiß nicht, wie ich es erklären soll, weil ich nicht sagen kann, was sie plagte“, erklärte Sanzomon, doch tat sie sich ungewohnt mit den Worten schwer, nicht wissend wie sie ihn überzeugen konnte. Nervös fuhr sie sich durch die Haare.

„Aber sie hat es nur in sich rein gefressen, bis der Wahnsinn sie fraß.“

„Sehe ich aus oder rede ich wie Babamon?“, fragte er erzürnt. „Willst du sagen, ich sei so irre wie sie?“

„So meinte ich es nicht. Ich meinte – ich habe viele Digimon getroffen auf meiner Reise, die ihre Ängste und ihren Zorn unterdrückt haben. In den Lagern, die errichtet worden für Digimon, die vor den Meister der Dunkelheit flüchten findet man viele solcher Digimon. Und sie gehen innerlich daran zugrunde. Für Babamon war es damals schon zu spät. Ihren Geist hätte nichts mehr retten können. Und mich beschleicht das Gefühl, dass du auch Dinge verdrängst.“

„Selbst wenn dem so wäre, bist du das letzte Digimon, dem dies etwas anginge.“

Mit diesen scharfen Ton warf Myotismon beim Umdrehen den Umhang um seinen Körper und war überzeugt, dass dieses Thema nun erledigt sei, niemals, niemals wäre Sanzomon so lebensmüde, sicher nicht, sie war zu eingeschüchtert, sie ängstlich, so wie immer. Doch er unterschätzte sie.

Sanzomon ging im nach und packte mit beiden Händen nach ihm, um Myotismon am gehen zu hindern.

„Myotismon, bitte, bleib da, ich rede auch mit niemanden darüber, ich verspre-“

„Lass mich endlich und hör auf dich in meine Angelegenheiten einzumischen!“

Ein heftiger Wind kam auf, als Myotismon sich zu Sanzomon umdrehte und dabei ihre Hände wegschlug. Schützend hob sie ihre Arme vor ihr Gesicht, auch wenn ihr nichts geschah, nur überrascht von diesme Zornesausbruch und ihr lief es eiskalt den Rücken runter. Sie wusste zwar, wie zornig er werden konnte und wie oft wurde sie von Tsukaimon schon angebrüllt – aber diesmal war es irgendwie anders. Und Sanzomon bekam Angst.

Erst wie erstarrt, fuhr Sanzomon schließlich zusammen. Durch die Gewalt dieses Windes fielen ein Bücherregal in sich zusammen. Bücher und Holzbretter stürzten ein, verteilten sich auf den Boden und offenbarten mehr wie nur eine kahle Wand hinter ihr. Da war ein Loch in der Wand. Etwa auf eineinhalb Meter höhe und groß genug, dass ein durchschnittliches Ausbildungs-Digimon leicht dort hineingehen konnte. Es wurde erst für ein Schaden in der Wand gehalten, doch als beide bemerkten, dass dieses Loch weit tiefer ging und auch noch etwas darin lag tauschten Myotismon und Sanzomon sich fragenden Blicke aus.

„Wusstest du davon?“

Jedoch schüttelte Sanzomon nur den Kopf. Sie ging auch als erste auf dieses Loch zu in der Wand zu, dass nichts Gefährliches in sich barg und doch Unwohlsein auslöste. Erst gingen beide eher um das Loch, als darauf zu, um sich den Inhalt anzusehen.

Dokumente lagen darin, gestapelt, eingerollt, in Umschläge verpackt. Einige Ecken und Kanten waren schwarz und angekohlt. Man hatte versuchte sie zu zerstören, aber sich im letzten Augenblick umentschieden. Myotismon sah sich derweil alles um die Stelle herum an. Die anderen Regale waren zum Teil im steinigen Gemäuer eingearbeitet, damit sie stabil blieben, nur dieses nicht, da es aber weniger Tiefe besaß reihte es sich unauffällig zu den anderen ein. Myotismon tastete den Boden ab. Er schien glatt, doch man konnte die Unebenheiten fühlen. Irgendjemand zog etwas schweres über den Boden, wie eben ein schweres Bücherregal und schliff anschließend über den Boden, um die Spuren zu beseitigen, was ihm auch fast komplett gelang.

„Ob Babamon uns deswegen immer verboten hat ohne Aufsicht die Bibliothek zu betreten?“, fragte Sanzomon Myotismon. Er sagte nichts, nickte nicht einmal, aber in seinem Blick fand Sanzomon Zustimmung. Auch waren sie sich einig, dass dies nur Jijimons und Babamons Werk sein konnte, schon weil weder Sanzomon noch Myotismon sich vorstellen konnten, dass hier in ihrem Schloss etwas verborgen war, von dem sie nichts wussten.

Sanzomon, von Angst und Neugier gleichzeitig übernommen, wagte als Erstes einen Schritt näher heran. Die Spitze von Papier wedelte vor ihr herum, zu sich winkend und auffordernd, nun da es die ersten Sonnenstrahlen seit wer weiß wie viel Jahren frische Luft und Sonnenlicht zu spüren bekam.

Eine Schriftrolle war das Erste wonach Sanzomon zielstrebig und ohne Zögern griff, da das goldene Bändchen, das es zusammenhielt so auffällig war. Ein Emblem, genauso golden wie das Band baumelte hin und her und zeigte vier sich überkreuzende Sterne. Das Zeichen der Hohen Serums.

Mulmig wurde Sanzomon bei dieser Erkenntnis und es kostete sie Überwindung, trotz des so großen Durstes nach Wissen, dass Papier aufzurollen und zu lesen, was dort stand. Ein Teil war unleserlich, dass lag zu einem an der Schrift, zum anderen dass die Tinte mit der Zeit verblasst war, besonders die Zeichen an den Rändern betraf dies, doch je mittiger, so deutlicher war sie:
 

… ist es dem hier verzeichneten Digimon, WISEMON (Reg.-Code: CCCCFF), ab dem Moment der Beglaubigung des Papiers durch einen Vertreter der heiligen Gestirne und der Unterschrift des hier genannten, bevollmächtigten Digimon ROSEMON (Reg.-Code: C21E56), erlaubt sich in Raum BERIAH und im Umkreis von 3 MEILEN frei zu bewegen und Geschäftsabkommen für Lebensmittel und Gebrauchsgegenstände der KATEGORIE 2 abschließen.[/CENTER][CENTER][/CENTER][CENTER]Über den Wohnsitz des hier verzeichneten Digimon entscheidet das bevollmächtigte Digimon.[/CENTER][CENTER]Möchte das verzeichnete Digimon einem Gewerbe nachgehen, so erfolgt dies über den Bescheid des bevollmächtigten Digimon.[/CENTER][CENTER][/CENTER][CENTER]Das verzeichnete Digimon ist verpflichtet regelmäßig an einer Datenüberprüfung teilzunehmen.[/CENTER][CENTER]Sollte das verzeichnete Digimon auf eine höhere Stufe digitieren oder auf eine niedrigere Stufe zurückdigitieren, ist dies umgehend zu melden und das zu verzeichnende Digimon muss sich einer erneuten Datenprüfung unterziehen, unabhängig vom Zeitpunkt der letzten Prüfung.[/CENTER][CENTER][/CENTER][CENTER]BEI EINER VIRUS-DIGITATION MUSS DAS DIGIMON UMGEHEND IN EINER REHABILITATIONSKLINIK ÜBERWIESEN WERDEN, SELBST WENN DAS VERZEICHNETE DIGIMON ZUM ZEITPUNKT DER BEGLAUBIGUNG BEREITS DEM TYPUS VIRUS ANGEHÖRTE.

Die letzten Sätze waren wieder unlesbar, die Unterschrift und der Name des Digimon nicht mehr zu entziffern. Sie waren Opfer der Zeit geworden.

„Was ist das?“

„Du hast nicht viel Zeit mit Jijimon verbracht, sonst würdest du dich besser mit der Digimon-Historie auskennen“, merkte Myotismon an und obwohl er nüchtern wie immer klang, schwor Sanzomon ihm anzumerken, dass ihm dieser Fund unangenehm war.

„Es war Virus-Digimon durchaus erlaubt im Herrschaftsrefugium der Serums zu leben. Unter der Voraussetzung, man gab sämtliche Rechte ab. Ein Serum-Digimon oder ein Datei-Digimon mit hohem Status konnte dann für dich bürgen – aber auch komplett über dich entscheiden, ohne dass du dich wehren konntest.“

„Und diese Kliniken… Sind sie das, was ich denke?“

„Willst du das wirklich im Detail wissen? Du kannst es dir doch denken.“

Schweigend wechselte Sanzomon zwischen Myotismon und dem Stück Papier, bis ein flaues Ziehen durch ihren Magen fuhr.

„Geierkrallen… Wenn nicht gar schlimmeres.“

Ihr Gesicht wurde klamm. Sanzomon las sich den Text noch einmal durch, nicht glaubend was sie hier in den Händen hielt. Die Namen der Digimon stachen ihr besonders ins Auge, die sie zwar schockierte, aber dennoch nicht sehr überrascht.

Ein Rosemon, dass viel negatives Karma in sich sammelte wurde früher oder später zu einem Babamon. Sanzomon ahnte schon immer, dass die Geschichte von dem mächtigen Rosemon und dem naiven, schusseligen Wisemon eigentlich nur Babmons und Jijimons Geschichte sein konnte.

„Also war Jijimon Babamons Leibeigener“, seufzte Sanzomon schwer.

„Mich wundert es nicht. Es war für viele Viren die einzige Möglichkeit ein anständiges Leben zu führen. Besser wie getötet zu werden, oder zurück ins Reich der Viren geschickt zu werden, wo jeder jeden tötete, bei dem Versuch der nächste Dämonenkönig zu werden.“

„Warum sollte man das wollen? Wahllos zu Töten, nur für eine bestimmte Digitation?“

„Weil sie glauben, das sei richtig. Jeder glaubt immer, er sei im Recht.“

Ohne Vorwarnung entriss Myotismon Sanzomon das Stück Papier und rollte sie wieder zusammen. Er wirkte ungewöhnlich ernst.

„Was hättest du getan? Nicht wenig Viren haben gern ihre Rechte abgegeben. Es ist schließlich bequemer, keine Verantwortung tragen zu müssen.“

„Ich glaube nicht, dass Jijimon und Babamon sich nur deswegen darauf eingelassen haben. Du weißt, wie Jijimon war. Außerdem -“

Sanzomon sprach nicht weiter, sondern steckte ihre Hand wieder in das Loch in der Wand hinein. Ein vertrauter Geruch kam ihr entgegen und ihr Vermutung bestätigte sich, als sie nach etwas griff, dass schon seit langer, langer Zeit vertrocknet war, aber nichts an seinen Geruch einbüßte. Ein vertrockneter, aber noch leicht blauer, mit einer roten Schleife zusammengehaltener Blumenstrauß.

„Lavendel?“, wunderte sich Myotismon, Sanzomon kicherte.

„Natürlich Lavendel. Passt zu unserer alten Mutter Gans. Man will kaum glauben, dass diese alten Kindersprüche schon zur Apartheidszeiten gab. Sinnlose Kunst war doch nicht gern gesehen, hörte ich.“

Behutsam legte Sanzomon den Strauß wieder zurück, neben einen Stapel Briefen und weiteren Papieren. Bei zweiteren konnte man ebenfalls auch nicht mehr die Schrift lesen und nur raten, was sie einst festhielten. Unter den Papieren jedoch ragte ein Buch heraus, dass Sanzomon zwar vertraut schien sich aber sagte, dass das nicht sein konnte und warum so etwas hier sein sollte. Sie nahm das Buch, statt der Briefe und betrachtete das Bild auf dem Umschlag des Buches. Ein humanoides Wesen umzingelt von Raben.

„Krabat?“, wunderte sich Sanzomon, griff wieder hinein und holte noch mehr Bücher zum Vorschein. „Momo. Der kleine Hobbit. Hat Babamon die uns nicht vorgelesen?“

Sie zog Hänsel und Gretel hervor. Dann ein Buch mit der Sammlung der Mutter Gans Reime und Geschichten. Und schließlich auch Alice im Wunderland, dass Myotismon ihr sogleich entriss, eine beliebige Seite aufschlug, um das Buch nach wenigen Sekunden wieder zuzuschlagen.

„Serumische Schrift“, sagte er daraufhin nur.

„Dann müssen diese Bücher Jahrzehnte alt sein. Wenn nicht noch älter“, meinte Sanzomon und legte die Bücher auf dem Tisch nach. Sie kontrollierte sie alle und alle waren in der damaligen Serumischen Schrift verfasst, starke Striche, die unteren Enden der Zeichen in schwungvolle Linien gezogen. Jedoch waren die Striche nicht zu dick und einige Linien deutlich dünner geschrieben, um einzelne Worte besser voneinander zu trennen und zu bestimmen, was unter dem normalen Digimonvolk eher üblich war.

„Nicht älter aber wie einhundert Jahre, wenn ich die Schrift richtig deute. Also eher gegen Ende der Apartheid. Ganz sicher bin ich nicht, aber ich wüsste sonst nicht, warum Bücher in der Volksschrift, statt in der Amtsschrift geschrieben werden sollten.“

„Was sollten die Hohen Digimon und deren Handlanger auch mit Kinderbüchern?“, entgegnete Myotismon. Er sagte dies mehr wie ein Witz, doch Sanzomon machte sich ernsthaft Gedanken.

„Hm, durchaus…“

Nun nahm Sanzomon schließlich die Briefe. Staub und Dreck fiel von ihnen ab und schwarze Reste blieben an Sanzomons Händen. Ihr erster Gedanke war Scham, als sie ihre verdreckten Hände sah. Der Zweite, dass das kein Staub oder Dreck, sondern Asche war. Sie musste feststellen, dass jemand irgendwann einmal versuchte diese Briefe zu verbrennen, aber schließlich daran gehindert wurde oder es einfach nicht über das Herz brachte. Zu spät jedoch, waren die meisten Briefe zu sehr versenkt und würden zerfallen, würde Sanzomon es wagen sie zu öffnen. Nur der oberste Brief des Stapels schien mehr oder weniger unversehrt und nur die Ecken waren beschädigt. Vorsichtig löste Sanzomon die Schnur und zog den Umschlag sorgsam heraus, den Rest legte sie zurück.

Der Umschlag war nicht groß und der Zettel, der darin lag genauso wenig und fasste kaum Text. Was auffällig war, dass bemerkte Sanzomon sofort, dass trotz weniger Schriftzeichen für sie sofort herausstach, dass dies die Schrift war, die Babamon ihr und Myotismon eintrichterte, nämlich die, die alle drei Schriftarten zusammenfasste und dazu waren die Sätze so simpel und kurz gehalten, als hätte der Verfasser dieser Worte erst schreiben gelernt. Ungewöhnlich, dass schien auch Myotismon festzustellen, ansonsten wüsste Sanzomon nicht, warum er so angespannt schien und aufgeregt.
 

Tante.[/CENTER][CENTER]Hier ist alles gut. Uns geht es gut. Wir kämpfen viel.[/CENTER][CENTER]Geht es Onkel gut? Wir vermissen euch.[/CENTER][CENTER]Den anderen schreiben wir auch immer Briefe.[/CENTER][CENTER]Alle haben jetzt das Ultra-Level geschafft. Ist das nicht toll?[/CENTER][CENTER]Ich schreibe dir nächsten Monat wieder.

Nachdenklich las sich Sanzomon den Brief noch ein zweites Mal durch und auch ein drittes Mal und fragte sich, was die Begriffe Tante und Onkel bedeuten sollten. Die Begriffe waren ihr zwar aus den vielen Reimen bekannt und Geschichten, aber etwas darunter vorstellen konnte sich Sanzomon nichts. Vielleicht, so dachte sie, war das etwas ähnliches wie Mutter und Vater? Diese Worte waren bekannt und Sanzomon verstand darunter jemanden, der erfahrener und viel älter war war als man selbst und über einem stand, zu dem man eine sehr, sehr enge, platonische Verbindung hegte und von dem man beschützt wurde. War das etwas ähnliches?

Es wurde von einer Ultra-Digitation gesprochen. War der Verfasser ein Digimon? Mehrere?

„Was glaubst du, haben Jijimon und Babamon in der Apartheid schon Digimon großgezogen?“, fragte Sanzomon Myotismon, denn wer sonst sollte Babamon so etwas schreiben und sie so nennen. Myotismon aber sagte nichts, sondern nahm ihr den Brief ab. Sanzomon protestierte daraufhin, und wie auch schon als er ihr einst einen Brief entnahm hielt Myotismon diesen aus ihrer Reichweite, gegen das Licht. Nur dieses Mal war noch etwas auf den Papier zu erkennen und was für Sanzomon erst wie Flecken aussah, stellen sich als ganze Worte und Sätze heraus, verfasst mit einer Tinte, die man erst nicht sah und über die geschrieben wurde, damit es nicht auffiel. Dazu war es nicht in alten Digimojis geschrieben. Das waren Kanjis:
 

SIE LESEN UNSERE BRIEFE, ODER?[/CENTER][CENTER]WIR HABEN ANGST.[/CENTER][CENTER]WIR HÖREN EINEN TON.[/CENTER][CENTER]WIR HÖREN GESANG. ES KLINGT SCHRECKLICH.[/CENTER][CENTER]WAS HABEN SIE UNS NICHT GESAGT?

„Woher hast du gewusst, dass da noch mehr steht?“, fragte Sanzomon perplex.

„Bitte, das ist ein uralter Trick“, erklärte er, fast schon wütend darüber wie Sanzomon so etwas nicht wissen konnte.

„Und verstehst du, was man mit dieser versteckten Botschaft sagen will?“

„Sehe ich so aus?“

„Hm… wer weiß.“

Überrascht hob Myotismon erst eine Augenbraue, nicht verstehend, auf was Sanzomon anspielen wollte.

„Ein Ton. Gesang. Ich meine, du scheinst eine gewisse Kenntnis über Musik zu haben. Kannst du nicht einem Digimon wie mir erklären, was gemeint sein könnte?“

„Ich habe von Gesang keine Ahnung. Du trällerst doch den halben Tag vor dich hin. Wenn, so frage deinen Kanarienvogel, nicht mich!“

„Warum bist du eigentlich so gereizt?“

„Ist diese Frage dein Ernst?“

Peinlich berührt ersparte Sanzomon es sich weiter darauf einzugehen, er hatte schließlich durchaus Gründe sauer auf sie zu sein. Dennoch empfand Sanzomon seine Reaktion als unangemessen und übertrieben.

„Ob es hier Hinweise gibt, von wem diese Briefe stammten?“, fragte Sanzomon und steckte ihren Kopf in das Loch, hoffend irgendwelche Anhaltspunkte zu finden, worüber Myotismon nicht erfreut schien.

„Musst du dich eigentlich immer so tief in anderer Angelegenheiten einmischen? Hast du auch vielleicht eine Sekunde überlegt, warum Jijimon und Babamon nicht wollten, dass jemand das hier findet?“

„Es muss aber auch einen Grund geben, warum sie diese Dinge nicht vernichtet haben. Vielleicht wollten sie, dass wir irgendwann darauf stoßen. Schau lieber einmal, ob man auf einem der Briefe einen Stempel oder ähnliches erkennen kann.“

„Vielleicht haben sie es auch einfach vergessen, dass diese Sachen hier sind. Die beiden wussten manchmal nicht einmal, welchen Tag wir haben.“

„Ich hab etwas gefunden!“, rief Sanzomon euphorisch auf und ignorierte dabei gekonnte, wie Myotismon wütend knurrte, gerade weil sie ihn ignorierte. Im hintersten Winkel unter einem Berg aus Staub fand Sanzomon eine sehr große Schriftrolle aus Pergament, die sie mit ihren Fingerspitzen gerade so erreichen konnte und zu sich zog. Nicht nur war das Papier ein anderes, auch weil sie viel größer wie alles, was dortdrinne lag schloss Sanzomon daraus, dass es kein Dokument sein konnte und sie behielt Recht, als sie es ausrollte und sich mit Myotismon ansah.

Kaum Text, fast nur Symbole. Eine Zeichnung, die fast die gesamte Seite einnahm. Die Zeichnung war eine mehr oder weniger humane Gestalt mit Hufen statt Füßen, im Schneidersitz und drei Köpfen, ein Löwe links, ein humanoider Kopf, vollständig von einem Helm eingenommen in der Mitte und ein Affe zur rechten. Eine alte Symbolik über das Übersein, das Ich und der eigenen Triebhaftigkeit.

Die Zeichnung wurde mit schwarzer Tinte und Kohle gemacht, doch Farbe lag im Zentrum des Bildnisses. Symbole in Regenbogenfarben, sieben Stück die vom Schoß bis über den Kopf dieser grotesken Figur eine Reihe bildeten. Myotismon stellte fest, dass dieses Zeichnung von Jijimon stammte. Er hatte früher Jijimon zwar immer nur dabei zugesehen wie er Kräuter für Babamons Herbarium zeichnete, aber die Art wie die Linien verliefen und wie die Schattierungen mit sich überkreuzenden Linien dargestellt wurden deuteten klar auf seinen Zeichenstil hin.

„Das Shakamon-Modell…“, murmelte Sanzomon leise und leicht überrascht.

„Wie bitte?“

„In der Digimon-Soziologie und Psychologie ist das ein eher unbekanntes Modell, aber einige Thesen anderer Sanzomon stützen sich darauf. Dieses Modell ist ein Grundstein der Lehren meiner Art… Habe ich gehört.“

Sanzomon versuchte sich zu erinnern wo sie dies einmal hörte, doch es fiel ihr nicht ein. Vielleicht dachte sie nur, sie hätte das gehört und mit ihrer Ultra-Digitation war das Wissen, dass ein Sanzomon brauchte und haben sollte automatisch auf sie übergegangen. Es könnte auch von Pixiemon gewesen sein, aber ganz sicher war sie sich nicht. Das Shakamon-Modell war nie Thema in Babamons Unterricht gewesen, obwohl es doch auch mit ihrer Philosophie übereinstimmte. Sanzomon fand keinen nachvollziehbaren Grund und sie fragte Myotismon auch nicht, ob er eine Erklärung dafür hätte, er würde es nur mit Babamons und Jijimons zunehmenden geistigen Verfall erklären.

„Es ist sehr alt. Es enthält eine Lehre, dass jedes Individuum, egal ob Ordnung, Wachstum oder Chaos, signifikant zum Erhalt und der Weiterentwicklung unseres Systems beitragen kann, ohne es komplett zerstören zu müssen. Das war auch die erste Lehre, die Virus-Digimon nicht mit Zerstörung gleichsetzte. Dazu gehört das Verständnis von sieben Tugenden. Manchmal sagt man auch Chakren dazu, weil sie positives Karma fördern würden. Angeblich haben diese Attribute geholfen, die Apartheid zu überwinden, nachdem sie immer mehr Anklang und Verständnis in der Digiwelt fanden. Die einzige Möglichkeit den in der Apartheid oft gefürchteten und prophezeiten Kreislauf von Feuer und Asche zu durchbrechen.“

„Der HCF-Befehl… Hold and Catch Fire“, murmelte Myotismon. Sanzomon nickte zustimmend und vertieft in ihre Gedanken bemerkte sie erst nicht, welchen Unterton Myotismons Stimme plötzlich annahm und schob es auf schlichtes Unbehagen. Hold and Catch Fire, ein Psalm der zurück ging bis über die Alpha-Ära hinaus war das ultimative Todesurteil und ließ jedes Digimon bei dem Gedanken schaudern.

Mit verengten Augen streckte Sanzomon das Stück von sich weg, hoffend, sie würde so vielleicht mehr erkennen, aber die serifen-lastige und geschwungene Schrift, die durch den Zahn der Zeit erheblich litt war für sie schwer zu entziffern.

„Diese altserumische Schrift ist furchtbar. Aber ich denke das hier ganz oben heißt… Glaube, denk ich. Ja, meine das heiße Glaube. Vertrauen. Weisheit. Freude… Fröhlich... -, nein, Freundlichkeit heißt das. Entschlossenheit. Großzügigkeit und –“

„Gerechtigkeit.“

Erschrocken, da Myotismons Stimme wie aus dem Nichts kam hielt Sanzomon inne. Unheimlich war auch, wie sie klang. Nicht nur emotionslos, sondern geradezu tonlos und das war ihm nicht ähnlich. Dann, als sie sich zu ihm umdrehte bemerkte Sanzomon erst, wie steif sein Gesicht und sein ganzer Körper war, so wie vorhin.

„Du kennst das Modell also?“, fragte Sanzomon vorsichtig.

„Nein. Ich habe davon nie gehört.“

„Woher wusstest du, dass das hier Gerechtigkeit heißt? Ohne darauf zu schauen?“

„Ich habe diese Symbole einmal gesehen, die dort abgebildet sind. Und kenne ihre Bedeutung.“

„So? Woher? Von Jijimon?“

„Ja. Von Jijimon.“

Doch wie oft an diesem Tag glaubte Sanzomon ihm nicht.

Die Sonne stand höher und es kam mehr Licht hinein, also schloss Sanzomon mit Telekinese und einer schwingenden Handbewegung die Vorhänge, hoffend es half seine Laune zu bessern. Mit der Dunkelheit gingen die Kerzen wie von selbst an, doch die Dunkelheit änderte nichts am Gemüt des Vampir-Digimon.

„Was ist los?“, fragte Sanzomon und gab sich Mühe behutsam, aber nicht all zu besorgt zu klingen, damit Myotismon nicht auf die Idee kam, sie wollte ihn bevormunden. Die erzielte Wirkung hatte es jedoch nicht und er keifte nur:

„Fang nicht schon wieder damit an. Du belästigst mich schon die ganze Zeit, was willst du also noch?“

„Antworten wären ein guter Anfang. Und du machst dich hiermit nur verdächtiger.“

Mit der wieder zusammengerollten Pergamentrolle klopfte Sanzomon gegen Myotismons Brust. Doch plötzlich schnappte er nach dem Stück Papier und ehe Sanzomon fassen konnte, was er tat, zerriss er die Pergamentrolle.

„W-was soll das? Die Sachen gehören Jijimon und Babamon!“, schrie Sanzomon entsetzt und nahm ihm die Schriftrolle weg, ehe sie noch mehr zerreißen konnte. Der Riss ging einmal komplett durch die Mitte, aber der Schaden wäre leicht zu beheben.

„Sie sind nicht mehr hier, also was soll’s?“

„Was soll’s?! Das sind uralte Dokumente, vermutlich sogar allesamt aus der Zeit der Apartheid!“

„Gut erkannt. Also ist es nicht schade drum, wenn man sie entsorgt, zusammen mit den Instrumenten. Glaube nicht, dass ich das vergessen habe.“

„Nein!“

Mit den Papieren an ihre Brust gedrückt schritt Sanzomon von Myotismon weg. Und wie er ihr nachlief, dass Gesicht von Zorn verzerrt, empfand Sanzomon Angst vor ihm.

„Du willst also weiterhin so störrisch bleiben?“

„Du lässt mir auch keine Wahl. Ich lasse nicht zu, dass doch noch mehr davon zerstörst.“

Einen Schritt ging Sanzomon zurück, doch auf diesen kam ihr Myotismon mit einem näher, die Hand fordernd ausgestreckt, aber sie dachte nicht daran, obwohl mit jedem Zentimeter, den sie zurückschritt und damit von Myotismon Abstand gewann die Angst stieg. Er war nicht schlicht aufgebracht oder schlicht genervt oder am Rande seiner Geduld. Er war wütend. Er war auf sie wütend.

„Es sind Sachen aus der Typus-Apartheid. Die Ära, die du so sehr hasst und der du die Feindseligkeit deiner Geschwister verdankst. Daher sollte es auch in deinem Interesse sein, wenn alles was aus dieser Ära entsprang restlos verschwindet.“

„Du klingst schon wie die Meister der Dunkelheit!“, schimpfte Sanzomon entsetzt und sprang einen gewaltigen Satz zurück, als Myotismon versuchte ihr die Rest der Pergamentrolle aus der Hand zu reißen.

„Die Erinnerungen daran dürfen nicht verschwinden. Egal wie grausam. Es gehört nun einmal zu der Geschichte dieser Welt. Darauf hat es aufgebaut. Und vielleicht hat die Digiwelt das auch gebraucht, um zu begreifen, wie grausam es war.“

„Die Digiwelt begreift nicht! Dazu müsste sie lernen und das kann sie nicht. Wie oft muss ich dir das noch erklären? Und weil sie nicht lernt, ist es besser zu löschen! Die Digiwelt hat schon genug Epochen restlos gelöscht und gerebootet, auf eine mehr kommt auch nicht mehr an. Also gib das endlich her!“

„Ich sagte, Nein!“

Sanzomon hatte nicht vor seine Hand wegzuschlagen, eigentlich wollte sie nur die Schriften beschützen, schließlich gehörten sie Babamon. Sie holte weit aus, streifte Myotismons Hand nur dabei und das Armband mit den zwei kleinen Glöckchen, die die ganze Zeit kaum einen Ton von sich gaben, baumelten hin und her. Schließlich trafen sie sich und ein Laut ertönte.

(Ding)

Für Sanzomon war es nur ein kurzer Schreck. Sie hatte die Glöckchen ganz vergessen und musste sich erst wieder daran erinnern, dass sie sich ja noch trug.

Myotismon hingegen erstarrte. Und statt nur diesen einen Ton wurden mehrere aus ihnen.

(Ding Ding Ding)

(Dong Dong Dong Dong)

Und aus mehrere Tönen wurde eine Melodie. Aus der Melodie ein ganzes Lied. Ein Konzert aus Glocken, dass Myotismon einzig mit unaussprechlichen Bildern, Gerüchen und Stimmen verband.

Und es wurde immer lauter. Und lauter.

(Dong Ding Dong Ding Ding Dong Ding Dong Ding Dong DingDingDingDing

Ding DongDong Ding Ding DongDongDing Ding DongDongDing DongDingDongDingDongDingDing)

Sanzomon konnte es nicht hören. Niemand außer Myotismon selbst konnte das hören und ihre Bedeutung verstehen.

Sanzomon sah nur ein Digimon vor sich, aus dem jeder Hauch der bewies, dass es noch lebte entwichen war. Myotismon glich einer Statue, nicht nur ohne jeden Ausdruck, sondern von allem beraubt, dass ihn ermöglichte die Gegenwart wahrzunehmen. Doch er versuchte irgendetwas zu sagen, irgendjemanden zu rufen und beim Namen zu nennen, ein Irgendetwas, von dem er wusste, dass es verloren und orientierungslos in der Dunkelheit umherlief, während die Glocken das Lied zum jüngsten Tag einstimmten. Das Lied des Chaos. Das Lied der Zerstörung.

„...ki.“

Fragend hob Sanzomon den Kopf. War das ein Name? Ein Wort? Ein Laut?

Dann aber erkannte sie nur noch, wie Myotismon scheinbar versuchte, noch einmal diesen Laut über die Lippen zu bekommen, vollständig, hörbar und wen immer er glaubte vor sich stehen zu haben, sollte es hören. Myotismon zog Luft ein, Zunge und Lippen formten bereits den richtigen Ton – doch er schaffte es nicht. Etwas war hier, packte seinen Hals und schnürte Myotismon die Kehle zu. Aber es war nicht derjenige, den er bei sich wissen wollte.

(DongDingDongDongDingDongDingDongDingDongDingDongDongDingDongDongDingDongDingDong)

Sanzomon sah es nicht. Einzig was sie sehen konnte war wie klein Myotismons Pupillen geworden waren, wie stocksteif und es auch blieben, wie auch der Rest seines Körpers, während die Bilder vor seinem Augen flackerten und Geräusch lauter und lauter und immer, immer lauter wurden.

(DingDongDingDongDingDingDingDongDongDongDingDongDingDongDingDingDongDongDongDingDingDingDongDingDongDingDongDingDing)

„Was ist los? Was hast du auf einmal?“, rief Sanzomon und begann ihn zu schütteln, doch Myotismon nahm sie kaum wahr. Er befand sich geistig nicht mehr in der Bibliothek auf der Spitze Grey Mountains, sondern irgendwo in der Nichtigkeit, wo der Horizont in Flammen stand und die Erde im schwarzen Wasser unterging.

Eine Kraft, gleich zwei Hände umschlang ihn und jeder einzelne Atemzug wurde zu einer Qual. Da erklang sie. Die Stimme des Herr Dirigenten, die in den Ohren anderer jeden Funken Lebenswillen, in einigen sogar jeglichen Glauben an irgendeiner moralische und ethische Instanz nehmen konnte. Kaum etwas auf dieser Welt hasste Myotismon mehr wie diese Kreatur, die in seinen Augen nicht einmal ein Digimon war. Nichtsdestotrotz, so groß der Wunsch den Herr Dirigenten zu töten war gab es auch nichts, was Myotismon so sehr fürchtete, wie dieses Ding in seinem Kopf zu wissen, der es ausnutze, dass er sich in einem Zustand bestand, der ihn angreifbar machte, während er versuchte seine geistige Stabilität zu bewahren, eher die Emotionen hochkochten. Emotionen, die der Herr Dirigent spürte und auf Myotismon aufmerksam machte, obwohl der Herr Dirigent an einem Ort absoluter Nichtigkeit gefangen war, unantastbar für alle und doch gleichzeitig omnipräsent. Das wiederum holt Myotismon zwar aus dem Strudel der Erinnerungen wieder herauszukommen, versetzte ihn aber bei der Erkenntnis, in wessen Griff er sich nun befand in Panik.

Er durfte nichts hiervon erfahren.

Er durfte nichts von sein Plänen erfahren.

Er durfte nichts erfahren!

(H̸͚̃ö̵̪̔r̷̯͗s̸̘͒ẗ̶͈́ ̸̗̌d̶̮͝ú̶̪ ̴̻͊ę̷͗t̶͜͝w̶̗̑a̷̤͋ ̶͉̑d̶̨̄o̶͓͑c̶̤͋h̷̢͂ ̴̻͂n̵̯̔o̷͈͐c̸̬̀h̶͙̆ ̷̬̾ḛ̸͠ṯ̶̊w̴̪͠a̶̻̚s̶͈͐,̷̯̃ ̷͍̇m̴̬̔e̵̹͂i̴̲͝n̵̥̋ ̶͚͘P̶̰̎i̵̤̎a̴̰̿n̸͙͛i̴͔͑ś̶̹t̸̤͒?̵̱̋)

Es glich einem stundenlangen Kampf, sich aus diesen Fängen zu befreien. Eine Präsenz, die den Geist so umklammerte und das Gemüt schwermütig und träge werden ließ war hartnäckig. Myotismon aber, schon immer willensstark versuchte sich wieder auf die Wirklichkeit zu fokussieren, sich selbst wieder daran zu erinnern, wo er war, nicht am Wasser, nicht am Feuer, nicht auf dunkler, verkohlter Erde und schon gar nicht, bei allen finsteren Mächten nicht dort, wo dieses abscheuliche Digimon war.

Er war hier. Er musste sich auf hier konzentrieren. Hier. Nicht die Flammen. Nicht die Glocken.

Der Herr Dirigent verstummte. Die Verbindung zwischen ihnen wurde wieder schwächer und damit der unsichtbare Druck um seinem Hals. Ebenso aber auch seine eigene Kraft, die ihn auf den Beinen hielt und das Bewusstsein, dass nur noch aufnahm, dass jemand vor ihm stand. Zierlich, mit heller Haut und blonden Haaren. Das kam ihm so vertraut vor. Zierlich. Hellhäutig. Blond. Könnte...

Was für Myotismon sich wie Stunden anfühlte, vergingen für Sanzomon nur eine überschaubare Zahl von Sekunden bis Myotismon ihr kraftlos in die Arme fiel.

„Hey, was ist los? Was hast du plötzlich? Myotismon, sag etwas!“

Er sagte nichts. Nur seine Arme schlangen sich langsam um ihren schmalen Körper und Myotismon presste Sanzomon an sich, dass sie so überraschte, dass sie die Situation, in der sie sich befanden erst vergaß. Sie konnte sich nicht entsinnen, dass sie einmal so nah an ihm war und dass für einen längeren Moment, dass Sanzomon sogar die Zeit hatte seinen Körper unter dem Anzug richtig zu ertasten und zu fühlen, sogar das überaus schwache pulsieren des Digikerns zu spüren, dass bei untoten Digimon ohnehin kaum vorhanden war. Trotz des kalten Körpers fühlte es sich dennoch für Sanzomon irgendwie warm und angenehm an, genoss es sogar und wünschte sich, noch ein paar Minuten so eng umschlungen hier in der Stille mit ihm stehen zu können, bis ihr aufgrund der zunehmenden Last wieder klar wurde, was eigentlich um sie herum geschah. Sanzomon ächzte unter dem Gewicht und tat sich schwer damit sie beide zu halten. Aber sie hörte, wie Myotismon weiter Worte vor sich hinmurmelte, immer wieder, aber unverständlich. Sein Kopf lag auf ihrer Schulter, seine Arme verloren ihre Kraft.

Ihm ging es schlecht, doch die Ursache wie sie erkannte musste psychischer Natur sein und unter der Last von Myotismons Gewicht fiel Sanzomon nichts anderes ein, als den Versuch zu wagen dieses Problem mit ihren eigenen, magischen Fähigkeiten auf ihre gewohnte Weise zu bekämpfen. Mit einer leichten Handbewegung beschwor sie ihre Mala-Kette.

„Bleib wach, ja? Es wird alles gut“, sagte sie noch zu ihm, dabei versuchte sie ihn irgendwie so zu stützen, dass sie beide nicht umfielen. Sie faltete ihre Hände, zog Luft ein um ihrer eigenen Nervosität Herr zu werden, während nun auch Myotismons Hunger die Wärme und den Geruch eines potenziellen Opfers wahrnahm, nicht mehr wissend was er erst glaubte wer das vor ihm war, und seine tiefsten Urinstinkte seine Benommenheit ausnutzten um wieder zum Vorschein zu kommen. Zu mehr wie einem Zucken seines Kiefers war es nicht gekommen - für mehr hätte seine Kraft auch nicht gereicht - denn die heilige Kraft, die Sanzomon mit ihren Gebet erzeugte durchflutete seinen Körper. Und er schrie vor Schmerz auf.

„GUUUUAAAAAAAAAAAAH!“

Und einzig was Sanzomon spürte, war wie ein Schlag ins Gesicht, ein Schlag, der ihren Geist von Myotismon abkoppelte, ehe sie auch nur beginnen konnte zu graben um die tief verborgenen Daten und verdrängten Erinnerungen zu finden.

(V̢e̵͞r̷̀śc̛̕͘h̵͠w̢ind̵͝͝e̶̶͘!̀)

Dann fiel Sanzomon zusammen mit Myotismon, der nun vollständig das Bewusstsein verlor auf den Boden. Der Teppich fing den Sturz ab, Schmerzen hatte Sanzomon dennoch. Ihre Gebetskette fiel ihr aus der Hand, aber Sanzomon sah noch, dass die Perlen kurz leuchteten, die eine, die von Babamons Kette stammte sogar noch ein wenig länger.

Aber wieso hatte es nicht funktioniert?, dachte Sanzomon nach, während sie weiter unter Myotismon liegen blieb. Sie wollte ihn doch nur heilen. Sie dachte, die Ursache lege am Typus, aber wenn Babamon Tinkermon mit dieser Magie geheilt hatte, hatte es ihr auch nichts ausgemacht. Einige ihrer Schützlinge waren und wurden zu Viren und es gab nie Probleme.

Weil er ein Untotes-Digimon war? Aber die Bakemon und Soulmon konnte sie doch auch heilen. Sogar Phantomon. Aber Myotismon hatte aus Leibeskräften die Qualen herausgeschrien. Wirklich geschrien.

Dann blieb noch die Frage, was das für eine Stimme war, die in ihrem Kopf hallte? Myotismons Stimme war es nicht.

Sanzomon überlegte und überlegte, während sie Myotismon ansah und je länger sie auf ihn starrte vergaß sie die Stimme und sie realisierte immer mehr, dass er sich nicht rührte. Bestimmt würde er gleich aufstehen und sie anschreien, ganz sicher, sagte Sanzomon sich, ganz ganz sicher. Aber nichts geschah.

„Oh… Nein. Nein… Was ist passiert? Myotismon! Wach auf! Wach doch auf!“

„Meister, ist alles okay?“, rief Cho-Hakkaimon, sie klang zwar fern, aber ihre Schritte kamen näher und mit ihr noch mehr. Schließlich stürmten ihre drei Schüler hinein und sahen ihren Meister auf dem Boden knien, die versuchte Myotismon wachzurütteln. Wer sich aber ebenso in den Raum und an ihren Schüler vorbeizudrängen versuchte, war die gesamte Schar Geist-Digimon. Tiefschlaf oder nicht, sei es um die Uhrzeit und die Helligkeit, den Schrei ihres Meisters hätten sie über Kilometer entfernt gehört und aller Gewalten zu Trotz wären sie gekommen.

Sistermon Blanc, Sirenmon, sogar die Baby-Digimon hatten es gehört, standen aber nur im Türrahmen um von dort aus zu beobachten, wie Sanzomon versuchte dieses bewusstlose Digimon zu wecken und den Geist-Digimon gegenüberstand, die mit entsetzen auf ihren bewusstlosen Herrn starrten, mit Phantomon an der Spitze.

„Was ist passiert?“, fragte er ruhig, aber jede einzelne Silbe erriet, wie Phantomon versuchte seinen Zorn zu beherrschen.

„Ich weiß es nicht. Er wurde plötzlich ganz starr. Dann hat er irgendwas vor sich hingemurmelt. Ich dachte, er hat, nun ja… Schmerzen. Aber nicht körperlich. Ich weiß nicht, wie ich euch das erklären soll“, antwortete Sanzomon nervös. Gokuwmon kniete neben seinem Meister und versuchte Myotismon zu wecken, schüttelte ihn dabei etwas kräftiger wie Sanzomon zuvor, aber auch er blieb erfolglos. Mit jeder Sekunde die verstrich staute sich Phantomons Wut, bis er losbrüllte:

„Ihr... Ihr! Was habt Ihr angestellt?! Und nehmt die Finger von Meister Myotismon! Was denkt Ihr, wer Ihr seid?!“

„Was habt Ihr mir Meister Myotismon gemacht, raus damit!“

„Ihr habt ihn verletzt!“, schimpften die Bakemon durcheinander.

„Was habt Ihr ihm angetan?“

„Gar nichts. Ich wollte ihm nur helfen.“

„Wenn Ihr ihm helfen wolltet, wieso liegt er dann da?“, schrien nun auch die Soulmon. Von den etwas dümmlichen Geistern, die taten was man ihnen sagte merkte man nichts mehr an. Mit ihrem aufkommenden Zorn sank die Temperatur im Raum.

„Hey, ganz locker bleiben, ja?“, keifte Cho-Hakkaimon und stellte sich zwischen Sanzomon und die Schar wütender Geister. „Das war keine Absicht. Es gibt keinen Grund unnötig Streit anzuzetteln.“

„Wenn es keine Absicht war, warum liegt unser Meister dann bewusstlos auf dem Boden?“, schimpfte ein Bakemon in den hinteren Reihen, Sagomon hob die Hände hoch.

„Sachte, ja? Rumzubrüllen bringt nichts. Außerdem macht ihr den Kleinen Angst.“

Gokuwmon und Cho-Hakkaimon nickten zustimmend, die angesprochenen Baby-Digimon zuckten zusammen, einzelne verkrochen sich weiter hinter Sistermon Blanc und Sirenmon. Sanzomon versuchte Myotismons Kopf auf ihren Schoß abzulegen, damit er nicht auf dem harten Boden auflag und schaffte dies auch. Allzu schlecht schien es Myotismon aber nicht zu gehen. Die Stirn glänzte vom Schwitzen, sein Gesicht aber war kalt wie gewohnt und er sah nicht aus, als hätte er Schmerzen oder ähnliches. Eher als schliefe er nur.

„Haut ab! Und nehmt die Finger von ihm!“, forderte Phantomon auf, aber Cho-Hakkaimon und Sagomon versperrten ihm den Weg.

„Jetzt beruhigte dich doch“, forderte Sagomon ihn auf.

„Sag nicht, dass ich mich beruhigen soll! Dieser dämliche Sutra-Hokus-Pokus konnte ja nur irgendwann schief gehen! Meister Myotismon ist alles was wir untoten Digimon haben und was macht sie?! Ich wusste, es war eine schlechte Idee hierzubleiben.“

Von Phantomons Worten verletzt biss sich Sanzomon unter ihrem Halstuch auf die Lippen und schluckte.

„Geht es ihm sehr schlecht?“, rief Puffmon, traute sich aber nicht hinein, eingeschüchtert von den sich streitenden Digimon und den wütenden Geistern. SnowBotamon murmelte etwas, aber es klang besorgt, die drei Choromon und Pupumon fiepten im gleichen Ton.

„Was hat das schwarze Boogymon, Sistermon Blanc?“

„Ich weiß nicht“, antwortete sie ratlos. Gokuwmon blickte zu Sanzomon hinab. Besorgnis war in ihrem Gesicht und sie streichelte Myotismon über den Kopf. Eigentlich gönnte Gokuwmon Myotismon die Blöße ein wenig, nicht jedoch, wenn der Preis dafür war, dass sein Meister traurig war.

Er würde es nie zugeben, aber dass Myotismon mit seiner Gefolgschaft herkam, war ein Segen gewesen. Seitdem schlief Sanzomon nachts wieder, statt pausenlos zu arbeiten. Zulange quälte sie sich mit dem Vorwurf, seit sie für Gennai und den Mann im Mond arbeitete, würde sie sie alle vernachlässigen. Die Schatten unter ihren Augen waren fort und ihr Gesicht bekam wieder eine gesunde Farbe.

Er verstand nicht, wieso Sanzomon für Myotismon empfand, wie sie empfand und warum in allen Welten es ausgerechnet so ein arrogantes und überhebliches Digimon sein musste. Aber er ging mit ihr behutsam um und Himmel noch eins, wenn sie glücklich war...

„Was immer er hat, liegen lassen können wir ihn auf jeden Fall nicht“, schnaubte Gokuwmon und griff mit seinen großen Händen nach Myotismon.

„Hey, hey, warte, was glaubst du, was du da machst?“

„Helfen“, antwortete Gokuwmon Phantomon knapp. „Oder soll er da liegen bleiben?“

„Ihr habt schon genug Schaden angerichtet!“

„Und was wollt ihr tun? Ihr wisst doch auch nicht, was ihr mit ihm in diesem Zustand machen sollt“, mischte sich Sirenmon ein. Phantomon versuchte es sich nicht anmerken zu lassen, aber wenn er ehrlich war hatte wirklich keine bessere Idee. Selbiges galt auch für den Rest der untoten Gruppe.

„Ihr habt uns diese Suppe erst eingebrockt, warum sollten wir euch unseren Meister auch nur eine Sekunde überlassen? Am Ende macht ihr es nur schlimmer!“

„Richtig!“, schimpften noch mehr Geist-Digimon mit zunehmenden Ärger. Erst als Sanzomon aufstand und sich zwischen ihre Schüler und die unzufriedenen Geister stellte, wurde sie ruhiger, doch hier und da hörte man weiter knurren und brummen einzelner Digimon.

„Bitte beruhigt euch. Es stimmt, etwas ist schief gegangen und es tut mir aufrichtig Leid, was eurem Meister passiert ist. Aber wir kümmern uns um ihn, bis es ihm wieder besser geht und ihr geht ganz normal weiter euren Aufgaben nach.“

„Wer sagt, dass wir Befehle von Euch annehmen, vor allem nachdem Ihr Meister Myotismon so geschadet habt? Ihr seid Schuld!“, rief ein Soulmon störrisch. Sanzomon war zuerst wie gelähmt, aber entgegen aller Erwartung, auch gegen die ihrer Schüler, die wussten dass ihr Meister sensibel war blieb sie erhobenen Hauptes vor den Bakemon und Soulmon stehen. Ihre Augen verengten sich. Sie war nicht so einschüchternd, aber Phantomon musste mit etwas Erschrecken feststellen, dass sich Sanzomon etwas zu sehr an Myotismon orientiert hatte und etwas ausstrahlte, was man so nicht von ihr kannte.

„Es war Teil der Abmachung, die wir am ersten Tag vereinbart haben. Ihr habt mich als Schlossherrin zu respektieren, dies waren die Worte eures Meisters. Ich werde zwar Phantomon das Kommando für euch übergeben, aber alles, was über seine Tätigkeiten hinausgeht werde ich entscheiden“, antwortete Sanzomon. Ihre Stimme war deutlich und bestimmend. Keines der Geist-Digimon protestierte, zumindest nicht lautstark. Sistermon Blanc und die Baby-Digimon neigten ihre Köpfe etwas mehr in den Raum, wagten aber immer noch keinen Schritt hinein.

Fast schon provokant kam Phantomon Sanzomon näher.

„Und wenn etwas passiert?“

„Dann trage ich die Verantwortung. Von mir aus könnt ihr mich mitten in der Nacht wecken, sollte etwas geschehen, mit dem ihr nicht fertig werdet.“

„Wir werden mit allem fertig“, meinte Phantomon mit einer Mischung aus Hochmut und Trotz, aber dennoch ließ seine entspannter werdende Körperhaltung, dass er gewillt war Sanzomons Vorschlag anzunehmen. „Und wie sind Eure Befehle, Meister Sanzomon?“

„Begebt euch wieder in euer Zimmer, um euch auszuruhen. Einer meiner Schüler wird euch nachts helfen, solange Myotismon sich erholt.“

„Ich übernehme das mit größten Vergnügen“, meldete sich Cho-Hakkaimon und streckte dabei den Arm weit nach oben. Einerseits klang sie wie immer zu überdreht, andererseits, weil die Bakemon und Soulmon misstrauisch und gereizt waren, bemühte sie sich um eine großzügige Portion Ernsthaftigkeit. Phantomon schauderte es bereits.

„Was Myotismon angeht, kümmern wir uns um ihn. Wir werden alles in die Wege leiten, damit er sich so schnell wie möglich wieder erholt.“

„Soll ich ihm etwas Nährreiches auftischen?“, schlug Sirenmon vor, alle anderen nickten zustimmend. Die Bakemon und Soulmon untereinander begannen zu tuscheln, wurden aber von Phantomon sofort unterbrochen.

„Also gut. Was anderes scheint uns ja nicht übrig zu bleiben, wenn ich unseren Meister auch ungern übergebe. Wagt es, an ihm irgendetwas auszuprobieren.“

„Werden wir nicht“, sagte Sagomon. „Ihr habt unser Wort.“

„Wir werden ihn ganz behutsam umsorgen, wie es seiner Majestät zusteht“, witzelte Gokuwmon, der Myotismon nun in seinen Armen trug. Myotismon war zwar schon hochgewachsen, aber im Vergleich zu Gokuwmon, der nicht nur groß, sondern auch wesentlich muskulöser war wirkte er wie eine Strohpuppe. Phantomon jedoch empfand dies als nicht besonders witzig.

„Wehe wenn nicht. Kameraden, ihr habt gehört? Zurück in die Schlafräume. Hier ist es viel zu hell.“

Eine Aura des Argwohns umgab weiterhin die Geist-Digimon, die sie auch dazu verleitete ihren Meister so lange wie möglich im Blick zu haben, ehe sie den Raum verließen, mit Phantomon vorne raus. Sistermon Blanc und die Baby-Digimon ignorierten sie weitgehend, als aber die letzten Bakemon an ihnen vorbeiflogen, sprangen Kiimon, Puffmon und Paomon hinterher.

„Spielt ihr heute Abend also nicht mit uns?“, rief Paomon ihnen nach. Eines der Bakemon blieb stehen und schaute genervt über die Schultern. Zwar versuchte das Bakemon weiterhin seinen Zorn zu zeigen, knickte aber irgendwann doch ein, bei dem Blick der großen Augen der Baby-Digimon und von Sistermon Blanc.

„Ich denk darüber nach“, seufzte es letztlich und gingen seinen Artgenossen nach. Erfreut klang es nicht, dafür war seine doch recht vage Aussage ebenso ehrlich.

„Bringen wir ihn hier auf sein Zimmer. Kleine Fledermäuse gehören um diese Zeit längst ins Bett. Kommt ihr mit?“, fragte Gokuwmon, sah dabei Cho-Hakkaimon und Sagomon an, die nur nickten.

„Wir werden uns auch sofort an die Arbeit machen“, salutierte Sirenmon, dann klatschte sie in die Hände. „Los Kinder, ab in die Speisekammer, mal schauen was wir herrichten können. Marsch, Marsch!“

Eifriger Jubel brach unter den Baby-Digimon aus und taten schließlich, was Sirenmon ihnen befahl. Sistermon Blanc bildete das Schlusslicht der Gruppe und irgendwo rührte es Sanzomon schon, dass trotz der Aversion, die besonders Sirenmon gegenüber Myotismon empfand sie bereitwillig mithalf.

Sanzomon ging schließlich voraus, während Gokuwmon hinter ihr schimpfte, wann er sich hat zum Packesel degradieren lassen, erst die Bücher, dann die Instrumente und jetzt schon Digimon. Er sagte dies halb ernst, aber auch halb im Scherz. Sagomon und Cho-Hakkaimon liefen neben ihm, um dabei Myotismon anzusehen und im Grunde warteten sie nur darauf, dass er zu sich kam und ihnen Morddrohungen an den Kopf warf. Aber das wäre nicht so unheimlich gewesen, wie ihn so zu sehen. So ungewohnt friedlich.

Sanzomon öffnete für Gokuwmon die Tür zu Myotismons Zimmer und stellte fest, dass die Kerzen wieder aus waren. Wie vorhin schon klatschte sie zweimal fest in die Hand, um das Feuer wieder anzuzünden und so eröffnete sich den Vieren ein weiterer, sehr Rätsel aufkommender Anblick. Der dunkle Boden war überseht mit Fledermäusen, jenen, die vor einer vielleicht halben Stunde noch an der Decke hingen. Nun lagen sie alle krümmend vor ihnen.

„Die armen Tiere“, seufzte Cho-Hakkaimon und nahm dabei eine der Fledermäuse auf ihre in schweinehufen-geformten Handschützer. Vorsichtig hob sie die Flügel, sah sich Gesicht und Leib der Tiere an um zu sehen, ob sie verletzt waren. Da dem nicht so war, kam Cho-Hakkaimon wie alle anderen auch zum Schluss, dass sie, da es Myotismons Fledermäuse waren eventuell eine geistige Verbundenheit gab und sich sein Zustand auf sie übertrug.

Mit Telekinese brachte Sanzomon die schlafenden Fledermäuse zum schweben, um sie so wieder an die Zimmerdecke hängen zu können, während Sagomon den Sarg wieder zurechtrückte, (den hatte Sanzomon nämlich bei ihrem Versuch, Myotismon herauszuzerren beinah runtergeworfen), damit Gokuwmon Myotismon auch sofort hineinlegen konnte. Cho-Hakkaimon holte den Deckel dazu und hielt ihn noch fest, während die anderen drei weiter den schlafenden Myotismon ansahen. Gespannt standen die vier Digimon um den Sarg, warteten auf etwas, wenn auch nicht wirklich wissend auf was. Vielleicht dass er sich rührte oder aufwachte.

„Danke für eure Hilfe“, seufzte Sanzomon schließlich nach langer Stille und setzte sich wieder auf den steinigen Rand des Podestes.

„Immer doch, Meister Sanzomon. Und unserem gruseligen Schlossgespenst helfen wir auch gerne.“

Gokuwmon lachte zwar mit Cho-Hakkaimon, aber sie warfen beide trotzdem noch einen kurzen Blick zu Myotismon. Beide beteten inbrünstig, dass er niemals erfuhr, was sie da gerade von sich gaben.

„Warum ist er überhaupt umgekippt?“, fragte Sagomon.

„Ich weiß nicht, was passiert ist. Er war plötzlich ganz neben sich. Als stünde er unter Schock. Wir haben alte Schriften von Babamon gefunden und sie sich angeschaut sonst gar nichts. Dann war er lange ganz still und plötzlich -“

Sanzomon entschied, dass es das Beste war vorerst nicht zu sagen, wie wütend er zuerst darauf reagierte.

Myotismon seufzte einmal tief im Schlaf. Die vier Digimon glaubten er würde vielleicht zu sich kommen, aber er schlief weiter, mit beiden Händen auf dem Bauch liegend. Mit dem Ärmel ihrer Robe tupfte Sanzomon über sein Gesicht, unter den Blicken ihrer drei Schüler, die tatsächlich und wenn nur für einen kurze Zeit Mitgefühl aufbringen konnten für dieses hochnäsige Digimon. Diese Gefühlsregung mochte akut sein und war bei allen dreien mehr oder weniger stark ausgeprägt. Aber er war ein Digimon, dem es schlecht ging und eben Hilfe brauchte. Arroganz hin oder her.

Gokuwmon und Cho-Hakkaimon rätselten weiter, während Sagomon jedoch zu grübeln begann und das blieb von Sanzomon nicht unbemerkt. Auch nahm Sagomon ihre Blicke wahr, die ihm sagten, dass sie regelrecht hören konnte wie sein Verstand arbeitete, dass er sich an etwas zurückerinnerte und dass sie unbedingt wissen wollte, was er dachte.

„Ihr wisst, ich war einst ein General“, begann Sagomon, während er seinem Meister näher kam. „Ich hatte viele Digimon, die mit mir in die Schlacht gezogen sind, um unsere Länder zu erweitern und auf die geringe Chance hoffend, wir könnten die Vorherrschaft auf North Bridge Island erlangen. Manche überlebten diesen sinnlosen Machtkampf nicht, andere nur zu einem schrecklichen Preis. Sie haben das, was sie im Krieg sahen nie verkraftet. Einige meiner Kameraden zog ich selbst vom Kampfgeschehen fort und ihre Gesichter waren vor Entsetzen zu furchterregenden Grimassen verzerrt. Selbst danach konnten sie all das Leid und all den Schmerz nie vergessen. Vielleicht haben die Kämpfe ihre Daten beschädigt. Vielleicht hat der Wahnsinn von ihnen Besitz ergriffen. Vielleicht hat es ihnen auch das Herz gebrochen.“

Sanzomon dachte an Babamon und ihre Gänslein. Wie Jijimon es wünschte, hatte sie nie gefragt, was das für Gänslein sein sollten, aber da Babamon Tinkermon an ihren wenigen klaren Tagen Täubchen nannte, mussten es Digimon sein, die ihr sehr, sehr nahe standen. Jijimon erzählte nichts, aus Rücksicht oder aus Liebe. Er war schrullig, hatte aber stets seine klaren Momente. Babamon hingegen war im Inneren kaputt. Sie litt höchstwahrscheinlich, wie Sagomon meinte, an einem gebrochenem Herz.

Irgendwann hörte das Rufen und Schreien in der Nacht auf. Aber Sanzomon wusste nicht mehr wann es geendet hatte, aber sie war froh, dass es überhaupt ein Ende fand.

„Es reicht manchmal nur ein Wort. Ein Geräusch oder ein Bild und schon kommen all die Erinnerungen aus dieser Hölle zurück. Wie sich das zeigt kann bei jedem Digimon auch anders sein. Hysterie. Angst. Depression. Oder ein Schockzustand, der den ganzen Körper lähmt.“

Sanzomon kannte solche Digimon. Sie traf jene selbst auf ihrer Selbstfindungsreise, in jedem Typus vertreten. Ihre Augen waren seelenlos, aber sobald sie sich an das erinnerten, was während der Kriege geschah änderte sich das sofort. Es war kein Abgrund, aber etwas, was dem ähnelte und verhinderte sogar, dass sie auf höhere Stufen digitierten. Für manches Digimon, dass noch von diesem alten, sehr konservativen Schlag war, reichte es manchmal nur ein Digimon zu sehen, dass nicht ihrem eigenen Typus entsprach.

Sie schrien.

Sie fluchten.

Sie weinten.

Sie erstarrten.

War Myotismon - war Tsukaimon auch so?

„Du meinst, ihm ist das Gleiche widerfahren wie deinen Kameraden? Hat er deswegen alles vergessen, was war, bevor ich ihn fand?“

„Es wäre die einzige Erklärung, die ich habe.“

In Sagomon erschien etwas wie Mitgefühl, weit mehr Mitgefühl, wie er für die alleinige Ausgangssituation aufbringen konnte. Wenn es auch keine Sympathie für Myotismon war, allein dieser Verdacht warf Sagomon in Erinnerungen zurück. Sein Schnabel klapperte wieder.

Nachdenklich warf Sanzomon einen Rundumblick durch den Raum, bis sie wieder in den Sarg blickte. Die Fledermäuse schliefen alle fest.

„Er hat -ki gemurmelt, als er unter Schock stand. Irgendetwas mit -ki am Ende.“

„Yuki?“, sagte Cho-Hakkaimon und wurde von allen fragend angeschaut. „Wegen dem Schnee, dachte ich. Seit es schneit, ist er so seltsam.“

Sie hatte Recht. Hätte es nicht einmal geschneit, hätte er sich schließlich nicht an das Klavier gewagt. Obwohl Sanzomon irgendwie froh über diese Wende war. Sie hatte etwas von Myotismon gesehen, etwas, dass schon fast zu intim war. Aber für ihn unangenehm. Vielleicht sogar mit fatalen Folgen. Erinnerungen wurden verdrängt und es war nicht wie bei ihren Kleinen. Das was Myotismon in seinem innersten verborgne hielt, in diesem Abgrund war größer und komplexer.

„Kommt, lassen wir ihn schlafen“, schlug Gokuwmon vor, Cho-Hakkaimon, die den Sargdeckel abgestellte und Sagomon nickte zustimmend, doch Sanzomon sah immer noch in den Sarg und zeitgleich mit Gokuwmons Vorschlag, bewegten sich Myotismons Augenlider. Sie öffneten sich ganz kurz, ehe sie wieder zufielen. Aber er war, trotz geschlossener Lider doch wach, zu einem gewissen Grad zumindest.

