Es war klar, dass ich sterben würde. Sterben, ja, sterben an sich befand ich für nicht schlimm. Es war die von meinen Peinigern auserkorene Art, die ich zu sterben hatte. Ich hatte Angst, Angst vor dem schlimmsten aller Tode, einen Tod der Schande.
Ich wehrte mich mit Händen und Füßen strampelte, versuchte freizukommen, biss zu.
"Bitte", flehte ich, "lasst mich gehen!"
"Mensch, Yashe, das ist keine Hinrichtung!"
"Ist es eben wohl!" Tränen standen in meinen Augen.
"Verdammt, es ist nur ein kleiner Picks!"
"Ich will nicht sterben!"
"Beweg jetzt endlich deinen Arsch da rein und hol dir die beschissene Impfung!"