„Wieso... bist du schon auf?“, murmelte er verschlafen.

„Es ist fast Mittag“, merkte Sanzomon an, aber ob dass Myotismon in diesem Zustand überhaupt bewusst war? Sein Kopf bewegte sich hin und her und er sprach leise.

„Ich will noch schlafen. Tante und Onkel haben gesagt, wir sollen uns ausruhen. Bis zur großen Grenze ist es doch so weit. Wir müssen... zum Meer… Reise… so lange...“

Sanzomon hob überrascht den Kopf. Solche Worte, dieser ganze Wortlaut war sie gar nicht von ihm gewohnt. Ihre Schüler, die genauso überrascht wie ihr Meister waren, winkte Sanzomon hektisch zu sich und sie standen zu viert ganz dicht am Sarg und sahen Myotismon an, der irgendwo zwischen Schlaf und Vigilanz hin und her zu taumeln schien.

„Floramon und Betamon schlafen sicher auch noch. Und Dorumon bestimmt auch. Und Candlemon. Koemon... Dracmon.“

Sanzomon blickte zu Cho-Hakkaimon und Sagomon, die je zu ihrer Seite standen. Keines dieser Digimon, die er nannte lebte hier. Myotismon schlief nicht nur, er war im Geiste in einer ganz anderen Zeit. Aber in welcher? Träumte er von früher? Wenn, dann nicht von der Zeit, als er noch als Tsukaimon hier lebte. Von wann dann? Als er auf die Reise gegangen war?

Floramon und Betamon traf man oft und überall. Candlemon auch, wenn sie auch nachtaktiv waren. Dorumon und Koemon lebten hingegen nur auf beschränkten Terrain und Sanzomon war sich sogar sicher, dass es kein passendes dafür hier auf Server gab, hingegen aber auf anderen Kontinenten, die aber weit weg waren. Und Dracmon? Wo und wann hatte er Dracmon getroffen? Diese Digimon waren ausgestorben. Insbesondere, alle diese Digimon zur selben Zeit am selben Ort?

„Ja, sie schlafen alle noch“, flüsterte Sanzomon, nicht wissend was sie machen sollte, wie ihn weiter in seinem Traum zu lassen.

„Dann gehe auch wieder ins Bett...“

„Ich kann aber nicht schlafen.“

„Dann mach etwas anderes. Lese etwas... Geh Klavier spielen oder so. Von mir aus iss etwas, nur lass mich schlafen...“

Das Brodeln in ihrem Bauch kam zurück und das heftige Pochen. Die Neugier kroch in Sanzomon hoch. Und auch ihre Schüler zog sie damit in den Bann. Gokuwmon, der hinter Sanzomon stand, Cho-Hakkaimon und Sagomon waren noch näher zusammen gerückt und streckten teilweise selbst ihre Köpfe tiefer in den Sarg, um nichts von dem hier zu verpassen. Sanzomon selbst wagte sich noch näher hinein und an Myotismon selbst heran. Keine Herde Monochromon würde sie in diesen Sarg kriegen. Aber eine Herde Monochromon könnte nicht einmal ihre Neugierde, die wieder entflammt war aufhalten.

„Tsukaimon?“

Sanzomon flüsterte, aber ihr Ruf wurde gehört. Myotismon öffnete seine Augen, aber nur ein wenig, nicht genug, dass man hätte denken können, er würde die vier Digimon ansehen, die gespannt um ihn herum standen, aber weit genug, dass man das Blau seiner Augen etwas sehen konnte.

„Kannst du auch einmal für mich spielen, Tsukaimon?“

„Ich bin nicht so gut... Dein Spiel klingt schöner.“

Er war wirklich woanders und schien Sanzomon offensichtlich mit jemand anderen zu verwechseln. Mit jemanden, der besser spielte wie Myotismon? Nachdem, was sie gehört hatte konnte Sanzomon sich das nur schwer vorstellen.

„Was soll ich für dich spielen?“

„Den Winter. Der zweite Satz. Der passt zu dir.“

Es lag also an dem Lied. Er hatte den zweiten Satz doch bewusst übersprungen. Die ganze Symphonie hatte ihn aufgewühlt und vermutlich erinnerte ihn gerade das an etwas. Vermutlich an den, der ihm einmal dieses Stück beigebracht hatte. Das und der Schnee. Alles hing miteinander zusammen.

Dieser Jemand schien ihm wichtig gewesen zu sein. Sehr wichtig.

Myotismons Gesicht wirkte verkrampft. Sanzomon fragte sich zwar, ob untote Digimon wie er überhaupt so etwas wie Fieber haben konnten, dennoch tastete sie mit dem Handrücken seine Stirn und die Wangen ab, aber sie waren kalt wie immer. Als sie ihre Hand wieder zu sich nehmen wollte, entschied sich Sanzomon aber dagegen. Sie legte ihre Hand erst auf sein rechten Wangenknochen und fuhr dann hinter sein Ohr. Zwar hörte man ihn leise wimmern, als ihr Daumen über das weiche Fleisch strich und ihre Finger die Haut hinter der Ohrmuschel berührten, aber sein Gesicht entspannte sich.

„Du sollst das doch nicht machen.“

„Aber du magst das doch.“

„Gerade deswegen...“

Sanzomon musste in sich hineingrinsen. Sie wusste, er mochte es.

„Wenn Dracmon das erfährt, zieht er mich damit auf.“

„Ich schwöre, Dracmon erfährt nichts davon.“

„Dann ist gut...“, hauchte er und klang zufrieden. Sie dachte sogar, ihn ganz kurz lächeln gesehen zu haben. Cho-Hakkaimon stupste ihr kurz mit den Ellenbogen in den Arm.

„Muss das jetzt sein, Meister? Das ist unangenehm.“

„Entschuldigung“, flüsterten sich die beiden zu.

„Fragt ihn noch mal wegen dem Meer“, schlug Gokuwmon vor, Sanzomon nickte eifrig, ehe sie sich tiefer zu Myotismon hinunterbeugte.

„Tsukaimon, ich möchte nicht zum Meer. Ich will hier mit dir bleiben.“

„Wir müssen... Sonst endet die Apartheid vielleicht nie. Wir müssen… Alice… wir müssen...“

Als Sanzomon diesen einen Satz hörte begann die digitalen Nervenstränge in ihrem Kopf sich zusammenzufügen. Und zu ihrer Theorie, man mochte fast sagen Verschwörungstheorie, kamen viele, viele weitere Dinge hinzu.

Alice. Alice im Wunderland? Die Geschichte, die er so hasste?

„Du brauchst keine Angst zu haben. Kein Digimon wird dir ein Haar krümmen. Ich passe doch auf dich auf... Ich… Die große Grenze... Feuer... ist... “

Myotismon lächelte noch und versucht den Arm zu heben, dann verlor er das Bewusstsein. Entsetzt entfernten sich alle vier Digimon im Rückwärtsgang vom Sarg.

„Das bleibt unter uns, ja? Zu niemanden auch nur ein Wort darüber. Verstanden?“

„Natürlich“, antworteten Sanzomons Schüler alle vollkommen synchron, wenn sie aber auch genauso entsetzt waren wie ihr Meister, fragend, was das eben war.

„Tsukaimon?“, rief Sanzomon noch ein letztes Mal, nicht flüsternd, sondern in einer normalen Stimmlage, aber sie erhielt keine Reaktion. Dann ging sie wieder näher heran.

„Dobermon?“

Nichts.

„Myotismon?“

Stille.

Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon blieben erwartungsvoll stehen, Sanzomon schüttelte nur den Kopf, als sie sich zu ihnen drehte. Ein wenig enttäuscht ließen sie die Schultern wieder fallen, die sie vor Anspannung erst hochzogen. Seufzend ließ auch Sanzomon sich hängen, aber auch erleichtert, dass Myotismon zumindest noch etwas von sich gab.

„Wer immer du bist, ich passe auch auf dich auf, ja? Also schlafe gut.“

Sanzomon beugte sich noch ein letztes Mal hinunter, damit sie Myotismon einen kurzen Kuss auf die Wange geben konnte, dann klappte sie den Sargdeckel zu. Die Fledermäuse schliefen ebenfalls ruhig und alles schien friedlich, aber allen Vieren war schlecht geworden und sie trauten sich gar nicht hinaus, aus Angst man könnte doch noch etwas Wichtiges verpassen. Und trotz geschlossenen Sarg glaubte Sanzomon weiter in Myotismons Gesicht sehen zu können.

Sie hatte Kopfschmerzen, ihr Gehirn hörte nicht auf zu arbeiten und würde es wohl auch nicht so schnell, selbst wenn es zu qualmen beginnen würde.

Es war eine Theorie. Es war absurd. Aber es war so absurd, dass es plötzlich so viel Sinn ergab.

Die Typus-Apartheid endete nicht von einem auf den anderen Tag. Die politischen Stricke dahinter, die durchaus, wenn man die Digimon vernichtet. Ophanimon, die vor ihr Cho-Hakkaimons Meister war, war Gerüchten zufolge auch jenes Ophanimon, die mit am Aufbau der Apartheid beteiligt war und ihre endgültige Vernichtung war mitunter ein Ziel der Typus-Kriege. Ob sie es nun war oder nicht, das Nachbeben der Apartheid hielt sich auch Jahre nach dem Abtritt der Hohen Digimon, egal ob unter Serums, Dateien oder Viren. Nachdem jene, die dieses System bewahrten nicht mehr existierten war die Digiwelt ein Chaos, die neue Generation brachte neue Aufstände und Bürgerkriege und es war auch jene Zeit, in der Sanzomon, Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon geboren wurden.

Man bekriegte sich, weil jeder die freien Machtpositionen für sich beanspruchen wollte, aber keiner hielt sich lange genug, dass man sich hätte seinen Namen merken können. Es dauerte Jahre, bis dieses strickte Rassendenken langsam dahinsiechte, weil es sich nicht mehr lohnte nach Typ und Rasse zu denken und kein Digimon sich bei Missachtung darum scherte. Manche Regionen der Digiwelt entwickelten diese Toleranz schneller, manche langsamer. Sanzomon wurde selbst in einer Region geboren, die es sehr langsam anging, aber auf Grey Mountain und in ein paar anderen Teilen der Digiwelt hielt sich dieser überfällige Rassismus in Grenzen oder war ganz verschwunden, nachdem die vier Souveränen durch das Licht der Digiritter am Himmel erschienen waren, als die vier Meister der Dunkelheit sich dieses über Jahre hingezogene Kriegschaos zu Nutze gemacht hatten.

Weil niemand von den Hohen Digimon mehr da war und es kaum mehr Digimon gab, die sich noch an die Zeit der Apartheid erinnerten war dies überhaupt möglich.

Aber die vier Souveränen hatten nur das hinterlassene Chaos bereinigt und die Typus-Kriege offiziell beendet. Die Meister der Dunkelheit waren selbst Digimon, so grausam und boshaft sie auch waren, die die Typus-Apartheid vollkommen ablehnten.

Und wer hatte damals der Apartheid und ihren politischen Verfechter nun ein Ende gesetzt? Als die Typus-Kriege ausbrachen, war die Apartheid über Jahrzehnte, wenn nicht noch länger vorüber. Dabei hatte es auch Kriege und Toten gegeben und jeder gab der anderen Seite die Schuld. Was war aber geschehen? Warum hatten diese Kämpfe aufgehört? Warum waren die Serums abgetreten, obwohl sie offizielle die Gewinner waren. Zumindest hieß es, die Viren wurden verbannt.

Jijimon und Babamon traute Sanzomon zu, dass sie diese Hohen Digimon noch persönlich kannten und die Apartheid am eigenem Leib zu spüren bekamen, aber sie redeten darüber nie. Obwohl sie Tinkermon beibrachten, wie die Apartheid damals verlief, das Ende der Apartheid war nie Thema. Kaum ein Digimon hatte überhaupt die Möglichkeiten, die Daten und die Kraft dazu so alt zu werden, somit waren sie die letzten Zeitzeugen.

In Sanzomon kam plötzlich nicht nur die Frage auf, wo Tsukaimon herkam, sondern auch wie lange Tsukaimon denn schon existierte. Die große Grenze. Ein gebräuchlicher, geographischer Begriff während der Typus-Apartheid. Der HCF-Befehl. Die Sieben Chakras. Das Meer... Alles Dinge, die Sanzomon einzig aus Babamons uralten, serumischen Schriften kannte, die sie in den Tiefen des Schlosses versteckt hielt. Niemand konnte diese Begriffe kennen, es sei denn er hatte die Apartheid aktiv miterlebt.

Dann endlich fiel Sanzomon ein, wann Babamon aufhörte nachts nach ihren Gänslein zu rufen.

Nämlich nachdem sie Tsukaimon fand.

♫
 

Der Abschied von Leormon so kurz vor der Dämmerung war knapp, aber sehr schmerzhaft und jeder versuchte nicht zu weinen. Wenn man auch zugeben musste, dass Leormon sich besser schlug als Sanzomon, dabei hatte sie schon einige ihrer Findelkinder davongehen sehen. Leormon versprach, sobald er und Dolphmon auf File Island seinen, würden sie Centarumon aufsuchen und versuchen ihr irgendwie einen verschlüsselten Brief zukommen zu lassen, wenn sie auch alle nicht reimen konnten. Einzig Sagomon war dieser Abschied noch schwerer gefallen und ihr letzter gemeinsamer Abend zog sich und war gleichzeitig viel zu kurz. Sagomons Schnabel hörte fast gar nicht einmal auf zu klappern. Die Sistermon weiten beim Abschied, sie waren zu nah am Wasser gebaut. Selbst Gokuwmon hatten die Worte gefehlt, als er Leormon mit Kyubimon, das ihn begleiten wollte davonlaufen sah. Sie wurden so schnell groß. Die Ausbildungs- und Baby-Digimon steckten diesen Abschied noch am besten weg. Sie wussten, ihr Tag des Aufbruchs kam auch eines Tages und ja, vielleicht sah man sich auf der großen Reise bald wieder.

Trotz des Abschiedes hatten Sanzomon, Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon sich bemüht vor Gennai nicht mit rot unterlaufenen Augen und Gesichtern dazustehen. Bei Sanzomon sah man es nur am deutlichsten, was daran lag, dass sie schließlich die Hellhäutigste der vier war. Aber ihre Schüler waren bei ihr, das war tröstlich.

Ihr Argwohn Myotismon gegenüber würde nie erlöschen, aber dafür brannte in ihnen die Neugier, mit der Sanzomon sie alle drei angesteckte. Und genauso wie ihr Meister wollten auch Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon wissen, was und wer dieses Digimon war. Sie hatten Sanzomons Theorie zugehört und irgendwo machte sie erschreckend viel Sinn.

„Wer hat die Apartheid beendet?“

Gennai, der von den Vieren abgefangen wurde, als er Brutkasten und Temperatur kontrollierte, reagierte nur mit einem Blinzeln. Aufgrund der Maschinen war es in der unterirdischen Höhle unter der Bibliothek schrecklich warm, während über ihnen Sistermon Blanc und auch Noir, die wieder zurück war das Holz verheizten, dass die Goatmon brachten, weil die Nächte und damit das Gemäuer immer kälter wurden.

„Ich verstehe nicht, weiß ihr meint.“

„Wer hat die Apartheid beendet? Das is’ ja wohl nicht schwer zu verstehen“, brummte Gokuwmon gereizt.

Alle vier Digimon standen mit verschränkten Armen und in einer Reihe aufgestellt vor Gennai, wohl um ihn einzuschüchtern, was aber bei einem Wesen, dass eben nur ein Programm war nicht viel brachte.

„Das kann ich nicht sagen.“

„Lügner! Du willst es nicht sagen. Du machst hier auf blöde, aber wir wissen, dass du etwas weißt!“, keifte Cho-Hakkaimon nun.

„Ich bin nur ein Helfer. Ein Programm. Ich habe kein Zugriff auf diese Daten. Homeos-“

Er unterbrach seine Rede selbst. Schließlich hatten diese Codenamen alle einen Sinn. Auch wenn eine Digitale Mauer diesen Raum schützte, dass nicht mal die Bakemon, die manchmal schlaftrunken durch die Wände flogen sie sehen konnten, Wände hatten Ohren und Gewohnheit war eine überaus starke Macht.

„Der Mann im Mond erlaubt es nicht. Er allein besitzt die Rechte daran“, antwortete Gennai, zwar ehrlich, aber es war keine Emotion dahinter, dass brachte Cho-Hakkaimon zum seufzen.

„Sagt ihm, das es wichtig sei. Bitte.“

„Es geht hier nicht einmal um uns oder Meister Sanzomon“, räumte Sagomon ein. „Aber wir haben ein Digimon hier, über das wir mehr Daten brauchen.“

„Redet ihr von diesem Vampir-Digimon?“, harkte Gennai nach, doch Sagomon war nicht gewillt einzugehen.

„Selbst wenn es so ist, seid Ihr uns zuerst Antworten schuldig. Also?“

„Noch einmal - Das steht nicht in meiner Macht. Ich habe auf diese Daten keinen Zugriff.“

Der Satz hing ihnen allen zu den Ohren raus, sie hatten es schon so oft gehört, zu jeder Frage die irgendetwas mit den Digirittern, ihren Digimon oder mit Sanzomons Aufgabe zu tun hatte.

„Was könnt Ihr uns denn sagen?“, fragte Gokuwmon hartnäckig.

„Das kommt auf die Frage an.“

Allein das reichte Sanzomon um ihren Kopf und ihren Gedanken noch einmal einen Spurt zu geben, sich etwas einfallen zu lassen. Wenn Myotismon sich schon nicht die Mühe machte, obwohl es ihn tief in seinem Inneren doch noch beschäftigte, nahm sie es eben selbst in die Hand. Selbst tätig werden, dass hatte Babamon ihr schließlich beigebracht. Babamon hatte -

„Etwas über Babamon“, sagte Sanzomon und bekam dafür erst nur verwirrte Gesichter von allen Anwesenden. „Sie stand früher nachts draußen und rief nach ihren Gänslein. Kannst du darüber etwas sagen, Gennai? Du musst das doch damals mitbekommen haben.“

„Ich habe es mitbekommen.“

„Weißt du auch, wen sie rief?“

Gennai presste die Lippen nachdenklich zusammen, aber niemand konnte abschätzen ob er ernsthaft nach einer Antwort oder nach einer Ausrede suchte. Aber Sanzomon wusste, dort war irgendwo ein verworrener Zusammenhang. Egal ob es kaputte Daten oder ein kaputtes Herz war, aber es nahm Babamon genauso ein und gab ihr keinen Frieden, wie der Schnee Myotismon keinen ließ.

Selbst Piedmon hatte...

(Oh, arme Mutter Gans. Armes Tantchen Rhody, aber deine Gänslein sind nicht mehr)

Die Dokumente. Die Bücher. Sie waren der Beweis. Sie standen in Verbindung mit der Typus-Apartheid. Ihre Gänslein mussten ebenfalls in Verbindung stehen. Gänslein. Warum überhaupt Gänslein? Die Souveränen nannten Babamon ihre Mutter Gans. Warum Tante? Tante Rhody war auch ein altes Kinderlied, dass Babamon aber in ihrer Nähe nicht erlaubte. Da ging es auch um Gänse und ein tragisches Ende. Und dann -

(Alice)

Warum lagen nur diese Bücher dort? Wie passten sie zur Apartheid?

Wer war Alice? Was war Alice?

Sie übersah etwas.

„Du weißt, Babamon zog die vier Souveränen groß und übergab sie den Digirittern. Sie hing an ihnen und hat sie oft vermisst. Sie hat sie als ihre Gänslein bezeichnet.“

„Wir wissen beide, dass sie sicherlich nicht nach den Souveränen rief. Du weißt das sehr genau. Also sage uns was du weißt, was ich eventuell nicht wissen könnte“, forderte Sanzomon weiter beharrlich. Gennai tat sich schwer, regelrecht hilfesuchend schaute er ich um, aber er war als einziger Agent hier und würde so schnell auch keine Hilfe bekommen. Nicht mal von jenem Wesen, dem er diente. Angesichts seiner Lage kapitulierte er schließlich.

„Ich habe auf diese Daten keinen Zugriff. Aber Ihr müsstest das Lied doch kennen, Sanzomon. Ihr kennt das Lied von Tante Rhody und ihren Gänschen. Das ist das grausame an diesen Mutter-Gans-Reimen und Kinderliedern. Sie haben leider oft einen wahren Hintergrund. Das ging aber in der Apartheid unter. Wohl auch, weil ihr Ursprung nicht in der Digiwelt liegt.“

(Geh', sag Tantchen Rhody, all ihre Gänslein sind nicht mehr)

„Gennai. Was ist während der Apartheid passiert?“

Aber Gennai blieb bei seiner Aussage. Er hatte kein Zugriff auf diese Daten. Selbst wenn er gewollt hätte, wäre es für ihn unmöglich gewesen, schließlich wurden seine Daten daran gelöscht. Weil der Mann im Mond es für besser hielt, wenn niemand mehr danach suchte und niemand mehr etwas wüsste.

Zurück blieben jene wie Babamon, in Trauer.

In Sanzomons Kopf fügten sich immer mehr ihrer Vermutungen zusammen und auch wenn es an klaren Beweisen mangelte, war sie felsenfest überzeugt, dass es nur so sein konnte. Ihr wurde schlecht bei dem Gedanken. Aber belegen konnte sie das nicht und so nützte ihr das nichts. Dazu waren in ihrer Theorie Lücken und ihr fehlten Beweise und das Wissen, diese zu füllen.

Sie hatte eine Idee, wagte es aber nicht, sie auszusprechen.

Währenddessen schlief Myotismon noch immer und sein Geist bewegte sich immer weiter in der Zeit zurück. Er träumte von Feldern komplett in Weiß und Schneeflocken, die langsam vom dunklen Himmel fielen. Irgendwo sah er Eis und noch weiter bunte Polarlichter und von seinem Blickwinkel betrachtet sah es aus, als würde die Mondsichel nicht nur Lächeln, sondern selbst diesen bunten Schleier in den Himmel pusten. Die Wälder in der Ferne waren Schwarz, doch umhüllt vom weichem Weiß und über ihnen buntes Blau, gab dies ihnen einen malerischen Anblick. Da war ein kleines uriges Dorf, Riegelhäuser standen im Kreis, eines war größer wie die anderen, mit einem kleinen Turm und einer Uhr. Aus allen Häusern strahlte warmes, orangenes Licht aus dem Inneren. Die Frigimon, die dort lebten brauchten eigentlich kein Licht und keine Wärme, aber sie bauten sich solch ein Dorf, weil das heimischer und gemütlicher sei. Wie sinnlos, aber einsame Wanderer waren dankbar, so etwas in einem Schneesturm zu finden.

Er erinnerte sich an knisterndes Holz, eine warme Wolldecke wurde eng um ihn gelegt. Er erinnerte sich an den Geschmack scharfer Kräuter und Medizin, die die Frigimon aus Blüten gewannen, die nur aus Eis bestanden. Ah, richtig. Er war ja krank. Sehr, sehr krank. Er hustete die ganze Zeit. Er war schwach. Er fror und gleichzeitig war ihm wegen des Fiebers so entsetzlich heiß. Er war gerade einmal drei Tage alt und weinte viel, weil er nur schwer Luft bekam und wegen des ständigen Husten ihm Schlaf und Energie fehlte.

Und er erinnerte sich, dass ihn jemand hielt. Die ganze Zeit. Jemand versuchte ihm Essen zu geben, obwohl er keinen Hunger hatte. Jemand half ihm den Schleim, der sich in seinen Atemwegen sammelte abzuhusten, da er selbst kaum mehr Kraft dafür aufbringen konnte. Jemand wiegte ihn in den Schlaf und summte Lieder. Alice. Es konnte nur Alice sein. Alice war ins Wunderland gekommen um ihn zu treffen. Alice wich ihm nicht von der Seite, bis er wieder gesund war und raus in den Schnee durfte.

Myotismon träumte von Alice' dünnen, blassen Armen, die ihn hielten, vor der Kälte schützen und dann jauchzend in die Luft zu den tanzenden Schneeflocken warf, während er von Poyomon zu Tokomon digitierte.

𝅝
 

Myotismon setzte ganze zwei Nächte aus, bis man sich sicher war, dass er sich vollständig von seinem Schock erholt hatte. Er wachte überrascht auf, als Sistermon Noir ihm frischen, warmen Tee brachte und den kalt gewordenen wegbringen wollte, während sie zuvor noch mit Phantomon sprach was sie, als ein Digimon mit medizinischen Kenntnissen meinte, wie lange er noch schliefe. Gerade als sie erklärte, dass sie von psychosomatischen Leiden keine Ahnung hätte, dass war Meister Sanzomons Spezialität, saß Myotismon plötzlich aufrecht in seinem Sarg. Obwohl Sistermon Noir fast schrie vor Schreck und Phantomon am liebsten einen Freudensprung gemacht hätte ging Myotismon weder auf den einen, noch den anderen ein.

Er selbst erinnerte sich an nichts davon, wie das passiert war, nur noch, dass er mit Sanzomon in der Bibliothek stand. Zumindest sagte er dies. Sein Verhalten, insbesondere Sanzomon gegenüber enttarnte ihn. Er wusste alles noch und er war mehr wie nur erbost darüber, so fürsorglich sie auch waren.

Das insbesondere ihre Schüler und ihre Gefolgschaft sich so viel Mühe gab wunderte ihn ein wenig, erklärte es sich jedoch damit, dass sie ja schließlich ihre Nachtwache wieder brauchten. An ihren Beziehungen zueinander hatte sich nichts geändert, aber merkwürdig war es für ihn irgendwie doch zu erfahren, dass sie ihn wieder in den Sarg gelegt und ihn mit Medizin und mit anständigen Essen versorgt hatten. Sogar um seine Fledermäuse, die genauso geschwächt waren kümmerte man sich, was unsinnig war, immerhin waren sie nur niedere digitale Lebensformen.

Gerne hätte er ja so getan, als sei das niemals passiert, hatte aber nicht mit Sanzomon gerechnet, die auf etwas Anerkennung seinerseits beharrte, die er ihren Schülern und ihren Dienern schuldig war. Er gab nur klein bei, weil Sanzomon sich überraschend penetrant zeigte und ihm keine Wahl blieb, wollte er jemals wieder Ruhe haben und er war noch zu geschwächt, als sich noch einmal von ihr durch die Gegend scheuchen zu lassen.

Noch nie hatte man ein Digimon erlebt, dass sich so schwer damit tat einfach „Danke“ zu sagen. Allein die Worte überhaupt aus ihm herauszubekommen – geschweige denn, dass er sich persönlich dafür bedankte, dass Gokuwmon ihn wieder in sein Zimmer getragen, Sirenmon ihm Essen gebracht und die anderen sich um seine Diener und Fledermäuse gekümmert hatten grenzte an ein Wunder. Er knirschte dabei so fest mit den Zähnen, dass es ihn hätte den Kiefern brechen müssen.

Sanzomon wollte die Sache somit aus der Welt haben, Myotismon jedoch strafte sie mit Ignoranz. Und wenn er sie grade nicht ignorierte (wie sie es gemacht hatte) ließ er sich deutlich anmerken, wie wütend er war. Wütend über diese Blöße, wütend dass das ganze Schloss es mitbekommen hatte und auch, zumindest glaubte Sanzomon daran, wütend darüber, dass sie es gewagt hatte graben zu wollen und damit in die tiefsten Tiefen seiner Psyche einzudringen.

Am Anfang wollte Sanzomon noch mit ihm reden, gab es aber schnell auf, da er nicht den Anschein machte zuhören zu wollen. Genauso wie sie, wenn er von ihr wissen wollte, was sie sich eigentlich einbildete und das sie schuld sei. Doch überraschenderweise ließ Sanzomon sich dies nicht gefallen, sondern gab weiterhin Kontra. Hätte er nicht mit den Instrumenten angefangen und den Mund aufgemacht, wäre das gar nicht passiert.

Dies waren für die nächsten Tage so ziemlich die einzigen Sätze, die zwischen ihnen fielen. Myotismon kam nicht mehr abends in die Bibliothek und für Berichte schickte Sanzomon entweder einen ihrer Schüler zu ihm oder beschränkte sich auf die nötigsten Worte. Schließlich aber schwiegen sie sich nur an und schenkten sich keinerlei Beachtung mehr.

Es blieb von der Gefolgschaft (egal ob untot oder lebendig) nicht unbemerkt, aber einmischen würde sich keiner. Sie waren Ultra-Digimon, sie würden es ja irgendwie wieder hinbekommen. Das war zumindest Phantomons Ansicht, aber mit fortgeschrittener Zeit, ohne Veränderung der Situation überkamen ihn die Zweifel. Und auch Sanzomons Schüler, die es zu Beginn ja noch okay fanden, dass sie sich nicht von Myotismon unterbuttern ließ wünschten sich eigentlich, dass sie sich vertragen würden.

„Meister, könnt ihr euch nicht einfach aussprechen und gut ist?“, fragte Cho-Hakkaimon unverhofft mitten beim Abendessen. Die angespannte Luft setzte ihr so zu, dass es eines kalten Abends schließlich aus ihr herausbrach wie Lava aus einem Vulkan. Sanzomon schnaufte, stocherte mit dem Besteck in ihrem Essen herum, aber obwohl sie schon zehn Minuten am Tisch saß, hatte sie keinen Bissen runtergebracht.

„Wenn er nicht so entsetzlich stur wäre, könnte man das durchaus in Betracht ziehen. Dafür müsste er aber erst einmal seinen Hochmut, wie auch sein Temperament zügeln. Er tut so, als täte ich das alles aus Spaß. Wie oft soll ich ihm noch sagen, dass es mir Leid tut?“

„Habt Ihr denn mal versucht ihm zu erklären, warum ihr so gehandelt habt?“

„Wie, wenn er nicht mit mir redet?“, schimpfte Sanzomon weiter, sämtliche Digimon, die beim Abendessen waren und an dem langen Tisch saßen, hörten ebenso auf zu Essen, was Sanzomon unangenehm war. Sie schnaufte und fragte sich, wie es sein konnte, dass sie beide politisch betrachtet so ruhig diskutieren konnten, obwohl sie kaum auf einen gemeinsamen Nenner kamen, aber in sozialer Hinsicht so versagten?

„Entschuldigt. Esst ruhig weiter und lasst euch von mir nicht den Appetit verderben“, sprach Sanzomon, dennoch traute sich weder ein Digimon ihrer Anhängerschaft, noch eines ihrer Findlinge ins Essen zu beißen.

„Sanzomon. Magst du Myotismon nicht mehr?“, rief Budmon vom anderen Ende des Tisches zu dem Ende, zwischen Viximon und Pinamon sitzend, hinüber.

„Es kommt doch nicht darauf an, ob wir uns noch mögen oder nicht. Wir müssen aber in der Lage sein, dass vernünftig auszudiskutieren. Wenn wir uns weiterhin so benehmen, hat es Folgen für unser Zusammenleben.“

„Vielleicht liegt auch genau darin der Fehler“, warf Sagomon ein, Sanzomon sah zu ihm auf.

„Ein Fehler?“

„Ihr seht die Sache zu politisch, Meister. Vielleicht wäre es besser, wenn Ihr das alles einfach mal ausblendet. Sämtliche Fronten eurer Stellung sind geklärt. Aber unter euch alleine scheinen noch Dinge auszustehen.“

„Und sich zu streiten ist manchmal gar nicht so verkehrt“, sagte Cho-Hakkaimon weiter. „Das ist oft eine gute Gelegenheit um auszutesten, wie man zueinander steht.“

„Ah? Und was denkt ihr wo Myotismon und ich stehen? Was denkt ihr, was wir sind?“

Gokuwmon, der beim Essen nur Sanzomon nickend zustimmte, Cho-Hakkaimon und Sagomon entgegneten der Frage ihres Meisters erst mit Schweigen. Zu einer Antwort kam es auch nie, da jeder von ihnen sich etwas vom Abendessen in den Mund stopfte, um nichts sagen zu müssen.

„Ihr drei seid so erbärmlich“, keifte Sirenmon sie an, ihr Federkleid plusterte sich auf und sie räusperte sich. „Wenn Ihr mir ein paar Worte erlaubt, Sanzomon – Ich gebe den dreien in dem Punkt Recht. Politisch mag es besser sein größere Konflikte zu vermeiden und stets vernünftig zu sein. Aber ihr seid mehr wie zwei Anführer einer Gruppe Digimon. Das lässt sich nicht einfach diplomatisch aushandeln. Hier geht es um ein persönliches Anliegen.“

„Vielleicht -“, begann Sistermon Noir ungewohnt schüchtern, „- muss man emotionale Themen auch manchmal emotional lösen. Ihr sagtet mal, in einer politischen Debatte muss man Emotionen ausblenden. Vielleicht ist es umgekehrt genauso.“

„Unsere Konflikte waren schon emotional genug. Und laut genug“, seufzte Sanzomon nur schwer. „Noch mehr Emotionen brauchen wir nicht.“

„Bitte, versucht es nochmal. Sagt einfach, was Ihr denkt, ohne zu viel nachzudenken.“

Mit der gleichen Erwartung und Einstellung wie Sistermon Blanc starrte jedes Digimon auf Sanzomon, die auf einmal begann sich Fragen zustellen. Was sie waren, dass hatte sie zwar ihre Schüler gefragt, wenn aber Sanzomon so in sich ging, wusste sie es selbst nicht. Persönlich. Wie standen sie denn persönlich? Sie fand keine Worte. Bei dieser Erkenntnis wirkten ihre Gefühle albern.

Sie fing an, sich an ihre Umarmungen zu erinnern, die für einen kurzen Augenblick so fest und innig war und gleichzeitig fragte sie sich, warum sich ihre Umarmungen sonst nie so anfühlten. Außer dieses eine Mal hielt er sie zwar auch immer fest und hoch, aber ohne sie an sich zu drücken. So sollten Umarmungen doch nicht sein. Sie haben früher nebeneinander gelegen. Warum nun aber hielt er sie nicht, wenn er sie küsste, sondern legte nur die Hände auf ihre Schultern, als wollte er Abstand halten? Warum war Küssen eigentlich nie ein Problem, aber ein kurzes, zaghaftes Streicheln schon? Sie hatte herausgefunden, wo er gern angefasst wurde und doch grämte sich Myotismon jedes Mal davor, ohne ihr einen Grund zu nennen. Warum war eine simple, innige Umarmung so problematisch?

Sie hatte ihn gefragt, ob er überhaupt Vertrauen in sie hätte. Er hatte ihr keine Antwort gegeben.

Wer war sie für ihn?

Ruckartig stand Sanzomon auf. Teller und Gläser vibrierten unter der Wucht, als sie ihre Hände auf den Tisch schlug, ihr Stuhl kippte rückwärts um. Sie atmete einmal durch, dann verließ Sanzomon den Speisesaal.

„Meister, was habt Ihr vor?“

„Ich kläre das jetzt, ein für alle mal.“

Kein Digimon ging ihr nach. Die Baby- und Ausbildungs-Digimon schauten zwar erschrocken, aber Sirenmon wie auch Sanzomons Schüler beruhigten sie und erklärten, dass es nichts schlimmes sei. Im Gegenteil, es war sogar sehr gut.

Es dämmerte bereits, sie war sicher, dass Myotismon schon wach war. Auch die ersten Bakemon kamen ihr entgegen und auf die Frage, ob sie wüssten, wie ihr Meister gelaunt sei, antworteten sie nur mit „Nicht gut“.

Als sie vor seiner Zimmertür stand, wurde Sanzomon doch nochmal nervös und klopfte auch nur überaus zögerlich. Zwar bekam sie keine Antwort, aber etwas in ihr sagte, dass Myotismon nicht nur hörte, dass jemand da war, sondern er auch wusste, dass sie es war. Dann öffnete sie langsam die Türe.

Sein Zimmer war von Kerze erhellt, dennoch wirkte es düster. Er saß in einem Stuhl, das kleine Klavier vor ihm auf dem Boden und er tat nichts, als es schweigend anzustarren. Sistermon Blanc, die sich die Tage an eine der Bratschen versuchen wollte, um mit den Kleinen zu musizieren berichtete Sanzomon vor ein paar Tagen, dass das Piano abhanden gekommen wäre und irgendwie hatte sie da schon einen Verdacht gehabt, wo es sei könnte. Sie hatte Recht behalten. Dabei dachte sie, sie hätten die Instrumente gut versteckt, damit Myotismon sie nicht doch heimlich entsorgte, aber diesen Konflikt hatte er wohl begraben. Die Glocken verstaute sie irgendwo anders, damit sie nicht noch einmal einen Schock auslösen konnten.

Sanzomon öffnete die Tür nur einen Spalt weit, aber es reichte, um sein Gesicht zu sehen, dass hochkonzentriert war. So undurchdringlich seine Miene immer war, hatte sie mit der Zeit zumindest immer eine Ahnung entwickeln und einschätzen können, in welche Richtung er dachte.

Die Fledermäuse bemerkten sie, sie pfiffen leise, als Sanzomon den Raum betrat. Nur Myotismon blickte weiter nicht auf. Eventuell war er auch zu sehr in seinen Gedanken versunken. Aber Sanzomon ging dennoch zu ihm hin, mit leisen Schritten und blieb neben ihm stehen.

Während er weiter stur das Klavier angestarrte, überlegte Sanzomon, ob sie ihm davon erzählen sollte, was er ihr in seiner Trance erzählt hatte. Aber vielleicht war es zu früh dafür.

Sie schnaufte, es half sich ein wenig zu beruhigen.

„Verzeih mir bitte.“

„Wofür?“, fragte Myotismon und wie erwartet klang er erzürnt.

„Dass ich dich bedrängt habe.“

„Damit ich mich bei deinen Schülern und dem Kanarienvogel bedanke? Ich hoffe sehr, dass dir das Leid tut, nachdem ich mich dazu erniedrigen musste.“

„Das war berechtigt. Sie haben dich immerhin die letzten Tage versorgt, da sollte ein Danke das Mindeste sein“, schimpfte Sanzomon, fand aber schnell ihre eigentliche Tonlage wieder. „Ich meinte, warum es überhaupt passiert ist. Ich hätte dich nicht weiter mit Fragen belästigen sollen, wenn du es doch offensichtlich nicht wolltest. Dann wäre dir diese sogenannte Blamage auch erspart geblieben. Du hast Recht, es war meine Schuld.“

Keine Antwort, aber sie verübelte es ihm nicht. Ihre Entschuldigung klang mager, das dachte Sanzomon zumindest. Myotismon war es eher egal, ihn ärgerten zwei Dinge an der ganzen Geschichte mehr:

Einmal dass es hätte schief gehen können. Sie hätte herausfinden können, warum er wirklich hier war. Sein Plan hätte scheitern können. Wer weiß, hätte sich der Herr Dirigent nicht eingemischt. Das der Herr Dirigent überhaupt auf ihn aufmerksam wurde. Er roch die negativen Gedanken regelrecht, die seines Orchesters insbesondere. Der Her Dirigent war ein Schmelztiegel negativer Gedanken und Chaos und hätte Myotismon nicht das Bewusstsein verloren, hätte der Herr Dirigent doch noch bemerkt, was Myotismon hinter seinem Rücken im Schilde führte.

Zum anderen war es ihre Neugierde. Sie hatte seinen Zustand ausgenutzt, weil sie Dinge von ihm wissen wollte, die sie nichts angingen und hatte sich ihre Fähigkeiten zu nutze gemacht, weil sie es über normalen Wege nicht schaffte. Es war, wie Sanzomon vermutet hatte. Obgleich er in einem Dämmerzustand gefangen war, er hatte deutlich gespürt, wie ihre Finger seinen Verstand berührten, um das ans Licht zu bringen, was dort nicht hingehörte. Dinge, die er nicht brauchte, die er nicht mehr sehen, nicht mehr hören und nicht mehr wissen wollte.

„Ich bin keines deiner Baby-Digimon, Sanzomon. Ich komme dir entgegen und sage, dass es vielleicht wirklich nicht falsch ist, diesen Digimon klar zu machen, dass man über unglückliche Gegebenheiten hinwegkommen muss und sie damit zu konfrontieren ein durchaus vernünftiger Ansatz ist, das zu behandeln. Es ist auch nichts anderes wie von Lastern loszulassen. Aber bei anderen Digimon hast du so etwas zu unterlassen!“

„Ich dachte, es könnte helfen.“

„Du denkst zu viel!“, brüllte Myotismon und endlich sah er zu ihr. Die Augen stechend, das Gesicht verkrampft von der Bemühung seinen eigenen Ton bedacht zu halten.

„Bei deinem vielen Lehren scheinst du deinen Respekt für die privaten Angelegenheiten anderer vergessen zu haben. Es gibt Dinge, die nichts anderes verdient haben vergessen zu werden. Die Entscheidung darüber liegt aber am Digimon selbst, nicht an jemanden wie dir! Wie ich bestimmte Gegebenheiten, insbesondere persönliche Dinge regel hat dich nicht zu kümmern, hast du das verstanden?! Tse, aber deine Neugier war schon immer mehr Last wie Segen für alle.“

„Du hast wirres Zeug und Wortfetzen von dir gegeben!“, entgegnete Sanzomon zitternd und aufgebracht. „Ich hatte Angst und wusste nicht, was ich tun sollte! Willst du mir jetzt vorhalten, dass ich eine Notsituation nun einmal so entschieden habe, wie ich es für richtig hielt? Ich konnte doch nicht wissen, wie das ausgeht, wenn es zuvor bei anderen Digimon doch immer geholfen hat. Anfangs ist es schmerzlich, ja, aber auf Dauer ist das Beste für denjenigen. Ich habe dir nur helfen wollen, mehr nicht!“

„Gib dich nicht heroischer, als du bist.“

Kalter Wind, verursacht durch Myotismons bebende Stimme zog durch den Raum. Die Fledermäuse an der Decke schreckten auf, die Flamme der Kerzen wurde von dem Wind mitgerissen. Sie erloschen nicht, flackerten aber und warf dadurch unheimliche Schatten gegen die Wände, die sich mit ihr bewegten. Und es hörte nicht auf, obwohl kein Wind wehte. Die Schatten tanzten weiter.

„Ich verstehe, was bei dir graben heißt, Sanzomon. Ich nehme es dir nicht einmal übel. Sie nennen es anders, aber es ist das, was Sanzomon tun. Deine Neugier ist auch nicht mehr wie die Suche nach Erleuchtung, Erkenntnis und Ursachen. Schon damals hingst du mir deswegen an den Fersen und hast mich und meine Vergangenheit nie in Ruhe gelassen. Freue dich, du bist und warst deinen Artgenossen ähnlicher, wie du denkst.“

„Mir ist das aber egal!“

Die Kerze stand augenblicklich still, mit ihr die Schatten.

„Mir ist das egal. Ich wollte nie wie meine Artgenossen sein. Anerkannt werden, das wollte ich. Ich wollte immer nur von dir anerkannt werden“, sagte Sanzomon. Es klang gequält. Man hörte heraus, dass sie zumindest versuchte, bedacht zu bleiben, statt sich emotional gehen zu lassen.

Emotionalität hatte in einer Diskussion nichts verloren. Politisch mochte das zutreffen. Aber nicht hier. Hier ging es nicht um Politik, sondern -

„Ich wollte nie mehr, wie das Digimon zu verstehen, dass mir so wichtig war. Und das dieses Digimon irgendwann aufhört, weiter nur Tinkermon in mir zu sehen. Nicht was ich war, nicht welcher Art oder welchen Typus ich angehöre, sondern... einfach nur mich. Und dass du erkennst, dass ich mich auch verändert und weiterentwickelt habe. Das ich genauso wie du über vergangene Dinge stehen kann. Ich wollte nur dass du… du mich...“

Sie schnaufte, in der Hoffnung das Brennen und der Kloß im Hals würden sich damit lösen. Mit verschränkten Armen vor der Brust wartete Sanzomon, dass Myotismon irgendetwas täte. Doch mehr wie kurz zu ihr zu blicken, um dann weiter stur das Klavier anzustarren passierte nicht, auch nicht nach einigen weiteren, langen Augenblicken.

Ihre Schultern sanken weiter. Was hatte sie anderes aber auch erwartet? Sie war enttäuscht und wütend. Wie damals, aber irgendwie auch nicht. Damals war sie noch verletzter, nun aber hielt es sich im Maß, weil sie eigentlich nichts anderes erwartet hatte wie das. Es hatte sich nichts geändert.

„Ich mag eine Traumtänzerin sein, aber ich weiß, was es bedeutet, wenn wir von Abgründen reden. Ich habe auf meiner Reise in genügend hinein gesehen und so manches, was ich dort ausgegraben habe glaubt man erst, wenn man es mit eigenen Augen sieht. Ich bin nicht mehr so, dass ich nur meine eigene Jammerei höre sondern solchen Gegebenheiten, wie du sie nennst ins Gesicht schaune muss, aber dass willst du ja nicht hören. Daher bin ich auch der Auffassung, dass es gesünder ist Erde beiseite zu räumen, statt die Löcher zuzuschaufeln. Was du praktizierst, ist Verdrängung. Wenn du deinen Wert also lieber daran misst, wie viel du erträgst, dann – Glückwunsch. Du bist den Meistern der Dunkelheit ähnlicher, wie du glauben magst. Du… du hast dich auch nicht verändert.“

Sein Schweigen war unangenehm. Sanzomon wollte noch viel mehr sagen, aber die Kraft und die Geduld dafür hatte sie nicht mehr. Das Gesicht ihres Gegenübers war ebenso ausdruckslos. Nur das Klavier stand da und selbst dieses leblose Ding, schien in diesem Augenblick mehr Elan zu besitzen wie sie beide.

Letztlich ließ Sanzomon es und lief wieder zur Türe, ihre Armreife klimpernd, die Bänder ihrer Krone flatternd, von Myotismon unbeobachtet, was nicht hieß, dass er nicht hinhörte, wie sie erhobenen Hauptes dabei war das Zimmer zu verlassen, aber dabei noch ihr Schluchzen unterdrückte.

Sollte sie eben. Sie wusste nicht, was sie redete. Sie wusste nichts. Naives, gutmütiges, dummes Ding. Ihre Argumente waren schwach. Myotismon war nicht wie die Meister der Dunkelheit, er war ein Meister der Dunkelheit, er und seine Mitmusiker wussten wie die Digiwelt war und diente das alles nicht einer größerer Sache, hätte er ihr klar gemacht, was es hieß so mit ihm zu reden, was glaubte sie, wer sie war, sie, die nichts begriff, die nicht verstehen wollte wie Digimon wie er nun einmal waren, wie er war, er war und sie war -

Myotismon bremste sich innerlich. Welch ein Gedanke. Das, was er getan hätte tat man mit Untergebenen, die noch lernen mussten wo ihr Platz war. Mit Feinden. Sanzomon war kein Untergebener, noch ein Feind in dem Sinne. Sie war keine Gefahr. Und allein weil sie Pazifist war, hätte er sie sicher nicht angegriffen. Feindliche Rebellen und störrische Untertanen war die eine Sache, einen überzeugten Pazifist, der einem zudem blind vertraute jedoch zu attackieren war rückgratlos und verstieß gegen so ziemlich jeden Ehrenkodex.

Das war er nicht. Er war kein Digimon, dass sein eigenes Wort brach und ziellos alles verwüstete. Er tat so etwas nicht. Eine alte Freundin anzugreifen würde jedes Vertrauen brechen, dass sie in ihn hegte. Eine alte Freundin, die keine Gefahr war attackierte man nicht, insbesondere nicht hinterrücks, wenn diese nur Sorge im Kopf hatte. Nein. So war er nicht.

Und was war Sanzomon, wenn weder Untertan noch Feind? Die mit ihm hier lebte und alles verwaltete wie König und Königin eines total verrückten Wunderlandes? Eine alte Freundin? Was verstand er denn unter diesem Begriff? Sie war eine alte Freundin, eine Mitstudentin, was war sie aber nun?

Wieder war es aber Piedmons Stimme, die ihm diese Frage stellte. Was war Sanzomon denn nun, wenn weder Gefangener, noch Sklavin, noch irgendetwas ähnliches?

(Was ist sie für dich?)

(Wer ist sie? Fragte das Raupentier)

„Schnee.“

Dieses Wort kam ebenso emotionslos aus Myotismon heraus, wie es auch schon sein Gesicht verriet.

Sanzomon war überrascht. Sehr sogar. Sie stand vor der Tür, die Hand immer noch nach der Türklinke ausgestreckt, die sie aber nicht umklammerte. Sie sah nur über die Schultern zurück, bis sie sich letztendlich umdrehte und wieder zu Myotismon zurücklief und direkt neben ihm blieb sie stehen.

„Dieser Ort, den ich damals suchte. Dort fiel Schnee. Alles war weiß und es schneite. Der Himmel war klar. Es war nicht eine Wolke zu sehen, aber es schneite dennoch ununterbrochen. Polarlicht war am Himmel und das Licht spiegelte sich im Eis. Und egal wo man stand, es sah immer aus, als würde der Mond selbst diese Farben in den Himmel blasen, wie Rauch.“

Sanzomon ging neben ihm auf auf die Knie, die Hände behutsam auf ihrem Schoß, ihr Rücken und die Schultern angespannt und gerade. Unter ihrem Halstuch stand ihr Mund offen, in ihrem Gesicht zeigte sich die absolute Fassungslosigkeit, wie auch ihre Faszination über dies, was sie hörte und von wem sie es zu hören bekam.

„Die angrenzenden Wälder sahen in der Ferne schwarz aus, aber ging man näher hin, konnte man sehen, dass das Holz der Bäume sich durch Kälte und Frost blau verfärbte. Es war kalt. So kalt, dass Fische, die aus dem Wasser sprangen noch im Flug mit diesem gefroren. Es gab eine ganze Allee solch grotesker Eisskulpturen. Ein paar Frigimon lebten dort, sie montierten Lampen in diese Skulpturen hinein. Eine ganze beleuchtete Eisstraße, bis hinunter ins Tal. Eisblumen blühten auf den Schneewiesen, im wahrsten Sinne. So filigran und so zerbrechlich...“

Myotismon Daumen fuhr über die Finger, um das Gefühl besagter Eisblumen wieder zu wecken. Es scheiterte. Er wusste das Gefühl zu beschreiben, aber wirklich an das Gefühl selbst erinnerte er sich nicht. Es war zu lange her. Zu lange nicht mehr geweckt und gefühlt worden.

„Dort war auch... Irgendetwas. Und dieses Irgendetwas zeichnete Symbole in den Frost. Die Linien einer Akkorde. Notenschlüssel. Einzelne Noten. Hohe, tiefe, halbe, Achtelnoten. Man konnte auch Tage später die Noten noch sehr gut lesen. In meiner Vorstellung waren sämtliche Berge und Hügel von Musiknoten gezeichnet, aber ich glaube, das wäre nicht umsetzbar.“

Er lachte, aber sie wusste beide, dass dieses Lachen hohl war. Myotismon sah weiter seine langen Finger an und begann sich zu fragen, ob sie schon immer so waren, oder erst seit er ein Ultra-Level war. Er wusste nicht mehr so genau, auf welchem Level er begonnen hatte spielen zu lernen. Alice hätte es gewusst. Aber Alice war nicht hier, sondern im unendlichen Weiß verschollen.

„Ich habe jede Eiswüste und jedes Schneefeld, dass ich finden konnte abgesucht. Aber keine von ihnen war jener Ort, den ich suchte. Nirgendwo war jener Ort, den ich sehe, wenn ich der Klang des Klaviers höre. Wo... dieses Irgendetwas verweilt. Dieser Ort und all das was dort geschah war meine erste, bewusste Erinnerung. Alles davor war lückenhaft und ich könnte die Situation oder die Reihenfolge nicht mehr einordnen. Aber diese...“

Man konnte Myotismon schlucken hören und endlich hatte er sich dazu aufbringen können, Sanzomon anzusehen. In seinem eigenem Gesicht war kaum ein emotionaler Hauch, nur der Versuch wie sonst immer so hämisch wie gewohnt zu grinsen. Es war ein kläglicher Versuch, dass wusste sogar er und gab auf, es weiter zu versuchen. Wenn Sanzomon es nicht besser wüsste, könnte sie glauben er ließe den Kopf hängen, aber eher würde sich Myotismon das eigene Genick brechen, als das er dies zulassen würde. Den Kopf hängen zu lassen zeugte von charakterlicher Schwäche.

„Dann habe ich begriffen, dass dieser Ort nicht mehr existiert. Ich weiß nicht, was geschehen ist, aber ich weiß, er ist nicht mehr. Und ohne ihn, brauche ich… Das Irgendetwas auch nicht mehr zu suchen. Also habe ich von dieser Erinnerung losgelassen und alles, was damit zusammenhing. Es ist nicht mehr wichtig. Es bringt nichts mehr über die Vergangenheit nachzudenken. Meine Ultra-Digitation ist der Beweis, dass dies die beste Entscheidung war.“

Zögerlich streckte Sanzomon ihre Hand aus. Erst nur weiter Schweigen und Skepsis. Dann Erleichterung, als Myotismon sich doch entschied sie anzunehmen. Der Druck war fest, Sanzomons Fingernägel kratzten über den Stoff der grauen Handschuhe. Aber Myotismon nahm sie nicht weg, beobachtete nur schweigend, wie Sanzomon noch die zweite Hand dazu nahm, senkte ihren Kopf, um ihre Stirn darauf abzulegen, froh über diese Geste - und gleichzeitig kam sie sich so schäbig vor, weil es so viel gab, was sie vor ihm verheimlichen musste.

„Tue mir nur den Gefallen und lass das nächste Mal meinen Sarg da raus. Sollte er kaputt gehen, habe ich ein Problem.“

„Kommt nicht wieder vor“, sagte Sanzomon und nun konnte auch sie wieder lächeln. Ihr Daumen strich über die schlanken Finger, die diesem leblosen Gegenstand vor ihnen so viel Leben eingehaucht hatten. Sie würde zwar gerne wissen, wieso sie das konnten, andererseits war Sanzomon einfach nur erleichtert darüber diese Hand halten zu können und ihre Stimme war zart und leicht wie ein Windhauch:

„...Danke.“

„Wofür?“

„Hierfür.“

„Mir -“

Myotismon hielt inne, schüttelte leicht den Kopf, ehe er weiter sprach. Er wollte einen Grund nennen und stellte fest, dass es keinen Grund gab der plausibel erklärte, warum er sich Sanzomon so offenbarte, ihre Hand nahm und sie weiter festhielt.

Sicher, wenn er weiter schwieg und Sanzomon nicht hin und wieder einen Köder zuwarf, um sie bei Laune und Interesse zu halten, könnte er riskieren seine Privilegien zu verlieren. Jedoch war dieser Gedanke nicht der primäre Grund. Es war weit irrationaler. Einer war, dass er hoffte sie würde endlich aufhören so traurig und besorgt auszusehen. Sie sah Alice damit so ähnlich.

„- war danach. Aber gern geschehen.“

„Wenn ich auch etwas für dich tun kann, dann lass es mich wissen, ja?“

„Ja, versprochen“, meinte Myotismon genervt und wollte abwinken, aber Sanzomon hielt immer noch seine Hand. Ihre Augen funkelten durch die gerade so zurückgehaltenen Tränen und ihre Freude. Es amüsierte ihn fast, wie sehr sie das Weinen unterdrückte und es ihr sogar gelang, obwohl sie damals ständig weinte wegen irgendwelcher Banalität gepaart mit Babamons Kaltschnäuzigkeit, die Tinkermon sich zu sehr zu Herzen nahm. Also eigentlich doch wie früher. Und gleichzeitig doch nicht.

„Weißt du, ich wüsste sogar etwas, was du für mich tun könntest.“

Mit einem Ruck zog Myotismon Sanzomon zu sich, bis sie auf seinen Schoß saß und ein Arm sich um ihre Schultern legte.

„Du bist doch fleißig am Bücher schreiben. Zwei hast du doch in der letzten Zeit angefangen.“

„Drei sogar, eines habe ich fast fertig.“

„Worüber schreibst du?“

„Zwei sind Übersetzungen von Babamons Büchern“, begann Sanzomon und die Nässe, die ihre Augen hatte glasig werden lassen, trocknete aus. Wenn Sanzomon von ihren Büchern reden konnte, war sie komplett in ihrem Element vertieft und konnte sich absolut darin vergessen. Aber Myotismon würde sie reden lassen. Denn wenn Sanzomon etwas noch weniger stand wie die Augenringe, dann war es ihr glanzloses, trübes Trauergesicht.

„Das dritte ist meine eigene Arbeit, ich sitze da schon eine ganze Weile. Etwas mehr Psychologie, als Philosophie oder Politik. Ich möchte über Entwicklungspsychologie schreiben. Also wie sich Erziehung und Psyche auf unsere Digitationen auswirken, aber mit einem etwas anderen Ansatz wie das, was Babamon uns beibrachte. Aber ich brauche noch sehr viel Zeit dafür.“

„Darf ich denn einen Blick darauf werfen?“, fragte Myotismon, ebenso tief in Sanzomons Augen blickend, und sie wirkte überrascht.

„Du fragst?“

„Du bestimmst, welche Bücher ich lesen darf, das war die Abmachung. Und daran halte ich mich.“

Sein typisches Lächeln war wieder zu sehen und irgendwie war Sanzomon erleichtert darüber.

„Eigentlich lasse ich niemand meine Rohtexte lesen. Jedoch eine Art Lektor zu haben hätte etwas für sich.“

„Mir geht es nicht sonderlich um Korrektur oder dergleichen. Ich möchte nur lesen. Weißt du, ich kann in der letzter Zeit so schlecht einschlafen und brauche dringend entsprechende Lektüre dagegen.“

„Reicht dir etwa meine kleine Märchenstunde allein nicht mehr aus?“, scherzte Sanzomon und ihr Lächeln kam zum Vorschein, als sie ihr Halstuch runter nahm, um Myotismon anschließend küssen zu können. Dann aber schloss Sanzomon ihre Arme um Myotismons Körper und legte ihren Kopf auf seiner Schulter ab. Das schlichte Bedürfnis, ihn ganz normal umarmen zu können und es in Ruhe zu genießen überkam sie plötzlich.

Myotismon Hände schwebten verkrampft in der Luft, nicht wissend, wie er darauf reagieren sollte. Sanzomon anzufassen und sei es noch unsittlich war nie ein Problem für ihn. Aber das hier, eine Umarmung, so einfach und unschuldig, war seltsam.

Es dauerte, bis er sich dazu bringen konnte, selbst die Arme um ihre Taille zu legen. Diese Ruhe zwischen ihnen war ungewohnt. Aber, dass musste Myotismon zugeben, nicht unangenehm. Absolut nicht. Sanzomon roch nach ihren Seerosen und er begann sich zu fragen warum, es war so kalt geworden und zu gegebenen Zeitpunkt wuchsen sie nicht. Roch sie immer so? Passte zu ihr, wie der Klang in ihrer Stimme. Es war ihm nie wirklich aufgefallen. Aber es war entspannend.

Myotismons Hand fuhr durch ihr Haar und Sanzomons verkrampfte Glieder lockerten sich, bis auch ihr Körper gänzlich entspannt war. Sie ließ sich tragen und für eine Sekunde dachte Myotismon nach, ob dies nicht genau der perfekte Moment wäre, sich in ihren Kopf zu schleichen und Gleiches mit Gleichen zu begradigen, entschied sich aber in selbiger Sekunde, es sein zu lassen.

Er glaubte, gehört zu haben und eigentlich war er sich sogar ziemlich sicher, dass sie ungebetene Zuschauer hatten, aber auch die Idee aufzustehen, um diese Digimon (Sanzomons Schüler und er würde Gift darauf nehmen, dass Phantomon auch mit dabei war) an der Tür zu überraschen und sie für ihr Spannen zu strafen verwarf er. Ihm lag vielmehr dran, dass hier zu genießen. Festzustellen, dass nicht nur Sanzomons Hals, sondern ihr ganzer Körper angenehm warm war. So warm...

Sie saßen lange so da. Vermutlich hätten sie den ganzen Abend so dagesessen, hätte Sanzomon währenddessen nicht kurz ihre Pflichten vergessen und gespürt, wie sie nach Luft holte und ihre Zunge schon dabei war, die Laute zu formen.

„Myotismon, ich -“

Dann fiel ihr ein, während Myotismon sie gespannt ansah, dass sie eben Pflichten hatte. Pflichten und ein Versprechen gegenüber Gennai, das oberste Priorität hatte. Dabei wäre es ein so simpler Satz gewesen, drei einfache Worte, an denen aber Tonnen von Lastern, schwer wie Baggersteine hingen.

Sie konnte es nicht sagen. Noch nicht.

„Ja, ehrfürchtige Hohepriesterin?“

„M-Meinst du, ich könnte auch auf dem Piano spielen?“

Myotismon gab ihr keine Antwort, dennoch traute sie sich zum Klavier hinzugehen, sich hinzuknien und mit unsicheren Fingern auf die Tasten zu drücken. Kaum dass ein Ton erklang, zog sie ihre Hand wieder zurück. Anschließend wagte sie sich daran, gleich zwei Tasten zu drücken, nur langsam und jede einzelne Taste nacheinander, dann schneller, dass zumindest etwas ähnliches wie eine Melodie dabei herauskam, wenn Sanzomon nicht einmal wusste, was sie tat.

„Und, wie klingt das für den Anfang?“

„Schrecklich.“

„Dann bring es mir doch bei.“

„Bestimmt nicht, du hast kein Talent. Bleibe bei deinem Gesang, das passt besser zu dir.“

Obwohl Myotismon das mehr als nur ernst meinte, musste Sanzomon lachen und ließ ihre Finger weiter, mit kindlicher Begeisterung über die Taste gleiten.

Weiter ganz nachdenklich darüber, ob sie vielleicht auch diesen Ort für ihn finden könnte, so wie in der Geschichte von Rosemon und Wisemon, um ihm so zumindest etwas zurückgeben zu können, sah Myotismon nur schweigend ihrem Klavierspiel zu. Es klang mehr wie schrecklich, aber er ertrug es.

Und während Myotismon Sanzomon einfach nur beobachtete und der Hunger nach ihrem Hals seinen Magen dabei zum drehen brachte, wurde in dem Teil seines Geistes, in dem seine Vernunft verweilte eine schreckliche Erkenntnis klar. Dass er Sanzomons Bücher nicht in erster Linie lesen wollte, in der Hoffnung nützliche Informationen zu finden.

Dass das in seinem Bauch kein Hunger war. Dass ihm der Geruch ihrer Blumen, über den er sich sonst beklagte eigentlich nichts ausmachte. Dass er Sanzomon nochmal so halten wollte.

Myotismon hatte einen riesigen Fehler begangen.

Er hatte sich mit ihrem Wahnsinn angesteckt.

Konzert VI - MAD TEA PARTY, 1. Satz, Adagio accelerando poco

𝄞

Asami Amano, die vor elf Jahren noch Konoka hieß, schlug exakt um 19:43 Uhr ihre Augen auf, in ihrem Patientenzimmer auf der anästhesiologischen Intensivstation des Minato Universitätsklinikum. Die Wanduhr war das Erste, was sie sah, daher wusste sie auch die genaue Uhrzeit. Obwohl ihre Sicht noch sehr verschwommen war, konnte Asami durch den starken Kontrast zwischen Ziffernblatt und Zeigern doch die Zeit ganz gut ablesen. Das es nicht 7:43 Uhr, sondern 19:43 Uhr schloss sie durch den Himmel. Er war nicht in sattes Blau getaucht, sondern vermischte sich mit Gelb- und tiefen Orange-Tönen und dazwischen schwebten violette Wolken über den Hochhäusern.

Sie beschäftigte sich nicht eine Sekunde mit der Frage, wo sie war, sondern vielmehr, was für einen Mist sie zusammengeträumt hatte. Ihr Kopf tat weh, ihr Rücken ebenso, aber am schlimmsten waren die Schmerzen in ihrem Nacken. Kurz dachte Asami sogar, sie wäre fünfzehn, statt fast dreißig Jahre alt und ihre Wehwehchen wären das Resultat einer Schlägerei gewesen. Daher wunderte sie sich auch nicht, als sie die Infusionen sah, dass sie im Krankenhaus lag.

19:46 Uhr. Die Erkenntnis, dass sie eine erwachsene Frau war kam hoch. Ihre Augen waren schwer und sie wollte noch etwas schlafen und träumen. Asami hatte viel komisches Zeug geträumt, das Meiste davon zusammenhangslose Farben. Hatte sie etwa Gras geraucht? Oder zu viel getrunken?

Aber zwischen diesen Wellen und Strömungen in Regenbogenfarben hatte sie von Hisaki geträumt. Ein Junge, ein Jahre älter als sie und von seinen Kameraden aus den Yankii- und Bosozoku-Milleu ehrenvoll mit Senpai angesprochen wurde, als sie gerade erst anfing sich die Augenbrauen wegzurasieren, ihre Schuluniform mit pseudorebellischen Sprüchen und Symbolen zu besticken und ihre Augen mit der dunkelsten Tusche umrandete, während sie gleichzeitig ihre Haare so lange färbte und bleichte, bis sie irgendwo zwischen Hellbraun und Rot waren. Ihr fünfzehnjähriges Ich hatte sich sofort in diesen europäisch wirkenden, hübschen Jungen mit dem blonden Haar und den blauen Augen verliebt, trotz dass er sich lustig über sie gemacht hatte, was so ein naives und frühpubertäres Ding auf den Straßen Tokios zu suchen hätte. Sie liebte ihn, aber er wurde nicht ihr erster Freund, jedoch der Erste, bei dem sie Spaß und Lust beim Sex empfand. Da war sie sechzehn, hatte schon zwei Beziehung gehabt und war selbst Hisakis erste Freundin gewesen.

In ihren psychedelischen Träumen hatte Asami an viele dumme Ereignisse zurückgedacht, in denen Hisaki einfach nur an sie vorbei lief, ohne ihr Beachtung zu schenken, wie er ohne Schirm im Regen stand, weil er dachte, dass würde ihm einen gewisse Coolness verleihen oder wie er mit ihr im Kumin Park in Shinagawa saß, von seiner Zeit in der Schulband und am Klavier erzählte und dabei wie einer dieser spießigen Streber klang, die er sonst so gerne in den Dreck warf.

Hisaki hatte nicht oft gespielt, weil er dann an Zeiten dachte, die ihm unangenehm waren. Er war mal in diesen Wunderland Fall verwickelt - manch einer nannte es auch St. Martinsland Fall oder Nimmerland Fall, da noch ein Junge vermisst wurde -, erzählte aber nie davon. Und wenn, klang es so wirr, dass sie es nicht verstand. Aber sie war nun einmal neugierig und liebte es, diesem Mann zuzuhören. Und es tat ihnen gut. Ohne einander hätten sie wohl auch nicht den Ausstieg aus ihren Gangs geschafft und zurück in ein halbwegs normales Leben mit Rechten und Pflichten gefunden, zumal Hisaki kein ungeschriebenes Blatt war und weit mehr verbrochen hatte, wie Schwänzen oder mal was mitgehen zu lassen. Auch hier sagte er nicht, warum er die Gesellschaft von Yankiis und Bosozoku Gangs so lange bevorzugte. Er wollte seine Karten verdeckt lassen, aber sobald sie es mal schaffte ihn an ein Klavier zu setzen, sah Asami, was ihm auf der Seele lag. Keine Langeweile, so wie bei ihr, sondern Einsamkeit.

Viel hatte sie jedoch nicht zu hören bekommen, aber es war okay. Asami hörte, wie er Vivaldis vier Jahreszeiten spielte, oder Stand by me auf der Beerdigung eines Freundes, seitdem hasste er diesen Song (zumal er das auf insgesamt fünf Beerdigungen machen musste). Um so glücklicher war sie aber, dass er sich dazu überwinden konnte für sie auf ihrer Hochzeit etwas vorzuspielen, einfache Melodien, kitschige Melodien, die so gar nicht ihr Geschmack waren, aber sie sahen es beide mit Humor.

19:52 Uhr. Genau, da war etwas. Sie war ja kein Teenager mehr. Sie war mit Yuki auf dem Friedhof gewesen. Langsam kamen die Erinnerungen zurück, wie sie vor dem Grab stand, zu ihr sagte, dass sie gleich wiederkäme und während sie davonlief, sich den Kopf darüber zerbrach, ob sie zu Hause bei der Hitze wirklich noch was kochen oder einfach was bestellen sollte. Und ab da begannen die Lücken in ihrem Gedächtnis.

Drei Personen waren in ihr Zimmer gekommen, sie klangen alle wie Männer, aber sicher war Asami sich nicht. Ihre Stimmen hörten sich in ihrem Kopf eher danach an, als wären sie unter Wasser.

„Patient weiblich, neunundzwanzig Jahre alt, wurde heute Mittag eingeliefert. Sie ist auf dem Aoyama Friedhof von anderen Besuchern gefunden worden, die auch den Notruf kontaktiert haben. Komatös, Pupillenreflexe unauffällig, kein Verdacht auf Hirnschäden. Hämatome am Hals, links, zudem zwei Stichwunden. Weitere Hämatome an beiden Armen. Der Form zu urteilen hat sie jemand mit viel Kraft festgehalten.“

Hatte das jemand? Sie wusste wirklich nichts mehr von dem, was auf dem Friedhof geschehen war.

Die Kanüle in ihrer Hand kratzte in ihrem Inneren und war unangenehm und hätte Asami die Kraft gehabt, hätte sie diese sofort herausgerissen.

(denk nach Asami denk nach denk nach was ist passiert du wolltest Wasser holen ja genau und dann)

Das Rauschen in ihren Ohren nahm ab.

„Druckstellen zwischen den beiden Einstichstellen, Abdrücke einer oberen Zahnreihe. Die Halsschlagader wurde getroffen, was Grund für die akute Anämie war.“

„Also genau das Gleiche, was den anderen drei Frauen passiert ist, die man heute früh fand.“

„Haben Sie nicht Etwas, was helfen könnte diesen Irren zu finden, der das macht?“

„Hier sieht man die Zahnreihe gut, vielleicht ließen sich Abdrücke damit machen, die helfen den Täter zu identifizieren.“

Also hatte sie tatsächlich richtig geraten, es waren alles Männer.

Asami erinnerte sich wieder an den Kerl vom Friedhof, der gekleidet in einem hellgrauen Trenchcoat und einem Fedora auf dem Kopf plötzlich vor ihr aufgetaucht war, fast als sei er ein Geist gewesen. Vielleicht war er es auch. Sein Gesicht hätte sie nicht mehr beschreiben können, aber sie wusste noch, dass sie an Hisaki gedacht hatte. Eigentlich dachte sie immer an Hisaki, wenn sie in der Stadt Touristen aus Europa oder den USA sah, die genauso blond und hellhäutigen waren wie er zu Lebzeiten.

Hatte sie mit diesem Kerl auch nur ein Wort gewechselt? Nein, vermutlich nicht. Aber sie war ihm sehr nah gewesen. Sie hat seinen Körper und sein Gesicht von ganz nah gesehen, wenn sie sich an jenes weiterhin nicht erinnerte. Aber groß war er, sie hatte sich auf die Zehen stellen müssen um -

Auf diese weitere Erkenntnis folgte ein Kribbeln auf ihren Lippen. Sie hatte diesem fremden Kerl geküsst (sogar mit Zunge) und was dann passierte wurde von weißem Nebel in ihrem Kopf verdeckt. Da waren nur noch die Schmerzen gewesen. Und Hisaki. Gott, sie vermisste ihn so schrecklich.

„Wo ist meine Tochter? Wo ist Asami?“

Die Stimme ihrer eigenen Mutter pochte in Asamis Kopf. Ihr Gehirn bastelte sich schon eine Ausrede zusammen, warum sie hier lag, statt in der Schule, bis ihr wieder einfiel, dass sie schon seid elf Jahren keine Schulbank mehr gedrückt hatte. Dann erst fing sie sich an zu wundern, was ihre Mutter hier machte. Sollte sie nach Vaters Bandscheibenvorfall nicht mit ihm in Kyoto Urlaub machen?

„Gute Frau, beruhigen Sie sich doch.“

„Seit Stunden versuche ich sie auf dem Handy anzurufen und dann nimmt plötzlich eine Krankenschwester ab und sagt mir, Asami sei im Krankenhaus! Natürlich rege ich mich auf!“

„Saeko, bitte. Du blamierst dich nur.“

Von ihrem Vater Katsuya, der ihre Mutter beruhigen wollte hörte Asami kaum etwas, auch nicht von den Schwestern, die schon überlegten mit was für Medikamenten sie ihre Mutter ruhigstellen sollten. Die beiden Polizisten, die mit dem Arzt schon hier gewesen waren versuchten ihr die Situation zu schildern. Dass Asami vermutlich Opfer eines Serientäters wurde.

Asami hörte die Stimmen, aber die Worte kaum, nur zwischendrin einzelne Fetzen. Ihre Mutter jedoch hörte sie deutlich, da sie nicht daran dachte ihre Stimme zu senken. Saeko Konoka war großzügig, wie sie streng war. Zudem hatte sie diese aufdringliche Art, die Asami früher als überaus nervtötend und einengend empfand und sie deswegen in Straßenbanden voller Halbstarker trieb, die es cool fanden Mülleimer anzuzünden. Aber auch in Hisakis Arme.

„Und wo ist meine Enkeltochter?“

„Enkeltochter?“

„Die Tochter meiner Tochter! Wo ist sie?“

(Yuki)

Genau, Yuki. Oh Gott, war sie etwa noch immer auf dem Friedhof? Wieso wusste der Arzt nichts von ihr?

„Wie sieht Ihre Enkelin aus? Vielleicht hat jemand sie auf die Kinderstation gebracht.“

„Sie ist acht Jahre alt, hellblond und außerdem ist sie blind. Das muss doch jemanden aufgefallen sein.“

„Das Mädchen war heute Mittag noch hier.“

Sie war hier gewesen? Dann war sie zumindest nicht auf dem Friedhof zurückgelassen worden. Sie war hier. Hier gewesen. Aber wo nun? War sie etwa nicht mehr hier?

„Und wo ist sie jetzt?“

„Ähm, sie hat bei Nachbarn angerufen, hat die Empfangsdame gesagt, weil ihr Vater sie nicht holen könnte.“

„Welcher Nachbar soll sie bitte geholt haben? Und mein Schwiegersohn ist schon seit vier Jahren tot!“

Nun war kein Wirrwarr an Stimmen zu hören. Es herrschte absolute Stille. Niemand sagte etwas und Asami bildete sich das nicht ein. Sie bildete sich einiges noch in ihrem Dämmerzustand ein, aber dass niemand etwas sagte, weil sie alle entsetzt waren, weil keiner wusste wo Yuki war, war echt. Nicht mal, dass Asamis Puls in die Höhe schoss vor Aufregung bekam jemand mit, geschweige denn was sich in ihrem Kopf abspielte auf diesem Trip.

Es war fern jeder Logik, aber Asami war sich sicher, dass es ihre eigenen Mutterinstinkte waren die Alarm schlugen. Vielleicht steckte sie auch irgendwo im Delirium fest, deren Ursache im Blutverlust oder in den Medikamenten zu vermuten war, aber sie hatte ihre Tochter gesehen, ihr kleines Mädchen, dass Letzte was sie von Hisaki noch hatte und diesen großen, schlaksigen Kerl mit dem grauen Mantel (der im weiteren Verlauf ihres Albtraumes pechschwarz wurde), der sie einfach mitnahm.

„Yuki!“

Asami saß aufrecht in ihrem Bett, schwer atmend, aber das Kratzen in ihrem Handrücken war fort. Sie hatte sich im Sprung die Kanüle rausgerissen. Eine der Krankenschwester sah, wie das Bett rot wurde und während sie losrannte, zog sie sich Handschuhe an und presste Kompressen auf die Austrittsstelle, ehe noch mehr Blut herausschoss und man Asami wieder eine Transfusion anhängen müsste.

Asamis Gesicht war weiß, aber nicht vom Blutverlust. So weiß wie das ihrer Eltern, der Polizisten und des Arztes, der eigentlich prognostiziert hatte, dass sie mindestens noch einen ganzen Tag durchschlafen würde. Vor ihren Augen sah Asami immer noch, obwohl sie örtlich und zeitlich vollkommen klar und orientiert war, diesen fremden Kerl, diesen Fremden mit der aschfarbenen Haut, den langen Zähnen, diesen Vampir, sogar diesen Jabberwock aus dem Alice-Buch, von dem ihr Kind seit dem Vortag glaubte, verfolgt zu werden. Vielleicht sogar

(Scheiße Scheiße Scheiße Nein Neinneinneinnein das kann nicht wahr sein)

wirklich verfolgt wurde!

„Yuki! Wo ist Yuki? Wo ist sie?“

♪

Um 17:45 Uhr huschte Gatomon in einen Busch, der ihr auf ihrer Flucht vor ihrer eigenen Ratlosigkeit ganz passable erschien. Ihr war schlecht und wäre sie eine richtige Katze, hätte sie ein Fellknäul herausgewürgt. Zumindest glaubte sie, dass reale Katzen das taten, wenn ihnen übel war.

Sie wusste nicht vor was sie wegrannte, aber Hauptsache sie konnte rennen, rannte die Straße entlang, bog schließlich dann irgendwo ab, als ihr zu viele Leute entgegenkam und auf noch mehr Menschen hatte sie keine Lust mehr. Vor allem Kinder konnte sie keine mehr sehen, die nur das weiße Kätzchen mit dem lustigen Muster, den flauschigen Ohren und den großen Augen sahen und um jeden Preis streicheln wollten, egal wie laut Gatomon fauchte.

Sie kam an einem Kindergarten vorbei - zumindest stand KINDERGARTEN auf dem Schild, zusammen mit WIR MACHEN SOMMERPAUSE - weiter weg, über die Wiese hinaus sah sie einen Spielplatz mit knallbunten Rutschen. Und noch mehr Kinder. Da wollte sie nicht hin, aber die Büsche und Bäume hinter ein paar Sitzbänken (auf denen keiner saß, da das Metall durch die Sonne viel zu heiß geworden war) sahen einladend aus und waren der perfekte Ort, sich kurz auszuruhen, damit sie ihre Gedanken sammeln konnte.

Also setzte sich Gatomon in den eher kläglichen Schatten unter den Baum und beobachtete durch die Hecke hindurch die Kinder auf dem Spielplatz, deren Eltern etwas entfernt standen und tratschten. Es waren fünf Kinder, aber Gatomon wusste instinktiv, dass keines davon das achte Kind war.

(Es gibt keinen Beweis dass sie das achte Kind ist)

Das sagte sie sich immer wieder, und ja, es gab keinen Beweis. Nur ein Indiz, dass sie Digiritter kannte. Als dieses Mädchen, dass Gatomon am Odaiba Beach traf Agumon erwähnte, klang es nicht, als würde sie über irgendein Digimon reden, sondern über ein Digimon, dass sie kannte.

Gerade Agumon. Das Digimon vom Kind des Mutes. Wenn Gatomon darüber nachdachte, hatte dieses Mädchen eine flüchtige Ähnlichkeit mit diesem Jungen - Taichi oder so hieß er, glaubte sie - gehabt. Möglicherweise waren sie verwandt. Da machte es Sinn, dass sie Agumon kannte und damit hätte Gatomon die Sache abhaken können, weil alles in sich schlüssig war.

Wenn da nicht irgendetwas wäre, nämlich ein großes Aber.

(Aber warum werde ich dieses komische Gefühl nicht los aber wieso bin ich ihr nach aber wieso konnte ich sie nicht töten?)

Auf die letzte Frage fand Gatomon sogar eine Antwort. Wegen Myotismon. Myotismon hatte ihr, nachdem sie unter langen und harten Training zum Champion digitieren war eine wichtiges Sache eingetrichtert, nämlich dass man unnötige Tode vermeiden sollte, dies stets auf beiden Fronten. Man wollte schließlich kein Untier, kein zügelloser Orkan sein. Untiere waren primitiv und triebgesteuert, Orkane einfach nur wahnsinnig. Töte so viel wie nötig, aber so wenig wie möglich. Töte mit Bedacht, gezielt und geplant.

Für Digimon wie ihr Meister eines war, war Tod und Töten etwas Besonderes, aber in diese Richtung, die über den Kampf hinausging konnte Gatomon nicht denken und wollte sie auch nicht. Es kam ihr so zotig vor zu versuchen dahingehend zu denken. So zu denken, wie es ihr Meister konnte, für den die Beschreibung zotig (nachdem was sie so alles von und über ihn gehört hatte) noch zu fromm klang.

Gatomon hatte gesehen, wie er an seine Beute kam und allein sich daran zu erinnern verschaffte ihr eine Gänsehaut. Sich allein nur vorstellen, wie er mit seiner Leibspeise umging - zierliche, feminine Digimon - brachte ihr Fell zum Sträuben. Gerade weil diese Digimon, obwohl sie sogar wussten, dass sie dabei draufgehen würden sich nicht wehrten, sondern breitbeinig auf seinem Schoß saßen oder sich an ihn klammerten und förmlich nach Schmerz und Tod bettelten.

Aber das waren nötige Tode, sagte Meister Myotismon, schließlich musste er essen. Warum daraus eine Gewissensfrage machen? Wenn sie sich so leicht verführen ließen, waren sie selbst an ihrem Unglück schuld. Er zwinge sie zu nichts, er sorgte nur dafür, dass sie beide etwas davon hatten. Und sobald sie blutleer, fast schon tot waren, verlor er das Interesse an ihnen und warf sie wie Abfall weg.

Dieses Mädchen zu töten, ohne jeden Beweis wäre jedoch absolut unnötig gewesen. Gatomon wusste, dass sie es nicht versuchen hätte sollen. Es war dumm und voreilig gewesen. Aber es war nicht Myotismons Stimme, die sie ermahnt hatte einen solchen unnötigen Fehler zu begehen. Es war etwas anderes. Nur was?

(Irgendetwas)

„Na guck an, wen wir da haben“, krächzte es über ihr. Gatomon hob rasch den Kopf, wusste aber gleich, dass es DemiDevimon war. Irgendetwas war passiert, sie sah es in dem Gesicht von diesem Digimon, etwas was ihm zu gute Laune verschaffte und das hieß für Gatomon meist nichts Gutes.

„Faulenzt du etwa in der Sonne? Wenn der Meister das hört.“

„Sagst ausgerechnet du? Sag schon, was grinst du so?“, fauchte Gatomon und sah zu, wie DemiDevimon sich fallen ließ und kopfüber am Ast des Baumes hing.

„Also weißt du es noch nicht?“

„Was?“

„Das mit SkullMeramon. Ich komme gerade aus einem anderen Stadtteil. Er hatte ein kleines Aufeinandertreffen mit den Digirittern und wurde vernichtet. Du hast echt nur Waschlappen angeschleppt, Gatomon.“

Gatomon rümpfte nur die Nase verächtlich, sagte aber nichts dazu, dass ärgerte DemiDevimon. Er hatte auf eine etwas ausfallender Reaktion gehofft, die sie aus der Fassung gebracht hätte. Aber innerlich schimpfte Gatomon nur mit sich selbst. Sie hätte wissen müssen, dass Digimon wie SkullMeramon und das Gesocks, dass immer in Digitamamons Bar rumhing nur eine große Klappe hatten, aber nichts dahinter. Was also aufregen?

Entschlossen, DemiDevimon einfach zu ignorieren schaute Gatomon wieder zu den Kindern hinüber. Sie waren nun zu sechst, hatten die Rutschen verlassen und tollten auf der Wiese herum, jauchzend wie junge Hunde, rannten einander hinterher, zogen sich dabei verspielt an Kleidern und Armen und sangen etwas wie Tooryanse koko wa doko no. Gatomon kannte die Melodie, allerdings unter den Namen London Brigde is falling down.

Ihr Fell im Nacken sträubte sich, ihre Nase rümpfte sich noch mehr, selbst die Schnurrhaare wurden steif.

„Selbst in dieser Welt kennt man diese albernen Kinderlieder. Ich krieg zu viel.“

„Was kümmert dich so ein irrsinniger Kram? Du solltest das achte Kind finden, wenn schon die Typen, die du angeheuert hast zu nichts zu gebrauchen sind!“, keifte DemiDevimon zu ihr hinunter. Wäre er nicht da oben auf dem Ast, hätte er sich solch einen Ton nicht getraut. Aber Gatomon war auch nicht danach, sich mit einem Digimon wie ihm zu streiten. Dafür war sie ihm in ihrer geistigen Entwicklung schon zu weit voraus, als sich auf so ein Niveau zu begeben.

„Typisch, nur ein Idiot würde Wissen mit Irrsinn verwechseln.“

„Wen nennst du hier einen Idioten? Ausgerechnet von dir, die statt sich mit dem achten Kind mit Kinderliedern beschäftigt. Das soll kein Irrsinn sein?“

„So irrsinnig kann es nicht sein, wenn sogar der Meister Ahnung von Kinderreimen hat“, keifte Gatomon zurück und war im Begriff zu gehen. Wohin auch immer, solange sie ihre Ruhe hatte. Jedoch hinderte DemiDevimon sie daran, nicht, indem er versuchte sie zu beleidigen, weil ihm für Zynismus der Sinn fehlte, sondern er setzte sich auf ihren Kopf. Seine Krallen waren scharf und taten auf ihrer Kopfhaut weh, aber Gatomon konnte sich einen Aufschrei verkneifen. DemiDevimon sah zu ihr runter und Gatomon sah zu ihm hoch. Seine ohnehin großen Augen hatten plötzlich den Umfang eines Suppentellers.

„Das musst du mir jetzt erklären.“

„Warum sollte ich?“

„Weil ich das wissen will. Die Vorstellung ist zu merkwürdig, als dass ich dir das glaube.“

„Du glaubst mir doch sonst auch nie etwas, selbst wenn es wahr ist“, bemerkte Gatomon schnippisch, eine Augenbraue hob sich skeptisch.

„Da geht es ja auch nicht um Meister Myotismon. Ich weiß sehr gut, dass der Meister keine Lügenmärchen mag, deswegen glaube ich auch nicht, dass du auf die Idee kommst, welche über ihn zu erzählen.“

Gatomon war tatsächlich ganz kurz überrascht, dass dieses Digimon doch in der Lage war weiter wie drei Minuten in die Zukunft und wieder zurück zu denken.

„Aber es will mir trotzdem nicht in den Schädel.“

DemiDevimon sprang von ihrem Kopf und setzte sich wieder zurück auf den Ast, hing aber nicht hinab, sondern saß da, seine Flügel eng an sich gelegt und mit immer noch großen, gelben Augen. Hätte DemiDevimon nicht den Charakter eines Aasgeiers, würde Gatomon sogar denken, dass er mit diesem Ausdruck im Gesicht niedlich aussah. Und gerade weil seine Augen groß vor Neugier waren - etwas, was sie selbst nur zu gut kannte, denn wie hieß es, Neugier war der Katze Tod - ließ sich Gatomon ein wenig weichklopfen, wenn sie auch erst lange überlegen musste, wo sie ansetzen sollte.

„Weißt du etwas über die Typus-Apartheid?“, fragte Gatomon vorsichtig. DemiDevimons Augen behielten ihre Größe, aber diesmal vor Unverständnis.

„Typus-was? Was soll das sein?“

„Ich bin nicht sicher. So wie ich das verstehe, muss es mal eine Zeit gegeben haben, in der die drei Typen stark verfeindet waren.“

„Ist das nicht heutzutage noch so?“

DemiDevimon dachte an sie beide. Er war ein Virus, sie ein Serum, dass könnte erklären, warum sie einander nicht so mochten. Wahrscheinlicher war jedoch - das wussten sie beide - dass sie sich nur so oft stritten, weil sie um die Aufmerksamkeit und das Lob ihres Meisters wetteiferten. Schon vom ersten Tag an. Wer weiß schon, warum Meister Myotismon dieses Digimon verschont hatte, dass sich in sein Schloss geschlichen hatte, um die Vorratskammer zu plündern.

DemiDevimon war tief auf die Knie gefallen, als man ihn erwischt hatte. Er war von seinen Geschwistern getrennt worden, hatte sich verirrt, wäre fast am verhungern und hatte nichts und keinen Ort, wohin er gehen könnte. Es könnte daran liegen, dass man DemiDevimon ansah, wie sehr er Meister Myotismon fürchtete, allein wenn er nur dessen Schatten sah. So sehr, dass DemiDevimon es nicht einmal wagte zu lügen wie es in der Natur eines solchen Digimon lag, denn Lügen hasste Myotismon am allermeisten.

Furcht garantierte absolute Loyalität und weil DemiDevimon eben sehr feige war, war er auch sehr loyal. Also hatte der Meister ihm eine Chance gegeben und Phantomon gab DemiDevimon den Tipp, den er schon Salamon gegeben hatte, als Myotismon sie im dunkeln Ewigen Wald genauso abgemagert und verloren fand (während Phantomon sich nebenbei beschwerte, wie bei Salamon auch, wie oft er in seinem untoten Leben eigentlich noch Babysitter spielen sollte, weil der Meister so einen extravaganten Geschmack hatte).

Regel Nummer Eins, schätze Musik, aber unterlasse es irgendwas zu trällern oder zu spielen, wenn man keine Ahnung davon hatte. Regeln Nummer zwei, lerne lesen, dann kam man nicht so grenzdebil rüber und der Meister schätzte intelligente Digimon. Also hatte DemiDevimon, wie Salamon schon - da sie beide eben von Musik mehr als nur keine Ahnung hatten - sich das Lesen beigebracht. Es hatte ihm, wie Gatomon schon ein paar mal den Hals vor Myotismons Launen gerettet, weil sie damit nicht ganz so dumm wie die Bakemon und damit in ihres Meisters Hierarchie mehr waren, wie schlichte Diener der untersten Sorte.

Von Kinderreimen und Mutter-Gans-Liedern hatte Phantomon allerdings nie etwas gesagt.

„Doch nicht so. Sie müssen untereinander Krieg geführt haben.“

„Und was hat das jetzt mit dem Meister zu tun?“

„Weil -“, Gatomon überlegte, wie sie es formulieren sollte, wackelte dabei mit ihrem schwarzen Näschen, „- es wohl Dinge aus dieser Zeit gibt, die der Meister nicht gerne hören will.“

Wie eben rassistische Kinderlieder, die sich die Typen um die Ohren warfen. An und für sich waren sie es nicht, aber so wie sie umgeschrieben wurden, ließen sich die Werte der damaligen Zeit leichter in die junge Generation eintrichtern, ohne dass es ihnen bewusst war und meist waren sie zu naiv oder zu stupide, um diesen unheilvollen Unterton in ihrem Gesang zu hinterfragen.

Gatomon war schließlich selbst schon Opfer dieser Kinderreime geworden.

Weder die Typus-Apartheid, noch die Typus-Kriege nach ihrem Fall hatte Gatomon, geschweige denn Salamon miterlebt, aber in so manchen Digimon steckte irgendwo noch etwas darin. Gerade bei den Viren, die doch am meisten unter den Gesetzen der Apartheid gelitten hatten.

Sie würde nie vergessen, wie argwöhnisch die Digimon von Grey Mountain Salamon angestarrt hatten, sie außen vor ließen oder mieden. Weil sie ein heiliges Digimon war, ein Serum-Typ. Myotismon war der Einzige, der Partei für die ergriff. Sie hatte zwei gesunde Arme und Beine, mit denen sie arbeiten konnte, sagte er. Digimon, die aussahen als taugten sie zu etwas waren immer Willkommen. Wen kümmerte da der Typus oder die Rasse, solange sie horchte, Grey Mountain vor Eindringlingen frei hielt und dafür sorgte, dass eine alternative Mahlzeit für den Meister immer da war, wenn er weniger Erfolg bei der Jagd hatte, oder - was sie sich nie verzeihen würde - half, entsprechende Beute anzulocken? Die Geschichten um den Ewigen Wald konnten noch so gruslig sein, auf ein heulendes Salamon sprang doch meist jedes Digimon an. Und wenn es den Fehler beginn, diesem armen Rookie, die bekanntlich nie etwas böses im Kopf hatten, helfen zu wollen, wurden sie wenige Sekunden später von den Schatten verschlungen.

Salamon hasste Grey Mountain und als Gatomon änderte sich das auch nicht. Das Schloss auf der Spitze der Bergkette war ein Pandämonium, ein Albtraum mit Myotismon als König dieses Schattenlandes. Sie hatte Angst vor ihm, panische Angst. Aber wenn es eins gab, was sie noch mehr tat wie ihn zu fürchten, dann ihn zu hassen. Und Myotismon wusste genau, wie sehr sie ihn hasste, er sah es in ihren Augen. Dafür, was er mit ihr tat, sie schlug, aus vollkommen stupiden Gründen.

Weil sie diesen Blick hatte, der eben verriet, dass sie ihn nicht so fürchtete, wie er es gerne hätte.

Weil sie über Dinge nachdachte, die er für schädliches Gedankengut hielt.

Weil sie Irgendetwas in ihren Augen hatte, aber es lag in keinem Abgrund.

Weil sie sich von allen Zimmern im Schloss, die ihr zur Wahl standen, ausgerechnet dieses aussuchen musste, das Hellste im Schloss, von dem sie glaubte, es roch ganz schwach nach Blumen.

Erziehung nannte Myotismon es. Gatomon nannte es Wahnsinn.

Es war nicht mit anzusehen, wie er mit seinen Bediensteten umging. Wie er mit den Digimon umging, die das Pech hatten als Mahlzeit herzuhalten. Gatomon wollte nicht einmal Rache, auch wenn ihre Narben am Körper etwas anderes verlangten. Nur, dass er einfach aufhörte. Dass das endete. Und sie hatte immer gehofft, es würde aufhören, wenn sie irgendwann einmal nicht nur ein Soldat, sondern einer seiner besten Soldaten war. Dass das Tätscheln über ihren Kopf, dass Myotismon ihr bei guter Arbeit manchmal gab, etwas Ehrliches an sich hätte und nicht diesen faden Beigeschmack der Tatsache, dass es nur den Zweck hatte sie zu manipulieren und abhängig zu machen, weil er wusste, dass sie das brauchte.

Aber das würde es niemals, das stand außer Frage. Dafür war Myotismon zu wahnsinnig.

Jedoch, zu ihrem Leid, konnte sie eine gewisse Dankbarkeit nicht abstreiten. Immerhin hatte Myotismon sie aufgenommen, ohne das es jemand von ihm verlangte. Sie hatte Essen und ein Dach über den Kopf. Und was immer die Apartheid genau war, er gehörte nicht zu diesem konservativen Schlag. Da gab es andere Digimon.

Mit dem Begriff Meister der Dunkelheit konnte Salamon nichts anfangen (Gatomon zu diesem Zeitpunkt genauso wenig), aber es war eins der Themen gewesen, dass Myotismon eisige Miene auftauen ließ. Nicht zum Guten. Wie auch immer er dazugehörte oder was auch immer er mit ihnen zu schaffen hatte. Obwohl sie sogar nach Grey Mountain kamen, bekam Salamon nie einen von ihnen zu Gesicht (außer Etemon später, der wie ihr Meister irgendwie dazugehörte und irgendwie auch wieder nicht). Immer nur ihre Diener, und die mochte sie schon nicht.

Die Vilemon mochte sie am allerwenigsten. Zu wem auch immer sie gehörten, ihr Meister kümmerte sich, anders wie Myotismon nicht um Erziehung. Sie waren nicht nur primitiv und wild, sondern machten sich über sie lustig, einfach weil sie ein Serum war, während diese hässlichen, geflügelten Kreaturen gleichzeitig doch beteuerten aufrichtig zu sein. Wenn, dann aufrichtig bösartig.

Sie zogen Salamon an den Ohren, zogen sie an ihrem Halsreif hoch - dass tat Myotismon schon, um sie zu quälen, aber auch wenn es weh tat, dass sie sich wünschte, sie würde ohnmächtig werden, ließ er sie irgendwann wieder los. Bei den Vilemon aber hatte sie wirklich die Befürchtung sie würden solange zerren, bis sie erstickte. Dann gab es da noch die Mutter-Gans-Reime.

„Hey, weißt du, aus was Viren gemacht sind?“, trällerten sie los, standen meist zu zweit oder zu dritt vor Salamon, während sie zitternd in einer dunklen Ecke des Schlosses kauerte, weil sie sie aus dem Hinterhalt überrascht hatten. Als Rookie mit doch zu wenig Kampferfahrung, hatte sie wenig Chancen und für Sarkasmus waren diese Digimon zu hohl, als hätte man sie damit abschrecken können.

„Aus Beph'moth Stärke und Scharfsinn, Drachens Feuer und schwarz' Schwing'. Und aus was sind Serums gemacht?“

„Aus Blindheit und Hochmut, Eis und geistiger Armut.“

Es klang fies. Wie sie das sangen und betonten und sich lustig über etwas machen, für dass sie doch nichts konnte. Genauso wie Myotismon sie nur wegen ihre Augen bestrafte, für die sie ebenso wenig etwas konnte, wie für ihren Typus. Sie war doch eben so.

Myotismons Albtraumkralle flackerte in Salamons Augenwinkel auf, dieses rote, grelle Licht und das zischende Geräusch von Blitzen war unverkennbar und automatisch zuckte ihr Körper zusammen, schlug ihre Arme über ihren Kopf, ihre Augen zugekniffen. Sie hörte den Knall, als diese Lichtpeitsche auf Haut traf, aber nicht sie wurde getroffen und erst als sie diese Erkenntnis für ein paar Sekunden in ihrem Kopf treiben ließ, wagte sie es die Arme wegzunehmen und die Augen, eins nach dem anderen wieder aufzuschlagen, gerade um Myotismons schwarze Stiefel und den Stoff des Umhangs vor ihr zu sehen. Salamon sah sein Gesicht, sein offensichtlich schlecht gelauntes Gesicht nur von der Seite, da er, nicht wie sie wartete hatte zu ihr, sondern zornig zu den Vilemon blickte. Die Albtraumkralle hatte ihnen gegolten und hatte diese drei Digimon in die Luft befördert, weit weg von ihr.

„Ich hoffe, dass ich mich einfach nur verhört habe, aber mir war, als hätten ein paar Digimon mit sehr schrillen Stimmen alte Mutter-Gans-Reime gekrächzt“, sagte Myotismon deutlich verächtlich.

„W-W-Wir wollten diesem Digimon nur klar machen, wie viel Glück sie hat in der heutigen Zeit leben zu können, Meister Myotismon.“

„Es weiß doch gar nicht, wie es früher hier zuging, der Glückspilz. Lebt hier mit Virus-Typen und darf das selbe Essen kosten und in den selben Betten schlafen wie alle anderen auch, ohne etwas dafür zu tun.“

Ohne sich zu bewegen, schaute Myotismon nun endlich auch zu ihr runter und Salamon senkte den Kopf noch tiefer. Seine Augen waren so kalt, dass sie immer eine Gänsehaut bekam. Kalt und Blau wie Eis. Aber nicht starr, sondern tosend und bedrohlich wie ein Schneesturm.

„Deswegen dieser schiefe Gesang, mit dem ihr alle Anwesenden im Schloss belästigt?“, fragte er, die Silben deutlich betont, deutlich wütend betont, dass selbst die Vilemon es verstanden. Dann begann er jedoch zu lächeln. Und das war noch beängstigender.

„Wenn ich etwas noch weniger ausstehen kann wie das, ist es Typus-Feindlichkeit. Aber ihr habt Glück, denn ihr gehört nicht zu meiner Dienerschaft, genauso wie ihr Glück hattet nur die Nachkriegszeit erleben zu müssen, statt wie es in der Typus-Kriegen oder in der Apartheid wahrhaftig zuging.“

Die Vilemon schluckten und entfernten sich zusammengekauert ein weiteres Stück von Myotismon fort. Es schien kälter in diesem Korridor des Schlosses geworden zu sein und dunkler, obwohl die Flamme der Kerzen, die an den Wänden hingen nicht kleiner geworden waren.

„Wärt ihr meine Diener, hätte ich euch für diese widerliche Tat, die ihr als unschuldigen Kinderreim tarnt lebendig gegrillt und dann gehäutet.“

„I-I-Ihr habt dem Meister geschworen, dass Ihr uns nichts tut“, krächzten die Vilemon, sichtlich verzweifelt, dass selbst in Salamon das Bedürfnis aufstieg, sie mit einem saftigen Tackle aus dem Schloss zu werfen. Rückgratlose Kreaturen, die sich hinter ihrem Meister versteckten. Meister Myotismon hätte ihnen so ein Verhalten schon lange ausgetrieben.

Salamon musste nicht einmal in Myotismons Gesicht sehen, sie wusste, er dachte das auch und dass er es fast bedauerte, dass dieser Haufen Elend nicht seine Diener waren.

„Das habe ich durchaus und da ich ein sehr ehrenhaftes Digimon bin, halte ich mich auch daran. Ihr hattet Glück, dass nur ich es war, der euren schiefen Gesang gehört hat. Man stelle sich nur vor, einer eurer Meister hätte das mitbekommen. Euch ist hoffentlich klar, dass wir alle große Verächter der alten Politik sind?“

Seine Arme verschränkten sich hinter seinem Rücken, so fest, dass man die Handknöchel knacksen hören konnte. Salamon kannte seine Körpersprache nur zu gut und wusste, was diese Haltung bedeutete. Er kochte innerlich vor Zorn. Sie sah durch diese Vorstellungskraft, wie seine Finger zuckten. Er wollte zupacken, malte sich in seiner Fantasie aus, wie es wäre dem aufkommenden Zerstörungstrieb freien Lauf zu lassen. Aber er beherrschte sich. Gerade so.

„Wer weiß, vielleicht bin ich nächstes Mal nicht der Einzige, der etwas von eurem schiefen Gejaule mitbekommt. Oh, stellt euch vor, der Sommersturm würde es mitbekommen. Und es wäre mir eine überaus große Freude einmal zusehen zu können, wie er seine Diener straft, die so auf die Gräber der Opfer der Apartheid spucken.“

Die Vilemon rannten davon, waren aber so eingeschüchtert, dass sie erst anfingen zu kreischen, als sie schon aus Meister Myotismons Sichtweite verschwunden waren. Seine Haltung entspannte sich, er murmelte etwas, was Salamon nicht hören konnte. Freundlich klang es nicht, aber den Vilemon geschah das Recht.

Lange sah Salamon in die Schwärze am anderen Ende des Ganges, der sich dahinter irgendwo zweigte, bis sie glaubte, die Schatten würden sich bewegen, dann schaute sie zu ihrem Meister. Er stand einfach da, rührte sich kein Stück und das war merkwürdig. Nicht so merkwürdig, wie die Tatsache, dass er sie verteidigt hatte. Aber Hilfe würde wohl weniger seine Intension gewesen sein. Vielmehr dieser gemeine Singsang.

Mutter-Gans-Reime. Typus-Kriege. Apartheid. Komische Begriffe, aber für Myotismon Bedeutung hatten.

„Meister? Erlaubt Ihr, dass ich Euch etwas fragen darf?“, fragte Salamon, zu verängstigt, zu eingeschüchtert, dass sie eigentlich gar nicht mehr mit einer Antwort seinerseits rechnete. Solche Töne in der Stimme verabscheute er. Aber sie würde an diesem Tag genauso viel Glück haben, dass hatten ihr diese kleinen, weißen Dinger auf seinem Umhang verraten. Schnee.

Es hatte in dieser Nacht geschneit und, wieso auch immer, Schnee schien auf ihren Meister eine besondere Wirkung zu haben. Man hinterfragte es unter der Dienerschaft nicht, sondern war froh darum. Wenn es schneite, konnte man sich etwas entspannter im Schloss bewegen, konnte auch mal den Kopf hängen lassen oder den Meister um ein, zwei kleine Dinge bitten oder eben fragen, die man sich sonst nie trauen würde.

Vielleicht mochte er Schnee. Vielleicht bekam er bessere Laune und war deswegen etwas großzügiger. Oder er war in Wirklichkeit weit schlecht gelaunter wie sonst und war nur so großzügig, weil er seine Ruhe haben wollte. In solchen Nächten glaubte Salamon auch manchmal ein Klavier zu hören. Sie hatte nie herausgefunden, woher es kam.

„Sprich.“

„Was ist diese Typus-Apartheid?“

„Das hat dich nicht zu kümmern. Sie existiert nicht mehr.“

Unter normalen Umständen hätte es Salamon dabei beruhen lassen, trotz dass sie neugierig war. Einzig der Schnee auf Myotismons Umhang verschaffte ihr etwas Sicherheit. Das Meiste war geschmolzen und nur mikroskopisch kleine Fetzen hingen am Stoff fest, aber durch die Schwärze des Untergrundes und dem Kerzenlicht im Korridor sahen diese Schneereste wie Sterne am Nachthimmel aus. Sie war zu fasziniert von diesem Anblick gewesen, als Angst zu haben und vielleicht hegte ihr Meister gerade deswegen so viel Sympathie für dieses Naturschauspiel. Kaum vorstellbar, dass Meister Myotismon so etwas Simples und Schlichtes mochte. Und dafür Blumen, insbesondere Seerosen, die bei lang anhaltenden, warmen Temperaturen auf dem Wasser blühten, so sehr verabscheute.

Also ließ Salamon ihrer Neugier ihren Lauf und - Schnee sei Dank - war Myotismon tatsächlich etwas gesprächiger.

„Hat man da oft solche Lieder gesungen?“

„Weniger. Aber manches Digimon weiß Musik eben nicht zu würdigen und verschandelt sie, damit sie ihren eigenen Wertvorstellungen gerecht wird. Seinen es Töne, seien es Reime.“

„Warum macht man das?“

Ihr Meister warf den Kopf ruckartig über die Schultern, um so zu Salamon hinunter zublicken. Ganz kurz war ihr kleiner Körper in sich zusammengefahren, lehnte sich mit dem ganzen Gewicht gegen die Steinmauern. Salamon hatte Myotismons Augen und den Schneesturm in ihnen nie gemocht. Sie war überzeugt davon, dass man selbst einfrieren würde, würde man zu lange hineinsehen.

Aber an diesem Abend war der Schneesturm ruhig und sachte gewesen. Es würde das einzige Mal sein, dass sie das erkennen würde und ihr Meister wohl etwas anderes in ihr sah, als einen Diener, den man schinden konnte wie es beliebte oder mehr nur wie die Augen, die er nicht mochte, mit Furchtlosigkeit und Irgendetwas darin.

„Was hast du gedacht, als sie dich verspottet haben?“

Salamon war überfordert gewesen, sie brauchte lange um zu antworten. Nach ihrer Meinung wurde sie nie gefragt. Und zum Denken, außerhalb des strategischen Kampfes nie aufgefordert.

„Das sie mich nicht Ernst genommen haben. Das war gemein. Hinterhältig und feige, weil sie sich nur wegen dem Typus für etwas Besseres hielten, dabei sind sie nur fast ekelhaft schwach. Trotzdem - “, ihr eigener Tonfall hatte Salamon erschreckt, also schluckte sie mit viel Mühe den Kloß, den ihre Wut in ihrem Hals erzeugt hatte wieder hinunter, „- war ich doch kurz traurig.“

„Da hast du deine Antwort.“

„Warum ist das so? Sind Reime so etwas wie Zaubersprüche, die einen traurig machen?“, fragte Salamon ihren Meister und ihr Kopf fragte sie gleichzeitig, wie sie auf diesen Vergleich kam. Aber wenn sie an Reime dachte, dachte sie immer an Zauber und Weissagungen, wie sie es in den Büchern gab, die ihr Phantomon in die Pfoten gedrückt hatte. Das oder es war eben nur zusammen gesponnener Nonsens, wie in Alice im Wunderland. Eine alberne Geschichte.

„So ähnlich. Kinderreime, Lieder und Worte an sich sind unschuldig. Es kommt drauf an, wie man sie singt und spielt. Dann sind sie wie Zaubersprüche, die alte Erinnerungen hervorrufen, die einen quälen und keine Ruhe lassen.“

Myotismon hatte den Blick von Salamon abgewandt. Eigentlich hätte sie das erleichtern sollen, aber gerade in so einer komischen Situation hätte sie sein Gesicht gerne gesehen, da seine Worte ungewohnt aufrichtig klangen. Ob er, als er das sagte, von sich oder von einem anderen Digimon sprach?

„Geh. Ich gebe dir eine Schonfrist für heute. Sieh zu, dass du wegkommst.“

Sie war erst skeptisch gewesen, deswegen behielt sie Myotismon weiter in ihrem Blick, während Salamon dabei von der Wand weg ging, dass erste Mal seit vielen, langen Minuten und ihr Gewicht wieder alleine halten musste. Mit langen, langsamen Schritten entfernte sie sich von ihrem Meister, den Kopf in den Schultern und das schien er trotz allem doch gemerkt zu haben. Salamon erstarrte, als die Blicke ihres Meister sie trafen, der Rest seiner Miene aber von seinem zu hohe Kragen verdeckt wurde.

„Schonfrist heißt nicht, dass du hier rumlaufen kannst, wie ein geschlagener Hund. Halt deinen Rücken gefälligst gerade und den Kopf hoch! Wer so gekrümmt herumläufst sollte sich nicht wundern, dass andere Digimon einen schikanieren und nicht Ernst nehmen“, schrie er sie an und Salamon machte dabei einen heftigen Satz von ihm fort, rechnete damit, dass sie doch noch eine Albtraumkralle abbekommen würde, oder die Fledermäuse sie anfauchen würden. Aber dies geschah nicht und überrascht davon und zitternd, bemühte sich Salamon ihren Rücken durchzustrecken und den Kopf, der sich anfühlte, als sei er an ihren Schultern festgeklebt, zu heben. Sie blieb so vor ihrem Meister stehen, zwar zitternd, aber er gab sich damit zufrieden. Sie hatte Angst. Und gleichzeitig hasste sie ihn.

„Wehe dem, ich sehe dich noch einmal so jämmerlich in einer Ecke kauern. Im Gegensatz zu den Vilemon kann ich mich persönlich um dich und deinen krummen Rücken kümmern. Und denke nicht, ich bemerke deinen unverschämten Blick nicht!“

Ja, sie hasste ihn. Aber sie konnte sonst nirgendwo hin. Auch wenn sie Angst vor Myotismon hatte, war dies nicht der Grund, warum sie nie einen Fluchtversuch wagte. Sie hätte vielleicht sogar Erfolg gehabt, warum sollte er sie suchen, wenn sie wegliefe? Die Mühe würde er sich nicht machen. Jedoch konnte sie sich sicher sein, wenn sie fliehen würde, müsste sie in ständiger Angst leben ihm oder einem seiner Gefolgschaft über den Weg zu laufen und man würde sie, einen Verräter, ohne zu zögern töten. Sie wäre offiziell Freiwild und selbst Digimon, die nicht zu Myotimons Dienern gehörten würden sie jagen, nur um dann in seiner Gunst zu stehen. Verräter zu töten war in des Meisters Augen eben nicht unnötig.

Sie könnte nirgendwo in Frieden leben, nirgendwo hingehen. Nicht einmal zurück. Aber solange sie ein braves Haustier war, konnte sie immer zurück. Selbst, als er ihr erlaubte, sich frei in der Gegend bewegen zu durften, dachte sie weder als Salamon, noch als Gatomon daran abzuhauen. Vermutlich erlaubte Myotismon ihr es gerade deswegen, weil er wusste, dass sie nichts hatte außer dem und kaum in der Lage war sich auszudenken, was sie machen sollte, wenn sie das auch noch verlieren würde. Dann hätte sie keinen Ort mehr, wo sie hingehen könnte.

Myotismon war wie der krumme Mann in diesem Mutter-Gans-Reim, ein krummes Digimon mit einem krummen Geist, in einem krummen Schloss, auf einem krummen Berg, mit einem krummen Kätzchen in einer krummen Welt.

Nichtsdestotrotz, er war der Einzige, der sich um sie gekümmert hatte. Er schlug sie, und gleichzeitig hatte er ihr beigebracht, wie man gerade stand und zu reden hatte, um den Respekt anderer Digimon zu ernten, damit diese nie mehr überhaupt auf die Idee kamen, sie mit Kinderreimen zu triezen. Dafür war sie tatsächlich irgendwo dankbar.

Vielleicht war sie auch schon wahnsinnig.

„Hey, Gatomon“, rief DemiDevimon sie aus ihrer Trance. Seine Augen waren immer noch groß, aber nicht mehr tellergroß. Hatte es sich etwa Gedanken gemacht, während sie auf diesem Trip in frühere Tage war?

Wind kam auf, ihr beider kurzes Fell, eines weiß, das andere schwarz wehte mit. Die Welt ging in einen goldenen Farbstich über. In den großen Fenstern der Hochhäuser spiegelte sich die orangene Sonne, die sich auf Richtung Meer machte.

„Wir müssen weiter unsere Arbeit machen, klar? Wenn der Meister Wind davon bekommt, dass wir trödeln und über Kinderreime quatschen, wer weiß, was er dann mit uns macht.“

„Hast Recht“, sagte Gatomon zu ihm, einen Satz, von dem sie dachte, ihn nie gegenüber DemiDevimon zu äußern. Auch wenn Tag war, Meister Myotismon bekam irgendwie am Ende doch alles raus. Und diesen Schneesturm wollte man nicht erleben.

Ob die Apartheid schlimmer war wie der Schneesturm? Sie hatte immer noch nicht rausbekommen, was das war, dass es selbst dem Meister Argwohn bereitete. War es früher in der Digiwelt wirklich so viel schlimmer? Wenn ja, hatte sie im Vergleich dazu wohl wirklich Glück gehabt.

Wizardmon wüsste vielleicht etwas. Ihn könnte sie fragen. Auch wenn sie ihn als einen dummen Kerl bezeichnete, war er doch sehr schlau. Zu ihm konnte sie immer. Wizardmon war kein Ort, aber so etwas wie eine Lichtung, zu der sie immer hin konnte. Das war beruhigend, denn dann wusste Gatomon, dass sie noch nicht so wahnsinnig war. Sie würde ihn fragen, irgendwann anders zumindest, wenn sie den achten Digiritter gefunden hatten. Diese Mission war wichtiger.

Ihre Wege trennten sich auf eine ungewohnte weise, nämlich schweigend, DemiDevimon in die Lüfte, Gatomon über den Rasen, Richtung untergehender Sonne, tiefer in die Innenstadt, vorbei an so vielen Menschen und lauten Maschinen. Sie sollte zurückkehren. Das falsche Wappen hatte sie unterwegs verloren, den achten Digiritter also aufspüren konnte sie getrost vergessen. Sie brauchte ein neues.

„Eine Katze?“, hörte Gatomon jemanden neben sich sagen. Die zarte, helle Stimme eines Kindes, dass vielleicht gerade mit seiner Mutter an ihr vorbeilief und mit den Gedanken spielte an ihren Ohren zu ziehen. Aber neben ihr stand nur ein einzelnes, blondes Mädchen, die Augen so glasig und starr, dass Gatomon kurz erschrak. Ihr Schweif peitschte in der Luft, ihr Heiliger Ring klimperte laut.

„Bist du zufällig Karis Katze? Sie sucht dich schon überall. Du musst nach Hause“, sagte das Mädchen zu ihr. Kari. Mit Kari hatte sich auch das Mädchen von Odaiba Beach vorgestellt. Eine Freundin?

Gatomon, erst schockiert, dann genervt, fast wütend über diesen späten Nachmittag rannte weg. Alles die Schuld von diesem blöden Mädchen. Warum ließ sie sie nicht endlich in Ruhe?

Das blonde Mädchen ging ihr nach, und eben weil sie nur schnell ging, blieb Gatomon nach einem kurzen Spurt wieder stehen. Dieses Kind blickte unbeholfen drein und der Stab, den sie in der Hand hielt und damit wedelte verstärkte den Eindruck. Nein, nicht wedeln, die ließ ihn über den Asphalt streifen. Dann verstand Gatomon, dass dieses Kind nichts sah.

Ein elektrisches Rauschen. Fernseher, die in einem Schaufenster standen gaben nur schwarz-weißes Geriesel von sich. Die Tür des Ladens, dem sie gehörten und vor dem Gatomon stand war weit offen. In der Hoffnung, dieses Kind loszuwerden, wenn sie sich kurz in der Videothek versteckte rannte sie ins Innere. Niemand war drin, weder Verkäufer noch Kunden, aber Gatomon störte dies nicht. Wunderlicher war, dass es doch recht dunkel war und noch wunderlicher, dass sämtliche Fernsehgeräte nur dieses Rauschen zeigten. Sie fand eine Ecke, wo sie bleiben konnte und warten, dass das Mädchen außer Hör- und Sichtweite war.

Gatomon verweilte jedoch nicht lange dort. Einer der Fernseher sprang plötzlich doch an. Die Musik klang fröhlich und feierlich, also sah Gatomon auf den Bildschirm, nachdem sie sich so erschrocken hatte. Doch die Szene, die sie zu sehen bekam war nicht so fröhlich und feierlich. Zwei Männer beugten sich über eine Frau, küssend, wie es schien, einer am Handgelenk, ein anderer am Mund und Hals, aber da war Blut, viel Blut. Sie küssten sie nicht, sie bissen sie, die beiden Männer saugten ihr das Blut aus, genauso wie Myotismon es tat, diese blassen Kerle, mit ihren langen Zähnen tranken Blut, wie Myotismon bei seinen Opfern, die sie mit ihren Hilferufen angelockt hatte, sie taten was Myotismon tat, Myotismon, Myotismon Myotismon Myotismon -

In Panik rannte Gatomon wieder hinaus, vorbei an dem blonden Mädchen, die nur wieder das Klingeln von Gatomons Ring hörte. Hinter ihr schlug die Tür zu, aber Gatomon rannte weiter, nicht wissend wohin, nicht wissend wo sie sicher war. Schließlich bog sie in eine Seitengasse ein, kauerte wimmernd zwischen zwei leeren Pappkartons und wie schon als Salamon schlug sie ihre Arme über ihr Gesicht. Das Zittern hörte nicht auf, genauso wenig wie das Schnappen nach Luft. Ihr Herz raste und hämmerte beinah schmerzhaft in ihrer Brust, aber es hörte nicht auf und sie saß hier, mitten in einer fremden Welt und wusste, wie so oft nicht wohin, bitterlich hoffend, jemand käme, irgendjemand, irgendwer, irgendetwas -

( … )

Schlagartig hörte es dann auf. Ihr Herz wurde langsamer, dann schlug es wieder rhythmisch vor sich hin. Das Bibbern hatte aufgehört, in dem Augenblick, als Gatomon etwas Warmes auf ihrem Kopf spürte. Eine Hand hatten sie berührt, die über ihr Fell strich, vom Kopf, mit leichten, kraulenden Bewegungen hinter ihre Ohren, dann wieder auf ihren Kopf, immer wieder.

Komisch. Myotismon streichelte sie genauso, wenn sie brav, fleißig und artig war, mit selbiger, fließender Bewegung, mit der gleichen Intensität, nicht zu fein, aber auch nicht zu grob.

Aber es waren nicht Myotismons Hände gewesen. Diese Hände waren viel, wie sollte sie es sagen, zierlicher gewesen. Gatomon hatte eine weibliche Stimme murmeln hören, in einer Sprache, die sie nicht verstand. Obwohl diese Berührung und diese Stimme ihr Tränen in die Augen trieben, fühlte Gatomon sich erleichtert. Die Welt um sie herum wirkte klarer. Und sie roch blumig.

Aus einem unerfindlichen Grund, dachte Gatomon wieder an dieses blonde Mädchen. Sie musste nach Hause, hatte sie gesagt. Nach Hause. Wo war nach Hause? Gatomon dachte eigentlich, zu Hause war, wo ihr Meister sei, obwohl er selbst sagte, der Wunsch irgendwo sein zu müssen, irgendwo hinzugehören, sei trügerisch.

Ob es ein Zufall war, dass dieses Mädchen, die genau das zu ihr sagte auch diese Kari kannte? Diese Kari hatte die Hände nach ihr ausgestreckt. Wie würde es sich anfühlen, würde sie über Gatomons Kopf streicheln?

Gatomon kam dieses Denken albern vor, sich so viele Gedanken über einen schnöden Menschen zu machen, den sie nicht einmal kannte. Aber die Lichtung, die sie manchmal sah, wurde plötzlich größer, lockte sie regelrecht an. Gatomon sah Licht, wo vorher mit Erde alles verschüttet war. Nun aber hatte jemand die Erde und den Schnee, den Myotismon in ihrem Herzen hinterlassen hatte beiseite geräumt und im Licht wirkte diese Lichtung so friedlich. Vielleicht, und ja, vielleicht -

Vielleicht sollte sie diese Kari doch noch einmal unter die Lupe nehmen.

Gatomon rannte los, aber nicht panisch, sondern entschlossen.

Wizardmon, auf der anderen Straßenseite stehend, hatte sie beobachtet und bemerkt, dass dieser Blumenduft, der Gatomon umgeben hatte etwas Magisches war. Doch woher? Und von wem?

Vielleicht sollte er seine beste Freundin auch etwas genauer unter die Lupe nehmen.

𝅘𝅥𝅯

Masato Amano warf gegen 18:38 Uhr schnaubend das Handy auf die Rückbank seines Autos. Für was er überhaupt eines hatte wunderte er sich keinen Moment später, denn seit dem gestrigen Tag sponn es nur noch herum und wäre er nicht irgendwo abhängig davon, würde er es gar nicht mit sich rumtragen. Eigentlich wollte Masato nur in der Agentur anrufen, sagen, dass das Gespräch mit dem Kunden mehr oder minder gut lief und sie in Zukunft, wenn sie ihm schon Aufträge an Land zogen und Termine vereinbarten, sie darauf achten sollten, dass diese Personen wenigstens etwas Kompetenz an den Tag legten und auch einen Hauch von musikalischem Verständnis hatten.

Damals, als er in der Oberstufe anfing die Musik für seine Mitschüler zu schreiben und zu spielen, die sie für diverse Projekte und Veranstaltungen brauchten, hatten die Leute mehr Respekt vor der Schönheit der Klassik, wie auch als er sein Hobby, das Klavierspielen, vom Nebenjob zum Hauptberuf machte.

Heutzutage, um es in den Worten seines Klienten zu sagen, mit dem er sich an jenem Nachmittag in Odaiba getroffen hatte, hatte die junge Generation keinen Sinn fürs Klassische mehr. Sie nannten es abwertend Retro und stattdessen wollten sie Pep. Obwohl Masato Amano ruhig blieb, als sein Klient (ein junger Bursche, der für eine sechsteilige Serie Musikstücke für Hintergrund, Intro und Outro wollte) das Stück für den Abspann dankend annahm, den Rest jedoch ablehnte, hätte er ihn gerne seinen Kaffee ins Gesicht geschüttet. Dieses schwermütige, alte, viel zu klassische war konträr mit seinen Vorstellungen, so stellte er sich ein Klavier nicht vor. Als Masato fragte, ob es das Tempo und der Takt sei, das könnte er ändern, meinte sein Klient nur, es lege an allem. Nicht fetzig, nicht mitreißend, so letztes Jahrhundert eben. Verstand einer die Jugend. Wenn sie etwas Fetziges wollten, sollten sie irgendwelche Independent Pop-Bands anheuern. Ein Klavier war eben altmodisch, aber wusste man damit umzugehen, konnte man es in jede Zeit integrieren und den Raum formen. Aber das verstanden die Wenigsten.

Eigentlich wohnte Masato Amano in Shinagawa (seit jener Sache), in einer großzügigen Wohnung, die nun noch großzügiger wirkte, nachdem er vor eineinhalb Jahren Witwer wurde. Nach Odaiba zu fahren verlieh ihm ein flaues Gefühl im Magen. Es war die Angst vor Momenten, die man gerne vermeiden würde. Oder eher Treffen und eigentlich wollte er schnell wieder nach Hause, aber der Zorn und der Ärger, der seinen Magen gefüllt hatte war vergangen und der Hunger zerriss ihn. Ein Plumpudding wäre das Beste gegen seine Laune.

Ein paar Mochi mit roten Bohnenmus gefüllt würden es aber auch tun.

Ein Geschäft der Lawson-Kette war zum Glück nicht weit weg von dort, wo Masato geparkt hatte, er musste nur über die Straße gehen. Der Verkehr in Odaiba war generell die Hölle, aber seit diese Monster aufgetaucht waren, spielte alles verrückt und die Ausfälle und Umleitungen, die von Hikarigaoka ausgingen breiteten sich aus nicht erklärbaren Gründen – Masato tippte schlicht auf Massenpanik – in gefühlt ganz Tokio aus. Im Lawson befanden sich zu gegeben Zeitpunkt nur eine Mutter mit ihrem Sohn und der Kassierer und Masato bereute es, nicht zum 7Eleven gefahren und eine halbe Stunde nach einem Parkplatz gesucht zu haben, als er die Fünfer-Packung Mochis, eine Flasche Wasser und Knoblauch-Cracker auf den Tresen legte.

Masato Amano und Akira Watai kannten den Namen des jeweils anderen eigentlich gar nicht. Sie waren sich eigentlich unbekannt, wäre da nicht jener Tag im Sommer '79 gewesen, nachdem Masato wutentbrannt den Laden, der sich damals auch noch in Hikarigaoka befand, betreten hatte, kurz nachdem er erfahren hatte, dass Hisaki nicht zur Musikprobe erschienen war. Außer zwei, drei Fragen hatten diese beiden Männer nie ein Wort gewechselt, und doch stellten sich die Haare von Masatos Vollbart hoch, wenn er Watai sah. Und Masato hatte ihn schon öfter gesehen, in verschiedenen Vierteln von Tokio, immer mal wieder in den letzten zwanzig Jahren. Diese Person war der Beweis, dass die Welt ein Dorf war.

„Sie hier in Odaiba, Herr Amano?“

„Geschäftliches“, antwortete er knapp, ohne Watai anzuschauen. Während Watai die Ware in die Kasse eintippte, holte Masato sein Portemonnaie aus der Innentasche seines dunkelgrünen Blazers.

„Welch ein Zufall. Ihre Enkelin war heute Mittag auch hier“, verkündete Watai, genau in dem Moment, als auf der Suche nach passenden Münzgeld das Foto von Yukino in die Hände fiel. Das Foto hatte seine Schwiegertochter ihm geschickt. Warum verstand er nicht. Das Foto war von Yukinos achten Geburtstag (24. Dezember) und weil er nicht wusste wohin damit, hatte er es in seine Geldbörse gesteckt, wo noch ein Foto von seiner verstorbenen Ehefrau Mio war (ehe der Krebs diagnostiziert wurde) und ein Bild von Hisaki. Das Bild war von seiner Abschlussfeier der Oberstufe. Hisaki war Recht groß und schlank gewesen. Das waren aber auch die einzigen Dinge, in denen er Masato ähnelte.

„War sie das? War sie mit ihrer Mutter hier?“

„Sie wissen das nicht?“

„Was weiß ich nicht?“, fragte Masato grimmig und steckte das Foto wieder zurück in die durchsichtige Schutzhülle seines Portemonnaies.

„Yukino hat erzählt ihre Mutter sei im Krankenhaus. Sie sagte aber, jemand von den Nachbarn kümmere sich solange um sie.“

„Dann scheint es, als müsste man sich keine Sorgen um sie machen. Für Asami tut es mir jedoch Leid. Im Krankenhaus zu sein ist nie eine gute Erfahrung.“

Statt mit Kleingeld zu bezahlen, entschied sich Masato für einen 1000-Yen-Schein. Und statt das Watai das Geld gleich annahm, stierte er seinen Kunden an und wie die Haare seines Schnurrbart steif geworden zu sein schienen, stellten sich auch die Haare von Masatos gestutzten Vollbart auf.

„Das Kind hätte in so einem Fall ihren Großvater anrufen müssen, der sich um sie kümmert, statt bei Nachbarn, weil sie nicht weiß wohin.“

„Hat Ihnen einmal jemand gesagt, dass Sie sich für einen Kassierer zu sehr in fremde Angelegenheiten einmischen?“

„Wieso ist Ihnen das eigentlich so egal?“

„Wieso kann es Ihnen nicht egal sein?“

„Weil es immer noch die Tochter Ihres Sohnes ist!“

„Hisaki war nie -!“

Masato hatte vor Wut seine Börse auf den Tresen geklatscht. Doch es fiel durch die Wucht hinunter und Münzgeld und die Fotos verteilten sich auf dem glatten Boden. Die Frau, die sich zwischen den Regalen versteckt hatte, während die beiden Männer sich stritten erschrak kurz, als die beiden in ihrer Richtung sahen, da die Fotos genau vor ihren Füßen und denen ihres Achtjährigen Sohnes liegen blieben.

„Ich heb's auf!“, rief der Junge und bückte sich nach den Fotos, obwohl seine Mutter ihn noch davon abhalten wollte. Masato hatte in der Zeit das wenige Münzgeld aufsammeln können.

„Hier“, jauchzte der Junge und reichte die Fotos, nicht aber ohne noch einmal einen verstohlen Blick auf diese zu werfen. „Ah! Das Mädchen da habe ich vorhin gesehen.“

„Daisuke, man schnüffelt nicht in den Sachen Fremder herum!“, schimpfte die Mutter des Jungen und zog ihn mitsamt ihren Einkäufen zur Kasse. Stumm sah Masato auf die Fotos, überhörte wie die Frau weiter ihren Sohn rügte und der Junge nicht verstanden, was er falsch gemacht hatte und leise moserte. Man sah auf dem Foto, dass Yukino blind war. Sie schaute direkt in die Richtung der Kamera (aufgenommen vor ihrer Wohnung, draußen mit einem neuem Wintermantel) aber nicht in die Kamera. Dass der Junge sie gesehen hatte glaubte Masato sogar. Hisaki war schon mit seinen hellen Augen und Haaren, die er Yukino vererbt hatte, aus der Menge herausgestochen.

„Junger Mann.“

Daisuke drehte sich um, sah zu Masato hoch und befürchtete schon, von ihm nun auch noch Ärger zu kriegen. Man musste erwähnen, dass Masato Amano einen Recht einschüchternden Eindruck machte. Er war groß, aber nicht so schlaksig wie man es über Hisaki gesagt hätte. Auch im Gegensatz zu seinem Sohn war er weder besonders hellhäutig, noch blond, seine Haare waren dicht und schwarz und wurden an den Schläfen grau (er wollte es sich schon färben, davon rieten ihn aber seine weiblichen Kollegen aus der Agentur ab). Sein kantiges Gesicht mit dem dunklen Bart, der breite Nacken wie auch die breiten Schultern ließen oft den Eindruck erwecken, dass Masato kein zu freundlicher Mensch war und viele, ob Kollegen oder Bekannte hätten dies sofort bestätigt. Für einen Mann von sechsundfünfzig Jahren, so sagten einige junge Dinger aus der Agentur, sei er zwar attraktiv, jedoch wirkte er mit seiner steifen Haltung und dem grimmigen Blick mehr wie nur nicht freundlich, sondern auch hartherzig, wenn nicht sogar komplett emotionslos.

„Daisuke, richtig?“, fragte Masato und Daisuke nickte nur eingeschüchtert, statt standardmäßig wie sonst zu sagen, dass seine Freunde ihn Davis nannten.

„Wo hast du dieses Mädchen denn gesehen?“

„Im Mizuno Hiroba Park“, sagte Daisuke deutlich eingeschüchtert von diesem Mann.

„Was hat sie dort gemacht?“

„Sie hat mit jemanden unter einem Baum gesessen. Ich glaube, sie haben sich unterhalten und was getrunken. Ich habe das nicht so gut gesehen, sie waren im Schatten und da waren Büsche im Weg.“

„Und wer war bei ihr?“

Daisuke pausierte kurz, überlegte eifrig mit offenem Mund.

„Ähm, ich weiß es nicht.“

„Wie sah er aus?“

„Weiß ich auch nicht. Er trug einen Mantel und einen Hut. Aber der Mann war echt groß. So ein richtig langer, dünner Typ war das!“

Daisukes Mutter sah die beiden Männer an, und während Masato selbst überlegte, begann Watai, sich Sorgen zu machen. Denn das, was er hörte passte weder zu dem, was Yukino ihm, noch zu Hikari gesagt hatte. Der schlimmste Verdacht kam hoch, dass sie vielleicht in die Arme eines Pädophilen gelaufen war. Aber wenn es so wäre, würden sie dann so auffällig im Park sitzen? Watai hatte sich mal sagen lassen, dass solche Leute erst Vertrauen aufbauen und dann zusehen, dass sie so schnell wie möglich mit ihrem Opfer verschwinden, und das möglichst unauffällig. Und ein hochgewachsener Kerl, der mitten im Sommer Hut und Mantel trug war das krasse Gegenteil davon. Überhaupt, warum sollte er Yukino erst einkaufen schicken oder sie einkaufen lassen, wenn er wirklich etwas dergleichen vor hätte? Wäre doch riskant gewesen. Das alles war mehr wie merkwürdig.

„Ich danke für die Auskunft“, sagte Masato und ehe Watai ihm etwas hinterher rufen konnte, ob er nicht zumindest die Polizei verständigen wollte, hatte er den kleinen Supermarkt verlassen und war wieder auf dem Weg zu seinem Auto. Die Einkäufe warf er mit seinem Geldbeutel auf den Rücksitz, wo auch sein Handy lag (auf dem Display las man 4 ANRUFE IN ABWESENHEIT). Sein Hunger war fort. Hatte er überhaupt das Wechselgeld angenommen? Was soll's.

Seine Geldbörse lag offen auf dem Rücksitz und wieder zeigte sich ihm das Bild von Yukino, wie das von Hisaki. Himmel, die beiden sahen sich erschreckend ähnlich. Vermutlich auch charakterlich. Hisaki hatte auch immer seinen eigenen Kopf gehabt, hat alles immer verborgen und schien, als lebte er in einer anderen Welt. Und dieser lange Typ wird vielleicht wirklich nur ein Nachbar gewesen sein, der die Sommerhitze nicht so gut verkraftete. In Odaiba liefen genauso viele merkwürdige Gestalten umher, wie in anderen Vierteln und wenn Yukino nur etwas von ihrem Vater hatte, dann dass sie gezielt nach solchen suchte und sympathisierte.

Masato machte sich keine Sorgen um sie. Er sah auch keine Pflicht darin. Er und Yukino verband nichts außer der Nachname. Er hatte keine Enkelin. Auch keinen Sohn. Er hatte nie einen leiblichen Sohn.

Dennoch, immer noch an Yukino denkend, fuhr Masato los, ignorierte das Klingeln seines Handys, ignorierte die Gestalt, die der Beschreibung richtig langer, dünner Typ mit Hut und Mantel sehr nahe kam und im Schatten verschwand, ehe das Licht der untergehenden Sonne diese berührte und fuhr die Hauptstraße Richtung Rainbow Bridge hoch.

𝅘𝅥𝅰

Was man über Yuki wissen musste war, dass sie für ein Kind ihres Alters ungewöhnliche Gedankengänge hegte und das lag zwangsläufig nicht einmal an ihrer Blindheit. Blind wurde sie erst mit vier Jahren, aber ihre komischen Gedanken hatte sie vorher. Die Vorstellungen ihrer Traumwelt waren so lebhaft und detailliert, das ihre Großeltern schon dachten, da stimmte was mit dem Leitungswasser nicht. Dabei war sie ihrem Vater einfach sehr ähnlich, der eine ebenso lebhafte Fantasie hatte und Unsinn nicht abgeneigt war.

Träume machten die Welt nicht so eintönig. Solange Yuki ihre Träume und ihre Fantasie hatte, konnte sie auch irgendwie sehen. Zwar nur ihr kleines Wunderland, aber es war besser wie dieses Gemisch aus Weiß und Grau und Gott sei Dank hatte sie die Bücher, die ihre Fantasie etwas bereicherten.

Sie las von Wäldern in Italien, in denen versteinerte Tiere standen, von Inseln in Mexiko, in deren Bäume Puppen hingen und Straßen in Rumänien, über denen Regenschirme in allen Farben schwebten und irgendwo fanden auch diese Informationen einen Platz in Yukis Vorstellung von der Außenwelt.

Und jeden Tag versuchte sie, dass diese bunte Zerrwelt erhalten bliebe, wenn es auch immer schwerer wurde. In der Schule, wo sie immerzu lernen und rein logisch denken musste, konnte sie sich nicht auf ihr Wunderland konzentrieren. Da war alles weißgrau. Aber lernen war wichtig. Hatte Papa gesagt.

Papa war in dem Punkten streng. Das traute man ihm kaum zu, aber ihr Vater hatte eine sehr strenge, fast kaltschnäuzige Art. Manch andere Eltern hatten gesagt, er sei grausam.

Yuki erblindete, lag Wochen im Krankenhaus und kaum, dass sie einen Fuß auf den anderen setzen konnte, hatte sich ihr Vater ihrem Training angenommen. Es würde so bleiben, dass war ihren Eltern bewusst und Papa setzte alles daran, dass sie trotzdem normal leben konnte. Um jeden Preis und das stieß bei einigen Eltern bitter auf, wie dieser Mann mit seiner kranken Tochter umging.

Wie oft hatte sie sich den Kopf oder den Fuß angestoßen? Wie oft war sie die Stufen runtergefallen? Papa hatte dann beängstigend viel Ähnlichkeit mit dem Dracula aus ihren Albträumen, nur dass ihr Vater nicht mit Wühlkisten des Schreckens drohte, sollte sie versagen. Wenn es aber hätte sein müssen, um ihr so den Anreiz und die Motivation zu geben, hätte er es wohl oder übel getan und war so versessen, dass selbst Mama, die ja eigentlich auch so beharrlich war, Zweifel an dieser radikalen Methode hatte.

Aber Papa hatte sich immer dafür entschuldigt. Für jede Schramme, die Yuki am Ende des Tages kassiert hatte, weil sie nicht aufgepasst und nicht begriffen hatte, dass sie nun mit den Ohren und Händen sehen musste. Für jeden Tadel, für jeden strengen, kalten Ton, wenn sie die Dinge um sich herum nicht ertastete, sondern einfach hinlangte und sich anschließend wunderte, wenn sie sich an den Fingern verletzte. Wenn er sie rief und sie nicht in der Lage war zu sagen, woher der Ruf kam, sondern riet. Wenn sie ihren Kopf nicht gerade hielt oder ihn orientierungslos herumwarf, wenn sie doch selbst nicht wollte, das jemand ihr Defizit bemerkte. Wenn sie aufgeben wollte, nicht wie später bei der Brailleschrift, sondern wirklich verzweifelte.

Dabei hielt er Yuki in seinen Armen, schaukelte sie hin und her, ließ sie in seinen Armen schlafen und sagte ihr all die Dinge, die noch immer in ihrem Kopf rumspukten.

Dass sie Glück hatte, das sagte Papa immer. Andere Kinder traf es heftiger, waren nach so einer Entzündung im Hirn total unbeholfen, aber bei ihr hatte es nur die Augen erwischt, dass bekam man hin und schließlich war sie doch nicht dumm. Sie war doch klug und das musste man richtig einsetzen, aber mit Bedacht. Gezielt, geplant, als würde man pokern und man hatte ein supertolles Blatt auf der Hand, aber man durfte das nicht zeigen. Und wenn sie schon so gute Karten hatte und den Kopf, diese auch zu nutzen, sollte sie das auch. Yuki sollte lernen so selbstständig wie möglich zu sein, statt etwas auf Mitleid zu geben.

Wenn sie ein Wunderland in ihrem Verstand hatte, in dem sie sich zurechtfand und sie glücklich machte, sollte sie das haben. Solange sie nicht verzweifelte oder aufgab. Sie war normal, mit einem kleinen Makel, aber das war nicht schlimm. Sie war sie und so war sie halt und ihr Vater sagte, er liebte sie dafür.

Vielleicht könnte ihr Vater ihr dann auch sein Wunderland zeigen. Sie könnte jemand sehr bedeutsames kennen lernen.

Diese Sätze verstand Yuki nur dann meist nicht mehr. Dann drifteten Papas Gedanken immer ab, so wie wenn es schneite. Manchmal ging er dann auch Klavier spielen, wenn er solche Phasen hatte. Phasen, in denen er so schweigsam war, traurig wirkte, es aber irgendwie doch nicht war. Phasen, über die die Nachbarn tuschelten. Aber Papa beteuerte vor Mama immer, er überwand das, weil er gute Gründe dafür hatte. Früher war es das Wunderland und die Schulband, nun seine Familie.

Papas Wunderland, das klang interessant. Aber als Yuki auf die Idee kam danach zu fragen, war es schon zu spät gewesen. Da lag die Asche ihres Vaters schon zwei Meter unter der Erde. Und ihre Spieluhr spielte nicht mehr.

Aber sein Gesicht vergaß sie nicht. Auch seine Stimme nicht, mit der er ihr all die Kinderlieder und Mutter-Gans-Reime beigebracht hatte, die er früher in der Schule spielen musste. Die, die Yukis Onkelchen nun einmal nicht so sehr mochte, obwohl er sich damit auskannte. Sie hätte ja gerne gewusst woher. Gab es in der Digiwelt auch Reime? Gab es Musik?

Wäre dieser Golden Afternoon besser verlaufen, hätte sie Onkelchen fragen können, stattdessen war er sauer geworden und hatte sie sitzen lassen.

„Dabei wollte ich ihn nur etwas besser kennen lernen.“

Gegen 17:50 Uhr lief Yuki die Straße entlang von Odaiba Beach hoch, allerdings auf der entgegen gesetzten Straßenseite, die sich nicht dem Meer zuwandte. Ihren Blindenstock hielt sie nicht wirklich. Vielmehr hielt sie den Stab nur aus reiner Gewohnheit in der Hand - im Park war das eine Sache, wenn man aber auf der Straße mitten in der Stadt unterwegs war, sollte man immer zum Stab greifen - und ließ ihn mit ihren Mundwinkeln hängen.

„Vielleicht war es auch gut so. Freundlich war er ja nicht gerade. Geh gefälligst nach Hause und lass dir Mutter-Gans-Geschichten vorlesen. Pah.“

Unter all den Menschen, die Yuki entgegenkamen befanden sich auch Sora und Mimi. Letztere schob den Puppenwagen, der mit zu viel Spitze und Rüschen geziert war, in dem Palmon und Biyomon saßen und schliefen, erschöpft von dem Kampf mit SkullMeramon zuvor am Tokio Tower. Yuki hing mit ihren Gedanken zu sehr an ihrem Onkelchen fest, als dass sie irgendetwas von der Unterhaltung der beiden mitbekommen hätte. Mimi jammerte, wie ewig es bei diesem Verkehr um die Uhrzeit gedauert hatte von Minato wieder zurück nach Odaiba zu kommen. Sora hingegen redete zu leise und Yukis Gedanken waren zu laut. Sie bekam nur mit, wie die beiden Mädchen ihr noch Platz machten, damit sie mit ihrem Blindenstab nicht noch versehentlich an den Puppenwagen stieß, aber das Gespräch über SkullMeramon, das achte Kind, oder wie sie über Myotismon redeten bekam Yuki nicht mit.

Sora hielt ihr Digivice fest in der Hand, Yukis Spieluhr steckte noch in der Hosentasche. Die Mädchen liefen aneinander vorbei, ohne dass irgendetwas eine Reaktion zeigte, weder Digivice, noch Wappen.

Hätte Yuki nicht darüber nachgedacht, was sie nun machen sollte, hätte sie noch Palmon schnarchen und Biyomon im Schlaf zwitschern gehört und wäre daraufhin stutzig geworden.

Stattdessen fragte sie sich, ob sie nach Hause gehen sollte. Das Verlangen hatte sie nicht unbedingt danach. Selbst wenn jemand von den netten Nachbarn schon da wäre, wäre sie allein mit diesem Kaleidoskop aus Geräuschen, Stimmen und Fantasiebildern, die in ihrem Gehirn ihr Unwesen trieben, wenn ihr auch das Bild gefiel, wie Graf Dracula, der in ihrer Vorstellung nun jung, blond und hübsch war den Jabberwock in die Knie zwang, ganz ohne eine Vorpal-Klinge, wenn seine Zähne wohl aber mindestens genauso scharf waren.

Der doofe Sabb-Sabb-Vogel war Schuld. Yuki mochte ohnehin keine Vögel. Die flatterten ohne Vorwarnung und oft lautlos durch die Luft und Yuki konnte nie einschätzen, wo sie waren. Zweimal hatte sie schon ein Vogel attackiert - einer flog ihr direkt in die Haare, ein anderer saß erst brav auf ihrer Hand, eher er ihr mit seinem scharfen Schnabel in den Finger biss - , da war sie schon blind gewesen und verstand nicht, warum sie das getan hatten. Der Jabberwock war nicht lautlos, aber er hatte das ja auch nicht nötig lautlos zu sein. Seine Schwingen waren eben so schwer, dass jeder es hören konnte und man Angst bekam. Aber ansonsten attackierte er, wie die Tauben und Elstern in der Stadt genauso aus dem Hinterhalt. Der Jabberwock, der auf dem Fühlbild, dass es extra für Kinder wie sie in ihrer Schule gab, aussah wie eine Mischung aus Drache und einem abgemagerten, felllosen Kaninchen, mit dem Verhalten der Vögel, die Yuki wie in Alfred Hitchcooks gleichnamigen Film an den Haaren gezerrt, sie mit ihren Krallen gekratzten und sie dann auch noch mit dem Schnabel bissen.

(des Klauens Krall, des Maules Biss)

Insekten waren nicht so, die summten zumindest oder taten nicht weh. Fledermäuse waren nicht so, die hatten ihr Pfeifen und kamen nur nachts. Normalerweise. Vampire waren ja auch normalerweise nachts unterwegs und trotzdem war sie einem über den Weg gelaufen. Normalerweise gab es auch keine Vampire, so wie es keine Jabberwocks gab. Und normalerweise hatten diese zwei Fabelwesen auch nichts miteinander am Hut. Die beiden jedoch schon.

„Was dieser NeoDevimon wohl von Onkelchen wollte?“

Yuki blieb genau vor einer Ampel stehen, die keine Sekunde später einen schrecklich hohen, aber nicht zu lauten Alarm von sich gab. Sie ging mit drei anderen Personen über die Straße, diese überholten sie aber.

Seinen Tod vermutlich, dachte Yuki, kaum dass sie die Ampel hinter sich gelassen hatte. Jemand hatte NeoDevimon angeheuert, jemand, der Onkelchen nicht sehr mochte. Auch wenn Onkelchens Zähne schärfer wie ein Vorpal-Schwert waren, er war am Tag unterwegs und selbst wenn er noch mächtiger wie Graf Dracula selbst wäre - und der alte Graf war schon sehr mächtig - war er geschwächt und dass nutzte NeoDevimon aus. Er würde wiederkommen, solange es noch hell war und Onkelchen nichts gegessen hatte. Wenn nicht an diesem Tag, dann wenn Onkelchen in seinem Sarg lag und schlief.

Yuki musste daran denken, wie Lucy Westenraa von Doktor Van Helsing erlöst wurde, nachdem sie zum Vampir geworden war

(einen Pfahl ins Herz schnitten die Spitze ab und ließen den Rest im Körper stecken schnitten den Haupt ab und füllten den Rachen mit Knoblauch)

und schluckte heftig dabei. Und NeoDevimons Krallen waren so lang und scharf, dass er nicht einmal einen Holzpflock brauchen würde.

„Armes Onkelchen.“

Aber was könnte sie machen? Wie man sich einen Vampir vom Leib hielt wüsste sie, aber wie handhabte man dies mit dem Jabberwock? Sie hatte Onkelchen vorhin schon keine große Hilfe sein können, sondern hatte ihn nur behindert. Außerdem hatte er klar und deutlich gesagt, dass sie gehen sollte.

Aber die Neugier. Der Wunsch, dass Papas Spieluhr bitte noch einmal Vivaldis Winter spielte. Nur einmal, damit sie sich ganz sicher sein konnte. Papa hatte ihr etwas versprochen, zwar mit einem Vielleicht darin, aber es war ein Ansatz und weil er tot war musste sie es nun irgendwie einhalten. Sie musste. Dass war sie ihrem Vater, bei dem selbst die Melodie von Großvaters alter Uhr oder Ringel Ringe Rosen so entsetzlich traurig klang, schuldig.

Aber wenn sie sich irrte und so nur alles schlimmer machte? Sie hatte keinen Beweis.

„Was soll ich machen, Papa?“, murmelte Yuki zu sich selbst, die Spieluhr in ihrer Hosentasche umklammerte sie dabei. Sie hatte auf irgendein Zeichen gehofft, aber sie hörte nur vorbeilaufende Personen und Autos, die sich teilweise, da es fast 18 Uhr war schon auf den Feierabend vorbereiteten. Vielleicht war gerade dieses Nicht-Zeichen ein Zeichen.

18 Uhr. Der Hutmacher würde immer noch Tee trinken, mit dem Märzhasen und dem Siebenschläfer. Ihre Zeit stand still und was um sie herum war interessierte sie nicht. Sie feierten, als gäbe es dass Chaos um sie herum nicht, lebten stattdessen in ihrem Nonsens und taten, als würde das alles um sie herum nicht passieren. Und sollte Yuki jetzt auch noch so tun, als hätte sie Onkelchen gar nicht getroffen?

„Was ich auch mache, Ärger bekomme ich ohnehin. Was soll's also?“

An eine solche sinnfreie Teeparty mit drei so durchgeknallten Persönlichkeiten teilzunehmen widerstrebte selbst Yuki, aber ein weitere Golden Afternoon mit ihrem Onkelchen klang gar nicht so schlecht. Oder eben ein Golden Evening, dass war von ihrem Erfolg und seiner Laune abhängig. Wer weiß, vielleicht kam er hier in der Stadt nicht so zurecht und hatte deswegen solche Probleme bei der

(Menschenjagd sprach der Märzhase)

Essenssuche.

(Der Hutmacher riss seine Augen sehr weit auf als er dies hörte aber alles was er sagte war: Was hat ein Vampir mit einem Jabberwock gemeinsam?)

Auf jeden Fall mehr wie ein Rabe mit einem Schreibtisch.

Es gab bestimmt Alternativen. In Krankenhäusern gab es doch Blutkonserven und vielleicht wusste er das gar nicht. Wenn er so wie Dracula war, war er sicher ganz andere Dinge gewohnt. Ruhige, kleine Städte, tiefe Wälder, Berge, Schlösser. Nicht die laute Großstadt. Vielleicht war er überfordert.

Sie könnte ihn suchen. Irgendwo mussten sich doch Fledermäuse aufhalten und dort wo Fledermäuse waren, konnte ja auch Onkelchen nicht so weit entfernt sein. Aber wo gab es Fledermäuse?

(Funkel funkel Fledermaus wonach fliegst du heut nur aus?)

Mit einem Ohrwurm dachte Yuki weiter nach. Vampire entfernten sich eigentlich nicht so weit von ihrer Heimat oder eben von ihrem Unterschlupf weg. Irgendwo in der Nähe, hier in Odaiba musste er sein.

Im Daiba Park vielleicht. Dort waren auch Inseln, die Bird Islands, da konnte man nicht so leicht hin, mit vielen und dichten Bäumen und im Sommer flogen dort auch sehr viele Fledermäuse herum. Dort war der Fluss, genau zwischen Odaiba und Minato, also vielleicht dort, bestimmt gab es da eine Fähre oder etwas, dann könnte sie ja einen Versuch wa-

„Hä? Moment mal. Vampire können doch gar nicht über fließendes Wasser.“

Yuki war mitten auf dem Weg stehen geblieben, eine Frau hinter ihr schimpfte noch und ging weiter.

War der Daiba Park doch die falsche Adresse? Aber vielleicht gerade weil da fließend Wasser war, war er dort. Wer rechnete denn bei einem Vampir - oder einen Digimon, dass sich wie ein Vampir benahm - damit? Onkelchen war ja nicht von vorgestern, der würde doch sicher einen Plan haben, wie er dieses Hindernis umgehen könnte. Dracula hatte es ja auch übers Meer geschafft.

Sie lief am Einkaufszentrum entlang, vorbei an den Plakaten, von Alice und von Vampiren, hörte hinter sich Kinder, die entweder von einer Einkaufstour oder einer Kinovorstellung kamen.

Mama wollte auch noch mit ihr einkaufen gehen, wenn sie Papa besucht hätten. Hoffentlich ging es ihr gut und es war wirklich nichts Schlimmeres wie ein Hitzschlag. Auch wenn Yuki es nicht glaubte.

Denn dafür gab es eine Ungereimtheit. Der Unbekannte, der bei Mama gewesen war, den Yuki nicht einschätzen konnte. Sie hatte nichts von diesem Unbekannten mitbekommen. Gar nichts, als wäre er mit seiner Umgebung verschmolzen. Nichts war da, nur der Friedhofsgeruch, aber nichts von ihm, kein bestimmtes Parfüm oder der Klang und der Takt seiner Schritte. Aber es war, als sei er davon geschwebt. Nur dass er direkt auf sie zu gegangen und vor ihr gestanden hatte, hatte sie bemerkt.

Vielleicht könnte Onkelchen ihr helfen diesen Typ zu finden. Als Ausgleich, wenn sie ihm mit dem Jabberwock half. Solange etwas für ihn dabei raus sprang, ließ er sich wohl auch auf Dinge ein, die ihm eigentlich gegen den Strich gingen. Vampire waren gar nicht so kompliziert.

„Das ist die Idee! Dann kann ich Onkelchen auf öfter sehen und erfahre noch ein bisschen mehr von ihm“, lobte Yuki sich und hörte den Hutmacher, den Märzhasen und den Siebenschläfer (diesen wenn auch sehr träge) in ihrer Fantasie Beifall klatschen.

Doch das Klatschen hörte nicht mehr auf, sondern wurde zu einem Kling und dem folgte ein Meow.

„Eine Katze?“, fragte Yuki sich, wenn sich auch nicht wüsste, wer ihr antworten sollte. Vielleicht noch mal der Märzhase, der ihr sagte, dass das nur die Grinsekatze der Herzogin sei. Vielleicht in weiß, anstelle des obligatorischen Kaninchens. Eine Katze mit einem Glöckchen. 

„Bist du zufällig Karis Katze? Sie sucht dich schon überall. Du musst nach Hause.“

Die Katze würde sie nicht verstehen, sicher nicht, nicht wissend, dass es Gatomon war, die vor ihr stand. Aber in Yukis Kopf, in dem das Bild einer Katze doch merkwürdig abstrakt und comichaft aussah, mit großen Augen und dicken Fell, der Kopf fast größer wie der Körper, grinste die Katze sie an. Als das Geräusch des Glöckchens erklang, sah Yuki es in ihrer Fantasie davonlaufen.

„Hey, warte!“, rief sie der Katze nach, den Blindenstock weit von sich gestreckt, etwas in der Luft schwebend, damit er nicht in den Rillen und Ritzen des Asphalts stecken blieb. Gerade als sie hoffte, auf dieser Jagd nicht an eine befahrene Straße zu kommen, stieß sie mit ihrem Stab nach wenigen Schritten gegen etwas. Der Schmerz des Gegendrucks fuhr über ihren Arm, in ihre Schultern, verging aber schnell wieder. Mit dem Stab stieß Yuki vorsichtig gegen das Hindernis. Es gab dem Druck etwas nach. Eine Tür.

Yuki hatte nicht darauf geachtet, wieweit sie gelaufen war, sonst hätte sie gewusst, dass sie vor der Videotheke stand, wo Stunden zuvor schon Myotismon gestanden hatte. Nur dass die Tür sperrangelweit offen stand und aus dem Inneren traten die gebündelten Schallwellen, das von Gatomons Heiligen Ring kam und Yuki für ein Halsglöckchen hielt. Die Katze war hineingelaufen.

Bei der offenen Tür dachte Yuki sich nichts, es waren warme Tage, da ließen viele Geschäfte die Türen offen. Mit dem Stab in der linken Hand, streckte sie ihre rechte zur Seite und bekam direkt neben der Tür einen Plakataufsteller zu fassen. Weiter nach rechts ging sie daran vorbei, ließ den Aufsteller los, und bekam ein Regal zu fassen. Schachteln. Nein, Kassettenhüllen. Nun wusste sie, wo sie war.

Yuki berührte auf ihrer Erkundungstour durch die Videotheke weitere Kassetten, fuhr über die Oberfläche einiger Fernsehgeräte und das Schutzgitter einer Musikbox, die durch die Töne, die sie ausspuckte etwas vibrierte. Stand by me dröhnte sehr leise aus den Boxen. Ein schönes Lied. Aber Papa mochte es nicht. Er sagte, es erinnerte ihn immer an Beerdigungen.

Ein Kratzen kam urplötzlich aus den Boxen, man hörte Gelächter und feierliche Musik einer Fidel. Hinter Yuki jagte ein Fauchen und ein Glöckchenklingeln an ihr vorbei und rannte wieder hinaus, ehe die Tür hinter Gatomon zufiel, der die Szenen aus Interview mit einem Vampireine Todesangst eingejagt hatte.

„Hallo? Ist da wer?“, fragte Yuki in den Raum, aber bekam keine Antwort. Wieso war hier eigentlich keiner? Keine Kunden, kein Verkäufer? Machte die Videotheke schon so früh zu? Aber die Tür war offen gestanden.

Im selben Zuge, wie Yuki sich wieder in Bewegung setzte, kam wieder das Kratzen aus den Musikboxen, bis sie wieder angenehme Töne herausspuckten. Yuki war sogar diesmal erstaunt, dann gruselte sie sich, ihr Blindenstab zitterte mit ihr. Es war Vivaldis Winterstück.

„Hallo?“

Wieder keine Antwort, aber Yuki fiel der Geruch von etwas Verbrannten auf. Nur war da kein Rauch in der Luft oder angestaute Hitze. Sie ging weiter, die Hand fuhr leicht über die Regale, der Blindenstab tastete den Fliesenboden ab, fand den Tresen, auf dem die Kasse und ein Korb mit CDs im Sonderangebot standen. Nun hielt Yuki sich an der Ecke dieses Tresen fest, ging vorsichtig herum, bis sie dahinter war und ihr Stab an einen Schrank stieß, mit Kassetten für Video- und Musikrecorder, wenn dieses hohe, vollgepackte Regal auch eher den Zweck erfüllte den Käuferbereich vom Pausenraum der Arbeiter zu trennen.

Dort war dieser Geruch nach alten Rauch besonders stark. Instinktiv wusste Yuki, wenn auch nichts darauf hingedeutete hatte, dass dort jemand war. Jemand oder etwas war da, saß auf einem gewöhnlichen Stuhl, vor einem gewöhnlichen Tisch, umringt von gewöhnlichen Fernsehern, die alle Vampire der Filmhistorie zeigte und sah sie an.

„Schön dich wieder zu sehen, kleine, blinde Alice im Wunderland.“

Als Yuki die Stimme hörte, wollte sie schreien, aber ihr blieb die Luft weg, stattdessen atmete sie ganz viel davon auf einmal ein und schluckte sie hinunter wie eine Fischgräte, die steckengeblieben war. Sie ging zurück, stieß aber mit dem Rücken gegen den Schrank. Die Kartons darin schüttelten sich mit ihr, ein paar Kassetten in den oberen Reihen waren umgefallen.

„Du bist der Jabberwock, oder? Du bist NeoDevimon?“

„Deemon heißt es von nun an. Dein Onkelchen hat dir doch erklärt, was eine Digitation ist.“

Sie nickte, auch wenn sie es nicht ganz verstanden hatte, als Onkelchen es ihr erklärt hatte. Wohl irgendwie, dass sich ihre Gestalt verändern würde. War das nun mit NeoDevimon passiert?

Sie hörte, wie er aufstand. Sein Gang war leichter geworden, aber seine Flügel klangen immer noch groß und schwer, als diese sich bei Aufstehen reckten. Statt der großen Schuhe hörte Yuki wie dicker Stoff über den Boden schleifte.

Deemon stand nun vor ihr, sie merkte das an dem Geruch. Dieser Geruch von einem vergangenen Großbrand, nach gekühlter Asche kam von ihm. Eine dunkle Präsenz umgab ihn. Ähnlich wie Onkelchens.

„Dass du mich an Myotismon verpetzt hast, war sehr unartig von dir. Und unartige Kinder gehören dafür bestraft“, sagte er finster, griff nach ihrem Arm und die scharfen Krallen schnitten sich in die blasse Haut. Die selben Krallen wie vorhin. Es war wirklich der Jabberwock!

Unter ihren Protesten schleifte Deemon Yuki weiter in den Pausenraum, der nur von einer üppigen Halogenlampe beleuchtet war. Die Fernseher warfen ein ungesundes Licht auf Yukis Haut. Unsanft setzte er sie auf einen weiteren Stuhl, der aber direkt dem Tisch zugewandt war, auf dem die Hüllen von Videokassetten zerstreut waren. Kaum dass Yuki saß, riss sie ihre Arme aus diesen Klauen weg.

„Du hast angefangen, du hast Mama und mich bespitzelt. Was willst du von uns?“

„Wenn, will ich etwas von dir und das ist nicht viel. Ich will nur wissen, wie gefährlich du bist.“

Erst sagte Yuki nichts. Aber sie spürte, wie ihre Augenlider langsam blinzelten. Und hörte, wie Deemon sich neben sie setzte und das Geräusch des Saumes, als er die Beine übereinander schlug und die Arme vor der Brust verschränkte.

„Ich bin acht!“, antwortete sie verständnislos und patzig.

„Alter spielt keine Rolle. Es gibt jüngere Kinder von deiner Sorte“, sagte er, aber ehe sie nachhaken konnte, kniff Deemon ihr in die Wagen. Seine Krallen waren nicht mehr so lang, aber sie waren deutlich schärfer geworden, dass allein die Berührung ein knallroten, brennenden Kratzer in Yukis Gesicht zurückließ. Sie biss sich auf die Unterlippe.

„Wenn du den Mund hältst, bis du ja doch ganz ertragbar. Eine echte Alice kann einer lustigen Teeparty eben doch was abgewinnen, wenn es auch an diesen fehlt.“

„Hör auf mich Alice zu nennen! Ich heiße Yukino!“, schimpfte Yuki und drehte ihren Kopf in Deemons Richtung und hoffte, mit ihren Blick auch seinen zu treffen.

„Dann hör du auf mich als Jabberwock zu beschimpfen.“

„Es passt aber nun einmal. Irgendwie muss ich mich dich ja vorstellen.“

„Zu viel Angst mein Gesicht abzutasten?“, sagte Deemon belustigt und kam Yuki so nah, dass der kräftige Windhauch seines Atems ihr ganzes Gesicht traf.

„Dich mag ich nicht anfassen. Du hast Onkelchen dreist ins Gesicht gelogen, so was macht man nicht.“

„Deine aufbrausende Art gefällt mir. Alice passt eben doch ganz gut zu dir. Auch wenn du nicht die Alice bist, die ich gerne getroffen hätte.“

„Und was ist das für eine Alice?“

Deemons Atem wurde schwächer, aber er war noch ganz nah, das spürte sie.

Vivaldis Winter hatte aufgehört zu spielen und um sie herum war es ganz ruhig, dennoch hörte Yuki immer noch das Echo des winterlichen Musikaktes in ihrem Kopf, mit dem leisen Pfeifen der Fernseher.

„Eine Alice, die nur ein Deckname war, wie man das eben handhabte, wenn man politisch verfolgt wurde und sich vor hochrangigen Serum-Digimon und Dämonenkönigen verstecken musste. Dein Onkelchen müsste das eigentlich wissen.“

„Hat man dich deswegen dafür bezahlt, damit du Onkelchen umbringst?“

Nun klang auch ihre Stimme ruhiger. Ihre Fingerglieder, die in ihrer Hand gepresst auf ihrem Schoß gelegen hatten entspannten sich.

„Ich bringe ihn um, weil ich das will. Diese Schwachköpfe von Orchester merken nicht einmal, wenn man sie an der Nase herumführt. Ich habe Qualen unter den Folterklängen und stürmischen Launen eines wahnsinnigen Clowns erduldet, um so weit zu kommen. So viel Demütigung und Scham, damit er keinen Verdacht schöpft. Dinge, deren Namen du nicht einmal kennst. Dagegen ist die echte Herzkönigin ein Herzblatt.“

„Hilft es, wenn ich dir sage, dass ich auch keine Clowns mag?“

Ein wenig Mitleid kam mit Yukis Stimme hoch. Es mag ihm nicht bewusst gewesen sein, aber seine Stimme hatte etwas schwermütiges gehabt, für einen Moment zumindest.

Yuki mochte Clowns wirklich nicht, weniger sogar wie Vögel. Sie waren mit ihren überdrehten, undurchdringlichen Charakter die mitunter unehrlichsten Geschöpfe überhaupt.

Deemon ließ seine Hand auf ihre schmale Schulter fallen. Seine Krallen taten weh.

„Soll das Mitleid sein? Spare dir das für dein Onkelchen auf, der hat es eher nötig. Er glaubt, er wäre so mächtig und so schlau, dabei ist er nur eine genauso traurige Gestalt, wie das ganze Orchester.“

Yuki hörte, wie Deemon etwas in die Hand nahm und nachdem er es kurz betrachtet hatte wieder zurück auf dem Tisch warf. Hartes Plastik traf auf Plastik. Es waren die Kassettenhüllen.

„Die Menschen haben wirklich eine blühende Fantasie. Versteh einer die Faszination für Blutsauger. In all ihrer Begeisterung für solche Kreaturen vergessen sie aber so langsam, dass weder Vampire, noch Dämonen etwas sind, denen man nacheifern sollte. Kreaturen wie wir sind das, was aus den finsteren Abgründen der Gesellschaft herauswächst. Sinnbilder des Verdorbenen, das Unmoralische, Triebhafte. Sowas sollte man nicht idealisieren.“

„Idee... idelie...“, sprach Yuki, aber sie schaffte nicht das Wort, was sie sagen wollte korrekt wiederzugeben. „Was heißt das Wort?“

„Verherrlichen. Wie mit ganz verliebten Gesicht durch die Gegend zu starren, wenn man an einen wie Myotismon denkt“, erklärte Deemon grinste – vermutete man, man konnte es nicht sehen – in sich hinein, als Yukis Gesicht vor Scham rot wurde. „Einen wie den sollte man nicht verherrlichen. Digimon wie er sind keine Helden oder setzen sich für das Gute ein, nicht einmal entfernt. Ich hoffe, du weißt das, kleine Alice.“

„Ja... weiß ich.“

Das Gegenteil hätte sie überrascht. Vampire waren nun mal in der Regel bösartig. Sie waren nicht das, was mancher in den typischen Heldensagen taten. Aber gerade deswegen entflammte es doch die Neugierde. Auch wenn Onkelchen mit ziemlicher Wahrscheinlichkeit die Art Bösartigkeit von der allerschlimmsten Sorte war, sie wollte ihn noch öfter treffen. Nicht um ihn vielleicht mehr zu verstehen, einfach nur um mehr zu wissen.

„Digimon wie er interessiert nur Zerstörung. Die Zerstörung der Welt, allen Leben und sich selbst. Dieses Idioten-Orchester versucht sich umzubringen und alle Welten dabei mit sich zu reißen. Verstehst du dieses Prinzip, kleine Alice? Wenn man sterben möchte?“

Yuki schüttelt langsam den Kopf. Aber sie wusste, wie das hieß, wenn Personen, die diesen Wunsch hatten ein verlassenes Paar Schuhe am Strand zurückließen oder in den Nachrichten erzählt wurde, dass wieder eine Truppe Polizisten das Meer der Bäume am Berg Fuji nach solchen Personen absuchte.

Man nannte es Selbstmord.

„Was willst du eigentlich von Onkelchen, Herr Jabberwock?“

Die langen, spitzen Krallen verschwanden von Yukis schmalen Schultern. Dafür war er mit seinen Gesicht näher an ihres gekommen. Wieder roch sie seinen Atem. Anders aber wie der Atem ihres Onkelchen, war der des Jabberwock warm und roch wie verbrannte Kohle.

„Schlicht und einfach ausgedrückt, will ich Rache.“

„Rache?“, wiederholte Yuki überrascht und etwas besorgt. „Hat Onkelchen dir etwas angetan?“

„Und nicht nur mir und auch nicht nur er allein. Er und seine kleine Wandergruppe aus Idealisten dachten, sie hätten die Welt gerettet. Dabei haben sie alles schlimmer gemacht. Sie haben unsere Politik zerschmettert und Anderen dafür die Tür geöffnet. Digimon wie ich und meine Brüder und Schwestern müssen darunter leiden.“

Er schnalzte nicht. Also war dass, was er sagte ehrlich. Yuki hatte sich so stark konzentriert, da sie Deemon nicht traute. Dabei hörte sie, welcher Hass in seiner Stimme lag und immer wenn er dieses Gefühl in seinen Worten zu betonen schien, wurde dieser Geruch nach Verbranntem stärker.

„Wieso hat Onkelchen das gemacht?“

„Weil er wohl dachte, unsere Politik sei -“, Deemon legte eine Pause ein, er lachte dabei leise, „- wie würdest du sagen? Unehrlich? Nicht gerecht? Was denkst du über eine solche Form der Selbstjustiz, kleine Alice?“

Sie wusste nicht einmal bis zu diesem Moment, dass es dieses Wort gab. Aber Justiz hatte was mit dem Gericht zu tun und Selbst erklärte sich. Wichtig war, dass Yuki verstand was Unehrlich für sie bedeutete und Deemon schien das auch zu wissen. Onkelchen hatte es verstanden, er verstand den Zusammenhang und wenn er der Meinung war, etwas sei unehrlich, bedeutete das etwas. Das war nicht zwingend gut oder böse. Sondern einfach ehrlich und was ehrlich war sollte erhalten bleiben und das war Gerechtigkeit.

„Wenn es unehrlich war, dann war es etwas Schlimmes, dass anderen weh getan hat. Dann habt ihr es nicht anders verdient, dass ihr bestraft wurdet. Onkelchen ist im Gegensatz zu dir nämlich ehrlich!“

„Natürlich denkst du so. Hat dir dein Papa das eingetrichtert?“

Yukis Gesichtszüge verkrampften sich, sie versuchte böse dreinzuschauen, aber Deemon lachte nur neben ihr, da ihr böser Blick, der ihm eigentlich galt sich eher auf die Tischkante richtete.

„Papa geht dich nichts an, lass ihn also in Ruhe“, knurrte sie, die Augenbrauen so tief nach unten gelegt, dass sie zuckten.

„Dein Papa hat viel mit deinem Onkelchen gemeinsam", sagte Deemon amüsiert. „Dein Papa war ein freundlicher, ruhiger Kerl, mit vielen amüsanten und absurden Ideen im Kopf, aber einer manchmal sehr kaltschnäuzigen Art, sogar seiner Tochter gegenüber. Obwohl er sein Töchterchen gern in die Arme nahm, hatte er diese Phasen, in denen er sich vollkommen zurückzog. Und Myotismon ist genau andersherum. Grob und kaltherzig, aber unbewusst nicht so brutal, wie er sich gerne gibt. Dafür denkt er zu viel, zu wirr und absurd für ein Digimon wie ihn, statt manches einfach rücksichtslos auszuleben. Er hat dir sogar erlaubt sein Gesicht abzutätscheln, dabei mag er es nicht einmal, wenn man ihn nur die Schulter streift. Kein Wunder, dass er Albträume kriegt, bei solch widersprüchlichen Zeug. Wie dein Papa in seinen Phasen. Da überrascht es keinen, dass er sich vor den Zug geworfen hat.“

„Papa hat sich nicht umgebracht!“

Ihr Fehler wurde sich Yuki erst bewusst, als sie die Worte schon heraus gebrüllt hatte und innerlich fluchte sie. Sie hätte ihre Karten verdeckt halten sollen, stattdessen hatte sie ihm praktisch ihr ganzes Blatt offen hingelegt. Was Deemon sagte, war nur das Getuschel der Nachbarn. Mehr nicht. Mehr nicht!

„Sag nie wieder so etwas über Papa! Er hat sich nicht umgebracht! Papa hätte das nie getan!“

„Du verstehst das Prinzip von dem Wunsch nach Tod doch gar nicht. Irgendwann wird es einem eben zu viel. Dein Papa hat bestimmt ganz schlimme Dinge erlebt.“

Yuki musste unweigerlich schlucken. Deemon könnte einfach geraten haben, aber dafür hatte er schon zu oft ins Schwarze getroffen und ihre Mimik hatte alles verraten. Über Papa gab es wirklich ein paar Dinge, über die er nicht gerne sprach. Mama wusste es, aber für Yuki seien solche Themen nichts, hatte Papa gesagt. Aber sie wusste, dass da mal etwas mit dem Wunderland war. Das einer von Papas besten Freunden verschwunden war. Und dass Yukis Großvater, Papas Vater von ihm nichts wissen wollte.

„Das kann tiefe Wunden hinterlassen, die über Jahre vor sich hin eitern, bis sie aufplatzen. Irgendwann hält man es nicht mehr aus und das eigene Grab wirkt auf einmal sehr friedlich und gemütlich. Wer weiß, was ihm den Anstoß dazu gegeben hat. Vielleicht hat er es nicht ertragen, dass er mit so einem Kind gestraft wurde.“

„Papa hat sich nicht umgebracht! Ich kann es beweisen, dass er das niemals getan hätte!“

„Ach, beweisen kannst du das, ein blindes Gör wie du?“, lachte Deemon wieder, diesmal viel lauter. Der Stuhl auf dem er saß knarrte, er hatte sich beim Lachen in die Lehne geworfen.

„Lach nicht, ich kann das, sobald ich weiß wie Papas Spieluhr funktioniert! Dann kann ich ins Wunderland, zu Papas Freund. Papa hat seinem Freund versprochen, dass sie sich noch einmal treffen und ich ihn kennen lernen kann. Selbst wenn er es gewollt hätte, hätte er es nie getan, ohne sein Versprechen zu halten! Papa war ehrlich! Es war ein Unfall!“

Die Wärme auf ihrer Brust war zurückgekehrt und diesmal war sich Yuki sicher, dass es nicht von der Sonne kommen konnte. Es war Papas Anhänger gewesen, der angeblich, wie die Spieluhr etwas besonderes war. Etwas, was nur er und sein Freund aus dem Wunderland wussten.

Die Fernseher rauschten, und ein Flackern war auf den Bildschirm, wie unzählige kleine schwarze Insekten. Aber sie pfiffen nicht mehr. Da war ein Brummen. Wie das Echo von Wind in einer tiefen Höhle, während es draußen regnete und donnerte. Und Yukis sonst so weiß mit Grau und noch mehr in Grau getränkte Sicht wirkte ebenso plötzlich erschreckend dunkel und schwarz.

„Sieh an, wer unserer Teeparty beiwohnen möchte.“

Da bewegte sich etwas in der Luft. Wie Strom. Yuki kannte diese Insekten nicht, die man auf den Bildschirmen sah, aber sie ging davon aus, dass man es fühlen konnte. Wenn der Fernseher lange aus war und man mit der Hand nach den Bildschirm ausstreckte, fühlte man dieses Kitzeln, wie eben eine Kiste voller Insekten, eine unsichtbare Schicht aus schwachen Strom.

Es war dieser Strom, aber keine Schicht. Es bewegte sich im Raum. Arme. Wie sehr lange Arme...

(w͏̴͢ìe͘͘ş̶҉ò ̛͝i̢̡śt͟ ̵͜d̡͢ì̛e̴̴ses̀ ̡Ķi͜͝n͡҉d̢ ̕͘h͞͠į͜e̡r͟ ̛ḑ̶͜a̧ş̶ ̵K̕i͜n͜d̴ ͜d̸̛̕e͢r͝ ̡͘͢Ģe̛͠r̴̴̸è̸͜c̸ḩ͜ti̵҉̀g͘҉̢k̀͠e҉̶i̷t̶͡ d̵͏͏ü͠r͝͏ft̕͟ę̵̸ ̶̢͢nicht̕҉ ̛̛̛s͜éin̸ ̶i̷͘c̴̴͟h̵́ ̸͟͠h̷͠͞á͢͝be͢ ̵͡e̷̢s̢͞ ̢̢um̧̀͜g̨e̷b́r͜͞a҉ćh̡̀͜t͠ )

„Du warst das also? Dann ist das, was ich herausgefunden habe also wahr. Das alle Gänschen fort sind konnte kein Zufall sein und das stets unter so komischen Umständen. Ein Jammer. Du hättest mir ruhig etwas von ihnen übrig lassen können.“

„Herr Jabberwock“, fragte Yuki, verängstigt, aber nicht wegen Deemon. Das, was mit ihnen durch die elektrischen Geräte in diesen Raum gekommen war machte ihr Angst. Und gleichzeitig machte es sie kraft- und antriebslos.

„Wer ist das?“

„Sagen wir, für dein Onkelchen, den Schwarzen König und für unser aller Liebling, die Herzkönigin ist dieses Ding so etwas wie Lewis Carroll persönlich. Wenn auch schon viele vor ihm sich als derjenige schimpfte, der angeblich wüsste, was das Beste für das Wunderland wäre.“

„Wunderland? Dann... ist die Digiwelt das Wunderland...? Onkelchen... ist der Schwarze... König?“

Yuki schaffte es nicht den Gedanken weiter zu verfolgen. Diese drückende Atmosphäre machte ihren Kopf leer, und gleichzeitig war er zu schwer, um ihn gerade auf den Schultern zu halten. Onkelchen würde schimpfen, wenn er diese krumme Haltung sehen würde.

(da͝͏s͜ ̛́͘K̶̷̶in͝d́ ̵s͞ol̵lt̶́e̕ ̵̷͟t҉͢͡ot̵̨ ̧s̀͏̴e͢҉̶i̡̛n̡͠͞ ̢e̶͘s̵̷ d̴͜a͢ŗf̛ ̸̡̛n̡͢ic̢͘ht ̧͡҉me̶ḩ͝r҉͜ ̡h̸̀i̧͢e͏͜͞r̛͟͠ s̢͢e͘͝i̧n̢ ̶͢ęs s͏҉i̸̡͟ņd s͏̴͘c҉̢h̢o̕n̨̛͜ ́͝a͟c̨̛h̵̕t͏̕ ̢̛d҉i͘e̛͘͠ m̛̕i̵҉c̶h̷̶͠ ͘͝u͝n͝͞d̕ ͏͡m̢͠͡e͜͜i͜͟n̴̨͠ ͠͝O̸̸r̡ch̵͟͢es͜͞͡t̶͞è͘͏r҉̴͞ ̶̧͡ve̶͝rn̨íc̴h͟t͘͠en͝ ̷w̡̛ǫ͡͠l̸̸҉l͝҉͜e̡ń͏̛ ͟͜s̢̕i̢̕e̡ ̢̕͠b͟e҉̢h̸͡͡i̷̢͝nd̴̨e̢rn̡̨ ͞de̢͠ņ̢͘ ͘͝N͟͡e̴u͢͝͡s͜t͘a͜ŗt͠ ̸̡͢d͘̕͞ìe̕͏se̢r ̕͜ǵ̸rä̢ss̴l҉̢ic̷̨h̵̕͡ ́͜h̨͘ä̸̀̕ssli̶҉c͜͡h̷e̛n ͢͢W̡͘͞ę͞l͘̕t̢͝ v̡͘ơ̢̡l͟l̢e҉̸҉r̷ ͞҉L̢e̡̧͘i͡d̀ ͝und҉͟͞ ͝Sch̕͞m͡ęr̨̀͞z҉̸͝ ̀̕ni̴c҉h̵҉t͞ ̶͞ǹ͜͡o͡͠c̴h̡ ̨m̷̧éh́͡r ̸n̷͘͜i̢͡͡c̸ht͢͟ ̵̨n͡oc̕h́͝ ̀dié̴̶se͢͠s̶͏ ͟͟Ķ̡̕i̸n̢͟d͞͏͝ )

„Beruhige dich. Sie ist nicht dieses Kind. Alice ist tot. Wie Hänsel und Gretel, wie Momo, wie Bilbo, wie Krabat, wie Humpty Dumpty. Weiß dein Orchester, dass du die Kapellmeister auf dem Gewissen hast? Du beschwerst dich über Schmerz und verursachst viel mehr.“

(H̵̡al̸̨͡t̀͞ ̨̧d̀͝ȩ͠n͝҉ ̸͠M͏ų͢͢n͟͏d͟ ҉́d̴͝ú̷͏ ̕͏w̷͜͢er̴t̵̶l̶o͘͠se҉͏r ͜͞D̛ą̢̈́m͢ǫ̷͞n͡͞ ̢d̡̕ę̴ŗ͢ ̕͝҉n̸̸͢i̶͝c̴h̶͏t̢s̷̷ ̡͏͞ą̴l͝ş Z̧̀̀ơrn ̧h̛͠e̵͢ŗ̸͜v̷orb̧r̕i̴͜n̷̕g̵̢t͟ )

„Wertlos?“, wiederholte Deemon spöttisch. „Wenn ich mich nicht irre, stehe ich aktuell sogar über dir. Wertlose Dämonen wie ich sind der Grund, dass du in diese Welt kommen konntest. Und Selbige werden dich und dein Orchester voller schwachsinniger Marionetten wieder von dieser Welt tilgen. Eine Welt die zerstört ist, kann schließlich nicht zurecht gebogen und kontrolliert werden. Weder ich noch meine Brüder und Schwestern haben das Verlangen mit der Welt unterzugehen. Wenn du dich und deine Musiker umbringen willst, tu das, aber belästige andere damit nicht.“

Das Donnern wurde nun entsetzlich laut. Es blitzte von irgendwo. Yuki hatte nicht realisieren können, ob dieser Blitzschlag Deemon oder ihr galt. Aber dass die großen, dunklen, schweren Flügel des furchteinflößenden Jabberwocks sie beide davor geschützt hatte, hatte sie wahrnehmen können.

Oder sie bildete sich das ein. Mit dieser komischen Präsenz in der Luft fühlte sich ihr Kopf an, als sei er mit Wasserdampf gefüllt und auf ihren Schultern lasten Baggersteine.

(w̛͝o̕҉ ̶i̶͘ś̶͡t me̷͏͝ì͜͟n̨ ̛̀͠P͡ią̴n̷í̸s̀t̛͢ ̧̛d̢́͢iȩ͜se̢̕͘r͢ ̀͡Vę̨r̕r̴̀ät͡è̀͜r͝ ̨s͏́pi̶̛͘ȩ̴̀lt̵͢͟ ̨n͡͠í̷̡c̛͘h̀͟t́ ̢̧̀w҉įe ̀i̷c̴̀͘h̕ e̸s̴҉ ҉i̵̛͝h҉m̀͝ ̕͟v͘o͜͡rg̴͢e͏͟҉b̧͜en̵̛͟ ͟͞h͘ąb̵e͟ ͏e̡͜r ͠҉͟v̧͞ȩ҉͘rs͘u̷̶c̷h̸͜t̕ ͟d̀͝í҉e̛͘ ͢͏N̷o̧t̀͢͏e̡n͏̢́ ́͠f͜͝ü͟͟r̨͝ ̸͘m͡e̵͡i̷n̢ ģ͜ŗ͟ö͟ßt̀è͝s̷ ҉M̴̷e͘͡i̢҉s̀t̸̡er̸̡w͢͟͠e̡̕r͏k̡͝͝ ̧u̵̧m͘͏̢zus̢c͝҉̸h̛r̀éi̡b̴̧͏é̡n ͝͡d́̕͠i͡e͟͞s̵͝e͏͘r̢̧ ̷͟I̧d̵̷̢io͡t͏̷̀ ͞i͢͢c͏h͘͟ hä̡́͏t̡͜͞t̀͟e͝ i̴͢h̴̴n̨ ͠mi̡̛͘t̨ ̨́͟s̸̵͠e̕͢͜i̷n̸͜͝e͟͞r̷̀ ̴Ķ̀ö̢͞nig̢͟i̡̕n͘ ̧͞v҉̶e̕͜rǹ҉i͟͜͜c̵h͏̨t̢ȩn̵ ̨͞sò̶͞l҉l̵e͟͟n͟ ̢w̶͟e̕į̵̶ß ̕͢é̵r͝ ̶ẁ̵̴er̴̴͡ ̶҉d̶̢į̛e͠͞sé̢s͟͠ ̀͏K̶͢ind̶̶ ͢i̛͝s̸t͞?̨ )

„Das kriege ich für dich raus. Ich bringe ihn auch gerne um, wenn er dich so sehr stört, Herr Dirigent. Wenn ich mich schon nicht an allen rächen kann, dann wenigstens an ihm. Wenigstens einen von ihnen will ich jämmerlich auf dem Boden kauern sehen. Das bin ich Dragomon, der sich um mich gekümmert hat und allen großen Fürsten der Virus-Digimon schuldig.“

Viele, kleine Explosionen folgten. Glassplitter flogen umher. Das Rauschen, aber auch das Donnern war weg. Kaum, dass es weg war fühlte Yuki auch diese Beklommenheit nicht mehr. Vielmehr fragte sie sich wie so etwas, dass nicht da war und nur in ihrem oder Deemons Kopf gesprochen hatte sie so fesseln konnte.

(wie Papa in diesen Phasen)

Von Draußen an der Haupttür hörte man Klopfen und Rufe. Der Ladenbesitzer, den Deemon für seine Teeparty ausgesperrt hatte war zurückgekehrt und hämmerte gegen die Sichtscheibe. Auch Yuki hörte, wie diese Person durch das Glas hindurch rief, ob da jemand wäre. Und, wenn auch noch etwas benommen, stand Yuki rasch auf - zu rasch, da sie, kaum dass sie stand fast den Halt verlor - und lief los, rempelte aber das Regal an. Unsanft fiel sie zu Boden, leere Kassettenhüllen und Pappkartons fielen runter, einige fielen direkt auf sie.

Draußen wurde der Ladenbesitzer lauter, noch mehr Personen waren dazu gekommen. Man hörte, wie er mehrere Schlüssel ausprobierte, um ins Innere zu kommen. Deemon packte Yuki, gerade als sie nach den Leuten rufen wollte, am Kragen und zog sie auf die Beine.

„Nein! Lass mich los!“

„Du bleibst schön hier, unsere Teeparty ist noch nicht zu Ende. Der Ehrengast fehlt noch. Am besten ist es aber, wenn wir die Feierlichkeiten woandershin verlegen“, und dabei riss Deemon eine von ihren Haarspangen heraus, aber so grob, dass er dabei einzelne Haare mit herausriss. „In der Zeit kannst du schon einmal dein Stimmchen warm machen. Dein Geheule ist sicher herzzerreißend. Ich will dicke, runde Tränen sehen, so viele, dass man einen Teich damit füllen kann. Myotismon kann nicht anders wie aufzuwachen, wenn die kleine Alice nach ihm schreit. Wie in den guten, alten Zeiten der Apartheid.“

Yuki versuchte sich vergebens und unter lauten Protest von Deemon loszureißen, aber er hatte ihre Arme hinter den Rücken gezwängt, bis sie vor Schmerz aufschrie. Seine Hände weiter an ihren Handgelenken, versuchte Deemon Yuki mit sich zu zerren. Sie wehrte sich, ging in die Knie, bis Deemon sie packte und den Arm um sie schlang. Dabei presste er sie so dicht an sich, dass Yuki zappeln konnte, wie viel sie wollte, aber sie kam nicht frei und hatte keine Möglichkeit, mit ihren Händen zusätzlich zuzuhauen. Sie hörte, wie Deemon sie und ihr Gezeter auslachte und dann traf sie die Erkenntnis, dass sie, selbst wenn sie sich befreien könnte, keine Chance hatte. Sie könnte ja nicht mal sehen wohin sie denn hätte rennen können und im nu hätte Deemon sie wieder. Es war hoffnungslos. Yuki schämte sich für ihre eigene Blödheit und ihr war tatsächlich nach weinen zumute.

Zum ersten Mal dachte sie aber nicht daran, dass ihr Vater wieder zurückkommen und ihr helfen sollte, wenn sie dabei war Angst zu haben oder zu verzweifeln. Sondern sie dachte an Myotismon.

„Onkelcheeeeeeen!“

Konzert VI - MAD TEA PARTY, 2. Satz, Presto non molto F-Moll

𝄡

„Noch mehr von diesen komischen Zetteln? Was für eine Papierverschwendung“, maulte Cho-Hakkaimon und hielt das Stück Papier gegen die Sonne. Zumindest meckerte sie nicht mehr, dass der Weg auf die Spitze Grey Mountains zu weit wäre. Das Meiste hatten Sanzomon und ihre Schüler bereits hinter sich und schlimmer wie manch anderen Weg, den sie schon bestritten hatten war es nicht. Sie waren schon tagelang durch Wüsten gelaufen und durch Gebirge, die höher und gefährlicher waren wie Grey Mountain.

Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon hatten ihr erst nicht geglaubt, dass hier eine so große Bergkette sein sollte, geschweige denn ein Schloss auf der Spitze. Vom Ewigen Wald aus hatte man gar nichts gesehen. Als die Bergpfade näher kamen, sah man dann schon die ersten Abhänge, die der Nebel verdeckt hatte. Der Nebel selbst war zwar dicht, aber das Wetter war an dem Tag klar - selten in diesem Teil Servers -, dass die Nebelwand im tiefen Azurblau schimmerte.

Cho-Hakkaimon faltete den Zettel und stopfte ihn in das Seil, dass ihr als Gürtel diente.

Vor gut drei Wochen hatte Sanzomon sich entschlossen, nach Grey Mountain zu gehen. Einerseits um Jijimon und Babamon ihren Schülern vorzustellen, anderseits auch um zu sehen, wie es ihnen ging. Auf ihrem Heimweg hingen und lagen unzählige dieser Zettel in der Gegend, in Dörfern und Wäldern und kein Digimon, dass sie gefragt hatten wusste, was das zu bedeuten hatte. Aber ein paar wenige, darunter auch sie, erkannten das Abbild - ein Kupferstich aus dem Buch ALICE IM WUNDERLAND, als sie vor der Herzkönigin stand. Den Sinn dahinter verstand niemand wirklich und auch nicht, wieso diese Tettel überhaupt vom Himmel regneten. Oder wer dies zu verantworten hatte.

„Wie sind Jijimon und Babamon eigentlich?“, fragte Gokuwmon seinen Meister. Ihre Unterhaltung pausierte auch schon, als sie ein Unimon sahen, dass aus einem der kleinen Bergteiche trank. Das war das Erste, dass sie an diesem Tag sahen und das war merkwürdig. Sanzomon meinte sich zu erinnern, dass früher viel mehr Unimon hier gelebten. Nicht direkt am Schloss, aber es flogen ganze Herden herum, die Jijimon als Lieferanten aushalfen, wenn man ihnen dafür eine gute Behandlung versprach.

„Sie sind ein wenig schrullig. Sie verhalten sich und reden etwas eigen. Aber es sind sehr herzliche Digimon, denen viele junge, verlassene Digimon ihre zweite Chance verdanken.“

„Und Ihr wurdet auch von ihnen aufgezogen?“, fragte Sagomon, während sie weiter den Bach flussaufwärts folgten. Wenn sie so weiter gingen, kämen sie ins Tal, zwischen den zwei Bergspitzen, wo die Acker waren.

„Wie kam es?“

„Ich weiß es nicht mehr. Wie die meisten Digimon bin ich im oder kurz vor dem Ewigen Wald zusammengebrochen. Ich hatte kein zu Hause, kein Essen, keine Aussicht auf eine Zukunft. Aber dafür Glück.“

„Ähm, Meister“, rief Cho-Hakkaimon und deute hinter sich. Das Unimon lief ihnen hinterher , aber es machte keinen aggressiven Eindruck. Cho-Hakkaimon, von jeden Digimon immer so angetan, die nicht ganz wie sie waren, streckte ihren Arm aus und das Pegasus-Digimon schubste den Kopf gegen ihre in Rüstung verpackte Hand.

Die Gegend wurde Sanzomon langsam vertrauter. Die Reihen der Steine, die Form der Abhänge hatte sich in all den Jahren nicht verändert. Seerosen flossen im Wasser. Dennoch war etwas komisch.

„Seht mal, da ist jemand“, rief Gokuwmon, mit der offenen Hand schützend über den Augen. Die drei anderen beschleunigten ihr Tempo, um sich neben ihn zu stellen und um das zu sehen, was er sah. Unter ihnen erstreckt sich die Felder mit Reihen an Salat, Kohl und Rüben, alles üppig und voll. Ein schöner Anblick könnte man meinen, so zwischen dem Gestein und dem Wasser Grünes zu sehen, aber Sanzomon sah, dass dieses Bild so nicht richtig war. In ihren Erinnerungen waren die Felder immer mindestens halbleer, weil viele Digimon eben Nahrung brauchten und immer war ein Beet dunkler wie alle anderen, weil es umgegraben war. Aber alles war voll und die Erde darunter trocken.

Am Kohl-Feld sah Sanzomon auch Jijimon und Babamon mit Hacke und Spaten arbeiten und obwohl sie sich freuen sollte, war auch das merkwürdig. Babamon hatte nie auf dem Feld gearbeitet, dass war allein Jijimons Aufgabe sich mit den Ausbildungs- und Rookie-Digimon darum zu kümmern. Wo waren diese überhaupt? Als sie als D'arcmon ging, hatten Jijimon und Babamon über fünfzig Findelkinder.

Jijimon hatte sie zuerst bemerkt, sah stumm über die Schulter auf die Gruppe dieser vier Digimon (fünf, wenn man das sich spontan angeschlossene Unimon dazu zählte), die nun neben ihnen standen.

„Babamon, sieh, wir haben Besuch“, rief Jijimon ihr zu und auch sie hob sofort den Kopf. Sie standen beide nebeneinander, blickten erst zu Cho-Hakkaimon, dann zu Sagomon, zu Gokuwmon und abschließend zu Sanzomon. Sie tat nichts, wartete nur darauf, dass Babamon irgendetwas sagte. Jijimon schien sie nicht zu erkennen, merkte aber, dass seine Gattin über das Mönch-Digimon grübelte. Unter ihrem Pony hoben sich, nach einer ganz Weile ihre Augen. Sie hatte ihr Täubchen erkannt.

„Du bist also wieder zurückgekommen. Sanzomon nennst du dich nun, habe ich Recht?“

Sanzomon nickte zurückhaltend. Sie hatte nicht erwartet überschwänglich begrüßt zu werden.

„Wer sind deine Begleiter?“

„Digimon, die sich mir auf meiner Reise angeschlossen haben. Sie möchten als meine Schüler bezeichnet werden.“

Die drei Digimon ballten eine Hand zur Faust und legten die andere darüber, ehe sie sich, fast zu ehrfürchtig tief vor Jijimon und Babamon verbeugten.

„Schüler? Eine Traumtänzerin mit Schülern. Gemahl, hast du das gehört?“ „Habe ich. Hat man das schon gesehen? Wisst Ihr denn, was für ein Digimon ihr euch da angelacht habt?“

Alle drei nickten eifrig, wenn auch eingeschüchtert von diesem Verhalten. Meister Sanzomon hatte sie zwar vor ihrem Aufbruch nach Grey Mountain schon als ein wenig verrückt beschrieben. Aber das hatten sie nicht erwartet, dass sie sich so schroff gaben, und das vor ihrer ehemaligen Schülerin.

„Wir haben sehr viel von Meister Sanzomon gelernt. Sie kümmert sich gut um uns und unsere Ausbildung“, antwortete Sagomon, auch noch überrumpelt davon, dass sie indirekt Sanzomon beleidigt hatten.

„Und das Unimon?“

„Kam eben zufällig mit. Es mag uns wohl“, antwortete Cho-Hakkaimon. Sie wollte das Unimon streicheln, es empfand allerdings den blühenden Kohlkopf weit aus interessanter. Jijimon und Babamon schienen sich daran weniger zu stören. Weniger zumindest, als über den Besuch.

„Tja, kann man nichts machen. Besuch ist Besuch, oder, mein debiler Gemahl?“

„Gewiss, gewiss, mein störrisches Weib“, sagten beide, und zumindest bei Jijimon wirkte dieser argwöhnische Ton mehr wie befremdend. „Im Gegenteil, wir hatten schon lange keinen Besuch. Und sollten wir uns dann trotz allem nicht wie im Gegenteil benehmen?“

„Rede weniger, setze Tee auf.“

„Aber hier ist keine Küche.“ „Dann gehe in eine Küche und koche dort.“

Das klang schon mehr nach den beiden, wenn auch immer noch sehr kühl. Babamon sagte es zwar nicht, aber sie wollte, dass diese Vierergruppe ihr zum Schloss folgte und sie taten es auch, schweigend und beklemmend, als hätten sie etwas angestellt und wüssten, sie würden dafür Tadel bekommen.

Grey Mountain war ungewohnt ruhig und erschreckend leer und als sie das Schloss erreichten - ihre Schüler waren kurz darüber sehr erstaunt, da sie es immer noch nicht geglaubt hatten - wusste Sanzomon auch warum. Sie hatte nach möglichen Findelkinder Ausschau gehalten, nach Digimon auf dem Baby-, Ausbildung- oder auch Rookie-Level, aber sie trafen kein anderes Digimon hier. Weder um, noch im Schloss. Die Vor- und Innenhöfe auf den verschiedenen Ebenen, früher immer voll mit Gelächter gewesen, wirkten nun in dieser Leere trostlos und geisterhaft und weit größer, wie Sanzomon sie in Erinnerung hatte. Ebenso fiel ihr auf, dass alles bedeckt war mit einer dicken Schicht aus Staub, Sand und Laub. Die beiden waren wohl nicht nur schon länger alleine, sondern kamen auch nicht mehr mit ihrer Arbeit nach.

„Babamon, seid ihr allein hier? Wo sind die Digimon, um die ihr euch sonst kümmert?“, fragte Sanzomon, kaum dass sie durch das große Haupttor ins Innere gelangt waren und auch hier merkte man, dass es an Leben und Gelächter fehlte. Das Echo ihrer Stimme klang schrecklich in diesem großen Eingangsbereich.

„Na, was wohl? Sie haben Flügelchen bekommen und sind ausgeflogen, wir alle kleinen Küken. Müsstest du doch am besten wissen.“

„Aber habt ihr keine weiteren Digimon aufgenommen?“

„Wie, wenn es keine gibt?“

Sie log. Sanzomon und ihrer Schüler hatten das Chaos außerhalb des Ewigen Waldes gesehen. Ein Dorf, gar nicht so weit weg von hier war komplett von den Truppen der Meister der Dunkelheit ausgelöscht worden, weil man dort einen rebellischen Stützpunkt vermutete. Man hatte Lager aufgestellt, um die verletzten Digimon zu versorgen. Die vier waren darauf gestoßen und hatten einige Tage ausgeholfen, bis jedes Digimon wieder in einem stabilen Zustand war. Dennoch wurden immer noch Digimon vermisst, teils sogar sehr kleine, aber Sanzomon sagte sich, dass sie vielleicht nicht nur sicher seien, sondern auch von Jijimon - der oft den Ewigen Wald verlassen hatte um eben solche Digimon zu suchen - und Babamon gefunden und versorgt wurden.

Ihr Radius war damals schon viel größer, wie er später bei Sanzomon sein würde und zu dieser Zeit waren die Meister der Dunkelheit auch weit aggressiver. Dass sie keine Findelkinder hatten, weil sie keine fanden oder keine gab glaubte sie nicht. Sie suchten schlicht nicht mehr.

„Habt Ihr beide dieses Schloss erbaut?“, fragte Sagomon, darauf ausgelegt das Thema zu wechseln, um die dicke Luft zu lockern.

„Nein. Es existierte bereits, als mein Gemahl und ich diesen Berg fanden.“

„Wem gehörte es davor?“

„Ist das so interessant?“

„Durchaus.“

Sagomons Augen wanderten über Boden und Decke, sogar die Kerzen an den Wänden schien er genau zu studieren.

„Ich finde die Bauart beeindruckend. Sie ist simpel, aber wenn man genau hinschaut, sieht man, dass dieses Schloss bereits mehrmals, ich sage mal, umstrukturiert wurde. Eine Alpha-Variante, deren Daten immer wieder neu umstrukturiert wurden, bis es in einer Beta-Version überging und schließlich und selbst in seiner Vollendung immer wieder mit neuen Daten erweitert wurde. Der Bauweise der Fenster und der Decke zu urteilen, wurde dieses Schloss während der Typus-Apartheid erbaut. Dann aber -“, Sagomon pausierte, und sah sich die Galerie an, durch die sie gingen, fuhr mit der Hand über den Fenstersims, der wie ein Geländer die ganze Wand an den Seiten der Fenster entlang ging, „- sieht man sich die Muster an. Verschnörkelt, aber einfach, fast floral, wenn nicht so pompös. Klassisch für Nachkriegsarchitektur, merkt man auch an dem Gestein. Dabei ist das der Mauern ein ganz anderer. Da saß jemand nicht nur sehr lange an diesem Bauwerk, sondern hat es über die Jahre immer wieder und immer wieder neu- und umgebaut.“

„Streber“, warf Cho-Hakkaimon Sagomon an den Kopf und peinlich gerührt war er auch schon still. Vielleicht war es auch nicht so falsch gewesen, Babamon schien Sagomons Kenntnis beunruhigt zu haben. Sanzomon hatte nie darauf geachtet und fragte sich, nun, da sie das hörte, warum jemand einem Schloss, das keinen besonderen Zweck erfüllte, so oft neue Daten hinzufügte.

Das Zimmer, was später Sanzomons sein sollte, war zu der Zeit eine Art Hobbyraum für Babamon gewesen. Das Bett, das auch für zwei Digimon gereicht hätte - praktischerweise, denn auch wenn Jijimon und Babamon ihre eigenen Zimmer hatten, blieb er, wenn Babamon ihre wirren und schlechten Tage hatte nachts bei ihr liegen -, Sitzunterlagen und ein kleiner, flacher Tisch waren schon da, aber früher standen hier noch ein Schaukelstuhl (den Sanzomon ins Spielzimmer ihrer Findlinge brachte, damit sie sich mit ihnen dort hineinsetzen konnte, wenn sie ihnen etwas vorlas), Körbe mit Näh- und Strickzeug und natürlich Bücher, wenn auch unordentlich aufeinander gestapelt. Sie hatte schon lange nicht mehr hier gesessen. Das letzte Mal, kurz vor ihrem Aufbruch. Kurz vor ihrer Digitation zum Champion. Wie war das damals nur...?

Obwohl Babamon Jijimon beauftragt hatte Tee zu kochen, war sie es, die ihn der Vierergruppe servierte, die aneinander gereiht vor diesen alten, mehr nun als schrulligen Digimon saßen. Dem Geruch zu urteilen war das ein Kräutertee, dessen Name Sanzomon in all der Zeit entfallen war, aber sie erinnerte sich an diesen herben, scharfen Geschmack. Babamon und Jijimon mochten ihn selbst nicht, besaßen ihn aber, weil er gerade unter jungen Pflanzen-Digimon sehr beliebt war - wohl wegen der vielen verschiedenen Kräuter - und sich gut als Medizin eignete. Dass sie gerade den auftischen war genauso merkwürdig, wie so einiges.

„Sag nun, warum bist du zurückgekommen?“, fragte Babamon. Sie hatte ihren Tee nicht einmal angerührt, während Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon entweder aus Höflichkeit oder Verunsicherung schon die Hälfte getrunken hatten (und einzig Gokuwmon machten den Eindruck, ihm würde es schmecken).

„Ich wollte meinen Schülern nur die Digimon vorstellen, die mich aufgezogen haben.“

„Ja, Meister Sanzomon hat sehr viel von euch erzählt“, sagte Cho-Hakkaimon begeistert, aber weder Jijimon noch Babamon konnte sie damit zu irgendeiner erfreuten Mimik motivieren. Beschämt nippte sie weiter an ihrem Tee.

„Außerdem dachte ich, ihr wolltet wissen, was aus mir geworden ist.“

„Wenn ich diesen Wunsch bei jedem meiner Findelkinder hegen würde und sie würden alle so denken wie du, würde ich mit dem Tee kochen gar nicht mehr nachkommen.“

„Ich dachte nur -“

„Du denkst zu viel“, schimpfte Babamon weiter. Jijimon, zwar nie so redselig wie seine Gattin, war nichtsdestotrotz auffällig ruhig. Er hielt seine Keramiktasse in seiner großen behaarten Hand, trank aber nichts.

„Aber ich muss dir lassen, ich hätte nicht erwartet, dass du zu so einem Digimon wirst. Das ist also der Weg, den du gehen willst?“

„Ich bitte um etwas Klarheit, Babamon.“

„Klarheit ist, dass du, genauso wie ich wissen, was Sanzomon für Digimon sind.“

Endlich hatte Babamon sich aufraffen können, etwas von dem Tee zu trinken. Sie verzog das Gesicht.

„Sanzomon sind wissbegierige Digimon. Du bist aber ein neugieriges Digimon. Denk an meine Worte, Neugier ist des Täubchens Tod. Neugier ist unvernünftig und unberechenbar. D'arcmon hat schon nicht zu dir gepasst.“

„Ich habe mir nicht ausgesucht, zu was ich digitiere. Und habt ihr nicht gesagt, dass eine Art nichts über den Charakter sagt?“, sagte Sanzomon und Babamon hörte den Trotz Tinkermons darin.

„Aber dein Charakter hat Einfluss auf deinen Pfad. Weißt du, was ich auch denke? Dass du deinen Geschwistern doch nicht verziehen hast. Du hast dich geschämt ein Virus zu sein, stattdessen wurdest du nicht nur zu einem Serum, sondern auch zu einem angesehenen Digimon mit heiliger Macht.“

„Ich leugne das auch nicht.“

Sanzomon bemerkte die fragenden und dennoch vielsagenden Blicke ihrer Schüler. Sie wussten zwar, dass sie als Rookie Tinkermon war, aber von Geschwistern wussten sie nichts.

„Aber ich habe vergeben.“

„Nur Idioten vergeben alles. Oder ist dir etwas wie Hass zuwider? Hass ist auch nur ein Gefühl, dass zur Bereicherung seiner eigenen Wahrnehmung gehört. Nicht alle Seiten an einem Herz sind so schön, wie du dir das in deinen Träumen vorstellen magst.“

Aber sie können hinderlich sein, dass war genauso wenig bereichernd. Ehe Sanzomon dies aber sagen konnte, warf ihr eigenes Gedächtnis sie in die Vergangenheit, in eine ganz bestimmte Nacht zurück, als sie mit nassen Augen neben einem anderen Digimon geschlafen hatte und seine Flügelohren sich wie eine dünne Decke auf ihren damals winzigen Körper gelegt hatten.

„Ist Tsukaimon einmal wieder hier aufgetaucht?“

Die Sehnsucht war deutlich in Sanzomons Stimme zu hören und das schien Babamon nur mehr zu erzürnen. Sie knallte die Tasse regelrecht auf den Tisch.

„Wieso? Was willst du von diesem unheilvollen Digimon? Habe ich dir nicht damals schon gesagt, dass du dir Tsukaimon aus dem Kopf schlagen sollst?“, schimpfte Babamon, wollte mit ihrem Besen herumwirbeln, aber Jijimon hielt diesen fest.

„Ich fragte nur.“

„Du hast gehofft, ihn auf deiner Reise vielleicht zu sehen, oder dass er in der Zeit etwas von sich hat hören lassen, nachdem du damals versagt hast.“

„Er wollte gehen!“ , sagte Sanzomon laut. Ihre Fäuste auf ihrem Schoß hatten sich so stark verkrampft, dass die Knöchel herausragten. Ihre Schüler kamen nicht mehr mit, sie verstanden kaum etwas von dem, was diese beiden Digimon redeten. Da aber nun nicht nur Babamon, sondern auch ihr Meister immer erboster wurde, traute sich auch keiner mehr etwas zu dieser Unterhaltung beizutragen.

„Wieso sollte ich ihn aufhalten? Du hast mich doch auch gehen lassen, als ich gehen wollte.“

„Tsukaimon war nicht bereit dafür. Neinneinnein, du hast nicht versagt, du hast nicht gehorcht. Hättest du versagt, hätte ich denken können, dass Tsukaimon einfach nur zu stur war, aber du hast dich weichklopfen lassen.“

„Ich habe mich für das entschieden, was ich für das Beste hielt. Und wenn du mir die Ehrlichkeit erlaubst, gestehe ich, dass ich es gut fand, dass er seinen eigenen Weg gehen wollte, egal was wir sagten.“

Babamon atmete tief und laut ein. Jijimon hob noch die Hand, um sie festzuhalten, nahm sie aber gleich auch wieder runter, aus Angst, Babamon würde sie ihm in ihrer Rage abreißen oder etwas in der Art. Wäre Babamons silbergrauer Pony nicht so lang, wer weiß was man in ihren Augen gesehen hätte.

„Ungehorsames Ding! So eine Digitation passt nicht zu dir. Sanzomon sind Digimon, die ihre Kraft vom eigenen Leid herausnehmen. Sie erdulden und überwinden Qualen, die sie auf sich lasten. Körperlich. Seelisch. Sie leben von nichts außer dem, vom Schmerz ihres Herzens. Was will ein Traumtänzer wie du damit, der immer noch glaubt, er finde irgendwann das Kaninchenloch? Du hast es zu gut bei mir gehabt, welches Leid willst du verstanden haben?“

Das war Spott. Aggression in seiner reinsten Form. Babamon wusste genau, dass das Sanzomons wunder Punkt war. War dies ein Test? Anders konnte Sanzomon sich das nicht erklären.

„Ich habe das Leid vieler Digimon gesehen. Und begriffen, dass es nicht immer nur um mich geht. Wie soll ich mich finden, wenn es nichts zu finden gibt, außer dem Selbstmitleid, in dass ich mich als Tinkermon gewälzt habe? Leid wirklich zu überwinden ist die wahre Qual. Ich bin eben ein Außenseiter, entweder ich akzeptiere oder ignoriere es, aber ich war meine eigene Trauer und meinen schöngeredeten Hass Leid, wie echt diese Gefühle auch waren. Manchmal muss man Gefühle auch beiseite legen können. Deswegen bin ich zu Sanzomon digitiert. Aber ich bin immer noch ich. Warst du es nicht, die sagte zu Emotionalität gehöre auch Rationalität?“

Babamon war aufgestanden und für einen Moment dachte Sanzomon, sie wollte ihr eine Ohrfeige geben, wie damals beinahe, als Tsukaimon gegangen war. Tinkermon hatte an jenem Abend damit gerechnet, dass sie Ärger bekommen würde, wenn sie ohne ihn zurückkäme, aber so wütend hatte sie Babamon nie erlebt. Sie hatte zwar nichts gesagt, aber sie hatte getobt. Innerlich und man hatte ihr angesehen, dass sie Tinkermon am liebsten gepackt und geschüttelt hätte, wäre Jijimon nicht gewesen. Dabei hatte Babamon kaum mit Tsukaimon außerhalb des Unterrichtes agiert. Eher hatte es für Tinkermon den Eindruck gemacht, dass Babamon ihn mied.

„Typisch, typischtypischtypisch, da denkt man ich hätte dich gut erzogen und doch gibst du Widerworte. Artige Kinder tun das nicht. Artige Kinder horchen. Ich habe dir alles beigebracht, was ich wusste und doch verspottest du meine Lehren?“

„Ich bin kein Rookie mehr. Du wolltest, dass ich diese Reise mache, damit ich Ich werden kann. Ich mag deine Meinung nicht vollkommen teilen, aber ich verspotte nicht, was du mich gelehrt hast. Im Gegenteil, ich habe sie stets verteidigt, egal wie viele Digimon mich ausgelacht haben.“

Die Worte, so gut gewählt sie auch sein mochten, hatten nichts bewirkt. Babamon blieb erbost und noch immer verstand Sanzomon nicht weshalb. Dann erinnerte sie sich, wie es war, als sie vom Rookie zum Champion wurde. Da hatte sie sich auch mit Babamon gestritten. Ging es um Tsukaimon? Nein, um etwas banaleres, etwas, was Babamon sich aus der Luft gegriffen hatte, nur um sie zu provozieren, nachdem sie Tinkermon erst wochenlang ignorierte nach Tsukaimons Flucht. Sie stritten sich heftig, was das sollte und auch da schimpfte Babamon sie, sie verstehe gar nichts und Tinkermon hatte weiter darauf behaart, dass sie sehr wohl verstand, vieles sogar. Wofür hatte sie denn gelernt? Was nütze lernen, hatte Babamon gesagt, wenn sie sich nicht einmal traue das Schloss allein zu verlassen?

(Und ob ich das kann Und ich kann nicht nur lernen ich kann auch erfahren) 

Als sie sich aufgerichtet hatte, hatte sich ihre Gestalt schon verändert. Dann erst war Babamon zufrieden.

Wenn das hier wieder einem solchen verborgenem Ziel diente?

„Hat sie euch dreien auch diesen Hohn beigebracht?“

„Klaro. Sonst wären wir Meister Sanzomon doch nicht gefolgt“, sagte Cho-Hakkaimon mir stark rausgestreckter Brust. Gokuwmon und Sagomon enthielten sich, aber der Glanz in ihren Augen reichte vollkommen als Antwort.

„Sieh nur, Babamon, nun ist dein Tee kalt“, maulte Jijimon, als hätte es diese Auseinandersetzung eben nicht gegeben.

„Welch Ärgernis. Kinder stehlen einem eben Zeit und Nerven. Bewegt euch endlich, Marsch, Marsch!“, dabei klatschte Babamon ungeduldig in die Hände, während Sanzomon, Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon erst nur verdutzt sitzen blieben.

„Ihr habt doch gar nicht gesagt, dass wir aufstehen sollen.“

„Dann steht auf und bewegt euch dann endlich!“, keifte Babamon Gokuwmon an. Das Unverständnis blieb, aber sie taten, was man ihnen befahl, nicht, dass das sonderbare Verhalten dieses alten Digimon-Paares weiter ausartete und folgten schweigend. Von Babamons Zimmer, hinunter in den ersten Stock, durch die Korridore, durch die wirren Gänge. Sanzomon kam dieser kleine Spaziergang durch die steinigen Gänge wie eine Ewigkeit vor. Die Bibliothek zu sehen erfüllte sie mit Nostalgie, sie meinte sogar ihre eigene Stimme gehört zu haben, wie sie als Rookie hier gesessen und laut gelesen hatte. Die Frage, warum sie gerade hier waren stellte sich Sanzomon erst viel später, als sie sah, wie Jijimon zu einem der Regale ging und mit seinem Stab, an dessen Ende eine Katzenpfote befestigt war dagegen klopfte.

„Niemand zu Hause“, stellte er fest.

„Der Mann im Mond sollte Gennai eine neue Uhr einprogrammieren. Sie geht immer noch zwei Tage und acht Stunden nach.“

„Du musst aber auch gestehen, dass du dich um eine ganze Woche, fünf Stunden und siebenundzwanzig Minuten verschätzt hast, werte Gattin.“

„Aber der Wochentag ist der Richtige, also habe ich mich ganz gewiss nicht verschätzt.“

Während die beiden weiter diskutierten, stellten sich ihre vier Gäste via Blickkontakte die Frage, ob sie nachharken sollten, da keiner von ihnen verstand, was sie sagten. Sie ließen es vorerst.

„Kann man nichts machen“, seufzte Jijimon, dabei schob er einige Bücher zur Seite und brachte damit eine Steintafel zum Vorschein. Sanzomon kannte dieses Konstrukt noch, aber Jijimon hatte ihr damals verboten, an den Ziffern und dem Zirkel rumzuspielen und sie hielt sich daran. Nun sah sie zu, wie Jijimon mit dem stumpfen Ende seines Stabes die Beine des Zirkel einzeln positionierte. Man hörte leise irgendwo Zahnräder und sah, wie sich zwei der Regale zur Seite bewegten. Sie blickten in die Schwärze eines geheimen Ganges, der sich dahinter versteckt hatte.

„Wollt ihr Wurzeln schlagen? Kommt jetzt“, schimpfte Babamon die vier Digimon an, die mit offenen Mündern dastanden und ihr dann auch folgten, wenn sie auch noch etwas brauchten um ihre Kiefer zu schließen. Trotz Dunkelheit konnte man die Stufen - Sagomon stellte fest, dass, so wie die Stufen aussahen sie noch von der Alpha-Version stammten - ganz gut sehen, da dass Licht von unten so grell war, dass es alles erleuchtete. Aber das war kein Kerzenlicht, dafür wirkte es zu kalt und unnatürlich und die Schatten, die erzeugt wurden flackerten gruselig.

Das Tor hatten sie zuerst gesehen und waren davon schon so überrascht und überwältigt gewesen, dass sie die Maschinen und den Brutkasten gar nicht erst wahrgenommen hatten. Im Brutkasten befanden sich Digieier, acht Stück, aber allesamt farblos. Und auch keine Digivice. Zu dieser Zeit war Gennai erst dabei gewesen sie zu bauen. Einige halbfertige Exemplare lagen neben ein paar Werkzeugen auf einem Arbeitstisch.

„Was ist das hier? Und vor allem, das da?“, fragte Gokuwmon und zeigte dabei auf das Tor.

„Unser Kaninchenloch, wenn man es so nennen möchte. Schon seit der Entstehung der Digiwelt steht es hier auf diesem Berg. Weiß der Geier, wieso“, antwortete Babamon der staunenden Menge. „Aber der Mann im Mond hütet es wie seinen Augapfel und hat dieses Schloss drumherum errichtet. Ein Tor in fremde Wunderländer. Ist das nichts für dich, Sanzomon?“

„Fremde Welten?“, sagte sie, mehr jedoch zu sich selbst und es schon auszusprechen klang komisch. Sie dachte an Alice, als sie durch den Spiegel kletterte.

„Natürlich lockt dass Schaulustige an. Deswegen darf so etwas kostbares auch nicht unbeobachtet lassen. Wir achten schon lange darauf und dafür lässt der Mann im Mond uns hier leben“, erklärte Jijimon. Er ging zum Brutkasten und sah sich die Digieier an.

„Gerade sie brauchen sehr viel Schutz. Wenn die falschen Digimon von ihnen erfahren, wer weiß, was geschieht. Gegen alle Meister der Dunkelheit kämen selbst wir nicht an.“

„Was wollen denn die -“

Aber ehe Gokuwmon seine Frage vollständig aussprechen konnte, hatte die Erkenntnis nicht nur ihn, sondern alle bereits erwischt.

„Ihr gehört doch nicht etwa zum Widerstand?“, fragte Sanzomon und nun wusste sie auch, wer dieser Feind war, wegen dem Babamon nachts mit kreisenden Armen draußen stand.

„Widerstand klingt so rebellisch und jugendlich und das sind wir beide nicht. Widerstand ist was für Grünschnäbel und Jungspunde“, erklärte Babamon, sie ging dabei langsam auf Sanzomon zu, die überlegte, welchen Blick sie ihrem ehemaligen Vormund schenken sollte. „Ist doch genau das Richtige für dich.“

„I-Ich verstehe nicht“, stammelte Sanzomon verunsichert, wechselte ihre Blicke rasch zwischen Jijimon und Babamon.

„Ich dachte, du wärst ein kluges Kind. Du enttäuschst mich. Ich zeige dir das hier sicher nicht zur Belustigung. Das hier ist nun alles deins.“

„Meins?“, wiederholte sie ungläubig.

„Deins. Ich habe Gennai gefragt, er hat nichts dagegen. Er kennt dich schon, seit ich dich aufgenommen habe und weiß, dass ich dich zu einem brauchbaren Digimon erzogen habe. Dass ihr Findlinge ihn damals als Gespenst bezeichnet habt, nimmt er euch auch nicht übel. Wenn er denn weiß, was das ist.“

„U-und was soll das jetzt alles? Ich verstehe immer noch nichts. Was meint ihr damit, dass wäre meins? Das ist doch euers. Wo geht ihr hin?“

Mittlerweile klang Sanzomon nicht nur verwirrt, sondern auch durch diese Verwirrung ziemlich verzweifelt. Was immer passiert war, während sie weg war, die beiden mussten den Verstand verloren haben. Noch mehr oder erneut. Und dass dieses Schloss ein Teil dieses Widerstandes sein sollte, wollte Sanzomon noch weniger glauben. Diese beiden sollten diese rebellischen Digimon sein - oder zumindest ein Teil dieser Gruppierung - nach denen die Meister der Dunkelheit suchten?

Die vier Souveränen - Ebonwumon, Zhuqiaomon, Azulongmon und Baihumon, das Gesprächsthema schlechthin in der Digiwelt seit einigen Jahren stellten sich öffentlich gegen die Meister der Dunkelheit und strebten nach einem Zusammenleben beider Welten im Gleichgewicht. Das Licht, dass sie in sich trugen sei das Licht, dass die Menschen ihnen gegeben hatten und nun, da Sanzomon darüber nachdachte, klang das wirklich, als hätte es aus einem von Babamons Büchern stammen können.

Digimon lehnten die Lehren und Ideen dieser vier Digimon ab, sei es Angst, sei es Abneigung. Andere sympathisierten mit den Ideen der Souveränen, hielten sich jedoch ruhig. Wieder andere stellten sich auf ihre Seite. Sympathisierten mit der Vorstellung der Menschenwelt und Sanzomon gestand, dass, was sie über die Souveränen hörte, klang wie etwas, auf dem man eine Zukunft aufbauen konnte. Auch sie wollte an den Segen glauben, den die Digiritter bringen sollten.

„Zum Krocket“, antworteten beide synchron, ebenso hielten beide je einen dieser ominösen Flyer in der Hand, den schon Cho-Hakkaimon auf dem Weg hierher eingesteckt hatte.

„Krocket? Ihr zeigt uns das alles und geht zum Krocket?“

„Na ja, wir können das Schloss schließlich nicht alleine lassen“, antwortete Jijimon und zwirbelte eine Bartsträhne. Babamon hatte ihre rosane Perlenkette abgenommen und drückte sie ohne Vorwarnung Sanzomon in die Hand.

„Jemand muss doch auf das alles hier Acht geben. Du bist zum besten Zeitpunkt wieder zurückgekommen. Jetzt ist das dein Schloss, Sanzomon. Da du ja glaubst so gescheit zu sein, wirst du sicher im Nu herausfinden, was du zu tun hast.“

Sanzomon stand der Mund unter ihrem Halstuch offen, ihre drei Schüler rissen mit ihr die Augen auf.

„M-mein Schloss?“

„Nicht nur dein Schloss. Dein Berg, deine Pflichten, deine Aufgaben. Mach was du willst, solange du artig auf den Mann im Mond horchst“, fügte Babamon streng hinzu und wandte sich mit Jijimon von den vier Digimon ab. „Vielleicht taugst du auch als Mutter Gans. So viele Dörfer wie die Meister der Dunkelheit zerstören, finden sich sicher genug kleine, einsame Digimon, die ein zu Hause suchen. Mach ruhig. Das Schloss hat schon lange kein Gesang und keine Reime mehr gehört. Mir selbst ist es vollkommen egal, was du treibst.“

Man versuchte sie noch aufzuhalten, aber ehe sich irgendein Digimon in Bewegung setzen konnte, klopften beide mit ihren Stäben auf den Boden. Dicker, weißgrauer Rauch stieg auf, nahm die komplette Sicht ein und kratzte in den Lungen und Husten und das wilde Schnappen nach Luft erfüllte den Raum. Ehe der Rauch sich vollständig gelichtet hatte, sahen sie schon, dass sowohl Jijimon als auch Babamon spurlos verschwunden waren.

„Ich tippe mal darauf, dass das nicht zu ihrem gewohnten Verhalten zählte?“, fragte Sagomon Sanzomon sachte, die noch gänzlich mit ihren eigenen Fragen beschäftigt war, für die sie selbst keine Antwort hatte, Babamons Perlenkette klappernd in der Hand mit ihrer eigener um den Hals. Das, was sie sagten klang so vorsintflutlich. Es war mehr wie merkwürdig. Es klang wie ein Abschied.

„Und dann lassen sie auch noch die Digieier hier alleine“, sagte Cho-Hakkaimon, mit dem Blick zum Brutkasten, aber trat erst näher heran, als Sanzomon dies ebenfalls tat. Acht Digieier, sahen jedoch mehr aus wie aus Stein. Die Daten waren nicht vollständig. Aber warum nicht? War überhaupt etwas darin, dass später mal lebendig sein sollte? Aber die Tatsache, dass sie, noch bevor sie geboren waren schon verlassen wurden, stimmte Sanzomon traurig und sie hätte gerne mit ihrer Hand zumindest eines von ihnen berührt und gehofft, dass das, was darin sein könnte spürte, dass es nicht alleine war.

Die rätselnden und besorgten Gesichter ihrer Schüler spiegelten sich im Glasdeckel des Brutkastens.

„Wo Jijimon und Babamon nur hin sind?“, fragte sich Gokuwmon und sah sich dabei die Maschinen an. Die Meisten waren aus, so blieb sein Blick schließlich an Cho-Hakkaimon hängen, wo noch das Stück Papier zwischen Seil und Hüfte klemmte. Hastig nahm er es an sich und hob beim Betrachten die Augenbrauen.

„Krocket. Was haben diese Zettel mit Krocket zu tun?“

„Das ist eine Szene aus Alice im Wunderland, einer Geschichte, die Babamon mir oft vorgelesen hat“, erklärte Sanzomon, dabei fragend wie eine Menschengeschichte in die Digiwelt kam, während sie alle um Gokuwmon und den Flyer versammelten. „Alice, also die Hauptfigur gelangt an den Hof der Herzkönigin und diese lädt sie zum Krocket ein.“

„Dann kannte derjenige, der diese Zettel gemacht hat diese Geschichte?“, fragte Gokuwmon. Eine interessante Frage tatsächlich. Menschenmärchen waren in der Digiwelt nicht gerade etwas Gängiges. Woher hatte Babamon die eigentlich? Ob dieses Tor die Antwort darauf war?

„Wie ging das noch? Die Herzkönigin hatte Alice bemerkt, sie fragte den Herzbuben, wer das sei“, murmelte Sanzomon, mit gesenkten Blick und sehr nachdenklich, was man eigentlich nur zu sehen bekam, wenn sie über neue Sachlektüre über Bewusstseinslehre nachdachte. „Aber er sagte nichts und lächelte nur. Sie wurde wütend und fragte Alice selbst. Sie sagte ganz höflich Ich heiße Alice, zu dienen, Eure Majestät und machte einen Knicks, was sie unnötig fand, da es nur Spielkarten waren.“

„Spielkarten? Wieso sind dann da Digimon?“

Sanzomon warf einen genaueren Blick auf das Stück Papier. Gokuwmon hatte Recht. Alice und die Herzkönigin waren, wie sie es von früher noch kannte. Im Hintergrund standen jedoch nicht der Herzbube oder die anderen Spielkarten, was man beim ersten Hingucken nicht sah, aufgrund des geringen Farbschemas und der mittelmäßigen Druckqualität. Da standen Chessmon im Hintergrund.

„Schachfiguren bei der Königin der Spielkarten?“

„Ein Hinweis? Einen, den Jijimon und Babamon verstanden hatten?“, fragte Sagomon, aber eher sich selbst, als seinen Meister.

„Vielleicht ja. Aber ich habe niemals Chessmon getroffen. Ich wüsste nicht einmal, wo ich suchen könnte.“

„Das Puppenland!“, rief Cho-Hakkaimon laut auf, schrie dabei Gokuwmon und Sagomon direkt ins Ohr. „Das kenne ich, das ist auf File Island! Mein letzter Meister hat mich erst dahin verbannt, als ich aus den heiligen Hallen der alten Armor-Akademie rausgeworfen wurde.“

Cho-Hakkaimon sagte dies mit einer merkwürdigen Gelassenheit in der Stimme, dass unter den anderen dreien die Frage aufkam, ob ihr ihre Verbannung wirklich so viel ausgemacht hatte. Immerhin mochte sie auch diese Gestalt, die sie als Ultra-Level-Digimon hatte irgendwie.

„Früher hat ein QueenChessmon dieses Land reagiert, aber sie fiel kurz nach der Apartheid. Soll dieser Herzkönigin wohl nicht ganz unähnlich gewesen sein.“

„Nun gut, aber was machen wir nun mit diesem Wissen?“, fragte Sagomon, dann starrten alle Sanzomon an, die allerdings den Digieiern mehr Beachtung schenkte.

„Das Richtige wäre -“, begann sie nach langer Zeit, „- hier zu bleiben und hoffen, dass dieser Gennai vielleicht kommt und uns näher erläutern könnte, was dies alles zu bedeuten hat. Und wenn die Meister der Dunkelheit wirklich nach dem hier allen suchen, muss es gut beschützt werden.“

„Und was wäre das, was Ihr ehrlich tun wollt, Meister Sanzomon?“

Das wussten sie alle drei schon, sie hätten nicht fragen müssen, dafür kannten sie ihren Meister nun doch schon zu gut. Aber Sanzomon rang mit ihrer Besorgnis und ihrem Pflichtbewusstsein. Der Nebel könnte noch einige Stunden halten. Aber die Digieier alleine lassen? Wenn Jijimon und Babamon aber etwas zustieß? Wie aber nach File Island so schnell kommen?

„Wir könnten das Unimon nehmen“, sprach Cho-Hakkaimon, als hätte sie Sanzomons Gedanken gehört.

„Wir alle auf einem Digimon, bis du irre?“, maulte Gokuwmon sie an.

„Du hast doch deine fliegende Wolke, was willst du also? Wir sind außerdem schon unbequemer gereist.“

Und während die beiden noch diskutierten, warf Sanzomon noch einmal einen Blick in den Brutkasten, mit der Hand auf dem Glas. Unter ihrem Halstuch bildete sich ein Lächeln.

„Keine Angst. Wir beeilen uns. Wir lassen euch nicht lange alleine.“

♬

Bevor Jahre später ein Monzaemon auf die letzten Reste des Puppenlandes stieß und aus Mitgefühl für die Spielzeuge und Puppen-Digimon, die der Gewalt der Typus-Kriege zum Opfer fielen, sie unter den neuen Namen Spielzeugstadt wieder aufbaute, glich das Puppenland einer Geisterstadt. Das was noch stand war lediglich der letzte Rest der Hauptstadt, mehr hatte die vielen Bürgerkriege nicht davon übrig gelassen und selbst dieser Rest stellte sich als überraschend wenig heraus, wie Sanzomon, Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon feststellen mussten. Dieser Ort hatte etwas unheimliches, beklemmendes an sich, dass selbst dem armen Unimon Angst und Bange wurde. Es wurde unruhig und ungehalten, kaum dass sie auf File Island gelandet waren, dabei war es während der Reise kaum Beschwerden von sich gab, hatte sogar alles an Kraft herausgeholt, was es hatte um sie so schnell wie möglich an ihr Ziel zu bringen. Sagomon und Cho-Hakaimon hatten die ganze Zeit auf seinem Rücken gesessen, während Sanzomon mit Gokuwmon auf den Wolke vorausflog. Unimon waren schnelle Flieger und File Island lag damals noch nicht all zu weit von der Küste Servers entfernt. Das würde sich erst mit den kommenden Jahren und der Herrschaft Devimons ändern.

Cho-Hakkaimon hatte noch versucht Unimon zu beruhigen, da dies aber nicht funktionierte, ließ sie es davonfliegen, ehe sein Wiehern und seine Angst sie in Schwierigkeiten bringen würde.

„Dann müssen wir uns eine andere Rückfahrtgelegenheit suchen“, sagte Sagomon, dem Unimon nachschauend gen Himmel, dann auf die Reste des Puppenlandes. Unimon hatte sie auf dem Dach eines der wenigen Häuser abgesetzt, dass noch heil gewesen war und auch recht hoch, so hatten sie einen guten Blick auf diese Stadt in Zuckerwattefarben, die aber von Zerstörung dominiert wurde. Trümmer und Steine und dazwischen verbrochenes, zertrümmertes oder verbranntes Spielzeug, zuhauf in den Ecken, denen der Zahn der Zeit ebenso wenig gut getan hatte. Sie fragten sich, warum sich diese zerstörten Daten nicht auflösten. Vielleicht hielt der Zorn der ehemaligen Bewohner sie hier fest, als eine Art Warnung. Ein trauriges Bild des Horrors, das Paranoia weckte, wenn man zu lange in die leeren Gesichter kaputter Puppen sah oder glaubte, Schatten in den zerbrochenen Fenstern und Spiegeln zu sehen.

Der Himmel über ihnen allen war klar und türkisblau. Auch über Jijimon und Babamon in der Stadtmitte. Die Reste der Hauptstadt hatte nur vier kerzengerade Straßen, die sich in der Mitte zu einem runden Platz zusammentrafen, besetzt mit bunten Pflastersteinen, deren Farbe über die Zeit jedoch verblasst war.

Sie saßen schon länger dort, beide wirkten ungeduldig. Aber sie spielten tatsächlich Krocket.

„Seine Gäste so lange warten zu lassen ist sehr unhöflich“, schimpfte Jijimon, klang aber dabei doch fast zu besonnen, und schlug mit seinem Stab einen Puppenkopf weg, durch einen umgefallenen Balken, den er als Bogen zweckentfremdete. Der Puppenkopf ging gerade so hindurch und kaum, dass er gegen eine Wand schlug, lösten sich dessen Daten auf.

Sanzomon, Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon saßen tief geduckt hinter der halbzerfallenen Wand des Hauses, auf dem sie gelandet waren und blickten vorsichtig hinunter. Man hatte sie nicht bemerkt, zumindest hofften sie das.

Die Vibration des Aufeinandertreffens von Puppenkopf und Wand, hatte das Holz darüber bewegt und eine Box mit einer Kordel fallen gelassen, gemustert mit den Farben und Symbolen von Spielkarten. Auf dem Deckel ein Abbild von Dideldum und Dideldei.

„Ich glaube, das ist für uns“, sprach Jijimon und nahm die Box in die Hand. Babamon, die die ganze Zeit auf einem großen Würfel gesessen hatte (auf dem aber weder Zahlen noch Buchstaben, sondern Augen und Zungen aufgezeichnet waren), kam nun Jijimon entgegen, nahm die Box an sich und ohne großartig zu zögern drehte sie die Kordel. Aus der Box kam eine Melodie heraus, ein sehr hektischer Takt. Jijimon und Babamon kannten sie, wenn sie auch erst etwas brauchten, um darauf zu kommen.

Vivaldis Sommer im dritten Satz.

Der Deckel der Box sprang auf, doch statt eines Springteufel kam nur lila Rauch heraus, zusammen mit Konfetti und Luftschlangen. Babamon war erschrocken und bewegte sich nicht, Jijimon schlug die Box mit seinem Stab aus der Hand seiner Gattin. Die Box überschlug sich mehrmals, aber sie spielte ihr Musikstück weiter und blieb, mit der Öffnung nach oben abrupt stehen.

Finger, ummantelt in weißen Satin ragten aus der Box. Dann eine ganze Hand. Und noch eine. Aus der Box stiegen grelle, orangene Locken, ein roter Ärmel zwang sich dazwischen heraus. Ein ganzes Digimon stieg aus dieser Box, die kaum knapp handgroß war und erst, als sich dieses Clown-Digimon komplett, mit abstrakten Verrenkungen aus dieser Musikbox gequetscht hatte, mit Schwertern bewaffnet und grinsend vor Jijimon und Babamon stand, fiel die Box in ihre Einzelteile auseinander und schließlich in Datenreste.

„Scheiße... Es ist Piedmon“, knurrte Gokuwmon und obwohl es sein drohendes Knurren war, klang er verängstigt. Sanzomon hörte, dass der Anführer der Meister der Dunkelheit und gleichzeitig der Schlimmste von ihnen ein Piedmon sei. War das etwa wirklich dieses Piedmon? Die Aura, die ihn umgab, erdrückend, stickig und heiß, sprach dafür.

„Dachte ich mir, dass das eine Falle ist , sagte Babamon und klang dabei weniger beeindruckt, wie man es eigentlich hätte annehmen können. Sie hatte dieses Digimon, wie Jijimon auch lange schweigend angestarrt und sich, wie Piedmon auch, kaum dabei bewegt.

„QueenChessmon ist vor ewigen Gezeiten im Krieg gefallen. Auch sie liebte die Menschenmärchen und kaum ein Digimon wie ich kennt dieses so gut. Eine Einladung zur Hinrichtung. Ein geschmackloser Scherz, passend für einen Narren.“

„Es hat seinen Zweck erfüllt. Kein Digimon würde verstehen, welche Bedeutung hinter diesem Bild stecken würde. Dass ihr gekommen seid, wundert mich vielmehr.“

Piedmons Aussprache erfüllte Sanzomon, als auch alle ihre drei Schüler mit einer Gänsehaut. Seine maskuline Stimme klang, als würde er jedes Mal, wenn er auch nur ein Wort ausgesprochen hatte sofort loslachen wollen. Wie ein Digimon, dass verrückt geworden war.

„Vielmehr wundert mich...“, begann Jijimon, hielt aber so plötzlich inne, wie er zu reden begonnen hatte. „Bist du du? Oder nicht du? Oder du er? Oder im Gegenteil? Diese Stadt, Vivaldis Sommer. Weib, was denkst du? Er oder er?“

„Was ich denke? Ist das nicht offensichtlich?“, keifte Babamon, sah aber Jijimon nicht an. „Nur ist es nicht sinnig. Unmöglich. Wie willst du, ja du, das angestellt haben? Nach all diesen Scheußlichkeiten, die diese Welt ertragen musste? Nachdem, was geschehen war?“

„Was ist in der Welt der Märchen, Fabeln und Reime schon möglich und unmöglich, Tante Rhody? Onkel Remus?“

Weder Jijimon noch Babamon reagierten auf diese Namen sofort. Dafür wurde Sanzomon hellhörig und das wurde zumindest von Gokuwmon bemerkt. Das waren Anspielungen auf Kindergeschichten. Sie konnten alle vier sehen, wie Babamons Lippen zitterten und Piedmons Grinsen wurde breiter.

„Nun schaue doch nicht so kläglich drein. Das war meine eigene Entscheidung. Ich bin wie Humpty Dumpty eine große Mauer hinuntergefallen, in einen ziemlich tiefen Abgrund. Aber jemand war gnädig mit mir, hat mich wieder zusammengeflickt und mich zum Teil seines Orchesters gemacht. Ist das nicht nett und zuvorkommend?“

„Und die anderen?“, fragte Jijimon, Babamon hatte es noch immer die Sprache verschlagen.

„Du stellst ungewöhnliche Fragen. Wir sind natürlich alle vereint. Nun, sechs von uns. Du weißt ja, wie eigensinnig unser Pianist ist...“ , seufzte Piedmon und auch das klang mehr, als würde er sich totlachen. „Aber sonst sind wir ein sehr bemerkenswertes Orchester. Schade, das nur nicht jedes Digimon es so sehen mag.“

„Wo sind meine Gänschen? Jene, die so schön spielen und singen konnten, die der Mann im Mond uns schenkte? Sind sie bei euch? Seid ihr ihnen etwa nach? Deswegen das alles?“

Dies war der erste Mal, dass Babamon nach langer Zeit wieder von ihren Gänschen sprach, zumindest mit diesem unterschwelligen Ton von Traurigkeit. Diese Emotionalität und Aufgebrachtheit in der Stimme passte nicht zu Babamon, geschweige denn zu ihrer sonst so rauen Art. Selbst Jijimon musste sie zügeln, hielt sie an ihrem Ärmel fest und trat einen Schritt vor sie.

„Arme, arme Mutter Gans. Ich bringe leider schlechte Nachrichten für mein armes Tantchen Rhody. Aber ich fürchte, deine Gänschen sind nicht mehr.“

Babamon senkte den Kopf und Sanzomon konnte sich in ihrem Geiste ausmalen, wie die runden Augen, die man fast nie sah unter ihrem silbergrauen Pony glasig wurden. Die Unterlippe zitterte noch stärker, doch noch eher irgendeiner klagender Laut ihren Lippen verließ, schien sie sich gefangen zu haben. Und doch wollte Sanzomon nichts mehr, wie zu ihr hinunter zu gehen.

„Tu nicht so reumütig, Tante Rhody“, lachte Piedmon, aber amüsiert klang es nicht. Vielmehr wütend.

„Ich weiß, dass du schnell Ersatz gefunden hast. Die vier Souveränen sind doch auch deine Gänslein. Ich sah es so klar in ihren Augen, dass ich deine albernen Mutter-Gans-Reime darin regelrecht ablesen konnte. Still und heimlich arbeitest du sogar nach der Apartheid immer noch für den Troubadour - Oh, Nein, den Mann im Mond, so nennt ihr ihn ja. Darüber ist der Herr Dirigent sehr erzürnt. Er mag es nicht, wenn man ihm in sein Konzert pfuscht.“

„Was redet der eigentlich?“, flüsterte Cho-Hakkaimon zu Sanzomon hinüber, aber mehr wie ein Kopfschütteln brachte sie nicht zustande. Zumal sie mehr damit beschäftigt war, Jijimon und Babamon zu analysieren, die, so wie sie dastanden und ihre Stäbe hielten, allein wie sie sich auf Grey Mountain benommen und alles vernachlässigt hatten, ganz genau wussten, dass diese Vorstellung nicht lange gehen würde und der Ausgang des Finales ihnen bereits bekannt war.

„Und was gedenkst du nun zu tun?“, fragte Jijimon vorsichtig, aber er schien die Antwort bereits zu wissen.

„Nun, warum seid ihr hier und habt euer sicheres Zuhause hinter den Spiegeln verlassen?“

„Ach, weißt du -“, Babamon schnappte einmal tief nach Luft und presste die Lippen fest zusammen, ehe sie weiter sprach, „- das geht dich nichts an. Wisse einzig, dass ich unartige Kinder verschmähe. Aber das dürfte für dich nicht neu sein. Unartige Kinder, die nicht auf Onkel und Tante hören müssen ohne eine Gute-Nacht-Geschichte zu Bett.“

Die zurückgekehrte Entschlossenheit in Babamon amüsierte Piedmon nur. Und weckte in Sanzomon, wie auch ihren Schülern Sorge. Die beiden hätten vielleicht eine Chance. Eine geringe, aber sie wäre ein Hoffnungsschimmer, wenn Sanzomon nicht in ihrem Verhalten gemerkt hätte, dass die beiden etwas belastet hatte. Sie standen in irgendeiner Beziehung zu diesem Digimon und was immer sie war, das hatte sie aufgewühlt und dazu gebracht, ihr Schloss zu verlassen. Sie wollten...

„Meister, wir müssen etwas unternehmen“, flüsterte Gokuwmon Sanzomon zu und wollte mit Cho-Hakkaimon aufstehen, aber beide wurden von ihr festgehalten.

„Aber Meister. Jijimon und Babamon werden kaum alleine gegen dieses Digimon bestehen.“ „Das weiß ich doch.

Aber...“

Sie konnte nicht weiter sprechen. Es war nicht einmal die offensichtliche Tatsache, dass sie, wenn auch zu viert als Ultra-Level kaum eine Chance hätten. Mehr das drum herum, dieses Theater, dass Jijimon und Babamon veranstaltet hatten und Sanzomon bereute es, ihnen gefolgt zu sein. Sie sollten nicht hier sein.

„Wir bringen uns nur so selbst in Gefahr. Das hätten sie nicht gewollt. Dafür haben sie nicht dieses Theater veranstaltet.“ „Meister... Ihr denkt doch nicht, die beiden wollen -“

Das alte Holz knarrte viel zu laut unter ihren Füßen, vor Schreck achteten sie nicht mehr auf ihre Deckung. Steine und Putz rasselte hinab. Irgendwo hinter ihnen viel etwas laut, zu laut, um.

„Klingt, als hätten wir Zuschauer. Sich einfach in eine Vorstellung zu schleichen gehört sich nicht.“

Piedmons Gelächter und die Erkenntnis, das er sie bemerkt hatte, ließ Sanzomon, Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon erstarren. Sie bemerkten nicht einmal die zahllosen, bunten und mit grotesken Gesichtern gezierten Ballons über ihnen. Erst als die Schnüre an ihnen, dünn, aber beweglich wie herunterhängende Schlangenleiber sich um Sagomons Hals wickelten und das Dämonen-Digimon in die Luft hob. Sie versuchten noch Sagomon an den Beinen zu packen und zurückzuziehen, doch es führte nur dazu, dass auch Gokuwmon und Cho-Hakkaimon, zum Schluss schließlich auch Sanzomon an ihren Kehlen von den Seilen um ihren Hals festgehalten wurden, während die Ballons unheimlich zu ihnen hinuntergrinsten.

Jijimon und Babamon ächzten erschrocken auf, als sie die vier Digimon in der Luft wie an einem Galgen hängen sahen. Sanzomon, mit der Atemluft ringend, konnte Babamon nun deutlich sehen, da sich die Ballons etwas hinunter zum offenen Gelände bewegt hatten.

„Das ist aber ein sehr amüsantes Quartett. Gehören die euch, Tante Rhody und Onkel Remus?“, sagte Piedmon, immer noch mit diesem Tonfall zwischen Spaß und Wahn. Er sah sich jedes der Digimon an, die würgend in der Luft hingen. Sein Blick ruhte jedoch am längsten auf Sanzomon.

„Lass diese Digimon in Ruhe! Du bist wegen uns hier“, rief Jijimon.

„Wieso soll ich sie in Ruhe lassen? Ist einer von ihnen etwa der Grund, warum ihr meine Einladung angenommen habt? Sie vielleicht?“

Sein Blick blieb weiter an Sanzomon haften. Auch sie hatte sich dazu aufraffen können, trotz, dass sie kaum atmen konnte in Piedmons Auge zu sehen. Mit ihrer Digitation auf das Ultra-Level hatte sie gelernt, nach dem gewissen Etwas im Herzen eines Digimons zu suchen, dazu reichte ein Blick tief in die Augen. Aber in Piedmons Augen sah sie nichts und dass bereitete ihr noch mehr Angst, als der zunehmende Schwindel durch den Mangel an Luft und das quälende Stöhnen ihrer Schüler im Hintergrund. Sie sah nichts, aber nicht weil dort nichts war. Eher als versperrte ihr etwas die Sicht.

„Dann bist du ihr Nachfolger, nehme ich an? Welch Ehre dich kennen zu lernen. Ich hoffe auf eine angenehme Feindschaft.“

„Wage es nicht einen von ihnen umzubringen!“, schrie Babamon zu ihm hinüber.

„Aber, aber. Ich will sie nur austesten. Wenn schon jemand Tante Rhody und Onkel Remus ersetzen soll, muss das Digimon auch zu etwas taugen. Für kleine Spielchen ist man schließlich nie zu alt. Findet ihr vier nicht auch?“

„Mit dir wollen wir aber nicht spielen!“, schrie Cho-Hakkaimon zu Piedmon hinab. Er zuckte nur mit einem Augenlid, doch die Folge dessen war, dass zwei Ballons, an denen Cho-Hakkaimon hing platzten. Sie fiel ein kleines Stück ruckartig tiefer, der Zug der restlichen Ballons und der Schnüre um ihren Hals schmerzte entsetzlich.

„Bist du okay? Sag was, Cho-Hakkaimon!“, rief Sagomon zu ihr. Antworten konnte sie nicht, nur ein Gurgeln kam heraus, aber sie hob, wenn auch mit Schmerz verzerrten Gesicht die Hand und den Daumen.

„Wieso seid ihr hergekommen?! Habe ich dir nicht gesagt, dass -“

„Und das einfach hinnehmen?“

Sanzomon bekam auch nicht mehr wie ein Gurgeln heraus, versuchte aber still zu halten, damit der Zug um ihren Hals nicht enger wurde. Nur die Ringe an ihrem langen Ärmeln hörte man durch den Wind klappern. Nur ein Auge konnte sie öffnen und damit Babamon ansehen.

„Lass sie. Wir wehren uns nicht, aber tu ihnen nichts“, bat Jijimon Piedmon, dieser schenkte dem aber keine Beachtung, dafür gefielen ihm diese neuen Spielzeuge zu sehr.

„Ich sagte doch, ich will sie nur austesten. Ich will wissen wie viel, besonders sie, aushält.“

Über Gokuwmon und Sagomon platzten je zwei Luftballons. Der Zug wurde strammer.

„Lass meine Schüler da raus! Ich allein bin der Nachfolger, also lege dich gefälligst mit mir an!“

„Eben. Du bist der Nachfolger. Die anderen drei sind nichtig.“

Wieder platzten über den dreien je ein weiterer Luft Ballon. Das Würgen der drei Digimon wurde lauter, jeder von ihnen hing nur noch selbst an gerade vier Ballons. Die Fäden drückten sich fest in die Haut und Sanzomon hatte selbst kaum Luft, um vernünftig zu atmen, geschweige denn ein Sutra sprechen zu können.

„Bricht es dir das Herz, sie leiden zu sehen? Fühlst du ihren Schmerz? Wünschst du dir, mit ihnen tauschen zu können?“, lachte Piedmon - er lachte sie aus.

„Du hast viel Leid erfahren, nicht? So funktionieren Digimon wie du doch. Als ob du verstehst, was Leid ist. Ein Digimon, dass von seiner Ziehmutter behütet, umsorgt und geliebt wird, ein Digimon, dass schon drei Meilen gegen den Wind nach Blumen stinkt und zu einem Digimon wurde, dass allseits geschätzt wird, kann kein wahres Leid kennen. Du weißt nicht, was die Apartheid alles zerstört hat.“

„Die Apartheid hätte die Digiwelt fast zerstört! Wegen ihr kam es zu diesen Bürgerkriegen! Dies hat die Seelen der Digimon zerstört! Ihr Leid habe ich gesehen!“

Sanzomon wartete nur darauf, dass auch sie ein Stück nach unten Fallen würde, mit dem Gefühl, als würde ihre Kehle zerquetscht werden. Doch statt ihr platzte einer von Sagomons Ballons.

„Da merkt man, dass Tante Rhody dich nicht nur gelehrt, sondern erzogen hat. Idealistisches Geschwätz.“

„Was weiß einer wie du davon, der ganze Landstriche dem Erdboden gleich macht!“, brüllte Gokuwmon das Clown-Digimon an. Der Ballon, der daraufhin platzte nahm er in Kauf. Jedoch, wenn sein Gewicht allein nur noch von einem Ballon gehalten werden würde, dann erstickte er noch. Ebenso Sagomon und Cho-Hakkaimon.

„Digimon wie ihr, die ganze Landstriche zerstören entwürdigen nur die Mühen aller Digimon, die versuchen weiterzumachen!", schimpfte Sagomon ächzend, und auch Cho-Hakkaimon zog mit. 

„Und Meister Sanzomon mit uns zu erpressen ist so was von link!“

„Schnauze endlich auf den billigen Plätzen. Und ihr beide denkt nicht einmal daran euch einzumischen, verstanden?“, dabei warf Piedmon einen scharfen Blick zu Jijimon und Babamon, denen man schon angesehen hatte, dass sie einen Plan hatten den vieren zu helfen. „Und was dich angeht, Sanzomon. Merk dir eins, wenn du dich in Zukunft mit mir anlegen willst.“

Beide hatten direkten Augenkontakt. Sanzomon sah in diese roten Augen, Rot wie Blut, Rot wie die Herzkönigin, die sie schreien hörte.

(Den Kopf ihr ab!)

„Du kannst so viel reisen und in deinen Büchern lesen wie du willst, du wirst diese Welt nie verstehen. Diese Welt und jede andere Welt besteht nur aus Schmerz und Leid. Deswegen erleidet und erduldet man ihn auch. Schmerz ist der Beweis dafür, dass man noch lebt.“

„Nur -“ , trotz, dass Sanzomon noch an allen ihren Ballons hing, war der Druck stärker geworden. „ - nur Barbaren und Narren glauben, dass das Ertragen von Schmerz eine Tugend ist!“

Sie hatte es geschafft, beide Augen zu öffnen und sah Piedmon genauso an, wie er sie ansah. Jedoch war bei Sanzomon weit mehr, wie nur Wut darin gewesen. Es war die Entschlossenheit darin, etwas, dass man aus Piedmons Sicht nur hassen konnte.

Sämtliche Ballons außer einem letzten platzten über Sanzomons Kopf. Der Fall hatte fast genug Kraft gehabt, ihr das Genick ausrenken zu können. Stattdessen hing sie, wenige Zentimeter zwischen Boden und Zehenspitzen, würgend, mit den Händen an den Fäden, um sich hochzuziehen und Luft zu bekommen.

„Meister Sanzo-“, rief Sagomon noch, wurde aber unterbrochen, als auf seine letzten Ballons außer einem zerplatzten. Cho-Hakkaimons Fall folgte kurz darauf, ebenso Gokuwmons, wenn sie auch mehr etwas über ihrem Meister hingen. Babamon und Jijimon hoben ihrer Zepter, aus der Starre der Entsetzung befreit, wurden aber durch Piedmons Schwerter, die hinter seinem Rücken gewahrt wurden, attackiert. Die Klingen bohrten sich durch die Kleider der beiden alten Digimon und hielten sie bewegungsunfähig am Boden fest.

„Es ist gleich zu Ende. Ich habe nicht vor, Tante Rhody und Onkel Remus so lange zappeln zu lassen. Wir haben uns doch gerne. Und ihr dürft von den besten Plätzen aus zusehen, wenn das keine Ehre ist.“

„Du -“, begann Sanzomon, aber dann wurde der Druck um ihren Hals noch stärker. Ihr wurde schwindlig vom Luftmangel. Sie konnte Babamon nach ihr schreien hören.

„Schluss endlich! Hör auf! Denkst du wirklich, das ist, was Humpty Dumpty wollte?“

Doch brachte es nichts. Außer dass ein Sturm aufkam. Ein Sommerorkan.

„Humpty Dumpty wollte eine Welt ohne Krieg. Und die soll er bekommen.“

Der Sturm wurde stärker, aber der Wind kam nicht von Piedmon selbst, wenn man es auch hätten denken können. Diese Windhose nahm die vier Digimon, die ächzend und mit dem Atem ringend wie ein Fisch an einer Angel mit sich. Die Schnüre um ihre Hälse hatte es in Fetzen gerissen, auch Jijimon und Babamon wurden von dem Griff der Schwerter befreit, wenn sie auch noch erst verstört auf dem Boden liegen blieben.

Jemand hielt Sanzomon fest, aber dass war eins der Dinge, die ihr später auffielen. Das Erste war, dass auch ihre drei Schüler befreit waren und das machte ihr erst überhaupt das Atmen wieder möglich. Das Zweite war das Digimon, dass sie gerettet hatte. Ein großes Digimon schwebte über ihnen, oder zumindest dessen drachenartiger Kopf. Der Körper so lang, riesig und blau, dass sie alle auf eine seiner Klauen passten, sie und derjenige, in einer weißen Kutte gekleidet, aber darunter so human aussah, der Sanzomon stützte. Er war kein Digimon, dass war ihr sofort klar. Er sah aus wie die Gespenster, die angeblich im Schloss herumspukten und von Tinkermon und den anderen Findelkindern gesehen wurden.

„Meister, ist das...?“, stammelte Gokuwmon, nachdem seine Lungen sich auch wieder mit Luft gefüllt hatten und starrte auf dieses Digimon, dass sie behütet und schützend bei sich hielt.

„Ja. Das ist einer der vier Souveränen.“

„Das ist Azulongmon“, sagte diese Gestalt in der weißen Kutte zu ihnen. „Wir sind hergekommen, um euch zu helfen.“

„Auch mir wurden einst die Mar der Mutter-Gans-Reime vorgelesen und mit ihren Liedern in den Schlaf gewiegt“, begann Azulongmon zu sprechen. Seine Stimme war rau, aber warm, passen dazu dem Licht, dass ihn umgab. Piedmon selbst schien es jedoch mehr wie nur zu blenden, er hielt sich den Arm über das Gesicht und knurrte erbost.

„An wen, wenn nicht Mutter Gans war diese Nachricht gerichtet und wenn nicht von dem Sturm selbst, der der Herzkönigin gleicht?“

„Welch reizender Spitzname“, und zum ersten Mal klang Piedmon nicht mehr amüsiert, sondern einfach nur bösartig, während Azulongmons heiliges Licht ihn weiter blendete.

„Bist du in Ordnung?“, sprach Jijimon zu Babamon und half ihr wieder auf. In ihren Gewändern sah man noch die Risse und Löcher, die Piedmons Trumpfkarten hineingebohrt hatten. Sie schien jedoch mehr über Azulongmon und dieses andere Wesen im weißen Gewand wütend zu sein.

„So viele unartige Kinder auf einem Haufen. Müsst ihr immer nur Ärger machen? Und das du diesen Ungehorsam unterstützt nehme ich dir sehr übel, Gennai.“

„Ich bat ihn darum. Mein Ungehorsam ist einzig ein Resultat meiner Sorge“, sagte Azulongmon und klang so schrecklich ehrfürchtig dabei und im Unterschied zu ihm und zu Babamon wirkte es so paradox.

„Sorge dich nicht um uns. Kinder sollten sich nicht um ihre Eltern kümmern müssen. Wir sind alt. Lasst uns wenigstens selbst entscheiden, wie wir abtreten wollen.“

„Dann hatte ich also Recht? Deswegen dieses Theater, deswegen nahmt ihr keine Digimon auf? Ihr wollt einfach so diese Welt verlassen?“, rief Sanzomon zu Babamon hinab, schon bereit von Azulongsmons Klaue abzuspringen, aber nicht nur Gennai, sondern auch Cho-Hakkaimon hielt sie fest.

„Nicht einfach so. Wir haben gewartet, dass unser Nachfolger bereit ist sein Erbe anzutreten. Und dieser einen Sache, der ich mich vergewissern wollte, die mein Herz so schwer machte. Nun können wir in Frieden abdanken. Es ist längst überfällig.“

Sie hatte dabei nur Piedmon angesehen und Sanzomon hätte schwören können, dass Babamon dabei geweint hatte.

„Jijimon. Babamon, man braucht euch noch“, rief nun Gennai zu ihnen hinab.

„Uns braucht niemand mehr. Wir sind alt, schwach und krank. Die Rote Königin und der Rote König sind Schachmatt. Dafür hat die Weiße Königin nun das Sagen. Für den Kampf ungeeignet. Aber sie taugt zu anderen Dingen.“

„Also geht. Erfüllt eure Pflicht, wie wir unsere erfüllt habe, Kindchen“, rief Jijimon. Azulongmon, auf die beiden herabblickend schloss seine Lider nach einer ganzen Weile und schweren Herzens und reumütig, wenn genauso widerwillig wich er von Jijimon und Babamon fort.

„Ihr bleibt hier! Trumpfka-“

„Todesangst!“

Steine und Sand flogen Piedmon um die Ohren und seine Schwerter wurden mit ihnen fortgerissen.

„Nicht mal am Tag unser Exekution willst du etwas Anstand zeigen?“, schimpfte Babamon, in ihrem so gewohnten tadelnden Tonfall, den sowohl Sanzomon, wie aber auch Azulongmon so gut kannten. Jijimon stand schützend vor ihr, mit der Katzenpfote, die an seinem Stab befestigt war auf Piedmon gerichtet.

„Das ist gar nicht höflich. Willst du bis zum Schluss deinem Tantchen Rhody und deinem alten Onkelchen Remus Schmerz und Kummer bereiten?“

„Aber nicht doch.“

Er lachte wieder, aber diesmal klang das Lachen dieses Clowns sogar aufrichtig.

„Wenn dies euer letzter Wunsch ist, verschone ich euer Täubchen und ihre Anhängsel. Zumindest für heute“, sagte Piedmon, mit einem letzten Blick zu Azulongmon und zu den Digimon, die noch schützend an ihm hingen. Selbst sein langer, weißer Bart schien sie zu umhüllen zu wollen, damit nichts geschah. Trotz der großen Distanz wirkte es, als wäre es Sanzomon alleine, die von Piedmon fixiert wurde. Vermutlich war es auch genauso.

„Moment... Moment einmal! Wir können sie doch nicht einfach hier lassen!“

„Es ist ihr Wunsch“, sagte Gennai zu Sanzomon, er packte sie dabei fester an den Schultern.

„Aber -“

„Geh jetzt endlich!“

Wie Piedmon schon, schien auch Babamon Sanzomon nun allein anzusehen. Und Sanzomon war absolut sicher, als Babamon sie das letzte Mal ansah, strömten Tränen über ihr Gesicht.

„Sei ein braves Kind und tu, was ich dir sage. Zwinge mich nicht zu dir zu kommen und dir mit dem Besen eine überzuziehen. Du bist zu alt für so etwas, Täubchen.“

Sanzomon versuchte noch ein weiteres Mal sich von Gennai fortzureißen, doch diesmal hielten auch Gokuwmon und Sagomon sie zurück, um zu verhindern, dass sie nicht doch noch hinunter sprang. Azulongmon entfernt sich weiter, wenn er genauso wenig gehen wollte wie Sanzomon und ihnen allen war, als hätten sie dieses heilige Digimon einmal schwer seufzen hören.

„Liebling, wir müssen“, sagte Jijimon und reichte seiner Gattin die Hand und als sie ihn, wenn auch noch mit Tränen verschmiert ansah, erkannte er dennoch, wie all die Zeit schon jenes Rosemon vor sich, dass er so hingebungsvoll geliebt hatte, wie Babamon, ob schlechte oder gute Tage, wirr oder nicht, das viel zu gutmütige Wisemon.

„Weißt du noch, was auch hier auf File Island war? Wir haben hier geheiratet. Erinnerst du dich an unser Lied?“

„Ja, langsam dämmert es wieder. Blauer Lavendel und grüner Rosma-rin, sollt ich König werden, sei du meine Köni-gin“, sang sie, dabei zu Jijimon und dann zu Piedmon blickend, aus dessen Gesicht jeder Hauch eines Sturmes oder eines Unheil entschwunden war. „Kennst du es auch noch, diesen Mutter-Gans-Reim?“

„Natürlich doch. Ich bin doch selbst ein Mutter-Gans-Reim. Und schließlich haben die Gänschen es für euch gespielt. Aber wenn ihr erlaubt, solch herzzerreißende Abschiede passen nicht zu euch. Wo ist eure schroffe Art hin?“

„Wir sind eben alt geworden. Da bekommt das Herz Falten“, sagte Jijimon schluchzend und obwohl Azulongmon, mit seinen fünf Passagieren fast über der Stadt schwebten, bekamen sie es mit und sahen es. Er schluchzte. Vor dem Feind. Und Babamon mit ihm.

„Ich bin froh, dass ihr uns nicht vergessen habt. Und die anderen? Hätten sie uns auch erkennt? Kennen meine Gänslein mich noch?“

„Gewiss doch. Sie haben hier und da ihre Probleme es vielleicht sofort zu merken, aber sei sicher, sie kennen ihren Onkel Remus und ihre Tante Rhody noch.“

Diese Szene, die sich unter ihnen abspielte war grotesk. Es fühlte sich an wie ein schlechter Traum, dem sie zusahen. Zu sehen, wie Piedmon vor den beiden kniete, sie ihm in die Arme liefen - und er diese Umarmung auch noch erwiderte. Piedmon hielt sie beide fest an sich gedrückt, die verheulten Gesichter auf seinen Schultern.

„Zu wissen, dass ihr noch lebt, war alles was wir je wollten. Wir haben gehofft, jeden Tag, dass ihr noch lebt.“

„Und wenn uns schon ein Digimon vernichtet, dann bin ich froh, dass es eines meiner Gänslein ist.“

„Darüber bin ich auch sehr froh. Glaubt mir, es war nie unsere Absicht euch Sorgen zu bereiten. Wir haben euch genauso vermisst, Onkel Remus und Tante Rhody.“

Erleichterung. Einfach nur Erleichterung in allen drei Gesichtern. Nie hatte Sanzomon geglaubt, jemals so etwas in Jijimons und Babamons Gesicht zu sehen. Sie hatten immer dreingeblickt, als quälte sie etwas. Anders kannte Sanzomon sie gar nicht. Auch später, wenn Sanzomon daran zurückdachte und sich an Piedmon erinnerte, konnte sie sich - nachdem, was sie so von seinen Schandtaten und denen seines Orchesters hörte - dieses Gesicht ebenso wenig wieder an ihm vorstellen. Diese Erleichterung und Reue.

Sie sahen nur noch, wie Piedmon, während er Jijimon und Babamon noch in den Armen hielt, Dolche, kleine Version seiner Schwerter, aus den Ärmeln zog. Doch dann wurde die Distanz größer und die drei Digimon waren kaum mehr wie bunte Flecken in der Ferne. Dann sah man nur noch Datenpartikel, zwischen den pastellfarbenen Trümmern in den Himmel steigen, ehe sie sich verstreuten.

Azulongmon wurde langsamer, blickte traurig zurück nach File Island, der Wolke aus Daten hinterher, bis sie ganz verschwunden war.

„Mutter Gans...“, seufzte er und versank in Gedanken. „Sie zog auch uns groß, bis jene Kinder zu uns fanden. Vergebt mir, dass ich nichts tat. Aber auch ich bin nur eines ihrer vielen Kinderchen, denen sie Reime beibrachte. Ich konnte meinen Zieheltern diesen Wunsch nicht verwehren, nachdem ich sie für eine höhere Mission verließ.“

„Das war eine sehr großzügige Geste“, sagte Cho-Hakkaimon seufzend. Sie dachte, ihr Meister würde noch etwas sagen wollen, doch während sie über das Meer zurück nach Server flogen und die File Insel immer weiter schrumpfte, verkrampften sich ihre Hände, die auf dem Schoß lagen zu Fäusten. Als Gennai von ihr abließ und durch den Gegenwind sein Gesicht enthüllte, dass so menschenähnlich war, konnte sich Sanzomon dazu aufraffen ihn anzusehen. Sie sagten nichts und Gennai schien zu überlegen, was er sagen sollte. Schließlich verbeugte er sich nur höflich.

„Ihr könnt Euch an mich wenden. Ich werde Euch ebenso in Eure Aufgabe einführen, wie ich und meine Kopien es damals bei Jijimon und Babamon taten, als sie noch Wisemon und Rosemon waren. Bald werden die nächsten Digiritter hierher kommen. Sie und ihre Digimon zählen auf uns.“

Sanzomon fühlte bei den Worten nichts und hätte sie in diesem Augenblick nicht gespürt, wie nah ihre Schüler an sie rückten, und wie auch Azulongmon seine Krallen, auf der sie saßen enger schloss, hätte sie geglaubt ihr Körper wäre komplett taub. Sie blickte nur zum Horizont. File Insel war nicht mehr zu sehen.

„Jijimoooon! Babaaaamooooon!“

𝅝

Als Tsukaimon wusste er schon, dass Außenseiter zu sein nicht so schlimm war, wie Tinkermon glaubte. Schon damals wusste er, wie wichtig es ist das Karten verdeckt blieben, sonst überlebte man als Außenseiter nicht. Und diese Karten mussten gut ausgewählt werden, aber wie man das tat lernte Tsukaimon erst, als er mit der Digitation zum Champion-Level auch die Daten erhielt, die es ermöglichten etwas weiter über den Tellerrand zu denken, wie er es eh schon tat. Wenn man digitierte, eröffneten sich einem völlig neue Sichtweisen und Blickwinkel, als hätte die Erkenntnis einen wie einem Zug überrollt.

Dobermon lernte zu beobachten und zu sortieren. Er lernte, wie wichtig Haltung war und er brauchte diese Haltung, um sich nicht in die Karten gucken zu lassen. Die Karten finden jedoch, dass ging nur durch Beobachtung und jede Information gleichwertig zu sortieren und abzuspeichern, für den Fall das man irgendwann doch diese Karte bräuchte. Seine Kenntnisse über Gift und Medizin und auch die Devidramon waren gute Karten, wenn aber auch nicht seine Trumpfkarten. Eine von Dobermons kostbarsten Trumpfkarten war ein Leafmon.

Das Wappen, dass Yuki bei sich trug, war nicht das erste Wappen, das für ihn keinen Sinn machte, nur als Dobermon, als der Schneesturm noch nicht ausgebrochen war, war er nicht in der Lage so darüber nachzudenken. Er sah dieses Digimon, dass fast von den Devidramon gefressen wurde, die ihm folgten und es reichte ein lautes Knurren, um sie von ihrem Vorhaben abzuhalten. Es saß einfach da, auf einem Stumpf irgendwo ganz verborgen in einem der unzähligen namenlosen Wälder Servers. Und neben ihm, mit Spielkarten, einem Springclown, einem Spielzeugkarussell mit Spieluhr darin und Bällen, lag ein Digivice und ein Wappen in zarten Lilatönen. Freundlichkeit.

„Du bist aber ein großer Hund“, sagte das Leafmon, dabei zog es aufgeregt an seinem Schnuller, der an seinem Mund angewachsen war. „Komm, setzt dich so mir. Ich hatte schon lange keinen Besuch mehr.“

„Ich sitze oder lege mich nur hin, wenn es sein muss.“

„Warum?“

„Damit die Devidramon nicht auf dumme Gedanken kommen.“

Dobermon warf dabei einen strengen Blick zu ihnen. Sie versteckte sich in den Bäumen und verstanden nicht, was ihr Rudelführer da tat, aber rauszukommen getrauten sie sich nicht.

„Wenn ich stehe und den Kopf hebe, wissen sie, dass ich sie beobachte, jeder Zeit bereit sie anzugreifen, um meinen Platz als Anführer zu verteidigen. Sie sind nicht intelligent genug um klare Machtworte zu verstehen, aber sie verstehen Körpersprache.“ „Dann bist du also auch ein sehr schlauer Hund. Bestimmt so schlau wie mein Freund.“

Eigentlich interessierte ihn dieses Digimon nicht. Aber die Sachen, die es bei sich hatte. Dobermon sah das Wappen an und musste, ob er wollte oder nicht an den Abgrund denken.

„Und wer ist das?“ „Oh, mein Freund ist ein ganz lustiges Digimon. Seinen echten Namen sagt er nicht, er gibt sich immer andere. Mal Pogo, mal Penny W. Neuerdings aber Pence der Sechste. Also sag ich Pency zu ihm. Er ist ein ganz lustiges Digimon, er verkleidet sich als Clown und bringt mich zum lachen und spielt mit mir.“ „Und wo ist dein Freund? , fragte Dobermon, wenn eher desinteressiert, aber Leafmon war so aufgekratzt, dass es das gar nicht mitbekam. Stattdessen machte es ein paar Sprünge in die Luft.

„Pency ist immer beschäftigt. Er kann nicht so oft kommen. Er sagte, wenn die anderen vom Zirkus wissen, dass er so einen tollen Zuschauer hat, werden sie ganz neidisch, also soll ich mich verstecken.“

Mit seinem Blatt nahm Leafmon das Digivice an sich und warf es mit Kopfstößen hoch.

„Ich hoffe, er kommt bald wieder. Pency kann ganz toll Gitarre spielen. Ich mag die Gitarre. Oder war es eine Zither? Laute? Ich weiß nicht mehr - Aber Pency sieht immer so traurig aus, wenn er spielt.“

„Hast du ihn einmal gefragt, warum?“

„Ja, habe ich. Aber ich habe das nicht verstanden. Er sagte, er muss dann immer an Humpty Dumpty denken. Kennst du Humpty Dumpty?“

Klar kannte Dobermon Humpty Dumpty. Das war eine Figur aus Alice hinter den Spiegeln, eine Figur aus einem dieser dämlichen Mutter-Gans-Reime.

(Humpty Dumpty war so munter, Humpty Dumpty fiel die Wand hinunter)

Noch auf Grey Mountain lebend, hatte Tsukaimon sich das schließlich oft genug anhören müssen, wie Jijimon die Reime während seiner Arbeit vor sich hin sang und Babamon die Geschichten, wie eben die von Alice - Tinkermons Lieblingsgeschichte, was man wissen musste - den kleinen Digimon vorlas.

„Und seitdem frage ich nicht mehr. Ich habe Angst, dass Pency dann nicht mehr kommt. Dabei macht es das Warten so viel leichter, wenn er da ist.“

„Und auf was wartest du?“

Die Devidramon wurden ungeduldig, verstanden nicht, was ihr Anführer so lange mit diesem Baby-Digimon trieb. Sie fletschten die Zähne, aber Dobermon musste sie nur ansehen, schon waren sie still und senkten die Köpfe in die Schultern.

„Das mag komisch klingen, weil das eigentlich keinen Sinn macht. Genauso wie meine Träume. Dass ich Humpty Dumpty wäre und in einen Abgrund falle und es macht dabei ganz laut Platsch!“, und als Leafmon dieses Geräusch machte, schossen Seifenblasen aus seinen Mundwinkeln. „Und ich erschrecke mich, aber Pency sagt dann, dass alles gut sei. Dass das niemals passiert sei. Dann spielt er wieder Gitarre. Der dritte Sommer, oder so ähnlich war das. Aber es klingt sehr schön. Und dann warten wir zusammen, dass Humpty Dumptys Neffe kommt. Damit ich ihm diese Dinge geben kann, die mal mir gehört haben, als ich noch Humpty Dumpty war. Damit wir das tun können, was Humpty Dumpty nicht konnte.“

Alles an diesem Digimon klang nach Schwachsinn, also hatte Dobermon ihm auch keine Beachtung mehr geschenkt und war nach einiger Zeit wieder gegangen, nachdem es eingeschlafen war. Aber vergessen hatte er es nicht. Ein Digimon mit solch interessanten Spielzeug blieb interessant. Also entschied er Leafmon als eine kleine Karte in seinem Stapel zu behalten. Wer weiß, wann es mal nützlich sein würde. Es hatten sich schon banalere Dinge als nützliche Information erwiesen und aus einer ungünstigen Lage ein gutes Blatt gemacht. Man musste nur warten und dann zuschlagen. Und sich nicht in die Karten gucken lassen.

𝅗𝅥

Das Orchester der Meister der Dunkelheit lebte in strenger Hierarchie. Sie waren vier Mega-Level, das Mosaiques Quatuor und die standen dem Herr Dirigenten am nächsten. Die anderen drei, zu denen Myotismon nun einmal auch gehörte, hatten zu horchen, wenn sie es schon nicht schafften auf das Mega-Level zu kommen. Devimon und Etemon folgten dieser Regel widerstandslos, welche Wahl hatten sie denn, als ihr Solo klein zu halten? Devimon spann hinter Piedmon seine eigenen, dunklen Machenschaften, was Myotismon fast schon beeindruckte, wenn man bedachte, dass er der Schwächste von ihnen allen war. Wenn nicht diese Speichelleckerei wäre, die er zu seinem Besten gab, damit Piedmon vielleicht eher ein Auge zudrückte, wäre Devimon für ihn fast sympathisch.

Etemon war eine Klasse für sich, aber gerade deswegen duldete Myotismon seine Anwesenheit und sein schreckliches Gerede mit diesem furchtbaren Süd-Server-Slang der Gazimon. Myotismon hingegen war einfach zu stur und zog damit natürlich Piedmons Zorn auf sich, den er als Spielerei tarnte.

„Willkommen zur Teeparty. Freut mich, dass du meine Einladung angenommen hast“, grinste Piedmon, als er Myotismon im Stuhl sitzen sah, erschienen aus einem der langen, schwarzen Schatten, die die Lichter im Atrium warfen. Er schaute grimmig und war heilfroh, dass ein langer Tisch zwischen ihm und diesem Digimon stand. Je weiter weg von Piedmon, um so besser.

Aber so hübsch hergerichtet alles war, so lieblich roch es nicht. Teller und Kannen im viktorianischen Stil, verdeckt und verschlossen, glänzend und sauber, aber es roch verdorben und verrottet, selbst das Blumengesteck roch nach Verwesung. Alles roch nach Tod, selbst der Kerzenqualm, aber nicht nach diesem Frischen, dieses paradoxe Zwischending von Leben und Ableben, der fast zu schön war, sondern nach dieser Art von Tod, der schon zwei Wochen alt war und irgendwo im Sommer offen rumgelegen hatte.

Gehäutete Fledermäuse im Blumenbouquet. Augäpfel in der Zuckerdose. Der Süßkram sah wie der frischgebackene Süßkram aus, den Piedmon auch gern aß, Charlotten und Petit Fours, aber wenn man rein biss sah man ihr verfaultes, fleischiges Innenleben. Ekelerregend.

„Ich bin nur wegen des Abendprogramms hier“, sagte Myotismon genervt und schielte auf ihren Gast, für den jedoch kein Platz am Tisch war. Ein Agent der Opposition, gefesselt auf einem normalen Holzstuhl, die Kapuze tief im Gesicht und Wunden auf der Haut.

„Wo hast du den her?“

„Puppetmon hat ihn geschnappt. Auf deinem alten Friedhof. Mit einer handvoll Digizoid bei sich“, sprach Piedmon amüsiert. Myotismon erinnerte sich, was Phantomon über diese Kuttenträger erzählt hatte. In der alten Kirche und in einigen Grabmalen war Digizoid verarbeitet worden, auf dass diese Kuttenträger so scharf waren. Warum aber wusste weder Phantomon, noch Myotismon.

„Ich habe ihn überaus höflich gefragt, was er denn damit vor hätte, allerdings weigert er sich vehement, mir etwas zu erzählen“, erzählte Piedmon weiter. Myotismon widmete sein Interesse mehr den Büchern, die um diesen Agenten standen. Auf einigen Einbänden war ein Muster, dass einer Seerose ähnlich sah. Das waren Sanzomons Bücher.

„Für was die ganzen Bücher?“

„Müllentsorgung“, antwortete Piedmon, dabei packte er den Agenten am Kinn, damit dieser den Kopf hob. „Ich dachte, ein gemütliches Feuerchen zur Teeparty würde sich positiv auf die Gäste auswirken. Möchtest du auch?“

„Nein, danke“, sagte Myotismon, konzentrierte sich aber nicht auf Piedmon. Vielmehr um das Auge, dass er aus seiner Tasse fischte, nachdem es ihn angeblinzelt hatte. Myotismon zermalmte es mit der bloßen Hand und nicht sicher, was noch alles in dem Tee sein sollte, schüttete er den Rest auf den Boden.

„Ich amüsiere mich nicht an Gewalt. Lieber an den Anblick, wenn sie bettelnd in der Ecke kauern und um Gnade winseln.“

„Tse. Langweiler. Versteh einer was Sanzomon an dir findet.“

Der Agent stockte. Er versuchte zu reden, was sich als problematisch erwies, solange Piedmon sein Kinn so festhielt.

„Ihr... Ihr seid das Digimon, von dem sie gesprochen hat?“

„Also gibst du zu, dass du für die Weiße Königin arbeitest?“, schmunzelte Piedmon. Bibbernd versuchte der Agent seinen Kopf aus dem Griff zu befreien, scheiterte aber.

„Da wir dies nun geklärt haben, kannst du uns sicher auch erzählen, was ihr so im Verborgenem treibt. Für was das ganze Digizoid? Hat Zhuqiaomon MetalSeadramon deswegen angegriffen? Sein Körper besteht schließlich auch aus Digizoid, dass ihr gut gebrauchen könntet.“

„I-Ich bin nur ein Programm. Ich wurde gemacht um zu arbeiten, nicht um zu reden. Ich habe keinen Zugriff auf diese Daten.“

„So dogmatisch? Wer sich so verkrampft an Regeln hält, verpasst den ganzen Spaß. Und mit Spaß kenne ich mich aus.“

Piedmon packte fester zu. Nun sah Myotismon auch, was das für Verletzungen waren. Die Wunden auf der Haut waren keine Spuren eines Kampfes. Musiknoten wurden ihm hinein geritzt.

„Kennt ihr Kuttenträger euch mit Kunst aus? Es gibt ein Gemälde, das mir sehr gefällt. Es nennt sich die musikalische Hölle. Kennst du es auch, Herr Pianist?“

Myotismon schwieg nur. Kein einziges Zucken in seinem Gesicht. Dennoch blieb dieses abfällige Grinsen auf Piedmons knallroten Lippen.

„Jedenfalls – dieses Bildchen bietet allerhand Inspirationen. Wer hätte gedacht, was man mit Instrumenten alles anstellen kann. Natürlich glaube ich nicht sofort alles, was man mir versucht weißzumachen. Daher würde ich gerne selbst ausprobieren, ob dass alles wirklich so umsetzbar ist – und wie schmerzhaft es ist.“

Auch wenn er nur ein Programm war, das Befehle ausführte, verstand er, was Folter und Schmerz hieß. Das Gesicht des Agenten gefror im Schatten seiner Kapuze.

„Ich könnte mir natürlich auch jemand anderen dafür suchen. Vorausgesetzt natürlich, du erweist dich als nützlich und trällerst uns etwas vor.“

„Ich habe keinen Zugriff auf diese Daten!“, sagte der Agent wieder, musste sich aber dazu zwingen, es auszusprechen, hin und her gerissen zwischen Angst und dem Pflichtgefühl.

„Dann werde ich nochmal etwas klarer. Entweder du redest freiwillig, oder aber wir beide probieren aus, ob man jemanden wirklich in eine Harfe einspannen kann und wie lange man es aushält.“

Der Agent zitterte so stark, dass selbst der Stuhl, auf dem er saß wackelte. Mit aller Kraft biss er auf seine Zähne und wenn er wirklich einen Organismus hätte, könnte Piedmon spüren, wenn nicht gar hören, wie der Pulsschlag in seinen Gliedern hämmerte.

Der Agent öffnete den Mund – dann erstarrte er.

„Zugriff. Verweigert.“

Urplötzlich löste er sich ins Nichts auf. Was blieb, waren Daten. Schockiert starrten sowohl Myotismon, als auch Piedmon auf dem Stuhl, wo nur noch das lose Seil lag.

„Ein Selbstvernichtungsprogramm. Die Opposition ist klüger wie ich dachte.“

„Und was nun?“, fragte Myotismon Piedmon, der auf ihn zukam und nach der Porzellankanne griff. Myotismon selbst hatte sich keinen Millimeter bewegt.

„Ich sage es ungern, aber scheinbar kommt nun alles wirklich auf dich an. Du bist die Schachfigur mit der besten Position. Das heißt, wenn du endlich einmal in die Gänge kommst.“

„Ich lasse mir eben Zeit.“

„Du trödelst!“

„Ich bin nur vorsichtig.“

„Also ein paranoider Trödler.“

Piedmon lächelte, aber seine Worte passten wie so oft nicht zu seiner Mimik. Aber dafür konnte Myotismon auch immer davon ausgehen, dass Piedmon etwas im Schilde führte und nichts Gutes im Sinn hatte, selbst als dieser ihm noch einmal Tee nachschenkte. Myotismon machte sich nicht die Mühe genau hineinzusehen, sondern kippte den Inhalt der Tasse gleich darauf auch wieder aus. Mit dem Geräusch von plätschernden Nassen folgte das von etwas kleinen, klapperten, wie Glas oder Keramik.

Zähne. Da waren Zähne im Tee. Weiß der Teufel ob Attrappe oder nicht.

„Lass endlich diese billigen Gruseleffekte.“

„Billig? Du beleidigst mich. Meine Darbietungen sind allesamt gut durchdacht“, lachte Piedmon, aber als Myotismon den Kopf wieder hob, sah er nicht in Piedmons Gesicht, sondern in Sanzomons. Direkt vor sich. Die Arme legten sich um ihn.

Nein. Das war nur irgendein Sanzomon, in dass sich Piedmon verwandelte hatte. Nicht sie.

„Deine Verkleidung ist genauso unauthentisch. Du hast nichts von ihrer Eleganz.“

„Oh, dabei habe ich mir solche Mühe gegeben selbst ihr kleines Stimmchen zu imitieren“, lachte Piedmon. Er klang wirklich wie Sanzomon und gleichzeitig so überhaupt nicht.

„Halt einfach den Mund. Deine Stimme ist grässlich. Du hast das passende Instrument, aber weder Oktave, noch Tempo oder Takt sind mit den Noten stimmig“, knurrte Myotismon, nun da Piedmon sich auch noch auf seinen Schoß setzte.

„Ich will dir nur helfen. Ich mache mir Sorgen um dich, alter Freund. Deine Diät scheint dir nicht gut zu bekommen.“

„Danke, aber ich esse ausreichend.“

„Ich rede nicht nur vom Essen.“

Piedmons Hände lagen auf seine Brust und Myotismon lief es eiskalt den Rücken runter.

„Nimm die Finger weg. So nötig habe ich es nicht und Sanzomon ist nicht so unschuldig, wie du glaubst. Ich kann zu ihr, wann ich will und so ziemlich alles mit ihr machen, wonach mir ist.“

„Gevögelt hast du sie trotzdem noch nicht“, kicherte Piedmon und Myotismon verkrampfte sich innerlich noch mehr.

„Gewöhne dir diesen ordinären Ton ab, wenn du schon Sanzomons Stimme imitierst! Das ist eine Beleidigung für jede Ästhetik.“

„Nicht mein Problem, wenn du so zimperlich bist. Was hält dich davon ab?“

„Vielleicht die Tatsache, dass sie zum Widerstand gehört und Fähigkeiten besitzt, die mir zum Verhängnis sein könnten?“

„Und was soll das sein? Was tut sie denn?“

„Sie... sie gräbt.“

Piedmon schwieg, aber seine Hände lagen immer noch auf Myotismons Oberkörper und er wünschte sich nichts mehr, als dass Piedmon wieder auf die andere Seite des Tisches zurückkehrte, wo er hingehörte. Oder am besten noch ans Ende der Welt. Dann fing Piedmon an ungehalten zu lachen, was durch seine Sanzomon-Imitation mehr nach der krächzenden Lache von LadyDevimon klang.

„Das macht dir Angst?“

„Mir ist nicht danach aufzufliegen. Außerdem habe ich eine Aversion gegenüber Digimon, die versuchen mir in den Kopf zu schauen“, und dabei funkelte Myotismon Piedmon scharf an und dieser stellte belustigt fest, dass er mit dieser Andeutung auch gemeint war. Er grinste amüsiert.

„Für mich reicht ein Blick in dein Gesicht. Du könntest wenigstens mir gegenüber zugeben, dass es dir und deinem riesigen Ego gefällt, von ihr umschwärmt und geküsst zu werden.“

„Sollte ich?“

„Och, komm schon. Du bist der Einzige von uns allen, der so etwas nachvollziehen kann. Die anderen haben weder das Bedürfnis, noch das Verständnis für solche Dinge.“

„Geh dein LadyDevimon damit nerven“, knurrte Myotismon, aber statt mehr Distanz zu gewinnen, verringerte sich diese. Sie sahen sich in die Augen und auch wenn es nicht Piedmons rote Augen waren, die Myotismon sah, sondern golden, wie Sanzomons, fehlte ihnen der Glanz. Aber der Geruch...

Ja, die Blumen auf den Tisch waren Seerosen. Die gleiche Sorte, die Sanzomon so mochte. Der Geruch der Blumen - Ihr Geruch lag in diesem Raum.

„Wenn du nicht reden möchtest, lasse ich eben meine Fantasie spielen. Ich nehme es dir nicht übel, dass sie dir gefällt. Als Monarch vereinsamt man, obwohl man von so vielen Untertanen umgeben ist. Je mehr, um so schneller. Der Wunsch nach einem passenden Gegenstück ist groß. Gerade für Digimon wie uns.“

Myotismon versuchte wegzuschauen, nicht sicher ob aus Ekel oder Scham. Aber Piedmons Hand auf seiner Wange reichte, um sein Gesicht wieder noch vorne zurichten.

„Du küsst sie lieber, wie du zugibst. Jetzt erzähl schon. Wie schmeckt die ehrfürchtige Hohepriesterin? Welche Farbe haben ihre Lippen? Kräftig und rosa oder doch eher zart und rot?“

„Das geht dich nichts an“, sagte Myotismon zwar, aber er klang weniger erbost wie zuvor. Der Blumenduft war erdrückend. Beruhigte aber.

Myotismon hatte es gewusst, in diesen Pflanzen war irgendetwas psychotropes.

„Aber es sind schöne Lippen, nicht wahr? Und die kleine, unschuldige Sanzomon liebt es dich zu küssen. Vielleicht nicht nur deinen Mund, oder deinen Hals. Bestimmt würde sie alles von dir küssen, während du dir vorstellst, noch ganz andere Körperteile, wie nur deine Zähne in sie reinzustecken.“

In diesen Moment spürte Myotismon nicht nur einen Schauer, sondern auch einen Blitzschlag in seinem Körper. Die Hände, die nicht Sanzomons waren, aber sich wie ihre anfühlten fuhren seinen Körper hinab und als Myotismon diese Hände in seiner Leiste spürte, packte er mit aller Kraft Piedmon und schleuderte ihn regelrecht über den langen Tisch.

Aber Piedmon lachte. Seine Verkleidung hatte sich aufgelöst, er saß zwischen Scherben, Blumen und verdorbenem Essen auf dem Boden. Und lachte nur.

„Wage es nie wieder mir zu nahe zu kommen!“, brüllte Myotismon ihn an, war dabei aufgestanden, zog hastig Luft durch Mund und Nase, während Piedmon immer noch nur lachte.

„Warum so ungehalten? Hat's dich etwa angemacht?“

„Du, verdammter...! Albtraum-!“

Wieder ein Stromschlag, diesmal aber von Myotismons Arm bis zu seinen Kopf. Kein Stromschlag von einem Schock oder dem Gefühl der Abscheu, sondern eine Warnung. Eine Erinnerungsstütze, für Orchesterregel Nummer Drei – kein Mord unter Musikern. Kein Selbstmord.

Erzürnt darüber, Piedmon nicht das geben zu können, was er verdient hätte, setzte Myotismon sich widerwillig zurück in den Sessel.

„Ich habe ja einen Verdacht, alter Freund. Ich vermute, dass du schon lange nicht mehr vor hast sie zu töten. Vielmehr würdest du die Weiße Königin lieber behalten“, sagte Piedmon zu ihm, stand vor ihm und sah auf ihn herab, was in Myotismon die Weißglut nur mehr zum kochen brachte. „Ehrlich gesagt, es wundert mich nicht. Du hattest schon immer einen Faible für jene, die irgendwo zwischen Kaninchenloch und Spiegelwelt ihren Verstand als Pfand zurückgelassen haben.“

Piedmons Lachen klang falsch, wie herabwürdigend und genauso klatschte er Myotismon auf die Wange, ehe dieser Piedmons Hand weg schlug.

„Vielleicht bist du es, der ihr etwas ganz bestimmtes sagen möchte, aber sich geniert. Oder bist du besorgt? Wir kämpfen immerhin auf verschiedenen Seiten. Was denkst du sagt sie, wenn sie es erfährt?“

Myotismon sagte nichts. Er konnte sich denken, wie Sanzomon reagieren würde. Mehr Sorgen machte ihn, wenn sie es zu früh erfahren würde und mit dem Gedanken wich er Piedmons Blick aus.

„Angst, dass sie dich dann ablehnt? Soll ich dir behilflich sein? Ich spiele gerne den Bösen. Ihren Verstand zu brechen macht sicher Spaß. Jedes Digimon hat Schwachstellen und sie zu finden ist mein liebster Zeitvertreib. Du hast erzählt, sie war mal ein Virus-Typ und wurde verstoßen. War sie einsam? Wurde sie ausgelacht? Bestimmt hat sie Albträume. Ich kann diese aber noch etwas, sagen wir, detailreicher gestalten. Soll ich sie mal nachts besuchen? Kannst ja zuschauen.“

Myotismon wollte eigentlich schreien, aber unterdrückte es. Stattdessen krampften seine Fingerglieder und ein markerschütterndes Geräusch ertönte, als genau diese Finger den Stoff des Ohrsessels mit einem Ruck zerrissen und das Futter aus den offenen Nähten herausquoll und zu Boden fiel.

„Aber, aber“, sagte Piedmon entspannt, in Myotismons noch blass er gewordenes Gesicht schauend. „Ich nehme sie dir schon nicht weg. Mit Digimon wie ihr kann ich nichts anfangen. Ich lockere nur ein paar Schrauben und die einzige Hoffnung die sie hat, wirst du ganz alleine sein. Nicht nur Furcht kann ein Digimon sehr loyal machen. Mir fällt sicher ein schönes Musikstück ein, dass zu deinem Klaviergeklimper passt. Als Ausgleich verlange ich nur, dass du ein ganz artiges Fledermäuschen bist und das tust, was ich dir befehle.“

„Nicht einmal über meine Datenreste“, knurrte Myotismon, weiterhin ohne Piedmon anzuschauen. „Außerdem hast du geschworen ihr nichts zu tun, solange sie nicht im Weg steht.“

„Da mag was dran sein. Andererseits, was wird der Herr Dirigent davon halten? Warum sollte mein Wort, dass ich dir gegeben habe dem obliegen, was ich dem Dirigenten schwor, der uns allen eine zweite Chance gegeben hat?“

„Weil der Herr Dirigent und all unsere anderen Mitglieder sicher nicht von deinen Privatkonzerten begeistert sein werden, die du für dieses kleine Leafmon spielst, oder, Pency?“

Die Ohrfeige kam zu schnell und tatsächlich auch unerwartet, obwohl Myotismon Piedmon oft genug wütend erlebt hatte. Er war eben launisch, wie ein Clown, der der war. Wie die Herzkönigin eben.

Die Affekthandlung hatte aber so gar nichts von einem Sommerorkan, wenn dieser auch deutlich in Piedmons Augen zu sehen gewesen war, und wie er sich kurz lichtete, in dem Moment, als er Myotismon mit dem Handrücken einen Schlag ins Gesicht verpasste. Piedmon hatte eben auch Schwachstellen. Er war schlecht darin, so zu tun als sei niemals etwas passiert.

„Wenn du auch nur einem Digimon davon erzählst!“, brüllte nun Piedmon los und viel zu gern, hätte er Myotismon etwas anderes, etwas scharfes und spitzes ins Gesicht gerammt, wenn nicht jener Stromschlag, der zuvor schon Myotismon gezügelt hatte, nun auch ihn klein hielt.

„Dann lass mich weiter auf meinen Tasten klimpern und du kannst an deinen Sainten zupfen. Jedes Solokonzert sein eigen. Klingt doch fair. Lass mich weiter mein Duett mit meiner hübschen Primadonna spielen. Dann lass ich auch dieses Digimon in Ruhe.“

„Das wagst du nicht! Du wirst es nicht wagen. Unnötige Tode sind doch gegen dein ästhetisches Empfinden.“

„Stimmt durchaus. Ich würde es aber nicht als unnötig bezeichnen, wenn es dazu dient, dass die Herzkönigin endlich den Mund hält.“

Piedmon packte Myotismon am Kragen, mehr schaffte er nicht, ohne dabei eine Orchesterregel zu brechen. Myotismon musste sich beherrschen, um nicht selbst loszulachen. Piedmons Augen sahen aus wie zwei Stücke glühende Kohle, sein Gebiss, die von den knalligen Rot umrahmt waren, wirkte wieder so übertrieben groß. Und doch zitterten die Lippen dieses Clowns. Vor Zorn. Vor Panik.

„Du widerwärtiger, stinkender, vergammelter Haufen Restdaten willst mir also drohen?“

„Verhandeln.“

Verhandeln war nicht wirklich das richtige Wort. Im Grunde blieb Piedmon nichts, als darauf einzugehen. Denn ihm lag sehr viel an diesem Leafmon, weil es eine Verbindung zu ihm und Humpty Dumpty gab. Und es war besser, wenn ihr Orchester nichts davon erfuhr. Sie mochten einander nicht und jeder von ihnen hatte schon darüber nachgedacht, wie es wäre das Orchester zu hintergehen. Was sie zusammenhielt war das Wissen, dass sie alle so viel Unglück hatten. Außer ihr Pianist, dem tatsächlich ein wenig Glück vergönnt war und ihm dafür alle erdenklichen Qualen wünschten. An seinem Glück konnte man nicht allzu viel ändern. Aber wenn sie erfahren würden, dass noch einer von ihnen etwas Glück vergönnt wurde, wäre dass das Ende des Orchesters. Da konnten sie alle noch so viel Angst vor ihrem Gitarristen haben. Solange er genauso unglücklich blieb wie sie alle, wäre es ihnen jede Angst, Qual und Scham wert gewesen.

Andererseits, weil er ja des Dirigenten Liebling war, was hatte Myotismon schon zu sagen? Er war ein Außenseiter und kein Orchestermitglied würde zu ihm halten. Aber Außenseiter übersah man leicht, musste Piedmon mit Schrecken feststellen und vielleicht hatte Myotismon sich so heimlich die besten versteckten Karten rausgesucht. Leafmon könnte seine einzige gute Trumpfkarte gewesen sein, oder eben nur eine von vielen und Piedmon begann sich zu fragen, wie viel der Schwarze König in seinem Schlaf eigentlich mitbekam.

Was wusste er wirklich noch und was nicht? Wusste er, wie sie alle ins Orchester kamen? Zum Herr Dirigenten? Wenn er es wüsste und es vor allen ausplauderte, wäre Piedmon der neue Außenseiter und er war nicht so verrückt, um nicht zu wissen, dass er gegen sechs wutentbrannte Digimon ebenso wenig Chancen hatte wie Myotismon.

Piedmon fragte sich, ob er bluffte. Das konnte diese Fledermaus gut. Myotismon könnte diese eine gute Karte gehabt haben und der Rest waren nur einzelne, lausige Zweien und andere niedere Zahlen, die selbst zu blöd waren die richtige Rosensorte zu pflanzen. Es könnte aber auch nur sein Kicker gewesen sein und auf seinem Blatt tummelten sich lauter gute Straßen und Vierlinge, zum Beispiel Buben, die Piedmons Lieblingstörtchen stahlen. Wenn gar ein Royal Flush, nicht nur mit Buben, sondern mit einer Karodame.

Bluffte Myotismon oder nicht? Zweien oder Buben? Rosen oder Törtchen?

„Schön. Mach doch was du willst“, fauchte Piedmon ihn an und biss dabei demonstrativ in ein blutiges Stück Charlotte, das noch auf einem zerbrochenem Porzellanteller lag. „Von mir aus verhungere bei diesem Miststück! Sie glaubt, sie wäre so ein besonderes Vögelchen, dabei ist sie ein Nichts im Vergleich zu uns und den vier Souveränen! Sie ist weniger wert wie der Dreck unter den Fingernägeln! Aber gut, lass dich von ihr an der Leine ziehen, wie ein treuer Wachköter!“

„Ich würde es begrüßen, wenn du es unterlässt Sanzomon zu beleidigen. Du willst doch nicht riskieren, dass der Wachhund zurück beißt, oder?“

Im dem Stück Gebäck mussten Scherben hineingelangt sein, denn man hörte deutlich, wie Piedmon auf diese biss. Doch er wagte nicht etwas zu sagen, fletschte nur weiter die Zähne, während Myotismon sich aus dem Sessel erhob und erfüllt von Triumph an Piedmon vorbeilief, direkt auf den Bücherstapel. Myotismon griff nach dreien, blätterte etwas in ihnen herum und legte sie wieder zurück. Außer einem, eines mit einem dunkelblauen Einband. Der Autor des Buches hatte mit Sanzomon unterschrieben, aber Schrift und Wortlaut verrieten Myotismon, dass dieses Buch nicht aus der Feder der Weißen Königin stammte.

Die Themen waren aber identisch mit denen, über die seine Primadonna so gern schrieb. Viel Philosophie. Viel Soziologie.

„Wenn es dich nicht stört, nehme ich das hier mit. Es sieht interessant aus. Du wolltest es ja ohnehin verbrennen.“

„Steck es dir sonst wo hin!“, bellte Piedmon nur. „Wenn Alice wüsste, was du treibst!“

Lächelnd verschwand Myotismon wieder in die Dunkelheit. Den Rest der Nacht schwieg die Herzkönigin und in den Hallen hörte man nichts außer dem Knistern brennender Bücher im Feuer.

Konzert VI - MAD TEA PARTY, 3. Satz, Vivacissimo Fis-Dur

𝄡

Das es schneite, war für Myotismon letztlich nur ein weiterer Beweis dafür, dass Schicksal und Karma einen überaus schadenfrohen Sinn für Humor hatten. Denn obwohl die Temperaturen gestiegen waren und man es mit Frühjahr vergleichen konnte und sogar die Bäume schon hellrosa waren, schneite es. Nur stürmisch war es nicht. Es schneite, der Schnee stand hoch und verwandelte alles in Weiß. 

Eigentlich ein schöner Anblick, wenn es ihn nicht zu sehr an einige Diversitäten erinnern würde und die Erkenntnis, dass dieses weiße Grey Mountain, umgeben von Ruhe und über den Bergen nur der klare Nachthimmel – zumindest tippte Myotismon darauf, die Nebelwand war zu dicht – seinem Wunderland sehr nahe kam.

Sein erster Anhaltspunkt an diesem Abend, nach der Teeparty am Vorabend und seinem Erwachen, war ein Zimmer im ersten Stock, nicht weit von Sanzomons Arbeitszimmer, dass sie als Unterrichtsraum für ihre Schüler nutzte. Am Abend wurde es mehr ihr Tollzimmer (den Namen hatte es von Myotismon bekommen), in dem sie tratschten oder den Abend mit Schach verbrachten, während sie weiter tratschten. Gesagt sei, dass die vier ihre ganz eigene Idee von Schach hatten. Sie spielten auf drei Brettern, mal schwebten sie übereinander, dann aneinander und so ganz verstand Myotismon ihre Regeln nicht und immer wenn er glaubte, endlich durchblicken zu können, zerstörte ein Zug seine gesamte Theorie. 

Es war Sagomon, der ihn freundlicherweise eines Tages aufklärte, dass sie hin und wieder die Regeln änderten oder sich neue ausdachten, daraufhin gab Myotismon es auf und lehnte auch Sanzomons Angebote ab, wenn sie beide wieder spielten auch mal einige dieser neuen Schach-Regeln auszuprobieren.

Auch diesmal spielten sie, tratschten aber nicht. Den Worten nach klang es mehr nach einer Diskussion.

„Es ist nicht unsere Sache. Sirenmon hat es wenn überhaupt verbockt! Und sie selbst kann ja auch nichts machen.“

„Die Gekomon und Otamamon stehen ohne ihren König da und wenn wir eine Möglichkeit haben ihnen zu helfen, sollten wir dies auch.“

Gokuwmon und Sanzomon standen sich gegenüber, während sie sich lautstark unterhielten. Cho-Hakkaimon versuchte derweil einen Zug zu machen, schwankte irgendwo zwischen den Ideen, mit ihrem Turm vorzurücken oder den Springer auf die mittlere Ebene zu schieben, konnte sich aber nicht so ganz konzentrieren. Sagomon bekam als Erster mit, dass Myotismon den Raum betreten hatte, dabei kaute er weiter auf ein paar Nüssen herum.

„Guten Abend“, nickte Sagomon Myotismon zu.

„Guten Abend. Was ist hier los?“

„Eine langatmige Diskussion. Wir wollten abstimmen, aber da die Wahl genau Fifty-Fifty ausfiel, diskutieren wir hier weiter rum“, erläuterte Cho-Hakkaimon, weiter auf das Schachspiel konzentriert.

„Und um was geht es?“ 

„Das sage ich dir gerne“, schaltete Sanzomon sich ein. „Sirenmon hat ShogunGekomon scheinbar gekränkt und nun hat er sich einfach zurückgezogen und schläft seither ununterbrochen. Seine Untertanen haben somit kein Digimon, dass sie führt. Und weil Sirenmon nun einmal zu mir gehört und die Gekomon und Otamamon seit langem auch Handelspartner sind, sollten wir sie auch etwas unterstützen.“

„Und ich bin dagegen!“, warf Gokuwmon brummig ein. „Handelspartner ist eine Sache, aber wir haben sonst nichts mit ihnen am Hut. Sie würden uns auch nicht helfen, wären wir in Schwierigkeiten.“ 

„Ich bin auch auf Gokuwmons Seite", schnaubte Cho-Hakkaimon. „Was haben wir schon mit den diesen Digimon zuschaffen?“

„ShogunGekomon pflegte zwar einen dekadenten Lebensstil, aber wir sollten von ihm aus nicht sein ganzes Volk pauschalisieren“, redete Sanzomon auf sie einein. Anders wie Gokuwmon bekam sie zugleich ein schlechtes Gewissen. Sagomon stimmte Sanzomon lediglich mit einem Nicken zu.

„Warum pflegt ihr überhaupt ein Handelsabkommen mit ShogunGekomon?“, fragte Myotismon in die Runde.

„ShogunGekomon mag den Tee meiner Seerosen. Daher tauschen wir die getrockneten Blätter, die für den Tee benötigt werden gegen Obst und Algen, die hier auf den Berg nicht anzubauen sind. Auch ab und an gegen Fisch.“

„Ist das nicht ein wenig riskant, Sanzomon?“

„Riskant?“

Fragend weiteten sich die Augen der vier Digimon und Myotismon konnte es kaum fassen, dass sie bekannt bei den Gekomon sind, die regelmäßig für MetalSeadramon ein Ständchen spielten. Noch weniger zu fassen war nur, dass sie bisher nicht aufgeflogen waren.

„Ihr wisst das nicht?“

„Was?“

„Dass ShogunGekomon auch ein Handelspartner von MetalSeadramon ist?“

„Wie bitte?“, schrien sie alle vor Entsetzen.

„MetalSeadramon? Vom Fisch?“, harkte Sanzomon nach. „Bist du sicher?“

„Wir Monarchen kennen untereinander und du weißt, auch ich bin nicht gut auf die Meister der Dunkelheit zu sprechen. Meine Devise lautet, kenne deinen Feind besser wie dich selbst. Die Gekomon und Otamamon spielen öfters für ihn kleinere Violinkonzerte.“

„Ach, deswegen haben sie die Violinen nicht raus gerückt“, brummte Gokuwmon. „Das erklärt vieles.“

„Wissen Sie, zu wem ihr gehört?“

„Nein. Sirenmon, Gokuwmon und ich sind die Einzigen, die in größeren Abständen zu dem Tausch erscheinen“, erklärte Sagomon. „Sie wissen, dass wir eine Gruppe Digimon sind, die diese Pflanzen züchten und verarbeiten und dass wir einen Meister dienen, der Bücher schreibt.“

„Dann hoffen wir einmal, dass niemand das aufgefallen ist, so auffällig wie euer Meister ihre Bücher gestaltet.“

Dabei warf Myotismon einen vorwurfsvollen Blick auf Sanzomon, sie aber hob ihr Kinn an. Und mit diesem Blick im Gesicht, der nie etwas Gutes verhieß (und bei Sanzomon schon gar nicht), wenn er ihr nicht so schmeicheln würde, wie Myotismon immer öfter feststellen musste. 

„Ich gebe zu, ich habe eine solche Situation nicht bedacht. Aber nichts davon führt unweigerlich zu uns. Kein Digimon außerhalb der Nebelwand weiß, wo wir sind. Nicht einmal meine Briefbekanntschaften. Und von mir aus können die Meister der Dunkelheit wissen, dass es meine Bücher sind. Ich stehe zu meinem Inhalt.“

„Man muss sein Glück aber nicht zwingend herausfordern“, seufzte Myotismon und starrte dann ihre Schüler an. „Und ihr unterstützt das?“

„Wurden wir das nicht, wären wir irgendwo ziemlich lausige Schüler und Freunde, oder?“, entgegnete Gokuwmon. Myotismon rollte mit den Augen.

„Aber somit scheint die Sache geklärt zu sein.“

„Hier ist nichts geklärt, Gokuwmon“, sagte Sanzomon gleich, und das so streng, wie sie es selten tat.

„Och Meister, ich bitte Euch. Und ich glaube jetzt nicht, was ich sage, aber -“, Gokuwmon schnaufte einmal tief, „- Myotismon hat Recht. Wir hatten bisher Glück. Wer weiß, ob wir das in Zukunft auch haben.“

„Was, wenn sie uns eine Falle stellen, oder so? Die Meister der Dunkelheit sind unheimlich hinterhältig und grausam“, mischte Cho-Hakkaimon sich ein und kurz fühlte sich Myotismon in gewisser Weise angesprochen.

„Ich finde es aber verwerflich, sie nun einfach links liegen zu lassen, weil sie Kontakt mit MetalSeadramon haben, genauso wie ihren Wert allein an ihrer Notwendigkeit für uns zu messen. Sie gehören ja nicht zu seiner Armee. Wir pflegten stets ein harmonisches Handelsabkommen.“

Sanzomon verschränkte demonstrativ die Arme vor ihrer Brust, die Augenbrauen gesenkt. Sie hatte sich festgebissen und nicht nur Myotismon ärgerte sich über so viel Sturheit, auch ihre Schüler schienen ratlos. Cho-Hakkaimon wusste nicht, zu wem sie nun tendieren sollte (gegen die Gekomon und Otamamon hatte sie ja nichts und ihr Meister ja auch nicht unrecht) und Sagomon, der zuvor eisern auf Sanzomons Seite war, geriet ebenso ins Grübeln.

Aber Sanzomon schien zu merken, dass Starrsinn hier fehl am Platz war und das zu keiner Lösung führte. Sie atmete tief ein, wog die Pros und Contras aus, stellte aber fest, dass beide Seiten in etwa das gleiche Gewicht trugen. Es blieb das Verhältnis Fünfzig zu Fünfzig. Sie suchte nach Alternativen.

„Gebe es denn nicht die Möglichkeit passiv zu helfen?“

„Passiv?“, wiederholte Myotismon, aber in einem Ton als wollte er fragen, ob das ein Witz war. „Sanzomon, die Definition einer Aktion ist, dass sie eben aktiv geschieht.“

„Ich meinte, von hier aus, statt vor Ort zu helfen.“

„Wie sehe dies aus?“, fragte Sagomon, seinem Gesicht nach sympathisierte er mit dem Vorschlag. 

„Das käme auf das genaue Maß des Problems an.“

„Und wo ist das genaue Problem, abgesehen dass ShogunGekomon schläft? Ganz ehrlich, ich glaube nicht, dass die Gekomon ein Problem haben.“

Gokuwmon warf die Arme hinter dem Kopf und wollte die Füße auf den Tisch ablegen, aber allein weil Sanzomon immer noch nicht erfreut schaute, nahm er sie gleich wieder runter.

„Du glaubst es, Gokuwmon. Weißt du es aber? Kannst du klar sagen oder ausschließen, dass es keine gibt? Wir pflegen zudem ein anderes System und eine andere Lebenskultur. Was für uns nebensächlich erscheint, könnte für sie problematisch sein. Oder umgekehrt und ohne genaue Beobachtung kann man nicht sagen, ob Stabilität zu erwarten ist oder eventuell eine Eskalation. Und wer weiß, ob MetalSeadramon oder die anderen Meister der Dunkelheit das nicht ausnutzen.“

Sanzomon brachte einen guten Punkt zur Sprache. Gokuwmon und Cho-Hakkaimon versuchten noch dagegen zu argumentieren, scheiterten aber. Myotismons Bedenken blieben, zumal es wirklich nicht ausgeschlossen war, dass irgendeiner seiner Mitmusiker sich das nicht wirklich zu nutze machte. Und genau deswegen konnte er Sanzomon auch nicht darauf ansetzen. Oder ihre Schüler. Das Risiko, dass sie erwischt und dann gefunden werden war zu hoch.

„Wir könnten es herausfinden“, sagte Myotismon gelassen und Sanzomon wurde hellhörig. „Wir könnten die Lage analysieren und anschließend entscheiden. Das wäre zeitsparender und vor allem sicherer. Oder möchtest du riskieren, dass MetalSeadramons Truppen dich oder deine Schüler in die Finger kriegen?“

„Spielst du mit meinen Ängsten?“

„Sind sie nicht berechtigt?“

„Ich geh mit seinem Vorschlag“, meldete sich Gokuwmon zu Wort, was Myotismon am meisten überraschte. Ähnlich wie Gokuwmon selbst, der nicht glauben konnte, dass er sich zum zweiten Mal an einem Tag auf Myotismons Seite stellte.

„Wir gucken uns das über längere Zeit an. Wenn wir feststellen, dass sich bei den Gekomon Probleme entwickeln, die sie ohne König nicht bewältigen können, können wir sie ja unterstützen.“

„Ja... Das klingt sehr gut. Aber unauffällig, ohne dass die Gekomon und Otamamon etwas merken. Oder andere Digimon“, stimmte Sanzomon zu, nun wieder etwas vorsichtiger und ruhiger klingend und wandte sich schließlich Myotismon zu. „Würde es dir etwas ausmachen, wenn deine Bakemon nachschauen könnten? Sie können sich durch die Mauern schleichen, ohne aufzufallen. Natürlich würde jemand sie zur Sicherheit begleiten. Ich übernehme auch die Verantwortung, sollte etwas geschehen.“

Hätte man Myotismon vor einigen Monaten dies gefragt, hätte er zu Sanzomon gesagt, dass sie bescheuert sei und er sicherlich nicht seine Truppen damit beauftragt, sich um ihre Angelegenheiten zu kümmern. Er hätte zwar Ja gesagt, aber mit starken Widerwillen.

Aber das tat er nicht.

„Selbstverständlich, ehrfürchtige Hohepriesterin. Allein der Genugtuung wegen, dass du dich hast umstimmen lassen und ich meinen Teil dazu beitragen konnte.“

„Ich habe mich nicht umstimmen lassen, nur einzelne Punkte überdacht“, sagte sie und Myotismon beließ auch dabei. Ihren Schülern schien das egal zu sein, sie wirkten schlicht erleichtert, dass die Diskussion ein Ende gefunden hatte. Cho-Hakkaimon hatte ihm sogar triumphierend und grinsend zugenickt. 

„Sanzomon, ich möchte nur nicht, dass du dich wieder überarbeitest und ich habe auch andere Dinge zu erledigen, wie dich ständig in dein Bett zu bringen. Statt dir also so viele Sorgen zu machen, hätte ich hier etwas, was dich eventuell auf andere Gedanken bringt“, und lächelnd zog Myotismon das Buch hinter seinem Rücken hervor, dass er am Vorabend vor Piedmons Wut gerettet hatte. Sanzomon riss ihre Augen auf und auch ihre Schüler schauten verblüfft.

„Wo hast du das her?“

„Ich habe meine Beziehungen und du deine. Ich habe nur einen kurzen Blick hineingeworfen. Die Texte sind etwas älter, aber der Autor ist auch ein Sanzomon. Ich dachte, vielleicht interessiert es dich, einmal die Gedanken deiner Artgenossen zu lesen. Vielleicht sind die Unterschiede zwischen dir und ihnen gar nicht einmal so groß, wie du immer annimmst.“

Weiter lächelnd hielt Myotismon Sanzomon das Buch entgegen, wartend, dass sie es in die Hand nahm. Jedoch blickte sie nur nachdenklich auf den Einband und nachdem sie lange nichts sagte legte sie ihre Arme ineinander.

„Ich – Ich kann das nicht annehmen.“

„Was?!“, brüllten ihre Schüler.

„Persönlicher Besitz verstößt gegen meinen eigenen Codex. Digimon wie mir ist alleiniger Besitz untersagt.“

„Wer sagt das?“, protestierte Cho-Hakkaimon. „Als ob das ein Digimon kontrolliert.“

„Aus dem Mund von jemanden, der verbannt wurde klingt das nicht überzeugend“, sagte Gokuwmon zu ihr. Cho-Hakkaimon rümpfte stark die Nase hoch. 

„Ach, halt die Schnauze, Gokuwmon.“

„Legt doch die Sache einfach etwas anders aus, Meister“, meinte Sagomon, stellte sich hinter Sanzomon und legte seine Hand behutsam auf ihrer Schulter ab. „Neue Bücher bedeuten neue Informationen. Und Informationen sind frei für alle. Es ist eine Bereicherung für und alle, wenn wir mehr Informationen haben. Somit ist es auch kein alleiniger Besitz, schließlich sind die Bücher für uns alle zugängig.“

Kurz war Myotismon genauso verwundert über Sagomons Listigkeit, wie dessen Mitschüler. Sagomon war der Ruhigste der drei, aber nicht umsonst war auch er ein Dämonen-Digimon vom Virus-Typ und eine gewisse Heimtücke besaßen sie nun einmal alle. Oder zumindest das Talent, andere Digimon gewisse Dinge schmackhaft zu machen.

Da Sanzomon sich aber immer noch nicht getraute, dass Buch an sich zu nehmen, hoben Sagomon, dann auch Gokuwmon und Cho-Hakkaimon ihre Hände, um ihren Meister zu selbiger Bewegung zu motivieren. Kaum dass sie ihre offenen Hände hob, legte Myotismon das Buch in genau diese.

„Seht Ihr, ist doch nichts dabei, Meister.“

„Mir ist immer noch nicht wohl“, sagte Sanzomon zu Cho-Hakkaimon, aber sehr verlegen und presste das Buch an sich. „Aber ich danke dir, Myotismon. Das ist sehr zuvorkommend. Ich werde es in Ehren halten.“

„Eine Ehre für mich wäre es, wenn dieses Buch dich zu weiteren und neuen Gedanken inspiriert und ich diese später lesen kann. Schließlich ist das meine Aufgabe als dein Lektor.“

Noch verlegener als zuvor und auch geschmeichelt von Myotismons Worten schaute Sanzomon zur Seite. Sie beteuerte zwar, kein Süßholzgeraspel zu mögen, aber bekanntlich war Myotismon geübt darin Digimon mit den richtigen Worten zu umgarnen. Sanzomon war in dem Punkt eben auch nichts anders wie andere feminine Digimon. Was die Sache einzig für Myotismon anders machte war, dass sein Ziel hier nicht Sanzomons entblößter Hals war, sondern das Funkeln in ihren Augen und wie sie ihn damit ansah.

Dieses Funkeln entging Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon auch nicht und ihren Meister so zu sehen war schon herzerwärmend. Dann aber ließen sie sich diese Szene auf der Zunge zergehen und ihnen kamen ein paar offensichtliche Tatsachen in den Sinn, die diese Situation gerade so unwirklich und damit unweigerlich humoristisch machte:

Myotismon. Das mürrische, störrische, überhebliche, rechthaberische Schlossgespenst. Mit einem Geschenk. Für Sanzomon. Einfach so.

Irgendwie war dies komisch und es kam der Verdacht auf, dass Myotismon mit einem anderen Digimon, dass sich als er ausgab ausgetauscht worden sei, aber gleichzeitig so aufregend. Nachdem sie sich so gestritten hatten, aber es dann doch irgendwie schafften sich wieder zu versöhnen war das Eis, dass zwischen ihnen war verschwunden. Wenn Myotismon Sanzomon ansah, hatte sich die Form seines Lächelns und der Blick in seinen Augen nicht wirklich verändert. Es war immer noch recht hämisch und der Blick stechend. 

Obwohl Myotismon sich noch immer mit gekreuzte Armen zu Sanzomon hinunterbeugte, alles wie immer aussah, strahlte er etwas anderes aus. Er schien ruhiger. Entspannter. Zufriedener.

Sanzomon hatte bereits ein paar Absätze gelesen, mit Myotismon dicht neben ihr, der gespannt ihre Mimik studierte, als die Tür aufging, sich aber nur einen Spalt öffnete. Wenige Sekunden später hüpfte SnowBotamon jauchzend auf den Tisch.

„Oh, du bist's. Seid ihr schon so weit?“, sagte Gokuwmon zu dem Baby-Digimon, es begann daraufhin wild zu hüpfen.

„Wofür?“

„Wir wollten mit den Kleinen raus, solange noch so viel Schnee liegt“, antwortete Sagomon Myotismon, dann fügte noch Cho-Hakkaimon an: 

„Ihr könnt ja mitkommen.“

„Ganz bestimmt nicht. Ich habe keine Zeit für eure Spielereien“, antwortete Myotismon schnippisch und nicht nur Cho-Hakkaimon verzog die Miene, auch SnowBotamon, wenn es auch vielmehr schmollte. Seine blubbernden Geräusche hatten sich aber mit der Zeit in ein melodisches Pfeifen entwickelt, was bei Myotismon genauso fruchtlos blieb.

„Warum pfeift es?“

„Weil Sistermon Noir die Flöte versteckt hat“, antwortete Sagomon. „Ansonsten hätte es gar nicht mehr damit aufgehört.“

„Und wer hat ihm Pfeifen beigebracht?“

„Dies wüsste ich auch gerne“, sagte Sanzomon, weiter in ihr neues Buch vertieft. „Keiner von uns hat es ihm beigebracht.“

„Es wird es sich von Sirenmon abgeschaut haben“, vermutete Sagomon und schaute Gokuwmon dabei an.

„Warum sollte es?“

Die Antwort traf Sanzomon letztlich wie einen Schlag. Auslöser war ihr stetig wechselnder Fokus auf Myotismon und SnowBotamon. Es sah Myotismon an, während es pfiff und was Myotismon erst abfällig kommentieren wollte, wurde nun genau von ihm analysiert, als er feststellte, dass SnowBotamon gezielt Klänge von sich gab. Es versuchte offenkundig ein Lied zu summen, aber nicht einmal Myotismon hätte sagen können, was das für eines war. Aber SnowBotamon genoss die Aufmerksamkeit, die es von Myotismon bekam und gab sich Mühe, die Töne gezielter von sich zu geben.

Sanzomon schrieb in jedem ihrer Bücher, dass es das Individuum war, dessen Einfluss die Umwelt formte. In dem Buch, dass sie in den Händen hielt, stand genau das Gegenteil. Was sie letztlich vor sich sah, war wieder etwas ganz anderes.

„Das ist es“, sagte sie absolut zusammenhangslos und fast schon monoton. Jedes Digimon im Raum schaute nun zu ihr, aber Sanzomon schien dies nicht zu begreifen. Beinah wirkte sie wie weggetreten.

„Meister? Alles gut?“, fragte Sagomon vorsichtig. Seine Worte holen sie aus der Starre, aber das erwünschte Resultat, dass sie erhofft hatten kam nicht. Stattdessen rannte Sanzomon (mit ihrem neuen Buch in der Hand) einfach aus dem Raum.

„Wo rennt sie hin?“

„Sie kommt gleich wieder. Glaubt uns“, sagte Cho-Hakkaimon und schwieg. So wie alle im Raum. Die Atmosphäre war beklemmend und so alleine mit Myotismon in einem Raum zu sein, ließ die drei Digimon zwischen Peinlichkeit und Unsicherheit hin und her wanken. Sie hatten mit ihm nun einmal nicht viel zu tun und wirklich schade darum war es nicht. 

Myotismon selbst hatte auch kein besonders großes Interesse an ihnen und sich um sie zu kümmern war Phantomons Aufgabe (wenn Myotismon auch den schleichenden Verdacht hegte, dass Phantomon zu sehr Gefallen daran gefunden hatte mit den dreien in einer Runde zu sitzen, mal was zu trinken und herauszufinden, wer beim Pokern denn die anderen am besten über den Tisch ziehen konnte). Dazu kam, dass Myotismon ahnte – Nein, eigentlich wusste er es – dass die drei ihn nur duldeten, weil seine Anwesenheit Sanzomon glücklich machte.

SnowBotamon schaute nervös hin und her, ging auf Myotismon zu, da er aber auch dem Baby-Digimon nicht mehr wie einen kurzen Augenkontakt schenkte, ging es wieder zurück und Cho-Hakkaimon nahm es schließlich an sich.

Nach Sekunden peinlichen Schweigens ging Gokuwmon schließlich auf Myotismon zu und räusperte sich.

„Wir danken Euch. Für vorhin.“

„Ich habe es nicht für euch getan. Wie bereits erwähnt, was bringt sie euch, wenn sie mal wieder irgendwo im Schloss einschläft, weil sie überarbeitet ist? Geschweige denn, wenn sie irgendwann zusammenbricht?“

„Es ist dennoch lobenswert anzumerken. Ihr hättet es auch darauf anlegen und uns in der Zeit herumschubsen können.“

Gokuwmon scherzte zwar, aber innerlich spürte Myotismon, wie die Bemerkung genau die richtige Stelle in seinem Inneren traf, ohne überhaupt zu zielen. Dann ärgerte er sich, dass es für seinen Plan wirklich vorteilhafter gewesen wäre, wenn Sanzomon erschöpft war und damit nicht mehr ganz Herr ihrer Kräfte. In Gedanken schimpfte Myotismon sich selbst zwar einen Idioten, dass er diese Chance nicht ergriffen hatte, andererseits – ja, andererseits, was?

Er unterdrückte den Drang, sich die Schläfen zu massieren und genervt zu seufzen. Seine Handlungen und Gedankengänge wurden immer irrationaler.

„Andere Digimon herumzuschubsen liegt mir nicht. Digimon, die herumkommandiert werden neigen dazu Trotz zu entwickeln und irgendwann beißen sie noch. Ich lege mehr Wert darauf, ihnen das Fürchten zu lehren.“

„Wir glauben es Euch“, sagte Cho-Hakkaimon, wenn es auch mehr danach klang, als ob sie winseln würde. Bei ihrem Versuch mehr Abstand von Myotismon zu gewinnen, stieß sie genau gegen Sagomon, dass ihm die Schüssel mit den Nüssen aus der Hand und auf dem Boden fiel. Die Nüsse verteilten sich fast explosionsartig auf dem Boden. Aber statt den Anschein zu machen dieses Chaos zu beseitigen, starrten die Digimon nur gebannt darauf und anschließend zu Myotismon.

„Was schaut Ihr so?“

„Wir möchten ja nicht mit Vorurteilen um uns werfen, aber es gibt da so diverse Eigenarten von Digimon wie Euch. Dies und andere Mythen über Blutsauger.“

„Ich bin nicht von Zahlen besessen, wie manche Geschichten das behaupten“, brummte er. Sanzomons Schüler zogen die Augenbrauen hoch, schauen wieder erst auf die Nüsse, dann wieder zu Myotismon und man sah, wie rasch sich seine Auge hin und her bewegten. Dass sie das bemerkten, blieb auch nicht von ihm ungeachtet.

„Was? Dachtet ihr, ich würde apathisch auf dem Boden rumkriechen und jedes Korn einzeln zählen?“

„Ja. Genau das haben wir gedacht“, sagte Gokuwmon, die anderen beiden nickten. Schnaufend hob er die Hand hoch und wie durch Geisterhand flogen alle Nüsse (Einhundertachtundsechzig Stück und ein Rest von zweidrittel, da einige Nüsse zerbrochen waren) wieder zurück in ihre Schale.

Zeitgleich schlug Sanzomon wieder die Tür auf, beladen mit anderen Büchern, Papieren und Schreibutensilien. Sie wollte alles auf den Tisch ablegen, da aber jeder freie Platz schon belegt war, schmiss sie mit einem Schwung mit dem Arm alles beiseite, um sich besagten Platz zu schaffen, während Myotismon kopfschüttelnd wieder auf die Nüsse am Boden sah, die sie zusammen mit den Schachfiguren und einigen anderen Büchern, die sie nicht brauchte runter geworfen hatte.

„Meister, was macht Ihr da?“

„Ruhe bitte, ich muss das hier alles erst sortieren!“

„Und warum habt Ihr Euer halbes Arbeitszimmer hierher geschleppt, statt in Eurem Arbeitszimmer zu arbeiten?!“

Cho-Hakkaimon wurde weiter von Sanzomon ignoriert, sie nahm ihr SnowBotamon aus der Hand und nachdem Sanzomon es lange nur gemustert hatte, setzte sie es vor sich auf dem Tisch ab. Wenn man es nicht besser wüsste, könnte man glauben Sanzomon sei von etwas besessen (von ihrem eigenem Wissensdurst ausgenommen).

Sie blätterte in drei Büchern gleichzeitig umher, markierte mit Kohlestiften Texte, suchte bereits markierte Stellen heraus und schrieb neue Absätze auf Papier oder auf ihre Schriftrollen. Der Rest um sie herum blieb still, ließ sie mit sich selbst reden und versuchte Abstand zu halten. Für Gokuwmon, Cho-Hakkaimon und Sagomon war es weniger befremdlich, als für Myotismon. Sie hatten Sanzomon schon öfter so erlebt, wenn sie eine Idee hatte, die sie als bahnbrechend oder ähnliches bezeichnete und in diesem Rausch gefangen war und es war besser, sie gehen zu lassen, bis Sanzomon irgendwann rief:

„Natürlich! Jetzt schließt alles ineinander! Es ist so einfach, aber man kommt nicht drauf“, sprach Sanzomon aufgeregt, aber keiner konnte sagen, ob nur mit sich selbst oder mit den Digimon um sie herum. „Das Individuum selbst ist absolut plastisch und durchlebt einen Lernprozess, wobei es selbst eine Komponente ist und ihr gegenüber liegt die Umwelt. Beide Komponenten können dabei gleichzeitig aktiv oder passiv dabei sein oder absolut gegensätzlich. Aber die Umwelt ist genauso plastisch. Umwelt und Individuum stehen in ständigen Kontext miteinander.“

„Kontext?", wiederholte Myotismon fragend. „Welcher Kontext?“

„Der Kontext, indem exogenistisch und endogenistischen Einflüssen mit aktiven Aktionen alles formt, in einem ständigen Entwicklungsprozess. Es gibt keine Einbahnstraße, sie wechseln auch nicht, sie sind allgegenwärtig und ständig.“

„...Ich habe nichts verstanden“, antwortete Myotismon nur trocken und sachte den Kopf schüttelnd.

„Entwicklungsprozess! Eine aktiver wie auch passiver Lernprozess. Durch Erfahrungen. Durch Daten. Durch alles um uns herum. Durch die Individuen, mit denen wir interagieren und selbst einen ständigen Lernprozess unterliegen. Durch gemeinsame Erfahrungen, durch -“

„Meister, jetzt fangt Euch wieder und erklärt uns das in Ruhe.“

Aber Sanzomon, übermannt von Erkenntnis und der verbundenen Euphorie, die ihren Körper von innen heraus zum Glühen brachte, schaffte es kaum etwas ruhiges zu sagen, wie Sagomon es ihr riet. Sie zitterte sogar und von Daten erfüllt, die eine ähnliche Wirkung wie Dopamin hatten, strahlte sie und drückte dem ebenso überforderten SnowBotamon einen Kuss auf die Stirn. Etwas erschrocken sprang es auf den Tisch und flüchtete zu Gokuwmon, während Sanzomon sich nun Myotismon (ebenso verdutzt) um den Hals warf. Doch anders wie bei SnowBotamon überschüttete sie ihn regelrecht mit Küssen, auf Wangen, Lippen, Mundwinkel, links, wie rechts.

„Du bist ein Genie! Du bist ein Genie...“, seufzte und und küsste ihn weiter. Ihre Schüler hatten bereits beschämt weggeschaut, anders wie SnowBotamon. Das sah mit großen Augen zu und fragte sich, warum seine Ziehmutter das gruslige Boogymon genauso mit den Lippen berührte, wie sie es bei ihren Mündeln tat – und irgendwie anders und warum Boogymon sich das gefallen ließ, ohne zu murren und im Gegensatz zu sonst so gelassen wirkte. Und irgendwie, als ob ihm das gefiel. SnowBotamon verstand, konnte aber nicht benennen, was das für eine Emotion war. Und das diese eben mehrere Facetten hatte.  

„Es ist sehr schmeichelhaft, diesen Fakt aus deinem Mund zu hören, doch würdest du mir endlich erklären, was der Rest bedeutet?“, sagte Myotismon zu Sanzomon, während er sie an den Schultern festhielt und sie auf ihre eigenen Füße abstellte. Die Euphorie verbat Sanzomon aber, etwas klares zu sagen, nur weiter aufgeregt zu den Digimon zu schauen. Zwar holte Sanzomon schließlich Luft, um ihrer geistigen Errungenschaft Kund zu tun, fixierte aber dann doch Myotismons nervöse Augenbewegungen, als er sich wieder auf die Nüsse am Boden konzentrierte.

„Du zählst.“

„Ich zähle nicht, ich multipliziere!“, keifte er und versuchte krampfhaft an etwas anderes zu denken, als an diese Unordnung. Ehe irgendein Digimon eine Äußerung von sich gab, klopfte es an der Türe. Die beiden Sistermon streckten ihre Köpfe ins Zimmer.

„Kommt ihr?“

„Ja, wir wollen los, alle warten schon“, sagten Sistermon Blanc und Sistermon Noir. Cho-Hakkaimon antwortete noch mit einem kurzen „Klar“, schnappte sich SnowBotamon und machte sich mit dem Rest auf zu gehen, während Myotismon erst noch, zwischen schiefen Bücherstapeln und herumliegenden Nüssen stehen blieb.

„Könntet ihr wenigstens dieses Chaos beseitigen?“, rief er ihnen erzürnt hinterher, als schon alle aus seiner Sicht verschwunden waren. Kurz noch erschienen Sanzomons Hände, die sie in den Raum hielt und klatschten zweimal zaghaft. Als Myotismon sich anschließend umsah, herrschte wieder Ordnung. Die Bücher lagen akkurat da, die Nüsse waren in ihrer Schalle, selbst die Schachfiguren standen wieder ordentlich aneinandergereiht. Von draußen hörte man den Jubel der jüngeren Digimon.

„Ich werde hier noch eines Tages verrückt“, sagte Myotismon zu sich selbst, aber korrigierte sich noch im selben Moment. Er war schon verrückt.

♬

Von der Kälte merkte die verspielte Truppe kaum etwas. Im Gegenteil, Gokuwmon und Sagomon hatten sich ihrer Mäntel schnell entledigt und tummelten mit dem Rest des gesamten Kinderchores zwischen Schneehaufen verschiedener Höhen. An einem höheren Punkt stand Myotismon, dass er dennoch aber einen guten Blick auf diese Digimon hatte, aber gleichzeitig weit genug weg war. 

An irgendeinem Punkt dieses Spieleabends hatten sich alle in zwei Gruppen geteilt und eröffneten eine Schneeballschlacht und der Gewinner bekäme einen kleinen Preis (Myotismon meinte etwas von einer besonderen Karte und einem Kuss der Weißen Königin als Glücksbringer mitbekommen zu haben, so genau hingehört hatte er nicht).

„Habt ihr etwas entdeckt?“, fragte Myotismon eines der beiden Bakemon, die noch mit einem Soulmon zusammen ihrem Anführer Bericht erstatteten.

„Nicht wirklich. W-Wir haben aber innerhalb des Berges alles durchsucht. Es gibt viele unterirdische Höhlen.“

„Einige sind direkt mit dem Schloss verbunden“, fügte Soulmon hinzu.

„Wo führen sie hin?“

„Einer führt in die Bibliothek. Aber der Gang scheint zugemauert. Und die Höhle die dazu gehört hat zwar Treppen, aber sie ist leer.“

Myotismon wollte dem nicht ganz glauben. Natürlich könnte es ein Zufall sein, dass da ein geheimer Gang war, der so ganz zufällig in Sanzomons Arbeitszimmer führte, aber das wären zu viele dubiose Zufälle auf einmal. Und schwer vorstellbar, dass dort unten nichts sein sollte. Vielleicht war es mit anderen Gängen verzweigt und dass alles im Berg ein riesiges Labyrinth.

Dass der Gang zugemauert war glaubte er auch nicht. Sicher gab es einen verborgenen Eingang. Einen Schalter oder einen Schlüssel. Doch suchen könnte er selbst nicht, schließlich war Sanzomon fast immer dort. Vermutlich genau deswegen.

„Sucht die Gänge richtig ab, vielleicht gibt es Hinweise“, sagte er zu den drei Geist-Digimon, schaute aber keinen von ihnen an. Vielmehr sah Myotismon hinunter, wo die Schneeballschlacht im vollen Gange war, genau beobachten aber tat er nur Sanzomon. Ein Schneeball der Ausbildungs-Digimon, die die Schneebälle mit ihren Seifenblasen wegkatapultierten hatte sie erwischt und sie damit aus dem Rennen befördert. Mit beiden Pupumon auf ihren Schultern feuerte sie ihre Gruppe vom Rand aus an, bis sie Myotismon bemerkte und ihm freudestrahlend zuwinkte. Etwas verzögert erwiderte er es mit einer genauso langsamen Handbewegung. Selbst als sich Sanzomon wieder dem Spiel gewidmet hatte, bewegte sich Myotismons Hand weiter hin und her. Die drei Geist-Digimon tauschten einander fragende Blick aus, erlaubten sich aber nicht zu fragen. Sie dachten sich schlicht ihren Teil.

„Und nach was für Hinweise sollen wir Ausschau halten, Meister Myotismon?“

„Irgendetwas eben! Ein Hinweis, für was diese Gänge genutzt werden oder wie man dahin gelangt. Sucht alles ab. Aber passt auf, dass man euch nicht entdeckt oder es erscheint, als würdet ihr rumschnüffeln!“

„Jawohl!“

Die drei Digimon flogen davon und ließen Myotismon zurück, sein Blick weiter auf der ehrfürchtigen Hohepriesterin ruhend. Die zweite Runde hatte begonnen, sie saß, versteckt mit Kiimon, den beiden Puwamon und Sistermon Noir hinter einem Schneehaufen, warf und traf dabei direkt Gokuwmon ins Gesicht. Sie lachten, Sanzomon entschuldigte sich noch, lachte aber schließlich selbst, bis sie einen Schneeball abbekam und damit wieder ausschied. Schnee hing in ihren Haarsträhnen, die sie versuchte mit ihren Fingern herauszukämmen. Trotz Halstuch vor ihrem Mund sah man ihren Atem in der kalten Luft.

Da stand sie also, zitternd vor Kälte und schnaufend. Ganz unscheinbar.

Piedmon irrte sich gewaltig. Sie war nicht unschuldig. Zumindest wusste Sanzomon, dass sie es für ein Digimon ihrer Art zu sehr genoss. Sie mochte es, wenn die Hände, die Sanzomon festhielten, zwischen den sanften Streicheleien fester wurden. Sie mochte es ein bisschen grob und ehe man sich versah, war es Sanzomon selbst, die seine Hand nahm und diese weiter unter ihre Priestertracht schob, dabei ihre eigenen versuchten seine Haut unter dem Anzug abzutasten.

Ihre Hand auf seinem Körper war nie komisch gewesen. Ihre Hand auf seiner Haut hingegen schon. Sie ging es langsam an, arbeitete sich stets vorsichtig heran. Myotismon hatte nie etwas für körperliche Nähe abgewinnen können (obwohl er alles andere als unerfahren war), und Sanzomon merkte das. Kannte das von ihren Findlingen, denen sie oft erst wieder beibringen musste, Nähe zuzulassen. 

Ihre Hände auf seiner nackten Brust und dem nackten Rücken zu spüren, während er Sanzomon im Arm hielt war komisch, genauso wie sie ohne Handschuhe anzufassen. Irgendwann begann es sich gut anzufühlen. Empfand Befriedigung dabei, so von ihr angefasst und gestreichelt zu werden, während Sanzomon von ihrem kleinen, krummen Wunderland erzählte, wie Scheherazade in Tausendundeiner Nacht, aber aufhörte, sobald sie merkte, dass er sich versteifte, weil es ihm unangenehm und zu intim wurde.

Eigentlich wäre das ja die perfekte Gelegenheit für Myotismon zuzubeißen. Er tat es nicht. Sie fürchtete seine Zähne nicht, wenn er sie küsste. Doch sobald seine Eckzähne ihren Hals streiften, zog Sanzomon manchmal doch noch ihre Schultern hoch. Also ließ er es. Wenn er sie schon biss, dann sollte sie aber auch keine Angst dabei empfinden. Ihr liebliches Seufzen war ihm viel lieber. 

Ob sie auch stöhnen konnte? Konnte sie all ihre Hemmungen fallen lassen, wenn er...?

Myotismon schüttelte den Kopf.

„Ich fange schon an wie dieser perverse Clown“, ermahnte Myotismon sich selbst und hoffte, damit würden die Gedanken automatisch weichen. Taten sie nicht sofort, aber nach einer gewissen Zeit. Myotismon rieb mit der Hand über sein Gesicht. Er brauchte Ablenkung. Arbeit.

Die Schneeflocken waren riesig. Sie fielen schnell und fast steil hinab. Es wehte kaum Wind. Der Himmel um und über ihm ein Wirbel auf tiefen Grau und Schwarz. Und zwischen diesen Abstufungen der Farblosigkeit blitzte etwas Blaues auf, dass jedoch weder zum Himmel noch zum Schnee gehörte. Stattdessen verschwand es zwischen den Steinwänden und Felsen der Abhänge, wobei Myotismon feststellte, dass es nicht nur blau, sondern hellblau war.

(Aber wo ist bald?)

(Schnee)

Es könnte Zufall sein. Aber für gewöhnlich glaubte Myotismon nicht an Zufälle.

(Dort wo der Schnee ist)

Hellblau war Alice' Lieblingsfarbe.

„Alice?“

Erst ging er nur ein, zwei Schritte, dann rannte Myotismon der Erscheinung nach, rannte ums Eck und hielt sich an einem Fels fest, als er durch den eisigen Boden fast wegrutschte. Was er fand war erst nur ein weiteres Stück verschneiter Boden eines weiteren Vorsprungs. Vorsichtig trat er an den Rand des Abhangs. Es ging steil hinab und der Weg runter war lang. Einen anderen Weg, der keinen überaus gefährlichen Sturz zur Folge hätte gab es nicht.

„Alice!“

Eine Windböe kam und wirbelte den Schnee auf, heftig genug, dass selbst Myotismons eigener Kragen ins Gesicht peitschte. Aber auch dieser fast gespensterhafte, hellblaue Schimmer war nochmal zu sehen, versteckt zwischen den Steinen, zu schmal für ein Digimon von Myotismons Größe. Aber ausreichend für ein Kind. Wieder hellblau, Alice' Hellblau, Alice -

„Alice!“

Doch das, wonach Myotismon griff und schließlich in der Hand hielt war nur ein loses Stück Stoff. Ein Schal. Vermutlich gehörte es einem von Sanzomons Schützlingen und der Wind hatte es in die Höhe getragen. Wie dumm, auch nur für einen Moment zu denken, Alice könnte hier sein. Absolut dumm.

Warum aber hörte er dann noch diese Geräusche?

Myotismon hielt den Schal weiter in der Hand, wissend, das dies kein Hinweis auf Alice war oder etwas, was aus dem Wunderland stammen könnte und doch befand sich Myotismon genau dort. Wenn er davon sprach, dass die Welt ein Friedhof sei, war das mehr wie nur ein Gleichnis. Myotismons Wunderland war ein Friedhof und der Name dieses Friedhofes war Gehenna. Die Welt hinter der große Grenze... Das dunkle Meer...

Wohin man sah, nichts als Trümmer und Schutt, bis an den Horizont, kein Digimon war zu sehen. Aber man hörte die Schreie, weit entfernt, aber man hätte nicht sagen können, ob es Kampfschreie, Jubel oder Hilferufe waren oder einfach nur der Wind. Wie oft hatte er auf so einem Schlachtfeld gestanden? Wie oft, so ganz alleine, nur mit Alice, Hand in Hand, während Datenpartikel ihre Nasen kitzelten, deren Geruch dem von realen Blut stark ähnelten. Schwer und metallisch und obwohl Myotismon nichts gegen diesen Geruch hatte – er ernährte sich schließlich davon – wurde ihm übel.

„Wo bist du, Alice?“

Myotismon erhielt keine Antwort und blieb, gedanklich noch auf diesem Trümmerhaufen einer digitalen Welt, wie angewurzelt stehen. Vor sich nur das Ende der Welt, zu beiden Seiten nur Kämpfe, Krieg und bei ihm war Alice aber wo wo wo wenn nicht hier wo ist Alice Alice war stets an seiner Seite und hinter ihm -

(Alice ist nicht hier Alice ist nimmer mehr Alice ist nur ein Traum)

Es hieß zwar immer, der Schauer liefen einem den Rücken hinab, diesmal aber fühlte es sich eher an, als würde besagter Schauer Myotismons Rücken hochkriechen und die eisige Hand dessen lag auf seinen Schultern. Viele Hände. Verschiedene Hände von Irren. Klauen von verrückten Getier.

(Alice ist nur ein Traum also schlaf weiter der Schwarze König träumt von Alice und wenn er erwacht existiert auch Alice nicht mehr)

Es war bizarr und schlicht zu sagen, dass es nicht logisch war, war eine Untertreibung. Aber was Myotismon glaubte zu hören, war das Klappern von Porzellan. War Piedmon etwa hier? War er ihm gefolgt? War es überhaupt Piedmon? Waren es überhaupt Digimon? Oder wieder nur groteske Gestalten, die aus dem Wunderland entsprungen waren?

(- wenn er erwacht geht Alice aus - puff - wie eine Kerze also schlaf weiter tue so als sei es niemals passiert)

„Seid... still...“

(schlaf schlaf Schwarzer König aber kein Tee für dich nein nein heißer Tee ist nicht gut für ein kaltes Gemüt und wenn die Herzkönigin sieht dass du nicht schläfst dann - zack - ab mit dem Kopf)

„Seid... endlich still.“

(schlaf schlaf und wenn du nicht schlafen kannst dann zähl ein König muss zählen können ein Vampir muss zählen können ein Musiker muss zählen können eins zwei drei vier eins zwei drei vier und wenn du nicht zählen kannst kannst du ja reimen was reimt sich alles auf zählen pfählen quälen)

„Seid endlich still!“

Was wie brechendes Porzellan klang, war nur Stein. Myotismons geballte Faust traf gegen die Felsen und Steine und doch glaubte er, irgendeines dieser Wahnbilder erwischt zu haben, es gegen die Wand geschlagen und den Schädel zertrümmert zu haben. Kleine Steine bröckelten zu Boden und Myotismon hoffte, nicht sicher ob das die Realität war, dass es der Schädel der Herzkönigin war, der in seinen Händen zerbröselte. Oder der Märzhase. Hyperaktive Pelztiere hatte er noch nie leiden können.

Doch es war nur kalter Stein und schließlich kam Myotismon zu einer ernüchternden Diagnose – Er war wirklich verrückt.

Waren die anderen auch schon durchgedreht? Sicher. Myotismon verschwendete selten einen Gedanken an die anderen dunklen Meister, aus gutem Grund. Als Außenseiter hatte man aber den Vorteil, gewisse Dinge von weit außen zu beobachten, da fielen einem diverse Eigenarten auf. Aber im Grunde hörten und sahen sie alle die gleichen Stimmen, die sie an den Rand des Wahnsinns trieben, bis nur noch Musik ihren letzten Funken Vernunft am Leben erhielt. Das war der einzige Grund, warum sie zu den Orchesterproben erschienen. Und Piedmon wusste, dass sie das brauchten. Musik. Die Einheit eines Orchesters, wenn sie auch schon lange keines mehr waren. 

Was war ein Orchester aber auch ohne Kapellmeister?

„Myotismon?“

Er hatte Sanzomons Stimme nicht sofort erkannt und erschrocken hatte er sich tatsächlich. Myotismon bewegte seinen Kopf zur Seite, aber sein hoher Kragen stand ihm im Weg und er war nicht in der Lage zu sehen, welche Sorge ihr Gesicht zeichnete.

„Ich -“, fing Sanzomon an, als von Myotismon keine Antwort kam, „- bin nur hier hoch gekommen, weil ich den Schatz für die Kleinen verstecken wollte. Eigentlich dachte ich, du wärst schon bei der Arbeit, dann habe ich deine Fußspuren gesehen und – Ich dachte, vielleicht war etwas.“

Das Säckchen, was sie verstecken wollte drückte sie an sich, dann näherte sie sich Myotismon vorsichtig. Sanzomon tauchte neben ihm auf.

„Ist etwas?“

„Nein. Hier ist nichts.“

Er reichte Sanzomon den Schal entgegen, der Körper und die Haltung absolut steif. Sanzomon nahm den Schal zwar, aber Myotismon ließ das Stück Stoff zuerst nicht los, sondern packte fester zu.

„Was hast du gehört, Sanzomon?“

„Nicht viel. Nur, das jemand still sein sollte.“

Der Gegenzug verschwand und Sanzomon konnte den Schal nun an sich nehmen. Man hörte das Klingeln ihrer Armreife, aber nur durch den starken Wind. Sanzomon selbst rührte sich kaum, stand nur da. Wartend, aber Myotismon war sich tatsächlich nicht sicher, auf was.

„So schweigsam?“

„Ich würde gerne etwas sagen. Aber ich lasse es“, seufzte sie. „Ich habe gesagt, dass ich dich damit in Ruhe lasse. Ich werde nicht mehr fragen oder dich zwingen. Wenn du nichts sagen willst, ist das in Ordnung. Du sollst wissen, wenn du mir irgendetwas anvertrauen willst, kannst du dies jeder Zeit. Aber ich werde nicht darauf pochen oder warten, dass du es tust.“

Man erkannte, dass sich Sanzomon unter ihrem Halstuch auf die Lippen biss und die Worte, die sie vielleicht lieber gesagt hätte hinunterschluckte. Myotismon verringerte den Abstand zwischen ihnen.

„Warum plötzlich widersprichst du deinen eigenen Dogmen und Lehren?“

„Weil ich dir vertrauen möchte. Indem ich drauf vertraue, dass du dies auch tust.“

„Was ist denn Vertrauen für dich?“, fragte er und legte seine Hände um Sanzomons Gesicht, um es anheben zu können.

„Lass es mich mit einer Gegenfrage beantworten - Hast du keine Träume, die du jemanden anvertrauen möchtest?“

„Durchaus. Ich behalte sie nur für mich. Aber ich setze alles daran, dass sie sich erfüllen.“

Sanzomons Lippen kräuselten sich. Sie schnaufte. Es schien nicht das gewesen zu sein, was sie gerne gehört hätte.

„Hat eine Traumtänzerin wie du denn keinen Traum, den sie nachjagen kann?“

„Mein Traum hat sich bereits erfüllt“, antwortete Sanzomon und obgleich sie es mit Selbstbewusstsein aussprach, mit dem Idealismus, der ihre Gedanken dominierte, klang sie irgendwo auch traurig. „Ich wollte nichts mehr, wie ein zu Hause. Das habe ich bekommen. Ich möchte, dass dieser Traum erhalten bleibt. Vielleicht kann dies auch ein Traum für andere Digimon werden. Dafür arbeite ich, zusammen mit meinen Schülern. Mit ihnen teile ich diesen Traum. Und ich würde ihn auch gerne mit dir teilen.“

„Und dein Traum, den du als Cupimon hattest?“

„Sag nicht, du hast dir das wirklich gemerkt?“

Sanzomon, vor ein paar Sekunden noch ziemlich trübsinnig, begann zu lachen, ahnungslos wie sie war. Träume teilen... wie naiv. Vielleicht war verrückt auch das bessere Wort dafür. Aber sie waren ja beide verrückt. Dadurch ergänzten sie sich eigentlich ganz gut. Das ließ diesen Fehler, den Myotismon in dem Moment beging, als er Sanzomon nicht mehr nur als Feind sah, weniger falsch wirken. Für einen Fehler fühlte es sich sogar ziemlich gut und richtig an.

Er war verrückt und mit dieser Tatsache konnte Myotismon sich abfinden. Allerdings blieb die Frage – was nun? 

Mit Sanzomon hier weiter zu stehen war nicht möglich. Sie überhaupt weiter atmen zu lassen ging eigentlich nicht. Feind blieb Feind und wenn er selbst nicht das Digimon sein würde, dass ihr Leben beendete, dann wer anders. Gegen Piedmon hatte Myotismon bereits ein praktisches Abwehrmittel. Beim Herr Dirigenten jedoch...

Er würde Sanzomon umbringen. Er würden sie umbringen und ihre Daten restlos zerstören, solange sie weiter auf der feindlichen Seite stand. Solange...

„Du schaust so abwesend. Bist du sicher, dass du -“, sprach Sanzomon, sie zügelte sich aber und unterließ es zu fragen. „Entschuldige.“

„Es ist schon gut, Sanzomon. Du musst dir um nichts Gedanken machen.“

Während Myotismon Sanzomon, die nichts von dem nahendem Unheil erahnte, über die Wange strich hatte er einen Geistesblitz. Die Lösung des Problems. Und alles was er dafür bräuchte war ein Biss in ihren Hals.

Ein Feind, der sich in einem Akt der Hingabe der anderen Seite anschloss und keinerlei feindliches Gedankengut hegte, war kein Feind. Niemand würde sich beschweren und Sanzomon wäre sicher. Sie könnte bei ihm bleiben. Sie würde nicht verschwinden. Nicht wie eine Kerze ausgehen...

Myotismons Blick huschte über Sanzomon hinweg und zwischen dem vielen Weiß, sah er Cho-Hakkaimons falsche Schweineohren hervorstechen, während der Rest versuchte sich zu verstecken.

„Ich habe euch längst bemerkt!“, rief er hinüber und etwas reumütig kam nicht nur Cho-Hakkaimon aus ihrem Versteck, sondern auch Sagomon und Gokuwmon.

„Entschuldigt, wir -“, fing Sagomon an, wurde aber von Gokuwmon unterbrochen.

„Wir haben Euch nur nicht gesehen und weil Meister Sanzomon nicht wiederkam, wollte wir selbst nachschauen.“

„Wir wollten echt nicht stören oder so. Wir wollten nur wissen, ob alles in Ordnung ist“, warf Cho-Hakkaimon ein, glaubwürdiger machte es sie aber nicht. Sanzomon bemerkte seine Skepsis und räusperte sich.

„Es ist alles gut, richtig?“

„Richtig...“, nickte Myotismon ab, wirkte aber abwesend. Auch wenn Sanzomon geradezu rochen, dass eben nicht alles gut war, unterließen sie es sich Zweifel anmerken zu lassen.

„Kommt Ihr, Meister?“, rief Sagomon, Sanzomon nickte ihm zu. Sanzomon versteckte den Beutel für die Schatzsuche am nächsten Tag genau zwischen den Steinen, wo Myotismon zuvor den Schal herausgezogen hatte und mit einem letzten, besorgten Blick zu ihm, ging sie schließlich zu ihren Schülern. Und selbst diese blieben lange stehen, schauten sich ihr unheimliches Schlossgespenst an und fragten sich wie ihr Meister schon, ob es eine gute Idee sei ihn alleine zu lassen.

„Geht jetzt!“, rief Myotismon ihnen zu, wandten sich aber an ihren Meister.

„Tut, was er sagt.“

„Ja, nur -“

Cho-Hakkaimon wurde von einem Schneeball unterbrochen, der direkt in ihr Gesicht traf und sie von den Füßen riss. Als Sagomon sich umdrehte und feststellte, dass dieser Schneeball von Myotismon kam, bekam Sagomon selbst einen ab und verlor dabei sein Gleichgewicht.

„Mann, hat der einen Wumms drauf“, stöhnte Cho-Hakkaimon, als sie versuchte aufzustehen.

„Sagtet Ihr nicht, Ihr spielt unsere blöden Spielchen nicht mit?“, rief Gokuwmon lächelnd zu Myotismon, der schon einen weiteren und größeren Schneeball in der Hand hielt. Er hatte Sanzomon geschworen, niemand hier anzugreifen. Gut, dass sie nie etwas von Schneebällen erwähnt hatte. 

„Das ist die Strafe für euren Voyeurismus.“

Der Schneeball traf Gokuwmon nicht nur ins Gesicht, sondern auch mit so einer Wucht, dass er vom Abhang hinunterfiel. Sein Glück war, dass dieser Abhang nicht sonderlich tief war und Gokuwmon direkt in einen Schneehaufen fiel. Sanzomon, Cho-Hakkaimon und Sagomon sprang ihm gleich nach, man hörte Gokuwmon schimpfen und wenn er noch so laut meckern konnte, konnte es ihm nicht allzu schlecht gehen.

Mit Gokuwmons Gemecker und dem Lachen kleinerer Digimon, die es am Rande mitbekommen hatten, hörte Myotismon noch etwas hinter sich. Als er über die Schultern schaute, schwebte Phanotmon direkt hinter ihm.

„Bin ich eigentlich nur von Spannern umgeben?“

„Ich wollte nur nicht gleich stören. Ihr schient sehr beschäftigt.“

„Wenn das Sarkasmus sein sollte, verpackst du ihn überaus schlecht, Phantomon. Dein Ton gefällt mir nicht. Wenn du Kritik zu äußern hast, dann sage es direkt.“

„Ich habe nichts an Euch zu kritisieren.“

„Dann stört dich etwas anderes? Störst du dich etwa an Sanzomon?“

„Ich störe mich nicht an ihr oder ihrer Anhängerschaft. Für Volksverräter sind sie in Ordnung“, sagte Phantomon gelassen und die Ruhe übertrug sich auch auf Myotismon. Das er verstimmt war hatte Phantomon gleich gemerkt. Sehr verstimmt und wenn Myotismon sehr verstimmt war, war klar, dass er einen Abend zuvor bei Piedmon gewesen war. Aber obwohl Myotismon öfter zu ihm gerufen wurde und entsprechend öfter verstimmt war, bekamen die Geist-Digimon davon nicht viel mit. Was daran lag, dass ihr Meister auffallend häufiger die Anwesenheit der Schlossherrin suchte, die ihn bessere Laune bescherte und ruhiger werden ließ.

„Ich möchte nur wissen, wie es weitergeht, Meister.“

„Weitersuchen. Irgendetwas muss hier sein. Und versucht etwas aus diesen Digimon herauszubekommen, solange ich mir weiter Sanzomon vorknöpfe, ehe ich sie von ihrem unsinnigen Zeug im Kopf befreie.“

„Befreien?“, wiederholte Phantomon, mehr wie nur überrascht. „Also wollte Ihr sie nicht töten?“

„Ich habe meine Meinung über sie etwas überdacht. Man müsste zwar ein paar Dinge korrigieren, aber wenn diese beseitigt sind, sprich nichts dagegen. Du weißt, unnötige Tode sind gegen meine Ästhetik.“

„Und der Rest? Was ist mit ihnen?“, fragte Phantomon ernst und genauso ernsthaft dachte Myotismon darüber nach. An die anderen Digimon hatte er kaum gedacht und die Möglichkeit, sie auszurotten hatte er anders wie bei Sanzomon nicht verworfen. Ihren drei unverschämten Schülern würde er die Vernichtung gönnen.

Sanzomon saß zwischen den dreien. Die Schneeballschlacht war vorbei, Torikaramon, Sunmon und Kokomon hatten gewonnen und stellten ein Team zusammen, um am nächsten Tag nach dem Schatz zu suchen und hoben stolz die Karte hoch. Ein anderer Teil, der Verstecken spielte suchte noch SnowBotamon, dass sich als Schneehaufen getarnte und kaum auffiel. Unbemerkt schlich es sich an Sanzomon heran, um jauchzend auf ihren Schoß zu springen. Sie hielt das Baby-Digimon in ihren Händen. Sie lachte. Mit ihren Schülern. Mit ihren Bediensteten. Mit ihren Findlingen.

„Lasst sie. Wenn sie keine Anführerin mehr haben, der sie folgen können, sind sie harmlos. Sollen sie gehen, wohin sie wollen, solange sie nicht stören. Und an Baby-Digimon vergreife ich mich nicht. Sie wissen nicht, was um sie herum geschieht.“

„Ihr wollt sie verschonen?“, harkte Phantomon nach und klang weniger entsetzt über diesen Entschluss, wie Myotismon erwartet hätte.

„Ob sie vernichtet werden oder nicht macht keinen Unterschied. Mit mir aufnehmen können sie es genauso wenig. Also was soll's?“

Den zweiten Teil seines Satz schluckte Myotismon hinunter. Der Teil, der sagte, dass der Tod dieser Digimon Sanzomon mehr schaden, wie ihm nützen würde. Sie hing nun mal an diesen Digimon. Nannte sie Familie. Sie würde nur weinen und das wollte Myotismon nun wirklich nicht. Sie sollte nicht weinen. Nicht wegen etwas, dass man vermeiden könnte. Nicht wegen ihm.

„Meister.“

„Was, Phantomon? Angst, dass ich unsere gesamte Arbeit einfach über den Haufen werfe? Musst du nicht. Der Weg mag anders sein, das Ziel bleibt gleich.“

„Nein. Ich habe keine Zweifel an Euch, Meister“, beteuerte Phantomon, dann schnaufte er. „Nur sollt Ihr wissen, wenn Ihr Euren Plan je ändern solltet, werdet Ihr keinerlei Protest von uns erfahren.“

„So wenig Eigenständigkeit sieht dir nicht ähnlich, Phantomon.“

„Ich bin eben auch nur ein ruheloser Geist, der auf seinen König gewartet hat. Sein Handeln zu kritisieren obliegt nicht in meiner Position, solange wir Geist-Digimon keinen Nachteil davon tragen. Was Ihr auch immer tut, wir folgen Euch.“

Sanzomon ging mit ihrer Truppe den Berg hinab. Ihre Schüler voraus. Sie lief ihnen langsam nach, von Baby- und Ausbildungs-Leveln umzingelt, hielt weiter SnowBotamon im Arm. Lachte.

Sanzomon war ein kluges Digimon. Die Debatten, die sie beide führten und die Bücher, die sie schrieb bewiesen es. Und doch verschwendete sie ihr Potenzial an die Opposition und an diesen Kinderchor.

„Geh deiner Arbeit nach.“

„Verstanden, Meister.“

Dass sich Phantomon noch verbeugte bekam Myotismon ebenso wenig mit, wie auch dass selbiges Digimon nach einigen Metern noch einmal stehen blieb, seinen Meister anstarrte und ihn schließlich mit seinen Gedanken alleine ließ. 

Es überraschte Myotismon dennoch selbst, dass er, während er weiter dabei zusah, wie der Schnee sich auf Grey Mountain ausbreitete zuerst an Puppetmon denken musste. Nachdem Myotismon ihn auf den Friedhof schwer zugerichtet hatte, wurde er die Hauptattraktion eines von Piedmons hässlichen Konzerten. Lange hatte er sich dann nicht mehr bei den Orchesterproben blicken lassen, und Etemon und Myotismon mussten ihn wieder dazu ermutigen (höflich ausgedrückt), dass ihr Flötist seinen Untersatz wieder dahin bewegte, wo er hingehörte. 

Was für Myotismon der Schnee war, waren für Puppetmon die Blüten gewesen und wenn die Bäume für eine gewisse Zeit pink wurden, fing er an wie besessen Figuren und Puppen zu schnitzen. Solange die Bäume rosa blieben, war Puppetmon zu nichts zu gebrauchen, aber sobald die Blüten verwelkten ging er wieder allen auf die Nerven. Die geschnitzten Puppen verbrannte er, in der Hoffnung, dass damit auch Gretel verschwand. Puppetmon hatte Gretel im Wald verloren und nun war sie verschollen.

Das absolut abscheulichste Konzert aber bisher, neben seinem eigenen hatte Myotismon bei Devimon sehen müssen, und würden er und Machinedramon sich nicht so gut verstehen – schließlich waren sie beide Kontrollfanatiker mit mangelnden Interesse für soziale Interaktionen – hätte dieser keine Partei für ihr schwächstes Mitglied ergriffen und behauptet, die Schwarzen Zahnräder wären seine Idee gewesen. Dass Machinedramon Devimon die nötige Technik zur Verfügung stellte war bekannt. Dass sie Digimon aber zu unkontrollierbaren Bestien machen sollten, um die Verbreitung der Dunkelheit in der Gesellschaft zu beschleunigen, kam sicher nicht von Machinedramon. Er vertraute nur Maschinen, sie konnte man kontrollieren, programmieren und dachten dafür so gut wie nichts. Maschinen und Hänsel, der aber mit Gretel verschwunden war.

Devimon vertraute dafür niemanden. An einer Armee hatte er ebenso kein Interesse. Er arbeitete lieber alleine, wie er auch stets allein bei sehr heißen Tagen nach Bilbo Ausschau hielt. Da die grelle Sonnen Myotismons Teint nicht gut bekam, dachte er nicht daran Devimon zu besuchen. Dafür war Etemon da. 

Etemon war in solchen Fällen gleich vor Ort und anders wie bei Piedmon, konnte man bei ihm tatsächlich noch davon ausgehen, das gutgemeintes Interesse dahinter war. Dabei war er selbst ein Jammerlappen, der aus Frust alle seine elektronischen Instrumente demolierte und sich dann mit seinem Cello irgendwo in Laubwälder verzog, damit ihn niemand finden und rufen konnte, so wie es Krabat tat. 

Wie Momo in den Tiefen von Net Ocean, wo sich MetalSeadramon mit seinen AncientMermaidmon verzog.

Oder Alice.

Bei Piedmon selbst war es eine andere Sache. Ob er, trotz Leafmon, etwas hörte? Hatte er vorher etwas gehört? Fraglich. Man musste weder Alice im Wunderland, noch die Mutter-Gans-Reime kennen, um zu wissen, dass Humpty Dumpty nicht fort war. Er war nur die Mauer runter gefallen. In einen Abgrund.

Nun, da er so an die andere dachte, fragte Myotismon sich, was er nun mit sich anfangen sollte. Sich wirklich auf etwas konzentrieren konnte er nicht, wieder hinein ins Schloss wollte er nicht.

Wie lange starrte er schon in die Ferne? Es war ruhig, Sanzomon und ihr Kinderchor waren also schon wieder zurück. Von den Bakemon oder Soulmon sah er keines. Die Reppamon, die sonst auf dieser Höhe ihre Wache hielten hatten sich bei der Kälte verkrochen, und sein eigenes Devidramon sah er auch nicht.

Er war ganz alleine hier. Sitzend, am Rande des Abhangs und nur Schnee um ihn herum.

Wie schrecklich vertraut. Er saß schon einmal so da, mitten in einer Winternacht, in der es geschneit hatte. Ganz alleine. Verzweifelt nach Alice suchend. Er fand Alice nicht. Stattdessen -

Etwas tauchte über Myotismon auf und verhinderte, dass noch mehr kalter Schnee auf ihn niederrieselte. Als er aufsah, sah Myotismon nur schwarz. Sanzomon stand neben ihm, mit seinem Sonnenschirm in der Hand.

„Wo hast du den her?“

„Phantomon hat ihn mir gegeben“, antwortete sie ruhig, die Geste selbst bewirkte bei Myotismon nur ein Stirnrunzeln. Ein Kommentar unterließ er, stattdessen starrte er wieder hinunter ins verschneite Tal.

„Ich hatte noch einen Traum. Auch er hat sich erfüllt.“

Der Schnee knirschte, als Sanzomon sich neben Myotismon zu Boden kniete, den Sonnenschirm weiter in der Hand, um sie beide vor diesem weißen Regen zu schützen. Nach einer Weile bewegten sich seine Augen doch zu ihr. Sie wirkte immer noch bekümmert und besorgt.

„Ich wollte dich wiedersehen. Als du damals gingst, war ich am Boden zerstört. Auch als ich älter wurde, lernte und digitierte, fand ich keine Ruhe, weil ich nicht wusste, was aus dir wurde. Zu was du wurdest. Ob du überhaupt digitiert bist. Ob du immer noch so warst, wie ich dich in der Erinnerung hatte. Als ich dich nach all der Zeit sah, war ich schockiert... und froh.“

Sanzomon seufzte schwer und tief. Ihr Seufzer verwandelte sich in eine weiße Wolke und löste sich in der Luft um sie herum auf.

„Warum erzählst du mir das?“

„Weil ich möchte, dass du es weißt. Auch wenn ich dich nicht direkt gesucht habe, habe ich immer gehofft. Und gewartet. Meine Schüler haben es nicht verstanden. Sie sehnen sich nicht nach einem Wiedersehen mit Digimon aus ihrer Vergangenheit. Aber ich habe nicht vergessen können. Es gab Tage, da machte mich dieses Nicht-Wissen verrückt und ich betete für irgendetwas, dass mir zumindest die Gewissheit gab, dass es dir gut ging. Ist das wirklich so unverständlich?“

Ihr Körper bebte, aber es war kein Zittern aufgrund von Kälte, sondern ausgelöst durch die eigene Emotionalität. Myotismon starrte in die dunkle Ferne. Er dachte an Alice.

„Nein. Es ist durchaus verständlich“, antwortete er fast emotionslos und trotz des Unglaubens, lachte Sanzomon. „Du scheinst mit deinen Schülern doch nicht so gut reden zu können.“

„Über gewisse Dinge mag das zutreffen. Wir ähneln uns. Aber letztlich sind auch wir nur Schüler und Lehrer. Wenn ich mit ihnen rede, höre ich ihre Gedanken, aber höre dazwischen auch meine eigenen Lehren. Man vermisst irgendwann einen Gegenpol zu sich selbst, mit dem man reden kann. Redest du viel mit deinen Anhängern?“

„Du hast deine Frage selbst beantwortet, Sanzomon. Sie sind Anhänger. Volk. Soldaten. Ich gebe ihnen Befehle, keine Lehrstunden.“

„Aber hat es dir nicht gefehlt, mit einen Digimon wirklich zu reden?“

„Nicht wirklich. Ich bin genug Digimon begegnet, mit denen ich langatmige Debatten führte. Von Digimon, die wie ich dachten, bis hin zu jenen, die eine vollkommen konträre Einstellung hatten. Diskussionen darüber, ob nun eine Monarchie oder Demokratie sinnvoller ist waren immer sehr interessant." 

„Du lehnst die Demokratie doch ab", entgegnete Sanzomon. Statt aber weiter zu reden, schien sie zuhören zu wollen.

„Ja, tue ich. Wieso sollte der Pöbel über Strukturen abstimmen, von denen er keine Ahnung hat? Und dann soll die Obrigkeit dafür bürgen? Idiotisches Konzept. Ein fähiger Herrscher reicht, der sich mit diesen Dingen beschäftigt und Entscheidungen trifft, schließlich besitzt er das Wissen und die Macht dazu. Die Mehrheit besteht aus dem Pöbel und die Mehrheit des Pöbel besteht aus Irren. Und Irre wissen nie, was gut für sie ist." 

„Ein bisschen erinnerst du mich an Jijimon. Auch er war etwas anti-demokratisch eingestimmt", seufzte Sanzomon und legte den Kopf in den Nacken, schaute nach oben und kniff dabei die Augen etwas zusammen, bei dem Versuch vielleicht zwischen den vielen Nebelschichten Sterne zu erkennen. Und zu gern hätte Myotismon in ihren Kopf schauen können. Dass sie eine Aussagen nicht konterte, sah Sanzomon nicht ähnlich. Sie war dem Konzept der Demokratie schließlich positiv eingestellt.

„Ist es nicht anstrengend, so oft und mit so vielen verschiedenen Digimon zu diskutieren?“

„Es kommt tatsächlich darauf an. Kulturelle Unterschiede gab es immer, aber solange man sich gegenseitig gleichermaßen mit Respekt behandelte, konnte man voneinander viel lernen. Aber solche qualitative Gesprächspartner zu finden ist mühselig.“ 

„Bin ich denn ein qualitativer Gesprächspartner für dich?“, sprach Sanzomon plötzlich und riss damit Myotismon aus seinen Gedanken. Sie grinste, man sah es ihr deutlich an und Myotismon grinste zurück.

„Hm, ich bin nicht sicher. An manchen Tagen gibst du so viele kluge Sätze von dir und an anderen höre ich nur Nonsens.“

„Nonsens schließt Intelligenz nicht aus. Zu beiden gehört, dass man über den Tellerrand schauen muss.“

„Du bist nur verrückt. Verrückt und zu neugierig.“

„Du machst nicht den Eindruck, als störte dich das.“

„Man gewöhnt sich eben irgendwann an alles.“

Aus ihrem Grinsen wurde ein Lachen. Ein wenig ließ sich Myotismon dazu motivieren, die Mundwinkel zu heben. Dann streckte Sanzomon die Hand nach einer der Schriftrollen aus, die am Ende ihres langen Schals eingewickelt waren.

„Möchtest du es hören? Das, was ich vorhin geschrieben habe?“

„Ich bin dein Lektor, ich werde mich also nicht drücken können.“

„Ich fasse dies als ein Ja auf“, sagte sie und rückte etwas dichter an Myotismon. Sanzomon warf einen Teil ihres Sheepmon-Wollmantels auf seinen Schoß und griff auch nach Myotismons Umhang, wartete allerdings noch sein Nicken ab, ehe sie den schweren und dunklen Stoff um ihre Schulter legte. Sie drückte Myotismon dabei den Schirm in die Hand, dann rollte sie die Schriftrolle aus. Die Schriftzeichen hatten sich verändert. Sanzomon räusperte sich.

„Das Digimon, bereits in frühen Stufen, ist Mitgestalter der eigenen Entwicklung. Was mündige Digimon aus ihrem Potenzial machen, welche Entscheidungen sie treffen, welche Regeln und Ordnungen sie anerkennen und einhalten werden partiell als selbstverantwortlich betrachtet. Dies bedeutet aber nicht, dass wichtige, andere Digimon und weitere Komponenten sozialer und ökologischer Systeme nicht mitverantwortlich für die geistige Entwicklung des Individuums sind. Aufzeichnungen über mehrere Generationen von geborenen und neugeborenen Digimon zeigt eine deutliche IQ-Veränderung innerhalb der letzten Jahrzehnte. Man ging davon aus, dass der gesteigerte IQ zusammenhängend mit Kampf- und Lebenserfahrungen seien, die das Individuum aus einer vorherigen Existenz mitnahm. Jedoch zeigten Beobachtungen, dass dies nur für Digimon gilt, die von ihrer Geburt bis zum Erreichen des Rookie-Levels in sozialen, stabilen und möglichst heterogenen Gruppen leben. Junge Digimon, die in Gruppen leben, die nur aus einer Art Digimon bestehen, mit stets wechselhaften Strukturen und Rängen innerhalb der Ordnung, fehlt dieser Fortschritt. Ihr IQ passt sich dem Niveau der einheitlichen Gruppe an, auch wenn der Durchschnitts-IQ der Gruppe niedriger ist, als der des Individuums.“

Sanzomon pausierte, schaute Myotismon an und wartete ab, ob er etwas zu sagen hätte. Er schwieg, nickte nur mit dem Kopf, um ihr zu sagen, dass sie weiterlesen sollte.

„Das frühe Digimon trifft bereits nach dem Schlüpfen die Entscheidung, welchen Tätigkeiten und Verhalten es nachgeht, solange die Möglichkeit der freien Wahl besteht. Somit übt das frühe Digimon, anders wie zuvor gedacht, bereits nach der Geburt Einfluss auf seine soziale Umgebung aus. Potenzial, Entscheidungen und Veränderungen werden von der Umwelt erkannt und löst eine Reaktion aus, die das ausgeübte Verhalten fördert oder schwächt. Individuum und Umwelt stehen somit ständig in einem Wechsel aus Aktion und Reaktion, die aktiv, passiv oder in einer Mischform ausgeführt wird. Somit entwickelt sich nicht nur das Individuum, sondern auch die von ihm gewählte Umwelt. Die aktive und passive Rückmeldung der Umwelt, in Form sozialer Vorbilder auf die aufgenommen Werte, Zielsetzungen und Verhaltensweisen formen letztlich das Selbstbild des Individuum und damit den Hauptbestandteil späterer Digitations-Möglichkeiten.“

Obwohl Sanzomon immer mal wieder eine Pause einlegte, um zu hören ob Myotismon Kritik hatte, sagte er nichts. Irgendwann war Sanzomon schließlich so in ihre eigenen Worte vertieft, dass sie ihre eigene Umwelt ganz ausblendete, wie auch Myotismon alles andere aus seiner Wahrnehmung strich. Er hörte ihr nur zu, hörte ihre Stimme, ließ ihren Ton und die Worte auf sich wirken.

Hatte er ihr eigentlich je gesagt, dass er ihre Art wie sie redete, schrieb und dachte mochte?

Myotismon ging davon aus, dass sie es wusste und ihm kam der Gedanken, dass sie vielleicht deswegen hier mit ihm saß. Wollte sie ihn, wie sollte man sagen – aufheitern?

Wie albern. Auf so etwas Infantiles konnte nur sie kommen. Aber, zugegeben, eine freundliche Geste.

Mit dieser Erkenntnis kam eine weitere, nämlich dass es bitterkalt war. Überraschend war diese logische Tatsache nicht, aber erst in diesem Augenblick, als sie beide so nebeneinander saßen wurde Myotismon klar, wie stark der Temperaturkontrast zwischen ihnen war. Etwas Wärme könnte nicht schaden. Selbst wenn es nur ihre Hand wäre.

Wenn es etwas an Sanzomon halsabwärts gab, dass Myotismon an ihr gefiel, waren es ihre zierlichen Hände. Er sah Reste von Tinte an ihren Nägeln, die sie nicht ganz wegbekommen hatte, aber dieser kleine Makel machte sie irgendwie charmant. Es waren diese Hände, die all diese kruden, kindisch-utopischen Bücher schrieben und gleichzeitig ganz zaghaft über seine Rücken strichen. Ein bisschen anregend war dieser Gedanke ja schon...

Es mochte etwas dran sein an dem, was Piedmon sagte. Als Monarch wurde man mit Einsamkeit gestraft. Und dieses doppelte Doppelleben zerrte an ihm. Er spielte so viele Noten und Takte gleichzeitig, dass die vielen, verschiedenen Akkorden in seinem Verstand sich immer mehr ineinander verworren.

Aber bei ihr konnte Myotismon dies alles kurz vergessen. Vielleicht, aber nur vielleicht, -

(Wenn Alice wüsste, was du treibst!)

Ach ja. Alice...

Alice würde darüber hinwegsehen. Alice würde es ihm sicher verzeihen, wenn er sich, für einen klitzekleinen Moment fallen und auffangen ließ. Nur kurz. Nur ganz kurz...

Myotismon legte seinen Kopf auf Sanzomons Schulter ab. Seine Hand legte sich um ihre, die die Schriftrolle festhielt.

Alles war still. Abgesehen von dem Schnee, der auf die bereits bedeckten Flächen fiel und Sanzomons erschrockenem Atmen hörte Myotismon absolut gar nichts. Kein Wind, der durch die Schluchten heulte, keine Geräusche, die von irgendwelchen Digimon aus der Ferne stammen könnten. Außer dem Schneefall war die Geräuschkulisse leer.

Selbiges galt auch für Myotismons eigenen Kopf. Dieser fühlte sich so leicht an und von diesem ausgehend, breitete sich diese Leichtigkeit auf seinem gesamten Körper aus. Die Erinnerungen an Piedmons Drohungen, des Dirigenten Taktstock, der in der Dunkelheit hin und her schwang, das eigene Volk, die eigenen Pläne rückten in die Ferne der Belanglosigkeit.

Alles war Myotismon in diesem Moment vollkommen egal. Solange er hier nur weiter sitzen konnte.

„Sanzomon.“

Sanzomon entspannte sich, nachdem sie so erschrocken war. Sie musste feststellen, dass Myotismon die Augen schloss und selbst einfach ruhig neben ihr saß. Ihn so zu sehen war seltsam. Doch Sanzomon hatte nicht den Eindruck, dass es ihm schlecht ging.

Myotismon mochte zwar wissen, wie er mit seinem Charisma umzugehen hatte und wie man Digimon mit den richtigen Worten und Klängen für sich gewann, aber ein wirklicher Romantiker war er nie gewesen. Und sicherlich auch nicht so romantisch, um zu sagen, dass er sich in diesem Moment wie im siebten Himmel fühlte, oder als spiele der Blumenwalzer ununterbrochen in seinem Ohr.

Was er durchaus sagen konnte war, dass er weder das Klappern von Teetassen hörte, noch das Geräusch der Spiegelbahn. Keine Hummer-Quadrille, keine Trommeln aus dem Nichts. Kein Hutmacher, kein Märzhase, kein Weißes Kaninchen, keine Herzkönigin. Kein Wahnsinn, der an ihm knabberte. Nur Ruhe.

Eine Ruhe, von der er glaubte, sie nur dort zu finden, wo auch Alice war. Alice hatte ihn früher gestreichelt. Nur in Alice' Nähe hatte er sich wohl gefühlt und ließ Zärtlichkeiten zu.

Aber Alice war nicht hier. Nur die Weiße Königin und es war so ruhig bei ihr. Wie merkwürdig das war.

Auf einmal wirkte die Tatsache, dass er Sanzomon vor geraumer Zeit noch töten wollte so vollkommen abstrus. Wie gut, dass er sich dagegen entschieden hatte. Fast erleichternd.

„Danke...“

Sanzomon war überrascht, aber sagte nichts. Nur ihr eigener Körper lehnte sich Myotismons etwas entgegen, ehe sie weiter las, als gab es diese Unterbrechung nie. Gerne hätte sie etwas gesagt und noch mehr gefragt, aber selbst sie musste zugeben, dass dies für diesen Moment einfach das Beste war.

Gefühlt hielt dieser Moment nicht lange, obwohl sie tatsächlich über eine halbe Stunde in der Kälte ausharrten, bis es kaum mehr zu ertragen war. Myotismon setzte Sanzomon vorm Haupttor ab, ehe sie aber in die warmen Räumlichkeiten verschwand, versprach sie noch an dem Abend etwas auf Papier zu bringen und es in sein Zimmer zu bringen.

Myotismon witzelte noch, dass ihr ganzer geschriebener Unsinn ihn um den Schlaf brachte, aber er werde einen Blick drauf werfen und sich bemühen, nicht bei jedem dritten Satz über ihre Ideale den Kopf zu schütteln. Sanzomon verschwand nach drinnen, nachdem sie ihm noch einen letzten Kuss gab, lächelnd und gedanklich bereits an ihrem Schreibtisch. Das, und was mit Myotismon war.

Er machte nicht den Eindruck, als ginge es ihm schlecht, aber etwas schlapp wirkte er doch. Sie schob es auf eine Mangelerscheinung, weil er kein Blut trank, nicht wissend, dass Myotismon heimlich zur Jagd ging. Gedanklich war sie zum Teil bei ihrem Schreibtisch. Der andere Teil fixierte sie ihr Handgelenk und hörte erst auf, als Budmon, Puffmon und KyouKyoumon sie in der Eingangshalle abfingen, um noch mit ihr zu spielen.

Myotismon sah ihr nach. Er sah Sanzomon und war gedanklich in seiner eigenen Welt, einer Welt, wo er wahrhaftig der König der Digimon war und Sanzomon die ideale Königin wäre. Ganz so viel albernes Zeug war in ihren Schriften nicht und so mancher Aspekt unterschied sich nicht von seinen eigenen oder den von Piedmon, nur begriff sie es nicht.

Ein gezielter Biss und sein eigenes Gift waren nicht anders wie eine Lobotomie, um den Wahnsinn und hinderliche Ideale aus dem Kopf zu verbannen. Dann wäre sie kein Feind mehr. Es gäbe keinen Grund mehr Sanzomon zu töten. Sie könnte für immer so viel schreiben wie sie wollte und ihre Bücher lesen. Sie könnte wie es sich für eine Königin gehörte an seiner Seite bleiben, statt das Leben eines Außenseiters zu führen, dass sie immer so sehr quälte. In Myotismons dunkler Schneewelt könnten sie diesen Abend immer und immer wieder wiederholen.

Das war besser. An seiner Seite, einer Welt ohne Außenseiter und Krieg, würde Sanzomon nichts passieren.

Myotismon hatte einen Grund mehr, seinen Plan in die Tat umzusetzen.

Ebenso nicht wissend, dass Sanzomon, die sich ebenso wünschte, diesen Abend beim nächsten Schnee wiederholen zu können, nicht nur das sechste Wappen erschuf, sondern es auch schaffte, den anderen Wappen nach und nach endlich jenes Licht zu geben, dass ihnen bisher gefehlt hatte. Sanzomon kam der Vollendung ihrer Aufgabe immer näher und damit der Chance, Myotismon endlich alles beichten zu dürfen. In der Hoffnung, dass er bei ihr bliebe.

x𝄀

Und zur gleichen Zeit, als Myotismon hin und wieder glaubte Alice zu sehen, aber das Kaninchenloch nicht fand um hinterher zu gehen, hatte Yuki begonnen selbst ALICE HINTER DEN SPIEGELN zu lesen, das Buch, dass ihr Vater ihr bereits vorgelesen hatte, ehe sie blind wurde. Sie saß da, stellte sich in ihrem blinden Kopf vor, wie der Nachthimmel aussah – mal blau, mal pink, mal lila und mal grün, aber immer voll mit Sternen – und mit dem Buch auf ihrem Schoß, die Finger über den Braillel-Lettern fragte sie sich in solchen, kalten Winternächten, was der Schwarze König gerade auf der anderen Seite des Spiegels tat. Papa mochte den Schwarzen König. Hat gesagt, er erinnerte ihn an jemanden.

Ehe Yuki sich schlafen legte, legte sie das Buch zur Seite, nicht unters Bett, wo andere Bücher lagen, die sie vor Mama versteckte, da die Altersempfehlungen nicht unbedingt der von Yuki entsprachen (ihre Mutter wusste dennoch, dass Bücher über Frankenstein, Feen, Vampire und Wendigos da lagen, von Opa bezahlt, weil er seiner Enkelin nichts abschlagen konnte, aber sie sagte nichts und ließ Yuki im Glauben, dass sie etwas wie einen geheimen Schatz hätte und anders wie ihre eigene Mutter, fand Asami es wichtig, dass Kinder Geheimnisse hatten).

Yukis graue Welt wurde in ein dunkleres Grau getaucht. Manchmal war sie sich nicht sicher, ob sie mit geschlossenen oder offenen Augen einschlief und die ein oder anderen Male war ihre Mutter erschrocken. Also versuchte Yuki daran zu denken, ihre Augen zu schließen, damit ihre Welt schwarz werden konnte. Wie eine Katze. Der Nachthimmel war eine schwarze Grinsekatze, ihr Fellmuster die Sterne und ihr Grinsen der Mond. Sie schlief relativ schnell ein.

Myotismon träumte davon Alice im Schnee gefunden zu haben und im Arm halten zu können.

Yuki träumte davon den Schwarzen König zu treffen, neben ihm zu sitzen und zu warten, dass er aufwachte...

♩♯

Was man schließlich über Myotismon wissen musste war, dass er für ein Digimon seiner Art ungewöhnliche Gedankengänge hegte und das lag zwangsläufig nicht einmal an seinem Typus. Er mochte es nur, ein Außenseiter zu sein. Außenseiter genossen das Privileg ignoriert zu werden, dass hieß, ein Außenseiter konnte im Grunde tun und lassen was er wollte, solange er nicht zu sehr aus der Reihe tanzte. Nicht wie in dem Moment, als Myotismon gegen 18:17 Uhr mitten in Odaiba stand, weiter seinen Blick über spielende Kinder streifen ließ und hoffte, die Fälschung würde sich bemerkbar machen. Die Kinder bemerkten ihn und wenn sie das Gefühl überkam, er schaue in ihre Richtung rannten sie los.

Sollten sie rennen. Wenn sie ohnehin nicht das achte Kind waren, hatte Myotismon auch kein Interesse an ihnen. Menschen. Sie waren nicht besser wie Nutzvieh und mehr auch nicht wert.

Missmutig sah sich Myotismon das Wappen an.

„Wer hätte gedacht, dass ausgerechnet etwas, was Sanzomon zu verantworten hat so viel Ärger bereiten würde“, schimpfte er, wenn es auch niemals jemand hören würde und das Digimon, dass ihm dies eingebrockt hatte erst Recht nicht. Wenn Myotismon es nicht besser wüsste könnte man wirklich denken, Sanzomon hätte sich von Anfang an gegen ihn verschworen. Vermutlich aber doch nur Karma (an Zufall glaubte er ja nicht).

Hätte er eher eingegriffen, hätte er sich die Suche ersparen können. Sie hatte die Wappen nach dem Vorbild der Sefirot erschaffen, wozu diese vermaledeite Tifaret- das Wappen des Lichts – auch dazugehörte. Sie hat sie erschaffen. Vor seiner Nase und er hatte es nicht mitbekommen. Sie hatte ihn gefragt und involviert und er hatte es nicht gemerkt.

(Was denkst du was Aufrichtigkeit ist? Was denkst du was Mut ist? Was ist Freundschaft? Was ist Hoffnung? Was denkst du ist Licht? Was unterscheidet Licht von Dunkelheit? Oder was haben Licht und Dunkelheit gemeinsam? Wie denkst du darüber Myotismon?)

(Nun was haben ein Gewissen und ein Krebsgeschwür gemeinsam Sanzomon?)

Warum hatte er es nicht gemerkt, fragte Myotismon sich, aber eigentlich wusste er es. Er war ja verrückt. Ja. Verrückt...

Warum er überhaupt so viel an sie dachte, gerade zu gegeben Zeitpunkt, erschloss sich Myotismon nicht ganz. Vorwürfe? Sicher nicht. Schon an dem Tag, als er zum ersten Mal einen Fuß in das Schloss gesetzt hatte war ihm klar, dass dieser Tag kommen würde. Seine Bestimmung hatte stets Vorrang.

Ihr Vorwürfe machen konnte er aber auch nicht. Sanzomon war idealistisch verblendet.

Bereute er, Sanzomon nicht gleich getötet zu haben? Nein. Konnte er nicht.

Myotismon versuchte sich selbst einzureden, dass er Sanzomon vergessen sollte. Die Sache war vom Tisch und er hatte sich mehr oder weniger damit abgefunden.

Auf Grey Mountain deutete nichts mehr auf Sanzomons Anwesenheit hin. Die Umgebung, Wälder und die Steine des Schlosses wirkten dunkler wie einst, als sie die Schlossherrin war. Die Berge waren nicht mehr von Nebel eingenommen, stattdessen erstreckt sich eine dicke Wolkendecke über den Himmel, soweit das Auge reichte. Jede einzelne Seerose, die es gewagte in seiner Domäne ihre Blüten zu zeigen wurde von Myotismon persönlich zerrissen. Seiner Dienerschaft, die diese Klavierballade noch miterlebt hatten, hatte er die Erinnerungen daran ausgetrieben. Keiner verlor auch nur einen Gedanken an jene Zeit, bevor Myotismon zum Herr von Grey Mountain wurde.

Er wollte so tun, als sei das alles niemals passiert. Es gab nur noch ihn, sein Plan, sein Vorhaben, sein Solokonzert. Dafür blieb er eben allein, las allein die Bücher, brachte sich alleine die alte Schrift wieder bei, damit er wusste, was er tun musste um in die Menschenwelt zu kommen, um dass achte Kind auszuschalten. Um der König aller Digimon zu werden. Das Wunder verhindern, dass den König Schachmatt setzen könnte. Der absoluten Gleichheit Willen.

Das war seine Bestimmung. Und dann sei es mit dem Orchester des Horrors. Sei es sogar um den Herr Dirigenten. Dass er aus dem Abgrund gekrochen käme, wenn die Digiwelt erst einmal aus ihrer Ordnung gerissen wurde konnte er nicht verhindern. Myotismon war ihm die Befreiung schuldig, indem er beide Welten zu einem großen Chaos verschmolz. Hatte ja auch einen Vorteil für ihn. Sobald der Herr Dirigent wieder frei war, war aber auch das Versprechen des Orchesters nichtig. Dann konnte Myotismon wirklich tun, was er wollte. Dann konnte der Winter ausbrechen.

Aber er brauchte fast zu lange, um alle benötigten Informationen in den Büchern zu finden. Zu lange, um die Karten für das Tor herzustellen, obwohl er früher Jijimon dabei zugesehen hatte. Sanzomon behinderte ihn, obwohl sie gar nicht mehr bei ihm war.

Hin und wieder sah er sie vor sich in der Bibliothek, wo nur noch ein einzelner Tisch für ihn allein da stand und sie saß vor ihm, sah ihn an und wollte hören, ob er zufrieden mit dem sei, was er erreicht hatte. Ob es sich gelohnt hatte? Was ihm besser gefiel, die absolute Gleichheit oder das Wunderland? Ob er, der Schwarze König, noch schlief oder aufgewacht sei?

Manchmal ignorierte Myotismon sie. Sie war ein Hirngespinst, dass an den Regalen vorbeilief und ihn fragte, was er sich an neuer Lektüre zugelegt hatte oder neben ihm stand und mitlas. Manchmal jedoch, wenn er sogar glaubte die Seerosen zu riechen, hielt er es nicht aus. Dann versuchte er über dieses Hirngespinst herzufallen, sie zu packen, zu sich zu zerren,

(um sie zu küssen um sie zu fressen um sie zu halten um sie zu zerfetzen sie zu spüren sie zu sehen zu hören zu riechen zu schmecken zu fühlen beißen küssen beißen streicheln beißen beißen BEISSEN)

aber kaum dann war das Hirngespinst wieder verschwunden.

Piedmon hatte immer noch Recht. Als König war man einsam. Als schlafender König erst Recht.

18:24 Uhr. Myotismon stand immer noch auf der Brücke, die sich über der Hauptstraße erstreckte und das Parkhaus mit dem Gebäude von Fuji TV verband. Einige Kinder liefen unter dieser Übergehung hindurch, aber kein achtes Kind. Das Sonnenlicht brach in der Atmosphäre, hatte sein reines Weiß verloren und nun zogen Sonnenstrahlen in Rot, Orange und Gelb über die Stadt. Selbst die Blätter in den Bäumen wirkten herbstlich in dem Licht. Es wurde Abend und bald würde es dämmern. Endlich eine positive Wendung.

Missmutig und vor allem eins, nämlich schlecht gelaunt, stopfte Myotismon das falsche Wappen in seine Mantelinnentasche. Dafür, dass er angeblich immer so ein Glückspilz war, war dieser Tag von Misserfolg gekrönt. Das Einzige, was ihn dieser Tag gebracht hatte, war ein Ohrwurm, ein Kanon aus Stand by me und Mutter-Gans-Liedern, gepaart mit den Klängen aus dem Digivice. Nein, Pseudo-Digivice, das traf es.

„Dieses blöde Gör. Stiehlt mir erst Zeit und dann meine Nerven, und dass alles ohne einen Tropfen Blut. Ich hätte ihr doch den Hals umdrehen sollen“, schimpfte Myotismon weiter und blies seine Haarsträhnen aus dem Gesicht.

Myotismon war nicht gleich verschwunden, auch wenn Yuki es gedacht hatte. Er war nur sehr, sehr leise gewesen und war über den Boden geschwebt, statt zu gehen. Sie saß noch lange im trockenen Gras, hatte gewartet, ob sie ihn oder seine Fledermäuse hören würde und war erst nach einer ganzen Weile, mit hängenden Schultern und ihrem Blindenstöckchen in der Hand davongegangen.

„Dabei dachte ich, er wäre -“, hatte sie noch gemurmelt, mit leeren Augen, die nichts erfassten. Was hatte sie wohl gedacht? Nichts Brauchbares und Sinniges vermutlich, wenn man, im Gegenteil, das Gegenteil auch nicht ganz ausschließen durfte. Sie dachte nicht kurzweilig, dass hatte Myotismon schnell gemerkt. Sie dachte eher zu weit. Nein, nicht weit, nur um sehr viele Ecken. Wie Jijimon und Babamon schon. Wie Sanzomon schon. Wie er schon.

(Alice schon)

Das war es. Myotismon traf die Erkenntnis, dass er sich am Geländer der Brücke festhalten musste. Die Lösung war Alice. Und Sanzomon wusste von Alice. Vielleicht war dieses Mädchen, die ihn einen ganzen Nachmittag gestohlen hatte ein Racheakt von Sanzomon gewesen. Schließlich hatte sie, genauso wie Sanzomon diesen Hang zum Nonsens und Träumen, den Jijimon und Babamon ihr schon in den Kopf gesetzt hatten.

(den Alice schon hatte)

Mit verengten, verärgerten Augen schaute Myotismon zum Himmel hoch.

Das musste es sein. Deswegen hing sie an seinem Rockzipfel, deswegen sah sie auch so aus und benahm sich, wie man sich Alice vorstellte. Es war Sanzomons Lieblingsgeschichte, deutlicher ging es kaum mehr. Und Sanzomon wusste, dass Vivaldis Winter seine und Alice' Melodie war.

Das Wappen und das Digivice waren eine Falle. Sie kannte seine Motivation und dass ihn nichts anderes in dieser Welt interessierte, außer das achte Kind auszuschalten. Es war einfach zu viel an dieser Göre zu auffällig, zu komisch, zu zufällig gewesen. Eine Kopie von Alice, eine vor allem blinde Kopie, bei dem seine Fähigkeiten nichts bewirkten. Sie wusste, was er vor hatte! Sie wollte ihn stoppen!

„Ist das deine Rache? Schaust du von irgendwo zu und versuchst mir Steine in den Weg zu legen? Ist es das? Natürlich ist es das, warum sollte es anders sein? Diese Kinder und ihre Digimon sind doch deine kleinen Gänschen, natürlich willst du nicht, dass ich sie vernichte, sondern sie mich!“

Es konnte nichts anders sein, als Rache. Sanzomon hasste ihn, wie könnte sie ihn auch nicht hassen, nachdem was er mit ihr gemacht hatte, ihr alles genommen hatte? Sie hasste ihn. Sie musste ihn hassen.

(Sag mir Myotismon was denkst du darüber?)

Er hoffte zumindest, sie tat das.

Zwei Mitarbeiter, zwei Männer von Fuji TV - erkennbar an den Firmenausweisen, die um ihren Hals hingen - mit zwei Tüten vom 7Eleven in der Hand, waren an Myotismon vorbeigelaufen, gerade als er seine Wut gen Himmel richtete und, aus ihrer Sicht gesehen, mehr als nur wirres Zeug von sich geschrien hatte. Allein als sie sahen, was für ein riesiger Kerl da ihren Weg kreuzte, hatten sich die beiden Männer - ein junger blasser Kerl, dessen Kopftuch schief saß und ein Mann mit braunen Kurzhaarschnitt und Augen, die dringend einen guten Kaffee benötigten – dazu entschlossen, schnell weiterzugehen, ehe er sie ansprechen würde.

Myotismon sah ihnen nach, seufzte, lang und laut und stützte sich mit den Armen an der Brüstung ab. Starker Wind kam auf, trug Blätter mit sich hoch und streifte seinen Rücken, wie ein guter Freund, der ihm sagen wollte, dass es schon wieder wird.

„Ich habe den Verstand verloren.“

Und dieses dumme, blinde Gör war Schuld. Ein kleines Mädchen, dass er nicht umbringen konnte, selbst wenn er gewollt hätte. Und NeoDevimon hatte es mitbekommen. Ein Attentäter. Natürlich, schließlich war Piedmon auch an diese paradoxen Asimov-Gesetze gebunden.

Es würde Myotismon nicht wundern, wenn NeoDevimon Piedmon alles berichtet hätte, was er so in seinem Schloss trieb. Vielleicht wusste Piedmon schon längst, was er vor hatte, wäre er den achten Digiritter endlich los.

Myotismon wollte noch über NeoDevimon kryptisches Gerede nachdenken, aber was er tat, er blieb bei Piedmon hängen. Wenn Piedmon wüsste, was Myotismon vorhatte, wer weiß, vielleicht wüsste er dann auch von diesem Mädchen. Bestimmt. Sehr sicher sogar. Irgendwie.

Er lachte leise in sich hinein.

„Nun bin ich also auch paranoid. Alles die Schuld einer einzigen Göre.“

Myotismon hoffte nur, dass das achte Kind nicht auch so eine verdrehte Fantasie und Denkweise hatte. Noch eins von der Sorte war zu viel des Guten.

Wie weit war sie eigentlich in der Lage zu denken? Sehr weit nicht, sie war erst acht Jahre alt und für einen Menschen war das sehr wenig, in etwa vergleichbar mit einem Digimon, dass vor kurzem zum Rookie geworden war. Aber gerade weil und weil sie blind war und er so nicht in ihrem Kopf gucken konnte, hätte er ja zu gerne mehr von ihr gehört und -

Niemals passiert. Myotismon stand wieder gerade da, richtete sich den Kragen des Trenchcoats wieder.

Er musste einfach nur so tun, als sei dieser Nachmittag niemals irgendwie passiert. Das ging sonst auch immer sehr gut, es würde diesmal nicht anders sein.

Wind kam wieder auf, schleifte Blätter über den hellen Boden. Etwas war auf den Rand von Myotismon Fedora gefallen und kaum, dass er sich gerührt hatte, fiel es von dort hinunter in seine Hände. Er hatte sich aber nicht deswegen bewegt, sich umgedreht und den Weg entlang geschaut, von dem er gekommen war. Sondern weil er etwas gehört hatte. Und gesehen. Ein Schatten, der viel zu groß für einen gewöhnlichen Vogel war. Schwingen, die sich viel zu laut und zu schwer angehört hatten.

Das, was auf seinen Hut gefallen war, hatte Myotismon nicht so gekümmert, hatte es für ein Blatt gehalten, das ein Lufthauch mitgerissen hatte. Dafür war aber das Objekt zu klein, zu schmal und auch zu filigran. Eine Haarspange war in seine Hand gefallen, aus weichen, silbernen Material, der im Licht der Abendsonne kupfern aussah. Ein kleiner, hellblauer Schmetterling aus dünnen Stoff und Tüll. Hatte sie nicht so eine Haarspange getragen?

„Sie wird ja wohl nicht das einzige Kind sein, das so eine Haarspange hat.“

Aber es war ein merkwürdiger wie merkerwürdiger Zufall. Einer, den man sich kaum zurecht biegen konnte, weil das alles, mal wieder, zu zufällig war.

(Hüt' dich, Fledermaus, vorm Jabberwock, des Schattens Dunkel, des Schwingens Schlag)

NeoDevimon. Der Jabberwock war noch hinter ihm her. Und hinter Yuki, die wie Alice aussah und NeoDevimon Jabberwock nannte, deren Ähnlichkeit ebenso wenig von der Hand zu weisen war. Und das bezog sich vermutlich nicht einmal aufs Äußere.

„Sei es drum. Sie ist selbst Schuld. Ich komme alleine zu Recht. Tse. Sieht man ja, wie gut sie das kann.“

Es war nicht sein Problem. Er hatte nichts damit zu tun, sie waren sich zufällig begegnet und zufällig hatte es den Anschein gemacht, dass sie das achte Kind hätte sein können. War sie aber nicht. Warum, so fragte Myotismon sich, weiter mit ihr rumärgern und dann noch so dumm sein, einem Digimon in die Arme zu laufen, dass von der verbitterten Herzkönigin losgeschickt wurde, um ihn zu köpfen? Für diese unverschämte, sture, besserwisserische, neugierige Göre mit einem Augen- wie auch offensichtlichen Dachschaden?

(den Alice schon hatte)

Myotismon fiel nach vorn, in die Richtung in die er eigentlich keinen einzigen Schritt mehr gehen wollte, die, aus der er eigentlich gekommen war. Kurz taumelte er, fand sein Gleichgewicht aber schnell wieder. Dann warf er den Kopf wütend über die Schultern, wollte losbrüllen, aber war überrascht, hinter sich nichts zu sehen.

Geschubst. Jemand hatte ihn geschubst, aber warum war da niemand? Einbildung? Nein, unmöglich, er hatte es ganz sicher gespürt, er hatte die Handflächen und die zarten Finger gespürt und wie die Kraft in ihnen seinen Rücken berührte.

Der Gedanke, der sich in Myotismons Kopf bildete war albern. Aber er war sich sicher. Oder er war wirklich verrückt.

Das konnten nicht diese Hände gewesen sein. Jedoch hatte es sich wie eben jene Hände und jene Finger angefühlt. Jene, die in der Vergangenheit seinen Rücken streichelten, während man über Leben und Tod, Wunderländer und Friedhöfe sprach und ebenso diesen in einem Anfall von Wollust zerkratzt hatten.

Die Luft hatte sich verändert. Es roch nach Seerosen.

„Sanzomon?“

Nur Wind, der um Myotismon tanzte, die Bäume in der Ferne zum rascheln brachte und einzelne Blätter auf dem Straßenübergang mit sich zog.

Verrückt. Er war verrückt, eine andere Erklärung gab es nicht. Er hatte eventuell auch einen Dachschaden.

(den Alice schon hatte und warum sollte der Schwarze König der von Alice träumt denn anders sein?)

Verrückt genug, dass Myotismon wirklich glaubte, dass Sanzomon dagewesen war und ihm etwas sagen wollte. Verrückt genug, dass seine Beine sich weiter auf diesen ungewollten Pfad bewegten, getrieben von dieser Unruhe, die ihn schon aus seinen Sarg gejagt hatte, während er die Haarspange ansah.

Eventuell sollte er doch nachsehen. Er glaubte zwar nicht, dass NeoDevimon Yuki etwas tun würde, aber wenn doch, wäre es ein absolut unnötiger Tod und diese verabscheute Myotismon eben zutiefst. Und es wäre schade um die ein, zwei klugen Ansätze, die sie hatte. Ansätze, die es wert gewesen wären, dass man sie im Laufe ihres Älterwerdens noch ausreifte und von denen sie dann hätte erzählen können. Und schmale, angewinkelte Finger, die vielleicht, wenn sie weiter so verbissen blieb, wirklich einmal in der Lage wären ein Klavier würdig zu spielen. Finger, die sein Gesicht berührt hatten. 

Sie war ganz vorsichtig gewesen. Zaghaft und irgendwie schüchtern, obwohl dass gar nicht zu ihr passte. Sie hatte jede einzelne Gesichtskontur genau abgetastet und zu gerne hätte Myotismon ja gewusst, was das für ein Bild in ihrem Kopf erzeugt hatte, wo sie doch nichts sah.

Er hat sich von einem fremden Menschen-Mädchen anfassen lassen. Es war komisch. Aber nicht uninteressant.

Myotismon konnte Vivaldis Winter hören, der vom ersten zum zweiten Satz sprangen. Und sah in seinem Geiste, wie Babamon Tinkermon und ihm, Tsukaimon, dieses Nonsens-Märchen vorlas, aber der Text hatte sich verändert. Sie las vor, wie der Jabberwock mit seinen langen und scharfen Klauen die kleine Alice am Genick packte, wegzog und sie schrie dabei -

(Onkelcheeeeeeeen!)

Die Blätter zogen weiter, diesmal zu einem längeren Tanz, der über die ganze Brücke ging und Myotismon lief ihnen nach. Bis er sie eingeholt und schließlich überholt hatte. Sie blieben liegen, aber er lief weiter. Zurück von dort, wo er gekommen war, die Treppe zur Hauptstraße runter, wieder auf den Bürgersteig. Dann rannte er. Zurück über die Straße. Aber nicht zurück, dort wo er Yuki zurückgelassen hatte. Er konnte sich genau vorstellen, wo der Jabberwock sie hingebracht hatte.

„Wieso machen Kinder und Frauen einem nichts als Ärger?!“, schimpfte er mit sich selbst, einige Passanten schauten ihm noch ungläubig nach, doch sehen taten sie ihn nicht mehr. Er war mit den Schatten verschmolzen.

Blätter, verdorrte Seerosenblätter folgten ihm noch im Wind. Dann blieben sie liegen.

Konzert VII - OFF WITH THEIR HEADS, 1. Satz, Presto stringendo

𝄡

Als Ältester ihres Quartetts und als ein Digimon, das weniger amouröse, dafür durchaus intime Augenblicke mit anderen Digimon erlebt hatte, war Sagomon etwas optimistischer hinsichtlich dem, was zwischen Sanzomon und der Fledermaus, die unter ihrem Hut saß entwickelt hatte. Er war, anders wie Gokuwmon weniger besorgt und anders wie Cho-Hakkaimon nicht vollkommen enthusiastisch. Einfach nur realistisch und etwas besonnener, was ihn allein schon von seinen Artgenossen unterschied, die ein wenig energischer ausgerichtet waren und mit einen viel größeren Sinn für Humor. Aber der Mangel an Ausprägung dieser Eigenschaften und die Fähigkeit, stets ruhig und gewissenhaft zu bleiben, hatte Sagomon erst ermöglicht, während der Typus-Kriege überhaupt General einer größeren Einheit an Dämonen-Digimon zu werden, um die von den Serum- und Datei-Digimon eingenommen Ländereien zurückzuerobern. Zumindest, bis die nur noch wenigen, dafür starken Armor-Digimon vor sie traten und aus den Ländereien verbannten, und ihn sogar hinrichten wollten.

Sago ärgerte sich aber darüber nicht mehr. Wäre es nicht so gekommen hätte er D'arcmon nicht getroffen und wäre nicht hier als Schüler, wenn es auch durchaus komisch war, ein jüngeres Digimon mit kaum Erfahrung in Kampf als Meister zu bezeichnen.

Aber Sanzomon hatte andere Qualitäten. Zudem besaß sie das gewissen Talent, Digimon mit ihren Worten hörig zu machen. Ob es das war, was sie sagte oder wie sie es aussprach, dass konnte selbst Sagomon schwer deuten, aber es hatte etwas, wie ein Zauber. Vielleicht hatte es bei Myotismon eine ähnliche Wirkung und darum machte sich Sagomon auch keine Sorgen.

Nun hatte es sich jedoch geändert. Und er konnte nicht deuten was es war. Sagomon hatte schon Gokuwmon und Cho-Hakkaimon darauf angesprochen und auch ihnen war eine Veränderung aufgefallen, wenn sie es aber auch nicht in Worte fassen konnten, dafür sahen sie ihn zu selten.

Myotismon war anders geworden, aber sie konnten nicht sagen inwiefern. Mit Sanzomon wollte Sagomon zwar sprechen, ob ihr auch etwas in der Richtung aufgefallen sei. Bisher kam er jedoch nicht dazu.

An diesem Tag durchquerten er und Sanzomon die Bergketten, auf den Weg einen weiteren Streit zwischen Moosemon und Grizzymon zu beschwichtigen, wie es alle paar Tage der Fall war, weil diese Digimon sich nicht einig wurden.

Mehrmals hatte Sagomon versucht ein Gespräch mit Sanzomon zu beginnen, driftete aber immer zu anderen Fragen ab.

„Geht es Euch gut?“, fragte Sagomon stattdessen. Sanzomon nickte zwar, aber ihr ging es offensichtlich nicht gut, zumindest nicht an diesem Tag. Sie sah müde aus, wie schon lange nicht mehr. Es würde nicht die beste Gelegenheit sein nun damit anzufangen, aber sie waren hier alleine, mussten sich keine Gedanken machen, dass ein Digimon lauschen könnte und vor allem wäre es noch an diesem Tag und Sagomon wollte es unbedingt noch an diesem bereden. Besonders nach dem, was letzte Nacht war.

Es war nichts, was nicht eh schon einige Male im Schloss vorgefallen war. Dass Baby-Digimon nicht schlafen konnten und sich dann zu Sagomon oder einem der anderen Digimon ins Bett verirrten war nicht selten und sie wieder in ihr Bett zu bringen kein Aufwand. In dieser Nacht hatte es ihn erwischt, da waren die drei Choromon zu ihm gekrochen und es war vielleicht ganz gut, dass er es war, der dann noch mal aufstehen musste, um sie in ihr Bett zu bringen.

Gerade als er zurück in sein Gemach gehen wollte und die Abkürzung über die wirren Gänge nahm, sah er einen Korridor über ihm - und aus seiner Sicht kopfüber - Sanzomon laufen. Offensichtlich müde, sie stützte sich mit einem Arm an der Brüstung ab. Auch das war in letzter Zeit wieder öfter vorgekommen. Sie sagte, sie hätte Probleme bei der Herstellung der Wappen für die Digiritter und büßte für eines nun weit mehr Kraft ein, als für die, die sie bisher hergestellt hatte. Dabei müssten es nur noch zwei sein, oder gar eines.

Man hörte die Fledermäuse schon von weitem, dennoch hatte Sagomon Myotismon erst erblickt, als er neben Sanzomon stand und sie festhielt, ehe sie fiel, schwach wie sie wirkte. Nein, nicht nur schwach. Eher schon krank.

Wo Myotismon plötzlich herkam und wieso er nicht draußen seiner Arbeit nachging fragte sich Sagomon erst, als er sich in einem dunklen Winkel versteckt hatte, von dem aus er aber die beiden noch einigermaßen gut beobachten konnte.

„Du bist schon wieder hier?“, fragte Sanzomon mit einer trägen Aussprache.

„Du wirst es nicht glauben, aber deine Schützlinge haben mich darum gebeten nach dir zu sehen. Sie sagten, du siehst kränklich aus.“

Sanzomon rieb mit der Hand über ihre rechte Gesichtshälfte und noch einmal kräftig über die Augen. Vehement versuchte sie wach zu bleiben, dabei konnte sie der penetranten Müdigkeit kaum widerstehen.

„Ich habe viel übersetzt über die letzten Tage. Vieles überarbeitet. Viel geschrieben und viel...“

„Wie wäre es, wenn du einmal nicht so viel arbeitest?“

Eine gewöhnliche Konversation wäre es gewesen, wenn diese eine milde Schärfe von Spott und das Amüsieren darüber hätte. Doch Myotismon klang so ernst wie Sanzomon erschöpft. Alltäglicher war dafür wieder, wie Myotismon Sanzomons Kopf in seinen Händen hielt und anhob, damit sie ihn ansehen konnte, da ihr wohl selbst dafür die Kraft fehlte.

„Was ist los, Sanzomon? Du wirst mit jeden Tag blasser. Du machst allen Digimon hier Sorgen. Sag mir was dich bedrückt, dann helfe ich dir mit deinem Kummer.“

„Ich kann es nicht sagen. Ich weiß nicht einmal, ob du mir dabei helfen kannst.“

„Du hast es noch nicht versucht. Du kannst es mir ruhig erzählen. Das bleibt auch unser Geheimnis.“

So alltäglich es auch war, wie die beiden sich ansahen und miteinander redeten, so löste es in Sagomon dennoch Unbehagen aus. Sprach sein Meister etwa von...

„Was ist das für eine wichtige Arbeit, dass es dich so lange von deinem Bett fern hält?"

„Es... Ist nicht so wichtig. Es hat sich erledigt...“, stöhnte sie erschöpft, dann lehnte sie sich an Myotismon, als Sanzomon ihre Kraft in den Beinen verlor. „Ich... ich möchte nur in mein Zimmer... und schlafen. Und... und...“

Ihr Kopf hatte sich wieder geneigt und nun schien Sanzomon wirklich zu schlafen. Sagomon spürte Erleichterung im Bauch.

„Es ist immer das Selbe mit dir“, seufzte Myotismon genervt und auf Sanzomon herabblickend. Sagomon konnte nicht heraushören, ob die Missgunst darin lag, dass sie mal wieder irgendwo schlief, nur nicht da wo sie sollte oder weil sie nichts verraten hatte. Sein Misstrauen blieb.

Einzig was Sagomon davon abhielt, sich schreckliche Dinge auszumalen, war dieses Leuchten in den Augen. Myotismons Augen waren wie eh und je wie eine Schneekugel. Aber der Wirbel der Schneeflocken wurde träger, sobald sie Sanzomon ansahen und mit jenem Leuchten, wenn auch ein schwaches. Und Sagomon sah es auch, als Myotismon Sanzomons schlafenden Körper auf seine Arme nahm, während ihr Kopf sich an seine Brust lehnte. Normalerweise schimpfte Myotismon sie aus, egal ob sie schlief oder noch halbwach war, zu was sie ihn eigentlich noch alles degradieren wollte.

An diesem Abend jedoch nicht. Er trug sie nur schweigend fort.

Sagomon ging ihnen nach, zwar über Umwege, aber kurz nach ihnen kam auch er vor Sanzomons Zimmer an, rechtzeitig um zu sehen, wie er sie auf ihr Bett setzte.

„Bleib hier...“, murmelte Sanzomon und schien wieder so weit wach zu sein, dass sie sich an Myotismons Umhang festhalten konnte. „Bitte bleib da...“

„Sanzomon, ich muss wieder zu meinen Truppen. Ohne mich wissen sie nichts mit ihrer Zeit anzufangen.“

„Aber... Aber...“

Sanzomon schüttelte den Kopf kraftlos hin und her. Myotismon kniete vor ihr.

„Ich möchte nicht hier alleine sein. Meine Hände... Sie sind verdreckt...“

„Sanzomon, das ist nur Tinte.“

Myotismon packte ihre Hand und, wenn auch mit Widerwillen nach seinem eigenen Umhang, da in der Nähe nichts anderes war, mit was er Sanzomon hätte säubern können. Er hatte mit Tinte gerechnet, genauso wie Sagomon, aber Sanzomons Hände waren überseht mit kleinen Kratzern und im richtigen Winkel sah es aus, als glitzerten ihre Finger. Es waren feine Reste von rosa Glas.

„Was hast du angestellt? Hast du etwas runter geworfen und dir dabei die Hände aufgeschnitten?“

Sanzomon antwortete nicht, sie murmelte nur unverständliche Dinge. Derweil hatte Myotismon begonnen mit dem Stoff des Umhangs die restlichen Glassplitter abzutupfen. Die Verletzungen waren nicht tief und er floss kaum Blut und doch sah Sagomon, wie Myotismon sich mit aller Gewalt auf die Lippen biss.

„Das dürfte reichen. Bis Morgen früh hat sich das wieder regeneriert.“

„Aber... wenn es trotzdem ein Digimon sieht...?“, flüsterte Sanzomon, weiter auf ihre Hände starrend. Sie klang, als weinte sie fast.

„Die anderen Cupimon sahen nie so aus... Ihre Hände sind immer sauber, nur meine nicht. Immer sind Erde, Tinte und Glas dran. Normale Cupimon sind so nicht...“

„Sanzomon, ich habe keine Ahnung warum du dich jetzt mit deinen Artgenossen vergleichst“, schimpfte Myotismon mit ihr. Überraschter war Sagomon daher, dass Myotismon trotz des scharfen Tons sachte ihre Hände nahm.

„Wenn sie dich schon als Cupimon nicht wollten und nur darauf gewartet haben, dass du ein Virus wirst, dann sei es drum. Kein Digimon im Schloss interessiert es, wie deine Hände aussehen, sondern was du damit machst. Zwinge mich also nicht, deine Schüler zu holen und reiß dich zusammen. Das kannst du doch. Hast du gehört?“

Sanzomon nickte und in diesem Moment verlor sie das letzte bisschen Kraft. Myotismon packte sie an beiden Schultern, dann legte er sie sachte in ihr Bett.

„Ich habe ja darauf gewartet, dass du irgendwann ausbrennst. Ich hoffe, es ist dir eine Lehre“, schimpfte er weiter. Beschämt nickte sie mit geschossenen Augen, während Myotismon ihr noch die Decke überlegte.

„Und jetzt schlaf endlich!“

„Aber... ich muss dir ein paar Dinge erzählen. Ganz wichtige Dinge...“

Dann war da plötzlich dieses Aufblitzen in Myotismons Augen. Es hätte auch daran liegen können, dass sich Wolken vor den Mond schoben und das wenige Licht ungünstig in sein Gesicht fiel, aber Sagomon glaubte ihn grinsen gesehen zu haben. Aber nicht wie gewohnt, sondern regelrecht manisch. Sagomon wurde Angst und Bange und er wollte schon ins Zimmer stürmen. Doch kaum, dass das Mondlicht wieder ins Zimmer fiel war diese Fratze verschwunden. Vielleicht hatte er es sich nur eingebildet. Hoffte er zumindest und Sagomon glaubte es schließlich auch, als Myotismon Sanzomon über den Kopf streichelte.

„Das kann warten, bis du wieder ausgeruht bist.“

„Darf ich dann auch das lesen, was du so schreibst?“

„Ich überlege es mir.“

„Legst... du dich auch zu mir?“

„Habe ich doch gesagt“, antwortete er leise. „Heute jedoch schläfst du nur noch. Danach erfülle ich dir deine Wünsche aber sehr gerne.“

„Meine... Wünsche...?“

Sanzomon murmelte weiter vor sich hin. Man verstand sie schwer. Es klang nach „blauer Lavendel... und... grün...“. Myotismon hatte, seinem Gesichtsausdruck nach nicht ganz verstanden, was Sanzomon ihm sagen wollte. Aber er überlegte.

Die beiden zu beobachten fühlte sich falsch an. Sagomon fühlte Beklommenheit, bis ihm klar wurde, dass diese nicht von einem gewissen Schamgefühl rührte, sondern von Myotismons Blick zuvor, den Sagomon nicht aus dem Kopf bekam.

Sagomon hielt sich selbst für übertrieben paranoid. Dennoch - dieser Anblick, dieser Blick vor allem machte ihn nervös und statt seines Schnabels zuckte sein linkes Auge.

Über die Typus-Kriege hinweg existierten noch andere Myotismon, die sich aber im Verborgenen hielten. Eines überfiel einst das Lager, als er noch General war und die Typus-Kriege in der gesamten Digiwelt im vollen Gange war, in einer sehr dunklen Nacht. Sagomon und seine Truppen aus humanoiden Virus-Digimon (wenn auch überwiegend aus Shaunjimon bestehend) hatten es zu spät bemerkt, hatten viel zu spät auf die Schreie in der Nacht reagiert. Als er das Zelt stürmte, in denen die meisten seiner Soldaten ruhten, konnte er vor lauter in der Luft schwebenden Datenpartikeln nichts erkennen. Seine Augen hatten lange gebraucht um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen, dann sah er es direkt vor sich. Wie dieses Digimon über seinen sterbenden Soldaten kniete und die Lippen, das Kinn und die Zähne blutverschmiert waren. Das Blut tropfte auf den schwarzen Boden und löste sich in leuchtend rote Daten auf. In der Dunkelheit hatte Sagomon nur Ansätze der herumliegenden Digimon gesehen, wie ihre schweren Verletzungen und Wunden vom Mondlicht gestreift wurden und schimmerten. Sie lebten noch, obwohl dieses Digimon sie regelrecht zerfetzt hatte.

Und dieser Blick. Wie dieses Myotismon ihn angesehen hatte entfachte in Sagomon, der seine Soldaten, die in ihrer Katatonie gefangen waren, mitten im Chaos der Schlacht versorgt hatte, der Freunde hatte vor sich sterben sehen, blanke Todesangst.

Sagomon hatte dieses Myotismon vernichten können, kaum dass es aufstehen und auf ihn losgehen wollte. Seine sichelförmige Klinge hatte sauber den Kopf vom Hals getrennt. Trotz, dass es so viele Daten zu sich genommen hatte, schien es eine längere Durstperiode hinter sich gehabt zu haben und war geschwächt vom Kampf mit seiner Beute, ansonsten wäre das Stärkedefizit weit größer gewesen und sicher nicht zu Sagomons Gunsten. Danach hatte Sagomon seine leidenden Mitstreiter eigenhändig erlöst.

Ob das Schlossgespenst von Grey Mountain so war, wie seine Artgenossen vor ihm konnte Sagomon schwer sagen. Dafür war dieses Myotismon zu anders. Einzig was er sagen konnte war, dass in den Augen des Myotismon von damals kein Schneesturm lag.

„Von einem ehemaligen General hätte ich etwas mehr Achtung vor der Privatsphäre anderer erwartet.“

Sagomon zuckte leicht, aber war nicht überrascht darüber bemerkt worden zu sein. Vermutlich hatte er es die ganze Zeit schon gewusst.

Die Tür fiel leise ins Schloss, kaum dass Myotismon den Raum verlassen hatte und mit einer Handbewegung die Kerzen an Sanzomons Nachttisch löschte. Nun stand er vor Sagomon und trotz gleicher Körpergröße schien dieses untote Digimon auf ihn hinabzublicken. Vermutlich lag es am Ego. Selbst die Kerzenflammen, die sonst tanzten, schienen vor Ehrfurcht gerade zu bleiben.

„Verzeihung. Ich habe nur mitbekommen, dass Meister Sanzomon nicht wohl zu sein schien. Ich hatte nicht vor zu starren.“

„Und warum hast du es dann getan?“

Myotismon kannte die Antwort schon und tatsächlich schämte sich Sagomon ein wenig dafür zuzugeben wie Recht er hatte.

„Neugierde“, sagte er schwermütig. Immerhin war es nicht ganz gelogen und dass schien Myotismon zu merken und gerade deswegen nicht weiter nachzuhaken.

„Langsam verstehe ich, was Sanzomon so an euch gefällt. Was ist sie für euch?“

„Sie ist unser Meister.“

„Du hast verstanden, was ich meine.“

Hatte er, aber Sagomon war eben nicht gut darin Gefühle in Worte umzuwandeln. Die Nervenstränge, die Sagomon immer dann nicht hörig sein wollten, wenn er nervös wurde lebten ihren eigenen Tick aus. Vielleicht auch Störungen in den Daten, die eben dafür sorgten, dass sein Schnabel zum Klappern begann, statt das sein Herz raste. Einen Tick, über den seinesgleichen immer Witze rissen und er nur mit Ruhe ausgleichen konnte und dafür an Schlagfertigkeit einbüßte. Und sich damit nur mehr zum Außenseiter machte.

„Sie ist unsere letzte Bastion. Wenn wir sie nicht getroffen hätten, wüssten wir nicht wohin es uns verschlagen hätte. Vielleicht nirgendwo hin, überzeugt, dass es für einen Außenseiter keinen Ort gibt, wo er hin könnte. Ihr Glaube, dass wir mehr wie Außenseiter sind lässt zu, dass wir von einer gerechten Zukunft träumen können. Nicht wie es einst war.“

„Während der Apartheid, meinst du? Hast du sie denn erlebt? Die Gesetze? Die Diktatur der Serums und den Absolutismus der Viren?“

„Nein, es ist viel zu lange her. Ich wurde erst kurz vor Beginn der Typus-Kriege geboren. Ihr denn?“

Myotismon sagte nichts. Zwar strahlte er Gelassenheit aus, aber es war keine Ruhe dahinter. Sagomon kam sich vor, als stünde er im Auge des Sturmes.

„Sanzomon fragt schon zu viel. Wie töricht zu denken, ich würde dir gegenüber offener sein, als ihr.“

„Was ist Meister Sanzomon denn für Euch?“, fragte Sagomon weiter. Myotismon schien sich an seinen Fragen immer mehr zu stören, wie Sagomon es an sich selbst störte, dass er nicht endlich die Klappe halten konnte. Wie auch dass er hoffte, irgendeinen Draht zu Myotismon aufbauen zu können, um so etwas zu erfahren, dass Meister Sanzomons Theorien bewahrheiten könnte.

„Verzeiht, ich frage schon wieder zu viel. Ich werde wieder auf mein Zimmer gehen“, und diesmal klang Sagomon wieder so ehrfürchtig, wie von ihm gewohnt und verbeugte sich etwas. Kommentarlos drehte sich Myotismon um, ohne den Hauch einer Emotion, aber auch mit dem Fehlen von Verachtung, wie es sonst so alltäglich war. Und Dinge die nicht alltäglich waren machten erst Recht neugierig.

„Ich hörte, Ihr schreibt nun auch? Sicherlich freut sich Sanzomon sehr, dass ihr beide ein gemeinsames Hobby teilt. So etwas stärkt die Bindung.“

Myotismon warf den Kopf zurück. Er schien ein wenig überrascht, dass Sagomon es zur Sprache brachte, zumal er viel zu euphorisch dabei klang. Aber das bemerkte Sagomon schon selbst und es war ihm unsagbar peinlich.

Myotismon schnaufte, dann ging er seines Weges.

♩♯

Sagomon wollte sich daraufhin sagen, dass er immer noch zu paranoid war. War er vielleicht auch. Wäre dieser gierige Blick nur nicht gewesen, der ihm Sorgen machte und ihn die halbe Nacht wachhielt. Sagomon war schließlich auch ein Virus-Typ, hatte bei konservativen und liberalen Virus-Digimon gestanden und eines konnte er mit Sicherheit sagen:

Gier sah bei ihnen allen gleich aus. Und dass, was er in Myotismon gesehen hatte war Gier in absoluter Reinheit. Die Frage war nur nach was und diese Frage stellte sich Sagomon noch nicht all zu lange. War es die Gier nach Blut, wie es eben für ein Digimon wie ihn typisch war oder die Gier nach Meister Sanzomons Worten, dem Klang ihrer Stimme, wenn er schon die Tendenzen seines Musiker hatte?

Eine weitere Frage, die Sagomon nicht losließ und er fand es irgendwie absurd, das eigentlich zu denken:

Was empfand er, wenn er Sanzomon reden hörte? Oder sie ansah? Tat er das überhaupt?

Die Thematik war zu intim und es ginge ihn eigentlich nichts an, aber er musste mit Sanzomon darüber reden. Bisher hatte man dieses Zusammenspiel aus Diplomatie und Limerenz ignoriert, hatte es ausblenden, weil es einem selbst unangenehm war und es war schließlich Sanzomons eigene Sache. Es war keine Akzeptanz, nicht mal Toleranz, sondern Ignoranz.

Mit ihr darüber geredete niemand. Kein Digimon wusste, was sie in Myotismon sah oder dachte. Oder wie sie dachte, dass das weiter gehen sollte, geschweige denn ob sie auch bemerkt hatte, dass etwas anders war. Ob sie auch diesbezüglich Sorgen hegte? Mit wem redete Sanzomon darüber? Sie erzählte zwar über was sie sich mit Myotismon unterhielt, aber wie sie sich fühlte hatte nie jemand gefragt.

Wenn Sagomon darüber nachdachte, hatten sie alle Sanzomon ziemlich in Stich gelassen. Eine Schande.

Sagomon wollte das noch an diesem Tag klären. Doch der Streit zwischen den Moosemon und Grizzlymon hatte Vorrang und es lief so ziemlich alles schief, was schiefgehen konnte.

Das Wetter in der Digiwelt war in den meisten Gebieten konstant und entzog sich auch manchmal jeder Logik, erkennbar daran, wenn allein ein Breitengrad sieben verschiedene Klimazonen beherbergte, aber Klimaveränderungen existierten und waren auch auf Grey Mountain spürbar. Während einer kühlen Wetterperiode hatten die Grizzlymon sich zurückgezogen und gab den Moosemon die Chance sich hier niederzulassen. Nun, da es wärmer wurde und die Grizzlymon damit aktiver, brach der Kampf um die oberen, nördlichen Abhänge aus. Hier und da gab es schon Verletzte.

Nachts war es verhältnismäßig ruhig. Das lag vielmehr daran, da sowohl die Moosemon, als auch die Grizzlymon Angst vor dem König der Fledermäuse hatten. Bei Tage sah dies jedoch schon wieder anders aus, zumindest als sie merkten, dass sich Myotismon nur nachts blicken ließ und setzten dann ihre Revierkämpfe um die besseren Lager fort.

Es blieb nichts anderes mehr, als dass Sanzomon direkt eingriff, nachdem Gokuwmon und auch Sagomon selbst daran gescheitert waren es zu klären. Dafür, dass Sanzomon so elend und müde aussah, schlimmer als am Abend davor, wirkte sie doch ganz gefasst. Sie kniete zwischen einem Grizzlymon und einem Moosemon. Nur war Sanzomon entweder zu unkonzentriert oder die beiden Digimon zu stur.

„Wir waren zuerst hier. Sie können nicht hier aufkreuzen und diesen Ort für sich beanspruchen. Wir haben geholfen Grey Mountain vor den Soldaten der Meister der Dunkelheit zu beschützen“, beschwerte sich das Grizzlymon und knurrte.

„Wir sind mehr und benötigen mehr Raum. Digimon wie wir haben heiliges Licht empfangen um die Berge vor der Zerstörung zu bewahren, egal wer es ist“, schimpfte das Moosemon und schlug einmal mit den Hufen auf.

„Wollt ihr etwa andeuten, wir würden Grey Mountain schaden?“

„Grizzlymon, Moosemon hat nur seine Aufgabe erklärt, die es in seiner alten Heimat hatte. Du interpretierst etwas hinein, was nicht gesagt wurde und nicht zwingend euch betrifft“, mischte sich Sanzomon ein und klang immer noch deutlich erschöpft. Diese Diskussion ging, wenn Sagomon richtig schätzte knapp eine halbe Stunde, aber es fühlte sich wie eine Ewigkeit an. Sie drehten sich im Kreis.

„Wenn wir von Schäden sprechen, dann richten sie den Größten an. Die Ressourcen sind knapp.“

„Es leben Butterflymon im Wald“, unterbrach Sanzomon, als sie hörte dass sich Grizzlymons Stimme wieder zu sehr hob. „Sie unterstehen meiner Obhut und für eine großzügige Gegenleistung wären sie sicher auch bereit entsprechende Ressourcen zu bringen, bis wir eine alternative Lösung haben oder sich weitere Möglichkeiten bieten.“

„Und wie lange soll das dauern?“, schnaubte Moosemon, deutlich ruhiger klingend, dennoch bei weitem aggressiver im Auftreten.

„Das entscheidet nur der Zahn der Zeit.“